El origen de esta novela, que, por cierto, en 2021 cumplió su 50º aniversario, procede de cuando Judith Kerr vio una vez con su hijo pequeño la película The sound of music (en castellano Sonrisas y Lágrimas, ¡increíble traducción!) y parece que éste no debió de entender algunas cosas que pasaban en el film, por lo que la autora, que bien lo sabía por haberlo vivido en sus carnes, procedió a contarle su experiencia vital. Pero no quiso hacerlo a través de unas memorias áridas y duras sino a través de los ojos de ella, de su yo niña. Ya había escrito obras infantiles y juveniles como Mog, la gata despistada o El tigre que vino a tomar el té, por lo que ya sabía el tono que tenía que emplear no solo para su hijo sino para el público en general que quisiera conocer como fueron sus experiencias y las de su querida familia.

La odisea de nuestra protagonista, Anna (trasunta de la autora), comienza precisamente en 1933 cuando Hitler está a punto de llegar al poder y la ciudad de Berlín se encuentra en plena efervescencia electoral. La vida en esa pequeña familia burguesa de mediados de los años 30, a simple vista, podría parecer algo anodina con las típicas vivencias de la pequeña en el colegio y sus queridas amigas, la relación con sus padres, su hermano Max y la servidumbre, las divertidas aventuras en una calle nevada… pero nada más lejos de la realidad pues aunque la protagonista no lo vea con sus ojos de nueve años, el volcán estaba a punto de estallar dentro de ese microcosmos berlinés. Pues la venida de los nazis pone en peligro la vida de ellos, no solo por ser judíos, sino también por la figura del padre, Alfred Kerr, que era un reconocido crítico teatral alemán además de periodista y dramaturgo opuesto al régimen de terror que Hitler quería imponer. Es decir, que tenía todas las papeletas para ser arrestado y llevado a los nuevos y siniestros campos de concentración para opositores y disidentes que había inaugurado el nuevo orden. Así pues deciden irse de Alemania y empezar una nueva vida, dejando atrás a amigos, familiares y trabajos, cualquier cosa que les ate con su tierra antes de que les quiten los pasaportes. De facto se convierten en emigrantes abandonando su casa y en un oscuro rincón, el peluche preferido de Anna: su conejo rosa.

El padre de Anna, por tanto, tiene que iniciar el éxodo en primer lugar pues es el más buscado y decide ir a Praga para luego reunirse con su familia a Zúrich a donde éstos llegan en tren con bastante miedo pues temían que los pararan en la frontera. Tras la ansiada reunión familiar primero se alojan en un hotel, pero como la economía familiar comienza a menguar, posteriormente acuden a un hostal, el Gasthof Zwirn, en donde la familia que lo regenta les acoge como si fueran de su propio clan. Allí retoman la vida cotidiana  pero tras una serie de inconvenientes con otros alemanes que pasan las vacaciones allí mismo, a lo que se suma la falta de trabajo del padre, al final deciden irse de la neutral Suiza e instalarse en Paris en donde han de adaptarse de nuevo a un nuevo país y a unas nuevas costumbres aunque siempre con la siniestra sombra nazi persiguiéndoles de continuo. Incluso se llegó a poner precio a la cabeza del padre, vivo o muerto. Tal era el miedo de las nuevas autoridades alemanas con respecto a los artículos periodísticos que Alfred Kerr pudiera mostrar al mundo.

Cuando Hitler robó el conejo rosa está narrado desde la óptica de Anna (recordemos, el trasunto de Judith Kerr) por lo que a través de sus  inocentes pupilas el lector podrá observar como ésta analiza todo lo que ocurre a su alrededor, con sencillez y una mezcla de temor ante lo que les deparará el futuro a la familia Kerr. Incluso, a veces, al desconocer ciertos parámetros de la adultez, tiene ciertos momentos de hilaridad ante las nuevas situaciones que viven en los distintos países. Pero esos momento no esconden la triste historia que es convertirse en refugiado de la noche a la mañana, salir de tu casa a  la desesperada, a escondidas por miedo a que el régimen que te persigue (en este caso el nacionalsocialista) te atrape o bien te encierre o bien te ejecute una fría mañana o delante de los faros de un camión en una oscura cantera. Los padres y el hermano de Anna van de lado a lado de Europa, como una maleta que nadie quiere, y deben adecuarse a los nuevos lugares siempre con la añoranza de su querida casa en Berlín, de su antigua vida, para después salir escopetados a otra ciudad y a otro país. No solo vemos el drama de los judíos perseguidos por los nazis, sino también el terrible destino de los emigrantes. Aun así la familia Kerr tiene más suerte que otras personas que o bien fueron detenidas en su huida o en sus nuevos destinos pasaron a trabajar en oficios muy por debajo de su condición (acuérdense de los rusos emigrados tras la Revolución Rusa). Acogidos gratamente en Suiza, Francia y posteriormente en Inglaterra, lo más duro que tuvieron que lidiar fue no solo fue con la nostalgia y la pérdida de la infancia (el conejo rosa) sino también con habituarse a la vida cotidiana en los países antes mencionados.

El éxodo de Anna por Europa tiene su continuación con En la batalla de Inglaterra en donde la autora y su familia se encuentran atrapados en pleno Blitz, y posteriormente con A small person far away, que por desgracia no está traducido, pero de todos ellos el libro más recordado por jóvenes y adultos es sin lugar a dudas Cuando Hitler robó el conejo rosa que en 1974 recibió el prestigioso Premio de Literatura Juvenil Alemana, y en 2002, a consecuencia de la popularidad que alcanzó Judith Kerr dentro del mundo de la LIJ, la reina Isabel II le concedió la Orden  del Imperio Británico por sus servicios a la literatura infantil y juvenil además de fomentar el conocimiento del Holocausto. Termino con una curiosidad literaria/cinematográfica: en 2019 se estrenó la película alemana El año que dejamos de jugar, basada en el libro que he tenido el honor de reseñarles, el mismo año en el que Judith Kerr murió, dejándonos uno de los testimonios más vividos de lo que fue ser un refugiado en aquella Europa que estaba a punto de apagarse en una noche sin estrellas, sin tener el consuelo de un conejo rosa.

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Judith Kerr, Cuando Hitler robó el conejo rosa, traducción de María Luisa Balseiro. Tres Cantos, Madrid, Loqueleo, 2016, 336 páginas.

«Una tiranía es una monarquía desviada en la que una persona “ejerce un poder irresponsable sobre todos los ciudadanos, iguales y superiores, con vistas a su propio interés, y no al de sus súbditos; por eso es contra la voluntad de estos, pues ningún hombre libre soporta con gusto un poder de tal clase». Aristóteles, Política, 3 1279b.

El gobierno de los pueblos es una de las eternas tareas del ser humano, y proviene ni más ni menos que de su propia naturaleza: puesto que somos animales políticos (es decir: que tendemos a vivir en comunidad, en sociedad), es preciso establecer normas para que esa convivencia sea sostenible. Pero cada uno de los hombres y mujeres que habitamos el planeta tenemos también otra tarea más importante si cabe: el gobierno de nuestra propia persona. En función de cómo entendamos y ejerzamos este autogobierno primordial e individual, acometeremos aquel otro, el colectivo.

Algo parecido a esto es lo que viene a decir Aristóteles en su Política, obra que todo gobernante debiera leer. En ella se analizan los diferentes tipos de gobierno que pueden darse sobre la faz de la tierra, y que surgen de la intersección de dos factores: el número de personas que lo ejercen y el interés que los mueve. Así, Aristóteles enumera y describe tres gobiernos «buenos» y tres «malos», los cuales no son sino las degradaciones de aquellos. Los primeros, que buscan el interés general de la población gobernada, son la monarquía (ejercida por un solo individuo), la aristocracia (unos pocos) y la politeia (muchos), término este que se suele traducir como «república» pese a las connotaciones que ello puede acarrear. Los malos gobiernos son los que persiguen el interés personal de quienes gobiernan, y son la tiranía (en beneficio exclusivo del gobernante), la oligarquía (en beneficio de unos pocos, que son la clase rica y poderosa) y la democracia (en beneficio de una mayoría, que siempre es pobre y con pocos recursos). Y en efecto, para Aristóteles la democracia es un mal sistema: en ella el gobierno lo ejercen los pobres y buscan su propio interés, no el interés general. Parece innecesario explicar por qué Aristóteles tilda la tiranía, oligarquía y democracia de malos gobiernos: al no buscar el interés y beneficio colectivos, no contribuyen a la buena convivencia y por tanto van contra la propia naturaleza del ser humano, animal político por definición.

La democracia es, pues, un mal gobierno. Y la tiranía también lo es, según Aristóteles y según Polibio, historiador del siglo II a.C. que llevó algo más lejos el planteamiento del estagirita y estableció un ciclo evolutivo entre las formas de gobierno de Aristóteles. Pues bien: a analizar la tiranía en el mundo griego se dedica el libro que ha publicado La Esfera de los Libros, El rostro de la tiranía. Su autor es Unai Iriarte, doctor en Historia Antigua cuya tesis doctoral se centra en exclusiva en una de las tiranías más longevas de la antigüedad, la de los Pisistrátidas de Atenas. Iriarte analiza en su libro tanto el concepto de tiranía como su existencia y pervivencia durante siglos en el mundo griego, a la vez que incorpora una serie de reflexiones sobre los tiranos a lo largo de la historia, y sobre la continuidad de las tiranías incluso en la actualidad, en pleno siglo XXI.

¿Nació el concepto de tiranía con las connotaciones negativas que todos conocemos? Lo cierto es que no. El autor indaga en los posibles orígenes del término y en la naturaleza de las primeras tiranías: se trataba de gobiernos unipersonales, pero no necesariamente ligados a aspectos negativos conocidos por todos. Es en la lírica arcaica griega del siglo VII a.C. donde primero encontramos la palabra «tyrannos»: Arquíloco de Paros, Alceo de Mitilene, Teognis de Megara… El poeta y mercenario Arquíloco se refirió al tirano Giges de Lidia, y en sus versos no se aprecia que el gobernante o su gobierno albergaran malignidad alguna. Los tiranos no nacieron malos, podríamos decir: eran simples gobernantes, y como tales tenían aspectos positivos y negativos. ¿Por qué entonces asociamos al tirano con una figura nociva y reprobable, incluso cruel y sin escrúpulos? Es Aristóteles, sobre todo, quien se encarga de transmitirnos ese estereotipo de que el tirano tan solo se preocupa de su beneficio personal. Sin duda hubo gobernantes malvados, y por eso Aristóteles los encasilló como seres egoístas y carentes de empatía con sus súbditos. Tampoco Platón comulgaba demasiado con la idea del tirano como gobernante; él abogaba por la figura del filósofo-rey, que debía alejarse de lo que ya en el siglo IV a.C. significaba el tirano.

El autor de El rostro de la tiranía hace un somero recorrido por los tiranos de la antigüedad y por algunas de las dinastías que fundaron. Desde el primer tirano conocido, Giges, que se hizo con el poder asesinando al rey lidio Candaules, pasando por Cípselo de Corinto y sus sucesores cipsélidas (el famoso Periandro, por ejemplo), Ortágoras de Sición y los ortagóridas, las tiranías que se instalaron en varias ciudades de Sicilia durante los siglos V y IV a.C., y por supuesto Pisístrato de Atenas y los pisistrátidas, sus hijos Hipias e Hiparco. Iriarte se apoya en estos y otros ejemplos para deducir ciertos rasgos identitarios de las tiranías y los tiranos: si contaban o no con apoyo popular en su ascenso al poder, si se valían de una guardia personal, si contaban con apoyo exterior, con mercenarios en su ejército… También se comentan los medios de que se valieron para tratar de conservar el poder durante años, medios que se han ido repitiendo a lo largo de la historia y que nos pueden resultar familiares de tiempos no tan remotos: ejecución de obras públicas, fomento de los cultos religiosos, alianzas con otros tiranos, acuerdos matrimoniales internacionales…

En el viaje que nos propone Iriarte, tan atrayente como ilustrativo, se echan de menos sin embargo algunos aspectos que a buen seguro hubieran sido de interés, como por ejemplo el hecho de que algunos de los tiranos más reconocidos figuraran, al mismo tiempo, en la lista de los hombres más sabios del mundo griego. Periandro de Corinto, famoso por su extrema crueldad (aunque sin duda la tradición que nos habla de sus excesos es exagerada), aparece en muchas de las listas de los Siete Sabios de Grecia, al igual que Cleóbulo de Lindos o Pítaco de Mitilene. ¿Es eso señal de que sabiduría y tiranía podían perfectamente ir de la mano? También llama la atención en el libro la ausencia de una de las tiranías más feroces y mejor atestiguadas del mundo griego: la de los Treinta Tiranos de Atenas, que si bien no se trató de una tiranía al uso (tanto por su brevedad como por el modo en que sus integrantes accedieron al poder), sí contribuyó a la imagen peyorativa que Aristóteles transmitió a la posteridad del fenómeno de la tiranía.

El libro, que no pretende ser un análisis exhaustivo ni erudito sino más bien mostrar una panorámica general de las tiranías en la antigüedad griega, está trufado de frecuentes referencias a tiranías de tiempos más modernos, unas reconocidas como tales y otras quizá no tanto: Muamar el Gadafi, Evo Morales, Francisco Franco, Hugo Chávez e incluso Donald Trump. Ofrece también un rápido análisis de cómo las tiranías entran en declive y desaparecen, y por último las reflexiones finales del autor respecto a la actualidad política nacional e internacional, siempre tomando el concepto de tirano y tiranías como eje del discurso, ofrecen un buen cierre a este recorrido.

El rostro de la tiranía es, por tanto, un interesante y ameno acercamiento al fenómeno de los tiranos griegos; merece la pena su lectura, y abre el apetito para leer más libros del autor.

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Unai Iriarte, El rostro de la tiranía. Lo que la antigua Grecia nos enseña sobre el poder autocrático. Madrid, La Esfera de los Libros, 2026, 254 páginas.

Así, es de imaginarse que el imaginario victoriano estuviera bien abonado para que arraigaran y crecieran en él las novelas de aventuras sobre todo para aquellos que no podían costearse un viaje allende los mares y que también deseaban evocar mil y una experiencias aunque únicamente fuera navegando y cazando entre las hojas de un libro, tras tomar una copita de jerez por la noche, tras llegar de una extenuante jornada en la City, mientras se dejaba arrullar por el crepitar de un leño en la chimenea. Autores como Verne, Salgari, o Conan Doyle se volvieron muy apreciados en esos momentos, pero por encima de ellos, el escritor de aventuras británico por excelencia era sin lugar a dudas Henry Rider Haggard (1856-1925) que, gracias a la saga protagonizada por el infalible y astuto Allan Quatermain, trajo a las frías costas británicas no solo el aroma africano sino también el exotismo milenario de brujas, hechiceros y reinas vengativas de tiempos arcanos. La más famosa de sus novelas es la que principia dicha saga y se trata de la celebérrima: Las minas del rey Salomón, escrita en 1885 y que por muchos es considerada la novela de aventuras por excelencia.

Centrándonos en la novela que les traigo a colación, ésta comienza cuando celebérrimo cazador de elefantes Allan Quatermain vuelve en barco a Durban, actual ciudad de Sudáfrica, y conoce a dos aventureros, el fornido sir Henry Curtis, que a nuestro protagonista le retrotrae a un vikingo, y a su compañero el capitán John Good, marino de la honorable Real Armada Inglesa. Ambos traen consigo una doble misión, por un lado alcanzar las míticas y peligrosas Minas del Rey Salomón, de las que supuestamente este monarca hebreo extraía toda su riqueza, y por otro lado encontrar al hermano de sir Henry que tiempo atrás emprendió parecida aventura pero que presumiblemente tuvo un aciago final. Y aunque nuestro cazador tiene dudas con respecto a realizar este viaje acepta y con ello principian una de las odiseas más míticas de la literatura universal. Ellos tres, una serie de porteadores y el regio Umbopa, armados hasta los diente y con la única guía de un antiguo mapa de un portugués llamado José da Silvestra, se adentran en un viaje que les llevará por la exuberante sabana, desiertos imposibles de sortear, montañas heladas, y por el Camino de Salomón hasta el enigmático reino de Kukuanalandia y todo ello trufado de cacerías, riesgos sin fin, guerras intestinas, leyendas y misterios que parecen no acabar nunca.

Las minas del rey Salomón, es un libro de fácil lectura, muy accesible, aunque no por ello piense uno encontrarse con una narración simple o naif, al contrario, pues dicha sencillez permite engancharse rápidamente a las aventuras de Allan Quatermain y sentir el peligro y la aventura desde las primeras hojas. A través de las vivencias de este respetado y astuto cazador de elefantes podemos sentir aquella África decimonónica y sus civilizaciones desaparecidas o míticas que cabalgan entre la realidad y la leyenda a la vez que maravillarse por su cultura y su forma de ver el mundo. Aquí destacan las ansias, tal vez ocultas, que tenían aquellos ciudadanos británicos de volver a la naturaleza y dominarla, aunque siempre desde una mirada paternalista con respecto a las culturas que se encuentran de paso. Aunque intentemos evitar presentismos y juicios de valor de hoy en día, algunos elementos de la novela, al lector del siglo XXI le pueden rechinar en algunos momentos, como por ejemplo el ya mencionado paternalismo hacia otras razas que los protagonistas pueden consideran inferiores; su visión clasista de las relaciones entre blancos y negros; o incluso el concepto de mujer –no hay casi protagonista femenino- a las que consideran pusilánimes y débiles en aquellas latitudes y en aquellas aventuras.

Pero salvando estas visiones decimonónicas que obviamente aparecen en una novela de aquellos tiempos, Las minas del rey Salomón, es un libro excelente, que inaugura un ciclo africano que hará las delicias de cualquier lector. Desde su aparición la novela de Haggard tuvo un éxito inusitado, reeditándose de continuo y con el paso del tiempo incluso llevado al cine en numerosas ocasiones. La más famosa de ellas es sin lugar a dudas la protagonizada por Stewart Granger y Deborah Kerr en 1950 (este personaje femenino no aparece en la novela) y a la que sumaria la protagonizada en 1985 por Richard Chamberlain y una jovencísima Sharon Stone, aunque ésta más de serie B y con momentos más cómicos. Tanto las continuas ediciones que se siguen haciendo de este clásico como los filmes realizados posteriormente convirtieron a Allan Quatermain en todo un símbolo de la Aventura con mayúsculas, encumbrándolo al Olimpo de los personajes míticos de la literatura universal.

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Henry Rider Haggard, Las minas del rey Salomón, traducción de Flora Casas. Madrid, Anaya, 2002, 296 páginas.

La novela arranca con la destrucción de Wilios —sí, esa Wilios— y desde las primeras páginas deja claras sus intenciones. Luis Villalón no está interesado en contarnos la caída de grandes imperios desde los palacios, sino desde las casas que arden, las familias que huyen y los hombres y mujeres que intentan comprender por qué los dioses han decidido retirarles su favor. La guerra aparece despojada de cualquier épica romántica: es humo, hambre, miedo y pérdida; mucha pérdida.

El principal acierto de la novela es precisamente ese: la escala humana. Aunque la historia termina abarcando territorios enormes y un mosaico de pueblos, culturas y reinos, el lector nunca pierde de vista a las personas atrapadas en medio del derrumbe. Herreros, mercaderes, marineros, esclavos, soldados, refugiados. Gente corriente enfrentada a acontecimientos extraordinarios o, mejor dicho, catastróficos.

Luis Villalón demuestra además un conocimiento apabullante del periodo, pero lo más importante es que rara vez siente la necesidad de exhibirlo. Este es uno de esos casos cada vez menos frecuentes en los que se nota que el autor ha hecho los deberes y, precisamente por eso, no necesita enseñarnos continuamente los apuntes. La documentación está ahí: en la religión, en los nombres, en las relaciones políticas, en las rutas comerciales, en la mentalidad de los personajes; en el marco, a fin de cuentas. Es parte de la novela, no un añadido pegado con cola.

Eso tiene mucho mérito, porque estamos hablando de un periodo histórico particularmente ingrato para el novelista. El lector medio sabe quién fue Julio César, más o menos sabe quién era Ricardo Corazón de León, pero pocos podrían situar en un mapa a los lukkā, los kaška o los habitantes de Wiluša sin consultar antes a San Google Mártir. Sin embargo, Villalón consigue que el lector termine moviéndose por ese mundo con una naturalidad sorprendente.

También ayuda un estilo sobrio, elegante y muy contenido. No hay fuegos artificiales; la prosa busca la inmersión antes que el lucimiento. A veces incluso recuerda a ciertas novelas históricas anglosajonas más preocupadas por reconstruir una mentalidad que por encadenar escenas espectaculares. El ritmo puede parecer pausado para algunos lectores, especialmente en determinados tramos donde la reflexión pesa más que la acción, pero encaja con el tono general de la obra. Estamos asistiendo al colapso de una civilización, no a una persecución de Hollywood.

¿Tiene defectos? Alguno que también es virtud. En ciertos momentos la enorme cantidad de información cultural y política exige atención por parte del lector, no es una novela para leer distraídamente mientras se consulta el móvil cada tres páginas. Lo que realmente permanece al cerrar el libro es la sensación de haber visitado un mundo desaparecido, y eso, en novela histórica, es probablemente el mayor elogio que puede hacerse. Fuego y bronce convierte la Historia en protagonista. Además nos recuerda algo incómodo: que las civilizaciones, por sólidas que parezcan, también pueden romperse. Los habitantes del Mediterráneo oriental de finales del siglo XIII a. C., principios del siguiente, lo descubrieron de la peor manera posible.

Nosotros tenemos la suerte de poder leerlo sentados cómodamente en un sofá. De momento…

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Luis Villalón, Fuego y bronce. Una epopeya de los pueblos del mar. Madrid, Desperta Ferro Ediciones, 2026, 680 páginas.

Pero este libro no es una narración del Imperio español –aunque a veces pueda parecerlo–, sino una obra sobre la presencia hispana en lo que actualmente es la franja sur de los Estados Unidos de América: un extenso territorio que durante tres siglos formó parte del Virreinato de la Nueva España, y que actualmente son (gran parte de) los estados de California, Arizona, Nuevo México, Utah, Colorado, Texas, Luisiana y Florida. Una presencia que ha dejado un legado perdurable en algunos de esos estados, como en el idioma de un 40% de la población de Nuevo México y la toponimia de California (gracias a la extensión de las «misiones»), por poner dos ejemplos. La herencia española en los Estados Unidos actuales es evidente, por mucho que la Alt-Right o el presidente Donald Trump quieran poner cotos a la inmigración mexicana u olvidar una historia del país que no comienza necesariamente con la fundación de Jamestown en o la llegada de los peregrinos del Mayflower en 1620. Una herencia que incluso ha llegado a la moneda, el dólar, cuyo símbolo ($) es una derivación (o corrupción) del peso real y el peso españoles; o que ha llevado a conmemorar a Bernardo de Gálvez, militar y virrey español del siglo XVIII, como ciudadano honorario del país gracias una resolución del Congreso estadounidense firmada por Barack Obama en 2014 como reconocimiento a su labor durante la Guerra de Independencia del país en contra de los británicos.

Estructurado en cuatro partes –“Myth, Dreams and History”, “The Age of Settlement”, “The Bourbon Refoms” y “Sunset and Perdition”– El norte del imperio. La épica historia de América del Norte española, 1493-1898 de Goodwin (Ático de los Libros, 2021)  comparte algunos elementos con su anterior libro, Spain: The Centre of the World, 1519-1682 (Bloomsbury, 2015), publicado en 2016 en castellano por La esfera de los libros bajo el título España. Centro del mundo, 1519-1682. Semejanzas en el estilo, ameno, documentado, y en el uso de la biografía como uno de los ejes narrativos o el comentario de algunas obras escritas. Pero también grandes diferencias: así, mientras que su anterior libro la cultura del Siglo de Oro –en sus múltiples facetas, con especial incidencia en la literatura y la pintura– era el núcleo principal en una narración que sigue un orden cronológico (sin descuidar, por supuesto, los aspectos políticos y militares del Imperio español), en este nuevo libro prima una mirada a la labor de conquistadores, exploradores, misioneros, virreyes y militares, sobre todo en sus tres primeras partes, quedando la cuarta y última para el escenario mexicano y sus relaciones con Estados Unidos y, en un capítulo final, Puerto Rico como última «colonia» española en «territorio» estadounidense.*

*Puerto Rico, con todo, es un territorio no incorporado estadounidense bajo la fórmula de un autogobierno. Aunque sus habitantes gozan de la ciudadanía estadounidense desde 1917, Puerto Rico no es uno de los estados de la Unión y no pueden votar en las elecciones presidenciales (a menos que sean residentes permanentes en uno de los 50 estados), aunque podría cambiar su estatus. Así, un plebiscito no vinculante de junio de 2017 se saldó con una aplastante mayoría (97 % de los votos) por la anexión a los Estados Unidos (y una futura conversión como el 51º estado de la Unión), pero apenas votó un 22 % del electorado. Por ahora se mantiene el estatus actual.

Quizá por ello, frente a la variedad de temas del volumen precedente, que además resultaban atractivos no sólo para el público anglosajón para el que estaba concebido el libro sino también para el español, este tomo tiene otro planteamiento, más restrictivo y en ocasiones menos interesante. Desde luego, todo el volumen es muy atractivo, pues Goodwin es un buen narrador y sabe llevar a los lectores al meollo de una exploración, una campaña militar o una pugna política, pero en ocasiones hay demasiada paráfrasis y resúmenes de algunas de las obras literarias que utiliza: por ejemplo, la crónica La Florida del Inca (1605) del Inca Garcilaso de la Vega o la epopeya Historia de Nuevo México (1610) de Gaspar Pérez de Villagrá, obras que por su envergadura bien pueden compararse a la Ilíada de Homero y la Eneida de Virgilio, respectivamente, pero cuyas glosas aquí llenan demasiadas páginas.

Goodwin desarrolla, pues, una historia sobre la presencia y la ocupación españolas en parte del territorio estadounidense actual durante más de tres siglos,** que va de la llegada de Colón al Caribe en 1492-1493 y las primeras expediciones, en el cambio de siglo a Tierra Firme, en concreto a la Florida (Ponce de León y Cabeza de Vaca). La conquista del Imperio azteca por Cortés en 1519-1522 lleva a los españoles a internarse en expediciones hacia el norte del actual México y adentrándose en el sur de Nuevo México, Colorado y Texas, y llegando incluso a Arkansas. Expediciones como la de Pánfilo de Narváez en 1528 llevó a algunos españoles incluso hasta las Carolinas, mientras que la de Francisco Vázquez de Coronado partió en 1540 en busca de las Siete Ciudades de Oro, entre las que destacarían las legendarias Cíbola y Quivira. Estas expediciones pusieron en contacto a los españoles con pueblos «indios» como los apaches, los comanches y los utes. De hecho, las relaciones entre españoles e indios fueron constantes durante el Imperio español, alternando entre una cierta colaboración y un franco enfrentamiento en el territorio de los actuales Nuevo México y Arizona.

**Formalmente, el libro tendría que «terminar» con la independencia de México en 1821, en el capítulo 24, quedando este y los dos siguientes capítulos como un «añadido» sobre los avatares del México de Iturbide y Santa Anna, la independencia de Texas (con episodios como El Álamo) y la guerra entre México y Estados Unidos en 1846-1848, «acordándose» el autor de la guerra hispano-estadounidense de 1898 y el caso de Puerto Rico.

Quizá en los capítulos de las partes primera y segunda que tratan esta cuestión resida lo mejor de este libro, por ser aspectos menos conocidos para un lector hispano medio, acostumbrado a la imagen que el cine y le literatura han extendido sobre las guerras indias de la segunda mitad del siglo XIX (de Nube Roja a Wounded Knee, pasando por Toro Sentado y Litle Big Horn o Gerónimo y el final de la Apachería). También resulta interesante, en general, la práctica totalidad de la tercera parte, con la familia Gálvez como protagonista en el período de las reformas borbónicas de Carlos III y la intervención española en la Guerra de Independencia estadounidense; José de Gálvez, visitador de Nueva España entre 1765 y 1772, y ministro de Indias de 1776 hasta su muerte en 1787, y el ya citado Bernardo de Gálvez, se erigen en protagonistas de un período muy atractivo y en el que a menudo se pasa de puntillas, y en el que se produjo las expediciones de Juan Bautista de Anza y la creación de las misiones de fray Junípero Serra en California, la exploración de Alaska (en competencia con rusos y británicos) o la integración de la Luisiana francesa en el seno del Imperio. Y, cómo no, la participación de Bernardo de Gálvez en el conflicto de los «patriotas» estadounidenses contra la metrópolo británica entre 1776-1781: George Washington consideró que sin las operaciones de Gálvez en los actuales estados de Alabama y Florida (pugnando por recuperar este territorio para España, que lo había cedido unos años antes a Gran Bretaña), el éxito de los estadounidenses no habría sido igual.

Como conclusión, aun asumiendo que estamos ante un libro que no es tan redondo como el anterior volumen de Goodwin, lo cierto es que resulta una obra reveladora en muchos aspectos sobre cuestiones del Imperio español, pone en su lugar la presencia (y ocupación) española de gran parte de los Estados Unidos de América y deviene un atractivo y muy ameno libro sobre los contactos entre europeos y nativos en esta parte del Nuevo Mundo.

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Robert Goodwin, América: The Epic Story of Spanish North America, 1493-1898, Londres, Bloomsbury, 2019, 544 páginas.

Las novedades históricas no descansan. Tampoco nuestras estanterías, que continúan librando una batalla cada vez más desigual contra el avance constante de nuevos títulos, ensayos tentadores y novelas empeñadas en hacerse un hueco en la lista de lecturas pendientes.

La segunda quincena de junio nos trae una cosecha especialmente variada. Desde la Antigua Grecia de Stephen Fry hasta la Hispania romana de Juan Tranche; desde las intrigas nazaríes de Mario Villén hasta los conflictos olvidados de la Segunda Guerra Mundial analizados por Carlos Canales y Miguel del Rey; desde el estudio monumental de Caroline Elkins sobre el Imperio británico hasta una historia global de nuestra relación con el cosmos de la mano de Joanne Baker:

Título (A-Z) Título (Z-A) Más vistas Más seguidores Por puntuación de Hislibris Por puntuación de los visitantes

"A primera sangre" de Raquel Sánchez

Edad Contemporánea Estudio

Año de publicación: 2026Editorial: La Esfera de los LibrosSubgéneros: Analítico, Divulgativo, Social

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7.7

P. plebe

"Cadenas de hierro y barro" de Miquel Fornera

Edad Antigua Novela histórica

Año de publicación: 2026Editorial: EdhasaSubgéneros: Aventuras, Costumbrista, drama, Social

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"Cazadores de estrellas" de Joanne Baker

Edad (universal) Ensayo

Año de publicación: 2025Editorial: TaurusSubgéneros: Divulgativo, Expositivo

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"Curiosidades de la historia" de VV. AA.

Edad (universal) Ensayo

Año de publicación: 2026Editorial: RBASubgéneros: anecdótico, Divulgativo

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"El baile de las criadas" de Marta Platel

Edad Contemporánea Novela histórica

Año de publicación: 2026Editorial: PlanetaSubgéneros: drama, espionaje, Intriga-Misterio, Romántico

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"El compromiso" de Audrey Magee

Edad Contemporánea Novela histórica

Año de publicación: 2013Editorial: Sexto PisoSubgéneros: Bélico, drama, psicológico, Romántico

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"El elegido" de Mario Villén

Edad Media Novela histórica

Año de publicación: 2026Editorial: GrijalboSubgéneros: Aventuras, Intriga-Misterio, Político

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"El espía de Gibraltar" de Sergio Mayo

Edad Contemporánea Novela histórica

Año de publicación: 2026Editorial: GrijalboSubgéneros: Aventuras, Bélico, espionaje, Intriga-Misterio

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1

P. plebe

"Guerras sin recuerdo" de Carlos Canales Torres y Miguel del Rey Vicente

Edad Contemporánea Estudio

Año de publicación: 2026Editorial: EdafSubgéneros: Analítico, comparativo, Divulgativo

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"Hannah Arendt. Biografía esencial" de Thomas Meyer

Edad Contemporánea biografía

Año de publicación: 2023Editorial: PaidósSubgéneros: Divulgativo, Político

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"Historia de la dramaturgia medieval castellana" de Fernando Gómez Redondo

Edad Media Estudio

Año de publicación: 2026Editorial: CátedraSubgéneros: Académico, Analítico

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"Innocentia" de Juan Tranche

Edad Antigua Novela histórica

Año de publicación: 2026Editorial: PlanetaSubgéneros: Intriga-Misterio, judicial, Político

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"La memoria de las olas" de Mirta Ojito

Edad Contemporánea Novela histórica

Año de publicación: 2025Editorial: EspasaSubgéneros: drama, Generacional, Memorias, Viajes

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"La tormenta que desatamos" de Vanessa Chan

Edad Contemporánea Novela histórica

Año de publicación: 2024Editorial: SalamandraSubgéneros: Bélico, drama, psicológico

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"Legado de violencia" de Caroline Elkins

Edad Contemporánea Estudio

Año de publicación: 2022Editorial: EdhasaSubgéneros: Analítico, Político, Social

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"Los Doce" de José María Zavala

Edad Antigua biografía

Año de publicación: 2026Editorial: BooketSubgéneros: Biográfico, Divulgativo

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"Los rostros de la diplomacia" de VV. AA.

Edad Moderna Estudio

Año de publicación: 2026Editorial: SílexSubgéneros: Académico, Biográfico, Político

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"Marea roja" de Gustavo Martín Asensio

Edad Contemporánea Estudio

Año de publicación: 2026Editorial: EspasaSubgéneros: Analítico, Político, revisionista

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"Odisea" de Stephen Fry

Edad Antigua Ficción histórica

Año de publicación: 2024Editorial: AnagramaSubgéneros: Épico, Divulgativo, Mitológico, reinterpretación

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"Reyes que vivieron como reyes" de César Andrés Baciero

Edad Contemporánea Edad Moderna Ensayo

Año de publicación: 2026Editorial: La Esfera de los LibrosSubgéneros: anecdótico, Divulgativo

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"Tras la estela de la Armada Invencible" de Laurent Joffrin

Edad Moderna Ensayo Viajes

Año de publicación: 2018Editorial: AlmayerSubgéneros: Divulgativo, Memorias, Viajes

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No faltan tampoco espías, diplomáticos, duelos de honor, filósofas, apóstoles, naufragios, criadas indiscretas, armadas invencibles que quizá no lo fueron tanto y ciudadanos anónimos empeñados en cambiar el curso de la Historia sin esperar que nadie escribiera sobre ellos.

Como siempre, os invitamos a recorrer estas novedades, descubrir autores conocidos y desconocidos y compartir impresiones, recomendaciones y tentaciones bibliográficas.

Porque la Historia nunca se detiene. Y, por suerte para los lectores, los libros tampoco.

Durante toda mi vida he atraído el rechazo de los demás, cosa que por lo general me deja indiferente y en ciertas ocasiones incluso me gusta.

Por decir algo tan volátil como cualquier otra cosa, existen novelas de argumento y novelas de personajes. De acuerdo con esa etérea categorización, no cabe duda de que Moon Tiger es una novela de personajes. En concreto de un personaje, que se extiende por toda ella y acapara cada recoveco y cada resquicio por donde puede respirar y construir su consistencia párrafo a párrafo. Se trata de alguien cuya arrolladora presencia arranca ya en la primera página, en la primera línea, afirmando que está escribiendo una historia universal. Y si uno hace la trampa de leerse la novela y vuelve después a ella, a esa página inicial, podrá jugar a decir que ya en esa primera frase está contenida la personalidad completa de su protagonista y, de hecho, que está contenida la novela entera.

Moon Tiger es el nombre de un repelente para mosquitos con forma de espiral de color verde que va quemándose y consumiéndose poco a poco, dejando un largo rastro de ceniza gris. Era un objeto habitual a mediados del siglo XX, desconozco si existe en la actualidad. ¿Es esto la metáfora de algo en la novela de Penelope Lively? ¿Tal vez de la vida de la protagonista, Claudia Hampton? ¿De lo que queda de esa vida en su memoria una vez vivida y consumida? La historia comienza con una Claudia anciana en la cama de un hospital; le queda probablemente poco tiempo de vida, y su mente efervescente comienza a recordar. Su infancia, sus vivencias, las personas que han pasado por su vida… Aunque en realidad ha sido ella, Claudia, quien ha pasado por las vidas de los demás, dejando una huella indeleble. El carácter de Claudia ha sido difícil desde siempre: arisca, contestataria, rebelde, siempre discutiendo, siempre con un comentario ácido o mordaz a mano… Tales caracteres suelen acabar teniendo papeles secundarios en el juego de la vida; pero Claudia es una persona inteligente, culta e inquieta, y eso hace que ante su mordacidad, su sarcasmo y agudeza, se le abran más puertas de las que se le cierran.

La novela nos presenta un retrato de la actitud desafiante de Claudia ante la vida, que viene de la mano de un artículo de prensa publicado a raíz de un libro que ella ha escrito:

A Claudia Hampton la persigue la polémica. Como historiadora no profesional («divulgadora»), ha recibido el desprecio de algunos académicos y las críticas airadas de otros. El desprecio le molesta […] Las críticas le divierten: le dan la oportunidad de refutarlas. «Me encantan las peleas. Además, suelo ganar».

El elenco de personajes de Moon Tiger orbita en torno a la figura de Claudia. Gordon, su hermano, es su alma gemela. Con él mantiene eternas y agrias discusiones a cada momento, insoportables para todo el mundo pero en especial para Sylvia, esposa de Gordon, mujer discreta y de mente simple, cuya simpleza es a menudo blanco de los desagradables comentarios de su cuñada. Claudia no ha sido buena madre ni esposa: Lisa y Jasper, hija y pareja respectivamente, la han soportado con paciencia y distancia. Todos ellos visitan a Claudia en el hospital, con lo que pasado y presente, vida y recuerdos, se entremezclan en su mente y en su relato. Suele producir rechazo ese tipo de personas que aman el protagonismo, que llevan el conflicto en la sangre y que se mueven en su vida atropellando sentimientos y no respetando, a causa de su cortedad de miras o simplemente porque sí, lo que en todo ser humano merece ser respetado. Harry Lime / Orson Welles lanzó en El tercer hombre la más que dudosa afirmación de que los caracteres agresivos y conflictivos son capaces de generar genialidad, mientras que los pacíficos y complacientes solo inventan relojes de cuco. Si la personalidad de Claudia se limitara a eso, a una rebeldía intrínseca, sería alguien digno de lástima; pero sucede que los seres como Claudia rara vez se limitan a eso.

La vida de la protagonista transcurre a lo largo del siglo XX. Acompañándola vemos pasar como un brochazo la Primera Guerra Mundial, y poco después la segunda. Y en esta sí vemos que Claudia es algo más que un carácter rebelde, aunque seguramente ese espectro más amplio de su personalidad no aparece solo por méritos propios sino por los de quienes la rodean. La novela muestra a menudo diferentes perspectivas, a menudo alterna entre la primera y la tercera persona, y de vez en cuando la autora recurre a la técnica de contar un mismo suceso a través de los ojos de varios personajes, creando así una narración polifónica. A través de los ojos de Claudia la novela refleja los conflictos culturales y políticos de la época, pero sobre todo los personales: desde la cama del hospital, la anciana Claudia se desplaza hasta todos ellos a través de analepsis (flashbacks) en los que el tiempo avanza y retrocede.

Se ha dicho que la complejidad emocional de Moon Tiger es comparable a las mejores novelas de Iris Murdoch (El mar, el mar, El príncipe negro…) o A. S. Byatt (Posesión), autoras británicas que compartieron siglo con Penelope Lively. En el caso de Murdoch quizá sea mucho decir, pero en el de Byatt quizá sea decir demasiado poco. La novela de Lively ganó el prestigioso premio Booker en 1987 (Murdoch lo ganó 9 años antes y Byatt 3 años después), y confirmó una carrera literaria jalonada con otros numerosos galardones y nominaciones.

Moon Tiger es una novela intensa acerca del amor, del paso del tiempo, de la memoria, de la rebeldía. Una novela acerca de la vida, en definitiva.

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Penelope Lively, Moon Tiger. Traducción de Leonor Saro. Madrid, Editorial Impedimenta, 2025, 275 páginas.

El emperador adora a Baudolino hasta tal punto que lo acoge como a un hijo. Ve en el piamontés tanto potencial que no duda en enviarlo a estudiar a París. En la primera parte de la novela, Baudolino interpreta la vida plagada de luchas e intrigas de este káiser campechano que realmente vivió rodeado por doquier de súbditos que le contradecían, que le desafiaban, que le ridiculizaban. Es la parte menos mítica de la novela pues la mayoría de los acontecimientos que se relatan son históricos, o por lo menos legendarios. La simbólica coronación de Federico como rey de Roma, sus desavenencias con el papa Alejandro III, el disgusto que le provocó la fundación de Alejandría (precisamente la ciudad donde nacieron Baudolino y Umberto Eco), las complicadas y desastrosas campañas militares en el norte de Italia.

Umberto Eco aprovecha las dudas que plantea a los historiadores las circunstancias de la muerte de este rey germánico para crear uno de los sucesos clave de la novela. Quienes no abandonen su lectura, tendrán que esperar al final para encontrar una explicación razonable a este enigmático fallecimiento.

La perspectiva cabal de la narración nos la ofrece el historiador Nicetas Choniates. Dos siglos y medio antes de que cambiara su nombre por Estambul, Constantinopla fue saqueada por los cruzados. Baudolino salva la vida del reputado bizantino en la batalla y, a cambio, a este intelectual no le queda más remedio que escuchar la historia de su insólita existencia. Después, el historiador Nicetas, aunque llega a dudarlo, decidirá no mencionar nada de lo relatado por Baudolino en sus escritos sobre esta oscura parte de la historia europea. Quizás para evitar una de las ideas que se transmiten en la novela y que nos recuerda la manera de pensar del perverso Goebbels: una historia, por muy falsa que sea, para convertirse en cierta con el tiempo solo necesita que alguien la escriba. Sin embargo, Nicetas sí hablará en sus escritos de los emperadores bizantinos, unos tipos con una cruel obsesión por sacar los ojos de sus rivales en el poder. En la novela se comprueba que no tenían nada que envidiar al propio Goebbels.

Pero el relato no es crónica ficcionada de personajes reales, es más bien una narración fantástica centrada en el imaginario medieval. Visitamos una época en la que las credulidades, bien divulgadas, tienen muchas posibilidades de convertirse en dogma. Baudolino, asesorado por Umberto Eco, sabe sacarle partido a este argumento y es tan elocuente en sus mentiras que hasta él mismo llegará a creerlas.

Varios tópicos de la época son revisados con sentido del humor en la novela; el tráfico de reliquias, por ejemplo. No resultaba muy difícil preparar la cabeza de San Juan Bautista si se disponía de una cosa que abunda en nuestro mundo: cadáveres. No es extraño que hoy en día exista esta reliquia en dos lugares distintos, la ciudad vieja de Damasco y la Capilla de San Silvestro en Roma. Uno de los acompañantes de Baudolino es experto en falsificarlas. Viajarán con seis de estos cráneos y el Santo Grial haciéndose pasar por los doce reyes magos a la búsqueda del Preste Juan. ¿Llegarán al reino de este mítico personaje? Sí podemos decir que entrarán en Pndapetzim. Esta ciudad es paso obligado para alcanzar el reino del Preste y está poblada por seres antropomorfos del bestiario medieval: los esciápodos, criaturas de un solo pie que usan como sombrilla; los blemias, seres sin cabeza; los panocios, que tienen unas orejas tan grandes que las utilizan como abrigo; gigantes, sátiros, hipatias, hunos blancos y otros personajes de fantasía.

Una advertencia: no se desanimen y continúen leyendo si no consiguen comprender el primer capítulo. Es idioma inventado. No hay semiótico que lo entienda.

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Umberto Eco, Baudolino. Traducción de Helena Lozano Miralles. Barcelona. Editorial Lumen, 2001, 650 páginas.

Ya desde las primeras imágenes, impactantes, en que dos escarabajos se pelean y el ejército debe desviarse de su marcha para no molestarlos (pues son sagrados), la cámara mostrará una espléndida fluidez al mostrar la historia.

¿Alguien sabe de qué película estamos hablando? No, no es una de Berlanga, aunque el hecho relatado resulta lo bastante estrambótico como para que así fuera: es fácil imaginar a Pepe Isbert vestido de cura y bendiciendo los coleópteros, al recluta José Sacristán poniendo el grito en el cielo y al sargento José Luis López Vázquez amenazando a la tropa con el paredón si alguien pisa los bichos. Pero no es el caso. La escena pertenece a una película polaca de época (en el fondo toda película es de época, pero esto solo se menciona cuando la época en cuestión no es la actual), de tiempos de antes de Cristo, para ser más exactos. La película es un péplum.

El azar y la metonimia llevaron a convertir la palabra péplum (prenda larga de vestir femenina que usaban las mujeres en la antigua Grecia) en el nombre del género del «cine de túnicas» que comenzó a proliferar en los años 60 del siglo pasado. Este género incluía (e incluye) las películas ubicadas en tiempos pretéritos cuando aún nadie llevaba pantalones sino togas, túnicas y faldones (bueno, los pantalones ya los usaban los persas allá por el siglo VI a.C., pero corramos un tupido velo a ese dato): se trata de películas sobre griegos, romanos y egipcios, básicamente. Y es que, aunque desde que el cine es cine, a principios del siglo XX, han existido este tipo de películas, en la década de los 50 y sobre todo los 60 se produjo una auténtica explosión y se rodaron muchas, muchísimas. Tantas que constituyeron un género en sí mismas, y por eso Carlos Ezquerra, crítico cinematográfico autor de varias obras sobre el séptimo arte, ha creído útil escribir un libro dedicado a este tipo de cine, bajo el título de Historia informal del Cine Bíblico y Grecorromano.

No es el primero ni será el último libro que se escribe sobre el péplum. Sin ir más lejos, podemos recordar el estupendo libro de Fernando Lillo Héroes de Grecia y Roma en la pantalla. Lillo es doctor en filología clásica y experto en la Antigüedad clásica, en tanto que Carlos Ezquerra es experto en cine. El matiz simplemente viene a cuento para indicar el tipo de contenido que vamos a encontrar en la obra de Ezquerra: «No adoptaremos en este libro la frecuente óptica irónica o paternalista con que suele tratarse el péplum, con mofa con respecto a los errores de ambientación, anacronismos o recursos a convenciones folletinescas». En efecto, Ezquerra no se mete donde no es su coto y se dedica a lo que sabe hacer bien, que es comentar desde el punto de vista del experto cinematográfico aspectos de las películas, de los guiones, la interpretación de los actores, el trabajo de los directores…

Conviene decir que esta «historia informal» del péplum no pretende lo imposible y no es exhaustiva. Sin embargo, las películas comentadas son más de doscientas en un libro de algo más de trescientas páginas, así que echad cuentas. El trabajo de recopilación de Ezquerra es encomiable por no decir asombroso, y sin duda los cinéfilos de paladar fino disfrutarán con la cantidad ingente de datos que aporta acerca de películas que seguramente solo los aficionados de gama alta conocerán. Aparecen también en el libro, desde luego y como no podía ser de otra manera, un buen puñado de películas comerciales que todo el mundo conoce y la mayoría de la población del planeta ha visto.

La duda de si el libro seguirá un orden cronológico (de las películas rodadas más antiguas a las más modernas) o temático (de las películas basadas en tiempos de antes de Cristo a las de después de Cristo) se disipa rápidamente: Ezquerra opta por lo segundo, que quizá es el criterio que tiene más sentido para el público general. Así, los primeros capítulos abordan las producciones basadas en el libro del Génesis y sus diferentes personajes: Adán y Eva, Noé, Abraham, Moisés… y los últimos incluyen historias que se ubican en el período último del imperio romano, en su decadencia y caída, e incluso en los tiempos bizantinos. Se trata de un abanico temporal extensísimo, que se secciona en tres grandes bloques: películas bíblicas (incluyendo aquí alguna que otra sobre el antiguo Egipto), películas de griegos y películas de romanos.

El libro es una delicia de principio a fin. En una ojeada rápida, el lector puede encontrar con facilidad en sus páginas los nombres de conocidos directores como D. W. Griffith, Cecil B. DeMille, King Vidor, Michael Curtiz, Federico Fellini, Alexander Korda, John Huston, Ridley Scott, Pier Paolo Pasolini, William Wyler, Nicholas Ray, Roberto Rossellini, Joseph Leo Mankiewicz, Howard Hawks… Actores y actrices como Steve Reeves, Elizabeth Taylor, Victor Mature, Hedy Lamarr, Charlton Heston, Claudette Colbert, Robert Taylor, Rita Hayworth, Burt Lancaster, Vivien Leigh, Kirk Douglas, Sylva Koscina, Marlon Brando… Títulos como Tierra de faraones, Sinuhé el egipcio, Faraón, Sansón y Dalila, Los últimos días de Pompeya, Ben Hur, Furia de titanes, 300, Los Diez Mandamientos, Alejandro Magno, Espartaco (¿el mejor péplum de la historia, plantea el autor?), Julio César, Cleopatra, Calígula (película demencial, dice Ezquerra), alguna que otra serie como Roma, Yo, Claudio, Los últimos días de Pompeya…Pero quizá el mayor mérito está en la larga, larguísima lista de directores, intérpretes y títulos mucho menos conocidos que los citados, y que sin embargo nutrieron el género de obras magníficas y no tan magníficas, manteniéndolo en efervescencia durante la década de los 60 y dándole el resalte suficiente para que incluso en la actualidad se sigan rodando películas del género.

Una de las cosas que llaman la atención es que la mayoría de producciones pertenecen o bien a la industria cinematográfica de Hollywood, o a la italiana. Otro rasgo destacable es la gran cantidad de películas dedicadas a Jesús, tantas que casi constituyen un subgénero dentro del péplum. Además de ese tema hay, claro está, otros muchos que son recurrentes: descubrimos con asombro las muchas películas que existen basadas en la novela de Edward Bulwer Lytton de 1834 Los últimos días de Pompeya, o sobre Sansón y Dalila, o sobre la novela Quo Vadis del polaco Henryk Sienkiewicz, o incluso sobre Salomé (Pedro Almodóvar rodó en sus inicios un cortometraje tomándola como protagonista, por ejemplo). Pero es que las películas no solo optan por motivos o personajes populares, sino que también buscan otros tan colaterales como el héroe inventado llamado Maciste (una especie de spin-off originado a partir de la película Cabiria de 1914) o el esclavo Ursus, forzudo esclavo cristiano que aparecía en Quo Vadis, y que fue la estrella de varias producciones de los años 60.

En el haber del libro hay que decir que los amantes del orden echarán de menos una lista de todas las películas que aparecen comentadas. Para paliar esa ausencia, el índice de la obra podría haber sido también algo más detallado, ya que en él no aparecen las numerosas secciones en que se subdivide cada uno de los 20 capítulos. Finalmente, la bibliografía citada al final es francamente pobre, apenas siete títulos. Sin embargo, y al margen de estos detalles, el libro es interesantísimo y de los que se disfrutan en cada página. La mención por parte del autor de mil y un detalles relacionados con las películas, los directores, etc., lo convierten en un libro que por fuerza encantará a todos lectores en general y a los aficionados al cine en particular.

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Carlos Ezquerra, Historia informal del cine bíblico y grecorromano. Córdoba, Editorial Almuzara, 2025, 334 páginas.