José Miguel Gervásio

Os jacintos vivem em pratinhos (251)

2013-05-13T11:05:00.001+01:00

Estranhas coisas nascem em estranhos sítios. São vistas a movimentarem-se pela casa fora, a deshoras e quando menos se espera.

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"O cão dos De Colleville." (250)

2013-05-12T11:58:00.001+01:00

Jean Baptiste Henri Deshayes De Colleville - A half-naked woman reclining together with a dog.

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"E o cão, minha senhora, vesti-mo-lo com quê?"(249)

2013-05-12T11:53:00.001+01:00

Arthur Devis - a completly naked woman being dressed by her maid and the gaping dog.

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Marmeladinha (248)

2013-05-11T15:45:00.001+01:00

Carvalhus Carvalhus

(Espécie latina de caralho, muito apreciada na antiguidade clássica, e noutros tempos mais pós-modernos).

Apetece-me marmelada. Quero dizer, doce de fruta, compota de marmelos. Mas já não tenho, comeu-se quando foi tempo dela, e no super-mercado não compro. Estou azedo, é por isso.

Acordei hoje para o lado da bicicleta, a pensar subir o lado nascente dos Pirinéus. E partia daqui feliz, acreditem, da saloiada, até onde as pernas me permitissem levar uma ideia. E fazia-o não fosse outra coisa que me prende. É uma prisão viver de sonhos neste país. Estes nossos sonhos, vivem-se, infelizmente, do lado de fora. O efeito mecânico de pedalar, associado a uma cadência constante, traz-me sempre novidades. Ideias arejadas multiplicam-se na paisagem ao selim. Somando-se ao que exactamente ainda não é, ao que está para ser, mas mais à frente. Voltaria se voltasse.

Logo pela manhã o dia foi um jorro de luz que me entrou pela janela do quatro. Juntou-se aos espirros, aos pássaros, e a todas as formas de arte a que não rendo evidência, uma irritação!

Estou cansado de coisas que querem ser por força do bom senso, a mais significativa manifestação de génio, de singularidade, de jeito, de talento, de sei lá mais o quê. Imposições da treta, é o que são. Tenho um fartote de tipos cheios de si e empáfia. Mas que, como os pólens da tosse, se multiplicam de norte a sul, da costa ao interior, sem a mínima graça, nem ar de graça. Mas o pior, na geografia humana, é mesmo o interior e as suas aldeias, à imagem do litoral e das suas capitais: capelas de génios das letras, copistas de sacristia, uma espécie de padralhada erecta que, com frequência ejacula sem frémito pontos finais e vírgulas; babam-se doutores que vivem na sombra (há sempre gajos inúteis na sombra de outros inúteis que já viveram na sombra de alguém - muito mediterrâneo, e temperados de alhos, cebolas e coentros).

Uma coisa aqui, outra acolá. Cada macaco no seu galho. Tudo muito apertadinho, com cus de galinha e a falar baixo, para que se não ultrapassem uns ao outros. Hipersensível é a genialidade. Antigos pobrezinhos, foram estudantes remediados, aplicados nos estudos. À força fizeram-se cabrões de elevada qualidade, escorneiam com investidas que se não se fazem avisar. Algumas chegam pelo correio, o electrónico - mais confortável. Computador, diz-se, por aqui, computadorii! TV regiões, farturas e lagartixas.

Se se olhar de longe, voilá, é um tapetinho muito jeitoso ao estilo Arraiolos, ou uma manta colorida cujo ponto, facilmente copiado pela industria chinesa (mais barato e duradoiro), faz da mantinha curta um descobre pés, um arrefecedouro. E mostra o que não devia mostrar; todas as fragilidades dos tolos, em forma de obra medíocre e sem qualidade.

A casa gasta uma mercadoria longamente apreciada a esta parte. Uma verdadeira indústria de toleimas alimenta conferências, conferencistas, charlatães, cães de caça grossa, patos finos, loiça delicada e bordados, tipos de esquerda e de direita, opinantes sugestivos, digestivos, e sei lá quantos mais. Mal por mal, o padre Fontes: rosado e risonho, juntava a si, em Trás-os-Montes, todo o tipos de curas e, já agora, as maleitas. Do suco do simpático lacrau sem espinhas, aplicado com sucesso em cataplasmas para inúmeros males, até ao chá de pívia para calar a tosse, o santo padre, o seu mercedes e a governante - uma prima da Régua, apareciam enquanto a festa durava.

Pequeno, pequenino, temeroso, tuberculoso, rançoso, bafiento, sem Sul, sem norte: Portugal, Portugal, e agora com letra minúscula, portugal. Meias letras, tristes tintas, obras de ínfima má qualidade apresentam-se em palestras e moderações, grandes encomendas do estado, grandes ditames e gravatas às riscas (para pessoas ariscas). E lá vão eles (um dia hão-de chegar a pedestal da estátua equestre, no ermo central da praça, na rua principal, e há-de vir a charanga a rufar tambores, e eles hão-de ser grandes pela graça de Deus).

Tenho visto gente pendurada em tudo o que se pode pendurar, verdadeiros cidadãos. Até parece que andam com o tapete de rolo vermelhinho debaixo do braço e que o desembrulham para passar, para serem vistos bispos da cultura, cardeais da sabedoria, acólitos de pouca coisa e pasteis de nata de imitação.

No meu país, que fica na mais recôndita província do Universo, o carvalho do montado sofre muito,(coitadinhas das árvores e da arte ecológica). E, infelizmente, aprece nada haver fazer.

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O olho da esquerda tem andado vermelho (247)

2013-05-07T00:13:00.001+01:00

Ela um dia fartou-se de pôr à janela bandeiras ao vento e comeu uma perna ao Goya. Comeu-lhe uma perna que viu num retrato pintado, num livro que tinha imagens de violência e guerra. Um livro muito velho que falava de uma guerra que lhe tinham falado os velhos da sua aldeia. Um que tinha um livro de fotografias de pinturas era o que lhe falava do tal Goya. Ela comeu-lhe uma perna feita de papel.

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A mãe dele foi ao leite e disse-lhe que voltava já (246)

2013-04-28T23:21:00.001+01:00

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Burra-bolha (245)

2013-04-28T23:20:00.001+01:00

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Ladrilhos de Abril (244)

2013-04-28T23:16:00.001+01:00

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Abril de pernas para o ar (243)

2013-04-26T13:41:00.001+01:00

As plantas nascem onde querem (242)

2013-04-22T23:09:00.001+01:00

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O homem do chapéu de feltro (241)

2013-04-22T23:07:00.001+01:00

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Chá verde (240)

2013-04-03T00:19:00.001+01:00

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A santa do skate ia lá casa pela Páscoa (239)

2013-03-30T02:21:00.001Z

Quando chegava aquele fraterno tempo de nozes e azevias, a Santa dos Rolamentos pegava no seu skate e percorria meio país até chegar a casa das pessoas. E chegando, sentava-se logo à mesa e ouvia-os enquanto comia e bebia. Não lhe davam tréguas e queixavam-se dos males do corpo e de todas as dores que os tinham afligido o ano inteiro. Os sofrimentos saíam dos baús como as restantes relíquias da família e apareciam a brilhar nos distintos peitos das tias, nos pulsos dos tios, nos decotes das afilhadas e dos restante elementos comensais que se juntavam a comemorar a efeméride. Era um ai Jesus, sentados à mesa do fartote, com a Santa a comer e a beber. Copos de vinhos e fazendas caras de fazer fatinhos, doces feitos com a mesma mão que fazia a caridade de limpar os cus dos que o já não podiam limpar. E quanto à Santa, se não estava a comer ou a beber, estava, certamente, a dormir no sofá de veludo vermelho, ou a olear as rodas do skate, ou a ouvi-los com tudo aquilo que traziam na alma. Escutava de boca cheia as mazelas de domínio geral, os padecimentos e as perdas, os suspiros variados e assimétricos, as pequenas enfermidades de borbulhagem e o resto que são as cores com que os outros os pintavam. Ah, a família desfrutava da quadra feliz e a santa que gostava de sopa de peru, esticava o pucarinho com um sorriso avermelhado de satisfação a pedir mais. E figos, ainda os há? Perguntava a rematar.

Por vezes, tocados pelo espírito do momento choravam de tanto rir e riam pelos outros que chorando não podiam mais rir. Pois, na verdade, para a parentela era tudo a mesma coisa, o riso e o choro, a trampa e o ouro, etc., etc.. Eram, sem o saberem, os filhos dilectos do praliné de cagança, do arroz-doce de Cacilhas, do estufado de croquete temperado com vinho de Pias. E a Santa recapitulava as áreas do saber na pompa dos graus académicos e por vezes, levada pelo entusiasmo, cantava loas e outras cantigas ao estilo on the road. Era uma graça, diz quem a viu, era uma graça vê-la de boquinha cheia à mesa e a peidar-se debaixo das vestes celestiais.

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I la nave va (238)

2013-03-25T15:41:00.001Z

No Gato Vadio não cheguei a ler o "Le chien qui fume". Deveria tê-lo lido por ser uma coisa do Porto. Fica para a próxima.

Obrigado aos amigos.

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Fazer render o peixe (237)

2013-03-23T10:11:00.001Z

Navio parte hoje para o Porto. Já deveria estar na estrada, em andamento, a rolar rumo ao Porto. Mas ainda aqui estou.

Navio apresenta-se no Porto, no Gato Vadio, às 17h. Amigos.

Vou ler o texto do meu amigo Luis Serra sobre o livro Navio.

E la nave va

Luis Serra

1.Se apresentar um livro é difícil, apresentar um livro de poesia é muito mais. Hannah Harendt, num ensaio incluído em Homens em Tempos Sombrios, escreve, com exactidão, “falar dos poetas é uma tarefa incómoda; os poetas são para os citarmos, e não para falarmos deles.”

Imagino quase sempre o público destas sessões de apresentação, dizendo entre dentes em direcção ao orador: “diz qualquer coisa de original, diz qualquer coisa de original”, e penso no Nanni Moretti (num dos seus filmes) em frente à televisão: “diz qualquer coisa de esquerda, diz qualquer coisa de esquerda” D' Alema di' una cosa di sinistra. Mas, convenhamos, dizer qualquer coisa de esquerda, sobretudo hoje, é mais fácil do que dizer alguma coisa de original sobre um livro de poesia.

A um livro de poesia só se pode responder, como toda a gente sabe, poeticamente. O ensaísmo e os seus avatares são sempre um pouco penetras na wild party que pode ser a poesia.

2. Dito isto, perguntemo-nos, o livro do José Miguel Gervásio, Navio, tem ou não tem? Tem. O quê? Swing. Não é um livro de pensamentos, mas antes um livro onde, em primeiro lugar, se tenta cumprir um conselho do Marquês de Sade (Sobre os Romances): não ponhas a tua palidez naquilo que escreves. Mas isso não quer dizer que estes textos não estejam carregadinhos de melancolia. Só que esta é ultrapassada pela direita por um desassossego que convoca Kerouak ou Baudelaire. O JMG, que costuma dizer-se muito da Abissínia da Fonseca (Fonseca é um dos outros apelidos do JM), sabe, como Rimbaud, que “o mais provável é que uma pessoa vá para onde não quer, que faça o que não queria, e viva e morra de um modo totalmente diferente do que sempre desejou”(Cartas da Abissínia, & etc,p.76), mas não desiste de ser na literatura, na pintura e etc, “a vizinha louca como uma rainha distraída que tece à porta de casa um pano vermelho sem fim”(p.16, Navio).

3. A bordo deste navio vai muita bicharada¸ mas destaca-se a presença do cão, que imediatamente associo a Diógenes, o cínico, e à sua escola de liberdade, de recusa do poder, de apologia da margem. Todos os poetas são cães vadios:

- p. 13, Pulgas;

- p. 40,Olho de Cão;

- p.50, Não ser à sombra das oliveiras.

Portanto, ser à margem: recusa do desejo de poder.

No entanto, não se recusa aqui o poder do desejo, havendo nestes textos lugar para o amor aos próximos ( e é aí que entra também a melancolia), não ao próximo (nada de beatices!), que perdemos e vamos perder.

Um dos textos mais tocantes que estão na esfera desta melancolia é o da -p. 25, Coscorões e mel dos mortos

O que é dito e o que não é dito, neste livro, comove.

4. Para concluir: a poesia do JM tem uma qualidade, que é ser poesia. Cesari Pavesi dizia que a poesia tinha começado quando um tipo chegou ao pé do mar e disse: parece azeite. As palavras, nos textos do JM, estão combinadas de tal forma, ou desconcertadas de tal forma, que delas se desprendem a energia e a vivacidade que nos permitem vislumbrar “o que falta para tocar o fundo”( Herberto Hélder). Como num filme do Fellini, la nave va, poeticamente: não há aqui prosa disfarçada de poesia, apesar dos textos terem, quase todos, a forma de prosa.

Voltando à imagem do azeite, e para terminar, se este livro fosse azeite seria um azeite que sabia a azeite, não um desses azeites extra-extra virgens feitos para quem não gosta de azeite.

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Cartas do vale às coisas que sei (236)

2013-03-11T12:47:00.001Z

Queridas pedras.

Fiquei outra vez por aqui. Não me mexi a manhã toda. Um centímetro sequer para matar a sede ou realizar outro assunto do desejo. Não, não é verdade. Andei pela casa e fui até à varanda de onde melhor se avista o vale. Mas as nuvens tomaram-lhe a garganta toda, fazem da paisagem um buraco cinzento e sem fundo. Afundam-se pela terra adentro, parecendo levar consigo as coisas do mundo nas correntes de ar onde circulam. Não se vê mais nada. Virão flores, estou certo disso.

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Dining at Mekong's, London, UK (235)

2013-03-10T13:09:00.001Z

Querida Tarantantan.

Não sei se sobre o vale acontecerá a aberta que tanto desejo, para que se afastem as nuvens, para o ver florido. Anseio por essa espécie de Primavera, sabendo de antemão que logo virá o estio e a seguir o Outono. Ainda que quase tudo passará a um outro ciclo de vida que tão bem conhecemos, fazia-me falta esse estado de natureza mais ameno, ainda que verde. Mas o tempo apresenta-se alterado, com ligeiras diferenças, relativamente ao dia de ontem. Menos frio, apesar da humidade que se entranha no corpo. Passei parte da manhã a ver nuvens no céu. É rio aquilo que corre lá em cima em direcção ao vale de que te tenho falado que vejo à janela. Cheguei mesmo a pegar numa fita métrica e a medi-las à medida que passavam. Sabias que algumas medem mais de 60 cm, por 30 de largura? É um espanto a natureza que aqui se pode observar.

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234

2013-03-08T23:44:00.001Z

Querida prima. Acordei bem disposto apesar do acidente de ontem. Abri os olhos com o cantar dos pássaros que aqui são muitos e cantam-me à janela do quarto. Por vezes até entram pelo quarto, apesar de lhes ter dado ordens no sentido de o não fazerem. Gosto, como bem sabes, dormir até tarde. Mas, como deves calcular, não consigo fazer-me ouvir a todos os pássaros que há por aqui. Nem imaginas quantos são. Por isso, hoje, deixei que me acordassem para não lhes interromper o guizo. Saltei da cama e dei comigo pelo corredor verde até à casa de banho e em chinelos de quarto. Pus sem demoras a água quente a correr no lavatório. Fiz outras necessidades, enquanto a água corria. Barbei-me e imaginei que pintava um retrato meu. Fiz poses e carantonhas como se fosse um homem louco. Espalhei a espuma no rosto, na cabeça erma e vi-me neste preparos ao espelho. Fiz riscos na espuma branca. Mando-te uma fotografia que tirei da minha cara naquele estado

Amanhã hei-de ir até à cidade buscar outro par de meias de lã que faz muito frio e ando com dificuldade em manter os pés quentes.

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233

2013-03-08T01:00:00.001Z

Querida prima. Hoje cortei um dedo ao pequeno almoço. Logo pela manhã a passar manteiga nas torradas a faca afiada veio beijar-me com suavidade a pele e sangrei desalmadamente. Fiz um curativo, acabei o jejum e dirigi-me à janela que dá para o quintal. Lá em baixo passava um pastor e o rebanho. O pastor acenou-me. Sou dele conhecido, costumamos conversar na rua quando nos cruzamos entre as cabras que guarda. Dei sem grande história uma volta pelas redondezas. Do campo vê-se um vale e apetece ir mais longe, mas a chuva que tem caído com abundância não me encorajou. A humidade destes dias desagrada-me. Voltei a casa e pintei um jacinto antes da hora do almoço.

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233

2013-03-06T00:19:00.001Z

Tenho no corpo oito coisas de cada vez e um fio de cabelo que não me pertence. Certa vez deram-me uma orelha, ou terei pedido emprestada para usar três na cabeça, e não duas. Veio junto com um sorriso e selos de correio, postais e envelopes. Vou escrevendo. Dou novidades.

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232

2013-03-05T18:31:00.001Z

Querida prima, depois da diarreia de ontem não me consigo mexer. Dói-me o cu todo e mal consigo andar. Tenho ingerido a conselho médico muitos líquidos, e feito autênticas purgas de jejum. Água e mais água e coisas grelhadas que me sabem mal. Alimento-me das vistas do sítio onde estou, destes vales, e das nuvens que parecem inofensivas baleias do céu. Tenho estado sentado sabes onde? Perto de um prado que começa a encher-se de flores. Hoje choveu e caminhei utilizando um caminho entre as ervas altas e agora estou sentado aí, nesse sítio que te digo. Estou a ouvir o cantar das cobras que tem a forma de um silêncio de vidro, muito delicado e facilmente quebrável. Escrevo-te amanhã novamente, pela hora do entardecer a dar novas do meu estado de saúde.

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231

2013-02-19T09:02:00.001Z

Aviso à navegação e ao público amigo em geral.

Estão todos convidados. Vai ser uma festa. Prometo que vai. E quando digo todos, quero mesmo dizer todos. Todos, com uma pequena excepção. Uma coisa de circunstância, um detalhe que caracteriza a excepção e que não vou com ele agora perder tempo. Todos são todos, e pronto. Por isso digam de boca em boca, ou gritem alto, façam como queriam. Digam por aí que vai haver festa na Fonte de Letras. O artista/ poeta é da casa e apresenta-se na sua única primeira pessoa.

Estão todos convidados, volto a dizer. É a festa oficial do lançamento do NAVIO à água. É verdade, o barquito parte no Domingo, dia 24 de Fevereiro. Espera-se que parte bem.

NAVIO é uma edição &etc. A &etc é uma casa antiga recheada de artistas, poetas e escritores. Todos marinheiros de primeira qualidade. Talvez consiga arrancar o Vitor Tavares, editor de cânones e sinfonias literárias da Rua da Emenda. Talvez o consiga trazer, do conforto de Lisboa, até à Fonte do Alentejo. Navio está um livrivrinho bonito, quase metafísico e que se inscreve com gosto no idioma da poesia.

Mas a vamos a factos, no tal Domingo, nesse dia 24, à festa na livraria mais bonita MUNDO. Vamos lançar o NAVIO contra a corrente da vida. Espera-se bom tempo na costa, dado que a coisa feita de poesia como é, torna-se frágil e, por vezes, estas coisas voltam-se de borco.

Lá vos espero, no dia 24 de Fevereiro, na Fonte de Letras, às 5 de la tarde, eu, Capitão de mar e guerra, piloto experimentado em travessias perigosas e embarcações de recreio, e o meu amigo Luis Serra como primeiro imediato, conhecedor da palma da mão e de outros trilhos secretos que eu cá sei.

Lá vos esperamos. A vida é uma aventura. E eu gosto dela assim.

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232

2013-02-05T10:55:00.001Z

Ao 18º dia, desenvaginadas, surgiram dos destroços as duas pérolas da tripulação. Miss I, enfermeira espacial, e Paula Bushenkova, cosmonauta especialista em comunicações inter-planetárias. No momento da explosão que se seguiu ao embate, estavam em hiper-hibernação nas cápsulas de sono. Herméticos e perfeitos, os casulos protegeram-nas, escapando ilesas do choque, do incêndio de grandes proporções, da destruição generalizada. Quando apareceram na frente do Capitão Flint que se esforçava por manter a moral dos companheiros ao nível do aceitável, nasceu um momento de esperança. A súbita alegria do reencontro contaminou os corações de plástico dos imediatos e do sargento especialista. O olhar de Flint brilhou no negrume da situação. A esperança espalhou-se viral. Trocaram beijos, abraços e palavras de conforto espacial ainda que, no íntimo de cada um, pairasse o espectro da condenação.

Paula Bushenkova entrou rapidamente no espírito que é necessário para construir uma equipa vencedora. Na academia de altos estudos espaciais formara-se com as melhores classificações, era uma mulher cheia de boa energia, e quando se empenhava a expressão do seu corpo espelhava o frémito do desejo, borbulhando de entusiasmo perante as dificuldades. Concertou num ápice o pequeno robot de serviço, substituindo-lhe os módulos queimados por novos que conseguiu montar a partir dos destroços da nave. Recuperou numa noite de trabalho a torre de telecomunicações, e encontrou forma de canalizar a energia das baterias da nave para a pôr a funcionar.

Miss I improvisou uma sala de operações e coseu o braço perdido de Joe Gold Caparica. Flint recuperava de um estado de melancolia profundo e voltava a comandar como se conhecera. Os imediatos, a postos, recolhiam peças dos destroços para construir um rover lunar que os levasse ao encontro da salvação.

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231

2013-01-30T23:44:00.001Z

Navio largou hoje de Lisboa, dia 30 de Janeiro. O Vitor Silva Tavares enviou-me por correio azul, embalagem postal, os primeiros 10 exemplares saídos da Minerva. Parece que está muito bonito, disse-me pelo telefone. Está bonito por dentro e por fora. Quando se abre tem entre os desenhos poesia lá dentro. É uma caixa de música. Parece-me uma caixa de música.

Quem quer um, quem quer?

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230

2013-01-29T09:47:00.001Z

Ao fim do dia, sem esperança de encontrar uma pedra de sal, uma gota de água que fosse para além da imensidão de plástico, regressaram aos destroços da nave. O capitão Flint, que usava uma tampa vermelha na cabeça, na companhia dos seus dois imediatos, o tenente George Eucalipto e o mais-que-tenente Alves Brick, acercou-se do sargento especialista Joe Gold Caparica.

O tenente Alves Brick estava exausto, tinha sede e já quase não se tinha de pé. Desde os tempos da academia que sofria de uma espécie de cegueira histérica que se manifestava nos momentos de aflição. Via apenas sombras e procurava desesperado a origem dos sons para se orientar. O pequeno robot de serviço estava completamente destruído, sem hipótese de concerto. No rosto inexpressivo do racional George, escrito a silêncio, era visível o anunciar da tragédia. Joe Gold Caparica perdera um braço durante a aterragem forçada, decepado numa porta automática de emergência. Esforçava-se por concertar o astro-rádio com a mão útil. Mas não era uma tarefa fácil, a hemorragia deixara-o demasiado fraco.

Quando a noite caiu naquele planeta azul cinzento acendeu-se uma luz junto à nave. Flint queimou numa pira os restos da tripulação. Ficou a observar o plástico que se derretia como um rio lamacento. Acendeu um cigarro e ficou a olhar o horizonte para lá da pira com um das mãos atrás das costas.

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