Irreferencias

Forma de flor

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Sun, 18 Sep 2011 06:32:11 PDT

Además de todo, me contás todo.
Masivamente, es un engaño.
No son tus intenciones,
son,
como siempre,
tus formas
las putas formas,
siempre.

no es una vida de miseria,
¡es una frase!

Tengo una flor deforme
porque tu vida que mancha mis manos,
que mancha mis gritos y mis manos,
llena mi vida.

Te oigo, te oigo, te oigo, te oigo,

te oigo...

Sed

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Sun, 18 Sep 2011 06:29:20 PDT

Afuera no hace calor
y se
que no tengo razón.
Pero nada de eso me preocupa
ahora, que no estoy tan tranquilo.

Las cosas que hay en mi camino
-mi camino de tierra-
nunca son señales.

Seré un gusano,
o una rata,
o un pájaro,
pero no digo,
nunca,
no como sí,

"¡CÓMPLICES!".

G. Calavera y el toro turquesa

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Sat, 31 Jul 2010 13:54:52 PDT

No me quedo nada en las Zonas.
Evacúo la ciudad por las rampas
mientras las bocinas sirenean.
Las joyas en los bolsillos y
vomito todo lo que me meto.

Ni italiano ni magrebí
en los cantos de las torres;
No me voy a quedar con lo que tengo.
Las montañas de Interzonas son
mucho más que montañas
y te roban el tacto.

Bebí, por fín, y no me quejo,
no bill ni nada.
¡Te saludo, Toro Turquesa!
Tu materia no es mi materia:
no se sabe qué es
pero es, cosa rara,
belleza y conocimiento
a la vez.

"Lee, lee,
que es lo único que te queda".
salvo todo lo demás
una vez al año.

Idiomas de mentira

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Sat, 26 Jun 2010 14:14:30 PDT

Los idiomas de mentira llueven ahora
y me quieren engañar,
cuando hay silencio no hay pruebas.
Se posan ahí como una piedra,
como un cuchillazo. Y el pasado y los
monstruos majestuosos
son una sola serie continua, un agua.

Nunca voy a creer en esos
idiomas de mentira, ni siquiera entre vidrios.

Una marca se hiergue gris y redonda.
Soy una cara que flota:
Los ojos me flotan cuando te miro,
mi boca vuela cuando me hablás.

Todo empezó en las pecas de una alemana.

Escrito con Sol.

Sopa portuguesa (Decamerón)

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Sat, 26 Jun 2010 08:16:55 PDT

El gallo canta siempre,
canta hasta cuando es sopa.
Las historias son solo pedazos
de castillos y de vidrieras
interminables.
Insondables montañas se oponen
a nosotros. Justo en el momento.
La lluvia y los barrancos
son lo mismo.
Mientras nos miramos,
paisajes del amor.

(Escrito con Sol)

Asno y puercoespín

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Wed, 05 May 2010 17:37:03 PDT

Tu boca de puercoespín
me besa cuando dice que me besa.
Espera más del tiempo estipulado
los gritos del asno
que es un dios.

Calles tan pequeñas que no son calles
y hombres tan pequeños que no son hombres
bajo la luz naranja
de mi tierra - de su tierra -
ajena.

Te escriben a la fuerza
la luna llena y
su comida propia.
Pero siempre rombos y cosas
por la guita.

Encantado, espero que
lleguemos.
Encantado, espero que
lo último no sea un grito.

Shukran.

Los cielos

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Fri, 30 Apr 2010 00:13:50 PDT

Risas de las montañas
resuenan como toses
y escupen, en silencio,
el silencio.

Sin brazos ni piernas
las montañas desbordan
el ingreso a sus cumbres.
Es que saben y se conocen.

Miradas de la estrella
reflejan su deseo
en la velada oscuridad
del velo de la luna.

Lo oculto permanecerá oculto,
nada de apocalípsis coloniales,
porque así debe de ser.

Nubes y satélites son
los satélites de los hombres
cuando cantan las manos de los hombres.

Un 99% de niños,
y un 1% de niños,
los cielos.

La clara ciudad (El amor de los pájaros)

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Mon, 15 Feb 2010 09:02:29 PST

Un perfil de oscuridad,
la más pura oscuridad de unos labios.
Una mirada de septiembre
y el dulce beso de las palabras.
Si casi nunca te fotografío
es porque me es más preciso
imaginarte.

No voy a vender registros
de la cuestión;
no voy a dejar pasar
el lugar de las caricias.
Estás compuesta por el exterior
y el interior, sí, pero
da igual.

Te tomo la clara ciudad
y tus cosas;
hablo como si cantara.
Como si tus labios no fueran
toda la vida del mundo
que vuelve y vuelve a empezar
cuando sonríen.

No me pierdo - tu espalda.
Sos todos los abrazos en
bosques de nadie.
Los relojes se paran
solos.

Mi canto solo es canto cuando no dice nada.

Luna 15

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Thu, 10 Sep 2009 01:23:57 PDT

Un árbol del día
se abre paso por mis
paredes nocturnas.
Los instantes heridos
se juntan para desaparecer
(sin tu luz que me ilumina,
tierna, no me quedaría ni
la fotosíntesis).

Mis rayos de sombra te hacen más hermosa
(¡Más hermosa todavía!)
a vos y a tu gracia sin nombre
de animales que resplandecen:
un chancho monstruoso pasa inadvertido
para un oso triste,
mientras dormimos - en paz.

Ni aunque nieven manzanas
Venus ascenderá a estrella,
pero igual me dejo porque
sos todos los colores del arco iris.

Nuestras paredes nocturnas son dibujadas
mágicamente por tu lápiz de luz
derribado todo lo demás (menos un gato,
sí por amor y no por noé).
¡Es el momento de conocerte!

¡A mí, mi querida amiga!

No hay sombras en los rincones de tus brazos
ni un solo desprecio en tu boca girondina
que me corte la respiración
(para un jacobino, el cuchillo
es siempre ~~una metonimia~~ metadona).
Todos los seres me importan por vos
porque tu amor es una enseñanza en
cada estación de luz.

Septiembre solo puede callar por
insuficiente; nada sabe del absoluto
frío de tu ausencia ni del
absoluto
calor de tu piel. ni de la
absoluta intimidad de
tus ojos.

¡Solo espero que esta vez me entiendas!

Encore des attentats terroristes

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Tue, 25 Aug 2009 16:36:25 PDT

Aparece una casa o una construcción
y su respectivo paisaje lo acompaña. (El tiempo
de la reflexión
ha terminado).
Uno, dos y tres lagos
se me cayeron de los bolsillos.

Soy un combate neutral y soy
moneda de cambio. (Hasta cuando busco
lo importante de este mundo).
Te cruzo por primera vez pero
nos vamos a conocer
cuando los bandos
se ordenen.

Manejar por la ciudad es como
una santería asesinada
por los demonios reversos
de color local contaminado,
de amor extranjero del amor.

Conozco tus tijeras y tus filiaciones,
conozco tu perfil y tu frente y
tu interior.
Conozco tus pasos y
conozco mis pasos al seguirte.
Conozco la hora desnuda de
escucharnos, desnudos, los escondites
(secretos).

No soy un agente doble ni
simple ni perdono.
No soy neutral y soy san
griento y no me esfumo.
El contorno de las casas
en el cielo estrellado
me vuelven un conmovedor
guerrero, puro y misterioso.
No me detiene el miedo.

Conozco un método que se aprende
y sirve, sirve mucho a la hora
de callarme la piel, fumando
o no fumando,
sin seguir directivas
ni hablar de algo.

No son gente libre.
Uno, dos y tres anomalías.

8uiihy´+

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Sat, 15 Aug 2009 09:15:34 PDT

Leña húmeda,
que yace y no
se eleva hasta el cielo
como debería mandar su destino.

Ataque y perfil,
para que nos conozcan el martillo.
Ando y me río porque
me divierten tus faltas de autoridad.

Quieto y frenético,
el hijo de mis lenguas.

Hoy en día me conecto
con lo que quiero
pero mi ser transistor
llora salivas.

Lo que hago con mis ruinas
es un problema de hoy.

Me identifico con tus separaciones
alternativas.
Ropas de nada
que nos calzan bien.

Recibo las noticias del siglo -
empujo las necesidades al máximo,
me peino como un precipicio,
así nos caemos de las ideas.

El estado,
su familia
y nuestra propiedad,
los hombres

de una vida
inconfesable.

Dejame decirte algo

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Mon, 10 Aug 2009 15:38:24 PDT

Un olor cortante,
como de años que laceran
la piel juvenil.
Sin impresiones nuevas
del cuerpo.
Un ojo cortado,
por los años, tengo,
y me lastimo los pies
para sentir cuando camino.

Tumbado de espaldas (¡Pesadilla!)
como aprendí de nene (¡Álbum Negro!)
mi motor de perro (¡Pajamagia!)
solo calla y se va.

Cada vez más putrefacto
espero recuerdos de verdad,
cada vez más Putrefacto,
espero recuerdos...

Un sentido tragar,
distintivo.

¡Bailemos en explicaciones!
¡Como peces en explicaciones!

Tengo la oscuridad de siempre,
que se vuelve algo peor,
soy un hechizo que acaba.
Te miraba y no te vi,
en los rincones que marqué,

Me quedé aturdido
y me maté.

Las sombras rosas en las cosas rugidas

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Sat, 01 Aug 2009 15:04:49 PDT

De igual a igual con mi confianza
estamos y me pide más.
Sumergidas las sombras rosas
en las cosas rugidas STOP

Usted se fue,
como se dice,
al otro rumbo.
Guantes, ~~regalados,~~ de paz.
Masticaba por la tarde
los sentimientos vergonzosos
y una piedra falsa.

¡Resultó que la luz salía de tus ojos!
Busco tu boca en la oscuridad,
bailo a tientas...
y la oigo.
(nada parte en silencio)
ni una piedra ~~de verdad~~.

Presiento tus manos y
tu presencia enmarañada
sin las abstractas terminaciones
del cuerpo.

El fuego va a ser ceremonioso
cuando llores diablos y
cantes desnuda que las
escuálidas estrofas son
de un lobo.

Desnuda como un fuego.
Desnudo como un apagón.

programa de prevencion de metropolis

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Wed, 15 Jul 2009 14:51:16 PDT

los
antiguos
cuervos
asociados
en tracciones
empujan
los hunos

sitios
equivocados

los otros
lenguajes
modernos
hierran
y se
desvanecen
solidos

se
derrumban
las
piedras
de
barro
que pretenden

Mis píldoras de caos

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Wed, 24 Jun 2009 12:35:07 PDT

No me gusta hacerme daño, pero
la necesidad se manifiesta de
maneras misteriosas.
Me cuentan algo los pasos
al ejecutar.
Pero no soy mi preocupación porque
me conecto.

Tengo una enfermedad y
se contagia por los ojos.

Mi mensaje que derrumba
las partes, puede
ser de amor o peor.
Esto nuevo me vuelve un sonámbulo que
trae cosas.

Toda la trágica cadena se detiene
con cualquier interrupción.
Mis manos diluidas pasan
debajo tuyo y nos disolvemos,
por fín solo nos disolvemos.

No es la velocidad,
es la destreza de mis labios.

No cierro los ojos para no mirar,
no me tapo la cara para obturar.
Pero mi historia molecular, los movimientos,
no se molestarán en estadías.
Un flechazo de estación de cuatro vidas
y en realidad ni cambio.
"Si hubiese querido decirte mi amor..."
y yo no me aguanto.
Fuera del camino,
de los costados,
te espero
resuelto.
Me como las garras
-a imagen de un gato-
para no cortarte
uniformemente.

Araña, dinamita

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Tue, 02 Jun 2009 22:14:24 PDT

y el comienzo fue ~~el ojo~~ el tacto.
Desde abajo, el viento es pasto.
A veces camino entre baldosas
como una persona.

Me dijo que es tarde pero le respondí que nunca es tarde para vernos, ni para tocarnos, ni para calmarse
la brutalidad.
Los reflejos absorbentes miran
en la quietud.
Mentira que porque nos hablemos nos conozcamos. Yo no te conozco para nada,
espero.
Las paredes tambalean impetuosas,
celebra ruinas la dinamita.
Soy un fuego que espera.
Te digo que escribo con cinco plumas porque no se cual funciona y cual no.
Choza de escombros mi interioridad.

Un corte en profundidad aunque me estés cociendo y no me digas nada de nada solo cantá, cantame algo -
En alguien hay que confiar (los colores),
para abandonar las ruinas.
Anoche sin miedo
el canto muerto que no se oye o se oye pero no se entiende porque no me lees ni yo te escribo,
ni músicas.

Nuestros ojos radiantes

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Tue, 26 May 2009 14:42:41 PDT

Un destino recluso, un viento...
Te espero del otro lado;
un núcleo, una vida en prisión.
"Soy de esta forma por mí, Destino,
no porque las preguntas importen".

Las cajas son siempre ataudes,
sepamos o no, y estos nombres
son fantasmas, los escriba
o no.
¡No hay nadie en casa!

Mira, mi martillo, la resistencia
de antes ahora sabiendo
que, tarde o temprano,
va a tener que matar.
Mi escorpión.

Escondidos a plena vista,
mis dedos lo aprenden todo.
Las garras del conocimiento.
"Nunca me conozcas,
ni me conocerás".

Quizás la lluvia de fuego sea lo mejor,
en estos días nublados.
Tus miradas de pena,
tus miradas de odio.
Nuestros ojos radiantes.

Haikus en un minuto

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Wed, 06 May 2009 07:04:17 PDT

...co siete cinco.
La brisa me embriaga
literalmente.

---

Pasto cortado
soy yo cuando recuerdo.
Huele añorar.

----

Hemos llegado.
(antes eramos piedras)
Ya no importa...

Estados de una esfera

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Sat, 25 Apr 2009 07:52:06 PDT

Una lágrima pinta el piso que me /
detiene,
una culebra nada sabe de piedad.
Enfrascado lo que hoy nos decimos.

El dolor es un augurio
e-qui-vo-ca-do,
no me diré: "ainsi bere"; seré,
en la pista de alunizaje.

El paisaje es colores de palabras,
música sin cosas, sin ideas
con fín.
No es animal
el animal
confinado.

El deber y la muerte

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Mon, 20 Apr 2009 15:15:52 PDT

Nunca voy a volver a ser el mismo.
Entré una vez más en una puerta;
soy siempre el que entra, sale, y los
demás.

De crío tenía pelos de caballo
y ternura hasta la nuca;
- estoy entre amigos y no lo recuerdo -
esa tierra se me hizo difícil de pisar.

Innombrable es innombrable,
eso y nada más o
correría peligros.
Los objetos que dejé atrás,
importaban.

O la muerte se ve bien
o ya no vemos nada de nada.
(Un avión o un recuerdo que me preexistía).
"Si querés vivir, cada vez que escuches
tu destino, corré en dirección contraria".

La huida será siempre un elefante en la habitación
que no soporto tolerar.
(Magulladuras por doquier,
signos que nadie sabe leer:
heme aquí).

La voz, por el desagüe.
La tierra muda.

Rrrrrrrr

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Thu, 16 Jul 2009 01:42:15 PDT

Soy una montaña de amor
con un valle, una laguna y
un árbol seco,
con hongos y flores
a mis lados.

Soy pasto húmedo de amor,
hormigas rojas disidentes,
y el eco de un visitante
que muere, de amor,
en un accidente.

Soy el recuerdo de un amor,
que murió, por amor al agua.
Soy un volcán de amor,
que parece una montaña
escalable para los visitantes.

Soy el rocío de una noche,
que visita el valle sin vida animal.
Soy la vida animal, que muere cada tarde
en el valle de los visitantes;
soy la lava contra la laguna.

Soy el viento oscuro que no choca
contra la cara, contra las lágrimas
de nadie.

Viaje al Interior

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Mon, 13 Apr 2009 16:51:27 PDT

En 1971 el cielo de la ciudad fue rojo
como nunca en Dublin aunque nos miren.
Los niños de época con dientes falsos
y sobretodos forjadores;
un parque desde el colectivo.
Tu sonrisa manuscrita me sucumbe.

Una calle con
una vidriera con
un autómata congelado con
un ser nomás.
Camino porque bailo,
concretamente.

Un caballo que come deshechos por nosotros.
Es gordo y nos mantiene
en forma de personas.
Tengo lo que tengo
y lo que no,
soy.

Traigo un aparato ocular que
es extranjero, con papeles
rusos y acento vegetal.
(lo de mi ventana
no significa nada)
* Soy un panadero nómada *

Encarno un alemán ruso, un
apocalíptico sin
las barbas
del
caso.

Algunos días son diamantes

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Wed, 01 Apr 2009 19:40:43 PDT

Las ropas cuelgan los barcos
difuminados de andar.
Pieles domadas, amotinadas.

Los giros nos identifican
(nos suponen); ¡No podremos
pasar desapercibidos!

Una mujer espera en
una sombrilla
a mi luz y se peina, insistente,
como si no importara para mí.

Mis ojos de techo azul
repasan cómo toca todo lo que toco,
como una ley que ejerce una
y
otra vez.

Una frase repito de aquí para allá,
como si fuera una cosa,
como si fueras una cosa
que importara.

Somos territoriales.

Juntos,
Porque somos algo.

Un eclipse

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Fri, 27 Mar 2009 17:33:21 PDT

Algunas noches me pongo curioso
por las cosas que veo;
se repiten.

Mi mapa es un tema de conversación.
Un ataque que es una alegría
un buen día de estos.
¡Es tan lindo preocuparnos!
Perro que ladra, canta.

No creo en vendarte los ojos.
No veo nada sin tus manos
(oscuro mundo exterior).

Nada diabólico me pasa,
Malas noticias en mis apuestas
abriendome el mundo en partes.

Me denunciás por amor, por mutante
manufacturador.
Abrir esto es como abrir aquello.
Sí, maté lo que dejé de lado.

Estoy hecho de lo que no hablo.

Un rastro

noreply@blogger.com (Pablo Di Luozzo) — Fri, 27 Feb 2009 08:49:37 PST

Un tren que nunca me choca
gira y se desintegra
en el suelo común.

La casa se incendia
todos los días y,
el espacio,
el espacio...

Me parten cuatro rayos del fuego,
una luz que me enceguece.
La boca de la Luna que
te beso cada noche.

Mi silla es de la mañana
o de todos. Mi gato.

Almuerza, melancólico amarillo,
una playa o un legado,
una escaramuza.

Mis medias de alfil blanco,
mi huida.

Me veo ir como si vos me vieras,
como cada noche dibujada.

Otros espermatozoides que devienen ojos
viven y mueren siempre
en el aire.