Journaldebord

Pescatori

noreply@blogger.com (SCRI......) — Wed, 23 Sep 2009 21:21:00 +0000

La signora Pina aveva dato istruzioni precise: camminare dritti lungo il mare, assolutamente non andare verso le Poste.

Quell’indicazione così categorica, sarebbe apparsa superflua già al primo giro dell’isoletta. Poche strade che svoltavano tutte intorno alle case dei pescatori e che, tutte, portavano a tutto.

La signora Pina l’avevamo immaginata quasi così com’era, le avevamo dato un’età e un aspetto. Avevamo capito da subito che avrebbe controllato ogni nostro movimento, che avrebbe suggerito con disinvoltura cosa fare, dove mangiare e di chi fidarsi, che avrebbe lei dettato le regole, avevamo capito, insomma, che la sua casa non era un albergo.

Il primo errore lo avevamo già commesso, non dirle l’orario d’arrivo e lei, che si era sentita responsabile di tutti noi fin dal primo contatto, aveva chiamato allarmata chiedendo che fine avessimo fatto. Rassicurata aveva però continuato a non capire il perchè della nostra scelta: arrivare di sera nel suo isolotto e, quindi, buttare via l’intera giornata di vacanza.
Il secondo errore era arrivato il giorno dopo. La sensazione era che la signora Pina ci avesse quasi teso un tranello, per metterci alla prova. E ci eravamo cascati: confondere Rocco con Pietro. Proprio Rocco, e poi con Pietro, il pescatore che aveva qualcosa in più.

Faceva vedere i tramonti. Faceva vedere il rosso nel blu, il rosso del sole nel blu di Marettimo.

Pistacchio

noreply@blogger.com (SCRI......) — Tue, 21 Jul 2009 21:09:00 +0000

Catania. Non ricordavo neppure di esserci stata. Alcuni anni fa, un giro veloce in macchina, talmente veloce da averlo rimosso dalla memoria. Tornarci ed accorgersi di averle già viste, le piazze, le strade, le chiese. Fermarsi a cercare nei pensieri, rivedere lentamente quel giro veloce.
Ora è diverso. Non c’è fretta e c’è tempo di camminare. Perché sono sempre, ed ancora, solo i passi a lasciarti dentro un posto.
Vicoli stretti, vecchie case, balconi barocchi nascosti, facciate imponenti. Lo storico Nievski attaccato all’albergo. Gli odori intensi della Pescheria, poco distanti. L’Elefante vestito a giorno e poi illuminato di notte.
Cammino in mezzo ad una strada nera. Di fronte, sempre dritto, il Vulcano. Sotto, le suole delle scarpe sono nere.
Via Etnea deserta, scotta di lava. Gelato al pistacchio.

MOTO

noreply@blogger.com (SCRI......) — Thu, 09 Apr 2009 23:02:00 +0000

La roccia, la pietra di questa terra, assemblata a disegnare case, a contenere vite, ad indicare il tempo. Borghi arroccati, aggrappati alle montagne, seguono forme naturali, lasciano il segno dell’uomo, della sua arte geniale.
Sono i presepi della notte, macchie di luce nel buio sparse sui monti. Vicini, tanto vicini da vedere il Gran Sasso. Uguali, tanto uguali da capirne la paura.
Trema la terra, trema e ti lascia indifeso, trema e ti toglie il sonno, trema e ti strappa la vita.

Stanotte si ricomincia con strade deserte e case crollate. Poi la luna piena e il cielo stellato. Ma non è sereno.

L’uomo è fermo, avrebbe voluto accorgersi che nulla fosse accaduto. Piange. Chiama. Urla. Non rispondono che macerie e morti. La furia ingigantita dall’oscurità.

Ma forse il fragore è stato davvero un incubo, un’allucinazione, adesso l’uomo si sveglia e, di nuovo, torna la stessa macchia di luce nel buio.

No. È certezza.

A quell’ora solo piedi che si muovono scappando, braccia chiuse ad abbracciare corpi, mani tese a farsi strada, occhi che guardano l’orrore.
Terremoto. Moto terreno che è ingestibile per non capirne nulla.
Si muovono le cose e non è il vento.

MASCHERE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Tue, 17 Feb 2009 00:13:00 +0000

Era Roma. Era inverno. Era Picasso. Le linee curve e gli spigoli.
È Carnevale. È colore. È Arlecchino, immaginato e reinventato, scomposto e ricomposto, esplosivo e discreto.
Era l'Arlecchino dell'arte al Vittoriano, tra disegni, dipinti e sculture, l’Arlecchino cubista che suona musica.
Strade piene di maschere, bimbi truccati e camuffati, perplessi nei buffi vestiti. Maschere vere, quelle che non si indossano per ingannare, maschere che devono rendere poliedrici ma lasciare sinceri, eterogenei senza essere finti.
L'Arlecchino continua a suonare note di colori sgargianti. Tutto blu, tutto verde, tutto giallo, tutto arancio, tutto bianco, tutto grigio, tutto lavanda, tutto mischiato. Lontano Guernica e le corride sanguinose, con le lacrime nere che si avvicinano.
Torna Arlecchino, resta colorato in un paese di bimbi che sorridono. Burlone nelle favole, buffone tra saltimbanchi e acrobati, stravagante tra la gente. Rattoppi con pezzi di stoffe diverse tra loro che si compongono in abito.
Variopinto il mio mondo, sotto l’acqua della doccia a giocare con la fantasia.

CIASPOLE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Tue, 13 Jan 2009 13:56:00 +0000

Un mattino d’inverno. Sulla neve il sole crea un gioco di luci, piccoli cristalli che si illuminano ad intermittenza, un immenso strato bianco che incontra il calore e incomincia a brillare.
A terra le orme di volpi e leprotti. In ordine lineare. Poi a mischiarsi quelle degli uomini, irregolari, incapaci di muoversi l’uno dietro l’altro. Si spostano segnando ognuno un suo percorso, ed ecco i solchi delle ciaspole accanto alle linee degli sci da fondo.
Fanno rumore le ciaspole sulla neve. Un rumore silenzioso che si unisce allo stridere dell’abbigliamento, in un ritmo preciso, a scandire il tempo di una camminata che resta comunque disordinata e buffa. È la posizione delle gambe a cui ti costringono le ciaspole.
Si mischia allora l’ordine al disordine, di nuovo. Il rigore del ritmo e la confusione delle tracce.
Vedo le piste camminando, e vedo i miei passi. Quando, ciaspolando, segui un sentiero, non devi mai dimenticare di fermarti a guardare indietro.
Lontano le curve delle cime innevate, belle come l’anno scorso e sempre capaci di incantare. Ancora una volta gli occhi a riempirsi di mondo, a impararlo a memoria questo orizzonte molisano che, più di ogni altro, mi appartiene.

BUON NATALE VERO

noreply@blogger.com (SCRI......) — Wed, 24 Dec 2008 08:11:00 +0000

CAMPAGNA CONTRO L'ABUSO DEI MINORI PER UN TURISMO RESPONSABILE

INTRECCI MENTALI

noreply@blogger.com (SCRI......) — Mon, 08 Dec 2008 22:10:00 +0000

I luoghi si somigliano un po’ tutti. E se anche, a volte, dovesse mancare una qualche similitudine, riesci a trovarla, a convincerti che ci sia, ad inventarla. È il gioco bizzarro della mente che pesca tra gli oggetti, che li lascia stare dove non dovrebbero, per farti sentire protetta, al sicuro, per lasciarti tranquilla in un posto che, d’istinto, senti lontano da te; che li risposta quando hai imparato a conoscere, quando quelle cose, piazzate lì, non ti servono più.
Ci sono gli alberi, nel punto in cui il fiume corre a baciare il mare, dopo essersi buttato giù dalla gola, trascinato dalla corrente, come un innamorato che scappa frettoloso verso l’amore.
Stoffe colorate impigliate tra i rami. I ragazzi sotto a suonare chitarre, intrecciare collane, ad esibire la loro scelta di vita. E tu che fai volare gli aquiloni di quand’eri bambina, le strisce di carta dipinte che ballano nel cielo, che inseguono gli uccelli. Gli aquiloni si mescolano alle stoffe.
Qui nessuno ha fretta. Qui, dove il lento brucare delle caprette a pochi passi di distanza da te, ti lascia sognare ad occhi aperti di un mondo completo, con mare e montagna attaccati.
È il gioco bizzarro della mente, ancora. Forse.
Così il viaggiatore voltò le spalle all’isola, continuando a guardarla attraverso i ricordi. L’aereo decollò di sera, tra le luci accese della città, sempre più piccole e lontane, con le caprette in alto nel cielo e gli aquiloni aggrappati alle rocce sul mare.

ETERNAMENTE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Tue, 18 Nov 2008 21:49:00 +0000

Il sole d’autunno riscalda solo se lo vai a cercare. Poi c’è la pioggia e, quando il sole torna, fa fatica a riprendersi il suo posto. L’acqua resta lì, a lungo, a mantenere bagnate le strade, a gocciolare dai balconi, a riflettere i palazzi.
Ho girato nell’isola accompagnata da un sole caldo, che restava a farti compagnia fino a sera, per ricomparire presto l’indomani. Niente pioggia.
Il rumore d’autunno è attutito dal buio.
Lì c’era il silenzio infinito e, ad un tratto, in un angolo nascosto, immerso nella natura, visto da lontano, non riconosciuto se non quando potevo toccarlo con mano, devo aver creduto che la vita era eterna, perché la morte era, tra quei nomi, con naturalezza parte della vita. C’era qualcosa di perfetto in quel luogo di riposo eterno. Ho sempre fatto fatica a parlare e scrivere di morte, perché per sentire vivi i morti, fin da piccola, non dovevo vederli morti. Penso a come potrebbe essere il sole adesso, a Novembre, se tornassi nell’isola. Qui gli alberi stanno diventando arancioni, rossi, gialli, marroni. Bagnati dalla pioggia. Perderanno le foglie, lasceranno vedere oltre. La vita.

INCERTEZZE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Thu, 30 Oct 2008 07:25:00 +0000

Il mare devi conquistartelo. Una lunga serie di gradini a strapiombo sull’acqua. I tornanti che cambiano la direzione del vento sul viso. Sono percorsi che permettono di non escludere nulla, che tornano a nascondere per poi riscoprire. L’immagine è in continuo movimento, cambia anche per un solo dettaglio, a volte impercettibile. Ogni passo verso il basso amplia il mondo. Si arriva ad un punto in cui terra, cielo, acqua, riescono ad essere immensi, bastevoli.
Poi la vista comincia a restringersi.
Si giunge in fondo, tra la sabbia e le onde.
È lo spettacolo che perdi, proprio quando pensi di averlo conquistato.

ODE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Wed, 15 Oct 2008 06:53:00 +0000

Cercata come un’anima gemella in rete, metaforico mezzo di conquista per esplorare la terra straniera, perfetto rifugio di gente capace di opporsi alla vacanza organizzata, compagna fedele di rettilinei, tornanti e gallerie, sorprendente protagonista di salite inaspettate, ma dove vai se l’auto a noleggio non ce l’hai?
L’incontro avviene il più delle volte in aeroporto. In caso contrario, il tutto è un segnale evidente che il lato logistico della vacanza farà acqua. Mentre il maschio della specie viaggiatore circumnaviga il veicolo evidenziando ferite di campagne di conquista precedenti, la femmina, con una rapidità da far invidia ai Ris di Parma, rintraccia tutte le tracce ematiche dell’abitacolo, lanciando chiari messaggi di quelle che potranno essere le regole igieniche di una convivenza duratura ,una volta rientrati in patria, e provvedendo ad eliminare gli ostacoli all'entrata nel veicolo con contestuale assunzione di posizione seduta. La macchia biancastra sul sedile viene immediatamente circoscritta e coperta con un pareo, sacrificato allo scopo e che dovrà restare lì, fermo e inamovibile.
La diffidenza iniziale, i più terribili pensieri su cosa possano averci fatto altri lì dentro, cederanno il passo, giorno dopo giorno, ad un affetto crescente. Con il trascorrere dei chilometri, mentre il viaggio prende consistenza, acquista profondità e il diario dei luoghi si riempie di immagini di strade e di ricordi dell’anima, sai che senza di lei non saresti andata lontano. Le dai il merito di soste in posti neanche citati, indenni dal passaparola generale. La ami per gli scorci fiabeschi che ti ha donato. L’accusi di averti legato a tal punto da farti soffrire nel distacco.Oggi, a viaggio finito, so che dietro ogni cosa della mia Creta viva e segreta, c’è la Hyundai Accent!

GENTE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Mon, 29 Sep 2008 21:21:00 +0000

Il venditore di miele sulla strada. L’affittacamere dall’aspetto di un surfista in rottamazione. Il ristoratore tranquillo che non ha fretta di riempire il locale. L’automobilista per il quale la doppia striscia continua è nulla di più di un suggerimento. La fruttivendola che ispira genuinità. Il panettiere che ha disegnato i biscotti al sesamo. L’italiana dalle origini greche.
Gente spensierata, tra cui non riesci a sentirti straniero. La coppia in posa davanti casa, la loro conversazione gestuale, l’ospitalità di una succosa pera, l’omaggio profumato del basilico.
Gente strana. Il benzinaio che arrotonda in difetto il conto ed applica uno sconto di settanta centesimi, là dove in Italia sarebbero capaci di inseguirti per molto meno. Il barista che non avendo il resto a cinquanta euro, ti offre il caffè, là dove in Italia si cercherebbe, nell’intera città, qualcuno che ha da cambiare.
Gente felice, che confonde le taverne con le case. Odori misti a suoni. La musica popolare a sottolineare una visone della vita scandita da un ritmo lento, scaldata dal sole, scavata nel tempo.
Gente che canta per restringere lo spazio. Silenzio della natura per dilatare l’isola. Il sirtaki a fare compagnia, la voce del vento ad aumentare le distanze.
Allegria pura. Gente che vende i colori, tonalità racchiuse nei tappeti appesi al muro di casa mia. Pezzi di Creta venuti con me.

CRETA

noreply@blogger.com (SCRI......) — Thu, 11 Sep 2008 23:03:00 +0000

Era l’ultimo anno del liceo, l’anno degli esami di maturità e del viaggio premio nei luoghi mitologici. Con quell’idea chiara di cosa avrei fatto da grande, con quella voglia dentro di andare a vivere da sola. Avevo passato un sacco di tempo a studiare la storia vera o presunta della Grecia. Ne avevo imparato la lingua antica, l’avevo sfidata nelle interrogazioni, l’avevo amata, a tratti odiata per poi riamarla. Atene era una città confusa, caotica. Un tassista aveva dato prova di accelerate repentine, sgommando nel traffico. Nel sedile di dietro avevamo cominciato a danzare al ritmo di una guida convulsa, priva di regole, fino allo scatto finale che ci avrebbe indotti ad accendere una di quelle candele sottili che si trovano a mucchi nei monasteri ortodossi.
Mi era mancato il mare in quel viaggio. Sfiorato e desiderato.
Sono tornata. Con quell’idea cambiata di cosa avrei fatto da grande.
L’arrivo nell’isola di giorno. La virata sul mare ed un atterraggio a filo di roccia, che ha avuto un certo non so che di simile alla sensazione nel taxi. La roccia è il primo costante elemento che si presenta a chi decide di puntare ad est. Un rosso mescolato al marrone, al verde, all’azzurro, al giallo. L’isola del mare turchese, delle spiagge da conquistare, delle gole che tagliano la terra, dei paesini sperduti e disabitati, dei porti veneziani ricolmi di oggetti, dell’odore di aria pulita, del sapore di insalate, del suono chiaro delle cicale.
Un mondo infinito dove ritornare. Per poter cambiare idea su cosa fare da grandi.

VOLO

noreply@blogger.com (SCRI......) — Fri, 22 Aug 2008 14:09:00 +0000

Siedo appoggiata al cuscino che, sotto il peso del corpo, aspetta, paziente, di riprendere la sua forma. È agosto. I campi vicino sono tornati ad assomigliarsi tutti, con le stoppie bruciate e il sole che scalda le zolle. L’odore d’estate è più intenso, quasi a voler dire che forse, tra un po’, lascerà il posto al ricordo e che bisogna non perderne nulla della sua intensità.
Siedo qui e cerco di vedere come sarà domani. Sento ancora la consistenza della prima volta, che poi è sempre una prima volta. Attraverso le nuvole, verso un’altra isola, che avevo sognato di vedere. Ne leggo la storia, sfoglio le pagine di un luogo che diventerà anche mio, aggiungo un tassello nel mio puzzle di mondo viaggiante.
Siedo. Lontana dal cuscino, mentre, ancora, torno a volare.

IL SENSO DEL MARE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Thu, 07 Aug 2008 14:18:00 +0000

Sono quasi le tre del pomeriggio. Di fronte agli occhi, distese familiari. La sabbia calda, l’acqua salata sulla pelle, le ombre che corrono più velocemente del trascorrere del tempo. Un pezzo di legno arrivato da lontano, spezzato dalla forza del vento, un sasso dai colori insoliti, miscelati in una tonalità unica, un altro dalla forma strana che diventa quello che la tua fantasia desidera, una conchiglia da portare via, da dimenticare in una cassetto.
Non c’è un segno di modernità su questo pezzo di terra, non c’è correzione dal sapore umano ad un paesaggio dal gusto naturale. Sorridi felicemente che non ci sia. Ti auguri fortemente che mai ci sarà. Rotonde dune di sabbia, a metà tra il blu del mare e il verde della pineta. Il corpo è lì, a calpestare uno dei suoi mondi preferiti. Riesci a vedere senza guardare, a pensare senza capire, a respirare per vivere. È l’aria che entra nei polmoni. Piena del senso del mio piccolo spazio di mare molisano.

MENU'

noreply@blogger.com (SCRI......) — Mon, 14 Jul 2008 07:17:00 +0000

Tartine di latte

Nuvolette di latte

Rondelle di latte

Rotolini di latte in salsa di latte

Cupolette di latte con crema di latte

Fagottini di latte

Latte in crosta

Filetti di latte mantecati

Insalatina di latte

Buffet di latte con fantasia mista di latte

Crostata di latte*

Acqua delle migliori farmacie d'Italia

*Prodotti freschi di provenienza materna garantita

SENSAZIONI

noreply@blogger.com (SCRI......) — Fri, 04 Jul 2008 06:37:00 +0000

Ce ne sono tanti, sparsi ovunque, nascosti gli uni tra gli altri, perfettamente identici, capaci di passare inosservati, di non attirare l’attenzione, o straordinariamente visibili, seducenti, incantevoli nella loro leggerezza, stracolmi di rosso, maledettamente ammalianti e mai troppi.
Ne vorrei capire l’anima, ne vorrei indagare il senso, ne vorrei decifrare i sentimenti, di un fiore gettato su un prato, libero di sbocciare, di girarti le spalle, di tornare a mostrarsi.
Non sono da raccogliere, o forse non ci hai mai provato a recidere lo stelo, a portarlo via, a tenerlo in casa, per vedere l’effetto che fa a te e il senso che ne viene a lui, abituato a stare libero e solo, ad essere un’abitudine che compare e scompare ciclicamente.

Rosso dappertutto, piccole macchie di colore che diventano distese intere di una terra in silenzio. Una ragazza ora è ferma lì in mezzo, i capelli sono mossi dal vento, il sorriso radioso e disarmante. Ha trovato i fiori selvatici e vuole imparare a conoscerli. Un uomo di lontano la guarda, confusa tra i fiori.

Nascosti l’uno all’altra.

CI SONO ANCH'IO

noreply@blogger.com (SCRI......) — Thu, 19 Jun 2008 22:23:00 +0000

Sei nata di sera. Erano le ventidue e ventitre del 12 Giugno. Per tutto il pomeriggio abbiamo udito il tuo battito pulsare. Il tuo cuoricino che stava parlando, quella tremenda voglia di vivere e di venire al mondo. Io e il papà abbiamo seguito la mamma dietro una porta di vetro che si è subito chiusa alle nostre spalle. Noi da un lato, i nonni fuori. Noi ad aspettarti il più vicino possibile, attraversando furtivamente un corridoio dove non ci era consentito stare. Ma come potevano non violare le regole, tu stavi arrivando.
Hai pianto. Si è sentita la tua voce, sempre più distinta. C’eri.
Eccoti, un po’ spaesata, un po’ assonnata. Il tuo guardarti intorno, il tuo lasciarti confondere dalle voci sovrapposte di chi si è impegnato ad attribuirti somiglianze. Certo, perché la fronte non so di chi doveva essere, la bocca di persona diversa, il taglio degli occhi di un altro ancora. Dopo poco eri accanto alla mamma. Ti sei girata verso il suo viso, sicura e protetta.
Ora sei il centro del mondo.

COLORE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Tue, 03 Jun 2008 07:27:00 +0000

Andavamo in campagna dalla strada asfaltata, su per delle scalette che si arrampicavano tra il boschetto di querce. A piedi, percorrendo poche centinaia di metri. Era lì, vicino, attaccata al paese ma con la sensazione, una volta persi nel verde, di essere lontani dal resto, senza nulla intorno.
L’altalena appesa all’albero, costruita con una tavola di legno ed una corda stretta al ramo più forte. Unica, solo per noi. Nessuno ne aveva una uguale, perché non esisteva al mondo un albero uguale. Non si era mai sazi di quel movimento, i turni tra di noi, l’aria a segnare il viso, l’odore persistente delle ginestre che inondava con prepotenza la campagna, fino a riempirla.
La casa, anni prima diroccata, era stata un fortino degli indiani nei giochi dei bambini del paese. Teatro di scontri tra opposte fazioni, campo di battaglia di diverse generazioni. Ora ne guardavamo la ricostruzione, io e i miei fratelli, seduti sull’altalena, con la carriola di cemento impastato, i mattoni che si componevano in muri. Stava tornando ad essere casa.
Le stanze al piano di sopra, in gran parte vuote, pronte a custodire ricordi. Al piano inferiore, invece, i ricordi c’erano tutti. I mobili dello zio lontano, tornato qui dopo una vita vissuta a Rimini. Le pareti piene di libri, l’odore di antico misto a polvere che trasudava dalle pagine ingiallite. Quella voglia smaniosa di urlare la storia di famiglia, di raccontarla, delle fotografie, delle lettere nei bauli, degli oggetti riposti nei cassetti.
I nostri alberi crescono ancora, in uno di quei posti dove il suolo accoglie i semi e la natura si ordina da sola. L’aria è pulita, l’odore di ginestre torna ogni anno. Lungo l’orizzonte lo sguardo che, nelle giornate limpide, si perde a scrutare le isole Tremiti.
Verde e rilassante campagna. Oggi quella casa ci aspetta di nuovo, aspetta che qualcuno torni ad occuparsi di lei. Arancione, l’abbiamo fatta arancione perché si veda per sempre.

LUOGHI

noreply@blogger.com (SCRI......) — Tue, 13 May 2008 23:09:00 +0000

Cerco un posto dove la percezione della sera sia colore, uno spazio con la consistenza degli angoli, fatto di spigoli marcati che si sgretolano all’aria e si aprono al mondo, perdendo i loro contorni. Voglio silenzio. E poi voglio sentire la mia voce tra le altre.
Luci, un pavimento che assorbe i rumori, una porta, la gente. Sul tavolo il menù passato tra centinaia di mani, stropicciato. Lo apro come una mappa, lo stendo sulla superficie legnosa. Rovisto tra le pagine, scorro con il dito tra le scritte, pensando ai sapori. In basso nella colonna trovo ciò che volevo cercare. Gli occhi che indagano l’altro perché deve aver scelto in modo diverso, per rubare dal suo piatto, per avere un’altra occasione di gusto. Uno scambio di sguardi che sigilla un patto.
Aspetto il cibo e vedo passare quello degli altri. Osservo la gente per immaginarne i mondi, come se un luogo così fosse capace di radiografare i sentimenti. Gioco a inventare trame, le più bizzarre, le meno plausibili. Storie spigolose, complicate, che sanno di vita.

VIAGGIO NELL'URNA

noreply@blogger.com (SCRI......) — Wed, 23 Apr 2008 22:47:00 +0000

Fa freddo. Anche questa volta mi è toccato il seggio numero 1. Quello allestito nella palestra. Quello privo di barriere architettoniche. Quello il cui verbale sarà riempito nel maggior numero di schemi predisposti. Che poi il verbale delle elezioni, ricco di fattispecie al primo impatto è, invece, bisognoso di almeno un paio di pagine bianche (richiesta da inoltrare al futuro Ministro degli Interni).

Prendiamo, per esempio, un non vedente con difficoltà di deambulazione iscritto alla sezione 2. Il signore in questione punterà dritto al tuo seggio, munito di certificato medico e di accompagnatore con diritto di accesso alla cabina elettorale. A questo punto il Segretario, giustamente, ti dirà: dove lo metto? Perché per il Verbale o sei non vedente e vai nella tua Sezione, salendo le scale con l’accompagnatore che ti potrà seguire e votare al tuo posto, che a questo punto non avendo il non vedente possibilità di controllare l’operato dell’altro, potrebbe pure comodamente aspettare fuori, o sei non deambulante, voti nella Sezione 1 ma non entri in cabina con accompagnatore. L’ottimista che ha redatto il manoscritto non prevede una doppia condanna.
Passiamo poi al ragazzo che, compiute le pratiche di identificazione dichiara: non accetto le schede perché non mi sento rappresentato da nessuna lista. Niente scheda, niente voto nullo o scheda bianca da attribuire proporzionalmente ai partiti. Poi quando è tutto finito, le urne son deserte, le scuole sterilizzate, i partiti scomparsi, arriva a casa del Presidente, il 18 Aprile 2008 la comunicazione dalla Prefettura che, nel caso in cui si verifichi la circostanza che un elettore rifiuti di prendere le schede, tali schede, amorevolmente timbrare e vidimate il sabato pomeriggio per lui e, quindi, da consumarsi ingrato (!) cittadino, devono essere annullate e messe in apposita busta. Che se me lo dicevate più tardi. Che se era questo il risultato, non serviva neanche la dichiarazione del ragazzo.
Comunque che il maggioritario si stesse delineando era ben chiaro fin dall’inizio. Tra quei simpatici personaggi, per lo più operai dell’industria desiderosi di un permesso dal lavoro, che sono i rappresentanti di lista, dell’Arcobaleno neanche un colore, e il rosso non ci resta che cercarlo in cielo!
Spoglio delle schede e vestizione del Presidente, che ha raggiunto il quarto strato di maglioni nella fase statica dell’apertura dell’urna. Antonio Di Pietro ha sbancato sugli alleati. Mai e dico mai, avrei pensato di dover dire grazie al Tonino nazionale per aver dato un sonoro calcio nel fondoschiena ai deputati uscenti del PD molisano. Gli manderò uno Zingarelli a casa, se l’è meritato.
Compenso per tutto sto giro di firme, di timbri, di declamazioni del tipo lista numero 3 “Per il Bene Comune”, che se qualcuno sa dirmi chi erano, son qui ad ascoltare, € 180,00. Pochino. Allora che si fa? Si prende un elettore di centro sinistra, si scommette € 100,00 alla Camera ed € 80,00 al Senato sulla vittoria degli altri e … fffatto? Si raddoppia!

ELEZIONI POLITICHE 2008

noreply@blogger.com (SCRI......) — Thu, 10 Apr 2008 22:53:00 +0000

Risultato:

SI PUO' FARE ... MA ANCHE NO!

Prima che cali il silenzio. Prima che entri nel ruolo designatomi di Presidente di seggio. Prima che gli indecisi si decidano. Prima che si riempiano le poltrone. Prima che si dica che qui si va solo in giro e non si fa un serio post politico. Ma dopo aver lanciato una cordata tra i sindaci dell’Adriatico, per salvare il mio cuore automobilistico ferito e restituirmi una Polo nuova di zecca, che me lo devono, per avere, io, trovato il modo di sbloccare le opere sulla viabilità. Votate gente, votate. Che c’è chi sa cosa farne dei voti nulli, chi almeno una cosa chiara in testa ce l’ha, e chi ha deciso di sbancare You Tube. Votate gente, votate. Cercate di non concentrarvi tutti alla stessa ora, di non arrivare all’ultimo minuto che il Viminale aspetta, di ripiegare bene le schede, di restituire la matita, di non portare strumenti digitali, di ricordarvi che mi fa male il rachide cervicale e devo fare tutto bene nel più breve tempo possibile.

LA QUADRATURA DEL CERCHIO

noreply@blogger.com (SCRI......) — Wed, 02 Apr 2008 22:04:00 +0000

La corte d’Austria ai tempi degli Asburgo, vantava un parco carrozze di tutto rispetto, ma si occupava poco di viabilità. L’imperatore Francesco Giuseppe chiuso nel suo studio a palazzo, si era dimenticato di far sostituire i pali con le luci colorate alle porte di Vienna, pur avendo sulla scrivania il progetto urbanistico della Ringstrasse. Il popolo a gran voce continuava ad invocare il ripristino dei pali o, in alternativa, la costruzione di una divertente rotonda dove i bianchi stalloni lipizzani, avrebbero potuto, fuori dalla scuola, continuare ad allenarsi per gli spettacoli equestri, e tutti gli altri imboccare le diverse direzioni, giocando a girotondo.
Gli appelli erano rimasti inascoltati, finché un bel giorno, il 27 marzo del 1888, il figlio di Francesco Giuseppe aveva deciso di prendere la carrozza della mamma e fare un giretto in città. In lontananza si vedeva l’acqua scorrere, il Danubio blu, tanto blu che sembrava mare, tipo l’Adriatico alla latitudine di 41° 59’ 44’’ N e alla longitudine di 14° 59’ 25’’ E. Ad un incrocio, l’erede al trono, convinto che il papà avesse tutti i pali con le luci colorate funzionanti, e vedendo quello davanti a lui verde, ricordando gli insegnamenti della scuola guida fiacre, aveva puntato l’incrocio trotterellando bel bello. Ma la luce verde era spenta, e lui aveva tagliato improvvisamente la strada ad una splendida carrozza di sedici cavalli fiscali di razza tedesca che proveniva da destra ed aveva già impegnato l’incrocio. La dolce fanciulla alla guida, veniva agganciata dalla carrozza reale e trascinata via, mentre dentro l’abitacolo esplodevano due palloncini che non avevano nulla a che vedere con i festeggiamenti dalla Staatsoper per il concerto di Capodanno della Wiener Philharmoniker. La piccola aveva una carrozza coi cavalli dimezzati, una contusione nasale, una contrazione del rachide cervicale e un’ansia reattiva, circostanza attenuante di ogni suo futuro comportamento in rete.
Ed il popolo? La sua rotonda.

DALL'ANALISTA

noreply@blogger.com (SCRI......) — Wed, 26 Mar 2008 23:53:00 +0000

Sigmund Freud, viennese d’adozione, imparò ben presto che diversi comportamenti umani possono essere determinati da processi psichici che rimangono sconosciuti al soggetto stesso. Aveva cioè iniziato a delineare il concetto di “inconscio dinamico”, secondo cui la psiche nasconde in sé più livelli autonomi, indipendenti dalla volontà conscia.
L'Inconscio è la parte sommersa della psiche, sono i pensieri nascosti e le forze in esso contenute lottano e agiscono all'oscuro del pensato cosciente.
Il Preconscio è composto dai ricordi non completamente consci ma facilmente richiamabili alla coscienza superficiale.
Il Conscio è la parte superficiale della psiche, la coscienza chiara e distinta del contenuto della mente, l'ordinaria percezione dei pensieri.
Stabilito ciò, ricorriamo alla talking cure, la cura del parlare, del discorrere, ovvero, opportunamente rilassati e distesi comodamente su un divano, diamo libero sfogo al flusso dei nostri pensieri. Lasciamo che le parole scorrano per associazione di idee, senza alcuna logica che non sia spontanea. Cerchiamo di portare alla luce alcuni accadimenti della vita, così tentando di vincere l'azione di censura dei media, del dietologo e degli imperativi sociali che impongono un’alimentazione ipocalorica.
Sono stata in giro per la città. Sono rimasta ipnotizzata davanti vetrine ricolme di cioccolato. Dominata da una forza superiore. Sono entrata più volte al giorno nelle caffetterie viennesi. Senza orari. Senza attenzione al prezzario. Ho ordinato diverse fette di sacher. Ho leccato la forchettina da dolce. Avrei voluto usare le dita, ma credo che il Conscio, a questo punto, sia prevalso dirompente a privarmi del piacere.

SUL FIACRE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Mon, 17 Mar 2008 22:57:00 +0000

Se una sera di febbraio senti il trotto dei cavalli sulla strada, non puoi sbagliare, sei a Vienna.

Carrozze sull’asfalto. I fiacre viennesi che si confondo con le auto, senza rappresentare per esse un ostacolo. Nel centro di Vienna comandano le carrozze, sono loro a scandire il tempo della circolazione, contemplativo quando trasportano passeggeri, frettoloso quando in massa tornano alle rimesse. Camminano i cavalli a Vienna, lambendo i marciapiedi, in perfetta sintonia con la gente. Odore di equini, tracce incontrovertibili, capaci di concorrere e superare, per dimensioni, i circa 65.000 cani che, amici fedeli, vivono in città.
In file spensierate. A Vienna le carrozze sottolineano, trottando, la memoria del tempo imperiale di questo spazio. Ti trasportano nelle pieghe del passato, che urla in silenzio coi suoi grandiosi palazzi, gli sfarzi ottocenteschi degli Asburgo. Ti portano nelle vie di Innere Stadt, ti fanno girare intorno al Ring, ti permettono di attraversare gli archi, di specchiarti nelle vetrine, di origliare la musica.
È successo di nuovo, di salire su una di quelle carrozze che riempiono i luoghi del mondo a fini turistici. È successo, ancora una volta, di capitolare di fronte all’invito insistente del conducente, di dismettere gli abiti del viaggiatore ed indossare l’uniforme del turista. Ma è successo, a Vienna, di non doverlo nascondere, di non dover espiare quel giro turistico in carrozza, perché sul fiacre sei totalmente dentro Vienna.
Era appena scesa la sera, una di quelle tiepide sere d’inverno. La mia vista diceva di toccare. Sarebbe giusto far tacere il cocchiere, tappargli la bocca ed impedirgli di elencare i nomi delle chiese, dei palazzi, delle fontane, dei monumenti disseminati sul percorso. Tacere per godere Vienna.

LINEE

noreply@blogger.com (SCRI......) — Mon, 10 Mar 2008 22:20:00 +0000

Non sapevo bene cosa facesse, se me lo chiedevano rispondevo che papà disegnava. Dire che disegnava non era proprio una risposta vaga. Sul suo tavolo c’erano le matite, le gomme, le squadre. Lui faceva tante linee. Delle volte si capiva benissimo quello che aveva disegnato. Erano come le mie case, ma molto più dritte e soprattutto mai colorate. Disegnava su una carta trasparente che poi arrotolava, un tubo in cui ci si poteva guardare dentro, giocare a scrutare l’orizzonte e dividere il mondo in tanti cerchi.
Papà progettava le cose. Avevo aggiunto un tassello.
Avevo visto, avevo sentito, avevo analizzato il visto e il sentito e poi unito alle parole il proprio significato. Dovevo imparare a dirlo, se mi fossi esercitata avrei avuto la risposta esatta alla domanda della gente. Niente più informazioni generiche, ma la definizione precisa.
Ingegnere. Papà fa l’ingegnere. Un ingegnere è una persona che trasforma una cosa piatta come un disegno in un’altra, che può anche girare per farti vedere una città a scatti.
Un ingegnere è un papà che progetta aquiloni. Un ingegnere è un papà che intreccia ghirlande dividendo i fiori per dimensioni, come tanti altri papà, ma magari il mio una controllatina al raggio della ghirlanda perché tutto tornasse, l’ha sempre data.
Crescendo poi si sa, l’impegno da investire sulle parole aumenta. Oltre a pronunciarle bene, bisogna anche saperle scriverle.
L’ho imparato prestissimo, io, che ingegnere si scrive senza la i! Chiaro?