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/><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">

Se dice que el impulso nos orilla al individualismo porque nos hace perder empatia, a veces creemos decidir y en realidad no lo hacemos: solo reaccionamos y de esas continuas reacciones solo se obtiene una pseudoadicción a la emoción y una fuerte tendencia a la confusión, pero... como darnos cuenta de la diferencia? Es decir, de si lo que hacemos es reacción o decisión? Analicemos:

 Acaso es &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;DkEGQH44eip7ImA9WhZTF00.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-7907285597669527252</id><published>2011-03-21T11:44:00.001+01:00</published><updated>2011-03-21T11:50:21.032+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2011-03-21T11:50:21.032+01:00</app:edited><title>Sindrome de Estocolmo</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/7907285597669527252?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/7907285597669527252?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2011/03/sindrome-de-estocolmo.html" title="Sindrome de Estocolmo" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">No es el mutismo en si, el objeto de mi religión, no es la ausencia la causa directa de mi silencio,  no es el egoismo ( o tal vez un poco) lo que me obliga con su diabólica media sonrisa lo que me hace desaparecer a ratos o a rachas de vuestras miradas,  es la bendita felicidad que me ha llevado en su regazo y del cual... no quiero salir.&lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;DEUCQngyfyp7ImA9WxFSFUU.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-1754797914067847322</id><published>2010-04-18T12:09:00.002+02:00</published><updated>2010-04-18T12:24:23.697+02:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-04-18T12:24:23.697+02:00</app:edited><title>Entre ciruelos y manzanas</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/1754797914067847322?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/1754797914067847322?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/04/entre-ciruelos-y-manzanas.html" title="Entre ciruelos y manzanas" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><media:thumbnail xmlns:media="http://search.yahoo.com/mrss/" url="http://3.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S8rL95mTQ7I/AAAAAAAAAVQ/9h82yIBjZAY/s72-c/lore4a%C2%B1os.jpg" height="72" width="72" /><content type="html">
Me han pedido un breve resumen de recuerdos de infancia...jo,  hay muchisimo por contar pero os resumiré contandoles que aquí, no he visto bugambilias...eran una de mis flores favoritas despues de los girasoles, ahora me gusta tambien la flor de muertos porque el olor me lleva directamente a pasajes de mi infancia en Semana Santa en la Huasteca Hidalguense, en la casa de mi abuela...aun recuerdo&lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;DU4AQng_cSp7ImA9WxFSFUo.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-4221218493611965536</id><published>2010-04-18T01:34:00.005+02:00</published><updated>2010-04-18T10:05:43.649+02:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-04-18T10:05:43.649+02:00</app:edited><title>Las caras de la moneda</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/4221218493611965536?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/4221218493611965536?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/04/las-caras-de-la-moneda.html" title="Las caras de la moneda" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">
    
Tengo abstinencia pura y dura de Mexico...lo reconozco, cada año voy a casa y este año de cambios (que ni yo conozco cuales serán) me tienen aparcada...sera el año que viene, posiblemente la abstinencia sea porque ayer veía la pelicula de Frida con Salma Hayek, me sorprendio la interpretacion de "La llorona" de Chavela Vargas... termine llorando¡¡  una interpretacion absolutamente matadora,&lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;CEEGSXoyfSp7ImA9WxFSEEU.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-7995661392172015388</id><published>2010-04-12T16:30:00.000+02:00</published><updated>2010-04-12T16:30:28.495+02:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-04-12T16:30:28.495+02:00</app:edited><category scheme="http://www.blogger.com/atom/ns#" term="consejos" /><category scheme="http://www.blogger.com/atom/ns#" term="sabiduria" /><category scheme="http://www.blogger.com/atom/ns#" term="paz interior" /><category scheme="http://www.blogger.com/atom/ns#" term="Deepak Chopra" /><title>10 consejos de Deepak Chopra</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/7995661392172015388?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/7995661392172015388?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/04/10-consejos-de-deepak-chopra.html" title="10 consejos de Deepak Chopra" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">1. Escucha la sabiduría de tu cuerpo.
Que se expresa por señales de comodidad e incomodidad. Cuando elijas cierta conducta, pregunta a tu cuerpo que siente al respecto. Si tu cuerpo envía una señal de inquietud física o emocional, ten cuidado. Si tu cuerpo envía una señal de comodidad y anhelo, procede.

2. Vive en el presente.
Que es el único momento que tienes. Mantén tu atención en lo que &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;DUAERns7fyp7ImA9WxFSEEo.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-8746632312894849189</id><published>2010-04-12T15:08:00.000+02:00</published><updated>2010-04-12T15:08:27.507+02:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-04-12T15:08:27.507+02:00</app:edited><title>La escultura del sonido</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/8746632312894849189?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/8746632312894849189?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/04/la-escultura-del-sonido.html" title="La escultura del sonido" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">   Que tiernamente tímida aparece una guitarra en medio del silencio... pasan los años y siempre el primer rasgueo de las cuerdas de la pequeña Casiopea me estremece como hace 15 años (15 años¡¡¡ Cómo ha pasado el tiempo) El justo momento donde los pulpejos de los dedos estan a punto de tocar las cuerdas innertes es mágico...es la primera pauta que denota el futuro... me explico...decia mi &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;C0AHQH4zeCp7ImA9WxBaE0Q.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-1833045836933285550</id><published>2010-03-24T01:46:00.002+01:00</published><updated>2010-03-24T01:48:51.080+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-03-24T01:48:51.080+01:00</app:edited><title>El capitan sin mar.</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/1833045836933285550?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/1833045836933285550?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/03/el-capitan-sin-mar.html" title="El capitan sin mar." /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">
     Hace muchos meses que llevo buscando una fotografia, la primera vez que la vi me conmovio tanto que solo senti los ojos inundados sin apenas leer nada acerca de su origen, no la encontraba por ningun sitio y mucho menos podia saber su historia, el motivo de su existencia... sin embargo la busqueda ha rendido frutos aunque un poco amargos...
  Les contare un poco la historia:  En 1960 el Mar&lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;DUYERnc5eip7ImA9WxBbGEo.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-572508738031910671</id><published>2010-03-18T02:39:00.001+01:00</published><updated>2010-03-18T02:51:47.922+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-03-18T02:51:47.922+01:00</app:edited><title>Tras el humo del cafe</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/572508738031910671?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/572508738031910671?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/03/tras-el-humo-del-cafe.html" title="Tras el humo del cafe" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">   Se me ha quedado helado todo el cuerpo o el trozo de acera donde me sente  un poco mas tibio.  El mundo es  diferente a la una de la mañana en el hospital, es innevitable que despues de la visita a los pacientes y cuando todo permanece en temporal calma siempre dan ganas de salir un poco, algunos salen a fumar, yo salgo a por un cafe, me sabe absolutamente diferente al de siempre que de por si&lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;C0MDRHc5fyp7ImA9WxBbEEg.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-2143478613337042452</id><published>2010-03-08T13:30:00.001+01:00</published><updated>2010-03-08T13:31:15.927+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-03-08T13:31:15.927+01:00</app:edited><title>Descartes y el alma helada</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/2143478613337042452?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/2143478613337042452?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/03/descartes-y-el-alma-helada.html" title="Descartes y el alma helada" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">
   
Descartes paseaba tiritando de frio por los confines del palacio, nunca habia madrugado tanto en su vida,  la reina Cristina le obligaba a  iniciar sus clases de filosofia a las cinco de la mañana en punto, estaba pálido, desencajado, suspirando por las viejas calles  de Amsterdam, recordaba su infancia en Francia cuidado por la nodriza que contrato su abuela, le hubiese gustado haber &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;Ak4FQH8-fyp7ImA9WxBUFEk.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-8937719049747642293</id><published>2010-03-01T14:08:00.000+01:00</published><updated>2010-03-01T14:08:31.157+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-03-01T14:08:31.157+01:00</app:edited><title>Código moral shaolin</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/8937719049747642293?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/8937719049747642293?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/03/codigo-moral-shaolin.html" title="Código moral shaolin" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><media:thumbnail xmlns:media="http://search.yahoo.com/mrss/" url="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S4u7CaHHMkI/AAAAAAAAATk/J9bgnBqJ4eY/s72-c/huang+aguilar1.jpg" height="72" width="72" /><content type="html">       Hoy por la mañana, al volver de mi caminata diaria, he podido revisar los correos pendientes y en uno de ellos me preguntaban acerca de algun tipo de Código Moral de Kung fu Shaolin, obviamente vuestro Sifu seria el  más indicado para darles esta información, y el mio también el mas adecuado para guiarme al respecto, por ello he puesto mi confianza  y  mi dedicación a sus enseñanzas de &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;DkIMSHc-eSp7ImA9WxBVGU4.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-4461949804154847366</id><published>2010-02-23T02:06:00.005+01:00</published><updated>2010-02-23T15:16:29.951+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-02-23T15:16:29.951+01:00</app:edited><category scheme="http://www.blogger.com/atom/ns#" term="ONG" /><category scheme="http://www.blogger.com/atom/ns#" term="compasion" /><category scheme="http://www.blogger.com/atom/ns#" term="maltrato infantil" /><category scheme="http://www.blogger.com/atom/ns#" term="indiferencia" /><category scheme="http://www.blogger.com/atom/ns#" term="cicatrices" /><title>Despertares...</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/4461949804154847366?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/4461949804154847366?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/02/despertares.html" title="Despertares..." /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><media:thumbnail xmlns:media="http://search.yahoo.com/mrss/" url="http://4.bp.blogspot.com/_EIIbpqfbghg/SWT2jx-WdhI/AAAAAAAAEoU/Naj31Hq6DRA/s72-c/1.jpg" height="72" width="72" /><content type="html">  Hacia dias en que tenia rondando varias ideas para escribir, sin embargo, hoy que fue un dia muy, muy pesado de trabajo y con muchisimos pacientes, estaba a poco de terminar mi turno en el centro medico, bastante cansada mentalmente, pero alegre de ver la evolucion de mis pacientes, confieso que un poco mareada por una charla a medio dia donde una hora de mi vida se fue escuchando pacientemente&lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;AkAAR3Y8eCp7ImA9WxBVEUo.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-3119031341014323979</id><published>2010-02-14T17:38:00.003+01:00</published><updated>2010-02-14T21:19:06.870+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-02-14T21:19:06.870+01:00</app:edited><title>La evolucion de los Lhamas</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/3119031341014323979?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/3119031341014323979?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/02/la-evolucion-de-los-lhamas.html" title="La evolucion de los Lhamas" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">Cuenta la leyenda que en el Tibet, hubo dos dioses llamados Kashimat y Kadorit, de sus manos y piernas salían movimientos tan veloces como una secuencia de rayos; a estos golpes se les bautizo como Tes (en Shelta),los Tes se extendieron entre los Lhamaistas con el nombre de Hirvha o Panlochen Halhanbasih, (ver los libros Tantra Marga, y el Maha Nirvana Tantra) la escuela Tan estudiaba la energia &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;DUECRHk-eip7ImA9WxBVEEQ.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-3182516314610834557</id><published>2010-02-13T20:59:00.005+01:00</published><updated>2010-02-13T22:47:45.752+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-02-13T22:47:45.752+01:00</app:edited><title>La insoportable propiedad del ser...</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/3182516314610834557?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/3182516314610834557?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/02/la-insoportable-propiedad-del-ser.html" title="La insoportable propiedad del ser..." /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">Y ante la mas oscura noche... la luz del alma, (esa pequeña y a la vez inmensa llama que día a día a pesar de lo cotidiana que nos pueda parecer la existencia) nos va recordando la importancia de las pequeñas cosas, de lo sublime que puede llegar a ser el arraigo de una costumbre noble y sana (como por ejemplo el sentir amor), tantas y tantas noches han pasado en nuestras vidas y sin embargo, &lt;div class="feedflare"&gt;
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El sol habia ajado la fina piel de sus manos, que no tenian nada que ver con la suavidad que recordaba haber tenido en su viejo Paris natal, pero a Alexandra no le importaba, aun tenia grasa mezclada con hollin recogido en la ultima fogata con el que habia ocultado estrategicamente su piel, y teñido su cabello con tinta china, hacia mucho que no se miraba en ningun espejo, el ultimo reflejo de &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;DUUESHs_eSp7ImA9WxBQGU8.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-464839166306862259</id><published>2010-01-19T15:51:00.006+01:00</published><updated>2010-01-19T19:53:29.541+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-01-19T19:53:29.541+01:00</app:edited><title>La aguja pendular</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/464839166306862259?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/464839166306862259?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/01/la-aguja-pendular.html" title="La aguja pendular" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">Todos los minutos de los ultimos dias le parecian exactamente iguales, entre el agudo transcurrir de las horas, la continua tension creciente le habia acostumbrado a vivir con una respiracion casi superficial y entrecortada, era normal para si mismo, tanto asi, que en los momentos de sucia paz algo le faltaba a su vida.Un corte religioso tras otro, una pinza tras otra, una aguja entrando y &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;CkQDQXYzfSp7ImA9WxBQEEs.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-6864579988812536908</id><published>2010-01-09T19:01:00.002+01:00</published><updated>2010-01-09T19:06:10.885+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-01-09T19:06:10.885+01:00</app:edited><title>Un dia mas</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/6864579988812536908?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/6864579988812536908?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/01/un-dia-mas.html" title="Un dia mas" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">Os  he enviado una cartita familiar... sigo de guardia, me gustaria decir que estudiando pero solo voy sobreviviendo al excesivo ruido de los vecinos... no se que pasa¡¡¡¡ Con que nada... me ire a buscar algun sitio tranquilo, jo, con el frio que hace me da penica salir de casa...pero bueno, el sacrificio en pos de lo que quieres tambien forma parte del camino.Revisad el correo.  Besoooooooooos¡¡&lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;AkACRnY7fCp7ImA9WxBRGUU.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-829792104490966566</id><published>2010-01-08T21:42:00.004+01:00</published><updated>2010-01-08T23:12:47.804+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-01-08T23:12:47.804+01:00</app:edited><title>Ergo</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/829792104490966566?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/829792104490966566?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/01/ergo.html" title="Ergo" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">Gracias por sus llamadas de apoyo y ánimo, gracias por su compañia en la distancia,  en el piso de arriba,  suena  desde hace horas un tremendo concierto de blues, jazz y rock clasico, debo aceptar que es genial la selección que han hecho, pero no ahora... no ahora que debo continuar con mi temario y no puedo concentrarme por mover los dedos al ritmo de la musica. Asi que he decidido escribirles &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;CUYNRXw_eyp7ImA9WxBRF00.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-5383879878012835104</id><published>2010-01-05T14:55:00.004+01:00</published><updated>2010-01-05T15:53:14.243+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2010-01-05T15:53:14.243+01:00</app:edited><title>El eje transversal.</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/5383879878012835104?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/5383879878012835104?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2010/01/el-eje-transversal.html" title="El eje transversal." /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><media:thumbnail xmlns:media="http://search.yahoo.com/mrss/" url="http://4.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S0NLwfgRWLI/AAAAAAAAAR4/frxHwpaaLU8/s72-c/IMG00109-20091231-1538.jpg" height="72" width="72" /><content type="html">Dos enormes gotas empañaron uno de los cristales de las lentes, la gente empezaba a correr de un lado a otro en la ya casi vacia plazuela en pleno centro de la ciudad, era el ultimo dia del año y le habia dado ese deseo irremediable de caminar por las ultimas horas del año, rememorizando cada paso y cada vivencia de esos ultimos meses. Habia sido un largo año, casi místico en su vida, donde las &lt;div class="feedflare"&gt;
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&lt;/div&gt;</content></entry><entry gd:etag="W/&quot;Ak4FQX07eip7ImA9WxBSF0s.&quot;"><id>tag:blogger.com,1999:blog-5816765865003824349.post-6120486448002018499</id><published>2009-12-25T18:55:00.003+01:00</published><updated>2009-12-25T20:21:50.302+01:00</updated><app:edited xmlns:app="http://www.w3.org/2007/app">2009-12-25T20:21:50.302+01:00</app:edited><title>Sangue sabur</title><link rel="edit" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/6120486448002018499?v=2" /><link rel="self" type="application/atom+xml" href="http://www.blogger.com/feeds/5816765865003824349/posts/default/6120486448002018499?v=2" /><link rel="alternate" type="text/html" href="http://historiasimperfectas.blogspot.com/2009/12/sangue-sabur.html" title="Sangue sabur" /><author><name>Loremoi</name><uri>http://www.blogger.com/profile/18320823250776200872</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel="http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail" width="28" height="32" src="http://2.bp.blogspot.com/_Zy8FuG97CXU/S5VPXnWkXdI/AAAAAAAAAUU/NBYFJNfLgtE/S220/loreblog7.jpg" /></author><content type="html">Muchas veces las palabras no explican con claridad lo que sentimos, es inutil tratar de explicar aquellas cosas que se encuentran en el fondo del alma, sin el temor de decir la palabra (o saeta) incorrecta... otras veces, tememos el agobiar o hacer de las personas que queremos un saco de descarga para ello, cuando a veces  son pequeños periodos que pasan y que la gente que mas queremos sabe que &lt;div class="feedflare"&gt;
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