il monaco errante

Jack Kerouac on Charlie Parker

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Mon, 13 Jan 2014 22:25:00 +0000

Boy on the bike

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Fri, 03 Jan 2014 21:35:00 +0000

Boy on the bike, what are you like

As you cycle round the town?

You're going up, you're going down

You're going nowhere

It's not as if they're paying you

It's not as if it's fun

At least not anymore

When your legs are black and blue

It's time to take a break

When your legs are black and blue

It's time to take a holiday

Ebbro Colle

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Fri, 03 Jan 2014 21:31:00 +0000

Ebbro colle
l'ebbro colle è quell'altura dove se tu bevi
due bicchieri colmi di buon vino bianco sbianchi
ti s'intoppa lo stomaco cosicchè non hai più da bere ma solo da girare
lo stomaco in subbugliosuggerisce succhi gastrici a piacimento
la gola disconosce l'umido per il secco
è così che da sobrio diventi brillo
e speriamo di non sentirci male stanotte

La parola è polvere

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Fri, 03 Jan 2014 21:28:00 +0000

"La parola è polvere", disse lo sciamano. E lo disse senza rimpianto, senza nessun tipo di rabbia repressa.

"La parola è polvere", ripeteva come un mantra. E non c'era nulla da fare se non ascoltare questa sua litania ancestrale.

"La parola è polvere", intonava ancora. E in questo deserto dell'anima, quando tutto ti sembra sfaldato sotto la pressione di qualcosa di più grande, anche le parole non riescono a aiutarti. Si frantumano in microscopici infinintesimali granelli ad ogni soffio di vento.

"La parola è polvere", che cosa vorrà dire? Forse per questo abbiamo inventato la scrittura, perché la parola da sola non ci sarebbe bastata. Non sarebbero bastate tutte le vite dei uomini ed altre ancora per tramandare la caducità della parola.

"La parola è polvere", ripeteva dondolandosi al ritmo del vento e dalla sua bocca quasi potevi leggere quelle parole che appena proferite si disegnavano in mille frammenti nell'aria. Una costellazione dorata di pulviscolo significante. La parola è polvere e lo era davvero.

In quel momento capii e cominciai a memorizzare tutto quello che mi circondava, ogni sensazione, ogni alito di aria calda che spazzava le ultime sillabe mantriche, sul manto appena increspato di questo mare ormai secco. La parola è polvere, ripetevo dentro di me e iniziavo a scrivere questo concetto basilare sulla sabbia, in ginocchio con la polvere che mi si infiltrava sotto dentro ovunque tra i vestiti.

"La parola è polvere", ripetevo a ritmo con lo sciamano e così non la dobbiamo perdere. Bisogna in qualche modo fermare l'attimo prima che la disintegri.

Ma non c'era nulla da fare, per quando mi affannassi a scrivere il più velocemente possibile, ad ogni mia incertezza seguiva un colpo di vento a cancellare tutto. Non si può nulla contro questa maledizione! Perché tanto affannarsi allora?

"La parola è polvere", disse lo sciamano. E lo disse senza rimpianto, senza nessun tipo di rabbia repressa.

"La parola è polvere", gli feci eco.

Non è sempre Tempesta...

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Fri, 03 Jan 2014 21:10:00 +0000

"Non è che una nave"

Urla così il vento

Accorata te ne stai però

Indugiando su altri significati

Il Mercato della Felicità

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Fri, 03 Jan 2014 21:03:00 +0000

Il Mercato della Felicità, si trova sempre dietro l'angolo, di solito spunta fuori quando ti serve. Un momento prima non c'era e poi puff Donna Malinconia te lo tira fuori che è solo quello che ti è rimasto di fare nelle giornate un po' così.

E' sempre un vicoletto lungo e tortuoso, ovunque appaia ha sempre gli stessi prodotti e avventori. Ci ritrovi i ricordi belli, solo quelli, ché ai brutti è vietato l'accesso.

Di solito io ci vado a trovare quel che mi serve.

Gli articoli che preferisco sono gli amori di plastica quelli che di abbracci non si stancano mai e di baci ti straziano. Se son di marca per un po' la Malinconia ti passa, ma se non stai attento, dopo te ne viene una ancora peggiore.

Ci sono poi anche i Signori dal naso rosso che son soliti offrirti come mercanzie i loro pregiati boccali. Son intrugli strani che ti seccano la gola e bruciano l'anima quando li mandi già. Anche per loro ci son controindicazioni se ne abusi troppo. Di solito ti ritrovi la mattina dopo che non ti ricordi come hai passato la notte. E se proprio ti è andata bene al massimo ti accorgi di stringere nel pugno sottobicchieri accartocciati con poesie scritte fitto fitto tutt'intorno.

Il Mercato della Felicità dura poco, il tempo di farti del male e illuderti di star meglio. Non ha età, è ben tenuto - anche troppo - non ti chiedono soldi ma il più delle volte vai via più povero di prima, tutti ti sorridono ammiccanti nei loro splenditi abiti di scena.

Al Mercato della Felicità ogni tanto ci passo un pò di tempo, spesso non vorrei mai più doverci tornare.

Al Mercato della Felicità non trovi l'Amore, ma se ti sta bene accontentarti di qualche suo surrogato sei nel posto giusto.

Preferisco un pò di sofferenza e la compagnia di Donna Malinconia per qualche bella passeggiata.

Preferisco provare ad Amare anche se fa male.

Preferisco donare invece che ricevere doni, se poi si è un dono l'un per l'altro ancora meglio, ma non è facile trovarne di questi tempi.

Son quel' degl'abbracci io.. chi mi abbraccia?

Sogni Blu

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Fri, 03 Jan 2014 20:41:00 +0000

Sulla strada per Parigi c'è fango, gli zoccoli di Sten affondano sotto il peso del Duca. Il Duca è assorto, al suo collo una conchiglia e un pensiero nella sua mente: sonnecchiare ancora un po' prima di arrivare alla meta. Su una chiatta Ismaele riposa con Cidrolin. Il cielo è limpido e un beccheggiare lento li culla. Uno sogna di viaggi a cavallo, l'altro di un libro blu che qualcuno di li a poco scriverà. Un ragazzino di una decina d'anni, con un grande naso a patata disegna qualcosa sulla staccionata: «Poichè rende gli animi impavidi»

Il Signor M.

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Fri, 03 Jan 2014 20:30:00 +0000

#1

L'assordante verità gli trapanò i timpani, ma quello che più di tutti rimase ferito fu il cuore, il centro nevralgico di ogni suo sentimento. Decise di non andare oltre e più si ripeteva questo proposito, tanto più cresceva in lui il desiderio di infrangerlo. La posta in gioco era troppo alta. Stavolta rischiava di farsi male oltre ogni sua passata esperienza, ma questo sembrava non preoccuparlo. Quello che lo preoccupava invece era quale, tra le possibili mosse a sua disposizione, sarebbe stata la migliore da scegliere come contrattacco. Chiamarla? Per dirle cosa? Avevano esaurito gli argomenti per quella sera. Lasciarle un messaggio? Troppo poco. Scriverle una lettera? Forse sarebbe stata quella vincente, ma non si sentiva di scrivere in quel momento. Decise infine per un sonno ristoratore, un buon riposo gli avrebbe portato consigli migliori l'indomani; così sperava, mentre immaginava di accarezzare quei bei capelli ramati che tanto gli piacevano.

#2

Da quando era andata via il Signor M. non sapeva darsi pace. Come era stato possibile fare un errore così grossolano? Si chiedeva spessi in quei giorni se fosse stupido o meno.

La città gli sembrava vuota, come quando in piena estate partono tutti per le vacanze. Ma non era estate, non più perlomeno. L'unico momento nel quale la sua via prendeva forma, colore, esistenza ai suoi occhi e sensi era al suo passaggio. Almeno un paio al giorno: a mezza mattinata una andata&ritorno sempre rigorosamente sul lato diametralmente opposto al suo punto di osservazione. Non capiva se lo facesse per sfida, per farsi guardare o chissà che altro. Nel primo pomeriggio un passaggio veloce, tra una pedalata e l'altra, ovviamente sempre alla stessa distanza strategica. Ma questo gli bastava per essere felice per un istante. Fantasticare un po' sul dove stesse andando; sul cosa pensasse in quel momento; su quale musica avesse nelle orecchie: se un quintetto d'archi oppure musica irlandese.

Adorava la sua musa.

Purtroppo poteva farlo solo da lontano.

#3

E' assurdo come possa accadere che mi manchi a tal punto da desiderare di trovarla ad ogni svolta del mio percorso, si diceva il Signor M. Come se non bastasse ad un tratto il suo desiderio si fece reale, quasi lo poteva toccare. Così si diede un pizzicotto e poi lo diede a lei, non prima di averle chiesto il permesso. E così parlarono di un certo signore che abbaiava per parlare, ma che allo stesso tempo era dolce. E alla ragazza brillavano gli occhi. Il Signor M. era finalmente felice e un po' dispiaciuto, come era il suo solito d'altronde. Poco distante sulla spiaggia dei fuochi d'artificio alla meno peggio cercavano di fare da controcanto all'improbabile musica che proveniva da poco lontano.

Poi tutto svanì e il Signor M. si ritrovò a guardare il sole sorgere e inondare di luce la sua stanza. Era mattina, un nuovo giorno iniziava e nuovi desideri già facevano capolino nel suo cuore.

#4

Quel giorno lo colpì sopra ogni altra cosa il suo sorriso. La sera prima gli era sembrata più timida del solito, ma quella mattina qualcosa nel suo sguardo era cambiato. Come se fossero diventati all'improvviso complici e custodi di un qualche segreto di cui solo loro detenevano le chiavi. Il Signor M. non poté fare a meno di ringraziare il suo Cuore, perché solo mantenendolo puro, come lui aveva fatto, era riuscito a far si che quel miracolo tanto desiderato alla fine diventasse realtà. Aveva conquistato l'amicizia della ragazza.

Quel giorno parlarono di gatti che stavano in piedi come piccoli orsetti bruni, di buffi cappelli a bombetta e di strane ciambelle di riso soffiato.

In cuor suo sperava non fosse un altro sogno...

#5

Un passaggio veloce sotto un cielo coperto e per un po' spoglio di pioggia. La vide all'ultimo istante solo di spalle mentre si dirigeva svelta svelta in punta di piedi sui pedali, verso il portone di casa. Quel giorno aveva la chioma sciolta, e forse per il vento, forse per l'andatura sostenuta quei bei capelli erano gonfi e liberi. Il Signor M. si perse per qualche istante tra le loro pieghe e svolazzi, pensò che presto sarebbero stati abbastanza lunghi da essere raccolti in una bella treccia ramata, o magari in due come quelle che si vedevano tanti anni fa. Immaginava di regalarle un fermaglio fatto a mano e che lei l'avrebbe ringraziato con un sincero sorriso. Tutto questo immagina il Signor M. mentre la guardava passare e poi rientrare nel portone, guardandola con affetto sperando che si girasse verso di lui. Senza farsi scorgere avrebbe potuto salutarla, da lontano.

#6

Seduto in un caffè parigino il Signor M. rifletteva sulla valenza delle frasi da dire, già dette. Sul da farsi ci avrebbe pensato in seguito. Dagli schiamazzi notturni di rue Charleroi si intuiva che erano passate le dodici di sera e mentre la ragazza era assorta nei suoi pensieri, lui non poteva che continuare a pensare a quella frase. Come era potuta uscire dalla sua bocca? Eppure era successo e si rammaricava di non aver saputo trattenerla, ma soprattutto gli doleva il fatto di non poterla svelare di nuovo. Forse fra qualche tempo, quando la pioggia autunnale avesse lavato qualche indugio si sarebbe deciso a parlare. Ma non ne era sicuro. Forse la ragazza avrebbe chiesto ancora, con più insistenza, ma lui sarebbe stato più forte.

Forse avrebbero continuato a giocare a non guardarsi ancora per molto. Almeno finché non si sarebbe fatto sfuggire di nuovo quelle due parole. Non a cuor leggero.

Il Dorato Melone Giallo

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Fri, 03 Jan 2014 20:20:00 +0000

Il Dorato Melone Giallo è assiepato
sul suo trono di lattughe
Non ha rivali sotto questa luna

Il Dorato Melone Giallo
se ne sta assiso sul suo trono
Tante carote dall'arancia chioma
lo stuzzicano in tondo

Il Grande Cocomero suo fratello lo stima
ricama versi senza ferir rima
nè fa manfrina
della sua poca serietà

- Come faremo, fratello mio? chiese il Grande Cocomero
- Faremo come sempre. Prima la Luna, poi il Gatto, poi il Brachetto, il Cocomero e me!
Alla fine solo me e che siate tutti frullati e imbottigliati, poiché solo così vi salverete!

Di frutta, d'ortaggi
di sudditi o regali
sarete solo succhi
per il mondo
e niente più.

Siate fieri di esser Raminghi e date
gioia
angoscia
stupore
...solo con le parole!

Per quanto mi riguarda da solo sono poco, insieme ancora meno, ma infondo mi diverto e questo mi sta bene.

Pensare e ripensare a come poter morire
a chi mi seguirà sul solco che ho lasciato
su questo trono di lattughe che cuoce a fuoco lento,
a nulla servirà.

- Ma allora come fare? a render questo omaggio?

A quelli che qui sono
un cuore solo parla
un cuore
cinque battiti
ognuno per
Passione
Colore
Dolore
Note blu
e
Speranza di un amore

Alla tavola di Fante

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Fri, 03 Jan 2014 20:17:00 +0000

Quando Fante tornò a casa trovò Marc Ribout che brindava col vecchio Hank. Non fu sorpreso di trovare alla sua tavola altri a brindare con loro. Erano tutti lì per lui, c'era anche un rosso dalla faccia sorniona che gesticolava di parole raccontate in apparenza senza senso. Che ci fosse del vino rosso nei suoi capelli? Di sicuro ce n'era nel suo corpo o forse era solo un artista. Magari da quattro soldi ma pur sempre un artista, si disse. Di certo gli avrebbe proposto un suo quadro per la copertina del suo prossimo libro.

Al capotavoli un tipo dai pochi capelli stava elencando una serie di frasi che parlavano di lettere o letture da bar, ma non ne era del tutto sicuro perché non riuscì a capire bene cosa stava dicendo. Non che ci fosse nulla da eccepire, per quello che capì gli sembrarono frasi simpatiche a loro modo comiche. Erano solo lette un po' male.

Il rosso pittore lo guardava con intensità sempre maggiore, così decise di girarsi in modo da dare a vedere il suo lato migliore nell'eventualità che lo stesse studiando in vista di un ritratto. Un bel ritratto! Quello sì che sarebbe stato contento di vederlo stampato sulla copertina di un suo libro! Decise di dargli spago e così gli chiese di parlare.

- Dimmi di te, chiese.

- Eravamo in strada e per quante speranze ci fossero l'unica luce che quasi mi accecava era quella del casolare vicino al porto. Dal fabbro mi venivano pensieri che solo di notte potevo bere. Erano occhi per i miei quadri, spalle per le mie braccia. Voci lontane di marinai in fuga verso un mare di inchiostro. Solo di notte potevano partire i raminghi perché di giorno avrebbero avuto il mal di mare. Perché di giorno ci volevano scarponi, cappelli e barba. Qualcuno pensò che non avrebbero resistito per più di tre giorni ma venne la pioggia e venne il fango e la bandiera si spezzò a metà. Mani forti scalfirono gli ultimi pezzi di tabacco e in un fuoco rosso continuarono a marciare.

Questo il Rosso disse e Fante rimase ad ascoltare.

Il cane di Gernsback

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Wed, 01 Jan 2014 20:36:00 +0000

Accadde la prima volta nel '77.

Ero dentro una di quelle piccole vasche giuste solo per lavarci i panni sporchi e i bimbi. Battei la testa sul doppio scalino, quello del sedile. Ero scivolato fino ad accattorciarmi vicino al buco dello scarico. I medici dissero che non era nulla di grave e che sarebbe passato tutto in poco tempo.

Gli anni passarono e la mia vita scorreva normalmente se non per un - a volte spiacevole - “effetto collaterale”. Dopo quel primo trauma cranico mi capitava di sentire ciò che sarebbe accaduto prima che accadesse.

La seconda volta l'avevo già vissuta quando accadde nel '83.

Tornavo da scuola correndo e una macchina mi sbatté a terra. Avrei potuto evitarlo ma non lo feci, sarebbe stato inutile. Era già scritto e io non potevo farci niente.

Oggi ho fatto il mio ultimo controllo neurologico.
Il dottore non capiva perché avessi così fretta di andar via. “Ho un appuntamento importante” gli dissi. L'ultima cosa che ricordo è la sensazione di un caldo umido. Il cane mi leccava il volto. L'avevo spinto sul marciapiede prima che una macchina lo mettesse sotto.

Avrei potuto evitarla anch'io, ma non era quello che avevo visto.
Era scritto e io non potevo farci niente.

Il cane era salvo.

La mia vita in Illinois

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Wed, 01 Jan 2014 20:28:00 +0000

Mi avvicino a passare i 30 in una forma fisica e mentale discreta. Non ho grandi disturbi, rientro nel mio peso forma e credo sia già una gran cosa con tutto lo schifo che mando giù - conduco una vita relativamente sedentaria che si può riassumere in 4-5 punti:

Tutti i giorni dal lunedì alla domenica:

Sveglia alle 09:00 am

Turno dalle 10:00 am alle 10:00 pm nel discount della contea

Cena: pizza e coca davanti alla Tv

A letto alle 12:00 pm

Appuntamenti galanti bi-settimanali di medio gradimento

Non molto eccitante, nemmeno uno schifo, ma cosa volete aspettarvi di fare qui nel buco del culo del mondo a Carlyle City. Tuttavia credo di avere anch'io le mie storie da raccontare.

Con affetto, il sempre vostro

Zack Sadbored

DAY #2

In cima alla collina la Villa se ne sta accucciata come un grande corvo nero in cova. Le ali enormi in forma di ringhiere prendono entrambi i lati di questo enorme ammasso di terra che sovrasta tutta la città, gettandosi a capofitto sul viottolo che congiunge la strada principale a quella sterrata che porta al lago. Non è inquietante quanto vorrebbe sembrare; tuttavia nottetempo si odono strani lamenti provenire dall'interno, ricordo che da bambino mi facevano una gran paura.

Ora non ci faccio quasi più caso, tranne nelle notti di tempesta quando i lamenti sembrano far a gara con i tuoni e il vento in persona.

Stanotte diluvia e il Signor Vento pare abbia ingaggiato una bella lotta con la Villa. Nessuno dei due pare voler arrendersi facilemente. C'è da tremare stanotte e infatti sto tremando, e non basta cercare di non pensarci, impegnare la mente in altro la lotta è così serrata che anche la pioggia sembra battere in ritirata di fronte a tanta dimostrazione di forza. Vestita di rosso una giovane donna cammina scalza sul campo di battaglia. Al suo passaggio gli alberi si chinano, forse a salutare, forse a chiedere riparo da Villa e Vento.

Lei dispensa sorrisi a tutti. Arrivata al centro con le braccia stese e i palmi rivolti verso il cielo pronuncia con forza qualcosa che non riesco a udire e lentamente richiude i palmi come a stringere le mani dei due litiganti.

Tutto tace ora, mentre la donna si avvia verso il lago con i suoi ammutoliti accompagnatori.

DAY #18

Starsene qui ad ascoltare la Cavalcata delle Valkyrie mette i brividi, d'altra parte sono le quattro e trenta di una domenica mattina che promette di lasciarmi provato per il resto della mia esistenza. Fra mezzora la Signorina Lee caccierà i suoi clienti, il vecchio Tom si sveglierà per andare a pesca sul lago; la metà delle madri preparerà la classica colazione americana e io me ne sto qui a pensare a come uscirne fuori. Uscirne fuori vivo da questa sensazione di deja vù continuo che mi attanaglia. E' un ripetersi eterno dello stesso tempo e nulla se non qualche piccolissimo particolare che cambia ogni volta riesce a rendermi partecipe di questa cosa che chiamano vita.

Non devo aggitarmi altrimenti la pressione mi ammazza. Pressure pressure pressure pressure! come cantano gli Zutons, e allora come liberarmi? Valkyrie, un dolce sogno che pulsa nella mia testa e la pressione sale. "Droppate via! Droppate via" grida dal suo pulpito il reverendissimo Reverendo Timothy.

"Ti ho mai mostrato la mia collezione di francobolli special?" è così che attacca bottone con i non indrottinati, sorride e non puoi fare a meno di pensare che sia un bravo ragazzo infondo.

Qualcuno sta bussando alla finestra: ma quando ti decidi ad aprire? Non si può sempre dar retta ai deja vu, non puoi sempre dar fede alla storia e allora cambia registro, tenta una divagazione. Apri quella fottutissima finestra prima che sia tardi! Prima che la storia ti volti le spalle e si dirigga altrove.

E così, quando meno te l'aspetti tutto quello per cui sei andato a letto tutte le santissime sere; tutte le aspirazioni oniriche, sogni di paradisi reali: visioni beatifiche di te che scali il K2 senza ossigeno e arrivi in cima a toccare Dio con un dito. Le migliori aspirazioni degli uomini congelati in un solo perfetto inconcepibile istante, intorno a te il nulla e ti concentri così sull'unica entità che non si annulla che se ne stava ancora con le nocchie a mezz'aria tra lo slancio e l'ennessima bussata sul vetro, a guardarti un po' interdetta.

Apri questa cazzo di finestra!

Non c'è rabbia nel suo volto, solo una estrema curiosità quasi ingenua. E ti guarda con quegli occhi tristi, sembra una bambina.

Apri la finestra! oppure dannati in eterno!

Aprila!

Ora!

Aperta...

DAY #23

In un viaggio come questo non posso che sperare di rimanere vigile. Sette volpi bianche attraversano la nostra strada.

La Ragazza Cannella è alla loro guida. Esile e scarna, alta abbastanza da avere un passo svelto e allo stesso tempo aggraziato, in perfetta armonia con la sua ampia gonna di stoffa blu trasparente.

Il tempo si ferma sul ciglio della strada a guardarci. Due occhi umidi e tristi, pieni di uno strano significato: Odio, Odio allo stato puro, semplice Odio senza mediazione: sconfinato come Amore suo gemello.

Dove l'asfalto segna il suo margine e scivola tra le crepe del deserto, Lucertola ha steso la sua penna. Ha vergato segni col proprio sangue distruggendo il Creato, creando a sua volta nuovi Dei.

Ha rubato il Sacro fuoco.

La Ragazza Cannella potrebbe rendermi felice per il resto della mia vita. Una volpe mi guarda e ammicca, pare aver inteso i miei pensieri, ma come? Con chi hai barattato la tua libertà stanotte, volpe? Non è cercando di essere gli altri che si è se stessi. Quale delle altre volpi è l'unica libera da se stessa? Le tue colpe ricadono sul baratro di questo deserto pieno di spine. Non c'è Odio nei tuoi occhi ora amica mia.

I wanna live

with a cinnamon girl

I could be happy

the rest of my life

With a cinnamon girl

DAY #45

10 scatoloni di fagioli verdi del Kentucky

5 sacchi di patate dolci da 10

1 pacco di salsa barbeque

Sembra che Mr. Tom si prepari a una gran festa in giardino, con tutti i vecchi amici del circolo "Ordine&Pulizia". Fottuto nazzista! Lo sanno tutti qui in giro di cosa si occupavano lui e i suoi amichetti, a suon di manganelli e parolacce. Non c'è un nero, che sia riuscito ad arrivare ai 50 che non se lo ricordi, nella sua bella divisa da sceriffo mentre si agirava per tutta la contea in cerca di qualche povero cristo da pestare.

Ho sempre pronta con me una cofenzione *più* della mia salsa barbeque speciale. E' incredibile quanto può far male una discreta dose di purgante in 10 cc di salsa! Certo non da ucciderli tutti, ma abbastanza da fargli ricordare con orrore la festa.

C'è nessuno? *Batto sulla sua testa*

C'è nessuno? *Batto sulla sua testa*
C'è nessuno? *Batto sulla sua testa*
La festa sta per iniziare
E Zack è il tuo giullare

"Fanno 35 dollari e la salsa la offre la casa Mr. Tom!"

Il Grande Pacchetto

noreply@blogger.com (Iron Tweed) — Wed, 01 Jan 2014 10:13:00 +0000

Mentre un tipo raucoso gracchia un jazz a ritmo di bossa mi gusto il mio Cuban Jack.

Il Roscio stasera è taciturno, ha appena ricevuto l'incarico di rintracciare un pacchetto misterioso per conto di un distinto uomo dai baffetti ben curati che risponde al nome di Frutta. Strano nome ma il tipo non mi lascia brutte sensazioni quindi decidiamo di accettare.

Verso ginger ale nel bicchiere e resto ad ascoltare per un po' il ghiaccio che scricchiola nel mio whisky.

Fa ancora un caldo infernale per essere sera.

~ o ~

Mentre arrivo le ruote della mia cabrio scricchiolano sulla breccia giallognola del vialetto. Luci come lanterne mi abbagliano mentre accendo l'ultima sigaretta. Con la testa pesante e un grosso incarico mi spingo dentro l'HUB incontro al mio socio.

~ o ~

Il tipo alla porta deve esserla presa a male con il mio socio, perché da quando entrando l'ha urtato facendogli cadere a terra il panama nuovo di zecca non ha smesso un secondo di fissarlo con fare minaccioso. Per fortuna il Roscio gode di una pessima reputazione, quanto basta per evitargli risse inutili e tediose.

~ o ~

Lo avevo fiutato già dal suo odore di tabacco e aveva ragione sul mio conto, ma io non mi conoscevo così bene. Non mi conosco, non mi conosco così bene come lui crede. Ultimamente sono un po' trasandato, mi ha insegnato a non farmi mai troppo la barba, "è sempre meglio lasciarla un po' per la bara" amava dirmi. Lui odiava radersi, non si guardava mai allo specchio la sera e la Notte gli si imbruttiva come una sporca giacca nera. Neanche il bagliore della Luna lo faceva affacciare fuori a specchiarsi. Fu lì che prese a calci il buio a sangue e inchiostro.

~ o ~

Ho un pacco che scotta!Un lavoretto semplice.Sarà una passeggiata.

~ o ~

Cosa mettere tra Amore e Odio? Forse una bella cantante. Quando Vinny la introdusse in sala non si muoveva nemmeno il fumo dei sigari - quelli in prima chè nell'ultima si fumano solo sigarette. I capelli soffici come tizzoni ardenti e il fumo l'avvolgeva. Non era quello il momento per parlarsi addosso. Ero troppo sudato, persino sugli occhi che si arrossavano ad ogni sguardo che lasciavo filtrare nel suo scollo fin sotto le caviglie intrecciate di serpenti d'argento. E la strada mi avvolgeva il collo, i palazzi mi prendevano a spinte e il mio caro socio mi guardava ormai da lontano ridendo. Intrivadi una chiave d'oro uscirgli dalle labbra insieme al fumo grigio del suo cubano.

~ o ~

Una chiave aprirà un cassetto

nello studio dell'Avv. NORTON.

Mi raccomando non si faccia

sorprendere dal guardiano

e non faccia troppo casino,

mi hanno detto che è il suo solito.

~ o ~

Al numero 25 di Babylon St. un vecchio terrapieno inca nasconde alla vista la villa enorme del piccolo avvocato Norton. Con passi calcolati e consumata esperienze faccio cenno al Roscio di venirmi dietro. Passiamo indenni tra le trappole seminate ovunque. Siamo dentro. La villa è deserta, il custode deve aver ricevuto la bottiglia di gin che gli abbiamo mandato e a quest'ora starà dormendo ubriaco nel suo gabbiotto. Davvero una passeggiata come diceva FRUTTA.

~ o ~

Trovo il cassetto. Lo apro.

Era un cassetto enorme con dentro un enorme pacchetto viola.

Al suo interno era custodita Speranza.

La polvere della vita.