Kaosopolis - fiction électronique & hypermédiatique

Passer au chinois

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 27 Nov 2011 08:46:00 +0000

J'étais remonté. La visite de ce p'tit inspecteur de mes deux m'avait mis les nerfs en pelote. Lui et ses gars me filaient le train depuis plusieurs mois et j'dois dire que ça me faisait marrer. La flicaille n'a jamais su être discrète et on ne la fait pas à Eddie Hant. Mais oser me déranger chez moi, là il avait dépassé les bornes. Qu'est-ce qu'il croyait ce petit con ? Que j'allais le rancarder sur l'assassin de Laura ? Nom de Dieu, j'savais même pas qui l'avait butée cette pute. En tout cas, un enfant de salaud s'en prenait à mes filles et fallait remédier à ça. Il y avait un type qui trainait avec ce gars qui s'était entiché de Laura. Un chinois. Charly Wang. J'avais entendu de drôles de choses à son sujet. Alors j'ai appelé un pote à qui j'avais rendu un service dans le temps.

- Salut la Carlingue, c'est le moment de rembourser ta dette.

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Peine d'amandes

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 30 Oct 2011 10:08:00 +0000

En fin de journée, je suis retourné à l’hôtel pour poser quelques questions à Josie, la proprio de l’établissement. J’avais chargé des gars de mon équipe de le faire et cela n’avait rien donné. Elle n’avait rien vu, rien entendu. Me suis dit qu’il valait mieux plutôt deux fois qu’une et qu’avec un peu de chance, j’allais lui soutirer quelques informations.

— J’ai rien vu inspecteur, avec tout le monde qui passe, peux pas me souvenir de tout le monde.
— Laura, vous la connaissiez?
— Bien sûr, elle faisait deux à trois passes ici par nuit, parfois plus, parfois moins... vous savez, y a des choses qui demandent pas à se faire dans un plumard.
— Je vois... Et vous n’avez rien remarqué au sujet des gars qui sont montés avec elle cette nuit?
— Rien et pis moins j’en vois, mieux je me porte!
— Ouais, et si mes gars et moi, on ouvrait grands les yeux sur ce qui s’passe ici, hein?
— J’vous jure inspecteur, j’ai rien remarqué.

Je lui ai laissé ma carte et suis allé au bar d’en face. J’avais besoin d’un verre, l’image de Laura ne cessait de me hanter depuis le matin. C’était une chic fille et j’avais de la peine pour elle.

C’était un petit bar sympa, qui ne payait pas de mine de l’extérieur mais je m’y sentis bien. C’était la première fois que j’y mettais les pieds. D’habitude, quand je traînais dans le quartier, je buvais un verre dans un bistrot un peu plus loin, à l’angle de l’avenue.

J’ai commandé un whisky et posé quelques questions au patron. J’appris que Laura venait de temps en temps ici.

— Demandez au gars qui est au fond de la salle, ils causaient souvent ensemble.

Le type en question s’appelait Jimmy Jones, du moins, il se faisait appeler ainsi. Il venait quasiment tous les jours ici. Il passait son temps à écrire sur des feuilles volantes. Le patron me dit qu’il écrivait un roman ou un truc dans ce genre. Je m’assis en face de lui.

— Vous êtes flic?

Bon Dieu, je ne pensais pas que cela se voyait autant sur ma tronche.

— Vous savez pour Laura?
— Oui.

Et le type se mit à chialer. Il en pinçait vraiment pour elle. Il me dit qu’ils s’aimaient.

— Vous savez, j’écrivais sur elle, elle voulait que je la fasse belle dans mon roman. Mais elle était déjà belle, hein, n’est-ce pas inspecteur?

Je ne savais pas quoi répondre. Je suis sorti vite fait, j’avais envie de vomir et j’avais mal au crâne. J’entendais encore les derniers mots d’un passage qu’il m’avait lu.

« Le tendre de tes deux amandes vertes. »

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Les illusions retrouvées

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Mon, 24 Oct 2011 09:24:00 +0000

Il existe au sein de l'International Spy Foundation un département dirigé par le grand chaman en personne. Le département des réalités qu'O'Flaherty, jamais en reste pour ramener sa science, a surnommé « la caverne ». Il renferme tout ce qui peut exister sur le marché en matière de tripatouillage de la vérité vraie. Staboulov m'avait fait la retape :

— Un matos ultra-sophistiqué mais aussi toute une série de contacts bien placés et les moyens de pression ad hoc pour briser les réticences éventuelles. Tu vois mec, c'est pas tout de créer une fausse information, il faut trouver la bonne personne pour la balancer.

C'est dans le cadre de ce département qu'on avait traité le dossier Jimmy Jones. J'ai la désagréable impression qu'on allait bientôt nous balancer l'ombre gracile de la vieille Dounia Summers sur les murs lézardés de l'Inside City.

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Lire l'intégralité de l'histoire en cliquant sous le titre sur N.D.Lay ou sur le blog Ma vie à N.D.Lay (journal de l'Ecrivain).

Parole de souteneur

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 22 Oct 2011 05:56:00 +0000

Mon grand-père a dressé des pouliches à trotter sur le macadam et il s’est fait pas mal de blé. Quand il en a eu assez, il s’est rangé et a acheté un bar, Chez Eddie. Les filles qui tapinaient dans le quartier venaient boire un coup chez lui, entre deux clients, et il les recevait avec ce sourire qui en avait fait craquer plus d’une. C’est drôle quand on y pense, d’une certaine façon il leur soutirait encore du pognon.

Quand j’étais môme, j’aimais y venir après l’école. Je m’installais au comptoir et il me servait un coca. J’écoutais les clients raconter leurs histoires. Il y avait ce vieux Franck qui se vantait de ses conquêtes féminines. Tout le monde rigolait. A l’écouter, les femmes le mettaient dans leur lit en moins de deux. Jo, le coiffeur d’en face, aimait l’embarrasser en lui demandant des détails croustillants et le vieux Franck se mettait alors en colère. Il y avait aussi Pedro, un mexicain qui travaillait dans une ferme du coin et qui buvait seulement de la bière. Il avait cinq gosses et il bossait dur. Papy l’aimait bien. Il disait que c’était un brave gars. Et puis, il y avait Lola, une brune un peu rondelette qui me donnait toujours un chewing-gum ou un bonbon avant de repartir au turbin comme elle disait si bien. J’aimais son odeur. Elle sentait la vanille.

Un jour, une fille entra. Son visage était très pâle et elle semblait perdue. Elle commanda un café et s’installa à une table. Papy me demanda de le lui apporter. Quand ses grands yeux sombres se posèrent sur moi, le gamin que j’étais tomba de suite amoureux.

— Merci mon petit. Je te dois combien ?
— Rien, c’est offert par la maison, dit mon grand-père.

Elle resta là une bonne heure et je voyais Papy la regarder avec une attention particulière. Peut-être que lui aussi en était amoureux et cette idée me faisait terriblement mal. J’adorais plus que tout mon grand-père et ne voulais pas entrer en guerre contre lui. Pendant plusieurs jours, elle revint. Un soir, je les surpris en grande conversation, installés au fond de la salle. Ils chuchotaient et elle souriait. J’étais malheureux et me sentais impuissant. Furieux, j’ai fui et suis rentré à la maison. Il avait fait très froid ce soir là et j’eus une forte fièvre. Je fus alité une bonne semaine. Mon grand-père a appelé tous les jours pour prendre de mes nouvelles.

Quand je repris l’école, je repris également mes habitudes. Je retournai au café, bien décidé à me battre pour mon amour. Je ne la vis pas, ni les jours suivants. Papy me dit qu’elle était partie. Je ne comprenais pas, il ne semblait pas triste.

J’ignorais à cette époque ses précédentes activités. Bien des années plus tard, je confiai à mon père cette histoire et il me raconta que mon grand-père avait permis à cette jeune fille d’échapper à une effroyable destinée. Il l’avait envoyée chez des amis de confiance et avait financé ses études.

— Tu vois mon fils, il l’a soutenue.

Quand je repris le commerce, j’ai changé le nom. J’ai pensé à ces deux grands yeux noirs dont j’avais été follement amoureux. Je l’ai appelé Café Negro.

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Un p'tit service

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 18 Oct 2011 23:47:00 +0000

J’avais le moral dans les chaussettes. Mon rendez-vous au pôle emploi m’avait complètement achevé. La conseillère a dit qu’à mon âge, j’allais avoir du mal à retrouver du boulot. En gros, je commençais à sentir le sapin et ça m’a foutu un sacré coup.

Alors, je suis rentré à la maison et me suis mis à picoler le whisky que j’avais acheté en route. Me sentais vraiment seul. Attention, faut pas croire que je tise tous les jours ! Je bois un coup avec les copains le week-end, c’est tout, et puis un p’tit coup de temps en temps dans la semaine.

J’avais bien descendu la bouteille quand Fred a toqué à la porte. C’est mon voisin mais aussi mon meilleur pote.

— Y a plus une goutte mon vieux, que j’lui fais.
— Suis pas venu pour ça, faut que tu m’aides.
— Ca peut pas attendre demain ? J’suis crevé.
— Non, c’est Isa.
— Bon Dieu Fred, tu me les casses avec ta bonne femme.
— Elle est morte…. j’crois bien que je l’ai tuée.

Je l’ai suivi et Isa était bien là, raide morte dans le salon. Pouvais pas le croire ! Elle était bien crevée cette salope. J’ai jamais pu l’encadrer et jamais rien compris à ce que Fred pouvait bien lui trouver. Elle était grosse, laide et en plus elle avait une grande gueule. Lui il me disait qu’elle était gentille et belle avant. Mais avant quoi, bordel ? Depuis que je vis dans ce patelin, j’ l’ai toujours connue comme ça. Une emmerdeuse de première, moi je vous l’dis!

J’étais content, il lui avait enfin fermé son clapet à cette grosse conne. Vous pouvez pas savoir ce qu’il a enduré avec cette bonne femme. Elle lui en a fait voir, moi j’vous le dis!

— T’as pas un truc à boire?

J’avais presque dessoûlé avec cette histoire et j’avais besoin d’un verre. On a bu un coup dans la cuisine. Fred était retourné et il paniquait à fond. Fallait le calmer. Je lui ai demandé de me raconter comment ça s’était passé. Comme d’habitude, elle lui a cherché des noises parce qu’il est arrivé avec un peu de retard. Vous vous rendez compte? Le mec, il bosse comme un dingue pour cette poufiasse et elle, elle trouve pas autre chose que d’l’emmerder pour un petit retard… j’vous jure, ça aurait été moi, y’aurait belle lurette que je l’aurais claquée contre un mur.

Ce coup-ci, mon Fred a craqué. Il l’a poussée et elle est tombée. Alors il a cogné et cogné.

— Je crois que j’ai fini par l’étrangler aussi….. sais plus…. qu’est-ce que j’ai fait ? Ma Isa…

Ça me faisait mal de le voir comme ça, alors je nous ai resservi un coup. On a attendu jusqu’à une heure du mat', j’crois bien, et on s’est mis au boulot. J’avais ma petite idée et j’ai tout expliqué à mon pote. J’pouvais pas le laisser comme ça, fallait lui donner un coup de main. Il m’a toujours dépanné quand il fallait parce qu’il est comme ça, il rend service, le Fred. Tiens, pas plus tard que la semaine dernière, il a réparé la chaudière. Moi, j’y connais rien, mais Fred, il sait tout faire. Je lui devais bien ça, non?

Sa bonne femme avait clamsé sur le tapis du salon et ça arrangeait bien nos affaires. Emballé, c’est pesé comme dirait l’autre! Nom de Dieu, c’est qu’elle faisait son poids, la garce. D’un côté, ça m‘étonnait pas, elle en ramait pas une, toujours plantée devant sa télé. On l’a fourguée dans le 4x4 qui était dans le garage. Il l’avait eu d’occase pour l’anniversaire d’Isa et l’avait bricolé en cachette dans ma grange après son travail. Elle lui en faisait des scènes quand il rentrait tard! Il avait fait du bon boulot sur cette caisse, croyez-moi. Quand il lui a offert, c’était le cirque dans notre rue. Elle gueulait tellement qu’elle avait ameuté tout le quartier. « Oh mon chéri ! Oh mon chéri ! » Tout le monde avait rappliqué et admirait l’engin. Moi je sirotais ma bière, assis sur le perron, et je les regardais. Je vous jure, ils sont cons les gens avec les bagnoles.

C’était drôle, c’était devenu maintenant son corbillard à la Isa et ça me faisait sacrément marrer.

Personne ne pouvait nous voir, on a accès au garage par la cuisine et puis à cette heure-ci, tout le monde roupillait. J’ai quand même jeté un œil dans la rue avant de prendre le volant car vous savez, dans ces p’tits pays, les gens sont collés comme des mouches à leurs carreaux. On a roulé une bonne trentaine de kilomètres. J’connaissais un endroit parfait pour ce qu’on avait à faire. On a déchargé le corps, pris les pelles et on est rentré dans le bois. J’sais plus combien de temps on a creusé mais on a creusé pour sûr! Elle était épaisse, la garce, alors fallait creuser double. Fred suait à grosses gouttes et son visage était trempé. J’crois bien qu’il pleurait aussi mais suis pas certain. J’le regardais du coin de l’œil et me suis dit que tant qu’il creusait, il pouvait pas penser. C’est pour ça que j’suis pas sûr qu’il pleurait.

Quand tout a été fini, on a rejoint la bagnole et on a bu une bière. J’avais pensé à en prendre dans le frigo de Fred car je savais qu’on allait avoir soif. On est resté là un petit moment sans parler et à regarder la lune. J’crois bien qu’elle nous souriait. Ensuite, on est rentré et j’ai aidé Fred à nettoyer le 4x4 et son salon car y’avait eu du grabuge. L’autre dans sa crise avait trouvé le moyen de casser tout ce qui lui était tombé sous la main. Quand tout a été nickel, suis rentré chez moi.

Le lendemain, vers 15 heures, deux flics se sont pointés chez Fred. Un homme et une petite blonde. J’me souciais pas pour le type. Il avait pas l’air bien méchant, mais plutôt la tête d’un gars qui ne boit pas que du petit lait. Par contre, la blondasse, je la sentais pas avec son joli p’tit cul. Pour ça, elle en avait un beau mais me suis toujours méfié des jolis p’tits culs. Enfin, depuis que ma bonne femme s’est tirée avec un autre. Elle en avait un joli, elle aussi, et me suis fait rouler dans la farine. J’avais peur que Fred fasse une gaffe et que la blondinette percute. Ils sont restés un bon moment chez lui et moi, j’tournais en rond dans ma cuisine. Et pis, manque de bol, j’avais rien à boire pour patienter. J’les ai entendus partir et me suis pointé chez Fred. Tout s’était passé comme prévu. Ils avaient gobé l’histoire de la marche. Que j’vous explique.

Le toubib d’Isa lui avait conseillé de faire une heure de marche tous les jours à cause de son poids. Comme on était l’été, elle faisait ça le soir, très tard, pour éviter la chaleur. Fred a raconté qu’elle était sortie faire sa marche et que lui, fatigué, était allé se coucher et qu’il a vu qu’elle était pas rentrée le matin, au réveil. Qui pouvait penser que dans nos campagnes, les gens pouvaient disparaître comme ça?

Les flics sont revenus deux ou trois fois après, et puis plus rien. Ils ont dit qu’Isa était majeure et que si elle avait disparu volontairement, on pouvait rien faire et que si y’avait du nouveau, ils feraient signe. Personne avait entendu le 4x4 démarrer cette nuit-là, les voisins les plus proches étaient partis en vacances, et la vieille d’en face était à l’hosto, alors on n'avait rien à craindre.

Fred est venu habiter chez moi. C’était pas bon pour lui de rester dans cette baraque. Trop de mauvais souvenirs. Alors j’lui ai dit de s’installer ici. Comme ça, il était pas seul et moi ça me faisait de la compagnie.

C’était pas facile au début car Fred pensait toujours à sa femme. Il pleurait souvent et moi, je savais pas quoi faire. Il parlait, il racontait sa vie avec elle et moi, j’écoutais. J’pouvais rien dire et j’aurais dit quoi ? Et avec le temps, ça s’est passé un peu. On sortait des fois, le samedi soir. On allait en ville boire un coup. On prenait le 4x4 et on se baladait comme ça dans les environs. Il parlait de moins en moins d’Isa et moi, ça me faisait vachement plaisir. J’étais content de voir mon pote reprendre du poil de la bête.

Aujourd’hui, ça fait deux ans qu’il vit chez moi. On s’entend bien. Il part le matin au boulot et moi, je m’occupe des courses et tout le reste. J’ai pas réussi à me faire embaucher chez un patron. Des fois, les journées sont longues, surtout ces derniers temps. Il y a trois mois, un gars a loué l’ancienne maison de Fred. J’aime pas trop ce type et j’crois que lui aussi m’aime pas. On s’parle à peine. Mais avec Fred, ils ont l’air de bien s’entendre. Ils boivent un coup ensemble, le soir. Et moi, j’attends. C’est long d’attendre. Je lui ai dit à Fred, mais il s’énerve. Il rentre de plus en plus tard. J’comprends pas, on est pourtant bien entre nous.

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Le client

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 16 Oct 2011 14:27:00 +0000

C’était l’hiver dernier. J’étais postée au coin de la rue, près de l’hôtel où est morte Laura. Il faisait un froid de canard et croyez-moi, je n’avais qu’une hâte : trouver un client pour me réchauffer un peu dans une piaule. C’était bien la première fois que ça m’arrivait. Vous savez, je fais ça, mais mon rêve, c’est d’être chanteuse. J’croyais qu’Eddie allait m’aider. C’est ce qu’il m’a dit mais j’ai rien vu venir.

J’croyais que j’allais geler sur place quand un type s’est pointé. Il m’a même pas demandé combien coûtait la passe. On est allés à l’hôtel et il a payé la chambre. Il était grand et assez baraqué. Il était laid, vraiment laid. Une de ces têtes qu’on n’oublie pas, j’vous jure! Mais je crois que le pire, c’était ses yeux. Ils étaient immenses et d’un bleu glacé. J’lui ai demandé s’il voulait un truc spécial mais il m’a dit non. Alors j’ai demandé qu’il allonge le fric. Faut toujours veiller à ce que le type sorte son pognon avant. Comme chez le psy, tiens! Il a mis les billets sur la table de nuit et m’a demandé de me déshabiller et de m’allonger sur le lit. J’sais pas pourquoi mais je sentais qu’il y avait un truc qui clochait. Le gars était bizarre et pas très causant. J’étais nue et couchée sur le dos et il s’est approché du lit. Il avait encore ses vêtements et je me suis dit que j’allais avoir une drôle de surprise. Il respirait fort, ça a commencé à me ficher la trouille. Vous savez, on en voit de drôles parfois dans ce métier, des types bizarres, des mecs avec des idées complètement dingues, des pauvres gars aussi, mais là j’avoue que j'avais comme un pressentiment. Il a sorti un petit truc de sa poche et s’est penché.

— Ouvre bien les yeux et laisse-toi faire, qu’il me disait en approchant le machin de mon visage. C’était un écarteur pour les yeux. Je me suis mise à crier et il m’a envoyé un coup de poing.

— Ferme-la salope sinon je t’arrache les paupières.

Il a posé l’appareil sur mon œil gauche et a ressorti de sa poche un second pour l’œil droit. Quand j’y repense, j’en ai encore des frissons. J’ai jamais pu supporter qu’on me tripote les yeux et là, les avoir ouverts, sans pouvoir les fermer, j’en avais la nausée. Il m’a prise alors, ce malade, en me maintenant la tête à deux mains pour que je le regarde. J’pourrai jamais oublier ce regard.

Des fois, j’entends encore, dans mon sommeil, ses yeux rire.

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Entre quat'z'yeux (suite)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 09 Oct 2011 05:18:00 +0000

Le saligaud vivait dans les beaux quartiers, loin des rues crasses où il débarquait ses filles chaque soir. Elle était rentable sa petite entreprise et il gérait cela avec aisance. A cette époque, une bonne douzaine de filles tapinait pour lui. Cela représentait pas mal de fric.

Il me reçut en peignoir. Apparemment, il venait de se lever.

- Nom de Dieu, vous dormez jamais vous les fics ?
- J’suis pas un veinard comme toi Eddie, faut que j’gagne ma croûte. Une de tes filles, Laura, est au frigo.
- Je sais mec et tu crois quoi ? Que c’est moi qui l’ai butée ?
- J’crois rien Eddie, j’me pose juste des questions, c’est mon boulot, les questions.

Il avait la réputation d’être dur avec ses filles, de leur mettre des trempes bien carabinées mais je savais qu’il était en dehors de cette histoire. C’était pas son genre. Il était bien trop malin. Quand il ne faisait plus confiance en une fille, il s’arrangeait pour la faire devenir dingue. C’était pas compliqué. Elles carburaient toutes à l’alcool et la dope. Il suffisait de bien charger la came et faire péter les plombs à la fille. Qui pouvait croire une pute complètement cinglée ?

Je regardai les chaînes autour de son cou, de l’or massif, du très lourd. J’eus envie de lui demander si ses bijoux en dessous de la ceinture valaient aussi leur pesant d’or. J’avais envie de me marrer. C’était pas une bonne idée de poser cette question alors je dis rien.

- Ecoute Max, j’avais aucun intérêt à liquider Laura, ok ? Elle était chouette et bossait bien. Tous les michetons la voulaient. C’était une chic fille n’est-ce pas mon Lou ? Ha ha ha

Je n’ai pas relevé mais j’avais froid dans le dos. Que savait-il exactement à mon sujet ?

- Qu’est-ce que tu crois p’tit inspecteur ? Que t’es le Maître es Filature ?
- T’as une idée de qui a pu faire le coup ? Tu sais ce qu’on lui a fait ?
- Ouais je sais.. et j’ai aucune idée et si j’savais, crois-moi, t’en saurais rien. J’règle mes comptes tout seul.

Quelque chose me disait qu’il en savait plus qu’il le prétendait mais je n’insistai pas.
Il était temps de prendre congé.Dans le couloir, je croisai une de ses filles, une superbe brune.

Elle me regarda et me fit un petit sourire. Ses yeux , immenses, lui dévoraient le visage.
Je pensai à Laura et son regard vide.

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Entre quat'z'eux

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 07 Oct 2011 06:55:00 +0000

Je venais d’être nommé inspecteur et je me réjouissais d’avance des missions à venir. Jusque là, j’étais chargé de filer des mac minables et j’en avais assez. C’est usant les filatures.

Je me souviens, c’était un 4 avril — je ne peux pas oublier, c’est le jour de mon anniversaire — mon patron m’a appelé pour me mettre sur l’affaire d’un crime commis la nuit même. Une fille d’Eddie Hant avait été refroidie dans un hôtel. Je me suis rendu sur les lieux, dans le centre ville. L’hôtel était juste en face du cinéma Moon Palace où j’allais parfois voir un film les soirs de grande solitude. Depuis que mon épouse m’avait quitté, il ne me restait plus que le cinéma ou la bouteille pour faire passer le temps en dehors du boulot.

La fille était couchée en travers du lit, sur le ventre. Il y avait du sang partout. Elle était nue. A part cela, la chambre était nickel. Rien ne semblait avoir été déplacé. Le type qui avait fait cela avait veillé à ne rien laisser, juste le corps de cette pauvre fille. Je la reconnus de suite, même de dos, grâce à sa belle chevelure rousse. Je discutais parfois avec elle quand je traînais dans le quartier.

Je la mis sur le dos et ce fut le choc. Deux trous vides et ensanglantés me regardaient. Le type l’avait énucléée. Bon Dieu, qui pouvait faire ça ?

Il était temps d’avoir une conversation avec Eddie entre quat’z’yeux.

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Pourrir est un luxe

noreply@blogger.com (Marie-Hélène V.) — Sat, 13 Aug 2011 16:59:00 +0000

Pourrir est un luxe qu’on ne peut se payer indéfiniment, à Kaosopolis.
Dounia flottait depuis longtemps. Impression étrange de se tenir en bordure du réel. Tout était donc vrai. Cette injection que lui avait faite le chicanos de la 54e, quelques jours avant qu’elle ne crève. Cette injection pas nette, pas comme d’habitude. De la merde coupée avec du solvant, elle avait pensé. Dunia nunca mueren, Dunia no se pudre, avait marmonné le chicanos en léchant l’avant-bras tuméfié du travelo.

Le jour d’ensuite, tout c’était passé très vite. Douleur vive. Le corps inerte. Les tripes éparses. Les heures qui passent. Les pleurs. Les cortèges souterrains, les prosternations. Dounia enfermée, comme contenue dans son corps inerte. Un engourdissement. Les mouches. L’humidité. Le froid. Une enfant qui pleure. Rex. Jones. Le lapin. La merde, quoi.

Un an s’était écoulé, la ville entière la croyant morte. Elle y aurait sans doute cru aussi, à sa propre mort, si ce n’était des paroles du chicanos, qui résonnaient dans son esprit Dunia no se pudre, transmigración del espíritu.

Dounia flottait depuis trop longtemps. Le temps était venu pour elle de reprendre du service.

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Hommage à Laurent Zavack

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Sun, 20 Feb 2011 09:53:00 +0000

En hommage à Laurent Zavack, à la suite d'un post déjà ancien, Mauvaise nouvelle des étoiles, retravaillé pour la cause, la réapparition de Nicolas Ardbeg le héros d'In Vino Véritas, la nouvelle de Laurent Zavack.

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Ange Staboulov m'a convoqué ce matin dans son bureau. Je me souvenais de Nicolas Ardbeg? Et bien figurez-vous, il s'est échappé de Kcavaz Tnerual.

Le grand chaman m'a balancé ça, comme il avait l'habitude, en donnant un petit coup sec sur la ligne pour tester la réaction du poisson.

J'ai fait comme de rien.

Il a continué:

— On l'avait à l'oeil pourtant. Mais pas assez faut croire. Il avait d'abord atterri à Saint Alban, à la demande de sa copine. Il picolait pas mal et entendait des voix. Y'en a eu une, plus vicieuse, plus maligne on ne sait pas, qui lui avait demandé de faire un carton dans le magasin où il travaillait. Alors il a tout raconté à la fille qui a tout de suite prévenu les flics. On ne peut se fier à personne, n'est-ce pas?
— Et pourquoi est-ce qu'il a été transféré ici ? Saint Alban est à plus de dix mille bornes non?
— Effectivement. Sa copine est du coin. C'est même la fille du directeur de Kcavaz Tnerual. Gwendoline Mitchell. Marrant non...
— Si on veut.

Ce Nicolas Ardbeg dans la nature, quelque chose me disait que c'était pas une très bonne nouvelle. A la mort de Da Silva, il m'avait envoyé une bafouille complètement délirante :

« Je suis de tout coeur avec vous dans l'épreuve que vous traversez. Raoul, mon ami, m'a beaucoup parlé de vous. Il vous tenait en grande estime. Vous devez savoir qu'il ne s'est pas suicidé. Cela a sans doute à voir avec vos multiples recherches. Le grand Rimasky et la nommée Rose. Bien sûr, tout ceci doit rester entre nous.
Bien à vous. » — Nicolas

Comme d'habitude, Ange Staboulov avait joué au con avec mes nerfs:

— Enfin, rassurez-vous, il a été retrouvé. Il chialait comme un gosse à côté du cadavre d'une fille. Une camée. Une certaine Dounia Summers
— Il l'a...
— C'est ce que disent les flics.Lui se défend. Il accuse. Devinez qui?
— Charly Wang?

J'avais lâché ça sans réfléchir. Une évidence. Je m'étais souvenu de cette silhouette sombre sur le mur du White Swan et de cette inscription: À la mémoire de Dounia Summers.

— Putain vous délirez ?
— Je plaisantais.

J'avais montré mes talents de pêcheur.

— Ouais...notez, z'êtes pas tombé loin.
— Alors qui ?
— Jimmy Jones

Hommage à Zavack

noreply@blogger.com (Christian Roy, aka Leroy) — Sun, 06 Feb 2011 01:59:00 +0000

Nicolas Ardberg rasait les murs de l’Inside City. Il portait la barbe longue depuis cinq mois déjà mais préférait garder son crâne dégarni: il le rasait tous les matins.

Ardberg devait passer au Cinéma Moon Palace, question de régler ses comptes avec Dounia. Il ne savait pas qu’elle pissait le sang depuis longtemps, qu’elle hantait tour à tour les projectionnistes qui tentaient d’y exercer leur métier, si on puis encore qualifier cette perte de temps ainsi.

C’est Jimmy Jones qui lui avait passé un coup de fil.

– Osti de chien sale, amène ton cul au QG, Wang te cherche, dit Jones.
– Qui? répond Ardberg.

Jones raccrocha avant qu’Ardberg n’obtienne de réponse.

Jones l’avait déjà convoqué dans des endroits glauques où plus personne ne voulait aller. Seul un taré comme Ardberg l’écoutait encore.

Ardberg, dont les vêtements n’étaient que loques depuis la révolution des perruques bleues, savait un peu ce qu’il allait faire en rendant visite à Dounia: il la sodomiserait avec une bouteille de Jack Daniels. Pour le reste, il improviserait.

Il fut surpris de ne trouver personne au cinéma. Seul un lapin en peluche traînait en bas de l’escalier qui menait à la première salle, là où les films de Bogart jouaient en boucle. Avant de poursuivre, il attrapa une barre de fer crochue, barre qui devait permettre au commis de la billetterie de bien verrouiller la porte avant de quitter. Visiblement, ce soir, le commis s’en battait les couilles.

Ardberg écorchait les murs avec la barre, produisant de belles étincelles, ce qui lui fit penser à la foire ambulante qui s’arrêtait dans son village, Kaosopolis-Sud, durant l’été. Le cri continue qui en résultait se répercutait entre les murs du couloir, lequel menait au sous-sol.

Dans l’obscurité, Ardberg ne sut pas reconnaître les traces de sang qui arpentaient le sol. Il crut simplement à un dégât quelconque. Plus il s’enfonçait dans l’obscurité, plus il sentait une présence étrange, mais familière. Le point de fuite du corridor ne lui offrait rien de reconnaissable, seulement des ombres grises sur un fond noir.

Puis, il réussit à déceler une forme qui semblait accroupie, à califourchon. Au grincement de la barre de fer s’ajoutait un certain grognement, un grognement distant et lourd que seule une ouïe aiguisée savait entendre. La forme qu’Ardberg voyait au loin se précisait. C’était un homme, ou une femme. Ses vêtements étaient clairs. Plus il s’approchait, plus ses vêtements semblaient pâles, sans éclat.

Le grognement si faible grossissait en intensité. Il semblait maintenant que la silhouette n’était pas seule. Ardberg voyait les jambes d’une autre personne, la silhouette étant accroupie entre ces jambes. Ardberg ralentit et tenta de percer l’obscurité mais n’y parvint pas. Puis, il se mit en angle, à quarante-cinq degrés, pour mieux voir cette deuxième silhouette. De par sa poitrine généreuse, Ardberg déduisit qu’il s’agissait d’une femme.

Arrivé à moins de dix mètres, la scène était plus claire. Un homme était accroupie entre les jambes d’une femme et émettait des râles à mi-chemin entre le rut et l’effort sportif. Ardberg, dont la curiosité n’avait d’égal que son goût naturel pour le sordide, s’approcha sans faire de bruit pour mieux apprécier cette scène. Mais ce qu’il vit par la suite le surpris, puis le dégoûta. L’homme fouillait le ventre de la femme avec sa bouche. Il regarda Ardberg, la bouche ensanglantée, ses yeux bridés étaient révulsés vers l’intérieur de son crâne. Il souriait.

C’était Wang.

La femme, qui n’en était pas une, souriait aussi, les yeux grands ouverts, fixes, et dit à Ardberg. «Viens».

C’était Dounia.

L'origine du monde

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Sun, 19 Dec 2010 12:48:00 +0000

Lors de mon arrivée à N.D.Lay, j'ai contacté Ange Staboulov.

J'avais travaillé pour lui à l'époque des compagnons d'Oneiros . J'ai fait comme si on ne se connaissait pas. Je lui ai juste dit que nous avions un ami commun, le docteur Schott. D'ailleurs aucun de nous n'a jamais évoqué le passé et je me demande parfois si tout cela est vraiment arrivé.

Staboulov m'a embauché comme veilleur de nuit . Il m'a donné l'adresse du White Swan. "Un hôtel pas cher à deux pas d'ici, qu'il m'a dit. il est tenu par un ami à moi. Un chinois."

C'est comme ça que le patron du White Swan est entré dans l'espace de mes préoccupations mentales. Je ne connais pas grand chose sur Charly Wang si ce n'est cette amitié avec Staboulov et des rumeurs sur son appartenance au Guoanbu, un service secret chinois. O'Flaherty, le responsable du service de cryptographie de l'International spy Foundation m'a dit un jour cette chose qui m'avait beaucoup intrigué:

- Je me suis toujours demandé si c'était un hasard mais je n'avais jamais entendu parler de Charly Wang ni de Jimmy Jones avant que tu débarques.

Un hasard ? Je me souviens de cette citation que le directeur de l'International Spy Foundation avait encadré et accroché au mur de son bureau: "Le hasard, c'est Dieu qui se promène incognito."

Le hasard. Dieu ou Ange Staboulov ?

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Le mystère des poissons lunes

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Wed, 27 Oct 2010 19:34:00 +0000

J'ai clos le dossier Jimmy Jones et j'ai repris mon boulot de veilleur de nuit à l'International Spy Foundation. J'y ai retrouvé les hommes en complet gris, à qui en échange d'une carte d'accréditation, je confie des clés dont ils ne se serviront pas.
Etre à nouveau inutile me redonne un peu de légèreté.
J'échange parfois quelques mots avec le patron sur de nouveaux gadgets que la boite s'est offerts. Hier, il m'a demandé mon avis sur les avantages comparés de divers algorithmes de cryptages. "Cela restera entre nous" a-t-il tenu à préciser "je fais entièrement confiance à O'Flaherty pour choisir le meilleur système".

Je pense à Jimmy Jones-Ghidetti, à son bref séjour parmi les compagnons d'Oneiros . Il jouait parfois les barmans au Gulliver. Je le voyais souvent trainer, sa bouteille de Gentleman Jack à la main. La fondation semble être un décor créé pour donner le change comme jadis la brasserie d'André Legoff . L'ancien barman du Soho avait-il lui aussi ce sentiment d'être un passager clandestin ?

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Des printemps et des automnes

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Sat, 04 Sep 2010 08:18:00 +0000

Hier soir, comme tous les soirs depuis le début de notre mission, j'ai rencontré O'Flaherty au Ruth's Chris Steak House. Il m'a balancé le fond de sa pensée, tout en colère rentrée, bien dans les manières de cet irlandais nourri à la mamelle de la vieille Angleterre.

- Bon, que les choses soient claires. J'exécute mais j'approuve pas. Staboulov nous a mouillé dans sa combine pour dissimuler ses magouilles.

Il s'est arrêté de parler et a jeté un oeil autour de lui . Personne ne semblait faire attention à nous. La brasserie était bourrée de monde et avec le bruit de fond, de toute façon, il aurait été difficile de nous entendre à deux mètres.

- Ca fait longtemps que tout le monde dans la boite sait que Jones et Ghidetti sont une seule et même personne. Toi-même...

Moi même oui ... Une chose me turlupinait :

- Mais pourquoi Staboulov a caché l'affaire jusqu'à maintenant?
- Pour pas défriser Charly Wang. Tu sais, ce type arrose la fondation. On reçoit de l'argent du gouvernement fédéral mais c'est loin de suffire. Jusque là , le chinois couvrait son homme de main. Mais apparemment, il a décidé de le lâcher.

Ce revirement du représentant de l'Inside City n'avait sûrement rien d'anodin. L'ancien membre du Guoanbu avait tout compris des manières de surnager en eau trouble . J'ai repensé à cette phrase qu'il avait l'habitude de prononcer lorsqu'on lui reprochait un coup tordu : " Il est plus sûr d'être craint que d'être aimé."
On était bien loin du vieux Lao Tseu.
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La mort de Gregor

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Mon, 23 Aug 2010 11:27:00 +0000

L'avenir m'a laissé tomber. Les traces de Jimmy Jones s'accrochent à mes chaussures comme un vieux chewing gum.
J'ai quitté temporairement mon boulot de veilleur de nuit pour une mission à plein temps organisée aux petits oignons par le sieur Staboulov.

De mon passé de spécialiste en linguistique électro-informatique, j'ai gardé une bonne connaissance du trifouillage des données. Le boss m'avait balancé les données de l'opération. On avait deux dossiers gruyères sur deux individus : Jimmy Jones et Joe Ghidetti. Comme on voulait pas passer pour des branquignols,vis à vis de la postérité et des types là-haut qui décident des lignes budgétaires... là il s'est arrêté un instant pour voir si suivait... on va traficoter tout ça. On va réécrire réécrire l'histoire depuis le début. On a toujours sû que Jimmy Jones était Joe Ghidetti. Un dossier, une identité. Jimmy Jones alias Joe Ghidetti. Plus de gruyère et s'il reste des trous,on inventait. J'allais bosser avec O'Flaherty. "Un type un peu trop honnête à mon goût, s'est marré le grand manitou, mais il a l'esprit maison. Des questions ?"

Pas de question. J'ai pris contact avec l'irlandais. Nous passons nos journées à inventorier, copier, couper, coller. L'histoire s'écrit désormais en langage SQL.

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Le syndrome du caméléon

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Mon, 31 May 2010 05:44:00 +0000

Le patron m'a convoqué. Il préférait que je me charge du boulot moi-même. Tout ce qui touche à Charly Wang pouvait nous exploser à la gueule à la moindre fuite. Je comprenais ?
Je comprenais .
Il a à peine levé la tête à mon entrée. Il parcourait l'écran de son IBM. Un nouveau joujou qu'il avait connecté au fameux roadrunner, supercalculateur qu'il partageait avec l'Agence Centrale Fédérale
- Nos gars du département de morpho-analyse sont formels. Jimmy Jones n'est autre que le fameux Joe Ghidetti.
Il s'est interrompu et a esquissé un sourire :
- "Vous vous en doutiez un peu n'est-ce pas ? Maintenant on en a la preuve. Il va falloir fusionner les deux dossiers et ajuster les époques. Bon dieu, ce type est un vrai caméléon".
Staboulov parcourait son mémo.
"Le gars apparait dans nos tablettes à l'époque où il commence à publier ses poèmes et ses nouvelles sous le nom de Jimmy Jones. Puis disparait de la circulation et réapparait en barman du Soho sous le nom de Joe Ghidetti. Il vient vous rendre une petite visite et s'intéresse à vos amis du Gulliver. Nouvelle disparition. Il revient à N.D.Lay et il reprend son nom de Jimmy Jones. Il devient l'associé de Charly Wang. Ce type est né à vingt ans et a eu pas mal de vies successives. On en rêve tous."
Un vrai caméléon. J'ai repensé au Docteur Schott . Il avait écrit un livre là-dessus. Il m'en avait parlé un jour. C'était dans une autre vie.
En écrivant cela j'ai bien conscience de jouer avec le feu. Une autre vie. Cela pousse en moi à la manière d'une grosseur suspecte.

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9. Le bunker

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 14 May 2010 21:25:00 +0000

Pendant que la Reine nègre rage sur un divan pourri derrière le grand écran du Moon Palace, Olivia cherche à transpercer le paroi de la piscine avec son canif suisse. Transie jusqu'au bout des doigts, elle sent une pression sous ses aisselles et du même coup, son corps s'élève, elle voit ses pieds émerger de l'eau. Elle se secoue, relève la tête.

Boris la tient à bout de bras, l'air maussade.

- Je t'avais dit que c'était glissant.

- Faisait trop noir. J'ai pas vu la marche.

- Faut faire plus attention. Une chance que j'avais installé la piscine.

La piscine en plastique tient en équilibre sur deux bordures de ciment parallèles assez larges pour une personne. Dessous s'écoule un filet d'eau brumeuse qui serpente dans un canal où s'entassent les décombres de la 3e révolution.

Que sont devenus mes amis mercenaires, les vieux potes de l'inside city: Jimmy Jones, le paperback-poète et Charly Wang, représentant du premier arrondissement de N de Lay? À quoi rime cette mascarade? Pourquoi jouer la carte des civilisés? Il faut se replier, combattre, descendre dans les égouts, reprendre le contrôle du monde du Dessous, trouver une Dounia digne d'une 4e révolution et en finir une bonne fois pour toutes avec les faux-plaisirs anesthésiant du régime de Kao.

- Ça va, lapin? dit Olivia.

- Ça va, ça va.

Boris dépose Olivia sur le rebord. Il sort une couverture de son vieux sac d'armée, l'enroule autour de la fillette.

- Le bunker est tout près. Faut faire vite, avant que t'attrapes la crève.

Il la tire par la main. Elle rouspète, geigne un peu. Boris l'attrape, la hisse sur ses épaules, jette un regard à sa montre sous sa patte de poil détrempé. Il repère un écrous, le lance à bout de bras pour déterminer la profondeur de champ. L'écho strident leur revient, long et démultiplié. Ils s'enfoncent dans l'égout sans regarder en arrière.

Olivia grelotte; Boris tousse. Une odeur rance de pourriture leur remonte au nez. Les quelques filets de lumière qui se faufilaient entre le grillage de l'égout ne suffisent plus pour s'orienter dans la noirceur. Des yeux perçants clignotent ci et là, suivis de couinements, de grattements. Notre lapin sent des prédateurs qui rôdent.

- Attrape mon portable dans la poche de côté, Olivia.

Elle tâte.

- Brosse à dent, Gau-loi-ses, briquet, corde, pas de portable, mon lapin.

- L'autre poche. Ouvre-le vite! Ça grouille de partout.

Olivia ouvre le clapet du Ericsson TM 506 qu'elle a chipé le mois dernier à un vendeur de rue (une ruse parmi d'autre pour survivre à Kaosopolis où le portable est une denrée rare).

- Ça y est!

Comme des larves agglutinées les une aux autres dans le halo bleuté du portable, une famille de rats approche en sens inverse en crachant vers le lapin et sa gamine. L'écho d'une chute d'eau se mêle à la frayeur.

- On retourne à la caserne!

- C'est trop tard, ma puce. Il faut avancer.

Olivia s'agrippe au longues oreilles de Boris tout en serrant les cuisses autour de son cou.

Boris attrape un vieux roman de S-F ratatiné - Gun with occasional music de Letham - il soupire, fait la grimace et craque une allumette.

Le livre flamboyant pousse les rats dans un cul de sac - le canal se déverse dans le vide.

Boris fait le premier pas. La vermine se jette dans le canal, s'agrippe, remonte de l'autre côté et fait demi-tour.

À gauche de l'embouchure, Boris met la main sur une porte ovale métallique. Il dépose Olivia, insère sa main droite dans une fente; une lueur verte irradie, déchiffre les lignes de sa main. Un déclic sourd se fait entendre et ils pénètrent dans un premier compartiment formant antichambre et fortement défendu par une double porte.

Contre un mur, une pile d'ouvrages politiques et philosophiques grimpe jusqu'au plafond.

- Cette fois, on est dans le trou du lapin? dit Olivia.

- J'ai bien peur que oui.

- Comment on fait pour passer de l'autre côté?

- Il faut ouvrir la porte avec cette clé.

L'index de Boris pointe un objet doré qui dépasse la pile de livres du dessus.

###Pour l'histoire complète de Boris Platine, visitez son blogue ou lisez toute l'histoire sur Kaosopolis.

Journal de Jimmy Jones - Jour 3

noreply@blogger.com (Christian Roy, aka Leroy) — Thu, 22 Apr 2010 04:38:00 +0000

Le Ruth's Chris Steak House est un resto sympa. C'est là qu'après mon quart de jour je passe la plus grande partie de mes soirées à siroter des Kilkenny et à reluquer la faune de l'Inside City. Car il faut le dire, en matière de femmes, le quartier central de Kaosopolis n'est pas piqué des vers.

Femmes chaudes.

Hommes souls.

Parfait alliage de luxure et de fuite.

C'est là, surtout, que j'écris pour passer le temps. Nouvelles et récits pour oublier cette vie qui fut mienne:

La nuit tombait. J'étais assis dans un bar à N.D.Lay, près d'Ivory Boulevard. Un truc clinquant rempli de vieux hippies et de jeunes trous du cul cravatés. Je venais de terminer une lecture poétique dans un tout autre endroit rempli d'un tout autre genre de gens mais tout aussi trous du cul et cravatés. Le cirque habituel: le vieux Jimasky éructe son désespoir et son mal de vivre. Le barman s'est approché de moi. J'ai reconnu Joe Ghidetti. Un type que j'avais rencontré il y a une vingtaine d'années dans les bars de la Western Avenue.

— Ce vieux Jim, qu'il m'a dit, paraît que t'es venu montrer ton cul aux morveux de l'université.
— Le cirque habituel, j'ai répondu.
— Dis-moi Jim, tu dois connaître un tas de types bien placés à Vegas, hein vieux frère.

J'ai jamais été son vieux frère ni le vieux frère d'aucun connard de la Western Avenue.

— Laisse tomber Joe.

Il agrippa mon poignet de sa main poisseuse et approcha son visage du mien. Il dégoulinait de sueur.

— On sait ce que c'est, à Vegas, pas vrai. Copain et compagnie. Tout être humain a le droit à sa chance, pas vrai Jim? J'ai un numéro à t'montrer. Un numéro un peu spécial. Ça devrait leur plaire à Vegas.

Le mec me dégoûtait. Sa bouche sentait le vomi. Mais il avait raison: tout être humain a le droit à sa chance.

— Allez, déballe ta camelote, j'ai dit.
— Pas ici. Amène-toi chez moi, ce soir à 20h. C'est au bout d'la rue. Au-dessus du chinois. Y aura d'la bière et du whisky. Comme au bon vieux temps, n'est-ce pas vieux frère?

Je l'ai saisi au colbac et j'ai serré de toutes mes forces. Sa gueule de rata a commencé à virer au mauve.

— J'suis pas ton vieux frère connard.

J'ai laché la pression et lui ai adressé mon plus beau sourire.

— À 20h chez toi. Comme au bon vieux temps, hein Joe?

J'ai monté les escaliers à 20h tapantes. Qu'est-ce qui clochait chez moi? J'aurais pu finir la nuit avec une de ces pisseuses de l'université. Une soirée baise et littérature avec une fille de la haute. Elle m'aurait pompé le noeud. J'aurais déclamé quelques vers du grand Jeffers et raconter mon combat de boxe avec Hemingway. On aurait fini au plumard. Le vieux Léon Jimasky aurait trempé son poireau dans un jeune corps souple et bronzé, passé sa nuit à ramoner la chatte d'une étudiante férue de littérature. Je bandais comme un âne. Je frappai à la porte. Joe vint m'ouvrir. On aurait dit qu'il avait vu le Père Noël. Ça me calma aussi sec. Ce cinglé sautait sur place. Il gueulait:

— Nom de Dieu de bordel de merde, il est venu! Il est venu, nom de dieu, il est venu!

Derrière lui se tenait une fille brune d'environ 25 ans. Elle avait du noir autour des yeux et de long cheveux enserrés dans un bandeau violet.

Elle semblait avoir sa dose.

— Qui c'est ça, que je demande.
— Rien, une beatnik. Elle a un peu forcé sur la bibine, je crois.
— La bibine mon cul, j'ai répondu, elle est raide défoncée cette gamine.

Joe s'était approché de la fille. Il me regardait de ses yeux révulsés. Ce type était complètement dingue. Avant que j'aie pu faire un geste, il avait sorti un cutter et l'appuyait sur la gorge de la petite camée. Il continuait à me regarder.

— Pas vrai Léon qu'il vont aimer ça, à Vegas. Un happening, comme ils disent les morveux de l'université. J'vais égorger cette petite salope, là, devant toi, Jimasky. Une oeuvre d'art. Mieux qu'tes poèmes de merde, pas vrai?

L'ordure s'approchait de moi. Il avait fait une sale erreur. J'ai pivoté doucement sur le côté et j'ai pensé au vieil Hemingway. Je lui ai balancé un crochet du droit, juste au creux des reins. Il a lâché le cutter et la fille. J'l'ai terminé d'un uppercut du gauche. Joe Ghidetti s'est écroulé sur la moquette. J'ai poussé la fille vers la porte. Elle chialait.

Je suis resté un bon moment dans l'appartement. Joe avait tiré les rideaux et allumé quelques bougies. Sûr qu'il aurait fait un tabac. A North Beach ou à Greenwich Village. J'ai fini par sortir. La petite camée m'attendait en bas. Elle m'a souri. J'ai laissé tombé toute considération artistique. Je bandais à nouveau comme un âne.

Ce genre de récit, j'en ponds un par soir pas pour épater la galerie mais pour me sortir toute ces saloperies que j'ai subies à cause de Sam Fox, ce proxénète converti en homme respectable de la porno trash: bukake et autres cochonneries du genre, que Mélodie Nelson appréciait du temps de ses escapades d'escorte.

Le Ruth's Chris Steak House est un resto sympa. C'est là qu'après mon quart de jour je passe la plus grande partie de mes soirées à siroter des Kilkenny et à reluquer la faune de l'Inside City.

Et parfois, parfois, je pense à cette peinture de Lucien Schott et je chiale un bon coup.

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Pour lire toute l'histoire de Jimmy Jones, visitez son blog ou lisez-la directement sur Kaosopolis.

N.D.Lay's Movies

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Sun, 18 Apr 2010 12:39:00 +0000

C'est O'Flaherty qui a découvert le truc. Dans une pile de vieux Outsider tirés des archives papier de l'International Spy Foundation . Un rayon un peu désuet, consacré aux revues subversives particulièrement surveillées par le gouvernement fédéral.

L'irlandais, toujours au taquet sur la réputation de la maison a tenu à préciser:

- Attention, il ne s'agissait pas de travailler pour le gouvernement mais d'un projet interne strictement destiné à archiver les renseignements dans un but de conservation.

Je ne sais pas si le directeur du département de cryptologie est passé maître dans l'utilisation de la vaseline ou s'il peut être considéré comme le dernier des croyants.De toute façon, pour découvrir ce genre de pépite, je suis de toute façon prêt à avaler n'importe quelle saloperie de lubrifiant.

C'est une nouvelle écrite par Jimmy Jones dans un numéro dédié au maître de N.D.Lay. Un hommage. Un peu grossier mais bien ficelé. Je l'ai lu avec une certaine tendresse comme on regarde un vieux film en super huit .

La nuit tombait.

J'étais assis dans un bar à N.D.Lay , près d'illégal Boulevard. Un truc clinquant rempli de vieux hippies et de jeunes trous du cul cravatés.

Je venais de terminer une lecture poétique dans un tout autre endroit rempli d'un tout autre genre de gens mais tout aussi trous du cul et cravatés.

Le cirque habituel: le vieux Jimasky éructe son désespoir et son mal de vivre.

Le barman s'est approché de moi. J'ai reconnu Joe Ghidetti. Un type que j'avais rencontré il y a une vingtaine d'années dans les bars de la Western Avenue.

« Ce vieux Jim, qu'il m'a dit, paraît qu't'es venu montrer ton cul aux morveux de l'université.
- Le cirque habituel, j'ai répondu.
- Dis moi Jim, tu dois connaître un tas de types bien placés à Végas, hein vieux frère.
J'ai jamais été son vieux frère ni le vieux frère d'aucun connard de la Western Avenue.
« Laisse tomber Joe »
Il agrippa mon poignet de sa main poisseuse et approcha son visage du mien. Il dégoulinait de sueur.
« On sait c'que c'est, à Végas, pas vrai. Copain et compagnie. Tout être humain a l'droit à sa chance, pas vrai Jim ? J'ai un numéro à t'montrer. Un numéro un peu spécial. Ça devrait leur plaire à Végas»

Le mec me dégoûtait. Sa bouche sentait le vomi. Mais il avait raison : tout être humain a le droit à sa chance.

« Allez, déballe ta camelote, j'ai dit.
- Pas ici. Amène toi chez moi, ce soir à 8h. C'est au bout d'la rue. Au dessus du chinois. Y'aura d'la bière et du whisky. Comme au bon vieux temps, n'est-ce pas vieux frère ? »

Je l'ai saisi au colbac et j'ai serré de toutes mes forces. Sa gueule de rata commencé à virer au mauve.

« J'suis pas ton vieux frère connard ».

J'ai laché la pression et lui ai adressé mon plus beau sourire.

«A huit heure chez toi. Comme au bon vieux temps, hein Joe ? »

J'ai monté les escaliers à huit heures tapantes. Qu'est-ce qui clochait chez moi?

J'aurais pu finir la nuit avec une de ces pisseuses de l'université. Une soirée baise et littérature avec une fille de la haute. Elle m'aurait pompé le noeud. . J'aurais déclamé quelques vers du grand Jeffers et raconter mon combat de boxe avec Hemingway. On aurait fini au plumard. Le vieux Léon Jimasky aurait trempé son poireau dans un jeune corps souple et bronzé., passé sa nuit à ramoner la chatte d'une étudiante férue de littérature.

Je bandais comme un âne. Je frappai à la porte. Joe vint m' ouvrir. On aurait dit qu'il avait vu le père-noël. Ca me calma aussi sec. Ce cinglé sautait sur place. Il gueulait :

- «Nom de dieu de bordel de merde, il est venu ! il est venu, nom de dieu, il est venu ! ».

Derrière lui se tenait une fille brune d'environ vingt cinq ans. Elle avait du noir autour des yeux et de long cheveux enserrés dans un bandeau violet.
Elle semblait avoir sa dose
.
« Kicéça , que j'demande.
- Rien, une beatnik. Elle a un peu forcé sur la bibine, je crois.
- La bibine mon cul, j'ai répondu, elle est raide défoncée cette gamine.

Joe s'était approché de la fille. Il me regardait avec des yeux révulsés. Ce type était complètement dingue. Avant que j'ai pu faire un geste, il avait sorti un cutter et l'appuyait sur la gorge de la petite camée. Il continuait de me regarder.

« Pas vrai Léon qu'il vont aimer ça, à Végas. Un happening, comme ils disent les morveux de l'université. J'vais égorger cette petite salope, là, devant toi, Jimasky. Une oeuvre d'art. Mieux qu'tes poèmes de merde, pas vrai ?

L'ordure s'approchait de moi. Il avait fait une sale erreur. J' ai pivoté doucement sur le côté et j'ai pensé au vieil Hemingway. Je lui ai balancé un crochet du droit, juste au creux des reins. Il a lâché le cutter et la fille. J'l'ai terminé d'un uppercut du gauche. Joe Ghidetti s'est écroulé sur la moquette.

J'ai poussé la fille vers la porte. Elle chialait. Je suis resté un bon moment dans l'appartement. Joe avait tiré les rideaux. et allumé quelques bougies.

Sûr qu'il aurait fait un tabac. A North Beach ou à Greenwich village. J'ai fini par sortir. La petite camée m'attendait en bas. Elle m'a souri. J'ai laissé tombé toute considération artistique. Je bandais à nouveau comme un âne.

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Zélig

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Sat, 03 Apr 2010 12:56:00 +0000

Jimmy Jones.
Il semble avoir perdu toute identité précise. Omnniprésent et incertain , c'est l'associé de Charly Wang.
Je l'ai rencontré il y a quelque temps, casque de chantier sur la tête, participant à une de ces nombreuses opérations de nettoyage qui s'attaquent aux murs et aux rues de l'Inside City. Il m'est apparu ainsi à plusieurs reprises dans les tenues les plus extravagantes. En blouse d'épicier, tenant la caisse du magasin d'alimentation qu'il a ouvert avec le propriétaire du White Swan , un peu plus tard, en tablier rouge bordeaux, prenant commandes au Ruth Steack house et un soir, à l'International Spy Foundation , en bleu de travail , venant jeter un coup d'oeil à la chaufferie. Il m' a tendu un laisser-passer signé de la main même d'Ange Staboulov. A quoi joue-t-il ? O'Flaherty m'a proposé son aide.
"Mon vieux, le grand manitou n'est pas clair dans l'histoire. Il va foutre la fondation dans la merde avec ses magouilles".
L'irlandais tient a l'honneur de la maison. Il a mis à ma disposition les archives numérisées du département de vidéosurveillance. Je passe mes journées à les éplucher, l'oeil rivé sur l'écran de mon vieux Toshiba, guettant l'apparition de la silhouette familière de celui que le responsable de la crypto surnomme désormais "le caméléon".

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8. La chute d'Olivia

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 29 Mar 2010 03:09:00 +0000

Durant sa chute, Olivia n'arrivait pas à se concentrer sur sa journée, elle ne parvenait pas à remonter le fil du temps qui l'avait menée à une fin si bête: un plongeon dans le vide d'un égout. Elle revoyait cependant la main de peluche de son père et ses oreilles gris-rose qui pendillaient, alors qu'elle dégringolait toujours plus bas, vers le centre de la terre, un escalier en spirale qui fuyait sous ses yeux et la peur qui l'étreignait tellement qu'elle se mit à pleurnicher.

Alors qu'elle dégringolait, des pensées prises dans le ressac des larmes semblaient fuir vers la surface à une vitesse proportionnelle à sa chute. Elle revit sa mère, la reine nègre, appuyée contre le rebord de la fenêtre de la caserne, ses yeux vert platine comme elle se perdant dans la pénombre du couchant. Il lui sembla en fait voir une myriade de yeux verts agglutinés aux étroits murs de briques noires qui l'entouraient dans sa chute. Bientôt, les yeux se mirent à flotter autour d'elle; ils avaient une texture spongieuse, incandescente, amorphe. Ils clignotaient aléatoirement comme une ritournelle dont les notes, au lieu de renvoyer des sons, émettaient des signaux lumineux.

Cette valse électrique opéra un charme sur Olivia qui se sentit plus lègère. Elle tenta d'attraper un oeil, mais une lueur bleue argentée lui extirpa un cri. Elle ferma les yeux et les rouvrit, puis les referma aussitôt: sa tête entrait en collision avec une surface visqueuse, froide qui fit un plouf répercuté en échos jusqu'aux longues oreilles de Boris, là-haut.

Lorsque Olivia émergea, elle entendit:
- le couinement d'une famille de rats
- le clapotement de l'eau contre une paroi
- les cris désemparés d'un lapin en peluche

Elle se frotta les yeux, poussa un soupir de soulagement et fit quelques brasses. Entre ses jambes virevoltaient des nuées de méduses dont l'ombre se reflétait sur les murs. Elle tenta de se hisser sur le rebord du bassin, mais se retrouva à nouveau au fond de l'eau. Elle fouilla dans la poche de ses kakis et mit la main sur son couteau suisse, l'ouvrit, transperça la structure. La barbotte se retrouva assise au fond d'un bocal en plastique, grelottante et légèrement agacée.

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7. Derrière le grand écran

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 18 Mar 2010 03:46:00 +0000

Bas de soie enfoncé dans la bouche, mains ligotées, la tête haute malgré tout, la reine. Légère dans ses stilettos, le regard voilé derrière des lentilles Armani, un pistolet sur la tempe.

La cage d'escalier descend en spirale et s'arrête au rez-de-chaussée, derrière le grand écran du Moon Palace.

- Attention à votre tête, ça descend et ça tourne, dit le Gros.

- Ça descend raide, reprend le Petit.

- C'est quoi cette manie de me vouvoyer, dit la reine. Vous en avez plus pour longtemps. Boris va vous retrouver. Il va vous mater pour de bon.

Des coups de talon retentissent. En staccato. Gros plan sur les lèvres de la reine: moue rébarbative.

Vu de dos, l'écran géant ne ressemble pas moins à un écran géant. Les ombres sont denses, l'espace restreint, on étouffe. Des tas de bobines de film traînent ci et là. Des mannequins désarticulés. Des restants de pop corn. Un paquet de Trident à la cannelle. Des jarretelles. Un fouet. Une seringue. Des revues déchiquetées. Une paire de ciseau. Aux murs de vieilles affiches de film : Casablanca, Blow up, Satyricon, Alphaville, Moloch... Vestiges d'une autre époque. Au fond, la lueur d'une lucarne invisible éclaire un vieux sofa entièrement recouvert de perruques bleues.

Le Gros projette la reine sur le sofa.

- Connard, dit la reine.

- Salope, dit le Petit.

Le portable du Gros retentit.

- Allo, dit le Gros.

- C'est qui? dit le Petit.

- Non, dit le Gros. Non, non. Elles est ici. Avec nous.

- C'est le gorillle de Kao, dit le Petit?

- Platine? Pas de nouvelles. Elle n'avait pas de portable, non, dit le Gros.

- Passe-moi-le, dit le Petit.

- Ok. Dans une heure, dit le Gros.

Le Gros ferme son portable.

- T'as raccroché, dit le Petit.

- Ta gueule, dit le Gros.

La reine dans les perruques fulmine en silence. Elle revoit son frère sur la place publique. La balle qui lui transperce les méninges. Le silence qui s'ensuit. La voici à son tour à la merci de l'ennemi, désarmée. Avec ou sans fusil, c'est du pareil au même. Elle n'a jamais appris à tirer. Tout juste bonne à se déhancher.

Si je m'en sors, pense-t-elle, je dois me planquer pour un temps, revoir mon approche, repenser ma stratégie à froid.

Et Boris avec tout cela qui ne répond pas.

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Totem et tabou

noreply@blogger.com (Edouard.k) — Sat, 13 Mar 2010 14:00:00 +0000

J'ai refilé le matos à qui de droit, une centaine de clichés en noir et blanc. Le technicien du labo a effectué les tirages sur un papier Bergger baryté, un must selon O'Flaherty. L'irlandais m'a balancé tout un laïus sur la pureté des blancs et le rendu des contrastes. Je n'ai personnellement jamais rien entravé à ces arguties esthétisantes. A ce qu'il m'a dit, les tirages vont être numérisés dans la bécane centrale de l'International Spy Foundation. Il tient à garder les originaux dans ses archives personnelles .
A quoi rime tout çela?

"A prendre date " m'a-t-il répondu.

Il a ajouté : " On ne pourra pas dire qu'on ne savait pas". Qu'on ne savait pas quoi ?

Il s'est contenté de noyer le poiscaille, bien aidé par la sonnerie de son bipper.

Ce matin, je suis allé faire un tour du côté de la Western Avenue. Je me suis arrêté devant le Soho. Ses néons éteints, ses petits carreaux dépolis et crasseux, lui donnaient l'apparence d'un hôtel borgne. Une plaque était apposée à côté de la porte: ici a bu le grand Rimasky . Je n'ai pas su quoi penser de ce genre d'initiative. J'hésitai entre une vague nausée et un grand éclat de rire mais ça fait longtemps que je n'ai plus le coeur à rire. Le malaise ne m'a pas quitté de la journée.
Malgré mes efforts désespérés de me mettre au diapason de la dérision généralisée, je garde encore en moi quelque chose comme le sens du sacré.

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Lire l'intégralité de l'histoire en cliquant sous le titre sur N.D.Lay ou sur le blog Ma vie à N.D.Lay (journal de l'Ecrivain)

Un piège à fauves

noreply@blogger.com (Marie-Hélène V.) — Sun, 28 Feb 2010 18:11:00 +0000

Un tintement de clés. Rex pousse la grille. Les cheveux me collent aux tempes, s’immiscent dans ma bouche. Chaleur. Un goût de sel. Le sang pulse aux doigts. Dounia est quelque part, quelques mètres plus bas. Là-haut, Kaosopolis bourdonne, nous a déjà oubliés. Une clameur monte, ils sont plusieurs à scander de vieux trucs révolutionnaires. Rex a été catégorique. Je ne peux pas rester. Funérailles de merde, une odeur rance comme un piège à fauves. Noirceur totale. Rex me pousse sans ménagement. Mes épaules frôlent les parois ruisselantes, arpentent et lisent l’espace, sont mes yeux: ici, des concrétions, là, des béances. Nous trébuchons entre les tôles froissées, entre les bouteilles qui roulent. Des escaliers de mousse. Attention, ça descend et ça tourne. Combien de marches? J’ai perdu le compte. Le froid s’engouffre.

Vif, Rex retire le sac de ma tête. Devant, un couloir irrégulier constitué de niches de terre grossièrement creusées. Dans chaque renfoncement, des corps nus, déséchés. Au bout, une pièce vaguement circulaire où s’agitent une dizaine de silhouettes. Entre elles, Dounia apparaît, luisante comme une poupée de cire. Les lueurs de torches électriques soulignent sa peau tendue de reflets bleus, irréels.

– Eve, je te présente la garde rapprochée de Dounia. Ils vont t’amener ailleurs pour quelques temps. C’est pour ton bien.

Rex frappe fort. Frappe juste. Bruit sourd. Je m’affale. Douleur. La nuque n’encaisse pas, c’est ma tête qui craque. Tout près, un enfant pleure. Les silhouettes se brouillent, tout se dissout.

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Pour lire toute l'histoire de Cinéma Moon Palace, visitez son blog ou lisez-la directement sur Kaosopolis.

6 - Allons-y mon lapin!

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 24 Feb 2010 06:17:00 +0000

Sur l'afficheur du portable à Boris, un texto de la reine nègre.

"Toit du MP! Help!"

- Merde!

Boris lâche un profond soupir, puis s'agenouille devant Olivia.

- Attends-moi ici. J'en ai pour deux minutes.

Le jour tombe. Un chat traverse la ruelle. Boris le suit le long du mur de brique qui mène sur le Boulevard des Capucins. Il jette un coup d'oeil sur le toit du Moon Palace. Désert. Le texto a été écrit il y a plus d'une heure.

- Merde!

Le lapin fait demi tour. Il empoigne doucement Olivia sous les bras, la soulève comme quand ça va pas et plante ses deux yeux de platine dans les siens.

- T'es prête?
- J' sais pas.
- Tu sais pas quoi?
- Pourquoi je devrais être prête.
- Bien sûr que tu sais.
- Peut-être bien.
- Alors?
- Allons-y, mon lapin.

Boris sort une Camel; Olivia sort son briquet. Elle l'allume; il aspire à fond. L'ombre de longues oreilles et une petite silhouette glissent le long du mur. Lentement. Déjà on sent que ça grouille autour. La noirceur attise la rapace. La faim rend louche. Malgré la chaleur suffocante, des fenêtres se ferment, des portes claquent. La chaîne d'un vélo grince et, de sa selle, un vieux clodo avec ses provisions sur le guidon racle sa gorge et crache sans sourciller. Le M phosphorescent du Moon Palace dépasse encore de l'angle du mur, puis disparaît. Nerveux, Boris jette un dernier coup d'oeil sur le boulevard. Un petit nègre sur une borne fontaine se décrotte les ongles d'orteils sous le regard louche d'un mec qui vend de fausses lunettes Armani.

Derrière la caserne, non loin de la pôle de métal, une ruelle. Et à quelques pas de là, une bouche d'égout.

- C'est le trou, papa?
- Le trou est partout.
- Mais, c'est le trou?
- C'est ce qu'on va voir.
- Allons-y, mon lapin!

De grosses mains en peluche soulève le couvercle. Olivia se glisse à l'intérieur. Les marches sont longues. Elle ne voit pas le fond. Elle hésite. Boris s'en mêle un peu, il met le pied sur la première marche.

- Attends!
- Allez! Attention à ta tête.
- Ça tourne et ça descend.

Boris prend soin de ne pas laisser ses oreilles dépasser et il referme le couvercle.

- Il fait noir.
- Allume ta lampe de poche.
- Il est où le fond?

C'est là. Juste là. Et comme il dit ça, la main d'Olivia ne se referme pas sur la marche ou plutôt elle glisse, elle dérape, son corps tombe dans un creux et son cri résonne, ce sont des volutes de sons sans concordances, des spirales stridentes qui cillent et s'allongent tout en s'évanouissant et ce ne sont pas seulement les sons qui s'évanouissent mais les membres d'Olivia et ses yeux et ses mains sur le sol dans une sorte de petit vrombissement qui laisse Boris pour le moins secoué en haut de l'échelle.

- Olivia?!

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