iPhotos y Palabras

Ventanas que se abren

2014-01-01T00:00:00.000+01:00

Dice el refrán que cuando se cierra una puerta se abre una ventana.

En este caso vamos a cumplir con el dicho y abramos una nueva ventana para que podáis seguir disfrutando de esas pequeñas o grandes cosas que me rodean.

Y puesto que tengo alma de constructor no quiero que sea una ventana pequeña y limitada, quiero un gran ventanal desde donde poder ver lo que pasa por la vida. Con gafas para no tener limitaciones y abierta a compartir otras miradas.

Gracias por seguirme hasta aquí en este proyecto que a duras penas ha logrado su objetivo de ofrecer una fotografía y un poema, frase o pensamiento cada día durante todo este año 2013.

Ahora es el momento de comenzar la nueva andadura. Esta vez sin fecha de caducidad ni compromiso diario pero con las mismas ganas y el mismo empeño.

Asomaros al

CUADERNO DE CAMPO DE UN OJO INQUIETO

FELIZ 2014

(Víctor M. Carretero Ruz)

Cerrando puertas

2013-12-31T23:59:00.000+01:00

Las fotografías son sueños verdaderos

que han quedado plasmados en el tiempo,

son como esos cuentos que han pasado,

que atrás quedaron pero aún se siguen sintiendo.

“Entre las muchas formas de combatir la nada, una de las mejores es hacer fotografías.”

(Julio Cortazar)

FELIZ 214

El final del camino

2013-12-31T00:00:00.000+01:00

Sigo andando, despacio,
para poder disfrutar
de todo cuánto me rodea.

(Fragmento de Recogiendo armonías, Estrella de Campoamor)

A todos, a vosotros,
los silenciosos seres de la noche
que tomaron mi mano en las tinieblas, a vosotros,
lámparas
de la luz inmortal, líneas de estrella,
pan de las vidas, hermanos secretos,
a todos, a vosotros,
digo: no hay gracias,
nada podrá llenar las copas
de la pureza,
nada puede
contener todo el sol en las banderas
de la primavera invencible,
como vuestras calladas dignidades.
Solamente
pienso
que he sido tal vez digno de tanta
sencillez, de flor tan pura,
que tal vez soy vosotros, eso mismo,
esa miga de tierra, harina y canto,
ese amasijo natural que sabe
de dónde sale y dónde pertenece.
No soy una campana de tan lejos,
ni un cristal enterrado tan profundo
que tú no puedas descifrar, soy sólo
pueblo, puerta escondida, pan oscuro,
y cuando me recibes, te recibes
a ti mismo, a ese huésped
tantas veces golpeado
y tantas veces
renacido.
A todo, a todos,
a cuantos no conozco, a cuantos nunca
oyeron este nombre, a los que viven
a lo largo de nuestros largos ríos,
al pie de los volcanes, a la sombra
sulfúrica del cobre, a pescadores y labriegos,
a indios azules en la orilla
de lagos centelleantes como vidrios,
al zapatero que a esta hora interroga
clavando el cuero con antiguas manos,
a ti, al que sin saberlo me ha esperado,
yo pertenezco y reconozco y canto.

(A todos, a vosotros, Pablo Neruda)

Autorretrato

2013-12-30T00:00:00.000+01:00

Por mi parte, soy o creo ser duro de nariz,

mínimo de ojos, escaso de pelos en la cabeza,

creciente de abdomen, largo de piernas,

ancho de suelas, amarillo de tez,

generoso de amores, imposible de cálculos,

confuso de palabras, tierno de manos,

lento de andar, inoxidable de corazón,

aficionado a las estrellas, mareas, maremotos,

administrador de escarabajos,

caminante de arenas, torpe de instituciones,

chileno a perpetuidad, amigo de mis amigos,

mudo de enemigos, entrometido entre pájaros,

mal educado en casa, tímido en los salones,

arrepentido sin objeto, horrendo administrador,

navegante de boca, y yerbatero de la tinta,

discreto entre los animales, afortunado de nubarrones,

investigador en mercados, oscuro en las bibliotecas,

melancólico en las cordilleras, incansable en los bosques,

lentisimo de contestaciones, ocurrente años después,

vulgar durante todo el año, resplandeciente con mi cuaderno,

monumental de apetito, tigre para dormir,

sosegado en la alegría, inspector del cielo nocturno,

trabajador invisible, desordenado, persistente,

valiente por necesidad, cobarde sin pecado,

soñoliento de vocación, amable de mujeres,

activo por padecimiento, poeta por maldición

y tonto de capirote.

(Autorretrato, Pablo Neruda)

Nada queda

2013-12-29T00:00:00.000+01:00

Siempre queda

un rastro de todo

lo que pasa,

una taza de loza

con su asa quebrada,

una sábana raída

donde se hospedaron

los sueños

en los que se soportó la vida;

el esqueleto de

una casa

o una tumba derrumbada.

toda ruina tiene algo de templo,

todo hombre

es el resto de un suicidio

la gota en el cáliz

que no bebimos hasta el vacío.

(Esculpido en los escombros, Hugo Mujica)

Cucherias

2013-12-28T00:00:00.000+01:00

El aire del pueblo olía a bizcocho.
Las casitas de turrón,
las tejas de chocolate,
ventanas de mazapán
y las puertas de guirlache.

De azúcar las escaleras
y de tarta los balcones,
el suelo de caramelo
y de chicle los salones.

Los muebles son de galleta
y el techo de polvorones.

Las camas blandas de flan,
la almohada de mantequilla,
los libros de hoja de hojaldre,
la piscina de natillas.

Pueblo de dulce.
¡Qué empacho!

(Las farmacias en la esquina).

(Chupilandia, Gloria Fuertes)

Polvo dorado

2013-12-27T00:00:00.000+01:00

Piensa en los miles de años que han sido necesarios

para que la lluvia, el viento, los ríos y la mar

hicieran de una roca esa capa de arena con la que estás jugando.

Piensa en los miles de seres que han sido necesarios

para que tu boca se queme entre mis besos.

Igual que el peregrino se abluciona con arena,

yo alzo en mis manos dos puñados de este polvo dorado con que juegas,

y cubro mis espaldas....

(La arena, anónimo; traducción del francés por Carlos Morales)

Brotes de invierno

2013-12-26T00:00:00.000+01:00

¿Cómo escalar las nubes?
¿Cómo trepar al viento?
¿Cómo sembrar semillas regando el firmamento?
¿Cómo inquietar la tarde bordando con palabras
la estación que se escapa de las horas del día?
En el mar de los sueños un velero se queja,
una luna se esconde y otra luna se aleja,
en el mar la esperanza se recrea de nuevo
y en la tierra una sombra se desplaza en silencio.
Arrebatos de aurora se me van desprendiendo
en las grietas del alba donde duermen los sueños
y en los bloques de hielo que han quedado deshechos
reconozco las formas que se han ido extinguiendo.
Verde mar, agua azul, cielo apenas despierto,
hojas secas de otoño,tiernos brotes de invierno
pasajeros errantes son los sueños ligeros,
nubes que se deshacen cuando soplan los vientos.
¿Cómo escalar las nubes?
¿Cómo parar el tiempo?
¿Cómo anclar el paisaje en que te fui sintiendo ?
¿Cómo saber el nombre de cada pensamiento
y de cada palabra lo que se guarda dentro?

(Cómo escalar las nubes, Graciela Cormatches)

Ya es Navidad

2013-12-25T00:00:00.000+01:00

Ya es Navidad

y ¿qué has hecho?

Otro año se acaba

y uno nuevo va a empezar.

Y ya es Navidad,

espero que te diviertas,

el que está cerca y el querido,

el viejo y el joven.

Y unas muy felices Navidades,

y un feliz Año Nuevo,

dar esperanza es bueno,

sin ningún miedo.

Y ya es Navidad,

para los débiles y los fuertes,

para los ricos y los pobres,

¡El mundo está tan mal repartido!

Y una felices Navidades,

al negro y al blanco,

al amarillo y a los rojos,

que se paren todas las luchas.

Y unas muy felices Navidades,

y un feliz Año Nuevo,

dar esperanza es bueno,

sin ningún miedo.

La guerra ha terminado.

Si tu lo quieres,

La guerra ha terminado.

(John Lennon)

Noche buena

2013-12-24T00:00:00.000+01:00

Ya está aquí la Nochebuena:

Dios nos quiera remediar,

que año es éste de penar

y está Belén que da pena.

Apagada está la escena

y entre nubes el lucero.

Y están (decirlo no quiero),

entre tanto desamparo,

los pastores en el paro

y los Magos sin dinero.

(Alfonso Canales)

(Fotografía de Sergio Carretero)

He dormido

2013-12-23T00:00:00.000+01:00

Perdonadme: he dormido.

Y dormir no es vivir. Paz a los hombres.
Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.
¿Vivir en ellas? Las palabras mueren.
Bellas son al sonar, mas nunca duran.
Así esta noche clara. Ayer cuando la aurora
o cuando el día cumplido estira el rayo
final, ya en tu rostro acaso.
Con tu pincel de luz cierra tus ojos.
Duerme.
La noche es larga, pero ya ha pasado.

(El poeta se acuerda de su vida, Vicente Alexandre)

Depósitos

2013-12-22T00:00:00.000+01:00

Y a lo que llamamos salvia no produce olor,
sino que abre una profunda herida en el olvido,
recuerdo de una sed antigua
Todo se ocupa aquí del oficio de la memona:
las ruinas recuerdan, el jardín recuerda,
el pozo recuerda sus aguas y el bosque plantado
recuerda sobre una placa de mármol el lejano holocausto
o incluso sólo el nombre del donante muerto
que se recordará más que otros nombres
Pero los nombres no son importantes en estas montañas,
como en el cine, cuando antes de la película
aparecen los títulos de crédito y después -
no vuelven La luz se enciende, las letras palidecen,
el telón ondulante baja, las puertasse abren y fuera es de noche
Porque en estas montañas sólo es importante el verano y el invierno,
sólo lo seco y lo húmedo también los hombres
no son sino depósitos de agua esparcidos por todas partes,
como los pozos, las cisternas y las fuentes del abismo.

(Extracto de En las montañas de Jerusalén, Yehuda Amijai)

Invierno

2013-12-21T00:00:00.000+01:00

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.

Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.

Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.

Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

(Jardín de invierno, Pablo Neruda)

Herido

2013-12-20T00:00:00.000+01:00

Al olmo viejo, hendido por el rayo

y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
[...]

(A un olmo seco, Antonio Machado)

...Y los peces

2013-12-19T00:00:00.000+01:00

Rafael, pescadero primoroso,
Encandila a los clientes con sus chanzas,
Galantea, y se ofrece sin templanzas:
¡Imposible un besugo más sabroso!

Opulento es su género, ¡y lustroso!,
¿Su frescura?... un torrente de alabanzas.
Un pesquero cargado de enseñanzas,
Por los mares surcados sin reposo.

Ensimisman las manos marineras,
Salitrosas, con pulso y sin cuartel,
Calibrando los cortes... tan ligeras.

Ambrosía que labran con cincel,
Decorando sus sobrias encimeras,
Orgulloso patrón es Rafael.

(La pescadería de Rafael, Kalkbadan)

Los panes...

2013-12-18T00:00:00.000+01:00

Sabor añorado
que venía de una mano
entristecida por adioses,
de manos que extrañaban
las manos que enseñaron
a leudar la masa,
a esparcir la blanca harina
y a bendecir el trigo,
la tierra, la lluvia y el sol.
Ése es el pan de la abuela,
esa masa burbujeante,
llena de aromas tibios
de la casa grande,
que se desgrana entre los dientes
como espuma de mar
en la arena dorada.
Ese pan, es la familia
es la tierra, el origen,
todos los lazos de amor que leudó
y se perdieron en el tiempo.
Su recuerdo, es el encuentro
con la caricia olvidada detrás de los mares,
es, al fin, la mano misma de la abuela
que a través del tiempo
viene a consolarnos.

(El pan de la abuela, Carmen Iris de León)

Farolas

2013-12-17T00:00:00.000+01:00

El mundo que habito es una llanura sin final y asfaltada hasta donde yo conozco. Siempre es de noche, sé que a intervalos regulares pierdo el sentido o muero o me duermo, pero con tal intensidad que sólo puedo afirmar que el cielo es negro.

En mi mundo también existe una tapia que se extiende recta hacia lo lejos mas solo por un lado, pues por el otro se trunca bruscamente, justo por donde suelo pasear.

[...]

Conozco, por ciertos signos que estoy envejeciendo, ignoro desde cuando estoy aquí pero tengo al certeza de que puedo evitar mi extinción simplemente marchando hacia el infinito en una infinita caminata nocturna.
Pero sé también que mi puesto está aquí donde acaba la tapia, en la primera farola. No en vano soy el vigilante.

(Extracto de Olbers Paradox, Logarritmo Art)

Recuerdos

2013-12-16T00:00:00.000+01:00

Como el sonido de un recuerdo que aún no triza el silencio
como el paso de unos pies desnudos que se trenzan a mis pasos
así me avanza el mundo por los ojos
mundo donde el alma curiosea
y es ávida y me huye y se inventa

El mundo se me avanza en el alma
Pero no en mí
Y sigo lejano
dormido y despierto
en este jardín florecido
de fechas que se repiten
me persiguen y me alcanzan

Algo dejé en el mundo
Algo que fue mío y fue nuestro
y fue llanto y fue sexo
y amoroso y alegre
hecho mineral y agua a fuerza de habitarnos
algo que me guiaba como los ladridos de un perro

Pero dejé de oír
y la lámpara y el reloj perdieron el sentido
Lejano dormido despierto
voy atado a mí mismo
El alma se me puebla de mundos
sensibles como un abrazo como un abrigo en la lluvia
Mi alma ávida que me huye y se inventa…

(Que me huye y se inventa, Moisés Elías Fuentes)

La puerta del bosque

2013-12-15T00:00:00.000+01:00

Mediodía con todos sus aromas cerrados a pestillo tras la puerta del bosque,
los duros cantos rodados, que se detuvieron aquí y allá en el prado
y se tapan la boca vencidos por la sed o por el propio peso,

amnesia total de los tipos de pies descalzos que pasan lentamente por entre ellos.

Itinerario arbitrario hecho sin pasión, el último camino serpenteante
por donde pasa cada uno de los moribundos a otra luz,
aquella que brilla resplandeciente al final de cualquier marcha de ciego,
llevado por sus instintos ocultos bajo la piel del pecado.

(Otro epílogo, Andrei Langa, traducido al castellano por Pere Bessó)

Primera vez

2013-12-14T00:00:00.001+01:00

Fue en ese cine, ¿te acuerdas?,
en una mañana al este de Edén,
James Dean tiraba piedras
a una casa blanca, entonces te besé.

Aquélla fue la primera vez,
tus labios parecían de papel,
y a la salida en la puerta
nos pidió un triste inspector nuestros carnets.

Luego volví a la academia
para no faltar a clase de francés,
tú me esperaste hora y media
en esta misma mesa, yo me retrasé.

¿Quieres helado de fresa
o prefieres que te pida ya el café?.
Cuéntame como te encuentras,
aunque sé que me responderás: muy bien.

Ten, esta foto es muy fea,
el más pequeño acababa de nacer.
Oiga, me trae la cuenta,
calla, que fui yo quien te invitó a comer.

No te demores, no sea
que no llegues a la hora al almacén;
llámame el día que puedas,
date prisa que ya son las cuatro y diez

(Las cuatro y diez, Luis Eduardo Aute)

Sala de espera

2013-12-13T00:00:00.000+01:00

Cuando tengo que acudir

al doctor por mis dolencias,

debo armarme de paciencia,

aunque me sienta morir.

Y es que mi fibrilación

me produce un gran temor

porque parece un tambor

al latir mi corazón.

Un tambor desafinado

al que mi cuerpo no acepta;

tal desafina la orquesta,

que me siento mareado.

Me ausculta grave el galeno,

me dice lo que ya sé:

«agua y ajo, Don José»

me arroja en cara de pleno.

Y yo, cual can apaleado

sonrío condescendiente

demostrando ser valiente

pese a encontrarme cagado.

Y mi cardio con su ritmo

se trata de un reloj barato,

como un mediocre aparato

de esos que venden los chinos.

Y es que el dios que a mí me hizo

no era mal relojero,

aunque he de ponerle un pero:

Y es que no era suizo.

(En la sala de espera, J. M. Ramos)

Puesto del rastro

2013-12-12T00:00:00.000+01:00

Hornillos eléctricos brocados bombillas

discos de Beethoven sifones de selt

tengo lamparitas de todos los precios,

ropa usada vendo en buen uso ropa

trajes de torero objetos de nácar,

miniaturas pieles libros y abanicos.

Braseros, navajas, morteros, pinturas.

Pienso para pájaros, huevos de avestruz.

Incunables tengo gusanos de seda

hay cunas de niño y gafas de sol.

Esta bicicleta aunque está oxidada es de buena marca.

Muchas tijeritas, cintas bastidor.

Entren a la tienda vean los armarios,

tresillos visillos mudas interiores,

hay camas cameras casi sin usar.

Artesas de pino forradas de estaño.

Güitos en conserva,

óleos de un discípulo que fue de Madrazo.

Corbatas muletas botas de montar.

Maniquíes tazones cables y tachuelas.

Zapatos en buen uso, santitos a elegir,

tengo santas Teresas, San Cosmes y un San Bruno,

palanganas alfombras relojes de pared.

Pitilleras gramófonos azulejos y estufas.

Monos amaestrados, puntillas y quinqués.

Y vean la sección de libros y novelas,

la revista francesa con tomos de Verlaine,

con figuras posturas y paisajes humanos.

Cervantes Calderón el Óscar y Papini

son muy buenos autores a duro nada más.

Estatuas de Cupido en todos los tamaños

y este velazqueño tapiz de salón,

vea qué espejito, mantas casi nuevas,

sellos importantes, joyas…

(Puesto del rastro, Gloria Fuertes)

Hojas muertas

2013-12-11T00:00:00.000+01:00

Oh, me gustaría tanto que recordaras
Los días felices cuando éramos amigos...
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy.
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo...
¿Ves? No lo he olvidado...
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo
Los recuerdos y las penas, también.
Y el viento del norte se las lleva
En la noche fría del olvido
¿Ves? No he olvidado
la canción que tú me cantabas.

Es una canción que nos acerca
Tú me amabas y yo te amaba
Vivíamos juntos
Tú, que me amabas, y yo, que te amaba...
Pero la vida separa a aquellos que se aman
Silenciosamente sin hacer ruido
Y el mar borra sobre la arena
El paso de los amantes que se separan.

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo.
Los recuerdos y las penas, también.
Pero mi amor, silencioso y fiel
Siempre sonríe y le agradece a la vida.
Yo te amaba, y eras tan linda...
Cómo crees que podría olvidarte?
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy
Eras mi más dulce amiga,
Mas no tengo sino recuerdos
Y la canción que tú me cantabas,
¡Siempre, siempre la recordaré!

(Las hojas muertas, Jacques Prévert)

Banco vacío

2013-12-10T00:00:00.000+01:00

¿Qué es un banco vacio en el parque?

es una profecía de dos manos que se unen

para anidar las soledades cotidianas

o también

el presente de una añeja despedida

transitando el silencio,

testimonio de una lágrima

o la sentencia de una promesa

condenada a muerte por rutina.

Un banco vacio en el parque

es preludio de compañía

o presagio de un abrazo

lleno de uno mismo

puerto de ecos o de llantos

epitafio de las causas encontradas.

Un banco vacio en el parque

es una estación a la deriva

donde anidan las miradas olvidadas

y se esconden los besos apurados

con olor a tierra moribunda.

Un banco vacio en el parque

es un despojo

de las horas que huyen

mientras caminamos.

(Un banco vacío del parque, Argénida Romero)

Un sueño

2013-12-09T00:00:00.000+01:00

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

(Soliloquio de Segismundo en La vida es Sueño, Pedro Calderón de la Barca)