IZALCO Tertulia Bohemia

IZALCO by VR

2012-04-26T05:45:00.001-07:00

A la tierra de mis amores Izalco... con todo mi amor

Inspiracion Divina

Zafirino cielo que envuelve

Amoroso a su gente

Lindos parajes la vuelvenCiudad mágica divina
Oasis de tranquilidad a la mente...

pronto estaré frente a tu colozo dormido y disfrutaré de tu cielo, tu brisa y calidez... siempre te llevo en mi mente y en mi corazon...

LAS MOSCAS - Félix María Samaniego

2012-04-25T01:25:00.000-07:00

A un panal de rica miel
dos mil moscas acudieron,
que por golosas murieron,
presas de patas en él.

Otras dentro de un pastel
enterró su golosina.

Así, si bien se examina,
los humanos corazones
perecen en las prisiones
del vicio que los domina.

SAMANIEGO, Félix María. Las Moscas. Fábula.

Semos Malos by Salarrué

2012-04-17T05:51:00.000-07:00

Semos Malos by Salarrué

Loyo Cuestas y su «cipote» hicieron un «arresto», y se «jueron» para Honduras con el fonógrafo. El viejo cargaba la caja en la bandolera; el muchacho, la bolsa de los discos y la trompa achaflanada, que tenía la forma de una gran campánula; flor de «lata» monstruosa que «perjumaba» con música.

-Dicen quen Honduras abunda la plata.

-Sí, tata, y por ái no conocen el fonógrafo, dicen...

-Apurá el paso, vos; ende que salimos de Metapán trés choya.

-¡Ah!, es que el cincho me viene jodiendo el lomo.

-Apechálo, no siás bruto.

«Apiaban» para sestear bajo los pinos chiflantes y odoríferos. Calentaban café con ocote. En el bosque de «zunzas», las «taltuzás» comían sentaditas, en un silencio nervioso. Iban llegando al Chamelecón salvaje. Por dos veces «bían» visto el rastro de la culebra «carretía», angostito como «fuella» de «pial». Al «sesteyo», mientras masticaban las tortillas y el queso de Santa Rosa, ponían un «fostró». Tres días estuvieron andando en lodo, atascado hasta la rodilla. El chico lloraba, el «tata» maldecía y se «reiba» sus ratos.

El cura de Santa Rosa había aconsejado a Goyo no dormir en las galeras, porque las pandillas de ladrones rondaban siempre en busca de «pasantes». Por eso, al crepúsculo, Goyo y su hijo se internaban en la montaña; limpiaban un puestecito al pie «diún palo» y pasaban allí la noche, oyendo cantar los «chiquirines», oyendo zumbar los zancudos «culuazul», enormes como arañas, y sin atreverse a resollar, temblando de frío y de miedo.

-¡Tata: brán tamagases?...

-Nóijo, yo ixaminé el tronco cuando anochecía y no tiene cuevas.

-Si juma, jume bajo el sombrero, tata. Si miran la brasa, nos hallan.

-Sí, hombre, tate tranquilo. Dormite.

-Es que currucado no me puedo dormir luego.

-Estírate, pué...

-No puedo, tata, mucho yelo...

-¡A la puerca, con vos! Cuchuyate contra yo, pué...

Y Goyo Cuestas, que nunca en su vida había hecho una caricia al hijo, lo recibía contra su pestífero pecho, duro como un «tapexco»; y rodeándolo con ambos brazos, lo calentaba hasta que se le dormía encima, mientras él, con la cara «añudada» de resignación, esperaba el día en la punta de cualquier gallo lejano. Los primeros «clareyos» los hallaban allí, medio congelados, adoloridos, amodorrados de cansancio; con las feas bocas abiertas y babosas, semiarremangados en la «manga» rota, sucia y rayada como una cebra.

Pero Honduras es honda en el Chamelecón. Honduras es honda en el silencio de su montaña bárbara y cruel; Honduras es honda en el misterio de sus terribles serpientes, jaguares, insectos, hombres... Hasta el Chamelecón no llega su ley; hasta allí no llega su justicia. En la región se deja -como en los tiempos primitivos- tener buen o mal corazón a los hombres y a las otras bestias; ser crueles o magnánimos, matar o salvar a libre albedrío. El derecho es claramente del más fuerte.

Los cuatro bandidos entraron por la palizada y se sentaron luego en la plazoleta del rancho, aquel rancho náufrago en el cañaveral cimarrón. Pusieron la caja en medio y probaron a conectar la bocina. La luna llena hacía saltar «chingastes» de plata sobre el artefacto. En la mediagua y de una viga, pendía un pedazo de venado «olisco».

-Te dijo ques fológrafo.

-¿Vos bis visto cómo lo tocan?

-iAjú!... En los bananales los ei visto...

-¡Yastuvo!...

La trompa trabó. El bandolero le dio cuerda, y después, abriendo la bolsa de los discos, los hizo salir a la luz de la luna como otras tantas lunas negras.

Los bandidos rieron, como niños de un planeta extraño. Tenían los «blanquiyos» manchados de algo que parecía lodo, y era sangre. En la barranca cercana, Goyo y su «cipote» huían a pedazos en los picos de los «zopes»; los armadillos habíanles ampliado las heridas. En una masa de arena, sangre, ropa y silencio, las ilusiones arrastradas desde tan lejos, quedaban abonadas tal vez para un sauce, tal vez para un pino...

Rayó la aguja, y la canción se lanzó en la brisa tibia como una cosa encantada. Los cocales pararon a lo lejos sus palmas y escucharon. El lucero grande parecía crecer y decrecer, como si colgado de un hilo lo remojaran subiéndolo y bajándolo en el agua tranquila de la noche.

Cantaba un hombre de fresca voz, una canción triste, con guitarra.

Tenía dejos llorones, hipos de amor y de grandeza. Gemían los bajos de la guitarra, suspirando un deseo; y desesperada, la «prima» lamentaba una injusticia.

Cuando paró el fonógrafo, los cuatro asesinos se miraron. Suspiraron...

Uno de ellos se echó a llorar en la «manga». El otro se mordió los labios. El más viejo miró al suelo «barrioso», donde su sombra le servía de asiento, y dijo después de pensarlo muy duro:

-Semos malos.

Y lloraron los ladrones de cosas y de vidas, como niños de un planeta extraño.

LAS GOTERAS

2012-03-05T07:56:00.000-08:00

—No es ese el modo de servir a Dios —decíale una vecina a la niña Marcos—, no es ese el modo. En vez de tener esa legión de gatos, como lo ha hecho siempre, debería usted adoptar a algunas cipotas huérfanas.

—Es que… Y tosía la niña Marcos.

Era ésta una vieja beata que tenía la chifladura de vivir sola en su casa solariega, casa grande de dos patios, en la cual no se oía nunca ningún rumor humano; sólo el maullar de los morrongos.

Era rica. Gastaba mucho dinero en altares, procesiones y fiestas de la iglesia. Decíase que era muy caritativa también. Sin embargo, no quería seguir el consejo que le daba aquella vecina. No tenía criadas. ¿Para qué? Todas ellas son irreligiosas y locas de sus cuerpos.

Pasaba el día en la iglesia. Hasta que regresaba de oír misa o de rezar sus novenas compraba lo necesario y cocinaba sus frugales alimentos.

—No es ese el modo de servir a Dios —insistía la buena vecina—. ¿Por qué no quiere hacer lo que le digo?

—Es que… —contestóle al fin la vieja—, es que… Dios me perdone, los gatos no me dan las vergüenzas que me causarían las hijas de casa.

—¡Ah, no sea así! A las muchachas que vivan con usted no les podrá suceder nada malo, porque no saldrán a la calle sino cuando usted salga. Diga que sí. Yo conozco a tres preciosas muy formalitas, y sin quién por ellas… ¡Las viera usted! Mañana se las traigo.

—¡No, por el amor de Dios! No quiero tener responsabilidades. No quiero que en mi casa les suceda…

—¿Pero qué les puede suceder? A su casa no llegan hombres.

—¡No, eso no!

—Las muchachas saldrán a la calle con usted no más…

—Seguro…

—Sólo a la iglesia y al mercado.

—Sí…

—Y en seguida, al encierro. ¿Qué ocasión tendrían para hablar con nadie? ¡Haga esa caridad! Mañana conocerá a esas pobrecitas.

—No; mañana no. Espéreme; que antes necesito consultarle el asunto al señor cura.

—Bueno, consúlteselo.

* * *

Y como el cura dijo que sí, por supuesto; y como la niña Marcos, aunque escrupulosa era bondadosa de veras, recibió contentísima a las tres huérfanas que le llevó su vecina.

La casona se llenó de gorjeos y piídos. Fue como una jaula antes vacía y después habitada por lindos pajarillos, contentos de vivir prisioneros. Ya no resonaban sólo maullidos ahí. Ahora susurraban las voces cristalinas de las muchachas o la suave y cariñosa de la vieja:

—Marcela, barré el corredor.

—Juana, hijita, andá encendé el fuego.

—Elena, llená el cántaro.

Ellas hacían sus oficios calladitas, y contestando con un “sí madrina”, a las órdenes de la anciana.

Pero tenían también conversaciones interesantísimas:

—Madrina ¿no se ha fijado en la Mariposa? Está triste; no quiere comer.

—Madrina, desde anoche anda desesperado Príncipe. ¿Qué tendrá? Fíjese en las miradas que le echa a la Mariposa.

—Madrina, oiga esos alaridos en el tejado. Caracol, Tintero y Garbanzo le están echando la vaca a la Mosquera.

Así vivían aquellas chiquillas. La anciana era tan inocente como las niñas. Cuando éstas fueron ya personas mayores —contaban casi cincuenta abriles entre las tres— nunca hacía nada la buena señora sin consultarles su parecer.

—Ve, Juanita, los zompopos se están comiendo estos rosales.

—Sí, madrina ¡qué lástima!

—Decíme ¿no será pecado que los matés?

—No, madrina ¿qué pecado va a ser?

—Pobrecitos.

—Son unos condenados.

—¡Huy! No digás así.

—Recuerde que el señor cura le dijo que les ponga creolina en los hoyos, para que se mueran. ¿Ya no se acuerda?

—Pues matálos, hijita; que si no, se acabarán las matas y ya no tendremos rosas para el altar.

Pasaban los días, tranquilamente, hablando siempre de las mismas nimiedades.

Eran felices. Se levantaban muy de mañanita para oír la misa rezada. Al regresar compraban el pan, la leche, la carne, lo necesario para la cocina; y no volvían a salir sino en la tarde, para visitar a Nuestro Amo.

No descansaban ni un momento. Siempre tenían asuntos pendientes con los zompopos, o con los morrongos vecinos que llegaban de visita. En efecto, daban mucho qué hacer éstos cuando se ponían de acuerdo para “echarle la vaca” a alguna de las mininas.

* * *

Después de las coaliciones de Garbanzo, Caracol, Príncipe, Tintero —y otros de cuyos nombres no me acuerdo— ejecutaban contra las inconsolables Mariposa y Mosqueta, siempre dejaban muchos desperfectos en el tejado. Era costumbre inveterada. Había, pues, que mandar a llamar al maestro Góchez, un viejo albañil que desde hacía mucho tiempo iba a coger las goteras durante la estación lluviosa. Llegaba éste acompañado de su hijo Agustín, un mozalbete sordomudo y bastante zopenco. No obstante, era trabajador y desempeñaba bien su oficio. Cuando llamaban al maestro para algún trabajo, el mudito llevaba la escala de un lugar a otro y subía al tejado. Entendíase por señas con el viejo, quien hacíales las indicaciones necesarias no más, y todo quedaba bien.

Siempre que llegaba el albañil, las muchachas vigilaban las habitaciones, pues había en ellas muchos cachivaches benditos, artefactos de altares y adornos del pascual nacimiento.

—Andá, Juanita, y quitá las cajas donde están los tres reyes y los pastores. Y vos, Elena…

Desde que tenía a quienes mandar, la buena señora habíase acostumbrado a dar tres órdenes consecutivas:

—Y vos, Elena, andá al otro cuarto y tapás el cajón grande. Con primor, que allí están el buey y la mula.

—En seguida.

—Marcela.

—¿Qué manda?

—Andá vos también a ayudarles a las muchachas. Decíles que cubran los cajones con los embreados que sirven para hacer las peñas: esos están nuevitos. ¡Ah! y cuidado, hija, al cambiarles de puesto no vayan a apachar la laguna, ni a hacerle hoyos al río.

Al trastejar otra habitación, las disposiciones y órdenes, aunque parecidas, eran importantes por de contado.

—Andá, Marcela, y vos también Juanita; entre las dos saquen los ángeles y los llevan a la mediagua. Tengan cuidado de cubrir el cofre de cedro, que allí guardé las túnicas y las alas. El cofre más grande es el que sirve para guardar las insignias de la Pasión y los hábitos y cucuruchos del Santo Entierro. —Una pausa—. ¡Ah! ahí está San Nicolás de la penitencia. Ve, Elena, andá vos también para que saquen a San Nicolás. Andá ayudáles, porque ese santo pesa mucho.

—¿Y el maestro? ¿Por qué venís solo?

—…

—¿Qué?

—…

—No, hijo, yo no comprendo tus señas. Vení vos, Juanita, entendéte con el mudito. ¿Qué dice?

—Dice que no puede andar su tata; que está en cama, atacado del reuma.

—¡Pobre! Lo mismo estoy yo. ¡Ay! Pero ya éste sabe el oficio. Andá con él, pues, y le enseñás el puesto donde cae esa gotera. Ya les dije lo que tienen que hacer. Vos, Marcela, sacás las bambalinas y las nubes del Corpus. Y vos, Elena, sacudís las flores de mano y las acarreás para acá. Acuérdense de que adentro de la tombilla grande están el sol, la luna y las estrellas.

Desde que el albañil se enfermó, en aquella casa ya no volvieron a hablar de otros asuntos más que de goteras. El mudito no tenía la pericia del viejo. Naturalmente, cuando el muchacho cogía una, dejaba dos sin coger. Era oficio de todos los días. Y aunque los gatos no celebrasen aquellos escandalosos conciliábulos, siempre había algunas tejas rotas.

—Madrina —decía la Juana—, en el cuarto de los tres reyes cae una gotera.

—Madrina —decía al día siguiente la Elena—, en el cuarto del buey y la mula cae otra.

—Madrina —decía la Marcela otro día después—, en el cuarto de San Nicolás de la penitencia caen dos.

Y llamaban al mudo. Diariamente desentejaba y volvía a entejar. Pero al día siguiente había nuevas goteras.

—¿Y la Juanita? —preguntaba la señora Marcos, quien no podía levantarse a causa del reuma.

—Está en el cuarto del buey y la mula.

—Decíle que tenga mucho cuidado.

Otras veces preguntaba por la Marcela.

—Está en el cuarto de los tres reyes.

Otras, por la Elena.

—Es que se mojó la laguna; la está secando…

—Quitáte de aquí, Mariposa; vos tenés la culpa.

Así pasó aquella estación lluviosa. Y llegó el verano. Y pasó también. Y ya empezaban a caer las nuevas lluvias, cuando la pobre niña Marcos se dio cuenta de un acontecimiento… o mejor dicho, de tres acontecimientos…

* * *

—¡Ah, niña Marcos! —le dijo el cura, cierto día en el confesionario—. ¿Cómo es posible que usted no haya notado la enfermedad de sus ahijadas? ¡Pero qué digo! ¡Si usted es un alma de Dios! ¿Cómo iba a sospechar nada de ellas, y mucho menos de ese zopenco? Parece mentira que un animal así, sin poder hablar, sea tan taimado. Parece mentira. ¡Y usted sin advertir nada! Usted debía haberme dicho antes lo que me cuenta hoy: Que la Elena padecía de vómitos; que la Marcela tenía los pies hinchados; que a la Juana se le había manchado la cara; y sobre todo, me debía haber hablado de esa dilatación del abdomen que es tan sospechosa. Pero ¿qué puede saber usted de tales cosas…? ¡Fue necesario que claramente se lo explicaran a usted sus amigas, esas buenas señoras de la Orden Tercera de Santo Domingo! Pues bien, hija mía, ahora ya no hay remedio. ¡Sea por Dios! Pero no encierre a esas pobrecitas en la Casa del Buen Pastor, como opina aquel caballero de Las Siete Palabras. Usted debe ser una abuela cristiana. ¿Verdad que he adivinado sus deseos? ¡Es buena usted! Vaya, no hablemos más.

Francisco Herrera Velado
19 de diciembre de 1976 (15va Edicion)

Cañal En Flor de Alfredo Espino

2012-01-24T16:42:00.000-08:00

Eran mares los cañales

que yo contemplaba un día

(mi barca de fantasía

bogaba sobre esos mares).

El cañal no se enguirnalda

como los mares, de espumas;

sus flores más bien son plumas

sobre espadas de esmeralda…

Los vientos-niños perversos-

bajan desde las montañas,

y se oyen entre las cañas

como deshojando versos…

Mientras el hombre es infiel,

tan buenos son los cañales,

porque teniendo puñales,

se dejan robar la miel…

Y que triste la molienda

aunque vuela por la hacienda

de la alegría el tropel,

porque destrozan entrañas

los trapiches y las cañas…

¡Vierten lagrimas de miel!

DICHOS Y REFRANES (5)

2012-01-18T04:54:00.002-08:00

81) Al que le gusta el chicharron, con ver el chancho suspira

82) Mas vale amistad perdida ,que una tripa retorcida

83) El comal le dijo a la olla

84) Habla hasta por los codos,

85) Se me caen las alas del corazón.

86) Anda de capa caída.
87) Se lo llevó candangas.
88) Habla porque tiene boca.
89) Iba como alma que se lleva el diablo.
90) Se le puso la carne de gallina.

91) Al agua querés mojar.
92) Se armó la casa de putas.
93) Son lágrimas de cocodrilo.
94) Esta en la luna.
95) Lo asustaron con el petate del muerto.
96) Le comieron el pelo los zompopos.
97) No tiene pelos en la lengua.
98) Tiene calentura de pollo.
99) Ser pata de chucho

100) Cuando el gato se va, los ratones hacen fiesta

DICHOS Y REFRANES (4)

2012-01-18T04:54:00.000-08:00

61) Mal de otros, consuelo de tontos.

62) Cayendo el muerto, soltando el llanto.

63) A Dios rogando y con el mazo dando.

64) Dios le da pan al que no tiene dientes.

65) Ni el que sé va hace falta ni el que viene estorbo.

66) En boca cerrada no entran mosca.

67) Las apariencias engañan

68) Le digo a juan para que entienda pedro

69) A falta de pan buenas son las tortillas

70) El que mal comienza mal acaba.

71) No todo lo que brilla es oro

72) Has bien y no mires a quien

73) Barriga llena corazon contento

74) Aunque la mona se vista de ceda, mona se queda

75) El que solo se rie de sus maldades se acuerda

76) Al corazón del hombre por el estómago.

77) Indio comido, al camino

78) Menos burros, más elotes

79) El que rie al último rie mejor

80) Mas vale pájaro en mano que padre a los 18.

DICHOS Y REFRANES (3)

2012-01-18T04:52:00.000-08:00

41) Vale mas pájaro en mano, que cien volando.

42) Obras son amores y no palabras.

43) Despacio, que llevo prisa.

44) Un indio menos, una tortilla mas.

45) El que calla, otorga.

46) Lo que no mata, engorda.

47) El león, juzga por su condición.

48) Poderoso caballero, es don dinero.

49) El que mal anda, mal acaba.

50) Mas vale llegar a tiempo, que ser invitado.

51) El que se va a Santa Lucía, pierde su silla.

52) Del dicho al hecho, hay un buen trecho.

53) Al que es pendejo ni Dios lo quiere.

54) Mas vale prevenir que lamentar.

55) Crea fama y échate a descansar.

56) El que nunca ha tenido y llega a tener, loco se puede volver.

57) La esperanza mantiene al tonto.

58) Amor de lejos es amor de pendejos.

59) El muerto al hoyo y el vivo al pollo.

60) Mas vale lo viejo conocido que lo nuevo por conocer.

DICHOS Y REFRANES (2)

2012-01-18T04:51:00.000-08:00

21) Candil de la calle, oscuridad de su casa.
22) No por mucho madrugar, amanece mas temprano.
23) Del agua mansa me libre Dios, porque de las otras me libro yo.
24) Al perro mas flaco se le pegan las pulgas.
25) Agua que no has de beber, déjala correr.
26) Por la boca muere el pez.
27) A palabras necias oídos sordos.
28) Tanto va el cántaro al agua, que al fin se rompe.
29) Gallina que come huevos, aunque le quemen el pico.
30) La mentira dura, mientras la verdad no llega.

31) Ladrón que roba a ladrón, tiene cien años de perdón.
32) Es mejor ser cabeza de ratón, que cola de león.
33) Así como es el sapo, así es la pedrada.
34) Hombre prevenido, vale por dos.
35) El que oye consejo, llega a viejo.
36) El que a buen árbol se arrima, buena sombra le cobija.
37) De tal palo, tal astilla.
38) Del mismo cuero, salen las correas.
39) El camino al infierno está empedrado de buenas intenciones.
40) El que es perico, donde quiera es verde.

DICHOS Y REFRANES (1)

2012-01-17T22:27:00.000-08:00

1) Al que madruga, Dios le ayuda.

2) En casa de herrero, cuchillo de palo.

3) El que con lobos anda a aullar aprende.

4) El que trae para maceta, no pasa del corredor.

5) Cuando el río suena, es porque piedras lleva.

6) En río revuelto, ganancia de pescadores.

7) El que mucho abarca, poco aprieta.

8) Dime con quien andas y te diré quien eres.

9) En arca abierta, hasta el mas justo peca.

10) El que en la miel anda, algo se le pega.

11) Mas sabe el diablo por viejo, que por diablo.

12) Del plato a la boca, a veces se cae la sopa.

13) Hasta al mono mas listo, se le cae el zapote.

14) El que siembra vientos, cosecha tempestades.

15) Árbol que nace torcido, jamás su tronco endereza.

16) El que se ha quemado con leche, sopla la cuajada.

17) Ojos que no ven, corazón que no siente.

18) Camarón que se duerme, se lo lleva la corriente.

19) A gato viejo, ratón tierno.

20) La mona aunque se vista de seda, mona se queda.

ALGUIEN LO RECUERDA: MANTILLA LIBRO DE LECTURA

2012-01-06T00:40:00.000-08:00

A DIOS
¿Qué dicen las olas rompiéndose á solas en recios peñascos? ¡Murmuran á Dios!

¿Qué cantan las aves en trinos suaves volando en el monte? ¡Le cantan á Dios!

¿Qué nombre bosqueja la luz que refleja de tantas estrellas? ¡El nombre de Dios!

¿Por qué de su seno aborta en el trueno la nube su rayo? ¡Tronando que hay Díosl

¿Qué suena en la palma, moviendo con calma su verde ramaje? ¡Loores á Dios!

¿Qué dice ese velo de azul, que en el cielo los astros sostienen? ¡Detrás está Dios!

¿Cuál eco tremendo, con hórrido estruendo, nos dan los volcanes? ¡El eco de Dios!

¿Qué dice en el sueño dormida sin dueño la quieta natura? ¡Suspira por Dios!

¿Qué gran excelencia tu misma conciencia repite á tu oído? » ¡La imagen de Dios!

José Zacarías González del Valle, cuba 1841

LAS FLORES DE PASCUAS

2011-12-16T09:45:00.000-08:00

Las flores de pascua no siempre han sido rojas. La leyenda refiere que en tiempos ya lejanos, las pascuas eran blancas. Una vez terminada la estación de las lluvias, el verano iba transformando la esmeralda de sus hojas en alburas de espuma, de nube, de vellón, de nieve y de inocencia...

Junto a los ranchos florecía la infinita blancura de las pascuas y los indios la ofrendaban a sus dioses como símbolo supremo de paz.
Pero vino la guerra, y con ella el incendio, el pillaje, la matanza, la carnicería. Densas columnas de humo se elevaron sobre las cúspides de nuestras más altas montanas, huyendo de la "fraternidad de los hombres"...

Cerca de las viviendas, a lo largo de todos los caminos, todas las veredas zigzagueantes de los cerros, la sangre corrió, a maneras de arroyos y de ríos desbordados.

La tierra absorbió piadosamente aquella sangre generosa y las raíces de las pascuas bebieron aquel torrente de vida sacrificado inútilmente. Y al llegar el primer verano, junto a los últimos restos de los ranchos semidesiertos y a la orilla de todos los senderos, en medio del asombro de los pocos sobrevivientes, las pascuas florecieron rojas, ensangrentadas...

La sangre florecía, las pascuas, más humanas que la humana especie, la ofrecían en cálices de purpura a los dioses tutelares...

Desde entonces, las flores de las pascuas dejaron de ser símbolo supremo de la paz, para convertirse en el símbolo supremo del sacrificio...

Lecturas nacionales de El Salvador Autor Saul Flores

FRANCISCO HERRERA VELADO

2011-12-02T08:09:00.000-08:00

Nacio en Izalco el 8 de enero de 1876

Escribio en verso y prosa, donde reflejó las costumbres, tradiciones y hasta los vicios de los años 20, del siglo pasado.

Poeta y cuentista, Herrera Velado es una referencia dentro de la corriente modernista en El Salvador. Sus escritos dieron un aporte valioso a la literatura al plasmar, con humor y una fina sátira, los hábitos sociales de su época.

Colaboró con la revista literaria La Quincena, dirigida por el poeta Vicente Acosta. “Escribió versos modernistas que aparecieron en el Repertorio del Diario del Salvador”, señala Luis Gallegos Valdés en su obra “Panorama de la literatura salvadoreña”.

Fue fuertemente influenciado por Rubén Darío y posteriormente por (los guatemaltecos) José Batres Montúfar y José Milla, “Cien escritores salvadoreños”, de la Editorial Clásicos Roxsil.

Entre los libros publicados por Velado están “Fugitivas” en 1909; “Mentiras y verdades” (1923), “La torre del recuerdo” en 1926, y ese mismo año el libro de cuentos “Agua de coco”.

“Mentiras y verdades” refleja el costumbrismo y las creencias de los salvadoreños. La nota editorial de la edición de la Dirección de Publicaciones de 1977 señala que “la obra comprende quince historias versificadas, que el autor denomina «leyendas», para lograr una fina ridiculización de los afanes aristocráticos tan en boga en el país”.

El poeta y escritor Francisco Herrera Velado (junto) con Salarrué son los dos grandes cuentistas del primer tercio del siglo XX. Ese mérito se lo da la obra “Agua de coco”, donde se desborda su ingenio, la ironía y el rescate de las tradiciones del occidente del país.

Eugenio Martínez Orantes llegó a considerar que el libro “Agua de coco” era “tal vez el primer libro de cuentos escrito en El Salvador, hablando en el sentido estricto de la palabra. Es decir, desde el punto de vista de la forma”.

Esto lo afirmó Martínez Orantes en su libro “32 escritores salvadoreños, de Francisco Gavidia a David Escobar Galindo”, en donde aclara y analiza que “antes de Herrera Velado ya habían intentado el cuento Francisco Gavidia, Arturo Ambrogi y José María Peralta Lagos. Y en su misma época Salarrué, quien los superó en la belleza expresiva, pero no en el aspecto formal.

Gavidia escribió pocos cuentos. La mayoría son relatos en los que sobresale la narración. Casi no hay diálogos. Los personajes hablan poco y no expresan plenamente sus sentimientos y deseos. Es decir —señaló Orantes— no viven. Quedan como fundidos en la narración. Lo mismo sucede con Ambrogi, quien se solaza en el paisaje.

Salarrué utiliza el diálogo, como pinceladas chispeantes, muy breves, de acuerdo al tamaño del relato. Es quien más se acerca al cuento y, en algunas oportunidades, lo alcanza.

La mayoría de los ‘Cuentos de barro’ no llegan a ser cuentos. Se quedan en estampas, en muestras, en apuntes, en viñetas folclóricas; de singular belleza, desde luego, escribió Orantes.

En ‘Agua de coco’, en cambio, casi todos los trabajos son auténticos cuentos... Y, todos ellos, están engalanados por la prosa chispeante de humorismo, que siempre hace reír, deje una lección o no”.
Herrera Velado murió en Izalco en 1966

Salarrué (1899-1975)

2011-11-04T05:12:00.000-07:00

Salvador Efraín Salazar Arrué, conocido como Salarrué, nació en Sonsonate en 1899. Desde muy temprano comenzó a dar muestras de una gran sensibilidad humana y estética, que se volcó en diferentes disciplinas como la literatura, las artes plásticas y la reflexión espiritual.

Como muchos jóvenes, Salarrué se trasladó a San Salvador con miras a encontrar las posibilidades de subsistencia económica que no tenía en su ciudad natal, dada su complicada situación familiar. En la capital del país, comenzó a publicar en periódicos, a estudiar por su cuenta literatura y artes plásticas, influido en buena parte por su primo, el caricaturista Toño Salazar. En 1916, obtiene una beca gubernamental para estudiar pintura en Corcoran School, una academia de artes situada en la capital de los Estados Unidos.

Su primer libro fue la novela corta El Cristo negro , publicada en 1926. Al año siguiente, publicó la novela El señor de La Burbuja y en 1929, O' Yarkandal. Pero sus obras más conocidas son Cuentos de cipotes, de 1945, y Cuentos de barro . También publicó volúmenes de cuentos como Eso y más y La espada y otras narraciones; un poemario titulado Mundo nomasito, publicado por única vez hasta la fecha en 1975 y las novelas La sed de Sling Bader y Catleya Luna. Su literatura revela una riqueza de perspectivas humanas, que recupera la visión infantil en Cuentos de cipotes, el campo salvadoreño y su dramática existencia en Cuentos de barro y un acercamiento hacia una visión espiritual influida por las visiones de mundo orientales y la teosofía.

Su obra pictórica fue expuesta en los Estados Unidos y en el país. Además, se desempeñó en algunos cargos gubernamentales, como la Dirección General de Bellas Artes y la dirección de la Galería Nacional de Arte, convertida hoy en la Sala Nacional de Exposiciones, ubicada en el Parque Cuscatlan de San Salvador.

Salarrué, el tan querido Salarrué, falleció en 1975. No podemos menos que repetir, con cariño, las palabras que el poeta salvadoreño Roque Dalton escribiera con motivo de su septuagésimo cumpleaños:

Dios lo bendiga y lo haga un santo don Salarrué
chas gracias por sus dulces guáshpiras
por los tentuntazos de ternura
con que me ha somatado las arganillas del corazón...

LA PAJARA PINTA BY CLAUDIA LARS

2011-10-29T07:55:00.000-07:00

Estaba la pájara pinta
sentada en el verde limón;
está la campánula blanca
mirando la cara del sol.

La nube recoge en su juego

soldados, castillo y dragón;

el agua, en su cauce de berros,

tres lirios y un pez de color.

De anís las cabriolas del aire

de plumas su vivo listón;

les digo que el aire del mundo

jamás fue tan buen bailador.

Me da la calandria su pico,

su rama me ofrece el gorrión,

en lunes tan nuevo y tan fino,

¿de qué servirá el reloj?

Abejas con sueños de azúcar

ya buscan un campo de olor;

hormigas de rudas faenas

va salen de cada terrón.

armiña y Carmela en su risa

que es risa de-siempre-las-dos:

Carmela y Carmiña en su canto

alzado de su corazón.

Invierno nos habla, sin lluvias,

por mil semillitas de -amor:

verano se ha puesto en las hojas

a ser más alegre que yo.

La oveja descubre retoños

que casi le piden perdón;

la oveja ha olvidado su casa,

la casa del joven pastor.

Oíd la campana que dice:

¡no habrá, esta mañana lección!

Oíd a la pájara pinta

cantando en el verde limón.

NOTA: puedes leer los datos biograficos en el post : En un lugar del Alma...

EN UN LUGAR DEL ALMA Claudia Lars

2011-10-28T19:33:00.000-07:00

En un lugar del alma, entre muros de olvidoy en arenas estériles, se entierran los amoresque nos nacieron muertos; y en tierra bendecida,donde sueño tras sueño la vida siembra flores, los que ya comensaban a fabricar su nido, cuando los alevosos minutos cazadores

les hirieron el alma… y los que sólo han sido
samaritano ungüento para nuestros dolores.
Yo sé que a esos sepulcros se les debe el tributo
que exigen del espíritu sus urnas de misterio…
Pero por esos muertos nunca visto de luto,
y al entrar en mí misma, ese lugar esquivo…
¡que en una de las urnas de ese mi cementerio,
hay un amor que tuve que lo enterraron vivo!

Reseña biográfica

Claudia Lars, seudónimo literario de la poeta salvadoreña Margarita del Carmen Brannon Vega, nació en 1899
en la ciudad de Armenia, Sonsonate.
Su padre de origen irlandés y su madre salvadoreña, le confiaron sus primeros estudios a una reconocida educadora.
Posteriormente los continuó en la ciudad de Santa Ana. A la edad de veinte años publicó sus primeros poemas y luego
se radicó en Nueva York donde contrajo matrimonio en 1923. Vivió algunos años en Costa Rica, México y Guatemala,
y sólo hasta 1946 ya separada de su marido, regresó a su país donde vivió hasta su muerte ocurrida en 1974.
Recibió numerosas distinciones y antes de su muerte le fue concedido el doctorado Honoris Causa por la Universidad
José Simeón Cañas.
Su obra, caracterizada por el dominio de la métrica, la profundidad en la expresión de sus sentimientos y la pureza
del lenguaje, la convierten en una de las grandes exponentes del panorama poético hispanoamericano.
«Estrellas en el Pozo» en 1934, «Romances de Norte y Sur» en 1946, «Donde llegan los pasos» en 1953,
«Sobre el Angel y el Hombre» en 1962, «Del fino Amanecer» en 1964 y «Poesía Última» en 1972, hacen parte
de su excelente producción literaria.

EL SOLDADITO DE PLOMO

2011-10-02T10:06:00.000-07:00

Había una vez veinticinco soldaditos de plomo, hermanos todos, ya que los habían fundido en la misma vieja cuchara. Fusil al hombro y la mirada al frente, así era como estaban, con sus espléndidas guerreras rojas y sus pantalones azules. Lo primero que oyeron en su vida, cuando se levantó la tapa de la caja en que venían, fue: "¡Soldaditos de plomo!" Había sido un niño pequeño quien gritó esto, batiendo palmas, pues eran su regalo de cumpleaños. Enseguida los puso en fila sobre la mesa.

Cada soldadito era la viva imagen de los otros, con excepción de uno que mostraba una pequeña diferencia. Tenía una sola pierna, pues al fundirlos, había sido el último y el plomo no alcanzó para terminarlo. Así y todo, allí estaba él, tan firme sobre su única pierna como los otros sobre las dos. Y es de este soldadito de quien vamos a contar la historia.

En la mesa donde el niño los acababa de alinear había otros muchos juguetes, pero el que más interés despertaba era un espléndido castillo de papel. Por sus diminutas ventanas podían verse los salones que tenía en su interior. Al frente había unos arbolitos que rodeaban un pequeño espejo. Este espejo hacía las veces de lago, en el que se reflejaban, nadando, unos blancos cisnes de cera. El conjunto resultaba muy hermoso, pero lo más bonito de todo era una damisela que estaba de pie a la puerta del castillo. Ella también estaba hecha de papel, vestida con un vestido de clara y vaporosa muselina, con una estrecha cinta azul anudada sobre el hombro, a manera de banda, en la que lucía una brillante lentejuela tan grande como su cara. La damisela tenía los dos brazos en alto, pues han de saber ustedes que era bailarina, y había alzado tanto una de sus piernas que el soldadito de plomo no podía ver dónde estaba, y creyó que, como él, sólo tenía una.

“Ésta es la mujer que me conviene para esposa”, se dijo. “¡Pero qué fina es; si hasta vive en un castillo! Yo, en cambio, sólo tengo una caja de cartón en la que ya habitamos veinticinco: no es un lugar propio para ella. De todos modos, pase lo que pase trataré de conocerla.”

Y se acostó cuan largo era detrás de una caja de tabaco que estaba sobre la mesa. Desde allí podía mirar a la elegante damisela, que seguía parada sobre una sola pierna sin perder el equilibrio.

Ya avanzada la noche, a los otros soldaditos de plomo los recogieron en su caja y toda la gente de la casa se fue a dormir. A esa hora, los juguetes comenzaron sus juegos, recibiendo visitas, peleándose y bailando. Los soldaditos de plomo, que también querían participar de aquel alboroto, se esforzaron ruidosamente dentro de su caja, pero no consiguieron levantar la tapa. Los cascanueces daban saltos mortales, y la tiza se divertía escribiendo bromas en la pizarra. Tanto ruido hicieron los juguetes, que el canario se despertó y contribuyó al escándalo con unos trinos en verso. Los únicos que ni pestañearon siquiera fueron el soldadito de plomo y la bailarina. Ella permanecía erguida sobre la punta del pie, con los dos brazos al aire; él no estaba menos firme sobre su única pierna, y sin apartar un solo instante de ella sus ojos.

De pronto el reloj dio las doce campanadas de la medianoche y -¡crac!- se abrió la tapa de la caja de rapé... Mas, ¿creen ustedes que contenía tabaco? No, lo que allí había era un duende negro, algo así como un muñeco de resorte.

-¡Soldadito de plomo! -gritó el duende-. ¿Quieres hacerme el favor de no mirar más a la bailarina?

Pero el soldadito se hizo el sordo.

-Está bien, espera a mañana y verás -dijo el duende negro.

Al otro día, cuando los niños se levantaron, alguien puso al soldadito de plomo en la ventana; y ya fuese obra del duende o de la corriente de aire, la ventana se abrió de repente y el soldadito se precipitó de cabeza desde el tercer piso. Fue una caída terrible. Quedó con su única pierna en alto, descansando sobre el casco y con la bayoneta clavada entre dos adoquines de la calle.

La sirvienta y el niño bajaron apresuradamente a buscarlo; pero aun cuando faltó poco para que lo aplastasen, no pudieron encontrarlo. Si el soldadito hubiera gritado: "¡Aquí estoy!", lo habrían visto. Pero él creyó que no estaba bien dar gritos, porque vestía uniforme militar.

Luego empezó a llover, cada vez más y más fuerte, hasta que la lluvia se convirtió en un aguacero torrencial. Cuando escampó, pasaron dos muchachos por la calle.

-¡Qué suerte! -exclamó uno-. ¡Aquí hay un soldadito de plomo! Vamos a hacerlo navegar.

Y construyendo un barco con un periódico, colocaron al soldadito en el centro, y allá se fue por el agua de la cuneta abajo, mientras los dos muchachos corrían a su lado dando palmadas. ¡Santo cielo, cómo se arremolinaban las olas en la cuneta y qué corriente tan fuerte había! Bueno, después de todo ya le había caído un buen remojón. El barquito de papel saltaba arriba y abajo y, a veces, giraba con tanta rapidez que el soldadito sentía vértigos. Pero continuaba firme y sin mover un músculo, mirando hacia adelante, siempre con el fusil al hombro.

De buenas a primeras el barquichuelo se adentró por una ancha alcantarilla, tan oscura como su propia caja de cartón.

"Me gustaría saber adónde iré a parar”, pensó. “Apostaría a que el duende tiene la culpa. Si al menos la pequeña bailarina estuviera aquí en el bote conmigo, no me importaría que esto fuese dos veces más oscuro."

Precisamente en ese momento apareció una enorme rata que vivía en el túnel de la alcantarilla.

-¿Dónde está tu pasaporte? -preguntó la rata-. ¡A ver, enséñame tu pasaporte!

Pero el soldadito de plomo no respondió una palabra, sino que apretó su fusil con más fuerza que nunca. El barco se precipitó adelante, perseguido de cerca por la rata. ¡Ah! Había que ver cómo rechinaba los dientes y cómo les gritaba a las estaquitas y pajas que pasaban por allí.

-¡Deténgalo! ¡Deténgalo! ¡No ha pagado el peaje! ¡No ha enseñado el pasaporte!

La corriente se hacía más fuerte y más fuerte y el soldadito de plomo podía ya percibir la luz del día allá, en el sitio donde acababa el túnel. Pero a la vez escuchó un sonido atronador, capaz de desanimar al más valiente de los hombres. ¡Imagínense ustedes! Justamente donde terminaba la alcantarilla, el agua se precipitaba en un inmenso canal. Aquello era tan peligroso para el soldadito de plomo como para nosotros el arriesgarnos en un bote por una gigantesca catarata.

Por entonces estaba ya tan cerca, que no logró detenerse, y el barco se abalanzó al canal. El pobre soldadito de plomo se mantuvo tan derecho como pudo; nadie diría nunca de él que había pestañeado siquiera. El barco dio dos o tres vueltas y se llenó de agua hasta los bordes; se hallaba a punto de zozobrar. El soldadito tenía ya el agua al cuello; el barquito se hundía más y más; el papel, de tan empapado, comenzaba a deshacerse. El agua se iba cerrando sobre la cabeza del soldadito de plomo… Y éste pensó en la linda bailarina, a la que no vería más, y una antigua canción resonó en sus oídos:

¡Adelante, guerrero valiente!
¡Adelante, te aguarda la muerte!

En ese momento el papel acabó de deshacerse en pedazos y el soldadito se hundió, sólo para que al instante un gran pez se lo tragara. ¡Oh, y qué oscuridad había allí dentro! Era peor aún que el túnel, y terriblemente incómodo por lo estrecho. Pero el soldadito de plomo se mantuvo firme, siempre con su fusil al hombro, aunque estaba tendido cuan largo era.

Súbitamente el pez se agitó, haciendo las más extrañas contorsiones y dando unas vueltas terribles. Por fin quedó inmóvil. Al poco rato, un haz de luz que parecía un relámpago lo atravesó todo; brilló de nuevo la luz del día y se oyó que alguien gritaba:

-¡Un soldadito de plomo!

El pez había sido pescado, llevado al mercado y vendido, y se encontraba ahora en la cocina, donde la sirvienta lo había abierto con un cuchillo. Cogió con dos dedos al soldadito por la cintura y lo condujo a la sala, donde todo el mundo quería ver a aquel hombre extraordinario que se dedicaba a viajar dentro de un pez. Pero el soldadito no le daba la menor importancia a todo aquello.

Lo colocaron sobre la mesa y allí… en fin, ¡cuántas cosas maravillosas pueden ocurrir en esta vida! El soldadito de plomo se encontró en el mismo salón donde había estado antes. Allí estaban todos: los mismos niños, los mismos juguetes sobre la mesa y el mismo hermoso castillo con la linda y pequeña bailarina, que permanecía aún sobre una sola pierna y mantenía la otra extendida, muy alto, en los aires, pues ella había sido tan firme como él. Esto conmovió tanto al soldadito, que estuvo a punto de llorar lágrimas de plomo, pero no lo hizo porque no habría estado bien que un soldado llorase. La contempló y ella le devolvió la mirada; pero ninguno dijo una palabra.

De pronto, uno de los niños agarró al soldadito de plomo y lo arrojó de cabeza a la chimenea. No tuvo motivo alguno para hacerlo; era, por supuesto, aquel muñeco de resorte el que lo había movido a ello.

El soldadito se halló en medio de intensos resplandores. Sintió un calor terrible, aunque no supo si era a causa del fuego o del amor. Había perdido todos sus brillantes colores, sin que nadie pudiese afirmar si a consecuencia del viaje o de sus sufrimientos. Miró a la bailarina, lo miró ella, y el soldadito sintió que se derretía, pero continuó impávido con su fusil al hombro. Se abrió una puerta y la corriente de aire se apoderó de la bailarina, que voló como una sílfide hasta la chimenea y fue a caer junto al soldadito de plomo, donde ardió en una repentina llamarada y desapareció. Poco después el soldadito se acabó de derretir. Cuando a la mañana siguiente la sirvienta removió las cenizas lo encontró en forma de un pequeño corazón de plomo; pero de la bailarina no había quedado sino su lentejuela, y ésta era ahora negra como el carbón.

FIN

Hans Christian Andersen

VERDADES AMARGAS

2011-09-30T09:30:00.000-07:00

Yo no quiero mirar lo que he mirado
a través del cristal de la experiencia;
El mundo es un mercado en que se compran
honores, voluntades y conciencia.

¿Amigos? ¡Es mentira, no hay amigos!
La amistad verdadera es ilusión,
ella cambia, se aleja y desaparece
con los giros que da la situación.

Amigos complacientes sólo tienen
los que disfrutan de venturas y calma,
pero aquellos que abate el infortunio
sólo tienen tristeza en el alma.

Si estamos bien, nos tratan con cariño,
nos buscan, nos invitan, nos adulan;
más si acaso caemos, francamente,
sólo por cumplimiento nos saludan.

En este laberinto de la vida,
donde tanto domina la maldad,
todo tiene su precio estipulado:
amores, parentescos y amistad.

El que nada atesora, nada vale,
en toda reunión pasa por necio,
y por más noble que sus hechos sean,
lo que alcanza es la burla y el desprecio.

Lo que brilla nomás tiene cabida
y aunque brille por oro lo que es cobre,
lo que no perdonamos en la vida
es el atroz delito de ser pobre.

La corrupción, el vicio y hasta el crimen
puede tener su puesto señalado;
las llagas del defecto no se miran
si las cubre un diamante bien cortado.

La sociedad que adora su deshonra
persigue con gran saña al criminal,
más si el puñal del asesino es de oro,
enmudece el juez y besa el puñal!

Nada humano es perfecto y nada afable,
todo está con lo impuro entremezclado,
el mismo corazón, con ser tan noble,
¡cuántas veces se muestra enmascarado!

Que existe la virtud, yo no lo niego,
pero siempre en conjunto defectuoso:
hay rasgos de virtud en el malvado,
hay rasgos de maldad en el virtuoso.

Cuando veo a mi paso tanta infamia
y que mancha a mi planta tanto lodo,
ganas me da de maldecir la vida,
ganas me da de maldecir de todo.

A nadie habrá de herir lo que aquí digo,
porque ceñido a la verdad estoy:
me dieron a libar hiel y veneno,
hiel y veneno en recompensa doy.

Pero si tengo las palabras toscas
de estas líneas oscuras y sin nombre,
doblando las rodillas en el polvo
pido perdón a Dios, pero no al Hombre!

Biografía Ramón Ortega
(Comayagua, 1885 - Tegucigalpa, 1932) Poeta hondureño, uno de los principales representantes del modernismo en su país. Realizó estudios en Honduras y Guatemala. De regreso a su tierra se desempeñó como funcionario en la Administración del presidente Francisco Bertrand. Para algunos de sus críticos, Ortega como poeta ahogó el tono grandilocuente de sus predecesores e inició en Honduras el "predomino del raso y el marfil"; se le acusa de ser, en ciertos casos, un romántico arcaico, pero otros críticos lo ponen en duda.

Su obra no es muy abundante, pero su exquisita factura suple ventajosamente la cantidad, pues la época de su producción fue realmente muy corta: en una edad muy temprana lo acometió cierto desequilibrio mental, sumiéndolo en una prematura esterilidad creativa.

No obstante, se le valora que haya escrito los versos de más refinada expresión estética en Honduras; toda su poesía exhala una fragancia de romanticismo y aún en la modernidad de sus poemas galantes trata de imprimir el sello de un ancestro lejano. Entre sus obras destacan El amor errante (1930) y Flores de Peregrinación (1940), recopilada póstumamente.

REÍR LLORANDO

2011-09-30T08:13:00.000-07:00

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
— ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

LOS MOTIVOS DEL LOBO

2011-09-29T08:22:00.000-07:00

El varón que tiene corazón de lis,
alma de querube, lengua celestial,
el mínimo y dulce Francisco de Asís,
está con un rudo y torvo animal,
bestia temerosa, de sangre y de robo,
las fauces de furia, los ojos de mal:
el lobo de Gubbia, el terrible lobo,
rabioso, ha asolado los alrededores;
cruel ha deshecho todos los rebaños;
devoró corderos, devoró pastores,
y son incontables sus muertes y daños.

Fuertes cazadores armados de hierros
fueron destrozados. Los duros colmillos
dieron cuenta de los más bravos perros,
como de cabritos y de corderillos.

Francisco salió:
al lobo buscó
en su madriguera.
Cerca de la cueva encontró a la fiera
enorme, que al verle se lanzó feroz
contra él. Francisco, con su dulce voz,
alzando la mano,
al lobo furioso dijo: —¡Paz, hermano
lobo! El animal
contempló al varón de tosco sayal;
dejó su aire arisco,
cerró las abiertas fauces agresivas,
y dijo: —¡Está bien, hermano Francisco!
¡Cómo! —exclamó el santo—. ¿Es ley que tú vivas
de horror y de muerte?
¿La sangre que vierte
tu hocico diabólico, el duelo y espanto
que esparces, el llanto
de los campesinos, el grito, el dolor
de tanta criatura de Nuestro Señor,
no han de contener tu encono infernal?
¿Vienes del infierno?
¿Te ha infundido acaso su rencor eterno
Luzbel o Belial?
Y el gran lobo, humilde: —¡Es duro el invierno,
y es horrible el hambre! En el bosque helado
no hallé qué comer; y busqué el ganado,
y en veces comí ganado y pastor.
¿La sangre? Yo vi más de un cazador
sobre su caballo, llevando el azor
al puño; o correr tras el jabalí,
el oso o el ciervo; y a más de uno vi
mancharse de sangre, herir, torturar,
de las roncas trompas al sordo clamor,
a los animales de Nuestro Señor.
Y no era por hambre, que iban a cazar.
Francisco responde: —En el hombre existe
mala levadura.
Cuando nace viene con pecado. Es triste.
Mas el alma simple de la bestia es pura.
Tú vas a tener
desde hoy qué comer.
Dejarás en paz
rebaños y gente en este país.
¡Que Dios melifique tu ser montaraz!
—Está bien, hermano Francisco de Asís.
—Ante el Señor, que todo ata y desata,
en fe de promesa tiéndeme la pata.
El lobo tendió la pata al hermano
de Asís, que a su vez le alargó la mano.
Fueron a la aldea. La gente veía
y lo que miraba casi no creía.
Tras el religioso iba el lobo fiero,
y, baja la testa, quieto le seguía
como un can de casa, o como un cordero.

Francisco llamó la gente a la plaza
y allí predicó.
Y dijo: —He aquí una amable caza.
El hermano lobo se viene conmigo;
me juró no ser ya vuestro enemigo,
y no repetir su ataque sangriento.
Vosotros, en cambio, daréis su alimento
a la pobre bestia de Dios. —¡Así sea!,
contestó la gente toda de la aldea.
Y luego, en señal
de contentamiento,
movió testa y cola el buen animal,
y entró con Francisco de Asís al convento.

Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo
en el santo asilo.
Sus bastas orejas los salmos oían
y los claros ojos se le humedecían.
Aprendió mil gracias y hacía mil juegos
cuando a la cocina iba con los legos.
Y cuando Francisco su oración hacía,
el lobo las pobres sandalias lamía.
Salía a la calle,
iba por el monte, descendía al valle,
entraba en las casas y le daban algo
de comer. Mirábanle como a un manso galgo.
Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo
dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,
desapareció, tornó a la montaña,
y recomenzaron su aullido y su saña.
Otra vez sintióse el temor, la alarma,
entre los vecinos y entre los pastores;
colmaba el espanto los alrededores,
de nada servían el valor y el arma,
pues la bestia fiera
no dio treguas a su furor jamás,
como si tuviera
fuegos de Moloch y de Satanás.

Cuando volvió al pueblo el divino santo,
todos lo buscaron con quejas y llanto,
y con mil querellas dieron testimonio
de lo que sufrían y perdían tanto
por aquel infame lobo del demonio.

Francisco de Asís se puso severo.
Se fue a la montaña
a buscar al falso lobo carnicero.
Y junto a su cueva halló a la alimaña.
—En nombre del Padre del sacro universo,
conjúrote —dijo—, ¡oh lobo perverso!,
a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?
Contesta. Te escucho.
Como en sorda lucha, habló el animal,
la boca espumosa y el ojo fatal:
—Hermano Francisco, no te acerques mucho...
Yo estaba tranquilo allá en el convento;
al pueblo salía,
y si algo me daban estaba contento
y manso comía.
Mas empecé a ver que en todas las casas
estaban la Envidia, la Saña, la Ira,
y en todos los rostros ardían las brasas
de odio, de lujuria, de infamia y mentira.
Hermanos a hermanos hacían la guerra,
perdían los débiles, ganaban los malos,
hembra y macho eran como perro y perra,
y un buen día todos me dieron de palos.
Me vieron humilde, lamía las manos
y los pies. Seguía tus sagradas leyes,
todas las criaturas eran mis hermanos:
los hermanos hombres, los hermanos bueyes,
hermanas estrellas y hermanos gusanos.
Y así, me apalearon y me echaron fuera.
Y su risa fue como un agua hirviente,
y entre mis entrañas revivió la fiera,
y me sentí lobo malo de repente;
mas siempre mejor que esa mala gente.
y recomencé a luchar aquí,
a me defender y a me alimentar.
Como el oso hace, como el jabalí,
que para vivir tienen que matar.
Déjame en el monte, déjame en el risco,
déjame existir en mi libertad,
vete a tu convento, hermano Francisco,
sigue tu camino y tu santidad.

El santo de Asís no le dijo nada.
Le miró con una profunda mirada,
y partió con lágrimas y con desconsuelos,
y habló al Dios eterno con su corazón.
El viento del bosque llevó su oración,
que era: Padre nuestro, que estás en los cielos...

Rubén Darío, 1913

A MARGARITA DEBAYLE

2011-09-29T07:22:00.000-07:00

Margarita está linda la mar,
y el viento,
lleva esencia sutil de azahar;
yo siento
en el alma una alondra cantar;
tu acento:
Margarita, te voy a contar
un cuento:

Este era un rey que tenía
un palacio de diamantes,
una tienda hecha de día
y un rebaño de elefantes,
un kiosko de malaquita,
un gran manto de tisú,
y una gentil princesita,
tan bonita,
Margarita,
tan bonita, como tú.

Una tarde, la princesa
vio una estrella aparecer;
la princesa era traviesa
y la quiso ir a coger.

La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla
y una pluma y una flor.

Las princesas primorosas
se parecen mucho a ti:
cortan lirios, cortan rosas,
cortan astros. Son así.

Pues se fue la niña bella,
bajo el cielo y sobre el mar,
a cortar la blanca estrella
que la hacía suspirar.

Y siguió camino arriba,
por la luna y más allá;
más lo malo es que ella iba
sin permiso de papá.

Cuando estuvo ya de vuelta
de los parques del Señor,
se miraba toda envuelta
en un dulce resplandor.

Y el rey dijo: —«¿Qué te has hecho?
te he buscado y no te hallé;
y ¿qué tienes en el pecho
que encendido se te ve?».

La princesa no mentía.
Y así, dijo la verdad:
—«Fui a cortar la estrella mía
a la azul inmensidad».

Y el rey clama: —«¿No te he dicho
que el azul no hay que cortar?.
¡Qué locura!, ¡Qué capricho!...
El Señor se va a enojar».

Y ella dice: —«No hubo intento;
yo me fui no sé por qué.
Por las olas por el viento
fui a la estrella y la corté».

Y el papá dice enojado:
—«Un castigo has de tener:
vuelve al cielo y lo robado
vas ahora a devolver».

La princesa se entristece
por su dulce flor de luz,
cuando entonces aparece
sonriendo el Buen Jesús.

Y así dice: —«En mis campiñas
esa rosa le ofrecí;
son mis flores de las niñas
que al soñar piensan en mí».

Viste el rey pompas brillantes,
y luego hace desfilar
cuatrocientos elefantes
a la orilla de la mar.

La princesita está bella,
pues ya tiene el prendedor
en que lucen, con la estrella,
verso, perla, pluma y flor.

* * *

Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar:
tu aliento.

Ya que lejos de mí vas a estar,
guarda, niña, un gentil pensamiento
al que un día te quiso contar
un cuento.

[Bahía de Corinto (Nicaragua)
Isla del Cardón, marzo 20 de 1908]

El corazón mas hermoso del mundo

2011-09-25T10:56:00.000-07:00

Un día un hombre joven se situó en el centro de un poblado y proclamó que él poseía el corazón más hermoso de toda la comarca.

Una gran multitud se congregó a su alrededor y todos admiraron y confirmaron que su corazón era perfecto, pues no se observaban en él ni máculas ni rasguños. Sí, coincidieron todos que era el corazón más hermoso que hubieran visto.
Al verse admirado el joven se sintió más orgulloso aún, y con mayor fervor aseguró poseer el corazón más hermoso de todo el vasto lugar.
De pronto un anciano se acercó y dijo: ¿Porqué dices eso, si tu corazón no es ni tan, aproximadamente, tan hermoso como el mío?
Sorprendidos la multitud y el joven miraron el corazón del viejo y vieron que, si bien latía vigorosamente, éste estaba cubierto de cicatrices y hasta había zonas donde faltaban trozos y éstos habían sido reemplazados por otros que no encastraban perfectamente en el lugar, pues se veían bordes y aristas irregulares en su derredor.
Es más, había lugares con huecos, donde faltaban trozos profundos.
La mirada de la gente se sobrecogió ¿Cómo puede él decir que su corazón es más hermoso?, pensaron
El joven contempló el corazón del anciano y al ver su estado desgarbado, se echó a reír, Debes estar bromeando, dijo. Compara tu corazón con el mío, el mío es perfecto. En cambio el tuyo es un conjunto de cicatrices y dolor.
Es cierto, dijo el anciano, tu corazón luce perfecto, pero yo jamás me involucraría contigo
Mira, cada cicatriz representa una persona a la cual entregué todo mi amor. Arranqué trozos de mi corazón para entregárselos a cada uno de aquellos que he amado.
Muchos a su vez, me han obsequiado un trozo del suyo, que he colocado en el lugar que quedó abierto. Como las piezas no eran iguales, quedaron los bordes por los cuales me alegro, porque al poseerlos me recuerdan el amor que hemos compartido.
Hubo oportunidades, en las cuales entregué un trozo de mi corazón a alguien, pero esa persona no me ofreció un poco del suyo a cambio. De ahí quedaron los huecos.
Dar amor es arriesgar, pero a pesar del dolor que esas heridas me producen al haber quedado abiertas, me recuerdan que los sigo amando y alimentan la esperanza, que algún día, quizás, regresen y llenen el vacío que han dejado en mi corazón.
¿Comprendes ahora lo que es verdaderamente hermoso?
El joven permaneció en silencio, lágrimas corrían por sus mejillas. Se acercó al anciano, arrancó un trozo de su hermoso y joven corazón y se lo ofreció. El anciano lo recibió y lo colocó en su corazón, luego a su vez arrancó un trozo del suyo ya viejo y maltrecho y con él tapó la herida abierta del joven.
La pieza se amoldó, pero no a la perfección. Al no haber sido idénticos los trozos, se notaban los bordes.
El joven miró su corazón que ya no era perfecto, pero lucía mucho más hermoso que antes, porque el amor del anciano fluía en su interior.
Desde aquí puedo ver lo hermoso que es tu corazon ¡Que tengas un lindo día! !El más hermoso!
Recibe un pedazo de mi corazón mi querido amig@ y ayudame a hacer mas hermoso mi corazon...

2011-09-03T08:48:00.000-07:00

Poema de la despedida
Jose Angel Buesa

Te digo adiós y acaso te quiero todavía

Quizás no he de olvidarte... Pero te digo adiós

No sé si me quisiste... No sé si te quería

O tal vez nos quisimos demasiado los dos.

....

Este cariño triste y apasionado y loco

Me lo sembré en el alma para quererte a ti.

No sé si te amé mucho... No sé si te amé poco,

Pero si sé que nunca volveré a amar así.

....

Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo

Y el corazón me dice que no te olvidaré.

Pero al quedarme solo... Sabiendo que te pierdo,

Tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.

.....

Te digo adiós y acaso con esta despedida

Mi más hermoso sueño muere dentro de mí.

Pero te digo adiós para toda la vida,

Aunque toda la vida siga pensando en ti..

DEL TROPICO, Rubén Darío

2011-08-14T06:16:00.000-07:00

Rubén Darío

Nacido como Félix Rubén García Sarmiento en Nicaragua en 1867, es hoy mundialmente conocido por su seudónimo: Rubén Darío. Referente del modernismo en nuestro idioma por su obra "Azul...", en sus poemas se perciben fuertes influencias de escritores franceses. Fue también representante de su país en el exterior ostentando distintos cargos, haciéndose evidente su compromiso sociopolítico también en sus obras como en "A Colon". Son otras obras fundamentales de su autoría "Sonatina", "Lo Fatal", "Cancion de Otoño en primavera" y "A Margarita Debayle".

DEL TROPICO

Qué alegre y fresca la mañanita!

Me agarra el aire por la nariz;

los perros ladran, un chico grita

y una muchacha gorda y bonita,

junto a una piedra, muele maíz.

Un mozo trae por un sendero

sus herramientas y su morral;

otro, con caites y sin sombrero,

busca una vaca con su ternero

para ordeñarla junto al corral.

Sonriendo a veces a la muchacha.

que de la piedra pasa al fogón.

un sabanero de buena facha

casi en cuclillas afila el hacha

sobre tina orilla del mollejón.

Por las colinas la luz se pierde

bajo del cielo claro y sin fin;

ahí el ganado las hojas muerde,

y hay en los tallos del pasto verde

Escarabajos de oro y carmín.

Sonando un cuerno curvo y sonoro,

pasa un vaquero, y a plena luz

vienen las vacas y un blanco toro,

con unas manchas color de oro

por la barriga y en el testuz.

Y la patrona. Bate que bate,

me regocija con la ilusión

de una gran taza de chocolate,

que ha de pasarme por el gaznate

con las tostadas, y el requesón.

EL BURRO FLAUTISTA

2011-08-10T13:59:00.000-07:00

TOMAS DE IRIARTE

(Puerto de la Cruz, 1750-Madrid, 1791) Escritor español. Fue junto con Félix María de Samaniego uno de los fabulistas más importantes del siglo XVIII. Sobrino del académico Juan de Iriarte, a los trece años se trasladó a Madrid para vivir con su tío, lo que le permitió adquirir una sólida educación. Sucedió a su pariente como traductor de la Secretaría de Estado y ocupó el cargo de archivero del Consejo de Guerra.

Esta fabulilla,
salga bien o mal,
se me ha ocurrido ahora
por casualidad.

Cerca de unos prados
que hay en mi lugar,
pasaba un borrico
por casualidad.

Una flauta en ellos
halló, que un zagal
se dejó olvidada
por casualidad.

Acercó se a olerla
el dicho animal,
y dio un resoplido
por casualidad.

En la flauta el aire
se hubo de colar,
y sonó la flauta
por casualidad.

«iOh!», dijo el borrico,
«¡qué bien sé tocar!
¡y dirán que es mala
la música asnal!»

Sin regla del arte,
borriquitos hay
que una vez aciertan
por casualidad.

IZALCO Tertulia Bohemia

IZALCO by VR

A la tierra de mis amores Izalco... con todo mi amor

Inspiracion Divina

Zafirino cielo que envuelve

Amoroso a su gente Lindos parajes la vuelvenCiudad mágica divina Oasis de tranquilidad a la mente...

Lindos parajes la vuelvenCiudad mágica divina

LAS MOSCAS - Félix María Samaniego

Semos Malos by Salarrué

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DICHOS Y REFRANES (5)

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ALGUIEN LO RECUERDA: MANTILLA LIBRO DE LECTURA

LAS FLORES DE PASCUAS

FRANCISCO HERRERA VELADO

Salarrué (1899-1975)

LA PAJARA PINTA BY CLAUDIA LARS

EN UN LUGAR DEL ALMA Claudia Lars

En un lugar del alma, entre muros de olvidoy en arenas estériles, se entierran los amoresque nos nacieron muertos; y en tierra bendecida,donde sueño tras sueño la vida siembra flores, los que ya comensaban a fabricar su nido, cuando los alevosos minutos cazadores

EL SOLDADITO DE PLOMO

VERDADES AMARGAS

REÍR LLORANDO

LOS MOTIVOS DEL LOBO

A MARGARITA DEBAYLE

El corazón mas hermoso del mundo

DEL TROPICO, Rubén Darío

EL BURRO FLAUTISTA

Amoroso a su gente

Lindos parajes la vuelvenCiudad mágica divina
Oasis de tranquilidad a la mente...