Humana Fibra

Guigo Reader (1000+)

noreply@blogger.com (Raul G) — Mon, 24 Oct 2011 09:19:00 +0000

Guigo Reader (1000+)

Gratest Hits 2011 Nikon CoolPix L17

noreply@blogger.com (Raul G) — Mon, 25 Jul 2011 10:42:00 +0000

Gratest Hits 2011 Nikon CoolPix L17, un álbum en Flickr.

¡Alba, adíos! Salgo del bosque hechizado;

noreply@blogger.com (Raul G) — Thu, 02 Sep 2010 17:36:00 +0000

me enfrento a los caminos, cruces torridas.

Breton.

Y en la desventura de los libros que se asoman por la ventana cortados y antologías rellenas donde siempre parecían estar mas redondeadas, abstractamente; confrontadas con occidentes y fragmentos de poesías de otros lados. Como por la tentativa de crear cognados y tornados, y siempre sin querer hablar de grupos semánticos de banquillos y grados, me encuentro arrellanado, inmóvil, estoico antes las imperancias de la clase. Más sin embargo y como por alguna especie de talento que se alborota me entrego.

Por cuestiones personales y un tanto alienantes Humana Fibra, entra en una especie de inactividad escritural. Será, espero, poco tiempo.

¡Saludos!

La lectura de algunas bitácoras que tengo la costumbre de visitar seguirá activa.

Brome y el reloj de arena.

noreply@blogger.com (Raul G) — Tue, 18 May 2010 08:15:00 +0000

Cervantes no quiere mencionar a Esquivias, no sólo porque todo es de allí, sino porque aún le dolían las palabras insultantes de la que más tarde sería su suegra, cuando le dijo que, era un escritorcillo aventurero y fracasado, sin oficio ni beneficio, que sólo venía engatusando a su hija para asegurarse el puchero.
Esquivias.org

Me habría gustado decir que nada venía a mi mente. Que no pensaba en narrar absolutamente nada. Que no había hora establecida para situar ninguna historia y que bajo ningún sol ni ningún frío ni ningún viento caminaba este o aquel personaje. Que no había espejo, ni calle, ni tejado, ni puente, ni bosque, ni ciudad en que este o aquel personaje

.-caminaba o se arrastraba o se reflejaba o caía… pero sin duda caía. Todavía lejos de caer pensó que había diferentes formas de escribir y no se refería al estilo o a los tiempos o a etcéteras; más bien se refería al estado psíquico del que escribe. Tenía esta extraña idea de que aún caminando y sin ningún papel o lápiz a la mano se pueden crear textos, y sin lugar a dudas su mente recordó a muchos autores que habían escrito en sueños o en situaciones no convencionales y mucho menos cómodas.

- ¿Pero qué?

Y es que ya estaba narrando…

-¿Y como empezó?

Mientras este sujeto caminaba, narraba y escribía sintió algo que lo asaltó de pronto: un ritmo que le poseía el corazón y que le hacía sentir el pulso cardiaco en cualquier parte del cuerpo donde posara sus manos. Un temor inmenso se apodero de este o aquel personaje; como si alguien de pronto no estuviera de acuerdo en lo que hacía… como si hubiese un problema con los tiempos; un error o propensión paradójica que indefectiblemente haría que cayera en sabe donde… pero que sin duda caería. Me habría gustado decir que nunca he situado a ningún personaje en el fondo oscuro de algo que

.-parecía ser una especie de pozo a la mitad de un empedrado en el que estrepitosamente; bruscamente; epilépticamente, este o aquel personaje

.-cayo casi como en plena convulsión y siendo la caída extrañamente larga y el cuello también, extrañamente, más angosto en conforme; este personaje, de cuyo nombre nadie se acuerda

.- intentaba sujetarse con las palmas y las uñas en un acto inútil y desesperado por evitar el impacto con lo que, hasta ese mismo instante, desconocía. Habiendo ya colocado al sujeto en esa extraña locación. Aún todavía ignorando la hora o si en el hueco

.- un frío invadía los pies de Brome -que era el nombre con el que le conocían en la estación-, y cuando el mismo frío que le ardía en los pies le volvió en si, Brome aprendería una vez más que la ignorancia efectivamente, mantiene en salud eso de lo que por desventura padecía… que no era otra cosa que la desventura misma, y su síntoma característico: la infelicidad. Me habría gustado decir que el padecimiento de este sujeto que ahora se llamaba Brome era la frustración, cuyo síntoma, irónicamente no era otro que una inagotable fuente de tedio que era el siglo entero y parte del pasado… pero nunca lo dije.

Brome ya había caído y tenía insertados los dedos en el cráneo de un niño cuyo cuerpo estaba ya descompuesto y maltrecho. Pegado a los huesos

.-una escarcha gelatinosa le envolvía el pulgar y como acto reflejo Brome,

.-retraería su brazo bruscamente trayéndose consigo algo más que carne. Un grupo de pequeños huesos que junto con un anzuelo y una espacie de envoltura acartonada volarían unos instantes por sobre Brome y después caerían sobre su vientre. Me habría gustado decir que este escalofriante evento tuvo mucho de nocturno, pero sin lugar a dudas todo esto se desarrollaba bajo un bizarro sol que por ese entonces no era ni rojo ni amarillo, más bien naranja, y ya casi escondido; poniente. Y es justo en esa hora cuando

.-Brome, miraba, no sin cierta abyección, al espantable muchacho que había quedado muerto en el cuello de lo que parecía ser también su trampa y con seguridad –si la suerte no le remuneraba- su cada vez más oscura cripta. Sin embargo lo que a Brome le causaba terror era que el cuello de la trampa parecía avanzar más en su angostura, tanto que causaba en Brome el efecto de una eterna continuidad y después parecía que el cuello se expandía y acrecentaba en dimensión hasta lo que, según creía el, era el fondo de esa estructura terrena que le tenía olvidando que se mantenía por encima de un cuerpo que ya más era un desecho toxico.

Llegado a este punto me hubiese encantado decir que si bien esto es ficción la idea de que sea posible escribir mientras se duerme es una proposición que de encontrarle paralela sería la solución a aporías inimaginables, y que además esta proposición hace que todo el lenguaje y con el lenguaje todas las proposiciones posibles, tiendan indiscutiblemente al infinito y que en el infinito todas ellas sean también posibles.

Brome nunca se esforzó en tratar de escapar. Si lograba salir sería por que su suerte se encargaría de acercarle a alguien al que después pediría ayuda, y es así como Brome en plena escasees de adrenalina,

.-opta por poner en juego todo el mundo metafísico del que había leído tanto en sus ratos de ocio en la estación. Y es en aquella trampa donde la realidad de este sujeto se vuelve tan quijotesca que ya el cadáver parece no

.-importarme o parecerme otra cosa que no sea un cadáver de infante y sí una extraña entidad que obstaculiza el tiempo o aun más lejos en el ejercicio Quijano, un grumo de arena húmeda y fría. Por que sin duda la realidad torcida es agradable al lector, o por lo menos al lector que busca de realidades torcidas que terminen en lo que para Borges sería buen puerto para sus cuentos: el asombro.

El frío que ya sospechaba el mismo Brome sería su terminación y su cabal fin, anestesiaba su cuerpo y envolvía a la vez a Brome en lo que parecía ser un tipo de aislamiento, como si de pronto alguien le hubiese cubierto con papel periódico. Dentro de la pelota acartonada Brome encontraría el dibujo de un reloj de arena, y bajo el trazo un mensaje que decía:

Nunca caí en este reloj voraz. A mi corta edad ya me veo acariciando a una supuesta muerte que no debí ni pude conocer, y el frío es tanto que mi mano nunca pudo hacer dibujo alguno.

Después Brome acertó en decir que pronto el también moriría. Y no pudo hacer otra cosa que maldecir a viva voz que su historia se haya escrito con tan poca preocupación por la metafísica y con tan pobre participación de la suerte, a mucha prisa y en tan malos tiempos.

Del anzuelo es probable que ya nunca se hable.

Impropalarios e improperios [Notas de libreta, 1.45.0]

noreply@blogger.com (Raul G) — Sat, 03 Apr 2010 23:44:00 +0000

Si el Quijote es vencido por molinos de viento y los personajes de Kafka por gigantes, es porque en la realidad del hidalgo no hay otros gigantes que los alucinados en molinos de viento, mientras que en la realidad kafkiana imperan los gigantes y los molinos son espejismos de la razón, ilusiones del sentido común. El mundo en que Jehová socorrió a David es del orden de lo maravilloso (menos por la actuación de un gigante que por la de un dios). Por su parte, los mundos del Quijote y del héroe kafkiano son realistas; sólo que una realidad está trabajada por el delirio y la otra por el absurdo. El dibujo del contraste entre los seres y su realidad invierte sus trazos de Cervantes a Kafka. La insensatez del hidalgo irrita o divierte a su mundo; la insensatez del mundo kafkiano desconcierta a sus personajes. El Quijote es el habitante delirante de un mundo normal, juicioso. Los de Kafka son personajes sensatos en un mundo absurdo. Forasteros o marginales, no son la medida de su realidad: ésta es inconmensurable para ellos, siempre los excede. La insensatez de un personaje es reversible; la de un mundo, no. En Cervantes, Mahoma va a la montaña: en la agonía, Alonso Quijano retorna a su razonable mundo. En Kafka, la montaña es irremediablemente perezosa.

Anexo zambullista

Hace tiempo compre una libreta para anotar lo que se me ocurriera mientras no tenía pensado que se me ocurriera nada. La primer palabra que anote en ella fue "Impropalario", a forma de titulo, con pluma de tinta negra, y a manera de cursiva roñosa. El primer pensamiento versaba así: Todo texto debiera ser letra. No recuerdo con exactitud el significado del mismo pero estoy seguro que cualquier expresion textual debiera tener un significado, sea metafísico, sea ontologico, etc.

"Todo texto debiera ser letra y en ella acabar"

Los locos:
Tristes cuerdos esforzándose por parecer siempre un poco menos locos a manera de pagar alquileres.

Muchos son muertos ya, dejados atrás... y al fondo soportando estuco y concreto, sus huesos y calaveras.

De Kafka:
De Kafka percibo dos verdades: una bien contada y otra mal... tan mal contada que parece mentira.

Existe una característica un tanto difícil de percibir que delimita el uso de: Verdad - Mentira. Muchos creerán que envuelve la certidumbre o incertidumbre de su contenido, sin embargo, nada hay que ver; nada del contenido distingue o califica a una verdad de una mentira. Esta característica imperceptible radica en que la verdad debiera o no decirse; debiera o no contarse y la mentira debiera mejor no echarse. Las mentiras son perros descansando.

No he tenido más viajes que años en esta vida vislumbrando una irremediable, segunda vida en mortal prontitud, en donde seguramente estaré incomodo con mi juventud.

He llegado a pensar que mi repudio a la escuela se debe a mi incapacidad de escribir lo escrito y a mi malquista capacidad de aprender lo que ignoran los que enseñan; de refutar lo que aprenden los que ignoran; de enseñar lo que ignoran los que aprenden y a mi asquerosa mala letra la cual ha llegado a tan mal punto de devenir ilegible; doctoril.

Por seguro existen cosas aun más caras que la libertad, pero no más inalcanzables.

Paradigme

noreply@blogger.com (Raul G) — Sat, 16 Jan 2010 00:19:00 +0000

Demencia de insecto.

noreply@blogger.com (Raul G) — Wed, 13 Jan 2010 23:02:00 +0000

Renuncia y contemplación:
[...] A quien como yo, así, viviendo no sabe tener vida, ¿qué le queda sino, como a mis pocos pares, la renuncia por modo y la contemplación por destino? No sabiendo lo que es la vida religiosa, ni pudiendo saberlo, porque no se tiene fe con la razón; no pudiendo tener fe en la abstracción del hombre, ni sabiendo siquiera qué hacer de ella ante nosotros, nos quedaba, como motivo de tener alma, la contemplación estética de la vida. Y, así, ajenos a la solemnidad de todos los mundos, indiferentes a lo divino y despreciadores de lo humano, nos entregamos fútilmente a la sensación sin propósito, cultivada con un epicureísmo sutilizado.
Fernando Pessoa.

Con futuras pendientes publicaciones a causa, seguramente, del paradigma freudiano del onirismo que abduce al paciente a el soliloquio analítico de cierta vivencia en la que experimentó con extrañeza y azoro algo que devino, después de atar cabos, en personal experiencia ontologica y que devino después o pudiera ser al mismo tiempo (por si fuera poco) en un agradecimiento que no solo agradece, si no que también extraña. Anexa por ahora este enlace: http://humanafibra.blogspot.com/2009/10/lesprit-de-lescalier.html, el citado paciente que es también el que esto escribe.

Lo antes descrito alude a la vivencia que describe con señas analíticas y pobres de coloquio el afectado, que en un sueño advirtió con un tanto de terror al vértigo o por lo menos a la reminiscencia del vértigo, que estuvo alguna vez más lejos del suelo; flotando, más cerca de la magia que es el sueño, más lejos de lo natural que es el estar despierto.

Como esbozo conservo este fragmento:

Con cierta aflicción y ostentosa nostalgia el paciente rememora el último episodio en que se sintió fuera de si, o, como algún extraño ente que respira y bombea sangre con otras entrañas que no son ni el pulmón ni el corazón. Respirar con el hígado; amar y latir con el vaso. Confiesa haber experimentado la pérdida total de sus censores y de sus motores: ni el cuerpo, ni el razonamiento, ni el pensamiento, le correspondían. Era en un momento una nada. A otro momento un alienígena. Culpa del desasosiego a un beso (desencadenante de esa locura pasajera, semilla gnóstica). Cree fielmente que hay en algunos besos algo que induce una anomalía bioquímica que pudiese ser un factor propio de alguna patología psíquica pasajera, efímera. Encontrar o clasificar estos besos es una tarea titánica, una metáfora psicológica, un perder tiempo en el absurdo, una estupidez como propuesta. Sin embargo su existencia pareciera ser innegable. Las dos afirmaciones podrían convergir en una entretenida paradoja.

El alguna vez loco, propala que la identificación de este curioso descubrimiento surge de:

Y, ciertamente, todo esto a causa de encontrar una huella que no es más que un nombre: la ignición primigenia de aquel evento gnóstico-psicológico que mucho más que los astros o el tarot; con notable influencia, impregnó la vida del paciente (que no es más que un nombre) del sulfato que se desprende del asombro y que tan necesario se vuelve para lo artístico y vital del que esto escribe y que es también el paciente.

CC-Humaneidad

noreply@blogger.com (Raul G) — Tue, 22 Dec 2009 08:20:00 +0000

Paradigme

noreply@blogger.com (Raul G) — Sun, 20 Dec 2009 05:15:00 +0000

Instituciones. Libertad. 10.11, 37

noreply@blogger.com (Raul G) — Sun, 13 Dec 2009 10:24:00 +0000

... Las fantasías acerca de nuestra libertad ontológica se diluyen en la nada ante estos imperativos que no hacen otra cosa que nombrar nuestra subordinación natural al cuerpo que nos tiene, así como a las respuestas invisibles de ese cuerpo a los desorbitados propósitos de nuestra ilusoria libertad, de nuestro Deseo, acelerado ahora ante las múltiples expectativas actuales de placer.

... Y por ello las neurosis no son una patología de la libertad sino la imposibilidad de sus vivencia; es la caída de una ilusión, la imposibilidad de alcanzar la otra orilla del Leteo.

Estudios sobre Kafka.

Pienso que la prisión y el entramado legal, tanto como el estado, el reglamento y los límites sociales no son otra cosa más que la estratagema para el establecimiento de una idea falsa de libertad: mediante el castigo y la indulgencia. De hecho concibo su “libertad”- la que me dicen que ahora conservo y disfruto- como una idea pre-fabricada, como un invento; una filosofía hueca que si en algo acertó fue en no presentirse falaz. El tiempo es el mayor innovador y una estructura idiomática que no permite volverla al revés: desespera al hombre y lo mueve a encontrar las patas frágiles de sus sistemas.

Primero es la advertencia de que algo se desploma (el presentimiento es un derrocante), y después las revoluciones. Borges decía:”Creo que con el tiempo no mereceremos tener gobiernos.” Una observación interesante es que Borges, no escribe ni da a entender: con el transcurrir o con el paso del tiempo mereceremos un gobierno absuelto de gobiernos. Solo menciona a ese comburente: el tiempo. Tampoco da señas o habla de un futuro incierto. Sabemos la precisión del argentino para conjeturar sus frases. “Bajo un gobierno que encarcele a alguien injustamente, el sitio adecuado para una persona justa es también la cárcel” Mencionaba Thoreau.

La “libertad”, al igual que otras tantas ideas que muchos tienen a bien entendidas no son otra cosa más que mentiras enfatizadas y añejas, ideas ilusorias, actos mágicos de la lógica, sofismas, paradojas. Para remitirme al lugar en donde se conciben bastaría mencionar un argumento bibliográfico consultable (todo esto bajo la posible falacia de la autoridad que nombra argumentum ad verecundiam): Genealogía de la moral de Nietzsche.

Lo interesante es el método. Cómo funciona esa paradoja. Cuando los españoles irrumpieron nuestra cultura, a según sus informes mediocres que enviaban a España, además de asombrarse por casi todo como turistas analfabetas, les asombro hasta la espina el hecho de que tuviésemos escuelas pero no prisiones. No se entendía siquiera el concepto y se preguntaban que utilidad verdadera proporcionaría un conglomerado de celdas.

¿Qué es la libertad entonces? Lo que no es por seguro es ese juego post hoc ergo propter hoc logico que tenemos incrustado en la cabeza y que nos limita a limitarnos, y que solo contempla aquellos excesos que nos limitan más y más. La libertad no debiera tener efervescentes, multiplicadores, refuerzos de libertad a través de su privación. Si mi libertad es depositada en manos que no son las mías por qué habría de creerla mía. ¿Si el castigo por el uso criminal de mi libertad no le pertenece al ofendido qué caso tiene para él su libertad? La existencia sola de una celda en un edificio sostiene el argumento del asesino social, y su liberación depende de una indulgente rehabilitación. ¿Qué más da arrebatar una vida si la libertad no radicaba en ella? Por cada celda… tres o cuatro asesinatos son deliberadamente aceptados como acontecimientos de estadística.

La pena y el miedo que se siente por lo que se escribe es irremediable. Reside en la seguridad que se tiene de no haberlo leído ya todo. Es el miedo después de la felicidad de los moradores de aquella biblioteca ad infinitum. El error aterra.

Circunloquio perifrástico de una declaración anunciada.

noreply@blogger.com (Raul G) — Sat, 12 Dec 2009 10:52:00 +0000

¿Quiere usted que yo le diga dónde están los que más creen en sí mismos? Pues voy a decírselo: yo sé de hombres que confían en sus propias fuerzas mucho más que Napoleón o César; yo sé dónde lucen las estrellas fijas de la seguridad y del éxito, y si usted quiere puedo conducirle al trono de los superhombres. Los que creen de verdad en sí mismos están en los asilos de lunáticos.

G.K Chesterton

Leído en: La insignia

Que bonita forma de portar música

YO TAMBIEN SE ADELANTAR EL PRESENTE

¡Ah! Galatea, la estulticia me anima ir hacía a ti. Estoy tan hambriento que ya no concibo un mundo, ni una manzana, ni un gusano.

¡Y que me soporte la mano intempestiva de algún dios! ¡Que me vuelva filósofo tu rechazo! Que me encuentre postrado a la voluntad de morir y que niegue el error de la eutanasia si de cualquier forma rechazaras mi rechazo y si de cualquier forma; después de dejarme hablar, tu boca suscitará un incontenible NO cargado de vergüenza. Aunque la muerte no es premio ni anulación sino la sorna de lo venidero; la aniquilación de la espera del desesperado, lo fragante, lo sulfúreo… Y uno no siempre merece eso. Pero contémplame muerto de esperanza. Solo, y enteramente así procurarías no perderme. Que sea yo un ausente. Que sea yo un odioso ausente. Un ente fantasmal que acude cuando no eres. ¡Qué otra cosa mayormente destructiva sería estar cuando eres! ¿Qué salud ostentaría? La salud del que escribe siempre es mejor lucirla cuando tiene mala finta. Cuando peor se esta habría que fumarse un cigarro y salir al parque. A mostrar la cara verde o púrpura. A espantar a los niños o a morirse en las bancas. Pura imaginería del escribiente, diría Nitzsche; dijo, en su “Más allá del bien y del mal”. Desde hace buen tiempo eso es lo que escribo: poesía enmarañada con intelecto, filosofía rosa, textos con dedicatoria, letras con efecto Forer, cartas de Pigmalión. Va acercándose con humano ritmo lo definitivo. Un filosofo es un mal interprete de manuales. Un poeta un egoísta; violento acaparador de lo efímero y lo orgánico. Un músico es lo mismo que un narrador y el narrador es un afianzado al arte. Arte: ese misterio de la farándula con sus connotaciones modernas. Un error por categorización… jirafa presuntuosa, eso es el arte.

La amistad separa con milimétrica línea al amor y al olvido y a todo lo demás. Es una convergencia de líneas y un plano interesante. Imaginen una ficción sin ella.

Lo que se escribe antes de la gran depresión.

noreply@blogger.com (Raul G) — Thu, 05 Nov 2009 00:41:00 +0000

Cuanto más grande es la vida cuanto más pequeña es nuestra muerte. ¿Porqué me embrujan tus ojos? ¿Por que reducen la muerte que asemeja una puerta abierta achicándose y alejándose y haciéndose irremediablemente más inalcanzable, más ilusoria? ¿Por qué tu risa me produce nervios y tembladero de manos?
En veces soy como un reguilete, un aspavientos, un molino hidalguense a escala pero ya no un villano estoico, más bien un moderador andante de felicidad, un regulador de momentos saludables que recibiendo a rafagas vendavales de buenos tiempos los regula a cuidado de no desmoronarse a pedazos.
¿Por qué me embrujas y reiteras, al mismo tiempo, tu mal-afecto hacia mi persona y me cantas canciones y me encantas canciones con tus muchas ganas de y tus pocas ganas de? Lo asidero son solo unas notas volátiles y una letra aventajada de mi no presencia, eso que conlleva a mis gracias infinitas y a mi risa más modesta y menos hostil.
Mi única adversidad es la escritura; en otras palabras mi avasallamiento en mi mismo y en un mueble de oficina condenado al más receloso ostracismo. Otra cosa sería mi repetición cansable del Hamlet de Olivier en el DVD y mi enajenamiento al recelo por mi desviación Borgiana de auto-compadecerme a mi mismo.
Debo decir que escribo mejor de lo que me expreso. Verdad asimilada por mi persona y por la dueña de un blog que erotiza el ambiente y desmantela la afirmación escritural de que la poesía erotiza el lenguaje. Su poesía son veredas de espaldas y jardines de cabelleras colgantes y puentes aromáticos.
Algo que ha de cruzar la puerta no siempre debe de estar del otro lado. Con esta idea concibo más de una entrada. Lo increíble es que uno no tiene infinitud para cruzar la infinitud de puertas sin dejar de encontrarse en lugar ninguno.
Sostengo que la tristeza es ajena.No es nuestra. Es transferible; pero nunca intercambiable. No se puede ex-propiar y de ninguna manera se logra hacerla nuestra. Es algo alienígena y alienante.
La melancolía es de la misma natura. El odio es nuestro, propio, transferible y en suma natural, un liquido sublimable que deviene en pasión, amor, furor, templanza, armonía, venganza, atemperanza, candidez, exasperación, euforia. Es un liquido vital. Terrestre.
También sostengo que el mejor utensilio para valuar el tiempo es el hambre, la cual se tiene conforme pasa el tiempo y cambia en grado y en numero también, conforme transcurre el tiempo, y no hay nadie sin hambre. Nos dariamos cuenta de la diferencia horaria entre África y supongamos, America del norte.
Hamlet, Hamlet, Hammlet. To be or not to be. La pasión por los aforismos no es otra cosa que buscar el distanciamiento de uno mismo y aquello que lo provoca. Un aforismo es buscar culpables.
Jazmin.

Magnifier

noreply@blogger.com (Raul G) — Tue, 20 Oct 2009 06:55:00 +0000

El brazalete

Veloz y límpido, el Jumna corría por el valle precipitándose entre sus orillas escarpadas.
En torno se agrupaban las boscosas colinas surcadas por las torrenteras.
Govinda, el gran predicador, estaba sentado sobre una roca y leía las escrituras, cuando
Raghunath, su discípulo, orgulloso de sus riquezas, se inclinó ante él diciendo: "Te traigo mi humilde presente, indigno de ser aceptado."
Y depositó a los pies del santo un par de brazaletes de oro ornados con piedras de mucho
precio.
El maestro tomó uno, lo hizo voltear en torno a su dedo y los diamantes despidieron su
resplandor insigne.
De pronto el brazalete, deslizándose de su mano rodó por la pendiente orilla y fue a caer
al río.
"¡Ay!", exclamó Raghunath, y se lanzó a la corriente.
El maestro continuó su lectura, y el agua, escondiendo el tesoro arrebatado, siguió su curso.
Caía la tarde cuando Raghunath regresó cansado y aterido.
Casi sin aliento dijo al santo: -"Podría encontrarlo con que me dijeras tan sólo el sitio en
donde cayó."
Entonces el maestro alzando el otro brazalete, lo arrojó al río diciendo: "Está allí".

Rabindranath Tagore

A extraña catadura nunca nadie me ha amado con totalidad interanĕa más que solo en un sueño: era una mujer muy guapa, alta y estaba muerta... muerta, tal vez, por que nadie totalmente sano pondría sus ojos en mi.

L'esprit de l'escalier.

noreply@blogger.com (Raul G) — Sat, 17 Oct 2009 05:58:00 +0000

En este ensayo, Borges señala una característica sobrecogedora de algunas narrativas: el plano de la realidad y el de la ficción se confunden, así como lo objetivo y lo subjetivo, el mundo del lector y el mundo del libro. Ejemplos: Los protagonistas del Quijote son, asimismo, lectores del Quijote; el barbero revisa la biblioteca del Quijote y encuentra La Galatea de Cervantes; Hamlet es espectador de Hamlet. Se trata del mapa dentro del mapa o la literatura dentro de la literatura, donde se genera un espacio laberíntico, irradiante, espejeante.

“Si los caracteres de una ficción pueden ser lectores o espectadores, nosotros, sus lectores y espectadores, podemos ser ficticios.”, concluye Borges. (Borges.1996:47-II).

Fuente: Ojo Travieso: Apuntes sobre algunos ensayos de Borges.

Sin tantas ganas de creer que esta carta pueda llegar a su destino -que no sería otro que un par de ojos que tienden a extraviar cualquier cosa que tenga por destino a ellos mismos. Como le paso a mi mirada que hacía stop en tus pupilas e inmediatamente languidecía e inmediatamente se extraviaba en algún punto grisáceo del gris pavimento- debo decir que el día de hoy; volviéndote a recordar; casi siempre y con las mismas ganas de ayer, sentí el estupido arrebato de escribirla, y elucubrar en mi estupido razonamiento la viva y fiel imagen de tu persona leyéndola lenta y nostálgicamente, como quien lee las hojas enmohecidas de un viejo diario… y justo, creo, así es como escribo esto: humedeciendo el índice para pasar hoja por hoja y entre recuerdos.
L'esprit de l'escalier.

Querida y no olvidada, exiliada o alejada A, de los espejismos quebradismos. Debo decir que días han pasado en que realmente no te me apareces por los rincones del pensamiento, sin embargo, días han pasado también en que los días en que no te pienso se las arreglan para ponerse al corriente anexándose en esos días ocupados que me ponen como bipolar: hoy es uno de esos días y se me hace insoportable, soporífera esta tarde en que, sin poder dormir o soportar, te escribo (como catarsis) este largo posdata que como muchos de mis textos, no hace otra cosa más que constatar distintos puntos a los cuales los abnegados no les han querido encontrar pies. Últimamente he estado leyendo mucho a Wilde, y digo esto por que sin lugar a dudas tú te encuentras en varios de sus escritos de muchas maneras representada por la interminable critica de Oscar hacía el amor… su amor, claro esta, más terrestre, extraño y al mismo tiempo mal-visto amor. Adjetivaciones recurrentes en sus sustantivas obras. Y tú estas ahí pero no por ti misma, sino por la psique de mi persona que aunque no comprenda ciertos maniqueísmos sociales; que no pueda expresar ciertas proposiciones altruistas o en menor grado, amables, tiende siempre a idealizar un amor espontáneo muy diferente al de Platon y casi parecido en algunas maneras con el big-bang.
Ahora me encuentro muy bien, estoy por algún lado feliz, por algún otro, contento. Mis preocupaciones son pocas y no tan preocupantes, recordarás que estudiaba el bachiller: te digo que llegue hasta octavo grado de ingeniería pero al final termine por abandonarla… no es que no fuera lo que buscaba, era más bien, lo que no quería encontrar.
De salud me encuentro igual, bien. No es la salud que desearía, ni mucho menos la mejor, pero es la que necesito. Algo que he aprendido con el tiempo, entre otras muchas cosas, es que uno nunca esta al tope con lo que necesita, sea por eso este recorte presupuestal en el estilado de la narración c-artista.
He dejado varias cosas; algunos vicios y empachos y mantengo solo lo que no ha querido deshacerse de mí. Dentro de esas necedades: -cosas intangibles y solo representables en las tablas del sueño o del recuerdo- estas sentada frente a un escritorio, y de manera casi divinamente ornamentada, el sol que solía de manera molesta entrar por las ventanas a esa hora y por esas fechas, decidió brillar como en otoño lo hace, creo, que solo, para que te recordara rodeada de ese halo divino; ornamental.
Lo nuevo son algunos miedos, casi todos intelectuales y también algunas fobias. He desarrollado un terrible repudio a la luz y una desazón a las cajuelas, elevadores y altares. Me dicen que es claustrofobia, pero los altares sin lugar a dudas marcan un síntoma claramente diferencial. De nuevo también tengo a los amigos, un gato, y algunas mujeres que he conocido, tal vez, por medianía de dioses o diablos o extraterrestres, que han visto algo en mí menos mi catadura medianía.
Si hay que decirlo todo, en el próximo mes de agosto estaría entrando a la universidad: movimiento de ajedrez que provocará seguramente cambios en lo que otros especulan que es mi vida. Tendré que mudarme: en el puerto no existe, ni tiene razón para existir lo que iré a estudiar a Puebla. Antes de que me de agosto tengo que estar ya recogiendo mis libros de estudio. Escogí Lingüística y literatura latinoamericana. Notarás que me hace falta el cursar algunas de las materias que cursaré de manera, espero yo, despierto y con ganas. He soñado que un catedrático me preguntaba qué a qué había entrado yo a la carrera y le contestaba que solo estaba de busca, que necesitaba un lugar cómodo para leer y al mismo tiempo uno incomodo para escribir.
Me sospecho ya una división: un antes y un después… espero sea mi mitad buena y que lo demás solo sean mis diarreas y borracheras de cementerio.
Hace poco un amigo te nombro con cierto asombro, lo cual me causo cierto asombro; era como una prueba de que has estado en presente, desde hace ya un buen tiempo en una que otra platica.
Por ahora esto es mi corriente y parte de él es ignorar completamente el tuyo lo cual me pone bipolar y un tanto molesto, estado digno de un análisis o de una comparación mitológica.
Me comprometo a escribirte otra carta. Una mejor escrita; mejor redactada y ya no desde mi residencia actual, cosa que ayuda mucho a la tarea escritural de esta tecnica poco inventativa y mucho de locacional… esperando verdaderamente estar en el ponto mismo donde te extrañe cantidad.
Exiliada A, por ultimo me dejo algo que no supe como incluir a la mitad del texto y que pensaba colocarlo como posdata. Siendo esto ya una larga y moribunda posdata, lo dejo como clausura –sin sus sugerentes litúrgicos-.
Algo que hasta la fecha ignoras, es por supuesto, eso que solo yo sé y que nos remite a los dos. Y así es. No tienes forma de enterarte. -Lo que transforma a todos, incluso al erudito, en tremendos ignorantes de aquello que no esta en nuestro poder llegar a conocer.- Sin embargo, debo decir que un acto de valentía trae, consecuentemente, un acto de estupida cobardía, pero nunca el arrepentimiento es consecuente de nada. Y solo tú puedes… L'esprit de l'escalier.

Somniāre

noreply@blogger.com (Raul G) — Sat, 10 Oct 2009 07:00:00 +0000

Toda aparición de la conciencia reflexiva en el sueño corresponde a un despertar momentáneo, aunque a menudo el peso de la conciencia que soñé sea tal que destruye inmediatamente la conciencia reflexiva, como en las pesadillas donde el durmiente piensa desesperadamente " sueño ", sin llegar a despertarse, porque su conciencia reflexiva desaparece inmediatamente cuando su sueño lo posee ".

Sartre (La imaginación, 207).

"el sueño es el fenómeno que solo observamos durante su ausencia"

(Valéry, Tal cual II, 258).

"sin excepción, el soñador cree a la objetividad de sus sueños por el simple hecho que no tiene ninguna razón de no creer lo en ausencia de toda posibilidad de comparación con la vida velada de la que ignora la existencia en su sueño"

(Delage, el sueño, p..668).

"El sueño no se ocupa nunca de sencillezes, no dejamos perturbar el sueño por tan poco. Los sueños inocentes aparentemente están llenos de "malicia" cuando se los interpreta. Tienen, si se puede decir, cantidad de ideas insinuadas."

(S. Freud, la Ciencia de los sueños, 168 sq.)

"Debemos considerar que el sueño es realmente premonitorio y que fuerzas ocultas presiden a la eclosión de sentimientos o sensaciones que perturban al soñador en inminencia de enfermedad? No lo pensamos, y se puede proporcionar de estos supuestos sueños premonitorios una explicación más simple y más satisfactoria. En el sueño, algunos de nuestros sentidos toman una agudeza mayor que en estado de vigilia, de manera que una irritación mórbida inhibida durante el día, puede ser en el sueño, mucho más vivamente experimentada"

(en J. Lhermitte, los Sueños, 41)".

El sueño

Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

Jorge Luis Borges.

Somniāre

Era como un almacén de sueños, ella, la de la fantasiosa realidad. Probablemente la probabilidad de que ocurriesen era, problemáticamente, posible: una verdadera y fatal representación onírica reprobable, un listado de números rojos que tendrían lugar, en veces fechas, detalles. Intersticios en la tela del sueño que funcionaban como meros adelantos de la realidad, una realidad que ya perdía uno de sus más notables encantos: la cualidad de ser impredecible.
Así es como soñaba, ella, la que renunciaba al azar; que guardaría en compartimentos mnemónicos fibras enteras; fragmentos de ensoñaciones de adivinanza… Como acostumbraba hacer con cantidad de cosas que le remitían a ella misma.
No parecida a nada era ella, más bien unida por semejanzas a ciertas cosas que pasaban muy temprano, casi amaneciendo, en la ciudad. Parecida, tal vez, a un vendedor de diarios bajo un precario y precipitado techado; protegiéndose de la lluvia; casi siempre bajo la lluvia y siempre muy temprano. Igualmente parecida a un tarot que se cree premonitorio o a un matemático jugando a la lotería… todas estas cosas que pasaban, sin saberlo, demasiado temprano. Habría que decir que por pura fechoría acostumbraba dormir tarde pero comenzaba a soñar, irónicamente, siempre unas horas antes de dormir –por pura fechoría y nada más-.
Se sabía mística o clarividente, ella, la que ignoraba lo escrito de los sueños: las reglas; los ensayos, las super-realidades, pero que, sin embargo, les difería una importancia que iba más allá de un tratado freudiano o un seminario lacaniano o un cuento borgiano. Era fácil llegar a suponerlo, tan solo bastaban un par de horas y la anti-seriedad necesaria del que presta oídos dispuestos a escuchar acerca de signos y precogniciones; de amuletos y maldiciones; de positivistas muertas –las que aun ofrecían los buenos días-, de desiertos, de accidentes, de mares cercados, de pueblos tributo, de infancias reflejadas en retrovisores: donde siempre parecían más cercanas.
Así es como ejercía de mística, ella, la imposibilitada a entender cuestiones fundamentales del sueño para un grupo de eternos despiertos.
Para ella que acostumbraba soñar a menudo (costumbre olvidada por muchos desde la invención de costumbres que ya no permiten viajar con velas) el sueño era una vida desordenada, una propuesta de Espinoza para un libro, una opera reproduciéndose aleatoriamente, un camino esforzándose por hacerse recorrer la mayor de sus distancias por el paseante; una cadena, un resplandor en el agreste cielo que pone de manifiesto el inminente estruendo. De esa naturaleza es que estaban diseñados para soñarse, había normas y nimiedades; una letra pequeñita y una firma que no cumplía su acometido, al menos para ella -la de los sueños eléctricos-, de autentificar al que remite… siquiera la de proponer anónimos, sinónimos o antónimos…
Al menos, para ella, la causalidad era el misterio total que padecía una vez despierta y que mitigaba todas las veces una vez dormida. Y ella, inalterablemente; contradiciendo lo conjugado antes, esta en presente, aun, todavía, inalterable. Es un almacén de sueños problemáticamente probables y una, al mismo tiempo, prueba irrefutable del error de la noticia.

Un sueño que dejaba de ser sueño para devenir clarividente,

un clarividente que dejaba de ser almacén para devenir garaje

o sótano o cuarto oscuro o trasfondo.

Unas líneas que empezaron siendo líneas para terminar idea.

Una idea que se torno cuento o poema o delirio o anzuelos.

Un sueño contado que funcionaba a varios niveles:

mistificaba el dormir,

propiciaba la ignición del sueño,

erradicaba ojeras, desvanecía la cafeína en sangre,

acomodaba almohadas, suplantaba imposibles,

extendía el tiempo, aminoraba rebaños,

apuraba las horas, soñaba mañanas, pasado mañanas.

Una transición del lenguaje al poema…

Una taza vacía y unas seis de la mañana.

Una pagina que debiera ser redactada:

“Los secretos del aroma cítrico de las hojas de limón.”

Una lluvia que no molestaba y molestaba de otra forma.

El afán por adivinar los sueños que adivinan;

y las facciones

e intenciones.

Adivinar la música y el color anterior, ulterior de las paredes;

y las vitrinas

e invocaciones.

Un lento y crecido crepúsculo en la taza de café…

Cuando, vecino de las notas, se escuchaba un Ensordecedor,

atisbar sin mas ni mas; ni menos, en la

pata derecha de un banquito repintado,

el cuchicheo de bandidos que de

famélico, ensordecía las maderas y los oídos,

de un incierto golpe de suerte.

Anticipé, en un cigarro humedecido

que no me interesaba ya más

disfrazar, con cítricos, el olor a tabaco quemado

que avíaseme impregnado:

como un mal sueño a un bordado,

en los dedos, en las yemas.

Y dejarlo por tiempo, casi totalmente: indefinido.

Y es que al parecer la mitad del día no solo se nos va en dormir.

Justificado o no, el material escritural fue el producto

de una charla-taneria madrugural al pie de un par de

tazas de café que oscilaban siempre entre terminarse

o volverse a llenar de manera casi fantasmal... hasta

que ineluctablemente el café escaseo de manera grave

terminando por terminarse.

Sacrum facere o cómo dejar de ser lo que se es.

noreply@blogger.com (Raul G) — Sat, 08 Aug 2009 21:49:00 +0000

El “otro flâneur” habita un espacio-tiempo que existe gracias a su creación, que surge de las observaciones metafísicas que ha hecho del entorno. Se ubica en las orillas en un acto totalmente voluntario, dicho espacio le pertenece ya que en él la memoria entra en contacto con la infinitud que añora. Este espacio es el que utiliza para enunciar su discurso.

Las Calles de Buenos Aires
ya son mi entraña.
No las ávidas calles,
Incomodas de turba y ajetreo,
sino las calles desganadas del barrio,
casi invisibles de habituales,
enternecidas de penumbra y ocaso
y aquellas más afuer
ajenas de árboles piadosos
donde austeras casitas apenas se aventuran,
abrumadas por inmortales distancias,
a perderse en la honda visión de cielo y llanura.

Borges

Aullaba en torno mío la calle. Alta, delgada,
de riguroso luto y dolor soberano,
una mujer pasó; con mano fastuosa
levantando el festón y el dobladillo al vuelo;
ágil y noble, con su estatura de estatua.
Yo bebía crispado como un loco en sus ojos,
Cielo lívido donde el huracán germina,
La dulzura que hechiza y el placer que da muerte.
¡Un relámpago!...¡Luego la noche!- Fugitiva
beldad cuya mirada renacer me hizo al punto,
¿sólo en la eternidad podré verte de nuevo?
¡En otro sitio, lejos, muy tarde, acaso nunca!
Pués no sé a dónde huyes, ni sabes dónde voy,
¡Tú, a quien yo hubiese amado! ¡Si, tú, que lo supiste!

Baudelaire

Sacrum facere

En la busca del yo ideal, tras sacrificar ciertos hábitos del "yo" que se aborrece, aborrecedores al espejo; sacrificables según lo nuestro entendido, se siente un gran vacío acompañado por el sentir perdido algo; un inmenso abismo, todo y cuanto creímos haberle encontrado estructura y patas queda pendiente y falso... como el humo que se precipita al cielo. Parecido es ese vacío al que se instala en el pecho de eruditos; el adjudicado a Pascal; el de después de los excitantes de Baudelaire, ese monstruo: truhán, que se presentaba como Hastío ante el poeta, pero más que nada simulado por el pasmo de contemplar el universo; su espacio, el tiempo que lo rodea y su eterno condenarnos al globo ignorante.

Esto no es otra cosa, algo más bien parecido a una frase-manual, que una imagen tachada en rojo, una imagen devenida en nota. Hay que advertir que su sola existencia esta sustentada y solo logra adquirir razón en la manera en que advierte, eso tiene de paralelo con las imágenes y con algunas señales de transito. Fui, por seguro, su creador y el culpable de su insistencia incomoda(el anticiparse), para fines varios, pensando en varios, pero siempre al principio en mi. El fin, mediante los ojos del creador, se sostiene en la buena voluntad y al mismo tiempo en una buena ironía, ya que siempre he pensado que la buena voluntad no se sostiene en nada, con nada; buenos cimientos tengo yo como creador para crear notas hermanas de anuncios publicitarios. Lo que pretendo dejar en claro es, resumiendo, el débil dolor que uno experimenta por abandonar (no quiero escribir: traicionar por miedo a la lingüística) la voluntad estupida, y el aterrador vacío que uno experimenta por idealizar la voluntad estupida. Y de paso, cosa rara, que la nota en si no quiere dejar en claro nada, ella no quiere nada: es el principio de los libros, al mismo tiempo, un enigma de creadores.

Dioses son ideal -segun yo de Nietzsche-
y en su mundo; el de los dioses plurales
son singulares.

Exfollāre Obscurĭtas

noreply@blogger.com (Raul G) — Sun, 24 May 2009 19:52:00 +0000

[…] In addition, this collection includes thirty-eight letters Kafka wrote to the management of the company, consisting mostly of request for raises, promotions, leaves of absence, vacation, and other employment issues.

The relationship of these occupational writings to Kafka absorbed and imitated the formalities and rhetoric commonly used in bureaucratic agencies in the Austro-Hungarian Empire, and this reflects in turn on the often noted clarity, pseudo-bureaucratic crispness, and matter-of-fact style of his literary writing. It becomes clear that Kafka learned the complex procedures and circumlocutory language expected in official channels of the bureaucratic network. Kafka effectively uses his experience as a minor bureaucrat in his detailed descriptions of the convoluted procedures and legal manoeuvrings in the novel Der Proceβ (The Trial) and of the impenetrable apparatus and innumerable files of the castle officials in Das Schloβ (The Castle). His occupational writings also reveal Kafka’s sense of social engagement, his interest in the correction of societal problems and the institutionalization of legal protections that affected the lives of the industrial workforce in his native Bohemia.

A Franz Kafka, Encyclopedia.

Richard T. Gray, Ruth V. Gross, Rolf J. Goebel, and Clayton Koelb

La sombra que proyectamos en las noches no es otra cosa que la constatación mística; la afirmación metafísica ontológica de nuestro empezar desnudos y del error de las ropas. Una afirmación que niega irónicamente, que sea de provecho la invención de las luces nocturnas. La sombra que proyectamos bajo el escarnio del sol; bajo las otras sombras de ramas y hojas de árbol son, en cambio, la constatación física de que la física en si, funciona y de lo infructuoso de averiguarlo. Una afirmación igual de irónica por su absurdo negar rotundamente que la erudición no le funcione a la poesía y que las luces nocturnas no tienen por que encenderse a la mitad del día.

Exfollāre Obscurĭtas

He empezado a odiar a mis sombras por su ropaje;

por sus horas de proyectarse cuando no debieran,

he desconfiado. Aún más me da tristeza el in-motivado

contorno con el que se me aparecen. La nomenclatura

que me recuerdan y la aparente naturalidad de su

deformación.

He temido por su inmensurable poesía:

una despiadada forma de permanecer en libros.

Su constante de-crecimiento y crecimiento y elevación

agobian mi altura física y la someten, la enfrentan

a colosos de Rodas; grises, afilados napoleones,

esperpentos voladores.

La que se produce cuando la espero –la sombra que se

esconde en la desnudez primigenia- siempre se muestra anti-natural,

placida a mis ojos, placentera al olfato, precoz, teniente,

absurda, metafísica. Estoico le abrazo: un abrazo que

entendemos como intercambio; una muestra amable y

meta-cordial.

Y en mi sueño de paredes y pavimentos carente

las sombras, sobre ninguna superficie se proyectan.

frías impresiones que jamás han de poblar el camino

entre piedras que va al mercado, sino hasta la tarde,

cuando más cerca estoy de despertar; de regresar

y de jamás volver.

Provocado por el zumo de un limón

Foto: Raúl G

Esto es un yelmo y no una bacía; sin babera.

noreply@blogger.com (Raul G) — Fri, 15 May 2009 07:52:00 +0000

Entendí que sin tiempo no hay movimiento (ocupación de lugares distintos en momentos distintos); no entendí que tampoco puede haber inmovilidad (ocupación de un mismo lugar en momentos distintos)

Borges

Me ha confesado no entenderse con la poesía de Borges. Le he dicho, estupidamente, corrigiendo -No ENTIENDES su poesía. Para entenderla tienes que haber leído a Borges.- Continué la lectura de Joyce en voz baja, después callé. -No me entiendo con su poesía- dijo, poniendo suficiente énfasis en la palabra, demostrando que ni se justificaba, ni se equivocaba. -Además, siempre que leo a Borges es siempre por vez primera. Las relecturas no existen. Siempre que se lee, se hace por vez primera...- También, justo aquí, como yo hice antes, ella enmudeció.
Trataba de entenderse y hacía un gran esfuerzo. Lo sabía yo; lo notaba en su cara: totalmente privada de cualquier gesto (sin arrugas, líneas, hoyuelos, pómulos sobresalientes, dientes, labios entre-mordidos) que sirviese a deducir un estado emocional: Una cara hierática, inmarcesible, maniqueista.
La textura, y las ondas de arena del desierto invitan a la poesía: una traducción del paisaje al idioma de las comparaciones sensibleras exageradas. [Stevens, por ejemplo, situó la isla del tesoro en una cartografía infantil (Alfonso Reyes: Visión de Anáhuac)]
Ella había aprendido a hacer lo contrario al desierto cuando leía poesía. Cosa que yo amaba sobremanera en ella. -Con una lectura deberíamos lograr entender lo que el mismo autor quiere que recordemos, por qué ese es el fin, creo yo: entender para después recordar. Nunca para aprender o memorizar. Nada de Borges nos puede servir en la cotidianidad. Todo en Borges es obsoleto en lo cotidiano. Su poesía esta construida sobre el vehiculo que fue, para él mismo, un idioma arbitrario. Toda palabra es una metáfora muerta.- Dijo ella, mientras tallaba el talón contra el alfombrado. Le recordé de Borges, otra cita: -Cada palabra es una obra poética.- Le explique también que de un tiempo para acá se me dificultaba escribir poesía (si es que acaso, alguna vez, logre escribir poemas) -La poesía se entiende por eso: sus poemas. Del poeta muchas veces no se entiende nada y se recuerdan infinidad de cosas.- Dije yo, sin pensar antes lo que ya terminaba de decir. También, justo aquí, como yo acababa de hacer, ella habló.
Cuando la discusión arremedaba al bastón y asemejaba también los brazos extendidos con los que un ciego pretende tentar al despejado, le dije: -La poesía de Borges es como esa expresión facial que pones cuando te sumerges y te pones terca, y procuras no gritar, y juegas a guerra de citas: tuerces los ojos cuando volteo. Te quitas el zapato izquierdo y tallas el talón en la alfombra. Buscas almohadas cómodas para recargarte en ellas por que te pones tensa, cuando procuras no parecer tensa, cuando te estiras y bostezas, cuando, sin darte cuenta, tomas más cerveza de la cuenta y al final me dejas a mí la cuenta. Cuando haces lo posible por ocultar tu impulso de besarme justo cuando termino de hablar. Cuando sacas tus manos una y otra vez del bolsillo con los dedos llenos de pelusilla azul; de mezclilla recién lavada. Cuando buscas lo que no cargas; lo que no echaste al bolso en la mañana. Cuando para empezar el ritual sacas el yesquero por que te parece una sin-razón el cigarrillo apagado.
Incluso me atrevería a asegurar que una parte que recuerdas, (y no aprendes de Borges) se manifiesta en la atención que le pones a los ojos de las tres dependientas de la nevaría, que ven como atrapadas en ensueño a las niñas embadurnadas de uniforme: tan jóvenes, tan ignorantes del amor... y las dependientas con tantas ganas de volverse un poco más brutas; más burras, al filo del peldaño; sentadas, con las aspiraciones de cabeza: el ignorar lo ya aprendido y lo ya, tan invalorable.
Recordaste a Borges y lo sé por tu cara tan contraria al desierto, y sin embargo: ni florida, ni salvaje, ni fecunda, ni agreste, ni explorada, ni abundante, que pusiste cuando te diste cuenta que nunca habías presenciado la venta de un coche y te quedaste un día entero y la mitad de su tarde frente a una concesionaria y no paso nada.
La vez que notaste que algunas expresiones no son de uso común para todos los mortales y que ni tú, ni yo sabíamos que hacer con la integral de matemáticas.

--Un cigarro no tiene razón de ser mientras este apagado: ni ayuda, ni mata, ni fortalece, ni sabe, ni huele, ni avienta humo.-- Dijiste, mientras sacabas la cajita de "Clásicos de lujo: cerillos" de tu bolso.

La poesía es eso en ti que amo, lo que eso mismo produce…
--Los gestos que le recuerdas al desierto y que te recuerdas siempre al revés.--

Ein Volk, ein Reich, ein Führer!

noreply@blogger.com (Raul G) — Wed, 13 May 2009 00:46:00 +0000

En la mañana leía: Adolf Hitler: Perverse Political Genius. Al principio me llamó la atención el texto que parecía estar en formato APA. Después de leer la mitad, y darme cuenta que no estaba en el formato que creía, pero, que de todas formas le sobrevivía el interés, continué, solo ya por atención. Rescato esto y otras cosas más. Sin embargo, esto lo copio y pego:

"Hitler's artistic approach was absolutely central to his success. Lenin's religious-type fanaticism would never have worked in Germany. The Germans were the best-educated nation in the world. To conquer their minds was very difficult. Their hearts, their sensibilities, were easier targets. Hitler's strength was that he shared with so many other Germans the devotion to national images new and old: misty forests breeding blond giants; smiling peasant villages under the shadow of ancestral castles; garden cities emerging from ghetto-like slums; riding Valkyries, burning Valhallas, new births and dawns in which shining, millennian structures would rise from the ashes of the past and stand for centuries. Hitler had in common with average German taste precisely those revered images which nearly a century of nationalist propaganda had implanted... "In a rare moment of frankness, Lenin once said that only a country like Russia could have captured so easily a country as he took it. Germany was a different proposition. It could not be raped. It had to be seduced."

(Paul Johnson "Modern Times". Fuente: Rjgeib.com. s/f)

Con esto, ahora, tengo otra explicación; otra visión de la desgracia Mexicana. Como bien dijo Lenin: Only a country like Russia could have captured so easily a country as he took it. Germany was a different proposition. It could not be raped. It had to be seduced.

Nuestro pueblo, entonces, antropológicamente bruto y masoquista a fuerza de serlo; claudicante, quejoso, de mala fama, de agraviada historia, pueblo primero: descubierto, después conquistado; colonizado, indianizado, tiranizado. De dioses muertos, de idioma español, nativo, navideño, católico, montañoso, de negros-no esclavos-, sin tangos; de mariachis; por Sabina una Vargas.
Pueblo que además confunde valores y magnetiza morales; con franquismos olvidados por franquistas, nativismos, aborrecedores de libros, ignorantes del nopal... y de que este extrae sus jugos de las rocas, dueños de una política olvidada hasta por los políticos; herederos de una Grecia extinta; sin sinos y con muletillas dicharacheras imborrables y aún más, legables -de testador, a derridas con penas ajenas.-

México no puede ser tomado, mucho menos, seducido como Hitler lo hizo con la Alemania que le toco. Somos por el contrario: holisticamente in-seducibles e in-conquistables por buenos o malos medios, para malos o buenos fines. La historia nos ha narrado (y nosotros escuchado) varios acontecimientos que parecieran cuentos mongoles (antes de que estos florecieran) de traición y de sofisticada revolución... una revolución sin tantas ganas de cambiar las cosas. Una revolución fría.

Siguiendo con el razonamiento encadenado, creo que el pueblo piensa al dirigente y después este existe. Pienso, luego existes. Pienso, luego Stalin.

Soliloquio Intestinal [Eufemia]

noreply@blogger.com (Raul G) — Fri, 06 Mar 2009 07:32:00 +0000

Parece existir una Agencia de Protección de la Cronología que impide la aparición de curvas temporales cerradas y que de ese modo hace seguro el universo para los historiadores.
"La ciencia podría afirmar que el universo tenía que haber conocido un comienzo (...)A muchos científicos no les agradó la idea de que el universo hubiese tenido un principio, un momento de creación"
Stephen William Hawking

Favor de escribir eufemismos antes de comer y después de ir al baño.

Imagen tomada de: http://www.1de3.com/2007/04/17/eufemismos-2/

Frases by Yerba amarga

noreply@blogger.com (Raul G) — Tue, 17 Feb 2009 02:07:00 +0000

Nietzsche, Borges y Caeiro
Al parecer, Borges no leyó Sobre verdad y mentira en sentido extramoral. Sin embargo, las ideas de Borges sobre el lenguaje rezuman un inevitable perfume nietzscheano.

Como es sabido, el autor de Ficciones fue un asiduo visitante de las páginas de Schopenhauer y de un fervoroso discípulo de Schopenhauer: Fritz Mauthner [1]. Mauthner nació en Bohemia, fue crítico literario y autor de novelas. Desarrolló una filosofía cuyo centro especulativo fue la teoría crítica del lenguaje. Para Mauthner, el lenguaje es un falaz instrumento gnoseológico. Las palabras no denotan a las cosas; el significado de las palabras es el resultado de la acumulación de los usos.

No hay evidencia de un encuentro entre Nietzsche y Mauthner. Sin embrago, existen notables resonancias entre el escepticismo de Mauthner y la concepción de Nietzsche sobre el lenguaje.

Si Borges leyó a Mauthner, habiendo sido Mauthner discípulo de Schopenhauer, y habiendo sido Nietzsche también discípulo de Schopenhauer, no es imposible pensar en ecos entre la filosofía del lenguaje de Nietzsche y la teoría de Borges sobre el lenguaje.

En su juventud, Borges publicó un libro titulado El tamaño de mi esperanza. Con los años, Borges abjuró de ese libro por considerarlo una excesiva apología del criollismo. Pero más allá de las defensas exageradas, Borges escribió en ese tomo una filosofía del lenguaje (entre otras teorías que encontramos en el volumen) que merece ser considerada, ya que esa teoría lo acerca a algunas de las ideas de Nietzsche. Escribió Borges en la página 56:

“El mundo aparencial es un tropel de percepciones barajadas. Una visión de cielo agreste, ese color como de resignación que alientan los campos, la acrimonia gustosa del tabaco enardeciendo la garganta, el viento largo flagelando nuestro camino, y la sumisa rectitud de un bastón ofreciéndose a nuestros dedos, caben aunados en cualquier conciencia, casi de golpe. El lenguaje es un ordenamiento eficaz de esa enigmática abundancia del mundo”. [2]

Borges sostiene que el mundo es diverso y abundante. Y agrega a estas cualidades del mundo el carácter enigmático de la realidad. Escribió: “enigmática abundancia del mundo”. El mundo no sólo es abundante sino que además esa abundancia es enigmática. Recordemos lo que escribió Nietzsche en Sobre Verdad y mentira en sentido extramoral: El mundo es una x, es una cosa en sí. Continua Borges: percibimos, acaso como el sujeto de Berkeley, la infinita diversidad de rasgos del universo. Y el lenguaje organiza el caos de las apariencias, el azaroso aparecer de los fenómenos. Sin embargo, el orden que impone el lenguaje a las cosas es artificial. Las cosas del mundo no poseen por sí mismas un orden preestablecido. Como dijimos, Borges sostiene que el lenguaje organiza el mundo, le impone un orden, le inventa una organización.

Hacia 1955, Borges publicó Otras inquisiciones [3]. Incluyó en el libro un ensayo titulado El idioma analítico de John Wilkins. Según Borges, Wilkins busca un idioma que permita ordenar las infinitas cosas del orbe. Sostiene que merece ser estudiado y dice que no está de acuerdo con la omisión del trabajo de Wilkins en la Enciclopedia Británica. Más adelante, describe cómo procedió el inglés en la creación de ese idioma universal. Anotó Borges:

“Dividió el universo en cuarenta categorías o géneros, subdivisibles luego en diferencias, subdivisibles a su vez en especies. Asignó a cada género un monosílabo de dos letras; a cada diferencia una consonante; a cada especie una vocal”.

Borges reconoce el valor de la empresa de Wilkins. Pero no deja de advertir la inevitable arbitrariedad del idioma. A pesar de la obsesiva y analítica ordenación propuesta, el idioma no logra sobrepasar la condición misteriosa del universo. Anotó Borges:

“...no hay clasificación del universo que no sea arbitraria y conjetural. La razón es muy simple: no sabemos qué cosa es el universo”.

Este memorable pasaje del ensayo nos trae el eco del escepticismo de Mauthner y de Nietzsche. Nietzsche había escrito:

“La cosa en sí es totalmente inaceptable para el creador del lenguaje, y tampoco en modo alguno ambicionada”.

Borges nunca creyó que el lenguaje podía develar la realidad. En una conferencia suscribió, secretamente, la concepción de Nietzsche:

“Erróneamente, se supone que el lenguaje corresponde a la realidad, a esa cosa tan misteriosa que llamamos realidad. La verdad es que el lenguaje es otra cosa” [4].

A pesar de creer que el lenguaje no puede develarnos el significado del universo, Borges compartió con Mauthner una teoría. Según escribió Jorge Panesi [5], Mauthner creía que el lenguaje no podía ser considerado como instrumento del conocimiento pero si como vehículo de expresión en la poesía. Borges, suscribió la hipótesis del alemán y dijo en la misma conferencia:

“Cada palabra es una obra poética”.

Y, más adelante, dijo:

“El lenguaje es una creación estética”.

En Arte Poética [6], libro que recoge las seis conferencias que dio Borges en la Universidad de Harvard, se lee:

“El poeta argentino Lugones, allá por el año 1909, escribió que creía que los poetas usaban siempre las mismas metáforas... También dijo, en el prólogo de un libro llamado Lunario sentimental, que toda palabra es una metáfora muerta. Esta afirmación es, desde luego, una metáfora”.

Borges cita a Lugones y suscribe las palabras del poeta. Para Borges, como para Lugones, toda palabra es una metáfora muerta. Esta condición de la palabra, no lo obliga a Borges a vituperar el lenguaje. Según el autor de Ficciones, el poeta busca devolverle a las palabras el encanto originario. Más modesto que el filósofo, el poeta aspira a provocar emociones con las palabras-metáforas. Si para Nietzsche el olvido de la condición metafórica de la palabra trae la ruina moral, para Borges, en cambio, la experiencia del poeta con la metáfora-palabra lo libra del tedio y le entrega la belleza del mundo.

Como Mauthner, Borges cree que el lenguaje es menos un instrumento de conocimiento que un feliz vehículo para la experiencia poética.
Nietzsche, Borges y Caeiro
Lenguaje y poesía
Fabián Soberón
Fuente: Fabián Soberón

La diferencia entre un mono y un hombre no solo radica en los cromosomas, radica también, en que el mono aun se avergüenza de ser mono y el hombre ya no se avergüenza de ser hombre.

Celebérrimas frases contingentes.

noreply@blogger.com (Raul G) — Thu, 12 Feb 2009 06:25:00 +0000

[...]Lo que me induce a creer que las piezas de Shakespeare son obra
de un pequeño equipo no es la convicción de que un solo hombre no
puede haberlas escrito porque es imposible que tanto talento literario,
tanta capacidad técnica y tanta cultura general se reúnan en un
solo individuo. Es que, a mi juicio, las piezas están montadas de tal
manera –desde un punto de vista estrictamente técnico– que creo reconocer
la obra de un equipo. No es preciso que el equipo haya estado
integrado siempre por los mismos elementos. Puede haber trabajado
de una manera muy fluida; Shakespeare puede haber sido la
personalidad decisiva, puede haber tenido colaboradores puramente
ocasionales, etc.; pero también podría ser que las ideas principales
provinieran de algún hombre encumbrado que haya utilizado permanentemente
a S[hakespeare]. Por mi parte, me inclino a creer que
S[hakespeare] era el dramaturgo en jefe. La utilización de obras antiguas,
la necesidad de crear repertorio, la adaptación de papeles a la
medida del actor, el carácter de apunte de las piezas, los pasajes apresuradamente
reunidos, el ingenuo placer del teatro y la destreza en el
oficio, el hecho de que tanto la poesía como la reflexión son eminentemente
teatrales y dependientes, todo eso hace pensar que el autor
es un actor o un director teatral.

Regula Rholand
Para: Revista de Filología Alemana.
Acerca de: Colaboradores de Brecht.
Universidad de Buenos Aires.

Un hombre fuerte, alto y fornido; frente a un pedazo de humanidad, famélico y lisiado, le grita:
-¡Débil!
Y el otro, arrapiezo lendroso, con los tímpanos cascados.

Las malquistas aventuras del demente "Repente Jack"

noreply@blogger.com (Raul G) — Wed, 11 Feb 2009 04:43:00 +0000

Hg'u'o ya había escuchado antes de las sorprendentes aventuras de Jack Repente, un hombre -había leído- por todos los temerarios conocido.

Nadie eran tan bravo y heroico como Repente lo era, Jack Repente, era conocido por los héroes de el mar; por los villanos de la tierra y por los dramáticos del aire.

-¡Repente!- resoplo un niño revestido de escolar con tres tenientes verduras metidas en un cubo acartonado que cargaba con su mano izquierda, la siniestra, la más mala de todas las manos.

Hg'u'o estaba leyendo el último número: ¡Repente el Jack! Enseguida con letras más pequeñas:

¡Cuando el mundo esta ensombrecido por los crepitantes cuerpos de la inmundicia!

-Entre nubes:
¡Cerdos marxistas! ¡Nihilistas, como el nihilista que escribe! ¡Soporíferos! ¡Muerteros!

¡Cuando el mundo ya no crea tener otra salida…

Ahí estará ¡Jack Repente!! -decía en letras de titulo y apariencia legendaria-.

El último número tenía ilustraciones selváticas, egipcias, montañosas, peninsulares, andinas, agnósticas y meridionales -le comenta un vendedor a Hg’u’o.-

A Jack Repente, siempre se le veía dibujado como hombre errante… y sin errar, por que recorrió un largometraje bárbaro.-escuchó hace años en la radio local.-
En el último libro, Repente, se enfrenta con su mayor enemiga: La Androide de pensamiento eremita egocéntrico, no tarda mucho Repente, en cruzarle los cables y orinarle el torso, con final feliz terminó.

Dentro de todos los números, Hg'u'o se acordaba de uno en especial, uno que le retorcía los vellitos del brazo:

El Capitán Jack'lo pensé muchó, disparaba sus cañones a las naves de Jack Repente, que sin otra alternativa, casi desarmado y con pólvora mojada, optó por ir a toda vela, tenía que avanzar y aminorar el daño hasta llegar a alguna costa en donde un encuentro; una matanza en tierra firme, pudiera nombrar al ganador. Y como pronosticó la suerte de Repente, las dos naves quedaron varadas en una isla después de veinte años de guerrear en el mar. La nave - se acordaba, Hg'u'o- del capitán Jack'lo estaba intacta. Los hombres bajaron a pelear a tierra y Repente preparaba su victoria y el titulo de un barco tan intacto como el de Jack'lo. Repente se daba cuenta de todas las bajas, nunca antes había tenido tantas bajas en sus hordas, desde donde estaba, se les podía ver morir. La isla estaba infestada de tigres y de insectos, los tigres asesinaron un gran número de soldados y pronto no quedo nadie. El último hombre, (más fuerte incluso que el mismo Jack) de los hombres de Repente, murió a lado de él cuando los tigres les rodearon: felinos colmillos largos. Sin nadie más que él mismo y con lo que él traía consigo mismo se enfrentaba a cien tigres, los mataba con el enorme cuchillo que cargaba dentro de una de sus botas, uno por uno estaban cayendo muertos, pero pronto para Jack, esto se volvió cliché. Jack se encontraba ante la clara disyuntiva de seguir con el cliché (matar para vivir aunque vivir para matar no tenga sentido) o someter a su cerebro a conjeturar una solución infinitamente inmejorable a nos ser alimento de gato. La cara de Jack se tornaba áspera. Había tomado la segunda opción y conforme le crecía un poblado bigote en una estéril boca, ideó una salida: tomó el cuchillo, se cortó una pierna, se las mostró a los animales y la arrojó al aire lo más lejos que pudo. Los animales siguieron el rastro hemoglobinico por entre las rocas salientes y por entre la arena hasta verse ya muy lejos.

Letras y pistolas. De tu arte a mi arte prefiero mi-arte.

noreply@blogger.com (Raul G) — Sun, 08 Feb 2009 07:05:00 +0000

Me imagino a Díaz Mirón, escribiendo artículos y comentarios incendiarios con sus respectivos "a quien corresponda" y al mismo tiempo sacando su bolsa de pólvora, limpiando y rellenando la cámara.

En el México del porfiriato, como factor antipodo al del viejo continente, había pocos escritores (aunque antes no hubiera más). Para dedicarse a las letras, antes uno, tenía que ser o creerse valiente. Para ser periodista, un poco más valiente o más escritor.
Don Porfirio, había construido diversas tabernas que los columnistas veían con buenos ojos o con sedientas lenguas. Los lugares, arquítectonicamente afrancesados, estaban plagados de: Díaz Miron, Dufóo, Guitiérrez Nájera, Irineo Paz, Roberto Berea, Santiago Sierra [...] Todos los anteriores, eran hombres de revistas, periódicos y armas. Muchas veces los intelectuales coincidían en reuniones sociales y divergían en puntos de vista personales acerca de infinidad de aspectos; tanto como de estilos de escribir y preferencias políticas. Estas pequeñas batallas ideológicas se calentaban al fragor de las copas y en diversas ocasiones devenían en peleas de arrojar sillas y de botellas rotas. El bombardeo de cada cual con su cada cual periódico, revista o libro; la denuncia en forma de articulo en primera plana o de comentarios inherentes a "La clase campesina porfida (no pérfida) no sabe como llegar a ser lo se es" como ejemplo un fragmento que he podido, con mucho trabajo, dejar de llamarlo ilegible:

Asunto Personal.
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Un miserable que se llama Irineo Paz

Este sujeto se ha honrado insultándome en "La Patria" de hoy;
como yo jamás le hecho el altísimo favor de escribir una sola
linea sobre su personalidad, que me es tan indiferente
como su rabia; como yo he firmado en "La libertad"
todo absolutamente todo lo he escrito, y que
por lo mismo siento bajo mis pies al villano que me
injuria sin motivo; como a mí me importa poco que
haya quien se ocupe de mí cuando yo no le honro
ni con mi desprecio, las vociferaciones de ese quídam
me tienen sin cuidado.
Por lo demás, los sucesos imaginarios que refiere han
sidos en su verdad presenciados por testigos numerosos
que pueden dar fe de que en el Senado y fuera de él he
castigado con mi propia mano a quien se ha creído capaz
de atacarme.
Irineo Paz usa de un expediente muy cómodo para conjurar
el ridículo que su cobardía le ha de atraer; no cambia con
"La Libertad" ¡Muy bien! pues para que no disfrace su
bellaquería con la pretensión de que no ha conocido
nuestra respuesta, le enviamos bajo cubierta este número
de" La Libertad" con lo cual le ponemos en la necesidad de
probar sus fanfarronadas.
"La libertad" se imprime frente a la imprenta de "La Patria";
si el títere indecente tiene a quien nos referimos quiere
alardear de hombre, ya sabe que no tiene mucho que andar
para encontrarnos a cualquiera de los redactores de "La libertad",
y en particular al que firma.
Santiago Sierra

"Al mismo zángano" lleva por titulo otro texto que encontré hoy por la tarde, y que es muestra también de las representaciones de furia de los escritores del México de los ochocientos. Si se les leen atentamente tienen un extraño paralelo con algunos comentarios incendiarios colgados en los blogs. Los ochocientos póstumos sin el extremo uso de la pólvora.

Al mismo zángano

Sepa este galancete de la farsa cadenista, que el
autor de estas lineas conoce las leyes de la caballerosidad
y está dispuesto a darle gratis una lección de ellas.
Don Irineo Paz necesita también estudiar prácticamente
la manera de reparar las ofensas, y el que esto escribe
le avisa oportunamente que despreciando por ahora los insultos
que ha pretendido inferirle, esta resulto a castigar.

Estos dos mensajes publicados en "La Libertad" para que los leyera el señor Irineo Paz, dueño de el periódico "La Patria" se originaron cuando Paz publica una serie de artículos a favor de la candidatura de García de la Cadena, un contrario a la de Porfirio. Todo entonces, se torna en algo sin vuelta atrás. Los mensajes se han tintado de ira y han tocado fibras humanas, las cuales exigen un arreglo, y las reglas de la caballerosidad dicen que es ineludible un disparo; un duelo: con jueces y pasos contados, un proyectil todavía embadurnado con pólvora, un final intelectual casi poético. Los mexicanos tenemos una inclinación un poco más pronunciada por las armas, influencia que nos llega del norte. Y del sur nos llega la hoguera y la horca. He conocido gente que cuenta reminiscencias de familiares muertos a base de estos métodos mortuorios, pero en definitiva creo yo, han matado más las balas y los cuchillos que las cuerdas y el fuego.

Espalda contra espalda estaban Irineo Y Sierra, al conteo de los pasos por los 6 jueces presentes y al escuchar el número doce, se tornaron, dispararon y erraron. Si bien no habían escrito novelas, se notaba que sabían como hacer una cosa más emocionante. Los jueces redujeron el numero de pasos; ninguno podía fallar ahora, no por que no pudieran, sino por que no sabían. Sierra se desplomo y calló muerto al instante, el "zángano miserable" le había puesto el proyectil justo en la cabeza. Y así fue como Justo Sierra, hermano luctuoso del luctuoso cadáver, dejó las letras y se concentró en la política.

Por Raúl Garza.

Publicado originalmente en: www.facebook.com

Untergang o la imposibilidad de encumbrarse a selbts

noreply@blogger.com (Raul G) — Thu, 05 Feb 2009 16:12:00 +0000

Una cosa para la cual se ha de ser casi vaca y, en todo caso, no <<hombre moderno>>: el rumiar...
F. Nietzsche

Mientras el frió pasa y la tarde ya paso, me tiendo en la cama con deseos de dormir pero hay algo que no me lo permite. “El examen de media noche” como lo leí en las Flores, me arrebata el sueño; tanto así, que no me permite dormir. Tan mal qué duermo yo cuando me arrebatan el sueño y con lo que respeto al mismo. Estaba yo, entonces, tendido y pensando y moviendo la boca, sin estar seguro de estar soñando y dormido, o, soñando y despierto. Muevo la boca y pienso en mi persona, y por encima de las cosas originales, se me ocurre darle forma a las tres cosas que concibo o sueño: Ti, la primer cosa, la segunda es Mí, y la tercera; nosotros.
Ti, es una montaña tan grande y tan pequeña. Su tamaño depende en sí, de la imagen que me formé de lo que es grande para un tercero. Es decir que a Ti, si le ponemos “bondad” y bondad es montaña y montaña, sin duda, es mujer, será tan grande mi bondad para el bondadoso y tan pequeña mi bondad para el inclemente. Tan grande y tan pequeña; pero posible de ser escalada, es mi bondad.
Mí, es la segunda división y me divido sin dejar de ser uno o tres. Mí, es una gran montaña, alta y extendida. La cima, a veces, parece inalcanzable; sin embargo, al igual que Ti, es totalmente escalable. Su pico, elevadísimo, esta cubierto en gran parte por hielo, es un pico blanco. De las faldas hasta el inicio del pico es nutrido, verde, y luce también, virginal; rocas y cactus se extienden a lo ancho. Esta montaña sin duda es única y peculiar… casi perfecta. Es difícil de trepar para el que lleva sus cenizas y cuando lo ha logrado, parece recompensado por ese matiz tan peculiar que se crea cuando se contrasta el ceniza de las cenizas con lo blanco de la nieve. La montaña Mí, es observada desde todo el valle por terceros, muchos se confunden y creen ver un castillo o una fortaleza; más la montaña casi siempre esta sola, conmigo. (Zweisiedler)
Nosotros, es la montaña gigante. Su asombrosa escala, su altísima cumbre, su terreno accidentado, hace de Nosotros, algo difícil de escalar. Infunde miedo a todo aquel que inicia su camino por sus matorrales y a veces los inunda con sentimiento de muerte. Tan grande es que se convierte en obstáculo. Tan grande es que tras ella oculta a las demás montañas. Ni Ti, ni Mí, logran asomar sus crestas de entre Nosotros, y solo son vistas si se les mira por detrás de Nosotros. Nosotros, invade el valle y cuando Ti, es tan pequeña para un insensato, Ti misma, se vuelve casi un valle. Ti misma, empequeñece tanto para un cruel, que deviene casi piedra que yo mismo patearía si se me atravesara en el camino. (Como si fuera un hombre la evitaría; cuando la montaña deja de ser montaña, deja de ser mujer; para no tropezar con él, no tropiezo con Ti)
Entonces, siendo Ti, tan pequeña y tan grande, Mí, una gran montaña y Nosotros, un obstáculo rocoso, no queda sitio que uno quiera escalar, y sí piensa en dado momento hacerlo sabe que tendrá que sortear a Nosotros primero, lo cual es muy difícil y presupone un costo; un riesgo. Algunos han intentado sortearla (überganges) y en el camino, congelados, mueren. Porque congelados son los que mueren en la cumbre de Nosotros. Los que bajan (untergang), según otras creencias, mueren ardiendo.

Cuando terminé de cavilar (como confesaba Nietzsche, cavilar sobre todas las cosas); dejé de mover la boca; paré de soñar y dormir, o, soñar y despertar; dejé de pensar y de hablar de selbts conmigo mismo. Me dije: todo lo dicho, dice mucho de ti, poco de mí y casi nada de nosotros.