Historias del cuarto de atrás

Estrenamos web

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Thu, 04 May 2023 16:23:00 +0000

Desde hoy queda abierta mi web. ¡Por fin tengo una! 😀

A vosotros que de vez en cuando pasáis por Historias del cuarto de atrás a leer cosas de Salamanca, quiero invitaros a entrar en mi nueva casita en internet.

Historias del cuarto de atrás no desaparece. Nos mudamos a la web. El contenido que leías aquí ahora lo encontrarás en la web 👇

https://www.laurarivasarranz.com/salamanca/

¿Te vienes? Además de historias salmantina, vas a encontrar muchos estudios sobre la obra de Carmen Martín Gaite, Carmen Laforet... Y si te apetece curiosear entre los cuentos y las novelas que escribo, allí podrás hacerlo.

Muchas gracias 💗

La Torre del Aire

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Thu, 25 Feb 2016 19:05:00 +0000

Corre la primera mitad del siglo XV. La nobleza tiene a Salamanca dividida en bandos. El de santo Tomé y el de San Benito. Los desencuentros políticos y territoriales entre nobles desembocan en venganzas y odios a muerte. El asesinato próximo de los dos hijos de doña María la Brava recrudecerá un conflicto que se arrastra desde hace años.

En este clima guerrero, los Castillos, señores de santa María del campo de Fermoselle, construyen su palacio en la plaza de santa Eulalia. Así, envuelta en vientos de guerra, se levanta la torre del Aire.

Villar y Macías fecha la construcción en 1440. Un edificio —dicen que enorme a juzgar por lo que hoy conocemos— fortificado, a salvo de las emboscadas y vendettas que pudieran urdirse en el bando enemigo.

De aquella gran construcción nos queda poco más que la Torre del Aire. El resto está alterado con modernizaciones.

Antes de que el término “Torre del aire” se impusiera, el edificio era conocido como palacio de Fermoselle pero sobre todo como palacio de las Cuatro Torres.

Porque el palacio tuvo tres torres más como la del Aire. Eso piensa un grupo de historiadores. Otros opinan que nunca hubo cuatro torres y que el nombre procede de uno de los propietarios posteriores del palacio: el barón de las Cuatro Torres.

Villar y Macías es historiador del primer grupo. Afirma que las tres torres que no conocemos existieron hasta el último tercio del siglo XVIII, y fueron demolidas por amenazar ruina.

El arquitecto Jose Picon, que a mediados del XIX formó parte de una expedición artística con destino a Salamanca, es autor de unas Crónicas históricas de los principales monumentos de Salamanca, publicadas en el periódico madrileño El Heraldo. Afirma que tres de las cuatro torres fueron derribadas a mediados del siglo XVIII.

Ángel de Apraiz, en su estudio La casa y la vida en la antigua Salamanca asegura:

La casa de las Cuatro Torres que sin duda las tuvo para defender sus cuatro ángulos.

Tiene sentido pensar que una construcción que nació fortificada, en tiempos nada pacíficos, tuviera torres vigías en todos sus ángulos.

Del arquitecto Jose Picon sabemos que cita al principio de sus estudios salmantinos las fuentes en las que se basa:

En la biblioteca de la Universidad de Salamanca están los libros y manuscritos que me han suministrado curiosos datos. Ponz, el P. Dorado y Gil Gonzalez Davila, son los autores que trataron de aquella ciudad. Las principales noticias, muchas inédita y reunidas con no escaso trabajo se las debo al Sr. D. Vicente de Lafuente, catedrático de canones de las misma universidad

De Villar y Macías sabemos que era metódico y exigente con su trabajo. Tanto, que terminó sus días arrojándose al fondo del Tormes por una inexactitud en sus estudios.

De lo anterior se deduce que tanto Villar y Macías como José Picón son investigadores rigurosos. No tiene el menor sentido pensar que uno y otro se hayan sacado de la manga una fecha en la que tres torres inventadas fueron derruidas.

Que uno de los sucesivos propietarios de la casa se llamara de las cuatro torres no impide en absoluto que la construcción tuviera cuatro torres.

Por todo ello, no encuentro motivo para que al mirar la torre del Aire no podamos imaginar un impresionante caserón solariego con cuatro altísimas torres del aire.

Angel de Apraíz describe así el interior de las construcciones salmantinas que se erigían contra los rigores sangrientos de la lucha de bandos:

En el interior de tales edificios, junto a las ventanas de ajimez, bellamente decoradas por fuera, un banco de piedra a cada lado permitía gozar de la alegría de la luz. Aparte de esto, más debían esperarse de la calle causas de dolor, como lo indica la disposición defensiva del interior de las torres y las saeteras que en ellas se alzan, los parapetos que las coronaban y tras de los cuales vigilarían los escuderos y hombres de guerra.

La escritora salmantina Matilde Cherner, en una nota a pié de página de su relato La torre del Clavel, nos desvela una curiosidad del interior de la Torre del Aire:

Este palacio existe aún con el mismo nombre de las Cuatro Torres, por más que sólo conserve una, en la que, desde tiempo inmemorial, se ponía, cuando había tempestad, una especie de para-rayos, consistente en una cadena de hierro cuyo cabo interior caía a un pozo. El palacio forma un coto redondo, y aún cuando ha perdido parte de sus defensas y se han edificado casas en uno de sus costados, todavía conserva su aspecto feudal y su posición de fortaleza.

En el palacio de las Cuatro Torres, cuenta Matilde Cherner, que se celebra por todo lo alto la boda de Leonor -hija del Clavero mayor- y de Ramiro -heredero de las Cuatro Torres-. Dos jóvenes que se aman por encima de las luchas de bandos que enfrentan a sus familias. Un amor imposible y con final sangriento, como no podía ser de otra forma en una época en la que desobediencias y traiciones se pagan con la vida. (La historia completa aquí)

El palacio de las cuatro torres se levanta al calor de la desaparecida iglesia de santa Eulalia, que ahora da nombre a la plazuela.

De esta iglesia no se sabe mucho. Que su fundación es tan antigua que se pierde en la niebla de los siglos.

Sí se sabe que la iglesia de santa Eulalia albergaba en su interior algunas obras de mucho valor artístico. Citan un cuadro de Francisco Navarrete (el mudo).

El periódico La Provincia, con motivo del anuncio de una subasta en Francia de la colección de arte del mariscal Soult, denuncia que durante la invasión francesa nos expoliaron a los charros 985 cuadros. Y entre ellos éste de la iglesia de santa Eulalia.

aquellos generales sacaron de esta ciudad hasta 985 cuadros,[...] en aquel número se contaban cuadros de Francisco Navarrete (el mudo), de Donoso, de Rivera y otros. Es digno de citarse uno bellísimo que existía en la iglesia de Santa Eulalia, no muy cuidado, a escasa luz, y que representaba a San Pedro saliendo de la cárcel. Obra maestra de Navarrete y verdadera joya de un mérito artístico inapreciable. Los expoliadores lo condujeron a Francia cuidadosamente envuelto en terciopelo para evitar el más leve deterioro. También se llevaron otros doce muy buenos del convento de San Francisco de Paula (pp. Minimos) muchos de estos cuadros enriquecieron la colección del mariscal Soult, y serán de los que ahora se anuncian en venta.

La iglesia de santa Eulalia, expoliada y cada vez más vieja, se cierra al culto por mal estado en 1889. Al año siguiente se declara en ruina. Cuenta la prensa histórica que a la sombra de sus maltrechos muros los niños jugaban al marro, al toro, a la chirumba.

La iglesia de santa Eulalia no se derriba hasta el año 1897. Una vez desaparecida, surge la plazuela.

Según la prensa histórica, a principios del XX “no tenía ni jardines, ni fuente ni nada.”

De ello se desprende que en algún momento posterior la plaza de santa Eulalia tuvo jardines y hasta fuente.

El Fomento de Salamanca publica, en diciembre del año en que se derribó la iglesia, que el Ayuntamiento tiene intención de instalar allí una fuente. Es de suponer que lo hicieran...

Los jardines tardaron poco en llegar. Se pusieron en 1904. Da cuenta de ello un enfadado redactor de El Porvenir Periódico Republicano, quejándose de que los niños del colegio de san Casiano, ubicado en el número cuatro de esta plaza, pasaban el recreo en ella con serio peligro para los nuevos jardines:

Hace poco tiempo se han hecho plantaciones en la plaza de Santa Eulalia.
Como no se halla afirmado todavía el terreno removido para las hoyas, tienen allí los chiquillos […] parque de materiales para hacer el tránsito de las gentes pacíficas. […]

Esta mañana a las doce era un hormiguero de bebés aquello, pero de bebés tan mal educados, que no saben, o no les enseñan por lo visto otro sistema de solaz y esparcimiento más que el de lanzar piedras y abofetearse los unos a los otros.

Y deben inspirar muy poca confianza otros instintos menos humanos todavía de esos niñitos que pongan en riesgo los arbolitos, cuando a las horas de recreo y de salida de los colegios se ven por allí empleados del ramo de jardinería municipal que sin duda envía el señor Alcalde para relevar a los maestros, de cuidados que ellos solos debían tener.

El colegio de san Casiano, donde estudiaba esta chavalería aficionada a las pedradas y terror de los jardines, era un centro de primera enseñanza con clases para párvulos, enseñanza elemental y preparatorio de segunda enseñanza.

Antes de la plantación de los jardines, en el año 1900, El Noticiero Salmantino da cuenta de la existencia de puestos al aire libre instalados en la plaza de santa Eulalia: vendedoras de aves, de manzanas, de berzas...

En 1915 ya se empieza a trabajar en los planos para levantar en esta plaza un nuevo edificio de Correos que ocupó la plazuela hasta 1973.

Derribado Correos, vuelven los jardines.

Escudo conservado de la fachada del desaparecido edificio de Correos

El palacio de las cuatro torres habrá visto desde la altura de su torre todas las transformaciones de la plazuela. Cómo se arruinaba la iglesia, cómo jugaban los niños, cómo gritaban su mercancía las vendedoras de aves, manzanas y berzas. Vería levantar el edificio de correos y entrar allí a la gente con cartas llenas de noticias, recuerdos, abrazos y besos. Y vería luego el edificio demolido y el regreso de los jardines sobre sus restos.

El paso del tiempo y sus aires nuevos se cuelan también por las ventanas de palacio. Las cuatro torres deja de ser una casa de familia noble y se convierte en fábrica.

En 1727 un capitán de caballos agregado al Estado Mayor de Salamanca, un tejedor y un tintorero se asocian para crear en el palacio una fábrica de paños.

En 1872 las Hermanitas de los pobres establecen en el palacio de las cuatro torres su asilo de ancianos. Antes de ser estas monjas las propietarias, el palacio perteneció al alcalde Tomás Sánchez Ventura. Según explica El Adelanto, el edificio termina quedando deshabitado y las Hermanitas de los pobres consiguen -en palabras del redactor de El Adelanto- "a fuerza de trabajos, de limosnas y de economías, instalarse en el palacio de las cuatro torres". Describen así el interior del edificio en 1910:

al traspasar el zaguán del asilo, nos encontramos con un patio, en cuyo centro se eleva una hornacina con una imagen de la Virgen. Antes se ve la portería y el recibidor. […] a la izquierda del patio está la cocina. […] En el primer piso (planta baja, que es lo que viene a ser), hay siete dormitorios de ancianos […] el pasillo de los dormitorios conduce a un jardín-huerta […] por unas escaleras que parten de la huerta se sube al piso alto. En este piso están instalados seis dormitorios de ancianas […] Los comedores están cada uno en su piso […] en el otro ala del edificio tienes las monjas sus modestas celdas […] Además hay enfermerías y capilla.

El palacio de las cuatro torres pasa luego a ser propiedad de las religiosas de María Inmaculada. Primero dedicadas a jóvenes empleadas en el servicio doméstico, y en la actualidad como residencia de jóvenes estudiantes.

En sus travesías de casa nobiliaria a fábrica de paños, de fábrica a asilo de ancianos, de asilo a residencia de jóvenes, este palacio perdió tres de las cuatro torres que le dieron nombre. Con las tres torres borrándose en el olvido hasta casi transformarse en torres de ficción, el palacio tuvo que cambiar de nombre.

Hay quien dice que es la torre del Aire la que da nombre a la calle que discurre a sus pies. Sin embargo la prensa histórica del XIX da cuenta de sucesos —discusiones vecinales, peleas de novios, cambios domiciliarios, ventas de casas— acaecidos en la calle del Aire, cuando el palacio es unánimemente conocido como Palacio de las Cuatro Torres y nadie se refiere aún a la torre como Torre del Aire. Parece entonces más probable pensar que es la torre la que toma el nombre de la calle.

José María Quadrado en una guía de Salamanca, Ávila y Segovia de 1884, dice que nadie sabe de dónde le viene el nombre a la calle del Aire.

Es un misterio el origen del aire que bautizó a la calle y a la torre.

La torre del Aire se alza hoy entre edificios recientes enarbolando sus aires antiguos. Recordándonos que el tiempo, el viento se llevó tres torres, una guerra de bandos, una iglesia, un edificio de correos, a las gentes y sus cartas, a las vendedoras de berzas y a los revoltosos niños del colegio de san Casiano.

Desde su mirada sabia, de viajera del tiempo, la torre del aire nos habla de transformaciones, de aires nuevos. Quizá los que Torrente Ballester respira en los años setenta del siglo XX, cuando mira la torre desde su casa de la Gran Vía, y decide titular “Torre del Aire” a su columna en la prensa:

Me gusta como título de estas notas, por lo que en ellas pueda haber -y habrá mucho- de voluntad frustrada, de querer también y no poder. Lo cual no me avergüenza ni me acompleja, porque no ignoro ya que existe siempre una distancia aún en los más eminentes casos, entre el propósito y la obra, entre lo que uno de verdad querría y lo que puede”. Torrente Ballester.

Quizá también de esto nos quiere hablar la torre. La distancia que separa los deseos de la realidad está llena de aire. Y aún así, por difícil, por imposible que sea hacer realidad un sueño, conviene respirar profundo, tirar por la calle del Aire, y volver a intentarlo.

BIBLIOGRAFÍA

Historia de Salamanca / M. Villar y Macías. [Salamanca] : [s.n.], 1887 (Salamanca : Imp. de Francisco Núñez Izquierdo
Salamanca y sus alrededores su pasado, su presente y su futuro. Toribio Andrés, Eleuterio. Salamanca : Talleres tipográficos "Cervantes" de Avelino Ortega, 1944
La casa y la vida en la antigua Salamanca. Ángel de Apraiz. La Basílica Teresiana Tomo III Epoca Tercera Año IV Número 35-36 - 1917 mayo 1
La torre del Clavel. Episodio de la guerra de los bandos de Salamanca. Rafael Luna (seudónimo de Matilde Cherner). La Mañana. Periódico Político y Literario abril y mayo de 1879
Salamanca, Ávila y Segovia Quadrado, José MaríaBarcelona : Daniel Cortezo y Cª, 1884
El Fomento de Salamanca : diario de la tarde - 1897 diciembre 3
Metodología, valoración y criterios de intervención en la arquitectura fortificada de Castilla y León : catálogo de las provincias de León, Salamanca, Valladolid y Zamora / Fernado Cobos Guerra, Manuel Retuerce Velasco
Hoja del lunes 29 septiembre 1975
Noticiero salmantino : diario imparcial de la tarde Año III Número 737 - 1900 marzo 30
La Provincia : revista salmantina Año I Número 7 - 1867 abril 4
El Salmantino : periódico semanal: Año Segunda Número VII - 1915 abril 22
El Heraldo. Periódico político, religioso, literario e industrial. 21 de julio de 1853. Crónicas históricas de los principales monumentos de Salamanca. José Picon
El Salmantino : periódico semanal Año IX Número 2194 - 1917 octubre 13

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El Campo de San Francisco: aventuras y desventuras de un jardín en Salamanca

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Sun, 22 Nov 2015 09:56:00 +0000

Entre conventos, cúpulas y campanarios vive retirado el céntrico Campo de San Francisco. Un jardín con ilusiones de paseo, un campo venido a parque. El “monte mítico” que enamora a Miguel de Unamuno, el “recoleto parque” donde Carmen Martín Gaite intuye de joven que Cervantes en persona la está armando “caballero andante de las letras”.

Este Campo de san Francisco recoleto, enclaustrado, literario y lleno de historias, vivió épocas de esplendores y espacios mayores que hoy.

Cuenta Villar y Macías que se llamaba “Campo de San Francisco” al terreno comprendido entre la Veracruz y el desaparecido convento de san Francisco, y entre la muralla y un jardín que tuvo el palacio de Monterrey. Es decir, que el convento vacío de las Adoratrices que hoy vemos se eleva sobre la mitad perdida del Campo de san Francisco.

Pero no fueron las Adoratrices las que partieron el Campo de San Francisco por la mitad. Fue una plaza de toros; o el interés de la política por poner toda clase de facilidades para dar diversión y distracciones al pueblo.

Pero vayamos por orden, porque la historia del Campo de San Francisco empieza mucho antes de Miguel Unamuno, de Carmen Martín Gaite y de una plaza de Toros.

Al iniciarse el siglo XVIII no sabemos si este terreno espacioso que llega hasta los jardines de Monterrey, conserva aspecto campero o si de vegetación no le queda ya mucho más que el nombre. Sea como fuere, en el año 1700, las autoridades de la época lo toman más por solar que por campo y lo utilizan para acumular las piedras necesarias para levantar allí nada menos que dos cuarteles. El proyecto se abandona porque estalla la Guerra de Sucesión y prefieren dedicar las piedras a reforzar la muralla de la ciudad.

Tras acoger tanto material de construcción, es de suponer que el aspecto del Campo de San Francisco no sería ya muy campestre. En medio de este más que probable pedregal abandonado brillaría mucho el humilladero que en 1710 había levantado la cofradía de la iglesia de la Veracruz.

Villar y Macías lo describe así:

Estaba situado en el campo san Francisco frente al convento de las Úrsulas. Conocido popularmente con el nombre del Crucero. Cerraban este humilladero hermosas verjas y le adornaban diez y ocho corpulentos y frondosos álamos.

La cofradía celebraba aquí en semana santa el acto del Descendimiento.

Hoy, el Descendimiento también se celebra en el Campo de san Francisco, a los pies de un crucero que nada tiene que ver con aquel de las hermosas verjas y los frondosos álamos.

El crucero, las verjas y hasta los álamos se derribaron en 1787 y dice Villar y Macías que “con general sentimiento”. La desaparición del humilladero entristeció a los salmantinos, y seguramente también al Campo de San Francisco que debió de quedar ya completamente desolado y ruinoso.

El crucero que hoy conocemos está situado mucho más arriba de donde se encontraba el primitivo, y es un símbolo franquista. Toribio Andrés en Salamanca y sus alrededores explica –en un párrafo empalagoso hasta la náusea, pringoso de adulación al dictador y sus tropas– que el crucero se erigió al terminar la guerra civil en homenaje a los caídos de las tropas franquistas.

Por eso, sin ánimo de molestar a nadie ni hacer polémicas, no parece que tenga el menor sentido celebrar hoy el Descendimiento a los pies de este crucero.

Que tampoco estoy diciendo que haya que coger un mazo y tirarlo abajo, porque hay días que esa cruz cortando el horizonte nos ofrece una imagen bonita. Pero está bien y es justo que sepamos cual es su origen, que al mirar ese crucero reneguemos de dictadores y valoremos la libertad, y que la palabra “humilladero” y sus ecos de tiempos antiguos no nos llame a engaños, porque el origen de este crucero ni es tan antiguo ni desde luego tan religioso.

Habíamos dejado el campo de San Francisco en 1710, en estado desolado y ruinoso. En semejante situación no es extraño que en los años noventa del siglo XVIII se piense en este lugar como el indicado para enclavar un nuevo edificio: el colegio de la orden militar de Alcántara.

Se llegan a levantar los dos primeros pisos. Pero explica Villar y Macías que los vecinos frailes del convento de san Francisco no estaban muy conformes con la construcción, y entre eso y que estalla la guerra de la Independencia y otras vicisitudes que Villar y Macías no detalla, se decide paralizar las obras.

Otro edificio frustrado; da la sensación de que el Campo de San Francisco estaba predestinado a los árboles.

Con la construcción del colegio de Alcántara abandonada aumentaría la desolación del Campo de San Francisco. Y permanecería así hasta que en 1828 las autoridades deciden rescatarlo.

Según Villar y Macías plantan sobre el terreno más de seiscientos álamos y trasladan a él la fuente de la plazuela de Monterey.

Se construyen dos escaleras de acceso en los lados más largos del jardín y varias escalinatas interiores para salvar los desniveles.

Acaba de nacer un espectacular Campo de San francisco.

Imagen publicada en Basílica Teresiana 15 de diciembre de 1905. Obtenida de la web de prensa histórica

Debió de ser una transformación tan grande, que las autoridades no dudan en dejar una inscripción en recuerdo de la hazaña.

Un reportero de El Adelanto informa a los salmantinos del hallazgo de esta inscripción en 1919 :

Sobre el pretil del paseo de las Carmelitas, frontero a la casa del guarda del Campo de San Francisco, nuestro amigo nos ha invitado a leer la añosa inscripción que existe, en una piedra que sirve de pared de la misma casa del guarda, y cuya inscripción ha sido respetada en el enjalbegado y revoco de las paredes de la casa.

[...]

Dice así la inscripción, al pie de la letra tomada:

REINANDO D. FERNANDO 7º Y

SIENDO GOBERNADOR POLITICO

IMILITAR DE SALAMANCA,

EL CORONEL DEL R. CVUERPO DE

ARTILLERIA D. YSIDRO LÓPEZ

DE ARCE, SE CONSERVÓ ESTA CASA,

SE TRASLADO LA FVUENTE Y

SE PLANTARON 635 PIES DE NE-

GRILLO PARA LA COMODIDAD DEL

PÚBLICO. – AÑO 1828

No sé si la casita que hoy vemos en la parte alta del parque se corresponde con aquella casa del guarda. Si es así, en su interior debe de estar la inscripción, siempre y cuando hayan seguido respetándola...

El abandono que durante siglos parece haber perseguido al Campo de San Francisco revoloteaba sobre el flamante jardín de los 635 pies de negrillos. Sólo once años duró este Campo de San Francisco.

En 1839 las autoridades conceden las licencias necesarias para transformar en plaza de toros la mitad más grande del casi recién estrenado Campo de san Francisco. Incomprensible.

Los constructores de esta plaza adquieren también el vecino convento de san Francisco, por entonces ya en ruinas. Las piedras del convento se utilizan para cimentar la nueva plaza.

Los encargados de la construcción no debían de tener muchos remilgos culturales ni religiosos, porque al parecer hasta las esculturas de santos del convento de san Francisco van a parar a los cimientos de la plaza de toros. Se inaugura en 1840.

Desde el obispado no se tarda mucho en hablar del origen sacrílego de la plaza de toros. Aunque las desventuras del nuevo coso taurino habían empezado antes de esas declaraciones, porque enseguida se descubre que la construcción es defectuosa y hasta insegura.

Entre sacrilegios y peligros, el público empieza a escasear. Las reparaciones que necesita la plaza son demasiado costosas para abordarlas, y en 1867 la plaza es demolida.

La mitad del campo de San Francisco vuelve a estar en ruinas.

Parece que esta columna perteneció al pórtico del desaparecido convento de San Francisco. Fuente: El suelo de Salamanca

Pero la mitad superviviente ha ido transformándose en un paseo relativamente frecuentado por los salmantinos, especialmente en verano y sobre todo los jueves y los domingos. Esos días toca en el Campo de San Francisco la banda del Hospicio. Y aunque la Plaza Mayor sigue siendo el paseo preferido, muchos enfilan también por la calle del Prior hasta el campo de San Francisco.

El Campo de san Francisco tuvo su época de esplendor. Allí se congregaban las gentes y daban vueltas alrededor, quizá acompasados a los acordes de una banda municipal o provincial.

Juan Domínguez Berrueta

Así se recuerda aquel Campo de San Francisco en El Adelanto:

aquellas avenidas umbrosas, silenciosas, aquellos macizos pintorescos, floridos y vistosos, aquellos álamos copudos y aquellos cipreses altivos.

Entre avenidas umbrosas y macizos floridos los salmantinos pasean y también se buscan.

[…]fue un tiempo lugar de discreteos amorosos de las damitas salmantinas y de los galanes más atildados que hoy peinan canas

Antonio García Boiza.

[…] hice propósito firme de lanzarme a la primera aventura amorosa y, para no gastar tiempo en elegir, aceché desde aquel mismo instante a Rosita Saura, que en dirección contraria a nosotros y del brazo de dos amigas, paseaba por el Campo de San Francisco. Luis Maldonado

Por el día, los árboles frondosos llenan de sombras el Campo de san Francisco y por las noches la escasez de farolas lo hunden en la penumbra. Muchas noches, la iluminación nocturna del Campo de San Francisco corre por cuenta de la luna.

Los periodistas de la época denuncian así la falta de luz.

El Ayuntamiento, al llevar allí el paseo con la música, nos invita en cierto modo a una fiesta, dejándonos luego sin luz con notoria descortesía.

Excelentísimo Sr.: en nombre de los concurrentes al Campo y especialmente de las hermosas salmantinas, pedimos a V.E. media docena siquiera de farolas para que, cuando menos, puedan reconocerse los paseantes.

A OSCURAS

(CUADRO SIN LUZ AL NATURAL)

EN EL CAMPO DE SAN FRANCISCO

– ¿Sabes, chico que no guipo?

– ¡Pues si tú no guipas que tienes buenas vista!...

– ¿Quién es esa que ha pasao? ¿No es Carmen?

– ¿Qué sé yo?

– ¿Pues sabes que estamos lucidos?

– ¡Y tanto!

--Mira, mira, vamos a ponernos aquí, junto a esta farola a ver si la vemos pasar, porque si no... en toda la noche no la vamos a encontrar.

*

**

– ¡Vaya una morena! ¿Eh?

– ¡Qué ha de ser morena, hombre!... Si es más rubia que el oro.

– ¡Estás fresco!

– ¡Tú si que lo estás!

– Pero, hombre, paece mentira...

– Eso mismo digo yo, que paece mentira...

– Se nesecita estar ciego, hombre.

– No, lo que se necesita es tener la vista que tú tienes, que no ves un burro a cuatro pasos.

– ¿Quiés ver cómo te veo a ti pa soltarte un trompis?

– ¡Puede!

– ¿Que no? ¡Pues toma!

– ¡Eh, señores!, haya paz, que aquí la culpa no es de sus ojos de Vds., sino del Ayuntamiento que nos deja a oscuras.

– Tienes usted razón, cabayero.

*

**

– Oye, oye. ¿No es aquella Conchita?

– Si que lo es.

– Pues ¿sabes que me gusta la desfachatez? ¿Si creerá que porque estamos a oscuras no voy a ver que la acompaña un individuo? Ahora mismo la voy a dejar plantá con una fresca, y de camino le rompo el alma a ese chiquilicuatro que lleva al lao.

– No hagas barbaridades, hombre.

– Ahora vas a ver lo bueno. Digasté, mala facha, ¿a quién ha pedío usté permiso pa compañar a esa joven? Y tú, mosquita muerta, ¿de cuándo acá te has pensao que el hijo de mi madre va a aguantar estas cabronás?

– Pero Pepe, no digas disparates; si es mi hermano...

– ¡Ah!... Si no lo había conocío... Con estas oscuridades...

*

**

Como la guasa de los periodistas del XIX empieza a coger en este punto cierto regustillo machista, dejamos aquí la sucesión de escenas pintorescas y continuamos nuestro paseo.

Tan popular y concurrido era el paseo, que en el año 1885 el propietario de un coche de caballos solicita licencia para pasear ¡en el coche! por el Campo de San Francisco. Ya aviso que el Ayuntamiento no se la concede. Se ve que lo de sacar el coche para cubrir las distancias cortas es una tradición que a Salamanca le viene de lejos...

Con el paso del tiempo el murmullo de gente en el Campo de san Francisco se va apagando. Las ruinas de la plaza de toros en la mitad perdida del Campo empiezan a atraer conflictos:

[…]es muy rara la noche que no ocurre algún lance entre las ruinas de la antigua plaza de toros

La fuente del Campo de San Francisco era una de las más abundantes de la ciudad y a ella acudían en enjambres las mozas del servicio:

Durante todas las horas del día y de la noche el Campo de San Francisco ofrece el más animado aspecto.

Las muchachas que van por agua entretienen el tiempo de la espera en conversar tranquilamente con el novio o en corretear chillando por los jardines.

Cuando llega la hora de coger el agua, la algazara suele degenerar en riña, y tan pronto se rompe un cántaro como se zurran la badana unas mozas.

Entre los conflictos que atraen las ruinas de la plaza de toros y la afluencia al caño de las mozas y sus novios, el Campo de San Francisco deja de estar de moda entre las damitas bien de la ciudad y sus galanes. El clasismo también deja su impronta en el Campo de San Francisco.

Imagen publicada en Basílica Teresiana 15 de diciembre de 1905. Obtenida de la web de prensa histórica

Las restos de la plaza de toros se cercan. Es un intento quizá de evitar los conflictos e inseguridades que atraen siempre las ruinas. Al final, el solar es adquirido por la orden de las Adoratrices para construir allí el convento. Se trasladan al nuevo edificio en 1886.

La llegada de las Adoratrices trae peripecias nuevas al Campo de san Francisco.

Al colegio que dirigían en aquella época las Adoratrices iban a parar jovencitas sin recursos. Allí se les procuraba una formación sencilla, y al cabo de dos o tres años se les buscaba trabajo de sirvienta en alguna casa. Se trataba de dar una alternativa rápida a la prostitución, que era una amenaza cierta para aquellas mujeres que se encontraban sin dinero y sin hombres de su familia que pudieran ampararlas, en una época en la que si no eras hombre no podías formarte para ejercer una profesión que te procurara un sueldo.

Así que, hasta cierto punto, las Adoratrices quizá pudieron ayudar a mujeres. Aunque la solución que ofrecieran fuera sexista y nada revolucionaria respecto a mejorar el papel de la mujer en la sociedad, que era la raíz del problema. Y que sigue siendo en el fondo la raíz que hay bajo el problema de la prostitución. La mujer en situación de inferioridad, en desigualdad, esclavizada. La prostituta hoy, ayer y siempre es en inmensa mayoría una mujer explotada que no ha tenido oportunidad de acceder a un mercado laboral ni de formarse para desarrollarse profesionalmente.

Sobre las Adoratrices hay también una leyenda negra. Se rumoreaba que sus centros docentes funcionaban más como reformatorios que como colegios, y que no se trataba muy bien a las muchachas que por unas razones o por otras iban a parar allí.

El Campo de San Francisco fue testigo de algunas fugas de chicas que saltaban el muro de la huerta.

En 1887 El Fomento publica la siguiente noticia:

Ayer tarde llamó la atención de varias personas ver sola y marchar de prisa por las Afueras de la ciudad, a una muchacha que sin duda para ocultar su procedencia, llevaba tapada la cabeza con la parte posterior del vestido, resultando luego ser una de las acogidas en el Convento de las Adoratrices, establecido frente al Campo de San Francisco. A los pocos momentos de fugarse salieron dos Hermanas en su seguimiento, pero no habiendo podido alcanzarla, los agentes de la autoridad se encargaron de personarse en la casa de la fugitiva, y entregarle las ropas que llevó al convento recogiendo de paso los hábitos que usaba dentro de él.

En 1906, El Adelanto cuenta que Petra Pablos, una joven de 19 años, hija de un labrador, se arroja con decisión por la tapia del convento:

Según nos han contado Petra Pablos subió a la tapia por donde se arrojó con una seguridad y un aplomo extraordinarios. Ya en la tapia pidió a unas muchachas que iban al caño de San Francisco, que la ayudaran a bajar, y como éstas se negaran alegando que el prestarle ayuda podía irrogarles perjuicios, se tiró a la calle.

Se rompió la pierna y se dislocó un pie. Petra explicó sus motivos a los periodistas que la entrevistaron:

Se llama Petra Pablos, tiene 19 años de edad y es natural de Miranda del Castañar, donde reside su padre que es labrador.

De aspecto simpático y rostro agraciado, la educanda respondía serenamente a cuantas preguntas la dirigimos.

Vestía hábito azul con toca blanca, calzando alpargatas negras.

Petra Pablos nos dijo que llevaba en el convento unos 3 años y que durante este tiempo había recibido malos tratos en él, y que si antes no se había fugado, había sido por no tener ocasión para ello.

Que esta mañana la encontró, y sin esperar a más se arrojó por la tapia, pues estaba cansada de sufrir y de tolerar los penosos trabajos que en el convento se la encomendaban.

También nos dijo que su padre la hizo entrar en el convento para aprender labores, cosa que según Petra Pablos, no hacían.

Le había escrito a su padre hace unos 15 días y temía que la carta se hubiese perdido.

Los reporteros de El Adelanto entrevistan a la superiora de la orden y esto fue lo que dijo:

La superiora, que nos recibió con toda cortesía, nos dijo poco más o menos:

No ha sido una monja la que se ha escapado, sino una de las jóvenes recogidas en el convento.

Su conducta era muy mala y nosotras no podíamos tenerla aquí más tiempo.

Escribimos a un hermano que tiene en miranda del Castañar diciéndole, que su hermana no podía continuar en el Convento.

Como el hermano de ella no contestó y no podíamos tenerla aquí le dijimos que tenía que salir del convento y buscamos una casa conocida donde pudiera entrar como sirviente. […]

La explicación que para nosotros tiene el suceso es la de que se ha escapado no porque aquí se la tratara mal sino despechada porque su familia no se ocupaba de ella y no hacía caso ninguno de nuestras cartas diciéndole que vinieran a buscarla porque aquí no podía continuar.

Da la impresión de que Petra Pablos, con sus diecinueve años, su aspecto simpático y agraciado y su rebeldía (¡bien por ella!), estorbaba. Petra Pablos no importaba mucho ni a su padre ni a su hermano ni a las monjas Adoratrices. Nos quedamos con la preocupación de no saber qué sería de ella...

Algún enamorado que otro rondó también por el Campo San Francisco, alrededor del convento de las Adoratrices. Así lo cuenta El Adelanto:

Ha sido detenido el último Tenorio, que parodiando la leyenda de los novelones por entregas se dedicaba a encaramarse a los árboles del Campo de San Francisco para sorprender a su doña Leonor que llora en las celosías de las Adoratrices. El pobre ingenuo se llama Juan Hernández Espeso.

Pues no es por nada pero entre las que lloraban a sus tenorios en las celosías y las que saltaban la tapia de la huerta, da la impresión de que en las Adoratrices medio convento estaba allí contra su voluntad...

Eso me recuerda una cantinela extraña que de pequeña se escuchaba en boca de los más mayores:

–Hay que ver la guerra que da esta niña. Como no te portes bien te voy a llevar a las adoratrices.

Y en aquellos años de comba y bocadillos de nocilla, lo de “llevarte a las adoratrices” sonaba a raro sinónimo de “te voy a castigar”... Pues eso....

Que pensando en Petra Pablos y en todas esas mujeres del siglo XIX y principios del XX, sin oportunidades de salir adelante por sí mismas, la tapia del convento de las Adoratrices estremece...

Cinco años después de haberse establecido las Adoratrices en el Campo de San Francisco llega Miguel de Unamuno a Salamanca. En el año 1891 toma posesión de su cátedra de griego. Se instala, recién casado, en una vivienda junto al Campo de san Francisco.

En 1955 aún existía esa casa y así la describía Manuel García Blanco en su estudio sobre las diferentes viviendas de Unamuno en Salamanca:

La primera morada de don Miguel de Unamuno en Salamanca fué una soleada casita, que aún puede verse,en el campo de San Francisco, esquina al paseo de las carmelitas, en lo que ya se llama las Afueras de San Bernardo. La fachada que da al Campo es de ladrillo rojo, y en su planta superior, de las dos que tiene, existe un mirador de hierro y cristales que no sé si data de los tiempos en que Unamuno vivía en ella. La que da al paseo esta cubierta de azulejos azulados en su única planta, que creo deben ser también posteriores a aquella época

[…]

Desde esta casa entabló Unamuno esa familiaridad poética, que nunca abandonó, con el que llamó el «franciscano Campo de San Francisco», y con el «alto soto de torres».

Tres años vivió Unamuno en esta casa. El Campo de San Francisco estaba poblado entonces de árboles muy frondosos que le daban aspecto de bosque abandonado más que de jardín municipal. Desde la ventana de aquella casa con fachada al Campo de San Francisco, desde su vida nueva en aquella vivienda de recién casados, Miguel de Unamuno contemplaría aquel bosque abandonado envuelto en el otro bosque de torres. Y ya nunca pudo don Miguel dejar de querer a aquel campito:

Miguel de Unamuno de perfil sentado en muro en parque de San Francisco. Al fondo, Pontificia. Salamanca. 1934. Fondo Miguel de Unamuno. Disponible en Repositorio documental Gredos bajo la Licencia Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0

¡con cuán otra alma se ven caer las hojas otoñales en aquel campito enclaustrado! [...] ¡con cuán otra alma ve uno caer y rodar por la tierra, entre las flores mustias, las hojas doradas del dorado otoño de la Salamanca de oro!

Miguel de Unamuno

Unamuno paseando con una mujer con velo y un hombre por el Campo de San Francisco en Salamanca. 1923. Fondo Miguel de Unamuno. Disponible en Repositorio documental Gredos. bajo la Licencia Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España

En 1919 el Campo de San Francisco sufre una poda salvaje. Va a ser que los alcaldes salmantinos sufren de cierto ramalazo leñador desde hace un siglo. Ahí lo dejo...

Juan Domínguez Berrueta lamentaba la poda en El Adelanto. Un párrafo que nos sirve para hacernos una idea de cómo fue el Campo de san Francisco en los tiempos que enamoró a Unamuno:

Había en Salamanca un “Campo de San Francisco” que era un jardín ideal. No había pintor o artista de algún sentimiento que no lo visitara. A la luz de la luna de las noches primaverales, a pleno sol de un mediodía de verano, en el crepúsculo de las tardes de otoño, siempre presentaba aquel “Campo” su tonalidad especial.

Todo el secreto y el misterio de aquel encanto artístico, consistía sencillamente en la sombra de los árboles.

Árboles de mucha fronda, nidales de pájaros llenaban aquel “Campo” sembrados aquí y allá, sin atenerse a la simetría geométrica […]

El “Campo de San Francisco era un refugio excelente para pasear a la sombra de los árboles en los días caniculares, en esta Salamanca sin paseos. Cuando las carreteras circundantes echan fuego, y la plaza mayor está asfixiante, con un sol de justicia que enrarece el aire entre las cuatro fachadas. El “Campo de San Francisco” daba la sensación de un refrigerio, al aire libre, a la sombra de sus árboles llenos de frondosidad. […]

Este verano no habrá sombra en el “Campo de San Francisco” […] El hacha del leñador ha pasado por aquel “Campo”, como un huracán. Las ramas frondosas han caído a tierra, y allí quedan perennes, para muestra, los troncos de los árboles, desnudos, y tristes, como “árbol sin sombra”.

Las protestas llueven en los periódicos:

Se han destruido frondosos árboles para colocar, con una simetría inaguantable, unas estaquitas y unas plantas que, sin el auxilio de lentes, es difícil ver. Y se han cortado árboles en el campo de San Francisco, que está abandonado por completo, y que hoy es un jardín que da pena verlo.

Antes los jardines de Salamanca estarían a la antigua pero lo estaban a la española, que mejor que todos esos prados que estarán muy bien en el nebuloso Londres. [...]

que no continúen las reformas modernistas de los jardines.

También Unamuno alza la voz:

el Sr. Unamuno se lamenta del desmoche verificado con la poda en el arbolado del Campo de San Francisco, donde sólo han quedado intactos los cipreses, que son árboles funerarios, y según algunos hasta reaccionarios.

Dice que se copia lo que se hace en jardinería de Madrid.

En la poda de 1919 el Campo de San Francisco perdió carácter. Podríamos decir que nunca volvió a ser el mismo. Aunque continuó ocupando un lugar en el corazón de los salmantinos.

Juan de Salamanca en El Adelanto tomaba así el pulso al Campo

Uno de esos días de otoño que son un encanto, llegamos hasta el Campo de San Francisco, lugar que en cualquier pueblo del mundo sería cenáculo de artistas.

Unos niños corretean alegremente por los paseos. Unas niñeras que huelen a casa grande, conversan entre alegres risotadas, y de cuando en cuando hablan a los niños casi siempre a grandes voces. Cuando los niños se cansan de correr con los aros, vienen al banco donde están las niñeras que les repiten una y cien veces la misma advertencia: “que levantéis lo pies”.

Los chicos vuelven a sus carreras y de pronto uno rueda por el suelo. Se levanta con gran lloriqueo y todos vienen al sitio donde están las niñeras. Una de ellas, la de la casa, se levanta disgustada, sacude la ropa del niño lleno de tierra y repite lo de siempre. “¿Por qué no levantáis los pies? ¿No os he dicho que levantéis los pies?

Poco después vuelven los chicos a sus carreras. El jardín se va animando. Llegan unas mozas a buscar agua. Un caballero se sienta en un banco a leer un periódico. Un sacerdote pasea lentamente.

Dan las doce y suena la campana gorda de la Catedral. El caballero que leía dobla el periódico y se marcha. El sacerdote se quita el sobrero y reza. Las niñeras dan por terminada la tertulia y llaman a los chicos, que están entretenidos viendo unos pájaros que se persiguen.

Nos marchamos pensando en las niñeras y en los chicos y tropezando a cada paso en los cantos que salen una vara del suelo. La verdad es que hay que levantar los pies.

Los niños, las niñeras, las mozas, los enamorados y también los viejos.

Todos los ancianos del asilo de San Rafael acudían a su cita con el sol, los árboles, los pájaros y los recuerdos en el Campo de San Francisco .

Arriba, en la caseta del guarda, silenciosos, tranquilos, recibiendo agradecidos las últimas caricias del sol que se despide, los ancianos de San Rafael.

Sentados allí, parecen los dueños del jardín y parece el jardín hecho sólo para alegría de aquellos dueños.

El asilo de San Rafael estaba situado en la calle de Toro. Ya se hablaba entonces de un próximo traslado de los ancianos a otro edificio en el Paseo del Rollo, y de lo imposible que sería ya para aquellos viejos sentarse al sol en su Campo de San Francisco.

Alboreaba el siglo XX, Se terminaba una época en la que era posible un asilo en pleno centro de la ciudad. Se le venían encima a los viejos los tiempos modernos. Tiempos, como los actuales, en los que preferimos desterrar de la ciudad las residencias de ancianos. Ignorar la vejez. Mejor no verla. Como si así nosotros pudiéramos habitar para siempre una juventud alargada...

En 1921 se alzan las primeras voces solicitando la construcción de una escalinata que una los paseos de Carmelitas y el Campo de San Francisco y se empieza a hablar en los periódicos de llevar allí las estatuas de Gabriel y Galán.

El día de difuntos de ese año, El Adelanto parodia así a don Juan Tenorio:

Escena del sofá, en una dependencia del Municipio, donde se celebra la junta para el homenaje a Gabriel y Galán, discuten nuestros compañeros el concejal y procurador señor Santos Franco y El Timbalero, el sitio donde se ha de emplazar la estatua del poeta salmantino, siendo partidario el primero de que se coloque cerca de la Alamedilla, y el sengundo en el Campo de San Francisco:

EL TIMBALERO:

¿No es verdad, procurador,

que en esta apartada orilla

lejos de la Alamedilla

estará Galán mejor?

Aquí trina el ruiseñor

y en ciertas noches de estío

hay escenas de amorío

que por subido color

te digo, colega mío

que trina el espectador [...]

los arbustos y la umbría

las flores y hasta el ciprés

¿no respiran poesía,

amigo Blas, como ves?

Desiste ya de tu plan

y por no armar ningún cisco

deja llevar a Galán

al Campo de san Francisco.

En 1926 se inaugura la biblioteca del Campo de San Francisco promovida por la Caja de Ahorros. Una biblioteca pequeña como un kiosco. Presidida por el conjunto escultórico en memoria de Gabriel y Galán que hoy se encuentra a la puerta de la Biblioteca Gabriel y Galán.

La mini Biblioteca abría sus puertas con alegría de kiosco en primavera y verano, y salpicaba de lectores el Campo de San Francisco.

Hoy da pena mirar lo que ha quedado de aquella biblioteca. ¿Tan costoso sería recuperarla y abrirla con la llegada del buen tiempo?

Muchos son los lectores que habrá acogido el Campo de San Francisco a lo largo de su historia. Carmen Martín Gaite entre ellos. Allí iba a leer (y a pintar) de joven.

hubo una temporada en que empecé a llevarme El Quijote por las mañanas al Campo de San Francisco, un recoleto parque salmantino del que gustaba mucho don Miguel de Unamuno.

Allí, releyendo con gusto un capitulo por el que de niña había transitado sin pena ni gloria, se hizo de pronto la luz:

No pude continuar. Se me paró el pulso y me nació de lo más hondo una sonrisa secreta que nadie podía compartir. Miré alrededor. Una pareja de novios se abrazaba en un banco cercano sin reparar en mí; escuché la algarabía de los pájaros escondidos sobre mi cabeza, vi los dibujos del sol en el suelo, no pasaba nadie más. Nadie se había dado cuenta del extraño prodigio. De repente desde aquel mismo texto […] Cervantes en persona me hacía un guiño y me daba el espaldarazo de caballero andante de las letras […] Aquella mañana de primavera, en el umbroso jardín salmantino, me sentí en posesión del talismán soñado. De allí en adelante podía dedicarme por mi cuenta y sin más títulos universitarios que los que aquel placer me otorgaba, al comentario de textos. Don Miguel de Cervantes me había cursado la invitación. Personal e intransferible.

Tras aquel espaldarazo definitivo, Martín Gaite no sólo pudo dedicarse a comentar textos, también a inventarlos. Y una memoria del Campo de San Francisco se quedó en sus libros.

Una de las constantes en la prensa histórica cuando buscas información del Campo de San Francisco son las quejas del vecindario: mendigos que pedían dinero a los paseantes, y que hablaban “con insolencia cuando no se les da metálico”; “espectáculos peligrosos” que daban mozas y mozos demasiado efusivos. El carácter apartado y oscuro del jardín facilitaba que emergieran comportamientos que se oponían mucho o un poco a lo establecido.

Este lado oscuro del Campo de San Francisco también lo trata Carmen Martín Gaite en su biografía novelada El cuarto de atrás. Entre las luces y las sombras del parque nos habla de la guerra, de la pobreza y del que dirán:

«Ha salido muy suelta.» «Anda por ahí como bandera desplegada» [...] eso lo decían de las chicas que se iban solas, al anochecer, a pasear con soldados italianos al Campo de San Francisco y llegaban tarde a cenar, con las mejillas arreboladas y un collar nuevo, la guerra no dejaba títere con cabeza, derribaba las demarcaciones de la decencia y de la honradez, a río revuelto ganancia de pescadores, el dinero ya no se conseguía honradamente, «es un negocio sucio», «yo a ése no lo veo claro», la gente sólo quería salvarse, divertirse, sobrevivir, era una locura que se propagaba también a las mujeres, dinero, dinero, ¿de dónde sacarían el dinero?, eran comentarios sincopados, que yo oía, sin entenderlos del todo, y que rumiaba en el cuarto de atrás. «¿Ésa?, ¿que de dónde sacará el dinero? Ésa es una fresca.» Me parecía horrible que alguien pudiera llegar a decir alguna vez de mí que era una fresca, hoy la frescura es sinónimo de naturalidad, se exhibe para garantizar la falta de prejuicios y de represión, sobre la mujer reprimida pesa un sarcasmo equivalente a la antigua condena de la mujer fresca, la frescura era un atributo tentador y ambiguo de libertad, igual que su pariente la locura. «¿Ésa? Ésa es una loca»; y sobre todos aquellos comportamientos anómalos y desafiantes imperaba una estricta ley de fugas: las locas, las frescas y las ligeras de cascos andaban bordeando la frontera de la transgresión, y el alto se les daba irrevocablemente con la fuga. «Ha dado la campanada; se ha fugado.» […] quedarse, conformarse y aguantar era lo bueno; salir, escapar y fugarse era lo malo>>. Carmen Martín Gaite

O por fresca o por reprimida, la sociedad siempre ha encontrado en todos los tiempos motivos para condenar a una mujer.

La historia del Campo de San Francisco nos habla de esas mujeres condenadas, las que por un motivo u otro andaban o podían terminar andando por ahí en boca de todos “como bandera desplegada”, de las acogidas de las Adoratrices, de “fugadas” que no pueden más y saltan las tapias que las encierran. Nos habla también de mujeres y de hombres que a la hora del paseo daban vueltas y más vueltas, sin ir a ninguna parte, alrededor de un jardín, soñando al sol con un amor brillante que diera un poco de sentido a todo. Y nos habla de niños que juegan y de viejos que se recuerdan niños. Y de Unamuno y de Gaite. Y de árboles que ya no existen.

El Campo de San Francisco está lleno de historias. Y la fuente del Campo debe de sabérselas todas. De esa fuente decía Unamuno: “soñando en la mar el agua canta/ reló de siglos...” El agua de esta fuente que sueña con el mar nos canta una historia de siglos. Una historia casi desaparecida, como la mitad perdida del Campo de San Francisco.

Una historia que nos habla también del fantasma del abandono que ha perseguido al Campo de San Francisco desde siempre. En la actualidad anda medio instalado a su aire en todo el Campo. Da pena ver el parque manchado de pintadas, tan sin vigilancia y tan solitario, que según a qué horas te lo piensas dos veces si vas a atravesarlo

Parece que ahora se vuelve a hablar de la posibilidad de convertir la huerta de las Adoratrices en jardín público. Ojalá el proyecto se convierta en realidad. Ojalá. Ese terreno siempre perteneció al Campo de San Francisco. Sería precioso abrir el muro del convento y dejar que se lo quede todo el Campo.

Imaginemos un Campo de san Francisco que recupera su mitad perdida. Que las pintadas se fueran borrando. Que estuviera algo vigilado. Y en lo alto del parque, imaginemos una biblioteca remozada que reabre sus puertas con la llegada del calor y de los vencejos. Imaginemos.

BIBLIOGRAFÍA

La Basílica Teresiana' - Epoca Tercera Año II Número 18 (15 12 1915)
El Adelanto Diario político de Salamanca: 19 de septiembre de 1906. 25 de enero, 1 de agosto, 27 de mayo de 1907, 22 de junio de 1912, 21 de marzo, 28 de octubre de 1916, 12 de febrero de 1917, 15 de febrero, 15 de octubre de 1919, 11 de mayo de 1921. 18, 19 de mayo,
Región diario de la mañana Año IV Número 1015 - 1926 septiembre
'El Salmantino periódico semanal' - Época Segunda Año VI Número 654 (08 08 1912)
El Correo salmantino periódico de ciencias, artes, comercio, noticias y anuncios' - Epoca SEGUNDA Número 4 (08 07 1851)
El Progreso periódico político bisemanal Año I Número 25 - 1884 julio 1, agosto 10, 1885 mayo 31
El Fomento revista de intereses sociales Año VII Número 849 – 1886 16 de diciembre, 1887 enero 27
Adelante revista salmantina de ciencias, artes, literatura é intereses materiales Año VIII Número 645 - 1867 febrero 24. 10
El Independiente Año I Número 36 - 1902 septiembre 7
El Lábaro: diario independiente Año II Número 403 – 1898 julio 28
El Resumen: Revista semanal Año I Número 17 - 1911
Historia de Salamanca. Manuel Villar y Macías.
Salamanca por dentro. Fernández Villegas, Francisco. Salamanca. Esteban hermanos. 1889?
Viviendas salmantinas de don Miguel. García Blanco, Manuel. Cuadernos de la Cátedra Miguel de Unamuno. 1955, nº 6, p. 65-75. Documento disponible en: gredos.usal.es.
España
Salamanca la gran metáfora de Unamuno. Luciano Egido.
Medallones salmantinos: nueva serie. García Boiza. Antonio. Calatrava. 1926
Salamanca y sus alrededores. Su pasado. su presente y su futuro. Toribio Andrés. Eleuterio. Cervantes 1944
Urbanismo de salamanca en el siglo XIX. García Catalán. Enrique. 2013
Los restos de san Francisco el grande. Pablo Almeida. http://elsuelodesalamanca.blogspot.com.es/2010/01/los-restos-de-san-francisco-el-grande.html
Retrato. Unamuno paseando con una mujer con velo y un hombre por el Campo de San Francisco en Salamanca. 1923. Fondo Miguel de Unamuno. Disponible en Repositorio documental Gredos. bajo la Licencia Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España
Retrato. Miguel de Unamuno de perfil sentado en muro en parque de San Francisco. Al fondo, Pontificia. Salamanca. 1934. Fondo Miguel de Unamuno. Disponible en Repositorio documental Gredos bajo la Licencia Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

Bestiario salmantino: la rana, el gallo y el toro

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Mon, 03 Feb 2014 11:34:00 +0000

Todo el mundo sabe que en Salamanca hay una rana traviesa sobre una calavera en la fachada de la Universidad; que hay un gallo que da nombre a la torre más guerrera de las catedrales; y que hay un toro en el puente romano que espabiló de golpe al niño lazarillo más famoso del mundo.

La rana, el gallo y el toro forman lo que algunos han llamado “bestiario salmantino”.

La más popular de los tres bichos es, no cabe duda, la rana universitaria.

Ella es la más buscada, todos la quieren ver y por ella los visitantes siempre preguntan: ¿Dónde está? ¿Pero tú la ves? ¿Y por qué está ahí? ¿Qué significa?

No hay respuesta. O al menos, no una sola respuesta.

La rana de Salamanca es un misterio.

Dibujo de El Adelanto del 14 de septiembre de 1920. Fuente: Web de prensa histórica.

A su alrededor han ido surgiendo teorías, más o menos convincentes, que se aventuran a explicar por qué una ranita se encuentra tan tranquila sobre una calavera.

Luís Cortés Vázquez fue uno de los primeros que se adentró en el misterio. Tras él otros han buceado en los significados posibles de la rana enigmática.

Los investigadores más clásicos explican que la rana está ahí para alejar al hombre de tentaciones pecaminosas. Ven en la fachada de la Universidad una dicotomía entre el Bien y el Mal. La rana ¿diabólica? estaría ahí para mostrar a los que la miramos los peligros del lado oscuro.

Los reacios a esta explicación avisan que si la rana fuera tan diabólica debería estar colocada al otro lado de la fachada, donde habitan los relieves alusivos a la lujuria y el pecado, y no donde la colocaron: en el lado de la virtud y de los héroes.

Con sus más y con sus menos los investigadores parecen estar de acuerdo en que la rana es una nota discordante en la fachada.

Por eso algunos estudiosos la ignoran. Desgranan sus explicaciones de la fachada, y al llegar a la rana hacen como que no la ven y se la saltan.

Quizá por discordante algunos han apuntado que nuestra rana podría ser la firma del artista al que debemos la genial fachada.

Benjamín García-Hernández desarrolla en el año 2009 una teoría filológica, histórica, literaria, medio en ensayo y medio en novela, y nos cuenta que la rana está ahí para negar la resurrección material, la vuelta a la vida del cuerpo tras la muerte.

Explica el autor que, con un simbolismo que pretendería burlar la vigilancia de la Inquisición, la rana dice a los que la miran: resucitareis cuando las ranas criemos pelo; esta calavera calva sobre la que estoy, y cualquier otra, volverá a criar pelo (a la vida) cuando las ranas lo criemos; nunca...

El lado burlesco de la teoría de García-Hernández entronca, hasta cierto punto, con los que defienden que la rana responde a una intención jocosa.

Para los partidarios de la burla, la rana vendría a ser una nota de humor, de sarcasmo, un alivio cómico en medio de tanto relieve solemne, de tanta piedra artística llamándonos a la vida virtuosa y al heroísmo pomposo de los emperadores y los reyes.

La rana burlona diría a los relieves de su alrededor: los virtuosos y los héroes sois muy hermosos y estáis muy pero que muy bien, pero a mí no me agobiéis con recomendaciones de vida ni de muerte y dejadme disfrutar de estar aquí tranquila al sol.

Quizá por ese alivio medio gamberro que nos regala la rana, por esa sonrisa que provoca en el rostro de quien la descubre en un trocito de la apabullante fachada, y por estar ahí sin saber (ni a lo mejor querer) encajar con su alrededor, la rana universitaria nos cae a todos bien. Tan bien, que nos contamos unos a otros la leyenda de la rana.

Y cuenta la leyenda que la rana charra no da miedo, no da avisos sobre la vida, no da avisos sobre la muerte, y lo que nos da es suerte.

La leyenda de la rana dice que si la ves apruebas exámenes; o que si la ves, se cumple tal o cual deseo: volver a Salamanca, casarte (debe de ser con princesas/príncipes azueles, qué menos) y a saber qué ilusiones más...

"No es lo malo que vean la rana, sino que no vean más que la rana" Miguel de Unamuno.

No lejos de allí, elevándose sobre la Universidad y los tejados del barrio antiguo, afronta los vientos un gallo fuerte, un gallo de hierro que corona y da nombre a la famosa Torre del gallo.

Algunos autores han dicho de la torre que está cubierta de escamas como la loriga de un guerrero.

Como la loriga del Cid Campeador. O la de Jerónimo de Perigord, “el obispo guerrero”, que luchó contra los moros al lado del Cid, y que fundó la Catedral Vieja salmantina.

El espíritu luchador del obispo guerrero debió de contagiarse a la Catedral Vieja, al carácter defensivo de su construcción, a la torre recubierta de escamas como las armaduras de los guerreros, y también al gallo de hierro que la corona y que resiste allí arriba sople el viento que sople.

Fotografía de La Basílica Teresiana. Noviembre de 1920. Obtenida en la web de prensa histórica.

Del gallo de la torre dice Domínguez Berrueta en su Guía sentimental:

Mi madre nos decía, a nuestros asombrados oídos de niños, a mis hermanos y a mí: “el gallo señala agua”; “el gallo anuncia sol”. Y era según la veleta mirase al río, de donde venían los aires lluviosos del sur, o mirase al naciente, cuyos aires traían el descampado.

[…]

Gallo simbólico de la esperanza de la resurrección, en los sarcófagos de las catacumbas, emblema del valor y de la vigilancia, cantor de la venida del día cuyos albores él ve el primero, veleta animada que mira con los ojos penetrantes, cara al viento, y atalaya que anuncia la tempestad.

Y desde su atalaya, cuando el gallo mire al Tormes avisándonos de las lluvias, distinguirá sin duda al toro de piedra sobre el puente romano.

No se sabe bien si estos verracos y toros de piedra que existen en España y Portugal, tuvieron un significado religioso, espiritual, funerario, si fueron una señal que delimitaba terrenos…

Lo que sabemos es que el toro de Salamanca vivió en el Puente Romano hasta que el 2 de octubre de 1834, fue derribado sin contemplaciones por orden de José María Cambronero. Cayó a la orilla del Tormes y allí permaneció medio sumergido, medio enterrado, medio roto y en completo abandono hasta que el 17 de julio de 1867 la Comisión Provincial de Monumentos acudió al rescate de sus restos, y lo refugió primero en el convento de los Dominicos y más tarde en el patio de escuelas menores.

El 23 de octubre de 1954 el toro regresa al puente romano. Más o menos, al mismo lugar donde se lo había tropezado Lázaro de Tormes:

Salimos de Salamanca, y, llegando a la puente, está a la entrada de ella un animal de piedra, que casi tiene forma de toro, y el ciego mandóme que llegase cerca del animal, y, allí puesto, me dijo:

—Lázaro, llega el oído a este toro y oirás gran ruido dentro de él.

Yo simplemente llegué, creyendo ser así. Y como sintió que tenía la cabeza par de la piedra, afirmó recio la mano y diome una gran calabazada en el diablo del toro, que más de tres días me duró el dolor de la cornada, y dijome:

—Necio, aprende, que el mozo del ciego un punto ha de saber más que el diablo.

Y rió mucho la burla.

Parecióme que en aquel instante desperté de la simpleza en que, como niño, dormido estaba.

Cada vez que nos paramos a mirar el toro del puente romano nos solidarizamos con el dolorido despertar del Lazarillo. Más que nada porque a todos nos ha tocado espabilar de golpe de engaños y de autoengaños…

Y a lo mejor también es por eso que nos gusta tanto salir a contemplar este bestiario salmantino. Porque aunque sabemos bien que “el toro de la puente” anda siempre ahí fuera dispuesto a espabilarnos y que para colmo sufrimos de cierta querencia a tropezar con la misma piedra, volvemos igual a formular deseos y a salir a buscarlos. A lo mejor porque por dentro llevamos una rana animosa, algo ilusa y con gana de risas, y un gallo valiente.

BIBLIOGRAFÍA

Boletín de la Real Academia de la Historia. TOMO CC. NUMERO III. AÑO 2003
La Basílica Teresiana Tomo VI Epoca Tercera Año VII Número 77-78 - 1920 noviembre
El Adelanto Diario político de Salamanca Año XXXVI Número 11138 – 1920
El Salmantino periódico semanal Año XI Número 2676 - 1919 junio 2
Salamanca Guía sentimental. Juan Domínguez Berrueta
La universidad de salamanca escuelas mayores, menores y hospital del estudio José Ramón Nieto González. Gruposa La gaceta regional. Salamanca 2002
Modernidad y Posmodernidad: Ensayos. Enrique Anderson Imbert
Un enigma salmantino: la rana Universitaria. Luís Cortés Vázquez. Segunda edición. Salamanca 1978
El desafío de la rana de Salamanca. Cuando la rana críe pelos. Benjamín García-Hernández. Ediciones Clásicas. Madrid 2009

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

El puente de Hierro cumple cien años

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Sat, 26 Oct 2013 19:01:00 +0000

El puente Nuevo o puente de Hierro o, Puente de Enrique Estevan nace para salvar al puente de Piedra, el Viejo puente Romano.

En 1891 el puente Romano es insuficiente para la ciudad. Tan estrecho que las personas que lo cruzan deben ir sorteando ganados, carruajes y peligros. Como en aquella época no se andan con muchas exquisiteces de conservación histórica, plantean sin más ni más ensanchar el puente Romano…

Es el concejal Enrique Estevan Santos quien propone dejar tranquilo al puente histórico y construirle a Salamanca un puente nuevo.

Desde que los salmantinos empiezan a imaginar su puente nuevo hasta que se inician las obras transcurre mucho tiempo y todo un vericueto burocrático, que Enrique Estevan se empeña en superar.

Enrique Estevan Santos. Fotografía de El Adelanto. Obtenida en la web de prensa histórica

Los trabajos en el Tormes no comienzan hasta el 10 de diciembre de 1902, con la previsión de terminar el 27 de junio de 1909. Previsión demasiado optimista, porque las obras se alargarán unos cuantos años más.

En junio de 1907 todavía se trabaja bajo el agua en la cimentación del puente. Un animoso reportero de El Adelanto, Fernando Felipe, decide hacer a un lado el miedo y bajar a lo hondo del río, para contar a sus lectores la actividad que acontece bajo las aguas del Tormes.

Fernando Felipe cuenta así su experiencia:

¿Vale decir que tenía miedo?

Si ustedes no presumen de valientes, me atrevo a decirles que tenía miedo a pesar de que nadie me exigía que bajara a las cámaras, sino que lo hacía por pura curiosidad. […]

Un zagalón de unos veinticinco años, flacucho y casi enfermizo, empleado en los trabajos del puente, me miraba de tiempo en tiempo y soltaba una risotada que contenía apretándose la boca fuertemente.

El detalle me desconcertó; había en su risa de buenazo, teñido de taimado, algo que decía: “En buena te vas a meter. Yo he bajado y no me quedan ganas de volver. Ya verás lo que es bueno”.

Veremos —decía yo impaciente por bajar.

El señor Seoane se acercó a la boca del pozo y dijo: “Subir los cestos”. Una voz contestó desde abajo.

En torno nuestro el agua se movía, con un extraño bullir de pompas de aire.

¿Qué pasaba? El señor Gonzálvez decía: “Es el aire de abajo que sale”.

El señor Seoane subió al puente de madera y pidió a voces a los del otro extremo unas blusas para nosotros.

Se acercaba el momento.

El zagalote seguía su trabajo; pero no dejaba de reír siempre que creía que yo no le observaba.

Los señores Gonzálvez y Seoane repetían tantas veces que no ocurría nada, que ya me iban haciendo pensar que algo ocurriría

Por fin, el sonriente obrero de quien hablo a ustedes, apoyó en la esclusa una escalera, por la que subimos, después de habernos puesto las blusas.

Cerraron una pesadísima puerta de hierro, pegando fuertes porrazos con un martillo y pasaron unos instantes.

Los señores Gonzálvez, y Seoane y yo, íbamos acurrucados para ocupar el menor espacio posible, porque era muy poco del que se disponía. La mayor parte de la esclusa la ocupaban unos cestos vacíos.

Pasaron unos minutos y yo esperaba el momento tremendo.

Oí distintamente un sonido que parecía un escape de gas, me pareció que me habían dado un golpe tremendo en el cráneo, sentí que me quitaban luz de los ojos y segundos después un dolor intensísimo, penetrante, irresistible en los oídos

La sensación era la de que me los atravesaban con un hierro ardiendo. Corrientes de líquidos que me parecían abudantísimas, tendían a salir por mis orejas y los oídos me parecía iban a reventar de un segundo a otro.

El dolor se hacía cada vez más intenso; si aquello duraba unos minutos más, seguramente no podría resistir.

De pronto oí la voz del señor Seoane que me decía. “Agárrese usted a los lados. No, más aquí; más arriba. Agárrese usted fuerte”.

Obedecí como un autómata. Sin saber lo que hacía fui bajando los pies, porque por el tacto conocía que eran unas escaleras lo que tenía en las manos.

Al acabarse las escaleras solté las manos y noté que pisaba arena.

Estaba en la cámara de trabajo.

[…]

A los pocos momentos la vista se acostumbra a aquella luz y distinguís perfectamente cuanto hay en la cámara.

Un fresco agradable y una atmósfera pura, os permiten respirar con la comodidad con que lo haríais en una bodega bien ventilada.

En la cámara trabajan seis obreros, todos ellos jóvenes.

[…]

Las luces son dos lámparas eléctricas que alumbran la cámara.

En medio de la cámara hay un orificio por donde suben de tiempo en tiempo cestos cargados con la arena que están extrayendo del interior.

[…]

Las cámaras tienes 13,70 metros de largo por 3,70 de ancho, y una altura de tres metros.

Están hechas de hierro y recubiertas de una sustancia que evita que el aire que en ellas se está inyectando constantemente, escape por algún agujero y permita la entrada del agua en el interior.

[…]

Aún no repuesto de las molestias del descenso; pero libre de la presión que tanto me había atormentado, hablé con los obreros que me decían que se estaba bien en el interior de las cámaras.

[…]

La idea de volver a meterme en la esclusa para subir me tenía preocupado.

Pasaron algunos minutos en los que los señores Gonzálvez y Seoane inspeccionaron los trabajos realizados, y después dieron la orden de marchar.

Subí por las escaleras por las que había bajado y me encontré otra vez en la esclusa ya no temeroso sino aterrado ante la expectativa de que se reprodujera la desagradable impresión que sentí al bajar.

Por fortuna la impresión fue mucho menos fuerte y al verme en tierra respiré a pulmón abierto convencido de que ningún peligro me amenazaba a pesar de que al limpiarme la nariz vi que arrojaba una sangre negruzca y coagulada.

[…]

La obra Lecciones de cimentaciones, del reputado capitán de Ingenieros Villar y Peralta […]

Dice el señor Villar y Peralta: “Es más peligrosa la salida que la entrada.

Si la entrada en la atmósfera de compresión es rápida, pueden producirse hemorragias, congestiones cerebrales y pulmonares y la parálisis de las piernas.

En la salida de la esclusa hay más peligro. Aun siendo muy lenta se expone el obrero a pleuresías y pulmonías a causa del enfriamiento que acompaña a la expansión del aire”[…]

El progreso tiene estupendas exigencias y seguramente cuando dentro de algunos años podamos pasar por el nuevo puente, serán muy contados los que se acuerden de cómo trabajaban los obreros encargados de la cimentación.

Seis años después, el 23 de octubre de 1913, a las once en punto de una mañana desapacible, se inaugura el puente Nuevo.

Fotografía El Adelanto. Obtenida en la web de prensa histórica

El Adelanto lo describe así:

El puente adornado con guirnaldas y banderas, ofrecía un hermoso aspecto. La entrada se cerraba por una cinta con los colores nacionales.

Ignorando las inclemencias de la mañana, los salmantinos acuden en masa para ser los primeros en estrenar el puente. Entre ellos un estudiante, Ándrés García Sendín, que tiene la mala suerte de protagonizar el incidente de la mañana: “sufrió tan fuerte pisotón en el pie derecho, que salió con dos dedos completamente magullados. Conducido por sus compañeros a su domicilio, fue auxiliado convenientemente”. Del autor/a de este pisotón, sin duda histórico, El Adelanto no da información.

Desde aquella mañana desapacible de octubre de 1913, han pasado cien años, mucho Tormes, mucha gente cargada de sus historias, y el puente Nuevo ahora está viejo, medio oxidado, algo temblón y resbaladizo. Ha envejecido peor que el puente de los romanos, pero los salmantinos lo queremos igual.

El puente de Hierro fue el primero que con sus barandillas abiertas nos acercó a la profundidad del río. Mirar al río desde el puente Romano es como asomarse al balcón y contemplar un amistoso Tormes de postal. El Tormes desde el puente de Hierro se ve más fiero, más oscuro, más río...

Desde el puente Romano los niños nunca han podido ver el Tormes ni aún empinándose. Pero el puente de Hierro lo cruzábamos de niños con el corazón un poco apretado. A pie o en coche, llegar al puente Nuevo siempre fue un acontecimiento: ¡El puente, el puente!, y los niños callábamos y mirábamos por fin al Tormes…

De mayores alguna vez hemos llegado a pasar por el puente Nuevo sin verlo ni mirar tampoco al río; cosas de la edad… Hemos paseado por el puente de Hierro de la mano de alguna ilusión que nos agitaba por dentro más que la profundidad oscura del río cerca, bajo los pies. Y lo hemos atravesado muchas veces con el orgullo subido, presumiendo de una entrada a la ciudad para enmarcar.

Y queremos seguir atravesando el puente recordando, a lo mejor, paseos al sol de hace años; presumiendo, siempre, de la vista monumental; pensando, ¿por qué no?, en el estudiante Andrés García Sendín cuyo nombre pasó a la historia gracias a un pisotón, e imaginando, a lo mejor, a seis jóvenes cuyos nombres se perdieron en algún rincón de estos cien años, y que se jugaron la salud bajo las aguas del Tormes, en las cámaras de cimentación.

Queremos al puente Nuevo aunque esté viejo. Queremos protegerlo ahora que cae sobre él nada menos que el peso de un siglo. A ver si las autoridades competentes se lo toman en serio, dejan de lanzar promesas al aire, y empiezan de verdad a cuidarlo. Eso queremos.

BIBLIOGRAFÍA

El Adelanto: 25,26,28 de junio de 1907; 2 de julio de 1907; 23,24 de octubre de 1913

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

Urbanismo y el cielo

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Thu, 01 Aug 2013 23:05:00 +0000

Algunos edificios a veces estorban tanto…

A lo mejor los antiguos hacían construcciones más bajas para no perderse el cielo…

cielo sobre la iglesia de las Isabeles (1-8-2013)

Aviso a navegantes

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Fri, 21 Jun 2013 18:53:00 +0000

Hasta hoy, en Historias del cuarto de atrás se han publicado todos los comentarios que la gente ha querido hacer en las entradas aquí colgadas. Pero a raíz de los comentarios difamatorios, sin responder a la realidad y por tanto sin pruebas (porque eso es lo que significa difamatorio) vertidos esta tarde en el blog y que yo no he moderado porque he preferido responderlos, cambia la política de comentarios del blog.

A partir de este momento, cualquier comentario difamatorio, insultante, o que no respete las normas mínimas de educación no será publicado en el blog.

Insinuar que uno sólo de los textos que están aquí colgados puedan no ser de mi autoría es una difamación denunciable (asunto que voy a consultar)

La libertad de expresión es una máxima, pero cuando se mal usa deja de ser libertad para convertirse en un arma de agresión.

Quiero decir también que hasta el momento la inmensa mayoría de los comentarios que amablemente habéis dejado en este blog son el motor que ha hecho posible que Historias del cuarto de atrás haya cumplido dos añitos en la red. ¡Madre mía, si parece que fue ayer cuando nació! El blog es todo un bebo de dos años gracias a vosotros. ¡Gracias!

La casa abandonada del paseo de la estación

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Wed, 19 Jun 2013 19:46:00 +0000

Esta mañana caminaba yo por el paseo de la estación, rapidito y sumergida en mis problemas. Al pasar frente al número 29, la casa antigua me rescató de mi realidad y me detuve.

Desde 1890, año en el que se fecha su construcción, han transcurrido ciento veintitrés años.

Ya hablamos de esta casa en otra entrada, y de lo ligada que está al nacimiento del paseo de la Estación, la llegada del ferrocarril y el desarrollo de esta parte de la ciudad.

La casa ha sobrevivido a una gran inundación en el pasado y a varios incendios y grupos de okupas en el presente. Ha sido olvidada, saqueada, abandonada, invadida por extraños que no la querían, y colonizada por una vegetación casi carnívora con pinta de querer comérsela.

Y ahí está, a pesar de todo. Firme y sin el aspecto ruinoso que parecía tener entre la hojarasca. Una superviviente.

Felicitaciones al Ayuntamiento (no todo van a ser palos) por defender esta casa, dar los primeros pasos para salvarla de la destrucción, y conservar el trocito de historia que han contemplado sus muros.

De todos modos, una parte de la magia de esta casa se la han arrancado de cuajo con el jardín. Estaba hasta arriba de basura, y seguro que invadido de malas hierbas, ratones y a saber qué otras inquietantes criaturillas. No habrá quedado otro remedio que arramplar con todo lo bueno y lo malo de aquel jardín, tan abandonado como la casa.

Pero, ¿no podrían haber salvado algún árbol más? Lo pregunto sin entender absolutamente nada de jardinería, y con el vergonzoso bagaje a la espalda de no lograr que sobreviva ni uno sólo de los tiestos que han pasado por mis manos.

Lo pregunto desde la nostalgia infantil de haber conocido la casa rodeada de un minibosque cuidado a medias; y de haber fantaseado con que lo habitaban las criaturas de los cuentos: algún gnomo, por qué no también algún hada, y quizá hasta una bruja medio mala o medio buena oculta en algún rincón del patio trasero.

Pero cerremos el libro de cuentos y volvamos a la realidad. Lo importante es que la casa está en pie y que se han dado los primeros pasos para que siga en pie. Lo del jardín tiene remedio.

Y si no que se lo pregunten a las dos testarudas amapolas que han florecido a la orilla del jardín desaparecido. Hay esperanza.

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El suicidio de Villar y Macías

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Sat, 15 Jun 2013 19:05:00 +0000

Salamanca. Veintiséis de junio de 1891, 6:00 de la mañana. Un trabajador del depósito de aguas descubre un cuerpo inmóvil varado en un arenal en mitad del Tormes.

Lejos de allí, en un domicilio de la calle Toro, un reloj da las seis de la mañana. El campaneo recorre la casa y estremece a los ocupantes. Manuel Villar y Macías, sesenta y tres años, periodista, historiador y poeta, falta en la casa desde el día anterior. Su cama, sin deshacer, delata que ha pasado la noche fuera. Todos cuantos le conocen saben lo raro que eso es en él…

El día antes, Manuel Villar y Macías rebusca en esa misma habitación un sombrero hongo. Aunque tarda en encontrarlo, prefiere no preguntar a nadie. Da con él. Se lo prueba. Está tan acostumbrado a llevar sombrero de copa, que con éste puesto no parece él. Casi sonríe. Perfecto. Se quita el anillo y el reloj de oro. A lo mejor los contempla durante un momento, antes de cerrar el cajón. O a lo mejor lo cierra sin contemplaciones, y sin más preámbulo sale de casa con la firme decisión de matarse.

A orillas del Tormes, el rescate se complica. Hasta la una de la tarde no consiguen arrancar de las fauces del Tormes el cuerpo sin vida de Villar y Macías.

Que Manuel Villar y Macías salió de su casa con la decisión irrevocable de morir es algo que nadie duda. Los periodistas salmantinos, entre sobrecogidos y sedientos de conocer la verdad, llenan de elucubraciones las páginas de los diarios:

El hecho de llevar sombrero hongo, indica, sin duda, que el señor Villar procuró desfigurarse, a fin de no inspirar sospechas y realizar de este modo libremente su proyecto.

Siempre ha usado el señor Villar y Macías sombrero de copa.

Notóse también, y eso da más fuerza a creer que el hecho ha sido intencionado, la falta del reloj de oro y un anillo que siempre llevaba consigo nuestro infortunado amigo, y que según allí se decía lo había dejado en casa.

A nadie se le escapa que, pocos días antes del fin trágico de Villar y Macías, éste había sostenido pública disputa en la prensa local. Juan Barco, salmantino que ejerce el periodismo en Madrid, termina demostrando con documentación que Manuel Villar y Macías ha equivocado una fecha en su Historia de Salamanca.

Juan Barco gana la disputa y Villar y Macías la pierde. Demostrado: en Historia de Salamanca, Villar y Macías ha equivocado una fecha.

La fecha culpable hay que ir a buscarla al Colegio Mayor del Arzobispo Fonseca.

Villar y Macías afirma que se funda en 1521, y Juan Barco demuestra que la cédula de fundación es del 23 de enero de 1528.

Que siete años no es nada queda claro, porque algunas publicaciones posteriores han repetido sin mayores problemas el dato equivocado de Villar y Macías, e incluso en alguna se ha dado otra fecha de fundación diferente a la de Barco o a la de Villar. Total, año arriba, año abajo, en mitad de un océano de siglos, tampoco es para tanto. O a lo peor sí. A lo peor siete años son una vida entera cuando el historiador es riguroso. O cuando el historiador vive sometido a los rigores de una mente atormentada.

De tormentas mentales hablan también los periódicos charros. Sin eufemismos, sin tabúes, y sin morbo. En un intento de dar respuesta a las preguntas, los conmovidos redactores explican:

Parece, y esto contribuye a explicar el suicidio, que el Sr. Villar había padecido un acceso de enajenación mental en su juventud. Aclaróse luego su razón y se consagró con gran laboriosidad y no escaso fruto a los estudios históricos.

[…] en cierta época la tuvo [la cabeza] trastornada y un su hermano había muerto demente.

La trascendencia de una fecha equivocada debió de hinchársele por dentro a Villar y Macías. Seis días después de que apareciera en El Adelanto el artículo de Juan Barco que ponía punto final a la discusión, Villar y Macías se arroja al Tormes.

Los periodistas, amigos y conocidos del historiador, dejan constancia de las frases angustiadas que le habían escuchado, días antes de su muerte:

No, no puedo levantar la cabeza delante de nadie; han dado por el pie a mi obra de cuarenta años.

En el entorno de Juan Barco se comenta:

La polémica se ha llevado desde el primer momento en el más estricto sentido científico; sin que se pueda encontrar motivo del suicidio en ella.

Pero el sobrino de Villar y Macías afirma que escuchó decir a su tío:

No es el resultado de la polémica lo que me afecta; lo que concluirá con mi vida o con mi razón, son los insultos que en ella se me han dirigido

No he encontrado los ejemplares de El Adelanto en los que se publicaron los artículos de la polémica, pero Jesús María García García, en Prensa y vida cotidiana en Salamanca (siglo XIX), en relación a los insultos de que se quejaba Villar y Macías, explica:

En realidad, la cosa no era para tanto. Al parecer, D. Manuel Villar vivía por esta época una fuerte tensión nerviosa, lo que daba la razón a Juan Barco cuando aseguraba que la polémica posterior a su primer artículo debió llevarse en privado.

Pero parece que Juan Barco en su primer artículo acusó a los historiadores salmantinos de “copiarse unos a otros incurriendo todos en el mismo error”.

Fuera como fuera, Villar y Macías se sintió insultado.

Hay testimonios que afirman que Villar y Macías se lamentó también:

de que se le hubiera tratado con dureza en unos artículos de colaboración publicados en un diario local.

Y es que Salamanca era (sigue siendo) una ciudad muy aficionada al critiqueo, y a tirar por tierra lo que hace el vecino no vaya a dar sombra a lo que estoy haciendo yo…

El paso del tiempo ha venido a demostrar el valor de la obra de Villar y Macías, que sigue siendo uno de los textos más consultados a la hora de profundizar en la historia salmantina. Pero a esta Historia de Salamanca se la criticó por no hacer constar las fuentes documentales investigadas (malísima costumbre, es verdad, que en la actualidad muchos siguen practicando sin complejos…); o por no tener un mejor índice que la hiciera más manejable…

No se sabe si estas críticas se realizaron en vida del autor, o a toro pasado después de su muerte.

No se sabe a ciencia cierta qué empujó a Villar y Macías a las profundidades del Tormes.

El poeta que llevaba dentro escribió una vez:

“Siendo mi corazón un torrente que brota con demasiada fuerza, necesito canciones para mitigar su vehemencia”

Ni la fecha equivocada, ni los insultos, ni las críticas… Quizá lo que mató a Villar y Macías fue no dar con una canción que le calmara las tormentas.

Y no se le ocurrió mejor remedio que acobardarse, dejar de luchar, ir a la Aldehuela, a la zona llamada Peña Pobre, y arrojarse al “Tormes cristalino”, al “Tormes hermoso” que cantaban sus poemas.

Y en las aguas del Tormes ahogó ese denominador común de todos los sufrimientos; la rabia de que nada sea al final lo que soñábamos…

Y ¡adiós, adiós, oh valle de la infancia!
¡Adiós plácida estancia
Dó sonreía el maternal cariño!
Si al hombre arrastra fuerza arrolladora:
Hoy, al dejaros, llora
El fiel recuerdo del amante niño!

Manuel Villar y Macias. Oda a los caminos de hierro.

OBRA DE MANUEL VILLAR Y MACÍAS

Numerosos artículos en prensa.

Investigación histórica:

Poesía

Ecos del arpa
Poesías y leyendas (reedición, corregida y aumentada de Ecos del arpa)
Oda a los caminos de hierro

BIBLIOGRAFÍA UTILIZADA

Prensa y vida cotidiana en Salamanca (siglo XIX). Jesús María García García. Universidad de Salamanca.1990
La Semana Católica. 26 junio 1891
La Libertad diario político y literario. 26 junio de 1891
La ciudad. 11 de noviembre de 1913
La Correspondencia de España diario universal de noticias 30 de junio de 1891
Basílica Teresiana. 1 de abril de 1923
El Fomento revista de intereses sociales 27 de junio de 1891.
http://cpvillarymacias.centros.educa.jcyl.es/sitio/

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La plaza de Colón: Historias, Leyendas y Milagros (II)

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Tue, 14 May 2013 18:28:00 +0000

La torre del Clavero: leyendas de miedo

En una esquina de la plaza, en dirección casi contraria a las Américas que nos señala la estatua de Colón, asoma, misteriosa y aislada, la torre del Clavero.

Se sabe poco de ella. Unos dicen que se edificó en el siglo XV, otros que es posterior y otros dicen que ya existía en el siglo XIV. Unos dicen que imita al castillo cordobés de Belalcázar y otros dicen que le antecede en el tiempo. Unos dicen que era propiedad de Diego de Anaya y otros que de Francisco de Sotomayor. Unos dicen que tuvo carácter defensivo y otros que decorativo. Unos la llamaron del Clavero y otros del Clavel.

Quizá porque se sabe poco de ella, la torre del Clavero es carne de leyendas.

En el siglo XV, la torre del clavero protagonizó algunos de los más horribles episodios de la guerra de los bandos.

Era un tiempo oscuro, en el que la salida del sol descubría a los salmantinos los horrores de los crímenes nocturnos.

En esos tiempos, cada mañana, las gentes que pasaban por esta plaza caminaban despacio como para no despertar las iras de un fantasma; del fantasma de la torre. El Fantasma Negro, del que se contaba que por las noches salía a matar a sus enemigos: caballeros del bando de doña María la Brava.

Al pasar cerca de la torre los salmantinos levantaban la cabeza hacia el sol conteniendo la respiración, porque en lo alto de la torre del Clavero despuntaba siempre la cabeza cortada de otra víctima del Fantasma Negro.

Corrían rumores de que las cabezas de los hermanos Manzano, que doña María la Brava colocó vengativa en la tumba de sus hijos en la iglesia de santo Tomé, fueron robadas y ahora estaban en el interior de la torre del Clavero, presidiendo los crímenes que el Fantasma Negro y sus cómplices cometían para vengar la muerte de los Manzano.

Una tormentosa noche del mes de julio, don Pedro Fadrique de Monroy, familiar de doña María la Brava sale de su caserón en la plazuela de santo Tomé (hoy de los Bandos). Se dirige a territorio enemigo.

En una extraña misiva firmada por el aya que cuida de sus hijas, se le cita a que acuda sin falta a media noche a los pies de la Torre del Clavero. Pedro Fadrique de Monroy no ha podido evitar pensar en el Fantasma Negro, y teme que algo malo pueda suceder a sus niñas.

Las niñas, de seis y once años, cierran los ojos cada vez que un relámpago se cuela por los ventanales del palacio de la torre del Clavero, y cogidas de la mano contienen la respiración hasta que explota el trueno. No comprenden por qué las han sacado del convento en el que las dejó su padre, y tienen miedo de los hombres que las han traído allí. Pero no lloran. Porque son unas Monroy. Y los Monroy no lloran. Lo han aprendido de sus padres.

La tempestad se recrudece. Cae una cortina de agua que dificulta la visibilidad. A la luz de los relámpagos brilla ya el perfil de la torre del Clavero, y Pedro Fadrique de Monroy acerca la mano a su espada.

Todo sucede muy rápido. Poco puede hacer contra cinco atacantes, contra seis, ¿cuántos son?, seis, siete… No lo sabe…

Pedro Fadrique de Monroy se revuelve rápido contra ellos, pero es todo inútil. Víctima de la emboscada, es desarmado y llevado al interior de la torre del Clavero.

Los truenos cada vez son más ensordecedores. El fantasma Negro, envuelto en negra capa, se dispone a celebrar otra sicopática velada de horror. Anuncia a Pedro Fadrique de Monroy que va a morir esa noche, pero antes verá morir a sus hijas.

El Fantasma Negro manda que traigan a las niñas.

Los ojos de Pedro Fadrique de Monroy se inundan de lágrimas cuando ve entrar a sus dos hijas; cuando ve el miedo en sus rostros; y cuando les impiden que se acerquen a él.

Los truenos explotan con más y más violencia, como si la electricidad celeste se revolviera contra tanta barbarie.

Pedro Fadrique de Monroy, preso de la angustia y la impotencia, se lleva la mano al pecho y cae fulminado, muerto de horror, a los pies del fantasma Negro. El Fantasma Negro no tiene tiempo ni de esbozar una mueca de decepción ante aquella muerte adelantada, porque en ese instante estalla otro trueno y la bóveda de la torre cae sobre todos los presentes. No hubo supervivientes.

Dicen que es muy improbable que un rayo caiga dos veces en el mismo lugar, pero aquella noche todos los rayos del cielo cayeron sobre el palacio de la torre del Clavero. El palacio desapareció entre explosiones y fuego. Y cuentan que desde entonces, la torre del Clavero se alza aislada y sola en la plazuela de Colón…

En la Nochebuena del año 1448, cuenta Matilde Cherner, que en el interior de la torre del Clavero se encontraba llorosa la joven Leonor. Su padre, Sancho Abarca, clavero de las órdenes militares, se dispone a casarla esa misma noche con Nuño Lara.

Leonor ama desde hace años a Ramiro, heredero del señor de las Cuatro Torres. Un amor correspondido pero imposible, porque Leonor y Ramiro pertenecen cada uno a un bando de los que se enfrentan en la sanguinaria guerra de bandos salmantina.

Leonor que de adolescente prometió ante Dios ser de Ramiro o si no monja, no va a permitir que la casen con otro hombre y ha enviado mensaje a Ramiro para darle a conocer las intenciones de su padre.

Ramiro acude al rescate, y en compañía de sus dos soldados más fieles se interna en territorio enemigo. El plan sale bien. Leonor lanza por una ventana de la torre del Clavero un cordón de seda. Ramiro ata al mismo una escala de cuerda, y Leonor afianza fuertemente la escala a la ventana. Por la escala sube Ramiro a buscarla y juntos descienden por la fachada de la torre del clavero, semiocultos por la oscuridad de aquella neblinosa nochebuena.

En el palacio de las Cuatro Torres (hoy Torre del Aire) se han hecho todos los preparativos para celebrar una boda que aunque precipitada responda en lo posible a la altura nobiliaria de los contrayentes.

Cuando Leonor y Ramiro empujan la puerta de la ya desaparecida parroquia de santa Eulalia, los padres de Ramiro y el sacerdote los están esperando. La boda se celebra. El joven matrimonio se dirige después al palacio de las Cuatro Torres, el nuevo hogar de Leonor.

Al calor de la comida y la bebida del banquete, se van calmando los nervios de las prisas, se van levantando las nieblas de una boda con la hija de un enemigo, y se empieza a agitar el ánimo cada vez más festivo. Ramiro sonríe a Leonor. Leonor también le sonríe, pero no logra desleír el nudo de la garganta. Se ha casado contra la voluntad de su padre. Su severo padre. Se esfuerza en recordar la autoridad déspota que iba a casarla sin remedio con Nuño Lara. Pero lo único en lo que Leonor puede pensar es en las tardes de verano infantiles que jugaba con su padre; y en que se ha casado sin él…

El bullicio de la fiesta es interrumpido por gritos, y golpes. La culpabilidad y la pena de Leonor se transforman de pronto en miedo. Un miedo violento que la hace temblar. Sancho Abarca el orgulloso no aceptará jamás el matrimonio de su hija con un enemigo, y buscará venganza. Esos golpes, ese ruido, es él; seguro que es él…

La aterrada mirada de Leonor se clava en su padre que armado entra en la habitación desafiando a Ramiro.

Ramiro le hace frente. Leonor se pone entre los dos. El padre de Leonor vacila. Mira a su hija, y reta a duelo a Ramiro. Ramiro contempla los ojos de Leonor llenos de lágrimas y no responde al desafío. No va a batirse en duelo con el padre de su esposa. Leonor respira agradecida y por primera vez nota que el terrible nudo de la garganta que la ha acompañado todo el día empieza a deshacerse. Pero al contemplar los enrabietados ojos de su padre comprende que no hay solución. La ira deforma el rostro de Sancho Abarca. Leonor no se atreve a moverse.

Antes que nadie pueda hacer nada para evitarlo, Sancho Abarca saca la daga y la hunde en el cuerpo de Leonor. Antes muerta que casada con un enemigo. Leonor cae al suelo sin vida. Ramiro, ciego de dolor se lanza desarmado contra Sancho Abarca, y la daga se hunde también en su cuerpo.

Los normas y preceptos de Caballería son los que permiten que Sancho Abarca salga con vida del castillo de las cuatro torres llevando consigo el cuerpo de Leonor.

El señor de las Cuatro Torres, y el señor de la Torre del Clavero son caballeros muy poderosos en sus respectivos bandos. Y ambos frentes saben que al día siguiente habrá batalla.

Mientras la Nobleza salmantina se prepara para el combate, el clero charro no está dispuesto a permitir que también el día de Navidad corra la sangre.

Al día siguiente, las tropas de uno y otro lado avanzan hacia el Corrillo de la Hierba (hoy la plaza del corrillo) Allí se detienen uno y otro bando, observando al contrario en espera de la orden de ataque.

Pero una inesperada procesión les interrumpe. Los sacerdotes de la iglesia de san Adrián, que preparaban el entierro de Leonor, y los sacerdotes de la iglesia de santa Eulalia, que preparaban el entierro de Ramiro, se han unido capitaneados por fray Juan de Sahagún. Llegan al Corrillo de la Hierba. Juan de Sahagún se enfrenta a los dos bandos, señala los cuerpos sin vida de los dos jóvenes, y comienza un valiente discurso que conmueve el ánimo de los caballeros. Por fin, tras años de enfrentamientos, se firma la paz.

Cuenta la leyenda que Leonor y Ramiro fueron enterrados juntos en la iglesia del convento de Trinitarios Descalzos (hoy iglesia de san Pablo), y que Sancho Abarca vivió el resto de sus días con el terrible peso de haber asesinado a su propia hija, entregado al arrepentimiento y la oración. Legó su palacio a una orden religiosa, y solamente quiso conservar la torre, en recuerdo de Leonor. Y ahí sigue desde entonces la torre del Clavero, en una esquina de la plaza de Colón, en la calle del Consuelo, quien sabe si el mismo consuelo que Sancho Abarca no mereció...

Cuentan también que la torre del Clavero tuvo un pasado carcelario. Dicen que fue prisión de dos portugueses que asesinaron por encargo a Inés de Castro, amante del rey de Portugal. Los que cuentan esta historia afirman que fueron detenidos en Salamanca y encerrados en la torre del Clavero hasta su traslado a Lisboa, donde fueron ejecutados.

¿Pero de dónde viene el nombre de la torre?

Si buscamos “Clavero” en el Diccionario de la RAE encontramos que la definición recoge las dos posibles explicaciones del nombre de la torre

1. m. y f. llavero (persona que custodia las llaves).

2. m. En algunas órdenes militares, caballero que tenía cierta dignidad y a cuyo cargo estaba la custodia y defensa del principal castillo o convento.

Para la mayoría de estudiosos de la torre, el nombre le viene de que su (posible) propietario (Francisco de Sotomayor) tenía el cargo de Clavero de la Orden de Alcántara. El otro posible propietario al que apuntan los entendidos (Diego de Anaya) fue caballero de la misma orden.

Otros sin embargo, cogen la acepción más literal y explican que la torre era nada menos que “el llavero de la ciudad”. Porque en la torre del Clavero vivía el encargado de custodiar las llaves de las puertas de la amurallada Salamanca.

Jacinto Vázquez de Parga, a quien ya citamos en la entrada anterior, explica:

Sobre ella habría que discutir mucho. La llamada actualmente Torre del Clavero fue el solar de los Sotomayores, Sres de Baños, y en ella dormía el guardián de las llaves de la ciudad, que a la madrugada entregaba para abrirlas a los guardas de las distintas salidas de la muralla.

No sabemos cuánto tiempo vivirían en la torre del Clavero los llaveros de la ciudad, lo que sí sabemos es que la costumbre de abrir y cerrar las puertas de la muralla se mantuvo vigente hasta el siglo XIX. Lo cuenta Vázquez de Parga:

Yo he conocido a Salamanca murada, en la que había dos puertas principales, la de San Pablo y la de Zamora. Estas salidas quedaban abiertas en verano hasta las nueve y el Portillo hasta las diez; en el invierno se cerraban las puertas a las ocho y el Portillo a las nueve. Las demás salidas de la muralla, por San Bernardo, los Milagros, Santo Tomás, Villamayor y Sancti-Spiritus quedaban clausuradas al tránsito público al toque de oraciones. […]

Se salía habitualmente en los días del invierno a tomar el sol a la Puerta de Santo Tomás, junto al antiguo convento de las Bernardas. La gente paseaba por aquel descampado hasta el toque de oración, que salía el guarda de la puerta, agitaba el llavero sonoramente y pronunciaba la frase de ritual: <<¡Que se va a cerrar!>>

Aquellos salmantinos, al escuchar el tintineo de las llaves, darían muy amables las buenas noches al guarda de la puerta, y verían natural que Salamanca se cerrara al oscurecer.

Y es que la torre del Clavero remite a tiempos de vigilancias, guardianes, llaves y defensas. Y a momentos en los que después de cenar nos aseguramos de candar bien las puertas de casa, y en lo oscuro de la noche confortaría algo pensar que un guardián de las llaves ha cerrado bien las puertas de la ciudad…

Como si los monstruos vinieran siempre de fuera, como si el peligro viniera siempre de lo desconocido, como si cerrando bien las puertas se pudiera uno salvar de los naufragios cuando llegan...

¡Señores, que se va a cerrar! Y las puertas de la muralla se cerraban a lo oscuro. Más allá, monstruos. Non plus ultra. Tranquilidad.

La torre del Clavero con sus leyendas de miedo y su guardián de las llaves nos habla de precaución y de peligros, de monstruos en lo oscuro. Menos mal que desde el centro de la plazuela, la estatua de colón pone un poco las cosas en su sitio, señalándonos la conveniencia de explorar los nuevos mundos que (queriéndolos o no) se nos vengan encima.

Porque más allá no siempre hay monstruos. Y porque por muy tranquila y bonita que sea nuestra torre, por muy familiar y defensiva que nos resulte, hasta la torre del Clavero tiene su punto de cárcel…

BIBLIOGRAFÍA

El Fantasma Negro. Episodio de la guerra de los Bandos. Telesforo Gómez Rodríguez. Revista Contemporánea. 15 de septiembre de 1886
La torre del Clavel. Episodio de la guerra de los bandos de Salamanca. Rafael Luna (seudónimo de Matilde Cherner). La Mañana. Periódico Político y Literario abril y mayo de 1879
Álbum salmantino semanario de ciencias, literatura, bellas artes é intereses materiales 5 marzo de 1854
Noticiero salmantino diario imparcial de la tarde. 25 de mayo de 1898
Salamanca Arte e Historia. Ramón García Martín. Ediciones desde la calle Chile. Puede descargarse aquí

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

La Plaza de Colón: historia, leyendas y milagros (I)

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Sun, 05 May 2013 21:55:00 +0000

PRIMERA PARTE: TRAS LAS HUELLAS DE LA IGLESIA de SAN ADRIÁN

Colón llega a esta plaza el 3 de septiembre de 1893, cuatrocientos años después de que pisara América.

Apenas pone Colón el pie en nuestra plaza, la cambia de nombre y le da el suyo. A partir de entonces, la estatua de Colón contempla desde su altura histórica el ajetreo charro, sin que ese mundo oscuro que sostiene se le vaya de las manos; y eso que no es fácil aceptar que el camino que emprendes hacia las Indias acabe llevándote a América, pero así es la vida….

La historia de esta plaza se podría contar a través de los diferentes nombres que ha tenido: plaza de San Adrián, plaza de los Menores, plaza de la Trinidad. Nombres de los edificios que una vez se levantaron en esta plazuela. En tiempos se la conoció también como plaza de la Yerba.

Todas estas edificaciones, y los que las habitaron, llenaron la plazuela de historias y leyendas. Vamos a repasarlas

San Adrián fue una iglesia que se levantó en el siglo XII, donde hoy vemos los jardines. Debió de ser una construcción de mucho valor artístico.

La iglesia de san Adrián se mantuvo en pie la friolera de setecientos años.

Según van transcurriendo esos años, alrededor de la importante iglesia de San Adrián van floreciendo otras construcciones; unas las conservamos y otras nunca sabremos como fueron: La torre del Clavero (siglo XV) la torre de Abrantes (siglo XV) a la que se le da este nombre por confusión con otra torre ya desaparecida que estaba frente a ella; el palacio de Orellana (siglo XVI), el desaparecido convento de los Clérigos Menores de san Carlos Borromeo (siglo XVII). El convento de Trinitarios descalzos (lo que fue cuartel de la guardia civil y hoy juzgados) de este convento nos queda la iglesia de San Pablo, antes conocida como iglesia de la Trinidad (siglo XVII)

Siete siglos de existencia son muchos siglos como para que no haya quedado de la iglesia de san Adrián algo más que sus presumibles cimientos y alguna que otra tumba bajo los jardines.

Las huellas que hoy podemos encontrar de la iglesia de san Adrián son muchas más de las que cabría suponer.

A finales del siglo XV se construye en la iglesia de san Adrián una capilla para que sirva de enterramiento a la familia de los Enriquez de Anaya y descendientes. En el siglo XVII un tataranieto de aquellos Enriquez encarga la talla de un Ecce Homo para colocarla en esa capilla.

La capilla de los Enriquez pronto empieza a ser conocida como capilla del Ecce Homo. Y el Ecce Homo pronto empieza a tener fama de milagroso.

De los milagros sucedidos entre las cuatro paredes de la capilla del Ecce Homo sólo ha llegado hasta la actualidad noticia de dos.

El 9 de junio de 1852, la Revista Salmantina Periódico Literario cuenta que una noche de hacía (ya entonces) muchos años, una muchedumbre se había concentrado en la plaza de san Adrián. La iglesia a esas horas ya estaba cerrada, sin embargo una luz desconocida escapaba al exterior. Al decir de los que habían podido acercarse al templo a explorar el fenómeno, la luz de origen inexplicable iluminaba la imagen del Ecce Homo.

Ante tales noticias ningún charro de los allí concentrados quería desperdiciar la oportunidad de contemplar con sus ojos la luz milagrosa. Los gritos de ¡milagro! ¡milagro! resonaban entre la multitud. El tumulto, los empujones y codazos subieron tanto de tono que varias parejas de soldados se las vieron y se las desearon para mantener la avalancha humana alejada del templo. Al final no tuvieron más remedio que abrir la iglesia y dejar que la gente entrara.

Los que accedieron al interior ya no vieron ninguna luz.

O el fenómeno sobrenatural no sucedió, o para cuando los soldados abrieron las puertas del templo el milagro había terminado…

En 1853, al Ayuntamiento se le ocurre la tonta idea de tirar la iglesia de san Adrián. La idea es muy tonta, en primer lugar porque la iglesia artísticamente era una construcción de extraordinario valor, y en segundo lugar porque a pesar de sus setecientos años la iglesia estaba bien conservada.

Por si esto fuera poco, además la iglesia de san Adrián estaba unida al palacio de Orellana por un arco de mucho mérito que cubría el ancho de la calle, convirtiéndose en una especie de entrada a la misma que según los que la vieron dotaba a la calle san Pablo de un “efecto mágico” .

La razón del derribo era la construcción de una carretera, una especie de ensanchamiento de la calle san Pablo.

Las ideas tontas a veces cuentan con poderosos tontos que no se detienen ante nada con tal de hacerlas realidad. Y esto debió de ser lo que ocurrió con San Adrián. Se derribó san Adrián. Y para colmo, una vez desaparecida la iglesia, el proyectado ensanchamiento de la calle san Pablo no se lleva a efecto nunca…

Un derribo inexplicable, imperdonable e irreparable que nos ha robado a todos una joya que nunca podremos disfrutar.

Para entender un derribo tan bestial hay que acudir a un artículo que por entonces escribe José Picón, cronista de una expedición arquitectónica que envía el gobierno a Salamanca para estudiar sus monumentos.

Aunque el texto es un poco largo transcribo un fragmento, porque es extraordinariamente descriptivo de la Salamanca de aquel período, y porque a día de hoy algunas cosas siguen sonando extrañamente actuales:

Pocas ciudades contarán en su recinto tantos edificios y monumentos notables. Pero al mismo tiempo que la vista se deleita admirando incomparables modelos, siente el corazón un sentimiento doloroso por el completo abandono, por la indiferencia glacial con que se miran aquellas colosales páginas de nuestra grandeza pasada. Se ve caer la clave de una bóveda y nadie trata de sustituirla. A los pocos años desaparece el edificio que cubría. No hay cuartel para la tropa, y se echa mano del primer monumento de la ciudad. Los soldados se entretienen en pintar bigotes a las estatuas de un claustro, cuando no toman por distracción amputarlas las orejas y narices. Para construir una carretera se cree necesario demoler anticipadamente una parroquia gótica del siglo XII. Véndese un convento de valor inapreciable en 30,000 rs.; a los pocos meses es derribado por el dueño para aprovechar los materiales de construcción. Es preciso restaurar un cuadro original de Rivera; cierto aficionado, oficial de sillero, se encarga de esta obra benemérita, y embadurna con betún de botas el precioso lienzo.

Estas escasas líneas darán idea del precio que tienen entre nosotros las glorias nacionales. Formen los lectores los comentarios, porque la indignación y la vergüenza impiden hacerlos al que escribe estos renglones.

Como consecuencia natural de este vandalismo, no se ven por Salamanca más que iglesias destruidas, murallas ruinosas, escombros y tumbas profanadas.

¿Sentó mal en Salamanca el artículo de José Picón? Sin duda sentó muy mal. Tan mal que en algún periódico atacan sin piedad (con un desprecio prepotente que llama la atención) las historias salmantinas que el joven José Picón desarrolla en el resto de su artículo. Semejante reacción seguramente prueba que las críticas de José Picón no andaban precisamente lejos de la realidad.

El derribo de la iglesia de san Adrián se retrasa unos días para que José Picón y sus compañeros de estudios arquitectónicos puedan examinar y dibujar sin prisas la pobre iglesia, que tiene las horas contadas.

Expirado el plazo de gracia, la iglesia de san Adrián se derriba sin más contemplaciones.

La demolición la llevan a cabo doscientos presos de la cárcel de Valladolid que el Gobernador Civil de Salamanca solicita para este fin.

El derribo de san Adrián es el contexto de la segunda historia que se rumorea milagrosa.

Esta historia aparece en el Adelanto en 1917, y la cuenta Jacinto Vázquez de Parga a lo largo de una entrevista.

Vazquez de Parga debía de ser conocido en la ciudad, porque el entrevistador no se molesta en presentarlo. La Biblioteca Nacional conserva una conferencia suya para la apertura de curso de la Escuela de Bellas Artes de San Eloy de 1898. Y en la Biblioteca Digital de Castilla Y León aparece como autor de un libro: Reseña geográfica-histórica de Salamanca y su provincia, para uso de los colegios y escuelas de la misma (1885).

Vazquez de Parga, a quien en otra publicación se le califica de “laborioso erudito”, cuenta al periodista de El Adelanto que la capilla del Ecce Homo de San Adrián era de tan inmenso valor que el duque de Abrantes decidió salvarla del derribo y llevársela a Madrid. Pero según Vázquez de Parga sucedió esto:

Fue desmontada y depositada en un coche que tiraban sendos troncos de mulas. Y cuenta la tradición que por más esfuerzos que se hicieron, los tiros no arrancaron, y convencido el duque de lo milagroso del hecho la mandó restaurar en su capilla de la Catedral.

En Historia de Salamanca dice Villar y Macías que los duques de Abrantes eran sucesores de los Enríquez de Anaya. Así que a lo mejor la capilla de san Bartolomé conocida también como “de Anaya” es la capilla donde según Vázquez de Parga fueron a parar los restos de la valiosa capilla del Ecce Homo de la Iglesia de san Adrián. Pero no he encontrado confirmación de esto por ningún lado.

Lo más parecido que nos cuenta Villar y Macías es que la verja que cerraba la capilla del Ecce Homo de la iglesia de Sán Adrián se colocó en la capilla de santa Catalina en la Catedral Vieja.

En cualquier caso, al menos parte de la capilla de san Adrián sobrevive en la Catedral.

Villar y Macías aún va más allá. La iglesia de san Adrián tenía dos portadas. Una románica y otra gótica. La portada gótica, según Villar y Macías, fue desmontada y trasladada al antiguo hospital de la Trinidad ( lo que hoy es el colegio de las Siervas de San José) y en su nueva ubicación era portada de una zona dedicada a enterramiento. Lo mismo afirma Toribio Andrés en Salamanca y sus alrededores. Según él fue colocada en el patio del colegio de las siervas de san José, y “en el muro de un apartado que estuvo destinado para cementerio”.

Desafortunadamente en el colegio de las Siervas de san José no tienen noticia de ello. La directora del colegio, muy amablemente, explica que a nadie le consta este dato, y que si de verdad la portada de la iglesia de san Adrián se trasladó al edificio, debió de desaparecer hace muchos años.

Una pena.

De aquella portada queda un dibujo de V. Garralón.

Imagen publicada en Revista Salmantina Periódico literario el 11 de julio de 1852. Obtenida de la web de prensa histórica del ministerio de educación

¿Pero qué fue de la talla del Ecce Homo de san Adrián?

Bernardo Dorado dice que tras la demolición se traslada el Ecce Homo a la capilla de San Lorenzo de la Catedral Nueva.

Juan Antonio Vicente Bajo en su Guía descriptiva de los monumentos arquitectónicos de Salamanca (1901) repite el dato y nos explica además que en la capilla de san Lorenzo “dos lámparas arden perpetuamente a los lados de la efigie”, sufragadas por los sucesores del Duque de Abrantes.

Hoy en la capilla de san Lorenzo ya no está el Ecce Homo.

Pero dos capillas más allá, envuelto en la penumbra, se distingue un Ecce Homo.

Fuentes diversas afirman que esta talla es el Ecce Homo de san Adrián. Y lo atribuyen al escultor salmantino Pedro Hernández (1585-1665).

En algún momento el Ecce Homo de San Adrián debió de trasladarse de la capilla de San Lorenzo a la del Presidente

Y allí está ahora, sin sus luces perpetuas a los lados, sin su fama de milagroso, olvidado en la oscuridad al fondo de la capilla, pero con la misma expresión que contemplaban los salmantinos del siglo XVII, cuando traspasaban el umbral de su primitiva capilla en San Adrián y la inundaban de peticiones de socorro.

En la Catedral Nueva, por entre las rejas de la capilla del Presidente, asoma ahora la imagen de aquel Ecce Homo que, una noche de hace mucho tiempo, congregó en la plaza de Colón a una multitud de salmantinos tan necesitados de creer en una luz poderosa con la que defenderse de sus tinieblas personales, que tuvieron que venir los soldados a disolver sus esperanzas.

La talla impresiona y, de verdad, llega.

Y desde mi punto de vista merecería que un hilillo de luz eléctrica la iluminara, igual que se ilumina en la actualidad a las dos Vírgenes que se han colocado junto al Ecce Homo en la capilla. (El Ecce Homo es el único de la capilla que está en la oscuridad).

Es curioso que exista la historia de una luz sobrenatural que iluminó un día la talla de un Ecce Homo que hoy no cuenta ni con una bombilla eléctrica para avisar a los turistas (y a los no turistas) de su existencia. Sería genial que la pusieran. La merece.

(Forzando la ISO de la cámara para inventarle un poco de luz al rincón oscuro del Ecce Homo en la capilla del Presidente)

Continuará
(Siguiente entrega la Torre del Clavero: Leyendas de miedo)

BIBLIOGRAFÍA

Revista salmantina periódico literario: 6 de junio de 1852; 20 mayo 1852
La semana católica de Salamanca. 9 de septiembre de 1893
Historia de Salamanca. Villar y Macías
Historia de las antigüedades de la ciudad de Salamanca. Bernardo Dorado
Salamanca y sus alrededores. Toribio Andrés
El Adelanto. 17 de septiembre de 1917
Crónicas históricas de los principales monumentos y edificios de Salamanca. José Picón. 1859
El Fomento. Revista de intereses sociales. 12 febrero 1891
Guía descriptiva de los monumentos arquitectónicos de Salamanca. Juan Antonio Vicente Bajo. 1901
Wikipedia
Álbum salamantino. Semanario de Ciencias, Literatura, Bellas Artes, de intereses materiales. 5 de marzo de 1854
Plaza de Colón, encuentro de los clérigos menores. Salamanca 24h (Si no habéis visto este vídeo, vedlo. Otro interesante capítulo de la serie Patrimonio Olvidado de Isabel Muñoz en el periódico Salamanca 24h)

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

El mal estilo del periódico La Gaceta Regional de Salamanca

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Mon, 18 Mar 2013 15:55:00 +0000

En la edición de hoy de La Gaceta Regional, la redactora Isabel Alonso firma un reportaje sobre el fantasma de la Peña Celestina.

La redactora se puso en contacto conmigo hace una semana larga, para pedirme permiso para usar mi entrada de la Peña Celestina. Le respondí que ningún problema siempre que citara mi blog.

Pero no cita mi blog.

La redactora usa de mi entrada la información que necesita pero no cita Historias del cuarto de atrás. Me cita así: “Laura Rivas Arranz conocedora de este rincón de la capital”. Como si eso me sirviera a mí de algo. Además, que cuando sacas información de cualquier publicación, lo correcto no es citar sólo al autor, sino al autor y la publicación. Porque ésa es la única manera de que el lector pueda encontrar la información originaria; que a fin de cuentas ésa es la función de las citas en los trabajos y artículos.

Citando mi nombre nadie puede encontrar mi blog, la fuente originaria de buena parte del articulo de Isabel Alonso.

Isabel Alonso y La Gaceta Regional se benefician económicamente de la información que yo cuelgo gratis en Internet. Si hubieran citado mi blog yo me hubiera beneficiado de la publicidad, ellos salían beneficiados de usar mi información y todos contentos. Pero no ha sido así.

Me he puesto en contacto con Isabel Alonso. Me ha pedido disculpas y me dice que ella quiso citar mi blog pero en el periódico no la dejaron.

Pues eso. que a La Gaceta Regional le parece bien obtener información de blogs de Internet, pero les parece mal devolver el favor haciendo publicidad (una publicidad más que justa) a los blogs de los que sacan la información. Pues vale.

Se ve que La Gaceta Regional considera de la competencia hasta los blogs. Pues con esa actitud están arreglados.

Así que, aviso a navegantes: si alguien de La Gaceta Regional os pide usar información de vuestros blogs, no esperéis que citen el blog. Os citarán de tapadillo, no sea que alguno de sus lectores quiera leer también vuestros blogs…

El de hoy es el último ejemplar de la Gaceta regional que compro.

Mañana se acaba el mundo, otra vez

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Thu, 20 Dec 2012 10:27:00 +0000

Y aquí estamos los salmantinos campando a nuestras anchas por la ciudad, impermeables a los rumores de una colisión fatal de la Tierra contra no sé qué raro planeta, indiferentes a los significados ocultos del calendario Maya, paseando alegremente por nuestro casco histórico la víspera del Apocalipsis.

Y eso que nuestro casco histórico está para pocas bromas: La iglesia de San Martín en peligro de desplome se ha quedado compuesta y sin restauración de la Junta, a la Plaza Mayor a veces se le cae algún trozo de cornisa, algunas grietas de la fachada de las Úrsulas o de la iglesia de san Benito dan algo de miedo, las conchas de la Casa de las Conchas no sé yo si están muy seguras (que por cierto, ahí sigue sin restaurar el muñón de la que se desprendió, o desprendieron, hace algún tiempo) … Vamos que como mañana le dé al mundo por terminarse fijo, pero fijo, fijo, que caemos con todo nuestro patrimonio histórico de los primeros.

Menos mal que los salmantinos somos pachorrones y nos lo tomamos todo con filosofía. Eso, o que estamos acostumbrados a vivir en el fin del mundo: casi sin industria, casi sin tejido empresarial, casi sin trenes…

Sea por eso o no, lo cierto es que la pachorra nos viene de lejos. Nuestros antepasados también se vieron sometidos a cíclicas predicciones del fin del mundo, recogidas puntualmente por la prensa charra. Se hacían pronósticos para todos los gustos: choque interplanetario, colisión contra un cometa, congelación progresiva de la Tierra por la muerte del sol, estallido terrible e inevitable del núcleo terrestre, invasión de las aguas… Un rosario de desdichas que no alteraban mucho la vida en la ciudad.

En 1910 el cometa Halley protagonizó uno de estos anuncios apocalípticos.

Foto. Wikipedia

En enero de 1910 se publicaba que el 18 de mayo de ese año, ni un día antes ni un día después, la cola del cometa Halley chocaría contra la tierra llenando la atmósfera de cianógeno, que al ser respirado se transformaría en ácido prúsico haciendo explotar los pulmones… Otros no lo tenían tan claro, y afirmaban que antes de que saltaran en llamas los pulmones de nuestros antepasados la más mínima chispa haría explotar el aire cargado de cianógeno… Menudo panorama.

El 18 de mayo de 1910 amanece Salamanca cubierta de nubes. Los salmantinos se desperezan y como otro día más, qué remedio, se van dirigiendo a sus labores. El día se desarrolla con normalidad. A la hora del paseo, la gente acude como siempre a la Plaza Mayor. Como llueve, los paseantes se dedican a girar bajo los soportales dando vueltas y más vueltas al tema del cometa Halley. La gente alarga el paseo, esperando el anochecer para mirar al cielo y ver cara a cara la cola del cometa.

Se pone el sol y por mucho que los salmantinos toman el centro de la plaza y alzan la mirada al cielo, no ven rastro del cometa. Lo ocultan las nubes.

Los aguerridos reporteros de El Lábaro, pasan la noche en blanco a la caza de noticias. Todo se mantiene en cotidiana calma hasta poco antes del amanecer, cuando los redactores notan un nuevo pico de ciudadanos curiosos que apuran los últimos momentos de oscuridad en un nuevo intento de ver el cometa… O a lo mejor son sólo trabajadores dirigiéndose a sus ocupaciones… En cualquier caso, la lluvia arrecia y sigue sin poder avistarse rastro del cada vez menos mortífero cometa Halley.

Los periodistas se encaminan al observatorio que hay en el Instituto de enseñanza secundaria. Entonces sólo había un instituto en la ciudad y se encontraba ubicado en el Patio de Escuelas. Encuentran el edificio cerrado. Desafiando la oscuridad y los tremendos barrizales de la época, los reporteros buscan la puerta trasera del Instituto que también está cerrada. Sin embargo un hilo de luz que escapa bajo la puerta les hace pensar que en el interior del observatorio alguien vigila el cielo charro...

El paseo del rollo es un enclave privilegiado desde el que observar el cielo, y hacia allí se encaminan los periodistas. Algunos salmantinos han tenido la misma idea que los redactores de El Lábaro, y allí se ha formado una pequeña concentración de trasnochadores y madrugadores buscando en el cielo con avidez el cometa Halley. Pero no ven nada.

Sale el sol, empieza un nuevo día. Los reporteros de El Lábaro dan por terminada su jornada y terminan así su artículo:

Cabizbajos y empapados de lluvia tornamos sin vislumbrar ni un atisbo, sin haber experimentado el olor del cianógeno, sin sufrir ahogos al respirar. Sanos y salvos, en fin. […] Ayer no se vio Halley […] Nada; que nos notó de chunga a los españoles y no quiso exponerse a que le tomaran la cabellera, luminosa y todo.

Veintinueve años antes de esta aventura, el veintiséis de junio de 1881, El Eco de Salamanca publica que un profeta italiano del siglo XIV, llamado Leonardo Arentino, pronosticó que el fin del mundo llegaría el 15 de noviembre de 1881. Como quedan apenas cinco meses para la fatídica fecha, El Eco de Salamanca publica en exclusiva lo que llaman “el programa de ese acontecimiento”:

El día 1º, el mar inundará las tierras.
El 2º penetrará el agua en el terreno.
El 3º morirán todos los peces del río.
El 4º todos los del mar.
El 5º los pájaros.
El 6º hundimiento de todos los edificios.
El 7º resquebrajamiento de todas las rocas.
El 8º temblor de tierra general.
El 9º hundimiento de todas las montañas.
El 10º todos los hombres se quedarán mudos.
El 11º se abrirán todos los sepulcros.
El 12º una gran lluvia de estrellas amenizará el espectáculo.
El 13º muerte de todos los hombres y después de todas las mujeres.
El 14º destrucción de todo por el fuego celeste.
El 15º resurrección y juicio final.
En este día se hará una tirada extraordinaria del Eco y se repartirá a domicilio.

En resumen, que los salmantinos somos bastante guasones. ¿Será por eso que nos llaman los andaluces de Castilla?

Si pasado el 21 de diciembre estás leyendo esto, será porque el mundo no se ha acabado. ¡Pa habernos matao! Los pronósticos fatalistas habrán servido para que hagan su agosto los organizadores de las fiestas del fin del mundo, que por otro lado siempre han existido. Ya en 1910 comentaban los periódicos:

[...]del paso del cometa no se han enterado más que los empresarios de teatros y dueños de cafés, tabernas y buñolerías, que hicieron su Agosto en Mayo.

La noticia del fin del mundo habrá servido además para que los romanticones se hayan lanzado a tirar los tejos arropados por la coyuntura. Como en noviembre de 1889 que, con motivo de otra predicción del fin del mundo, El Adelanto publica el contenido de unas tarjetas que hacían furor en Francia:

La señora X… ruega al señor Z…, que le conceda la satisfacción de acompañarle a comer en su casa el lunes 13 de Noviembre, noche final del mundo.

Y el anuncio apocalíptico habrá servido al fin para que en mitad de una adormilada sobremesa del fin de semana nos preguntemos: Si hoy de verdad fuera el fin del mundo, ¿querría estar donde estoy? ¿querría ser como soy? ¿qué querría hacer yo las últimas horas de vida del planeta?

BIBLIOGRAFÍA

El Lábaro.Diario independiente 7 de enero de 1910 19 de mayo de 1910
El Adelanto. 20 de noviembre de 1889, 10 de junio de 1898, 19 de abril de 1906, 21 de enero de 1910
El Eco de Salamanca. 26 de junio de 1881

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

Historias del paseo de la estación. La casa abandonada. El Mercado del Ángel

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Mon, 08 Oct 2012 15:36:00 +0000

¿Es un pájaro? ¿es un avión? ¿es un seto gigante?…

Envuelta en vegetación y cercada por un jardín asilvestrado y algo muerto, resiste en pie muy maltrecha la preciosa mansión del número 29 del paseo de la estación.

Cuando yo era pequeña y pasaba de la mano de mi madre por delante de esta mansión, la miraba pensando que parecía recién salida de un libro de cuentos. Entonces no estaba en tan mal estado como ahora.

¿Hay algún salmantino que no haya sentido el poder de atracción de esta casa? ¿que no haya sentido la tentación de empujar las verjas del jardín, de recorrer ese caminito misterioso y estrecho que desemboca en la entrada de la casa, y de llamar a la puerta, respirando profundo mientras esperamos que nos abran?

Ya sé lo que me vais a decir. Que hoy hay quien ha saltado la verja, ha recorrido el caminito y ha okupado la mansión. Pero esa es otra historia. De lo que yo quiero hablar es de que la casita del paseo de la estación, sin estar recubierta de chocolate ni caramelo ni bizcocho, atrae irremediablemente al Hansel o a la Gretel que todos llevamos dentro. A lo mejor porque la casa del paseo de la estación esconde historias viejas entre la hojarasca.

La fecha de construcción de esta casa se ha localizado en torno a 1890. Y mantenerla en pie debería ser un objetivo importante de nuestro Ayuntamiento, porque la casa, además de su valor arquitectónico, es testimonio vivo del nacimiento y desarrollo del paseo de la estación.

Antes de esta casa el paseo de la estación ni existía.

En 1886 se construye la estación de ferrocarril. El caballo de hierro llega con ímpetu a modernizar estas tierras y a comunicarnos con el exterior (aunque a la vista de los aconteceres ferroviarios actuales, es un decir…) Los salmantinos se emocionan, quieren ver de cerca los trenes y pasean camino de la estación. Los visitantes que llegan a Salamanca pasan también por este camino, los coches de caballos también lo recorren para buscar y dejar pasajeros, y poco a poco el camino de la estación empieza a convertirse en una vía concurrida y de significación. Es el lugar perfecto para que un salmantino con posibles decida ubicar en ella su casa señorial.

La casa del número 29 fue de las pioneras, o a lo mejor la pionera. Su vecino, el palacio del Marqués de LLen, que sobrevive aunque quizá demasiado transformado…, no se construyó hasta diez años después.

El camino de la estación dejó de ser la nada, para convertirse en un paseo con árboles y casas a los lados cada una con sus trozos de jardín.

Paseo de la estación en 1904

Sí..., la foto de aquí encima es de un entierro. A quien le dé un poco de yuyu que no mire. Pero quien no tenga muchos reparos que se fije en la casa en segundo plano de la izquierda. O mucho me engaño, o ahí está reluciente y como nueva nuestra viejecita casa del actual número 29 del paseo de la estación.

Desde el ático de la casa, ahora muy pero que muy maltrecho, seguro que había unas vistas estupendas.

Sus afortunados dueños verían relumbrar el flamante puente del ferrocarril que la prensa describía así:

Esta magnífica obra es de piedra, ladrillo y hierro […] Con iguales condiciones de oblicuidad y doble vía no existe en Europa más que otro puente como el del camino de la estación.

Se asomarían al mirador (antes precioso, hoy algo siniestro) y contemplarían primero el paso de los coches de caballos y más tarde de los coches a motor, moviéndose primero entre tierra y barro y más tarde sobre el adoquinado.

Y mientras, el paseo de la estación se iba llenando de negocios: una fábrica de jabones, una fábrica de fideos, algún bar.

Es posible que los habitantes de la mansión o sus criados hicieran la compra en el Mercado del Ángel. Abrió sus puertas en 1909 fruto de la iniciativa privada de un salmantino acaudalado y emprendedor, Ángel Borrego de Dios.

Mercado del Ángel a la izquierda

Estuvo situado a la entrada del paseo de la estación y la gente lo llamaba “el Mercado de la Alamedilla”.

Entre columnas hexagonales se repartían 24 casetas para la venta. La planta alta tenía tres galerías en las que se distribuían 28 casetas. En cuanto al personal, además de un director-administrador, un oficial mayor para las oficinas, dos auxiliares, un conserje, cuatro mozos de aseo, dos serenos, un pregonero y subalternos, el Mercado del Ángel disponía también de seis criados y seis criadas para llevar las compras a domicilio.

Lo de las compras a domicilio a principios del siglo XX es una grandísima novedad de la que se hace eco la prensa. A continuación transcribo el párrafo que da la noticia (no voy a comentar el machismo del redactor, que encima de considerar que los señores no van a la compra se permite criticar a las señoras que no van… ) Era otra época, otra cultura, los tiempos del Arriba y del Abajo, los señores y el servicio.

Una señora de las que cuidan la compra diaria sin confiarlo todo al capricho de la criada que tiene en su casa, se acostumbra a ir al Mercado para enterarse de los precios que tienen las diferentes mercancías.

En una de estas visitas, encuentra algunos géneros que le gustan por su calidad o su baratura. La señora no necesita ir a casa a buscar la criada (con lo que perdería un tiempo precioso); llama a uno de los sirvientes y por una pequeña cantidad (10 o 15 céntimos), tiene quien le lleve a casa lo comprado.

La andadura del Mercado del Ángel no fue muy larga. El Ayuntamiento lo clausuró al poco tiempo de su inauguración por no cumplir determinados requisitos administrativos, que la prensa califica de “chinitas que se le van poniendo”.

La clave del asunto yo creo que hay que buscarla en la construcción del Mercado Central que se realiza a instancia del Ayuntamiento y con dinero público. Cuando en enero de 1909 se abre el Mercado del Ángel, la situación del Mercado Central es que está construido desde hace tiempo, pero nadie sabe aún cuándo empezará a utilizarse.

Al Ayuntamiento debió de molestarle mucho que la iniciativa privada se le adelantara y que le hiciera algo de sombra alquilando puestos a vendedores que podrían haber estado en el Mercado Central, y clausuró el Mercado del Ángel a primeros abril de 1909. Casualmente el mismo mes que abre sus puertas el Mercado Central en la plaza de la Verdura hoy plaza del Mercado.

El promotor del mercado del Ángel recurre la decisión del Ayuntamiento, pero ya se sabe que las batallas legales contra los súper poderes de las administraciones no suelen terminar bien. Lo siguiente que se sabe del mercado del Ángel es que en 1910 se anuncia en los periódicos que el edificio se pone a la venta.

No sé si se vendió o no, lo que sí sé es que en los años siguientes el edificio de Mercado del Ángel sirve para la celebración de algún baile, para exponer maquinaria agrícola y más tarde como almacén de hierros.

En marzo de 1910, las notas de sociedad de El Adelanto informan, en la sección dedicada a los salmantinos que abandonan Salamanca:

Han salido:
Para la Argentina en una de cuyas poblaciones establecerá su residencia, nuestro particular amigo Don Ángel Borrego de Dios.

¿Sería el mismo Ángel Borrego de Dios que construyó el Mercado del Ángel? ¿algún hijo?
Al año siguiente, el periódico El Salmantino informa de la muerte de Ángel Borrego de Dios:

Ha fallecido en esta capital, el ex concejal del Excelentísimo Ayuntamiento, don Ángel Borrego de Dios,

El estado de pobreza en que vino a parar el finado, lo llevó con resignación y paciencia.

Dios Nuestro Señor haya recibido su alma en el cielo.

Una necrológica muy informativa. Resulta que Ángel Borrego de Dios antes de promotor del Mercado del Ángel fue concejal. No son más que especulaciones a raíz de lo que contaban los periódicos de aquella época, pero ¿pudo haber también alguna rencilla interna con sus ex compañeros de la corporación municipal para que fueran tan a saco contra él y le cerraran el Mercado?

Ahí quedan las preguntas y la historia de un salmantino adinerado que arriesgó su fortuna en la creación de un mercado, y dos años después murió en la pobreza. Yo diría que hay material para una novela con mensaje kafkiano sobre alargadas sombras oscuras de las administraciones del estado…

El mismo año que abre y cierra el Mercado del Ángel, se produce un robo en una de las casas del paseo de la estación:

SUCESOS LOCALES

ROBO EN UN “CHALET”

[…]

El <<chalet>> deshabitado.

Como ya sabrán nuestros lectores, don Alfredo Moyano posee, en la avenida de Canals (paseo de la estación del ferrocarril), un lujoso chalet, señalado con el número 3, y en el que habita con su familia.

El señor Moyano, desde hace bastantes días, se encontraba acompañado de su distinguida familia, en el pueblo de Villar de Gallimazo, cercano a Peñaranda.

El chalet, pues, por ausencia de sus moradores, quedó deshabitado, y las llaves del mismo en poder de una antigua sirviente

[…]Hay que advertir que el chalet se halla rodeado, en su fachada principal, de una verja de hierro, y por los lados, de una pared de bastante altura.

¿No recuerda mucho la descripción del chalet a nuestra mansión deshabitada del número 29 del paseo de la estación? ¿El número 3 de la entonces avenida de Canals y el número 29 del hoy paseo de la estación podrían ser la misma vivienda? Quizá no. Pero quizá sí.

El parecido con nuestra mansión abandonada no termina ahí, porque el artículo hace alusión a “La galería encristalada del piso principal”, detalle que también encaja con nuestra mansión:

La versión más verosímil, es la de que los ladrones penetraron en el domicilio del señor Moyano por la galería encristalada del piso principal, rompiendo de ésta unos ocho cristales.

Se ha observado que por los huecos que dejaron los cristales, al ser rotos, no cabe el cuerpo de un hombre, habiendo quien supone que se valieron los cacos de un niño, introduciéndole por referidos huecos, y encargándose después el chico de abrir las puertas vidrieras de la galería.

El robo resultó ser bastante siniestro:

En todas las habitaciones el desorden de muebles y objetos es completo, y muy especialmente en el salón-despacho del señor Moyano.

La mayor parte de los muebles, cómodas, armarios, etc., aparecen abiertos con fractura y como a golpe de hacha; los estuches donde se guardaban alhajas, se hallaron vacíos y en revuelto montón. […]

Junto a la cómoda que estaba cercana a una alcoba, se ha encontrado un hacha, con la que se supone que los cacos fracturaron los muebles.

Los ladrones se llevaron bastantes joyas y un buen montón de cubertería de plata.

Un posible robo violento, no sería la única dificultad que la casa abandonada del paseo de la estación habría tenido que superar a lo largo de su existencia.

En agosto de 1905 descarga sobre Salamanca una tormenta terrible que causa numerosos daños en diferentes zonas de la ciudad. La narración detallada de la tormenta en los periódicos es por sí sola digna de otro post. Baste por ahora decir que los salmantinos pasaron unas horas de angustia afrontando situaciones desesperadas y peligrosas. En el paseo de la estación el agua alcanzó el metro de altura y la riada destruyó muchas casas:

Las casas números 11, 13, 15, y 17 […] aparecen completamente destruidas, habiendo quedado sólo en pie las paredes maestras.

Hay entre los escombros muchos muebles, ofreciendo inminente ruina dichos edificios.

Las casas números 19, 21 y 23, quedaron también derrumbadas, y en peores condiciones aún que las anteriores.

La mansión abandonada del paseo de la estación resistió firme la envestida del agua. Igual que ha resistido firme el paso de los tiempos hasta llegar al siglo XXI.

Lleva muchos años abandonada a su suerte. Pero en los últimos dos o tres años ha pegado un bajón considerable. Dicen los periódicos que ha sufrido incendios y que por dentro la pobre mansión ha sido completamente saqueada.

Olvidada entre los arbustos de un jardín descuidado y sólo, los muros de la mansión guardan las historias viejas del nacimiento de un barrio.

Guarda las historias viejas del despertar de una ciudad a la modernidad que nos trajo el tren. La mansión del paseo de la estación da testimonio de un pasado que ojalá sepamos proteger.

Laura Rivas Arranz

Escritora. Autora de las novelas Rompecabezas y Pasos en la escalera

BIBLIOGRAFIA

El Lábaro. 2 de enero de 1909
El Adelanto: 4 de agosto de 1905, 24de enero de 1908, 27 de mayo de 1909, 15 de marzo de 1910, 14 de agosto de 1911, 1 de febrero de 1913, 5 de noviembre de 1915, 3 de noviembre de 1921
El salmantino: 10 de abril de 1911, 27 de julio de 1911, 15 de enero de 1912
La concordia: 27 de mayor de 1898
Basílica teresiana: 15 de junio de 1904
El Progreso: 6 de de julio de 1884
El Castellano: 15 de enero de 1909, 19 de abril de 1909
Desarrollo urbanístico de Salamanca en el siglo XX. David Senabre López. Junta de Castilla y León 2002
Salamanca Ayer y Hoy II.

ENLACES DE INTERÉS:

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

La bóveda de la Plaza Mayor

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Mon, 18 Jun 2012 22:02:00 +0000

¡Esta Plaza Mayor de Salamanca!... Esta gran plaza hoy, este vasto espacio monumental, […]. Este es el corazón, henchido de sol y de aire, de la ciudad; el templo civil, sin otra bóveda que la del cielo… ¿Cuál es el alma de la ciudad?

Miguel de Unamuno

Bosque de piedras

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Mon, 09 Apr 2012 20:47:00 +0000

<<Allí en aquel bendito Campo de san Francisco de mi Salamanca -¡ay mi Salamanca y qué tuyo me has hecho!-, allí no hay… monumentos ni de bronce ni de mármol… ¡cómo te aprieto contra el corazón[…] franciscano campo de san Francisco de mi dorada Salamanca!>>

<<Cubren cipreses a las áureas torres,/cielo divino>>

Miguel de Unamuno

Niebla de Miguel de Unamuno Y Salamanca

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Sat, 24 Mar 2012 18:07:00 +0000

Miguel de Unamuno sitúa su novela Niebla en una capital de provincias sin nombre que podría ser Salamanca.

Niebla cuenta la historia de Augusto Pérez. Un hombre que tras perder recientemente a su madre cree descubrir el sentido de la vida en los enamoramientos impulsivos, compulsivos, superficiales, egoístas y con ramalazo machista que experimenta.

Lo que Augusto espera de la mujer objeto de sus deseos es ni más ni menos que la salvación. Espera que le rescate de la niebla de aburrimiento cotidiano que cubre sus días. Espera que ejerza de madre para ayudarle a escapar de los neblinosos mundos adultos y recuperar la soleada infancia. Espera que disuelva la neblinosa farsa del personaje que más o menos todos representamos para los demás, consiguiendo hacerle sentir su yo real. Y espera, en fin, que mitigue el sufrimiento del neblinoso final mortal que nos aguarda a todos…

¿Y dónde busca Augusto Pérez a esa especie de mujer-remedio, mujer-curalotodo, mujer-milagro?

Algunos afirman que en Salamanca. Y lo fundamentan en que a lo largo de la novela Augusto entra en la iglesia de san Martín, juega al ajedrez en el Casino, y oxigena su niebla interior en el paseo de la Alameda, que tanto recuerda al paseo de la Alamedilla salmantino.

Los detractores de esta opinión esgrimen el capitulo XXXI, en el que Augusto, presa de gran desesperación por los devenires de la novela, decide ir a hablar con un escritor de nombre Miguel de Unamuno. Y para hablar con él Augusto toma un tren a Salamanca. En principio, es de cajón que si Augusto tiene que coger un tren para venir Salamanca, la ciudad de provincias en la que vive no puede ser Salamanca.

Casa de Unamuno. Aquí escribió Niebla

Pero esta teoría tiene un gran inconveniente: el trayecto en tren que realiza Augusto es sospechosamente corto. Terminada la conversación con Unamuno, Augusto parte de Salamanca siendo ya de noche y llega a su destino a la hora de cenar.

Trenes de tan alta velocidad no los ha conocido la estación salmantina en los tiempos actuales, y menos todavía en los de Unamuno.

Para documentar un poco esta afirmación se pude acudir al contexto ferroviario de la época. En 1899 el viaje de Plasencia a Salamanca duraba seis horas. De Zamora a Salamanca había unas tres horas. A finales del siglo XIX, Pedro Antonio de Alarcón vino a pasar dos días en Salamanca, y según estimaciones suyas tardó en llegar desde Medina del Campo a Salamanca unas cuatro horas y media. En folletos de 1917 viene fijada la duración del viaje Salamanca-Medina del Campo en cinco horas. (Niebla se publicó en 1914)

El brevísimo viaje de Augusto significa que la capital de provincias en la que vive el personaje está muy próxima a Salamanca. Tan próxima como para que Augusto inicie de noche el viaje de vuelta y aún así llegue a su casa a la hora de cenar. Tan cerca está la ciudad de Augusto de la Salamanca de Unamuno, que es imposible que la ciudad de Augusto pueda ser otra que no sea la misma Salamanca.

El tren que coge Augusto le lleva fuera de la novela para hablar con el autor que la está escribiendo. El recorrido de ese tren discurre por la delgada línea que separa la realidad de la ficción. El tren que toma Augusto le lleva de la Salamanca ficticia de un personaje de novela a la Salamanca real de Miguel de Unamuno. Si es que existe una Salamanca completamente real, que a lo mejor no. Porque Salamanca cargada de historias y leyendas es otro ente de ficción como los que pueblan las novelas de Unamuno.

Los escenarios de Niebla son por tanto salmantinos.

Al paseo de la Alamedilla, paseo de la Alameda en la novela, acude Augusto para soñar, para deleitarse con el piar de los pájaros en sus ilusiones románticas. Para celebrar que sus sentimientos amorosos dotan de sentido a su vida. También acude allí para esperanzarse y convencerse de que superará a su rival y conseguirá a su amada. O amadas, porque a Augusto, según el día, tanto le da una mujer que otra.

Es allí, en la Alamedilla, donde se produce el encuentro entre Augusto y Orfeo, un perro filósofo. Augusto se lo lleva a casa y comienza entre ambos una bonita relación en la que Augusto habla, se desahoga y Orfeo escucha y lo que piensa lo piensa para sí. Una relación que Augusto califica de perfecta. Y es que Augusto no se da cuenta (Miguel de Unamuno sí) de que lo que de verdad está buscando se parece más a un perro que a una mujer.

De hecho la novela comienza con Augusto saliendo a pasear, y sin saber hacia dónde caminar decide esperar a que pase un perro para seguirlo, pero a quien acaba siguiendo es a una mujer…

En el Casino, Augusto juega al ajedrez con su amigo Víctor, y entre los dos desgranan teorías sobre la mujer que atufan a machismo.

Hay que decir que los tipos masculinos que Unamuno describe en la novela son machistas. O lo que es lo mismo “brutos” en terminología unamuniana:

—[…]Los hombres, tía, ya lo voy viendo, son unos groseros, unos brutos, carecen de delicadeza. No saben hacer ni un favor sin ofender…

Pero los tipos femeninos de la novela no son mejores que los masculinos. Y de hecho la liberación de la que hace gala el personaje femenino más libre de la novela no consiste en nada más que en darle la vuelta a la dominación masculina, y ser ella la que controle y someta al hombre:

—[…] me pondré a trabajar con más ahínco. Y Mauricio, viéndome trabajar para los dos, no tendrá más remedio que buscar trabajo y trabajar él. Es decir, si tiene vergüenza...
––¿Y si no la tiene?
––Pues si no la tiene... ¡dependerá de mí!
––Sí, ¡el marido de la pianista!
––Y aunque así sea. Será mío, mío, y cuanto más de mí dependa, más mío.
––Sí, tuyo... pero como puede serlo un perro. Y eso se llama comprar un hombre.
––¿No ha querido un hombre, con su capital, comprarme? Pues ¿qué de extraño tiene que yo, una mujer, quiera, con mi trabajo, comprar un hombre?
––Todo esto que estás diciendo, chiquilla, se parece mucho a eso que tu tío llama feminismo.
––No sé, ni me importa saberlo. Pero le digo a usted, tía, que todavía no ha nacido el hombre que me pueda comprar a mí. ¿A mí?, ¿a mí?, ¿comprarme a mí?

La relación entre mujeres y hombres parece estar fundada en la dominación: “mío, mío”, la dependencia.

Si la Alamedilla sirve de escenario a dulces fantasías acerca de las virtudes del amor, el Casino sirve de marco a teorías e historias que desmitifican el amor. En el Casino se cuentan historias de amores de conveniencia y también de amores por despecho que a su modo son también de conveniencia.

La visión idílica del amor salvador, frente a la desmitificadora del amor dependiente, dominador, y por conveniencia.

Es en el Casino donde Augusto empieza a intuir que en el amor no es precisamente oro todo lo que reluce:

––Conque Eugenita la pianista, ¿eh? Bien, Augustito, bien; tú poseerás la tierra. «¡Pero esos diminutivos ––pensó Augusto––, esos terribles diminutivos!» Y salió a la calle. «¿Por qué el diminutivo es señal de cariño? ––iba diciéndose Augusto camino de su casa––. ¿Es acaso que el amor achica la cosa amada?

El inevitable choque de los sueños románticos a la sombra de los árboles de la Alamedilla contra la desmitificación del amor perpetrada en el casino trae una consecuencia: la decepción desesperada del protagonista.

La decepción de Augusto encuentra cobijo en una iglesia. La de san Martín.

[…]entró en ella, casi sin darse cuenta de lo que hacía. No vio al entrar sino el mortecino resplandor de la lamparilla que frente al altar mayor ardía. Parecíale respirar oscuridad, olor a vejez, a tradición sahumada en incienso, a hogar de siglos, y andando casi a tientas fue a sentarse en un banco. Dejóse en él caer más que sé sentó. Sentíase cansado, mortalmente cansado y como si toda aquella oscuridad, toda aquella vejez que respiraba le pesasen sobre el corazón.

Cuando Augusto no está en el Casino o en la Alamedilla o en su casa, está callejeando sin rumbo. Es Augusto un personaje callejero. El entramado de calles de Salamanca responde a las características plasmadas en la novela. Un racimo de calles por el que se puede vagabundear sin alejarse prácticamente nada de los destinos cotidianos de otros días. Augusto callejea en dirección opuesta al Casino y sin embargo no tarda en encontrarse por la calle a Víctor, su compañero de correrías del Casino. Es lo que tienen las ciudades pequeñas.

Y a lo mejor por ser una ciudad pequeña, donde todo y todos están tan cerca, se acentúa la sensación de desconexión, de aislamiento:

Mientras iba así hablando consigo mismo cruzó con Eugenia sin advertir siquiera el resplandor de sus ojos. […] Y siguieron los dos, Augusto y Eugenia, en direcciones contrarias, cortando con sus almas la enmarañada telaraña espiritual de la calle. Porque la calle forma un tejido en que se entrecruzan miradas de deseo, de envidia, de desdén, de compasión, de amor, de odio, viejas palabras cuyo espíritu quedó cristalizado, pensamientos, anhelos, toda una tela misteriosa que envuelve las almas de los que pasan.

La calle era un cinematógrafo y él sentíase cinematográfico, una sombra, un fantasma.

Y así el que más y el que menos, con el alma envuelta cada uno en nuestra tela misteriosa, tenemos días en que caminamos como sonámbulos, como fantasmas por la Salamanca de Augusto Pérez, la Salamanca de Niebla; esa gran novela de Miguel de Unamuno.

Laura Rivas Arranz

Escritora. Autora de las novelas Rompecabezas y Pasos en la escalera

BIBLIOGRAFÍA

Niebla. Miguel de Unamuno. Alianza Editorial. Madrid. 1986
Dos días en Salamanca. Pedro Antonio de Alarcón
Guía descriptiva de los caminos de hierro del norte de España : conteniendo descripciones de los diversos puntos enclavados en sus líneas... : verano de 1917
El Adelanto Diario político de Salamanca. 15 de enero 1899

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

La plaza de los Bandos

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Tue, 06 Mar 2012 20:43:00 +0000

El mes de febrero lo comenzamos los salmantinos con la buena noticia de que ¡al fin! el ayuntamiento renunciaba a su obstinada intención de agujerear nuestra plaza de los Bandos para construir un aparcamiento subterráneo.

La Plaza de los Bandos ha sobrevivido a la amenaza del parking con algún árbol desaparecido, la vegetación misteriosamente algo menos espectacular, cierto descuido en el estado de algunas de las barandillas que perfilan los jardines, y una fea pavimentación en las zonas que hicieron picadillo para practicar las catas arqueológicas.

El bajón de aspecto que ha pegado nuestra plaza de los Bandos estará o no relacionado con el proyecto del parking (no es cuestión ahora ya de desarrollar teorías más o menos conspiranoicas: que si el árbol que se taló estaba verde, que si estaba seco…), pero el hecho es que cuando yo era pequeña y a la salida del colegio me iba a los Bandos con el bocata de la merienda a jugar, el cedro no tenía ni mucho menos el aspecto tirando a raquítico que el pobre luce ahora. Que da la impresión de que estuviera más desinflado que el racimo de globos descoloridos que lleva años enganchado en una de sus ramas. No se sabe quién tiene un aspecto más triste, si el cedro o los globos. Cada vez que paso por la plaza de los Bandos no puedo evitar pensar: algo le pasa a mi cedro; ojala me equivoque.

Ahora que el ayuntamiento (UNESCO mediante) se ha dado por fin cuenta de que no tiene mucho sentido agujerear una plaza muy querida por los salmantinos para atraer montones de coches al centro histórico de la ciudad, estaría bien que mimaran un poco la plaza de los Bandos. Porque esta plaza respira historia salmantina por sus cuatro costados.

En el espacio que ahora ocupan los jardines, se levantó en 1126 la parroquia de santo Tomé de los caballeros. La placita alrededor de la parroquia comenzó a llamarse plaza de santo Tomé.

Alrededor de la parroquia, la nobleza salmantina empezó a construir algunas de sus casas. Todos ellos formaron el bando de santo Tomé, que se enfrentaba al bando de san Benito, en la lucha de bandos que da nombre a la plazuela.

De aquellas casas nobiliarias del bando de santo Tomé hoy se conserva la fachada de la casa de la célebre doña maría la Brava, parte de la fachada del Palacio de los vizcondes de Garcigrande (actual edificio de cada Duero, o caja España o como quiera que se llame ahora), una ventana de lo que fue el Palacio de Solis (esquina a la calle concejo).

La plazuela de los Bandos, entonces plaza de santo Tomé, fue testigo en noviembre de 1543 de las celebraciones por las bodas de Felipe II (por aquel entonces príncipe de Asturias) con doña María Manuela de Portugal. Se alojaron en el palacio de Solís.

Los contrayentes tenían apenas 17 años. La fiesta duró varios días durante los cuales los nobles celebraron justas, torneos a caballo, en la plazuela de los Bandos. También hubo lanzamiento de fuegos y cohetes que sobrevolaron la plazuela y resonaron por toda la ciudad. Y el interior del palacio de Solís acogió las diversas fiestas a las que acudía la nobleza salmantina a mover el esqueleto con los jóvenes y principescos esposos. Se rumorea que el día que la joven María Manuela de Portugal llegó a Salamanca, el no menos joven príncipe Felipe acudió a recibirla ¡disfrazado! y parece que así anduvo por Salamanca todo el día. (¡Anda que no daría vidilla la boda de los príncipes al chismorreo charro de la época!).

Unos años después, en 1581, los Carmelitas Descalzos trasladaron su convento a la plazuela de los Bandos, comprando algunas de las casas nobiliarias edificadas junto a la plazuela. De este convento, que se llamó de san Elías, nos ha quedado la iglesia del Carmen y la plazuela de la Libertad que fue la huerta del convento.

Hasta que se edificó la Plaza Mayor, la plazuela de los Bandos fue la plaza principal donde tenían lugar las ceremonias oficiales.

La parroquia de santo Tomé fue derruida por su mal estado en 1855, y se trasladó la parroquia a la vecina iglesia del Carmen, que entonces no se llamaba así sino que mantuvo el nombre de parroquia de santo Tomé en homenaje a la desaparecida.

Treinta años después estalló en los periódicos salmantinos una polémica a cuenta del nombre de la iglesia. Se quería cambiar la denominación “parroquia de santo Tomé” por la de “iglesia del Carmen”. Cambio que por mucho que se quejaran entonces sus detractores al final se realizó, y de la parroquia de santo Tomé ya no quedó más resto que los arqueológicos que pueda haber bajo la plazuela.

Por cierto, qué raro que los resultados de las catas que se hicieron en los Bandos de cara a la construcción del parking no hallaran el menor resto de la parroquia de santo Tomé. ¡Cómo derruirían en 1855 la parroquia para no dejar ni huella de los cimientos!... Tampoco encontraron ni rastro de la Vía de la plata que transcurre bajo la plazuela.

Pero volviendo al siglo XIX, el arbolado de la plazuela se plantó en 1868. En 1866 se colocó en el centro la fuente, que enseguida se notó que tenía cierta vocación de salir en los papeles. En La Provincia, Revista Salmantina de 1891, se da cuenta del siguiente episodio:

Esta mañana promovieron un fuerte escándalo en el caño de santo Tomé, dos mujeres por si una de ellas había de poner el cántaro antes que la otra.

Unos cuantos años más tarde, será Carmen Martín Gaite quien haga aparecer la fuente de la plazuela, y la plazuela misma, en otros papeles, en los suyos, en varios de sus escritos.

Carmen Martín Gaite nació en el número 3 de la plazuela de los Bandos. Una casa derribada en los años 60 para construir las oficinas de la entonces Caja de Ahorros. Una pena que se derribara, porque si se hubiera conservado existiría el mejor emplazamiento para ubicar una casa museo de la escritora.

A principios del siglo XX, en 1912, la plazuela de los Bandos se llevó su primer gran susto. El segundo no vendría hasta finales del siglo XX de la mano de Julián Lanzarote y el parkíng subterráneo. Pero volvamos al primer susto. En 1912 el ayuntamiento quiere construir una casa de socorro nueva, y deciden como emplazamiento ideal la plazuela de los Bandos. Quieren quitar la fuente y levantar el edificio en el centro de la plazuela. Las obras de construcción se presupuestan en 60000 pesetas.

Surgen las primeras disensiones en el seno de la propia corporación. Se alzan las voces contrarias al proyecto: significaría destruir los jardines y afear el sabor histórico de la plazuela. Al final, se decide no tocar la plazuela de los Bandos por ser Salamanca “una ciudad muy bien visitable y hay necesidad de conservar su pátina artística e histórica”. Decisión que tomó libremente la corporación, sin una UNESCO por el medio que les diera capones; eran otros tiempos, y otros políticos.

La plaza de los Bandos ha sobrevivido, que sepamos, a dos intentos de desmantelamiento. Ya que ha llegado hasta aquí, cargada de Historia e historias de todos, esforcémonos por conservarla para que las generaciones futuras puedan continuar disfrutándola y escribiendo su historia.

BIBLIOGRAFIA

El progreso. 19 de mayo de 1887
La provincia. 15 de febrero de 1891
El Salmantino. Diario de la tarde 23 de abril de 1912
Historia de Salamanca. Villar y Macías. 1887
http://www.ugr.es/~ophe/004INICIATIVAS/004-004.htm

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

Salamanca y sus hechizos

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Thu, 02 Feb 2012 20:47:00 +0000

<<Empezaba a caer la tarde y las piedras de los edificios se doraban despacio, como una carne>> Carmen Martín Gaite.

<<Las torres de la ciudad, más que destacadas en el cielo, repujadas en él, parecen, por otra parte, recortadas en lámina. Sus huecos y ventanales son como ojos abiertos al infinito; ojos no de ver sino de ser vistos y de sorber lumbre; ojos hacia dentro con que esas torres miran su propia íntima eternidad…>> Miguel de Unamuno.

<<¡Salamanca! ¡Qué bien suenan estas cuatros sílabas, las cuatro con “a”, con la más grave de las vocales! ¡Salamanca!>> Miguel de Unamuno

Las imágenes están tomadas desde lo alto del Hotel Estrella Albatros. Desde estas líneas gracias a su gente, que muy amablemente nos invitaron a subir a disfrutar de este espectáculo.

La Alamedilla, el parque que surgió de los escombros

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Sat, 10 Dec 2011 20:14:00 +0000

En 1882 el Ayuntamiento adquiere lo que fue un campo de labor para convertirlo en jardín público. El terreno parece destinado a albergar los juegos de los salmantinos más pequeños, porque donde hoy está la Alamedilla existía una gran hondonada a la que desde siempre iban a jugar los chiquillos. Así lo recuerdan en el Adelanto del viernes 15 de julio de 1898:

En la grande hondonada que había en la antigua Alamedilla, y que recordarán los que no sean muy jóvenes, porque acaso de niños irían allí a solazarse con los corderos o a jugar los domingos a la lotería.

El Ayuntamiento se encuentra por tanto con que ha adquirido un terreno en el que existe una hondonada de considerable extensión. Y, por si esto no fuera suficiente complicación urbanística, deben contar también con ciertas excavaciones añadidas que hubo que practicar en la zona para la realización del ferrocarril a Portugal. Así que lo primero que tiene que afrontar el Ayuntamiento es rellenar tan agujereado terreno.

El problema es que la hondonada escenario de juegos de los peques decimonónicos es demasiado grande, y el Ayuntamiento no parece hallar tierra suficiente para rellenarla. Se opta por ordenar que los escombros de diversos edificios derruidos vayan a parar a la hondonada.

Allanado de esta manera el terreno, el Ayuntamiento procede a embellecerlo con numerosas plantaciones entre las que diseña diversos paseos, un lago y una cascada artificiales. Ha nacido la Alamedilla y los salmantinos acuden a ella.

Postal Antigua. Jardines de la Alamedilla

Pero, ya sea porque los salmantinos tenemos cierta tendencia a protestar, o porque los jardines de la Alamedilla nacieron con algunas deficiencias, las quejas empiezan a amontonarse en la alcaldía.

El alumbrado eléctrico no llega a la Alamedilla hasta 1897 y cuando llega no es suficiente y se reclama una iluminación de más bujías.

Además, la flamante Alamedilla está en aquella época rodeada de carreteras por todos sus lados. La actual avenida de Mirat era una carretera que se bifurcaba en otras dos: el paseo del Rollo y el de la Estación. Los caballos que trotan arrastrando carruajes por esas carreteras junto al parque, levantan una polvareda tal que molesta el paseo de los salmantinos que frecuentan los jardines, y mancha además por completo los bancos que el Ayuntamiento ha distribuido por el parque dejándolos sin posibilidad de uso. Se solicita al Ayuntamiento que por lo menos riegue por las mañanas las carreteras circundantes.

Por estos motivos o porque a los salmantinos nos cuesta cambiar de costumbres, lo cierto es que el Ayuntamiento no consigue con la Alamedilla el éxito esperado. Con la construcción del nuevo parque las autoridades locales pretendían que el tradicional paseo que daban los salmantinos alrededor de su Plaza Mayor se trasladara a la Alamedilla; querían sacar el paseo de entre las cuatro paredes de la Plaza Mayor y oxigenarlo al sol entre los árboles de los nuevos jardines.

La construcción de la Alamedilla iba más allá de la mera incorporación de un parque a la fisonomía de la ciudad. Con la Alamedilla el Ayuntamiento había pretendido nada más y nada menos que modernizar la ciudad, desprovincializar la provincia, ventilar de cotilleos pueblerinos la saludable costumbre del paseo diario, ampliando los horizontes de los salmantinos con árboles, lagos y cascadas. La autoridad consistorial parecía convencida de que el cotilleo crecía con más naturalidad entre los pabellones de una Plaza Mayor, que bajo los árboles de un parque. Como si bajo los árboles del Bosque de Bolonia o de los Jardines de Luxemburgo, los sin duda nada provincianos parisienses no dieran rienda suelta al cotilleo con el mismo entusiasmo y fruición que los paseantes de una plaza mayor de provincias…

Pero bueno, el Ayuntamiento de la época estaba convencido de la enorme fuerza renovadora que traería a Salamanca trasladar la costumbre del paseo de la Plaza Mayor a la Alamedilla. Y no repararon en esfuerzos.

La batalla duró hasta principios del siglo XX. El Adelanto en 1912 se hacía eco así de la reticencia de los salmantinos a pasear por la Alamedilla en lugar de la Plaza Mayor:

[…]los salmantinos no quieren más paseo que la plaza, y aunque se les trajesen los más hermosos paseos, no la abandonarían. La Alamedilla debe desaparecer porque allí se pasea cómodamente, sin necesidad de dar encontronazos al vecino, cosa que en otros sitios resulta muy agradable pero aquí es insoportable. Lo sabroso es rozarnos unos con otros como si nos fuéramos a sacar lustre.

Ganivet un escritorcillo, a quien se suele citar ahora con alguna frecuencia decía, “Siempre que un hombre se te acerca debes pensar: sin hombres se puede vivir y sin aire no.”

Aquí estamos por la otra teoría. Lo necesario para la vida no es el aire, sino los hombres y… las mujeres. Por eso no podemos soportar un paseo espacioso en que aún habiendo hombres, parece que no los hay.

El Ayuntamiento intentó atraer paseantes a la Alamedilla convirtiéndola en protagonista de las ferias de Septiembre. En la alamedilla se celebraron carreras de velocípedos, verbenas, desfiles de disfraces, fuegos artificiales. Aumentaron la iluminación del recinto y llenaron el lago de peces de colores. Actividades que eran todas un rotundo éxito, pero que no consiguieron robar muchos paseantes a la Plaza.

El consistorio, inasequible al desaliento, debió de pensar: si no conseguimos sacar a la gente de la Plaza Mayor y llevarla a la Alamedilla, llevemos a la Alamedilla una parte de la Plaza Mayor. Y trasladaron a la Alamedilla una farola de la Plaza, y el templete de hierro con los músicos que animaban los paseos de la Plaza Mayor, que empezaron a animar con sus conciertos el paseo de la Alamedilla.

Es curiosa una anécdota de la que deja constancia para la historia el periódico El Adelanto. Antiguamente existía un curioso “servicio de sillas” que el Ayuntamiento adjudicaba a los paseos públicos. En 1898 la subasta para adjudicar tal servicio en la Plaza Mayor quedó desierta y el alcalde ordenó al contratista que retirara las sillas de la Plaza Mayor. Y el periodista protesta así en su artículo:

El señor Alcalde en cumplimiento de un acuerdo municipal ha ordenado al contratista que retira las sillas de la Plaza Mayor

Ya lo saben los asiduos paseantes en ella. Sino [sic] se deciden a entrar por el aro y a ir a pasear en la Alamedilla, tendrán que soportar la fatiga, y no podrán ya formar aquellas alegres tertulias, que tanta animación daban a nuestra plaza en las noches de verano. O tendrán que traer a los criados con sillas cargadas de su casa.

Seguramente que no se resignará a ello y sobre el Ayuntamiento caerán pronto multitud de reclamaciones.

No son pocas tampoco las que se disponen a formular en regla los que no se avienen de buen grado con que prevalezca en el Concejo el propósito de los que quieren alejar de la Plaza Mayor a los paseantes, trasladando a la Alamedilla el templete de la música.

Bien está que los ediles procuren los mayores ingresos en el erario municipal, pero ni esto ha de lograrse por tales medios, ni mucho menos contrariando los gustos y aficiones del público.

Pero el golpe de gracia, o de desgracia, para la Alamedilla llega a principios del siglo XX. Empieza a correr como la pólvora en la prensa salmantina el rumor de que la Alamedilla es responsable de casos de Paludismo que se están dando en la ciudad. Incluso se convierte a la Alamedilla en un parque muy capaz de producir nada menos que Malaria entre los que se atrevan a desafiar el peligro adentrándose en sus paseos.

La razón de un parque tan infeccioso no era otra que la gran hondonada que existió antes del parque y los escombros con los que se allanó el terreno. Se afirma que aquel relleno, a base de escombros revueltos con arena de cualquier parte, ha convertido el suelo del paseo en un “gran receptáculo de elementos insalubres, fermentaciones putrescibles y vapores nocivos, que con los importantes factores, calor y humedad, habían de constituir excelente cultivo para toda clase de microorganismos”.

Es verdad que también se esgrime en contra de aquel argumento que la Plaza Mayor se había edificado sobre una alberca cuyo centro se había rellenado de materiales muy parecidos al relleno presuntamente insalubre de la Alamedilla. Y se afirma en los periódicos que:

La Alamedilla no es antihigiénico, y, que de serlo, todo el casco de Salamanca, con más razones, resultará una antesala del cementerio.

Algunos van más allá, y aplicando la máxima de o estás conmigo o contra mí defienden la Alamedilla atacando sin complejos a la Plaza Mayor:

Infecciones muchísimo más mortíferas y destructoras, como la engendrada por el bacilo de Eberth, el de Kock, el diftérico, y tantos otros que tan fatales trastornos causan en el organismo humano, y los cuales hállanse en gran número en parajes que tan poca relación y similitud guardan con la Alamedilla y fácilmente se le pueden imputar a la Plaza Mayor.

Como no es muy recomendable hablar mal de la Plaza Mayor a un salmantino salvo que quieras enfrentarte a un charro cabreado, los salmantinos hicieron oídos sordos de aquel rifirrafe higiénico, y siguieron igual paseando a diario por su plaza y de vez en cuando ,sobre todo los domingos, por la Alamedilla.

Pero nada pudo evitar que la Alamedilla cogiera un poco de mala fama y con el tiempo cayera en el olvido incluso del ayuntamiento. El templete se iba deteriorando solitario y sin músicos entre los árboles, y acabó por llevarse de regreso a la Plaza Mayor. En 1912 el estanque se había secado, y entre el cieno correteaban los niños tirándose piedras, como un siglo antes habían correteado por la polémica hondonada antecesora del parque.

Pero con el paso de los años la Alamedilla volvió a animarse. Miguel de Unamuno la describe así:

Era domingo y me fui a mezclarme con el pueblo menestral y dominguero. Y a falta de campo más campesino, más rural, a la Alamedilla, muy modesto parquecito de la ciudad, entre carretera y una vía férrea. Lo más antiguo de él, unos viejos y venerables negrillos, entre los que cuando yo llegué acá –hace más de cuarenta años- mostraban un banco de piedra al que llamaban ‘del rector’. Luego arboleda reciente, algunos arriates de flores, estanquillos “grutescos” –con adornos de fingidos trozos de grutas- y en que se han ahogado unos cuantos pececillos municipales… Allí me encontré en medio de un público dominguero: soldados… criadas, parejas de obreros… y niños… Una atmósfera, un ámbito de contento… Al fondo, hacia el río, la catedral se dibujaba- se esmaltaba más bien- sobre encendidas nubes de ocaso, cual gigantescos pétalos de una gran rosa celestial que se deshojaba.

Hoy la Alamedilla es un parque pequeño por donde pasean los mayores, juegan los niños, y donde las parejas se sientan de la mano a contemplar el lago, desatendiendo cierto olor a abandono que alguna vez emana del estanque, y ajenos completamente a los escombros que se ocultan bajo el parque.

Hace unos cuantos años además de patos y ocas había varios cisnes en el estanque de la Alamedilla. Los pavos reales se paseaban por los jardines, y en las jaulas de los animales los niños salmantinos podían ver incluso cervatillos: ¡Mamá, vamos a ver los Bambis!

Postal de los años sesenta donde se aprecia, a la orilla del largo de la Alamedilla, una escultura de unos ciervos, obra del escultor Agustín Casillas Osado.

Quizá un poco más de atención al parque de la Alamedilla por parte de las actuales autoridades locales no estaría de más.

BIBLIOGRAFÍA

El adelanto. Ediciones de los días 15 de julio de 1898, 9 de agosto de 1901, 2 de febrero de 1906, 31 de julio de 1908, 27 de julio de 1912,12 de agosto de 1915.
El Lábaro diario independiente 8 de febrero de 1899.
El Fomento. 1898
Salamanca la gran metáfora de Unamuno. Luciano González Egido. Ediciones Universidad de Salamanca. 1983.

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

Historias de la calle del Jesús

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Sun, 13 Nov 2011 19:53:00 +0000

La calle del Jesús es empinada y estrecha, sombría y solitaria, y lo suficientemente retorcida como para impedir al que transita por ella predecir donde van a desembocar sus pasos. Según a qué horas, la calle del Jesús da un poco de miedo.

Eso mismo debió de pensar Espronceda, cuando decidió situar en esta calle la historia de terror que sucede en El estudiante de Salamanca

Retrato de Espronceda

O a lo mejor no pensó eso. Porque los entendidos afirman que cuando Espronceda cogió papel y pluma y se dispuso a bocetar la historia de un estudiante salmantino con alma de un donjuan sin miedo, el escritor no conocía Salamanca.

La historia oficial de la calle del Jesús nos cuenta que tiempo atrás se llamó calle del Ataúd. Había en ella una hornacina con un Cristo conocido como el Santo Cristo del Otero. Y en honor a ese Cristo se cambió el nombre de la vía y la llamaron calle del Otero. Finalmente se la empezó a llamar calle del Jesús.

Si, como afirman los entendidos, Espronceda no había puesto un pie en la salmantina y empinada calle del Ataúd con su Cristo en la hornacina, alguien debió de hacerle una buena descripción de la calle, porque Espronceda sujeta la pluma y sin temblarle el pulso escribe:

Una calle estrecha y alta,

la calle del Ataúd

cual si de negro crespón

lóbrego eterno capuz

la vistiera, siempre oscura

y de noche sin más luz

que la lámpara que alumbra

una imagen de Jesús,

Y más adelante continúa:

Y con tranquila audacia se adelanta

por la calle fatal del Ataúd;

y ni medrosa aparición le espanta,

ni le turba la imagen de Jesús

La moribunda lámpara que ardía

trémula lanza su postrer fulgor,

y en honda oscuridad, noche sombría

la misteriosa calle encapotó.

La historia oficial de la calle del Jesús cuenta poco más que el origen de su nombre. Pero la historia literaria de esta calle nos cuenta que una noche oscura del primer tercio del siglo XIX, un hombre embozado en una capa negra, Félix de Montemar, se adentra en nuestra calle del Jesús después de haber matado a un hombre y de engañar a una joven enamoradiza. La joven, al saber que su relación con Montemar no ha sido verdadera, ha contraído una irremediable locura que la ha arrastrado fatalmente a la muerte.

Montemar camina por nuestra calle del Jesús seguro y sin el menor atisbo de remordimientos. En esta calle se le aparece un fantasma que le arrastra a una caminata sin sentido que saca a Félix de Montemar de nuestra calle del Jesús para introducirle en el laberinto de una ciudad desconocida, seguramente infernal, donde Montemar se encuentra con un entierro que resulta ser el suyo y el del hombre que acaba de matar.

Pero ¿por qué Espronceda quiso situar su historia en la ciudad del Tormes?

Para aventurar una respuesta a esa pregunta habría que remontarse a las fuentes de inspiración de Espronceda.

Los estudiosos apuntan que una posible fuente de inspiración de la historia de horror que vive Félix de Montemar es la biografía de don Miguel de Mañara, el español más aludido cuando se intenta encontrar un antecedente real a los múltiples donjuanes que pueblan la literatura.

Según sus biógrafos, Miguel de Mañara vivió una experiencia muy parecida al protagonista de Espronceda :

Francisco Guevara Vasconcelos lo explica así:

“Con motivo de salir Mañara de una casa donde tenía correspondencia, a deshora de la noche, encontró el dicho Venerable Siervo de Dios en la calle un entierro; y haciéndosele novedad de que le hubiere en aquella hora preguntó dicho venerable a uno de los que iban con él quién era el difunto y le respondió que Don Miguel de Mañara; de lo que resultó darle un accidente tal que recuperado se fue a su casa y entabló una vida ejemplar”.

Juan de Cárdenas lo cuenta así:

“Iba una noche por la calle del Ataúd de Sevilla, a una cita amorosa, cuando sintió un golpe tan fuerte en la cabeza que lo derribó en tierra, al propio tiempo que escuchó una voz que decía: ‘Ves el ataúd que ya está muerto’. Levantóse lleno de turbación y no se atrevió a seguir, regresando después a su casa, y después supo que le estaban esperando para darle muerte en la que iba a visitar”

A lo mejor es la mención a la calle del Ataúd sevillana lo que despista a algunos críticos y les hace sospechar que Espronceda alude a la calle del Ataúd de Sevilla y no a la salmantina.

Algunos críticos se resisten así a creer que la calle salmantina sea la puerta de entrada a ese entramado de calles diabólicas al que es arrastrado Félix de Montemar. Y todo ello, a pesar de las similitudes entre nuestra antigua calle del Ataúd y la calle del Ataúd de Espronceda.

Argumentan que las descripciones que hace Espronceda de Salamanca no pasan del tópico, y que carecen del realismo que pudiera darles una pluma que se hubiera pateado el callejero charro. Como si el realismo fuera la principal preocupación que tuviera en mente el romántico Espronceda a la hora de escribir una historia de terror…

Para los que no les basta que la obra ya desde el título (El estudiante de Salamanca) localice la acción en Salamanca, y aún así insisten en afirmar que la calle del Ataúd de esta obra no es la de Salamanca, Espronceda nada dispuesto a permitir que le enmienden la plana insiste en la localización:

y cuando duda si duerme,
si tal vez sueña o está
loco, si es tanto prodigio,
tanto delirio verdad,
otra vez en Salamanca
súbito vuélvese a hallar,

Se inspirase o no Espronceda en la experiencia del sevillano Mañara, les gusten más o menos a los críticos las descripciones de Espronceda, y sean o no éstas fruto de una experiencia directa del autor o adquirida de segunda mano, lo cierto es que esas descripciones se refieren a Salamanca, y la calle del Ataúd con su empinada cuesta, y su Cristo coinciden con la calle salmantina.

Porque además, qué mejor ciudad y más apropiada que Salamanca; que ha presumido desde el Medievo de recibir periódicas visitas satánicas; que tiene la más famosa cueva diabólica, y algunos universitarios que no se llevan del todo mal con el demonio; qué mejor ciudad que ésta para situar un remedo de don Miguel de Mañara que en lugar de arrepentirse y convertirse en santo, como el Mañara real, sigue fiel a su vida desordenada, egoísta y libre (la libertad a la fuerza es egoísta). Aunque eso le cueste al personaje de Espronceda ser arrastrado a los infiernos por el diablo, que literariamente tiene una larga tradición de callejear por Salamanca.

A lo mejor fue toda esta tradición la que llevó a Espronceda a situar su historia en la ciudad del Tormes.

Laura Rivas Arranz

Escritora. Autora de las novelas Rompecabezas y Pasos en la escalera

BIBLIOGRAFÍA

El estudiante de Salamanca. José Espronceda. Colección Averroes Consejería de Educación y Ciencia Junta de Andalucía
Miguel Mañara. Mito y realidad. Enrique MAPELLI LÓPEZ. Madrid.
Callejero Histórico Salmantino. Ignacio Carnero. Amarú Ediciones.

Este obra de Laura Rivas Arranz está bajo una licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.

San Juan de Sahagún

noreply@blogger.com (Laura Rivas Arranz) — Sun, 12 Jun 2011 17:26:00 +0000

La biografía de san Juan de Sahagún discurre entre la historia, los rumores y las leyendas.

Cartel de Manuel García

VIDA DE SAN JUAN DE SAHAGÚN

La Salamanca del siglo XV era una ciudad sin ley. Las reglas se imponían a golpe de espada. Mientras el pueblo llano centraba sus esfuerzos en sobrevivir, la nobleza salmantina se aliaba en dos bandos enfrentados. El bando de santo Tomé (en torno a la plazuela de los Bandos, antigua plaza de santo Tomé) y el bando de san Benito.

La rivalidad se cimentaba en desencuentros políticos y de reparto de posiciones de poder en la ciudad. Eran habituales combates, muertes, y emboscadas.

Este ambiente de guerrillas empapó la arquitectura de la época: palacios fortificados, ventanas escasas y protegidas, y torres defensivas.

El territorio de uno y otro bando lo marcaba el Corrillo, que en aquella época se conocía como el Corrillo de la Hierba. Era tan peligroso traspasar ese límite, que la hierba crecía a sus anchas en la zona sin que nadie se atreviera a poner un pie sobre ella.

En este contexto, en el año 1457, llega Juan a Salamanca. Natural de Sahagún (león), hijo de Sancha Martín y Juan González de Castrillo . Viene a estudiar y es admitido en el colegio de san Bartolomé (sobre sus ruinas se levanta hoy el Palacio de Anaya).

Muy pronto destaca como orador. Padece una grave enfermedad que le lleva a prometer que si se cura se meterá a fraile.

Fray Juan de Sahagún se hace famoso enseguida. Su oratoria atrae a gentes de todas clases a los sermones de sus misas. Es corriente escuchar decir a los salmantinos de entonces: “Vamos a oír al fraile gracioso”. Pero fray Juan no solo hace gala de sentido del humor, también critica sin piedad, reprocha, y exhorta a la Nobleza a detener la escalada violenta que despliegan por la ciudad.

Los nobles intentan silenciar con amenazas al fraile. Pero lejos de acobardarse, fray Juan lleva su actitud crítica más allá de los púlpitos hasta las mismas puertas de las casas de los nobles. Estorbando incluso físicamente enfrentamientos y evitando así algunas muertes.

Entre los hechos asombrosos que se atribuyen al fraile, corre de boca en boca por toda Salamanca que al salir de la iglesia de san Martín, dos hombres se han ido hacia él con el encargo de apalearlo. Nada más blandir los palos, los brazos de ambos se han quedado paralizados y al instante se han visto atacados de convulsiones que les recorrían el cuerpo. Arrepentidos, pero sobre todo aterrados, han implorado perdón al fraile y ya recuperados han huido a lo más oculto de sus casas.

Fray Juan hace gala además de una enorme intuición profética que utiliza para intentar reconducir la violencia de la Salamanca nobiliaria. No hemos encontrado datos de las profecías que al respecto realizó el santo, pero entre rumores, fama y carisma los nobles se dejan persuadir por un hombre que parece tener más poder del que imaginan.

Con la mediación de fray Juan se alcanza la concordia de los bandos. El documento se firma en el número 84 de la calle de san Pablo. En la entonces conocida como Casa de las Batallas, que paso a denominarse Casa de la Concordia. De esta casa sólo se conserva el arco de la puerta principal con la inscripción latina: "ira odium generat, concordia nutrit amorem"

Casa de la concordia hoy desaparecida. Foto Guzmán Gombau

Fray Juan, cual caballero andante o súper héroe del Medievo que viene a ser lo mismo, prestaba su ayuda a todo el que la solicitara. Era tanta la fama que alcanzó en la ciudad, que su superior de la orden de los agustinos, ocultando seguramente algo de envidia bajo la excusa de la discreción, le ordenó que limitara sus actuaciones espectaculares.

Atado así de pies y manos se paseaba un día fray Juan por la ciudad. En la calle Pallideras (hoy Padilleros), un albañil trabajaba subido a un andamio. El andamio cedió y el albañil al caer gritó:

—¡Fray Juan me asista!

El fraile, que estaba muy cerca y le oyó, corrió a socorrerle y le dijo:

—¡Espera un poco que voy a pedir licencia!

Y cuenta la leyenda que el tiempo que tardó en volver el fraile, el albañil se quedó flotando en el aire. Cuando fray Juan regresó, el albañil aterrizó suavemente en el suelo.

Muy conocido es el encuentro de Fray Juan y un toro bravo desbocado en la calle que baja hasta el río, conocida en aquella época como calle santa Catalina. Las posibilidades de salir indemne de semejante encuentro en calle tan estrecha eran muy escasas. Lejos de asustarse ante el astado, fray Juan extiende la mano y ordena con energía: ¡Tente, necio! Y la bestia obedece. En recuerdo de tan extraordinario suceso se puso a la calle el nombre Tentenecio.

No menos conocido fueron los hechos que acaecieron en un pozo ancho y profundo conocido de la gente de entonces como pozo Amarillo. Un niño se cae dentro del pozo. La madre desesperada pide ayuda a gritos pero nadie acude al rescate del pequeño. Hasta que fray Juan escucha los angustiados gritos de la mujer, y no duda en ir en su ayuda. El fraile se despoja de la correa con que se anuda el hábito, la introduce en el pozo, pero es demasiado corta y no alcanza al niño. Sin embargo la madre enmudece su llanto, porque contempla asombrada que las aguas del pozo se elevan con el niño “flotando sobre sus olas”. La mujer abraza al pequeño que está sano y salvo. Mirando a fray Juan entre lágrimas de alegría sin dejar de estrechar a su pequeño grita:

—¡Milagro! ¡milagro!

El grito emocionado de la madre se contagia a la ya multitud de curiosos que se han reunido en torno al pozo. Las gentes mirando al fraile le vitorean: ¡Milagro! ¡milagro!

El fragor de los gritos es de suponer que atrae cada vez más gente al lugar de los hechos. El fraile se ve rodeado de una multitud que le aclama, a pesar de que él se deshace en explicaciones para intentar quitar importancia a lo que acaba de ocurrir. Pero como la gente no cesa en su empeño de hasta elevarlo a los altares por aclamación al grito de: ¡Santo! ¡santo! ¡milagro! ¡milagro!, fray Juan escapa como puede de la multitud, y corre en dirección a la plaza de la Verdura (situada junto a la iglesia de san Martín, ocupando también el espacio que corresponde hoy a la Plaza Mayor) Y entonces sucede algo sorprendente.

Fray Juan coge una banasta de sardinas vacía, y se la coloca en la cabeza como solían hacer los chiquillos cuando jugaban “al toro”. A continuación emprende una alocada carrera por la calle de la Rúa gritando él mismo: ¡al loco! ¡al loco! Como no podía ser de otra manera la chavalería le sigue la corriente y le persigue.

La interpretación que hacen los biógrafos del santo es que fray Juan prefería vivir en el territorio de la humillación que en el de la aclamación. Fuera así o no, lo cierto es que el fraile parece querer borrar de las mentes de los salmantinos la hazaña realizada. Prefiere asumir una identidad falsa; que la gente le conozca como el fraile loco antes que como el fraile santo, o el fraile heroico.

En cualquier caso, a pesar de los esfuerzos del fraile, Salamanca no quiso olvidar el rescate milagroso del niño. Y tiempo después, cuando hubo que ensanchar la calle y se eliminó el pozo, se colocó una piedra que simulaba el brocal junto a una de las casas, y en su fachada el relieve de piedra que se conserva hoy en la calle Pozo Amarillo.

Junto a Pozo Amarillo discurre la calle Correhuela. La denominación podría hacer alusión, según algunos, a la correa del hábito que utilizó el fraile para rescatar al niño. Para otros Correhuela hace referencia a la huida loca que emprendió el santo del que la gente decía: corre, vuela.

Las ayudas que Fray Juan prestaba a la gente no siempre eran tan espectaculares. Así se cita a un bedel que se hacía cargo de la librería de la universidad, y al que robaron un libro de mucho valor. Angustiado porque aquello pudiera costarle el puesto acudió al fraile. Fray Juan ofició misa y a su término un hombre dejó anónimamente el libro robado en el altar.

Tomás Cámara y Castro, biógrafo del santo, se hace eco de una pequeña cruzada (con cierto toque machista, no todo van a ser virtudes) que emprendió el fraile contra determinados escotes que impusiera la moda femenina del momento. Lo cuenta así:

Existía en aquellos tiempos la detestable costumbre de presentarse las mujeres con vestidos muy escotados. Causando tamaña desenvoltura, grandes escándalos, y ocasión de ruina a buen número de almas […] Como víboras se revolvieron las mujeres del auditorio contra su padre; y agrupadas en montón indescriptible dieron suelta a sus lenguas en espantosa gritería; y de las insolencias de palabra pasaron a las obras; determinando de apedrearle […] fue preciso que ampararan al Santo varios hombres que se llegaron a la concurrencia; y acompañado de ellos pudo evadir tan grave peligro y refugiarse en su convento.

La connotación misógina con que está redactado este párrafo no precisa de mayores comentarios. Lo único que vamos a comentar es que resulta como mínimo curioso que el fraile no precisara de escolta para afrontar los peligros de una nobleza enfadada con él por inmiscuirse en su guerrilla entre bandos, pero sí precisara de protección, por supuesto masculina, para librarse de unas mujeres “agrupadas en montón”… ¿Sugiere el padre Cámara que un grupo de mujeres son más peligrosas que un grupo de hombres armados hasta los dientes?

El machismo medieval del siglo XV se da la mano con el machismo de finales del siglo XIX, fecha en la que está redactado el párrafo transcrito. Se ve que en cuatrocientos años se evolucionó muy poco. La suma de cuatrocientos años de machismo hace que la narración del padre Cámara sobre la vida de san Juan de Sahagún naufrague en este punto y en alguno de los siguientes por el terreno del absurdo.

La tradición afirma que fray Juan murió víctima de la venganza de una mujer despechada perteneciente a la nobleza salmantina. Los sermones del fraile hicieron mella en un caballero que decidió poner fin a las relaciones ilícitas que mantenía con esa mujer. La forma en que la dama consiguió acabar con la vida del fraile no está muy clara. Unos afirman que extorsionó a un médico para que éste le suministrara el veneno al santo. Otros sin embargo, lejos de involucrar a un hombre en la muerte del santo, prefieren la explicación de que la mujer con brujerías y tratos con el inframundo logró la muerte del santo.

Lo cierto es que fray Juan de Sahagún murió en el monasterio de san Agustín de Salamanca el 11 de junio de 1479, de una extraña afección que los médicos no supieron explicar ni curar.

Se dice que después de muerto la gente siguió acudiendo a él. Venían las gentes de diferentes lugares al convento agustino de Salamanca, donde primero se enterró, a pedir favores al santo. Entre los milagros realizados se citan varios, incluso la resurrección de un muerto, la curación de un niño atropellado por un carro de bueyes, la recuperación de tullidos...

El 1 de septiembre de 1835 se trasladaron los restos al altar mayor de la Catedral, donde se encuentran en la actualidad.

Laura Rivas Arranz

https://www.laurarivasarranz.com/

Escritora. Autora de las novelas Rompecabezas y Pasos en la escalera

BIBLIOGRAFÍA

Vida de San Juan de Sahagún del Orden de San Agustín patrono de Salamanca. Tomás Cámara y Castro. Salamanca. Imprenta Calatrava. 1891
Historia de las antigüedades de la ciudad de Salamanca. Gil González Dávila. Salamanca. Imprenta Artus Tabernial. 1606
Toponímia urbana en la Salamanca de los Siglos de Oro. José Luís Herrero.
http://www.cisi.unito.it/artifara/rivista6/testi/salamanca.asp

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