tag:blogger.com,1999:blog-48022310587410689502026-01-21T11:26:10.755+00:00(poesia)namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.comBlogger518125tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-33058408545092429882025-12-09T11:35:00.007+00:002025-12-09T17:52:06.063+00:00

Do exílio não se volta,Da prisão não se foge,Não há de a alma ter fome,De nada lhe vale fugir,Regressar onde não cabe,Onde lhe dizem que se cale,O caminho fez-se pra pôr fimÀ lonjura, não à distância,Que tudo afasta e consome,O que fica pra trás é somQue não se ouve perfeito,Não me diz quem sou ao certo,Julguei-me à própria vida preso,Apenso à alma que venho,Como a todas as coisas de í fora,Me

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-40060526526664703982025-11-28T09:16:00.003+00:002025-11-28T09:16:22.027+00:00

Esperança perdida.Minhas mãos são já coisas,Impostas e formais, peçasNormais que funcionamEm cadeia, negam desejo,Vontade minha, nenhuma.Minhas mãos já são “feias--Coisas” d’vontade própria,Mesmos dedos, mesmosGestos práticos incompletos,Básicos até nas texturas,Semelhantes a outras coisasQue há, não em nome da fé,Do céu que invocamos em vão,Mãos nobres, gestos pobresApelos vãos, fracos os deuses

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-58958374378333293322025-11-24T10:36:00.003+00:002025-11-24T11:01:22.619+00:00

 Todo eu sou qualquer coisaTodo eu sou qualquer coisa, aquilo que me mente e por mais que de mim me afaste, sinto-me uma versão banal de outros quando de mim demais me aproximo por ser tão vulgar quanto o que falo e digo, via de regra sinto nojo da extrema limpeza da pele e de limpas tabernas, da qualidade duvidosa dos que se esmeram por agradar aos que passam e dos que nunca entram pra

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-15104654523969873822025-11-24T10:19:00.002+00:002025-11-24T10:19:47.958+00:00

 A interpretação do sonho,O próprio sonho me castiga,Com sensações supostas,Opostas direções indicadasA dedo, impondo-me vias,Caminhos que não pretendoSeguir porque não, apenasPorque cansei de ser esseMisto de concreto e opostoCerto o que se esconde,Incerto o que se mostra,O próprio sonho tem’quartosEstranhos, nem abertosNem fechados, dependeDo lado pra que se olheOu da janela que

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-38183628608167968282025-11-19T18:11:00.009+00:002025-11-19T18:11:56.103+00:00

 Me dói tudo issoExistem coisas iguais,Mas nada é realmenteIgual, salvo erro a vida,Tal como a conheço,Ainda rindo de mim.Se existem coisas iguaisA mim, desconheço o mural,À margem de mim nenhumOutro rio corre, corro euE a paisagem é única,É a que eu observo, vejoDa janela e à frente,Entreaberta, é ondePonho os olhos, postosNo que puder, posso ver,Vendo no que me dóiEncanto, no que se

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-16311090235514208042025-11-19T17:46:00.006+00:002025-11-19T17:46:59.073+00:00

 Durmo onde um rio correu,Nas margens que um rio tem,Morreu um rio em mim, dormeEm mim dentro coração assim,Dúctil, enfim vento, dormeUm rio assim onde meu marCoração morreu, nas margensDe meu corpo ao tempo,Ao tempo morri eu, alguresOnde o rio se fundiu e aí morei eu,E o rio era ele mais eu, em mimEu mais ele, mar grande assimSou eu, durm’onde inda ontemCorreu um rio, gravo em mimO sonho de

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-40523059172476421262025-11-19T17:38:00.003+00:002025-11-19T17:38:48.753+00:00

 Ou ponto sem nóNão tenho um particular apelidoNem verdade histórica, importânciaJusta não é apelido nem alcunha,Riqueza é posse e eu não possuoQue não seja sonho, realidadeOutra o que sonho por ser ainda,Sem forma e apelido tudo que vemDe mim, de dentro, sem história,Sem tempo, sem dúvida sereiEterno, sem nada saber sobreO além nesse outro mundo,“Troppo umano” é o que sou,Ponto sem nó,

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-9708324491677973922025-11-19T17:05:00.005+00:002025-11-19T17:05:53.132+00:00

Dramatis PersonaeSinto-me alegre e triste,Mas não é bem tristeza,Idêntica é a alegria, nemAlegre nem contente,Falsa, também nãoCreio, talvez fictícia aMáscara que pretendoUsar, essa sim genuína,Porque é minha a fingir,É o que eu sou – enganador,Fingindo alegria estandoTriste, tristeza íntima en’mimNão é tristeza, masPedaços de outros pedaços,Episódios de outras almasAnexas à minha,Excertos onde

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-32671277715138859542025-11-15T18:56:00.001+00:002025-11-15T18:56:12.668+00:00

 O sonho de Platão ou a justificação do mundoA vida completa-se em cada um de nós num breve sonho de conquista, somos o sonho da matéria, somamos símbolos, metáforas e representações que nos substituem, juntamos mistérios para nos explicarmos e justificarmos religiões, fés e credos, à sombra de uma terna luz solar, de uma eterna soma de desleais explicações patéticas (que não nos explicam),

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-1536417226234740882025-11-15T18:50:00.002+00:002025-11-15T18:50:48.969+00:00

Eu próprio sou, não aquilo que perdi,Mas aquele que perto de ser não foi,Fingi “de sê-lo”, fugi do quer que sejaNarrável, simples dói, mas nã`tantoE a queda, mais suave impede-meCair parado na minha capacidadeLimitada e finita, aliás um baixioNas águas que secaram da Núbia,Sendo agora o Nilo que me empurra,Chuva parada, porque não ele-eu,Pois não sou eu quem fala, mas outroQue nem eu próprio sou,

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-81116917040880436142025-11-15T18:40:00.003+00:002025-11-15T18:40:41.627+00:00

 Triste meia horaTriste meia hora insurrecta,Fixa no mostrador e por baixo,Apenas eu não meFixei correcto, nem sei que fuso uso,Fujo de me fixar,Nem me agrafoAo fluxo do tempo,Fujo do que conheço,Vivo da má conclusão da hora,Como se fosse algoDe sobra que se deita fora,Assim como as ditas horas meias,Certas vezes em que me desculpo,Não sei explicar como nem porquê,Sinto o sonho fixo,

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-36159442840535591052025-11-15T18:38:00.001+00:002025-11-15T18:38:19.030+00:00

Às vezes vejo o passar do tempo,Que é só o que tenho,Quando estou a sós comigo,Longe das coisas que não entendo,Depois penso como seria bom ouvir no ventoO pássaro de corda embora nada tivessePra me dizer cantando,Que não diga eu respirando ao som mecânicoDeste meu coração de “ponta e mola”Jorge Santos (04 Outubro 2025)https://namastibet.wordpress.comhttp://namastibetpoems.blogspot.comhttps://

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-72022156838890831582025-11-15T18:30:00.003+00:002025-11-15T18:30:37.715+00:00

 Cumpra-se o fadoO Ser PortuguêsCumpra-se o fado,Se a emoção for profunda,Cumpra-se o fadoE essa mesma dor desolada,Cumpra-se o fadoA titulo póstumo,P’la rua das pretas,Ou na s’quina próxima,Cumpra-se o fado,À minha janela pudica,Como se fosse trágicaA alma da noite pálida,Cumpra-se o fado,Numa dor perdida, no Tejo,Na tasca das putas,Tendo do remorso,Uma “mea-culpa”,Cumpra-se o fado,Por

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-67274546013305724222025-11-15T18:26:00.001+00:002025-11-15T18:26:28.976+00:00

Mãos que incendeiam sóis,Sendo eu de pintar incapaz,Incapaz e sem jeito, aindaAssim fazendo incendiar,Incendeio a pouca paz queTendo não tenho, estrangeiroDe pai e mãe, ambos ladosInvoluntários sem rendimento,Aptidão, sol a sol é trabalho,Mãos que incendeiam sóis,Só eu só não sei o que sou,Vitral quebrado incapaz serOutro, tanto faz se vivo,Tanto faz se morto, é igualNão me faço entender, nem

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-17772142358281772312025-11-15T18:01:00.003+00:002025-11-15T18:01:31.236+00:00

 Não sendo águasNão sendo águas,São fontes vivas,Sons audíveis,Saudosos montes,Amantes descalços,Terras de conto,E eu recolho a casa,Naquele palácio mortoQue não meu,Nem meu é o outro,Vento e céu,Idas coisas,Perenes vidas,Perecidas águasNão sendo mágoas,São vivas as fontes,Fontes de vida,Audíveis sons.Jorge Santos 24 Outubro 20/25https://namastibet.wordpress.comhttp://

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-32558735249011762402025-02-11T16:49:00.004+00:002025-02-11T16:49:53.513+00:00

 Ou o sonho da borboletaRecordo a papel de ouroE seda, seja o que for, sejaO que sei, seja o que invento,Sinto tudo pelo toque,Até a respiração, um sinalSonoro, um som brando,Branco como a maré e o ar,Recordo-a pelo rasto,A maresia e a brisa prataCom que arrasta a almaMinha e quebrada p’la s’puma,P’la rebentação da maré alta,O tango no voo de umaGaivota presa ao vento,Recordo-as em papel

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-20529802735171301642025-02-11T16:48:00.001+00:002025-02-11T16:48:14.246+00:00

 Percas, Carpas …Não as distinguiam do ind’agora, do ontemNuma febre ligeira, chamavam-lhes deGraças, milagres ou planícies fora da almaE aos sentimentos, o que não tememos,“A apologia de um lugar quiescente”,Lá fora as Carpas mais se pareciamLírios longitudinais, mas presentes eLegítimas como tudo o mais, pardilhos,Percas da minha loucura, luar de quemSe perdeu nalgum tempo, não euEmbora

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-69073890329801299222025-02-11T16:46:00.003+00:002025-02-11T16:46:37.615+00:00

Entrego-me a quem eu era,Combinação alegre e tristeDe claro e escuro, contornoE forma,Serei de modoA não deixar de serO quer que fui, assim eu era,Sendo sou enunciado do que fui:-Não domino o impulso,Expresso o desejo, motiva-meO sofrimento e a qualidadeDe não possuir um nem outro,Sou o perfeito analista genéricoDe tudo que não me interessa,Particular, ou o estoicamenteSimplista por defeito,

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-62409734828775447742024-03-09T11:21:00.002+00:002024-03-09T11:21:13.988+00:00

Cedo será o fim da fera, sinto-oSofro e sou-o, meço-me salvo--Erro p’lo destino, é curto o postigo,O fio, a fita, trágico o pavio,Antecipo tudo isso e escuto,Ouço o sopro como espécieDe grito rouco ou sufocoExpulso em vapor e fumo,P’lo meu peito atómico,Prova do exótico, defuntoMe pressinto e prossigoAcossado assim como vim,Sem causa nem fim,Nem castigo futuro,Foi o que vivi que me viveuE o

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-52749052384604445412023-11-28T10:41:00.004+00:002023-12-16T09:29:54.236+00:00

Entrego-me a quem eu era,Combinação alegre e tristeDe claro e escuro, contornoE forma,Serei de modoA não deixar de serO quer que fui, assim eu era,Sendo sou enunciado do que fui:-Não domino o impulso,Expresso o desejo, motiva-meO sofrimento e a qualidadeDe não possuir um nem outro,Sou o perfeito analista genéricoDe tudo que não me interessa,Particular, ou o estoicamenteSimplista por defeito,

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-77426226791575997222023-11-23T21:04:00.004+00:002023-11-23T23:50:47.624+00:00

 No meu espírito chove sempre,E justamente como eu quero,Chuva triste, anónima a chuva,Anónimo eu, será que existo nelaOu ela entre mim e eu. Há um fossoCavado e eu parado, curvadoAssomo o poço, aceno, sou euPor debaixo no rosto da lua feiaNo escuso fundo, meu futuroUma nau, pavio apagado, navioSem pavilhão sem passado, portoDe abrigo sob estandarte inimigo.No meu espírito sempre choveu,

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-66002487662053314382023-11-23T21:01:00.001+00:002023-11-23T21:01:07.488+00:00

 A essência do uso é o abuso,O atributo é insignificante, realÉ a ideia e o curso dos meusSonhos, não a utilidade nem “o ser”,Sabendo que tenho um fim,Não preciso dum profundoPropósito, sou céptico, no fundoUm descrente d’tudo, ondeTod’agente outra m’aconteceCom espontaneidade, se digoQue fui então eu sou semDúvida quem o outro já foi,Sou naturalmente Íntimo ePróximo d’quem me confesso,Um

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-6908498508722547092023-11-23T20:52:00.001+00:002023-11-23T20:52:06.908+00:00

Ler-te, é como ter ao meu lado,Um sonho de que vou sarando,E a paz do mais profundo campo,E naquilo que sonhe, sonhasseSeguindo o meu instinto, mas nãoVamos falar outra vez de mapas,Antes que me faça caminho,Desses que levam a todaE a qualquer outra ignorada parte,Que não seja o desatino ao vivoQue me falta nos calos dos dedos,Nos cabelos grisalhos do peito,No centeio abrindo um trilho,No milho

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-52449694927991752992023-11-23T20:48:00.005+00:002023-11-23T20:49:29.114+00:00

Apenas me sintoLivre enquanto críticoDe mim próprio,Como se fosse o destinoOutro, eu mesmoJuiz sui generis e réuDo foro privado,Em guerra estranhaCom os sentidos d’outrem,Socorro-me do falsoOuro e do parecerMármore, ou paládioTodo o meu esforçoDe crustáceo bivalveVivo, bora cerceadoP’la casca à mostra,Enterrado até ao centroDo umbigo em estranhaLama mole, frouxaPátria que me forçaA ser “tal e tal

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4802231058741068950.post-78985155855292037642023-11-23T20:41:00.003+00:002023-11-23T20:44:59.154+00:00

 O Trashumante (na primeira pessoa)Notas de um velho nojento(parte um)Houve ao longo da minha porca existência alguns curtos e pouco prósperos momentos de prazer realmente genuíno e em que pude considerar-me lúcido o suficiente para poder auto ajuizar-me ou gabar-me dos meus actos. Recordado e ao vivo, para alguns será condenatório, como estas lembranças de agora mesmo e embora correndo

namastibethttp://www.blogger.com/profile/05906633837278989281noreply@blogger.com0