José Miguel Gervásio

167

2012-02-13T18:50:00.001Z

Hoje é dia de achar piada. Rir de não sei o quê. Coçar as costas. Correr contra o vento. Saltar. Hoje é esse dia incerto e sem limites. Dia do riso. Rir. Morrer a rir, sem retorno. De boca aberta. Morte certa da boca escacarada para fora. Palavras.

Por vezes dói onde a dificuldade se junta a um canto. Ao sol que amadurece tudo perece aqui na terra.

Sou favorável à diferença por natureza do espírito aberto. Ouço dizer coisas contrárias, ligo pouco. Sento-me a ver cair no chão o ar denso das comversas. Falta-me a química para me levantar. Uso a força noutra direcção.

Agradam-me paralélipipedos. Uns tios dos outros fazem fila em frente ao pacote de leite gigante. Quando as portas se abriram desaguam todas as formas de explicar o branco. O mundo é branco retocado nos seus limites por um dourado aplicado por ourives.

As melhorias são visíveis, não se verificam atrapalhações. Antevejo um final feliz.

166

2012-02-05T19:46:00.001Z

Bonjour, monsieur Gervásio.

165

2012-02-05T15:25:00.001Z

Uma nave inimiga atrerrou nos meus domínios. Não tive tempo para outra reacção e tirei uma fotografia. Hoje, sinto-me um verdadeiro geógrafo do universo.

164

2012-01-29T23:09:00.002Z

Nunca gostei do Professor Cavaco Silva. É um autoritário. E como todos os autoritários, tem um ilimitado fundo de desonestidade. Aturamo-lo há demasiado tempo para que o tenhamos que aturar uma vez mais, aos seus dislates, aos seus números televisivos de homem pobre e honrado que andou muitas vezes de comboio antes de mandar fechar as linhas férreas.

Sr. Presidente, faça-nos a todos, e à sua família também, um enorme favor: abandone o cargo de PR, não está à altura da dignidade do povo português.

163

2012-01-24T14:54:00.001Z

Daqui saio todos os dias com o corpo às costas. Não penso em regressar, mas quando regresso, volto às costas do corpo. A pele, ao fim do dia, está, invariavelmente, durida. O espírito cresce da pele para dentro, tem as suas raízes na superfície da pele. Quando me abandono levo na pele o meu nome gravado no corpo. Sou como o estômago de um navio por encher.

163

2012-01-20T19:13:00.001Z

Auto-retrato com nuvens ao fundo.

162

2012-01-20T18:21:00.001Z

Auto-retrato com camisa às riscas amarelas que não tenho.

161

2012-01-19T12:44:00.001Z

Fosse o Hopper ou não, sentado à porta da tua rua dos marmelos, às voltas com as questões da luz, a decidir entrar de novo no atelier para continuar tudo a aprtir daquele fio que perdi algures entre pó.

(continua)

160

2012-01-18T00:20:00.002Z

159

2012-01-17T19:15:00.002Z

Quem tem dores de garganta fica em casa e desenha.

158

2012-01-16T17:15:00.001Z

Sentado como um gato de pé que confiava no seu apurado sentido de prever as coisas do mundo que ainda não tinham acontecido, eis a visão.

157

2012-01-14T23:56:00.002Z

Lista de coisas importantes a levar em caso de partida urgente: seis tratados de lógicas esquecidas; as mãos da lama da morte da alma; uma música de fundo com capacidade para cobrir tudo de azul; um roupão de seda para os dias quentes; um crocodilo em lugar de um mastim de guarda; um obsodélito; quase todos os livros sobre feitos de cavalaria; uma cama pequena desmontável; um colchão semelhante; um copo para beber água durante a noite; dois pássaros canoros; fivelas de cinto; botões de osso; linhas e agulhas de coser; vidro moido em saquinhos; chá preto; canetas, tinteiros e papel para desenhar; se a partida for repentina, as cores ficam; um par de olhos novos; lenços de bolso; um bolo de chocolate; dois litros de stock de sarcasmo; uma mochila prática de sair ao mercado; um cesto para gatos; caixas com fósforos; borboletas; calças, cuecas e camisas lavadas; meias de malha inglesapara as botas de sempre; as botas e graxa; a máquina de costura da mãe de alguém; um moinho de vento em origami; um frasco com mar; outro de areia do mar; um pedaço de essência do sítio onde moro; gelatina em pó; antiácidos e bolinhas de papel.

O tempo está paralisado. Arrume-se a mala de levar tudo.

156

2012-01-09T22:29:00.001Z

Os pés frios enfiados nas orelhas. As mãos dentro da cabeça a mexer no calor da memória. Os olhos fechados para sentir o tempo, como uma pedra fria, a roçar a pele, a tanger os nervos. Sem janelas o mundo é uma espécie de lugar sem luz.

(continua)Y

155

2012-01-09T21:05:00.001Z

Hoje perdi as palavras todas. Ficaram-me algumas que não sei o querem dizer.

154

2012-01-06T22:46:00.001Z

Eis um assim, em forma de bola de Berlim. Um gato de feltro a dormir. Um arame no sapato. Uma roda sem dentes e muitos pentes, e muitos pentes.

153

2012-01-05T18:25:00.001Z

Eu tenho dias em que ando em volta dos pés. E depois paro para descansar.

152

2012-01-02T02:30:00.006Z

As pessoas azuis sentam-se onde podem quando está muito calor. Abanam-se sem compromisso, fecham as janelas de casa por volta da hora do almoço, tiram os canários dos pregos das paredes e devolvem-nos à frescura do interior das cozinhas sem luz. Nos dias rosados do céu do estio as pessoas da minha cidade distraem-se tanto nos seus gestos sem importância que não dão conta do tempo passar. Sem aviso, passam por cima das suas cabeças nuvens, ventos que empurram nuvens, brisas que vêm do mar carregadas de sal, almas invisíveis, coisas terríveis sem definição enciclopédica, objectos de categorias que não me apetece descrever. A luz muda e mudam cores e as sombras cheias de cores, e mudam as tonalidades das folhas das árvores. Há dias sem sombras no chão. Como qualquer pessoa de outro lado qualquer, as pessoas das outras cidades também se dispersam nos seus próprios gestos que parecem ser aquisições oníricas ou reflexos da infância feliz. Os dias de calor produzem vapores que se transformam em imagens. Num desses dias, levado por um vendaval vindo de um deserto distante, entrou um veado desarvorado na minha cidade. Percorreu-a num galope desabrido, ofegante, espumoso até, e desapareceu nos montes. Apesar do alvoroço, poucos foram os que se aperceberam do que aconteceu, de tal forma estavam absorvidos nas suas tarefas improdutivas, de olhos postos nas suas inquietações, a olhar para dentro de um túnel de distrações que possuem, como varrer a entrada de casa da sumidade do tempo. Alguns, muito poucos, não acreditam no que vêem e regressaram à vida sem assunto. Nesse dia caiu uma árvore na rua do fundo. Os barcos, sem explicação razoável, afundaram-se no mar sem esperança. A terra optou por não arrefecer e tornou-se quente para distração das pessoas da minha cidade. Insectos voavam por cima de todos nós e havia uma música sublime que se ouviu igual em todo o lado. Desfilaram, então, elefantes e banqueiros sem dentes em todas as praças. E ninguém deu por nada. Ninguém deu por nada. Ninguém deu por nada.

Dez bêbedos cantaram ao sol. O sol não conseguiu ouvi-los, explodiu em calores.

151

2012-01-01T17:33:00.005Z

Chegámos à China de barco. Atravessámos um mar vasto para lá chegarmos mas, por fim, atingimos a costa da Imensa China. Agora, deleitamos-nos com as maravilhas do Oriente, com todos os detalhes da natureza desconhecida, os animais estranhos, o ar diferente do nosso ar, o céu mais azul que o nosso por estar próximo do paraíso, as árvores encolhidas em forma de poema e a música incompreensível. Ontem fomos ao cinema, hoje aprendemos a ler nas entranhas de um peixe que vivia num lago e que tinha a idade de um sábio que nos disseram ter vivido numa montanha perto do Sol; amanhã partiremos sem destino até encontrarmos o poço das delícias. E depois não sabemos mais nada.

150

2012-01-01T02:03:00.001Z

Já hoje ali estive onde cantam estranhos pássaros sob um sol escaldante. Sim, estive ali por ser o dia incerto e cheio de novidades que não sei contar. Vou beber vinho até que assente o nevoeiro.

150 (anus novis)

2011-12-31T23:49:00.003Z

Volto amanhã que é um ano novinho em folha.

149 e fatias de nada

2011-12-29T16:14:00.002Z

Ali caem as coisas que caem podres da fonte de todas coisas simples.

148

2011-12-29T15:27:00.013Z

Boletim emocionográfico do estado da alma do tempo: nem chuva, nem vento forte, apenas romances quiméricos e bolas de naftalinas, destas que se vendem nas pastelarias da rua onde moro e que têm o sinal do meu nariz. Espreitadelas furtivas no horizonte com previsão de entretelas de camisas velhas remetem para sinais de que alguma coisa estará para mudar. Obstáculos intransponíveis como nuvens vislumbram-se certos no ar. Ao longe tudo pode parecer pequeno e sem perigo, e assim, representando graça, somo levados a pensar que nada de mau acontecerá. Gomos de tangerina e pardais no céu azul do fim do dia anunciam alterações no clima do interior. E mais pardais vão chegando, dizem, daquele lado dali. Daqueles que anunciam outros estados que não a desgraça do espirito. Dias serenos avizinham-se pendurados em flores. Dias assim servem para olhar de frente os sonhos. Para olhar os sonhos um a um, e de frente, sem que seja preciso utilizar a saída de emergência situada mesmo ao lado da porta do paraíso, agora sem utilidade. Outras extravagancias, coisas sem nome, diletantes imagens. Talvez dragões, não sei ao certo.

147

2011-12-08T17:40:00.000Z

146

2011-12-02T22:07:00.007Z

Porque choras tu dessa forma tão alegre se não tens mais que carpir na alegria que investes na vida? Aquilo que se ouvia, no meio da tempestade, era a voz profunda de um furacão, que levava ao colo a mulher cabeça-conta-de-vidro. Mais nada se ouvia.

... e assim, de súbito, um copo de água, um nariz, um abraço e outra vez aquela coisa que não sei como se chama, cheia de roscas e torcidos a cair do tecto; parece ser feita de cabelo, mas não tenho a certeza.

... e faz de conta que sei o que é, e chamo-a pelo nome que sei chamar-se quando não sei o nome que hei-de chamar a coisas assim; desígnio de bicho cantante, couraça, feltro ou dedo no ar em caso de dúvida.

Rebolo no chão do quintal, por cima das folhas mortas, onde mijam cães e por onde passam todas as mulheres do lago, escondido da voz do furacão sob a sombra de uma grande árvore. Afadigo as palavras todas e furam-se os olhos, um após o outro.

145

2011-12-01T10:35:00.007Z

Já hoje numa folga que dei ao cigarro estive em frente a duas janelas. A primeira tinha um sopro de vento que vindo de Sul agitava as árvores. A segunda um balde preso no alto de um mastro que existe numa fortaleza sem vida. Com ou sem memória, agita-se no teu cabelo cor de palha, (ou cor de fogo, ou sei lá a cor que tem a cor do teu cabelo quando o vento corre assim), um jardim inteiro que gosto pensar ser só meu. É lá onde vejo as palavras que não sei dizer escritas pela ventania. Não estou para coisas simples. Tenho quase a certeza de pertencer à terra escura que é a imagem da segunda janela ao fim do dia.

Um pássaro preto pousou na antena da televisão do vizinho e disse-me: aqui no teu quintal, chove pelo mundo inteiro. Não te prantes mais que eu estou mesmo ao pé de ti.