El periodista danés Erik Haaest ha hecho una campaña para desacreditar a su paisano, al que acusa de nazi y de no haber estado en ninguno de los escenarios en los que Hassel escribía sus supuestas experiencias.

Además, algunos expertos aseguran que cronológicamente es imposible que los protagonistas de sus novelas (incluyendo a él mismo) estuvieran en varios frentes a la vez, con saltos en el tiempo e incluso personajes que mueren para volver a aparecer en alguna secuela.

Avisado estaba pues antes de leer Los Panzers de la Muerte, la segunda de su saga tras la exitosa La Legión de los Condenados.

La novela no es fácil de leer. Al margen de que la edición que cayó en mis manos estaba llena de faltas de ortografía y fallos de impresión, la forma de escribir de Hassel es, a mi juicio, extraña.
Lo cierto es que no sé cómo explicarlo, pero digamos que vas leyendo y no tienes nunca del todo claro dónde estás, quiénes son y qué demonios ocurre.

Repito, es una apreciación muy personal, y de la Segunda Guerra Mundial sé muy poco, lo básico: o sea, casi nada.

En este sentido refleja muy bien lo caótico de la guerra. ¿En algún momento el soldado raso sabe qué es lo que pasa, o simplemente se dedica a disparar contra todo aquel que no hable su lengua o vista su uniforme? Puede que sea eso, o quizás que, simplemente, soy demasiado torpe para asimilar un estilo que no me atrevo a catalogar como malo. Sólo me costó asimilarlo.

Esta segunda novela de Hassel sitúa a su protagonista (o sea, él mismo) y a sus compañeros, miembros de la Wehrmacht, a la espera de la llamada al frente, que les llevará ante las mismísimas narices del avance de Iván y de sus terroríficos T-34, describiendo de forma soberbia los combates, encarnizados, exentos de cualquier tópico que puedan aparecer en películas de malvados alemanes de «marrrcado asento» y descripciones de torturas y exterminio de inocentes, de un bando y otro, que me hacían, en verdad, sufrir, ya que sabes que semejante horror no fue ni es ficción.

De hecho, independientemente de lo que diga el periodista Haaest sobre Hassel, si estuvo o no allí, la verdad es que al menos lo parece, ya que logras sentir bajo tus pies el retumbar del avance de los tanques, crees oír el ensordecedor repiqueteo de las metralletas y ves a través de las letras del escritor la desesperación de los soldados en su intento de sobrevivir a la matanza matando más que nadie, y con la amenaza de tener a los Nazis Rojos enfrente y los Nazis Negros a sus espaldas, igual de peligrosos en opinión de los protagonistas.

Una novela cruel, desgarradora, realista, triste, emocionante e incluso humorística, en contadas ocasiones claro, pero ideal para saber, al menos muy someramente, qué ocurrió miles de veces en cada combate en la Segunda Guerra Mundial y en cualquier guerra de la historia, en donde el individuo sólo tiene un arma para enfrentarse a la barbarie: la supervivencia.

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Comenzaremos por los castillos. La obra de Covadonga Valdaliso que trata sobre estas construcciones se divide en tres bloques, a través de los cuales va desgranando cómo se estructuraba la sociedad medieval, cómo se organizaba un castillo, cómo se defendían y atacaban, cómo se vivía allí dentro… es decir, el castillo es el centro y la excusa para tratar un buen puñado de temas relacionados.

El espíritu del mismo es totalmente divulgativo y ciertamente consigue este objetivo. Con un buen número de magníficas ilustraciones en color, a cargo de Carlos Fernández del Castillo, la narración es muy sencilla de digerir y seguir. Como decía, está estructurado en tres grandes bloques y en cada uno de ellos utiliza un conocido castillo de España como puntal del texto. Los castillos protagonistas son Loarre, Peñafiel y Calatrava la Nueva. En ellos se recrean ambientes y acciones, que van desde los sacamuelas hasta los muebles y la forma de vivir de los nobles y reyes, pasando por combates, entretenimientos, comidas, viajes… Ciertamente se hace un repaso, ligero pero extenso, de aquellas cuestiones de la vida diaria que se suelen obviar en muchas otras obras.

Desde mi punto de vista, hay tres virtudes que hacen de este libro una obra muy atractiva: en primer lugar la sencillez del texto y lo asimilable del contenido, lo que unido a las geniales ilustraciones nos permite comprender y visualizar lo que se cuenta. En segundo lugar tenemos la amplitud de los temas, que van desde el combate hasta la arquitectura de los castillos, pasando por los oficios y por un buen puñado de curiosidades. El libro contiene también un completo glosario, algo muy destacable.

El tercer punto destacable desde mi punto de vista, y lo pongo después de un «punto y aparte» porque trasciende el libro, es lo bueno que tiene que en España tengamos castillos casi por todos lados. Esto nos permitirá comprobar in situ lo que se narra en el libro, en unos casos y, en otros, disfrutar más de nuestras visitas a los mismos. Dicho todo esto, poco más que añadir, salvo mi recomendación del libro. Posiblemente un regalo perfecto para aquellos jóvenes que comienzan a acercarse a la Historia o para aquellos más «talluditos» que quieran iniciarse de manera asequible en nuestro apasionante pasado.

Vivir en… Emerita Augusta (de Milagros Fernández Alcaba):

En la misma línea que el título sobre los castillos, tenemos también uno sobre época romana. Milagros Fernández Alcaba, historiadora residente en Mérida, nos acerca a la vida cotidiana de una ciudad romana del siglo III d.C. , usando Emerita Augusta como referencia concreta para hilar la narración.

A través de sus páginas y con el mismo afán didáctico, podremos asistir al día a día de un ciudadando del Imperio en época de paz y tranquilidad, conociendo sus quehaceres según el rango, sus hábitos alimenticios o los atuendos habituales con los que se vestían.

Poco más que añadir, no porque el libro no tenga más contenido, sino porque la esencia del mismo es la misma que Vivir en un castillo y sería redundante destacar sus virtudes y su finalidad didáctica.

Por último, destacar que ambos libros (y el resto de la serie que está por venir) tienen un Complemento Digital que pretende aportar contenido extra de valor añadido a lo que podamos encontrar en los mismos. A través de www.vivirenlahistoria.com todos aquellos que los hayan leído o que tengan interés en hacerlo podrán encontrar contenidos complementarios, glosarios visuales, ilustraciones, galerías fotográficas, y alguna que otra sorpresa más que aún está por venir. Creemos que es una gran manera de aportar valor a los libros y que la experiencia iniciada con la lectura de los mismos no finalice al pasar la última página, sino que pueda tener una continuidad en el mundo digital. El desarrollo ha corrido a cargo de Blogs con Historia, así que entenderéis que le tengamos un cierto cariño. Esperemos que os guste.

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En un mundo administrado y organizado a escala planetaria, dice Magris, la aventura y el misterio parecen acabados. Sin embargo, el impulso de viajar no sabe de desazones y siempre hay más de un motivo para trasponer las fronteras del terruño doméstico. Moverse es mejor que nada, admite el escritor, quien pronto se desembaraza del desencanto que parecía anunciar en la página inicial de El Danubio y nos transmite la emoción del movimiento, invitándonos a seguir sus pasos a lo largo del río Danubio, en viaje realizado a mediados de los años 80 y que cubrió prácticamente toda su extensión, desde las proximidades de su nacimiento –en la Selva Negra alemana- hasta su desembocadura en el Mar Negro –en el litoral ucraniano, por entonces integrado en la URSS-.

Viaje en que Claudio Magris, reputado germanista y escritor italiano (Trieste, n. 1939), estuvo virtualmente acompañado por su inmenso bagaje intelectual, en el que destaca su profundo conocimiento de las letras alemanas y de la cultura danubiana. Así pues, en las páginas de El Danubio fluye el caudal de impresiones ocasionadas en el autor por lugares y gentes con los que, no inadvertidamente, topara durante su viaje, pero sobre todo consta una suerte de bitácora de su personal travesía por las aguas culturales e históricas del universo danubiano.

En efecto, de la mano de Magris efectuamos un recorrido por los vestigios y persistencias de Mitteleuropa (una idea de Europa central preñada de connotaciones que desbordan el ámbito de la sola geopolítica), en cuya gestación y desarrollo los factores germano y judaico fueran esenciales: «La cultura alemana, y con ella la judía, ha sido un coeficiente de unidad y de civilización en la Europa centro-oriental». El recorrido transita por variados registros y elementos de distinta monta: desde sencillas anécdotas hasta episodios de gran alcance. El río Danubio aparece como mucho más que un simple accidente geográfico. Su papel es el de culminación y símbolo de una aspiración pluralista de convivencia entre los pueblos (la civilización danubiana o habsburguesa, «un mundo detrás de las naciones»), en contraposición con el particularismo y exclusivismo del nacionalismo alemán (simbólicamente representado por el Rin).

Magris perfila la disputa entre dos paradigmas que han tenido al elemento germánico como vector fundamental, que en otras palabras es la disputa entre Austria y Prusia o entre los pretendidos destinos que signaron a los dos más importantes estados alemanes de la era moderna: hacer de crisol de pueblos y de culturas en un imperio supranacional –la Austria de los Habsburgo- o de motor en la unificación alemana y, eventualmente, en la conformación de una Pangermania -la Prusia de los Hohenzollern-. Con todo lo de artificial que pudiese tener la disputa, Magris hace hincapié en la circunstancia de que la Mitteleuropa, en tanto ecumene danubiana, fue una realidad en la última etapa del Imperio de los Habsburgo. «Una tolerante convivencia comprensiblemente llorada después de su final»; realidad más valiosa aun si se la compara con la barbarie totalitaria que le sucedió.

El libro trasluce la admiración del autor por la cultura germánica, de la que enaltece su impulso universal, esto es, su capacidad de hacer de síntesis civilizadora. Para Magris, «los alemanes han sido los romanos de Mitteleuropa», imprimiendo «una civilización unitaria a un batiburrillo de estirpes diversas». Pero también transmite, el libro, el profundo recelo de su autor ante particularismos devenidos doctrina o bandera de lucha; factor éste que en manos del nazismo causó estragos de proporciones apocalípticas y que, luego de la Segunda Guerra Mundial, suscitó el éxodo o la expulsión del componente alemán de la Europa sudoriental. De ambos casos hay constancia en un texto de ribetes ensayísticos que, por demás, rezuma simpatía por el hombre común, tantas veces sacrificado a causas grandilocuentes.

Hay múltiples referencias culturales con las que –presumo- los lectores en castellano no siempre podemos estar familiarizados (piénsese en el caso de tradiciones literarias como la búlgara y la rumana); detalle que en ningún me ha parecido que reste interés al libro, sino todo lo contrario. Magris es un humanista ávido de conocimiento y de universalidad. De entre las muchas reflexiones que pueblan las páginas de El Danubio, rescato la crítica de la estandarizada altanería con que algunos posan de despreciadores de la estupidez de las masas:

«Quien habla de la estupidez general tiene que saber que no es inmune a ella, porque hasta Homero desciende del Olimpo de vez en cuando. […] Los grandes humoristas y los grandes cómicos, de Cervantes a Sterne o a Buster Keaton, nos hacen reír con la miseria humana porque también la descubren y en primer lugar en ellos mismos, y esta risa implacable implica una amorosa comprensión del destino común.»

-Claudio Magris, El Danubio. Anagrama, Barcelona, 2004. 377 pp.

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Sería inútil contar aquí todo el ciclo debido a su gran extensión, pero el autor hace mención a diversos libros que relatan la leyenda del rey Arturo: historia de los reyes de Britania, de Monmouth; el cuento del Graal, de Chrétien de Troyes, etc.

A lo largo de este ensayo se ha intentado resumir las fuentes y textos más importantes del ciclo artúrico. Creo que no es necesario aclarar que es imposible resumir en un pequeño trabajo todas las historias y los argumentos de estos libros, si bien el autor ha sabido desarrollar la esencia y espíritu del mundo artúrico. Vemos cómo ese mundo que empieza desarrollándose entre lo real y lo maravilloso se convierte al final en texto moral cristiano.

Pero, aparte de todas las interpretaciones, ya se sabe que, sobre todo, es literatura épica.

Personalmente el libro lo he visto demasiado profundo, por no decir monótono (lógico en una monografía) con un tema en el cual soy un ignorante. Creo que todo lector no familiarizado con esta literatura opinará igual que yo, si bien posiblemente todo aquel lector que alguna vez haya leído, indagado, estudiado o investigado sobre el rey Arturo, Lanzarote el guerrero invencible, Ginebra la reina, Merlín el Encantador, etc., podrá encontrar en este libro una gran fuente de asesoramiento y saber del mundo de las leyendas artúricas. No en vano el autor es un reputado conocedor del mundo medieval, por lo que el volumen es demasiado profundo para los que busquen un primer acercamiento a la materia.

Sinceramente, no puedo decir nada reprochable ni nada benévolo de este libro. Sin embargo, dentro de mi ignorancia sobre el tema, mi cultura legendaria ha sido cultivada algo más de lo que estaba.

Si hubiese que recomendárselo a alguien personalmente (y quiero recalcar lo de personal), se lo recomendaría a personas que estuviesen duchos en las leyendas artúricas y a toda aquella persona que quiera iniciarse en este mundo mágico con un libro exhaustivo y documentado.

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Es en este contexto en el que cinco hombres se reúnen para construir, a partir de sus testimonios, los días del efímero reinado de Felipe I, del que la historia recordará como «el Hermoso», la causa de la locura de su esposa, mujeriego sin remedio y el más claro ejemplo del famoso y temido corte de digestión, al morir por beber agua fría después de una tarde de acalorado ejercicio.

Los protagonistas vivieron de cerca los acontecimientos que desencadenaron la muerte de la reina, pero desde distintos flancos: don Juan Manuel, señor de Belmonte, como valido en Flandes de Felipe el Hermoso; don Diego Ramírez de Villaescusa, obispo de Cuenca y capellán de la reina Juana; don Gutierre Gómez de Fuensalida, gobernador de Málaga y, en su día, consejero y embajador de los Reyes Católicos en Flandes y Alemania; Alonso de Torrelaguna, al servicio del cardenal Cisneros y Jaime de Garcillán, cronista cuyo arte contrató eventualmente el rey Fernando. Juntos pasan unas jornadas en las que la hora de la comida se transforma en una improvisada vista de los hechos, con las declaraciones de cómo vivió cada uno esos días en los que en el país había dos reyes cuerdos, acumulando argumentos y apoyos, locos por acceder al trono, y una reina loca, con más derecho y cordura que ambos, pero ignorada y utilizada por los dos.

El relato de esos meses, tanto en Flandes como en España, la muerte de la reina Isabel, las reuniones solemnes, idas y venidas de mensajes, las conversaciones en la intimidad de las alcobas y salones contadas por peones, pero de primera fila, con la tranquilidad que da el tiempo pasado, ofrecen un guión bien engranado y estructurado que atrapa y envuelve al lector con cada decorado como testigo de excepción.

Digno de mencionar es el trato que le da el autor a los personajes. A los históricos por excelencia les aplica una lupa que descubre nuevos detalles sin cambiar la idea que cualquiera pudiera tener de ellos ni distorsionar ni reinventar su figura, lo que confirma la intención, documentación y rigor que manifiesta en el prólogo. Por encima de todos, cabe destacar al protagonista de la novela, Jaime de Garcillán. Un sin fin de contrastes pero bien dosificados construyen a un honesto granuja, un cobarde que defiende la verdad con obstinación y sin remedio, un católico hijo de judíos conversos, un fiel enamorado licencioso, amigo leal poco comprometido, algo de héroe y antihéroe. Ficticio y más real que todos, es un gran acierto elegirle para narrar en primera persona la novela. No habrá sido difícil para el autor meterse en la piel de quien ejerciera su misma profesión, colegas separados por cinco siglos, y conscientes del poder de la prensa y la palabra escrita. De hecho, a título personal, durante toda la lectura no podía quitarme de la cabeza la cara de la fotografía de Jose García Abad identificándola con la del personaje de Jaime.

Gracias a su oficio de cronista, Jaime de Garcillán va entrelazando en la historia detalles que la ambientan: desde los fabulosos menús, llenos de viandas y nuevos productos de las Américas, pasando por las decoraciones de los edificios, los trajes de los comensales o las costumbres de la época. Así asistimos a descripciones de platos que casi se llegan a paladear, descubrimos orígenes de frases hechas que usamos habitualmente, asistiremos a incipientes corridas de toros, viajes en carruajes con posada y posta, jornadas a uña de caballo, escenas de los interrogatorios de la Santa Inquisición, curias al uso de la época, sin faltar la crónica rosa de un desfile de personajes contemporáneos con sus logros y miserias, hazañas y rumores de sus vidas, quizá ciertos, quizá chismes, historias y leyendas que lleva a reflexionar sobre lo que queda escrito y aguanta el paso del tiempo pasando a ser cierto. Cortésmente se incluye un glosario de los mencionados con una pequeña biografía que permite ubicar e identificar tanto apellido ilustre, sin llenar las páginas de notas aclaratorias ni cansinas biografías gratuitas. Es bueno avisarlo si el que se disponga a atacar la novela tiene la mala costumbre de no mirar las últimas páginas, como una servidora.

Si algo sobra, al menos a mí me ha sobrado, es la intriga que se desarrolla en el presente de los hechos y el diálogo final, éste último por sobreactuado. Si algo falta, a lo mejor porque siempre queremos más de lo que nos gusta, es el ovillo que hay detrás de cada uno de los innumerables hilos que se desperdigan página a página. Pero despertar la curiosidad al lector para buscarlos y abundar en ellos es otro mérito del autor.

Unas últimas líneas para alabar algo que para mí sí es importante: el libro como instrumento. La portada, el papel, el inicio de los capítulos, los cortes de los mismos, la letra, los márgenes… son detalles que normalmente se dan por hecho y sólo se critican cuando falta, pero no por eso se dejan de agradecer cuando se aúnan la estética y la funcionalidad en la lectura.

Sobra un rey.
Autor: José García Abad
Editorial: La esfera de los libros. 2009

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Walter Scheel, presidente de Alemania, 23 de julio de 1976, en ocasión del centenario del festival de Bayreuth.

Entre los libros que se han publicado en este 2009, uno de los que más me llamó la atención es esta monografía de Jonathan Carr (1942-2008) sobre la familia del Maestro de Bayreuth: El clan Wagner (Turner). Un libro que, de entrada, escapa a lo que podría ser algo tópico y archisabido sobre la influencia de la música de Wagner en el nazismo en general y en Hitler en particular. Un libro que no sólo trata de la música de Wagner, del festival de Bayreuth, de los tejemanejes de la peculiar familia del compositor (considerados, grosso modo, como algo parecido a lo que son los Kennedy en los Estados Unidos). Un libro que no se reduce a remarcar las vinculaciones de los Wagner con el nazismo y el antisemitismo. Se trata de un libro que es todo eso y mucho más.

Primera nota a tener en cuenta: es importante echar un vistazo a un buen cuadro genealógico de la familia; el libro incluye uno muy útil, que conviene revisar a lo largo de la lectura.

Segunda nota: el libro no exige un conocimiento exhaustivo de la obra de Richard Wagner, pues a lo largo del mismo se dan múltiples referencias, pero no espere el lector que se explique cada una de sus óperas. Con todo, profanos y creyentes en la obra de Wagner, podrá seguir perfectamente la narración de Carr.

Tercera nota: si el lector asume el libro de Carr como una novela, lo disfrutará y devorará enseguida, como fue mi caso; si lo asume como una ensayo, que es lo que es, aprenderá muchas cosas, como también me sucedió a mí.

Jonathan Carr fue durante muchos años corresponsal en Alemania del Financial Times y The Economist. Conocedor de la historia de la familia Wagner, desde 1970 fue un visitante asiduo del festival veraniego de Bayreuth, lo que le permitió conocer muchos datos de la familia Wagner. En 2007, como resultado, publicó este libro: en él, Carr, tras unas larga investigación –que incluyó entrevistas con algunos de los miembros de la familia (Daphne y Nike, hijas de Wieland; Gottfried, hijo de otro nieto del Maestro, Wolfgang), un repaso a la correspondencia de Richard, los diarios de Cósima y las memorias de Wolfgang, así como el uso de material de archivos públicos y privados–, ha puesto por escrito la historia de la familia Wagner, prácticamente desde el nacimiento del patriarca, en 1813, y hasta el presente actual, con el cambio de dirección en Bayreuth en 2008.

Del mismo modo que Peter Collier y David Horowitz hicieran con su ensayo sobre los Kennedy (Tusquets, 1985/2004), Carr ha creado un libro sobre una saga familiar. Una saga que es, en palabras de Nike Wagner (bisnieta del Maestro),

«una hidra familiar difusamente expandida, una masa de egoísmo y pretensión, de hocicos prominentes y mentones huidizos […] en la que los padres castran a sus hijos y las madres los aplastan con su amor […] en la que los hombres poseen un sesgo femenino y las mujeres inclinaciones masculinas, en la que un tataranieto se alimenta con el hígado de otro tataranieto». (p. 12)

El libro comienza con el joven Richard Wagner (1813-1873) durante las revoluciones de 1848 en Alemania. Se nos muestra a un joven compositor irascible, anárquico, mujeriego, que tuvo que huir de Dresde tras participar en las algaradas revolucionarios; que vivió exiliado en Italia, que finalmente pudo encontrar un mecenas en Luis II, rey de Baviera, cuya relación no fue tan idílica como habitualmente se nos pinta; que consiguió finalmente crear un festival para su música (en el que, paradójicamente, la tetralogía de El anillo del Nibelungo no era la obra que Wagner consideraba más importante de las que podía ofrecer). Se nos cuentan sus dos matrimonios, especialmente el segundo con Cósima (1837-1930), hija ilegítima de Franz Lizst. Con Cósima, Wagner tuvo, además de dos hijas, al anhelado heredero, Siegfried (1869-1930), con un nombre que lo dice todo para los entendidos en su obra. Cósima heredó el legado de Wagner y fue la que se encargó de convertir el pequeño festival en Bayreuth en algo que se convirtió en sinónimo de música, germanismo y dinastía familiar.

Con el cambio de siglo, entraron otros personajes a formar parte de la familia Wagner, como Houston Stewart Chamberlain (1855-1927), casado con una de las hijas del patriarca y autor del megapanfleto racista Los cimientos del siglo XIX, que tanto gustó al káiser Guillermo II y que también influyera en Adolf Hitler y en el ideario vertido en su libro Mi lucha. Siegfried asumió la dirección del festival cuando Cósima ya era demasiado mayor. Hijo del Maestro, con gran talento musical y buen oído y ojo para los montajes operísticos, Siegfried, más afable que su padre, se casó con Winifred Williams-Klindworth (1897-1980), una británica que asumiría con mayor peso que su marido y sus hijos lo que significaba ser una Wagner. Enamorada platónicamente de Hitler, al que defendió prácticamente hasta el final de sus días, Winifred llevó las riendas del festival de Bayreuth durante los años del Tercer Reich, apoyada económicamente por el régimen, y sin que nunca pudiera quitarse de encima el estigma de colaboradora del nazismo. Sus hijos, Weiland (1917-1966) y Wolfgang (1919) asumieron la tarea de reconstruir la fortuna, la casa solariega y el festival tras la Segunda Guerra Mundial, no sin problemas familiares (véase el caso de su hermana Friedelind [1918-1991]), la necesidad de buscar formas de financiación (que terminarían en la actual fundación que rige el funcionamiento del festival de Bayreuth) y de conservar el legado artístico de Richard Wagner. En 2008, un anciano Wolfgang dejó paso a una nueva generación, sus hijas Eva (1945) y Katharina (1978), tras años de disputas familiares por el control del festival.

A lo largo de este apasionante libro, se analizan muchos temas: la importancia de la música de Wagner en la segunda mitad del siglo XIX; las veleidades de Wagner con el antisemitismo, demostradas, pero que parece que no pueden considerarse una correa de transmisión hacia Hitler y el Tercer Reich (aun cuando se dijera que había «muchos Wagner en Hitler»); la creación del festival de Bayreuth y su concepción como el templo sagrado del germanismo más patriótico a lo largo de todo el siglo XX; los contactos de la familia Wagner no sólo con Hitler y el nazismo, que es lo que siempre ha destacado, sino con la economía del régimen (los nazis sufragaron el festival a través de su organización Kraft durch Freude («A la Fuerza a través de la Alegría») e incluso los aspectos más personales (Hitler era apreciado en la familia, conocido como el Tío Lobo, e incluso protegió a Wieland y Wolfgang durante la guerra); la recuperación del legado familiar tras la Segunda Guerra Mundial –con un proceso de «desnazificación» por parte de Winifred, que nunca fue completo–, la transición a un nuevo concepto de festival, con nuevos montajes (en ello Wieland fue un auténtico maestro), y la conversión del mismo no sólo en una de las principales atracciones alemanas (las entradas hay que pedirlas con una década de antelación) sino en todo un referente cultural mundial.

Wagner y el festival profundizaron en el carácter alemán, en lo que significaba la música para responder a lo qué era (y es) ser alemán en el siglo XIX. El nacionalismo (más aún que el patriotismo) siempre ha estado presente en la familia Wagner. Carr recalca que, paradójicamente con lo que significa ser alemán, los más furibundamente nacionalistas alemanes de entre sus miembros fueron los no alemanes de nacimiento, los que se unieron a la familia por la vía matrimonial: Cósima, Chamberlain y Winifred, que llegaron a ser «más alemanes que los propios alemanes». Lo cual no quiere decir que el resto de la familia no se sintieran menos alemanes: muchos de ellos, de hecho, apenas salieron de las fronteras de la amada Vaterland (patria).

El libro de Carr está lleno de enormes sorpresas, algunas de las cuales sólo conocerán los wagnerianos más acérrimos (y que, en todo caso, puede que se molesten en silenciar). La imagen de Hitler en la portada, junto a varios pequeños miembros de la familia (los hijos de Wieland), no es banal ni casual. No siendo en exclusiva el elemento principal del libro, las relaciones de la familia Wagner con el nazismo han pesado mucho no sólo en la imagen de la familia en el último medio siglo, sino también en la propia configuración ideológica del régimen nazi. Pero no conviene olvidar que, más que el régimen nazi, era Hitler el wagneriano de pro, el fanático, el amante superlativo de la obra del Maestro. La mayoría de dirigentes nazis se aburrían en Bayreuth, siendo casi únicamente Goebbels (y no siempre) el único entusiasta del repertorio wagneriano. Incluso un análisis de las principales obras de Wagner –de el Anillo a Parsifal, pasando por Lohengrin y Tannhäuser– demuestra que los nazis no encontraron en el repertorio de Bayreuth un elemento de identificación racial e ideológico de su propio programa. Quizá sea Los maestros cantores de Núremberg la obra en la que los nazis encontraron el espejo donde mirarse de principio a fin. Hitler, por ejemplo, adoraba esta obra, por encima de el Anillo o de Parsifal, obra esta última que incluso llegó a despreciar.

Ya en el siglo XXI, la familia Wagner ha podido resurgir de sus cenizas tras una cierta catarsis, el proceso de «desnazificación» tras la guerra. Sin embargo, no ha superado los fantasmas del pasado, ni se ha posicionado claramente sobre este pasado, asumiendo errores. Siempre le acompañará el fantasma del antisemitismo, de sus estrechas relaciones con Hitler y el régimen nazi: en 1975, una anciana Winifred se emocionaba recordando a Hitler en el curso de una amplia entrevista. «Si entrase Hitler ahora mismo por la puerta, sin ir más lejos, yo me-me-me… p-p-pondría tan contenta… tan… tan feliz de verle y de tenerle aquí que…», exclamó entonces (p. 427). Palabras más que reveladoras.

Con todo lo comentado, os podréis hacer a la idea de que estamos ante un libro más que recomendable. Un libro apasionante, sugestivo, un repaso a la historia de Alemania y de su música en el último siglo y medio, que se lee y devora con fruición. Un libro que se ha convertido ya en una obra de referencia sobre Wagner y su clan, especialmente sobre este último. Un libro que es de obligada lectura para los melómanos wagnerianos y para los interesados en la historia de un país, de una saga familiar y de un personaje. Un libro, en definitiva, imprescindible.

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Respuesta de Kuznetsov al discurso de bienvenida del comité de la flota Republicana.

Es un libro corto, se podría decir que un artículo largo, pero denso como el combustible de un destructor.

Lo principal es que se ha escrito empleando solo libros y documentación soviéticas. Las fuentes en castellano se limitan, más o menos, a artículos del mismo autor sobre el tema naval, y ni siquiera las incluye en la bibliografía, solo en las notas a pié de página. Y ese es el mérito principal: El autor no se empeña en sumar páginas y páginas para «hinchar» el libro. Tiene un material concreto, y ese material nos transmite, el que supone una novedad y puede aportar nuevos conocimientos al estudio de la cuestión en nuestro país.

El 19 de Agosto de 1936 una llamada al Capitán de Navio Kuznetsov da inicio al programa de asesoramiento soviético a la marina republicana. Tras la ejecución masiva de los oficiales navales españoles,esta se encontraba dramáticamente necesitada de apoyo técnico. Y Stalin decidió proporcionárselo. Pero siempre sin olvidar las prioridades soviéticas. Lo verdaderamente importante era que un país con una tradición naval tan aristocrática y limitada como Rusia lograse que sus marinos obtuviesen una experiencia directa en combate. Stalin quería una marina oceánica, y en España debían entrenarse los oficiales que la dirigirían. Por desgracia, a pesar de que el comité de No Intervención facilitaba la presencia de la armada soviética en el Mediterráneo Occidental y el Atlántico, el estado de los buques era tan lamentable que jamás se autorizó su despliegue lejos de las costas propias. Una limitación que afectó gravemente a las posibilidades de la marina republicana, que perdió así un refuerzo que podría haber resulta vital.

Curiosamente, los oficiales navales soviéticos que sirvieron en España no fueron generalmente represaliados en las purgas. Tiene su lógica. La pequeña, inoperativa y obsoleta armada soviética no tenía muchas oportunidades de desafiar el poder del partido comunista.

Los soviéticos se encontraron con una armada que carecía de cualquier cosa parecida a una dirección estratégica clara. Incluso tras el desastre que supuso la expedición al Cantábrico, no se consiguió otra cosa que fijar a la flota en Cartagena, y emplearla como una fuerza de defensa costera de amplio radio que aseguraba la base y sus cercanías. Esto era vital para asegurar la llegada de los buques Y desde el Mar Negro, pero era un papel limitado para una flota superior a la enemiga.

Encontraron, sobre todo, desconocimiento en matéria técnica, con deficiente mantenimiento del armamento. Los soviéticos se vanagloriaban de haber re-calibrado todos los torpedos de la flota, atribuyéndose de modo mediato el hundimiento del Baleares.

Los asesores tomaron el mando de algunos submarinos, y operaron en los buques más grandes como consejeros técnicos. Una y otra vez elevaban quejas a sus superiores sobre las negativas de las tripulaciones españolas a realizar acciones agresivas. El autor no entra en criticas profundas, solo transmite sus opiniones, pero sin dejar de sugerir que el propio alto mando soviético consideraba que los asesores exageraban las críticas hacía los marinos españoles para encubrir sus propias deficiencias. Tampoco se puede olvidar como repetidamente se hace referencia a la falta de colaboración por parte de los anarquistas, a la presencia de saboteadores nacionales y a la extraordinaria competencia de los militares comunistas. Sería muy generoso esperar que los oficiales soviéticos de la época de Stalin presentasen informes objetivos, sobre todo a nivel político.

Para justificar la falta de éxitos de una flota que asesoraban (y en algunas unidades dirigían) se recurría regularmente, primero a denunciar la falta de competencia técnica, y luego la desmoralización.

En resumen, un libro para conocer la faceta naval de nuestra guerra civil desde el punto de vista soviético.

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FRIKI-TEST:

1.Tus tres libros favoritos
Tai-Pan, de James Clavell; El juego de Ender, de Orson Scott Card; Tres hombres en una barca, de Jerome K. Jerome.

2. Un libro que no hayas podido terminar
Emma, de Jane Austen

3. ¿Cuántos libros tienes?
Entre 3.000 y 4.000.

4. Un libro que te ha gustado pero te da vergüenza reconocerlo
Asterix.

5. El último libro que has leído
When The Lion Feeds, de Smith Wilbur.

6. El que estás leyendo ahora
Flashforward, de Robert J. Sawyer

7. El último que has comprado
El ultimo de John Grisham.

8. Tapa dura o bolsillo
¡Ambos!

9. El libro escrito por ti del que te sientas más orgulloso
El libro peligroso para los chicos.

10. ¿Dónde lees?
En los aviones, en los trenes, en el baño… en cualquier sitio.

11. ¿Cómo ordenas los libros?
Por autor.

12. Tu libro más valioso
Dos volúmenes de una biblia del siglo XIX y una primera edición firmada por Patrick O’Brian.

13. ¿Qué usas para marcar la página?
Doblo la página. Blasfemia, pero conveniente.

14. ¿Escribes anotaciones en los libros?
Sólo con lápiz, pero sí.

15. ¿Has recibido mails raros de tus fans? ¿Alguna anécdota?
Sí. He recibido incluso de un hombre de 80 años un gráfico explicándome por qué estaba equivocado. Para mi vergüenza, tenía razón y tuve que corregir el error en la siguiente edición del libro.

16. Y, por supuesto, la tortilla de patata, ¿con o sin cebolla?
Con, con.

Las puertas de seda es, esencialmente, una novela de aventuras, con la dosis adecuadamente medida de intrigas, acción, viajes, luchas, amores y desamores, emoción y reflexión. Ambientada, y muy bien ambientada, eso sí, en el Oriente Medio: la Siria romana y la Persia sasánida, en plena guerra. En la primera parte de la novela tiene lugar la derrota y captura del emperador Valeriano frente a las ingentes tropas al mando del sasánida Shapur, rey de reyes. Hechos que ocurren en 260 d.c. y que conllevan la ocupación y destrucción de Antioquía, dando el marco histórico a la acción.

La estructura de la obra, tras un terrible prólogo persa, se divide en tres partes: La canción de Antioquía, La otra orilla del Tigris y Las puertas de seda, que van correspondiendo a un lado u otro del Tigris, según el momento. La narración parte de dos puntos opuestos, el romano y el persa, y sigue una línea al principio paralela que poco a poco se convierte en convergente, hasta el momento en que las dos líneas se cruzan. Cada capítulo comienza con el nombre de un personaje, aunque la narración se hace en tercera persona, pero una tercera persona que nos hace entrar en los pensamientos, emociones y acciones de todos y cada uno de los pobladores de este mundo de ficción.
Además de esas dos líneas principales, hay una serie de ramas que hacen frondoso este árbol narrativo: las integrantes del harén persa y sus eunucos, con sus intrigas, sus envidias, sus odios; los miembros de la sociedad antioquena, la vida civil, las familias, los posibles matrimonios, la palestra, los sueños y los planes para el futuro; los miembros de la milicia con los que se relaciona Eurímaco; los traficantes de esclavos… etc.

Dos hermanos, Heraclea y Eurímaco, muy unidos emocionalmente, cuyos destinos se ven truncados por la guerra, inician un recorrido forzosa, brutalmente separados. Y ese periplo les lleva de la Antioquía romana, su patria natal, al país sasánida. Al mismo tiempo, hay otra serie de personajes secundarios que recorren las ramas narrativas que he citado: Pulqueria, la criada de Heraclea, y amante de Eurímaco. Aristodemo, el primo legal; Teogenes, el marido ideal para Heraclea; Temistio, decurión romano; Arzog, una esclava persa y también amante de Eurímaco; Humay, el shabestán, eunuco que controla el harén del noble persa Tahmasp; éste y su hermano el azad Vahram, enamorado de Pulqueria; Morvarid, la primera dama del harén, intrigante y terrible en sus odios; Sem, el guía que conduce a Eurímaco por los caminos persas; Dostag, el niño esclavo del harén; y unos cuantos más.

Ante la guerra inminente, Eurímaco decide alistarse en el ejército de Valeriano y en el asedio de Edesa se le da por muerto. Antioquía es arrasada y Heraclea, con Pulqueria, apresadas y llevadas al harén del azad Tahmasp como concubinas. Pero Eurímaco no muere e inicia una búsqueda desesperada de su hermana en territorio enemigo, guiado por Sem, un juzistaní de rudas costumbres. Las aventuras se suceden, el viaje se alarga, y mientras tanto, paralelamente asistimos a las intrigas del harén donde Heraclea y Pulqueria tratan de sobrevivir.

Es una historia donde prima el punto de vista femenino, en mi opinión; incluso en los pensamientos de Eurímaco las mujeres ocupan un estatus y una libertad que quizás sea una manera de pensar demasiado actual. Los pensamientos de Humay, el eunuco, también conceden a Heraclea una posición especial. Por descontado, hay malvados y violentos, y hombres muy agresivos cuyo trato a las mujeres es lo que se espera en aquellos tiempos. Pero los razonamientos de Heraclea, los pensamientos de Arzog, los de Pulqueria impregnan de femineidad la narración.

El lenguaje es muy atractivo, incluso altamente poético en algunos tramos, introduciendo tanto términos romanos como persas, para lo que se dispone de un glosario de términos al final del libro. Los diálogos son ágiles, aunque quizás introduzca algunos temas que quedan un tanto en el aire, como las referencias filosóficas y religiosas al cristianismo, mazdeísmo, los dioses grecorromanos… Hay una pulsión entre Oriente y Occidente, que se detecta no sólo por la contraposición de los personajes y sus costumbres, sino por las ideas que unos y otros mantienen. Quizás esto sería lo que flojea un tanto, porque parece venir un poco a contrapelo. Las inclinaciones filosóficas de Heraclea no son demasiado creíbles, y podrían ser prescindibles.

En resumen, la narración mantiene el interés muy bien dosificado, y el marco histórico tiene un exotismo oriental que le da un carácter muy sugestivo, pero es un escenario de la ficción. Los únicos hechos históricos reales son la batalla de romanos y persas, la toma de Edesa y de Antioquía. Pero la historia personal de los integrantes de la acción es pura ficción, una ficción imaginativa, llameante, emocionante, que mantiene al lector pegado a las páginas sin saber hasta el último momento cómo va a acabar.

La edición de Espasa es muy cuidada: tapas duras, tacto agradable, bonita portada, un único mapa en la contraportada, y un tipo de letra muy visible.

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No parece este rincón de ninguna parte morada amable o placentera para el hacedor de estrofas, ni sus lares hogares cálidos, puertos francos, plácidos refugios para Calíope, Erato u otras musas del verso. No parece esta onírica irrealidad del éter que frecuentamos ágora hospitalaria con rapsodas que a la vida canten como sólo saben hacerlo los que en verso sueñan. No parece este mundo, pese a que sobre otros flota y en ellos se contempla, saber nada de líricos ensueños ni evocadoras rimas. No parece Hislibris, no, lugar acogedor para poetas. No parece, no… pero debiera.

Porque también los versos recrean historias y porque también la Historia recorre los versos; y, sobre todo, porque en las historias que contaron y cuentan, que cantaron y cantan los bardos, juglares y trovadores, se esconde, encriptada entre rimas, aliteraciones, ritmos y cuartetas, el Alma de la Historia. Como ese aroma vetusto, rancio, añejo y, sin embargo alegre, juvenil, lozano que, trasvinado entre los versos y exudado en pequeñas gotas nostálgicas y a un tiempo refrescantes, melancólicas pero esperanzadas, salpican, con la fuerza de un mar embravecido, al lector que paladea, saboreando cada palabra, cada verso y cada estrofa, la hermosa oda de Los siete libros del Mediterráneo.

Porque el exquisito y hondo regusto del pasado revivido y la intensa fragancia del presente imaginado conviven, indisolubles, en los versos de Fernando de Villena. Su mar, nuestro mar, es un mar longevo y vivo, provecto y joven, antiguo y nuevo, curioso y sabio, resabiado e inocente a un tiempo. Un mar cuyas olas, en su eterna llegada a las orillas, nos devuelven una y otra vez recuerdos de gentes y mundos que fueron, que fuimos, y que, en su eterna partida hacia el horizonte, arrastran consigo el dolor y los sueños de gentes y mundos que son y que somos. Y así, desde Granada a Jerusalén, navegando en cabotaje, haciendo escala en el ayer tantas veces olvidado y más aún añorado, y recorriendo el hoy imaginado a través del sufrimiento y la esperanza, Fernando comanda y pilota su nave hacia esos puertos que él -como nosotros-, ahora y siempre sueña, siente y vive tan lejos, tan cerca. Barcelona, Venecia, Roma, Corinto, Atenas, Constantinopla, Esmirna, Damasco, Acre, Jerusalén… y en el retorno Alejandría, Trípoli, Cartago, Tetuán, Málaga… Qué bellos, Fernando, los versos melancólicos que quedan en Rávena («¿Quién hoy decir podría/ que fuiste de un imperio la cabeza/ Oh, Rávena, escabel ya del silencio»); que hermosa la Troya de ayer desde el presente («Murieron los guerreros/ y quedan las palabras»); que emoción contenida en Jericó («Allá está Jericó/ posada tal paloma sobre el llano/ muy cerca ya de la ciudad más santa»), que anuncia esa Jerusalén que tanto lloras y que tanto amas…

Hoy, como ayer; el ayer, transfigurado en hoy, que devuelven las olas de un mar celeste y deslumbrante a veces; verdusco, gris y oscuro, otras; y, muchas, demasiadas, teñido en rojo sangre. Ese ayer al que Fernando canta desde el hoy que en él se busca y reconoce: los mismos sueños, virtudes, gestas e ideales de aquella Grecia, cuyo valor e inteligencia, hoy como ayer, asoman entre miserias, ruindades y llantos; la misma noble grandeza, la misma y viril fuerza que, hoy como ayer, se hunde en un abismo de soledad y olvido, en la muerte que acecha, próxima e inexorable, a aquella vieja Roma que Fernando dibuja con perfiles de cónsul veterano y entre cómplices guiños al cantor de la muerta Itálica («No me inquieta la muerte, Fabio amigo./ He vivido bastante y ya me cansan/ la rueda de los meses/ y la ciega estulticia de los hombres»); el mismo apasionado y sensual amor, la misma fe intimista que eleva al cielo la oración del alma, el mismo honor inquebrantable al que cantaron aquellas dos orillas tan próximas y tan distantes, la de Alá y la de Cristo, y que hoy como ayer, se maldicen, se temen y se odian, llorándose a sí mismas en las joyas que para siempre perdieron: la Constantinopla que se fue y la Granada –tu Granada, Fernando- que vino: ¡Qué buena embajada! ¡Qué nueva tan nueva / la que el aire lleva! / «¡Ganada es Granada!.»

¡Cuánta vida en tus versos, Fernando! No hay mar más vivo que tu Mediterráneo ni tierras más llenas de pueblos, de gentes, de hombres, de nombres, que las riberas que tu imaginación recorre en ese nostálgico viaje a través del mar, de la tierra y del tiempo. No hay ciudades muertas ni vacíos rincones en tus versos, no. Entre heptasílabos y endecasílabos se agolpan y esconden, desfilan, aparecen, viven y mueren cruzados, navegantes, hoplitas, judíos, doncellas, apóstoles, amantes, iberos, senadores, esclavos, almogávares, bañistas, turcos, místicos, bárbaros, espaldas mojadas, filósofos… Y, como figuras para un retablo de sal y espuma, Diógenes, Saulo, Abd-ar-Rahmán, Cervantes, Vivaldi, Rubén Darío, Abdelkrim… y Moisés, y Garcilaso, y el Gran Gkan, y Afrodita, y… Y tú, Fernando, sobre todo, tú, acrisolado y purificado entre tus versos, desnudo frente al mar, abrumado por la inmensidad del tiempo y del alma («Medir mi vida en olas me propongo. / Ya no aguanto las horas, los minutos / los meses o los años») humilde ante la Historia y ante el Hombre, temeroso de Dios y de su Verbo, y, sobre todo, esperanzado hacia el mañana en el hondo desconsuelo del hoy («¡Cuánto dolor sellado / qué impotencia tan triste / la del Mediterráneo!»), embebido, eso sí, de ese optimismo cristiano y de ese humanismo militante que mueve tu alma, que puebla tus entrañas y que rezuman tus versos. Y contigo, Fernando, nosotros mismos, a través de tu mirada honesta, de tu soñado viaje, de tu vivencia honda, de tu sincera oferta, de tus hermosas palabras. Porque tú mismo sabes, Fernando, que no es terrible la muerte / pues antes de morir somos eternos.

No, no había versos ni poetas en Hislibris. Pero algunos merecen mucho más que un lugar de honor en esta casa. Porque el honor… es nuestro.

Gracias, Fernando.

Fernando de Villena
LOS SIETE LIBROS DEL MEDITERRÁNEO
Ediciones Evohé 2009

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