When I was 5 years old, my mom always told me that happiness was the key to life. When I went to school, they asked me what I wanted to be when I grew up. I wrote down “Happy”. They told me I didn’t understand the assignment and I told them they didn’t understand life.
—
Als ich fünf Jahre alt war, sagte mir meine Mama immer, dass das Glück der Schlüssel zum Leben sei. Als ich in die Schule kam fragten sie mich, was ich werden möchte, wenn ich erwachsen bin. Ich schrieb “glücklich”. Sie sagten mir, dass ich die Aufgabe nicht verstünde und ich sagte ihnen, dass sie das Leben nicht verstünden.

Hazel Weatherfield

Der Macintosh ist katholisch: das Wesen der Offenbarung wird in einfachen Formeln und prachtvollen Ikonen abgehandelt. Jeder hat das Recht auf Erlösung.

Umberto Eco

Alle Tugenden und alle Laster haben Phasen des Niedergangs, beschrieben in höflicher Regelmäßigkeit!

Montag

Und er kam an und war hier. Der Schatten Bewusstsein schlich langsam hinterher, kroch nur zögerlich in seinen Körper. Eine 140 Pfund belebte Masse saß nun am Tisch: Brot kauend, trocken schluckend. Der Geschmack des Brotes war leer, für ihn war es Brot, keine Frage, das sah er, das fühlte er, er fühlte den Glauben, dass er es sah; ein Biss hinein, Geschmacksknospen im Mund der 140 Pfund belebten Masse reagierten auf die Chemie, Enzyme flossen, Synapsen zuckten und dennoch war der Geschmack des Brotes leer, der Geschmack des Brotes hatte keine Bedeutung, er hätte auch einen Haufen zerschnipseltes Altpapier fressen können, hätte keinen Unterschied gemacht, was im Oberstübchen ankam wäre nichts anderes gewesen. Der Geist zuckte gefangen in einer Hülse aus Sehnen und Muskeln. Aussen eine verblasste Monade mit weit aufgerissene Bullenaugen; ein Tier saß dort am Küchentisch, erschrocken, jedoch in sich fließend, gleichmäßig im Strom.
“Heute keinen Alkohol mehr, ich schwörs.”

Davor

Er hatte nicht mehr daran gedacht seit seiner Rückkehr. Greystroke hatte nicht mehr an das Päckchen weissen Wahnsinns gedacht seit diesem Wochenende, zwei Tage voller zwiespältiger Momente, halbseidener Augenblicke, zwei Tage der Furcht und Abscheu; zwei Tage der Unruhe, innerer Zerwürfnisse. Aber auch zwei Tage leben im bunten Gedankenkartenhaus. Geilheit, Hingabe, Aufgabe. Er war auf der Straße unterwegs gewesen, in flux, zwei Tage auf verrückten Wegen zwischen Shangri-La und Nirgendwo. Er war an einem Ort im Morgen angelangt, an dem man auf die guten Versprechen von gestern wartet. Und es dauerte nach diesem Wochenende ganze zwei Tage, bis er wieder zurückkehrte, sich selbst erreichte und seinen Verstand wieder einfing. Wie ein entkommener Luftballon, der allmählich sein Helium verlor und nun langsam zu Boden sank, nachdem er tagelang für die Kinderhand unerreichbar baumelnd unter der Zimmerdecke hing.

Greystroke atmete ein und erschrak, als es an der Türe klopfte und er sein Bewusstsein hereinbat, es sah fürchterlich abgehalftert aus, mit dicken Tränensäcken unter den Augen, rotentzundenen Lidrändern, aber es hatte nach Hause gefunden; er eine in Leitungswasser gelöste Magnesiumtablette trank, ins Bad ging und sich einen runterholte, bevor er auf seiner Matratze einschlief. Segensreich, ein wenig irritiert über die Vorkommnisse aber zu schlaftrunken für Hysterie. Und seine Augen schwerer wurden, die Welt um ihn herum in blassmüdes Lachen versank und er in die schwarze Leere eines Traums fiel, der in der Erinnerung weder Weisung noch Deutung offenbarte.

Er hatte nicht mehr daran gedacht, an das Päckchen, und nun stand er hier, hielt es gegen das Licht, die afghanischen Bauern, es rieselte, haarfeine Linien, sein Atem zog es in die Stirnhöle, es schmeckte widerlich. Hinten im Gaumen, weit drunten im Rachen. Taubheit kroch aus seiner Kehle empohr und legte sich langsam um sein Gehirn. Was war an diesem Wochenende bloß los gewesen? Das letzte, an das er sich erinnerte, war eine fixe Idee, gesponnen vor ein paar Tagen. Er wusste nicht mehr, wo und wann er sie gedacht oder gesagt hatte, sie kam ihm in diesem Augenblick allerdings so bedeutsam vor, dass er sich angestrengt für fünf Minuten zusammennahm und sich immer wieder daran erinnerte, sich daran zu erinnern: Ein Snickers als nach Schokolade gierender Beifahrer für den Fahrer öffnen zu müssen und nicht essen zu dürfen, noch nicht mal daran denken dürfen zu beissen, ist in etwa so wie die Pussy der Freundin seines besten Freundes zu rasieren und dann nach Hause zu schicken.
“Na, übertreib mal nicht, Jeronimo.”
Dann wirkte das Meskalin.

Nichts war geblieben von seinen Vorsätzen, alles Gute war erlöst. Gerade eben noch bewaffnet mit genügend kritischer Ratio, segelten seine Gedanken nun hinaus in ein zerworfenes Land der verklärten Halbundhalbwahrheiten, es fiel ihm zunehmend schwerer sich zu fassen und die Erlebnisse um ihn herum zu einem stimmigen Destillat der Bedeutungen zu verdichten. Allüberall Läuterung. Greystroke war sich dessen zwar nicht bewusst, aber er ging eine unheimliche Allianz mit dem Utopismus ein. Sein Positionssatellit kreiste von nun an auf der anderen Seite seiner Welt, der Nachtseite der Vernunft und das machte eine genaue Lagebestimmung unmöglich.

Irgendwann in den letzten Tagen stand er auf einer selten antriebslosen Party, gut positioniert zwischen Schnittchen und dem Kühlschrank mit den Getränken, wo er eigentlich immer auf Parties stand. Er trank, vieles, schnell, durcheinander, aber ihm wurde nicht schlecht, dazu war er viel zu besoffen. Er trank schon wieder viel zu viel. Eigentlich trinkt er ja keinen Alkohol mehr. Aber manchmal muss man trinken, um das Nicht-Trinken nicht überhand nehmen zu lassen. Greystroke beobachtete die Szenerien die sich ergeben, wenn betrunkene Frauen und betrunkene Männer versuchen, vordergründig miteinander verbal zu kommunizieren, obwohl sich unterbewußt bereits alle fragen – und vielleicht längst schon stillschweigend miteinander vereinbart haben – wer wann mit wem fickt. Er unterhielt sich mit dem Freund, das Gespräch führte hin zu Drogen, “I don’t like drugs but the drugs like me”, am nächsten Tag wollte der Freund losfahren und diesen Beutel weissen Wahnsinns kaufen. Greystroke hatte keine Ahnung, er hatte keine Erfahrung, aber tausendfache Neugierde im Hirn, lehnte zunächst ab, hinten im Kopf lief jedoch schon eine ganz andere Aufführung. Er sagte für die morgige Unternehmung zu, “man müsse ja schließlich sehen, wo man bleibt und dass man nicht rittlings vom Gaul fällt, wenn man ihn peitscht”, aber eigentlich sagte er das gar nicht. Nur die Muskeln seines Unterkiefers bewegten sich, das Zwerchfell kontrahierte und expandierte und die Lunge presste Luft über die Läppchen seiner Stimmbänder, die zu schwingen begannen und dem Atem, der von den Lippen geformt aus dem Körper herausströmte so etwas wie den Eindruck von einem menschlichen Laut verliehen.

Aller Wahrscheinlichkeit nach hatte Greystroke das nicht gedacht, was er sagte, sein Blick war ganz von der Frau erfüllt, die schon eine ganze Weile allein ein paar Meter von ihm entfernt stand. Durch das weisse Abendkleid zeichneten sich die Schatten ihrer Hüftknochen, ihr Leib schien so weiblich prall durch den Stoff, Greystroke war gebannt, er konnte nicht anders als hinzusehen. Diese Frau erotisierte ihn, ihr Äusseres erfüllte voll und ganz die visuelle Pflicht eines Symbols. Angefacht vom leibhaftig gewordenem Reiz ihrer schönen Seele schrie sein Verstand nach Entgrenzung und er öffnete seinen Geist und wollte sich mit allen Dingen um ihn herum vereinigen. Das Elektronengewitter in seinem Gehirn wollte durch die Schale ausbrechen, und sich in die Materie, die pulsierenden zitternden Protonen und Elektronen, die Quarks und Strings und Anti-Teilchen hinüberretten, mit ihnen zu tanzen beginnen und sie durchdringen. Und in diesem Augenblick, in diesem einen kurzen Moment zerfiel die Ahnung und der gute Glaube daran, welche Kräfte uns im Innersten zusammenhielten, und Greystroke ließ davon ab zu verstehen. Seine Ahnung zerbarst wie eine dicke Scheibe Eis, die man aus dem gefrorenen Wasser eines nahen Teiches herausgebrochen hatte, in deren Struktur, gegen das Licht gehalten sich die Strahlen der Sonne prismenhaft rotgrünblau brachen. Der gute Glaube an die Sinnhaftigkeit aus dem Innersten aller Dinge zersprang wie eben dieses Stück gefrorener Wassermoleküle, die in ihrer Gitterstruktur gerade noch gefangen waren, nun auf den Boden aufschlugen und rohe mechanische Kräfte ihren eingegangenen Verbund, ihr molekulares Aneinanderkauern zerstörten.

Greystroke bewegte sich, ohne es bestimmt zu haben auf die Frau zu, ließ die Gesellschaft zurück, in deren Mitte er gerade noch stand und zuhörte, wie die anderen sich unerhörte Nettigkeiten und Banalitätsblabla an den Kopf warfen. Als er dann vor ihr stand, war er entwaffnet. Sie betrachtete ihn einem warmen, gütigen Blick. Zwei Eiswürfel klimperten in ihrem Cocktailglas. In diesem Augenblick zerfloss Greystroke, er war nicht imstande eine sinnvolle Unterhaltung zu beginnen. In seinem Kopf nur unbearbeitetes, weites Land, eine wortkarge Gedankbrache. Und Greystroke fiel nichts besseres ein, als ihr seine Visitenkarte zu geben, die er mit zwei Fingern aus der Tasche seines Jacketts fingerte. “William C. Greystroke, Meinungsbildung und Wirklichkeitsprüfung”, stand darauf. Aber sie fand es absurd und legte die Karte beiläufig zurück in seine Hand. Mit dem Lächeln antiker Marmorfiguren, das alle Geheimnisse und Abgründe dieser Welt in sich bergen und deren innerer Spott, aus ihrer unverrückbaren Bewegungslosigkeit heraus niemals etwas erklären zu müssen, betrachtete sie ihn. Greystroke drehte die Karte um, er war ganz ruhig, als er seinen Kugelschreiber aus dem Revers nahm und ein Wort auf das Stück Papier schrieb, um seine Gedanken in ein Linienkorsett zu zwingen. Ein Wort, das er schon oft benutzt hatte. Es war nämlich ein gutes Wort. Und warum sollte er gute Wörter nicht noch einmal, in anderen Zusammenhängen gebrauchen? Sie werden ja von ihrer nochmaligen Verwendung nicht schlecht, eher aufgrund ihres vermehrten Einsatzes höchstens blass und farblos. Trotzdem verlieren sie nichts von ihrer Richtigkeit, höchstens von ihrer Intensität. Als er fertig war und der Frau die so beschriebene Visitenkarte zeigte, waren sie die beiden einzigen Menschen auf dieser Welt, die von diesem Wort und seiner guten Richtigkeit wussten. An diesem Abend schliefen sie miteinander. Es war beiläufiger, bedeutungsloser Sex.

Am nächsten Morgen verließ Greystroke sehr früh das Appartement. Sie schlief noch, als er sich langsam anzog. Auf ihrem Schreibtisch lag Dostojewskis “Aufzeichnungen aus einem Kellerloch”. Dahinter gab das große Panoramafenster den Blick auf die saumselige Stadt frei. Auf einem Stuhl neben dem Schreibtisch lag das weisse Kleid von gestern, dass ihren Körper so wunderbar in Schemen hüllte. “And what costume shall the poor girl wear?” Und Greystroke summte ein Loblied, gerichtet an alle zukünftigen Parties. Er öffnete die Wohnungstüre und blickte noch einmal nach ihr. Dort lag sie, hingegossen einer Göttin gleich. Er trat aus der Wohnung und aus ihrem Leben. Als die Türe des Appartements leise hinter ihm zufiel, waren nur ein Abdruck in der Matratze und ein zerwühltes und aufgetürmtes Bettdeckengebirge die einzigen Zeugen ihrer nächtlichen Obsession und verbliebenen Beweise seiner Anwesenheit. Nach dieser Nacht sah Greystroke die Frau nie wieder.

Der Boden auf dem Gang ihres Stockwerks war purpurn. Weichverspieltes Purpur, das ihn an den Füßen kitzelte und umschmeichelte – er bemerkte, dass er keine Schuhe trug aber das war ihm egal; das ihn zärtlich festhielt und lockte, in ein samtenes purpurnes Grab, dass das dringende Verlangen in ihm weckte, sich hinlegen zu müssen. Es war noch früh am Morgen, als er auf die Straße trat und sich mitten in einer Gruppe Kindergartenkinder wiederfand, die zu einem Ausflug ihren Aufpasserinnen Hand in Hand auf dem Bürgersteig hinterhertrippelten und ihn ungläubig mit großen Augen musterten. Die Stadt erwachte langsam, sie reckte und streckte sich, alles brodelte und bebte, wuselte und war in heller Aufruhr. Und doch lag die Stadt noch jung und verspielt darnieder, wummerte und brummte, kläffte noch schlaftrunken, überall erste Schatten von Bewegungen, ruckartige, geckohafte, von der Nachtkälte halbgelähmte Bewegungen, wie eine eingeschlafene, taube Hand, die noch nicht so recht reagiert und fühlt. Irgendwie kam Greystroke jetzt auf den Trichter, entweder panisch zu werden oder die Zeit loszulassen. Er entschied weder für das eine, noch für das andere, packte den ersten unberührten Morgengedanken, der aus der nächtlichen Katharsis empordämmerte und ging Richtung U-Bahn. Die Worte des Freundes lagen noch in seinen Ohren, einer wachküssenden Bewusstseinsoffenbahrung gleich: “Diese Stadt kriegt uns noch, sie steckt uns tief in den Knochen. Wir können von Glück reden, wenn wir an einem Stück hier raus kommen.” Und Greystroke entschied sich, die Stadt so schnell als möglich zu verlassen.

Sein Weg durch die Stadt teilte sich. Der eine glitt weiter an der Häuserschlucht aus Beton entlang, der andere deutete auf einen Eingang. Goldene Bögen taten sich vor ihm auf und der Weg, der sich unter ihren parabelförmigen Neonkonturen hindurchschlängelte, war der Weg zum global kulinarischen Uniformitätsgeschmack. Dieser Weg führte hin zum Elysium des Konsensgenuss: McDonalds. Gedanken an Lebensmittelzusatzstoffe und Geschmacksdesign ratterten durch sein Gehirn, während er durch Redesign-Deutschland Berlin Mitte pilgerte. Hier verloren sich die exakten Formen, eine pogende architektonische Stilvielfalt sprang auf und ab. Der gesittete Charakter mag es als rüpelhaft empfinden; für Greystroke war jedoch einzig die Überzeugung wichtig, in diesem Konstrukt genau die richtige Geschwindigkeit, den richtigen Lebensmodus zu finden, den ihm diese Stadt anbot. Fassaden aus den frühen Jahren des 20. Jahrhunderts, das zerstörte Kriegs-Berlin, das Berlin der knapp 30-jährigen Trennung, die das soziale Geflecht zerteilte und auf beiden Seiten eine unterschiedliche Architektur entstehen ließ. West- und Ostberliner Wahrheiten. Und dann das Berlin nach der Wiedervereinigung, wo Glasfassaden und Stahlträger überall aus dem Boden wucherten und Redesign-Deutschland in den späten 90ern des letzten Jahrtausends entstand. Und all das ergab zusammen ein faszinierendes Ganzes, diese Welt war zusammengebaut und die lässige, desillusionierende Art, mit der sie erst gar nicht versuchte, diesen Zustand zu verheimlichen machte die Stadt eigentlich erst richtig attraktiv. Man fühlte überall, dass sie nur ein großer, phantastischer Entwurf war. Ein Flickenteppich der Träume der Menschen, dessen grob gestickte Nähte mancherorts unkaschiert hervorquollen.

Raus

Greystroke schleppte schwer. Er trug jedes Verbrechen in sich. Er war nur ein weiterer verlauster, höllisch smarter Junge, der wie so viele verzährtelte Vorstadt-Huschen in den Sturzbächen aus Schlamm und Laub, Verrat und Illusion aus der großen Stadt gespühlt wurde; in den Rinnsalen geschliffen, hinausgeschwappt ins Vorstadt-Utopia, in die Zonen und Bereiche, wo suburbaner Lebensstandard und das ewig für Morgen versprochene Glück auf ein erfülltes Leben in Reue und Demut im Abziehbild-Universum die Torkelnden und Irrlichter anzog; die wie vom Kurs abgelenkte Meteoriten in den Kleinstadtgeist einschlugen. Und die Gräben und Löcher in den Vorgärten der Orientierten waren groß und tief. Und die Verwirrung der Orientierten war groß, denn diese smarten Jungs hatten nichts besseres zu tun, als aus ihren Löchern hervorzukriechen und mit Pauken und Trompeten den verzweifelten Ausdruck ihrer Seelen lautstark über die Zäune der Vorgärten zu bellen.
Die Hunde wurden nervös.
Ein Mofa quälte sich blechernd keuchend den Berg hinauf, als ihm der Freund lachend entgegen kam.

“Hast du des schönen Traums nicht gleich gelacht, Jeronimo?”
In den frühen Strahlen der Sommersonne schimmerten die langen braunen Strähnen im Gesicht des Freundes rotgolden. Er war nicht sehr groß, eine Statur, die mithin schnell übersehen wird, gut gekleidet, unauffällig und dennoch strahlte er eine besondere Erhabenheit aus. Schweißperlen drückten sich durch die Poren auf Greystrokes Stirn, nicht aus Nervosität oder aus klimatischen Gründen, sondern von den Dingen in seinem Körper, die dort eigentlich nicht hingehörten. Der Freund musterte ihn aufmerksam, griff dann reflexartig in seinen schwarzen Rucksack und holte ein kaltes Bier hervor, während die Passanten des kleinen Vorstädtchens sie betrachteten, als seien sie Aliens.
“Hier, nimm erst mal ein Alibi-Bier, dann fällst du nicht so auf.”
“Sag mal,” begann Greystroke langsam zu sprechen, während er in seiner Hosentasche nach einem Feuerzeug suchte, “es gibt doch immer jemanden am Ende einer guten Geschichte der pfeift und sagt, man soll vom Baum runterkommen, nicht auf der Wiese spielen, nicht mit dem Essen spielen, nicht mit den Mädchen spielen und ähnliches. Ja? Und man macht es trotzdem und wird verprügelt, kriegt richtig eins auf die Fresse, weißt du, was ich mein? Und liegt mit blutender Nase dann im Dreck. Das vergisst man nicht.” Der Freund musterte ihn skeptisch.
“Was hamse denn dir angetan? Ist dir ein Omnibus über die Latschen gefahren?”
“Nichts. Niemand.”, antwortete Greystroke, der ein blaues big-Feuerzeug aus der Hosentasche zog und eine Zigarette anzündete, während er mit der anderen Hand die Flamme vor dem Wind abschirmte. Ein warmer Frühlingswind, der die süßduftenden Verheissungen eines werdenden Sommers bereits mit sich trug.
“Nichts.”, wiederholte er gelassen. “Hab gestern Nacht mit einer geschlafen. War hübsch, so warm und weich. Hat mich verdammt an sie erinnert. Eigentlich…”, Greystroke schnaubte eine Rauchwolke aus der Nase, legte den Kopf in den Nacken und blinzelte in die Sonne. “Na, eigentlich wollte ich mich nicht mehr an sie erinnern.”
Zeit heilt nicht alle Wunden. Welch fundamentale Fehlannahme. Zeit ist Lethe, sie lässt vergessen, aber sie heilt nicht. Und so bleiben Wunden und eitrige Krusten und Narben. Sie schmerzen erneut, wenn man sie betastet. Wenn sie jucken und man sie wieder aufkratzt, bis die Finger blutig sind. Er sagte das nicht, aber dem Freund war klar, dass er das dachte. Greystroke zupfte etwas mutlos an fransigen Erinnerungsfetzen, bis er genug davon hatte und sich zur Straße herumdrehte, die sich durch das Mittelstandsidyll den Berg hinabschlängelte und aus der Ortschaft hinausführte.
“Komm, gehen wir in die Natur. Ich versuch eh schon wieder viel zu lange bei Bewusstsein zu bleiben. Hast du’s dabei?”
“Nein.” sagte der Freund. “Aber er hats zuhause gebunkert. Lass uns kurz bei ihm vorbeischauen.”

Während sie gingen, unterhielten sie sich angeregt und der Freund fuchtelte wild herum.
“Ach, glaub nicht an den Hype.” In seiner Gestik war er wie immer. Manche Dinge ändern sich nie. Manche Dinge sollten sich auch ganz einfach nie ändern. Greystroke schmunzelte, während der Freund enthusiastisch weitererzählte. “Was viel interessanter ist: Wusstest du, dass immer mehr Menschen ihr Handy mit ins Grab nehmen? Ich meine, was erwarten die? Sind die bescheuert?! Haben die Angst was zu verpassen? Himmel, sie sind tot!” Einen kurzen Augenblick zögerte er, blickte sich um und fuhr sich mit dem Finger über die Lippen.
“Überlegt dir mal, was für einen bekackten Eindruck wir hinterlassen. Was denken die sich in der Zukunft, die unsere Gräber ausbuddeln? Neben Knochen und Sargnägeln finden die dann Silikon und Titan, künstliche Hüftgelenke, Dreck, radioaktiver Schleim und Mikrochips. Alles Artefakte einer vergessenen Generation, unserer fucking Generation und kein Schwein kann sich mehr an sie erinnern, weil sie all ihre Geschichten und Träume auf diesen Chips speicherten. Und mit denen kann dann niemand mehr was anfangen.” Sie bogen in die nächste Straße ein, gingen an einer Reihe ordentlicher Einfamilienhäuser vorbei. Frisch gestrichene Zäune, auf ein paar Millimeter perfekt getrimmte Rasen und bunte Glaskugeln, Statuen und kleine Windräder in den Vorgärten. Diese Welt war so echt und so plastikhaft, wie eben eine Welt sein kann, die sich ihrer Glanz von aussen holt und die ihr innewohnenden Werte unter einer Schicht aus Autohochglanzwachs und Kunstrasen begräbt, bepudert und bestäubt mit IKEA-Ideologie. In der Einfahrt eines Hauses, das durch besonders sterile Ordentlichkeit hervorstach, stand eine Ansammlung von Menschen, an die dreissig Personen, vielleicht benachbarte Familien. Athletische Figuren, allesamt in kurzen weißen Hosen und weißen Poloshirts gekleidet, was äußerst sonderbar aussah. Eigentlich hätte die Szenerie ein Zeichen von Leben in dieser sonst unbelebt wirkenden Gegend sein können. Und doch sah es so wenig nach Leben aus, wie eine Seite aus dem Quelle-Katalog.

“Und was ist das hier? Eine Sekte?” Greystroke blieb stehen und drehte sich zu dem Freund um, der ein paar Meter hinter ihm stehen geblieben war und laut zu reden begann. Er wusste, was jetzt kommen würde und versuchte den Freund zu beruhigen.
“Scheiss auf die! Das sind doch eh alles bloß Wichser!”
“Nein nein, schau sie dir an. Schau sie dir gut an! Diese diätgedörrten Fashion-Victims, diese… diese aufgestylten Popidealisten.” Der Freund redete sich nur richtig in Rage. “Schau sie dir bloß an, diese hochqualifizierten Egoisten, wie sie alle rumtun, alle so beschissen Eloquent. Was für abgewirtschaftete Daseinszustände. Mann Mann, die sind so erbärmlich, da tun sich mir Abgründe auf. Sie machen alle so auf heilig und scheren sich einen Dreck darum, welche Orgien ihre Kindern feiern.” Greystroke blickte etwas verlegen über die harschen Worte des Freundes mit einem leicht dümmlichen, unschuldigen Grinsen hinüber zu der Ansammlung. Eine Mimikry peinlicher Berührung, die vornherein um Verzeihung bat. Nur für den Fall, dass jemand die lautstarke Entgleisung mitbekommen hätte. Allerdings hatte das niemand und so verstand wohl auch keiner Greystrokes seltsame Grimasse.

Lichtung

Wenig später waren sie da. Der Freund verschwand in einem Haus, das wie jedes andere aussah und es dauerte eine ganze Weile, bis er wieder herauskam.
“Ich habs, gehen wir.” Dabei klopfte er grinsend auf seine Tasche. Sie verließen die Ortschaft und wanderten umher. Über weite Wiesen, vorbei an den groben Erdschollen der Äcker, über denen ein schwerer lehmiger Geruch lag, vorbei an einem See und durch ein Waldstück. Als sie nach ein paar Stunden eine Lichtung fanden, ließen sie sich dort nieder und nahmen das Meskalin. Greystroke lag auf dem Rücken, er beobachtete den Himmel und glaubte die Kälte des Alls zu fühlen, die sich langsam wie Spinnweben auf sein Gesicht legte. Stacheln eines Brombeerstrauches, auf dem er lag stachen durch seine Hose in das Fleisch, aber er blieb ruhig und ignorierte die Stiche, die Bisse der Natur. Stattdessen war er so erfüllt vom Gefühl des Sieges des Erhabenen über das Profane, von der kalten Blautiefe des Alls in diesem bedeutungsschweren Moment.
“Weißt du was? Ich hab Lust auf ein Glas Whiskey mit Eis.” Der Freund stand abseits irgendwo in der Nähe. Greystroke konnte ihn nur noch aus dem Augenwinkel sehen. Er richtete sich auf und klopfte den Dreck von seinem Hemd.
“Ich auch. Fahren wir zu dir.” Während der Autofahrt bekam Greystroke unheimliche Lust auf Schokolade. Er wusste noch, wie er ein Snickers öffnete, während der Freund fuhr. Dann wurde alles anders.

In dieser Nacht zu Montag, da saßen sie ohne Glanz und Helligkeit, nur im Schein des Kerzenlichts, dessen ätherisch strahlender Flammenkegel wie ein Dämon um den weißglühenden Docht herumtänzelte; der an seiner gleissenden Spitze leckte und ruhigmahnend vom Wachsleuchtturm aus einen blassen Schein, einen Schimmer Licht über die Tischkante in den Raum seufzte. Im Appartementhaus war es ruhig und an der Wand neben einem Poster von Richard Nixon zappelten die Schattenkonturen eines Apfels, einer Kiwi und zweier Orangen nervös auf und ab. Nixon nahm auf dem Bild Anlauf, um eine Bowlingkugel auf ihre Bahn zu schicken. Die müde Dunkelheit des Zimmers lag auf allem, auf dem Papier und den Zeilen des Artikels, an dem er gerade saß; es machte das Arbeiten schwer, das Schreiben, das Denken; wie ein berauscht betrunkenes Kummerraunen gähnte die Dämmrigkeit die kristallene Klarheit eines jeden Gedanken hinweg; ließ ihn in Selbstzweifel zurück. Nur die Orangenkonturen, die Apfelschattenspiele, bowling Dick und der Freund blieben wahr, während der flackernde Feuerkegel immer noch sein schrecklich friedvolles Hoffnungsglimmen in das andere Nichts des Appartements strahlte. Es lag etwas von Ungeduld in dieser Situation, das Aggregat des Kühlschranks sprang an, Luftbläschen in den Röhren der Kühlflüssigkeit zischten.
Und hinter dem Fenster, draussen in der Nacht, bernsteinfarbenes Leuchten über der Stadt, der Widerschein der Straßenlichter, die von graugrimmig drohenden Wolken reflektiert wurden. Eine vom Sturm zerzauste Nacht lag wie eine Glocke über der Stadt, von ihrem höchsten Punkt, tausendfach blassweisses Halogenleuchten, bis hinab zum tiefen, Unheil verkündenden Schwarz am Horizont, hinter der Stadtgrenze. Wie eine Wand stand die Nacht vor der Stadt und der Himmel war verhangen und keine Sterne zu sehen. Denn die Sterne waren heute allesamt auf dem Boden; die Sterne waren heute hier unten, die Fenster und Lampen der Stadt und über allem hing eine Ahnung vom drohenden Untergang.

Sie diskutierten noch lange. Greystroke machte sich Vorwürfe, nicht an seinen Texten weitergearbeitet zu haben, sein Redakteur würde mal wieder toben. Und er erschrak zugleich über den Grad der Angepasstheit und der Hingabe zur Ordnungsliebe, beruhigte sich dann jedoch mit der Überzeugung, dass er in diesem Zustand keinen verantwortungsbewussten Arbeitstag hätte bestreiten können. Er und der Freund kamen zu dem Schluss, dass die Mäntel der Nazis doch irgendwie geil aussahen, da war die Nacht noch kaum herumgebracht, noch kaum ganz sanft umgebracht; und noch in das Morgenglühen hinein zitierten sie Kinski-Dialoge über dem Rand ihrer Whiskey-Gläser, während draussen die Penner der Stadt geheime Formeln über leere Flacons von Estée Lauder flüsterten. Sie befanden sich auf der Nachtseite der Vernunft, zwei ambitionierte Dilletanten, gekrönt mit doppeltem, mit dreifachem Irrsinn und so besoffen vom Glück, was versprachen da schon die Gedanken an ein gestriges Leben?

Am nächsten Morgen war der Freund weg. In dem eingespannten Blatt der Schreibmaschine stand nur ein Satz:
“Jetzt keine Kapitulation vor den Schrecken der Dunkelheit!”

Für und wider

Was ist der Freund? Es gibt ihn nicht.
Der Freund ist das, was in dir das Gute schätzt, der Wille nach einem tugendhaften Leben aber auch der Drang nach exzessiver Selbstaufgabe und Taumel. Er zeigt sich jedoch nie als Freund; nie werden es die dir vorteilhaft erscheinenden Seiten des Lebens sein, mit denen er dich von seinem Plan überzeugen will. Du kommst nur langsam dahinter, was er vorhat und bis du begreifst, dass du ihm eigentlich danke sagen solltest, siehst du nur noch seinen Rücken und wie er aus der Türe geht. Was vordergründig falsch und verwinkelt erschien, arrangierte er alles mit Bedacht und vorsichtig sortiert, so dass du dich an seinen Arrangements zwar stößt und strauchelst, aber niemals auf die Fresse fliegst. Der wahre Freund ist der, der geht, wenn du begreifst, dass er etwas gutes für dich getan hat.

Bevor Greystroke in dieses Wochenende stolperte, schrieb er ein paar Zeilen. Eine Lyrik, nichts bedeutendes. Und als er damit fertig war dachte er:
“Gut, dass ich das noch geschrieben habe. Damit kann man wunderbar abschließen.” Er wäre ehrlich nicht verwundert gewesen, wenn er dieses Wochenende nicht überlebt hätte; wenn seine Hülse irgendwo gestrandet wäre und sich sein Geist daraus verflüchtigt hätte; er in einem einzigen, großen Zug des Ausatmens aus dem Körper herausgeglitten wäre. Aber er kam wieder an, Zeugnis dieser Zeilen. Und in diesen, das bleibt ohne Zweifel, so vieles unbearbeitet, das er erlebte. Es ist also durchaus nicht als eine willkürliche Aneinanderreihung von Symbolen zu verstehen, doch eher als die Darstellung einer mit Unvollkommenheit ummantelten Schilderung. Diese Worte sind lediglich ein grober Schatten seiner selbst, eine unscharf umrissene Kontur des Eigentlichen. Und so weiter.
Uns verbrennt die Nacht.

Von heute an werde ich keine Laufschuhe mehr tragen! “Ja spinnt der jetzt komplett?”, werden Sie sich fragen und Sie fragen sich zurecht, passiert ja schließlich nicht jeden Tag, dass einer keine Schuhe mehr anzieht, wenn er laufen geht. Es ist nicht, wie vielleicht viele von Ihnen denken, eine Entscheidung, die darin begründet liegt, dass meine Fontanelle noch ganz zartrosa ist. Es ist vielmehr so:

Ich bin davon überzeugt, dass das Projekt “Laufschuh” gescheitert ist.
Seit den siebziger Jahren produziert die Sportartikelindustrie Laufschuhe und seit dieser Zeit hat die Verletzungsquote unter Läufern nicht abgenommen, sondern ist, im Gegenteil, sogar gestiegen. Dieser Umstand ist zwei Tatsachen geschuldet:

• Einerseits laufen heute viel mehr Menschen als damals, es wird also ein viel breiteres und damit auch im Durchschnitt untrainierteres Publikum angesprochen, das zum größten Teil nicht über die nötige körperliche Gesamtverfassung verfügt, um dieser Dauerbelastung standzuhalten.
• Moderne Laufschuhe senken nicht das Verletzungsrisiko sondern erhöhen es, da sie dem Menschen durch ihre Formeigenschaft einen Laufstil aufoktroyieren, der gegen die normale biomechanische Arbeitsweise der Gelenke wirkt und diese zusätzlich belasten.

Es geht bei der ganzen Diskussion um zwei Varianten, wie der Fuß beim Laufen aufsetzen kann. Daniel Liebermann, Professor für humane Evolutionsbiologie an der Harvard University demonstriert das sehr anschaulich mit ein paar Beispielvideos auf dieser Seite. In diesem Video hier wird eine Zusammenfassung des Themas gegeben:

Moderne Laufschuhe verleiten einen beim Laufen, so mit dem Fuß aufzusetzen, wie man sonst nur geht: mit der Ferse. Das ist bequem, da man sich beim Laufen nicht besonders anstrengen muss und gemütlich vor sich hinschlurfen kann, hat aber den entscheidenden Nachteil, dass sich die gesamte Energie, die beim Aufprall entsteht, direkt auf Knie- und Hüftgelenke überträgt. Da ausser dem bisschen Gel oder Schaumstoff in der Sohle, das die Aufprallenergie absorbieren soll, bei dieser ausgestreckten Beinstellung sonst kein abfederndes Element vorhanden ist, ist die auf die Gelenke ausgeübte Kraft enorm. Stellen Sie sich einen Hammer vor, der mit dem zweifachen des Körpergewichts tausendmal pro Lauf auf die Ferse schlägt, dann haben Sie ungefähr eine Vorstellung von der Belastung.
Ausserdem sind Laufschuhsohlen im Fersenbereich meistens dicker als im Vorder- und Mittelfußbereich. Im Fachjargon wird das als “Sprengung” bezeichnet. Je höher die Sprengung, desto höher das “Gefälle” im Schuh. Ergebnis ist, dass der Körperschwerpunkt von der Ferse, die perfekt gemacht ist, um das gesamte Gewicht beim Stehen zu tragen auf den Mittelfuß verlagert wird, der für diese Belastung auf Dauer nicht gedacht ist. Der Fuß knickt verstärkt nach innen ein, er “überproniert“, was eine starke Belastung der Sehnen, Bänder und Gelenke zur Folge hat. Ausserdem nehmen wir durch zusätzliche Stützelemente, die in die Schuhe eingearbeitet sind dem Fuß auch noch die restliche Stützarbeit ab, die er eigentlich selbst verrichten soll und muss. Muskel sind Gewohnheitstiere, sie passen sich der jeweiligen Belastung an. Schont man die Fußmuskulatur förmlich “zu Tode”, sprich, man bietet ihr permanente Unterstützung an, denkt sie sich bald: “Hey, warum soll ich dann überhaupt noch etwas machen?”, und fängt an, sich langsam zurückzubilden. Jeder, der sechs Wochen Gips hinter sich hat, weiß das.
Alles in allem tun wir unseren Füßen mit diesen High-Tech Ufos keinen großen Gefallen.

“Du hast Schmerzen? Du hast den falschen Schuh!”
Das ist die Argumentation der Werbung und sie ist falsch. Es ist interessant zu sehen, wie viele Menschen sich scheinbar nur darüber Gedanken machen, wie viel Geld sie für ihren neuen Laufschuh ausgeben sollen, sich aber keine Sekunde fragen, wie sie eigentlich laufen und schön fleissig ihr ganzes Gewicht in die Ferse stampfen. Machen Sie doch mal einen ganz einfachen Versuch: Ziehen Sie sich bitte die Schuhe aus und versuchen dann so zu laufen, wie sie sonst mit Schuhen laufen. Nur ein paar Meter. Keine Chance, nach vier Schritten brennen die Knie wie Hölle. Unsere Vorfahren sind damals sicher nicht so durch die Steppe gelaufen, weder vor Löwen weg, noch Antilopen hinterher.

Es ist also nicht eine Frage des richtigen Schuhs, sondern eine Frage des richtigen Laufstils. Die Sportartikelindustrie konnte ihr Versprechen, die Füße und Beine der Läufer mit Kunstleder und Gelkissen vor Verletzungen zu schützen nicht halten.
Um Laufen zu können, brauchen Sie Schuhe? Falsch, um Laufen zu können brauchen Sie Füße. Man benötigt keine 160 Euro teuren Plastiktreter, die einem noch dazu den falschen Laufstil antrainieren. Alles was man benötigt, kommt quasi eingebaut ab Werk. Denn die beste Technik haben Sie bereits von Geburt an ihren Füßen. Und es kostet sie nichts.

Das hier ist ein Selbsterfahrungsbericht und ich bin auf keiner Mission. Jeder kann für sich selbst entscheiden, wie er läuft und was er alles dazu benötigt, das ist okay. Ich bin kein Apologet und ich schreibe hier über dieses Thema, weil ich davon überzeugt bin und nicht, weil ich irgendein heilversprechendes Buch gelesen habe oder neuerdings einer Sekte beigetreten bin, die Barfusslangstreckenlauf mit eigenartigen sexuellen Riten kombiniert – wobei das sicherlich ein Spaß wäre. Ich laufe seit ein paar Jahren sehr regelmäßig Langstrecke, also 10 Kilometer und mehr. In den letzten zwei Jahren bekam ich zunehmend Probleme: Schmerzen in der Hüfte und Leistengegend, im Mittelfuß, ein Schienbeinkantensyndrom, das sich gewaschen hat, und so weiter. Dabei hatte ich “gute” Schuhe und die Ärzte wussten keinen rechten Rat, schickten mich von MT zur CT, verschrieben mir letale Dosen Voltaren, Dicolfenac, Ibuprofen, die ganze schmerzbetäubende Bandbreite pharmakologischer Wundermittelchen, deckten mich mit Besserungswünschen ein und rieten mir gleichzeitig, das mit dem Laufen doch noch mal zu überdenken. Der Orthopäde verordnete mir speziell angepasste Einlagen, da ich nach seiner Auffassung wie blöd in alle Himmelsrichtungen und tiefen des Raumes proniere. Und all das half am Ende: nichts. Nach zwei Jahren stand ich exakt dort, von wo aus ich begann. Kein neuer Laufschuh half mir, meine Schmerzen in den Griff zu bekommen, keine neuen Einlagen und kein neues Arzneimittel. Also machte ich das in meinen Augen einzig Sinnvolle: Ich ließ von nun alles weg (okay, bis auf die Hosen).

Vor ein paar Monaten machte ich dann eine entscheidende Erfahrung. Ich drehte im Park vor meiner Haustür meine Runden. Gegen Ende der Strecke krochen langsam wieder die Schmerzen herauf, mit denen ich seit Jahren kämpfte. Ich hielt an, zog meine Schuhe aus, meine Socken und lief die letzten Kilometer barfuss nach Hause. Das ist das erste mal verdammt eigenartig, denn man fühlt sich so, als ginge man mal eben schnell ins Bad oder ins Wohnzimmer; es hat etwas häusliches, fast schon intimes, mit blanken Füßen durch die Stadt zu laufen. Plötzlich macht man die Welt zu seinem Haus, die Grenze zwischen drinnen und dort draussen verschwindet. Ausserdem ändert man mit einem Schlag die Art, wie man mit dem Fuß aufsetzt. Das Entscheidende daran aber war, dass ich, als ich zuhause ankam, keine Schmerzen mehr hatte und seitdem ich nur noch barfuss oder mit “Minimalschuhen” – das sind bessere Stoffetuis für die Füße, die lediglich die Unterseite vor scharfen, heißen und spitzen Gegenständen schützen – laufe, auch nicht wiederkamen und ich mich besser fühle, als jemals zuvor. Ich bin davon überzeugt, dass der menschliche Fuß an sich ein biomechanisches Meisterwerk ist, das keiner Unterstützung bedarf. Mutter Natur hat da wirklich lange dran rumgetüftelt, wir sollten uns nicht einbilden, hier irgendwas verbessern zu müssen. Und es gibt noch einen Grund: Barfusslaufen ist – verzeihen Sie mir bitte den infantilen Kraftausdruck – einfach scheissgeil.

Es ist in erster Linie also ein gedanklicher Entschlackungsprozess. Alles was man braucht, ist nichts; man befreit sich von der Technik und wirft die Abhängigkeit durch die Industrie über Bord. Darüber hinaus ist es ein Bewusstwerdungsprozess über den eigenen Laufstil und die Haltung. Seitdem ich barfuss laufe, setze ich auf dem Vorderfuß und Mittelfuß auf, statt wie früher mit meinem ganzen Gewicht auf der Ferse zu landen. Das ist ein gutes Gefühl, agiler, federnder, schneller, aufrechter und nach dem Lauf fühle ich mich nicht so zusammengedrückt. Ab und zu versuche ich einige Meter weit noch so zu laufen, wie früher. Der Unterschied ist enorm und ich will gar nicht mehr zurück.

Barfusslaufen war für mich die Lösung und ich hätte nie gedacht, dass sich mit einem Schlag meine Schmerzen lösen lassen. Es hat ein paar Monate gedauert, bis die Muskeln meiner Beine den neuen Belastungen gewachsen waren. Aber jetzt laufe ich schneller und stabiler, als jemals zuvor. Langsam bildet sich eine dicke Hornhaut auf der Fußunterseite. Kieselsteine sind allerdings nach wie vor eine Herausforderung, die ich in Gedanken immer umarme: “Danke, Kieselsteine, dass ihr mir diesen SCHMERZ ZUTEIL WERDEN LÄSST UND ICH DURCH EUCH ERLEBEN DARF, WIE FUCKING ECHT IM AM LEBEN BIN!” Die erstaunten Gesichter der Leute, wenn einer ganz ohne Schuhe durch die Stadt läuft, sind allerdings alle Schmerzen wert.

Wenn Sie also an oben genannten oder ähnlichen Symptomen leiden, gebe ich Ihnen einen Rat:
Nehmen Sie ihr aufgeblasenes Hightechkunstleder und treten sie es in die Tonne. Es ist die beste Entscheidung ihres Läufer-Lebens.

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Linksammlung:

Every morning in Africa, a gazelle wakes up. It knows it must outrun the fastest lion or it will be killed. Every morning in Africa, a lion wakes up. It knows it must run faster than the slowest gazelle, or it will starve. It doesn’t matter whether you’re a lion or a gazelle – when the sun comes up, you’d better be running.
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Jeden Morgen wacht eine Gazelle in Afrika auf. Sie weiß, dass sie dem schnellsten Löwen davonlaufen muss oder sie wird getötet. Jeden Morgen wacht ein Löwe in Afrika auf. Er weiß, dass er schneller als die langsamste Gazelle laufen muss oder er wird verhungern. Es macht keinen Unterschied ob du ein Löwe oder eine Gazelle bist – wenn die Sonne aufgeht, solltest du besser laufen.

Roger Bannister, britischer Leichtathlet und Neurologe.
Er lief als erster Mensch 1 Meile unter 4 Minuten.

“Siehst du Ihn?”
“Wer sieht Ihn?”
“Genau das, genau das ist sein Problem, er sieht sich noch nicht mal selbst.”
“Im Grunde genommen ist er eigentlich ein armer Kerl.”

Schon wieder Wochen her aber dieser letzte Satz spukte tagelang in meinem Kopf. Aus mir heraus, über mich, in der dritten Person. Verurteilung von einem Aussenstehenden, der ich selbst bin. Eigentlich unhöflich mir selbst gegenüber, von mir in meinem Kopf – also quasi während ich ja anwesend bin, in der dritten Person zu sprechen. (Und wir reden hier noch nicht einmal vom königlichen “Wir”.) Da richtet also jemand über mich, aller Wahrscheinlichkeit nach ich selbst und sprüht feinen Nebel Mitleid; wenn ja, dann bitteschön Selbstmitleid und das ist ja dann fast schon widerlich.

Vorlesungen beginnen wieder, 2. Fachsemester und ich mäandere umher, finde keinen Tritt und Applaus und Anschluss, am Unileben, an den Menschen; finde keine Begeisterung für mein Fach, irgendwas, das mich motivieren würde und einen Sinn gäbe, morgens aus dem Bett zu fallen. Gehe dorthin – alleine, jeden Tag, eine repetetive One-Man Freakshow, ein Abenteuer in Superpathos. Mein Körper zappelt ohne Okay vom Hauptquartier herum und sitzt allein in einem überfüllten Raum, gemeinsam einsam mit einer dösenden Hundertschaft in den Vorlesungen. Nein, das ist nicht “allein”, das ist viel schlimmer; gefühlte drei Milliarden Kilometer weg vom Nächsten zu sein, mal zwei, drei flüchtige Worte, man tätschelt sich nur oberflächlich und nach den Vorlesungen und Seminaren ziehen alle ab wie Feuerwerksfunken, wie Sternschnuppen, ein Jeder in eine andere Richtung, verschwinden in der Allschwärze des Alltags. Mädels sind hier in der Mehrzahl, vielleicht 80% Frauenquote; sie habe ihre Gruppen, fließen zusammen wie feinste Quecksilbertropfen zu einer Pfütze, da sind sie eben doch schneller und gewiefter als die Jungs. Mich stört das nicht, ich komme gut mit ihnen klar, bleibe aber gewollt aussen vor. Manchmal tritt blitzender Skeptizismus in ihren Blicken hervor, wenn ich mich mit einer einfachen Frage an sie richte: “Will der jetzt was von mir oder will der jetzt wirklich was von mir?”

Mit den meisten Kerlen meines Fachs kann ich nichts anfangen, das sind entweder verhutzelte und verkrumpelte Raucher, die nur in die Sonne gehen, weil dort die Aschenbecher stehen; verschrobene, verkopfte Bleichgesichter, deren Rücken vom zu lange in der Bibliothek sitzen krumm sind und deren Haut dünn und brüchig ist wie das Papier der alten Bücher selbst, über die sie so lange die Köpfe senkten. Oder ich versuche unglückliche Konnexionen mit kilometerweit aufgeblasenen Egos herzustellen, um die herum große testosteroide Hormonwolken wabern; die so viel Gel in den Haaren haben, dass kleine Fliegen drin kleben bleiben. Von letztere Spezies gibt es zum Glück nicht sehr viele an dieser Fakultät. Die wenigen Nochmenschen dort sind ok, meistens stehe ich jedoch neben allen Dingen und denke mir, dass ich da so gar nicht dazu gehöre. Jetzt jemanden zu haben, der mit mir studiert, wäre schön. Das ist kein dusselig bekacktes Gefühlsgeschmalze, das ist mein Ernst. Zusammenarbeit in der Gruppe hilft enorm, mal denkt der eine an einen bevorstehenden Termin, den man selbst verschwitzt hätte; ein anderer nimmt einem die Unterlagen für einen Kurs mit, den man vielleicht verschlafen hat, und so weiter. Die Last wird eben aufgeteilt. Aber so schleppe ich immer alles alleine in meinem Kopf herum: Welche Prüfung steht wann und wo an? Wie melde ich mich für was an? Und ständig das Gefühl etwas übersehen zu haben. Das ist der Nachteil einer so großen Uni, man säuft schnell im Massenbetrieb ab. Mittlerweile habe ich mich aber daran gewöhnt.

Und dann diese Angst unabdingbarer Endgültigkeit. Schaffe ich es nicht, was mache ich dann? Kein Plan B, keine Alternative; Mensch, du bist 30, wo geht’s hin? Und ich will die Familie glücklich sehen und die Freundin, weil ich weiß, dass es ihnen gut geht, wenn es mir gut geht. Aber das tut es nicht und verstellen kostet auf Dauer ganz schön Kraft. Und weiß, dass das Quatsch ist, also die Schwarzmalerei und von wegen keine Optionen. Ich sollte die Möglichkeiten sehen, die ich habe; so unendlich vieles, das ich erreichen könnte. Doch dieser zähschwarzige Konjunktiv, ich könnte, ich sollte und: mach ich was? Ändere und plane ich was? Was macht der Navigator dort oben auf der Brücke meines Lebensdampfers eigentlich, und noch weiter droben der große Fährmann? Da schlendere ich so vor mich hin, suche den Weg des geringsten Widerstandes. Die letzten Jahre an der Schule, wo ich mein Abitur nachholte taten gut, weil ich da eine Bestimmung hatte, gemocht und gebraucht wurde. Das rettete mir das Leben, aber in Wirklichkeit überbrückte es nur etwas, das jetzt wieder zum Vorschein kommt. In mir herrscht ein basaler spiritueller Mangel, ein Loch in meiner Seele. Ein adäquates Mittel unserer Zeit ist es, so ein Loch vorübergehend mit Konsumgütern zu stopfen:
Das Nichterfüllte wird auf ein Objekt übertragen, das solange es unerreicht bleibt ein Leitmotiv der Begeisterung darstellt. Es übernimmt die materielle Ersatzfunktion für den Prozess geistiger Seinswerdung, es behindert und blockiert uns an der innerlichen Charakterbildung. Hält man das vermeintliche Glück dann in Händen, muss man sich etwas neues suchen. Das Alte verliert seinen Glanz, es ist nicht mehr interessant, es kann nicht mehr den Befriedigungszweck erfüllen, weil es erreicht wurde. Ein neues Objekt wird auserkoren und so geht es weiter und weiter und weiter, bis wir ganz verbraucht und kurzatmig im Zustand höchsten Unglücks verhangen sind, denn der eigentliche Kern blieb während der ganzen tumben Streberei stets unbefriedigt. Weil sich das Seelenloch nicht mit etwas Materiellem stopfen lässt, denn Dinge sind endlich und vergehen. Das ist die Karotte vor der Nase des Esels, der den Karren zieht: die Dinge niemals zu erreichen, die wir eigentlich erreichen wollen. Eine permanente Suche nach unendlichem Spaß.

Dabei ist es vielmehr eine Mangelernährung der Wesenheit Mensch, die als Notwendigkeit glücklichen Strebens das Erreichen maximaler Ichsucht zum Ziel gesetzt hat. Der Konsumismus um uns herum findet nur statt, weil sich Menschen gerne mit fragilen Ersatzbefriedigungen abspeisen lassen und vor lauter verstelltsein gar nicht durchblicken können zum wahren Kern ihrer Bedürfnisse. Was ist der Mensch also? Fremdbestimmt von Ideologien und Repräsentanten einer fragwürdigen Gesellschaft, ein Wesen ohne Sinnperspektive? Ist die menschliche Existenz immer nur abhängig von Umständen, die außerhalb liegen? Oder ist er doch ein willensfreier Charakter, ein Navigator eben, der allerhöchstens hin- und wieder Instruktionen des großen Fährmanns von noch weiter oben empfängt, ansonsten aber selbständig entschließt, gegen welchen Eisberg er die Kiste donnert?
Ich muss Seelenfutter finden, sonst krepiere ich.

Schaffe dir Partizipationsmöglichkeiten. Denn die Mobilisierung deiner Leistungskapazitäten wird zunehmend auf institutionelle Bedürfnisse hinfunktionalisiert und somit deine Sprech- und Denkerlaubnis verengt. Ein fader Bildungsbrei, der dir zur Sättigung deiner intellektuellen Bedürfnisse angeboten wird, verschiebt und verlagert dich. Deine Chance liegt in nur der Kompensation.

“Ohne Musik wäre das Leben ein Irrtum”. Nietzsche hat das mal gesagt und so ganz habe ich diesen Satz zeitlebens nie wirklich verstanden. Da mir das mit den Sätzen von Nietzsche bisweilen öfter passiert, war ich nicht weiter sonderlich schockiert. Trotzdem ließ mich dieser Gedanke nicht los, bis zu einem Nachmittag im Aufzug mit meiner Hassliebe Blech. Ich trommelt auf ihm herum und plötzlich entspann sich ein wunderbarer Rhythmus, so schräg und artifiziell, in seinem Klang aber dennoch den Trommel afrikanischer Volksstämme ähnlich. Und dann begriff ich plötzlich diesen Nietzsche.
Menschen leben in der Zeit, oder mit der Zeit. Egal, wie man es auch betrachtet, wir sind Zeitwesen. Zeit vergeht, wenn Dinge geschehen, wenn Ereignisse aufeinander abfolgen – oder Dinge können erst geschehen, wenn Zeit vergeht, so genau bin ich da noch zu keiner qualifizierten finalen Erkenntnis gekommen. Der dritte Satz der Thermodynamik beschäftigt sich mit der Entropie, die als Maß für den Ordnungszustand eines thermodynamischen Systems verwendet wird, aber auch etwas über den Grad der Ungewissheit des Ausgangs eines Versuches aussagen kann. Energetisch betrachtet ist es für ein System immer günstiger, einen hohen Grad der Unordnung zu erreichen (mein System “Schreibtisch” ist da ein sehr gutes Beispiel). Eine inhärente fundamentale Eigenschaft all dieser Prozesse ist ein Ereignis, das das Intervall anstösst. Ein Intervall, das den Anfang und das Ende eines Ereignisses markiert, das aber auch in der Zeit selbst liegt. In allen Prozessen summt also ein kosmischer Grundton, schlägt sozusagen ein Grundrhythmus, ein Diapason der Dinglichkeit, der den Takt des Daseins vorgibt. Zeit vergeht und schwingt. Und da wir an diese Bedingung geknüpft sind, als Zeitwesen diesem universalen Takt hörig sind, ist der Rhythmus im Sein bereits eine der Bedingungen des Lebens selbst. Rhythmus ist ein wesentlicher Aspekt der Musik. Ohne Rhythmus, dadurch also auch ohne Musik, wäre die Welt tatsächlich ein Irrtum, eine fucking fundamentale Fehlannahme. Zumindest gilt das für diese Welt, wie sie es woanders mit der Zeit und der Musik und den Dingen handhaben, weiß ich nicht. Kann sein, dass das auf Gliese 581 schon ganz anders aussieht.

Die Welt liegt in unseren Köpfen, ist eine Projektion in unserem Geist und vice versa, ein gemeinsamer Nenner, auf den wir uns verständigen. Geräusche liegen überall in der Welt und ihr Rhythmus dringt aus allen Dingen. Stadtleben ist voller Geräusch, voll taktgebender Kakophonie. Unzählige Automaten, elektrisch-pneumatische Apparaturen, die arbeiten. Geräusche der Menschen, Schritte, Stimmen, Signale, sie sind der Beat der Stadt. Spitzt man die Ohren, erkennt man den Funk der sich öffnenden und schließenden Geldeinwurfschlitze der Fahrkartenautomaten. Straßenlärm ist kein Geräusch, es ist eben Lärm, in ihm fand ich bis jetzt kaum einen Rhythmus. Vielleicht ist mein Bewusstsein nicht weit genug? Wenn ja, dann sollte ich vielleicht mehr von Stockhausens Zwölftonmusik hören.

Spiderman – Superman – Batman: Die Inversion eines Rollenklischees

Zunächst werde ich das Verhältnis der Maskierungen dieser Figuren in den Mittelpunkt stellen. All diese Helden sind mehr oder minder getarnt, besitzen ein “Superheldencamouflage”, das sie neben ihrer konventionellen Daseinsrolle als Durchschnittsbürger unerkannt als übermenschliche Erscheinung auftreten lässt. Während Spiderman und Batman ein typisches Rollenklischee erfüllen, nimmt Superman einen invertierten Status ein. So ist der Mensch Peter Parker der Alltagsmensch, seine Maske ist Spiderman. Erst durch diese Tarnung kann er zu einem in der Öffentlichkeit agierenden Superhelden werden, ohne Sanktionen befürchten zu müssen. Bruce Wayne ist der Alltagsmensch, seine Maske ist Batman. Erst durch diese Tarnung kann er zum Superhelden werden. Clark Kents Maske jedoch ist nicht Superman. Superman kam als Superman von einem fernen Planeten auf diese Erde. Supermans Maske ist der Alltagsmensch Clark Kent, eine Umkehrung des Tarnungsverhältnisses. Der Held bedient sich der besonderen Maske der Gewöhnlichkeit, sein Kostüm ist der Makel der Menschlichkeit; erst durch diese imitierte Zerbrechlichkeit kann er überhaupt erst in unsere Gesellschaft treten, um so mit ihr verhandeln zu können.

Batman – Der dunkle Ritter als Antiheld

Batman war schon immer meine Lieblingsfigur denn er ist kein Superheld im klassischen Sinn. Warum? Er erfüllt doch wesentliche Eigenschaften, die einem Helden zukommen.
Hat Batman eine Doppelidentität? Sicher. Er ist in seinem normalen Leben Bruce Wayne, ein reicher und bei den Frauen ziemlich erfolgreicher Smartass. Verdammt sexy? Ganz bestimmt. Als Batman ist er eine supertrainierte Kampfmaschine. Prügelt er jedem Verbrecher sieben verschiedene Sorten Scheiße aus dem Hirn? Zur Hölle, darauf könnt ihr wetten. Aber: Batman kann nicht fliegen. Er besitzt keine Superkräfte, keine Laseraugen, keine mysteriöse genetische Mutation, die ihn an Wänden kleben oder grün werden lässt. Alles in seinem Wirken ist das Ergebnis einer perfektionierten Form der Körperbeherrschung; er ist trainiert, zieht von Aikido bis Zen-Bushido alle Register und wer ihm besonders blöd kommt, dem kommt er auch mal mit einem Tae-Bo Fitness-Workout, Marke “kieferchirurgischer Eingriff ohne Lokalanästhetikum”. Ausserdem besitzt er ein gutes Händchen für ideales Timing und setzt so die trickreichsten technischen Finessen genau im richtigen Moment ein.

Batman nimmt also eine tatsachenverkehrte Sonderrolle ein, er ist der gefallene Engel, ein dunkler, ein postmoderner Antiheld, der stets das Gute will und stets das Böse schafft. Im Grunde ist er ein schizophrener Gegenentwurf der Idee, das Gute könne das Böse in der Welt für immer auslöschen, denn sein Beispiel beweist, dass das Gute stets das Böse bedingt, und umgekehrt.
Supermans schwacher Punkt ist das Kryptonit, etwas Dingliches, ein besonderes Material, das von seinem Herkunftsplaneten stammt und das Einzige in dieser Welt ist, das ihn schwächen und töten kann. Batmans Achillessehne ist psychologischer Natur: Der nie überwundene Tod seiner Eltern, beides wohlhabende Gutmenschen und vermögende Gönner der Stadt Gotham; die unwürdige Szene einer Hinrichtung in einer dunklen Seitengasse durch einen Kleinkriminellen vor den Augen des Kindes Bruce Wayne und der daraus resultierende manische Versuch des Erwachsenen Bruce, das Böse in Gotham City für immer auszulöschen, um damit die Schuld zu tilgen. Batman ist also der Rächer, die Figur quasi der geistige Wurmfortsatz Bruce Waynes Hasses auf alles Schlechte und Niederträchtige und obwohl Batman eine Verkörperung des Guten, wie jeder fiktionale Held die Antipode des Bösen sein will, so ist doch der Grund allen Übels in Gotham City Batman selbst. Erst sein Auftauchen als Superheld brachte neben den delinquenten Randerscheinungen Superschurken wie Joker und Two-Face auf den Plan. Ein Kreislauf eines sich stetig nivellierenden Kräfteverhältnisses entstand, das unweigerlich zur Katastrophe führen muss. Das Böse gebar zunächst das Gute – der Meuchelmörder, der die Eltern tötete – woraufhin das Gute das Böse gebar – Batmans Erscheinung ruft die Superschurken auf den Plan, nur er allein ist Sinn- und Daseinsgrund für das metastasentreibende Böse auf der anderen Seite, ein kosmisch universelles Ying-Yang, egal ob in Gotham City, Metropolis oder in Eternia.

Der figurative Zwiespalt des Superhelden spiegelt sich ausserdem in der Gestalt seines Avatars: die der Fledermaus. Das Bild der Fledermaus ist in der europäischen Geschichte seit der Antike überwiegend negativ besetzt. So wird Satan in einem Stich von Gustave Doré für Jon Miltons Paradise Lost mit Fledermausflügeln dargestellt. Eine wie ich finde schöne Versinnbildlichung für den Fall Batman ist Goyas Radierung “Der Traum der Vernunft gebiert Monster” von 1797/98, auf der im Hintergrund Fledermäuse und andere Nachtgestalten zu sehen sind. Nicht zu vergessen sei natürlich auch die allgegenwärtig wiedergekaute Aufbereitung des Dracula-Stoffes, sei es durch Werner Herzogs geniale Nosferatu-Figur oder die unvermeidliche Twilight-Saga, die bei mir jedoch allerhöchstens Assoziationen von an Skorbut erkrankten Jugendlichen hervorruft.

He-Man und der Niedergang der klassischen Männerrolle

Um eines gleich vorweg zu betonen: He-Man ist die Klischeerampensau der Superheldenfiguren der 1980er Jahre, eine von der Spielzeugfirma Mattel entworfene Superheldenfigur mit allen dazugehörigen Attributen, jedoch ist der Schauplatz des Geschehens, ein ferner Planet namens Eternia komplett fiktional und findet nicht, wie mit Batmans Gotham City oder Supermans Metropolis eine Entsprechung in irdischen urbanen Lebensräumen.

Die Geschichte um Prinz Adam und sein Alter Ego He-Man, Kämpfer für das Gute und ewiger Widersacher von Skeletor, Vertreter des Bösen ist viel mehr als bloß eine weitere Adaption des Superheldenstoffes; beabsichtigt oder nicht, es ist auch die Geschichte von einem Typus Mann unserer Menschenwelt, der verschwindet. He-Man markiert den Niedergang einer klassischen Männerrolle, er ist Synonym für das letzte Aufleben eines überholten Bildes. Galten bis zu dieser Zeit die blondgeschopfigen Muskelpakete, die bis zur Unkenntlichkeit definierten und mit Steroiden auf zweieinhalbfache Normgröße aufgeblasenen Körper eines Arnold Schwarzeneggers oder Dolph Lundgrens – der in der bis jetzt einzigen Realverfilmung der Masters of the Universe die Hauptrolle übernahm – als ideelles Leitmotiv und Grundvoraussetzung der popkulturellen Superheldencharakterisierung, so wurde dieses spätestens Mitte der 1990er Jahre langsam abgelöst. Ein Paradigmenwechsel setzte ein. Waren – allein der Titel spricht Bände – die Masters of the Universe, also die, zumeist männlichen Herrscher über das Universum – eher ein Spiegelbild für egomanisch maskuline Allmachtsphantasien, die dem Diktat des Heroischen unterliegen, so musste der Superheld von nun an nicht mehr zwingend über diese patriarchalischen Klischees verfügen, um in seiner Rolle zu funktionieren. Als mehr oder minder erfolgreiches Beispiel sei hier Captain Planet anzuführen, der gemeinsam mit seinem Planetenteam gegen die Verschmutzung der Erde kämpft. Allmählich verschwanden die atavistischen Gesichtszüge der Figuren oder wurden abgemildert, eine neue Androgynität hielt Einzug. Auch im Superheldensegment erfolgte eine Annäherung der Geschlechter und Männer übernahmen sukzessive sonst feminin konnotierte Rollenbilder. Die Identitätskrise des Mannes fand also nicht erst mit Beckhams öffentlich zelebriertem Bewusstsein für Körperpflegeprodukte statt sondern bereits mit He-Man, der der Letzte einer aussterbenden Art war.

Die Rolle der Frau und die sexuelle Ebene

Ebenso wie He-Man selbst entsprechen auch die weiblichen Charaktere der Serie einem klassischen Rollenbild. Die Frau als Gegenpol zur Heldenfigur ist Usus und gehört zu jeder funktionierenden Heldengeschichte. He-Man stehen zwei Frauen zur Seite. Als Prinz Adam ist er der “verweiblichte”, sensible und romantische Charakter und wird umsorgt von der “Sorceress“, der Zauberin und Hüterin des sagenumwobenen Schlosses Grayskull. Sie übernimmt die Mutterrolle in ihrer erziehungsberechtigten Funktion als mahnende, höhere Instanz, eine wachende Adlerfrau, die in ihren Visionen zukünftige Ereignisse vorhersieht. Teela, die zweite Frau in He-Mans Leben und eigentlich potentielle Kopulationspartnerin ist eine Amazone, eine Kriegerin, die ähnlich wie Lois Lane in Bezug auf Supermans Rolle als Clark Kent einem Gefühlsgefälle unterliegt: Eigentlich verliebt in He-Man findet sie He-Man als Prinz Adam lediglich “süß” (seien wir ehrlich, sie findet ihn lächerlich), da sich dieser in ihrer Anwesenheit tölpelhaft und präpubertär naiv verhält. Ihr Schwarm ist in Wirklichkeit der präpotente muskulöse Retter des Universums He-Man, der jedoch erst eine Verwandlung durchführen muss, um diese Rolle zu übernehmen.

Als Prinz Adam ist er schwach (muss er sein, er trägt pinke Strumpfhosen!). Erst mithilfe seines Zauberschwertes, das als phallische Versinnbildlichung dient erreicht er übermenschliche Kräfte; er muss erst sein “Schwert aus der Scheide ziehen” und den magischen Satz “Bei der Macht von Grayskull!” rufen um zu He-Man zu werden, den Mann der Männer. Oder anders: Erst wenn er die Hingabe an die Weiblichkeit aufgibt, erlangt er die Superkräfte. Indem er erkennt, was er mit seinem “Zauberschwert” anstellen kann, durchbricht er die postadoleszente Phase vollends und wird “Mann” – ein äußerst machismohaftes Bild, das hier entwickelt wird.

Skeletors bessere Hälfte ist Evil-Lyn, eine devote, grenzwertig schizophrene Frau, die die Rolle einer untergeordneten Sklavin einnimmt. Sie hat nicht die erziehungsberechtigte Funktion, sondern ist lediglich ein Symbol für die Frau als willenloser Nutzgegenstand, der rein der Bedürfnisbefriedigung dient, wobei zweifelhaft ist, ob sie nicht der eigentlich intelligentere Teil des diabolischen Duos ist und Skeletor in Wirklichkeit als Machtinstrument missbraucht. Wer weiß schon, was sich im Bett des Knochengesichtes so alles abspielt?

Dass darüber hinaus auch religiöse Elemente erkennbar sind, sei nur am Rande zur erwähnen: Purpur als sakrale Farbe und hier Zeichen des Bösen, sowie das Kreuz auf He-Mans Brustpanzer, das in seiner Form sehr an das Eiserne Kreuz erinnert.

Abschließend sei zu sagen, dass egal welche Deutungsversuche unternommen werden, das Wesen der (Super)heldengeschichten seit der Antike nahezu unverändert blieb. Das traditionelle Element der Tragödientheorien ist seit der aristotelischen Poetik das Leid eines Einzelnen: der sozial und/oder moralisch hochstehende Leidende stürzt in sein Verhängnis, er scheitert bewusst oder unbewusst. Im Kampf mit dem Schicksal entfaltet sich stets die markante Individualität, in seinem Untergang zeigt sich die tragische Größe und gewinnt durch seine standhafte, selbstbewusste Haltung den Respekt des Rezipienten. Die persönliche Katastrophe eröffnet einen höheren Sinn. Diese Elemente flossen auch in die Superheldengeschichten der Gegenwart ein und wurden permanent weiterentwickelt. Somit sind diese Geschichten nicht bloß als ein popkulturelles Produkt mit geringer Halbwertszeit und anweisender Beipackzettel zu den heutig vorherrschenden Lebenskonzepten zu betrachten, sie sind vielmehr der Schlüssel zum Verständnis einer Gesellschaft, deren Ikonen schon längst die Votivtafeln verlassen haben und uns nun selbst von der Rückseite einer Cornflakespackung aus ihre Träume von einer besseren, gerechteren Welt entwickeln.

Egal, wie tief du dich in den Englischen Garten schlägst; egal wie viele Drehungen du machst und dich weiter in die vermeintliche Natur schraubst; egal wo du dich auch versteckst in der Stadt: Sie ist immer da. Sie macht sich immer bemerkbar durch ein sonores Hintergrundbrummen, wie die kosmische Hintergrundstrahlung, nur als Geräusch ist es immer da, zeigt dir, aus welchem Material du in Wirklichkeit gemacht bist und tritt dir permanent in den Arsch: Stahl und Beton, mein Lieber, und Glas, vergiss die Biomolekülstruktur bitte für eine Sekunde, das war ein Hoax, hab ich mir aber nicht selbst ausgedacht, sorry.
Man kann die Stadt niemals völlig loswerden, jeder begrünte und renaturierte Streifen (alleine schon das Wort ist eine Farce) ist bloße Fassade, wirklich lieb gemeint aber nur ein unzureichender, kläglicher Versuch, den Menschen zu seiner Allverbundenheit zurückzuführen, die doch nur von der umklammernden Künstlichkeit durchdrungen sein kann, die unser Verpflanztsein in ein geschaffenes System stetig offenbart. Ein süßes Wiegenlied in der Matrix Abends um halb sechs, wenn der Verkehr über den mittleren Ring rollt.

Some days you wake up and immediately start to worry. Nothing in particular is wrong, it’s just the suspicion that forces are aligning quietly and there will be trouble.

“Herold, der immer her-rollt”! Kinder sind fies. Aber das kam nicht von den Kindern, sondern von einem Lehrer. Manche Lehrer sind degenerierte Flachwixer. Das ist derbe Umgangssprache, nicht besonders nett und intellektuell. Ich könnte diese Menschen anders beschreiben, aber ich habe keine Lust und ausserdem empfinde ich so: Degenerierte Flachwixer, die alles tun, um bei der Klasse beliebt zu sein. Sie suchen sich das schwächste Glied, das von der Gemeinschaft gehänselt wird und knüppeln schön mit drauf ein. Ein gemeinsames Feindbild verbindet eben, das Patentrezept gegen Unbeliebtheit in einer Klasse. Mein Handwerkslehrer, Herr H. war so einer, der mich als Klassenspacko zum Abschuss freigegeben hatte. Und in all seiner jugendlichen Unbefangenheit hat man da nichts entgegen zu setzen.

Für ein Kind ist das extrem verstörend: Die einzige Bezugsperson im Unterricht, die Autorität vermitteln und einem Halt und Orientierung geben sollte, weist einen ab und es gibt in seinem kleinen Kinderkosmos absolut nichts, was es dagegen unternehmen kann. Das ist kafkaesk (hätte ich von Kafka damals schon etwas gelesen, ich hätte die Situation als kafkaesk bezeichnet); eine diffuse Macht, die im Hintergrund wirkt und die einem unbegreiflich ist.
Kinder untereinander können grausam sein. Lehrer können auf eine subtile Art töten.

Mit Schulsport verbinde ich ausserdem die spezielle Erfahrung von einer Gruppe abgelehnt zu werden. So etwas merkt man sich. Ich erinnere mich noch gut an den Gesichtsausdruck meiner Mitschüler zu einem ganz bestimmten Ereignis: Sollten Teams gebildet werden, sagen wir, zwei Gruppen zum Fußballspielen, dann gab es zwei Entscheider, die aus der Gruppe ihre Leute aussuchten. Als erstes waren natürlich immer die Sportskanonen gefragt; die Enormen, die körperlich durch Mutter Natur mit überdurchschnittlicher Frühreife gesegnet und meist auch geistig von ebendieser lediglich nur halbwach geküsst waren. Heiß begehrt also diese rabiaten Jungs, die Pausenhofprügler, Nippelzwicker, Sunkisttütenquetscher (während man trank, ich hab tausend Namen für sie) und Salamibrotzocker; sie waren die Ersten, die für die Teams gewählt wurden, die Alpha-Kinder, die den höchsten Status in der Gruppe hatten. Die zuletzt Gewählten, die Übriggebliebenen, X-Beinigen Übergewichtigen, Panini’s Masters-of-the-Universe Klebebilder Sammelnden und nicht mit 500-PS Boliden Spielkarten Spielenden, die “Huch, mein Schnürsenkel ist auf, ich kann grad nicht ans Reck” Turnbeutelvergesser (und ihr ahnt schon: Ich war einer von denen): Das waren die Loser. Gehörte man zu den letzten drei Übriggebliebenen der Auswahlgruppe, war man fortan stigmatisiert. Je kleiner die Gruppe wurde, desto nervöser war ich. “Bitte bitte nicht der Letzte oder Vorletzte oder Vorvorletzte sein”, und dann war man doch wieder der Letzte und wurde dem Team zwangszugeordnet, das die letzte Wahl zu treffen hatte. Und genau in diesem Moment erntete man einen besonderen Gesichtsausdruck der Kameraden, irgendwas zwischen Skepsis und Ignoranz, und man war gut beraten, den Rest der Spielzeit auf der Ersatzbank zu bleiben. Damals war ich sehr traurig, beschäftigte mich während des Spiels dann manchmal mit den fraktalen Mustern der Holzmaserung der Bänke oder ging oft aufs Klo. Heute habe ich die Erfahrung von damals überwunden und ich stehe dazu: Ja, ich war einer dieser Turnbeutelvergesser. Das Kuriose daran ist, dass diese gegängelten Turnbeutelvergesser von damals vielleicht die Anwälte von morgen sind, die die Pausenhofprügler, die sie damals drangsaliert haben und heute als Delinquenten auf der Anklagebank sitzen, vertreten. Oder eben verdonnern.