jessica wash&go

Spicy Christmas !

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Tue, 20 Dec 2005 09:29:23 PST

Tandis qu’O démonise...

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Thu, 15 Dec 2005 22:52:25 PST

Jess se perd en conjectures et puis se perd tout court, aussi. Jess n’arrive plus à s’inscrire, pendant des laps et des laps, s’oublie, arrive même à effacer de sa propre mémoire ses propres traits. Tout ça pour quoi ? Pour elle ? Pour lui ? Parce que la vie fait peur comme un gros gâteau au chocolat, fondant, délicieux, dont le glaçage au beurre ne ferait même pas grossir ?

Elle envie la grâce simple des bêtes. Mais ce matin, le chat ne mange pas. Si les soucis pouvaient se réduire à une touffe de poils en travers de la gorge à juste vomir... Cherche donc « l’herbe à angoisse » pour rejeter tout ça... penche sa tête de droite, de gauche, comme une Barbie perfectionnée, se dit que vraiment le synonyme de la vie, de l’amour, de la mort, c’est malentendu. L’impression d’avoir vécu une histoire d’amour toute seule, avec l’âme sœur en hologramme sourd et muet. Elle pense à cette fille aux lèvres rouges, si rouges, au piercing rond, chromé, sur le menton, comme une voiture décapotable un soir d’été, et se demande si la vie est plus simple pour elle. Pendant ce temps, le chat vomit ses poils.

Les amours perdues

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Sun, 13 Nov 2005 05:22:33 PST

Les amours perdues
Ne se retrouvent plus
Et les amants délaissés
Peuvent toujours chercher
Les amours perdues
Ne sont pas loin pourtant
Car les amants délaissés
Ne peuvent oublier
Tous les serments de cœur
Tous les serments d'amour
Tous les serre-moi serre-moi dans tes bras
Mon amour
On s'aimera toujours
Toujours toujours
Toujours toujours
Toujours tou...
Les amours perdues
Ne se retrouvent plus
Et les amants délaissés
Peuvent toujours chercher
Mes amours perdues
Hantent toujours mes nuits
Et dans des bras inconnus
Je veux trouver l'oubli
Toi tu m'aimeras
Je ne te croirai pas
Tout reviendra comme au jour
De mes premières amours
Tous les serments de cœur
Tous les serments d'amour
Tous les serre-moi serre-moi dans tes bras
Mon amour
On s'aimera toujours
Toujours toujours
Toujours toujours
Toujours tou...
Les amours perdues
Ne se retrouvent plus
Et les amants délaissés
Peuvent toujours chercher

La mer est belle

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Wed, 09 Nov 2005 14:20:46 PST

Il tient son chapeau comme une dame. Poignet cassé au bracelet, sur le rebord. La peau semble douce, l’eau froide. La chair est là, qui floute les muscles. La chair de poule pour cause de brise de mer – qui est sans doute l’océan. Le sel sur les cheveux colle maladroitement une coiffure de légende. Le regard vers, derrière soi, un peu retenu – le corps pivote et refuse l’horizon. Les costumes se superposent. Chapeau, tee shirt, petit short et crème solaire. Beaucoup de bruits de masques, leur chute, pour rien. (Dans quelques heures, le crépuscule.)

En voyage

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Wed, 09 Nov 2005 14:18:42 PST

Où était-elle encore passée Jessica ? Elle n’arrête pas de fuir, de se cacher, de se couvrir, de chuchoter. Mais le pays est tempéré, les labyrinthes sont sans tiroirs secrets, les lignes sûres et les poursuivants sont endormis – à vie. Tout est calme, habitants, dormez en paix. Tout est calme et on boit frais.
So what ? Pourquoi la course, Jess ? pourquoi l’essoufflement en talons hauts ?

L’échangeur est bondé comme une fourmilière gelée. La moiteur alentour incite à la méfiance, malgré tout. Une épaisseur de corps indice. La paranoïa en amie fidèle. Il n’est d’à quoi bon qui satisfasse sa lueur en attente, affamée. Vide d’élans trop longtemps contenus. Tant de possibilités offertes, tant de chemins, tant de bifurcation. Le vertige l’emporte sur la peine, finalement. Jessica scrute, retient une mèche. En voyage d’elle-même, comme d’habitude, entre deux eaux et la mouille, les mensonges, sans mât, sans gouvernail, sans astre, sans fanal. Son passeport est en forme de papier gras. La fuite en petite musique de jour. Elle lui en veut, absolument. (Il lui en veut, absolument.) Elle veut oublier, sourire et tourner la tête, et découvrir enfin son reflet.

Toujours le même accord (des accords)

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Sun, 30 Oct 2005 22:58:37 PST

L’ obsession (c’est lui)

La douleur (c’est lui)

Le sourire ravageur (c’est lui)

La déception (c’est lui)

La peau magnétique (c’est lui)

Le silence (c’est lui)

L’amour de ma vie (c’est lui)

Le supplice de Tantale (c’est lui)

Le bonheur (c’est lui)

L’échec (c’est lui)

Le deuil d’une vie rêvée (avec lui)

Tout ça c’est trop (pour elle)

L'arme

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Wed, 26 Oct 2005 05:09:30 PDT

Jess est décousue ces derniers temps. Ne sait plus trop où donner de la tête, ni des membres, ni rien donner. Fontaine à pleurs mais néanmoins coquette (en rose et noir, cœur exilé de vieilles rengaines écœurantes.) Fontaine à pleurs qui hoquette les réflexes de la vie observée alentours comme au microscope. La démarche souple, les gestes conditionnés, les transports.

Bouche ouverte sans cri, je crèverai habitée de mots pourris, d'écumes scandées en phrases tues. Dans cet entrelacs d’intestins, labyrinthe de ça, de moi, de surmoi, de surfait. Des vieux mots d’amour, des insultes, des reproches, des suppliques, des secrets. (Il n’y a vraiment que les prières qui ont été oubliées depuis bien longtemps.) En attendant, s’écoulent la lâcheté et le sel d’une mer perdue.

Les homonymes jouent à cache-cache. Les hétéronymes, à colin maillard. Oublier l’île. Le transfert, sur la terre ferme, devient une question de survie.

La perle – séquence Sarraute

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Mon, 17 Oct 2005 15:01:14 PDT

Au détour d’un lapsus de tasses de thé, pendant un petit-déjeuner d’après cauchemars, il me dit :

« ne crie pas avant d’avoir mal. »

Et j’ai l’impression de dormir avec ma grand-mère et ses proverbes de Barbarie (piquants, saignants), comme au sale vieux temps, ma grand-mère qui aurait mis un masque de garçon, enfilé quelques muscles et qui aurait arrêté l’eau de Cologne Roger & Gallet.

La remise

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Thu, 13 Oct 2005 02:21:15 PDT

La plupart de ses fantasmes incluaient l’argent – l’objet-argent. Elle n’en parlait guère mais en vivait les scénarios en stroboscope intime. L’échange, l’argent. Sa forme concrète d’euros, billets monopoly lancés sur la peau, retombant en feuilles mortes dans une caresse odorante d’encre secrète. Histoires et variantes. Un homme dans un bar. Costume, poivre et sel (plutôt poivre). Ou bien un gros (bedonnant) chauve. Ou bien. Quelques verres et des rires entre amis. Bande joyeuse. Il y a toujours de la musique dans l’air, ajoute t-elle. Un échange de billets, petits mots glissant sur le bar, le monnayage du tarif – conséquent. Un aimé, l’aimé est là, ne dit rien, se détourne sans hostilité particulière ni excitation. Juste une sorte de pesanteur impuissante. La négociation aboutit dans la remise du patron, entre deux caisses et dans une odeur de carton mouillé, par une étreinte classique, rapide et silencieuse – un silence demandé, compris. L’après reprend son cours par une tournée générale, les proches buvant un peu de sueur, en le sachant. L’ivresse floute les contours. Le rire est franc, sans latences. Après, il y a la fraîcheur du dehors et les relents de tabac froid. Le souvenir d’une histoire racontée s’y superpose. Un patron de bar faisant sursauter ses clients en tambourinant sur la porte des toilettes, derrière le comptoir. Il crie « sortez de là ! sortez de là ! ». Le troquet se transforme en théâtre avec faisceaux de regards, dont J.-L.M. qui décrit : la démarche lente de la fille, son pas élastique, ses couleurs vécues (le rouge sombre du corsage) – elle est suivie d’un homme vérifiant fébrilement sa mise et baissant les yeux –, l’éclat de son regard, à elle, avec la forme toute droite d’un défi – qui transforme ceux des consommateurs en miroirs entre complicité et nostalgie. Le sourire un peu sur le côté de J.-L. racontant.

Tacite

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Fri, 07 Oct 2005 12:24:07 PDT

Il parlait de l’enfant il y a quelques jours, d’un accès de hasard – ce dont il n’aurait jamais dû parler. Les nouvelles, les chansons, les dernières semaines, les projets, les livres, les demi-mots. Juste un détour de phrase incongru. D’autant plus que, papa heureux, il parlait de l’enfant – en général –, pas de l’enfant. (Le rêve des jumeaux et les cauchemars. Avant, pendant, après, c’est si dur de s’imaginer avec le temps qui passe sur le peau et inscrit.) Il parlait. Loin de l’image de la bassine. Le sang. Les limbes en écho, la vie continue toujours après quelques changements de bobines. (Le spectateur ne s’aperçoit jamais de rien.) Mèches qui descendent le long du dos en vacillant. Musique d’ambiance. Fauteuils trop profonds. Elle a discrètement pali, souri, pris son souffle flûté et répondu l’enfant – en général – en faisant chanter son verre du bout du doigt.

Jeux d'enfants

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Mon, 03 Oct 2005 22:41:00 PDT

Le long de la voie,

Cucul la Praline, Fanfan la Tulipe – & leur orchestre.

Quelque chose de l’ordre d’un maniérisme (de l’exposition).

Jeux de mains, à l’aventure, vilain ennui.

Les nouveaux amis se succèdent après la noce. Un ange passe, avec entrain.

Focale

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Sat, 01 Oct 2005 03:50:01 PDT

Le voyeur est tombé dans le trou. Depuis le temps qu’on le guettait. Il a vu sans vaincre et verra encore – quoique ayant promis l’inverse, l’effacement. Il ne comprendra pas, jamais, mais c’est sans doute une différence de nature. (On en attend le retour.) Bleu + jaune = vert. Rouge + noir n’= que noir, donc rien. La nuit. Les couleurs du récit. Prendra t-on la peine de lui expliquer :
- le plaisir de se blottir dans des bras aimés, aimés à la folie (tant pis), après quelques égarements tièdes et révolus – auraient-ils été brûlants ;
- sa pupille qui fixe, malgré tout ;
- le désespoir ;
- le pas qui résonne dans la rue, talons de coureuse, l’odeur de sexe de la démarche ;
- on sait tout dès le premier regard. Ce qui se passera ou pas. Les scénarios différent souvent du fantasme, mais le résultat reste à peu près équivalent ;
- Parfois, aussi, on passe son chemin en baissant les yeux ;
- Parfois aussi, on se branle seulement, avec l’image ;
- Souvent les histoires se succèdent comme autant de films. Et l’on se retrouve toujours aussi étonnée, à la fin du générique, en regardant par-dessus sa propre épaule. L’étrangeté du personnage.

« C’est quand le prochain épisode ? »

Se vouer

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Fri, 23 Sep 2005 00:10:09 PDT

L’œil malade

et un tout petit cheveux échappé (le lien) sur l’épaule du cœur.

L’éclat des origines, tacheté aussi.

Elle retouchait mes dessins, je m’en souviens. Les petites filles surtout, les dames en jupes, les femmes. Des traits mutants de l’enfance à l’âge adulte imposant ses certitudes. Je me souviens qu’elle retouchait mes dessins et que c’est mon visage qui coulait, assez absurdement. Lézardes et cloportes pour témoins.

/ puis le temps /

Quand la caresse se mue en siamoise monstrueuse, auto-caresse pour doigts immenses comme des membres. Des membres qui manquent, en trop, à un corps vu de l’intérieur. Tandis que les contours s’amenuisent jour après jour, on essaie de reconnaître les siens. (C’est bien naturel, en famille). Mais on n’y voit toujours que du feu, et puis des cendres.

La chienne

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Mon, 19 Sep 2005 22:43:59 PDT

Tout le monde pensait que je m’étais trompée sur elle. Avec gêne et étonnement. En réalité, j’ai toujours su. Le châtain banal, la bêtise, le regard vide, le ridicule, l’illusion. Le jouet qu’on n’envie pas et dont les ressorts intriguent.

La vérité, c’est que je n’étais pas jaloux de l’amant de ma femme, mais de son chien. Doux, docile, un peu trop aimé. Et que moi aussi je voulais ma chienne. Une compagnie un peu sotte, bien soumise, pouvant apprendre quelques tours, touchante quand elle trébuchait.

Drôle d’animal un peu monstrueux en société, faisant de la peine, provoquant la pitié des observateurs, ou suscitant des colères féminines. Sur le marché, un rebus vacillant, un peu de chair sans grâce ni aura, habité de certitudes. La recouvrir d’oripeaux luxueux, de titres et de fonctions usurpées en la sentant s’enfoncer dans toujours plus de médiocrité et de honte. Sans même la baiser, elle n’en n’avait pas le vertige – et moi non plus, depuis longtemps.

Le malentendu me rendait fou de joie. Que je me sois égaré avec une poupée aussi banale (l’anti-Roberte), sans goût ni jugement me transformait en objet de moqueries et de dénigrement. Et ce mépris faisait partie de mon plaisir. Non, il était mon plaisir. Homme puissant foulé aux pieds de la rumeur, marqué du sceau de la vulgarité. La duplicité des sourires, la dureté de chaque regard était une sensation brûlante et délicieuse. Et il n’est de succès qui eut le goût puissant des ragots cruels que l’on me rapportait. À la fin, j’étais devenu chimère : l’apparence d’un colosse implacable, l’âme d’une pauvre créature se roulant dans l’insulte et le dégoût. Dans l’entre-deux, mon cœur mis à nu : une culpabilité infinie (la mort) tout comme mon amour.

Euphoria !

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Thu, 15 Sep 2005 10:54:27 PDT

{Son regard de bête traquée. Il a dit qu’il ne dira plus rien ni ne fera. Ni ne. Ni elle. Au bord de l’eau. Corps île, cœur vide. Tout autour des courants malades, le quotidien. Le rythme des jours. Son regard. Petites boucles blondes en rempart au vide. Main tendue pour rien. Rire et pleurer. Petite fossette, épaule en déni. L’horloge traîne des pieds et s’englue, pour le plaisir.}

...

avoir le cœur vide sur la main

aux innocents le cœur vide

cœur vide chasse de race

cœur vide et les vaches seront bien gardées

un cœur vide vaut mieux que deux tu l’auras

cœur vide à qui sait attendre

cœur vide ne saurait mentir

...

Le fétiche

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Mon, 12 Sep 2005 13:45:58 PDT

Juste le symbole qui dit : « souviens-toi des images. »

Sa main, vernie.

Zèbre sage.

Vers ?

Son journal

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Sun, 11 Sep 2005 03:27:52 PDT

Ceci est le journal du personnage, ne l’oublions pas.
(Elle-même se masque déjà pourtant, sans cesse, se démasquant, glisse et oublie, dérape en sécurité.)
Changeant de perruque comme de chemise, Jessica Wash&go est fidèle à son nom, volage, brillante comme une tignasse récemment lavée, toujours encore un peu humide. Jess à l’emporte-pièce – en emporte le vent – et advienne que pourra.

Changeant de perruque comme de chemise, Jessica Wash&go sourit et joue. Observe les chutes dans les pièges tendus. Il est si facile de provoquer une réaction, selon une apparence donnée. Brune sérieuse intello. Blonde pulpeuse chaudasse. Talons ou plat. Collants unis ou bas résille. Manteau ou blouson. Un vocabulaire à agencer selon le malentendu recherché.

Mais comme tous les personnages, Jessica a souvent le cœur gros. Un désespoir si profond qu’il tire comme un appel du vide. À force de changer de chemise, Jessica ne sait plus. Laquelle elle préfère, ni qui elle est. Ce qui ne l’empêche pas de sourire encore et toujours, avec la ténacité d’une patineuse sur glace en plein double salto. Demain est un autre jour, évidemment.

des tours

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Fri, 09 Sep 2005 10:11:17 PDT

Au détour, je l’ai reconnue. Je l’ai fouillée fouillée (elle s’offrait ainsi) et je savais que je m’y découvrirai. Mieux : je savais exactement comment je m’y découvrirai, la manière et la pose. Le rire et la circonstance.

Un amour de bord de lit.

Coule, coule, coule (sombre ?)

Je me souvenais de l’histoire, de la résille, l’attente.

{ Pendaison de crémaillère, l’expression m’a toujours fait peur, comme l’annonce d’un rituel barbare. L’impression qu’on va sacrifier quelqu’un.}

Aujourd’hui encore, il m’écrit :

j’ai essayé, c’est tout

et une très belle voix

paroles, paroles, paroles

, roman.

... Méduse

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Wed, 07 Sep 2005 13:03:57 PDT

(souvenirs)

Méduses...

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Tue, 06 Sep 2005 00:56:20 PDT

(souvenir)

Isabelle

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Sat, 03 Sep 2005 04:58:10 PDT

Je Elle ne rêve pas. Nuit trop noire, instants de mort accumulée. Ou bien le fleuve d’oubli au courant trop fort (c’est vraisemblable). Par contre le jour, un film continu défile derrière les pupilles en surimpression du programme imposé qu’on appelle réalité. Filtre ou dévoilement, lecture des symboles, des rencontres et des hasards. Autre théâtre. (?)

Un soir, le.
Pendant qu’il me caresse, très à la surface, comme un bon chat ronronnant, un peu capricieux, papattes douces et pensées qui grincent en crincrin (petit violon sentimental), le rêve éveillé d’une très vieille femme ricanant lentement. La scène est projetée sur son torse, une partie de ma cuisse en ombre chinoise, comme enfant on imite la forme de l’oiseau, du chien, du méchant. La vieille se tient debout, sans arrière-plan. Son rire la secoue par assauts, par salve. Guerre ! Dessine des phrases inaudibles qui sursautent. Je la vois en contre-plongée. Elle ne me regarde pas vraiment. Son regard me traverse (lui). Ses cheveux sont gris filasse. Elle semble très maigre, émaciée, la peau tendue comme on imaginerait celle d’un cadavre avant qu’elle ne se perce. Une sorte de BOB (Twin Peaks) au féminin, même si elle ne semble pas particulièrement néfaste. Elle tient par la bride un cheval, isabelle pommelé (plus grisâtre qu’immaculé). Un canasson plutôt, vieille bête, les côtes visibles et le ventre gonflé. Cheval de bord de route ou de ferme en faillite. Un enfant, un petit garçon – et c’est moi – la regarde, sans bouger. Sans crainte ni surprise ni sentiment particulier. L’enfant est posé là, simple regard. Parfois il me semble que c’est lui/moi qui tient la bride, mais non, c’est elle. Hoquet du mouvement. Le rire de la vieille recouvre la sensation. Le défilement muet, iris multicolore et mouvant, bruisse dans l’espace d’un moment de quotidien lassé, plane sur les gestes en film occulte, avec un certain vertige. Vestiges. De l’intérieur, on n’entend plus que ce rire lointain et continu, comme une musique malade.

L'Atante versus Le chaland qui passe

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Tue, 30 Aug 2005 06:50:05 PDT

Le fantasme est brûlant (bien sûr !), le corps loin (toujours !), et le désir.

Ô

Dans son petit lit parisien, elle pense à lui lui lui, au miroir pâle de l’eau. Elle le voit. Comme on voit celui qu’on aime partout. Ouvrant les yeux dans l’eau, la substance colle et fait corps. Aux reflets elle gémit. C’est toujours un orgasme, vers lui – qui ne voit pas, rien, jamais.

{{ Et d’ailleurs…

… c’est fini ce temps-là.

Lapin blanc super star

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Sat, 27 Aug 2005 06:39:44 PDT

Bad girl (so bad)

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Sat, 27 Aug 2005 06:41:38 PDT

… mauvaise fille, mauvaise sœur, mauvaise tante, mauvaise cousine, mauvaise mère, mauvaise élève, mauvaise employée, mauvaise amie, mauvaise ennemie, mauvaise paresseuse, mauvaise ménagère, mauvaise économe, mauvaise fan, mauvaise amoureuse, mauvaise patiente, mauvaise copine, mauvaise nostalgique, mauvaise téléspectatrice, mauvaise bloggeuse, mauvaise fêtarde, mauvaise repentie, mauvaise ex, mauvaise future, mauvaise désolée, mauvaise cliente, mauvaise malheureuse, mauvaise heureuse, mauvaise pote, mauvaise sincère, mauvaise menteuse, mauvaise déprimée, mauvaise passagère, mauvaise colloc, mauvaise clubbeuse, mauvaise coucheuse, mauvaise lectrice, mauvaise joueuse, mauvaise buveuse, mauvaise maîtresse, mauvaise esclave, mauvaise infidèle, mauvaise consommatrice, mauvaise boudeuse, mauvaise amante, mauvaise rieuse, mauvaise pleureuse, mauvaise chipoteuse, mauvaise jouisseuse…

Sang froid

noreply@blogger.com (jessica wash&go) — Thu, 25 Aug 2005 03:15:47 PDT

Je pense à la Lu la lu, en train de caresse un python (tout arrive) – ou alors un python vert, bien vert, avec lèvres rouges et sac bleu turquoise vinyle, flash !
(Python à Paris / Araignée en Arles / Scorpion à Strasbourg ?)