illatonascostodellaforza - dal diario di Paola -

2025-02-28T11:08:00.003+01:00

Jazz in una stanza

Nuvole di vapore avvolgono le luci fioche sui tavoli.
E' nebbia leggera che offusca la vista,

come una pioggia di minuscole gocce dorate

che scendono e risalgono

creando un velo traslucido.

Dietro,

i volti appannati di chi si guarda

perso negli occhi dell'altro,

di chi non si guarda

perso in se stesso,

di chi cerca

degli occhi da guardare,

di chi ha chiuso gli occhi

stanco di aspettare.

O semplicemente stanco.

Un pianoforte pacato muove i tasti

e una melodia ritorta accompagna

il lento danzare di coppie al centro della sala.

il fumo di una sigaretta si arrampica

attorcigliandosi al raggio di luce che illumina

sfiorandolo,

un tavolo.

Svogliatamente lei passa tra i tavoli,

raccoglie bicchieri vuoti, portandone di pieni.

La vedi, la noti.

Ti vede, ti nota.

Tutto si ferma

nell'immagine di una cartolina di un tempo passato.

Bloccata lì.

Poi,

la musica è lontana

e voi, mano nella mano, sotto un cielo di stelle

camminate andando verso la luna

2024-11-23T11:49:00.004+01:00

CIAO BUS

Ci sono mille luci questa notte nel bosco. E poi c'è la luce della penna con la quale scrivo. Ci sono mille luci questa notte nel bosco e c'è la fiamma di questa candela.
Piccolo essere color caramello. Eri davvero piccolo, con quelle orecchie enormi mezze penzolanti e il musone. Sei arrivato a riempire il cuore un po' confuso di un ragazzo diciassettenne. E quello di tutti noi.

Sei nato tra le luci del Naviglio, in quello spazio stravagante condiviso di sogni, avventura e anche un po' di illegalità (anche un po' di più di un po'), ma che portava in chi (pochi) ci credeva una speranza di cambiamento.

Quanto eri piccolo mentre attraversavi quella piazza trotterellando di fianco al tuo papà, che veneravi, quando io venivo a prendervi restando lontana e un po' nascosta, ansiosa di accogliervi e di sapervi, almeno per quella notte, al sicuro.

Fobos è stato il tuo primo nome e forse per quello eri impaurito da tutto se ti allontanavi dal tuo papà. O forse il contrario, avevi attratto quel nome proprio per le tue paure. Chissà.

Montagne di libri, cavi, scatolette morsicati e distrutti, sparsi ovunque tra scarpe e palloni da rugby; pagine disseminate sul pavimento lungo il corridoio (ho ancora dei libri che riportano gli immancabili segni dei tuoi morsi), cuscini del divano ribaltati. Il tubetto del lucido da scarpe. La bottiglia della grappa e quella dell'olio, sparpagliati e rotti in giro per la casa. Fino a quando non ho capito che era solo paura la tua. Paura di essere abbandonato in uno spazio troppo grande che ti rimbombava intorno. Allora ti ho creato il tuo piccolo spazio sicuro. Ti ricordi il piccolo bagno in cui andavi con l'acqua, la coperta e la tua pallina? (quella che non abbandonavi mai). Lì eri meno impaurito e lì ti lasciavo quando in casa non restava nessuno. Al rientro ti ritrovavo un po' meno tremante e meno carico di sensi di colpa per i danni che avevi combinato, anche perché lì dentro di danni non ce n'erano.

In tutti questi anni, Bus, non mi sono mai perdonata i mesi in cui ti ho dovuto lasciare in un rifugio (e non ho perdonato chi mi ha costretto a farlo). Poi però il riscatto è stato meraviglioso, l'Amore nei tuoi occhi quando finalmente ti ho ripreso e portato dal tuo papà.

Certo non sei stato facile da gestire nemmeno per lui. Dolcissimo con noi feroce con qualunque altro animale si avvicinasse. D'altra parte sei figlio della confusione adolescenziale.

Oggi, Bus, ti celebro mangiando quella Nutella (beh, non proprio la stessa visti gli anni passati) che rubasti e condividesti con la Regina della Casa, Sasha, l'unica in grado di metterti in riga all'epoca (a parte il tuo papà, ovviamente) e che inspiegabilmente (e fortunatamente) non vi ha procurato nessun danno allora, nemmeno un leggero mal di pancia, solo una macchia sul divano e il pelo lungo della Regina appena un po' appiccicoso sotto il mento.

Non aver paura Bus, varca la soglia, che la fiamma di questa candela ti guidi e sia la porta che ti conduce ai prati dell'aldilà, dove correrai e giocherai ancora con il tuo legno. Non aver paura Bus, non sarai solo, ci sarà lei ad aspettarti, Sasha la Regina, ti accompagnerà e, come sempre, sarà pronta a bacchettarti.

Noi di qua, ti terremo sempre nel nostro cuore.

Ciao Bus

2024-10-31T23:47:00.003+01:00

Samhain

Questa è la notte in cui festeggiamo

Questa è la notte in cui cantiamo

Questa è la notte di danze volanti

Prima di ritirarsi tra le radici avvolgenti

Questa è la notte di fiamme accese delle nostre candele,

perché tutte le anime possano vedere

Questa è la notte del velo sottile

Dove i mondi si incontrano in un palpito leggero e

In un tocco gentile

Luce e ombra per un attimo insieme

In un unico respiro

Nella notte di Samhain

Impressioni di: Agosto

2024-08-11T00:21:00.002+02:00

Temporale d'agosto, odore di tuono

Temporale d'agosto, urlo scatenante la furia del vento.

Temporale d'agosto, acqua che scroscia passando inesorabilmente su ogni cosa.

Temporale d'agosto, tuono potente e tremante.

Pioggia d'agosto, quasi silenziosa.

Picchietta sui davanzali.

Pioggia d'agosto, odore di terra bagnata.

Pioggia d'agosto, abbondante e leggera, intona una musica nuova.

Pioggia d'agosto, il tuona romba attutito in lontananza.

Pioggia d'agosto, scintilla nel cielo un fulmine delicato.

Pioggia d'agosto. E già vedi la strada nella città novembrina,

i tram, le luci delle vetrine, ragazzi con i libri, rientrano a casa.

Pioggia d'agosto, la nostalgia di un autunno ancora lontano

e di un'estate finita.

2023-07-30T00:08:00.001+02:00

Solo la musica

Nuvole di nebbia,

si allontanano nel bosco,
lasciando ciuffi sfilacciati appoggiati ai rami
di alberi stanchi.
Foglie tremolanti ondeggiano
nel freddo
di quell’attimo che non è più notte
ma ancora non è mattino,
un soffio le deposita a terra.
Pallida luce fende la nebbia
Con un taglio preciso, netto.
Una parte di qua
Una parte di là.
Volano le note,
leggere come le rondini più alte nel cielo.
Volano trasportate dai fili d’argento
Delle fate.
Volano e vanno a riprendere chi,
dentro la nebbia,
si è perso,
scomparso nel buio.
Fuggito laggiù,
nascondendosi al dolore.
Volano le note e
Dolcemente
La nebbia svanisce

2023-04-09T11:41:00.002+02:00

Prima di Pasqua

Non voglio luci questa notte, non voglio candele accese.

Mi fermo a guadare questa luna non più piena

e un po' offuscata da delle nubi quasi trasparenti. Ha un cerchio dorato intorno.

Non ci sono stelle nel cielo. e' sola.

Un po' come tutti noi.

Oggi (e domani) siamo soli.

e' una solitudine strana, pregante, palpabile, quasi solida.

Non un soffio, non un respiro.

E' lì e attende.

Non importa in cosa crediamo, qualunque cosa sia oggi (e domani), siamo soli.

Soli con le nostre responsabiità. Soli con la libertà di scegliere. Sempre.

Di nuovo notte. ora non c'è nemmeno la luna, ancora non si vede in questo pezzo di cielo, deve ancora arrivare.

solo il vento. un vento cupo.

non è nemmeno triste, ma vuoto senza speranza.

lo ascolto soffiare, lo guardo muovere le cime degli alberi. E' un vento buio. Non c'è più luce, prosciugata e risucchiata, nascosta e imprigionata.

Ho visto le dee, tutte, lì oltre il velo del buio, oltre la lastra di questo cielo che sembra di pietra inscalfibile. Aspettano. Un nostro cenno, un nostro gesto.

Perché la luce tornerà, saremo capaci di chiamala nelle mani ancora.

In fondo, comunque la vogliamo chiamare è sempre questione di Fede.

2023-01-24T17:48:00.010+01:00

Leggero come un soffio di vento lo sguardo si posa sulle nubi dorate.

Non parlano, non chiedono,

non dicono

Sono.

Silenziose e presenti attendono.

E' un attimo

veloce il flauto in lontananza manda le sue note,

come riccioli di fumo che sbuffano da una locomotiva a vapore,

e corrono verso il cielo.

Il piede segna il tempo,
il ritmo prende il sopravvento.

E all'improvviso tutto è più semplice.

2022-12-24T11:35:00.002+01:00

E se fosse qualcosa di più che lucine, regali, canzoni, cibo, presepi e albero?

L’Albero pieno di luci la guardava fisso. O forse era lei che guardava fisso l’albero. C’era qualcosa che le sfuggiva. Bello. Bellissimo questo periodo pieno di luci feste regali e canzoni; presepi e natività, per chi ci credeva, ma anche per chi non ci credeva. Hannukah. Un altro mondo, un’altra festa, con significati diversi, ma anche qui luci e fiamme delle candele.

Lei e l’albero continuavano a fissarsi mentre si ripassava lo smalto sulle unghie, anche questo doveva brillare, risplendere. Anche le unghie raccoglievano la luce. Intanto si chiedeva: perché?

Perché e cosa rendeva questo momento, questa festa, più speciale di altre? C’era qualcosa che le sfuggiva.

La stanza era buia se non per le luci dell’albero, ferme immobili nel buio e silenzio totali. Piccoli puntini multicolore luccicanti. Una candela accesa rifletteva la sua fiamma sulle palline degli addobbi aprendo la via a mondi diversi e lontani. Mentre affascinata si perdeva nella moltitudine viva della fiamma replicata e riflessa, una delle palline dell’albero cominciò ad oscillare e a crescere. Diventava sempre più grande e luminosa, più grande e luminosa, più grande e luminosa… così tanto luminosa da diventare trasparente e rivelare tutto ciò che conteneva.

E dentro c’era tutto.

Conteneva tutti i mondi e tutte le razze. Conteneva tutti i sogni dei bambini e quelli degli adulti. Conteneva anche i non sogni di chi aveva disimparato a sognare. Conteneva la speranza e la disperazione, la gioia dei regali e la fame di chi non aveva di che sopravvivere. Conteneva la gratitudine di chi si alza ogni mattina sorridendo al nuovo giorno, ma anche la rabbia di chi non riusciva a comprendere cosa gli stesse accadendo. Conteneva la pace senza condizioni e conteneva l’odio e la guerra e tutte le guerre; quelle fatte, quelle presenti e quelle che sarebbero iniziate in futuro.

E sopra a tutto quello che c’era dentro regnava l’Amore. Un Amore incondizionato, quello che non chiede nulla in cambio. Quello che è presente in ogni cosa e c’è per ogni cosa, in ogni essere umano, in ogni essere vivente; in ogni sasso, in ogni filo d’erba. Quell’Amore che è lì a portata di mano di tutti e basterebbe allungare un braccio e sfiorarlo con la punta delle dita per prenderne un pezzettino e cambiare qualcosa in noi e attorno a noi.

Allora capì. Capì cosa rendeva il Natale un po’ più speciale. Non erano i regali, i canti, i pranzi e le cene, le feste, ma grazie ai regali, ai canti, ai pranzi e alle cene, alle feste, c’era e nasceva la speranza di poter essere capaci di raggiungere quell’Amore lì, perché basta riuscire a prenderne un pezzettino tra le dita e tutto cambia.

Eppure, lui è lì sempre, tutto l’anno. Lo si può raggiungere in ogni momento, ma a Natale tutti, beh insomma diciamo molti, ci credono di più e allora diventa davvero possibile, perché se ci si crede tutti insieme il mondo può cambiare davvero.

Si alzò dal suo punto di osservazione e si avvicinò all’albero. Con le dita sfiorò quella palla dell’addobbo e, davvero, ebbe la certezza di avere tra le mani un po’ di Amore in più da portare nel mondo e mentre si girava per uscire dalla stanza ebbe la certezza che quella pallina le stesse facendo l’occhiolino e le sussurrasse: Merry Christmas

2022-01-14T09:41:00.001+01:00

Anna appoggiò le mani al quaderno ed ascoltò. Ascoltò il profumo del bosco che usciva come un nastro ondeggiante dalle pagine color caramello. Ascoltò le gocce di pioggia che battevao ritmicamente sulle foglie delle cime più alte degli alberi.

Ascoltò i rivoli d'acqua che scorrevano tra i sassi del sentiero.

E attese.

Quel quaderno, dalla copertina verde, racchiudeva i sogni già fatti e quelli ancora da sognare. Così, ogni sera, prima di andare a dormire, appoggiava le mani sul quel quaderno per qualche istante. Aspettando un nuovo sogno...

Segue...

Anna put her hands on the notebook and started to listen. She smelled the fragrance of the forest coming from the caramel coloured pages. She listened to the raindrops rhythmically tapping on the leaves of the highest trees.

She listend to the water rivulets flowing through the stones on the trail.

And she waited.

That notebook, with its green cover, kept her dreams, the dreams she had already dreamt and the ones to be coming. So every night, before going to bed, she did put her hands on it, just for a few moments, waiting for a new dream...

To be continued...

2022-01-07T01:26:00.001+01:00

Unghia di Luna

Soffio di vento

Profumo di menta

Stella d'argento.

Nella notte della Luna che cresce

resta in ascolto dell'immensità del silenzio.

Non una Fata verrà,

ma la Dea stessa la sua mano ti tenderà.

A Moon claw

and a breath of wind

Some mint scent

and a silver star.

In the night of the waxing moon

listen to the vastness of the silence,

no Fairy will come,

but the Goddess herself

will reach her hand down to you

2022-01-04T00:48:00.000+01:00

Non temere la notte senza luna

Non temere l'scurità
lascia che i tuoi occhi guardino il buio
fin dove la tua fiamma interiore brilla di più

Don't be afraid of the moonless night

Don't be scared by darkness

Let your eyes see in the dark night

up to where your inner flame

shines brighter

2022-01-03T10:39:00.001+01:00

Oggi solo per dire che abbiamo cambiato vestito...

Le novità sono in arrivo

2021-11-06T08:44:00.001+01:00

Impressioni di...

Novembre

Profumo di freddo nel cielo limpido

Azzurro leggero, appena acccennato

ti aspetteresti che si trasformasse in bianco

Sorriso di nubi inondate di sole, laggiù in fondo

dove le case chiudono il cielo

un fumo bianco sale dai comignoli,

aggiungendo un movimento leggero all'immagine.

La magia della fiaba inizia qui

2021-10-31T18:22:00.009+01:00

Buon Samahin

Che tu sia Strega o non lo sia

E ti fermi a pensare

Che tu sia dentro la luna oppure no

Che la guardi da fuori chiedendole di ascoltarti

Che tu abbia le stelle tra le mani oppure le vedi nel cielo

E ti fermi a guardare la loro luce lontana

Il momento del raccoglimento è iniziato

Le porte si sono aperte e il velo si è squarciato

Il di là e il di qua sono uniti

Fanne tesoro e in silenzio raccogli la luce

Noi ne siamo custodi in silenzio

La portiamo dentro di noi, proteggendola e donandola,

Rispettandola e venerandola

Mai tradendola

E Amandola

2021-10-29T15:01:00.001+02:00

Ora che il velo tra i mondi si assottiglia

fermiamoci per

ascoltare,

sentire,

Amare

2021-07-01T18:09:00.001+02:00

Tratto da:

Storie di un Cantastorie - Altre Storie

1 Luglio 2021

Ci sono un sacco di rondini nel cielo. Stanno volando proprio qui sopra la mia testa.

Mi piace pensare che siano un segno, un saluto, perché stanno per volare in alto, sempre più in alto e poi, uno dei prossimi giorni, andranno ancora più in alto e lontano, fino a non esserci più.

Però, per ora sono qui. Stanno provando e testando le ali, rafforzandole in vista di un viaggio molto lungo ed impegnativo.

Si chiamano e richiamano con quel suono tipico e stridulo che, a modo suo è una musica. Una strana sinfonia accompagnata, a volte, dal cinguettare di qualche altro uccello nascosto nel verde degli alberi sottostanti. Le rondini più piccole muovono le ali in vibrazioni velocissime, cercando di tenere il passo e seguendo quelle più grandi che si muovono con disinvoltura, sfruttando correnti d’aria a noi sconosciute, guidando così lo stormo nell’azzurro sconfinato di questo cielo interrotto solo da qualche pennellata bianca qui e là, che rassomiglia a delle piume di un enorme uccello gettate a caso nella distesa azzurra.

C’è una mezza luna. Bianco latte, fissa lì a guardare giù, un po’ amica e un po’ condiscendente.

Ciao. È luglio. È il mese in cui raccolgo tutte le intenzioni e l’energia che poi immagazzino per averla disponibile tutto l’anno. È il mio mese. È anche il nostro mese, quello dei nostri incontri e quello in cui te ne sei andato.

Per la prima volta la tua mancanza fisica non mi fa stringere lo stomaco, sobbalzare la gola, sentire una voragine dentro nella quale non so se sprofondare o arrampicarmi lungo le pareti e uscire. Per la prima volta sei lì dietro quel buffo di bianco proprio di quella nuvola lì, ma io non sento l’impulso di tuffarmi nel cielo per raggiungerti. Per la prima volta ti vedo e ti sento qui attorno a me, dietro la schiena, le spalle, che mi proteggi e avvolgi come le immagini si un gigantesco caleidoscopio. Se mi giro, o se guardo di fianco a me, vedo tanti te, vestiti dell’immancabile tunica lunga e colorata, che mi sono attorno formando uno scudo.

In ogni tua immagine mi guardi e mi dici: “vai avanti. Continua così e vai!”

Sorrido. In fondo è luglio, il mese in cui tutto è possibile.

2021-04-04T12:21:00.002+02:00

Sabato Santo

Sabato 3 Aprile 2021 – Notte, Ore 1.28 – Sabato Santo – sabato prima di Pasqua

La notte è fresca, la luna, che per metà c’è, non si è ancora alzata. O si è alzata da qualche altra parte, ma qui ancora non si vede. Oggi è il giorno senza Gesù. Da ieri pomeriggio non c’è. Non importa ciò in cui crediamo, il punto è che di fatto non c’è. È il momento in cui ci lascia soli, per darci la possibilità di credere, di avere fede nel suo ritorno domenica.

La domenica di Pasqua.

Pasqua è un atto di fede nella libertà più assoluta: “Me ne vado, mi ritiro. Sarà la tua fede che consentirà il mio ritorno”.

Pasqua.

Pasqua cristiana, Pasqua ebraica. Diverse nei modi e nei tempi, ma uguali nella sostanza. Alla fine viene chiesta la stessa cosa: un atto di fede che possa consentire il cambiamento. Mai come ora ne abbiamo bisogno.

Il nostro atto di fede contribuirà a far sì che le cose cambieranno e tutto si risolverà, cambiando, ma si risolverà.

Il vento leggero che muove gli abiti questa notte è un vento di presenza è un messaggio: “Se tu lo vorrai, domani sarò di nuovo qui”

Grazie. Ti aspetto.

2021-03-27T18:37:00.000+01:00

27 Marzo 2021

C’è ancora silenzio.

Il cielo profuma di umido e di campagna.

In questo spazio fuori dal tempo per il quale sono infinitamente grata,

ascolto uccelli cantare smodatamente.

In lontananza abbaiare di cani.

Qualche cornacchia gli fa eco.

Suonano delle campane.

Le nuvole scorrono,

coperta soffice sotto la quale si nasconde il cielo,

si chiede se uscire e risplendere o aspettare…

E’ un attimo di attesa.

A breve mi aspetto di vedere le rondini.

2020-12-27T12:53:00.000+01:00

QUANDO

Quando il soffio del vento ti accarezzerà il viso

Quando gli spruzzi dell’onda ti bagneranno le labbra

Quando allungherai la mano a sfiorare quella di chi da tempo non vedi;

Quando alzerai gli occhi e vedrai altri seduti accanto a te;

Quando, camminando incontrerai lo sguardo di mille persone;

Quando le ali di un aereo ti porteranno di nuovo a nuotare tra le nubi;

Quando anche l’ultima mascherina si trasformerà in un volo di farfalla,

Ricordo lontano, perso in un raggio di sole,

Fiocco di neve disciolto nel fumo di un comignolo.

Allora fermati e non dimenticare.

Non dimenticare la paura che ci ha resi tutti un po’ più uguali,

Non dimenticare la sofferenza,

Non dimenticare i canti che ci hanno unito,

Non dimenticare le lacrime che goccia a goccia scendevano,

Non dimenticare l’incertezza.

Allora alza gli occhi al cielo; e poi

Abbassali e dona un sorriso a chi incontri

Quel sorriso che ci è mancato così a lungo

Dona una carezza a chi ti sta accanto

Quella carezza di cui avevamo così bisogno

Corri ad abbracciare chi non vedi da tempo

Perché quell’abbraccio lo aspetta da un tempo infinito.

2020-05-03T19:01:00.001+02:00

IMPRESSIONI DI…

2 maggio 2020

Ci sono le fate questa sera nell'aria.

Rimbalzano da un punto all'altro del cielo

a ricordarci la notte di Beltane passata un po’ in sordina

E appena sfuggita.

Giocano ridendo mentre svolazzano tutt'intorno

avvolgendoti con il loro filo invisibile,

come lo zucchero filato attorno al bastoncino…

Intrecciano le nuvole in nastri di seta arcobaleno.

Passano davanti alla luna velata e crescente.

Tessono spirali di luci multicolore, appese nel cielo

E su di esse si dondolano ridendo.

Ridendo… ridendo… ridendo…

Una risata di mille campanelli d’argento e di acqua scrosciante.

Volano su altalene di fiori,

scompigliando i capelli, i cuori e gli umori di chi passa loro vicino.

Ridendo ci chiamano a giocare con loro.

2020-04-24T12:09:00.000+02:00

Un racconto tratto da: Storie di donne normali della collezione: Storie di un Cantastorie vol.2

Maria

Poi c’è Maria.

Maria è tutto un altro tipo di donna. Minuta, grandi occhi scuri e profondi, capelli neri portati per lo più in due grosse trecce avvolte attorno alla testa. Maria è una donna di tempi antichi, nata all'inizio del secolo (il 1900) ha imparato a vivere le proprie emozioni lontano dagli occhi degli altri, le custodisce in segreto.

Maria ama come quasi ogni donna sa amare, ma poche donne trovano un riscontro così totale e appagante come quello che Maria ha trovato, il suo uomo la ama nello stesso modo, perdutamente e infinitamente.

Maria ama profondamente, con tutta se stessa, e dona tutta se stessa, anima e corpo, al proprio amore.

La passione, oltre all'amore, l’avviluppa a tal punto che si dona al suo adorato anche nelle lettere che gli scrive quando non sono insieme.

Maria combatte in segreto per questo amore contro una famiglia perbenista e un po’ bigotta, che forse la vorrebbe fidanzata con qualcun altro; una di quelle famiglie per cui l’amore tra due persone si dovrebbe esprimere solo in rari incontri pubblici, con i parenti presenti, per finire in un matrimonio annoiato dopo qualche anno di fidanzamento. Lei questo non lo accetta e incontra l’Amore segretamente, gli si dona e lui si dona a lei nel totale abbandono dei sensi e della passione, in totale accordo e armonia. Loro sono una sinfonia perfetta, costruita nota per nota nel crescendo continuo, fino al risultato finale.

Maria combatte con tanta determinazione la propria famiglia, che deve ricorrere al “matrimonio riparatore”, perché lei sa, che l’onta di una sorella e figlia incinta senza matrimonio, non è accettabile per loro che quindi cedono all’inevitabile e accettano la determinazione dei due a sposarsi.

Finalmente lei e il suo amato possono godere uno dell’altra senza nascondersi. Vivono il proprio amore e la propria famiglia che cresce. Dai loro incontri segreti nasce un bellissimo bambino e un paio d’anni dopo un altro.

È una famiglia serena. Lui è orafo, artigiano di metalli e pietre preziose che tratta con la delicatezza e l’amore con cui tratta la moglie. A lei regala i modelli in bronzo e argento di gioielli che poi realizzerà in metalli più preziosi da vendere a clienti facoltosi, ma nel lavorare la filigrana d’argento, come se fosse una sottilissima e fragilissima tela di ragno, pone tutto l’amore per lei, Maria. Sono opere magiche, leggere come il vento, della bellezza dei fiori sbocciati al mattino. In ogni piccolo nodo o piega del filo, un pensiero per lei, sua moglie, il suo amore infinito, che lo attende a casa con i bambini e, dopo che i bambini saranno addormentati nella loro camera, lo aspetta nel loro letto coniugale con la stessa passione di quando si incontravano di nascosto ad amarsi sotto gli alberi. Il solo pensiero di lei con i suoi grandi occhi neri, i capelli sciolti sdraiata tra le lenzuola candide, gli fa aprire talmente il cuore che il gioiello che sta costruendo diventa, se è possibile, ancora più bello. Tra le sue mani il filo d’argento si plasma e trasforma in un’opera d’arte. Ecco il modello è pronto, domani lo farà vedere alla cliente ed è certo che non ci saranno cambiamenti da fare, lo vorrà in oro esattamente così, perché questo è perfetto, perché questo è per lei, per Maria, la sua Maria, il suo unico grande e potente amore.

La vita di Maria scorre serenamente tra la casa e i figli nell'attesa del rientro del marito la sera. Anche lei pone tutta la sua passione per lui nel crescere i due figli, espressione concreta del loro amore. Maria è felice, di una felicità che si nota solo nel brillio dei suoi grandi occhi scuri. In una scintilla che scatta quando il pensiero va a lui che è al lavoro e sta muovendo le mani per piegare i metalli preziosi e trasformarli in oggetti con un’anima, le stesse mani che si muovono su di lei la sera, con la stessa delicatezza con cui sfiora i fili d’oro e d’argento, e trasformano il corpo e l’anima di Maria in un fiore carico di rugiada che sboccia al mattino.

Sono una famiglia felice, ma arriva la guerra. Paura e preoccupazione attraversano i grandi occhi scuri, soprattutto per i figli che ama immensamente, che ne sarà di loro? Da qualche anno vanno a scuola e già da un po’ li hanno vestiti tutti uguali e li fanno marciare tutti insieme, ma sono sempre i suoi bambini e quando tornano a casa hanno gli occhi gioiosi di sempre. Però adesso c’è la guerra e cosa accadrà? Le preoccupazioni di Maria, però, svaniscono la sera quando il marito rientra dal lavoro con un anello in bronzo per lei a sostituire la fede d’oro, quella che suggella il loro amore, che le hanno sequestrato perché sequestravano tutti i metalli preziosi in nome della Patria.

Nonostante la guerra la vita continua e Maria la mattina saluta dalla finestra il marito che si avvia verso il centro della città, a lavorare, il bambino più piccolo in braccio, l’altro in pedi di fianco a lei. Tutti e tre salutano, e mandano un bacio al papà. Maria e il marito sorridono, perché sanno di cosa è carico per loro due quel bacio mandato al volo dalla finestra. Nulla può fermare la loro passione, nemmeno la guerra.

Invece la guerra lo fa. Li surgela lì in quella fotografia di quella mattina. Un bombardamento che mira ad un edificio preciso, in centro, dove si sa che lì si riuniscono i capi. L’edificio è proprio di fianco a dove lavora il marito di Maria. Un bombardamento, uno di quelli caduti per errore nel posto sbagliato? (come se ci fosse mai un posto giusto per far cadere delle bombe). Velocemente suona la sirena, ma le sirene di solito sono due, una a poca distanza dall’altra, perché la prima avvisa che gli aerei stanno per arrivare, così la gente riesce a scappare, a correre nei rifugi, poi c’è la seconda che arriva per dire “gli aerei sono in cielo, la bomba sta per cadere”. Questa volta le due sirene suonano insieme. Lui, l’amore di Maria, corre veloce, vuole scendere la scale più in fretta possibile, prendere la bicicletta e correre a casa da lei, dai suoi figli, perché la loro casa è ad alcune centinaia di metri da dove lui lavora. Mentre cerca di scendere più veloce che può, le scale crollano. Una caduta infinita in quella voragine, mentre cade ancora pensa di riuscire a raggiungere la strada, la bicicletta che lo porterà a casa, vede il volto della moglie alla finestra la mattina che lo saluta e lo aspetta, vede i suoi figli. Poi non vede più nulla. Poi non esiste più. È diventato un’unica cosa con i mattoni, le pietre il legno e il ferro delle scale. Lui e chi, come lui, cercava di fuggire percorrendo quei gradini tentando di essere più veloci della bomba.

E’ sera e per un po’ i bambini aspettano che il papà rientri a casa per la cena. Maria, lo sa, se lo sente dentro che è successo qualcosa di brutto, ma tace per non preoccupare i figli. Poi il papà non arriva. Lei si fa sempre più muta, prepara i ragazzi per la notte. Intanto le notizie arrivano dal centro, ma lei non può scappare e andare a vedere, ha i bambini da accudire. Poi arriva qualcuno, un amico, un conoscente, il fratello sacerdote che porta la notizia. Sì, lui era in ufficio al momento del bombardamento, non ce la fatta. Insieme a lui altri che erano sulle scale non sono riusciti a scappare nelle cantine, chi è rimasto negli uffici senza uscire, invece è sopravvissuto, le dice il fratello. “Insieme a lui altri che erano sulle scale…” quelle parole le risuonano come un eco nella testa e non hanno senso; come se il fatto che ci fossero anche altri dovesse alleviarle il dolore. Ci hanno messo un po’ a capire chi si era salvato e chi no, poi sono riusciti. Maria ora è muta, i grandi occhi neri non brillano più, sono coperti da un velo pesante che non riesce a togliere e non riesce a farle vedere nulla se non le mani di suo marito che stanno lavorando un filo d’argento, un fiore, un gioiello per lei. Non riesce nemmeno a vedere il suo volto, solo le sue mani. Il bambino più grande arriva in cucina: - mamma, papà? – chiede. Maria non parla, allunga le braccia e accoglie il figlio, quel figlio frutto del loro amore e della sua battaglia contro tutti. Quel figlio arrivato ancora prima che l'amore fosse pubblico e sugellato dalla legalità. Quel figlio che era il loro trofeo, perché grazie a lui avevano potuto superare tutti gli ostacoli e diventare marito e moglie. Tiene stretto il bambino tra le braccia, le scende una lacrima che subito rimanda indietro e dice: - Tesoro, ora noi dobbiamo essere forti, per tuo fratello che è piccolo e per tutti gli altri. Ora sei tu l’ometto di casa. – e questo bambino di otto anni in un attimo è improvvisamente diventato il responsabile della famiglia.

La vita di Maria è continuata perché doveva crescere i figli e prìerché la vita continua. Aiutata dalla propria famiglia che l’ha accolta in casa con i bambini, si è prodigata per tutta la vita per rendere la casa dei fratelli e sorelle bella e accogliente.

La guerra è finita da tempo, i figli crescono e studiano, per lei questo è importante. Non ha mai più sorriso come prima Maria, non ha nemmeno mai versato lacrime in pubblico; solo ogni tanto la sera da sola nel suo letto girando tra le dita quell'anello in bronzo (i fratelli e le sorelle le hanno da tempo fatto rifare e regalato un anello d’oro, ma lei continua a portare quello di bronzo), chiudendo gli occhi, rivede le mani del marito che modellano l’argento e le scende una lacrima.

A volte mentre cucina ricorda quando preparava la cena per lui che rientrava ed un leggero barlume le appare nei grandi occhi scuri come quando, un giorno insegnando alla nipote piccola, figlia di quel figlio che era stato il pilastro del suo amore, a pulire i fagiolini, le è apparso un lampo di voluttà negli occhi, perché in quel gesto quando puliva i fagiolini per lui, metteva tutto l’amore che aveva, come lui metteva tutto il suo amore nel piegare i fili d’argento per lei.

2020-04-22T12:33:00.003+02:00

NON PUO' ASPETTARE

Tratto da un racconto della collezione Storie di un Cantastorie Vol.2

Si pensa sempre di dover avere la frase e il pensiero perfetto da scrivere e pubblicare e si aspetta.

In realtà no, non c'è tempo di aspettare IL MOMENTO, il tempo, la cosa giusta da dire; se aspetti... perdi; perdi quella frazione, quell'istante magico che con un soffio di vento porta via l'immagine dell'emozione; quell'immagine che non si ferma vola, fugge trasportata dal vento, e non puoi fermarti e non puoi nemmeno mettere punti in quello che scrivi, perché il punto è una porta di ferro che taglia fuori la nebbia; la nebbia resta fuori, ma nella nebbia c'è l'immagine, il sogno, il respiro, il colore... sono tutti lì in quella figura, avvolta nella bruma profumata di umido e di pioggia; concentrati su quell'unica e sola immagine che cerca di sfuggire, ma allo stesso tempo sta implorando affinché tu, come il pittore che con le mani cariche dei colori dell'arcobaleno ferma in un quadro il sole che nasce e sale alto nel cielo illuminando i campi sfolgoranti e pieni, ricchi delle spighe ormai pronte al raccolto, macchiati dal rosso incandescente dei papaveri, come il pittore che dalla punta delle dita riesce a far fluire la luce della luna che brilla sull'acqua del lago dove le fate si inchinano alle stelle e lasciano che i loro corpi vengano vestiti dai raggi sfavillanti del sogno; ti implora perché tu, come il musicista che ha le mani frementi perché sente la terra che dal profondo vibra e sale in lui facendo muovere le dita sulle corde dell'arpa, volare sui tasti del pianoforte, accarezzare la chitarra, cantare il violino, ti implora perché tu le dia la tua attenzione, che brama; quell'immagine che non può fermarsi, che deve scivolare via nel vento tra le onde del mare, trasportata dal canto dei delfini, che si libra alto fino a raggiungere le ali delle aquile, quell'immagine chiede la tua attenzione la tua concentrazione affinché tu, insieme al pittore e al musicista possa vederla per quell'attimo sufficiente a trasformarla in parole, colore, musica. Parole che con il suono della tua voce diventino la storia di un sorriso. Eccola pallida sfuocata nella nebbia con il profumo della salsedine, la musica che la trattiene per una frazione di secondo, i colori dell'arcobaleno la circondano, e la vedi, dolce visione in quell'attimo, una donna vestita di veli gialli, splendenti come il sole, tra le mani uno scettro d'argento e di perle, con una sola lacrima di diamante che le solca il viso, e un dolce, caldo, potente e sensuale sorriso e lì, la storia cominciò.....

2020-04-20T10:15:00.002+02:00

Impressioni di...

PIOVE

Profumo di pioggia

su una città silenziosa,

piccoli scrosci leggeri e delicati

suonano come tasti scomposti premuti da gatti saltellanti.

Nuvole sparse in un cielo scuro.

La terra bagnata

non ha mai profumato così tanto di terra bagnata.

Ridona il proprio calore odorando di foglie e muschio.

È il centro del bosco

fresco e avvolgente nella notte senza stelle

È il centro della terra

che accoglie e protegge custodendo il nuovo seme.

È il mantello delle Fate

che sfiora la pelle

stringendo in un abbraccio velato di soffi di vento.

Terra, Foglie, Alberi, Acqua.

È un terrazzo

in questa città addormentata e silente

che respira

preparandosi ad una nuova vita.

2020-03-25T18:03:00.003+01:00

IMPRESSIONI DI…

23 marzo 2020

SHH SILENZIO

Li vedi quei ciuffi lì?

Quelli alti nel cielo.

Piccoli bocconi di zucchero filato

buttati giù un po’ a caso su quella distesa azzurra.

SILENZIO

Un fiore giallo nasce in un vaso. Ospite di erbe clandestine.

Rami secchi si attorniano di foglie nuove, allegre e sgargianti nel loro verde appena nato.

SILENZIO

Una cornacchia si erge su un tetto di tegole un po’ sconnesse

Quasi ad assorbire gli ultimi raggi del sole pomeridiano.

Dritta, impettita di fianco al comignolo, sua impassibile compagna.

SILENZIO

Quel silenzio così perfetto nel suo essere quasi fuori posto qui,

racchiude l’inizio di un nuovo mondo.

Se chiudi gli occhi lo senti pulsare nella sua incubazione.

Sta arrivando una nuova vita.

2020-03-22T01:03:00.000+01:00

IMPRESSIONI DI...

E POI C’ERA LA MUSICA

All’inizio era un’eco lontano

Poi eri incredula e forse dubbiosa

All’improvviso sconcertata

E la paura si è insinuata sottile sotto la pelle.

Penetrava come un serpente invisibile tra le fibre

Riuscivi a sentirla tra le ossa, anzi dentro le ossa,

Strisciante.

Rodeva a poco a poco ogni carne.

Come un filo di fumo si attorcigliava dentro legando ogni articolazione

Così sembrava di non potersi più muovere.

Sbigottita hai ascoltato il silenzio surreale di una città messa in pausa.

In lontananza la sirena di un’ambulanza ha fatto rabbrividire la schiena.

Come se in un altro momento la stessa sirena portasse notizie meno gravi.

Rifletti. È che di solito le percepisci solo come un eco in lontananza…

Ecco la differenza ora, nella frazione di pochi attimi, potrebbe essere anche per te… per tutti.

Hai chiuso gli occhi…

Ora il silenzio è più fitto.

Viene da dentro.

Comincia però a prendere una forma diversa.

È fatto del canto di alcuni uccellini,

il ronzare di un insetto

il soffio del vento che muove le foglie delle poche piante sul terrazzo.

Il raggio di sole scalda le mani.

Ti accarezza delicatamente come un nastro di seta che scivola via.

Senti la musica.

La musica del cinguettio, la musica del fiore che sta sbocciando,

la musica del vibrare delle ali di una mosca…

di solito così fastidiosa, ma oggi no, il suo svolazzare ha un senso diverso,

il susseguirsi e lo svolgersi della vita, indipendentemente da te, noi.

in lontananza i tasti di un pianoforte,

che quasi timidamente cerca di far uscire la propria voce,

qualcuno sta esercitandosi con una scala…

un violino soffia leggero nel vento le note…

è musica.

La musica è dentro, la musica è fuori…

Qualcuno canta.

La musica scioglie le corde i nodi che legano la paura alla carne

E la lascia lì. Dentro. A trovarsi uno spazio più adeguato, discreto.

Un pensiero nelle retrovie pronto ad allertare e a mantenere alta l’attenzione,

Ma, un pensiero che sa che quando avrà finito il suo compito svanirà.

Perché finirà, perché lentamente anche tutto questo si concluderà,

Lasciando il suo ricordo di dolore, che a poco a poco nella musica si scioglierà.