I-n-t-e-r-m-e-z-z-o

152

2026-09-13T14:10:24.895-03:00

As ilhas podem ser pequenas ou grandes; entretanto, ilhas

Podem ser habitadas por corruptos milionários, ou ser a Bretanha.

Algumas ilhas nunca caem em si que são ilhas - isoladas geograficamente, porém

um pouco mais seguras em caso de guerra - mas, será que haverá comida?

Poucos dias separam algumas ilhas dos continentes, entretanto

e se a ilha não quiser sair de dentro da ilha?

Vasto Oceano Pacífico, quando nasceste, nunca pensaste que

banharia - tão cruel! - ilha...

151

2023-05-02T19:19:00.002-03:00

Houve um tempo em que

a ave - recém nascida, cansada do esforço para que

conseguisse romper a casca

achasse que morreria por ainda não conseguir andar

e voar.

Esquecem-se, os recém nascidos, que são completamente dependentes

das mães, do leite materno, de todo cuidado administrado por terceiros.

Esquecem -

ou simplesmente são incapazes de saber, os recém nascidos -

que tudo que é vivo, morre. E, morrendo, não há quem os cuide, senão

a vil natureza.

Ora feita de selvas, cascas -

ora de concreto e gasolina -

destroços de outras vidas acidentadas em rodovias, logo

recolhidos por aqueles que querem esconder a morte das manchetes televisivas.

E, então, a morte - natural, vil e corriqueira - causa

pânico, porque não mais a vemos e pouco velamos.

Houve um tempo em que as aves não tinham seus corpos, mortos, escondidos

por humanos.

150

2023-05-02T15:31:00.006-03:00

7 anos de silêncio tentando deglutir o que se fez da vida

7 anos de mortificação artística, seria o tempo de um casulo? ainda não me sinto borboleta

7 anos sem ler nada senão o absurdo do mundo, a guerra, o vírus, a solidez da solidão rebocada nos muros dos pobres

eu sou a fênix que perdeu a vontade de renascer, embora seja capaz

o último líquido amniótico que restou depois do filho ser rejeitado

as espécimes radioativas que crescem em Chernobyl e Fukushima - e o sangue dos expatriados

já morri tantas vezes que as covas são lugar de costume.

quando acordo, há de sacudir-se a terra adormecida do outro mundo.

149

2016-01-21T18:35:00.002-02:00

Sem título

Um poema só pode

ser um

poema se

se reconhece

(silêncio)

148

2016-01-10T23:58:00.000-02:00

Sem título

O poema como uma força da natureza
Um energúmeno ser
Nascendo aos solavancos da terra árida
Sólido, vil, sem tessitura
O poema nu como a tragédia
O poema que esperou dois anos para nascer
E agora cresce como um tumor pelos meus dedos
Poema-respiro, poema-mácula
Poema-sabe-se-lá-o-quê
(Apenas poema)

Uma gota de água
Jamais será uma gota de água perante
Este poema: ela será dolorida como a carne de seus versos
Será ausente de conjuntura como seus nervos
Esse poema nascido a fórceps
Esse poema que se encerra na dor de ser poema
Na dor do ser poeta
Na dor
Na ausência
Nos dias frios
E na solidão

147

2016-01-10T23:51:00.000-02:00

Incisão

Não-pertencer

As navalhas todas que já quiseram furar meu couro

E a angústia sem nome de existir

Jamais olhar nos olhos daquela dor de hospício

De velas fincadas no redemoinho das peles

E o som dos grilhões da mente, torpes como

Bailarinas com os dedões quebrados

A ineficácia dos calmantes que só dormem

O corpo, mas não a alma

Tácitos e melancólicos calmantes que pego

Da mãe, a mãe que também mora em casas

De desassossego, de brio lúgubre, austeras

Reminiscências

A imagem-espelho negada da mãe, sublimada

Em alguma poesia com febre tifóide

Alguma poesia febril de amor à vida

Que pouco a pouco tira

Pouco a pouco vai

E quase nada

Fica

146

2016-01-10T23:49:00.000-02:00

Oráculo

Quero o direito do contraditório

Quando as horas forem muito duras

Sentir não se sabe exatamente o quê -

Mas sentir, porque humano -

Quero o artefato dos números

Equacionar todo o possível para

Simplesmente parar -

A dor exangue

Os dias férreos

A noite imunda

E a mente insana -

145

2015-10-07T18:15:00.000-03:00

Cimento

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A pulsão

Thánatos de vestido

E uma luz que não se há:

paga

o Eu vestido de preto -

Ego -

O que perdi que tanto fui?

Sórdido desenvolver da mente

Esquizofrênica

Lúgubre (vil)

Sólido enlouquecer

Lançando entre chamas

A linguagem

Gravando em martírio

Desassossego.

144

2015-09-27T16:37:00.000-03:00

Google Imagens

Abraços feitos de espinhos

Que percorrem saúvas

A me picar

Essas picadas de heroína e ópio

E a noite incandescente que nunca dorme:

"Eu sou o teu sono mais profundo e tua morte", diz

Do fundo da (in)consciência

Um rutilar fúnebre, ossos batendo nas paredes do crânio

Uma vida tão nova e tão atormentada

"Que sou eu?", se diz, enquanto

À meia noite caveiras vestidas de John Lennon cantam

Imagine

Mas ela não acredita, de tanto que já acreditou

Ela que cria sinfonias inteiras no meio do nada

Mundos todos incólumes trazendo a cólera para

Nosso mundo:

"Eu sou o Sol da tua proficiência", diz

E te queimarei até o último carbono dos ossos, crê

Se não te fechares os olhos.

143

2015-09-24T15:25:00.001-03:00

Fórceps

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Parir natimortos

Que choram estridentes como burros

Mas não têm o poder da carga

(São coices que a vida dá aos risos)

E a insuficiência quase renal

(Minhas veias do pé inchadas, como um Abaporu com trombose)

E a loucura que acompanha o homem séculos, a fio - fio da navalha

(Minhas mãos ensanguentadas, sangue do filho que não tem face, o filho acéfalo de meus delírios mais profundos, a insanidade desdentada dos velórios)

Plúmbeo cataclisma: chorar rosas porque se tem espinhos no corpo, o dedilhar de uma imaginação aguçada

142

2015-09-24T14:30:00.000-03:00

sem título

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solidão

aperto um botão pra ver se passam

as horas

sempre os nervos

esticados em uma frigideira

fritando a carne desanimada e torpe

caindo feito esporas velhas do velho

velho oeste

a vida em uma bota texana

marcada com um número

de quando estive sob controle por

perder o controle

as ferpas enfiadas na carne

jovem, a jovem carne que ainda

adolesce perto dos

anos, sempre os anos

que se passam loucamente e trazem

perdas, que se

acumulam, que se

estraçalham, que se

golpeiam no ar

como fagulhas

de um afeto perdido

como estouros de um

fogo-de-artifício-mártir

como um fósforo

que nunca se acende

como a vida

que

irrompe,

cala.

141

2015-08-13T15:28:00.001-03:00

Sem título

para Fernando Cunha, esse poema "Drummondiano"

"Está tudo dentro da sua cabeça", ele disse,

não importa se real ou não

e a abordagem fora realmente

muito interessante, ele que, segundo ela

também era outro, quântico-outro

(se bem que se

está tudo na minha cabeça

que cabeça é essa, Meu Deus)?

Quantas coisas caberiam nessa cabeça

dessa menina que tanto sonhou na vida

e agora tem seus sonhos afogados

como gansos que nasceram com os pescoços

tortos, em Esparta?

A vida pode ser muito cruel às vezes, ela mesma

sempre se diz, ao ver no chão de si mesma

estilhaços e esmeraldas, límpidos como

folhas de relva.

Talvez se fosse um ganso espartano cujo pescoço é

torto

menos torta seria - a dor de ser tudo aquilo

que não se é.

140

2015-07-18T18:04:00.001-03:00

tato

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observo o mundo

nada é do que jeito que sonhei

várias frustrações na bagagem

e ostras

sempre as ostras

junto com o frio da noite, veem a ressonância

do passado perdido

das horas idealizadas e

de tudo aquilo que nunca foi

ou das coisas que foram bem brevemente

como mariposas perdendo as

asas

no conluio da vida eu sou

aquele que espera

o que quase teve

e o que agoniza

com medo

fim.

139

2014-11-24T18:24:00.003-02:00

para Mar Becker,
na ocasião do recebimento de seu poema “Perséfone”

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fígado

escadas irrompem para teus

abismos

e uma ressuscitação poética quase

cristã nas entranhas da minha

aura –

o teu Presente:

previsto e imprevisto

todos teus antepassados num

breve-longo-preciso-poema

que, com unhas que perfuram carne,

moeram até ossos:

uma dança ancestral, ângulos

ob-

líquidos

teus afetos e espingardas

guardam roucos

poesia que ainda há –

(em mim)

138

2014-11-24T18:07:00.002-02:00

érato

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de muso

mesmo a obtusos quilômetros

te acuso

137

2014-11-23T08:00:00.000-02:00

azáfama

Henri de Toulouse-Lautrec

quando todos os caminhos não preenchem

e os espaços não chegam
e a vida é um labirinto através do qual vago

insone e aflita

– as saídas estão bloqueadas –

minhas meias em farrapos e os pés

incandescentes, em fervura

numa quase libertação búdica

expiando o karma de todas as vidas sob

labaredas de fogo tecidas em renda

(uma perturbação cósmica infinita

pela qual tracejo minhas letras

após meses de silêncio)

– ninguém é capaz de calar o verdadeiro poeta –

e o café por vir na hora nunca acordada

no instante em absoluto recluso

poema que se pare da dor e traz consigo

respingos de alegria

na boca ríspida e seca onde a Poesia dorme

e eu não durmo

e nunca haverá silêncio:

– as palavras estão em transe.

136

2014-07-13T19:59:00.000-03:00

batman

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sonhei que você morava no apto 9

em algum prédio de gotham city

e te atingir era impossível

a não ser pelo

interfone

um lance de escadas com degraus

estragados

e um elevador completamente

quebrado

sonhei que você morava no apto 9

em algum lugar desconhecido

e eu tão perto, dentro do mesmo

prédio

mas o caminho até você era o

infinito

“então é aqui que você mora?” – foi dito

silêncio, silêncio, silêncio

o meu coração à beira de abismos

Visita 15

2014-06-20T19:54:00.000-03:00

Diego Fracari

Felipe Stefani

Montilla

vomito o nada, o estômago a

girar e debater-se qual on

de mar em

tormenta

— solitária onda que me arrebenta —

ou um nada disso

um nada vil e traiçoeiro

o meu (quase) nada inteiro

rum de pirata na escotilha do estômago

meu nada rouba-me

eu nado

Diego Fracari é poeta. Mais em Fragmentos de nada disso.

135

2014-05-27T18:06:00.001-03:00

tórrido

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de quando em

quando

des

nar

antes que seja

fato

antes que seja

pedra

toda vida

134

2014-04-18T17:46:00.001-03:00

semicírculo

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escrever o teu nome com cera no centro do círculo

pra que não se apague ligeiramente como o calor das velas

cerradas em torno do timbre de um palhaço de circo

mas suaves como ligeiro frescor de estrelas

grafitar de vermelho a parede do aborrecimento

onde moram tristezas que precisam ser realocadas

e não pensar nada mais senão sólido engenho

de umas horas tão boas que sejam sacrificadas

133

2014-04-04T02:38:00.000-03:00

cadência

para Mariana Tolomei

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ninguém vai relar um dedo em ti

sem ter o direito

tua carne de anjo a repelir a cratera

desse absurdo

eu estou com você nesse momento

de abuso

e nem sei o que fazer pra te proteger

de tudo

a raiva me consome, me domina

queria te poupar de cada vírgula

do que houve

ó ódio, me queima por dentro

e o sangue fervilha

não se esconda, não tema

irmã minha, menina

o mundo é assim obtuso, confuso

mas karma é karma

e sina é sina

132

2014-03-07T14:39:00.002-03:00

sem título

Google Imagens

Poderia ser apenas um poema sobre

pés, ou pessoas que gostam

de pés

sobre a anatomia das unhas e a exegese

das falas

dos cheiros

Pode ser qualquer coisa, um poema não é mais que

um poema

mas a palavra real

nunca é suave:

acender velas em torno de si e fazer-se inatingível

Poderia ser uma descrição objetiva, mas é

um poema –

fraco,

gordo,

estraçalhado

Talvez um mugido,

ou um latir em latim,

soluço em russo

Mas é apenas um

poema, que escrevo com

dedos atados

Sabendo ainda muito pouco
(sobre seus pés)

Visita 14

2014-02-04T00:40:00.000-02:00

Diego Fracari

Felipe Stefani

Sonetos a Clara

A doce e meiga Clara, com a beiçola
fazendo um bico grande de chupeta,
faz sons com a garganta até que eu meta
a piça nessa cave, que se assola.

Assim, pois, ela gosta que aconteça,
espera todo dia o de direito,
e mesmo que eu a não levasse ao leito
iria Clara já gozar à beça.

Deixava de comer pra pôr na boca
a carne mal passada e nada oca,
tão dura e resplendente como o aço.

Os lábios Clara enfeita com batom
e a língua refaz sempre ela em pompom,
pra deles eu tirar novo cabaço!

Pois Clara, bem mais alva que a neve,
co ventre e o sesso d'uma tal brancura,
tão glabra, escuro pelo, ali, loucura
achar no corpanzil que se descreve.

Pois Clara, além de alva, é bem madura,
em dares e gozares subscreve;
fiado é que o sabido, pois, prescreve,
e a Glória co'a Fortuna se tortura.

Um dia fui meter eu no seu cu
— o prêmio que do beijo grego herda
quem come o prato quente, mas não cru —

e, quando lhe apliquei a minha cerda,

subiu-lhe, do recôndito baú,
pois nada alva — nada alva merda.

Clara, disse eu há pouco, é mui, mui branca,
e um dia, o sabeis já, aconteceu:
ao que eu — em cheio —, às tantas, entre as ancas,
emporcalhou-se em merda o talo meu.

Mas bosta nunca, a mim, me botou banca;
meu pau, se guerrear num Coliseu,
leões com dois tabefes fácil espanca,
guerreiros, em dois tempos, torna ateus.

Na mesma hora então continuei,
co cabo besuntado de marrom,
qual quem come e lambuza-se — um bombom;

e ao fim com porra aquilo eu lavei,
erguendo do trabalho assim o tom:
da alvura, um pouco, ao menos, resgatei.

Diego Fracari é poeta. Mais em Fragmentos de nada disso.

131

2014-02-03T18:08:00.005-02:00

eucaristia

desce em segredo

a náusea

anestesia dos

sentidos

e o medo

da ação e da

inércia

imersão em

águas turvas

desconheço o

caminho

saída

as tochas como

águias e

as luzes

mesmo que

apagadas:

semiótica

desassossego

negar este chão:

“não pise na grama”

o sangue de Cristo

não derrame,

Rosana

130

2014-01-18T19:51:00.003-02:00

sem título

sobe silencioso

como a insígnia do

poema

o sentimento

traz as dores

à garganta

sussura

desejos

dísticos

sobe à garganta

o silêncio

da tua boca

e tudo é ausência

conquanto

espera

verdugo:

os monstros parem

chaves ao avesso

deito cabanas

ou mistérios

de tudo apenas sei:

entre nós

há hiatos

sardinhas comendo

areia

devagar

se morre

como uma seta

que não indica

ou um blues

que já não toca

devagar

se vive

(incon
sistência)