il cerchio rosso

rientroleggero

2011-02-18T12:13:00.000-08:00

ciao a tutti,

dopo una lunga lotta con gmail, sono riuscito a rientrare nel mio blog...

nel frattempo poche cose da raccontare, si continua a camminare, incespicare, respirare...

qualche follia su tela di cui presto vi darò conto,

tanto lavoro e impegni connessi

(ho contribuito a costruire il nuovo sito della società ortodontica cui appartengo - www.bioprogressive.eu )

(continuo a fare l'istruttore per la siob - per la gloria - in quel di milano)

(sto terminando la mia fatica editoriale in collaborazione con lo staff del Prof Vicini -orl di forlì- che sta per vedere finalmente la stampa dopo un anno abbondante di faticosa gestazione)

a breve verrà pubblicata online la mia terza raccolta di racconti brevi - i giardini di cortostretto - a cura di tosca edizioni - il racconto spezzato e incerto di una vecchia ferita che si ostina a non guarire

bhe, altro non ho e, per certi versi è fin troppo, dato che corro dietro ai miei figli come un matto e, ciònonostante, mi sembra sempre di non fare mai abbastanza per loro...

ok, ci leggiamo presto, vivendo...

ilbandito

2011-01-18T13:04:00.000-08:00

Ogni tanto vado in bagno. Oltre ad espletare i bisogni fisiologici, leggo, scrivo, fumo e mi rilasso. In bagno? E dove se no? Ultimamente sto leggendo un libro sulla mitologia classica che narra di vicende tipo Giasone e gli argonauti. Nel luogo di lavoro sono privo di questo eridume per cui mi accompagno con riviste ben più prosaiche dove spiccano articoli di gossip, chirurgia estetica (chi si rifà le tette, chi il naso, chi – pare sia l’ultimo grido – le natiche – e così viene davvero da gridare), gli oroscopi, le lettere del cuore e cagate simili. Sfoglio e piuttosto raramente mi soffermo. Eppure, involontariamente, capita di imbattersi in articoli di rilevanza epocale come la scorsa settimana. Articolo redatto da una famosa sociologa, sessuologa, canperlaiologa e tuttologa (intuisco anche solerte pompinarologa). Argomento: l’amicizia. La tizia rimarca come, in amicizia, sia più facile accorrere presso gli amici in difficoltà piuttosto che appresso a quelli che stanno in condizioni di tranquillità emotiva. Non ci sarebbe la competizione… Allora mi sono fatto una domanda: com’è che, quando sono caduto in disgrazia presso l’universo inclinato dei benpensanti moralisti, mi sono trovato solo, nella disperazione più cupa, ho trovato intorno a me solamente il nulla? Facile fare gli amici quando tutto va bene. Cosa costa in realtà? Ma quando uno come me viene bandito, frequentarlo significa compromettersi, infettarsi. Perciò, sulla base della mia esperienza, la su citata coglionologa ha detto una solenne minchiata. La volete una nota positiva in calce? Tutto sommato, queste riviste da bagno femminile non sono completamente e soltanto leggere dato che, permettono ai masturbatori mentali come me di svolazzare pindaricamente anche più in là dello stesso Giasone e dei suoi argonauti.

bibiquattroanni

2011-01-09T12:35:00.000-08:00

furbetto

pieghi e seduci e

avvolgi talora

con baci e mani

che ricordano i sogni

i segni di un minimo

piccolo volo

l'ultimo

Ilpratoverdeoro

2010-12-12T12:54:00.000-08:00

dalla raccolta "i giardini di cortostretto"

Leggendo nei giornali quello che capita nel nostro Paese e, più in generale, nel mondo, continuo a stupirmi di come, quanto meno i giovani, non si uniscano in massa e levino forte il loro coro di sdegno. Poi sono costretto ad alcune amare riflessioni.

Primo. Che le cose le leggi solo sui giornali, tra l’altro solo su alcuni giornali, perché la televisione è in mano a loschi figuri che manomettono la realtà mistificandola. Secondo. I giovani sono tutti anestetizzati. Hanno a disposizione internet per vedere il mondo nella sua globalità ma passano la maggior parte del loro tempo a scriversi cazzate sui vari blog virtuali. Mi chiedo dove sono finiti quei cuori che si scaldavano al solo udire le parole libertà, uguaglianza, fratellanza… Stavamo con le chitarre in mano a contemplare i nostri prati verde-oro e progettavamo un mondo senza confini, senza soprusi, senza ingiustizie. Oggi, che sono vecchio e solo, che le chitarre si sono spente, che l’oro del grano non colora più questi prati, devo anche subire l’ultima onta. Non solo noi siamo quasi scomparsi, i nostri sogni svaniti e i colori che contemplavamo sono stati macchiati dall’edilizia selvaggia, francobollata dalle norme comunali, approvate ad convenienzam (pare che i conad, da una certa causa in poi, siano stati inseriti, non si capisce bene il perché, insieme agli edifici di interesse pubblico…). L’onta finale, il grave oltraggio è dato dalla sensazione che non ci sia più nessuno nelle giovani leve che sappia amare e proteggere un prato verde-oro. Spero di sbagliarmi…

Quatar

2010-10-20T15:34:00.000-07:00

A j ò quatar fiul, chi l’avreb mai det… A j ò sempra pansè ch' um sareb piasù avédi burdel, mo chi ch’l’avreb mai imazinè ch'e' sareb stè in sté modi che qué. La vita la è busedra, la t tó pr e’ cul e la fa par tot e' temp e la fa quel ch'la vó lia. E té? Gnint. Te t'an gn'i pu fè gnint... Par dila tota e e s-ceta, me a j ò mes de’ mia e am sò counfezionè da par mé ‘na fata roba chè… l’è mei ch’a non scurema gamba ad quel ch’u m’è suzest. Però, a sò cuntent. Sé, parchè i mi fiul i è la mi lusa. E se ancora d’ogni tent, a fagh ‘na sbacareda, l’è propi par luitar. U j è da dì che int la sfiga però, ò ’vù nencas furtona. Di du grend an pos propi dì gnint, brev! Propi brev! Chi znin, j’è znin e i dà da fè, dal volti it consoma la pazinza, it fa brighè e tirè a dal madoni. Mo u j è e su cumpens ch’im fa arvanzè zovan un ent po’. A l’ò da fè par forza… E’ piò znin a l’ò vlù ciamè cun e’ nom de’ mi por ba. L’è stè un righeli ch’a j ò vlù fè. U s’é meriteva. L’era un oman fora dl’ordinenza, fat tot a mod sua. O u si vlevaben acsé o tal ’mazita. E me a sò coumpagna ló. Parché a n’é sò. E’ disten? L’insegnament? Quel ch’l’è, l’è. Me e e’ mi ba a sem d’la stesa pasta. Murbia d’un chent mo spinosa da cleta. Tot du avem fat di sbai, a sem stè di sumar e di quajun. Me, pó, al sò benesum d’avé fat mel al mi robi… A voi sol dì ch’an l’ò fat cun cativeria. Al savem tot. Quand t’fé ’na cazeda, dop, te dla voja te a turnè d’indria. Un s’artorna… un s’pò fè. Ut pisareb, mo un s’ pò… Dop u i vé de’ curag a fes avdéi in zir par la streda... Parché chiitar it vreb scanzlè da e’ mond. E a te ut ciapa ‘na voja ad fela fnida... Mo t’é di fiul e t’vé ’venti. No cmé prema, mo t vé ’venti d’istes. T guerd i tu fiol, ta ti strenz, t ciap só da lou la forza d’andé ’venti… e via! D’intent che e’ temp ut stro-sia, te t vé ’venti a fadighì int e’ tu lavor e dria a i tu fiul. E t spet la tu ora, o che suzeda un qualquel ch’ut posa fè turnè a rispiré un bisinin. Eco me a sò propi in che moment che lé. A fagh una fadiga dla madosca, an stagh gnenca trop ben… mo però in chev a la streda um pè d’avdéi un pó ’d lusa. L’è za da un po’ ca la vegh mo, ciou, la salida la è longa e dal volti um ven da guantè mat. Furtona a j ò i mi fiul. Ch’i ciacra,i rid, i pienz, i rogia, ch’i fa e’ dijeval… Me al vegh cla j è dura mo u i la si pò fè. D’ogni tent a scor cun e’ mi ba e um pè che ló um dega ch’a vagh ben, che l’è cuntent acsé e nenca de fat ch’ò ‘o lasè averta la porta… quela dla vita. Che ‘csè, s’e’ pasa da stal perti, ch’un ng’i venga la voja d’avnì ad dentra… chi è ch’il sa.

'istid da prit

2010-10-10T15:57:00.000-07:00

A San Vittore, dopo il ristorante della Cesarina sulla sinistra, avanti cento metri c’è un piccolo cimitero. Lì è seppellito e’ Zal. Un dé a la smena e’ Gag e’ to só e' mutor e ul va a truvè. S’u n ‘è imbariegh. S’un ven zó e' temp. S’u n'a e' grop int la gola. Intignamodi lo l’è sempra a lé. Uns pó miga mov...

Come si entra, sulla destra, c’è la tomba di famiglia che fa angolo. E’ Gag si avvicina, fa un sorriso di saluto poi, con la mente, si allontana dal tempo e dalla realtà.

Tal sé chi ch'i ò vest incua? Don Arrigo, che vec invurnì! U s’è invcè… An l’aveva arcnusù. U s’è tot ingrinznì, um pè un cuciariol. L’avrà trentazencqv an piò che ne nun e us ved. Pensa ch’l'era tot instì ad nir, la tonga la striseva par tera, tota impurbiida. L'è tot gob. E' camena puzè a la bicicleta... Stresa… E' pè ona ad cal lumeghi de' fiom, grosi e niri ch'a mitami int la burseta dla tu zia... Bemo, giost la tu zia e don Arrigo… T'atarcurd cla volta, me e te, cius int l’armeri dla cambra? Cla volta e' lumagon, don Arrigo u l’aveva tr'al gambi e la tu zia l'al se lichiva cmé un giazol! Amarcord che me, da chi dé, um faset schiv. A sera un burdel… 'Des ch'a sò vec a j ò capì parchè l’era acse cuntent… Bona, u s'è fat temp d’andè a ca, sta ben. At salut. A s'avdam...

Con il cambio dell’ora legale il cielo è già viola. Ed è freddo, specialmente in moto. Mentre esce dal cimitero incrocia lo sguardo con un vecchio prete che sta entrando. Assomiglia a don Arrigo ma è un altro. È più pulito e meno curvo. L’aspetto generale però è quello di uno che si è incarognito nella vita. Viene da pensare che con grande probabilità lui non ha mai conosciuto le dolci labbra della zia Artemia… Il prete, ravvisando quella che per lui è una grave mancanza, ferma l’uomo con il casco trattenendolo per un braccio e poi, indignato, inizia a catechizzarlo.

- Chi ti ha insegnato l’educazione? Possibile che esci dal cimitero senza salutare il Signore?

- Ma se non c’è nessuno!

- Mi prendi in giro? Guarda che l’inferno è pieno di gente come te, che non portano rispetto al Signore. Oh, dico, mi stai ascoltando?

- Sì, sì. Ho sentito, mi chiedevo come fa lei a sapere chi c’è e chi non c’è laggiù all’inferno. Mi piacerebbe consultare le sue fonti. Non tanto per l’inferno, ma perché ho parecchie cose da chiedere all’amministratore generale del creato.

- Basta che leggi la bibbia! E farai meno lo spiritoso quando sarai davanti a San Pietro. Mi piacerebbe proprio vederti.

- Mi dispiace, signor Arciprete, ma dovete prendere il numero. La lista di quelli che mi vogliono vedere dall’altra parte è già bella lunga.

- Non fare il finto tonto che tanto con me non attacca! Bisogna che impari le buone maniere! E ti devi segnare quando entri o esci dal cimitero!

- M sé, sl’è par quel, al fagh sempra, stasi pù tranquel. An l’ò gnenca da pinsè. Me am segn tot al volti ca venh a qué ad dentar: am toc al pali…

Così, con un mezzo sorriso, si rimette il casco, avvia il motore e parte lasciando l’anziano sacerdote, un poco inebetito, ad incarognirsi sempre più.

incontrocongabrielezani

2010-09-24T07:34:00.001-07:00

I fiori: descrizione
Era un mio tema delle elementari.
La maestra, Chiarina Bonavita,faceva “sss
scrivete”, per tutta l’ora
ogni cinque minuti.
Ero uno dei primi a consegnare.
Poi guardavoValerio Maurizio i due Casali…
chi ci pensava più ai fiori scritti!
Sbirciando dalla finestra
il campetto di calcio
era già stellato
di margherite tra l’erba.

bancofruttaacuba

2010-09-04T14:18:00.000-07:00

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rossobalena

2010-08-14T14:15:00.000-07:00

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uccellodipetrolio

2010-08-04T14:11:00.000-07:00

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camysedicianni

2010-07-15T02:49:00.000-07:00

lacrime

le uniche

nel sorriso

per questo

immensa dentro

bibialbasso

2010-06-13T11:47:00.000-07:00

bassista in erba sull'erba

provetecnichedivolo laprimadellaband

2010-06-06T04:34:00.000-07:00

matteo - voce

pietro - chitarra

lorenzo - batteria

giovanni - basso

dueannisenzate

2010-06-05T19:16:00.000-07:00

silenzio

figlio come padre

padre come figlio

e tanto vuoto

quattordiciannigiovanni

2010-06-02T19:06:00.000-07:00

non sarò

come sogno

ma notti insonni

con te

ho danzato

cicatrice dolce

campionid'europa

2010-05-23T01:38:00.000-07:00

Nel 1964, a vienna, l'inter vinse la sua prima coppa dei campioni battendo il real madrid.

Voi direte: "embhè?".

Il fatto è che in quello stadio, il prater di vienna, in compagnia di altri amici c'era mio padre.

Quell'uomo che ha generato, volente o nolente, la mia anima.

Così risulta piuttosto naturale che sia cresciuto con la passione per questa squadra. Non una passione smodata, certo, solo un partecipe emozionarmi alle sconfitte (tante) e alle vittorie. Essendo quest'ultime numericamente assolutamente minime, contrariando tanti, lascio libero sfogo a questa sottolineatura. D'altronde, una annata così, quando ricapita? Magari tra altri quarantacinque anni. l'unica certezza è, che se dovesse essere così, io non farei parte della "partita". Spero se la godrà il mio piccolo, quello che porta il nome di mio padre. Quello che, per adesso, insiste ad essere 'ista... Nerazzurro cielo a tutti.

dalla raccolta "i giardini di corto-stretto"

2010-05-18T03:39:00.000-07:00

’Liseo
E’ ba dla mi nona l’era un vec sempar instì ben: e’ capel, e’ courpet, la giaca… E’ staseva d’insdéi int una scarana tot e’ dé. L’era e’ chen da guergia dla fournesa. L’arvanzeva a lé sota a e’ sol e sota l’acua a guardè la streda. L’era acsé vec, mo acsé vec, ch’u n’aveva pió gnint da fè int la vita. A stè int e’ let u n’era bon e ’csé l’era za in sdéi in cla scarana la matena, int e’ scur. A magnè l’era cmé un uslin e u n’era pió bon ad caminé. E striseva i pia e par fè du pas u i vleva un quert d’ora. Quand e’scureva uns capiva gnint, mo quand u s’incazeva, i mocul e al madoni aglj era ceri. Al doni l’era un pez… gnenca l’udor. E staseva d’insdéi in cla scarana a guardè la zenta a pasè int la streda. D’ogni tent e’ ciudeva j oc. E’ pareva ch’e’ durmes mo l’era sveg.
Da chi timp, me e e’ Zal, e’ mi amigh, quel che l’è ormai zdot en ch’l’è int e’ campsent d’San Vitor, che ’lora a sami du burdel, as divartema a fel guantè mat cun di schirz sioch… Pianin, pianin, cmé du sorgh, a s’avsinami a la scarana da e’ di dria, zet, zet, e pó a i ciapema e’ capel e via ad cursa... Ló u s’alzeva, e’ cazeva dó biastemi ch’aglj inzadieva l’aria e e’ faseva par caves la zintura… e puret, pansend ad ciapes a nujitar, che alora par cor an sami sgond a incioun…
Un ad di chi dé us stufet ad stè a e’ mond e us laset murì, che intent la vita la j aveva za pourtè via gnasquel e quel ch’u j arvanzeva l’era poch e gnint…
Um laset la su bicicleta e e’ su urloz.
Me, che par tent virs a sò fat mel, enca s’l’è pasè un moc ad temp, um ven int la ment quand ch’e’ rideva, la vosa, i su det, al su madoni. Um vleva ben.
Int e’ spdel, cun al su meni impasidi um stranzet la mi manina da babin e um get ad stè tranquel, che intignamodi ló e’ continueva a stè a e’ mond nenca da mort, parché ló l’era nench ad dentar ad me. A m’arcord i guzlun… Però a n’ aveva capì quel ch’u s’ vles dì cun chi scurs. A sera znin, un burdlaz…
Da sti timp che ’des a sò un bisinin piò pratich dla vita e dla cativeria, d’un chent um scapa da rid, mo da clet a j ò capì quel che e’ geva ’Liseo. Nenca me a sint ch’a putrò countinuè a stè a e’ mond grezia a i mi fiul. A la faza ad chi ch’u i pisareb ad scanzlem da sta tera.
Brot post… ‘na preda ch’la zira, la zira… mo pó, quand tci in chev, tan ci andè invel…

Eliseo
Il mio bisnonno era un vecchio sempre ben vestito: il cappello, il corpetto, la giacca… E stava seduto in una sedia tutto il giorno. Era il cane da guardia della fornace. Rimaneva lì sotto il sole e sotto la pioggia a guardare la strada. Era così vecchio, ma così vecchio, che non aveva più nulla da fare nella vita. A stare a letto non era capace e così era già seduto su quella sedia la mattina, nel buio. A mangiare era come un uccellino e non era più buono a camminare. Strisciava i piedi e per fare due passi ci voleva un quarto d’ora. Quando parlava non si capiva niente, ma quando si arrabbiava, i moccoli e le madonne erano chiare. Le donne era un pezzo… neanche l’odore. Stava seduto in quella sedia a guardare la gente passare nella strada. Ogni tanto chiudeva gli occhi. Pareva che dormisse ma era sveglio.
A quei tempi, io e il Giallo, il mio amico, quello che ormai sono diciotto anni che è al cimitero di San Vittore, che allora eravamo dei bambini, ci divertivamo a farlo arrabbiare con degli scherzi sciocchi… Piano, piano, come due topi, ci avvicinavamo alla sedia da dietro, ziti, zitti, e poi gli prendevamo il cappello e via di corsa…
Lui si alzava, cacciava due bestemmie che incendiavano l’aria e faceva per levarsi la cintura… poveretto, pensando di prendere noi, che allora per correre non eravamo secondi a nessuno…
Uno di quei giorni si stancò di stare al mondo e si lasciò morire, che intanto la vita gli aveva portato già via tutto e quello che gli rimaneva era poco o niente…
Mi lasciò la sua bicicletta e il suo orologio.
Io, che per tanti versi sono fatto male, anche se è passato un mucchio di tempo, mi viene in mente quando rideva, la voce, i detti, le sue madonne. Mi voleva bene.
All’ospedale, con le sue mani grinzose strinse la mia manina di bambino e mi disse di stare tranquillo, che in ogni caso lui continuava a stare al mondo anche da morto, perché lui era dentro di me. Mi ricordo i goccioloni… Però non avevo capito quello che voleva dire con quei discorsi. Ero piccolo, un bambino…
Oggi che sono un po’ più pratico della vita e della cattiveria, da un lato mi viene da ridere ma dall’altro ho capito quel che diceva Eliseo. Anch’io sento che potrò continuare a stare al mondo grazie ai miei figli. Alla faccia di chi gli piacerebbe cancellarmi da questa terra. Brutto posto… una pietra che gira e gira… ma poi, quando sei alla fine, non sei da nessuna parte…

diciotto

2010-05-17T03:26:00.000-07:00

Non mi va di insistere su questa vicenda, d'accordo, sarò anche interista, ma non scaldiamoci, mica ho votato forza italia...

cinqueannimargherita

2010-05-14T02:03:00.000-07:00

hai visto

c'è

uno spazio nuvola

piedi nudi attende

corri

coppaitalia

2010-05-05T14:35:00.001-07:00

bhe, sì, in effetti, sono interista...

cerchi casa? chiedi a scajola

2010-05-05T00:04:00.000-07:00

Il ministro Scajola ha dato le dimissioni dalla compagine di governo.
Voci non confermate sostengono che abbia intenzione di aprire una agenzia immobiliare...

dalla raccolta "i giardini di corto-stretto"

2010-04-24T11:47:00.000-07:00

Dato che questa non è una farsa, dato che era mio padre, dato che sarebbero questioni strettamente private e personali che sfiorano corde nascoste, dato tutte queste cose, di luì vi dirò soltanto che possedeva un sogno. Per la verità, forse era il sogno a possederlo. Difficile dirlo. Come dite? Non è gran che? Già… Ma, vedete, il fatto che tutti abbiano un sogno, non può mica svilire quello di uno, o mi sbaglio? Perfino io ho un sogno. Non vi preoccupate, per non tediarvi non ne farò menzione. Come ho detto, mio padre aveva un sogno. Per capirlo bisognerebbe fare uno sforzo di immaginazione spazio temporale, chiudere gli occhi e ascoltare le voci, avvertire gli odori di una città e di una campagna che non esistono più se non nel ricordo. Siamo sopra una collinetta erbosa in un pomeriggio primaverile dall’aria frizzante e pungente. Tutt’intorno è uno svolazzare di piccole api intente nella loro laboriosa e solerte danza tra fiori e fili d’erba. Il sole scende alle spalle di un bambino con i capelli rossi rapito dalla magia del loro lavoro quando, d’un tratto, in alto appare la rumorosa sagoma di uno spitfire, un uccello di metallo, un uccello da guerra che atterra nella piana sottostante, proprio vicino alla casa del bambino dai capelli rossi. Questi si alza e poi corre incontro al velivolo che scalcia rumor di ferraglia e fumo nello spegnersi. Il pilota scende dall’aereo e incontra gli occhi verdi del ragazzino. Si porta la mano nel taschino e gli regala una stecca di cioccolata. Cioccolata inglese. Mai nella vita poi ne avrebbe mangiata di più buona. Quel pilota non sarebbe mai atterrato in patria. Colpa di uno stukas e di un altro pilota. C’è sempre qualcuno migliore di te in qualunque cosa tu ti cimenti che, presto o tardi, si presenta per scipparti la vita. Questa fu la morale. Quel bambino dai capelli rossi che sarebbe un giorno diventato mio padre, quel bambino ne fu scosso da tanta amara verità eppure nella vita non ne tenne conto. Così continuò a incontrare persone che un morso dopo l’altro lo privarono dei suoi sogni. E’ successo lo stesso anche a me… Ma non voglio divagare. Lui, nonostante le sconfitte non si perse e, alla fine, dimostrò il suo essere uomo pienamente. Non si arrese e sapete perché? Perché serbava ancora tra i denti il ricordo di quella dolcissima cioccolata inglese. Racconto queste cose perché lui non c’è più e perché io non c’ero… No, non è una contraddizione, pensateci, se ci fossi stato, ora tacerei. Dato che quel bambino, una volta divenuto uomo ha confidato questa storia a me, cosa dovrei fare? Dovrei forse tenere tutto per me ora che non c’è più lui che la può raccontare? Ma c’è un altro motivo. Sei anni fa mio padre venne operato per un tumore alla gola. Tre anni dopo ne è morto. In quei tre anni trascorsi tra l’operazione e il proprio decesso, mio padre ha fatto tante cose che sarebbe impossibile raccontare. Tra le tante cose ha continuato ad accarezzare il proprio sogno. Appena poteva andava all’aeroporto militare a spiare il volo degli uccelli d’acciaio. La mattina che mi hanno operato era prevista un’esibizione delle frecce tricolori. Io me lo sono immaginato con i suoi capelli rossi, seduto su di una collinetta erbosa, naso all’insù. Così gli ho sorriso. Lui ha sorriso a me. Così non ho avuto paura. Perché c’era mio padre che mi sorrideva. Perché mio padre aveva un sogno, quello del volo.

passando per i paranasali

2010-04-20T12:03:00.000-07:00

Sono stato assente per un pò...

Avevo cose da fare, tipo un operazione ai seni paranasali, che non è una parolaccia...

Come è andata? Bhe, dato che sono qua, direi bene. Male fa male, ma poi il dolore del corpo si dimentica facilmente, è quello dell'anima che si fatica a scordare. Per esempio, quando ti feriscono o quando ti ferisci da solo... Il mio dolore più grande? Quello di non poter più dire: "ciao papà..."

Bene, ora che sto meglio, tornerò a tediarvi da queste pagine, ciaociao.

bibiavatar

2010-04-04T11:43:00.000-07:00

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olio a spatola su tela

ritornoalpassato ludo ago maris giordan

2010-03-27T11:43:00.000-07:00

Ieri sono andato a Pesaro per fare una visita di cortese cortesia al dott. prof. Luigi Ludovici detto Ludo. Sono trascorsi ventisette anni dal diploma. Che sembra ieri, va da sè... Il prof è un uomo speciale, che ha avuto la capacità di determinare cambiamenti significativi nel mio approccio alle cose della vita probabilmente in maniera così profonda che neppure lui poteva immaginarlo. In effetti non gliel'ho mai confidato se non parzialmente. Il fatto è che è riuscito a sfiorare la mia anima inquieta come pochi prima e dopo di lui.

Non sono andato solo. A farmi compagnia tre vecchi ragazzi dei tempi andati. La sorpresa più bella, la sensazione migliore che ho ricevuto, a parte riabbracciarli, riascoltare le loro voci e farmi con loro quattro risate, è in questo: non sono cambiati, imbruttiti dal lento lavorio del tempo e dalle cattiverie della vita. Così, per qualche ora, siamo tornati ad essere quattro ragazzacci della quarta acca del 1982. Certo, un pò invecchiati nell'aspetto, neanche troppo, ma ancora vivi, veri. Pertanto, Maris, Ago, Giordan grazie. Di cuore...