Juliaura Bauer

TEMPO RARO

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Mon, 26 May 2014 15:13:00 -0300

Se é cinza de chumbo e chuva
o que azul de sol já foi, ou claro de lua
tende paciência com os céus, oh gente!
se não desidrata, dá enchente...
Ou, não, se a vida segue em frente

O GIGANTE ACORDOU BOIANDO

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Tue, 27 Aug 2013 01:28:00 -0300

construtora concretou bocas-de-lobo

entendo pouco de coisa alguma e menos ainda de nada e tudo e certas cousas saltam-me aos olhinhos como as que vejo e não acredito e sempre acredito no que vejo e nas pessoas que se dizem e se acham até um pouco mais que são e não duvido não que sejam pois fico meditabunda a pensar no que seria se não fizesse isso e o mundo acabasse como penso que já acabou só que esqueceram de avisar como aconteceu ali na padre cacique e a chuva essa intermitente e desrespeitosa das necessidades das gentes veio pra mostrar que a vida é uma só e dela nada se leva e o pessoal quer gastar o dinheiro todo aqui e agora mesmo o dinheiro que deles não era porque já era e a água nos limpou e mostrou mais uma vez a sujeira e a podridão por falta de vazão do lago que era rio e o gigante acordou mijado como disse-me um amigo bem informado sabedor de que os dutos eram de 80 e foram aterrados por usina de concretagem da picaretagem copeira que instalou máquinas e dejetos e rejeitos e ganância tapando as bocas de lobo que não puderam receber manutenção e deu no que deu que tiveram de fechar a igreja do padre e a escola da mãe do filho do homem quando o lago alagou porque a água da chuva rejeitou que pra ele não vazou e tava tudo mais entupido por cimento e caco velho do gigante que era boia cativa agora cativado pelo perfil encafifado da construtora dos andradas que enterraram ali umas toneladas de meus dindins financiados pela céfi que é dinheiro meu também e teu e de todos do povo que não tem pra quem repassar imposto e fica o dito pelo não dito maldito que acabou sendo a novidade mais novidadeira da zona seja do sul seja da cidade em que tomaram conta os que edificam por exemplos as condutas dos pósteros como se cá fosse o potreiro deles e nos dizem que devemos desviar antes e depois do gigante que acordou mijado pra poder chegar no iberê ou de lá prá cá no tiradentes que se vivo fosse esquartejado novamente seria porque a fria do ano é que o cano refugou a água e a lama dos sacanas e ficou a gente contornando o dito que não foi dito e a bitola do baitola será agora de três metros e meio por metro e meio do tipo galeria que a galera não sabia que tava no plano e não tava mesmo por isso não tinha como saber porque o plano não havia e não teve clitóris ou colhão pra lavrar auto de infração na destruidora de canalização do dep deprê que não fez o que tinha de fazer e o povo que adora morar pra lá e vir pra cá levando duas horas agora leva três, quatro ou nem pode chegar onde deveria porque a padre cacique virou lagoa e o gigante boia.

A DOUTRINA DO INIMIGO INTERNO COMANDA OS GUSANOS

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Sun, 16 Jun 2013 23:45:00 -0300

Tão de sacanagem esses gusanos encapetados
atirando torto e errado contra o povo.
Defendem os pretorianos autogovernados o patrimônio de celerados.
Mafiosos no comando de quem pagamos o soldo.

Sabe a maioria dos soldados que o lado deles é errado,
tão explorados como os manifestantes são.
Entanto, cães, cavalos e o choque de gusanos amestrados,
querem torná-los obedientes ao bando de ladrões.

Ah, não me venham argumentar com baderna
os que atiram primeiro e a esmo mais que pedras.
Aquartelada, a Tropa de Choque segue a doutrina do inimigo interno,
ensinada na ditadura militar.
Se põem em coturnos e armaduras,
otários aceitam a ordem injusta,
na defesa de donatários.

Governantes vacilantes ou hipócritas perdem o controle da tropa
que infestam infiltrados passeatas,
rastejantes como baratas pra iniciar os confrontos.
As fauces arreganhadas babam
e se assanham em gozo pelo espancamento brutal.

Não, não se os confunda com qualquer animal!
São bestas animadas para fazer o mal.

A ordem que cumprem é a defesa pura da coisa, do capital.
A vida pra essa tropa só vale se sangrar no asfalto,
se vomitar ou correr a pessoa desesperada,
os intestinos afrouxados por medo do gás ou da morte brutal.

Aí, riem satisfeitos do dever cumprido.
E que dever imoral, de sufocar pessoas desse modo brutal.
Vou caminhar com milhões
até que se extinga avacalhada
essa tropa acanalhada
da ordem do mal.

INIQUIDADE

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Tue, 4 Jun 2013 13:19:00 -0300

Porto Alegre, 7horas, 7º

vem um sol tímido de fim de outono

dizer-me que lá fora faz frio, um dano

pra gente posta em miséria, no relento

e eu me ponho quente, em desalento

fervo de raiva da iniquidade,

humilha pertencer assim à desmunidade

Apanhadas em pelo

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Thu, 30 May 2013 21:40:00 -0300

Afastem-se todas as trevas
que a musa convoca o infante
a ser adiante, um passo
a dar compasso ao coração
desconsolado era e faz
a vida agora ser arfante
ai, trevas, no primeiro verso
porque não vens com ele?

Não muito escorpião, mais libra,
quase virgem, persistente
inteligente, consistente, bonita
surpreendente, tão previsível
como pessoas imprevisíveis são
menino vou amar-te, antes de real
já te amava tão virtual éreis,
reais amores, mesmo sem cores
não prezava menos isso nem
das tuas embaraças troçava
sei não amar pessoas também,
assanhada, desassombrada,
além do amor, um pouco de dor,
sei bem disso, por assim seres,
agradecido por me quereres
é porque estou a teus pés
reais sentires são bons demais...

Se bem... não existem ainda
Porque deixam de acontecer
não negado é quase afirmado
se outro momento inexiste
nem um outro mundo há
tudo ruma para ser daqui,
Quando é e já foi, sincero
como te conheço e te quero
coraçãozinho fraco pelo sofrer...

Fica acabrunhado, o tempo a correr
entendo, como entendo,
um quanto tanto e tonto
olhos são de cor castanhos
claros e o inusitado a acontecer,
não há o que deixar rolar
não será inusitado,
é plano tramado, pensado,
arquitetado, sonhado,
colimado a bem fadado
protegido do inusitado a acontecer
entre florinhas e estrelas
em campo relvado acordado
o sol tendo nos esperado
para amanhecer ali em guarda,
ao lado a noite toda acabrunhado
a lua parecia ter-se afastado
tanto brilho de ti irradiado

Ela tremelicava fria no céu
Tão de poucas luzes
cruzes, cruzes, cruzes
alvorecera medrada de medo,
que já chegava uma multidão
atrás de nós em disparada
antes só, agora sem solidão
apenas amplidão, um amplo vão,
nós sem amarração, vãos
desatados sem contestação
os desejos possíveis confirmados
idas a universos tão impossíveis
pois o possível é pra viver espanto,
susto, surtado, absorto, nunca solto
sentindo mais os sentidos todos
sem as amarras da razão
um dos meninos sonhadores
com o medo das muitas dores
guri marrento, das dores apartado
só os sonhos podem trazer
só os sonhos fazem viver
as vidas que nos fazem sonhar
e trazem os ventos as flores
arrancadas de seus amores
protegidas do relento elas,
desde as estufas cultivadas
agora ao vento velas soltas
naus insensatas amarras desatadas
insensatas! grita ai, ais o peito estufado
quais as ninfas convocadas
mais animados endeusados
além dos céus que desabam
no mar, as nuvens beijando
a amar te encontro
como se deve começar a amar
a sereia que serás do poeta
que a quer mulher, poema, poesia
tê-la entre os dentes, os braços
em laço sutil para sonhar desata
em firme compasso dispara
o coração, a alma voa, flutua
na paz tua, no teu ermo, tua herma
fluis no esplendor desses versos
fruímos tua essência, teu aroma
da lira delirante tanto ardor
de outros mares vindos, devenir,
de Roma, do contrário, do amor
disfarça verdades em utopias
do trabalhado e suado
expõe animias, faz alquimias
das gotículas do teu suor
que sendo teu não são frias
antes, quentes, termas, fêmeas
incandescentes completamente indecentes
em lascivas conquistas almas gêmeas
conscientes, queremos, sim, podemos,
mais e mais querer congruentes
transcendentes, complacentes
indulgentes, reciproca_mente
sim, indecentes; mas, inocentes
amantes, sobreviventes!

Que vejam! De inveja explodam!
recolham cacos e sementes
de sol poente e florinhas povoamos os céus
hoje estrelas do mar no chão
tornaram-se desse escarcéu
desse amoroso mundo imenso
profundo e denso sucesso
brindam a escuridão dos desvãos
propícia aos encontros febris
fabricados sob rosas e anis
sob alterosas e majestosas
imagens ainda não vistas
sequer pensadas, em vão
se as quer sopesadas
incompreensíveis a olhares curiosos
de mais duas ou três visões
sem qualquer versão
que nos olhem!

Que nos julguem!

Atreve-te a mais!
Concluem que de ti
apenas meus olhos dão contas
não traduzem
os encerrados em suas vidas
no círculo pequeno
da inexistência
ser sem Ser
vida loucamente suave,
para quem se atreve!

...

gosto disso,
gosto de ti,
gosto disso,
gosto de gostar
de quem disto gosta
gosto de ti,
gosto de gostar de ti,
o gosto teu é doce
isso está
de um modo gostoso
que vou me lambuzar
suavemente, sim,
suave lambuzadamente

Eliz Anna Ribeiro e Juli da Luz Bauer

CABEI DE ACABAR

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Tue, 21 May 2013 22:54:00 -0300

Cá estava eu a chupar
longamente o dedo polegar
quando dei tudo de mim
pra te acordar.

Lasso estavas tu
a ressonar, a roncar,
as mãos a roçar íntimas
as partes pudendas tuas.

Fiquei fula, em pelo
contrariada, arrepiada
num apelo a contrapelo.

Deu em nada a torta
de sorvete com rum
se dormias feito um

Qualquer que me dissesse
nada e morresse
de congestão na areia.

Pé ante pé, solerte
arrumei a calcinha vermelha
e fui-me a banhar em água

Fria, gelada, desanimada
com a passagem do cometa,
meteórica que meteu medo e mais nada

Cocei com a mão esquerda a cabeça
deitei na praia o torso nu
e fiz comigo o que teria feito contigo

Jurei pra todas as cassandras e sereias
mais não aceitar
gente de pileque em meu altar de santa.
Tragam-me flores a que horas sejam
nunca mais convencer-me-ão
que dormir no ato seja bom de fato.

Piada tem hora, amado amigo
gozada essa essa tua demora,
dia desses acabo de vez contigo

Ecos de tinta china

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Sun, 19 May 2013 13:33:00 -0300

É um eco do que já não há,

brilho do há muito perdido,

sinal da energia contínua...

Éter, vácuo, vazio confundido.

Concreto é quando subo paredes

de costas e a pele arranha.

É teia ao quadrado do cubo

É pau na mosca e na velha

Não há no que se fiar

De noite e de dia

Se ficar, comem...

Se correr não é homem

É mulher macho, achei

um menino rei.

Hora essa em que todos somem

Se a união faz açúcar e café,

mexe com os sentidos e a força,

denuncia a fragilidade de tudo também.

Dia desses ainda encontro mote

e faço verso mais forte que a morte.

Não prometo que algo te conforte,

nem é pra isso minha pouca sorte.

É sina, sinal de menina em tinta china.

Marcada na paleta em março

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Fri, 8 Mar 2013 16:32:00 -0300

Uma fábrica em chamas
Portas cerradas, mais de cento
corpos de fêmeas ardendo

Uma flor despetalada
Margarida baleada
tal Chico, na portada

Valeem-me Rosa e Kolontai!
trabalhas dobrado e menos
pouco que a metade ganhais.

Ai que, dor. de novo coisa sou
propriedade de pastor, se amar
vou pro inferno se fornicar, sô.

Caracas me dê exemplos de luta
pra vingar dessa cambada
de gente nascida das macegas

Não precisa rimar sempre
se a luta continua com muita dor.

http://renato-curse.blogspot.com.br/2012/03/verdade-sobre-o-dia-8-de-marco-o-dia-da.html

UM NOVO RETORNO

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Sun, 3 Mar 2013 23:38:00 -0300

poema de Adroaldo Bauer

O encanto é uma demasia,

um canto de sereia a mais

que entorpece e extasia.

Desencanto é apenas dor.

Nele não cantam pássaros,

nem fragrância de flor há.

A paixão arrebata:

é magia e chibata,

desconjunta, até mata.

Se homem ou mulher,

Se amam, não importa.

Padecem tal qualquer.

Importa que te amo. E só.

Se mais não me amarás,

da estrada restará o pó.

Aprendo, sempre e enfim,

o retorno ao nada de mim,

que também é pedra, é mó.

Escrevo e vou vivendo...

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Sun, 24 Feb 2013 16:40:00 -0300

Hesito ante o êxito, antes.

Depois, lambuzo.

Questão de uso.

Não escrevo pra que.

Escrevo porque.

Se deixo de escrever, pinto e bordo, faço macramê.

Vivo se escrevo, também escrevo pra me ver e sobreviver.

E vivo se pinto e por aí vou ficando, retinta que sou.

Sou espelho de mim que não sou mais eu, que já escapuli pelas reticências, entre parênteses, o colchete despregando a blusa justo no busto, que pulsa.

Se ficção, embuste. Se verso, fico prosa, mas recatada, coro.

Reparando bem, é tudo ficção, mesmo aquelas loucas fricções, pois já não são só lembranças?

E, se ainda não aconteceram, só são adivinhanças?

Quem não dança, balança a criança.

Eu escrevo como minha vó que me contava histórias dela vividas. E depois as repetia, sem lembrar, como fossem histórias de outras vidas.

Ou será que ela inventava as histórias da vida dela?

O fato, li em Withman, é que não pode mudar o tipógrafo o sentido da coisa, o já escrito, só porque move os tipos depois da coisa impressa.

O que minha vó me contava eu gostava porque sentia que ela sentia, mesmo sendo repetido, como dela ou de outra vida fosse,

E é o que eu reconto, aumento um ponto, dou desconto, mesmo; vez por outra, até dou de graça... Com muito amor.

Conto o que escrevo porque escrevo pra não deixar na gaveta.

Quando escrevo, tiro, sim, do fundo da alma; vez uma, até bem de lá... do dedão do pé.

Odoyá, Yemajá, mãe das águas todas

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Sat, 2 Feb 2013 19:41:00 -0200

nem princesa, nem rainha

é
apenas e tão somente mãe

MAGISTRAL *

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Sat, 2 Feb 2013 19:29:00 -0200

Foto de Renato Vasconcelos - do flickr

Cravou com ódio o ponto final no texto que, mal pontuado, chantageava a provável assassina. Depois, arrancou o punhal, limpando tranquilamente a lâmina na barra da saia vermelha que acabara de vestir. Além de infiel e ruim de cama, o beócio nada havia apreendido das suas aulas sobre pontuação.

___

(*) Miniconto de Flávio Barreto Leite, o amigo e sempre camarada Barreto Poeta, que internado foi há pouco para uma cirurgia e por quem torcemos aqui e junto às esferas todas por energia e luz pra que tudo se bem haja.

PELA DOR DA MORTE MUITA AFETADA

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Tue, 29 Jan 2013 02:52:00 -0200

confronto com pessoa sem afeto, em diletante gozo... mais alto o coqueiro, maior o tombo

Sou mesmo uma perfeita e singela criança ocupada em dar dimensão demasiada as coisas do coração. Ponho luto por quem não conheço, sofro a dor da perda por motivo fútil e choro.
Nunca é bom conhecer feitor com sinal trocado.
Não estou desiludida da vida, nem desarrazoada, embora, sim, muito afetada.
Sou menos científica e lustrada nas academias e no rígido preparo, sempre aparelhado e assemelhado ao militar de antanho, aquele censor aferrado ao tacanho. Mas, rígido na regra aparente, ainda que arrie calças na patente.
Sou mais bombeiro que fogaréu, sou do escarcéu que do silêncio essencial. E digo isso em brados aos céus. Por que tanta gente como eu morreu quando aquele artista de poucas luzes um sinalizador acendeu?
Só não sabia ainda que aparentasses uma e fosse outra pessoa. Aquela, que já esteve por mim interessada, se interessava mesmo no que em mim?
Na minha fita amarela, no meu lábio rubro e carnudo, nas minhas pernas magrelas, na minha cabeleira dramática? No meu gingado no samba?
Perdida, pensava eu que era da sobrancelha pra cima que me admiravas. Besta dizer isso, né? Então sou besta, por que já disse.
E não é que não era!
Cara, se tinhas algo a dizer, além de fazer-se o farol do justo e perfeito, do correto e do acerto, de punir com chicote justiceiro a ignorância ou mesmo a pieguice de quem sofria a tragédia de Santa Maria, por que, raios que te partam, não escrevestes de coração algo inteligente?
De co-ra-ção.
Lado esquerdo do peito, lembra?
Mão da aliança, acima do umbigo.
Antes que me esqueça, e por fim, afetada és tu!, pessoa sem alma, pernóstica, petulante, enjoada, porre de semi-divindade.
Enfia a viola no saco, dá volta e meia, sai de fininho, faz de conta que não existo.
Até porque, não sabias que, na real, de fato, eu existia, querias em mim o que não tenho pra te dar, te disseram, te alertaram do equívoco em que lavravas operoso numa manobra junto a quem me cria pra satisfazer alguma tua fantasia.
Avisaram-te que dou o que tenho, tudo até, pra quem sabe amar a mim e a pessoas comuns e boas, que se consternam e dizem de modo simples, pueril, o que pra ti, do alto dessa sapiência construída empedernida, dura e infinda, fazes parecer que não seja dor pelos que morrem em tragédias. Porque seriam besteiras, bobagens, lágrimas, comoção, estupefação.
Assim, também sei, não vês amor em versos dos que vivem o que escrevem. Nada metódico, realmente inovador ou de vanguarda, essa coisa ultrapassada.
São, mallarmealinhados, e a algo ruim no conceito teu, que resta sendo só conceito quase um pré, afinal, versos e dor por tragédias de mortes muitas são coisas da prosa de Voltaire.
Ai, que triste te perceber assim, oco de estofo, brilho pouco...
E procuras a lua, mesmo querendo um lugar ao sol que pensas teu ou que o és...
Aliás, sabemos tu e eu.

(sem muito mais pra te dizer sigo afetada, malcriada da tua fantasia )

conversinha fiada com Mark Zuckenberger, a pedido dele

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Sun, 20 Jan 2013 05:57:00 -0200

Gim fizz.
Presta atenção no que tá acontecendo meu "nego Zuquinha".
Não tá acontecendo ainda, mas vai já acontecer.
Espia aí.
Põe os óculos de degrau.
Senta.
Pega o escotche com água japonesa tirada de aiciBERG.
Afrouxa a gravata e os cadarços do sapato tênis de fingidor de jogador de golfe pras damas más e boas.
Relaxa, espicha os braços pra cima.
Agora pra baixo, coça as partes pudendas, afasta pro lado errado.
Coça a cabeça (a de cima danado!)
Vira o pescoço pra um depois pro outro lado.
Respira fundo, mais fundo, mais fundo, ô fracote dosinfa!
Expira, conta a até quatrocentos trillhões num ãpilôudi de 500 terabiytes
E espia o que estou fazendo pra ver o que perguntas que está acontecendo:

Vou já tirar a roupa toda.
Pelar a coruja.
Afogar uns gansos tansos.
Molhar o bico.
Quebrar o pau,
meter os peitos.
Fazer tudinho, tudo direito.
Pronto.
Já fiz.
Mas, o orgasmo eu fingi, tu nem sacou, pô.

PERUA ASSADA

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Mon, 17 Dec 2012 15:32:00 -0200

De dia, passa na rua

de quatro por quatro

feito perua do mato

atropela tudo sem tato

agita, faz gato e sapato

De noite, morre na cama

ronrona, imita um miado,

cai do salto a tal dona,

pois um e um são dois,

ela só feijão com arroz.

Papai, mamãe!, reclama

do peru duro no prato.

Noutro dia, barriga cheia

esterce o corpo rodado

nas bolotas do pilates.

Na higiene c'o álcogel,

ri, faz grande escarcéu,

só fala em papai noel.

Reclama duns pneus,

estica primeira sem dó,

dá uns cavalos-de-pau,

levanta pedras, faz pó.

Amei! fui amada, de madrugada, de virada!

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Wed, 12 Dec 2012 00:54:00 -0200

Desenho de Marihê

Santa minha Bebiana, deusa do vinho e das macegas molhadas, não abro mais minha boca, não deito mais, só, pelada. Foi reclamar um tantinho de nada da caloria desajustada que a vida minha recebeu a

ventania, com a cidade todinha, aventada de mis rajadas, umas de 100 por hora, até, feito aquele carro da balada. Caiu uma galharada, sinaleiras que não voaram tão desligadas, poste pendurado em fio, quando nele a rede ligada, di um tudo, coisarada. Aí, dei pra dormir. Mesmo sem ficar suada, vê, que coisa danada... de novo acordei molhada, em bairros e regiões localizadas também teve casa destelhada. Maninha minha acordou com a janela do quarto voando pela sala, moradora do 12º andar duma torre de frente pro crime que é e digo crime porque passar dia em canícula, conseguir fechar os dois olhinhos mesmo tanto abafada, vem esse ventania com chuva nela enroscada e somos pelas costas pegadas (ia dizer enrabada, pra rimar, mas ficaria muito grosseiro, então falei bonitinho, diferente, pro texto ficar inteiro e não perder o contexto, disse lá palavra outra, embelezada, da moda, um mãsti da temporada, disse, sim, mas disse só para os parêntesis, bem baixinho, que aprendi a ser delicada, boa moça comportada), mas escrevia e contava que a coisa ficou enfeiada, de carantonha danada, e escuro que era, sem energia elétrica, nem se ligou bicos de luz e elevadores parados me fizeram usar escada, também voou placa e painel, até pessoa magra, feito o que diz amiguinha minha, com ironia da ventania abusada, até com cisco no olho. Fiquei, nem precisa dizer, ms digo, toda arreliada, descabelada e a pelagem outra - toda - eriçada, mas essa parte foi por ser muito amada, de modo comum e de virada, já que fiquei assustada com os uivos do vento lobo, tive carinhos na madrugada. Amei! Fui amada.

MEU GATO AMADO

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Wed, 5 Dec 2012 04:27:00 -0200

Walt Withman, poeta dos poetas.

Meu amado, querido, desejado gato trepou no telhado, na árvore, na escada, na mesa da cozinha, no sofá, na cama comigo, fez de tudo, pirueta, balançou na rede, me arranhou todo corpo, a pele ferida funda, sangrou, nas coxas, queria lamber ali, não deixei, que sangrava muito. Assim trepando, meu gato foi desenrolando novelo com desvelo, um deus em pé, de costas, deitado,, semideus, vou dar barato, que levado esse gato meu que come com a fome dos anjos caídos, demasiado afoito, futuca e abre lindo as butucas, sem dar qualquer miado, sem ser desafinado, esse meu gato preparado, pré-disposto ao bom gosto, animado, com tanta vida, em pelo, seco ou molhado, é gato pra duas peruas de quatro por quatro, transmissão automática, velocidade mínima, velocidade máxima, mínima, máxima, mais velocidade até, cavalo de pau deu, tem pro gasto, o gato meu, que comeu tanto, satisfeito satisfez, como cantiga antiga da popular Bastet... bastante, muito, de bolão, ao luar, ao deus-pai sol, rá-tim-bum prugurundum, é isso aí, moçada querida da avenida larga, bem amada do meu gato fui, fogo, prazer, alegria, música e alegoria, já de cura pros arranhões agendada, que sou associada à maternidade, à fertilidade e à beleza chegada, invocada nas difíceis, cultuada e muito fácil de agradada ser com carinho e zelo, que me desmantelo difundida aos ventos quatro novos e antigos, daqui ao Egito, na pureza do agito que tem muito mais, sob sol e chuva, na lareira, no tapete, na namoradeira, sob a parreira, mas seria redundar, abundar e daí não dou assim pública e notoriamente. Ah, meu gato, vou chamar um bombeiro, que apaga todo fogo, pra trepar no telhado.

Colorada de paquete

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Mon, 3 Dec 2012 11:08:00 -0200

Tela de Salvador Dali

Sei não: essa coisa de menina amulherada,

vermelho-sangue, de paquete e colorada,

uterina histeria de Hipócrates diagnosticada,

[ele assim pensava da neurose complexada]

eu, só de emocional um pouco desestabilizada.

Sei não: tá parecendo provocação

o azul-olímpico no céu de brigadeiro lindão

Conflitos de aflita meus serão?

Tô beirando a lateral da lucidez?

Semiparalisada no corner, vejo mais nada

escuto nem etc. e tal

frequência desmodulada, desigual,

descontrole na geral, desligada da tomada.

Do pânico até o penico, desta vez já grito:

Por Charcot! Por Freud! É tudo conflito!

É síndrome do fim do mundo em Estocolmo.

Estava calma até a hipnose, coisa malvada.

Será o TCC ou é TOC, coisa de Janet?

Siga seu mundo pra se ver espelhada...

Oh, pobrezinha da Alice, não coitada.

Breuer não é Bauer, sou mesmo de nada.

Isso é coisa causada de gente recalcada

Fico sempre assim emocionada a cada jogada.

Sintomatologizada: só meio tempo, tensão frustrada.

Dou tudo, de ombros e pernas, já psicoanalisada,

pavão misterioso, uma só, meio jogo, quase nada.

Falta homem na parada, zomba a rapaziada.

Estressada, esquizo-neurotizada, obsedada,

Aarriei as ancas trepada no degrau da escada

Nenhuma menina quer ser tão mal-amada,

Queimada em fogueira, nem das vaidades destratada

Só pela causa, mesmo rebelde, de ficar menstruada.

Possuída assim, enfeitiçada, no antanho exorcizada.

Abestada guria, inda assim, naquela hora, só te queria.

Laços rosa

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Wed, 28 Nov 2012 01:46:00 -0200

A lida de ler,

lindo de ver.
Da página lida
o sonho saído
deixava rosa
a moça prosa
cada linha ia,
dali pra cima.
pelas retinas
pra cachola.

Mortinha da Silva e só

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Wed, 28 Nov 2012 01:42:00 -0200

Já morri um dia!

acordei, gelada

e ainda molhada

cansada e suada

desmaiara será?

Morrer de amor

assim ou morrer

de rir de mim já?

Tanto se me dá.

Se já assim morri.

Da mulher amada

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Wed, 28 Nov 2012 01:39:00 -0200

risos, beijos
desejos
do pé à cabeça
nuas, vazando
escoando
no brilho do esmalte
os dedos trêmulos
tateando ecos e ocos
desalinhavados
cerzidos, recosturados
estromboscópicas
luminárias lilases alhures
fugidias, negaceadas
contas eternas
tais diamante e pérolas
abanos de lenços à leque
uma paixão amolecada
já mais que morta a razão
desfalecida ex-amada

Tristeza sem mais fim

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Wed, 28 Nov 2012 01:35:00 -0200

Triste, tão mimosa flor.

Tantos sais, tantos ais.

Muita dor e depressão,

Muito tesa, tensa dor.

Corta o coração e cai.

Nada bom sofrer demais,

nem por grande amor.

Tão linda fico

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Thu, 9 Aug 2012 00:11:00 -0300

estrela do mar
viva, volta e vai
na maré alta

volta de amar
viva de maré
vai de voltar

vi essa estrela
uma vez no céu
caiu parece de lá

um escarcéu
foi até o fundo
pra lá do beleléu

é assim que amo
doida, apaixono
beijo, mordo arranho

uma estrela do mar
não, estrela assim
é mais recatada

fico desesperada
com tanta entrega
parece submissa

mais igual à preguiça
lá paradinha no fundo
de si, enchendo linguiça

posso não ser estrela,
[ainda, ainda...]
mas, amar já sei
fico muito linda
(disseram pra mim, cri)

Só, fico assim

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Wed, 30 May 2012 14:59:00 -0300

Aquarela de Pablo Picasso

Tava eu aqui quietinha no meu cantinho
tirando cera do ouvido e meleca do nariz
quando vem tu com teus modinhos vis

vis a vis me chama pra fornicar assim
sem mais menos, sem menos mais
pecado não é, sei eu até demais

amar é amar e amar não faz mal
mas fornicar sem ter pensado
se com "penso" é sempre mais caro

fico devendo e me preparo
jogo perfume pro ar
lanço pro espelho um certo olhar

e fico devendo pra mim mesmo
sem saber quando vou pagar
campainha toca, entras

sobes, já ereto, a espada em riste
ris, não desiste, rio por amar
eu fico trêmula, porque bêbada

e jogo o jogo de boa jogadora
enrosco meu corpo no teu
esqueço de quais pernas são minhas

pergunto sem querer saber
por que assim engatinhas
acavalo-me em galope no teu torso

grito como torcedora na geral
fico ainda mais louca quando
- mientras tanto - penetras

o que mais escondido tenho
e perfumado estás.
E gosto muito mais que não é sonho.

Foi sonhado, por certo,
por que já te vais?
Mais um pouco fica...

ô demente: pensa! Ainda estou quente!
Sei, ela te espera e eu sou tua quimera.
Vai, e mais não volta.

nunca mais.
É minha revolta.
Vem, mais, mais, quisera.

Alvíssaras raras

noreply@blogger.com (Juliaura Bauer) — Wed, 30 May 2012 14:38:00 -0300

Um tanto de amor
que deu
redobra no vento

ao silêncio do sino
que dobra
sem mais perguntas no ar

que as respostas haviam por terra já,
em cruz de cedro
em lápide de pedra

em flor de muito amor lírico,
delírio de flor no cio,
no monte, do sopé ao pico