Improvised Chronicles

Insomniatic Meat (Capitulo 30)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Tue, 16 Feb 2010 03:37:00 +0000

Y volvemos de nuestras pequeñas largas vacaciones... la verdad es que planeaba tener posteado esto para el dia de San Valentin, pero por razones de fuerza mayor (flojera) solo pude hoy. Bueno, disfruten. We're back!

XXX

Hay algo en todo esto que me causa mucha gracia. Quizás sea solo mi necesidad, tan urgente y espantosa de reír sin parar, de liberar lo que arrastro desde hace meses, de saciar la maldita costumbre de cargar con las culpas al hombro, como las pertenencias de un vagabundo.
Quizás, al fin de cuentas sí sea un loco desatado, quien perdió el juicio hace tiempo y solo por un deseo.
- ¿Para dónde?
Inoportuno, lascivo, demandante, políticamente incorrecto. Llámenme como quieran, pero la pregunta es real. Una sola vía. Para dónde, porque tampoco tengo obligación de adivinarlo.

****

‘Cric cric’
¿Y eso? Ah sí… las bisagras de la puerta que tanto me tienta estrellar contra su cara. No lo hago, porque sería mala educación. Eso, y el ángulo no me favorece mucho.
Carraspeo un poco y respondo:
- Para afuera.

***

No gastaré saliva en contestarle ahora, que tal vez después se me ocurra algo mejor, o resuelva callarme la boca hasta que se me requiera abrirla.
Entonces, y por supuesto, voy delante, porque hay un principio básico de toda relación, cual dice que nunca hay que dejarse tomar desprevenido.
Tarde, porque a mí ya me agarraron.

***

Finally. Justo cuando ya me estaba acostumbrando a la idea de hacer camping en la puerta – o lo que es más probable, dejar su cabeza de algún lado de esta – se mueve. Luego vuelve a detenerse. ¿Qué pasa, demasiado humilde para ti? Claro… adelante… solo atrévete a criticar mi decoración…

***

Y a esto le llama… ¿qué? Pienso, medito, observo, al toparme con una cortina divisoria. Claro que esperar una puerta hubiera sido demasiado.
-Listo, Tom, puedo seguir solo. A menos que gustes acompañarme.

***

“Yeah, right.” - Pienso automáticamente tras lo que escucho…
…y de pronto empiezo a preguntarme si no me lo está diciendo en serio.
“Te apuesto…”
“No.”
Dejo caer el nudo que tenía en la garganta, relajo los hombros y muevo la cabeza con un poco de resignación tranquila. Ni yo soy un sediento ni tú eres un vaso de agua, amigo.
- Tengo mejores cosas que hacer.
- Está bien. Entre todas esas cosas podrías llamar a un decorador. No es que le falte estilo… aunque sí algo de color.
“Color. Tal vez tu sangre sobre mi pared podría darle un poco de color al lugar, aunque también atraería a los insectos… No, ni si quiera me voy a molestar con esto. Definitivamente traer a alguien aquí es una mala idea…” pienso, dejándome caer sobre el sofá.
“A menos que ese alguien no vuelva a salir nunca.”
“Well, yeah.”
“Yeah?”
“No…”
“No?”
“Olvídalo.”
Miro el reloj. Son pasadas las cinco. ¿Sería conveniente llamar a la detective o esperar que ella me llame primero?
El ‘ring ring’ de mi celular lo responde por mí, aunque el numero de la pantalla no es el de la señorita Gutiérrez (pensándolo bien, no tengo idea si es señorita o señora, pero…) sino el de mi otro contacto. La verdad no tengo ganas de hablar con el chico suplente pero supongo que en algún momento tengo que atenderle.
Miro hacia la cortina. Si salgo del sótano podría llegar a estar fuera del alcance de ese fino oído inmortal. Por otro lado, ¿dejar a un vampiro solo en mi refugio? Digamos que no me entusiasma la idea.
Whatever. No creo que encuentres la salida secreta en dos minutos…
- ¿Si? – digo, una vez que me haya alejado unos buenos 90 pies de la entrada.
- Sr. Relic. ¿Me podría explicar por favor porque no se ha reportado ayer a la noche?
- No había nada que reportar.
- Me apena decir que su falta de cooperación no hace más que dificultar el trabajo…
- Si no confían en mí, busquen a alguien más que lo haga.
- Sr. Relic, esto es procedimiento estándar…
Adorable, ahora me toma por idiota.
- ¡No lo es! Y aunque lo fuera, sus estándares expiraron hace tres años. Ustedes no tienen autoridad en este continente. Los Recolectores no tenemos una licencia para matar aquí, de hecho somos más perseguidos que Al-Qaeda, y en cuanto a mí personalmente, estoy cansado de que me pongan a prueba. Haré las cosas a mi manera, me reportaré cuando tenga que hacerlo y usted me ayudará proveyéndome con toda la información que tiene disponible para que pueda limpiar otro de sus pequeños desastres. Porque eso es, ¿no? Así que empecemos por ahí. ¿Cuál es la conexión entre estos miembros de la DTA y la Fundación?

Break Navideño

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Mon, 21 Dec 2009 17:25:00 +0000

Este post es para anunciarles que no hemos muerto; más bien estamos tomándonos un pequeño receso para preparar capítulos nuevos y demás tonterias interesantes que esperemos les gusten. Mientras tanto les deseamos felices fiestas, que pasen una bonita Navidad-Hannukah-Kwanzaa-Yule-etc y un muy feliz año nuevo.

Tsai&Faith

Insomniatic Meat (Capitulo 29)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Tue, 08 Dec 2009 18:51:00 +0000

XXIX

¿Ansiedad? No, no es eso. Ponerme ansioso delante de colmilludos como él no es mi costumbre. Aquí el tema es otro – y se resume a que, básicamente, aun no había pensado bien qué hacer con él. Mejor dicho, algo me impide decidirme. ¿El qué? Para qué voy a pensar en eso… tengo mejores cosas que hacer.
Así es como hago pasar unos segundos de silencio antes de apartarme de la puerta. Dejo que salga. Que mire a su alrededor. Que examine. Y antes de que se le ocurra soltar algún comentario – de cualquier tipo, pues imagino que a este punto palabras no le faltan – le indico la estufa – esa con una olla llena de agua que está a punto de hervir.
- La ducha no tiene agua caliente. Sírvete tu mismo.
“Y mantente a una distancia prudente, dicho de paso.” Pienso (sin pensar) mientras cierro la puerta.

***

Me pregunto qué hago aquí todavía. Para qué me quieres. Ah, cierto. Soy el principal sospechoso de una cadena de crímenes de carácter extraño y sin resolver. ¿Y qué haces tú metido en esto? Será que la curiosidad es más adictiva que el profesionalismo. ¿Te gusta hacer las cosas solo?
Bien. De ser ese el caso, quizás hasta podamos convertir esto en algo interesante.
Así que me levanto, dejando el sucio colchón a mis espaldas, sacudiéndole el polvo a lo que queda de mi traje.
El ambiente no está mal, al menos para este sucucho y para su persona. Podría aventurarme a decir que hasta combinan; como las mascotas que adquieren la personalidad de sus dueños.
Nuevamente, mi consciencia osa en inquirir qué clase de mascota eres tú.
- El agua caliente daña la piel; prefiero la fría.
Y no tengo reparos en seguir observándolo, de cerca, desde donde estoy, a la mera distancia que nos proporciona el agujero que sirve de entrada.

***

No, claro que no se mueve. El muy hijo de… . O quizás lo suyo sean ganas suicidas puras y duras… tampoco me interesa mucho. Solo sé que yo debo estar volviéndome sadomasoquista, porque me divierte tener la garganta seca y pensar en todo lo que podría hacerle.
“Solo tienes que estirar la mano…”
“No.”
“Come on…”
- Cada loco con su tema. – contesto por lo bajo, con la mano aun en la manija. – Muévete.

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Insomniatic Meat (Capítulo 28)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Fri, 04 Dec 2009 19:37:00 +0000

XXVIII

“Necesito un plan.”
Quedarme escondido. Hacerme el idiota. Llamar a Carmen. No, ninguna de esas realmente llega al nivel de “plan”, aunque definitivamente alcanzan la de “opción tentadora”. La cuestión es que llamar a mi querida detective suena mucho más reconfortante de lo que realmente podría llegar a ser – simplemente porque en nuestra solida relación de tres días, tanto yo le oculté cosas como ella podría estar ocultándomelas a mí. Y no me refiero a pequeñeces como “tengo a un sospechoso en la mira”, sino a un ligeramente más espeso “estoy escondiendo al principal sospechoso en mi sótano”. ¿Y qué tal si ella ya lo sabe? Bueno, eso podría ser un poco… incómodo.
“Lo que necesitas es un soldador” maúlla mi vocecita.
“No.”
“¿Una pistola de clavos?“
“No…”
“¿Una lámpara de luz ultravioleta?”
“¡No!”
“Vamos. Lo tienes encerrado. ¿Qué más podrías pedir? ¿O acaso lo trajiste acá para hacerle el té?”
“En tal caso, que lo haga él.”
Intento acallar los ruidos de mi mente con un poco de agua caliente. Deshacerme del olor a cloaca es una fantasía graciosa cuando estoy tan cerca de ella – pero por lo menos puedo quitármela de la piel. Por un rato.
Luego de salir de la tina y secarme, saco una muda de ropa seca desde la cómoda y me calzo un par de zapatillas viejas. Me detengo unos segundos frente a la puerta de metal - ¿habrá despertado ya? - Una confirmación no estaría mal, pero nah. Sigo de largo entonces y después de sacar una lata de pintura en spray salgo al túnel que me sirve de entrada. Entonces vuelvo al lugar donde tenía el sello – que ahora no es más que grafiti – y vuelvo a dibujar uno nuevo.
- Bueno, eso debería servir. – la verdad, debería probarlo primero, pero tengo esa molesta curiosidad tirando de mis adentros. Ya saben, el matagatos. Aunque, si yo soy el gato, ¿qué rayos será él?
“Averigüémoslo.”
Con mi fiel linternita de UV en la mano – las pilas sirven, ya lo revisé – y una estaca de roble en el bolsillo me acerco a la puerta de la celda y la abro.

***

La espera silenciosa me resulta incómoda. Aguardar a la llegada de los familiares de un agente caído en misión, detener tu aliento ante la declaración del médico que anuncia abiertamente un “ya no hay nada que podamos hacer”, resguardarte en la quimérica excusa del que no tienes los suficientes motivos para asesinar al enemigo que transformó tu vida en papel picado, son incomodidades letales… tanto como suponer por prejuicio que la próxima vez que mis ojos se crucen con los del cazador, no será en términos afables, o al menos, portando la misma cadencia que hasta aquí mantuvimos. Es un feeling, una precognición sentimental que ataca sin alertas a algún costado de mi cerebro y me advierte lo expuesto al apenas escuchar el chirrido que produce la puerta al abrirse.
- Ya no puedo decir que hueles peor que yo. – digo, aliviando durante un leve instante tal sensación. – ¿Te importaría mucho prestarme tu baño?

Insomniatic Meat (Capítulo 27)

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Tue, 01 Dec 2009 03:22:00 +0000

XXVII

- Tres de diez.
- ¿Tres de diez? Para empezar, me gustaría saber quiénes son esos diez.
- ¿En serio te gustaría?

Me deja pensando una respuesta que ya conozco a una pregunta convencional. No estoy seguro de querer saberlo; a veces quisiera pensar que yo soy el único y que no existe nadie más en su mundo, nadie a quien competir. Ridiculeces, claro, dado que vive rodeada de gente, y es evidente por demás que dentro de ese papelito debe encontrarse quien menos me cae en gracia. Aunque siempre puede sorprenderme.

- ¿Prefieres leerla tú o te los digo?
- ¿Viene con contenido explicativo?

Algún día aceptaré que el masoquismo forma parte viva de mi alma y no es solo un concepto sujeto de mi mente. Detalles… ¿quién los quisiera? Salvo yo.

- Empieza.
- Bueno, está Marcos, ya sabes… prácticamente me crió…
- No solo eso.
- Eso y un beso que todavía le estás haciendo pagar.

¿Tanto le costaba entender que quería ser yo quien le diera el primero? ¿Por qué me tuvo que sacar el privilegio? Será que soy y siempre seré un idiota, pero al menos no le salió gratuita. Lo mandé al hospital, con su labio partido, y Alan se hizo cargo de los costos; no obstante, la simulación salió bien, de eso no pueden quejarse.

- Alan también. Quizás no seamos los mejores amigos, pero tengo la sensación que en unos años nos podríamos llevar mejor.
- Tienen más cosas en común de las que creen. Mientras Szeig grita como niña y yo me desespero, ustedes dos ya bajaron de un balazo al Godzila del techo.
- Buen punto, aunque tu voz es mas finita. Podría seguir por Dylan. De hecho, deberías mirarlo retrospectivamente; creo que cometiste un error. A tu entender, no al mío, claro.

El tampoco me agrada demasiado. Por suerte, vive muy lejos como para verlo a diario, pero las cuatro veces por año son suficientes. Una de esas, lo ‘suficiente’ se desvió de los límites usuales e intenté hacerle comprender que ella estaba fuera de su alcance.
Eso no terminó muy bien.

- Y está Chester, claro, que más allá de sus métodos poco ortodoxos, creo que hizo un buen trabajo conmigo.

Es innegable. Cualquier otra persona lo excluiría de las listas de padres ejemplares, pero con saber que ya a sus treinta años llevaba una empresa, una organización, un trabajo de medio tiempo y a una niña de seis años completamente solo, está para al menos darle el tercer puesto. Lo demás, es otra historia.

- ¡Ah! Como me pude olvidar. Diego Labanca. Eres un hombre muy malo, James… muy malo.

Sí, yo soy el malo. ¿Y ella? ¿Que tuvo la actitud – y la cara – bien dura para ponerse a bailar con ese delante de todos solo para darme celos? Bueno, está bien, admito que golpearlo en la mitad de una fiesta con doscientos invitados fue muy poco ético, pero tampoco tuve la culpa de aquella reacción inusitada. Ni siquiera se le puede echar al alcohol.

Just magic… como dirían por ahí.

- ¿Quieres que te deje para el final?
- No es necesario; que le debes estar reservando el puesto a alguien mejor…
- Oh, the drama. Tú siempre serás único, y estás dentro de los tres.

Para qué comentar aquí los colores de mi cara, ¿no?

- ¿Sabes a quien quiero también? A Sardá. Es que me tuvo mucha paciencia y me enseñó muchísimo sobre nuestra profesión… si es que la podemos llamar así. Dicen que es gay.
- No es algo que me interese de su…
- Deberías comenzar a hacerlo. Algunos rumorean que entre él y tú…
- ¡¿Qué?!
- Calma, my Britney, calma, que era un chiste.

Además tendría que haberle enseñado el concepto de “chiste”, porque definitivamente eso no fue uno. Es verdad que somos muy amigos, pero no, nada que ver, por el amor de los dioses.

- Te faltan tres entonces.
- Rick es uno.
- Naturalmente.
- ¿Cuándo comenzarás a aceptarlo? Ya van dos años, y no tengo propósito alguno todavía para dejar la relación.
- No quiero, ¿está bien?
- Ya sé que a tus ojos es un vago miserable, que solo se cuida el pelo y que toca la guitarra todo el día…
- …mientras se alimenta de sus víctimas por la noche…
- No tendremos otra sesión conjunta con Quique por ello, que a propósito, el es otro.
- ¿Quique?
- Se lo debo. Todos se lo debemos. Lo estamos volviendo loco.

Ni hablar. Nuestro psicólogo le paga extra a su psiquiatra gracias a nosotros, aunque debido a las consultas se construyó una casa en un barrio privado y tiene dos autos. No hay mal que por bien no venga.
Una lista muy linda, solo a su parecer, que me deja un interrogante final. Si no cuento mal, hasta ahora habló sobre nueve, y según ella, al comenzar, los ‘chicos de su vida’ eran diez, de los cuales solo tres la cautivaban de forma u otra. Tres irremplazables. Debo sentirme muy bien al estar incluido, pero tampoco me despeja la duda. Me sigue faltando uno.

- Entonces, ¿quién es el décimo?

Me arroja una mirada penetrante, de esas que te dicen ‘¿cómo es posible que no lo sepas?’. Y yo, con tan solo una expresión, le respondo un ‘no lo sé’.

- Denoix, obviamente.

- ¿Quién es Den…?

No. La pregunta sería…

- ¿Dónde estoy?

Eso. ¿Dónde estoy? Despertarme sobresaltado me sucede pocas veces, pero encima tener un techo de madera vieja y corroída encima mío y un colchón sucio debajo pues… menos. Solo cuando me duermen, como ahora que recuerdo, es el caso.
Lo primero que atino a realizar es a tocarme los costados. El arma. No está. Ni eso, ni mis llaves, ni mi billetera. Craso error. Para quien me las sacó.
Poco a poco, y manejando como puedo el dolor de cabeza y la punzante sensación del entrecejo, me acuerdo que mi humor estaba mucho mejor al estar sedado que el que percibo en este momento. Nada mas bueno que las drogas, dicen, para que todo te importe nada y la vida te sonría.
Mis sentidos… ¿dónde se fueron? Casi no veo y estoy a gatas – y a duras penas – tratando de levantarme o de que mis piernas respondan algo más que un hormigueo constante y una desincronización descomunal. Lo único que parece servirme es el olfato, y por favor, hoy preferiría que no me funcionara. Hay algo que se llama desodorante ambiental, no cuesta muy caro, en cualquier supermercado se consigue…
Ah… y el oído. Tanto como para exigirle un arrebato de audacia y dirigir todas sus cualidades al único sonido que se escucha. Parece una ducha. Es una ducha. Oh, no. Díganme que me ha secuestrado una tribu somalí para hacer caldo de verdura conmigo, que tras esa puerta se encuentra el Mossad junto a la CIA porque yo me he convertido en Iraní, pero no me digan…
Les dije que mi olfato está muy lúcido, ¿no?
De todas las formas de acabar esta travesía, ¿tenía que ser con un cazador dándose una ducha?
La primera pretensión racional que produce la carencia de lógica es arrancar la puerta de sus clavijas e interrumpirle su relax. Sin embargo, por más que saliera de mí hacer cosa semejante, no podría. La vista se aclara, y junto a ello, la comprensión de que esos garabatos escritos sobre la misma no son otra cosa que un sello. Uno de protección contra… vampiros tal vez, o contra cualquier otra cosa que escape a su capacidad de entendimiento y a su buena conducta. Nunca fui muy bueno leyéndolos; podría llamar a Szeig y comentárselo, el sí sabría de qué se trata. Aunque sin celular y atrapado en este cubículo infame no me quedan demasiadas opciones. Sacar de mí algún tipo de poder que no creo que exista; solo me queda esperar y mientras meditar en quién demonios es Denoix...
…
…

Jack.

Las ideas se me aclaran y junto a la acción se produce también la remembranza. Noches atrás, al visitar el Hard Boil (y obtener a cambio la gratificante experiencia de ahora estar encerrado en la madriguera de un cazador), Jack hizo alusión a unos laboratorios llamados Denoix. Lo que no recuerdo es exactamente qué me dijo con respecto a los mismos, ya que estaba compenetrado en sacármelo de encima…
¿Será una pista? ¿Alguna huella perdida en los sueños? Solíamos dejarnos de éstas entre ella y yo. Quizás… solo quizás, cabe la posibilidad de que nada sea lo que parece, y me necesite. Requiera ayuda, esté atrapada, alguien con ese nombre, si es que es uno y no un invento o una denominación de fantasía, la haya secuestrado… (mejor de lo que hicieron conmigo, espero). Tal vez haya una luz al final de este túnel… tal vez…
No lo sé. Solo estoy consciente que no he hecho nada productivo desde mi llegada, salvo meterme en problemas y, seguramente, pagar las consecuencias de los mismos después. No la busqué bien, no la encontré, y es muy probable que por cada día que pasa la esté perdiendo un poco más.

Entonces el agua deja de correr.

Insomniatic Meat (Capítulo 26)

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Fri, 27 Nov 2009 15:45:00 +0000

XXVI

Empiezo a considerar que me cae mejor drogado, cuando su mano se apoya en mi hombro – aunque, sin ninguna intención amenazante que pueda percibir – y entre toda su sarta de incoherencias me suelta algo que para el probablemente es la cosa más clara del mundo pero que para mí no tiene ni pies ni cabeza.
¿Que encuentre a quién? ¿Dónde? Empiezo a hacer memoria a ver si me había dicho algo al respecto cuando aún estaba lúcido. Algo de una persona que estaba buscando… sí, eso era pero ni él se molestó en dar detalles ni yo quise preguntar. Y claro, ahora el hijo de puta ya esta out así que me deja con la duda. Drogado y me sigue jugando juegos mentales. Vampiro, ¡vampiro de mierda!
Así me la paso insultándolo durante los 10 minutos que tardo en llegar al junkyard del tío de Finch. Lugar donde, con algo de suerte, podré ocultar la Path durante un tiempo. Unos días. ¿Cuánto podría tardar en resolver un caso de asesinatos múltiples con los Paraops persiguiéndome?
“No, no necesito que me contestes eso.”
- ¡Aguarda! ¿Quién anda ahí? – me grita el viejo, saliendo de su casita luego de haber sido despertado por los ladridos del perro. – Ahhh, eres tú. ¿Buscas a Finch?
- No…
-¿Buscas repuestos?
- No.
- ¿Entonces qué carajo haces aquí?
- ¿Puedo dejar mi auto aquí? – digo, bajándome del Jeep.
El tío baja la escopeta y levanta el mentón como si estuviera evaluándome.
- ¿Por cuánto tiempo?
- Unos días.
-¿En qué te metiste?
- En una cloaca.
Me sigue mirando. Hace un juego con esos arbustos que tiene por cejas. Finalmente, desdibuja la seriedad fingida y estalla en una carcajada.
- Vale, vale, lo que tú digas. Déjalo ahí atrás. ¡FSSST! ¡Rocky! – le grita al perro. – Cierra el pico.
Rocky se calla, pero sólo por un par de segundos, y yo podría apostar todo el dinero que no tengo a que no ladra por mí. El tío también se da cuenta, y le señala a mi ‘pasajero’ con la punta de su Mossberg.
- ¿Qué hay de él? ¿Amigo tuyo?
- Eh… me lo llevo.
Luego de llevar a la Path hasta el fondo del ‘cementerio’ me bajo por segunda vez, caminando hasta quedar frente del auto y evaluar, realmente, el daño. Dicen que después de ese primer rasguño, todo lo demás ya no duele tanto. Bueno, por suerte mi Path ya tenía algo de tiempo cuando Vince me la entregó, aunque definitivamente él había hecho un mejor trabajo en preservarla en buenas condiciones. Si los autos pudieran hablar, me pregunto qué me diría el mío…
“Mmm, no. Creo que tampoco quiero saber eso.”
Bueno, lo primero es lo primero. Dado que mi móvil sigue sufriendo los efectos del ahogamiento, le pido prestado el teléfono al tío y llamo a Finch. Quince minutos después, su chevy se estaciona en el patio del desguace y se baja saludándome.
- Si algún día te linchan… avísame.
- ¿Para que tomes fotos?
- Iba a decir “para que pueda tener el placer de arrojar la primera piedra…”, o el primer cóctel Molotov, pero tienes razón, no quiero quedar implicado, que es lo que siempre me pasa contigo. No, no… – añadió viéndome abrir la boca. – Solo dime quién va a preguntar por ti, o si van a preguntar si quiera, si debo reforzar mi sistema de seguridad o simplemente irme a Vancouver.
- No creo que pregunten. Pero en tal caso, no tienes porqué mentirles. – le digo.
-¿A quién?
- A quien sea. Necesito tu auto.
- Ok, pero no dijiste… Espera. Espera, espera, espera…. ¿Qué?
Cae tarde.
- Ya dijiste ‘Ok’.
- Nuh-uh, ¡no cuenta!
- Si cuenta. Vamos. Media hora, y te llamo para decir donde recogerlo.
-¿No quieres que sepa adónde vas? En serio… ¿en qué te metiste ahora?
- Te estoy ahorrando problemas, Einstein. ¿Me ayudas o no?
Me mira… mira al chevy… mueve la cabeza… y con su mejor cara de fastidio me entrega las llaves.
- Eres un pésimo amigo, viejo.
- Ya lo sé.
- Por cierto, apestas.
- Ya me lo dijiste.
- No, en serio, apestas. ¿Dónde estuviste?

El lugar al que me dirijo es un cementerio abandonado en Staten Island – escondido detrás de una pared de ladrillo sobre la avenida Port Richmond, pasando apenas la Richmond Terrace. Técnicamente, es un patio de iglesia – siendo esta una vieja estructura invadida por la maleza del presente y los residuos del pasado que la hacen un lugar poco hospitalario. De vez en cuando algún mendigo, o yonkie, o algún grupito de adolescentes irrumpen la tranquilidad y el espectáculo empieza. Sí, fantasmas. O algo así. No son de los más violentos, pero pueden darte un buen susto si no estás preparado. Tampoco les gustó mucho adquirirme como vecino, pero ya se acostumbraron.
Me estaciono a seis cuadras del lugar y camino el resto del trecho por las alcantarillas. Con un vampiro sobre mi hombro. Saben… es gracioso como algunas cosas no dejan de repetirse…
Tanto me quedo pensando sobre eso que casi piso uno de mis propios sellos; lo cual hubiera sido aun más gracioso, teniendo en cuenta que llevaba a un colmilludo conmigo. Con cuidado, dejo a la ‘bella durmiente’ sobre el piso y me agacho, sacando mi cuchillo para quitar parte de la pintura. Luego lo repararé.
Después de atravesar un par de barreras más, llego hasta la puerta de mi refugio. Por decirlo de alguna forma. Es un espacio debajo de la iglesia donde puedo existir. Fuera de vista. Fuera de cobertura. Y sin pagar renta.
- A ver. – digo en voz alta, luego de dejar a mi ‘invitado’ sobre el único colchón disponible. - ¿Cuánto tiempo llevas? Unos… ¿40 minutos? Eso debería dejarme por lo menos media hora, ¿no crees?
No me responde. Cojudo. Está en su mundo feliz. Le reviso los bolsillos, quedándome con su arma, sus llaves, su billetera y su PDA, y arrastro el colchón hasta un cuarto adjunto, el cuarto de huéspedes – un 2x2 con paredes de hormigón y una puerta que podría resistir un pequeño bombardeo. Una vez que termino con eso, me levanto y me quedo unos segundos sin despegar mi vista de su sucio cacharro. Curiosamente no siento muchas ganas de pegarle, pero quizás sea temporal.
“Será mejor que tengas respuestas, Dylan.” Pienso, saliendo de la habitación y cerrando la puerta para finalmente dirigirme a la ducha.

Insomniatic Meat (Capitulo 25)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Tue, 24 Nov 2009 17:35:00 +0000

XXV

Me ignora, se hace el estúpido o quizás el exceso de agua le está causando sordera; en rigor de verdad, me da exactamente igual cuál de las tres opciones es su caso. Cansado y con mi paciencia a punto de llegar al límite, no me hago cargo de mis reflejos al tomarle el volante de improviso, girarlo con violencia hacia la izquierda y hacer uso de las lecciones impartidas sobre maniobras evasivas, desencajando el freno de mano de su lugar de origen.
El impacto a causa de la abrupta detención, causa a nuestros cuerpos un ligero movimiento hacia delante; que si bien no es de gravedad, me hubiera gustado que lo fuera, y quizás, por tan solo un instante, disfrutar de la visual eventual de que se estrellara contra el parabrisas.
- Así está mejor. – le digo, apenas acomodando mi camisa; sucia, mojada y con restos de lo que espero que sean “algas”. De todos modos, la tiraré en el primer cesto de basura disponible, una vez que me baje y deje esta aventura en el olvido.

***

No soy un psicópata.
Por lo menos no lo soy más que la mayoría. Alguna vez perdí la paciencia por un cajero lento, habré tenido algún que otro pensamiento homicida al recibir una llamada de telemarketing y sí, quizás fui un poco cruel con los animales de niño. ¿Pero eso es normal, saben? Así como querer romper la mandíbula del vampiro que intenta secuestrar tu auto. Eso no es psicosis, es ira justificada.
Claro que no llego a hacerlo. Sería bastante gracioso si tratara de abalanzarme sobre él con el cinturón puesto, que es lo que me salva de ser tragado por el parabrisas; pero, al sentir que el auto ha dejado de moverse, mi primera reacción es bajar la mano hasta el estuche de celular sobre mi cinto y sacar la jeringa para devolverle a Harker la misma cortesía que me había brindado y clavarle la aguja en el hombro. Claro que si fuera inteligente, lo hubiera hecho hace horas.
- Sip, mucho mejor.

***

Ouch.
Podría ser un mosquito, una abeja, una serpiente venenosa. Podrían ser las uñas de una mujer bonita. Hasta podría ser mi jefe clavándome un compás – lo ha hecho – pero no. Tiene que ser una aguja con su jeringa correspondiente en la mano del cazador.
La última vez que me clavaron una de esas, me desperté veintiséis horas después en un barco sobre el Océano Indico con destino a Kenia. Lo que sucedió después es una historia bastante larga, que si me tomo el tiempo de contárselas aquí, es probable que, lo que sea que se está esparciendo por mis venas, comience a hacer su efecto antes de que pueda enterarme de qué se trata lo mismo.
- Te entiendo, que se metan con tu auto es bastante irritante, ¿pero necesitabas hacer algo así?

***

“Tarda un poco”.
Un poco podrían ser un par de minutos para un oso y diez para un vampiro. No es la más satisfactoria de las explicaciones, pero supongo que no puedes esperar mucho si haces tus compras de segunda mano y sin receta médica. En resumen: aunque ya se encuentre drogado, el sujeto no se calla. Claro que yo no voy a esperar a que lo haga, tengo cosas que hacer – como ducharme – y si piensa seguir haciéndose el gracioso… no sé, que lo haga nomás.
- No puedo matarte. Por lo menos no aun. – le contesto, con una carcajada medio absurda, mientras vuelvo a bajar el freno de mano y retrocedo el auto. – Y si supieras adónde vamos, tendría que hacerlo, así que… relájate y disfruta del viaje.
“Odio este día.” Pensamiento que para variar, salta en mi mente, mientras Jimmy, tan bueno el, sigue con su retorica.
- Generalmente no suelo disfrut… disfr… d… ok, ¿qué – me – inyectaste?
- Hmm… - trato de hacer memoria mientras giro el volante. En eso noto que la lluvia ha parado así que apago el limpia parabrisas y prosigo con el camino que había pensado tomar desde el principio. Antes de haber hecho todas estas… desviaciones.
- Ketamina… medetomidina… y… alguna otra cosa que empieza con “b” que se supone que te pone eufórico. ¿Te sientes eufórico?
- ¿Benzodiacepina? ¿Buitirofenona? ¿Butorfanol? ¿Me crees un perro? ¿O un cachorro?
- Butorfanol… Si, esa es. –contesto luego de pensarlo un poco. Aunque creo que a Harker no debe importarle mucho a este punto, pues ya está en otra.
O por lo menos, parece estar en camino.

***

¿Si me siento eufórico? Para empezar, no siento mi brazo izquierdo y creo que al derecho le falta poco, por lo que antes que se duerma del todo, lo levanto como puedo y apoyo la mano en su hombro.
- Para que lo sepas… no… nunca me pongo eufórico. Jamás. A veces… a veces… a vec… veces, neurótico… aunque corrientemente paranoico.
La boca comienza a molestarme, o quizás sea la lengua, que pastosa, no puedo ubicarla donde quiero para formar las palabras. Es muy fea la sensación, sobre todo cuando sabes qué es lo que sucederá en breve.
- Quizás ahora no puedas matarme… pero tal vez lo hagas después. Así que te pido un favor. – sinceramente, en mi cabeza eso suena bien; no obstante, no tengo una sola idea de cómo se escucha. – Búscala y encuéntrala. Es lo único que necesito.
En rigor de verdad, necesito que las cosas se queden como están, pero se mueven y se vuelven oscuras; ennegrecen, pierden vida y color. La luz desiste en su camino y vencida, llora oculta tras las sombras traicioneras que amenazan con cubrir mis pupilas y dejarme ciego.
A propósito, el párrafo anterior no es poesía; es realidad. Llano, liso y literal. Antes de que Tom se apiade de mí y me corte los dedos, los bajo regresándolos a mi regazo, donde acomodo mi cuerpo a la espera de Morpheo cerrando mis ojos.

Imsomniatic Meat (Capítulo 24)

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Fri, 20 Nov 2009 15:57:00 +0000

XXIV

A veces, sinceramente no me entiendo. Si yo sé como terminan estas cosas… ¿porqué no hago algo para evitarlas? A lo mejor sucede que voy por lo simple, pensando que por esta vez no tienen porqué salir de ese modo. Aun así, las experiencias de mi vida deberían darme algún tipo de pista, de indicación, de cartel señalador con luces de neón, explicándome las razones del porque no. Dejar a tu esposa vampira relacionarse con un cazador exhaustivo fue una de esas tantas advertencias que no quise ver. Perderme entre los cabellos y las palabras de una niña de catorce años fue otra.
Curiosamente, Alan me ha pegado patadas, regalado gritos y hasta me ha dejado post-it pegados en el borde del monitor de mi PC por cada uno de esos avisos, pero como siempre, hice un bollito con ellos para jugar a encestarlos en el tacho de basura más cercano a mis pies.
¿Entonces qué sucede? Hoy me encuentro en el SUV de un Cazador, que después de haber omitido por completo mi consejo de abandonar el antifaz de superhéroe de acción, tiene las agallas para encima comentar un “Ahora, adónde demonios te llevo…” ¿Qué soy acaso? ¿Su marioneta? ¿Su discípulo? ¿Su doncella en apuros?
No puedo hacer otra cosa que girar apenas unos grados mi cabeza hacia él, mirarlo fijo, gesticular con mis cejas y suspirar, con una cuota de mal grado acumulada.

- Detén el auto. Ahora.

***

Cuatro días. Cuatro putos días fuera del taller. Esto es más allá de mala suerte, es… el colmo. Está bien que traten de asesinarme, o arrestarme o implicarme en un crimen o ponerme una multa o lo que sea… ¿pero siempre tienen que meterse con mi auto?
“Cállate.” le digo a mi vocecita interna, al sentir prácticamente como inspira para soltar otro de sus comentarios oportunos.
“Ya sé adónde te llevaré” me digo. “El desguace del tío. Llamaré a Finch para decirle dónde estás y te cuidará mientras… yo escondo al colmilludo de los Paraops. ¿Ves? No hay ningún problema. Para nada.”
“Ah—“
“Callate.”
En eso el vampiro me dice que detenga el auto. Sí, claro, me cree un taxi ahora. Se nota que no tarda mucho en ponerse cómodo.
Opto por la solución madura y lo ignoro.

Insomniatic Meat (Capitulo 23)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Mon, 16 Nov 2009 23:26:00 +0000

XXIII

- ¿Si vi qué?
Es lo primero que atino a decirle, antes de obtener el deber, por pura inercia cinética, de tomarme de la primera manija disponible que encuentro antes de ser arrojado por el parabrisas o servir de un nuevo accesorio para la guantera.
Dos segundos tardo en darme cuenta cuál es la causa de tal exabrupto apresurado y tan poco ético: el mismo taxi que casi pisa a mi desafortunado compañero – no, aguarden, el desafortunado soy yo al tenerlo a él de compañero – ahora nos sigue. Entonces hago lo que todo buen samaritano haría en mi lugar. Saco mi teléfono desde el bolsillo, intento hacer foco con mis ojos en el espejito de la derecha, anoto la matricula del individuo negro y amarillo y acto seguido…
Si, pido una orden de captura. ¿Qué piensan? ¿Que me quedaré esperando a que el cazador lo pierda? A la velocidad a la que va me conducirá a ser el primer vampiro con ataques cardíacos.
- DUY-27P.
- ¿Y que se supone que haga con eso?
- Fíltralo.
- ¿A quién?
- Al NYPD.
- ¿Urgencia?
- Ya.
- ¿Ves que soy siempre yo? ¿Por qué no se lo pides a Marcos, eh?
Si quisiera que nos cayera delante del parabrisas y ahora mismo un escenario con arbolitos, una mesa de té y dos señoras con vestidos, seguramente se lo pediría a Marcos, pero justamente por ello es que nuestras labores en la ASE se encontraban divididas, por mucho que a veces no lo pareciera. Nuestra agencia siempre se ha caracterizado por lograr los resultados bajo soluciones excéntricas y métodos de dudosa moral; aun así muy efectivos. Y esto es exactamente lo que nos hacía únicos en el oficio; como por ejemplo, tener un hacker que pueda filtrar una orden de detención y allanamiento al Departamento de Policía de New York estando en una base en Argentina y que funcione, es una de esas tantas cosas que tampoco tienen precio.
- Entre cuatro y seis minutos tendrías que dejar de hacerte el Van Damme. – le suelto a Tom, una vez que hubiere dejado los reclamos de Alan en el olvido.

***

- Seis minutos… eso es una eternidad. – le contesto. Claro que yo tampoco cuento con que esto dure tanto. Si tengo razón, y el taxi es una marioneta (porque no voy a joderme la cabeza pensando en la suerte del taxista… mientras menos personal sea, mejor), entonces el titiritero no debe estar muy lejos, a menos que se haya quedado atrás y esto sea un triste intento de no perder a su presa – o sea, a la Sirenita y a mí. Obvio que yo no podría tener tanta suerte.
Sin usar apenas los frenos giro el auto, zambulléndolo en una callejuela estrecha. De puro milagro logro evitar ese poste que el cab amarillo termina besando al deslizarse un poco más sobre la pista mojada. Y entonces aparecen. El mismo auto negro de antes, asomándose por la esquina cuando estoy a 2.5 segundos de cruzarla, con toda la intención, claro, de bloquearme el camino. Por un momento me parece oír, incluso una especie de llamada; un knock knock mental diciendo que me detenga, invitándome a resolver este malentendido. No sé, quizás sean alucinaciones mías, pero si no lo son, lo están intentando en vano. Este cráneo no encierra nada que podría servirles.
“Deja la pavada Jedi para los taxistas” pienso y acelero al máximo, viendo, casi en cámara lenta, como la nariz del Jeep negro empieza a taparme la salida y el no tan distante ruido de un camión se oye a la derecha. Y entonces el tiempo vuelve a acelerarse y la parte frontal de mi SUV impacta con el auto negro… pero mientras este se desvía en diagonal, la Path logra mantener su trayectoria, evitando por un par de pelos al camión cuyo conductor apenas tuvo tiempo de tocar la bocina.
- Bueno, eso debería retrasarlos un poco… - medito en voz alta. – Ahora, adónde demonios te llevo…

Insomniatic Meat (Capítulo 22)

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Thu, 12 Nov 2009 22:25:00 +0000

XXII

Voy a tomarme mi tiempo; si él es un descerebrado kamikase no tengo porqué serlo yo. Aun así, es uno con suerte, ya que el taxi que iba directo hacia su persona logró esquivarlo. Desgraciado... a mí seguro que me arrollaba...

Bajo la estúpida ley de que no sucede lo mismo dos veces, me inspiro de confianza para ascender yo también y finalmente llegar caminando hacia su vehículo. Debí imaginármelo; Path, nunca sedán. ¿Es mucho pedir un auto normal?

Comienzo a extrañar el Volvo, cuando noto, contrariamente a lo que di por sentado, que el automóvil se encuentra muy limpio por dentro, demasiado hasta para nosotros mismos, dado lo sucios, mojados y sumamente acelerados que estamos.

El cazador apenas pisa el pedal poniendo primera y el sentido de oportunismo que me sigue a todas partes se hace presente al vibrar mi celular; igualmente, el colmo es saber por anticipado de quién recibo la llamada, al observar el display. Tobías Cramer. El dueño del pedazo de cielo que ahora debe sucumbir en el infierno gracias a la fuerza policial.

- James… oye… quizás es un poco apresurado o no entiendas lo que te diré, pero… ¿por casualidad acaban de irrumpir en mi departamento?

“¿Quién le avisó tan rápido?” pienso tras lo dicho, mientras busco la manera de dar forma a una buena excusa.

- Cómo supiste… ¿te llamó la policía? – acuso, especulando que tal vez se comunicaron con el previamente.

- No, un Oráculo.

- ¿Y no fue capaz de anoticiártelo antes de que sucediera?

- Es algo perra; no importa. ¿Estás bien?

- Digamos que logré escapar justo, pero sí, estamos bien.

- ¿Estamos? ¿Con quién…?

- ¿Podemos hablar después? No es el mejor momento.

- Tú estás a salvo mientras destruyen mi hogar… creo que para mí no es un buen momento.

- Te pagaré los daños.

- Más te vale. Si necesitas algo llama.

- Dalo por hecho.

Ahora, la pregunta que me queda colgada al cortar es… ¿a dónde? Sinceramente, si tienen teléfono no me lo sé. Por lo pronto, bajo mi mirada hacia las alfombras del piso, cavilo un par de estupideces y luego giro mi cabeza hacia el conductor.

- Pudieron haber aparecido hace semanas; mi tarjeta, junto a mi número y a mi alias, se hallaba en cada cartera de cada bolsillo de cada CEO asesinado. No obstante, recién ahora están adentro, pesquisando cada sector de la casa, tocando absolutamente todo lo que esté al alcance de sus manos y de lo que no y violando mi intimidad y la de mi amigo. Curiosamente, tú apareciste una hora antes. Por tanto, y en razón de dicho argumento – inspiro, sosteniendo la calma que me falta – la necesidad me exige preguntarte cuál es tu conexidad con cualquiera de estos grupitos de “auto ayuda y destrucción” nuevos. ¿Y sabes qué sería ideal agregar? A dónde exactamente estamos yendo.

***

A veces, todo lo que necesitas es un poco de lluvia y un inglés neurótico para hacerte sentir como si estuvieras de vuelta en la querida GB. Eso y, claro, una buena persecución. Ustedes dirán, ¿pero qué demonios tienen que ver las persecuciones con Inglaterra? Para mí, bastante. Pero esa es otra historia, por ahora, sigamos con la actual.

- ¿Para qué haces eso? –le pregunto, encendiendo los limpia parabrisas. – Podrías hablar sin ahogarte, total, no necesitas respirar. En fin… - agrego, sacando del bolsillo mis cigarrillos mojados y mi celular, que corrió la misma suerte pero parece no estar del todo muerto. A veces cuando los dejas secar…

- … conozco a una persona dentro de la PCI. Ella me avisó de que estaban a punto de identificar al asesino. ¿Por qué ahora? No lo sé, tal vez sean estúpidos, tal vez hayan estado esperando algo, o tal vez simplemente no sea tu día de suerte. Ni el de tu amigo. – concluyo, recordando eso de ‘intimidad violada’. – Ahora cállate y déjame… hmm. – musito, cortando la frase al observar algo muy curioso por el retrovisor. El mismo taxi que me había esquivado – porque podría jurar que es el mismo – se detiene en seco y da una vuelta en plena carretera, empezando a ir tras nosotros.

- ¿Viste Matrix? – le digo, casi como una reflexión pasajera, antes de pisar el pedal de gas a fondo.

Insomniatic Meat (Capítulo 21)

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Thu, 05 Nov 2009 15:30:00 +0000

XXI

Etapa número dos de la relación: invención de apodos. Por lo visto, avanzamos rápido. De todos modos no me tomo la molestia de contestarle, antes de él tomar por el camino de la derecha y yo me quede sin opción en pos de seguirlo.
Agua, ratas, objetos perdidos y mucho mas agua, hasta que las luces de nuestras linternas nos alegran con la ilusión de la meta. Adelante, se aprecia un nivel mas bajo, por lo cual dejo el nado de pato y comienzo a caminar, arrastrando el peso de la resistencia ofrecida.
Pegada a la pared, se halla una escalera, la que nos podría llevar a la libertad.
- Si bajé yo primero, subo yo primero también. – le digo, posicionándome para ascender y tal vez comprender que se haya del otro lado del agujero de conejo.
Ejerciendo un poco de presión, con la punta de mis dedos, logro girar la tapa, para nada mas dar un vistazo y dejarla inmediatamente en su lugar.
- Estamos en la mitad de una calle… y hay autos. ¿Quieres intentarlo tú?

***

“Gracioso. A lo mejor llego a extrañarte… aunque yo extraño muchas cosas y ninguna de ellas me devuelve el favor.” Pienso, mientras el Aquaman sale del agua y se me adelanta.
- Hmm… ¿No que era “Si bajé yo primero, subo yo primero también”?- claro, como si tuviera todo el día, cuando en realidad no tengo ni la mil cuatrocientos cuarenta… — bueno, esa parte que es un minuto.
Me acerco y lo miro hasta que se aparta, después de lo cual subo las mismas escaleras y levanto la tapa apenas un par de centímetros. La calle realmente es bastante transitada y el semáforo más cercano no está tan cerca, así que no me queda otra que ir a lo bruto. Tiro la tapa a un costado rápidamente, saco mi torso del hueco y me impulso con mis cuatro extremidades para saltar y quedar afuera completamente. Acto seguido me incorporo y me quedo parado como un monumento, esperando que el taxi que está yendo directamente hacia mí corrija su rumbo, cosa que hace bruscamente, al esquivarme por unos 5 pies.
- Tómate tu tiempo… en serio. – le digo al vampiro.

Juego Series TV

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Tue, 03 Nov 2009 16:26:00 +0000

Pequeña interrupcion en nuestros updates semanales para colgar un juego obsequiado por Mundo Romance (gracias chicas) para todos aquellos que deseen probar su conocimiento en series antiguas... o simplemente les agarro la nostalgia.

Mi puntaje fue 38%... no se si sentirme mal o bien por no ser tan nerd de estas cosas...

Link Para Bajar el Juego

Insomniatic Meat (Capitulo 20)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Tue, 03 Nov 2009 15:13:00 +0000

“Pero si tu no te callas nunca…” me digo cuando me empieza a hablar desde el fondo de la cloaca. Por suerte, como dije antes la lluvia está haciendo bastante ruido como para que su voz se confunda con el chaparreo del agua antes de llegar a los tipos del Jeep.
Es entonces cuando siento, más que escuchar, pasos atrás mío.
“Mierda.” Doy por supuesto que ya entraron en el apartamento de Harker… del amigo de Harker, whatever… y lo último que necesito es que me vean a mí, así que sin pensarlo dos veces bajo por la escotilla tan rápido como puedo sin hacer un escándalo.
Las voces y los pasos ya son peligrosamente cercanos; logro distinguir a dos sujetos aproximarse desde donde nosotros habíamos venido hace un par de minutos, a la vez que me parece escuchar como se abre la puerta de un auto…
Entonces me suelto del borde y aterrizo en el agua, sumergiéndome hasta el pecho al tratar de suavizar la caída. Sé que, estando tan cerca como debieron haber estado, podrían haber oído como aterrizaba así que antes de quedarme a tentar la suerte empiezo a andar lo más rápido que me permite el agua, usando la pared y la lucecita de Harker de guía. Una vez que nos alejamos lo suficiente, saco mi propia linternita de uno de los bolsillos del jean.
- Tenemos que llegar hasta mi auto. – digo, para luego alumbrar la cara del vampiro.- Y trata de no anunciarle a toda la calle que estamos aquí.

***

- No te preocupes, huelo mejor que tú. – suelto a manera de respuesta, otorgándole una palmada sobre su hombro.
- Posero.
Luego, y sin más charla, hundo lo que queda seco de mi cuerpo incluido mi cabeza, a fin de avanzar sin producir los ruidos del característico chapoteo que hace el agua al chocar contra las ropas y la fricción de la masa por sí misma.
Hacia delante, la iluminación es escasa salvo por nuestras linternas, así también como la visibilidad, ya que si todo el contenido solo fuera agua de lluvia, otra sería la historia.
Oh, look… un centavo… y mas allá un zapato. Hace tiempo perdí una corbata; tal vez la encuentre por aquí. Sin embargo, lo que con seguridad hallamos, unos metros hacia el norte, es una bifurcación, con la consecuente toma de la decisión posterior.
- Presumiendo que conoces mejor esta ciudad, ¿cuál de estos caminos nos llevaría a tu auto?

***

De vez en cuando me vuelvo para mirar atrás, incrédulo de que nadie nos haya seguido. O sigo teniendo muy buena suerte o estoy a punto de joderla en grande.
Una vez que llegamos a un cruce de caminos, el ‘aquaman’ saca su cabeza del agua y me pregunta lo obvio.
- Por aquí, Flipper. – respondo, tomando la derecha, mientras veo un par de ratas avanzar en la misma dirección.

Insomniatic Meat (Capitulo 19)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Sat, 31 Oct 2009 01:38:00 +0000

XIX

“Oh we wouldn’t want that.” Pienso, saliendo al balcón antes de que el tipo me salte con alguna otra cabronada inglesa. Tampoco se me pasa por alto su revólver por lo que pienso, por un instante, en dejarlo ir adelante. Pero nah.
La lluvia es implacable; en lo que tardo en saltar del balcón y avanzar por el estrecho pasadizo, ya termino como si me hubiera tomado una ducha. Al llegar a la esquina me asomo por ella y diviso un Jeep estacionado al final de la calle, mirando hacia el lado contrario y, por lo que puedo ver, con el chofer más un pasajero dentro. Me vuelvo hacia Harker y le señalo en la dirección del coche, después de lo cual me agacho y me desplazo hacia el auto más cercano para no estar al descubierto.
La escotilla, como había supuesto, esta justo ahí, casi al alcance de la mano. El problema es que además es más que seguro que esta visible por el espejo retrovisor del Jeep. Bueno, es un riesgo.
Apoyo una mano en el pavimento y me estiro un poco, deslizando una mano hacia la tapa grabada con las letras NY. Luego bajo las rodillas al suelo y la levanto con ambas manos, tratando de que no suene, aunque con el ruido de la lluvia solo tendría que preocuparme por oídos sobrehumanos.
“Si esos son quienes creo que son, vas a tener que preocuparte por mucho más que eso.”
Finalmente dejo la tapa al costado y lo miro a James.
- Baja tu primero.

***

Camisa de YSL: U$S 200 (hace tres años)
Zapatos de Maggio&Rossetto: U$S 670
Pantalón de Armani: U$S 1.110 (el saco quedó en casa)
Correr bajo la lluvia, con un revólver y un cazador porque es muy probable que la PCI quiera cazarte dado que estás incriminado en un caso de cinco asesinatos a miembros de un mismo club de renombre: Priceless.

Y así me encuentro, deslizándome por una medianera y poniéndome en cuclillas a fin de no ser visto, luego de que Relic me marcara al Jeep aparcado al final del corredor. A veces me pregunto cómo es que termino involucrado en estas cosas… ¿será un milagro o simplemente es la historia de mi vida?
En eso, lo veo extraer la tapa de la alcantarilla y mi pensamiento es inmediato: “Oh no, you don’t.” Si este tipo piensa que me voy a meter en un agujero inundado, desde el que puedo escuchar hasta a las ratas gritar auxilio, está totalmente en lo correcto; es mi única esperanza de salir para después contemplar una solución más… seca.
Sé que no es un buen momento para contradecirlo, pero… ¿por qué tengo que bajar yo primero? ¿Acaso espera que mida el nivel del agua por él? Claro, como yo no sufro riesgos de ahogarme…
Así es como me convierto en un buzo de pasajes subterráneos, cuando le hago caso y salto al vacío… o al muy lleno. Entonces me doy cuenta que hice trampa en el juego psicológico: me llevé cuatro en vez de tres objetos, porque en mis bolsillos hallo las llaves, e insertada entre las arandelas de las mismas, mi linterna inseparable.
Desde abajo, y empapado de la cintura para abajo, enfoco hacia la cara del cazador haciendo juegos con la luz.
- No se ve tan mal… si no consideramos en el recorrido que nos espera. – le digo, direccionando la linterna hacia el pasillo interminable que tenemos por delante.

Insomniatic Meat (Capítulo 18)

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Mon, 26 Oct 2009 23:34:00 +0000

XVIII

Reitero. El tipo es altamente pateable… pero aun así no dejo de pensar en sus palabras. ¿De qué organización habla? ¿La CIA? Seguramente no. ¿Debería importarme si quiera? Ya tuve más de un regalo por mi curiosidad, si es que una puñalada – o balazo – por la espalda se podrían considerar como regalos. Y ahora el colmilludo quiere hacer un trato conmigo, lo cual definitivamente seria una elección inapropiada…

*Ding-dong* suena entonces atrás suyo.

“Oh, shit.” Suena en mi cabeza cuando lo miro y veo una expresión tan despistada como debe ser la mía ahora.

- ¿Tú no estás esperando a nadie, no? – pregunto, a pesar de que la respuesta ya la sé.
- No. Si sales por la ventana y saltas el balcón, caerás en una medianera; si corres por ella te tendría que llevar a la calle.
- Podrían estar vigilando la calle. –respondo no muy convencido. Luego, me acerco a la ventana, entreabriéndola, y le echo un vistazo a la pared de ladrillo que se ve al costado del balcón. Los ladrillos podrían ser apoyo suficiente… si eres una rata o Spiderman, aunque también están las ventanas…

*Ding-Dong* vuelve a sonar el timbre.

- ¿Arriba o abajo? –pregunto, pensando en la salida a la alcantarilla que no debe encontrarse muy lejos de esa medianera. Claro que ese ‘abajo’ tuvo una hora para llenarse de agua y el ‘arriba’ es un camino resbaloso. De cualquier forma… es eso o arriesgar enfrentarme a los que están del otro lado de la puerta, cosa que no estoy dispuesto a hacer.

Ah… y para hacerla más divertida, tampoco puedo dejarlo a él aquí.

***

Entonces me concentro unos segundos, sin apartar mis pupilas de las suyas, pensando rápidamente en alguna solución. ¿Saben por qué? Es que ya lo dije. A mí me persiguen los problemas, y eso es lo que la suerte me tienta tras esa puerta.

- Algunas personas dicen “always on top”, pero nunca resulta para mí. – le digo, mientras me alejo del blanco, dado que el objeto que separa el exterior del interior se halla detrás de mí, y si se les da por disparar voy a terminar hecho un colador.

Mientras él se está ocupando de investigar las ventanas y de las escasas posibilidades que podríamos gozar, yo me estiro en el suelo, de espaldas, e introduzco la mano bajo el mueble del televisor desde donde extraigo una Smith; cual más que un arma, es mi compañera de aventuras y eventuales desastres. La tengo siempre cargada, ya que es muy propio de mi persona que me sucedan estas cosas. Solía haber una época de paz y tranquilidad…

No, me equivoqué de película. Nunca lo hubo.

¿Alguna vez les preguntaron qué salvarían de un incendio? Hay un juego de psicólogos – sádicos ellos – en el que te hacen elegir solamente tres objetos para llevarte contigo. A mí me sometieron dos veces al mismo test; en el primero fallé por sentimental y en el segundo por maniático. Hoy, poseo la oportunidad de reivindicarme, así que en la próxima sesión diré lo siguiente: “Me llevo un revolver, el celular y a un Cazador”.

Detalle. El tipo no es más ni menos que un Cazador. ¿Y qué hace James Harker, vampiro, invitando a un cazador a su casa? Metiéndose en problemas como su amigo Alan Travis le dijo.
Había notado su aura en el Hard Boil, pero estos seres no son identificables a simple vista (a menos que lleven una estaca en la mano y una ballesta a la espalda), ni aún por vampiros ni otras clases de sobrenaturales. La confirmación provino después, durante *mi* extracción. Durante el beso. Tampoco es un newbie (por algo no porta una estaca ni una ballesta); el tipo es viejo en su materia.

Tal como en ese caso la tercera será la vencida, en este también lo será, ya que seriamente dudo que vuelvan a tocar el timbre, por lo que me acerco tanto al Cazador como a la ventana y la descorro para salir al balcón.

- Si vamos a hacer esto, hagámoslo ya antes de que me arrepienta e invite a los que se encuentren tras la puerta a tomar el té.

Insomniatic Meat (Capitulo 17)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Fri, 23 Oct 2009 18:10:00 +0000

XVII

Que buenos tiempos aquellos, cuando mi trabajo se limitaba a buscar y ejecutar, y lo de jugar a las escondidas con la policía recaía en los hombros de alguien más. Claro que no hay necesidad de decirle eso; para mí queda en evidencia que sabe más de lo necesario cuando menciona la “F word”.
- Muy bien. – Entono, haciéndome el desentendido una vez más.- ¿Quieres decirme por qué?
- Porque quien quiera que esté cometiendo esos crímenes, me quiere a mí. Soy una carnada excelente; siendo vampiro dejo marcas y estas resaltan sobre el río a la mañana del día siguiente. ¿Pero sabes cuál es la premisa más importante en este trabajo? Que los clientes vuelvan. Que se sientan satisfechos y nos recomienden. ¿Quieres algo de tomar? ¿Otra cosa, que no sea café?
Y me pregunto yo… ¿te gusta hacerte el idiota o directamente eres uno? Aunque en algo tiene razón… si uno necesitara un chivo expiatorio para cometer asesinato estos días, no hay nada más fácil que un vampiro. Hay muchos de ellos, y la mayoría no están lo suficientemente organizados como para protegerse entre sí.
- Los tuyos te van a recomendar muy bien. Ya seas el asesino o el chivo expiatorio, algo me dice que tu cara es lo primero que van a recordar. –Digo, aspirando el humo de mi cigarrillo y soltándolo por la nariz. – Y el café me gusta, es bueno. ¿Donde lo consigues?
- En Colombia. Me lo traen…
Prepara otras dos tazas y le echa azúcar a la suya antes de volver a la mesa. Si todos mis objetivos fueran tan hospitalarios, estaría… bueno, estaría tratando de despertarme, eso seguro.
- Ahora, con respecto a lo anterior que me dijiste… ¿qué crees tú que soy? ¿El asesino o el chivo? Aunque si tienes otra clasificación también me gustaría escucharla, no seas tímido.
Le regalo mi sonrisa profesional, mas por simpatía que ganas de aparentarlo.
- ¿Realmente crees que eso me importa?
- A mí me importa. Quiero saber con qué bueyes aro.
- Lo que a mí me interesa es ¿Por qué te quieren a ti? ¿Qué tienes de especial?
- ¿Podrías tener la amabilidad de contestarme lo que te pregunté? Al menos dime “no, prefiero no decir nada acerca de ello”, porque es de mala educación lo que acabas de hacer.

***

¿Por qué nadie me responde lo que pido? ¿Será otro karma de mi vida? La constante de recibir lo que nunca espero y esperar por lo que jamás llega, comienza a fastidiarme seriamente.
Sé que algunos me dirían: ¿por qué no te quejabas cuando era ella quién lo hacía? Bueno… será que para evitarme me besaba, y yo me sentía un idiota enamorado y me olvidaba por completo de mi requerimiento principal.
En la CIA me enseñaron a sospechar de estas maniobras; aun así, prefería su magia descarada a su honestidad brutal. Su mentira a la verdad. Sus sueños a la realidad que ahora piso y que me deja con frío y enfrente de este personaje a quien no le cae en gracia estar aquí pero debe, tanto como mi deber sería facilitarle el trámite. Juntar mis manos y decirle “soy culpable de todo, póngame las esposas, enciérreme”.
Quizás de esta manera obtendría un poco de paz.

***

Dios, este sujeto es fantástico. No tengo que conjurar ninguna razón para partirle la cara, cuando cada palabra que sale de su boca parece alentarme a hacerlo. Qué inspiración.
Doy un resoplido y me estiro hacia adelante para alcanzar el cenicero. Los ojos del vampiro se quedan pegados a mí como superglue y comienzo a pensar que tal vez no necesito esperar a que hable para dar rienda suelta a mis impulsos violentos.
- Lo pondré así. - digo, golpeando la punta del cigarrillo contra el cenicero. – Te estoy dando el beneficio de la duda, a diferencia de la PCI, donde se van a ahorrar el papeleo, y de los Paraops, quienes no lo pensarán dos veces antes de meterte en una jaula. En el mejor de los casos. – dejo mi palito de nicotina sobre el borde del cenicero y alcanzo una de las tazas, la que no tiene azúcar. – En el peor, serás un vegetal no-muerto antes de que tu división especial logre sacarte de ahí. ¿Tienes ganas de hablar ya?
- Afirmas demasiado y das por supuesto muchas otras cosas. Es posible que ellas hagan lo suyo y hasta puedan venir a molestarme, pero de ahí a terminar mis días como un vegetal… he visto cosas peores que ambas agencias juntas. Por otro lado tengo un DNI, un número de seguro social, un diploma de universidad… ¿sabes en lo que me convierte eso? En un ciudadano. Bajo esta razón, dudo que aquellas dos que nombras con tanto esmero, sinceramente deseen ser acusadas de crímenes de lesa humanidad. Verás… dijiste algo interesante con eso de “división especial”; de algún lado lo sacaste, estimo, pero apuesto toda mi fortuna a que no tienes idea de qué se trata. Ni de esa ni de otra que, en conjunto, pueden de la noche a la mañana hacer aparecer en todos los diarios del mundo que tanto la PCI como los Paraops investigan con humanos como si fueran ratas. ¿Y sabes otra cosa curiosa? La Fundación conoce bien a una de estas… divisiones, como le has llamado, y se llevan bastante bien. Ahora, has de cuenta que jamás te dije todo esto, Tom, porque no soy un tipo presumido. Lamentablemente, como no sabes quién soy, tengo que darte un panorama, pero aún así me irrita bastante tener que hacerlo. ¿Sabes lo que quiero yo? Llegar a un acuerdo contigo. En vez de ser tú quien me pague a mí, hacemos al revés y me ayudas a descubrir quién me quiere incriminar. Piénsalo; nos beneficiaría a ambos.

Imsomniatic Meat (Capítulo 16)

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Mon, 19 Oct 2009 23:23:00 +0000

XVI

¿La verdad? La verdad no vale la pena. El mundo iba a acabarse para mí cuando ella se fue. Pero entonces siguió, siguió y siguió… para llevarme a esto. La lengua de un vampiro metida hasta mi garganta. Esa que yo mismo le entregué porque no sé parar cuando tienes que…
- Hijo de puta. – pronuncio, al escuchar mi nombre salir de esos labios y mi mano abandona su camisa para terminar cruzándole la mandíbula de un puñetazo. Entonces mi neurona cae en el chiste, y sonrío. – Vaya que eres bueno.
- Soy brillante. – aclara, tocándose la mandíbula, mientras se levanta del suelo y se acomoda la camisa. – Salvo cuando me golpean…
Me apoyo en la pared mientras intento bajar las revoluciones. ¿Cómo es que no me había visto venir un truco tan barato? Debo estar volviéndome senil aparte de demente, pero no puedo culparlo por que me haya salido el tiro por la culata. El muy… infeliz se la ha ganado. Lo cual no quiere decir que el hecho de que probablemente tenga que matarlo sea algo personal.

***

Iba a hacer algún otro chiste al respecto, pero el bastardo supo cómo colocarla. Todavía me rechinan los dientes cuando recobro la compostura y me siento en el sillón.
- Bien… - departo - ¿esto lo aprendiste en la editorial o te dieron clases avanzadas en la escuela?
- ¿Realmente quieres saberlo? – me pregunta, arqueando las cejas. – Extráelo.
- Prefiero que me lo digas, pero está bien… otro día quizás. – le imparto, dado que no es lo que más quiero saber del mundo.
Por ahora, esto es imposible para mí.
Al costado del sofá, se encuentran presentados dos cubos de madera, encimados, huecos y pintados, uno de blanco y el otro de rojo. Del de arriba, saco una cajetilla de cigarrillos; tomo uno y luego dejo la misma sobre la mesa.
- Y eso que solo extraje tu nombre… - prosigo, mientras el tabaco encendido comienza a desprender su aroma característico - …que a propósito, suena mejor que Jason, pero definitivamente mucho mejor que Henry.
Se ríe en silencio y ladea su cabeza, mirándome.
- Si, brillante. – Concede, mientras saca sus propios cigarrillos y su propio encendedor. – Pero aparte de eso, muerto. Y no me refiero a tu estilo de vida aquí. ¿Sabes quién está detrás de ti, no?
Very sweet. Aún así, y gracias a él, no tengo que sacar el tema yo.
- El Departamento de Policía de New York, la PCI y hasta algo que ahora se hacen llamar “Paraops”. Pero los tiempos cambian… en los míos, bastaba con La Fundación.
Me gusta mirarlo, creo que ya se volvió una costumbre; de todos modos, ahora mismo espero alguna reacción, por ínfima que esta sea. Una ceja, una pestaña, un guiño de sus labios… cualquier cosa me basta.

Insomniatic Meat (Capitulo 15)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Fri, 16 Oct 2009 04:18:00 +0000

“¿Qué estás haciendo?” se escucha en mi mente. Última llamada a la cordura antes de ver al tren partir; pero me quedo ahí manteniendo los ojos cerrados por pura fuerza de voluntad, o, lo que es más probable, por una mezcla de idiotez y curiosidad enfermiza. Anticipando. Presintiendo. Y después evitando saltar cuando una mano fría toca mi clavícula. ¿Alguna vez han estado frente a un lobo sin los barrotes de una jaula de por medio? Bueno, yo sí, aunque no tan cerca como para que me lamiera la cara. Parece que mi estupidez esta cada día más dispuesta a superarse.
El frio no me molesta; es ese cosquilleo raro que estalla como una descarga eléctrica cuando siento un par de labios caer sobre los míos, apenas tocándolos. Ni los colmillos más afilados hubieran podido ser tan invasivos.
Mi reacción es anterior a cualquier pensamiento – un reflejo en el cual mis manos empujan hacia adelante y mi pie da un paso atrás. Mi mirada se cruza con la del vampiro y siento unas ganas increíbles de hacerle algo irreparable a su cara.
La sangre empieza a subir a mis mejillas, lo cual me irrita, y más porque él lo sabe. Como querer mandar a callar a alguien que no te ha dicho nada. Y para no despertar mi sentido común evito pensar en lo que voy a hacer.
“No tienes idea de lo muerto que estas.”
Entonces mis dedos se cierran sobre la tela de su camisa y lo atraigo con la misma gentileza con la que lo había empujado…
… fundiendo mi boca con la suya como si quisiera comérmelo de la peor forma imaginable…
… para recibir de nuevo los 220 voltios completos, directo a mi cerebro. Menos mal que lo uso poco.

***

Las sorpresas no me son fieles y como amantes están en desuso, aunque hay una diferencia entre permanecer con la sabiduría del después y la de aguardar con la inconsciencia del no saber.
De pronto, y atraído con la fuerza de un animal enjaulado, me veo jalado por mi camisa… ¡Oi! Que son doscientos dólares…
Y es una vida, oculta por varias capas de cemento corroído bajo el ácido de la amargura, la impotencia, la desesperación. Es un hombre, que tiene mucho más peso en sus pies que años en su cuerpo. Y es un alma, enfrascada en la miseria pasajera que todos padecemos.
Aparte de todo eso… existe la descarga, la necesidad de no parar, de seguir y enredar mis dedos en su nuca, apretándola con descaro y llegar hasta el fondo.
Sin embargo lo culmino, pesquisando cada sector entre sus dientes y dejando el sabor de este deseo sobre su boca.
- Creo que recién ahora podemos hablar en serio, Tom.

Premio en Mundo Romance

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Tue, 13 Oct 2009 03:01:00 +0000

Una pequeña interrupción en la historia para darles las gracias a las chicas de Mundo Romance por su premio Nuevas Amigas.

Muchas gracias chicas!!

Mariana y Tsailanza.

Insomniatic Meat (Capítulo 14)

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Mon, 12 Oct 2009 23:38:00 +0000

XIV

¿Cómo es que alguien que no respira puede parecer tan vivo? Porque ahí está, un rostro humano con una expresión humana y hasta arrugas humanas. Casi dan ganas de alargar una mano para comprobar que la piel no es cálida. Aunque, quizás el café le haya ayudado en eso.
- Mi corazón nunca me dice nada útil, - respondo - así que trato de no hacerle mucho caso.
- Es una pena. Alguien tan joven como tú debería hacerlo más seguido. ¿A qué se debe?
“Muérete.” Pienso, devolviéndole la mirada con la determinación inocente de un retrasado mental. Como si su cercanía no me incomodara. En realidad… un poco de incomodidad no me viene mal ahora; así no me olvido con quién estoy hablando o qué vine a hacer. Como si pudiera, claro.
- Si lo supiera, dudo que estaría aquí.
- Si lo supiera, hubiera venido antes. Lo que me recuerda, hoy estás queriendo saber sobre nosotros y me has pedido que te lo demuestre. ¿Qué te parece si hacemos una prueba? Luego podrás decirme que te pareció… porque sí Henry Finch… habrá un después para que puedas comentármelo.
“Gracias, es un gran alivio saberlo.” Pienso, no sin una dosis sana de ironía. No voy a preguntarle qué clase de después será, total, los dos tenemos sorpresas que no queremos arruinar. Creo.
- Por mi genial. –respondo, encogiéndome de hombros.
- Entonces cierra tus ojos y piensa en algo bonito… algo como, qué te gustaría estar haciendo de no tener que estar aquí.
“¿Me estas jodiendo? Claro que sí, te estoy pagando por ello… bueno, se supone que te voy a pagar, aunque eso es puro pensamiento teórico.”
Lo mismo que el ‘qué me gustaría estar haciendo ahora’ de no estar encerrado en un sótano con un vampiro frente a mi cara. ¿Que podría querer? Un trozo de pizza, una botella de cerveza, y sentarme a ver la lluvia desde el alféizar. Es lo más lejos que mi imaginación puede volar sin alcanzar las orillas de amargura.
Lo miro, dejándole ver que no estoy del todo convencido de esta magnífica idea, pero finalmente bajo los parpados.

***

Honestamente espero, invocando su misma alegre predisposición, que le resulte tan ‘genial’ como ahora aparenta, dado que nunca se sabe cómo pueden reaccionar. No obstante, accede a mi pedido, al cual pensé que iba a rehusarse. Ya saben, nadie que entra a la casa de un presumible psicópata americano, cerraría sus ojos así porque sí, sin tener una coartada detrás. Indudablemente el hombre quiere saber… pues veremos entonces qué puedo sacar a cambio yo.
Eliminando los rastros del libre albedrío que nos ofrecen los senderos de la distancia, apoyo mi mano derecha sobre el inicio de su clavícula. Inspiro muy cerca de su rostro, como si tal vez pudiera absorber su aura. Me embriago un poco más con el aroma de su piel.
Finalmente, llevo mis labios hasta los suyos, apenas tocándolos, sin invadirlos aún. Siendo esto el arma más agresiva, aguardo a fin de detectar la suavidad, comprobar la textura y disfrutar de las huellas pasadas, que recorren un sinfín de aventuras, de recuerdos y de historias que sí guarda en su corazón.

Insomniatic Meat (Capitulo 13)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Thu, 08 Oct 2009 21:16:00 +0000

XIII

Paso la lengua por el interior de mi boca, absorbiendo aquel delicioso sabor amargo, y lo miro como si estuviera esperando su próxima jugada, mientras el trueno vuelve a sonar y, luego de una pausa, las primeras gotas de lluvia empiezan a caer sobre el pavimento afuera.
-No. – responde. – También existe el ‘de boca en boca’ y la circulación de rumores… algunos llaman y otros me tocan el timbre, pero no creo que sea solo esto de lo que buscas enterarte.
- Ya te lo dije. Busco enterarme de todo. Pero ahora que lo mencionas… es el ‘como’ lo que me interesa más. – le contesto, dibujando una sonrisa de lado, y dejo la taza sobre la mesa con un suave ‘clank’. Mientras, el tamborileo de la lluvia acelera su ritmo; miles de pequeños cascabeles rodando por una pendiente. El cielo está más oscuro de lo que estaba hace unos minutos y el viento ya está ganando fuerza. Vaya suerte, me digo, pensando en las cloacas. Seguramente no lloverá tanto como para que se inunden, ¿o sí?
-¿Cómo te interesaría que te lo describiera? Dado que hay una versión popular, donde el Extractor absorbe un poco de vitae de su cliente y ya con eso queda libre de malos pensamientos. A mi entender, esto es una efímera adaptación, aunque estimo que podría servirte para empezar.
Asiento apenas, y dirijo la vista hacia la ventana, que ya empieza a parecerse a una de esas cascadas en miniatura que cubren los ventanales de algunos restaurantes chinos. Quizás sea alguna señal divina diciéndome que deje el trabajo de investigación a los detectives antes de que alguna de mis estupideces planeadas me estalle en la cara. Bueno… nada que no haya pasado antes.
- ¿Por qué simplemente no me lo muestras… Dylan? – respondo, apartando mis ojos del paisaje para volver a mirar los suyos.
-Nunca pensé que en esta ciudad podría llover tanto. – dice, dejando su asiento y acercándose al ventanal. – Vengo de Buenos Aires… allí esto es normal, pero nunca estuve demasiado tiempo en New York como para apreciarlo. A propósito – devuelve mis pupilas hacia mí – mi nombre es James Harker, ¿cuál es el tuyo?
Es una sensación muy graciosa, este ‘click’ que se produce cuando algo te cierra; algo tan importante que hasta tus neuronas quemadas son capaces de darse cuenta de ello, aunque no estén del todo seguras de lo que es o que consecuencias podría tener. Pero bueno, tal vez lo esté pensando demasiado. Y si he llegado hasta aquí basándome en una corazonada y una buena suerte brutal, entonces tal vez, solo tal vez, podría seguir así y evitar pensar completamente. Me sentiría más sano y podría disfrutar del café como una persona normal.
Claro que en ningún momento lo pierdo de vista; pero cuando vuelve a dirigirse a mí, desde el ventanal, yo bajo la mirada con una exhalación modesta para volver a subirla enseguida y responderle:
- Es Henry. Henry Finch.
-¿En serio? ¿O me estás mintiendo de nuevo?
“Y si te miento… ¿qué vas a hacer? ¿Matarme? Bueno, tal vez lo intentarás. Tal vez”, pienso, mientras lo observo observarme. Me sonríe y me pide, mediante un gesto de su mano, que me acerque hasta donde está.
¿Pretende hacerlo en serio? ¿O tendrá algún otro plan en mente? En fin… si he llegado hasta aquí, no voy a echarme para atrás ahora… así que dejo la taza sobre la mesa, me separo del desayunador y camino en línea recta, hasta detenerme a un par de pies del Sr. Harker y su camisa planchada.

***

Lo aprecio caminar, me detengo en cada uno de sus pasos, observo en detalle la posición de sus manos… solo me falta aquella clase de poder que me permitiría disfrutarlo en slo-mo. O una cámara de video. No obstante, verlo en vivo y en directo es una mejor opción.
-Contéstame esta pregunta. – suelto, sin prisa, admirando el vaivén que las gotas de lluvia ejecutan al pegar contra los vidrios. – Si fueron tus pies los que te trajeron hasta aquí y tu mente la que lo decidió… ¿cuál fue la razón de tu corazón?
¿Cómo es que alguien tan vivo termina en la madriguera de un Extractor? Tal vez porque no se parece a una; sin embargo aquí ocurren depravaciones, cuales siento que él puede sentirlas y recrearlas. A una distancia muy corta, como es la que ahora nos separa, dado que no tengo reparos en mover mis pies hacia delante – su delante – hasta obligar al aroma de su colonia penetrar en mis inhibiciones.
Sé que lograré sacar algún brillo de sus pupilas antes de que nuestra reunión termine. Es un pequeño objetivo, que tan vano y ridículo parece dentro de los giros del tiempo, aunque sea importante para mí. Quizás solo se trata de eso; atesorar las nimiedades para dejar las grandes cosas a los demás.

Insomniatic Meat (Capítulo 12)

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Mon, 05 Oct 2009 19:23:00 +0000

XII

El ‘piso’ resulta ser un piso de sótano, por lo cual, al tocar la puerta, una parte de mi espera encontrar algo tan seco y tan bien iluminado como la baticueva. Un ascensor personal, un puente sobre aguas subterráneas ¿Quizás hasta un mayordomo centenario con una bandeja de plata? Naah… Es sólo mi imaginación loca, porque cuando Riggs abre la puerta y me invita a pasar, descubro que su casa se ve bastante civilizada. De hecho… es hasta agradable… espaciosa, ordenada, moderna. Quizás demasiado presentable para llamarse hogar; pero si uno recibe clientes en su casa regularmente, no es tan raro.
Las ventanas dejan entrar mucha más luz de la que uno esperaría en un sótano, por lo que inmediatamente fijo mi vista en la espalda del vampiro; pero a este no parece incomodarle estar paseándose por su departamento con las cortinas abiertas en pleno mediodía… aunque, claro, la gruesa capa de nubes ayuda. Algunos vampiros tienen una piel menos sensible que otros.
“Algunos vampiros planchan mejor que otros.” Añade un eco de mi mente. Me obligo a bajar la vista de la superficie de algodón que no parece haber tenido una arruga en toda su existencia (la cual tampoco debe ser muy larga) y termino clavándola en el parquet pulido y reluciente.
“Mierda. Este tipo viene con un catálogo.”
Aun así, como el dueño no dice nada, me dejo los zapatos puestos y lo sigo hasta la sala. Ahí me detengo con una mano apoyada sobre el respaldo de un sillón, mientras recorro la sala con la mirada. ¿A cuántos habrá traído aquí? ¿Cuántos le habrán expresado la misma apreciación, ya sea por cortesía o por impresión genuina? ¿Y cuántos salieron vivos?
Ah, preguntas, preguntas. De momento, basta con que me conteste una.

- Lindo lugar. –suelto, al concluir mi tour visual. – ¿Es suyo?
- Gracias. – responde. – Pero es de un amigo. Se lo cuido mientras no está en la ciudad.

“¿Un amigo?” Repito mentalmente “Esa es una posibilidad… Uno causa la muerte, el otro la encubre… pero ¿para qué?” me pregunto, cuando el aroma a café recién preparado empieza a tentarme desde la cocina abierta y separada de la sala por un desayunador de forma irregular.

Lentamente, doy la vuelta y me separo del sillón, caminando hacia el mostrador.

- ¿Deseas algo de tomar? – me ofrece desde el otro lado.
- Lo mismo que usted, si no le importa – respondo a su oferta con una pequeña sonrisa que no tengo que fingir. Claro, puedo estar en la casa de un asesino, pero el buen café sigue siendo buen café.

Toma otra taza desde la alacena y la llena con aquel líquido tan humeante como reconfortante, cual deja sobre la mesada junto a la suya y la azucarera.
- Tengo una duda. – abre, revolviendo el café. – No sé si la pregunta que voy a hacerte a continuación es irreverente o estúpida, por lo que lo dejaré a tu criterio. ¿A qué has venido exactamente?

¿A que he venido aquí? Vaya interrogante. ¿Cómo se sentiría Riggs si supiera la respuesta? ¿Y acaso yo la sé tan bien?
Quizás se reiría en mi cara, o trataría de huir, o de pelear… o… bueno, whatever. Probablemente lo averiguaré tarde o temprano, para qué apurar las cosas. Encuentro su mirada, y, sintiéndome bastante inspirado para alguna caradurez, digo:

- Pues… la verdad es que estoy escribiendo un artículo para el Sun sobre los Extractores, así que necesitaba encontrarme con uno.

***

Bastardo. No suelo decirlo seguido, pero pienso que ni siquiera él se cree esa mentira. Me causa gracia, me hace esbozar una ligera sonrisa al respecto. Después de todo, es un lindo caradura.

- Entonces debo suponer que ya sabías sobre mí. – digo, llevando la taza a mis labios, donde la dejo un rato para saborearla. – Hace tiempo dejé de creer en las casualidades…

Una pequeña quimera. Una parte de mí ama los imprevistos y las eventualidades… pero vuelvo a repetirlo… es una parte muy pequeña.

- Si, yo tampoco creo en casualidades… - pronuncia sin bajar la vista de mis ojos. Luego, toma su taza y bebe un poco de café. – Pero me parece que las casualidades creen en mí. ¿No es eso lo que llaman destino? – añade, riendo con cierto conformismo.

- Bueno Jason Stark, si es que ese es tu nombre – y refriego apenas mis manos entre sí – ¿qué necesitas saber sobre los Extractores?
- ¿Qué quiero saber? Todo. Pero, para empezar, tengo una duda propia. ¿Por qué, de todos los miserables que andaban por el Hard Boil hace dos noches, te acercaste a mí?
Dudas propias, dudas ajenas, dudas interpuestas. El mismísimo Cosmos se rige por una serie de dudas y curiosidades. Nacemos preguntando y nos morimos resignados, pero esa es otra historia.

- ¿Sabes algo acerca de instintos? Sí que sabes. – prosigo, sin dejar silencios. – Pues los Extractores nos guiamos por ellos para enfocarnos en descubrir quién es más miserable que quién – algo rudo – o simplemente percibir a quién podemos serle más útiles. – eso fue más dócil.

Embebo mis labios en la taza buscando su mirada. Ya sé que eso estuvo ambiguo, pero estimo que también nací de esta forma.
Ok, por ti haré el esfuerzo.

- Digamos que buscabas algo esa noche, ¿no? Algo como para tu nota, ¿quizás? Yo pude percibirlo… se entiende como unas suaves notas en tu aura. Un poco débiles aun, aunque aceptaste la cita… creo que eso no está tan mal.
- Así que leen auras… - musita, ladeando la cabeza un poco. – Eso es útil… aunque… ¿es así como encuentras a todos tus clientes? ¿Basándote en la intuición?

¿Útil? Me pregunto. ¿Útil para quién? Vaya con estos reporteros modernos que saben todo sobre auras o al menos pretenden saberlo… aunque me surge la suerte de pensar que a los investigadores privados les importa más. Ofréceme un poco más y tal vez puedas ayudarme a evitar enredarme en esos destellos raros que expele tu aura, porque no sé qué sería peor – o hasta quizás mejor – que me busquen por lo que soy o por lo que supuestamente hice.

Insomniatic Meat (Capitulo 11)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Thu, 01 Oct 2009 21:06:00 +0000

Grandes nubarrones púrpuras se extienden sobre el cielo, cubriendo al sol de julio como las cortinas cubren la ventana de la chica de al lado. Una brisa cálida y a la vez refrescante fluye por la ventana abierta y sobre mi rostro, a pesar de que el auto ya no se encuentra en movimiento, y puedo sentir la humedad del aire sobre la punta de mi lengua. El sabor de la lluvia. ¿Será imaginación mía? Incluso el bullicio habitual de este lado de la Gran Manzana parece haberse calmado, como en esos últimos minutos de tranquilidad que siempre lo deciden todo. Mientras más calma haya, más grande será la tormenta. Al bajarme del auto, siento como si fuera la única persona en el mundo. Oh, sí. Este día promete.
Dejo mi SUV en el estacionamiento frente a un Internet café y recorro a pie las cuadras que quedan hasta el lugar donde me había citado el Sr. Riggs. Sé cuantas quedan porque pasé dos veces por ahí en los últimos 20 minutos. Solo por si había algo que ver.
El vecindario realmente es muy tranquilo y muy… normal. No es el Upper East Side pero tampoco es Hell’s Kitchen. No hay penthouses, ni cementerios privados ni cines porno. ¿Que podría tener de atrayente para un vampiro? Quizás la renta baja…
El trueno despierta por primera vez mientras me apresuro a entrar en el edificio. De más está decir que a mí me encanta la lluvia pero creo que en alguna parte dice que es mala educación llegar a tu cita empapado.
Bueno… whatever.

***

Existen aquellas personas que lo tomarían como un mal presagio, pero les digo la verdad, la lluvia no cambiaría mi suerte ni la haría más mala. Ella es así; me abrazó en el momento en que nací y jamás se quiso ir.
En realidad, proporciona un ambiente especial. Verán, el ventanal en diagonal, cual cubre por completo una de las paredes del living, da a un pequeño balcón, y la vista, si bien no es extensa, es bastante bonita. Se pueden observar otros hogares desde aquí, otras vidas amontonadas en un dos por dos. Si yo fuera encargado de edificio, me compraría unos binoculares y ocuparía varias horas espiando la ajena voluntad. La vecindad de enfrente. Los secretos de familia.
“¿Será puntual?” me pregunto, mirando el reloj de mi muñeca. Tengo otro en la cocina y hasta un cucú muy particular; atrasa o adelanta según el humor de la jornada. Nunca vi algo similar.
Al final me decidí a no usar corbata. Estoy en mi casa – o la de otro – y no queda bien a la primera impresión. Parecería que no soy de aquí y que alquilo esta ‘oficina’ por medio tiempo; pues, el saco y aquel objeto de deseo hecho de seda se quedan en mi placard. Por el contrario, la camisa de vestir y el pantalón de traje se suben a este viaje; quiero estar cómodo y no parecer casual solo porque debo aparentarlo. Así estoy casual.
Tengo tres variedades de café para ofrecerle. Uno traído de Yemen, con suaves notas a chocolate y a vino tinto. Una exquisitez como pocas. Luego, otro normal, comprado en el supermercado de la esquina, que de vez en cuando no viene mal para aparentar. Por último un descafeinado de Sumatra, cual, si me permiten la especulación, no creo que Stark se pueda mantener sin cafeína. No me pregunten mucho; es parte de tacto y de intuición.
Por el lado de las bebidas también hay una gran despensa para las mismas; tanto alcohólicas como no. Otras tantas variedades de té y por supuesto aperitivos tampoco faltan en esta casa.
En resumen, tengo lo requerido para recibir a cualquiera, pero desde la última noche que estuve en el Hard, solo me interesa uno. El que por alguna razón del destino se retrasa nada más que dos minutos.
¿Nerviosismo? No. No es eso lo que electrifica mis venas. Jason Stark tiene algo que yo quiero descubrir, dado que en esta ocasión, no me quedaré de nuevo con las manos vacías.
En razón de tan digna virtud, abro la puerta, juzgándolo más informal que la última vez que lo vi.
- Buenas tardes, Jason. Pasa y ponte cómodo.
Ya no es tiempo para formalidades ni para fingir sofisticación.

Insomniatic Meat (Capitulo 10)

noreply@blogger.com (Tsailanza) — Mon, 28 Sep 2009 16:42:00 +0000

Part II: Unwilling Allies

2 días después

El celular tirado en mi cama tiene dos mensajes de voz cuando salgo de la ducha. Uno es de mi “enlace”, quien probablemente está enfadado por no haberle consultado una pequeñez como conseguirme una nueva identidad y pedírselo directamente a la jefa en cargo – lo cual, admito, fue tanto para ahorrarme tiempo como para divertirme a su costa. No tengo muchos amigos en lugares altos, pero Reynell es una de ellas. Aprovechar estas cosas de vez en cuando se siente bien. En fin, mi contacto podría estar enfadado pero sigue siendo inglés. Su mensaje es una invitación cordial de volverlo a llamar, cosa que obviamente nunca haré. El otro es de mi querida detective Gutiérrez, diciendo lo mismo pero sin tantos verbos modales. Entonces recojo el teléfono y empiezo a marcar su número.
- Mornin’, detective. ¿Cómo está?
- Relic. Empezaba a pensar que no contesta su teléfono… - me dice, obviando totalmente la parte de saludo. Tanto eso como el hecho de que se acuerda de no decirme ‘Sr.’ me levanta el ánimo.
- Tenía agua en la oreja.
- ¿Qué?
- Ducha.
- Oh, sorry.
- No hay problema. – respondo, mientras me acerco a la ventana y entreabro las persianas. El día no prometía ser muy soleado cuando salí a correr y al parecer sigue con esa disposición. - ¿Qué noticias me trae?
- Esperaba que usted las tuviera para mí.
- La verdad, no tengo mucho más de lo que tenía ayer. Pero eso podría cambiar pronto. – me alejo de la ventana y abro el armario.- ¿Entonces?
- Bueno, por mi parte… convencí a nuestros forenses que hicieran una prueba comparativa con los otros cuatro. Algo así como lo que hizo en la morgue, pero con menos daño para la evidencia. – Hace una pausa, y escucho algo parecido a un resoplido resignado. - Si bien tiene razón en que no podemos reconstruir las heridas, la forma en la que fueron selladas son muy similares a la de la última víctima. Es decir, todos fueron atacados de la misma forma.
- Un solo tajo que atraviesa las arterias del pecho y los deja desangrados en cuestión de segundos.
- Quizás fueron varios.
- Quizás, pero si el asesino sabía qué hacía, solo hubiera necesitado uno.
- Hmm. Tendría sentido, dado que parece haberse tomado la molestia de cerrar la herida y ponerle ropa limpia… si eso no es premeditado no sé qué podría serlo.
- ¿Y qué hay de las mordidas?
- Definitivamente hay una conexión. Todas tienen exactamente las mismas medidas. Fueron hechas por el mismo vampiro.
Dice la palabra ‘vampiro’ sin hesitación. Me encanta.
- Por supuesto, no está en su base de datos.
- No.
- Pena. No sirve de mucho a menos que alguien le pregunte a nuestro amigo Chris…
Entonces la pausa del otro lado me hace sentirme un poco mas paranoico.
- Creo que alguien lo está intentando.
“Fantástico.”
Me acomodo el auricular entre la cabeza y el hombro mientras me pongo los bóxers y hago la pregunta a la cual no quiero saber la respuesta:
- ¿A qué se refiere, detective?
- A que de momento, nuestro amigo Chris no es nuestro amigo.
- Los Paraops se lo llevaron.
- Así es. No explicaron mucho, pero… parecen estar seguros de que pueden hacer hablar al muerto.
- Sí, bueno… eso aun no significa que les va a decir lo que quieren. Los zombis no son calculadoras.
- ¿Ha hablado con un zombi alguna vez? – su tono denota curiosidad más que sorpresa.
- Algo así. Aunque no soy de ninguna manera un experto en eso.
De nuevo el resoplido.
- Aquí en nuestra unidad… hemos tenido que aprender muchas cosas sobre el paso, y hay demasiadas que no las sabemos aun. Usted podría no ser un experto en zombis, pero creo que puede ayudar más de lo que la mayoría podría.
- ¿Cómo quiere que le ayude?
- A los Paraops puede no gustarles, pero sigue siendo nuestra investigación. Hemos acordado para que dos detectives estén presentes en el… procedimiento, así que si logro meterme necesito consejos.
-¿Quiere que le diga que puede preguntarle a un zombi?
- ¿Puede?
Me quedo pensando unos segundos. Matar zombis es una cosa, hablar con ellos… bueno, de más está decir que no lo hago muy seguido. Todo esto tiene que ver con una especialidad muy diferente y… bueno. Psicología de la Magia no fue mi materia preferida.
- Ok, mire. Para empezar si tiene suerte y su muerto puede hablar, y encima se acuerda de quién es, lo probable es que no sepa que está muerto… y si no quiere espantarlo procure que nadie sea tan imbécil como para decírselo de frente. Esta muerto pero sigue creyendo que es una persona.
- Entiendo.
- Bueno… siempre puede preguntarle qué es lo último que recuerda, pero cosas más especificas le ayudarían a recordar. – me siento sobre la cama, tratando de pensar en algo, pero al final simplemente digo:
- Sólo no lo maltrate… si se rompe ya no lo podrán arreglar, ¿me entiende?
- Sí, entiendo… Gracias.
- De nada. Y… ¿qué hay de ese otro asunto?
-¿Lo de Dylan Riggs?
- Si.
- Casi nada. Hay un Dylan H. Riggs residiendo en Nueva Jersey, pero… por lo que he visto no encaja con su descripción.
- Ya veo.
- ¿Qué es lo que va a hacer más tarde?
Su pregunta me sorprende un poco así que no tengo mejor idea que contestarle con una pavada de las mías.
- ¿Me está invitando a salir?
Se ríe. Punto para ella.
- Dijo que podría tener respuestas pronto. – me explica. - De ahí mi pregunta.
- Mmm. – digo. – De momento no tengo idea de qué voy a hacer realmente. Aun estoy decidiendo que ponerme.
- Bueno. Lo dejaré con sus decisiones entonces. – La sonrisa se siente en su voz cuando lo dice. - Que tenga suerte… en lo que sea que vaya a hacer.
- Usted también, detective.
Cuelgo. Por más gracioso que parezca no le he mentido. Una noche en un club es una cosa, pero ¿qué rayos se pone uno para una cita con un Extractor? La verdad es que no tengo ni la más mínima. La idea de volver a ponerme un traje quedó descartada a los 4 segundos, primero, porque parece excesivo, y segundo, porque solo tengo uno – el que mi esposa me había obligado a comprar hace 5 años. No puedo ponerme eso para un colmilludo.
Revuelvo los escasos contenidos de mi closet hasta encontrar unos jeans que había llevado a la tintorería la semana pasada y que aun no me había puesto; luego abro un cajón con camisetas, y después de echarle una mirada y darle la razón a Mel, lo vuelvo a cerrar. Puedo sobrevivir con dos pares de todo durante años, pero supongo que eso puede ser desventajoso en casos como estos. No sé cómo, pero en mis tiempos no tan patéticos salía sin preguntarme qué llevaba puesto… aunque bueno, creo que había una razón para eso.
Finalmente, encuentro una camisa que no tiene huecos y parece estar lo suficientemente limpia. Verde pálido, manga larga – bueno, de todas formas no es un día muy caluroso así que tendré que conformarme y esperar que una vez que termine de vestirme me vea lo suficientemente decente. Aunque podría rasurarme también pero… no… nah. No.

***

- Cinco. Los mordiste tú y ahora están muertos… si no te conociera lo suficiente, diría que eso está más claro que el agua, pero como eres un ser muy extraño para ser el ser que eres, dime… ¡¿para qué carajo los mordiste?!
- Sería muy largo de explicar… ahora mismo.
- Largo. El concepto de tu vida se define por “largo”. Abres la boca y ya salen cosas largas de ahí. No es una excusa. Si me llamaste es porque ya estás más que paranoico, por mucho que, misteriosamente y no sé como aun, pareces estar conservando la calma. ¿Pero cuánto te va a durar? La verdad. ¿Una hora? ¿Dos?
- Por esta única vez, ¿me podrías hacer el favor sin decirme tantas bellezas juntas? Justamente hoy no necesito un sermón.
- Si no lo hago yo, ¿quién lo hace? Soy como tu padre y tu madre… ehm, bueno, esos vendrían a ser Chester y Marcos, pero entiendes a qué voy. Ahora, la curiosidad. ¿Qué tienes hoy de interesante que no quieres que te rete? ¿Otra cita?
Como si jamás hubiera pasado por la CIA. En realidad, Alan Travis pasó por la INTERPOL, por la ex-DST y por la MU-6, hasta que se vio arrastrado conmigo a la ASE y nunca más salió. Aun así, su olfato sigue estando impecable. Me conoce, me huele a distancia y yo no hago un buen trabajo en ocultarlo.
- No te incumbe.
- Ahh, ya tuviste que decirlo. Eres un pelotudo. ‘No te incumbe.’ – me vacila con voz de chiste. - ¡Claro que me incumbe! ¡Tú armas los desastres y después los arreglo yo! ¿Hablaste con George por casualidad? Eso de andar diciendo por ahí que eres de la Moo y…
- Obvio que hablé.
- En ti no hay nada obvio, Harker, acostúmbrate de una vez. ¿Y con Chester qué? Porque te va a matar. De hecho, tengo la sensación que desde hace varios meses quiere incurrir en homicidio contigo y sin culpas… ¿podrías tener la amabilidad de avisarle que estas hundido hasta el cuello, o al menos que tus víctimas son las del cuello hundido?
- No son mis víctimas. ¿Te despertaste con ganas de hablar?
- Liz se fue de vacaciones.
- ¿De qué te quejas? Es tu momento preferido.
- Soy una gata flora, pero no estamos conmigo sino contigo. Hay una duda que me aqueja y Szeig me huye cada vez que lo encaro, nada raro por cierto. ¿Qué haces en New York?
El es un chico muy práctico. Si se lo digo corro el riesgo de verme involucrado en otro sermón.
- Vine a investigar algo.
- ¿A investigar las aves del Central Park y terminaste cargando cinco fiambres? Entiendo que la mala suerte pueda seguirte como un perro callejero, ¿pero para tanto? – y estoy seguro que acaba de frotarse los ojos con resignación. – Tú dame los nombres que yo uniré los puntos, pero en serio, deja a tus colmillos donde siempre estuvieron. Bien enterraditos.
A propósito, Alan es un hacker. El mejor que conocí y conoceré; no tengo duda de ello. Si hay alguien que puede encontrar una conexión que parta de los CEO’s, más allá de la del Downtown, es él. Porque yo también siento el aroma de estas cosas desde lejos, y omitiendo lo obvio, aquella intuición ponzoñosa que arrastro como mi debida mala suerte, me indica que hay algo en este asunto que empezó cuando llegué y no acabará hasta que me vaya, o lo averigüe antes. Yo soy el link, entre los empresarios y…
Y lo necesito a él para rellenar el blanco. Por tanto, le entrego los nombres de los mismos y los pocos datos que obtuve acerca de ellos.
- Gracias.
- No me agradezcas todavía, que si llega a ser algo malo te quiero de vuelta en un avión y no en un cenicero.
- Es lo mas cursi que me dijeron en un mes.
- ¿Ah sí? ¿Y quién anda siendo más cursi que yo, eh?
- Cualquiera puede ser más cursi que tú. – escapo, con cierto pretexto.
No, Alan no tiene idea de eso, y estimo que, aunque la tuviera, no caería en cuenta tampoco, ni mucho menos rápido.
- Ya no hablaré más, pero deja de meterte en problemas. Hace dos años que no paras. Asúmelo, no solo por tu bien sino por el de todos.
No puedo, y cada vez menos. Sé que anda por aquí, pero la están cubriendo. Y no con palabras o con hechos… es como una especie de aura o campo magnético, el cual se me hace imposible atravesar. Es muy fuerte. Protección mágica, quizás.
- Llámame cuando tengas alguna novedad.
Espero que las tenga, aunque dudo que sea tan fácil. Y con mentirme no me ayudo; no saldré de esta situación por el arte que me ampara. A veces pienso que fui un idiota al venir a la ciudad con el fin de perseguir una demencia. Sin embargo, no es tan solo una obsesión; es mucho más que ello.
Tampoco se trata de amor ni de aquellos anhelos tan sublimes como ilógicos que me hacen imaginar el momento en el cual la encuentre, la mire a los ojos y de ahí en adelante, perderme en la inocencia del poco entendimiento, de la devastadora creencia del no saber qué hacer, cómo continuar.
Find The Truth. El verso que se repite una y otra vez en mis reflexiones, colándose con maestría para recordarme que debo permanecer el intento y no fallar al regresar a casa con las manos vacías.
No obstante, la verdad suele ser más ácida que la mentira, y de esto me anoticiaré cuando la descubra. Cuando sepa qué pasó, porqué se fue, porqué tuve que verla en un ataúd y cómo lo logró. Qué sucedió ese mes, qué la impulsó a la elección, quién más anda tras esto…
¿Está sola? Seguro que no. ¿Quién la escuda? ¿Quién se lo ha permitido? ¿Fue un consejo o una rotunda disposición? ¿Fue para bien o para mal?
Oh, no sé qué será de ti mi querida princesa, pero si pensaste que lo hacías por un bien, te cuento que nos has traído más de un mal. Mírame, saneando gargantas para hallarte, alimentándome del horrible sabor al fracaso…
También podría dejar de lamentarme y comenzar a vestirme, dado que no tengo la cara tan dura como para recibir al Sr. Stark en boxers… aunque algo me diga que no le importaría demasiado.

Terminologia

noreply@blogger.com (Faith Jones) — Thu, 24 Sep 2009 16:59:00 +0000

Y un poco más de información ultraclasificada para ustedes...

Demonios – nombre coloquial con el cual se refiere a seres de apariencia y habilidades variadas, pero que, por lo general, trazan su origen a alguna raza/entidad extraplanar. Son bastante diferentes a los demonios originales, quienes dejaron de pisar esta tierra ya hace mucho tiempo y cuyo nivel de poder era muy superior a los actuales.

Hollowbearers – literalmente, “portadores de Hollow”, son personas con una sensibilidad excepcional para el mundo espiritual y las fluctuaciones anímicas de los seres vivos. Su niñez suele estar marcada por la muerte de alguna u otra forma. La STC se encarga de reclutar a estos jóvenes y entrenarlos para sus misiones de campo.

La Fundación Wardwell – antigua sociedad privada con sede en Inglaterra, que se ocupa de promover y patrocinar investigaciones en diversos campos de conocimiento; entre ellos el de lo sobrenatural. Posee un carácter bastante reservado, aunque su experiencia es aceptada y valorada por muchos otros entes europeos. En los Estados Unidos, en cambio, su presencia se volvió muy limitada desde que la existencia de los seres sobrenaturales se hizo pública; se rumorea que La Fundación ha estado haciendo más que investigar y el gobierno estadounidense desconfía de sus intenciones.

PCI – Preternatural Crime Investigation es una unidad de la policía neoyorquina que se ocupa de resolver crímenes (por lo general homicidios) donde ya sea la víctima o el victimario son algo más que humanos. Se trata de una iniciativa bastante nueva, por lo que ni la experiencia ni los recursos abundan en el departamento.

Paranormal Operations o Paraops – una división, supuestamente del gobierno estadounidense, que investiga y combate amenazas sobrenaturales. En este aspecto están autorizados para intervenir en investigaciones policiales, lo cual provoca bastantes conflictos. Se sabe además que muchos de sus agentes poseen cualidades ‘especiales’.

Recolector – se trata de un Hollowbearer que ha alcanzado un cierto nivel y ha sido sometido a un procedimiento para aumentar sus capacidades. Al ser considerados los operativos elite de la STC, cumplen misiones de alto riesgo y suelen hacerlo solos.

STC – Supernatural Threat Control – organización semiclandestina que se ha ocupado desde hace más de un siglo de lidiar con las amenazas paranormales que asechaban en un mundo ignorante. Luego de que hace tres años, la existencia de lo paranormal saliera a la luz, la STC tuvo que ‘legalizarse’, por lo que ahora opera en calidad de agencia nacional del Reino Unido, donde tuvo su origen. A pesar de que varios países europeos aun recurren a su ayuda, el gobierno de Estados Unidos no ha permitido que operen en su territorio. Además algunos periodistas y fanáticos de conspiraciones aseguran que la STC en realidad es parte de una organización mayor que busca la dominación mundial.

Teriántropos – gente que posee la habilidad natural de transformarse en algún tipo de animal. Aparte de los famosos licántropos (hombres lobo) y ailurántropos (gente felina) existen otros, aunque son menos comunes. La mayoría de los teriántropos suelen agruparse en pequeñas sociedades (“manadas”) de las cuales dependen para sobrevivir y son muy reservados con respecto a su comunidad.

Vampiro – Ser sobrenatural creado por el núcleo de la Sangre Original a través del flujo sanguíneo, durante el intercambio de Vitae, que es la fuerza alimenticia que la sangre conduce y provee. Los vampiros se alimentan de esto, y no de la sangre en sí, cual solo funciona como líquido transportador dada la (casi) imposibilidad de separar al mismo de la Vitae. Asimismo, el núcleo de la Vitae es el que transforma físicamente el cuerpo humano en uno vampírico durante el Breaking Point, encargándose de aniquilar, tácitamente, los órganos blandos, momificándolos. Al corazón, por otra parte, le realiza este proceso sobre el final, dado que necesita del impulso sanguíneo para ser transportado, aunque no lo momifica en su totalidad. Del núcleo vampírico luego dependerá la vitalidad del neófito, su inteligencia y su poder. Tras el mismo estabilizarse (lo que le puede tomar al vampiro una cierta cantidad de años), suelen surgir clases superiores de los mismos, atadas estrictamente al nivel social que obtuviera el vampiro en cuestión y ya no de su crecimiento natural.

Breed – Hijo vampírico.

Breedcall – Cualidad vampírica que se desarrolla durante la madurez del vampiro, por la cual al mismo le permite engendrar y convertir a seres humanos en este tipo de seres. No “nacen” con esta habilidad. Literalmente, se traduciría como “La llamada del Breed”.

Breaking Point - O también llamado Traspaso, Es un procedimiento que dura entre doce horas y un día por el cual el Breed renacerá como neófito. Durante el mismo, se suspende en un letargo que físicamente se manifiesta como si estuviera adormecido. Internamente, su mente y su alma entran en conjunción. La conciencia del nuevo Breed está lúcida y comienza a experimentar una serie de situaciones que simulan lo que hasta ese momento han tenido por vida. Ven a sus familias o a personas que han amado, intentan interactuar con ellas, piden que los salven, ven a fallecidos. Algunos han hasta recreado NDEs (experiencias cercanas a la muerte), otros simplemente se asustan o no pueden salir de la angustia profunda en la que se encuentran. Esto es muy variado y depende exclusivamente de la capacidad y de los recuerdos del Breed en cuestión. Mientras estas vivencias ocurren, en el elegido disminuye su fuerza vitae humana a medida que la vampírica acrecienta, hasta que ésta logra desplazar por completo a la primera condicionando la circulación y ocurre el Dawn. Por otro lado, su Sire (creador) percibe y distingue los acontecimientos que está viviendo su víctima escogida, lo que lo lleva a sentir variados malestares durante dicho procedimiento, desde clarividencias no deseadas hasta obtener instantáneas del suceso. Sin embargo, existen excepciones. Si el Sire no estuviera comprometido lo suficiente con su elegido, tal vez experimente muchísimo menos que los que sí lo estuvieran. En estos últimos casos, hay referencias de vampiros que hay sufrido episodios cortos de locura o ira espontánea. Los Sires no deberían, bajo ninguna circunstancia, interferir con el Breaking de su Breed, ya que de esto ocurrir, podrían impregnarle desde experiencias anímicas hasta provocarles fallas en el sistema que está comenzando a desarrollarse.

The Dawn – Los elegidos que logren superar el Traspaso, despertarán como neófitos. Básicamente, abren sus ojos, no distinguen el lugar donde se encuentran y el desconcierto los enajena. Las imágenes y los acontecimientos obtenidos durante la transición anteriormente nombrada, aun se mantienen vivas en sus memorias y prácticamente sus pupilas están ciegas limitándoles la percepción con el exterior. De encontrarse solos, es posible que no quisieran moverse ni levantarse o que les ocurra lo contrario y comiencen a correr buscando alguna explicación que los alivie, por tanto es muy frecuente que sus Sires y/u otros compañeros vampiros los esperen y los auxilien. Se conoce que esta primera fase de confusión y enajenación, tanto física como psíquica, puede durar entre dos días y una semana. Luego, las imágenes del Traspaso se van desvaneciendo hasta quedar totalmente ocultas dentro de su conciencia; la memoria las anula y las posibilidades que dichas visiones resurjan dependen del crecimiento del vampiro y/o cualquier tipo de trauma externo que produzca el estallido.