História da minha alma

Do amor conhecido

2013-01-26T15:13:00.001-02:00

e se você não tivesse me segurado a mão
com a delicadeza de quem lhe conhece as feridas antigas,

e se você não me dissesse da emoção dos teus olhos
sempre que eles me alcançavam os lábios,

e se você não me ensinasse que a saudade
nos mata antes um pouco como preço para ser morta,

e se você não me causasse tantos clichês irritantes
e palavras e sentires que eu jurei jamais usar,

e se teu beijo não tivesse me ensinado a tua língua,
fazendo-me, sem ela, estrangeira no meu próprio corpo-pátria,

teria eu conhecido o amor?

t. prates

Da notícia de certas coisas

2012-12-31T01:56:00.001-02:00

(minha alma precisa te dizer coisas

as quais me parecem não querer ser comunicadas

- pela palavra, soariam vagas e dúbias

- pelo corpo, violentas e sem a sutileza que exigem.

resta-me desejar, na esperança de um meio-termo,

que os teus olhos compenetrados e febris

alcancem nos meus,

como que por sintonia mágica e muda,

a revelação secreta e contundente

da notícia que nem mesmo eu sei me dar.)

t. prates

Des-ser

2012-11-27T16:35:00.001-02:00

às vezes eu queria

um não-estar

sem precisar morrer

(morrer é muito

definitivo.)

t. prates

D'água

2012-11-27T16:22:00.000-02:00

faço tempestade
em olhos
d'água.

t. prates

Dos (a)braços, do (a)deus

2012-08-31T19:02:00.000-03:00

há braços, de fato.

abraços, por sorte.

há deus, por fé.

adeus, por força.

t. prates

De vagar

2012-08-21T20:12:00.001-03:00

Sou de vagar
[imensidão
por dentro].

t. prates

Do que ascende

2012-06-06T20:23:00.000-03:00

hoje vi um menino

riscando um fósforo

e apontando para o céu.

(acho que ele queria acender uma estrela.)

t. prates

Da paisagem

2012-04-25T12:56:00.000-03:00

minhas retinas

teimosas

retêm

os traços

do teu tato

: meus olhos (res)sentem,

(por vezes,

o que está dentro das pálpebras

faz mais paisagem do que está fora.)

De'ságua

2012-04-21T21:44:00.000-03:00

. . ainda que lave . .

. . . a chuva lá fora . . .

. . . tem gosto de lágrima. . . . .

. . . . ainda que leve . . . .

. . . o choro cá dentro . . .

. . . tem peso de chuva. . . .

Da sublimação

2012-04-07T00:28:00.000-03:00

Troche

você disse que

abre aspas

és o meu poema

não escrito, porque vivente,

de rimas imperfeitas, porque humana,

pulsante, porque de ossos, carne e sangue,

fecha aspas,

e eu quero te dizer que

(

ainda que ser o teu poema

fizesse com que eu existisse

com uma precisão invejável

)

eu quero apenas te ser

a tua mulher,

o feminino de um masculino,

um corpo no seu corpo,

a fazer versos inscritos

no corpo (porque em qualquer outro lugar me parece tão insustentável);

eu que, de tanta alma,

me esqueço da matéria viva de que sou feita;

eu que, de tanta alma,

troco a sublime ação por sua mera contemplação, o que tira o atributo de vida vivida, restando apenas a vida pensada,

(e isso que era pra ser um poema metalinguístico toma forma de um desabafo metafísico (definitivamente não sei ser só corpo) e prosaico (tão digno tanto um poema, por que não) e (me deixa abusar da pontuação para cercear o que quer explodir justamente para não ser domado, para não poder-ser-dito, me deixa?) eu me perco. e eu te peço que me ajudes a me achar.

(se não encontrada, de que outra forma serei tua? de que outra forma poderei sequer ser minha?).

você disse que

eu sou o teu poema,

mas eu sequer sei me ser.

Da mudez em nudez

2012-03-15T13:48:00.000-03:00

poeme-me em prosa,
língua, boca,
verso, inverso,
laço e abraço.
façamos
corpo e nudez
onde há apenas
intenção e mudez.

Do vazio cheio

2012-02-28T21:30:00.002-03:00

sobretudo quando tudo sobra

na falta que verte e surpreende

feito balão colorido - que

se não abrigasse um vazio cheio

não subiria para fazer brilhar

olhinhos de criança

(sobre o quê é seu poema?

eu não sei. foi por isso que o escrevi.)

t. prates
Imagem daqui.

Do exercício de prosa

2012-02-27T13:17:00.001-03:00

havia decidido: a partir dali, tomaria as rédeas de tudo. Que não lhe acusassem de comodismo ou inércia – haveria de fazer por merecer a vergonha do fracasso ou as honrarias de sua glória. Até então, assumia: tinha apenas brincado de viver. Mais do que isso, tinha tido preguiça da vida. Abrir a porta do quarto pela manhã era como atravessar a fronteira rumo a um reino inóspito e inimigo. Tudo lhe aborrecia e parecia demasiado desnecessário: votos de bom dia com cheiro de café, ruas paradas pelo trânsito lento, e-mails estúpidos marcados como urgentes, contas abertas sobre a mesa. Preciso pagar as contas ainda hoje, pensava com lucidez. (A lucidez de quem sabe que o domínio da realidade pode ser menos perigoso que a rendição à fantasia, ainda que essa tanto nos descanse). As contas. Os compromissos na agenda. O carro para abastecer. E eu queria desaparecer mas prometi a mim mesma que a partir de hoje tomaria conta de tudo, ainda que tudo me doa, ainda que tudo pareça tão simples aos olhos dos outros, ainda que tudo me amedronte e me pese e pareça sempre tão mais forte que eu. (...) e (...). Respirava. (...) e (...). Fechava os olhos por instantes como que para estancar aquilo sem nome que de dentro dela parecia querer sair. (Não eram lágrimas – havia desaprendido a chorar. Chorar e rezar eram duas coisas que havia desaprendido, e isso lhe fazia falta, por mais que negasse. Aprendera a rezar apenas pra si mesma; piedosa de si, acreditava que só ela podia atender aos próprios anseios. Ninguém mais. Absolutamente ninguém mais. Não, ninguém mais havia que cumprisse esse papel. Era devota e deusa de si, ainda que isso fosse tão precário e frágil).

[Continua, um dia...]

[Esse texto é um exercício que fiz para a Oficina de Criação Literária da qual estou participando. Decidi publicar também no blog, mesmo sem terminar, porque... porque... porque sim. Aguardo a apreciação de vocês!]

Da cura

2012-02-22T12:42:00.002-02:00

(lou)curo-te

em minhas

(in)sanidades

(sor)rio-te

(a)mar.

t. prates

Imagem daqui.

D'a dor me ser

2012-02-11T19:11:00.000-02:00

a
dor
me
sendo.
[haverá
sol
de
dentro
pela
manhã
?]

t. prates

D'eu, rio

2012-02-07T16:33:00.000-02:00

.
.
.

| |

| |

| margens que delimitam |

| mas também definem |

| |

| eu - rio |

| |

| |

.
.
.

Do poema lúdico e sem rima

2012-01-30T13:12:00.000-02:00

tem uma janela no meu pôr-do-sol,
um peito na minha saudade,
um corpo no meu amor,
uma boca no meu céu,
um talvez no meu nunca,
uma voz no meu silêncio,
um sol na minha clave.

tem uma falta na minha esperança,
uma paixão no meu ódio,
um pensar no meu excesso,
um sentir no meu drama,
um absurdo no meu sentido,
um sentido no meu sintoma,
um desejo no meu recalque.

tem um cotovelo na minha dor,
um canto de boca no meu sorriso,
uma fé na minha descrença,
um caminho na minha pedra,
um até breve no meu adeus,
uma garganta no meu nó,
um verso no meu clichê.

tem de tudo no meu poema
- que não tem uma rima sequer.

t. prates

Da canção recantada

2012-01-18T20:53:00.000-02:00

Segue minha versão alternativa para Eu te amo, do Chico e do Tom.
Quem quiser cantarolar junto, aproveite o vídeo abaixo, com um instrumental lindo, no violão, da canção.

Eu não te amo

ah, já é tão tarde pra dizer que é cedo

e o que está dentro ainda causa medo;

te peço agora que me deixes ir.

ah, se ao me conhecer

perdeste os sonhos e teus devaneios,

se aos meus rios teu barco é alheio

te digo que é hora de seguir.

se'os nós do teu passado ainda são presentes

se eles te fazem, de nós, tão ausente,

estrada não há melhor que a de partir.

se meu coração não foi pra ti um céu,

se, teu destino, tu crês num papel

a minha sorte é poder esquecer.

quando eu ponho ordem nas minhas gavetas

tuas cartas risco com minhas canetas

para impedir tuas letras de viver.

quando o nosso amor eu supus tão divino

teus atos me alertaram o desatino,

mas já'era tarde pra tentar fugir.

sim, tanto me salva me fingir de tonta

negar o amor pra te fazer afronta,

agora conta: como hei de mentir?

(PS: que Tom e Chico me perdoem a heresia desse re-canto.)
(PS 2: paródia escrita especialmente para participação no blog Confraria dos Trouxas, que propôs a escrita de um texto a partir da canção dos mestres.)

t. prates

Da ode solar

2012-01-14T20:29:00.000-02:00

desse denso pano negro
de estrelas penduradas
nascer uma luz antes inconcebível
a pintar o céu de azul
é um milagre
, apenas um milagre
ao qual nos acostumamos.

e o milagre declina
durante as horas
para se fazer promessa
aos que adormecem
e (re)nascimento
aos que despertam.

t. prates

... ... ...

o bonito da vida é esse amanhecer teimoso,

que insiste em ter fé em nós

- ainda que nem sempre essa fé seja recíproca.

Imagem: Onanus

Da sol-idão e lua

2012-01-13T14:54:00.000-02:00

[haicai diurno]

sob o sol do meio-dia

solidão é quente e farta

nem sombra faz companhia.

[haicai noturno]

meia-noite sob o céu

solidão é clara e mansa

pinto a lua no papel.

t. prates

Do poema platônico

2012-01-11T15:06:00.000-02:00

eu e ele brincamos

de poesia

porque não podemos

brincar

de amor.

(amor exige corpo.

poesia é menos exigente

e se contenta só

com alma.)

t. prates

Imagem original daqui, editada por mim.

Da canção contra o fim do mundo

2012-01-11T14:32:00.002-02:00


Imagem daqui.

quando meus ombros
não suportam o peso do mundo,
eu canto.
(: é um canto tanto de palavra.)

escrever/dizer/cantar o mundo
é uma forma de sustentá-lo, vivo,
de poupá-lo do fim,
de redimir-se da dor,
de salvar-se do caos.

salvemo-lo-nos.

t. prates

Do amor imaginável

2012-01-03T19:34:00.000-02:00

ousa querer-me

para além do que

pensas que sou

- o que ficar poderá ser objeto de amor.

o resto terá sido imaginação

(o que é responsabilidade tua.)

t. prates

Do recorte, resto, remendo

2011-12-26T00:08:00.001-02:00

Imagem: mended

guardo
o recorte
do resto
da lembrança
que faz,
da saudade,
remendo.

t. prates

Do mesmo, de novo

2011-12-21T12:32:00.000-02:00

imagem: time manager

e o mesmo se repete.
de novo, o de novo
- que de novo só traz o nome
, desgastado no rolar do retorno.

quisera eu encontrar o vão
onde se escapa da redundância
dos atos falas ideias afetos e fatos
e ter, a cada novo tempo
uma ação,
um dizer,
um pensamento,
um sentir,
e fatos - novos
que me salvem da sensação usual
de que toda repetição
é em vão.

t. prates

"E se um dia ou uma noite um demônio se esgueirasse em tua mais solitária solidão e te dissesse: "Esta vida, assim como tu vives agora e como a viveste, terás de vivê-la ainda uma vez e ainda inúmeras vezes: e não haverá nela nada de novo, cada dor e cada prazer e cada pensamento e suspiro e tudo o que há de indivisivelmente pequeno e de grande em tua vida há de te retornar, e tudo na mesma ordem e sequência - e do mesmo modo esta aranha e este luar entre as árvores, e do mesmo modo este instante e eu próprio. A eterna ampulheta da existência será sempre virada outra vez, e tu com ela, poeirinha da poeira!". (...) a pergunta diante de tudo e de cada coisa: "Quero isto ainda uma vez e inúmeras vezes?" pesaria como o mais pesado dos pesos sobre o teu agir!"

[F. Nietzsche, em A Gaia Ciência]