Historias de un Sombrero

Nudo hagas que deshagas

2015-02-12T08:46:00.001+01:00

Llevaba tiempo sin asomarme a este balcón, no por falta de tiempo, sino de interés por lo humano y en sobre manera lo mundano. Ya se sabe, ese hartazgo que nace de la opípara mesa donde uno yace sus carnes, amodorrado a la teta, mamándola y estrujándola al calor de la lumbre. O algo así.

Pero ayer, brusca y dolientemente, salí de mi ensoñación, y del cobijo que me había parapetado a lo largo de esta ausencia, pues había dispuesto un foso amplio y hondo para que no me afectara las corruptelas del poder, que en lugar de Cortes, más parece un teatro de títeres sin cabeza. Otro foso, de iguales medidas, venía detrás para no ver la miseria del mundo: esa hambre que como un zaratán se come al hombre, porque el hombre no tiene que comer. Entrambos una valla más alta que las fronterizas para no dejar pasar las histriónicas aventuras del “petit” carambolista y sus mecenas. El circo y sus cirqueros de populistas, populacheros y populosos, que ahora, incluso en Ferrol e hijuelas se adentran en busca de una tajada que llevar a su zurrón. Porque seamos realistas, terriblemente realistas: ¡qué jugada de póquer que se lleva la mano: el trío de pa[-b]los!

Y ayer, ¡dita sea!, salí de mi burbuja pétrea para, como jarro de agua fría, revolverse mis tripas.

Un aire frío, como el ronroneo de un gato en celo, rozó la ventana. Primero, un leve roce. Luego un puñado de gravas, como ridículas salpicaduras de granizo sobre el cristal opaco, y por último, el jarro, un empellón de aire sucio con ese característico hedor a mierda, sudor y sangre, forzaron el cierre, y traspasaron el alfeizar golpeándome en la cara. O sea, ese jarro de agua fría que me revolvió las tripas.

Tan fría como el agua de la balsa, donde ese pequeño de tres años flotaba panza abajo, en el Roicón de la Victoria, allá donde la Playa de la Cala del Moral, cuyo nombre, moral, ha perdido ya para siempre su decencia. Decencia y valentía, de ese joven de Tafalla, en Navarra, que a sus diecisiete primaveras, le echó los restos, y por defender el honor de una dama, fue muerto y sepultado por otros dos cobardes… (Permítanme una pausa).

Cobardes, siniestros e inhumanos terroristas asesinos que hacen del terror un estado… Y por un estado, el de la paz, murió un soldado, de esos de las Españas, de esos de pobre soldada, y fiera mirada, de tercios y honor que ronda desde las tierras de la Mariña Lucense a las cálidas tierras del Levante, del frío de los Pirineos a las desérticas arenas del Norte de África. Del mar de hombres en Finisterre a la Mancha. De Tafalla a Roicón, pasando por Cerro Murciano.

Y así, de golpe pero sin traición, la venda que tapaba mis ojos voló. No valió de nada el lazo apretado, porque la realidad siempre te asalta, te invade, te engulle y te devuelve masticado, y oliendo a vientre.

El refrán en su sabia condición lo deja claro. No hagas nudo que no deshagas. Que el tiempo, o Dios, o el azar, o los tres ponen a todos y todo en su lugar. Sino que se lo digan al “Carnicero de Plaszow”, que estará ardiendo en los infiernos, sabiendo que su sangre ahora corre por las venas de una joven negra: Jennifer Teege. (Artículo “La nieta negra del sádico criminal nazi…” de Sal Emergui para El Mundo)

http://www.elmundo.es/internacional/2015/02/09/54d8bb1722601d1e5e8b456b.html

La Caja de Quebrantos.

2014-10-11T20:01:00.002+02:00

Malala Yousafzai

Algo positivo ha habido esta semana. El más prestigioso premio, que celebra la paz por encima de cualquier otra cosa, incluso del dinero, ha recaído sobre la superviviente pakistaní Malala Yousafzai y el activista hindú (que lo de indio me suena a nativo americano) Kailash Satyarthi. Y, si tuviera que remover en los fangos de la miseria humana, para encontrar otro "algo" positivo, sería dentro de toda la negatividad del Ebola, de la tarjetas negras, el terrorismo del mal denominado Estado Islámico, y un largo y fatídico etcétera, sería dentro de toda esa polaridad negativa haber visto con estos ojitos color miel cómo de ruin y necia es la naturaleza humana, y cuán idiotas podemos llegar a ser los españoles... y aprender a no querer volver a ser idiota.

Debería ser un cabrón, y dejar ahí, en el aire, en suspenso y con dos cojones, ese párrafo para discernimiento, reflexión o mofa de quien lo fuera o fuese a leer, pero como tengo tiempo, y el tiempo hoy es meridianamente irregular, alternando nubes y claros, procederé a finalizar esta sarta de ideas, que incluso a mí, se me antojan terribles.

A estas alturas de la vida, nadie, ni siquiera mi yorkie de once meses, se sorprende al leer (si supiera) en un diario cualquier tropelía. Así pues, que a Tomás López, Hacienda (que somos todos, los pobres) le tenga retenido los dineros, no nos parece nada del otro mundo. Si les dijera que Tomás López tenía un hijo que falleció en el tren fatídico de la fiesta grande de Galicia, en la heroica Angrois, seguro que mostrarían algo más de atención. Y si, por último, les dijera que lo que le retiene hacienda (que somos todos, los pobres) es el dinero de la indemnización por el fallecimiento de su hijo, cuando menos arquearían una ceja... Se ha hablado que los funcionarios ven el asunto fríamente en la distancia, aunque yo, que soy de provincias, me niego a creer que todos esos funcionarios de nuestra casta Hacienda, hagan oídos sordos y mantengan una venda en sus ojos ante esta felonía, más allá de las habidas razones fiscales para retener esos "cuartos", puesto que en sí, lo que hoy importaría sería el simbolismo de la palabra hecha verbo, la humanización de la burocrática hacienda hacia la meta del entendimiento.

Angrois

Porque hoy en día todo se decide a cara o cruz, donde la cara, siempre sonriente se la quedan los de siempre, esos tipos y tipas más o menos bien vestidas, con supuestos estudios y carreras supuestamente opíparas, que como aquellos primeros domingueros en el pinar de la playa, se supieron repartir el pastel de las Españas, en bancos, bancas, cajas y arcas, donde las pesetas, después los euros, corrieron a raudales por sus villanos bolsillos, en forma de abrigo de pieles, de plástico tarjetero, platino, oro y todos los gases nobles. Gases que producían, sin duda, las largas y copiosas comidas de miles de euros en restaurantes de postín. Mientras los menos avispados, a los cuales denominaremos honrados, poco afortunados e incluso desgraciados, se reparten moscas y bofetadas en la cocina económica de sus respectivas ciudades... o sea, la cruz.

Señores riéndose que trabajaban en Caja Madrid y Bankia

Simbolismo. ¡Simbolismo! No es hoy un movimiento cultural ni una corriente de pensamiento, es esperanza. Es esa luz al final del túnel que nos haga pensar que existe justicia, que existe equilibrio, que existe bondad, que existe humanidad.

El simbolismo de la justicia, mandando a la cárcel a todos los sinvergüenzas de Caja Madrid y BANKIA que usaron las negras tarjetas negras, gastando cantidades ingentes de dinero, mientras en España comenzaba la "desaceleración", el hambre y las vergüenzas, y las familias sin hogar, y promovían la austeridad de sueldos, los recortes de empleos y ayudas, y la negación de créditos.

El simbolismo de la responsabilidad, inclinando la cabeza, hincando la rodilla y entonando un "mea culpa" sincero, de aquellos "gabiniteros de crisis" que han elaborado mal un protocolo sobre el tratamiento del ébola, y lo han ejecutado con el culo.

El simbolismo de la prudencia, de aquellos que se rasgaron las vestiduras a favor de la doctrina Parot, cuando a día de hoy ya se han vuelto a meter entre rejas a dos violadores por volver a cometer tales actos nuevamente.

El simbolismo de la vergüenza, de aquellos que se concentran pidiendo dimisiones por los derechos de los animales, y olvidan que en la cama de un hospital, cada día muere una persona, que en el África negra mueren a razón de minuto un niño de sed y enfermedades, que en nuestro primer puto mundo, se curan con una aspirina, un caldo y una bolsa de agua caliente. Porque, señores, los derechos de los animales pasan por las obligaciones de los humanos, y eso, eso sí es manifestable, dimisionario y toda concentración que ustedes quieran.... Obligación hacia el medio ambiente, hacia el trato a los animales, y bla, bla, bla.

El simbolismo de la disciplina, que es lo que nos hace falta a los españoles. Disciplina y trabajo, coherencia y principios, que nazcan de la razón y el diálogo, de la cultura y la igualdad.

Principio de dignidad donde todos los hombres merecemos lo mismo por ser hombres, no porque otros crean que lo merecemos.

Principio de igualdad porque todos los hombres somos iguales ante la ley de los hombres, que dicta el hombre para el hombre, contando con el hombre.

Principio de vida, donde todos tenemos el derecho a vivir y morir con dignidad y honorabilidad.

Principios inalienables, intransferibles, invendibles.

Necesitamos ese simbolismo. Un simbolismo que rompa con todas las barreras que desunen. Ese simbolismo que tome con firmeza la caja de los quebrantos, ese maldito muro de la vergüenza y lo pulverice, que barra la corrupción, la violencia, la esclavitud, en fin, que borre lo que creado miserablemente por el hombre, lo convierte en bestia.

Quebrantos

Los cojones de Su Santidad el Papa, y otras cuestiones

2014-09-27T16:41:00.000+02:00

Detrás de esa sonrisa afable, del gesto amable, casi dulce, y esas sienes nevadas, con su inmaculado manto blanco, atuendo inequívoco de Santo Padre, se esconde una fuerte personalidad que se ha propuesto renovar y limpiar la Iglesia comenzando por donde ninguno tal vez se atrevió antes: sus sacerdotes, obispos y cardenales.

Así pues, después de cientos de años de usos y abusos, de miedo y miserias, de oscurantismo, el Papa coge las riendas de la iglesia, y toma decisiones como la de, ¡por fin!, atajar, denunciar y castigar a los pederastas como ha sido el caso del ex arzobispo Jozef Wesolowski, bajo arresto domiciliario en la Ciudad de Vaticano, y en cuyo ordenador personal se encontró abundante material pornográfico infantil.

También, S.S. ha empezado a hacer otro tipo de limpieza, una limpieza que debería haber empezado el difunto y muy querido para mi, Juan Pablo II. Y es la destitución fulminante del Obispo paraguayo de la Diócesis de Ciudad Este. Este último, bajo supuesta sospecha de proteger a un sacerdote acusado también de abusos, se defiende diciendo que sufre una persecución ideológica por pertenecer al Opus Dei... en fin... ¡Bienvenida la escoba que ha de barrer a toda esa basura, que tanto daño le ha hecho a la fe católica y a la iglesia, tanto en los actos de pederastia como en aquellos que pertenecen a un sectario grupo que deforma las verdaderas raíces del cristianismo!

Jordi Pujol 1 - Resto del Mundo 0.

Salió al campo de juego esgrimiendo su mejor arma: su talento para oler el miedo, y sus años de servicio así mismo y a unos pocos para contraatacar, y ¡sabe Dios que lo hizo bien! En ese utópico derby llevó la ventaja de su técnica de jugador de despiste con amplia visión de juego. Regateó, y disparó no sólo una sino muchas veces sobre la escuadra dejando al cancerbero patidifuso y atónito.

En sus botas, la goleada de la victoria. Ese humilde hombrecillo jubilado de mirada entre dormida, tras sus amplias y vetustas arruguillas, desmontó la defensa de sus contrincantes, y como si se tratara de un verdadero cocinillas con cinco estrellas "Michelin" le dio la vuelta a la tortilla. Hoy todavía se escucha el entonar del "Mea culpa" de los parlamentarios catalanes, que con grandes aspavientos se golpean el pecho.

Y, mientras, en algún lugar de España, un pobre diablo estará siendo fichado por robar una barra de pan, o algunos estarán despiertos esperando a que llegue el tipo del juzgado para desahuciarlos, con el cerrajero y la nacional, o alguna madre se mesará el cabello pensando en que pronto está el día en que tenga que darle a sus hijos un bocadillo imaginario, o las lágrimas y lágrimas de los que por vergüenza, se muerden los adentros; mientras, este señor, y otros muchos, se ríen de los peces de colores, con la panza llena, y los bolsillos repletos de monedas, porque esta es la justicia que impera en esta cenicienta tierra, la justicia de cuánto más grande es la fechoría menos miserable pareces.

Aguirre, Gallardón, y otros políticos del montón.

Aguirre

Decía Esperanza Aguirre sobre el asunto del aborto, algo que me ha parecido sensato no tanto en su contenido como en su forma. El aborto es ante todo un fracaso, un fracaso que nace de la falta de comunicación y el mal uso de la información. La comunicación inexistente entre padres e hijos, cada vez más distantes, más amigos de escribirse a través del teléfono que de enfrentarse en un cara a cara. Esa falta de comunicación que conduce a la soledad y al fracaso.

Y por otro lado el mal uso de la información, porque si bien es cierto que existe información, incluso saturación de información, de nada sirve si no se aplica correctamente. Pero, ¿a quién culpamos de esto? El que esté libre de culpa que tire la primera piedra...

Gallardón

En ese orden de elementos, el ahora ex ministro de Justicia, dimitía ante el fracaso de su idea de reemplazar la ley del aborto. Mérito tiene, eso es cierto, el que haya sido consecuente con sus ideas, y haya preferido una retirada a tiempo, a quedarse con la cartera, y que algún romántico desalmado, tirando de hemeroteca le pusiera algún día los colores con aquello de "donde dije digo, digo Diego".

Y es que eso del aborto, es algo tan difícil de valorar... que ni yo mismo en mi inmensa y frívola ignorancia soy capaz de defender o atacar...

Los tres pechos.

Y para acabar, algo tan cómico como pavoroso. (Modo chiste) ¿Saben aquel que diu... de esa joven que se puso tres pechos? Pues eso, que ahora dicen, los que entienden de moda, que si esto triunfa, se colmarán las clínicas de señores que querrán añadir una tercera mano para el tema palpatorio. Y siendo justos, en este impío mundo en el que vivimos, quién puede decirles que no!

La niña la feria II y final.

2014-09-20T16:56:00.000+02:00

Decía Samuel Langhorne Clemens, más conocido por Mark Twain, escritor estadounidense, que vivió a caballo entre el siglo XIX y principios del XX, y famoso, entre otros, por sus libros: "Las aventuras de Tom Sawyer" o "Las aventuras de Huckleberry Finn", lo siguiente:

"Es mejor tener la boca cerrada y parecer tonto, que abrirla y demostrarlo".

Y sin duda alguna, si lo reflexionamos por un momento, tiene más razón que un mundo, o lo que es lo mismo, que es meridianamente meridiano, y ¡válgame la redundancia!

Y sin duda, también, estas palabras son sobradamente apropiadas, para que tomen ejemplo y testigo, tantos y tantos bocazas, ganapanes y sopabobas que andan por las viñas del Señor, destripando terrones de tierra seca y yerma. Que hay muchos y muy variados, hombres y mujeres que en toda su condición, se han ganado el apelativo de "idiotas de remate". Que en ciudades y pueblos, pedanías y demás reductos abundan como las bacterias, los parásitos y las garrapatas que no por cojoneras son más o menos miserables. (En mi caso particular, puedo asegurar que vivo rodeado de algunas).

Yo, los que me conocen, saben que tengo las dos vertientes, aquél que habla por los codos, como los borrachines de taberna irlandesa, y aquél impávido que de ufano rostro, se mantiene alejado del mundanal ruido. Pero en ambos casos, y con vehemencia, reclamo para mí el hecho del saber estar. Algo así como que es tan importante el contenido como el continente, lo que se dice como el tono en que se dice.

Hace unas semanas, manifestaba desde aquí mi incredulidad y vergüenza ante los hechos que habían ocurrido en la feria de Málaga y la violación, hoy desmentida, de una cría, por parte de cinco tipos. Os aseguro que como hombre de fe, pero sobre todo como padre de dos chiquillas, me hubiera armado de un buen cuchillo jamonero, y los hubiera "ensartado", o eso creo que haría. Por supuesto, no le aconsejo a nadie que se tome la justicia por su mano, no está jamás justificado, hasta que, imagino, los actos se justifican solos... aunque esto sería tan discutible como inmoral e ilícito dependiendo desde el punto de mira que se viere y observare.

Pero, no entraré en este debate, que ahora no viene a lugar.

Por supuesto, el linchamiento, que cada vez queda más relegado a pueblos de baja estima hacia su justicia, sean de la naturaleza que sean, son ante todo, innecesarios, terribles y tildan al ser humano de algo que desgraciadamente nos caracteriza, nuestro lado más perverso y ciego. Ese sentido de masa que enfervorizada nace y se mueve bajo la batuta de alguien más astuto y perverso. Claro, que en un País de panderetas como el nuestro, el linchamiento moral y mediático fue, es y seguirá siendo, tan tradicional como la sardana, la empanada de bonito, el carbón de S.M. los Reyes Magos de Oriente, o el turrón de Xixona. Algo tan inherente a nosotros, que casi se podría hacer "Marca España" si no fuera por la connotación negativa que tiene.

Si fuera un pozo de petróleo, el "deslenguamiento", viviríamos mejor que en los países importadores del famoso e idolatrado oro negro.

Hace unas semanas, decía, rasgaba mis vestiduras hablando de lo acontecido, pero no en sí del hecho, que por sí era deplorable y vil, sino más bien de aquella masa enfervorizada que jaleaba la puesta en libertad de los hasta entonces supuestos culpables confesos (según las versiones del diario o telediario que leyeras o vieras). Esa era realmente mi indignación.

También, en esas semanas, pudimos comprobar otro hecho igualmente desaprobado que fue la pareja que llevada por la pasión, se dedicaron a arrumarse en un parque de Ferrol. Donde en "encabalgador" tenía una ORDEN de ALEJAMIENTO sobre la "encabalgada". Cuestión esta que pasó por alto mucha gente, la cual tomó a mofa, sin darse cuenta de la gravedad de la misma, no en el acto en sí, sino en el incumplimiento per sé en ambas partes de un dictamen judicial.

En ambos casos, se tensó la ley, se jugó con la justicia y la fe del pueblo hastiado.

Y es que ahora, que se sabe que la "niña de la feria" había mentido por miedo/vergüenza a la humillación de una posible publicación del vídeo de sus relaciones con varios hombres. Ahora, se lee en diferentes medios, que hubo testigos que afirman que era ella quien buscaba las castañas en el horno. Es ahora, no antes. Antes, no hubo testigos o por los menos no los hubo que declararan con vehemencia.

Lo que hay ahora, es el que por ignorancia o por demagogia, se rasga la toga a lo senador romano, y arranca de cuajo las columnas de su sagrado templo, donde se ubica su sana conciencia social y clama al cielo pidiendo una justicia poética para todos aquellos, cuya vara de medir fue en su momento igual de tamaño pero con la mecha más corta. Así pues, yo digo: que todos debemos quedar contentos. Contentos los que desde un primer momento, entre otros los que ahora claman al cielo, porque se ha descubierto que la culpable y mala era ella. Contentos los que siendo supuestamente acusados ahora son absueltos. Contentos los que no creían en la justicia y ven que esta funciona, aunque sea con pasos cortos y vacilantes, Y contentos aquellos que creen en ella porque han visto que el movimiento se demuestra andando. Para el resto, un perrito piloto.

Y, si me lo permiten, e imagino que sí porque esto lo escribo yo, me gustaría terminar diciendo que el pecado de uno no exculpa la atrocidad de muchos, y que en ocasiones es mejor pasarse de indignado que pasar de todo.

La Diada en Cataluña y la "liada" de Salvador Sostres.

2014-09-12T17:46:00.000+02:00

La Diada.

(11 de septiembre de 1714, caída de Barcelona por tropas borbónicas)

Un pueblo que celebra una derrota convirtiéndola en una victoria, claramente, está ofreciendo al mundo un mensaje fuerte y determinante, y además, indica su magnífica personalidad y seguridad en sí mismo como pueblo.

El pueblo catalán, sin embargo, no tiene por qué demostrar nada. Ni al resto de sus compatriotas españoles, ni a sus vecinos europeos ni a la aldea global, si nos ponemos. Carece de esa necesidad porque a lo largo de la historia lo ha probado absolutamente.

Pero y si finalmente, el pueblo de Cataluña opta por votar en un referéndum, a todas luces ilegal por su naturaleza anticonstitucional, llevados por el llamamiento a una absurda e, incluso, antitética desobediencia civil, YO como español, y por ende catalán, manifiesto mi deseo de votar en tal plebiscito. Porque no quiero que ese territorio que es tan mío como del señor o señora que vive en las Ramblas, tenga más derecho que yo a defender y luchar por lo que también es mío por nacimiento. Yo no soy ni quiero sentirme un ciudadano de segunda clase, aunque algunos, como veremos más abajo, intenten lo contrario. Así pues, no voy, no quiero y no puedo dejar escapar tan fácilmente, como ciertos círculos oportunistas y sinvergüenzas les gustaría, parte de mi identidad como español; puesto que la grandeza del pueblo español radica, entre otros fenomenales pilares, en una variedad multicultural única.

La liada de Salvador Sostres.

Ayer, fallecía Emilio Botín. Hombre de finanzas. Aunque realmente, ayer fallecía un ser humano. El resto: su relevancia social será juzgada a medida que pase el tiempo y el prudencial duelo que este trágico acto, la muerte, conlleva.

Seamos cautos a la hora de elogiar o envilecer el nombre y la memoria de nadie, puesto que, los españoles, solemos tener la misma facilidad para elevar a los altares como relegar a los infiernos a todo hijo de vecino.

Tal vez, este señor, el de la foto, el cual se llama Salvador Sostres, y colabora con el diario "El Mundo", debería ser igual de cauto, sobre todo, cuando en los tiempos que corren, se atreve a publicar, gracias a que vivimos en un estado de derecho, democrático y libre, palabras como las que a continuación cito;

"QE MUERA un pobre es importante para los familiares pero que muera un rico es trágico para España. Lo fundamental en un país son sus ricos y la turba es intercambiable. Lo que da identidad, elegancia y distinción a un Estado son sus millonarios".

Aquí os dejo el enlace para el que lo quiera leer integro:

http://www.elmundo.es/opinion/2014/09/10/54109fa722601dc41f8b45b4.html

En fin, ojalá, alguien me llame ignorante y me diga: "¡Atontao, lee con atención!"

El tema, señores, es que yo soy parte de la turba....

Las Meninas de Ferrol, los abducidos de Santiago, y la madre que nos parió.

2014-09-07T17:47:00.000+02:00

Circula por la red un rumor, que aunque me abruma, al mismo tiempo me agrada; el cual dice, ajustándose a justicia, que soy uno de esos tipos atractivos y carismáticos, que ha puesto de moda la barba pelegrina e indigente, con reservas espaciosas para las sobras de comida, y la ropa ecléctica, mezclando un zapato de charol con unos vaqueros revenidos, y unas bermudas de paseo con una camisita de boda o domingo de Ramos. Y, como digo aunque abrumado, también me siento muy honrado, de que las señoras de bien, y también, las que más bien son picaruelas, picantonas y promiscuas me tengan en su ranking especial de fantasías dactirales.

Las Meninas vuelven a Ferrol, al barrio de Canido, un año más, aunque cabría preguntarse si alguna vez desde que aparecieron se habían ido. Yo, que soy mucho, de gastar gasolina recorriendo el centro de Ferrol por Canido, las veo sinuosas y serpenteantes, durante todo el año, en esas añejas, por no decir viejas fachadas de un antiguo barrio, que con tiritas y buenas artes de arquitectura callejera por parte de sus vecinos, mantiene en pie. Otra cosa, es que la autoridad competente tome cartas en el asunto, antes de que éste, el asunto, se venga abajo, y se haga miguitas de pan y cascote que se pirrarán las gaviotas de fieros ojos azules. Que no se “escoñe” como la casa de Carballo Calero, y acabe para el arrastre… de escombros. Me pregunto qué pasaría y qué pensarían los miles de peregrinos que llegan a Santiago de Compostela, y su casco histórico se cayera a cachos y trozos. ¿Alguien puede imaginar ver la “Berenguela” rodando por la plaza de la Quintana? ¿Y el muro de las “Pelayas” “emboquetado” dejando ver las vergüenzas e intimidades de las monjitas? Y, ¿qué es eso que rueda? ¡Ah, sí!, las uvas de la Casa de la Parra, que se convertirían en las “uvas de la ira”, rodando que te rueda escalerillas a bajo… Y podría seguir… pero para qué, si en llegando a Ferrol los cruceros de teutones y normandos, los apelotonan en autobuses de cortinillas bajadas, y se los llevan apresurados para que no contemplen lo que se les avecina…

(Ex Casa del Escritor Carballo Calero, en Ferrol)

This is the typical Ferrolana House, with galería a la altura of the ground!
Excuse, Sir, and the wall? Where is the wall?
Oh, yeah, yes, Pink Floyd…. For there…

Dicen que las Meninas nacen con un fin reivindicativo, las Meninas de Canido, que las del gran Velázquez, descansan en el Museo del Prado, ajenas a sus jóvenes hermanas, réplicas modernas que inspiradas en lo agónico, lo trágico, lo triste, lo humorístico, lo sarcástico, lo impredecible, lo mítico, lo exagerado, lo legendario no son más que un crisol de la personalidad del Ferrolano. Una personalidad, que da tanto miedo como responsabilidad llevar sobre la espalda.

Y volviendo a las redes sociales, las cuales, como en otrora había sido cierta publicación en papel cuché, me corona como uno de esos ejemplarizantes ferrolanos del siglo XXI, me he encontrado un vídeo sobre las declaraciones de Stephen Hawking, cuando recibió el premio Fonseca, dónde, el prestigioso científico, abala la teoría de que no estamos solos en el universo, y además aconseja vehementemente que nos alejemos de los alienígenas.

Sobre el punto de que no estamos solos en el universo, me hace recordar cierta clase de ciencias naturales de principio de los ochenta, en La Salle, cuando alguien le preguntó al profesor, don Antonio, qué opina sobre el tema. Él, sin sopesar la respuesta ni un ápice, o sea sin dudar, dijo que creía firmemente que debía haber vida inteligente en el universo, además de nosotros. Dios en su infinita sabiduría y poder no ha podido dejarnos solos, sino que ha debido crear criaturas iguales a nosotros (o de cualquier forma) para disfrutar de él. Siempre me he sentido totalmente de acuerdo con él. No sé si en el contenido o la forma, pero sí en el resultado final. Aquéllos que hayan tenido la suerte de encontrarse en alta mar, fuera de la contaminación lumínica habrán podido comprobar la grandiosidad del firmamento, de ese estelar manto que rodea nuestro pequeño planeta azul, y no me puedo creer que en alguna parte de ese infinito espacio no exista otra forma de vida mirando hacia él y pensando lo mismo que yo.

Cuestión diferente es lo que en contrapartida al consejo de Hawking sobre no aproximarse a los alienígenas, extraterrestres o formas de vida inteligente de forma o no humanoide, ha contrapuesto el presidente de la asociación de abducidos (no sé si de Galicia o solamente de Santiago), que se podrá ver más abajo.

Cristalino es que cada uno es de su padre y su madre, y para muestra un botón.

El irresponsable señor Alcázar y el pre adolescente Pedrín. II

2014-09-02T15:27:00.000+02:00

Si ayer comentábamos que el señor Alcázar se mostraba un tanto irresponsable con su actitud hacia el pre adolescente Pedrín, creo que no seríamos justos si hoy no nos centráramos en diferentes situaciones del joven y rebelde Pedrin.

Llegados a este punto, quiero confesar que no soy un especialista en las aventuras de Roberto Alcázar y Pedrín, pero, igualmente, haré un análisis somero, fácil y frívolo.

El Pedrín machista.

cómo podemos observar en esta viñeta, nuestro pre adolescente, no considera "natural", que una mujer entre en un bar.

Las mujeres deben estar en su casa y haciendo sus labores, mientras los hombres, en cambio, pueden ir a todo tipo de eventos y por supuesto, a beber a los bares.

Tal vez, esta mentalidad surge de sus escasos recursos educativos. Debemos pensar, que a tenor de lo que se puede sacar de la primera historieta de la saga "Los piratas del aire", Pedrín aparece como un polizón que se ha introducido fraudulentamente en el "Neptunia", un buque con destino a Buenos Aires, todo lo cual, como decía, nos hace pensar en que puede tratarse de un huérfano, o por lo menos, un miembro de una familia totalmente desestructurada de clase media. Por supuesto, aunque escasa, su cultura bebe de las fuentes del pueblo, de ahí su gran variedad de expresiones populares.

El Pedrín Popular.

("Toma del frasco, Carrasco")

El Pedrin descontento socialmente.

No podemos saber exactamente cuales son sus orígenes, pero como podremos ver en la siguiente viñeta, sus orígenes podrían residir en una familia desestructurada de clase media - baja. Su padre sería un trabajador del sector naval que después de toda una vida se iría al paro por una reconversión industrial, dejando un hogar desecho económica y anímicamente. Como resultado, Pedrín podría optar por dos caminos: la droga o el discurso fácil, que últimamente vuelve a emerger en algunos países europeos, el racismo.

El Pedrín maltratado.

Por supuesto, este pre adolescente que ha tenido que abandonar su hogar y su país, e imigrar al Nuevo Mundo en busca de un futuro mejor, también encuentra sus trabas, y así en la siguiente viñeta lo vemos siendo objeto de maltrato.

En resumen, la azarosa vida del pre adolescente Pedrín esta basada en los siguientes desfragmentados pilares: un hogar desecho, escasa cultura, y una baja autoestima, que se refleja en su chulesca aptitud. Esperemos que a lo largo de sus aventuras, el irresponsable señor Alcázar sea capaz de darle a este muchacho lo único que realmente ansia, el calor de un verdadero hogar.

El irresponsable señor Alcázar y el joven Pedrín.

2014-09-01T16:14:00.000+02:00

Imagino que en los tiempos que corren, este tipo de comportamiento por parte del Señor Alcanzar estaría fuera de lugar, sería ilegal, y cuando menos habría un nutrido grupo de personas comprometidas socialmente manifestándose a la puerta de la Editorial donde se hubiera o hubiese publicado... Entiendo, que se habrían tomado acciones legales, naturalmente, contra el dibujante, el redactor, el director de la revista, y entiendo, que incluso contra la señora de la limpieza.

Y no entremos en la debacle de hombre maduro que vive con pre adolescente sin escolarizar.

¡Me mondo!

Buen Viaje, amigos.

2014-08-28T19:35:00.003+02:00

Tenía pensado obsequiaros con una larga letanía de parabienes y frases más o menos acomodadas para despediros, pero en llegado el momento, y acumulándose los recuerdos y las imágenes en mi memoria y en mis retinas, no he sabido por dónde empezar, y he tenido que dejarlo correr.

Pero quiero que sepáis, que vosotros, pasados y nuevos, antiguos y modernos compañeros con los que he tenido el honor de navegar y vivir, al fin y al cabo, mi vida durante estos últimos diez años, habéis sido los mejores compañeros que una persona haya podido desear.

Echaré de menos las risas, los cotilleos, y las discusiones de media tarde o media noche en la Corrala, amenizada por la ochentera música de Juan, los alquitranados pinchitos de José y la recurrente frase de: “Esto es un bar”, de Jaime.

Echaré en falta, las batallitas de "Lomo Plateado" y de "Chipi", los libros y copias del Oubiña y su ¡Plan de Combate imposible!

¿Dónde quedarán, Primo, esas crueles bromas (Gori, Pablo y Dani, el Malo), aunque no tanto la lasciva relación gimnastica de los dos primeros (maricas) ... y esas retorcidas conversaciones de última hora en la terrible sobremesa? ¡Cuánto hemos cabreado a los chicos de la G.I.!

¿Quién me pedirá un euro todos los lunes tan arrebatadoramente amable como Manolo? O ¿Dónde estará mi curso, Javi, y sus compinches, Huguito y Martín, ese trío de calaveras: "Caballa, Moco y Tarugo y su Jefe don Lelo", personajes de TBO!

Si es que han sido diez años de glorias y miserias recorriendo el mundo. Tocando puertos increíbles y otros menos. En ese cascarón gris naval. Desde Ferrol a Pearl Harbor pasando por San Miguel, Santo Domingo, el canal de Panamá de Bahía Limón a Balboa, San Diego. Regresando por Manzanillo, Cartagena de Indias y Miami.

Desde Ferrol hasta las Seychelles, desde Palermo, pasando por Civitavecchia, Souda Bay, Suez, Djibouti, Muscat, Dar er Salem, y tantos y tantos sitios.

Salalah, que en no siendo de Massiel, tampoco fue de Mariñas, ese fue, Muscat.

Anécdotas que se agolpan dentro de mi calva cabeza. ¡El Kebab de 50 euros de Antalya! (Que nos lo digan a Marcos y Roca entre otros). Y hablando de Pelouro, ¿con quién volveré a discutir hasta la saciedad ahora, si ya no está Roca y su indomable forma de ver la vida? ¡Maldito zaratán que invade la Armada, ¿verdad, Chema?!

¿Cuándo volveré a encontrar un camarero que se aprenda de memoria los platos que le dicen diez tipos en inglés macarrónico, como aquel muchacho de la casa de comida afgana o paquistaní de Muscat?

El bueno de Servia…

¿Dónde encontrar otro Jaime, ese descamisado tabernero, testarudo y generoso?

Y qué decir de las “tres marías”: Tanzana, Pajarito y Rosita, y aquella fabulosa cena que nos regalaron en Souda Bay con su compañía. Tantas risas, y bromas, entre “yintonics” y bombardeos durante la crisis de Libia.

Los partidillos de futbol del Julianín, David, Moncho, Dani el malo y Dani el bueno (Y qué cabrones somos, haciendo de uno el bueno y de otro el malo), Amado. ¡Hasta Franco! Qué sepáis que todavía tengo unas botas de futbol nuevas sin estrenar.

Y el dúo sacapuntas Iñaki y Fon. Esos dos aventureros ilustrados que se pusieron el mundo por montera, acompañados de Gonzalito, pequeñín, y Rubén, por La Valeta e hijuelas.

¡No me olvido de ti, sociata! (Julián)

La extraña pareja: Baena, Suso y Borja (que al final fue trío)

¡La diosa Vikinga!

Si es que si me pongo, hasta voy a echar de menos el escatológico humor de Bujan…

Ays… Nico, Arzu, Guima, Patiño, Óscar Lorenzo y Carlos ¡qué grande se hace la mar y qué pequeña esta marina! ¡Las peleas con Pino!

¡Qué vacío el karaoke sin Bitucho!

Santi y Kike.

Y recordando, recuerdo el “bebé imaginario” o las discusiones que siempre se llevaban el “gato al agua” con Oscar, que nos cambió por un petrolero. (Un beso para las niñas y Fátima)

Y tantos, y tantos… Mosqui y sus malditas salsas que me hicieron perder mi figurín. El romanticismo enfermizo de Óscar Ramírez y Juanjo, y las chaquetitas de Ramiro.

¡Ese Ponte!

¡Vivan las Islas Canarias, y sus mujeres (Rita y Marj)!

La rihb de Juan, y las sábanas de la Yola. La cueva del José Vicente, “Er Popi y el Alex”.

Si es que en el fondo, habéis sido el todo y la nada en esta relación que hemos tenido, donde el sacrificio, el miedo, el dolor, la tristeza pero sobre todo el buen humor, el trabajo e, incluso, en ocasiones la disciplina, fueron los cimientos sobre los que se apoyaron mis circunstancias y yo (que diría Ortega y Gasset) durante todo mi periplo en la CUATRO.

Ahora os vais. Y, creo que es la primera vez, que os vais sin mí a algo serio, me refiero en tiempo e intensidad, no en gravedad. Como suele pasar, nadie es imprescindible, y yo no soy menos, otro en mi lugar hará, y mejor, mi trabajo, pero no significa que una parte de mi no esté ahí con vosotros.

¡Qué os vaya bonito!

Y recordad, “que ninguno de nosotros es más importante que el resto de nosotros, porque formamos un equipo. Un buen equipo”.

Buenas singladuras y favorables vientos.

PD.- No os preocupéis si me he olvidado de alguno, que habrá segunda parte.

Sexo en Ferrol.

2014-08-25T18:01:00.000+02:00

Hoy no me voy a romper la cabeza con tesituras, que al fin y al cabo, tal vez no lea nadie, aunque este extremo, particularmente, tampoco me estresa demasiado, solo lo justo y necesario. Hoy, como decía, presentaré los hechos como el fiscal que ante el “gran jurado”, sabedor de que tiene el juicio ganado, y en siendo blanco y en botella, normalmente es leche, lo deja para sentencia.

Con la venia, Señoría.

Os dejo el siguiente enlace
[http://www.lavozdegalicia.es/noticia/ferrol/2014/08/24/policia-local-ferrol-sorprende-pareja-amor-parque-infantil/00031408906237773627729.htm],

en el cual se relata cómo después de varias llamadas por parte de padres que estaban con sus hijos en el parque del Cantón, imagino que a la altura del Beirut y compañía, se percataron de que una pareja hacía el amor, y llevados de esa ancestral pasión, yacían desnudos en pleno día y en plena calle, y a pleno pulmón, meciendo sus sudorosos cuerpos, gimiendo y contoneando sus pelvis en sinuosos movimientos ardientes.

Una patrulla se personó y los detuvo.

(Podría imaginarme la escena: Cantón, cinco de la tarde, pareja “copulativa” practicando un 69. Un agente se acerca un tanto titubeante y avergonzado. Se compone y con voz enérgica les dice, mientras se lleva la mano a la visera a modo de saludo:

Disculpen, y que aproveche. ¿Podrían ustedes cesar en su actitud y vestirse, por favor?)

En fin, hasta aquí, todo podría quedar en algo anecdótico. Esa historia escatológica que se cuenta cuando se reúnen varias parejas para cenar en algún local de picoteo, o que se acaba relatando al final de una jornada de trabajo entre cerveza y chato de vino.

Pero, la realidad, nuevamente, supera a la ficción. El tipo, de este dúo, que acababa de salir de prisión recientemente, tenía dos órdenes de alejamiento sobre la tipa, con la cual copulaba en plenos jardines.

Y es que leyendo estas noticias, uno se pregunta, hasta cuándo y cuánto algunos desarrapados pueden seguir tensando la justicia y las leyes. Esas leyes hechas verbo en la justicia que deben nacer para proteger a los ciudadanos, y se convierten en un artífice de chifla y burla en manos de algunos y algunas. Que hacen que hechos tan terribles como violaciones, violencia de género, agresiones, y un dramático etc.…. sean en sus manos sucias una suerte de risas, más parecida a un guión de película barata de los años setenta.

Ya lo mencioné al principio de este cuento, hoy no me propongo ni defender lo indefendible, porque no tiene excusa, ni debatir lo que no tiene más ejercicio, que ser juzgado por todos y por quien corresponda en su justa medida.

Nada más, Señoría.

La toma de Baroña.

2014-08-22T20:11:00.001+02:00

Corría el año 1789, cuando un grupo de hombres y mujeres resueltos tomaron la Bastilla, a la sazón una de las prisiones más terribles, señalada como el símbolo despótico de la monarquía francesa. Hasta ese día, 14 de julio, años de miseria y hambre habían asolado al pueblo llano, a ese que se levantaba a maitines, pero no para rezar, sino por el dolor de sus estómagos vacíos.

El hito, huelga decirlo, el coro en una sola voz de “libertad, fraternidad e igualdad” resonó como un eco lúcido y nuevo, que se extendió como el aire huracanado por todas las arterias de la tierra… marcando un antes, y un después.

Hoy me conmociono al leer el periódico, pero no porque la noticia se trate de una muerte, una violación, un atentando, una epidemia… de esas noticias, desgraciadamente, estoy asustado. Se trata de algo, que en siendo algo fútil, es al mismo tiempo un punto de inflexión de las libertades individuales y la tolerancia.

Es un síntoma más de nuestro denostado sino.

La playa de Arealonga, en el término municipal de Porto do Son y al lado del Castro de Baroña (un tesoro arqueológico ubicado en ese punto de la costa gallega), siempre ha sido foco de tensiones y tiranteces entre aquellos que preferían acudir a él vestidos o desnudos. Por supuesto, para aquellos que hemos conocido, visitado y “playeado”, no ha sido más que una anécdota ridícula e irrisoria entre pequeñas minorías absurdas.

Hoy, una minoría, o eso querré entender, ha ido un poco más lejos, escribiendo y señalizando en todas la zonas de acceso al arenal notas que subrayan no solamente su intolerancia, sino también en gran medida un gran complejo de inferioridad, además de una redacción terrible, incluso para un tipo que va desnudo.

Pero antes de avanzar, me gustaría decir que me parece ridículamente estúpido esa forma que tienen algunos nudistas de llamar “textiles” a los que llevan bañador…. Esa etiquetación no hace nada más que llevarnos a la conclusión de que sus pretensiones no pasan por ser una mera fantochada, trasnochada y antediluviana forma de pensar y proceder y para muestra un botón:

Estos días ha amanecido la playa con carteles cutres y de ortografía reprobable en la que se acusaba a los usuarios de la playa que portan bañador, de “mirones” y “sinvergüenzas” e incluso se atreven con los niños. Además, continúan su perorata indicando que ese arenal les pertenece… ¿Puede pertenecer a alguien algo público o es de todos los ciudadanos?... conminándolos a que se busquen otra playa. En fin…

Antes he hecho mención a un par de cuestiones que me parecen interesantes. Ahora, me gustaría desarrollarlas un poco, para que puedan ver, la conexión entre ambas. He hablado, no sé si con mucho o poco acierto, de que esto supone un punto de inflexión en lo que respecta a las libertades individuales y la tolerancia. ¿Qué le parecería al autor de estas notas que yo me parapetara en la calle donde vivo, y al grito de “no pasarán” pusiera una aduana, donde sólo podrían acceder aquellos individuos que tuvieran una determinada prenda de vestir o una determinada cualidad física? Soy yo, ¿o esto recuerda a lo que ocurrió en la Alemania de Hitler, o en los autobuses segregados de sur de Estados Unidos, o en Sudáfrica? Sí, lo reconozco puedo estar exagerando, pero dónde acaba la exageración y aparece la imprudencia de la segregación.

Podemos sacar dos lecturas:

La primera y más plausible, un idiota sin educación, frustrado y sin recursos mentales, que se ha querido anotar un tanto escribiendo, y mal, notas intimidatorias.

O, el discurso fácil y gratuito de un grupo, esperemos que minoritario, de una élite de intolerantes proxenetas de la libertad que buscan tener su propio feudo.

Y una cosa lleva a otra, me hace pensar en todos aquellos franceses que armados con antorchas y horquillas se echaron a las calles de París en busca de su libertad y tomaron la Bastilla, que con su caída, trajo la caída de un estilo de vida que hasta hacía poco representaba la imperio del mal y la riqueza por encima del hombre y sus necesidades. Y también, me vino a la mente el nombre de Vivian Malone Jones, que en 1963 fue una de las dos primeras personas de raza negra en matricularse en la Universidad de Alabama. O tal vez, en tu abuelo, o mi padre o tu hijo, que más allá de su comodidad y su conformismo han salido, salen y saldrán a la calle a pelear por la libertad de todos y para todos al precio que sea, aunque sea llevando un bañador.

“Tal vez, haya batallas más importantes que ganar, pero no podemos permitirnos el lujo de perder Baroña, porque sería perder un pedacito de nuestra libertad”.

La niña de la feria... (Historia de dolor y tristeza)

2014-08-20T13:16:00.001+02:00

A estas alturas de la película no creo que por hacer un poco de “spoiler” alguien se ofenda. El guión, adaptado, bebe de las fuentes de la vida misma. Esa vida perra y mal afortunada que viven los comunes de los mortales; o sea, tú, yo, él, nosotros, vosotros y ellos. Algo así, pero con la fiereza ruda y mezquina de que en sabiendo que esto solo son palabras en un papel virtual, existe fuera, a escasos centímetros del umbral de tu puerta una realidad tan fría como cruel. Ni que decir tiene, que esta historia tiene un final terriblemente infeliz.

Todo comienza así… “a la niña de la feria, unos hombres desalmados, la capturan, la humillan y la violentan. Así, sin entrar en escabrosos detalles que a nadie le van a solucionar nada por saber más o menos de ellos. Así, sin más. Humillación y violencia, gratuita, impía y manchada.

A la mañana, siempre fría y desolada, solitaria vagando por los entresijos de su humillación y demás callejuelas, recorriendo lágrimas de sangre, saliva y sudor sus mejillas, lágrimas de dolor, y desesperación de quién se siente sucio y solo, la encuentran. Y en ese arropar, que sabe a nana y leche con galletas, la bañan y la limpian, y la consuelan, y la acunan en un crisol de armoniosos y delicados movimientos, que apenas reproducen algún sonido, para que ni el crepitar de la madera más noble de los árboles centenarios, pueda romper el equilibrio, y en un rugir de vientos e ira, los recuerdos se le agolpen en el pecho, y en la memoria, más allá de lo necesariamente recomendable para hallar a sus malhechores.

Y, por arte de justicias y buenos haceres, de trabajo bien elaborado y coordinado se aprestan a los malvados, los cuales, supuestamente, se confiensan…

Hasta aquí, una historia digna. Triste, real pero con un final digno”.

Lo malo, viene cuando la realidad, que no es más que vida en estado puro, se manifiesta con la crudeza de su insigne navegar. Y como ese jarro de agua fría, nos devuelve de la ensoñación. Y, ese descerrajar de cañón de recortada sobre la rodilla, sabe a sangre, indolencia y frustración. Cuando a las horas, salen a la calle, y son vitoreados….

Ya dije antes que iba hacer un spoiler sobre la historia, pero es que a veces me puede la rabia. Me vence, el espíritu, estas cosas de sin sabor y gusta amargo, que huele a orín de gato, a miseria y maldad. Y es cuando, como una patada en el estómago, se me escapan todas las mariposas, y sólo me quedan tigres hambrientos y perros rabiosos que quieren salir por la boca como espumarajos de decepción, miedo y rabia. Sí, de rabia.

Y esta es mi pregunta… una pregunta que suelto al aire, que vomito y que hago brotar de la bilis de mis entrañas. ¿Dónde está ese género humano que emociona? ¿Dónde ese corazón que gana batallas, pierde guerras, sube montañas y baja hasta el averno por amor, por sacrificio? ¿Dónde está la dignidad?

A esta pregunta, solo me surge una respuesta… que en siendo respuesta no lo es.

En cada batir de palmas, en cada vitoreo, en cada palabra de gracejo de esas impías gentes… la dignidad del hombre muere.

Los versos de Machado o el discurso sobre la desigualdad.

2014-01-20T19:48:00.004+01:00

Hoy, creo, lo conveniente sería no hablar de política, ni de la situación actual. Lo suyo, lo convendrán conmigo, sería declamar unos versos de Machado, por aquello del tiempo que hace, gris y húmedo, tiempo de invierno; que me recuerda a cuando nuestro viejo profesor de tercero de E.G.B. lo leyó aquella tarde otoñal, y mientras lo escuchábamos, la mirada se nos distrajo a la ventana, desde donde se divisaba la ría, y los astilleros. Y parecía, ¡lo juro!, como si en lugar de recitar a Machado, estuviera describiendo el paisaje que fuera había.

[…] Y en la aborrecida escuela,

raudas moscas divertidas,

perseguidas por amor de lo que vuela,

—que todo es volar—,

sonoras rebotando

en los cristales en los días otoñales...

Moscas de todas las horas,

“Las Moscas”, Antonio Machado. […]

Eso sería lo suyo. Declamar poesía…, pero el tiempo de la poesía ha pasado para mí, por lo menos, hoy.

Así pues mientras perfilo estos renglones, que se me antojan, un tanto melancólicos en origen, en un frío anatómico forense del Condado de Montgomery, en Maryland (USA), reposan inertes los cuerpos de dos niños, a los cuales, su madre les dio matarile en el transcurso de un exorcismo. Podría preguntarme qué ronda por la cabeza de una madre para hacer eso. Incluso, podría preguntarme cómo llegó a la conclusión de que debía realizarse un exorcismo. Pero no lo haré. Dejo la información, tan fría y directa, como los menudos cadáveres en las camillas, para él que lo vea procedente lo procese. Yo no tengo ganas de procesarlo. Y cobardemente, meteré más tarde la cabeza en un agujero como los avestruces. Hay quien opina que los hombres descendemos del avestruz por nuestra cobardía, del asno por nuestra ostinación y de una piedra de granito por nuestra nula capacidad de empatizar. Una amalgama atrevida, un cruce genético, pienso, de difícil crédito, sobre todo en lo que a la “monta” se refiere; pues al final, Freud tenía razón, y todo se reduce al sexo.

Y entonces, pasa. El famoso, miserable, en ocasiones entrañable, pero siempre sórdio efecto “dominó”. ¡Maldito! Y una cosa lleva a la otra, y así, que en leyendo la prensa, que hoy tocaba como tocó ayer, leo un par de cosas que me llaman la atención. Del ABC, rescato la noticia del trío calavera este que rompió la disciplina de partido y que se niega a devolver su acta de diputado. Quedense con estos nombres: Joan, Marina y Núria, tal vez algún día estén unidos a la palabra de moda: doctrina. Y por otro lado, esto es tremendo, según una encuesta publicada en el diario “El Mundo” realizada por Intermón Oxfam, las veinte personas más ricas de España IGUALA los ingresos del 20% de la población pobre. (Pausa dramática) Hay que digerir bien la noticia. Aún diría más, hay que masticar bien estas noticias, sean totalmente ciertas o no. (Ya sabemos, la subjetividad del que escribe que haga cargar la noticia y la balanza a un lado u otro, según le convenga o lo crea de justicia).

Pero no daré mi opinión, hoy no me apetece. Interpelo a la inteligencia de las personas, que no a la de las cosas, que decía don Juan Ramón Jiménez, para que cada uno deje de urgarse el dedo en la nariz y tome su propio posicionamiento. Aunque, tengan claro, que esto no es una lección magistral, ni para sentar cátedra. No quiero parecer el más listo de la clase, o el único que se ha dado cuenta de ello. Yo sé que soy uno en el mar de todos que lo han visto, una gota más. Esta es la forma que tengo de patalear. Ahora mismo, soy un jabalí herido que busca encarnizada y ciegamente al ejecutor de tanto dolor.

¿Quién puede ahora pensar que Gamonal no es sino una chispa en este caldo de combustible? Una Bastilla a punto de eclosionar. ¿Cómo es posible que sigamos manteniendo ecuaciones tan dispares donde los ricos son menos pero más ricos, y los pobres son más en número y menos en ingresos? Pero hay más preguntas, en esta Bastilla particular que me trazado, y a cada cual atiendo con menos paciencia y más cólera en busca de una respuesta y solución.

Templaza, maese, templanza dicta cabeza a pecho. Mas el tiempo de la templanza como el de la poesía se ahogan en aguas revueltas, me repito.

“Concibo en la especie humana dos clases de desigualdades: la una que considero natural o física, porque es establecida por la naturaleza y que consiste en la diferencia de edades, de salud, de fuerzas corporales y de las cualidades del espíritu o del alma, y la otra que puede llamarse desigualdad moral o política, porque depende de una especie de convención y porque está establecida, o al menos autorizada, por el consentimiento de los hombres. Ésta consiste en los diferentes privilegios de que gozan unos en perjuicio de otros, como el de ser más ricos, más respetados, más poderosos o de hacerse obedecer”.

“Discurso sobre el origen de la desigualdad”, Jean-Jacques Rousseau

Mierda de Todo

2014-01-07T15:49:00.000+01:00

A estas horas, miembros del Instituto Armado, siguen la pista del Rey Baltasar, el cual ha sido denunciado por una vecina de Cartaya (Huelva). La vecina, que ha sufrido un traumatismo cráneo – encefálico, recibió el impacto de un “peonazo”, que supuestamente se lanzó desde la carroza del Rey Baltasar… ni que decir tiene, que cuando se miro al espejo esta mañana, Su Majestad, lo vio todo negro. Y no es el único monarca que se ha levantado con la perilla y el flequillo revirado. Pues a más de uno le habrán pitado los oídos por activa y pasiva, y de manera, maldiciente. Porque, en este país, otra cosa no, pero ver la paja en el ojo ajeno es de especial vocación materia.

Las entrañables fiestas navidadeñas han llegado a su fin. Y el balance ha sido inquietante… en España seguimos con el paro, con la corrupción, con la pobreza y los desahucios. En el mundo, seguimos con un cóctel variado, con un poco de todo y mucho de nada, donde muchos somos menos que cero y pocos más que nadie. Seguimos viviendo en un mundo de clases, léase: sociales, donde los muchos, todos pobres somos iguales ante una ley, que protege a los pocos que son más que nadie, o sea más que los muchos y por ende que el todo. Y es así, aunque parezca un embrollo. Coja la idea que es, realmente, lo que importa. Estamos en un mundo donde pisar mierda es para privilegiados, porque la mierda es el todo, donde habitan los muchos pero no los pocos, que al fin y al cabo son los que pisan. Un mundo donde la clase media, también, se está yendo a la mierda, y donde la distancia entre dos puntos A y B es tan extremandamente exagerada, que ya nadie la recorre. Pero alguien debería recorrerla… Es cierto que se alzan muchas voces. Yo, el primero. A mí, desde aquí, en mi butacón, cerquita de la calefacción, oliendo a café la estancia, y con el mar salvaje y enfurecido en la estepa marina gallega, a mí, se me oye el primero. Incluso, habrá quien me escuche. Pero no nos equivoquemos, eso no vale. Es igual que mi oronda vecina con tacones a las dos de la madrugada haciéndose oír, no es un derecho constitucional y una libertad individual; lo que es, es una “hijoputada”, falta de respeto y educación, y sobre todo, mucha mala baba. Este relato sólo es una válvula de presión por donde purgar. No sé si para no explotar yo, o con el ánimo de que no me explote en la manos una patata caliente, de esas, que pasa de uno a otro y que todos pasamos con los ojos cerrados. De esas, que al pasar, suspiras y dices: ¡listo, hasta otra! Como cuando eres el presidente de tu comunidad, y pasado tu año de legislatura, entregas el bastón de mando. Suspiras, y dices: “Ya era hora”. Y tus vecinos complacientes e hipócritas sonríen y asienten. “¿Era hora, sinvergüenza? Si te has tocado los cojones a dos bandas”, piensan. Porque, para ser muy sincero, ni hay erótica en el poder, ni nadie piensa que por ser presidente de tu comunidad tengas ni erótica ni poder. Está claro, esta composición es un acto reflejo para quedar bien de cara a la galería, dirigida a los muchos que engañados siguen escuchando canción protesta, y excitándose con los versos que surgen de la poesía social. Ya veo a esos perro – flautas, que la han empeñado para comprar tabaco de liar, dándolo todo, que no a todos; afilando el lápiz, mientras resuena una cantarina voz de pito que recita artículos de manifiesto. ¡Ays, mísero de mi! El retrato de Jean-Paul Sartre me mira fijamente. Sus ojos, tras los lentes, inquisitivos reprueban mi comportamiento. Lo sé, y lo siento. Le miro con ojos de perrillo abandonado, y dándo un rodeo, le tomo por sorpresa y le doy la vuelta. “Jean-Paul no es por ti, es por mi por lo que te oculto de tanta miseria”. Seguro, que ahora sí cobra más sentido “La náusea”. (No nos equivoquemos, no es lo mismo “La náusea” que una arcada”). Creo que he perdido el hilo argumental. Incluso, me atrevería a confesar que he perdido el norte en este insultante soliloquio, pero la intención era buena, por lo menos al principio. Lo único no razonable es que la culpa la compartimos muchos, cuando realmente, la deberían compartir los pocos, esos que son unos cabrones que se dedican a robar el todo, echarle la culpa a los muchos, y pisarnos como si fuéramos mierda.

Recuerdos en Blanco y Negro (actus primus)

2013-08-19T17:03:00.002+02:00

"No, no y no. Así están las cosas. Me acercaba de repente a mi casa, allá en los montes pélvicos del placer tórrido, cuando se me abalanzó una pantera al cuello. ¡Por Dios, que si no llega a ser por mis hercúleos músculos, a estas horas estaría criando ladillas en algún hospital de campaña francés!"

Memorias de un Schauferman adolescente.

Hoy, mientras me debatía entre comprar un celentéreo o un cefalópodo, en una tienda de mascotas, cuyo nombre no puedo ni siquiera intentar pronunciar, se me acercó un viejo amigo de la familia por parte materna que invitándome a un refrigerio me refirío la siguiente miscelania...

Y así era en el principio.

Mi infancia, a diferencia de la del malogrado Lorca, no son recuerdos de un patio de Sevilla, sino una estancia que olía a limpio y café de pota, por la que entraba una brillante luz que desconchaba el barniz de la mecedora y las contra de madera de la ventana, y que se abría como el final de un túnel, en un pequeño hogar, sobre la librería de Carmiña y Ricardo, y bajo la Casa de Nieves y Sara, con aquellas escaleras ajadas de pasos, que reposaba sobre la noble calle, que llamaban de “La Cárcel” (Benito Vicetto), frente a la casa de Josefa y la zapatería donde Julito (así lo recuerdo, la imagen de aquel hombretón con alma de niño), a un portal del estanco y los estanqueros, y su sobrino que heredó la noble profesión de kiosquero en la calle de La Coruña frente el Cristo Rey (mejor llamada de “los juzgados”), pegada a la confitería de Diego, que se enfrentaba a la relojería, donde decían vivía Pepe, el cojo, apoyándose más abajo en la ferretería “La Campana” y Maristani.

Por la otra banda, la casa de Rita y Blas, el fotógrafo, el bar de “Antolín”, la consulta de Lema, el practicante, que encaraba con la carnicería y ésta con Pan Piana, de Luisa, que se perdía por la de Curuxeiras….

Después la escalinata de baldosa añeja que descendía hasta el mar, la lancha de Mugardos, la punta del Martillo donde se mecía el Azor, y después el mar, que se me antojaba el más limpio y azul.

Todavía puedo escuchar, si aprieto francamente los ojos, y apresto los oídos, el fino troquelar de la fábrica de lápices, el chocar de culatas contra el suelo del Cuartel, el crepitar de la masa del churro en el aceite hirviendo en la plaza Vieja, el ronroneo simulado de los “chinos” en el Parapar. Todavía, puedo oler el aroma de mar, brea y aceite de los barcos en el pantalán, y el hidráulico de la fábrica de hielo cerrada. Puedo todavía sentir el olor a herrumbre de la chatarrera… mientras las gaviotas, que tenían y tienen esos fieros ojos azules, graznaban chillonas siguiendo la estela de los pequeños barcos de pesca.

Todavía, soy quien de oír, el restañar de tazas de vino y cerveza donde el Portuarios, y el redoblar de las campanas de la Iglesia del Socorro, donde don Alfonso preparaba su homilía del domingo.

Ese era el muelle. El muelle de las ranitas, los quintos y la Parrocheira, donde paseaba el señorío de alzada cabeza y humilde cuna y condición, trabajador, ilustrado, generoso y honrado.

A los diecinueve días del mes de agosto de los corrientes.

Luego, inmisericorde, marchó el muy cabrón, dejándome tan vehemente recuerdo entre pecho y espalda.

Yo no quiero ser el papá de Jonathan Castro.

2012-06-05T17:56:00.003+02:00

No quiero que piensen que no tengo sentimientos; al contrario, es porque se me revuelven las tripas, por lo que digo que yo no quiero ser el papá de Jonathan Castro. Tampoco su mamá, porque no quiero saber, no quiero sentir, no quiero padecer lo que padece un padre cuando le muere un hijo; sobre todo cuando ese hijo, que salió de sus entrañas, le ha depositado con toda confianza en manos de personas que creía que eran sus amigas, tal vez, sus hermanas.

Ayer, la mamá de Jonathan quería creer, y para ello se agarraba a un clavo hirviendo que su nene estuviera retenido, vendido, secuestrado. Pero vivo. Tal vez, que una Sor María de la vida, (supuestamente), lo hubiera canjeado para darle un hogar más hogareño, más cristiano o más pudiente. ¡Ojalá, hubiera sido una Sor María de la Vida, (supuestamente), quien lo tuviera, y no que haya tenido que aparecer su frágil cuerpecillo entre toneladas de basura.

Estaba al cuidado de Pura A. y Vanesa R. no han puesto sus apellidos, porque me imagino, que alguien, con dos pelotas por justicia en sus manos, les daría matarile a la vuelta de la esquina. También, imagino, que para preservar su integridad física en la cárcel donde cientos de madres cumplen condena.

Si fuera un mal hablado diría que son unas “hijas de puta”, (supuestamente), si realmente, como ha transcendido de la investigación, se les murió por “accidente” y lo tiraron a un contenedor de basura… Unas “hijas de puta”, las llamaría, y seguro, que como ante la “Santa Compaña”, daría tres vueltas en redondo sobre mí, invocando a Nuestro Señor Jesucristo, y renegando de Satanás. Aunque creo que eso, a estas alturas, ya no merece la pena.

Quizás, están arrepentidas…. Se asustaron, se les fue la mano, se les cayó y, (supuestamente), se les murió el pequeñajo y lo tiraron a un cubo de basura. Mas ese arrepentimiento ya no tiene sentido, ni siquiera Dios todo poderoso, las perdonará. No. Las castigará, porque: ¡Ay del infeliz que crea que Dios lo perdona todo! Dios es sabio, y su sabiduría e indulgencia son plenas. Y perdona al ladrón arrepentido, al adultero, al bandolero, al que se realiza tocamientos pensando en la estanquera… pero al que mata por placer, al que mata por sentirse superior, al que mata y engaña robando la inocencia, a ése, Dios lo condena.

Y eso también irá por todos aquellos que destronan su iglesia, aquellos curas pedófilos, aquellas monjas de estraperlo de niños, aquellos católicos que comen todos los días viandas, se persignan y luego miran hacia otro lado. A esos, también, Dios los castiga, porque, ya lo dice el refranero; que es muy sabio: Dios castiga sin palo ni piedra.

No sé que le pasará a una persona, que deja de ser persona, por la mente para matar un niño, o vejarlo, o violarlo, o grabarlo en video y comerciar con su carne. No sé si es un enfermo, o solamente la personificación de la brutalidad y la maldad. Pero a buen recaudo, ni Dios ni los hombres lo pueden perdonar. Dejarlo salir de rositas, silbando, con las manos en los bolsillos y pensando: “esto no va conmigo, acabo de llegar”.

No sé qué pasará ahora mismo por la mente de la mamá de Jonathan. Pero sé lo que pasa por la mía, y hay mucho matarile, mucha rabia, mucha ira, muchas ganas de romper cuello, tipo golpe seco como a un conejo de granja o con el garrote vil, a vuelta de tornillo. Sí, eso pienso ahora, y seguramente, pasado un tiempo, viendo a los míos; a mis hijos, suspire y piense que no son los míos los que han sufrido tal tropelía, vilipendio y salvajismo, y entonces, cerraré por un momento los ojos, me ruborizaré por vergüenza y tendré que pedir perdón porque yo, yo, no quiero ser el papá ni la mamá de Jonathan Castro. Y me sentiré mal, francamente mal… pero aliviado.

Sólo puedo decir: lo siento.

Como dicen en “L’hivern al cos” (1) Nunca nadie debería sobrevivir a sus hijos…

Nota.- Dedicado al Sr. S., que ha perdido recientemente un hijo en Estados Unidos, como le dije a él: lo siento. (No hay palabras)

Nota 1.- Substraído de la página y artículo “Es una locura pero podría funcionar”, de Pau Plana.

¿Es el enemigo? ¡Pues bombardeé cojones!

2012-06-04T17:57:00.000+02:00

Mientras en Valladolid, se entonaba el himno nacional el sábado, sin pitadas aparentes, igual que pasó en Sevilla el domingo, antes de la celebración de la “Roja” contra la selección china de Camacho, y su impronta; que todo hay que decirlo… todavía resonaba el eco de las pitadas que contra el Príncipe de Asturias se escucharon calladamente en el Calderón.

Y es que esta España nuestra es así. Un país de contrastes. Una pintura neo impresionista, sobre ese lienzo que es una piel de toro, donde se entremezclan los colores, las costumbres, los idiomas y sobre todo las ideas. Y de esta amalgama, en lugar de surgir una nación multicultural grande y fortalecida, existen todavía los desfragmentados Reinos de Taifas, por dulcificar la situación.

¡Vaya país! Mientras a unos pocos les inyectan, vía intramuscular 100.000 millones de euros, que a todo se llegará. Y el señor Dívar continúa con sus monólogos del club de la comedia, en plan, “Eugenio”, pero sin acento catalán, diciendo aquello tan aplaudido de: ¿Saben aquél que “diú” que fue a Marbella….? O nos enteramos de que nuestro querido y votado aplastantemente por todos, incluido el menda, Sr. Presidente afirma que no nos encontramos al borde del precipicio. ¿Al borde del precipicio?

Si me lo permiten, divagar me refiero, esto es como cuando los cuatro jinetes descendieron de los cielos o ascendieron de los infiernos, cuando la gran puta engendró a la bestia, la cual reconocerán porque lleva grabada los tres seises, y las trompetas romperán las murallas de Jericó, cuando el último sello, el de la desesperanza, se rompa.

Porque mientras unos viven de chiste como en la Rúe 13 del Percebe, otros viven directamente en la rúe. Sí, así, como suena, viven en la puta calle, o en la casa de un pariente, o con cuarenta años, y tres hijos, mujer y suegra viven conglomerados en casa de sus padres. Otros en soportales, cajeros de bancos, bancos de parque sobre cartones…. Sí, llego la hora de hablar a las claras, estamos en el umbral de la pobreza, estamos entre Pinto y Valdemoro, esa sutil frontera entre la mierda y la ponzoñosa mierda, que aunque es lo mismo es más o menos pestilente.

Y el problema, señoras y señores, es que no hacemos nada. Protestar demagógicamente como yo ahora mismo, y poco más. Perroflautas, Yayoflautas, 15M, antiglobalización, famosetes de Operación Triunfo…. Nada hacemos.

Sólo faltaría que apareciera el genial Gila y cogiendo su negro teléfono dijera:

- ¿Es ahí el enemigo? ¿Sí? ¡Pues bombardeen, coño!

¡MENÉATE PERROFLAUTA!

2012-05-29T19:53:00.002+02:00

No sé si será que con la edad me he vuelto más gruñón y huraño, en la acepción de la palabra que significa, falto de paciencia para aguantar chorradas. Pero de un tiempo a esta parte se me están revolviendo las entrañas cada vez que leo o escucho ciertos comentarios, y opiniones dignas de gorrinos en una gorrinera; y no de personas con dos dedillos de frente.

Durante un ejercicio en el que no he tenido que participar, leí la prensa en el baño y tomé unas notas, se las expongo brevemente, y tal cual las pensé:

“Falocracia mafiosa de la SGAE y el mundo de la farándula: Rouco y la Inquisición. Reixa y Ríos. “The new degeneration generation”. => La condena imposible a Javier Krahe…. El desierto demográfico en Galicia. La prima de riesgo en 511 puntos.”

Creo que en principio, hoy tenía pensado seguir poniendo verde a BANKIA, a la inyección de capital, a por qué nos toman por tontos, y ciento y la madre, pero… hubo algo que me hizo cambiar de parecer. Me explicaré.

Hace algún tiempo, me registré en una página web donde se suben noticias de actualidad, y donde se le da la oportunidad a todo el que lo desea a dar su opinión, comentarla, puntuarla e incluso puntuarla negativamente en caso de que la noticia o los comentarios sean insidiosos, irrespetuosos o irresponsables.

He leído a lo largo de dos semanas, aproximadamente, un ciento de artículos, y he hecho un total de 189 comentarios. Uno de mis artículos, que había seleccionado de la agencia Europapress, salió en portada; y he sido objeto de halagos, pero sobre todo de burlas.

Que se burlen de mi… pues no sé, mi espalda es ancha como ancha es Castilla. Pero hay cosas que rozan la indecencia, el delito y la temeridad, que hacen que uno cruce la línea de lo banal y se convierta en una pura, pura mierda. Y eso, eso sí, que me toca las pelotas.

Procedo a nominar algunos comentarios:

1. Militares subnormales, parásito sociales.

2. A los policías palizas hasta matarlos.

3. Los Peperos son unos cabrones, y me arrepiento de haberlos votado.

4. Insultar al 15M es insultar mi “intelijencia”

5. Sólo la Guardia Civil son las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado. (La policía debe ser como el cuerpo de bomberos).

6. La Guardia Civil son unos “prosenetas” del gobierno con afán recaudatorio.

7. No podemos tratar a los inmigrantes mal porque nosotros ahora seremos inmigrantes, y ellos han tenido mucha dignidad y nosotros los hemos tratados como perros (¿?).

8. Debes de ser canario, porque odias a los alemanes….

Y mejor que no me ponga a mencionar Nicks porque sería la repera…

Y en llegando a este punto, mis queridos lectores, mis buenos amigos, mis viejos camaradas, mis nuevos lectores, mis curiosillos que se han acercado a este blog por equivocación o a cualquier persona que en más o menos medida sepa leer… yo, mi humilde persona, este viejo sin pelo, que ha perdido su barba en un accidente doméstico, con una mano medio manca y dos hernias discales, ese que vio la aurora boreal, ¿recordáis?, que vio el rayo de San Telmo en el Ecuador, los fiordos en el frío extremo y el calor fresco del estío. Las noches – días de verano en Islandia, las tormentas de arena de Fujairah, que crucé el desierto para llegar a un barco desde Dubai, y a punto estuvimos de atropellar un camello. Estambul, San Diego, Panamá,… y así en un sinfín... de países con situaciones extremas, yo, que no soy nada ni nadie más que un humilde viejo que divaga sentado en una silla de madera, se pregunta y les pregunta: ¿Qué mierda de generación se ha crecido entre botellones cutres, consolas y móviles de última generación? ¿Qué generación se ha creado que saben que es el cumpleaños de su amigo del alma por el Facebook, y quedan por twiter, en twiter para hablar…. O en el skype?

Yo, que con catorce años me avergonzaba de decir que jugaba a las canicas, y me sonrojaba cuando me sonreía una niña…. Ahora cuando uno de mis hijos me dice: "¿papá jugamos al fútbol?, me entra un subidón de adrenalina, que me hace confiar en que no todo está perdido, y que aunque poquito, algunos no lo estamos haciendo tan mal.

¡Usted me da asco! O el cuento del país de la pandereta.

2012-05-21T16:17:00.000+02:00

Entonces Pilato, viendo que nada adelantaba, sino que más bien se promovía tumulto, tomó agua y se lavó las manos delante de la gente diciendo: «Inocente soy de la sangre de este justo. Vosotros veréis.» Mt. 27, 24.

Mientras muchos setenteros, y nostálgicos de la década de los setenta y principios de los ochenta, lloran la muerte de “Robin Gibb”, uno de los integrantes del trío de los “Bee Gees”; y otros se quedan boquiabiertos porque la japonesa “Tamae Watanabe”, de 73 años de edad alcanza la cumbre del Everest; otros, muchos, otros muchos o muchos otros, según se quiera leer, pensar o creer, están indignados por la forma, manera o modo en que ha salido de la cárcel Ramón M.M. alias el “Ramoncín”, uno de los tres menores culpables en la paliza, vejación, violación, muerte y cremación (todavía en vida) de Sandra Palo.

Salió en un furgón, y en las imágenes se aprecia como hace un gesto con el brazo. ¿Un ademán de triunfo por la ansiada libertad? Tal vez, estaría mejor sin el brazo, pensarán muchos. Tal vez, algunos, se lo amputarían y se lo darían a comer a los cerdos, pensarán otros. Pero otros muchos, o muchos otros, confiamos en que la justicia ponga las cosas en su sitio. Que un juez, sentado en su silla se achuche el cerebro y el cerebelo, y que se le ilumine la chispa de la ciega justicia igual para todos los hombres y mujeres, y así, como si fuera el entramado de las neuronas, en una reacción en cadena, llegue hasta el Ministro de Justicia, y dándose un chorlito en la frente se diga: ¡Mierda, la hemos cagado! Y enmiende este entuerto.

Porque es triste y desolador, terrible y horrible, casi anti natura sobrevivir a un hijo, pero sobrevivirlo porque te lo han robado, te lo han arrebatado, te lo han… en fin… te han privado de verlo crecer, de verlo madurar y dar frutos… Tal vez, la mamá de Sandra Palo tenga un árbol en su jardín. Y cada vez que llega la primavera y florecen las flores en sus ramas de hojas frescas y verdes, ve a su hija, a Sandra, y un hilo de felicidad, durante una fracción de segundo ilumine su rostro antes de desaparecer en las tinieblas de quien se siente vacío porque ya no le quedan ni lágrimas que llorar; porque donde hubo amor ahora sólo hay odio; donde hubo perdón ahora sólo hay venganza; y donde hubo esperanza ahora sólo hay la oquedad de la soledad absoluta. Y aún así, María del Mar, la mamá de Sandra, dice que jamás ha pedido venganza ni la pena de muerte, sólo justicia. Y, puede, que ni siquiera tenga jardín.

“¡Mierda, la hemos cagado!”, dicen en este cortijo, país de panderetas, jotas y botas de vino. Ya lo decía Quevedo, el Dioni, Conde y Díaz Ferrán: ¡Poderoso caballero es don Dinero!

Y como ya sabrán, yo, que leo la prensa sentado en el retrete mientras evacúo, hago de vientre o simplemente cago. Hoy, no sé si será que las hemorroides me atacan, aunque no las sufriré en silencio; pues me está pasando factura la comida “picantona” de este puente abisinio que he disfrutado… o en sí lo que leo como que han detenido a 27 personas por un fraude laboral, o que BANKIA necesitaría otra inyección de 7.500 millones de euros, o que ha habido 60 muertos aproximadamente en un atentado en Saná (Yemen) donde por cierto tenemos desaparecido a un Policía Nacional, o el ex cuidador de guarderías holandés que se dedicaba a abusar de los niños, o más y más y más y más noticias…. Que cuando me miro al espejo, y me doy cuenta a la especie que pertenezco, me sale un aquél de “Qué asco me da, Usted” con su demagogia y sus palabras bonitas, que ha tirado de la cisterna, ha cerrado el periódico y ha salido abrochándose la bragueta.

- Por lo menos, lávese las manos.

- Así sea.

EL DRAGMA GRIEGO, DE GUINDOS, Y LAS PISTOLAS.

2012-05-15T18:55:00.002+02:00

Mientras en el país heleno se desarrolla un drama al más puro estilo griego, y nuestra prima, la de todos, no la mía de Cuenca; que es coja de la pierna izquierda desde que le arrebató la pierna una ballena blanca en el estrecho de Gibraltar; nuestra prima, la de riesgos; y esto se dice en voz baja, está cerca de la cifra del 500; algo así como el Quinto Centenario del Descubrimiento de América, pero a lo bestia, puñalero y por la espalda. Y si fuera poco, el Ministro De Guindos nos suelta aquello tan socorrido de que “un corralito español es un sinsentido”, y uno, o sea yo, que soy muy sentido, me acuerdo del bueno, y gran actor de reparto don José Sazatornil Buendía, “Saza”, soltando voz en grito, y uniformado de benemérito aquello tan locuaz y cabal: “¡Esto es un Sin Dios!”; y pistola en mano se lió a tiros contra el horizonte.

(Cassen y Saza, en secuencia de "Amanece que no es poco")

Y en eso andamos… mientras, como ya saben hago de vientre, sentado en mi trono de roca; nunca mejor dicho, y leo la prensa. Esa prensa en papel, que desmintiendo el mito, a lo “cazadores de mitos”, al final no es tan bueno para limpiarse el culo como uno creía. Es más bien rugoso, y los titulares se te quedan impresos entre cacha y cacha. Así que, ahora, también, se ha venido abajo, lo de limpiarse el culo con la prensa escrita… habrá, que lo hagan los pudientes, que limpiárselo con televisiones LED, por el tema de que casi todos los programas que se emiten son también una mierda.

Pero dejémonos de milongas.

Yo, de verdad, es que añoro la peseta. Y añoro el estado de bienestar, cuando iba al banco y me saludaba el botones, vestido de almirante o general austrohúngaro; y por ir, no sólo te regalaban un paraguas y un llavero, sino también con un crédito personal de tres mil euros y una visa – oro para los imprevistos.

Aun recuerdo, con nostalgia, cuando te llamaban por teléfono y te ofrecían una hipoteca.

- ¡Le ofrecemos las mejores condiciones!

- No tengo trabajo, ni sueldo

- ¡Es lo mismo, ya encontrará trabajo y ya empezará a pagar en cómodos plazos dentro de unos meses!

Y es que tenía razón aquel tipo con acento madrileño, que lo del ladrillo era una buena inversión, y tener un piso en propiedad en más o menos cincuenta años, era todo un patrimonio para dejar en la herencia.

- ¿Y qué pasa con los nenes? - Preguntaba mi señora.

- ¿Qué les pasa?

- Que son tres.

- Ah! Pues nada, póngame señor banquero, ¡amigo mío y estimado compañero! Tres kilos, cuarto y mitad de hipotecas para comprar varios pisos.

- Y el de la playa.

- Y el de la playa, señor director.

- Llámame Carlos, corazón.- Me decía zalamero el director bancario.

Ahora, me pregunto yo donde estará ese director. Lo último que oí es que, como San Pedro en su día, renegó de mi hasta tres veces, antes de que cantara el gallo… en fin… así es la vida, que un día, entre recortes, cortes y “sin dioses” a alguien se le va a ir la pinza, la cabeza y va a perder un tornillo o peor aún, lo empeñará en el Monte de Piedad. No sólo se pondrá en las barricadas de la puerta del Sol, sino que se alzará con proclamas tan insólitas e inapropiadas como: “Queremos una vivienda”, “Queremos un trabajo”, “Queremos comer”… en resumen, como diría De Guindos, un sinsentido….

La impotencia de Shauferman.

2012-05-14T16:30:00.001+02:00

No sé si es que he empezado la semana demasiado pronto; el sábado; o que me queda por delante mucha semana, que acabará sino queda más remedio el sábado que viene… No sé si no será también que la vida te da varapalos, y ves a hombres llorar porque no pueden hacer nada ante la impotencia, o si la impotencia la tengo yo por ver cosas que me superan, y tengo las manos atadas o no quiero desatarlas y eso me da más asco todavía.

Pero la verdad, sinceramente, estoy hasta los cojones. Estoy cabreado, enfadado y sino al menos encolerizado, porque empiezo a tener una hartura que se sale de lo normal. Mucha hartura….

Un sacerdote de Xestoso ha dicho en su homilía que él también está hasta los cojones, aunque lo ha dicho con palabras más ortodoxas. Se ha dado cuenta, como muchos más que ya está bien de tanto despropósito, de que estamos sentados sobre una olla a presión y que como no pongamos atención a la válvula de purga, esto nos va a explotar en las manos y en la cara.

Yo, que soy padre de familia numerosa, también me estoy dando cuenta. Me estoy dando cuenta de que sigo cobrando lo mismo, pero todo ha subido. De que voy al banco de toda la vida, y se me quedan mirando como si les debiera la vida, y eso me repatea el estómago, el esófago y hasta la pituitaria. Me empieza a asquear la media sonrisa de falsedad que me pone la interventora cada vez que me acerco, como si llevara en la mano un platillo a pedirle una limosna.

-          ¡No, señora, no! Es usted la que trabaja aprovechándose de la miseria de los demás. – Esto lo pienso, pero no lo digo en voz alta.

-          ¡¡¡Váyase usted, señora interventora, a la mierda!!!! – le espetaría en su cara de cínica…. Pero no lo hago, estoy sobrado de educación y culturilla general.

Y hasta de eso, hoy tengo un mal día. Estoy harto de los tipejos que van a todo gas, como si fuera el circuito de Mónaco por el centro de Ferrol, con sus vehículos de todo a cien pesetas, “maqueados” como si fueran la horterada del coche fantástico pero con la voz estridente de una vedette ajada.

Y ¿Qué me dicen de los niñatos? Esos adolescentes que pasan por tu lado y te dicen cosas como “Eh!, tío, tienes un cigarrito?” Y tú con educación desmesurada, titubeas, y les dices “No, no tengo.” Y se marchan partiéndose la “caja”, que dicen ahora porque creen que te han asustando.

-          ¡Escucha retaco, no tengo fuego, y no lo siento! ¡Al contrario, estoy muy satisfecho de no fumar! ¡Que te jodan, mocoso de mierda! – Pero tampoco lo dices no vaya a ser que pase un guardia de la porra y te meta un paquete cuando poco por maltrato infantil…. Hasta este punto hemos llegado.

Y después hay gente que dice: “Yo no soy creyente”. Pero, no se da cuenta de que acatan los mandamientos y las leyes divinas mejores que algunos santurrones, poniendo una y otra vez la otra mejilla… y cada vez que van al banco, a la financiera de turno, reciben el “beso de Judas”, y con carmelita paciencia lo aguantan todo como Jesucristo aguantó su cruz…

Y es que estoy enfadado. No sé si no serán las hemorroides, la muñeca, el talón, que tengo sobrepeso, o la barba revirada. No sé si será que estoy hasta las narices por no decir hasta los huevos porque tienen que pasar cosas malas, ¡horribles!, para que metamos mano, y nos volvamos solidarios.

Tuvo que morir un compañero, para que nos diéramos cuenta de lo valiosa que es la vida, pero sobre todo de lo valioso que es irse de la misma con las cuentas claras y la conciencia tranquila, como hizo él. Y darnos cuenta que cada día que pasa, tenemos que darle gracias a Dios, a Alá o a Buda, al que sea, a los marcianos de Marte o a la ciencia e Internet. Pero que debemos dar gracias de estar un día nuevo sobre la tierra, y ver la luz del sol, aunque hoy esté nublado. Y que no debemos desaprovechar la oportunidad de decir las cosas, de pedir perdón, de volver la mirada atrás y decir “lo siento”.

Tuvo que desaparecer Marta del Castillo. Tuvo que morir torturada Sandra Palo. Y tuvieron que salir a la calle impunemente sus asesinos para que nos diéramos cuenta de que algo no iba bien con nuestro sistema judicial.

-          3/01/2012 Antonia 54 años. Asesinada en Puig-Reig

-          8/01/2012 Carmen 80 años. Asesinada en Zafra

-          9/01/2012 M.Rosa 42 años. Asesinada en Tarragona

-          13/01/2012 A.R. 56 años. Asesinada en Mollet del Vallés

-          18/01/2012 Estrella 45 años. Asesinada en Alcaudete

-          21/01/2012 —- 33 años. Asesinada en Santa Coloma de Queralt

-          24/01/2012 Manprit Kaur 25 años. Asesinada en OLOT

-          27/01/2012 —- 51 años. Asesinada en Granollers

-          4/02/2012 Elisa 49 años. Asesinada en Guadassuar

-          2/03/2012 Julia 65 años. Asesinada en Vilardevós

-          25/03/2012 Caridad de los Ángeles 39 años. Asesinada en Tolosa.

-          14/04/2012 Nicole 28 años Asesinada en Tuineje

-          15/04/2012 Rosario 53 años. Asesinada en Sevilla

-          15/04/2012 Ana Mª 24 años. Asesinada en Estepa

-          24/04/2012 Tina 74 años. Asesinada en Madrid

-          2/05/2012 Carmen 25 años. Asesinada en Elche

-          12/05/2012 M.J.G.L 48 años. Asesinada en Manzanares

Yo, hoy, no quiero perdonar… quiero ver que mi País por el cual juré hace muchos años derramar hasta la última gota de mi sangre por él, hace algo por aquéllos, desvalidos y desprotegidos, que ronda el umbral de la miseria y la vergüenza a un paso del hambre, y de la crispación.

Ella no sonríe.

2012-05-10T19:07:00.000+02:00

Ella no sonríe. No sonríe porque un juez la ha condenado a casarse con el animal (eso no es un hombre) que la ha violado; ¡atentos! Para que éste, hijodelagranputa, se libre de la cárcel.

Ella no sonríe porque fue forzada.

Ella no sonríe porque fue violentada.

Ella no sonríe porque para ella no existe la justicia, ni siquiera la venganza, ni la revancha.

Ella no sonríe. Está triste y no es que sea una princesa, que diría Rubén Darío. Es sólo una niña. Una niña normal, tan normal como esas niñas que vemos por la calle jugando con sus móviles, hablando de sus cosas, de sus primeros chicos, del cantante de moda.

Ella no sonríe porque le han robado la inocencia, se la arrebatado de un zarpazo feroz; un depredador que en la cadena alimenticia está un escalón por encima de ella… allí. Aquí, como dice el bueno de Xoan C. estaría colgado de un pino gallego, boca abajo, y los cuervos carroñeros le sacarían los ojos, hasta escarbarle las cuencas y dejárselas tan vacías como su pútrido corazón.

Ella no sonríe porque su padre está frustrado, porque su padre que tal vez creía en la justicia de su país, ahora se ha llevado un varapalo, una bofetada de esas de cinco dedos marcados a fuego en la cara.

Ella, que se llama SAFAE, y lo pongo en mayúsculas, ha sido obligada a casarse con la bestia que la profanó para salvar su honor. ¿Qué honor? Me pregunto yo. ¿El honor del violador? ¿El honor de Safae? ¿El honor de su familia? ¿El honor de la justicia?

Safae no sonríe porque tiene miedo, porque va a ser mamá de un animal. Porque va a traer una criatura al mundo fruto de un bestialismo… una criatura que será juzgada antes de nacer, incluso por la pobre e inocente Safae que, quizás, sólo traía agua del pozo, o jugaba con sus muñecas y sus amigas, soñando con convertirse algún día en una gran doctora. Quizás.

Safae, que ahora, no sonríe, tal vez, algún día disimule su mirada perdida y triste. Y, si Dios o Alá lo quieren, se convierta en un ejemplo de lo que NO es JUSTICIA. Pero hoy, ha perdido su tren para jugar a las tacitas de té, y ese tiempo, no volverá jamás, porque es irrecuperable.

Esta es Safae….

Y perdona que hoy no sea jocoso, pero hoy también lloro, pero a mi manera. Con rabia, con ira, con la cólera de un guerrero viejo curtido en millas y mares, con la piel llagada por la salitre y la arena del desierto, el aire cálido del Sáhara, y la tramontana. A mi manera, como tú, amigo a la tuya, ahora, mi estómago se ha cerrado, y si pudiera vomitaría palabras prohibidas que como cicatrices se han dibujado en su pequeño corazón de catorce años.

BANKIA, la niña traviesa

2012-05-09T19:58:00.004+02:00

Corría el año mil novecientos noventa y cuatro, cuando fondeados frente al palacio de “Dolmabahce”, en Estambul, bajamos en un paquebote a dar un paseo por esa gran ciudad. Al arribar al muelle, un niño de apenas siete años, cuyo nombre ya no recuerdo, se ofreció a hacernos de intérprete, por lo que a nosotros nos pareció un mísero jornal. Recorrimos la ciudad y nos maravillamos viendo las mezquitas de Santa Sofía y Blue Mosquet, nos recorrió un escalofrío al penetrar en las intrincadas entrañas del Gran Bazar, y nos embebimos de los aromas y sabores del bazar de las Especias, allá donde cruzando el Bósforo, se parte Turquía en dos continentes…. Y fue allí, en el bazar de las especies, donde una mujer ataviada de negro se nos acercó y extendió la mano. En la otra, una criatura de pocos días. Era las seis de la tarde y la noche amenazaba con entrar en escena, así pues cada uno, en un intento de sacárnosla de encima empezamos a darle puñados de billetes…. Millones y millones de liras turcas, que a nosotros, nuevamente, se nos antojó calderilla. Ella nos ofreció el niño, en un gesto, que nosotros tomamos como de un voto de confianza, como una gracia, el sostener una criaturilla, la criaturilla a la cual acabábamos de subvencionar cuando menos una opípara cena… Ella, la mamá, salió corriendo…. (La historia continúa pero en fin…. Eso será otro día, lo que si os puedo decir es que al final, devolvimos a la niña).

En ocasiones pienso, en todos esos niños que desaparecen. Así, tan gratuitamente, o cambio de una calderilla. Como las criaturitas de Córdoba Ruth y José, o la niña británica de Portugal que fuera un fenómeno mediático, Madeleine MacCann o Yeremí Vargas. Y me recorre un escalofrío por la espalda, que es como un calambrazo que me rompe en dos. Entonces empapado en sudor miro hacia mis hijos y rezo… porque yo rezo…. Y le pido a Dios que no les pase lo mismo. También, le pido que nunca tengan que ser un pequeño buscavidas como nuestro púber cicerone de Estambul.

Los niños necesitan alegría, calor, cariño, confianza… necesitan subirse a los columpios y caerse de narices, y llorar, llorar mucho con rabietas y golpes tontos, con raspones en las rodillas y los codos, oliendo a goma de borrar, a mina de lápiz y piel de naranja. Los niños tienen que correr, saltar, bailar y sobre todo soñar. Tienen que arrugar sus pequeñas naricillas pecosas, y poner ese rostro de pequeños ladronzuelos de besos y caricias.

Jamás debe sufrir…

Por eso, siendo el estado el papá y la mamá de todos, ha decidido que esa traviesa niña, que llaman BANKIA, seguramente por influencia de alguna telenovela sudamericana de las sobremesas, ha decidido, les decía ejercer su paterno papel. Se ha caído con todo el petate en el jardín de infancia donde juega con sus amiguitas más pudientes BBVA y BANCO SANTANDER, y con las hijas de sus compañeros de trabajo como NOVACAIXAGALICIA; y la ha tomado en su regazo, la ha acariciado con una “severa” dulzura, y por último para que no le salga un chichón en la frente, le dará una moneda de “cincuenta” pesetas…. (al cambio Diez mil millones de euros), que así no se hincha… que las penas, al fin y al cabo, con pan son menos…

!A la mierda, caballeros!

2012-05-02T16:23:00.000+02:00

Así, diría el entrañable pero gruñón don Fernando Fernán Gómez, si le preguntaran por la situación actual. ¡A la mierda!, y seguiría con su vida haciendo lo que mejor sabía hacer: actuar, escribir, meditar y blasfemar de cuando en vez, que dirían los ilustrados anabaptistas.

Yo, que leo la prensa, mientras hago de vientre, por aquello de las analogías, hoy me he vuelto a quedar pasmado…

Y es que le sigo dando vueltas al tema este de Argentina y Bolivia. Le sigo dando vueltas porque uno lee noticias, comentarios y opiniones y ya no sé si soy una mala persona, o solamente, persona. Pero, aun siendo persona, tengo la conciencia más o menos tranquila. (More or less, que diría el pérfido inglés).

Leía, les decía, que según algunos señores, todos ellos españoles, defienden desafiantes y arrogantes lo hecho por los países en cuestión, de tal guisa que argumentan que es completamente excusable y éticamente correcto. Es devolverles lo que es suyo por derecho. Son sus recursos naturales. Pero estas afirmaciones, quiero reafirmarme, no lo dicen argentinos de pro, ni bolivianos de pro, ni políticos sudamericanos, ni la confederación Bolivariana, ni gaitas en vinagre. Esto, sí, sí, esto lo dicen españoles.

¡A la mierda, caballeros! ¿Cómo es posible que antepongamos los intereses de nuestro país, su honor y honra a cuestiones electoralistas, propagandísticas o simplemente “idiotisticas”? Somos españoles, gorrinamente egoístas y envidiosos, panderetas y titiriteros. Eso somos.

Pero lo triste, es que me sigo sintiendo orgulloso de ser español. Siempre. Incluso cuando no pasábamos de cuartos en los mundiales de fútbol. Incluso, en el ochenta y dos. Me siento orgulloso de ser español, de una raza que es una amalgama de razas y costumbres, con un lenguaje vivo y rico, y una gastronomía de órdago. Me siento orgulloso de los verdes valles de mi tierra, de las amarillentas tierras castellanas, llanas y honestas, de castillos y molinos, hasta las ricas tierras de olivares…. Me siento orgulloso, aunque, en ocasiones, como hoy, se me revuelven las tripas, pensando, mientras “obro” en la taza del retrete, que otros que nacieron en mi misma tierra, comen el mismo fruto que les ofrece y respiran el mismo aire que huele a salitre y brea, renieguen de sus orígenes…

Ahora entiendo, porque mi bisabuelo que era un visionario, se iba a la estación de trenes, allá, encima del “masculino”, cuando este todavía era un proyecto en la memoria de alguno, y sentado en un banco de madera se ponía a llorar.

Mi abuela, que sabía dónde encontrarlo, le preguntaba.

- ¿Por qué lloras, Papá?

- Porque es muy triste. – Decía enjuagándose las lágrimas. – Porque es muy triste ver cómo se va el tren.

Lo que nadie sabía, es que mi bisabuelo lloraba no porque se fuera el tren, sino porque lo estábamos perdiendo….

Aunque si lo meditamos bien, ¿qué podemos pensar de un lugar donde los chiquillos mezclan la coca – cola con un gel antiséptico contra la gripe A?

2012-05-01T20:04:00.001+02:00

Si yo tuviera una tijera…

si yo tuviera una tijera…. ¡Cuántas cosas recortaría! Sí, sé que es un plagio malo y vulgar de aquélla mítica canción de los sesenta o setenta que hablaba de una escoba, y de una dictadura y de otros tiempos…. Pero si me dejan extrapolarla, al momento actual, tendría un factor igual, un denominador común: los mamarrachos.

Los mamarrachos son tipos como nosotros, algo más feos, tal vez, o tal vez más guapos, pero cuyo pensamiento viene a ser lo que se denomina una mierda. Algo así, pero como una diarrea, como un cuatro de gastroenteritis aguda con todas las de la ley. Hace unos días, la Presidenta de Argentina, Cris, para los amigos, nos roba o lo intenta, YPF, y hoy en grandes titulares Evo, sí, sí, el tipo del gracioso jersey de rallas…. se quiere hacer con la filial de la Hidroeléctrica española.

¿Qué pasa? Somos unos atolondrados. No me cabe la menor duda. Seguramente, doña Ángela Merkel se estará partiendo de risa en su sofá de IKEA, por eso del ahorro, en su palacio presidencial mientras espera el desenlace de la final de la “Champions”. Sí, con su bufandita, y su marido apocado, quizás con una pandereta, animando al Bayer. (A nosotros, también nos vendría muy bien el Bayer, pero las aspirinas….)

¿Qué ocurre? Estamos idiotizados. Hemos perdido la fuerza como un refresco de burbujas que ha quedado mal cerrado. Se nos fue toda la fuerza en el Siglo de Oro Español, y ahora somos una especie de sacos de boxeo. Es que si después de tantos años de expolio, esclavitud, guerras y abusos, ahora tengamos una deuda histórica con todo el mundo y tengamos que hincar la rodilla.

Pero que nadie se equivoque, nos hemos vuelto europeos, o sea, pacientes, idiotas, educadamente protocolarios y diplomáticos, y reitero, que nadie se equivoque, seguimos siendo españoles: orgullosos, navajeros, lisonjeros, mujeriegos, fornicadores y muy, pero que muy cabrones. Y el día que se nos hinchen los cojones de tanto escuchar al pequeño Nicolás, que si Espagne no se qué, que si Espagne no se cuanto; que los alemanes nos toquen los bemoles con sus recortes de recortes porque su eficiencia es lo primero, y su maquinaria relojera es estupenda, como la suiza o mejor. Quizás…., nos hartemos, y empecemos, primero por limpiar la casa de parásitos y mierdas varias, y luego empecemos a barrer este viejo continente, que se cae a cachos y está unido con chinchetas y pegamento barato, que se compra en los chinos, a todo un euro.