O Fazedor de Textos

Quando a Lua é uma Virgula

2017-05-05T04:53:00.000-03:00

Acordo cedo mais um dia, com o despertar de uma lembrança. Ponho em meu peito um punhado de melhoria. Mas tiro dos meus sonhos qualquer chance de mudança. Talvez fingir acreditar seja só uma maneira de fazer com que muitos não fiquem pelo caminho. Verdades são ditas em tom de brincadeira. Mas quando o assunto é amor (Qual é a graça de brincar sozinho ?). Talvez brincar sozinho seja a maneira que encontrei para transformar em arte todos os versos que criei. Misturei desejos e vontades, para não passar fome. Dei-te amor, e batizei meus sonhos com seu nome. Quem apagou a cor das ruas de antigamente, esqueceu de me avisar que o pessimismo enfeita a vida de todos aqueles que esperam uma noite diferente, e que insistem transformar o que cura em ferida.

Ponto final, feito de tantas reticências. Abre aspas se for falar sobre sua inocência. E eu que acreditava que a dúvida era só uma fase, exclamadas por você no final de cada frase, sem interjeições, sem uso da trema. Grandes paixões não se resumem num poema. Quando fujo das minhas próprias emoções, substituo com vírgulas todos nossos pontos presente em minhas próprias orações. "Você" é a palavra que eu não encontro.

Eu piso na grama, eu roubo todas as rosas. Apaixonar-se hoje em dia é uma arma perigosa. Construir felicidade sem destruir relações. As flores que desprezamos enfeitarão nossos caixões. Encontram toda fé em um simples sinal de cruz. Se acomode ou se incomode, busque um pouco de luz. Talvez a sua realidade seja diferente, suponho. Mas na rua o clarear de um dia é o apagar de um sonho, eles fingem querer o seu bem, eles fingem dizer a verdade. Alguns vivem para deixar bens, eu vivo para deixar saudade. Não posso deixar a sua pele, mas agradeço a sua companhia. Parar de sonhar e agir é a mais pura forma de sabedoria. Desconfie do que é dito, o silêncio tem razão. Quem ama, te ama calado, quem não ama, te chama de irmão.

Do nosso livro, algumas folhas parecem ter sido arrancadas, em seguida, incineradas, resumindo uma história inteira a pó. Em uma destas páginas guardava o segredo das madrugadas. "Não deixarás de ser amada, mesmo que fique só". Centenas de palavras não criam um sentimento. Carpe diem ensina, aproveite o seu momento porque o amanhã não pergunta e já chega levando embora. Quantos sorrisos de ontem, são lágrimas de agora?Marca de um amor lindo e avassalador, que deixou para sempre em suas mentes, cicatrizes. De feridas árduas de sentimento e dor. Deixando-nos completamente infelizes.

Escrevo para não sofrer. Mas choro quando escrevo, por sonhar demais e querer. Me diga o quanto eu devo, que eu pago o preço que for, para realçar o amor de forma nua, em caso de menino de rua. O último a sonhar apaga a lua. Ilumine a sua vida com um único sorriso. O céu da sua boca é tudo o que eu preciso. Então venha comigo, pois eu tenho uma surpresa. Por você clareio a noite , deixando as estrelas acesas.

Sentir um verso é a grande virtude de um escritor. Como devo sinalizar para alguém quando sinto dor, em um mundo onde alguém morre com um sinalizador. Alguns me julgam quando digo que vou morrer de amor. Na grafia presa entre as linhas. És bela , nas minhas rimas escuras. Pena que querê-la não a torne minha. Pena que nem mesmo a eternidade dura. A vida tenta calar , quem mais tem a dizer. Antes de me julgar , saiba que eu faria mais por você. Se por descuido você disse que sim, e fizesse pela poesia o mesmo por mim. Mas não pense você que a vida não se renova. Quando vogais e consoantes não forem suficientes, eu inventarei novas.

"Ás vezes a lua tem formato de vírgula para te mostrar que o infinito não tem ponto final "

- meu nome não é Padero;

Minha Mãe

2013-08-24T00:18:00.003-03:00

Minha mãe não possuía uma planilha ou banco de dados intitulado “Dose de natureza ou atividades diárias ao ar livre para fazer de meus filhos pessoas melhores”. Em vez disso, dar atenção a natureza – e acho que ela definia a palavra “natureza” como todos os seres vivos além de nós mesmo – simplesmente fazia parte do seu jeito de viver . fosse falar do pássaro que acabara de chegar espalhando o alpiste do comedouro do quintal, ou dizer o nome dos vários tipos de pombos que patrulhavam os quintais do nosso bairro próximo ao Satélite, enchendo as calçadas de cocô que perturbava o pé dos passantes descalços, ou apenas ao dar apoio à mania que eu tinha de fazer ser meus animais de estimação todas as criaturas que conseguisse capturar no pântano – cobras-de-água esguias com seu fascinante brilho esmeralda; girinos, de rã-touro gigante com a cabeça bulbosa que parecia indicar uma inteligência cetácea; tartarugas-pré-históricas de casco mole, com formato de panqueca, de barriga claro e pescoço periscópico; lagostins de água doce; lagartos listrados; jabutis ; bagre; peixinhos de superfície; caracóis ( em algum momento deve ter dado a impressão de que todas as criaturas do reino animal havia passado pelo minha casa e morado por algum tempo ) - , a minha mãe me inculcou, desde que me lembro , o habito não só de olhar além de min mesmo, como de sentir estimulado e entusiasmado com o que o mundo tinha a oferecer.

Às vezes, pessoas como eu costumam dizer “Queria ter nascido em cem anos atrás” ou “Como queria ter visto esse pais quando ele era jovem, intrigo e forte...”, mas a verdade é que, no fundo, não posso me queixar. Tive muita sorte. Do ponto de vista naturalista, creio que vivi a ultima boa e velha infância não aterrorizada pela consciência de perda, graças á minha mãe, e por isso me considero um sortudo. Devo confessar que, hoje, nem sempre sigo o exemplo dela. Penso em algo dia quando eu tiver meus filhos, compartilhar alguma expressão da natureza, seja sublime ou sutil, muitas vezes o faço com aquela incerteza consciente que me leva a perguntar: “Isso – um passarinho, uma geleira, o som de uma narceja na primavera – é algo que eles poderão compartilhar com seus filhos?”, sabendo que a resposta seja não.

É claro que houve dias da minha infância que se passaram sem contato com a natureza, mas não foram esses dias que ficaram na memoria. O que me lembro é da empolgação de descobrir pegadas de algum bichos no quintal, e de minha mãe passar horas comigo fazendo molde de gesso e, depois, uma impressão em cera das pegadas. Décadas mais tarde, vi impressões como essa na aula de biólogos que estudavam a vida selvagem – moldes da imensas patas de ursos, lobos, suçuaranas – e senti um tipo imediato de afinidade, embora meus troféus da infância tenham sido de baces , gambás, guaxinins. A especificidade dos detalhes conservados naqueles moldes – a maravilha dos encaixes perfeitos – estava tão presentes nas rugas delicadas da sola do pé do guaxinim suburbano quanto nas almofadas dos dedos lince canadense.

Uma luz se acendia e aquecia meus pensamentos quando eu via e me envolvia com o mundo ao ar livre. Reluto em admitir que minha infância resume se no esforço que minha mãe de me dera para que eu pudesse aproveitar ao máximo a natureza que nos cercava.

Pois não sabemos ao certo quando devemos nos despedir... talvez nunca saberemos!

- Meu nome não é Padero;

Três pontos de Exclamação.

2013-08-15T15:42:00.002-03:00

Estou voltando... eu acho! - Exclamou.
Na verdade, já faz algum tempo em que eu não sei o que quero. Faz um bom tempo em que não conto uma prosa ou uma história. Pois tenho trabalhado tanto que já nem ouso mais as pessoas me chamarem de Padero. É como se eu estivesse perdendo esse direito. Eu estou namorando. E a cada dia que acordo agradeço por ter alguém ao meu lado, em minha vida. Mas na minha vida não sei se ainda quero a Nutrição como ganha-pão. Muita burocracia e reclamação. Me apaixonei pela Gastronomia, mas já dizia meu pai "trabalho é trabalho". Eu odeio trabalho. Eu odeio ir ao médico... mas depois de muita pressão que a sociedade depositou em min tive que ir. E o resultado, nada agradável. Uma doença que não tem cura. Medicamentos errados. Preços elevados. Complicação no tratamento. Surge então uma nova patologia!! - Exclamou - Estou abrindo mão de alguns pertences, como o meu adorável Android. Que esteve ao meu lado nos bons e piores momentos, me conectando com o mundo. Vou sentir saudade dele. Saudade é o que eu sinto de muitas coisas. Canela é o que eu tenho usado em muitas coisas. Reta final no curso, elaborando um sanduíche?? Eu ainda não entrei no clima. O clima em São José está bem variável ultimamente. Essa variação me deixou um pouco atordoado. Variação é o que falta no cardápio. Não aguento mais preparar "panquecas francesas" ou "spaghetti japonês". A rotina sempre acaba comigo. Preciso ir para o México. Rodrigues, PAAAÇOOOCA!!! - Exclamou por fim.

A mente cozinha, a alma tempera...

- Meu nome não é Padero;

Terça-feira de abril, uma tarde de outono.

2013-04-18T03:16:00.002-03:00

Ao descer do ônibus, exausto por ficar horas sentado em um banco confortável ao lado de um estranho. Meus olhos cansados procuravam apenas por ela, minha companheira, Nathalia Presente. Foi quando a vi, parada a mais ou menos trinta metros de distancia de onde eu estava. De jaqueta branca e calça marrom. Enquanto eu caminhava na direção dela, um filme sobre o nosso passado começou a passar diante meus olhos, lembranças sobre a nossa história. Coisas boas que acontecera entre nós. Eu queria correr, para chegar mais rápido em seus braços, mas sabia que se tentasse eu cairia de joelhos no chão, minhas pernas estavam bambas. Ela não disse nada, apenas me abraçou. Eu chorei. Mantive-a em meus braços, como se fosse a uma despedida que nunca tivemos. Como se nada mais importasse. Muito tempo já tinha se passado desde a última discussão, desde a última palavra dita. Minha companheira, uma Nutricionista. A pessoa mais sistemática que conheço.

– “A onde iremos?” – uma pergunta que ela sempre fazia. – “Para o México” – sempre foi a minha resposta. Mas independente de minhas opiniões malucas, sempre acabávamos indo a uma cafeteria, pois minha companheira é uma verdadeira amante de café. E depois alugávamos filmes antigos, tão antigos que ninguém, além de nós, se importava com eles. E ficávamos o resto do dia na sala daquele apartamento de cor azul de frente para o mar, assistindo os filmes e comendo besteiras. Naquela terça-feira de outono, eu simplesmente não queria ir muito longe, queria apenas estar com minha companheira. – “Vamos logo tomar o café, e depois alugar os filmes” –, eu disse sem delongas. Eu já estava me entregando de corpo e alma a rotina que sempre fazíamos, mas talvez o meu tom de voz desanimada não a deixou convincente de que eu realmente queria tomar apenas um café. – “Hoje é especial, vamos para Santo André, meu primo me recomendou um restaurante ótimo, você vai adorar” – disse minha companheira. Eu pensei que “Santo André” era o nome de algum restaurante ali no litoral.

Rodar mais de 180 quilômetros, mais de quatro horas e meia, para chegar a um restaurante não era exatamente minha intenção em um dia da semana, com a bateria do celular descarregada. Eu só queria tomar um café. Mas a empolgação de Nathalia ao falar do The Burger Map me contagiou. – “As receitas de lá são inspiradas em varias lanchonetes dos Estados Unidos” – explicou minha companheira. Foi à senha para que eu aceitasse a sair do litoral do vale do Paraíba e ir até Santo André, cidade da região da metropolitana de São Paulo, onde fica localizada a Hamburgueria.

Conseguimos uma carona de carro até São Paulo, com a tia de Nathalia, que também é sua madrinha. E de lá seguimos de ônibus até Santo André. Falando assim até parece que foi rápida a viagem. Durante o percurso ouve alguns contra tempo, mas como eu prefiro dizer, apenas algumas “desventuras”. Que ficará gravado apenas em nossas memorias.

E quando enfim chegamos ao nosso destino, eu realmente entendi o recado assim que entramos na casa, com decoração que remete a símbolos tradicionais dos ianques: minibomba de gasolina, capacetes de jogadores de futebol americano e placas de estação de metro de Nova York, entre outras bugigangas, estão pendurados nas paredes. O convidativo bar, com o ambiente totalmente americanizado e prateleiras recheadas de cervejas especiais, completa o imenso salão. O cardápio revela o árduo trabalho dos donos, na procura de um autentico saboroso hambúrguer, da terra do Tio Sam. O resultado aparece nas 15 opções do menu, como o fatty melt burger (R$ 25,90), que leva queijo americano, bacon e uma fatia de queijo frito entre dois queijos quentes. Receita originada do Estado da Virginia.

Antes de decidirmos qual sanduíche pedir, começamos a refeição com uma degustação de três entradas da casa, que foi por conta da casa. O house sampler (R$ 32,90) veio com crocantes e grandes onion rings, enrolados de salsicha em massa de milho e asinhas de frango fritas em molho apimentado, além de um talo de salsão e molho de queijo azul. Nathalia se deliciou com os rolinhos no palito. – “O adocicado do milho casou direitinho com a salsicha” –, comentou Nathalia. E eu rememorei meus dias da infância, enquanto mastigava cada pedaço suculento e picante do frango. Eles conseguiram reproduzir exatamente o mesmo molho que minha avó fazia, nas tardes de domingo.

Para acompanhar nossos belisque, mantivemos um espírito americanizado. Enquanto minha companheira escolhia o que iria comer, eu apreciava a extensa carta de cervejas, que eram muitas. Nathalia ficou com a sugestão do garçom: o milk-shake de cookies’n’cream (R$ 15,90), com bolachas picadas, bem encorpado e doce na medida. Confesso que custei para escolher meu hambúrguer. Afinal, já estava bem satisfeito com as entradas e gostaria de algo mais leve. – “Então você está no lugar errado” –, reclamou Nathalia. – “Aqui a dieta fica do lado de fora” –, concluiu.

De fato se hambúrguer é para ser levado a sério, precisa ser suculento e com uma boa doses calóricas. Fiquei com o clássico cheeseburger salada (R$ 22,90), com rodelas de tomate, queijo americano, cebola roxa e alface, e as batatas waffle frie (R$ 15,90). E não me arrependi: o pão de hambúrguer integral era macio e fresco e a carne, suculenta, apesar de estar além do ponto rosado. Me senti em uma verdadeira Hamburgueria norte-americana.

Nathalia estava quase chorando por não conseguir comer inteiro seu squealer burger (R$ 22,90). São somente quinze unidades preparadas por dia desse hambúrguer de 180 gramas feito com alcatra, ponta de agulha e picanha moída com bacon. Depois de chapeado, recebe uma fina camada de queijo americano, coberto por fatias de pão macio e tostado com manteiga. – “É um senhor hambúrguer. Não é para os fracos” –, opinou minha companheira. A refrescante lemonade (R$ 4,90), servida num simpático pote de vidro, escoltaram nossos sanduíches.

Se já foi difícil finalizar nossos hambúrguer, ficamos realmente com pena dos clientes que aceitaram o desafio da casa. Apelidado de The Burger Map Mountain, o cliente te paga R$79,90 para comer um hambúrguer no prato com pão de forma grosso sob um fatty melt burger e mais um hambúrguer coberto por fritas, molho cheddar e pedaços de bacon, num total de 1,3 quilo de comida. Quem conseguir limpar prato em até trinta minutos ganha uma camiseta da casa e uma foto no “Hall of Fame”, pendurado em uma das paredes da lanchonete. Os perdedores, por sua vez, deixam suas faces no “Hall of Shame”.

Sem mais estomago para continuar o jantar, fomos bravos ao aceitar a sobremesa sugerida pelo garçom. O cookie sandwich (R$ 15,90) vem com sorvete de creme entre dois biscoitos crocantes com gotas de chocolate derretidas, para comer sem medo de ser feliz. Sem dúvida, nosso retorno é certo ao The Burger Map. – “Agora nem parece tão longe de casa, né, Elias?” –, brincou minha sabia companheira.

– Depois de tudo que aconteceu entre nós, mais uma vez vivenciamos algo junto. Eu chorei, por enfim estar ao teu lado de novo. – "Forever como uma maquiagem"

- Meu nome não é padero;

Tempo a Favor

2013-04-12T14:31:00.000-03:00

Já reparou que o mundo se divide entre coisas que ficam melhor ou piores com o tempo? No mundo gastronômico, o exemplo clássico são os vinhos de guarda, que ganhando nuances à medida que envelhecem. Mas eu podeira citar outros tantos casos de comidas que ganham com a "idade". As conservas, as geleias e os marinados são outros que precisam da ação do tempo, curto é verdade, para acumular todo o seu arsenal de sabores. Sem nenhum respaldo cientifico, arrisco dizer que pizza e brigadeiro também só deveriam ser comidos no dia seguinte. Posso estar me deixando levar por lembranças da juventude, quando a pizza da noite anterior virava café da manhã. Mas o fato é que a "redonda", com o queijo endurecido pelo ar frio da geladeira, guarda secretamente um sabor que nunca é revelado aos apresados. Com o brigadeiro, ocorre algo parecido: por fora, fica levemente ressecado. Mas por dentro, guarda uma massa escura e cremosa, com os ingredientes devidamente amalgamados.

Estou de volta!! Dedico essa pequena escrita a minha professora de gastronomia, Mariana Padilha Davoli.

- Meu nome não é Padero
Foto 25/03/2013 - Minha Homenagem a Mariana. - no prato #obrigado #mariana escrita com massa de macarrão de espinafre polvilhado com noz moscada, e pasta de molho branco - última aula

Luzes de Natal

2011-11-16T19:46:00.002-02:00

Acima das cabeças adolescentes o sol se punha. Apenas um dos quatro pares de olhos se ergueu para ver o acontecimento rotineiro, todos os outros continuaram a olhar o que já estavam olhando. Todos os dias acontecia um pôr do sol, poderiam ver o do dia seguinte, afinal. Os carros passavam velozes na avenida, enquanto os risos se erguiam como o canto da cotovia, enchendo a cidade cinza, grande e suja de alegria. Aquela alegria jovial e despreocupada de quem não tem nada a perder, com um mundo de possibilidade estendido a frente como um tapete vermelho. Naquele fim de tarde, não haviam pensamentos ruins. Somente planos. Planos, planos e mais planos.

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Os prédios vomitavam as pessoas, expulsando-as sem paciência, agora que não eram mais necessárias. Era hora dos trabalhadores voltarem para casa, cozinharem para os filhos e dormirem, pouco e mal, pois o corpo doía e o despertador logo acabaria com seus sonhos sutis. Mas para os jovens a noite ainda estava começando, poderiam fazer o que quisessem por mais três seguras horas. Poderiam fazer planos despreocupados enquanto perambulavam pela rua mais iluminada, movimentada e bela daquela cidade.

Mas, naquele dia, fizeram outros planos.

Entraram na fila dos infelizes, rindo do cinza que os cercava, um ponto de luzes fracas no meio da cidade escura. Luzes de Natal remanescentes do feriado que havia partido há tempos, e ainda faltava muito para chegar.

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O calor, o cheiro, o som. O mundo girava, as cabeças pesadas. Um corpo quase desabou, mas não havia espaço para tanto. O mundo adulto é mais bonito visto de fora. Num suspiro de desespero, uma esperança ligeira de que pudessem escapar, saltaram para fora do monstro de metal e rodas. Mais tarde aqueles olhos que avistaram o pôr do sol desejariam estar dentro do estômago quente e desconfortável, do que na liberdade periculosa das ruas.

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De onde eles vieram? Quando chegaram? Ela não saberia dizer. As bolsas estavam penduradas nos ombros, presas ao corpo, retidas pelas mãos. Mas eles não precisaram de muito.

"Passa tudo".

Os olhos do pôr do sol fitaram suplicantes aqueles olhos frios de quem nunca havia sido uma luz de Natal. Um mísero sussurro. Uma súplica.

"Não, porfavor".

Não houve tempo para que um vagalume brilhasse naqueles olhos. Um segundo depois, não havia uma bolsa em seu ombro. Ele estava correndo, se afastando. Mas algo o deteve. A garganta ficou seca, a mão rondava o bolso. Sua conexão com o mundo, o celular estava distante demais, não seria seguro. Nenhum palavrão veio a sua mente naquele instante. A fantasia não estava ali agora, maldita fosse.

"Passa a bolsa!"

Um movimento sem compromisso, algo que havia feito milhares de vezes. Girou a alça em volta da cabeça e deixou o peso residir em uma das mãos. Ele puxou toda a carga e saiu correndo. Os carros buzinaram, desviaram, e ela ficou vazia.

"Pra dentro" empurrou a outra estática, duas estátuas de cera, uma que fala, uma que pensa em chorar. Passos largos, os celulares chamando socorro. Pura formalidade, não adiantaria mesmo.

Que bom que a fantasia não estava ali, ela é pura demais para esse tipo de coisa. Ficaria traumatizada, e escura. E agora seria o único refúgio das luzes de Natal quebradas.

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Um presente de sua falecida avó. Escritos carinhosos e secretos. Algo de valor supérfluo, mas guardado do lado do coração. Dez reais. Algum documento... Foi tudo que aquele par de luzes de Natal perdeu.

A carteira. A bolsa. Documentos. Segurança... Foi isso que o outro par de luzes de Natal perdeu.

Dinheiro. Uma conquista. Amor próprio e pelos outros... Foi isso que o terceiro par de luzes de Natal perdeu.

O último par de luzes de Natal não perdeu nada. Mas ele estava do lado de lampâdas quebradas, sem energia. Um par de luzes se movia sem pensar, fazia o que tinha que ser feito. O outro chorava. O outro berrava. Os pares de luzes de Natal se dispersaram.

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A noite, a cena se repetiu uma dezena de vezes. Uma dezena de infinitas vezes, a cena desfilou. Uma tragédia minúscula, uma besteira.

Poderia ter sido pior, eles poderiam ter se machucado. Todos poderiam ter se machucado. Poderia ter perdido algo mais importante.

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Alguns dias depois, o par de olhos que fitou o pôr do sol o fitaria novamente. Os lábios sorririam tímidos, felizes por estarem diante daquele céu alaranjado novamente. As luzes de Natal reacenderiam com o tempo, enquanto a fantasia abraçava a estátua de cera, deixando-a mole, derretendo-a para transformá-la em outro material. Um mais sólido, resistente, e nem por isso menos belo.

"Baseado em fatos reais que ocorreram com a Luiza Tavares. Espero que gostem...e comentem
-Por isso dedico esse conto a Luiza Tavares."

-Meu pai viverá!!.

Meu nome não é Padero;

Parar de pensar. Parar de sentir.

2011-06-27T13:16:00.000-03:00

O aspecto lúdico da situação a faz parecer quase falsa, um extrato de poesia largado em uma realidade nada lírica.

A camisa xadrez masculina aberta, o cachecol preto no pescoço. Calça jeans grudada e botas de cano alto. Saco de dormir, mochila e bolsa largado nos pés da mesa. Ela esta sentada com um copo de starbucks quente e um pedaço de bolo. Doce de leite latte, para esquentar o frio que a congelou durante o final de semana; bolo de laranja, nozes e chocolate, para saciar a larica que vinha destroçando seu estômago de universitária, assim como para adoçar a amargura que ficou presa na língua e no sorriso.

Sentada, sozinha, em uma mesa para dois, ela divaga a respeito dos dias que se passaram, tentando reprimir a vontade de um cigarro para acompanhar a situação devido a nova lei anti-fumo. Na verdade, seria melhor dizer que ela refletia a respeito de uma pessoa (em) especial que acompanhou os dias que se passaram.

Enquanto cenas envolvendo-o, algumas recentes, outras nem tanto, desfilavam diante dos olhos emoldurados, uma variedade de expressões se apresentou no palco do rosto dela. De sorrisos calmos, alegres, proveitosos, a expressões de angústia, desespero e desilusão. Era quase como se sentisse as lágrimas secas machucando as bochechas que estavam aquecidas pelo ambiente fechado.

Foi quando o café chegou ao fim que ela resolveu observar seus machucados. Os hematomas, os cortes com sangue seco, mãos e joelhos ralados devido as quedas. Suspirou. E, sem saber exatamente como e nem todo o porque, decidiu que iria parar. Parar de pensar, até ser capaz de parar de sentir. Pois quando parasse de sentir, pararia de sofrer.

Foi na manhã do segundo dia de viagem que ela percebeu. Estava sozinha, no quarto, arrumando um pouco da bagunça quando respirou o aroma deixado no travesseiro. Cigarro misturado com o perfume bruto e adocicado da pele dele. O cheirinho da pele era um evento raro, mas o cigarro era praticamente constante. Sempre vermelho e forte, variando entre duas marcas. O mesmo que ela fuma. Forte, persistente, delicioso. Lembra ele em vários aspectos. O cigarro em si lembra ele. Mas ela quer parar de pensar, ela quer parar de sentir, ela quer ser livre uma vez mais.

“Você tem que rever seus conceitos de certo e errado”.

Ele disse isso no primeiro dia da viagem, mas não explicou. A cena ficou gravada na cabeça dela e repetiu-se algumas vezes enquanto o café quente com leite e doce de leite escorriam pela garganta irritada de tanta fumaça tragada durante os últimos três dias. Passa o replay, ou, às vezes, vem só a voz dele entoando as palavras e depois fugindo da explicação. Ela não consegue descobrir do que, exatamente, ele esta falando, e isso dá uma coceira na nuca.

Mas ela quer para de pensar, para parar de sentir.

Algumas vezes ela ficou na varanda, parada, com o cigarro aceso apenas como uma desculpa para poder ficar ali, observando-o a distância. O som das machadadas subia o terreno e chegava oco até a casa.

Cigarro sempre acaba lembrando ele.

Já café a lembra dela mesma. Ele também gosta, mas ela nunca o viu tomando tanto. Ela já tomou mais, durante o ano anterior foram litros. O cursinho era pesado.

Ele trabalha em cursinhos.

Afinal de contas, café também lembra ele.

O que realmente a lembra dela mesma é doce de leite. O doce favorito dela. Querido e que não trás nenhuma lembrança sobre ele consigo.

Quando este detalhe passar despercebido talvez ela tenha conseguido parar de pensar. Quem sabe ela já tenha conseguido parar de sentir.

No início, ela estava quase disposta a mudar seu estilo, mas desistiu dessa idéia. Chegou a conclusão de isso é ridículo, juvenil demais até para ela. Continuou a se vestir e agir como sempre. E às vezes se pega cantarolando “Nicest Thing”.

Nicest Thing. Eis uma música capaz de fazê-la sentir.

“All I know is that you're so nice
You're the nicest thing I've seen
I wish that we could give it a go
See if we could be something

I wish I was your favorite girl
I wish you thought I was the reason you are in the world
I wish my smile was your favorite kind of smile
I wish the way that I dress was your favorite kind of style
I wish you couldn't figure me out
But you'd always wanna know what I was about

I wish you'd hold my hand when I was upset
I wish you'd never forget the look on my face when we first met
I wish you had a favorite beauty spot that you loved secretly
'Cause it was on a hidden bit that nobody else could see

Basically, I wish that you loved me
I wish that you needed me
I wish that you knew when I said two sugars, actually I meant three
I wish that without me your heart would break
I wish that without me you'd be spending the rest of your nights awake
I wish that without me you couldn't eat
I wish I was the last thing on your mind before you went to sleep

All I know is that you're the nicest thing I've ever seen
And I wish we could see if we could be something
And I wish we could see if we could be something”

É difícil não sentir tudo de uma vez com uma música que dita todos os pensamentos. Assim fica difiícil de cumprir os objetivos.

E um cigarro em uma madrugada como esta é exatamente do que ela precisa. Pena que lembra ele.

- Nos fomos para Ubatuba, mas ela insiste que fui para Caragua.

"Tudo o que sei é que você é tão legal; - Forever. - Como uma maqueagem."

Meu nome não é padero;

Sozinho

2011-04-04T22:14:00.001-03:00

Viagens solitarias

Se pretende explorar seu interior, você deve primeiro cair na estrada...

Tenho febre. Estou desorientado. Desquilibrado.

Faz sete dias que chequei meus email pela ultima vez. Uma semana desde que postei no Facebook, assisti a um DVD ou usei meu celular. Foi um alivio, na verdade. Mas agora que resolvi voltar, não consigo faze-lo a tempo.

O problema é que sai do radar. Não consigo achar internet em lugar algum. Nem tinha percebido. Mas agora percebo.

Monto na minha moto e acelero ao longo da costa. Na verdade, acho que estou meio perdido. O semáfaro se aproxima rapidamente. Naos vejo um desses há dias. Passo no vermelho e vejo um guarda me encarando dez metros à frente. Ele aponta para min e apita. É hora do suborno.

Olho para o outro lado da rua e acelero minha moto. Passo pelo guarda em alta velocidade e aceno respeitosamente. “Não, obrigado”.

No espelho retrovisor, vejo o gritar no radio. Na próxima olhadela, já está subindo em sua moto. Sirene ligada. Perseguição.

Um quilômetro de estrada. Pisando fundo. Na primeira curva, entro em uma estradinha de terra e sigo até chegar a uma praia de pedras. Estaciono, desço da moto e sento calmamente em um paredão de frente para o mar. Sinto meu coração batendo acelerado.

Um pointbreak de direita quebra na minha frente. Uma onda que eu nunca soube existir. Uma enseada verde esmeralda. Tubos azuis perfeitos. Dois caras na água. Minha prancha está pronta, já com parafina. Já estou de bermuda. Queimado. Suado. Procurado. Atropelo as pedras e mergulho na água.

Nem me lembro mais por que estava com pressa.

TRAGA NADA.

A hora da partida foi marcada por ansiedade. “Talvez só um iPhone”, negociei. Talvez só cyber cafés. Emergências e coisas importantes de trabalho. Como um junkie, estou racionando eletrônicos. Mídia. Conectividade. Só mais uma dose... para a estrada.

O primeiro passo é o mais difícil. Uma vez, fiquei cinco dias sem dormir para ver o que acontecia (um pesadelo acordado). Já fiquei dias sem comer (purificação total) e três dias sem falar (por birra mesmo). O objetivo não é parar. É ganhar perspectiva. Assumir o controle. Você nem sabe o que tem até não possui-lo mais.

Aí já é tarde de mais.

Ontem, me mudei da minha casa em Bali. Coloquei minha vida em um armazém e meu cachorro na rua. Guardei meu laptop em uma mala. Meu telefone, carregadores, cabos, leashes, GPS, raspador, abridor de garrafa, iPod à prova d’água e matador de mosquitos... tudo. Enfiei numa cabana e disse adeus.

Uma prancha. Uma bermuda. Algumas camisetas. Subo numa motocicleta e me mando. Vento no cabelo. Insetos nos dentes. A estrada vai passando e finalmente estou livre.

O primeiro passo é o mais difícil. O segundo é o mais divertido.

VÁ A LUGAR NUNHUM.

Quatro surfistas australianos brigam no estacionamento, tentando decidir se vão cair na água ou não.

Paro minha moto e passo por eles andando. Nada para esconder. Nenhuma preparação. Estaciono e começo a remar. Em minutos estou surfando.

Essa é a beleza de viaja sozinho. A parte fácil.

A parte difícil é deixar de se preocupar. Às vezes você quer vibrar com amigos, tirar uma foto e impressionar o pessoal em casa. Não rola.

Não estou apenas sem eletrônicos. Estou sem companhia, sem cartão de credito, sem mapa, sem planos, sem planos, sem motivos, sem noção... tudo aquilo que confirmava minha antiga existência foi-se de uma vez.

Vejo uma onda e saio remando. Nada para esconder. Nada para mudar. Ninguém para discutir. Nenhum lugar para estar. O surf nunca foi tão simples.

A onde é grande e diferente. Pego algumas séries. Tomo outras na cabeça. A diferença é pequena. As tentativas e vitórias são minhas e de ninguém mais. Surf não é esporte de equipe.

Uma calmaria me dá tempo para pensar.

SEJA NINGUÉM.

Hoje sou arqueólogo freelance, não muito diferente de Indianas Jones. Ontem fui um poeta premiado, escrevendo um livro de sonetos para a estrada. Ao invés de trocar de roupa, troco de vida.

“Você não precisa de muita coisa por aqui,” afirma meu novo amigo, Matty. Ele veste calças de ioga e usa dreads, acampando e esticando suas economias o quanto pode.

Suco de frutas, tofu e surf, seu programa simples acaba com minha imersão desesperada. Estou apavorado, tentando “ficar sem”, e ele só está de férias. O surf torna as pessoas independentes. Gosto disso.

O mar está grande, perco meus dias sem exaltação.

Essa busca inútil por ondas é como u antidoto para a maluquice evolucionaria do ser humano. Viagens de barco e ilhas desertas. Mares abertos e caldos longos e escuros... Temos nosso próprio centro de reabilitação. Lugares pacíficos. O futuro nunca nos encontra.

Nas grandes cidades do mundo, milhões de pessoas estão olhando para seus celulares, tentando se conectar. Aqui na água, já estamos conectados.

O oceano. O pôr-do-sol. A maré invisível. Estou sozinho. Sou eu mesmo. Logo em seguida, pego uma onda e não sou ninguém.

NÃO DECIDA.

Quando você está sozinho não existe manobra mal executada. Ninguém para culpar. Nem para errar.

Dias passam despercebidos. Sem post no Facebook nem email, talvez nem existam.

O swell desaparece. A maré não se move. A lua desaparece.

Jogo pedras na água. Converso com gatos. Parto sem avisar ninguém e sigo rumo ao céus.

Em algum lugar nas montanhas, bebo café colhido por perto e torrado frente ao meus olhos. Bebo sopa de legumes de uma horta local. Fofoco com velhinhas sobre arroz e pipas. Canto caraoquê e leio metade de um romance.

Quando retorno ao mar, a água está imóvel. Mergulho com garrafa. Pesco. Quebro nuvens com pensamentos.

Questiono por que precisava de tudo aquilo que estou sem. Criaturas tão esquisitas e cheias de necessidades. Macacos aficionados com Deus e com tendências suicidas.

As pessoas fumaram cigarros por anos antes que alguém lhes dissesse que causa câncer. Mesmo assim, continuaram fumando. Quanto tempo até descobrirmos que nossos celulares causam transtornos de déficit de atenção e redes sociais causam retardo social? Já estão abrindo centro de reabilitação para viciados em internet, o que significa que provavelmente é tarde de mais.

O surf não é assim. O surf monitora nossa dosagem com marés, ventos e flats. O surf é seu próprio centro de reabilitação. Um lugar em que o mundo não pode nos afugentar.

Penso se é hora de parar.

Tem sido surreal.

NUMCA CHEGUE.

Estou indo para casa quando percebo que não tenho casa. Estou procurando internet quando percebo que não ligo para a internet. Estou indo em direção ao mundo quando percebo que o mundo é que está se lançando em minha direção.

É ai que passo no farol vermelho. É ai que o guarda apita. E á aí que acelero pela minha vida e acabo surfando uma onda que nem conhecia.

Acho que tudo isso deve significar alguma coisa.

Ou não.

Viajar sozinho é procurar por algo que você já tem. Ao deixar sua vida, você descobre exatamente onde ela está. Perspectiva é um espelhos retrovisor.

O vento deveria estar soprando, mas não está. O swell geralmente não chega a esse ponto da costa mas chegou. Eu não deveria estar aqui sozinho, mas estou.

Estou morrendo de vontade de contar para alguém sobre a emoção de viajar sozinho.

... E irei. !!!

- Como diria um presidente do Brasil.

"Nunca na história desse país você teve tantas opções de equipamento para cair na água e dropar umas ondas."

Meu nome não é Padero;

Viver é ter Fome

2011-02-15T21:51:00.000-02:00

Você é um saciado, na existência?

Um homem ou mulher, um jovem de apetites satisfeitos que já provou e se cansou, talvez, de todos os sabores e agora passa a vida ruminando os mesmo velhos alimentos mil vezes mastigados?

Será que você é desse que dizem que estão “cheios”, como um tanque repleto onde nada mais cabe, onde as águas se estagnam e os vermes proliferam?

Se for assim meu amigo, é lamentável, porque você perdeu a graça de viver. Viver pra você, não pode ter sentido e muito menos alegria. Chego mesmo a dizer que já está meio morto,

Pois a vida consiste em se sentir sempre com fome, sempre incompleto buscando ansiosamente algum novo alimento que nos faça crescer com toda majestade vertical de uma palmeira imperial. Imite as grandes arvores da terra que vão cravando as pontas das raízes, com fome subterrânea e decisão que com rocha muros e até pedras, sempre buscando a seiva nutritiva que se transforma em flores e que se tornam frutos para a festa feliz dos homens e das aves. Será que sua juventude é um arbusto de raízes saciadas que decidiu parar nas folhas e desistiu das flores e dos frutos?

Existir é ter sedo viver é ter fome, fome profunda que nos vem de dentro: das raízes dos nosso próprio ser. Fome de amar e de fazer-se amado. Existir é sugar, com sede cósmica, maior e mais ardente do que a de mil camelos num deserto, a seiva da bondade. Talvez você não saiba, mas é verdade bem botânica e provada que, lá no fundo escuro dos terrenos, uma raiz tem seu modo de sorrir cada vez que, lá em cima, algum colhe um dos frutos que ela própria nutriu e fez crescer. Assim também, no fundo do seu peito, você terá profundas alegrias de raiz, todas as vezes que alguém colher em sua vida um fruto de bondade ou, pelo menos, a pequena flor de algum sorriso.

Estou o com uma baita fome... , vou comer algo e depois vou me desligar por hoje!

Meu nome não é Padero;

Desventuras de Tardes Perdidas - Parte VIII

2011-01-26T19:49:00.000-02:00

Sarah havia se acostumado a ouvir que era gorda. Sabia que amava comer e que devia fazê-lo menos, mas nem por isso seguia seus próprios conselhos. Portanto, diariamente suportava as ofensas de seus colegas de escola, e dos transeuntes intrometidos com os quais esbarrava, e dos professores da academia, e de seus primos, tios e avós. Havia se acostumado, mas isso não quer dizer que havia deixado de se ferir. Se um cachorro apanha todo dia, cedo ou tarde aquilo se tornará rotineiro, mas não fará a chinelada doer menos.

Portanto, quando ouviu daqueles dois estranhos que, incrível e infelizmente, eram as únicas pessoas que ela “conhecia” naquele lugar ela percebeu que machucou, e machucou da mesma maneira que machucava quando sua mãe falava-a para pegar uma colher a menos de feijão ou algo assim.

E não entendeu porque, e nem em qual momento, alguma coisa que os dois palermas diziam importava. E não saber isso deixou-a furiosa consigo mesma, e com aquele mundo estúpido e fétido ao seu redor. E aquela raiva a deixou com fome, muita fome. E pensou novamente no fato de a terem chamado de gorda, mas aquilo, naquele momento, não a chateou. A fez querer comer ainda mais, de raiva e birra. Sendo assim, quando voltou a encarar os dois rapazes ainda desnorteados, as lágrimas estavam secas e as sobrancelhas contraídas. Dimitri e Hani se entreolharam, perdidos, e Sarah abriu um sorriso maldoso que apenas ela entendeu.

-E ainda estamos aqui porque mesmo? – perguntou, deixando o par diante de si estupefatos. E aquelas expressões a fizeram rir baixinho, um riso só seu.

-Você é estranha, garota. – disse Hani, balançando a cabeça.

-E não pense que você é lá muito normal, garoto – Hani se assustou com a reação, deixando as pupilas se dilatarem antes que percebesse.

-Epa, epa, vamos parando por aqui – falou Dimitri, tocando o ombro do amigo que parecia estar começando a formar a palavra“garoto” na sua mente, e aquilo não lhe agradou. –Vamos antes que chova novamente e ela se irrite ainda mais – e, dizendo isso, o mais velho empurrou o embasbacado para trás, olhando para Sarah, que sorria internamente e triunfante.

Dimitri e ela se olharam, e ele abriu um sorriso debochado, quase uma risada. E ela também teria rido, se aquilo não fosse dar a mão a palmatória.

Os três caminharam na direção de uma casa-carroça localizadaexatamente no meio da distância entre duas aberturas na parede. No caminho, garotas acenaram para eles e crianças correram entre suas pernas. Todos olhavam curiosos para Sarah, que tinha certeza de sua aparência deprimente. A calça molhada e pesada escorregava pela cadeira, e a camiseta larga estava grudada, moldando seus seios sem atrativos e a cintura que, na sua opinião, era deformada. As mulheres e senhoritas juntavam as cabeças para cochichar, os homens encaravam-a sem nenhuma vergonha. As crianças caminhavam ao seu lado, cutucando suas pernas e puxando suas roupas.

Havia um grito entalado em sua garganta, um grito de formas e cores únicas, mas que ela tratava de manter escondido. Espiava seus observadores com a mesma falta de pudor destes, e ninguém parecia se ofender. Quando Dimitri e Hani pararam, ela quasetrombou com eles, parando a um dedo de distância das costas do mais novo. Quando encarou a roupa velha, recuou dois passos, visualizando melhor a casa na porta da qual Dimitri estava batendo.

A porta, as janelas e as rodas eram pintadas de um vermelho vivo e sedutor, simpático o suficiente para atrair a atenção certa. O tetoera azul escuro, e as paredes da cor da própria madeira. Também azul escuro havia uma espécie de toldo que cobria toda a entrada, protegendo-a da chuva.

Dimitri bateu duas vezes na porta vermelha, e ela notou que a tinta estava começando a descascar. O som de alguém se movendo lá dentro, e a impressão de que o espaço era pequeno, soou até quatro passos atrás de Sarah.

-Só um minuto! – gritou a voz feminina lá dentro.

Em pouco estantes a porta se abriu, fazendo o queixo de Sarahameaçar despencar. Em pé na porta estava uma mulher que pareci ter saído de um livro de contos. Os cabelos pretos eram densos e longos, presos em um rabo de cavalo puxado para frente. O vestido de camiseta branca e saia vermelha tinha um decote avantajado (ou seriam os seios da sra. Diamantina que eram grandes demais para suas roupas?). Era portava pulseiras, brincos de argolas, moedas costuradas na saia, tornozeleiras, todos de ouro. Era espalhafatosa e um pouco grande demais, os olhos escuros eram densos e profundos e fitaram Sarah com peso. Aquele olhar fez a menina se encolher, e a sobrancelha da mulher se erguer.

-Boa tarde, Diamantina – disse Dimitri, atraindo a atenção da dona da casa, que abriu um largo sorriso nos lábios rubros ao vê-lo.

-Dimitri, menino! – disse, quase gritando, enquanto abria os braços e o abraçava calorosamente.

Dimitri se tornou excessivamente diminuto ao lado de Diamantina e de seus seios, e aquilo gerava ondas de riso na barriga de Sarah que estavam se tornando difíceis de segurar.

-Finalmente veio me ver? Eu duvido! Aposto que tem alguma razão por trás dessa visita! Alguma coisa do seu pai, não é? – ela a encarou, e ele não conseguiu negar. –Háh, eu sabia! Coisa do seu pai, é claro, Hani esta aqui e você esta com uma branca magricela! – os olhos da mulher de pele queimada de sol fitaram Sarah, que se surpreendeu com a alcunha e “magricela”, ignorando deliberadamente o “branca”.

-É exatamente sobre ela que eu queria falar – começou o filho do líder, desvencilhando-se cuidadosamente do abraço da mulher dez anos mais velha. –Ela é uma estrangeira, e precisa de comida, casa e roupa. Meu pai achou que você seria a pessoa perfeita para garantir isso.

-Perfeita, é? –ela abaixou os olhos para encarar o rapaz, e aquele olhar se demorou com um ar de seriedade desconhecida. Um ruído surgiu no fundo da garganta de Diamantina, que balançou a cabeça, irritada. –Eu sabia que um dia iam usar isso contra mim... Mas não pensei que mandariam por você, canário! Não sabia mesmo... Agora entrem logo antes que ela congele aqui fora!

Com um passo para o lado ela abriu o caminho para que os três entrassem. Hani foi o primeiro a fazê-lo e Dimitri fez questão de ser o segundo. Sarah os seguiu o mais rápido que pôde, sentindo o olhar que Diamantina lançou-lhe, observando seu corpo da cabeça aos pés e balançando a cabeça, como se aquela visão a deixasse decepcionada.

A porta se fechou barulhenta atrás dela, mas não foi o barulho que fez o susto se espalhar pelo corpo de Sarah. Foi a visão da casa de Diamantina que a jogou para dentro de uma história infatil que a fez ficar, vejam só, sem palavras.

-Dedico está oitáva parte do Desventura a minha mais nova fã, que me incentivou a voltar a escrever. só tenho agradecer por ter você como minha amiga!

Esse post é pra você, Natii =3~

- Na cozinha, fritei um ovo, coloquei entre duas fatias de pão, e imaginei que era um Big Bom!

-Meu nome não é Padero;

Desventuras de Tardes Perdidas - Parte VII

2010-10-22T01:12:00.005-02:00

Saber que estava em pé diante da casa do possível líder daquele possível grupo organizado fazia-a se sentir ansiosa e desconfortável. Entrelaçava os dedos do pé, sobrepujando um seguido do outro. Arrancava a pele ao redor das unhas, mordiscava o canto dos lábios, tudo isso por ainda ter que esperar aquele maldito fanfarrão sair de dentro da casa do papai. Ela sabia com estava em pé sobre algo afiado e melindroso. Poderia estar tendo aquela sorte invejável de estar no lugar errado e na hora errada, mas ser encontrada pela pessoa certa, ou então estaria sofrendo daquele azar indiscriminado, podendo estar submetida não apenas ao encontro de três coisas erradas, como também todo um universo de artimanhas contra ela. Incrivelmente era muito mais simples avaliar a possibilidade do azar acima de tudo, do que a sorte nos cantos do prato.

Quando a porta se abriu e Dimitri a encarou novamente, ela não sabia o que fazer. Se estivesse em casa, segura pelas leis que conhecia, estaria despejando uma multidão de palavras impróprias e tapas superficiais, mas ali ela era uma estrangeira, que não conhecia nada, e ele...Bem, ele era o filho do chefe, né?

-E aí? – perguntou Hani, enquanto o amigoco colocava a bandana na cabeça.

-Ah, nada demais – ele estava descontraído, calhorda! Não custa nada ser direto, custa? – Quer que encontremos roupas, ela vai ficar na casa da sra. Diamantina e vai conversar com ele amanhã.

-Só isso? – Sarah não conseguiu se conter, e nem mesmo ficou vermelha quando os dois olharam-na.

-Você quer mais alguma coisa? – ele perguntou, debochado.

-Não! – ela se apressou em dizer. –Não, não... Parece...ótimo.

Dimitri riu do nervoso da menina, e novamente ela gostaria de estar em seu mundo, submetida às suas próprias regras. Mas não estava, pelo menos não aparentemente, então rendeu-se àquele destino momentâneo sem se debater mais.

-Vêm, eu te levo até a casa da Diamantina. Acho que vai gostar dela, é uma senhora que adora fazer as pessoas comerem... – ele e Hani riram, como se aquilo fosse para ser engraçado.

-Você por algum acaso esta me chamando de gorda? – Sarah perguntou, irritada.

-Ora, não seja presunçosa! Você não chega a ser gorda! Mas esta cheinha o suficiente para abrir o apetite de alguém com fome.

Ele falou como se aquilo fosse um elogio, mas ela sentiu o sangue ferver e desferiu um tapa sem pensar no ombro do rapaz. O som do tapa se ergueu no ar, tomando impulso e se lançando no chão seco. Ela estava furiosa e com lágrimas nos olhos. As lágrimas subiam de nível e as íris começaram a se afogar quando a água salgada vazou e ela virou de costas par aos dois. Nem Dimitri nem Hani sabiam o porque daquelas lágrimas, e nem mesmo ela saberia dizer porque se importara.

"-Fiquei ali sentado naquela lanchonete por horas, com o único e verdadeiro herói que conheci, meu pai..."

Relatos de Minha Vida - 08/02/2010

[por min]

Meu nome não é Padero;

"Não me importo com seu credo, mas com você."

2010-09-07T04:45:00.000-03:00

Minha intenção era ter aparecido por aqui antes do início do feriado, no entanto às vezes as coisas fogem do nosso controle (seja de maneira positiva ou negativa), portanto, me atrasei. Mas estou aqui, não com uma crítica de filme ou livro ou história em quadrinho. E também não é exatamente um conto, mas tem um certo fundo literário, mas eu não sei que estilo de texto é esse. Como ao final desta leitura os pedidos de comentário pareceriam excedentes, peço de forma antecipada que comentem antes de sair.

De acordo com o dicionário Aurélio:

Religião

s.f. Culto rendido à divindade. / Fé; convicções religiosas, crença: a religião transforma o indivíduo. / Doutrina religiosa: religião cristã. / Tendência para crer em um ente supremo. / Acatamento às coisas santas. / Fig. Coisa a que se vota respeito: o trabalho era para ele uma religião.

Para mim, religião é fé.

De acordo com o dicionário Aurélio:

Fé

s.f. Fidelidade em honrar seus compromissos, lealdade, garantia: a fé dos tratados. / Confiança em alguém ou em alguma coisa: testemunha digna de fé; ter fé no futuro. / Crença nos dogmas de uma religião; esta mesma religião: ter fé; a propagação da fé. / Crença fervorosa: fé patriótica. / Afirmação, comprovação: em fé do que lhe digo... / Testemunho autêntico que certos funcionários dão por escrito: a fé do tabelião. // Estar de boa fé, estar convencido da verdade do que se diz; estar de má fé, saber muito bem que se diz uma coisa falsa; ter intenção dolosa. //

Para mim, fé é acreditar. Não importa no que.

Você pode acreditar em um Ser maior, e chamá-lo pelo nome que quiser. Pode ser Deus, Alah, Jeová, Olorum, Zeus, Odin, Gaia.

Pode acreditar que não existem intermidários entre você e Ele (ou Ela). Pode crer que existão vários ao lado do Criador, Seus filhos ou Seus escolhidos.

Pode rezar rezas prontas. Pode se ajoelhar voltado para um local específico em horário pré-determinados. Pode acender uma vela, ou fazer diversos tipos de comida, quando precisa pedir auxílio ou agradecer algo que Ele (ou Ela, ou Eles ou Elas) lhe deram.

Pode se guiar por palavras escritas em um livro. Pode interpretá-las sozinho, ou acreditar em um líder que o faça por você. Pode acreditar em conhecimentos passados de pai para filho.

Pode também acreditar em nada disto. Pode crer na ciência, e apenas nela. (E, acredite, isto também é fé.)

Não importa qual destas fés, qual desta religiões, você segue, e nem o que as pessoas pensam a respeito dela. Não importa os preconceitos voltados para ela, ou as calúnias inflingidas pela ignorância. Pelo medo. Não será a sua fé que determinará quem você é, e tampouco como você é. Não é a religião que cria pessoas boas ou más. Justas ou injustas. Morais ou imorais. Verdadeiras ou mentirosas.

São as pessoas. Você pode seguir uma fé convencional e ir à missa todo domingo e ser um canalha de segunda à domingo até as seis da tarde e depois das oito. Você pode matar uma galinha, que pelo menos foi criada em cativeiro e teve uma vida normal, oferecê-la para uma entidade de nome estranho e ser um bom pai de família, participativo, caloroso, com problemas para pagar algumas contas e ainda assim com força para sorrir aos filhos pequenos que não precisam saber destes problemas. Você pode crer naquilo que fizer seu coração se aquecer e ser a pessoas que você consegue ser.

Portanto, louve quem quiser. As coisas serão as mesmas entre nós.

"Se eu não empunhar a espada, não posso te proteger. Mas se eu empunhar a espada, não posso te abraçar" - Tite Kubo.

Meu nome não é Padero;

Carta para um velho amigo

2010-08-02T04:32:00.002-03:00

Antes que fiquem bravos, eu peço desculpas pela ausência prolongada. Tive uma semana pouco dedicada, e isto é culpa única e exclusivamente minha. Estava sem idéias e sem inspiração para escrever (em compensação, tirei várias fotos ). Voltei com um pequeno conto, e aviso que já tenho os demais posts para essa semana planejados, portanto, não se preocupem, não haverá uma espera desmedida como houve desta vez.

Agora, antes que vocês possam avançar para este texto escrito em um bloquinho sem linhas enquanto ajudava a minha irmã a fazer supermercado (podem imaginar o quanto ela adora a minha companhia para o mercado. Ela fica sozinha perambulando e eu só sirvo para riscar as coisas da lista, já que sempre que vou ajudá-la nas compras me dá inspiração), preciso conferir uma coisa. Algumas pessoas estão reclamando (nos comentários, no msn, no twitter) que eu parei de postar a história "Desventuras de Tardes Perdidas". Estou planejando voltar a postar, mas antes gostaria de oferecer uma forma mais organizada para os novos leitores se atualizarem na história, se alguém tiver alguma sugestão de como eu posso fazer isso, ficaria extremamente agradecido.

Terminado isto deixo vocês com uma carta de uma mulher para um antigo amigo. (A foto do conto é da minha autoria. O que acharam?)

Prezado amigo Balanço,
"Sei que faz muito tempo que não nos vemos, e por isso lhe dou toda razão caso guarde apenas amargura pela minha pessoa. Não faz mal, mas quero que saiba que, da minha parte, existem apenas bons sentimentos entre nós.
Imagino o quão surpreso esta por receber esta carta tão de repente, mas aviso que o “de repente” se aplica apenas à você que vive ai sozinho e isolado dos demais, fechado em sua praça. Antes de mais nada, acho importante relatar um pouco sobre mim, afinal faz anos que não nos falamos, e considero você um bom amigo.
Ainda tenho praticamente a mesma altura que da última vez que nos encontramos, cresci apenas tries centímetros, mesmo que tenham se passado dez anos desde a última vez que meus tênis ficaram cheios com a areia fina sobre a qual você vive. Meu cabelo esta curto, um pouco acima dos ombros; sei que gostava dos cabelos compridos (presos em rabos de cavalo altos, ou soltos fazendo bonitas sombras quando eu balançava alto em dias de sol), mas minhas novas responsabilidades exigiram esse tipo de posicionamento prático.
Lembra-se daquele rapaz pelo qual eu estava chorando naquele último final de tarde juntos? Bem, não o vejo há vários anos; no entanto, o jovem que se sentou em seu vizinho e me fez companhia até as lágrimas secarem (lembra quem é? Ele sempre me empurrava bem alto, até eu parar de chorar e começar a rir de nervosismo) se tornou meu companheiro de toda a vida. Não concordo com o gosto dele para toalhas, mas isso é remediável.
E a faculdade, você deve estar se questionando. Bem, foi incrível, tudo o que me diziam que seria, e mais. Claro, dormi pouquíssimo (entre trabalhos, aulas e baladas faltou tempo para algo tão rotineiro como descansar), mas não veijo mal nisso. Devo ter rido mais do que em toda a minha vida junta. Mas, não, não fiz a faculdade que meu pai havia escolhido. Desisti da idéia de um curso seguro e me formei em gastronomia. Você pode imaginar a expressão dos meus pais quando lhes contei isso, e admito que fiquei preocupada por um tempo. Mas tudo bem. Hoje sou dona echef de um bistrô no bairro dos artistas e, mesmo que sempre tenha uma banda (normalmente uma alternativa) tocando lá, e que as paredes estejam cheias de quadros, nunca gastei um centavo para isto (os artistas procuram restaurantes como o meu, é bom para eles e para mim). Estou realmente feliz.
Suponho que esta conversa deve estar soando estranhíssima aos seus ouvidos, e não é motivo de surpresa para mim, afinal de contas, a última vez que nos vimos eu sequer era uma mulher, minha vida era curta e rasa, assim como eu. Mas agora que estou em pé diante de ti, deixo bem claro que eu mudei. A vida me moldou, e acho que moldou bem; estou profunda e meu interior não “da pé” para uma criança pequena e vários adultos. Esta criaturinha em pé ao meu lado é o fruto mais doce e precioso que a vida e eu tivemos juntas, seu nome é Manuela, mas todos a chamam de Manu, sinta-se à vontade para fazê-lo.
Estou morando com ela e com o rapaz (que hoje é um homem) do qual já lhe falei há três quarteirões daqui, naquela casa térrea sobre a qual lhe falava (com as portas -até mesmo as da garagem- em arco, árvores tortas se ajeitando à entrada e um caminho de pedras até a soleira). Sendo assim, eu e Manu iremos passar a frequentar o parque com certa regularidade, agora que minha pequenina tem idade o suficiente para esse tipo de passeio.
Seja paciente com ela, assim como foi comigo, que tenho certeza que serão bons amigos, como nós.
Beijos da Menina que Cresceu."

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Meu nome não é Padero;

Desventuras de Tardes Perdidas - Parte VI ( Toca dos Ratos )

2010-07-10T20:50:00.004-03:00

Os olhos dela estavam dilatados enquanto ela tentava capturar cada detalhe do cenário diante de si. Sarah jamais havia visto algo como aquilo, já havia lido a respeito e visto desenhos ultrapassados, mas jamais havia estado em um local assim. Nunca havia sido capaz de tocar, ouvir e sentir os odores que enchiam o loca. E preferia que continuasse sem sentir, pois o cheiro era de condimentos, corpos suados e esterco. Dimitri a cutucou, fazendo um sinal para que ela o seguisse, e assim ela o fez, apenas o enxergando pelo canto do olho, estava ocupada demais tentando memorizar cada marca nas pedras e nas carroças.

Todos aqueles olhos estavam seguindo-o, alguns verdes, a maior parte quase pretos. As crianças a viam com curiosidade, e se aproximavam cuidadosamente, como se temessem se aproximar demais. Alguns pareciam prender a respiração para se aproximar mais e quase tocá-la, mas quando os olhos de mel os fitavam eles davam gritinhos e se afastavam, trombando em cestas empilhadas que se esparramavam. Quase sempre ela ouvia uma bronca em seguida. Os adultos não a olhavam com curiosidade, mas sim com o mesmo ódio e repulsa que Dimitri e Hani haviam lançado contra ela no primeiro momento em que a viram. Alguns desejavam distância, outros morte. Ela encolheu os ombros, intimidada, e apressou o passo para ficar mais próxima de Dimitri.

Ela percebeu que o círculo ovalado que era aquela estranha carvena aberta possuía um diâmetro maior do que ela havia imaginado a principio. Haviam rodas de quatro ou cinco carroças, ou casas com rodas, por toda a parte. Ruelas formadas por cestas, terra pisada e pedras incertas levavam os moradores para todos os lugares. Ao lado das carroças ou entre cercas baixas e não muito fortes havia todo tipo de animais, cavalos, alguns bois, galinhas, cabras e porcos. O cheiro do estrume enchia as narinas de Sarah, e o som dos cacarejos irritadiços irritava seus ouvidos. Ela sempre odiou galinhas, eram fedorentas e inconvenientes, e não muito gostosas. Além do mais, era impossível mantê-las presas. Sempre escapavam das cercas para bicar os seus dedos. Pensando nisso, ela passou a olhar com atenção também par ao chão, evitando as malditas parasitas de asas.

Ela notou que ao lado de cada entrada nas paredes havia uma tenda que poderia ser estendida até o extremo oposto, imaginou que aquilo servisse como uma porta, para que quem estivesse na caverna não visse a luz ou as sombras do vilarejo improvisado, e se afastasse. Ao mesmo tempo que tudo aquilo parecia uma casa de hippies, também parecia um refúgio, do tipo que ela lia a respeito em livros medievalistas ou em filmes com o Mel Gibson.

No centro da toca havia uma carroça pintada de vermelho, verde e preto. As rodas eram maiores e havia dois cavalos ao lado dela, pastando. Dimitri fez um sinal para que ela esperasse do lado de fora e puxou a bandana, fazendo-a se solta e cair por seu rosto. O cabelo preto tinha cachos bem definidos e pesados, criando cortinas escuras no rosto bronzeado. Ele afastou o cabelo antes de bater na porta e entrar, subindo um degrau alto e fechando a porta. Hani ficou ao seu lado, tentando, assim como ela, ouvir o que acontecia lá dentro.

-Quem mora ai? – ela perguntou baixinho para o rapaz de cabelos pretos curtos.

-É o “pai” do Dimi – ele respondeu.

Pai? Para que ele tinha ido falar com o pai? Ele ia desposá-la, por acaso? Se fosse assim, ele devia falar com o pai dela. Ou melhor, com ela! Mas não fazia sentido nenhum ele querer casar com ela, afinal, ela era uma “branca”, como ele e Hani haviam feito questão de destacar.

-Para que ele foi falar com o pai? E porque estamos sussurrando? – ela perguntou, e Hani quase riu.

-O “pai” dele é o que você poderia chamar de chefe.

-Ele é o filho do líder?! – a voz de Sarah se elevou, e Hani segurou com força uma gargalhada, concordando com a afirmação da garota.

Ela sabai que seus olhos haviam se dilatado de novo e seu coração disparado com a novidade. Se as coisas continuassem daquele jeito, ia enfartar antes de seu pai.

"Era uma vez uma garota que eu conhecia, morava do outro lado da rua. Cabelos Castanhos, olhos tambem. Quando ela sorria, eu também sorria. Quando ela chorava, eu também chorava. Qualquer coisa que sempre acontecia comigo, de algum modo, tinha a ver com ela. Naquele dia, Camila e eu fizemos uma promessa de que nao importava o que acontecesse, nós sempre estaríamos juntos. Uma promessa cheia de amor, paixao e sabedoria. Uma promessa que só poderia ser feita pelos corações jovens."[...]

-Meu nome não é Padero;

Desventuras de Tardes Perdidas - Parte V

2010-06-27T19:30:00.000-03:00

Quando os três terminaram de comer Hani apagou a fogueira e Dimitri recolheu as poucas tralhas que eles tinham espalhadas. Havia duas sacolas que deviam estar escondidas dentre as árvores quando eles a encontraram, e agora eles a amarravam na sacola.

-Vista isso – Dimitri lhe estendeu um casaco masculino azul escuro, com botões de bronze e abotoaduras nas mangas – Você esta ensopada, e a última coisa que eu quero é uma garota gripada.

Enquanto ele lhe passava o casaco, tomou-lhe a coberta, enrolando-a e amarrando-a a sacola em suas costas. Além das folhas, o sol já havia se posto e uma lua crescente brilhava no céu com poucas estrelas. Eles caminharam para dentro da floresta durante pelo menos duas horas. Os pés de Sarah ardiam, machucados pelos gravetos quebrados e pelas folhas que estavam começando a se secar. O cabelo estava duro, devido a água e a sujeira, e ela conseguia sentir seu próprio cheiro. Para onde quer que eles estivessem indo, ela realmente esperava que houvesse algo como um banho. Quando quase não conseguia mais caminha, uma parede de pedras surgiu diante deles e ela temeu estarem perdidos. Hani olhou para Dimitri, que olhava para o extremo de cada lado do paredão.

-Ali – ele disse, virando a esquerda e caminhando mais quinhentos metros.

Escondido na sombra das rochas e por plantas trepadeira, havia a entrada de uma caverna, ou de um túnel. Hani se mostrou satisfeito com a visão, e tomou a dianteira, afastando os ramos de planta e adentrando a escuridão sem medo algum. O mais velho lhe deu passagem cordialmente, e ela seguiu o primeiro. Não sabia para onde ia, sequer conseguia enxergar as paredes ao seu redor. A única coisa que sabia é que não haviam mais plantas no chão, e poucas pedras pequenas trombavam contra os seus pés descalços. Após vinte cinco minutos o som de vozes, música e passos agitados começou a vir da direção que eles caminhavam

-Estamos perto! – anunciou Hani, alegre.

Ela ouviu os passos dele se apressando e sentiu Dimitri ao seu lado, apressando-a. Os sons ficavam mais altos, e vozes começaram a se distinguir. Até que eles conseguiram ouvir frases completas e uma luz quente atacou o rosto da garota, que protegeu-o instintivamente. Piscou várias vezes, sentido as lágrimas que surgiam cuidadosas. Quando conseguiu abrir os olhos o que ela viu a deixou boquiaberta. Era como se tivessem cavado no meio das montanhas um lugar aconchegante para não muitas pessoas.

Era uma vila arredonda, com paredes do tamanho de edifícios cercando-as. Várias aberturas surgiam nessas paredes, de onde vinham e iam pessoas vestidas com roupas coloridas e espalhafatosas. A maior parte não usava sapatos, e as casas eram de madeira e sobre rodas, como carroças adaptadas. Algumas tendas abertas estavam montadas, e dezenas de pessoas circulavam ali, crianças, adultos e idosos; todos apressados e espalhafatosos.

-Seja bem vinda, estrangeira – disse Dimitri, um sorriso orgulhoso nos lábios travessos.

-Bem vinda à onde? – ela perguntou, virando a cabeça para todos os lados.

Ele riu gostosamente, sem se surpreender.

-Ora, bem vinda a Toca dos Ratos.

"Assisti, como se fosse espectador de min mesmo, à luta inútil que meu coração travou para não deixar-me seduzir por uma mulher que não pertencia ao meu mundo. Aplaudi quando a razão perdeu a batalha, e a única alternativa que me restou foi entregar-me, aceitar que estava apaixonado." -Relatos de Minha Vida - [por min].

-Saudade de Ti Guria!

Meu nome não é Padero;

Desventuras de Tardes Perdidas - Parte IV

2010-06-25T16:10:00.005-03:00

Quando ela era mais nova, se lembrava claramente que adorava gastar seu tempo com ambos os pais. Sentava-se entre eles no amplo sofá da sala e os obrigava a passar as tardes nebulosas assistindo desenhos animados. Nas tardes de sol, os arrastava até qualquer parquinho que houvesse e não permitia que eles se afastassem demais, ou tivessem seus momentos a sós. Apesar disto, eles sempre estavam sorrindo. Boa parte do tempo, a abraçavam calorosamente, e riam em uníssono. Faziam piqueniques na cozinha quando a mesa parecia muito chata, e tomavam café da manhã na hora do jantar quando não tinham fome o suficiente.

Aquela era sua rotina, escola, amigos e risadas em casa. Um dia, simplesmente, seu pai não sorriu mais. Suas respostas eram ríspidas, seus modos grosseiros. Sua mãe e ele discutiam quase sempre. Ou melhor, a mãe dela discutia, o pai parecia ignorá-la completamente. Desde então, ela passou a passar o máximo de tempo possível no colégio. Evitava ficar em casa. Via o sol se por com os meninos no campinho de futebol, apesar de ser péssima nisso. Voltava pra casa na hora do jantar, e subia para o seu quarto, para estudar. Fechava a porta e ligava o som no volume mais alto, para não ouvir os gritos e as lágrimas.

Quando abriu os olhos, todo seu corpo estava doendo e paralisado. Estava deitada de barriga para cima encarando a copa das árvores. O cabelo molhado deixava sua nuca gelada, mas havia algo cobrindo o corpo imóvel. Piscou algumas vezes até conseguir respirar profundamente e mover os braços, apoiando-se nos cotovelos e olhando ao redor. Havia uma manta de lã sobre seu corpo, aparentemente feita por retalhos de várias outras mantas. Estava entre árvores altas e densas, e ainda conseguia ouvir o som de uma chuva rala caindo bem acima de sua cabeça. Há quatro passos havia uma fogueira acesa, crepitando cuidadosamente na escuridão da floresta. Os dois rapazes que havia visto mais cedo estavam sentados ao redor dela, conversando calmamente, sorrisos negligentes nos lábios rachados.

-Bom dia, bela adormecida – falou o rapaz que havia tampado sua boca e apontado uma arma para sua cabeça.

Foi mais rápido do que ela, sua mão ergueu-se até sua testa e esfregou-a, buscando o buraco que deveria estar ali, ou ao menos alguma atadura. Não havia nada, nem mesmo sangue seco ou algum relevo anormal. Os dois riram baixinho.

-Incrível como nossos ouvidos nos pregam peças, ham? – ele disse, lambendo os lábios sinuosamente até que, repentinamente, o som que havia atordoado seus ouvidos e feito-a cair de joelhos soou novamente. O som vinha de dentro da boca dele, moldado pelos lábios. – Bem legal, não acha?

-Legal? – ela exclamou nervosamente. – Eu diria de mal gosto, isso sim!

Os dois riram baixinho, o mais novo deu de ombros.

-As garotas são sempre as chatas.

-E os garotos os idiotas.

Os dois se encararam por alguns minutos, da mesma maneira que ela encarava os garotos da escola que resolviam comprar briga com ela ou com alguns dos outros “nerds”. E nesses momentos sempre existe um observador, que, após um minuto se cansa, e ri, faz um comentário desconfortável ou simplesmente se afasta. Desta vez, o observador riu da situação e tirou um pedaço de madeira que tinha um pedaço de carne espetado de dentro da fogueira.

-Esta pronto – ele falou, indo até ela e estendendo o espeto. –Não é exatamente a melhor coisa que você já comeu, mas aposto que esta com fome. – ela fitou desconfiada o pedaço de carne, hesitando em esticar a mão e pegá-lo. – Aliás – ele falou, quando ela finalmente segurou o graveto – Eu sou Dimitri, e esse é Hani.

Os olhos de mel encararam os olhos de quartzo na penumbra criada pela luz incerta do fogo. Quando ele estava virando-se, a voz dela nasceu do fundo da garganta e saiu rouca.

-Sarah – ela disse, fazendo-o virar a cabeça e olhá-la novamente. –Meu nome é Sarah.

As bochechas brancas se tornaram rosadas quando ele mostrou um sorriso estreito e provocador.

-Muito prazer, estrangeira.

"Sim, devemos nos lembrar sempre disso. Mas a vida é trapaceira. Ela nos ilude e nos cega, e sempre esquecemos de sua irmã perpétua. Eu me esqueci, e, quando estiver feliz como eu estive, também esquecerá." - While your lips are still red: O Conto -by me

-Desculpem-me pela demora x3~ Mas agora estou de volta...Me aguardem.

-Meu nome não é Padero;

Desventuras de Tardes Perdidas - Parte III

2010-06-18T11:48:00.004-03:00

Dois passos fizeram com que o metal frio tocasse sua testa, e arrepios involuntários espalhassem-se por seu corpo. Uma vez mais, engoliu de maneira dolorida a saliva que concentrava-se na boca fechada de lábios secos. Ele não parecia sentir dúvida alguma, enquanto ela definhava diante do medo e do terror. O rapaz atrás dele sorria, um sorriso de moleque satisfeito, como se tivesse feito uma armadilha para um coelho e ele estivesse a passos inquestionáveis de cair nela. Garotos podem ser cruéis. Queria falar alguma coisa. Explicar, se justificar. Pedir desculpar e salvar sua pele daquela situação. Mas não conseguiria fazê-lo. As palavras eram incapazes de se formar, e ela incapaz de proferi-las. não abaixou a cabeça, devido a paralisia do pânico. Mas seus olhos tentavam fixar-se nas folhar das árvores que formavam o plano de fundo, no entanto não havia concentração suficiente no mundo para desviar sua atenção do resultado iminente.

Minutos arrastaram-se, e uma fagulha de esperança surgiu. Uma minúscula fagulha que foi o suficiente. Quando as palavras começaram a emergir, algo cortou o avanço... Um som sublime arrancou a paz da floresta, e os pássaros afastaram-se grasnando e piando, desesperados...

...POW!...

Ela sentiu suas pernas tremerem e os braços despencarem ao lado de seu corpo, sem força. A cabeça ficou extremamente quente, enquanto o corpo todo estava gelado. Perdeu a força nos membros inferiores e sentiu o joelho chocar-se com as folhas mortas e úmidas.

Dizem que quando estamos diante da morte, podemos ver nossa vida passar diante de nossos olhos. Por um instante, ela viu o rosto de sua mãe, mas este não tardou a evaporar e abandoná-la naquela lugar estranho e absurdo. Um único pensamento flutuou em sua mente.

“Que vida mais sem graça foi essa...”

-Dedico esse post a Bibiana, que me desconcentrou com a sua mais nova composição Mais Uma Vez - Pra Sempre Outono (link do video youtube) , que não deixa de ser belo =3. E sendo assim, a terceira parte do desventura ficou pequeno, portanto aguardem , ainda terão várias partes, isso eu garanto !

Saudações.

-Meu nome não é Padero;

Desventuras de Tardes Perdidas - Parte II

2010-06-14T20:53:00.000-03:00

-Calada – sussurrou a voz, cuidadosamente, em seu ouvido.

Era uma voz masculina e grave, que parecia nascer no meio da garganta e vir à tona de maneira gutural. Não era necessário muito esforço para perceber que o dono da voz também era o dono das mãos e dos braços que a calavam e a imobilizavam. Ele a fez erguer-se um pouco do chão, mas não o suficiente para que ficassem eretos. Ambos agachados rastejaram para trás de um caminho de arbustos que crescia nas bordas da estrada de terra e pequenas pedras na qual ela se encontrava. Uma vez por detrás das folhas ela foi obrigada a se ajoelhar com o homem ao seu lado, ainda com a mão sobre sua boca e o braço passando por debaixo de seus seios. Ele a detinha com menos força, atento ao observar por entre as pequenas e numerosas folhas o caminho no qual estava há pouco.

Curiosa como apenas uma adolescente é capaz de ser, mesmo que numa situação de perigo, ela se esforçou para superar a barreira natural, e ver o que ele via. Após pouco mais de dois minutos um grupo se aproximou do exato lugar onde ela havia despencado de joelhos. Dez homens formavam-no, um sobre um cavalo e todos os outros a pé. Chapéus semelhantes àqueles usados por volta do século XV cobriam cabeças nas quais perucas brancas e antiquadas encontravam residências. O homem sobre o cavalo, além de pomposo e uma expressão de absoluto nojo em relação a tudo que o cercava carregava uma estranha bandeira que ela nunca havia visto antes. Com franjas douradas nas bordas, e dividida ao meio pelas cores vermelho e preto, havia um brasão ao centro no qual duas espadas renascentistas cruzavam-se, uma gigantesca águia estava pousada em suas lâminas, uma coroa em sua cabeça e uma estranha e assustadora expressão nos pequenos olhos bordados em linho e algodão.

Todos os casacos vermelhos com botões negros levavam o mesmo brasão, assim como os chapéus e as espadas que encontravam-se nas cinturas dos soldados. Eles marchavam uniformemente carregando estranhas armas, semelhantes a espingardas. Apenas quando eles se afastaram e o som dos cascos do cavalo batendo nas pedras e na terra molhada tornou-se distante e imperceptível quando um farfalhar de folhas, que o homem ergueu-a de trás dos arbustos.

-Fique quieta só mais um pouco – ele falou, sua voz encontrava-se em um tom extremamente baixo e ele guiava-a de costas para longe do vilarejo.

Após cerca de dez passos a garota que encontrava-se praticamente de pijamas notou que árvores começaram a surgir ao seu redor, eram dezenas dela se não demorou para que um verdadeiro bosque a cercasse. As copas das árvores eram tão grandes e densas que a chuva não conseguia vencê-las, e caia como um chuvisco ocasional no chão coberto de folhas mortas e amarronzadas. O homem de face desconhecida a soltou repentinamente. A perda de apoio fez com que ela cambaleasse e quase caísse sentada no chão macio. Seus dedos do pé, agora lilases, estavam imundos com a lama e fragmentos das folhas mortas, a visão lhe causou uma pequena onda de ânsia. Balançou a cabeça, agitando os longos cabelos encharcados e espalhando água para todos os lados, como um cachorro extremamente peludo após o banho.

Ergueu a cabeça para ver quem que havia imobilizado-a e, aparentemente, arrancado-a de uma situação complicada. Surpreendeu-se imensamente ao notar que o homem que encontrava-se há cinco passos de distância aparentava ter cerca de vinte anos e utilizava roupas curiosas e ultrapassadas. Quer dizer, ele usava mangas bufantes em uma camisa de linho barato, haviam várias pulseiras de couro enroladas no pulso um pouco magro, as calças verde musgo eram um pouco grudadas, e até curtas demais para os padrões aos quais ela estava acostumada. Havia brincos de argola dourados pendurados em suas orelhas, e colares de ouro velho no pescoço, além de uma bandana preta com bordados vermelhos feito a mão na cabeça, ocultando a maior parte do parecia ser uma cabelo preto e cacheado. Ele não parecia o tipo de rapaz que freqüentava a faculdade, nem mesmo as faculdades mais estranhas como a de artes cênicas, ou artes plásticas. Não, ele parecia um personagem de filme de época, o cara que dança na praça tocando uma flauta, um tambor, uma gaita, ou algo do tipo.

Seus olhos eram como um par de quartzos negros eram pontudos sem ser polidos, profundos e exuberantes e duros como a própria pedra, fixos nela com receio e uma pitada de ódio acumulado. A garota recuou, sem perceber realmente o que fazia. Estava ensopada com a chuva de seu lar e deste, apesar de as gotas serem incapazes de continuarem atingindo-a. Ele parecia tão intrigado a respeito de seus trajes quanto ela a respeito dos dele, e nenhum disse nada enquanto encaravam-se, ele forte e confiante, cheio de rancor; ela encolhida, duvidosa e até mesmo um pouco amedrontada. Depois de poucos mais que dois minutos encarando-se, foi ele que se pronunciou. A voz ainda gutural tinha tanta ameaça quanto da primeira vez que ela a ouviu, e parecia ainda mais intimidadora agora que ela encarava as feições joviais do jovem que assemelhava-se de maneira assustadora aos nômades medievais.

-O que uma branca faz longe de casa?

A pergunta fez com que ela se sentisse ligeiramente ofendida, não que não fosse branca, sabia que era, pálida como um fantasma e com olheiras gigantescas e arroxeadas ao redor dos olhos castanho-mel. Mas o que ela ser ou não ser branca tinha haver com o fato de estar longe de casa? Pensou em uma dezena de respostas mal educadas para dizer, mas não lhe pareceu sensato, portanto, quando começou a abrir a boca para retrucar, mudou de idéia, recuando o corpo e fechando a boca repentinamente.

-Digna demais para responder? – ele falou, um sorriso cafajeste e ofendido surgindo nos lábios escuros. Os dentes eram escurecidos e, um deles, dourado. Levou a mão direita para as costas e, quando esta retornou, havia uma pistola entre os dedos, apontada diretamente para a cabeça dela. – Será que agora vou ouvir sua vozinha aguda?

Os olhos dela alargaram-se instantaneamente, igualmente por medo quanto por surpresa. A pistola que lhe era apontada era extremamente rústica e antiquada, remontando o período renascentista. Feita de madeira e de ferro, era movida a pólvora e usava balas gigantescas e pesadas. Mas, apesar de agora ele parecer um personagem de um filme em sépia, sua expressão não continha um pingo de brincadeira, era dura, séria e com um “que” de descontrole.

-O...olha aqui! – ela começou, tentando recuperar a postura e mostrar que não sentia medo, mesmo que o fizesse. Mas não teve tempo de começar seu teatro sem ensaio, o som de folhas sendo afastadas próximo fez com que os dois, sobressaltados, olhassem para o lado, o rapaz em um dilema cruel: não sabia se continuava a mirar nela, ou mudava o alvo de sua pistola para aquele que se aproximava.

Dentre um grupo de árvores e arbustos surgiu um rapaz um pouco mais novo que ele, com roupas extremamente parecidas. Sua camisa era vinho e a calça branca, não trazia nenhum lenço em sua cabeça, mas um em seu pescoço e tinha os pés descalços, ao contrário do outro que usava botas gastas e velhas. Quando o rapaz que havia imobilizado-a notou quem se aproximava, voltou a encarar a adolescentes molhada a sua frente. “Ótimo...” pensou, com uma careta se formando “são amigos.”

-Olha, uma branquela. – o mais novo disse, com um risinho indecente.

O destaque diante da ausência de pigmentação em sua pele estava começando a aborrecê-la. E daí se era branca como um fantasma? Existem muitas pessoas que também são assim, existem pessoas até mesmo piores do que ela, e disso tinha certeza. Seu sangue estava fervendo cuidadosamente, até chegar ao ápice da estupidez adolescente e, cega de frustração, ignorou completamente a pistola ainda voltada para o seu rosto.

-Qual é o problema de vocês, seus ultrapassados? Preconceito é ridículo, além de moralmente condenável! Ficaram presos na época dos seus avós, é? Viados!

Sua voz saiu alta, como um grito solitário em um abismo vazio. Sua voz se perdera entre as árvores, que funcionavam como um isolante sonoro, mas os rapazes diante dela ouviram muito bem as ofensas declamadas em uma voz realmente aguda, dançando em um sotaque desconhecido. O peito subia e descia pois agora estava ofegante, falara tudo depressa demais, esquecendo-se de respirar. O coração acelerado quase parou quando ela os pares de olhos que a encaravam. Um par, o do mais velho, eram quartzos congelados e furiosos, enquanto o do outro encontravam-se pontiagudos e ameaçadores. Estava mais pálida que o normal, o sangue fugia-lhe do rosto e deixava suas pernas bambas. O “clic” da pistola sendo preparada ecoou entre as árvores, fazendo alguns pássaros saírem de seus esconderijos.

-Para minha fã especial, que cuida de me perturbar diariamente, mas a quem eu amo tanto.

Esse post é pra você, Tatii =3

-parece que ainda terão várias partes, aguardem.

-meu nome não é Padero;

Desventuras de Tardes Perdidas

2010-06-09T01:29:00.000-03:00

A chuva caía insolente, jogava-se contra as janelas e esparramava-se pelo vidro, fazendo-se de íntima. Os olhos da menina seguiam as gotas suicidas em sua queda de fim próximo, perdendo-as de vista poucos segundos após concentrar-se em uma nova, e, sempre que o fazia, buscava uma nova na multidão que se arremessava das nuvens neste mundo ingrato. Debruçada no parapeito, fitava o horizonte sem vontade ou determinação. Os cabelos lisos caiam sobre os ombros, o queixo encostado na madeira, a respiração criando enormes manchas embaçadas no vidro, que dissipava-se tão rápido quanto ela podia respirar. Os braços estavam caídos ao lado do corpo curvado, e ela mexia na calça de flanela que cobria as pernas roliças. A casa estava vazia, e o silêncio desfilava sem preocupação pela sala, cozinha e quartos. Imperava sem ameaça, exceto pela chuva que trovejava lá fora.
Quando era mais nova, tinha medo da chuva. Em uma tarde como esta, estaria em seu quarto, encolhida sob as cobertas, abraçando um de seus muitos bichinhos de pelúcia e escondendo o rosto na barriga deste. Mas agora estava grande demais para tais infantilidades, mesmo que os bichinhos continuassem espalhados por todo seu quarto, empilhados em prateleiras, na cama, largados no chão, chutados pelas gavetas e por ela. Tinha muita preguiça de ir até a cozinha fazer um pouco de chocolate quente para aquecer o peito e a barriga. A distância entre a sala e o quarto era gigantesca, portanto continuaria com os pés brancos de frio e as unhas roxas pela friagem, se ficasse doente ainda seria melhor, não precisaria ir para a escola. Os cadernos e livros estavam preparados sobre a mesa de carvalho maciço, a lapiseira largada em cima da folha de linhas azuis, onde já havia algumas palavras escritas, mas ela não tinha interesse algum em ir estudar. Perda de tempo, irritante e nauseante. Faria-a sentir sono, e isso era a última coisa que queria: sentir sono. Não agüentava mais dormir pelos cantos, perder suas tardes sob as cobertas, deixando o mundo passar enquanto ela dormia.
Exausta de sua própria inutilidade, ergueu as costas. A visão exaustiva do campo sem nada que vinha depois de sua casa deixava-a doente, a grama indistinta que crescia horrorosa, e jamais era aparada, a colina sem romance, sem árvore e sem balanço de pneu. A garagem vazia, e os estudos atrasados. O quadro de sua vida parecia uma grande porcaria visto dali, e desistiu de pensar. Levantou-se e olhou as roupas velhas que cobriam o corpo acima do peso, rondou com os olhos as redondezas dentro da casa, e pareceu satisfeita em comprovar que realmente encontrava-se solitária naquela tarde vazia.
Abriu a porta sem pensar mais de uma vez, deixou o vento gélido furar sua carne com as agulhas da friagem e não retesou-se. Fechou a porta as suas costas e pulou descalça na grama molhada. A água cobria-a, abraçava-a e tirava-a para dançar. Girava sem pensar na chuva, os olhos semi abertos, sentindo a água molhar seu cabelo, seu rosto e seu corpo. Os braços abertos par ao céu, abraçando-o com carinho, cariciando-o, assim como ele acariciava-a. Permitiu que as água lhe tocassem e a rendessem, e permaneceu ali por longos minutos, correndo na grama molhada, enchendo-se de lama e grama úmida. Correu colina acima, ignorando o pinicar do mato alta que cutucava seus pés e suas panturrilhas. Foi até o alto, e girou, ficando de frente para as casas enfileiradas, de braços abertos e olhos fechados. Gritou, alto e ruidosamente, a plenos pulmões. Queria que todos, e que ninguém, a ouvisse. E berrou longamente na chuva estrondosa, e somente quando a voz lhe faltou e a garganta aranhou é que arqueou o corpo e, num impulso, alegre, abriu os olhos para ver o resultado de seus gritos mudos.
E não foram apenas seus gritos que neste momento permaneceram mudos. Todo seu corpo emudeceu diante de uma surpresa inquieta, e, sem palavras, ela despencou. Sentada na lama, com as roupas sujas e molhadas, o corpo enregelado que pensava poder contar com um banho quente encolhido, os lábios secos e as mãos trêmulas.
A chuva ainda despencava tolamente, mas não sobre sua casa e sobre a de seus vizinhos enfadonhos. Ela despencava sobre um pequeno vilarejo onde as casas eram feitas de pedra e madeira, as flores bebiam contentes da chuva incessante, a grama aparada e bela brilhava na torrente constante, e ela podia ver a luz de velas ou lareiras escapar pelas janelas redondas. e, antes que pudesse erguer, uma voz foi ouvida, e ela apenas não gritou pois uma mão bem maior que a sua tampou sua boca, e outra rodeou seu tórax, imobilizando-a.

-estava calado, perdido e querido. estava sozinho e acompanhado. estava inspirado, "sem fome", sem fonte adequada. escrevi sem pensar, e torci para ser belo. dediquei àqueles que me querem como sou, àqueles que me abraçam em qualquer situação, àqueles que me ouvem rir e me ouvem chorar, reclamando mas permanecendo. dediquei ao meu coração e ao de vocês. beijei os dedos e as páginas, e não chorei por isso.

-Meu nome não é Padero;

Mais um Velório

2010-06-08T12:39:00.000-03:00

Existem livros que me fazem chorar. Mesmo que os ame, o coração se aperta, as mãos esfriam e as lágrimas brotam. Afasto-o de mim sem deixar de tentar lê-lo, temo manchá-lo com água e sal. Por trás da cortina embaçada de água salgada despejada releio as palavras já decoradas que me causam angústia e sofrimento, mas, ao mesmo tempo, sublimação. A beleza da composição a doçura do significado. O desejo ardente de conseguir fazer como, de tocar como me tocaram, e saber que alguém decifra sem medo da dor premeditada as palavras escritas por mim.

Nunca re-li trechos de alegria em minha curta existência. São os trechos lacrimosos de sombria loucura que me atraem, que me fazem ter coragem de rever o conhecido e despejar sobre o destino minha tristeza iminente. Na vida real, lágrimas curtas foram despejadas. Não choro nas mortes de conhecidos de carne e osso, choro por decepções e raiva, mas a perda jamais me fez chorar, apenas a perda das páginas é capaz disto.

Quando leio o sofrimento de outrem, o sofrimento real e profundo, não o da carne, mas o do espírito, este sim me corta o coração, me estupra a alma e me amortece os sentidos. Não sinto mais o cheiro de nada, nem ouço nada. Sinto apenas frio e sinto-me isolado, no vácuo. Perdido no espaço, sentado com um livro nas mãos, afastado do rosto pendido para que não se manche com as lágrimas inconseqüentes que escorrem dos olhos desacostumados.

Livro-me dos óculos e, mesmo que as palavras sejam borrões, são borrões decorados que decifro sem problemas. Não preciso lê-los para saber o que dizem, e não preciso fazê-lo para me lembrar da sensação. De como aquela menina solitária manchada em fuligem declarava seu amor juvenil ao amigo falecido, envolto em cinza e morte, carregado por uma figura invisível. Penso em quantas oportunidades perdidas de declaração sincera existiram, e choro ao perceber que não haverá uma segunda chance, e que um dia esta segunda chance faltará a mim da mesma maneira. Vejo a menina cair em desalento, mais uma vez solitária e vomitada no mundo, jogada ás traças sem lar nem companhia, pois todos que a receberam depois de perder tudo pela primeira vez se foram. Ela perdeu tudo novamente. E a sensação da desgraça repetida me corrói e me corrompe. Me destroça e me remonta. Revivendo das cinzas junto com a menina que insiste, pois da velha vida nova sobra uma semente que lhe abraça e lhe dá carinho. Não cura as feridas, mas as disfarça. As cicatrizes persistem, mas há uma maquiagem convincente que esconde o verdadeiro terror da criança. Os livros caídos pelo quarto, a tentativa insistente de ficar de pé. As cinzas e os cadáveres. Tudo feito de fuligem e câmeras velhas. O tear enroscado e um acordeão silencioso. A dor de um leitor que se funde com o outro. Me lembrei do sofrimento dela como se fosse o meu, e vivi uma guerra antes de meu tempo. Eu vivi e morri uma dezena de vezes, mas ainda não me acostumei, nem com uma, nem com a outra.

Eu chorei pela manhã nos braços Dela, mas não deixei que me levasse, pois não era a minha hora, e não era meu corpo e nem o deu meu coração que estava envolto em fuligem e em morte. Chorei junto com ela pela missão estúpida e injusta, me perdi no remorso dela, e assumi como se fosse meu. Chorei pelos que assassinei, e pensei se mais alguém choraria sobre seus túmulos. Fechei a capa e esfreguei as lágrimas, não permitiria que me vissem de tal maneira. As lágrimas são reais, e escondidas. Os olhos vermelhos e inchados se recuperam logo, e estão todos ocupados para se preocupar com mais um velório.

-quando chorei, o céu já estava claro, o relógio silencioso e a água corria na pia da cozinha.

-meu nome não é Padero;

Princesas, Rainhas e Margaridas

2010-06-03T01:02:00.000-03:00

Aquela criança era por demais diminuta para que pudesse alcançar a maçaneta trabalhada. Mesmo que grande para sua pouca idade, era necessário ficar nas pontas dos pés calçados em sapatos de verniz para que as pontas de seus dedos sem calos, bolhas ou cortes, roçassem o bronze frio. O portão da garagem se erguia, e enquanto um motor desligava, outros pneus ainda giravam sobre o piso, escondendo-se dentro da casa. Portas sendo abertas e fechadas, e risadas altas, mas falsas. Chaves tilintando na mãos de mais de uma pessoa, e trocas de responsabilidade. Os meninos gritavam alto, sem empurrando e se batendo, enquanto a única menina ainda tentava alcançar a única maneira que conhecia para abrir portas. Quando uma mão tocava o topo de sua cabeça quente, ela sabia que, finalmente, teria seu caminho desobstruído. A chave se encaixava da fechadura, e a peça metálica era girada, depois disto ela sabia o que fazer.
Empurrava com toda a sua força diminuta o enorme pedaço de madeira chamado porta, e se lançava pelo caminho de pedras róseas, ignorando seu destino, com olhos apenas para os arredores. Diferente dos adultos, ela não se importava se suas roupas eram caras ou não, ou se iria ficar suja e bagunçada. A menina de menos de um metro, vestida com o mais belo e branco traje que sua avó havia sido capaz de encontrar para criança tão jovem, jogava-se entre os arbustos de margaridas como se estivesse de maiô, diante de uma piscina. Acomodava-se na grama fofa e fazia dali seu castelo. Enquanto os garotos passavam correndo e gritando e batendo uns nos outros, ela estava segura entre as flores plantadas pelas mãos com reumatismo da mãe de seu pai.
Eram mãos pequenas na opinião de um adulto, mas gigantescas para seus colegas de idade, e, naquele momento, estavam ocupada segurando flores de maneira errada, puxando-as não pelos caules, mas pelos topos. Muitas margaridas eram assassinadas de uma maneira que provavelmente não mereciam. Mas depois de muitos sacrifícios, a criança entendia como devia prosseguir com suas intenções. Com flores inteiras e caules compridos, ela formava uma coroa desajeitada e quase demolida, mas que seria a mais bela de todas, pois seria a sua coroa em seu próprio reino. Em sua cabeça, era mais linda ainda. As pétalas brancas caiam nos fios com cachos longos, e ficava entrelaçadas ali. A franja estava amarela de pólen, assim como o vestido branco.
Se ergueu em seu reino, e correu pela grama até chegar nas pedras rosadas e ultrapassar os pássaros verdes e aprisionados, chegando até onde estava sua mãe e as demais. Sorria, orgulhosa de si mesma. Sua tia e sua avó gritaram, horrorizadas, com o estado do vestido, mas a mãe sorriu. Sorriu e riu, pegando-a nos braços e se sujando também. Quando via o sorriso da mãe, e sentia-se segura em seus braços, ignorando as expressões de censura da tia e da avó, a menina que ainda era nova demais para entender muitas coisas sabia que era uma princesa, pois sua mãe era uma rainha.

Depois de muitos anos que se passaram, e a menina, que agora era mulher, viu aquele jardim novamente não havia mais pétalas, nem caminho de pedras, nem passarinhos verdes. Havia uma porta trancada e outros carros na garagem, outras chaves e outros risos falsos. Não havia criança alguma tentando passar pela porta lateral, pois esta não existia mais, e as crianças estavam contidas pelos pulsos ao lado de suas mães, pais, tias, tios, avôs e avós. Quando a mulher, que um dia fora uma menina, viu aquilo, pegou nos braços a nova menina, que um dia seria a nova mulher, e foi até um lugar onde houvessem arbustos, flores e grama para que ela estragasse o vestido caro.
Ela não se lembrava da conclusão que havia chego na cozinha há muitos e muitos anos, e tampouco sabia a sua menina. E, sabia muito menos que, quando a garotinha surgiu da natureza verde,marrom de grama e colorida de pétalas, e foi recebida por braços abertos e sorrisos e risadas ela também decidira que era uma princesa, pois sua mãe era uma rainha.

Estou preparando uma grande surpresa, uma das boas, mas, infelizmente, a burocracia afoga as idéias, ou pelo menos às atrasa. Portanto, peço (ou imploro) por paciência. Dentro em pouco poderia lhes dizer qual a novidade. Enquanto isto, ofereço-lhes pequenos contos, espero que gostem.
A opinião de vocês é sempre importante, portanto, comentem!!
Saudações

-Meu nome não é Padero;

Sem Titulo 2 !!

2010-06-01T11:57:00.001-03:00

As crianças passavam despercebidas entre as vielas e becos da cidade abandonada. Em pequenos grupos rastejavam como ratos, escondidas nas sombras dos prédios vazios, cutucando latas de lixo a muito não usadas, se aproximando de velhas vendas destruídas. Caminhavam com dificuldade pelas ruas esburacadas e sinuosas, sem receber manutenção por muito tempo.
Os olhos pequenos e redondos rondavam o horizonte, esperançosos, quebrados pela vida e opacos pela morte, eles tentavam se agarrar a um resquício de esperança. Mas tal esperança não durava mais do que segundos. Ligeiramente eram capazes de perceber que o insucesso havia sido decidido para aquele dia, e tentavam prosseguir inutilmente única, e exclusivamente, devido a sua natureza humana.
De pés descalços e canelas finas, eles se revezavam na vigília. Sempre havia um deixado para trás, que deveria olhar por cima de seus ombros, fitando as ruelas vindas das entranhas da cidade, garantindo, assim, a segurança do grupo desnutrido.
No grupo de garotos havia uma única menina. Os cabelos compridos e embaraçados haviam sido enrolados e colocados para dentro do chapéu surrado que ela levava na cabeça, as roupas rasgadas, sujas e largas tornavam-na quase imperceptível. Misturava-se ao grupo com naturalidade, correndo com eles pela sujeira e pela imundice, tão cheia de vontade quanto os demais.
Por metros e metros, que chegavam a formar quilômetros, nenhum som era ouvido, exceto aqueles emitidos pelos próprios. As risadas inconseqüentes, as exclamações ansiosas, as frases mal estruturadas, raramente capazes de formar orações. Se conheciam e cuidavam um do outro, mas não eram apenas eles, sozinhos e abandonados. Havia os órfãos, mas todos tinham onde ficar. Em tempos como aquele, ninguém é deixado para trás, especialmente uma criança. A segurança, a perpetuação são mais importantes que a unidade familiar. E aqueles que perderam tudo e todos se uniram e formaram uma única família, uma única unidade. Alguns ali faziam parte daquilo. Não se envergonhavam, mas tampouco falavam disso. Crianças não falam dessas coisas. Elas se machucam, riem e morrem juntas, mas não conversam sobre essas coisas.
Cuidadosos, eles temiam atravessar a enorme avenida principal que criava uma fenda no meio da cidade abandonada, distante dos prédios e das casas destruídas. Sempre unidos junto a calçada, às vezes nas curtas paralelas, eles caminhavam de ombros curvados, paranóicos e amontoados. Quando um deles ordenou o silêncio do resto do grupo com um gestos, os ouvidos acostumados com berros e silêncio ouviram as risadas mais velhas vindas de não muito distantes. Como se fossem uma única criatura, eles se jogaram para dentro das sombras que uma casa formava com o que poderia ter sido uma padaria algum dia. Encolhiam-se ali, quase não respirando, tentando não ser percebidos.
Foi necessário pouco mais de dez minutos para que eles avistassem a fonte dos ruídos, e o conhecimento apenas os fez temer ainda mais. Unidos, um dos meninos segurou a mão da menina. Ela rezava sem voz, os lábios se movendo e os olhos fechados, segurando a mão dele com uma força avassaladora.
Um pequeno grupo de cerca de dez adolescentes surgiu do outro lado da avenida. Surrados, magros e descuidados, tanto quanto as crianças. Apenas rapazes formavam o grupo que tinha uma postura ameaçadora. As cabeças erguidas enquanto andavam pelas ruas de pedras soltas lhes davam a aparência de delinqüentes, o que trouxe ainda mais terror para a minúscula existência dos pequenos. Dentre os jovens, um destoava. Ele tinha a expressão séria, olhava com olhos estreitos para os lados, constantemente paranóico. Ele parecia não querer estar ali.
Atravessaram sem precisar de muito tempo as distâncias, passaram por onde as crianças estavam sem as notar. Desapareceram no horizonte, passando pelas vendas sucateadas e edifícios falecidos sem se deterem. Ou não tinham medo, ou tinham tanto que preferiam partir o mais rápido possível.
O sol brilhava no centro do céu azul, castigando a pele das crianças amedrontadas, ameaçando roubar-lhe o esconderijo nas sombras da manhã. Mas somente quando tiveram certeza de que os maiores estavam longe demais para vê-los ou ouvi-los é que saíram de seu esconderijo precário. Voltaram sem demora a perambular por entre as construções, apressando-se ao ver que o sol começava a perder altura, sempre no sentido oposto ao dos adolescentes. Pulavam nos parapeitos das janelas escancaradas, colocando as cabeças para dentro e grunhindo insatisfeito com o que viam, ou melhor, com o que não viam. Nada mais havia para ser resgatado, encontrado, comigo. Haviam realizado uma longa e inútil viagem pelas ruínas, não teriam lucro algum, nem mesmo um lucro miserável para levar de volta para seus barracos.
Descontentes e famintos, voltaram as costas par ao fracasso, e tomaram as pedras que os levariam par ao local de onde vieram. Mas desta vez eles não andavam sem se apressavam, corriam desesperados como pequenos foguetes feitos de ossos na direção das bordas da cidade, da periferia resgatada e lacrada, bloqueada contra os terrores da realidade. A periferia estava imunda como jamais havia estado, o cheiro de esgoto e morte subia no ar e manchas de sangue pintavam as casas lacradas. Era possível ouvir o murmúrio de vida humilhada por ali. Ao alcançarem aquele local, quando o sol estava próximo do crepúsculo, o grupo se separou. Espalharam-se entre as casas, despedindo-se com acenos casuais, apressados demais para dar atenção uns para os outros, haveria o dia seguinte para esse tipo de besteira adulta.
Entrando por frestas abertas propositalmente nas casas lacradas, eles invadiram a segurança. A garota foi a que de mais tempo necessitou, chegando a ver o céu ficar arroxeado, balançando os pés inquieta, os dedos agitados, o coração palpitante. Um tábua foi retirada na parte debaixo da porta diante da qual havia se prostrado, e pelo minúsculo buraco ela rastejou. Menos de três segundos depois de que já estava no interior da escuridão, a fresta foi lacrada novamente, com ainda mais força. O som de algo extremamente pesado sendo arrastado inundou o local e arranhou seus tímpanos.
Um par de braços rodearam a menina, livrando-a do chapéu e soltando os cabelos sujos e embaraçados. Os braços esqueléticos eram duros e desconfortáveis, mas a arrastaram para um canto da casa, onde lhe forçou a sentar, agarrada a dona dos braços. Os olhos pesados e exaustos começaram a cerrar-se, e, no silêncio, eles nada ouviram por longos e penosos minutos. Até que elas vieram.
Murros insuportáveis nas portas lacradas, fazendo madeira, pedra e metal rangerem penosamente. Insistentes e furiosos, o som dos murros contra as portas aumentava e soava sem medo e sem intervalos. Nenhuma palavra foi dita, nenhuma respiração mais alta executada. O silêncio reinava entre os habitantes do abrigo, encolhidos e aterrorizados demais para dizerem qualquer coisa que fosse. E enquanto os adultos tremiam na infelicidade, a criança, acostumada com o terror, e cansada demais para insistir, adormecia. Adormecera entre os braços esqueléticos, no meio dos berros de terror e agonia, sem saber se veria seus amigos no dia seguintes, sem saber se existiria no dia seguinte. O terror batia nas paredes, e repercutia no interior do barraco, mas lá ele não era capaz de entrar. A noite se arrastou no frio e no terror, a menina adormecida suspirando e encolhida, amedrontada com seus pesadelos reais.

“Mais difícil que entender porque sua girafa é vermelha e tem uma trompa, é entender porque a porca dele é preta com olhos de gato” - provérbio dos sonhadores. (walking in the air, 2a página - By Me)

comentário do autor:

perdoe-me a demora, e a fraqueza deste segundo conto...A semana passada foi corrida, e esta, pobre. Semana que vem algo melhor virá. Tenho certeza disso.

-meu nome não é Padero;

Sem Titulo!!

2010-05-25T11:21:00.000-03:00

"A noite estava úmida e fria, e avançava sem distinção. As janelas estavam fechadas e lacradas, com tábuas de madeira e de metal. Gritos eram ouvidos do lado de fora da casa. Era uma casa simples, de apenas dois cômodos. Abrigava sem preconceito alguma uma família de quatro integrantes. Os pais estavam de mãos dadas, englobando os dois filhos em um abraço único, apertado e repleto de nervosismo. Os corpos amontoados estavam encostados em um dos cantos do quarto, o mais longe possível da porta de acesso, uma janela logo acima de suas cabeças. Escondiam-se atrás da cama simples de molas estragadas, que costumava receber as quatro pessoas da família todas as noites.
A mãe encontrava-se pálida, os lábios roxos e trêmulosmurmuravam rezas indistintas e corridas, enquanto o desespero crescia na alma da mulher. O pai tinha uma expressão dura, séria, vendo o sofrimento de sua família, lidando com o próprio desespero, sem nenhuma opção prática para resolver o problema, ele se juntou a mãe na reza. A única solução que lhe havia restado. A filha mais velha tinha lágrimas frias de nervoso e medo escorrendo para fora dos olhos cerrados, o rosto oculto pelos longos cabelos que grudavam em seu rosto. O filho mais jovem encontrava-se encolhido, englobado pelos corpos mais desenvolvidos, apenas a cabeça escapando entre os braços e os ombros de seus parentes próximos. Ele olhava para a janela de maneira fixa, como se pudesse descobrir o que acontecia lá fora, porque tantos gritos, porque tanto medo; ninguém lhe havia explicado o que estava acontecendo.
Os gritos que ecoavam do lado de fora de casa, ora distantes, ora próximos, não cessaram nem diminuíram em momento algum da noite. Prosseguiam, no mesmo ritmo. Mas, apesar disso, o desespero dos pais aumentava, e seu abraço se intensificava. Ogarotinho teve que se encolher no emaranhado de braços e pernas, para impedir sua sufocação. Uma cortina de cabelos se formou entre ele e seu objeto de interesse e análise: a janela. Dentro da casa, nada era dito além das rezas dos pais. Quando a madrugada já havia avançado, e os olhos do menino começavam a pesar, a irmã também começou a rezar. Unindo-se aos pais, ela sussurrava as rezas decoradas com fé fervorosa. Como uma canção mórbida, as preces se erguiam no ar, rodopiando e cercando-os, tentando isolá-los do desespero crescente que se metia entre as frestas das janelas e portas, sendo inspirado pela família e contagiando-os.
Os olhos curiosos do garoto tentavam enxergar além dos cabelos da irmã e dos braços dos pais. Esticava o pescoço como o de uma girafa, tentando ir além do bloqueio humano que era feito ao seu redor. Horas fazendo tal tentativa, deixavam-no exausto, mas as rezas e a força com a qual seus pais abraçavam a ele e a sua irmã impediam-no de dormir. Na última das vezes que reuniu forças para esticar sua cabeça e desviar dos cabelos longos e volumosos da irmã, ele conseguiu ver um feixe de luz entrando sorrateiro por uma das minúsculas frestas das janelas rachadas.
Um som invadiu o aposento, e o abraço familiar se intensificou. Ele não conseguiu ver, mas pôde ouvir a porta sendo escancarada sem respeito ou medo, apenas um murro surdo, que resultou na porta se chocando contra a parede e permanecendo aberta.

-o que é? o que foi? o que será?

-meu nome não é Padero;

A Piada do Wafer

2010-05-21T19:23:00.000-03:00

.... Vocês ja ouviu a piada do wafer????? Sim , Não..
Bom irei contar do mesmo jeito

Tinha dois wafer dentro de uma lata.. ( uma lata qualquer).
Ai um wafer diz:
- Nossa como está quenti aqui dentro!
ai o outro wafer fala assustado:
- NOSSA UM WAFER QUE FALA!!!

AUSAUHSUASUASHUHASUAAUHAHUSUHASASUHASUH

Meu comentario sobre a piada

Quando eu pensei nessa piada , eu estava em minha casa pensando nas coisas da vida, foi ai que eu pensei comigo mesmo em voz alta - "Como seria a vida de dois Wafer dentro de uma lata qualquer". Foi então que eu acabei contando essa piada para min mesmo, e depois de ter contado essa piada para min mesmo, eu comesei a dar risada, eu ri durante horas ...AUHSUHAUHSAUHSUH.. Horas se passaram, eu ja estava morrendo de fome de tanto dar risada, foi então que eu dei conta que eu estava sózinho ali, bem ali na sala de minha casa dando risada sózinho de uma piada completamente "engraçada"

Eu não sei dizer o que foi mais engraçado, a piada ou eu contando ela para min mesmo.

Compartilhando a piada com os amigos!

Era um dia qualquer , estava eu , Eduardo e Paulo Véio dendro do carro do Eduardo indo para algum lugar , foi então que eu resolvi compartilha a piado do wafer com eles. Assim que eu terminei de conta-la e fazer meu comentario, pude perceber que eles ali no banco da frendo do Voyage , estavam rindo, rindo de verdade era a mais pura risada de quando você acha algo engraçado, eu até ri junto com eles , mas eu percebi que eles estavam rindo de min , rindo do meu comentario sobre a piada.

Bom e foi assim com todos aqueles que ouviram a piada do Wafer, riram de min. Triste!

O porco e seu fiel escudeiro Kobold

2010-05-21T18:05:00.000-03:00

Era uma noite... Em uma taverna escura, um grupo suspeito discutia alguma coisa sobre um porco Azul e Amarelo, ele sempre dizia: Óinc Óinc Óinc, mas era lenda. Eles foram conferir com um Sábio que era cego com barbas brancas, que lhes contou que o porco era na verdade Um mago louco. O mago vivia em um castelo e temido pelos camponeses da cidade, e então eles descobriram que os gnomos era eles mesmos e assim pegaram suas espadas e escudos e foram para pantano, chegando la depararam-se com o maior Gnomo que existe o gnomo-ogro, então eles disseram: -"oh meu deus..." Então, ele invoca uma cabra atroz que se revolta e derrepente voa para um lugar chamado Terra do Numca.

Voltando então ao porco, estava ele rezando para pedir punição ao seu pior inimigo, o grande Rei Joselito, mas Deus falou: "Que caia o meteoro, que destruirá todos. Não restará ninguém na terra dos gnomos do norte, com exceção da girafa.. O mascote X,Y Boomerangue, que é o Girafa-Anão temido pelos gnomos inventores, criadores do grande porco azul e amarelo,que é o mago mago louco

Então um kobold meio dragão vermelho e meio ogro, encontou o porco, que disse Oinc, que significava "papupererê pão doce". Levaram então, o grupo misterioso do começo da história, levaram o porco até o pântano, mas se depararam com a dançarina de esqueleto. Ele disse então: "Faça tudo PICADINHO!!!". Logo depois, muito depois, a dançarina se transformou em uma porquinha com carisma 18. O porco fez careta, mordeu a língua e espirrou sangue, o kobold ficou enojado e desmaiou em cima da porca, que ficou furiosa e virou um Rei Dragão Lich, ficando muito nervoso querendo mata todos ali . Mas tudo mudou quando os ETs apareceram e abduziram o dragão, levando-o para X-92.. De repente, cai uma chuva de fogo molhando em cima do porco, que ficou encharcado e saiu correndo para a sua casa , para se proteger

Enquanto isso na velha lagoa acabam de aparecer sete anões sub-aquáticos fortemente armados com varinhas de Fireball, gritando algo incompreensível. Foram convocados para matar o porco Azul e Amarelo. Aí o porco explodiu, e muitos pedaços viraram borboletas e foram capturadas, tendo bebês que viraram fadas . Um orc matou a si mesmo com vários fios. O mundo disse que iria acabar mas não acabou, foi apenas blackout, e eles acabaram pagando a conta, que foi, por sinal, muito cara e os deixou pobres. Mas, então, o porco ressuscitou tornando-se Porco elfo, com coração palmeirense.

Então, o mago andarilho... cego, surdo e mudo Manco loco e tosco ..gritou em panico... me tirem daqui!!!!! (o cara do lado pensou alto) ele não era mudo? (outro respondeu) não, era apenas rouco (o ultimo pensou) como surdo escuta?. Então, Zürmjshlörk disse: (esse é o nome do mago) Sou mentiroso compulsivo Sou um Deus Divino Rank 19 (mas isso era um sonho) .Então ele acordou em uma taverna e viu então uma espada ultra-fodonica quando tentou pagala a espada saiu voando. Então ele pediu a seu deus Mallin que lhe desse uma espada +10, de repente cai uma espada em sua cabeça em seguida mais 10. Alguém entra na taverna. abalado pela peste enviado pelo dragão que não sabia voa , mas há salvação... e correram todos para corcova única no monte boreal depois disso tudo os orcs aparacem querendo matar todos conquistar tudo usando garfos verdes e só assim deixarão de ser Feios e rabugentos. uma mulher estranha Com um cajado Invocador de porcos-multicoloridos deseja vingança

Enquanto isso o Porco-elfo mago e seus amigos Ouviram o trovejar da tempestade com o céu limpo estranho isso não?e o porco-elfo disse: olhem!!! uma vaca voando? Não é minha tia disse kobold .eis então que. eles acham 1 portal "Vamos lá, campeões disse o Porco-elfo o mais rápido possível, e dentro do portal o Kobold gritou: CADÊ O PORCO!?...Katabum!! Splash! E o porco-elfo cai ao lado de um caldeirão que estava cheio de poção Mágica.. e líquidos místicos Um poder incalculável i de repente sem nenhuma explicação o caldeirão vira criando três portais Petra, Aqqua e Firea cada um com um lorde demônio que são Artep, Auqqa e Aerif . DE repente disse Aerif, entusiasmado: “Nanuk Amof Edik ” criando um poderoso Mega Tarrasque Assassino Maligno do caos "Hah", riu Auqqa mas o mega-tarrasque bateu sua calda no chão, muito enfurecido que feis com que o porco-elfo , kobold eos gnomos cair para traz sentindo a dor demoníaca

De repente uma luz apareceu COM CERTEZA A LUZ NÃO ERA NEM UM POUCO DIVINA e ela luz diz: palavras que nimguem intendeu ...e se preparou para trazer ós guerreiros do Valhalla para destruir Artep, Auqqa e Aerif mas para isso teria que invocar as fadas (aquelas que nasceu depois que u porco explodiu) mas as fadas estavam em greve o jeito foi... assassinar o Mega Tarrasque que era uma criatura fodonica que foi invocado pelo Aerif, ai o porco-elfo se lembro que ele era um mago..o porco criou umas bolinhas vermelhas e atirou nos Lordes Demoníacos e eles começaram a derreter

O anjo Aloc apareceu e tirou o Porco-elfo, Kobold e os gnomos dali.... e como recompensa por ele ter matado Artep, Auqqa e Aerif o anjo Aloc deu uma ilhama ao porco-elfo ...de repente a ilhama começa a trema, o porco-elfo o e Kobold fugiram de medo deixando os gnomos pra traz, mas a ilhama só teve um derrame. Eles forma para Loivty, a ilhama os seguil , lá eles avistaram os Orcs com garfos verdes i de repente a ilhama se transformou em uma “ILHAMATROX” .os orcs cagaram nas calas e infartaram.. quando viram a ILHAMATROX...

Então o Porco-elfo e Kobold viram ao suldoeste os gnomos coremdo do XY Boomerangue, que é o Girafa-Anão, e esse foi o fim dos gnomos inventores criadores do porco Azul e Amarelo...então o porco-elfo resolve se vingar, o porco-elfo e kobold vão até a velha lagoa pra poder exterminar os sete anões subu-aquático .O dragrão q não sabia voa fugiu pra velha lagoa., na velha lagoa porco-elfo kobold não encontraram nenhum anão .mas os sete anões sub-aquáticos encontraran porco-elfo e kobold......então os anões com suas varinhas de Fireball invocaram uma cobra atroz (aquela du começa da história que sai voando pra terra do nunca)

Enquanto isso na velha lagoa aparecem ós guerreiros do Valhalla e eles são devorados pela cobra atroz, a i cobra explodiu, muitos pedaços viraram ratos que morreram afogados na agua..Então começa a chover chiclete, e os sete anões sub-aquático ficam gradado no chão o porco-elfo transforma os anões em sanduíche de gergilin com calabresa e repolho, Kobold com muita fome come todos os sanduíches mas ele não podia comer repolho., porque o repolho faz da vida de kobold acaba...kobold explodi em sete pedasos . O Porco-elfo chora pela morte de seu amigo Kobold, no enterro de Kobold todos os personagem aparecem até aqueles que não é da história estava la....

No caminha de volta para algum lugar...o porco-elfo encontra uma mulher estranha Com um cajado Invocador de porcos-multicoloridos . Então a mulher estranha resolve invoca uma porquinha pra faze compania ao porco-elfo, mas na hora da invocação passa pura li um bode...i com isso a mulher estranha acaba invocando um um porco meio vaca...então o porco-elfo volto para seu castelo que era temido pelos camponeses ,e o porco sozinho ali viveu tristonho por algum tempo até chegar o natal e o porco-elfo morreu...dizendo as suas ultimas palavras: “A morte acaba com a nossa vida”