Le klariscope

Paris - Salzburg.

2013-07-23T23:22:00.001+02:00

J'ai envie de vous raconter une histoire de train : vendredi soir, je devais écouter Nikolaus Harnoncourt diriger la Création de Haydn au Festspielhaus de Salzburg. C'était le concert d'ouverture du Festival. Après moult réflexion, pour éviter de jongler entre trains et avions à Munich, j'avais opté pour le train. Ce qui m'enchantait d'autant plus que j'aime les longs trajets en train.

Avant toute chose, il faut savoir que je suis soumise à ce qu'on pourrait appeler une Poisse des Transports. En ma présence, les trains se trompent d'aiguillage, des avalanches bloquent les routes, les billets s'impriment avec des erreurs d'horaires, des pluies torrentielles emportent les routes sous mon nez, les voitures qui n'ont jamais souffert de panne se mettent à battre la campagne, et le reste à l'avenant. Il n'y jamais eu de victimes, à ma connaissance, il s'agit donc d'une forme de poisse plus malicieuse que maligne. Mais à cause d'elle j'ai du par exemple, après une longue et éprouvante nuit de négociation, lâcher un mois de salaire à un douanier réjoui, enchanté que je me retrouve dans son pays sans visa - rapport à la fameuse route, emportée quelques heures auparavant par un torrent de boue.

Je prends donc ce phénomène en compte quand je planifie un voyage. Hors de question de prendre la voiture sans un téléphone bien chargé, un pique-nique et une petite laine, hors de question de faire un trajet en train sans planifier ici ou là quelques heures de battement pour éponger les inévitables retards. Pour aller écouter mon Nikolaus Harnoncourt vénéré à Salzbourg, j'avais prévu large :
* premier TGV du matin pour Stuttgart, départ peu après 7h, arrivée à 11h04. Nous l'appellerons désormais Train 1.
* à Stuttgart, un changement (trop juste à mon gout, mais il n'y avait pas d'option plus satisfaisante) pour l'ICE en direction de Munich, départ 11h12, arrivée à 13h27, ci-après dénommé Train 2,
* enfin, après une bonne heure de battement à Munich, le Munich-Salzburg Express de 14h28 devait m'amener à Salzburg pour 16h11, avec un peu plus de trois heures de mou pour me rafraîchir, me changer (la tenue vestimentaire est prise très au sérieux, dans les lieux de concert autrichiens. Alors, pensez-vous, à Salzburg, dnas le saint des saints des festivals de musique, qui plus est pour le concert d'ouverture des Festspiele ?), peut-être même boire un petit quelque chose sur une terrasse ensoleillée avant le début du concert, à 19h30.

Ai-je péché par arrogance ? N'aurais-je pas du prudemment imprimer avant mon départ tous les horaires et combinaisons de trains possibles qui auraient pu m'amener à Salzburg ce jour-là ? Voyons voir :

6h30, Paris, Gare de l'Est. Je gambade d'un pas alerte sur le parvis de la Gare de l'Est, sans même jeter un coup d'oeil vers les boutiquettes de croissant et sandwiches. Bah, j'aurai amplement le temps de manger un morceau à Munich.

9h30, le TGV, quelque part entre Paris et Stuttgart. L'adorable contrôleur du TGV, alors que je m'enquiers de l'éventuelle possibilité d'un retard, m'annonce que tout va bien sur notre train, mais que le train que je dois attraper à Stuttgart a d'ores et déjà accumulé une vingtaine de minutes de retard. Tiens donc.

11h50, gare de Stuttgart. J'essaye de calmer mon appréhension grandissante via quelques doses bien corsées de nicotine, dans ces mini-carrés-fumeurs dessinés au sol autour de cendriers stratégiquement disposés, où les fumeurs s'adonnent à leur vice préféré en toute légalité, sans abandonner de mégots partout. Le train n°2 arrive enfin en gare, au grand soulagement de l'amas de voyageurs qui l'attendaient voie 16. Néanmoins, ce train, avec ces vingt minutes de retard qui sont devenues trente puis quarante-cinq, risque de me faire manquer ma correspondance à Munich pour Salzburg : s'il prend ne serait-ce que 10 minutes de retard en plus, je louperai le Train n°3.

12h30 l'Intercité / Train n°2, entre Stuttgart et Munich. Une voix grésillante sort du haut-parleur "j'ai euh, une nicht so gute nouvelle à vous annoncer. Un voyageur a souffert d'un malaise dans le train qui nous précède sur les voies. Les équipes médicales sont toujours au travail, nous devrons donc emprunter une déviation, nous aurons un retard non pas de quarante-cinq minutes, mais d'une heure et quart".
Oublié, Train n°3. Il faudra prendre le Munich-Salzburg suivant.

13h00, aux toilettes de l'Intercité - Train n°2. "J'ai une bonne nouvelle à vous annoncer. Le train devant nous est reparti, nous arriverons à Munich avec quarante-cinq minutes de retard !" claironne le haut-parleur. Hourrah ! Or à 14h10, nous sommes toujours en route. 14h20, toujours pas de Munich Hauptbahnhof en vue, où mon 14h28 pour Salzburg m'attend. 14h26, le train fait mine de ralentir. 14h27, le train entre en gare. Devant ma mine blafarde, mes co-voyageurs s'inquiètent. Je les rassure, je ne suis pas au bord du malaise, je n'ai qu'une minute pour attraper ma correspondance, cinq ou six quais plus loin, c'est tout.

14h27, gare de Munich. "EntschuldigungentschuldientschuldiPARDON...." beuglé-je, cavalant comme une forcenée en direction du quai 14, i me faut louvoyer entre les amas de valises, les voyageurs. Vite, vite, vite, le quai 14.

14h28, quai 14 de la Munich Hauptbahnhof. Pas un train. Pas un voyageur. Rien. Ce quai est désespérement vide.
Sur un coin du panneau électronique, une mention : "ce train partira aujourd'hui voie 18". Mais, j'en viens ?!
Et me voilà traversant dans l'autre sens la Gare de Munich, ma valise vole au vent dans mon sillage. Je prends un dixième de seconde pour envoyer un regard éploré vers le stand à Wurst de la gare, le dîner de la veille commence à faire sentir son éloignement. Je suis fatiguée, j'ai faim, j'en ai marre de courir après des trains.

14h29. Quai 18 de la München Hauptbahnhof. Il y a un train, mais pour Frankfurt. Un conciliabule avec un agent DB en pause-clope m'apprend que certes, ce train-ci est en partance pour Frankfurt, mais dès qu'il aura débarrassé les rails, il sera remplacé par le train pour Salzburg.

15h00. Me voici dans le Munich-Salzburg ! Je suis dans mon Train n°3 ! En mouvement ! Pas trop en retard ! A peine un quart d'heure plus tard, mon train numéro 3 effectue son premier arrêt, à Munich-Ost. Et y reste arrêté. Trois minutes. Cinq. De fil en aiguille, les cinq minutes se transforment en une demi-heure. Ma voisine de train n'en sait pas plus que moi. Je calme mon angoisse à coups de cigarettes, qui vire à la panique quand le monsieur un tout petit peu trop piercé, un brin trop tatoué, me demande comment on va à Berchtesgaden, et s'il y a un train, est-il à l'heure. Mais je ne sais pas comment on va à Berchtesgaden. Ai-je une tête à savoir comment on va à Berchtesgaden ?!

Soudain, un haut-parleur annonce qu'un autre train partira pour Salzburg, de la voie x. C'est maintenant Munich-Ost que je traverse au pas de course, à l'autre bout m'attend un petit train régional bavarois. Il va où ? Salzburg ? Rosenheim ? Le panneau dit Rosenheim. Le haut-parleur, Salzburg. Les passagers sont partagés. Que faire ? Rester à Munich-ost, tenter un vrai train officiellement à destination de Salzburg ? Rentrer à Munich Hauptbahnhof ? Pas le temps. Louer une voiture ? Un coup à finir dans un ravin. Taxi ? Pas les moyens. Tant pis, je tente ce 'Rosenheim ou Salzburg'. Il faut que j'avance. Le temps presse. Je devrais déjà être à Salzburg.

16h00. Notre train n°4 se remet en branle. Dans la mauvaise direction. "Eine neue Perspektive", s'amuse un de mes voisins de train. Enfin, une voix daigne annoncer qu'exceptionnellement ce train poursuivra sa route jusque Salzburg et non Rosenheim. Je laisse pousser un soupir de soulagement si sonore qu'il fait glousser mon wagon. Puis, ce train, qui aurait du être un Munich-Salzburg express, s'avère être un tortillard bondé qui serpente dans la banlieue de Munich, s'arrêtant flegmatiquement toutes les quelques centaines de mètres, entre deux stations, au milieu d'un champ de maïs, entre deux jolis chalets bavaro-tyroliens de la banlieue munichoise. Quand un des voyageurs dit à son téléphone "être en route, mais que le train fait une pause", le compartiment éclate d'un rire teinté d'une pointe d'hystérie. Personne n'a le début d'une idée d'où on va, comment on y va, mais ce train continue son chemin avec indolence. Peu après le champ de maïs, on s'attarde quelques interminables minutes en bordure d'un terrain de foot où de petits Bayern-Munichois hauts comme trois pommes s'entraînent avec enthousiasme. Il est quatre heures et demi passées, bientôt cinq heures, et nous venons de nous faire doubler par un vélo. Un vélo, bon sang.

Furieuse, je textote l'Escogriffe. Je veux des infos fraîches. Les horaires de tous les Rosenheim-Salzburg de la journée, une sit'rep' détaillée, des infos, une estimation de la distance à parcourir, en kilomètres, en heures et en pourcentage de distance restant. Et vite.

"E: ...les problèmes sont dus à des inondations... par exemple la ligne ICE 11 est perturbée, c'est le bordel, en particulier à Berlin. C'est aussi le bordel en Autriche et en République Tchèque.
K: A ce train, je suis à Salzburg dans 3 semaines. Deisenhofen. Là. C'est où.
E: bout sud de Munich, tu devrais arriver sans doute à Sauerlach.
E: Y'a un autre problème. Défaillance du poste d'aiguillage entre München et Rosenheim. D'où le détour. Vous faites une boucle par le sud avant de récupérer la vraie voie.
K: Quoi ? travaux + voyageur malade + inondations + aiguillage défaillant ? Maudite. Faim. Bruckmühl. C'est où ?
(...)
K: Bad Aibling. Loin ?
(..)
Bad Endorf. Combien ?
Chiemsee ?"

A six heures vingt, on n'avait parcouru que le tiers du trajet Rosenheim-Salzburg. Et ces fichus lacs de montagne qui font faire des détours au train. A Teisendorf, avant de descendre, ma voisine me rassure : il ne reste que quatre arrêts avant Salzburg, j'y serai certainement vers 19h. Je la remercie d'un sourire plein d'espoir. Il faudra certes que je me change dans le train, que je me rue sur un taxi en gare de Salzburg, mais je ne manquerai pas le début du concert, une demi-heure devrait suffire.

18h35. Je sors des toilettes du train, dans ma robe de concerts autrichiens et de mariages, formidablement élégante et ridicule dans mon TER. Quelques instants plus tard, je comprends que j'avais commis une erreur funeste. Me changer avant même d'avoir acquis la certitude d'arriver à bon port revenait à clamer haut et fort à la face du destin que je pensais pouvoir déjouer ses pièges. Un dernier camouflet me punit de mon arrogance.

"brrrrzz, grrrbz", grésille une voix désincarnée "ce train n'ira pas jusqu'à Salzburg, le terminus est Freilassing. Je répète, le terminus est Freilassing".

J'éructe une bordée de jurons concernant l'intelligence, la droiture morale et les habitudes sexuelles de ce train. Peut-être l'accent fortement bavarois du conducteur m'a fait comprendre de travers ? Une voyageuse me confirme que, par un caprice de l'ÖBB et de la DB, c'est foutu pour Salzburg. Il est 18h55, nous voici à Freilassing, le prochain train pour Salzburg ne passe que dans dix longues minutes. Je fais part à ma nouvelle amie de mes contraintes temporelles. Elle blêmit. Elle sait, pour bien connaitre la région, qu'il n'y a aucune chance d'arriver à temps au Festspielhaus. On tente le tout pour le tout : le taxi.

A Freilassing, il n'y avait qu'un taxi. Il vient de partir. Nous grillons nerveusement une cigarette. Il parait que c'est la première fois qu'elle voit un telle pagaille sur la ligne Munich-Salzburg. J'étouffe une sentiment de culpabilité. On attend le S-Bahn, le tramway, de 19h05. 12 minutes de trajet jusque Salzburg.

Alors pourquoi se traîne-t'il, pourquoi prend-il une pause de 5 minutes à Salzburg Europark ? Mon voisin de devant mordille sa barbichette, l'air soucieux, il regarde frénétiquement sa montre. La mienne indique 19h26. On vient tout juste de dépasser Altstadt - le doute me torture : aurais-je du descendre là ? - et je dois me rendre à l'évidence, j'ai perdu. Je fais le deuil de mois d'attente enthousiaste, des mes billets réservés en janvier dernier, d'une journée stérile passée dans des trains. Je ne verrai donc pas Harnoncourt et le Concentus Musicus diriger la Création. Pas sur ce plan d'eixtence. Je ne peux retenir mes larmes.

19h28. Mon amie me hurle "tout droit, à droite. Un peu à droite, seulement, les taxis". Trop près du but pour abandonner. Je traverse une n-ième gare en courant. Tout droit, tout droit. Plus vite. Taxis. Je plonge dans une portière ouverte. Déjà quelqu'un dans celui-ci. Mon voisin barbichu du train.
" - Festspielhaus ?
- Festpielhaus.
- Je viens avec."

Le taxi démarre en trombe.
L'oeil du cyclone, ce trajet en taxi. Ce n'est plus entre nos mains, nous sommes à la merci des feux rouges salzburgeois, du bon vouloir des ouvreurs et du moment auquel Harnoncourt choisira de quitter sa loge. Nous nous racontons alors brièvement nos vies. Lui, il vient de Mannheim, sa fille, de Kassel. Harnoncourt à Salzburg, c'était leur cadeau de Noël. On s'amuse à espérer que des musiciens aient été coincés dans notre train et retardent le début du concert. Je regarde furtivement ma montre mais n'ose annoncer à mes nouveaux amis que c'est définitivement fichu : il est 19h33.

19h34, le taxi déboule en trombe dans la célèbre rue du Festpielhaus. Pas le temps de se laisser impressionner par le décor, ces falaises qui surplombent les bâtiments, le tapis rouge sur la rue, nous nous tordons le cou pour identifier le Festspielhaus. A gauche ? A droite ? Droite. Un escadron d'ouvreurs du Festspielhaus se mettent en formation de combat pour nous escorter vers la salle, si tant est qu'on peut encore rentrer. Un escalier. Un ascenseur. Au loin, un bruit d'orchestre qui s'accorde. Nous lançons nos valises dans la direction générale des vestiaires. Un petit bout d'escalier. Enfin...

... la grande salle du Festspielhaus.

Et je me retrouve, debout, au milieu du balcon du Festpielhaus, au point de convergence de quelques centaines de regards réprobateurs. Les ouvreurs m'ont abandonnée, ils ont cru que mes amis allemands et moi étions assis ensemble. Il règne un silence de mort dans la salle, je ne peux plus appeler du secours. A gauche, en contrebas, l'orchestre et le choeur, installés, prêts à démarrer. Les solistes se dirigent vers leurs sièges, Nikolaus Harnoncourt est déjà entré sur scène, il lui reste quelques mètres, quelques secondes à parcourir jusqu'au pupitre de chef. C'est le temps dont je dispose pour identifier, rejoindre ma place et m'y asseoir. A droite, un balcon de Festspielhaus rempli aux entournures. Un seul et unique fauteuil inoccupé, en plein milieu. Ce sera le mien. J'agite vaguement mes lèvres en forme de "Entschuldigung", enjambe dirdnl-s et robes longues, m'écroule sur mon fauteuil. Une fraction de seconde plus tard, Harnoncourt donnait le départ du prélude de la Création : le Chaos.

Harnoncourt, à Graz

2013-07-21T00:25:00.000+02:00

Vendredi 28 juin 2013, Helmut List-Halle, Graz (Autriche)
Chamber Orchestra of Europe, Arnold Schönberg Chor, Nikolaus Harnoncourt (direction), Philipp Harnoncourt (mise en scène)
Elisabeth Kulman (Boulotte), Johannes Chum, (Le Sire de Barbe-Bleue (sic)), Sophie Marin-Degor (Fleurette), Cornel Frey (Le roi Bobêche), Sébastien Soulès (Popolani), Thomas E. Bauer (Le comte Oscar), Markus Schäfer (Le prince Saphir), Elisabeth von Magnus (La reine Clémentine)

Jacques Offenbach : Barbe-Bleue.

Je n'ai pas tout de suite réalisé que chacun des concerts dirigés par Harnoncourt a sa personnalité, son caractère propre. A Berlin, on se trouvait très clairement dans le registre du Grandiose, avec cette inoubliable 5è de Beethoven jouée par la Rolls des orchestres, le Philharmonique de Berlin. A Vienne, avec le Concentus Musicus Wien, ce mini-orchestre virtuose et survitaminé, ils ont joué à en décrocher les lustres du Musikverein et les mâchoires d'un public hilare.

En choississant de diriger le Barbe-Bleue d'Offenbach pour cette édition du Styriarte, Harnoncourt annonçait clairement la couleur. IL avait envie de rire. De monter un canular géant. Après avoir relu le livret, adapté en allemand par les Harnoncourt, force est de reconnaître que les Harnoncourt sont des experts, des Maîtres de la blague potache. Le tout saupoudré d'un soupçonnet de kitsch. Oui-Oui à Harnoncourtville, en somme.

A Harnoncourt-Ville, de gigantesques lutins à tête de Harnoncourt s'ébattent sur les affiches, des banderolles, des magazines, la ville en est entièrement recouverte. Harnoncourt s'invite jusque dans les vitrines des magasins, où les mannequins en plastique arborent à leur minuscule poignet de joyeux sacs en papier aux couleurs du Festival d'Harnoncourt, le Styriarte. Le Harnoncourt-Shopping, c'est bon.

La Helmut List Halle a beau être maladroitement située en banlieue de Graz (tout est relatif, ce coin de banlieue est à 20 minutes du centre, d'un pas allant, sans presser), entre des voies de chemin de fer, les locaux d'un Stahl Grosshandel et des magasins d'aménagements, elle est surtout au milieu d'une immense pelouse, où s'ébattent en fin d'après-midi les chiens-chiens du quartier en compagnie de leurs maîtres, avant de laisser place quelques heures plus tard aux spectateurs endimanchés qui profitent avec insouciance de l'entracte, clope au bec, verre de vin, gespritzt ou non, à la main. A la fin de l'entracte, en remplacement de la sempiternelle sonnerie pré-enregistrée, des ouvreurs en costume de hallebardier de dessin animé rassemblent les spectateurs égaillés à l'aide de petits gongs-jouets.

Sinon, tout le monde à Harnoncourt-ville en a pris pour son grade, pendant ce Barbe-Bleue : L'Autriche et son accent si pittoresque. Elisabeth Kulman / Boulotte débite ses récitatifs avec un accent autrichien à couper au couteau, du sud, d'un sud extrêmement méridional. Avec ou sans-sous-titres, je n'y comprends goutte mais je me régale de ces "r" sur-roulés et de ces voyelles qui font le tour de l'alphabet avant de décider de leur identité. Même les oreilles surentrainées de mes voisins grazois sont titillées, la salle entière éclate de rire dès que Boulotte ouvre la bouche.

Porcelaine d'Augarten (très chère: le petit

cendrier de 3 cm de diamètre coûte une

centaine d'euros.

L'Orchestre de Chambre d'Europe, le COE, le CIHOHI, le Tchambakestrayoyop, appelez-le comme vous voudrez, j'ai renoncé, se fait insulter : "On n'avait pas les moyens de se payer un grand orchestre, il a fallu se contenter du Chamber Orchestra...." entend-on chez le Roi Bobèche, quand l'orchestre ne se fait pas bombarder de divers objets contondants, obligeants les musiciens à se tapir sous leurs pupitres plutôt que de risquer recevoir un vase en porcelaine d'Augarten sur la tête. Les pauvres, dire qu'ils ont traversé la moitié de l'Europe pour venir jouer ici..

Le choeur a eu droit lui aussi, à ses Harnoncourteries, mais en répétition. "C'est de la musique qui sent mauvais, là ! Chantez vilain ! Chantez avec votre derrière !". Ont-ils chanté avec leur postérieur le soir de la représentation à laquelle j'ai assisté, je ne saurais dire.

Harnoncourt, après 60 ans d'une carrière hors du commun, en a certainement marre de diriger du grand, du très grand répertoire sérieux. Alors, chez Offenbach, il ne se refuse pas le plaisir de s'amuser comme un grand gamin. Ainsi quand Boulotte entame sa grande distribution de bisoux :
"Smouitch ! Splouitch ! ' embrasse Boulotte
" Tsouim ! tsouim ! " renchérissent les cordes, dans l'aigu.
Cà se dirige, il ne faudrait surtout pas que les gazouillis prennent du retard, ou que la bisouthon de Boulotte avance sur le tempo, voyez-vous. Les épaules d'Harnoncourt, qu'on devinent réjouies, donnent alors tour à tour le signal des bisoux et/ou le départ des tsouim.

Le public - les mécènes pas plus que les autres - n'est pas épargné : le D.G. de la Grazoise d'Assurances (la GRAWE) a appris au détour d'un récitatif chez le roi Bobèche que son entreprise était priée de financer la sauterie en l'honneur des fiancailles de Fleurette. C'est certes mieux qu'un logo esseulé dans un coin de programme. La veille, c'aurait été la Raiffeisen Bank qui a du mettre la main au portefeuille pour financer les épousailles de Fleurette.
Quand on essaie de reprendre son sérieux, voire de s'abandonner à l'émotion, les Harnoncourt dégainent impitoyablement un gag : alors que Boulotte boit la dernière goutte du vrai-faux-vrai poison que lui a préparé Popolami, elle chante un superbe mini-air, sotto voce, accompagnée avec une délicatesse poignante par l'orchestre. Je m'apprêtais à extraire délicatement un mouchoir de ma poche, et vlan, Boulotte lâche un magnifique rot, sonore et timbré, distinctement perceptible jusqu'aux derniers rangs de la Helmut List Halle, aussitôt souligné par un schlourf-schlourf enthousiaste de semelles de musiciens. A l'inverse, on n'a à peine fini de s'esclaffer qu'Harnoncourt donne libre cours à la force de frappe du COE avec un orage du troisième acte tout bonnement terrifiant.

Et en fin de soirée, quand on traverse dans la pénombre la banlieue industrielle de Graz dans le sens inverse, pris de cette sourde mélancolie qui suit immanquablement la fin d'un excellent concert, il y a encore des petits Harnoncourt ici et là pour vous consoler :
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(je me demande si les Harnoncourt n'ont pas relu leur Proust en préparant Barbe-Bleue "...le genre d'esprit Mérimée et Meilhac et Halévy, qui était le sien, la portait, par contraste avec le sentimentalisme verbal d'une époque antérieure, à un genre de conversation qui rejette tout ce qui est grandes phrases et expression de sentiments élevés, et faisait qu'elle mettait une sorte d'élégance quand elle était avec un poète ou un musicien à ne parler que des plats qu'on mangeait ou de la partie de cartes qu'on allait faire", vous ne trouvez pas qu'il y a comme un petit air de quelque chose ?)

'Autour de Tchaïkovski' (mais en Normandie)

2013-07-12T00:01:00.000+02:00

Dimanche 7 juillet, L. (Normandie)
Concert 'Autour de Tchaïkovski'
D. Vidal (clarinette), A. Catinchi, P. Hamel (violons), M. Rolland (alto), D. Harlé (violoncelle)

A l'air mauvais que m'adressa Madame G-P en me tendant une part une tarte aux fraises, je devinai qu'il me faudrait cette fois-ci rédiger illico la chroniquette, sous peine de ne plus pouvoir bénéficier des services - purement pédagogiques - de son Gentil-Prof de mari. Peut-être vaudrait-il mieux commencer par le commencement :

10h. Une station-service sous le périphérique, Porte de Pantin.
Un lieu de rencontre privilégié pour musiciens en covoiturage, parait-il. En effet, quelques boites d'instruments à cordes rôdent par là. Je fais le deuil de ma grasse matinée dominicale avec un café sélecta de station-service. Il est meilleur que celui du bureau.

12h-13h. Un salon normand. Un quintette avec clarinette volubile et une demi-douzaine de mélomanes autour d'une table.
Le vin coule à flots, mais pas trop, les musiciens sont de service, aujourd'hui. Les langues se délient. Les musiciens s'échangent des histoires de guerre : l'histoire du chef si mauvais et si maladroit, qui, se vantait à qui voulait l'entendre d'avoir acheté aux enchères la baguette de Toscanini, jusqu'à ce qu'un corniste lui rétorque qu'il aurait été plus futé de se faire greffer le bras dudit Toscanini. L'histoire du chef dogmatique qui ne jurait que par le basson allemand et n'en finissait pas d'harceler ses bassonnistes, aucunement enthousiastes à l'idée de troquer leur basson français pour un fagott. A quoi bon, quand il suffit de scotcher un anneau de rideau de douche sur le pavillon de l'instrument pour transporter de joie son chef d'orchestre.

La palme de la plus belle histoire revient néanmoins à Monsieur H., en voyage en Egypte, avec sa famille. Au beau milieu d'un repas (à quinze plats !) donné par le consul de Damiette, je ne sais plus pourquoi il se sont retrouvés chez le Consul, peu importe, d'ailleurs. Soudain, on lui demande : "Mais, monsieur H., dites-moi, à Suez, en 1956, l'amiral de la flotte française ...?" " Euh oui. C'est Beau-papa, il est.. là, à côté du saladier.". Le repas s'est fini pacifiquement, dit l'histoire. Quinze plats, forcément.

17h-18h. Goûter normand.
Tarte aux fraises. Fromage. Puis une visite guidée de la maison d'en face, que d'après la légende, Alfred Nobel avait acheté pour sa maîtresse. Quelques centaines de mètres carrés de tomette, de poutres apparentes, de fenêtres à croisillon d'un charme inouï. J'ai du mal à me défaire de l'impression d'être entrée subrepticement dans un décor de film.

20h30 Eglise de Gruchet-St-Simeon.
J'avais craint que Gentil-Prof n'ait fait une sélection pifométrique d'oeuvres sur deux seuls critères : la nationalité du compositeur et la présence de 5 bémols minimum à la clé. "Mais il y a 12 bémols !?!", s'était écriée, outrée, une violoniste à l'ascendance indubitablement corsico-marseillaise. Mais ces craintes se sont avérées infondées : Gentil-Prof s'amuse à nous raconter, en petits épisodes émaillés d'anecdotes, que séparent à chaque fois une des oeuvres jouées, la folle épopée du Groupe des Cinq contre Tchaïkovsky. D'abord farouchement opposés (ce traître de Tchaïkovski était vendu aux idées occidentales (l'impérialisme brahmsien, sûrement)), puis rapprochés par de timides tentatives de réconciliation, au fur et à mesure que certains des Cinq mettaient un peu d'eau dans leur vin folkloriko-nationaliste. Je me surprends à souhaiter que les musiciens finissent de jouer, pour découvrir vite, vite, la suite du feuilleton.

21h30 Entracte, la placette de Gruchet, entre la mairie et l'église.
Un échange entre les musiciens et son public "Ah fichtre, vous avez une belle marque de violon dans le cou, hein... Vous savez, ma belle-mère était violoniste, elle a fait tout le conservatoire à Paris. Elle était très douée, je crois. Puis elle s'est mariée, elle a fait un beau mariage, d'ailleurs. Vous voyez, il était hors de question qu'elle accompagne son mari dans les grandes soirées mondaines, c'était dans les années trente, en robe de cocktail, décolletée, avec une marque dans le cou ! Alors elle a arrêté le violon, du jour au lendemain.. Une autre époque...! ". Mais que fiche-je là en jean-baskets ? Mon royaume pour une robe longue et des talons bobines !

22h Eglise de Gruchet.
SI je me suis sincèrement réjouie de faire la connaissance d'adorables pièces comme les Poèmes Japonais d'Ippolitov-Ivanov, je ne m'attendais pas au choc de l'Andante funebre et doloroso du 3è et dernier quatuor de Tchaïkovski. Les interprètes sont superbes, le quatuor, constitué pour l'occasion, pourrait sérieusement songer à se pérenniser (les détails ne trompent pas : un beau son homogène, une belle écoute entre musiciens, qui leur permettent de déjouer les pièges-à-mauvais quatuors : les pizz' !) L'église, un peu étourdie par la masse d'information sonore à traiter, avait jusque là tendance à embourber le son des cordes, mais elle s'avère subitement plus coopérative, maintenant que les musiciens ont mis la sourdine, et le son des cordes, toujours vigoureux, mais moins dense, moins complexe, redevient limpide, et confortablement arrondi par l'église. Les conditions sont idéales pour se laisser envoûter par ce quatuor, dépouillé à l'extrême, qui a effectivement un petit quelque chose de chant liturgique orthodoxe. Une fois n'est pas coutume, c'est le second violon qui tient le rôle principal, je l'aurais peut-être imaginé encore plus archidiacreuse, cette déclamation sur corde de sol, le choeur de cordes en arrière-plan..

Gentil-Prof avait astucieusement programmé des choses plus guillerettes pour se remettre de cette oeuvre poignante : une adorable Rêverie orientale de Glazounov, qui fait la part belle à l'alto et à la gouaille de la clarinette, des 'Esquisses sur des thèmes hébraïques" de Krein. Qui est Alexander Krein, je n'en sais rien, John Williams, lui, sait. Il y a comme un petit air de famille entre ces Esquisses et Le Terminal. Ou La Liste de Schindler - coucou, le petit motif en quintes descendantes !

23h30
Le salon de Madame de S., où s'étalent à leur aise trois piano - dont deux demi-queue - un orgue, une demi-douzaine de guéridons et fauteuils Louis XVI, et la moitié d'un musée d'art pictural : Madame S. fait une entrée de diva, en tailleur blanc, les yeux étincelants, et s'installe dans un fauteuil, un éclat de rire écumant et joyeux aux lèvres, une flûte de champagne au bout de ses doigts quasi-centenaires. La ville de L. doit à Madame de S. ainsi qu'à son industriel de mari - deux fous de musique - le Jam Potatoes, probablement le seul festival de musique au monde à se tenir dans un hangar à patates, et la saison classique de L. Ainsi, quelques décennies folles, glorieuses, anodines, et deux guerres mondiales derrière elle, elle s'offre le luxe de punir d'un sourire narquois le violoncelliste qui au moment de prendre congé, dit se réjouir de la retrouver "l'année prochaine".

00h30 : Départ de L., mais pas avant que les parents de Gentil-Prof ne débouchent une exceptionnelle bouteille de Meursault. Il n'en fallait pas plus pour que Gentil-Prof se lance dans un grand plaidoyer pour les études de Sevcik, l'opus 8, l'opus 2 cahier x, les bienfaits thérapeutiques, violonistiques, la posologie idéale, etc, etc. Puis vient le moment de rentrer à Paris après quelques heures d'autoroute, retour à Paris, très tôt ou très tard, il faudra beaucoup de café (Selecta) le lendemain.

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Alexander Kopylov, Polka pour quatuor à cordes
Mikhaïl Ippolitiv-Ivanov, Deux Poèmes japonais,
Piotr Tchaïkovski, Andante cantabile pour clarinette et quatuor à cordes,
Nikolai Rimsky-Korsakov : Allegro en si bémol majeur pour quatuor à cordes,
TchaÏkovski : Extrait du 2è quatuor à cordes
Nikolaï Artsybushev, sérénade pour quatuor à cordes
Aleksander Glazounov : Rêverie orientale pour clarinette et quatuor
Tchaïkovski : 3è quatuor à cordes op. 30, andante funebre et doloroso
Aleksander Krein, Esquisses sur des thèmes hébraïques op.12

En concert avec les Concerts Gais.

2013-06-24T23:18:00.000+02:00

Vendredi 31 mai et dimanche 2 juin, Temple des Batignolles.
Orchestre des Concerts Gais, Julien Vanhoutte (direction), Marlène Rivière (violoncelle)

Rimsky : Ouverture de la Fiancée du Tsar,
Fauré : Pélléas et Mélisande,
Debussy : Prélude à l'Après-Midi d'un Faune,
Saint-Saëns : Concerto pour violoncelle n°1

A tout seigneur, tout honneur : reprenons le cours de nos activités chroniquettantes avec ce qui a été l'évènement musical de ce printemps : le concert symphonique de l'Orchestre des Concerts Gais.

L'Ouverture de la Fiancée du Tsar.
La légende veut que ce soit un tromboniste qui ait choisi d'inscrire ce morceau au programme du concert. Inévitablement, il avait omis de remarquer la quantité pléthorique de croches, de doubles-croches chez les cordes entre chacun des rudimentaires "pon !" de la partie de trombone. Prise de panique, j'avais passé les dernières nuits précédant le concert à me craqueler la pulpe des doigts sur les abominables traits de la Fiancée, une petite enclume en caoutchouc sur le chevalet du violon. En peine, si j'ai gagné en vélocité, je suis toujours restée coincée à 80% du tempo officiel.
Peu importe, j'avais ruminé ma vengeance et projetais d'envoyer une volée de grimaces bien senties à l'attention du Chef dès qu'il accélérerait avec un peu trop d'enthousiasme le jour J. Sans savoir qu'il avait de son côté prévu de m'adresser quelques oeillades taquines au début de l'accelerando. De fait, je suis restée le nez dans mon pupitre, lui, s'est retrouvé avec des urgences de chef à régler. Les seuls qui se sont amusés, ce sont les trombones.

Pelleas et Mélisande, Fauré.
J'ai eu un plaisir immense à travailler et à jouer ce morceau. Par contre, je ne peux ré-écouter les 17 minutes de Pelleas. A vrai dire, je me demande si Debussy n'avait pas un brin raison quand il écrivit que la Fileuse du Pélleas et Mélisande de son confrère Fauré tenait de la 'Fileuse de casino de station balnéaire'.

Entracte !
(du champagne à la buvette ! Hinhinhin)

Prélude à l'Après-Midi d'un Faune, Debussy.
Qu'il est trompeur, ce Faune. La première fois que j'ai vu la partition, je ne me suis pas méfiée. Trois petites pages de notes à jouer. Une promenade de santé ! J'ai vite déchanté. A la première répétition, je me suis retrouvée, paniquée, l'oeil vitreux, incapable de dire à quelle page on en était. L'écriture est brumeuse, sans repères, les mesures à durée indéterminée, en douzaine ou en neuvaine de croches, comment savoir. On croit savoir qu'Untel rentre sur la 6è croche et demie, nous aussi, non ? Non, plutôt avant, après, pendant, débrouillez-vous, cette musique ne prévoit pas de poteau indicateur à l'attention de ses exécutants. Il m'aura fallu écouter une bonne 50-aine de fois le Prélude pour m'y situer géographiquement à tout moment - à une ou deux mesures près - et pouvoir compter alternativement jusqu'à neuf, puis douze, sans me laisser distraire par tous ces instruments qui ne demandent qu'à vous induire en erreur.

A la générale, un petit miracle se produit : l'alto solo nous glisse une dernière astucette ("Non, non, ne comptez pas jusqu'à "huit" à la troisième de B. Posez votre 'woooom !' sur le 'tougoudougoudou' des violoncelles, sans stresser"), le flûtiste m'accorde gentiment une mini-master-class de debussysme. Je comprends enfin que le sol# de la ligne de flûte, c'est le Signal Magique, Celui Grâce Auquel Tu ne Peux plus te Perdre si Tu l'as Répéré. Je me sens enfin prête. Pour peu qu'avec l'émotion, je n'oublie pas comment compter jusqu'à neuf.

Au concert, était-ce la flûte - ensorcelante, les bubulles de champagne ? Lumière se fait dans mon esprit, je goûte enfin les joies cette écriture qu'on m'a tant vantée : le temps que cette musique suspend sans effort apparent, la chaleur un brin lascive de ses couleurs orchestrales, le plaisir sensuel de poser un ploum gourmand au beau milieu du rien, sans avoir à compter ni à réfléchir, juste à faire confiance à son instinct, parce que ce sublime ploum ne pourrait être nulle part ailleurs. Quand est-ce qu'on joue La Mer, dites ?

Concerto pour violoncelle n°1, Saint-Saëns
J'étais persuadée ne pas aimer jouer des accompagnements de concerto, je pensais ne pas aimer Saint-Saëns, je dois à Grand-Chef de m'avoir fait goûter le plaisir qu'on peut ressentir à jouer une tenue toute bête, pianississimo, les oreilles tendues en avant comme pour mieux se fondre dans le son de la soliste. En tant qu'orchestre, nous nous sommes probablement rarement autant écoutés les uns les autres. Mes sources dans le public - et l'enregistrement - l'ont confirmé, la complicité entre la soliste et l'orchestre était tangible. Et quelle soliste ! Sa personnalité chaleureuse, son humour (elle connaît tous les Astérix par coeur (dans mes bras !)) en font une interprète toute idéale pour ce concerto - sans parler de sa technique irréprochable.

Et le bis.....?
Finlandia de Sibelius. Les cuivres se sentent autorisés à faire trembler les murs, il faut mettre au crédit de l'architecte du Temple des Batignolles que le ciel ne nous soit pas tombé sur la tête pendant la fanfare initiale. Heureusement, l'hymne central vient calmer les choses.

Et sinon ?
Il paraîtrait qu'au fond, là-bas chez les cuivres, d'aucuns aient oublié leurs partitions. Mais pas leurs iphones. C'est ainsi que l'Orchestre des Concerts Gais est entré de plein pied au XXIè siècle en adoptant par mégarde des pupitres électroniques.

Crédit photo : Bladsurb.

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Aussi : Bladsurb, Joël.

Planning du restant du mois de mai

2013-05-11T13:37:00.001+02:00

Mercredi 1er mai : Rainer Schmidt, second violon du quatuor Hagen, donnait une master-class à la Cité des Arts. Quand j'ai vu l'annonce sur le fil twitter de ProQuartet, j'ai poussé un glapissement de joie. Mon second violon préféré d'un de mes quatuors préférés ! J'y suis allée, j'ai ouvert grand mes oreilles et je crois avoir appris plein, plein, plein, plein de choses. Merci ProQuartet, merci M. Schmidt.

Lundi 13 mai - Cité de la Musique : l'occasion tant attendue d'écouter le Quatuor pour la fin du Temps de Messiaen. Au violon, Akiko Suwanai (c'est en partie à cause d'elle que je me suis mise au violon), à la clarinette, Michel Portal. Inutile de dire que j'en attends beaucoup, de ce concert.

Mardi 14 mai - Cité de la Musique : Lisa Batiashvili et l'orchestre de son hautboïste de mari (le COE !!) jouent le concerto pour violon n°2 de Prokofiev. Je n'ai pas encore eu l'occasion d'écouter Lisa Batiashvili jouer Prokofiev, si on exclut les deux-trois minutes de répétition que les Berliner Philharmoniker avaient mis en ligne à l'automne dernier, que j'ai écouté religieusement, en boucle, en frissonnant.

Jeudi 16 mai - salle Gaveau : l'Orchestre Colonne joue ma Pastorale bien-aimée, avec un chef qui leur réussit bien, Arie van Beek. Youpi ! Quant au concerto pour piano de Massenet, ma foi, on verra..

Mardi 23 mai - Cité de la Musique : retour à la Cité (où je suis destinée à passer mon mois de mai ?) pour le concert des Dissonances. En particulier, pour les Lachrymae de Britten jouées par David Gaillard, a.k.a. l'alto solo de l'Orchestre de Paris.

Jeudi 30 mai - Cité de la Musique : je suis absolument écoeurée à l'idée de manquer ce concert, où l'excellentissime Choeur de la Radio Lettone chante le Scardanelli-Zyklus de Heinz Holliger, sous la direction du compositeur. Mais je manque ce concert pour d'excellentes raisons, puisqu'au même moment se tient la générale de............... :

Avez-vous réservé ? Vous remarquerez qu'exceptionnellement, nous avons troqué notre Chef-Bien-Aimé pour un certain Julien Vanhoutte, qui n'est rien moins que l'assistant de Marc Minkowski aux Musiciens du Louvre-Grenoble. (les répés du Lucio Silla à Salzburg ? c'était lui !).

Trois concerts Viennois

2013-04-11T00:16:00.003+02:00

Le week-end dernier, c'était camping au Musikverein de Vienne.

Vendredi soir, l'ORF-Radio Symphonie Orchester Wien rejouait l'effroyable et terrorisant Skandalkonzert, dont les ouvreurs en activité fin mars 1913 se rappellent encore avec effroi. Seconde école de Vienne, quand tu nous tiens. Le lendemain, le Philharmonique de Vienne (dans son antre mythique, la Grosses Saal du Musikverein) proposait un programme Schoenberg/Brahms/Brahms & Schoenberg. Quelques heures plus tard, toujours au Musikverein, mais dans une autre salle du bâtiment, la Brahmssaal, le concert des familles musiciennes Koncz et Ottensamer. Quant à la visite guidée (dont j'aurais eu grand besoin, je n'ai pas arrêté de me perdre dans ce bâtiment démesuré), je l'ai manquée à deux minutes près.

Ainsi :

LES BILLETS

Les billets du Musikverein sont ma-gni-fi-ques : gris et blancs, une police en relief légèrement dorée. De petites oeuvres d'art qui feront de beaux marques-pages, de beaux souvenirs. Les billets du Philharmonique de Vienne sont, eux, décevants : deux-trois mentions imprimées sur du papier de caisse enregistreuse. Mais peu importe, tant que j'en aie un en ma possession. A vrai dire, la chasse au billet-pour-le-Philharmonique-de-Vienne a considérablement égayé mon week-end.

LES PANTALONS GRIS DES WIENER PHILHARMONIKER

Tradition oblige, veste noire, veston gris clair et pantalons gris à rayures sont de rigueur pour les musiciens. En traversant un banc de Philharmoniker pour rejoindre le concert du samedi après-midi, je constate avec effroi que les pantalons sont dépareillés : gris hétéroclites, rayures d'inégales épaisseur. Les traditions se perdraient-elles ?

C'est ainsi qu'un Philharmoniker affamé ne peut plus faire la queue incognito au stand à saucisses le plus raffiné du monde - à mi-chemin de l'Albertina et du Staatsoper, excusez du peu :

(stand qui propose des Käsekrainer exceptionnelles - des saucisses au fromage !)

LES CHAUSSURES

Mes loyales chaussures, censément confortables et suffisamment élégantes pour un concert, m'ont lâchée le premier jour du week-end. Petite déchirure du cuir du contrefort. Bim, ampoules. L'opération Compeed n'a pas suffi, il a fallu investir dans une paire de godillots vendus pré-éculés. Aller en baskets au Musikverein ? Plus jamais. Ma dignité a difficilement résisté à l'assaut d'escarpins brodés, de sandales délicates, et de souliers vernis. Les Viennois s'habillent pour aller au concert, vous savez.

ESCALIERS

Lesdits godillots aux pieds, je pouvais escalader sans grimacer de douleur les escaliers du Musikverein (l'architecte du Musikverein a également dessiné les escaliers de Hogwarts, je crois) : le premier soir, j'ai descendu une volée de marches, grimpé une autre, me suis frayé un chemin au travers d'une horde de violonistes, traversé un couloir de service, monté deux-trois étages, longé un couloir au plancher grinçant, et enfin, emprunté un escalier vermoulu, qui, mène non seulement à mon siège d'Orgelbalkon, mais aussi au toit du Musikverein (la porte était verrouillée).

Ce qui devait arriver arriva, je me paumai à l'entracte et du me résoudre à suivre la faction hongroise des musiciens de l'ORF-RSO Wien, qui s'en allait prendre air frais et nicotine. Le samedi après-midi, je manquai de peu mon escalier vers la Galerie. Après que les ouvreurs du Musikverein m'ont refusé l'accès à demi-douzaine d'escaliers différents, je trouve enfin le mien : juste derrière un escalier secret près de la sortie principale, se niche une discrète volée de marches, qui, elle, mène à la galerie. Inévitablement, encore une Klari en perdition à l'entracte.

L'ACCENT AUTRICHIEN

"siesäaahrrrtzzenzwèè ?" me dit d'un air interrogateur mon voisin d'Orgelbalkon. Je hoche la tête, subodorant qu'il me demande si j'étais assise à côté. Le lendemain, eurêka ! Zwèèèè signifie bien évidemment "deux", le numéro du siège qui m'était attribué.

LES MUSICIENS

ORF RSO Wien : à les écouter jouer les Kindertotenlieder, j'ai réalisé que je n'avais jamais écouté de vrai Mahler auparavant. Ces musiciens ont appris à jouer Mahler avant d'apprendre à marcher, non ? Le son, les phrasés, les accents, sont d'une évidence, d'un naturel bouleversants. Sans affectation, au contraire, on croirait entendre la filiation avec les shtetl et les verts alpages du Tyrol. Oui, je les aurais volontiers kidnappés, qu'ils me jouent à la maison une intégrale des symphonies.

Le Philharmonique de Vienne. La Rolls des orchestres (je préfère les Aston Martin, j'avoue). Le Schoenberg est sublime, évidemment, le Brahms aussi, c'en deviendrait vexant. Et soudain, le miracle : le début de l'Andante du concerto pour piano n°2. J'ai longtemps cru qu'il y avait là un solo de violoncelle : erreur ! disent ces musiciens. Pas un solo, oh non, de la musique de chambre. Certes, le violoncelle est exposé, mais les altos, juste à côté, les oreilles grandes ouvertes, assurent un délicat arrière-plan, leur son complètement, délibérement, fondu avec celui du violoncelle solo. Le hautbois approche à pas de loup, se met à jouer, sans qu'on le réalise, c'est qu'on a du mal à le distinguer du violoncelle qu'il accompagne avec tant de prévenance. Et quand le pianiste les rejoint, les yeux rivés sur ses partenaires, il confère à son piano une arrière-couleur de hautbois viennois. A ce niveau-là, ce n'est même plus de l'orchestre ..

Les Philharmonikerin. Et moi qui pensais que seuls les non-Autrichiens s'amusaient à compter les femmes de l'orchestre, à la télé, pendant le concert du nouvel an, mais non, mes voisins de derrière s'adonnent eux aussi à ce petit jeu. Ils ont dénombré une Bratschistin, je proteste, c'est une seconde violonne ! Total, 4-5 violonistes, 2 violoncellistes, 1 flûtiste, et une préposée à la grosse caisse.

Les altos du Philharmonique de Vienne. Ils jouent dans la plus belle acoustique du monde connu, ils le savent, en sont fiers, alors qu'on les entende ! Il y en a, des premiers pupitres de cordes d'orchestres 'normaux', qui devraient jouer avec l'engagement des derniers pupitres d'alto de cet orchestre.
Quant aux non-altistes, le Rondo alla Zingarese avec lequel s'est achevé le concert (pas besoin de bis après un morceau aussi réjouissant, joué ici par la concurrence) s'est chargé de les faire briller : les cordes, les vents, les cuivres, les solistes des cordes et la clarinette solo en particulier, qui se jette sous son pupitre pour changer illico son anche, avant de se lancer dans un magnifique solo pré-gershwinien que je n'aurais jamais osé imaginer chez Schoenberg.

La faction Berlino-Vienno-Philharmoniquienne. Un des moments forts du week-end, le concert des familles Ottensamer et Koncz, fils et pères, pères qu'on pourrait sans peine imaginer tenir la conversation suivante :
"Mes fistons sont devenus respectivement clarinette solo du Philharmonique de Berlin et de Vienne, et toi, quoi de neuf à la maison ?
"Oh rien... Tu sais, j'en ai un qui est passé par le Philharmonique de Vienne ET par celui de Berlin, l'autre est chef d'attaque des seconds à Vienne".

Mais, aussi talentueux et attachants fussent-ils, ils ont osé commettre l'inexcusable : retirer au dernier moment le duo pour violon et violoncelle de Kodály du programme. La remplacer par du Massenet remouliné pour clarinettes et cordes. Du Massenet, bon sang de bonsoir. Je me suis retenue in extremis de partir en hurlant " Mon Kodály ?! Vandales ! Je viens de loin, moi, pour l'écouter !", et suis restée. En bougonnant.

Bien m'en a pris, car la sonate de Poulenc pour deux clarinettes valait le déplacement. Les deux Ottensamer ont cabotiné un instant, faisant mine de se chamailler sur la hauteur idéale du pupitre. Quelques chutes de partitions - au beau milieu du morceau - n'ont pas réussi à troubler quelques minutes de musique extraordinaire. Les deux frères jouent la sonate comme un seul homme, même son, même respiration, même gestes, avec un petit côté rentre-dedans qui donne à la sonate un superbe relief.

La sonate de Ravel aussi, pour violon et violoncelle, valait le détour. Je ne suis pas sûre de l'orthodoxie des pizzs-tiens-et-si-on-découpait-une armoire-normande-à-la-hache, peu importe, tant pis, ou tant mieux, le Ravel perd son petit coté photo sépia empoussiéré (qui m'énerve au plus haut point) et retrouve de fringantes couleurs technicolor. Et quand je ferme les yeux pour mieux les écouter, j'ai presque l'impression d'entendre un mini-Chamber Orchestra of Europe : même énergie, même irrésistible impact sonore et surtout, la même joie de jouer.

LES CHEFS

Michael Tilson Thomas. Il m'a fait une impression déplorable à Pleyel, il y a deux ans. Re-belote cette année. Goûts, couleurs, peu importe. De toute façon, je soupçonne les Wiener Philharmoniker de se débrouiller comme des grands quelque soit le monsieur sur l'estrade.
Quant à Cornelius Meister, je me réjouis de le revoir l'année prochaine à Pleyel. De le voir, serait-il plus exact d'écrire, car de derrière mon tuyau d'orgue, je n'apercevais guère que le haut de son crâne.

LA SALLE

Melle Nekkonezumi la Violoniste a bien résumé la chose à son retour de Vienne : "Le Musikverein est plus qu’une salle, c’est comme conduire une Rolls alors que d’habitude tu marches à pied".

Cette salle - en plus d'être de toute beauté - tolèrerait n'importe quoi. Vous êtes assis derrière l'orchestre ? Pas de problème, on entend superbement l'orchestre, et même les solistes ! Vous voyez le gigantesque crescendo pour un bataillon percussions très bruyantes dans l'une des 6 Pièces pour orchestre de Webern ? Un crescendo apocalyptique qui fait trembler ma chaise (imprudemment située à deux-trois mètres seulement au-dessus de la grosse caisse), et m'évoque des sensations guère différentes de celle qu'une innocente taie d'oreiller peut ressentir au milieu du cycle essorage. La grande salle du Musikverein ne bronche pas. Elle encaisse le plus terrifiant des crescendos tout en garantissant la lisibilité d'une orchestration éhontément touffue, sans faire mine de saturer. Je ne peux pas m'empêcher de me demander si Schoenberg aurait orchestré différemment s'il s'était fait les oreilles dans une autre salle de concert..

ET AUSSI :

Les gâteaux, les mignons petits singes 'Franz Liszt' de la Haus des Meeres, les Bruegel l'Ancien et les gigantesques canapés du KHM, les cafés, au lait, sans lait, à la crème fouettée, les Strudel au fromage blanc ... !
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CONCERT n° 1 : ORF RSO WIEN (vendredi 5 avril)
ORF RSO Wien, Cornelius Meister (dir), Christiane Oelze (sop), Iris Vermillion (mezzo)

„Skandalkonzert“ vom 31. März 1913
Anton Webern : Sechs Orchesterstücke, op. 6
Alexander Zemlinsky : Vier Gesänge nach Texten von Maurice Maeterlinck, op. 13 ; Die Mädchen mit den verbundenen Augen, op. 13/2 ; Und kehrt er einst heim, op. 13/5 ; Lied der Jungfrau, op. 13/3 ; Die drei Schwestern, op. 13/1
Arnold Schönberg : Kammersymphonie Nr. 1 E-Dur, op. 9; Fassung für Orchester (1913)
Alban Berg : Zwei Orchesterlieder nach Ansichtskartentexten von Peter Altenberg, op. 4 ; Sahst du nach dem Gewitterregen den Wald?!?!, op. 4/2 ; Über die Grenzen des All blickest du sinnend hinaus, op. 4/3
Gustav Mahler : Kindertotenlieder nach Gedichten von Friedrich Rückert

CONCERT N°2 : WIENER PHILHARMONIKER
Michael Tilson Thomas (direction), Yefim Bronfman (piano)

Schoenberg : Thème et Variations pour Orchestre, op 43b
Brahms : Concerto pour piano n°2,
Brahms : Quatuor pour piano n°1, op.25, orchestration d'Arnold Schönberg

CONCERT n°3 : Ensemble Ottensamer-Koncz

Bach : Triosonate Es-Dur, BWV 525; Fassung für zwei Klarinetten und Bassklarinette
Händel : Passacaglia aus der Cembalosuite g-moll, HWV 432; bearbeitet von Johan Halvorsen
Vanhal : Triosonate für Violine, Klarinette und Basso continuo (Klavier und Violoncello) Es-Dur, op. 20/5
Poulenc : Sonate für zwei Klarinetten
Ravel : Sonate für Violine und Violoncello
Koreny : „The Pinky Clarinotts“ für drei Klarinetten
Kreutzer : Trio für zwei Klarinetten und Viola (Violoncello) Es - Dur
Gál : Serenade für Klarinette, Violine und Violoncello, op. 93
Schagerl : Potpourri für drei Klarinetten (Rossini, Massenet, Gardel)
Staar : „3R1S“ für drei Klarinetten, Violine, Violoncello und Klavier, op. 26/1

La soirée Roland Petit

2013-04-08T22:48:00.000+02:00

Opéra Garnier - Mercredi 27 mars 2013, 19h30
Orchestre Colonne, Yannis Pouspourikas, direction musicale
Etoiles et corps de ballet de l'Opéra de Paris

Un jour, j'apprendrai à regarder un ballet correctement, en observant la scène, sans laisser mon regard batifoler en fosse, s'attarder dans le public, en oubliant que des danseurs s'affairent sur scène. Mais ce soir-là, il se passait trop de choses passionnantes ici et là dans la grande salle de l'Opéra Garnier.

LE RENDEZ-VOUS

Joseph Kosma (Musique), Roland Petit (chorégraphie, sur un argument de Jacques Prévert), Pablo Picasso (rideau de scène), Brassaï (décors), Mayo (costumes)

Sans la présence hypnotique de mon Nicolas Le Riche adoré sur scène (c'était le cas la dernière fois que j'ai vu le même ballet, en 2009 ou 2010), j'ai du mal à détacher mes yeux et mes oreilles de la fosse. L'orchestre est dans une forme magistrale, notamment les cordes, radieuses (j'imagine que le régime alimentaire à base de lion des chefs de pupitre des altos et des seconds violons n'y est pas pour rien).

Un ballet qui se finit mal est inévitablement prétexte à de langoureux et bouleversants solos de violon. Je me surprends à presque-siffloter la mélodie, mais, bon sang mais c'est bien sûr : les Feuilles Mortes ! J'apprends alors que de la musique de scène du Rendez-Vous est issu ce tube interplanétaire, avec lequel ce violoniste était déjà bien familiarisé. Violoniste qu'il faudra réinviter souvent, et à qui il faudra faire jouer beaucoup de concertos, je vous prie.

LE LOUP

Argument de Jean Anouilh et Georges Neveu, Dutilleux (musique), Roland Petit (chorégraphie), Carzou (décors et costumes)

Pendant les deux-trois premières minutes du ballet, je ne peux pas m'empêcher de me demander si la dentition de loup (de vampire ?) dont est affublé le danseur soliste ne gêne pas sa respiration. Manifestement les danseurs de l'Opéra en ont vu d'autres.

Sur scène, la fraîcheur, la joie de vivre qui se dégages des gestes de l'héroïne (Emilie Cozette) et de son canidé de soupirant (Stéphane Bullion) sont communicatives. Il n'était pas prévu que les choses se finissent bien, loin de là, et c'est l'orchestre, en particulier le basson, qui me fera frissonner pendant la mort du malheureux loup.

L'ENTRACTE

Ambiance électrique à l'entracte. Une rumeur de nomination d'Etoile circule. Chacun y va de son indice irréfutable : la hauteur des talons de tel ou telle officiel(le). La proportion d'étoiles, ou de footballeurs, dans le public.
Y aura t'il une étoile de plus ?

CARMEN

Georges Bizet (musique), Roland Petit (chorégraphie, d’après la nouvelle de Prosper Mérimée)

Très exceptionnellement, je n'ai pas regardé Nicolas Le Riche/Don José danser, alors qu'il était là, sur scène, en chair et en os. Je l'ai royalement ignoré pour me gorger du son velouté de la flûte solo dans l'Intermède. A son entrée, je n'ai même pas daigné lui jeter un oeil, lui préférant les solos de trompette et du formidable violon solo dans la Habanera. Le son de hautbois redoutablement dense, velouté, épicé, andalou en somme, de la Seguedille. Et les très jolies interventions de clarinette (un peu partout).

Nicolas Le Riche insiste. Il assassine sa dulcinée ? Peu me chaut. Du pas de trois pour deux danseurs et timbales, je retiens les 43 coups de timbale en mode fortissississimo, bientôt rejointe par la grosse caisse, et me gausse des mines torturées des musiciens, recroquevillés sur leur chaise, les doigts enfoncés dans les oreilles. Au beau milieu d'un pupitre d'alto à l'agonie, se dresse une tête, hilare. Ma Copine du Front de l'Est ! (un jour je me suis retrouvée assise à côté d'elle, à l'orchestre (le mien) et on lui avait férocement réglé son compte, à l'Orage de la Pastorale. Mémorable.). Ce n'est pas quelques malheureux coups de timbale qui vont l'effrayer.

Pendant ce temps, sur scène... Le rouquin bondissant, je n'ai pas pu le quitter des yeux. François Alu, je présume ? Quant à Carmen/Eleonora Abbagnato, et bien, ... sa danse ne m'a pas touchée. J'y ai senti, ou ai cru y sentir trop de nervosité, et peu importe, en fin de compte. C'était sa soirée, puisqu'après les deux-trois baissers-levers de rideau d'usage, un lutrin attendait sur scène que le Directeur de l'Opéra la nomme Etoile. La nomination faite, elle fond en larmes, le public vocifère, applaudit, mais c'est qu'une autre étoile doit la pousser vers le devant-de-scène pour qu'elle ose enfin saluer seule ! En contrebas, un des altos de l'Orchestre Colonne était en catimini nommé alto co-soliste (il se dit qu'il a joué un concerto de Bartók pas piqué des hannetons au concours, quelques mois plus tôt). Quelle soirée...!

Avril, ne te découvre pas d'un fil (!)

2013-04-03T23:51:00.003+02:00

April in Paris, ce n'est plus ce que c'était, alors direction Vienne - où, parait-il, il fait encore plus froid qu'à Paris - pour inaugurer la série de concerts du mois :

* Vendredi 5, Musikverein. Pour occuper cette soirée, j'ai hésité entre la Veuve Joyeuse au Volksoper et le Skandalkonzert, une réedition du concert du Skandalkonzert du 31 mars 1913, concert fort mouvementé à côté duquel la création du Sacre fait pâle figure (imaginez ! les ouvreurs ont attaqué ceux des spectateurs qui osaient applaudir). J'aurais éventuellement préféré un programme un brin plus accessible que Zemlinsky/Webern/Schoenberg/Berg, mais ce soir-là, à Vienne, il faut choisir entre opérette et seconde école de Vienne.

* Samedi 6 : toujours au Musikverein, le concert des deux maisons régnantes sur la vie musicale berlino-viennoise (a fortiori mondiale) : d'un côté la maison Koncz, dont la mainmise sur les pupitres de cordes des Philharmoniques de Vienne et de Berlin n'est plus à prouver, de l'autre, la famille Ottensamer, détentrice du monopole de fabrication de clarinette solo. Je fais le déplacement d'abord et avant tout pour la sonate de Kodaly, quelque chose me dit qu'on ne la joue pas tous les jours si bien.

* Dimanche 7 : croisons les doigts, je me tente le Philharmonique de Vienne en revente à la sauvette / place de dernière minute. Je ne me fais guère d'illusions. Mais les Wiener Sängerknaben à la Hofurg, et les Sachertorte au café Sacher sauront me consoler si besoin.

* Jeudi 11 : Thomas Hengelbrock dirige l'Orchestre de Paris sur un programme Bartók-Schumann. Un bruit cour selon lequel Hengelbrock serait le nouvel Harnoncourt, pourvu que ce soit le cas, sinon je risque de ne pas résister à une symphonie entière de Schumann (ah mais beurk)

* Samedi et dimanche 14-15 avril : Demi-intégrale des quatuors de Beethoven par le quatuor Hagen. J'aime les quatuors de Beethoven, je vénère les Hagen, je suis ravie, mais pourquoi cette intégrale est programmée dans le gigantesque hangar à avions et pas dans une salle à taille humaine, pourquoi ?

* Mercredi 17 : L'Orchestre de Paris propose un programme rigolo, à forte coloration hispano-russe : un Capriccio Russo-Espagnol, des Danzas Fantasticas, un Tricorne : vivement les solos de basson ! Au beau milieu, comme un (magnifique) cheveu sur la soupe, Nikolaï Lugansky joue le concerto n°2 de Chopin.

* Jeudi 18, Cité de la Musique : Concert du quatuor Meta4. J'y vais par pur Chamber Orchestra of Europe - groupiesme, car, si vous suivez bien, vous n'êtes pas sans savoir que mon violoncelliste chouchou de l'orchestre est aussi le violoncelliste de ce quatuor.

* Samedi et dimanche 20-21 avril : mes Berlinois préférés, dont Guy Braunstein (mais qu'il joue bien), sont de retour à Paris. Comme toujours, ils jouent Brahms. Un peu de jonglette sera nécessaire pour assister au concert du dimanche, le concert coïncidant avec une répétition d'orchestre : en effet, le concert bisannuel de l'orchestre des Concerts Gais s'approche à grands pas !

* Lundi 22 : Concerto pour Orchestre. Bartók. Ivan Fischer. Budapest Festival Orchestra. En résumé, l'orchestre du siècle joue le compositeur du siècle. J'en rêvais, le Southbank Centre l'a programmé. Revers de la médaille : l'Eurostar de 5h du matin et la réunion à 9 heures du lendemain matin. Tout se mérite...

* Mardi 23, si j'ai le courage, j'irai écouter John Eliot Gardiner, que j'ai quelque peu délaissé au profit d'Harnoncourt ces dernières années, diriger un autre orchestre que j'affectionne particulièrement, le London Symphony, sur un programme 100% Stravinsky.

* Et le 24, pour conclure en beauté ce mois bien (trop) rempli, mon Leo ! Leo ! Mon Leo adoré joue le concerto de Sibelius !

Des idées ? Des remarques ? Des suggestions ?

Le London Symphony joue John Williams

2013-04-02T20:30:00.000+02:00

Salle Pleyel - vendredi 15 mars 2013, 20h
London Symphony Orchestra, F. Strobel (direction), Carmine Lauri (violon), Christopher Richards (clarinette)
Extraits de musiques de films célébrant la relation John Williams / Steven Spielberg - avec projection d'extraits de films :
Jurassic Park / Thème
Les Dents de la Mer (Suite) / Thème du requin / En mer & Fugue de la cage du requin
La Liste de Schindler / n°2 Ville Juive / n°1 Thème
Indiana Jones et le Royaume du crâne de cristal (Suite) / extraits n°1, 3, 4
Les Aventures de l'Arche perdue / La marche des aventuriers
Hook / Vol vers le Pays Imaginaire
La Guerre des Mondes / La fuite de la ville / Epilogue
Rencontres du Troisième Type (extraits)
L'Empire du Soleil / La nouvelle vie de Jim
Le Terminal / L'histoire de Viktor Navorski
E.T. / Aventures sur terre

Radieux, les mélomanes parisiens avaient découvert lors de la présentation de saison 2012/13 que le plus cinématographique de tous les orchestres, le London Symphony Orchestra, viendrait jouer les plus grands chefs d'oeuvre (et tubes) de John Williams. Star Wars aussi, forcément, non ? Avant de se rendre compte, tout déconfits, que Star Wars brillait par son absence dans la liste des oeuvres inscrites au programme. Un malheur ne venant jamais seul, à quelques heures du concert, mon compagnon de concert attitré me fait faux bond. Le hasard de la petite annonce sur réseau social fait que son remplaçant est LE expert mondialement reconnu ès-John Williams, le fan parmi les fan, l'Erudit. Un Erudit volubile et formidablement enthousiaste.

"Le cor ! Regarde le cor, il se prépare !" me rugit-t'il sotto voce à l'oreille, quelques millisecondes avant le début de l'injouable solo inaugural - de cor - de Jurassic Park, soulignant son propos d'un vigoureux coup de coude. Mais il pouvait bramer tant qu'il voulait, je ne l'écoutais plus. J'étais sous le charme. Envoûtée par la magie de l'orchestration à la Williams, où toujours un petit détail d'orchestration, d'harmonie vient en faire bien plus qu'un bête papier-peint-musical-pour-images. Subjuguée par l'orchestre, cet orchestre décidément rêvé pour cette musique, incapable de jouer une note à moitié. Dans chaque note jouée par cet orchestre churchillien, il y a du sang, des larmes, de la sueur, qui font de la musique un personnage à part entière du film, souvent bien plus efficace que les images qu'elle est censée accompagner.
(ce qui, traduit en 'Erudit', donnait quelque chose comme "Tu as vu ? Ils doublent l'archet pour toutes les valeurs longues ! Ils ne chipotent pas... ")

Pas besoin de me montrer des ailerons de requins pour que je me mette à trembloter de peur dès le début le thème du Requin. Avant même que les cordes ne se mettent à grincer de l'archet, on perçoit un bourdonnement sourd, oppressant, noyé d'ordinaire sous le bruit de la ventilation de l'ordinateur, ou de la télévision.Un escadron de tank serait-il en train de descendre l'avenue Hoche ? Un tremblement de terre ?
"Clarinette basse et grosse caisse", me rassure l'érudit.

"Grosse caisse ??"
"Héhé"

Sans transition, on passe à la Liste de Schindler, l'occasion d'écouter Carmine Lauri, co-soliste du LSO, et de découvrir un son, peut-être un soupçonninet moins puissant que les grands solistes qui traînent leur guêtres à Pleyel , mais très beau, touchant, qui fait merveille dans ce solo mélancolique. Je me réjouis de le voir vigoureusement et longuement applaudi, puis l'Erudit et moi envisageons un concept de concert où ne joueraient que nos violons solos d'orchestre préférés.

A nouveau choc des cultures, on passe de l'Europe Centrale à l'Amérique Latine : Indiana Jones ! L'Erudit, à gauche, s'esclaffe :

"Mais il cite l'Ouverture Académique de Brahms dans la scène de la bibliothèque ! Ah, mon salaud !"

Après l'entracte, une légère baisse de tension m'empêche de profiter pleinement, même s'il me faut lutter contre une envie dérangeante de découper quelques pirates en rondelles, puis retenir quelques larmes pendant l'épilogue de la Guerre des Mondes - l'intervention poignante des violoncelles - et essayer de faire le moins de chahut possible tout en montrant du doigt à l'Erudit mes chouchoux et anti-chouchoux de l'orchestre.

Le Terminal. Cela faisait deux heures que l'Erudit me répétait que j'allais a-do-rer. Un petit quelque chose d'Europe Centrale, ni tout à fait klezmer, ni hongrois, ni slave. De la musique krakozienne, en somme. Le clarinette solo de l'orchestre s'est somptueusement acquitté de sa tâche, mais ses phrasés contrôlés manquaient un soupçon de gouaille et de paprika (à 7'01") pour que j'y trouve mon compte. Mais quelle musique splendide.

Quelques temps minutes plus tard, toujours pas de Star Wars à l'horizon, alors que, les paumes endolories, on réclame un bis. On en obtient enfin un :

Quoi ? A Prayer for Peace (Munich). L'écriture est faussement simple, masquant une redoutable densité (un coup de coude de l'Erudit me fait remarquer que les violoncelles sont divisés, avant qu'il ne m'explique l'impact que cela a sur le timbre de l'orchestre et l'harmonie du morceau. A mon tour de lui envoyer des coups de coude, et lui indiquer les quartiers de Budapest que je reconnais à l'écran). Mais ce n'est pas Star Wars...

On insiste un peu, et exigeons un deuxième bis. Quoi ? March from 1941 ? Les premiers instants de déception mis à part, je me régale de cette pièce délicieusement kitsch et somptueusement orchestrée. Qui deviendra, je n'en doute pas, mon hymne anti-blues du dimanche soir. Toujours pas de Star Wars à l'horizon..

Ce n'est qu'après moult hurlements qu'enfin, les musiciens semblent se préparer à attaquer un ultime bis.
L'Erudit rugit: "Les trompettes se préparent ! C'est tout bon !!!". Inutile de peaufiner les détails, dès que les premières notes du thème de Star Wars retentissent, elles sont couvertes par un vagissement sauvage : le cri des joie des starwarsophiles enfin satisfaits. Sur cette note irrésistiblement jouissive, le concert s'achève, les musiciens s'en vont sans même nous laisser le temps de finir d'applaudir, et on reste plantés là, un sourire béat aux lèvres, le flanc endolori.

Aussi : Laurent, Palpatine, Toutelaculture.fr,

Paris-Berlin

2013-03-13T22:42:00.002+01:00

Vendredi 1er mars 2013, 20h - Cité de la Musique
"Paris-Berlin" - Membres du Philharmonique de Berlin (et quelques invités-surprise) : Emmanuel Pahud (flûte), Paul Meyer (clarinette), Marie-Pierre Langlamet (harpe), Daishin Kashimoto (violon), Maja Avramovic (violon), Amihai Grosz (alto), Raphaël Pidoux (violoncelle)

Ravel, Introduction et Allegro
Debussy, Prélude à l'après-midi d'un faune (arrangement Fabrice Pierre), Sonate pour flûte, alto et harpe
Brahms, Quintette pour clarinette et cordes

Ces Berlinois, c'est l'inchroniquettabilité faite musiciens. A chaque fois que j'ai le privilège de les écouter, j'atteins un état de béatitude extatique. Que ce soit leur 5è de Beethoven avec Harnoncourt*, leur Brahms en musique de chambre... Et quand, quelques heures plus tard, je me retrouve devant mon clavier, inévitablement : Syndrôme de la Page Blanche.

Rien à faire. La seule bribe de pensée qui me passe alors par la tête ressemble à ceci "Bon sang, punaise. Que c'est beau. Mais comment ils font. Oh la la. Punaise. Mais comment font-ils ? Je vais mourir de beauté".

Je renonce.

(mais pas sans coucher quelques ragots sur cette page : Emmanuel Pahud s'est amusé à ébouriffer les cheveux d'Amihai Grosz, lors d'une sortie de scène. Marie-Pierre Langlamet a un son de harpe si-dé-rant (j'ai cru voir des angelots danser dans une fontaine romaine pendant qu'elle jouait). Et il suffit de quatre cordes berlinoises pour obtenir un son avec l'ampleur et la cohésion d'un orchestre au grand complet. Et non, je n'ai demandé aucun musicien en mariage, je sais me tenir convenablement au concert)

*je suis dans la vidéo (hiiiii). A 2'33 ! Nikolaus Harnoncourt et moi apparaissons dans une même vidéo sur Youtube ! Hourrah !

Le Quatuor Kelemen à l'Auditorium du Louvre

2013-03-12T21:54:00.002+01:00

Mercredi 27 février - Auditorium du Louvre
Quatuor Kelemen (Barnabás Kelemen, Gábor Homoki, Katalin Kokas, Dóra Kokas)

Haydn, Quatuor en si bémol majeur Hob.III.78, Lever de soleil
Bartók, Cinquième quatuor Sz 102
Beethoven, Quatuor en mi mineur opus 59 n°2, Razoumovsky

Normalement, je n'aurais pas du acheter de billets pour ce concert. Après tout, à peine trois semaines plus tôt, je revenais de Budapest où les même Kelemen avaient joué ce même quatuor n°5 de Bartók. Mais... Kelemen ? Bartók ? Vite, vite une place ! Comment réserve-ton à l'Auditorium du Louvre ? En ligne ? Courrier ? Téléphone ? Mon royaume pour un billet.

C'était ainsi l'occasion de faire connaissance avec l'Auditorium du Louvre, discrètement tapi dans un recoin de l'esplanade sub-pyramidale, surprennament intimiste pour un auditorium d'un tel volume. Et de savourer la traversée des cours du Louvre, élégamment éclairées, à la tombée de la nuit, dans une ambiance hollywoodo-parisienne que le carrefour engorgé en face de la salle Pleyel ne saurait émuler.

Il me semble bien que le quatuor de Haydn n'était là que pour jouer les amuses-gueules. Regardez la qualité de notre son collectif, de nos articulations, semble-me sussurer le quatuor. La cohésion de nos phrasés. L'homogénéité de notre son. Vous n'avez presque jamais entendu parler de nous, mais vous voilà impressionnés ! Passons aux choses sérieuses, maintenant.

Les choses sérieuses, c'était le quatuor n°5 de Bartók. Le quatuor, élégamment retenu dans Haydn, se meut en horde sauvage, le temps d'une minuscule pause, qui n'aurait théoriquement pas du leur laisser le temps de monter des cordes en boyaux d'ours de Transylvanie enragé sur leurs instruments.

On peut y entendre ce qu'on veut, dans ce quatuor. J'en connais qui y entendent l'inflation galopante des années 20, la montée du nazisme (ça doit être le rythme). Quand j'y pense, c'est vrai que la ritournelle de boîte-à-musique rouillée du dernier mouvement a un petit air de Daladier de retour de Munich. Plus prosaïquement, je me contente de savourer l'association rêvée d'une oeuvre et de musiciens dans leur élément. Le rythme n'est plus seulement un phénomène mécanico-acoustique, mais un personnage à part entière, qui vous envoie des coups de pieds dans les genoux et des chiquenaudes sur la nuque. Dissoner, oui, que ferait-on d'autre chez Bartók ? Mais ni dissoner-contemporain, ni dissoner-conceptuel. On dissone organique, chez les Kelemen. Délicieusement insoutenable, comme un savoureux café, un peu brûlé, sans sucre. Forcément, c'est idiomatique, évident comme une paire de taloches sur les oreilles. Aurait-ce pu être moins que génial ? J'en doute. Après tout, les Kelemen sont élèves de Kurtag, lui-même élève de Veress, lui-même élève de Bartók. La filiation est directe.

Peu après, en bis, la version pour quatuor de la Danse du Renard du Divertimento n°1 de Leó Weiner. Mêmes phrasés pulsés, mêmes rythmes. Mais Weiner dissone courtoisement, et les rythmes sont plus endiablés que véritablement féroces. Du Bartók de salon, en somme.

Travaux pratiques :

1. Ecouter un extrait du quatuor n°5 par les Kelemen :

2. Ecouter la Danse du Renard (...) de Leó Weiner par le quatuor Anima :

(Et cette altiste. Ah mais quelle tigresse ! Un autre jour, je vous parlerai de B. Kelemen, qui a gagné, il y a quelques années, le concours d'Indianapolis. Histoire de donner une petit idée du niveau)

Février et mars trop chauds mettent le printemps au tombeau

2013-03-06T08:21:00.000+01:00

Et le planning de mars !

Le vendredi 1er mars, une délégation de choix du Philharmonique de Berlin jouait un programme franco-allemand à la Cité de la Musique. Notamment du Brahms. Comme vous le savez, Brahms et Berlin sont deux mots qui vont très bien ensemble (sur un air connnu)

Le lendemain, rebelote ! Des concertos de Bach en veux-tu, en-voilà avec Guy Braunstein, mon premier violon solo bien-aimé du Philhar' de Berlin, sur scène, François Leleux, mon hautboïste adoré, dans le public, mais que demande le peuple.

Mercredi 6 mars : Gala Noureev à l'Opéra de Paris.(faut-il que je me mette en robe pour l'occasion ?)

Vendredi 15 mars. L'inénarrable et unique London Symphony Orchestra vient jouer son cheval de bataille, j'ai nommé John Williams, salle Pleyel. Je songeais à m'acheter un sabro-laser pour l'occasion jusqu'à ce que je me rende compte qu'ils ne joueront pas Star Wars. Il faudra se contenter d'Indiana Jones et des Dents de la Mer.

Vendredi 22 mars. Ciné-concert à la Cité de la Musique : Cuirassé Potemkine, Michael Nyman au piano.

Samedi 23 mars et dimanche 24 mars : Hiiiiiii ! le Chamber Orchestra of Europe ! Hiiii ! Romain Guyot (le "Roi de la Claribolle", dixit ma prof de hautbois) ! Hiiii ! Don Giovanni ! Le Concerto pour clarinette de Mozart ! Le tout à Dijon, à l'Auditorium.

Et vous ?

Les mélomanes aussi ont faim, froid et soif.

2013-02-24T23:49:00.000+01:00

Récemment, un de mes collègues s'interrogeait :
"- Sérieusement. Vous autres mélomanes. Vous êtes monomaniaques. Vous bouffez et baisez comme tout le monde, ou bien ?
- Hé ?
- Tous les mélomanes que je connais sont monomaniaques. Vous ne pensez qu'à ça.
- (outrée) Mais c'est faux !
- Ah ouais. Sans blague. Prouve-le. Tu lis quoi en ce moment ?
- (sors triomphalement de mon sac à main ... ) Monsieur Croche, de Debussy. Mince. Bouge pas, j'en ai un autre.
- (après avoir farfouillé dans mon sac, j'en tire, mortifiée...) une bio de Bartok.
- Tu vois !"

Mais cette acusation était on ne peut plus fausse. Nous autres mélomanes sommes avant tout de bons vivants : rien ne nous égaie plus que la perspective d'un bon repas après un concert, et nous aimons par-dessus tout rigoler, sur twitter, sur facebook, en vrai, en répétition, peu importe, même si, il faut bien l'admettre, nos meilleurs jeux de mots sont parfois en lien avec la musique.

(même l'immense chef Bernard Haitink se fend de temps en temps d'un jeu de mot en répétition avec le London Symphony Orchestra :

c'est dire).

Ainsi, quand des mélomanes frissonnent de froid, ils claquent des dents, mais avec humour : d'abord les Wagnéreux : das Rheincold, grelotte-t'on, Siegfreeze ! Brrrrrterdämmerung, conclut, frigorifié, un twittos brittannique. Les amateurs d'opéra italien renchérissent de ce pas : Igloocia di Lammermoor, Rigoletitsnowletitsnowletitsnow, Gianni Ski-ski. Ce petit jeu fonctionne comme un charme avec l'opéra russe, on n'en sera pas surpris : Eugene Sownegin, Boris Coldenough, l'euphémisme du siècle.

A force de dire des bêtises, on attrape froid (la faute à The Turn of the Flu de Benjamin Britten), il faut se soigner :

Un mélomano-twitteux suggère une Walküre de repos, à Daphnis, clouée au lit (saleté de grippe). Si cela ne suffit pas, on pourra laisser traîner une oreille du côté de la Dame de Piqûre. Quant au Chevalier à l'Arthrose, il n'aura qu'à se guérir avec les Gymnopédicures d'Eric Sciatique. Notez que la Tétralogie de Richard Vague Nerf est quasiment au complet : la Seringue des Nibelungen, l'Or du Rein, la Valve qui rit et Le crépuscule des yeux (la myopie, quoi).

Dès que la grippe est passée, tous au #Bistropera ! C'est le troquet préféré des mélomanes, pour partager l'Apéro(chole) Moi, je carbure aux alcools forts : un Gintonic et Cleopatra (Barber), un petit Contes d'Hoffmanhattan, et un petit shot de Jägermeistersinger von Nürnberg pour tasser le tout. D'autres savent que la consommation d'alcool ne va pas sans quelques conséquentes : comme l'attestent ce malheureux Chevalier à la Cirrhose (tout à l'heure, c'était le Frozenkavalier, tiens donc), ou le Prince Ivre Mort de Borodine.

Il suffit de demander au Barman de Séville le Trovatore-Boyau de votre choix (au Bar Masqué, au comptoir d'Hoffman ou à la Traviatable, peu importe, tant qu'on a Ôté L'eau) : un Weingold ! Une Flûte de Champagne Enchantée ! une Wal-Kir-ie ! un Eugene Onegin Tonic ! un Ricard Coeur de Lyon (cocktail composé par André Grétry). Un Cidre de Massenet ! une Belle au Trou Normand ! Une Lohengrinbergen pour les amateurs de bière ? Une Maître Kanter de Nürnberg ? Une Grande Duchesse de Gerolsteiner ? Une Billy Buddweiser ! Un Turn of the Screwdriver ! Don Giov-anis ! Une Francesca da Martinis ! Un Elisir d'Amaro ! Un Trou-Verre ! Une Travodka ! Un Pastisfal ! Une Dame de Picon-Bière ! Un Whiskymon Cocanegra (pour les fins de soirée uniquement). Un Lucia di Laberlour, sans glace s'il-vous-plaît. Un Speyside Story (single malt de Lenny B, bouilleur de cru amateur). Un Macon Lescaut ! Un Romanée Conti fan Tutte, pour les mélomanes les plus fortunés. Quant aux petits buveurs, ils opteront sagement pour un Amour des Trois Jus d'Orange ou une Dame de Piquette. Si ce n'est un Freispritz (vandales !).

Bref, c'est l'Enivrement à Ripaille, la Force du Festin (anniversaire Verdi oblige). La Freimürge ! Hip Hip Hip (-olitre et Aricie). Comme tout le monde, non ?

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Cliquez sur les liens pour retrouver les auteurs des jeux de mots. Mes salutations les plus respectueuses à Phil de l'Escalier, Hugo C. et Jérôme B., qui ont dominé ce débat alcoolisé, ainsi qu'à Jean-Marc Proust, sans qui cette mémorable cuite virtuelle n'aurait pas eu lieu.

Le Dossier Yuja Wang, ép. 3 : en concerto.

2013-02-20T23:43:00.002+01:00

Salle Pleyel, 7 février 2013, 20h
Orchestre de Paris, Juraj Valčuha (direction), Yuja Wang (piano)

Kodály, Danses de Galánta, pour orchestre
Prokofiev, Concerto pour piano n° 2 en sol mineur, op.16
Zemlinsky, Die Seejungfrau, poème musical

Le 6 ou 7 février dernier, j'ai été écouter l'Orchestre de Paris et Yuja Wang en concert. Elle m'avait déçue en formation chambriste, on m'avait garanti, que, non non non, tu verras, en concerto, ça dépote (sic). Soit.

Mais commençons plutôt par la fin. De la Petite Sirène de Zemlinsky, je ne dirai mot. A l'entracte, l'appel de l'oreiller s'est fait plus pressant que celui de la sirène. J'y ai succombé.

L'entracte, c'était la Halle aux Potins. D'un côté, un groupement d'humanoïdes de sexe masculin, les yeux vitreux, l'air hébété, dégoisant sur leur pianiste préférée avec un enthousiasme tel qu'on ne sait plus s'ils décrivent les qualités de son jeu ou son décolleté. De l'autre, les deux grincheuses de service. Elles toisent le groupement d'humanoïdes sus-cité, de l'air hautain de celles qui savent encore faire usage de leurs oreilles.

Juste avant, c'était le concerto de Prokofiev. J'ai certes des reproches à faire au jeu de Yuja Wang, je ne vais pas m'étendre dessus. Si je le faisais, je sais qu'on me reprochera d'être jalouse de sa silhouette gracile, envieuse de sa célébrité, de son minois souriant, de sa technique impressionnante. Ce qui n'est pas totalement faux, soit dit en passant. Mais en tant que pianiste, elle ne me parle pas. J'entends une suite de notes, certaines accentuées, d'autres non, mais je ne perçois ni rythme, ni sensations, ni phrases, ni... Elle me parle étranger, c'est tout. A l'inverse, je crois parler, plus précisément, je comprends - un peu - le violon-Kavakos, je baragouine le piano-Lugansky, j'aimerais parler couramment l'orchestre-Harnoncourt, un jour, je maîtriserai le Berliner Philharmoniker, mais je ne comprends pas un traître-mot du piano-Wang. Par conséquent, je m'ennuie. Certes, j'aurais du savourer la prestation de l'orchestre, mais je voulais absolument boucler le dossier Wang ce soir-là.

Et enfin, en tout début de concert, c'était les Danses de Galánta. Mon morceau-madeleine pour me récompenser d'être revenue de Budapest. Un morceau tout spécialement choisi pour Juraj Valčuha, le chef, peut-être, c'est de chez lui (Galánta n'est qu'à une cinquante-septaines de kilomètres de Bratislava). Pourtant, il me manque un petit quelque-chose. L'effet bouilloire, je crois. Au lieu de me donner des bu-bulles orchestrales à observer, à regarder frémir, grossir au cours du morceau, jusqu'à exploser en gros bouillons sonores dans le finale, Juraj Valčuha se contente, je crains, de me servir des tasses d'eau chaude préalablement pré-chauffées, les divers niveaux de température rigoureusement contrôlés au thermomètre. Mais. Mais. Mais. L'exceptionnel Philippe Berrod était de service ce jour-là, lui, c'est le genre de clarinette qui vous donne envie de tournoyer en chantant dans les champs de pivoines slovaques, de tomber amoureux, de s'essayer au Verbunk. A vrai dire, on était quelques-uns, à l'entracte, à envisager plus ou moins sérieusement de le demander en mariage.

PS : un petit bout des Danses de Galánta, par les Berliner Philharmoniker (un de mes chouchoux sur l'estrade de chef, un autre au pupitre de violon, un autre au premier pupitre d'alto.....) :

Le Bartók Marathon de Budapest

2013-02-18T00:27:00.000+01:00

Dimanche 3 février 2013, 10h30-22h30 - Palais des Arts de Budapest, Hongrie

Marathon Bartók, coproduction Orchestre du Festival de Budapest, Palais des Arts, direction artistique : Iván Fischer.

C'était une idée de génie, ou de fou furieux, cette série de onze concerts d'une petite heure chacun, en une journée, autour d'un compositeur, qui ne laisse aux spectateurs le temps ni de boire ni manger. Les années précédentes, les mélomanes budapestois ont eu droit à des marathons Mozart, Tchaïkovsky, Schubert, aussi. Cette année, c'était Bartók. Il n'a pas fallu me le dire deux fois. Deux hurlements de joie et trois clics plus tard, j'avais mes billets.

Cependant, j'ai bien failli me dégonfler, la veille du marathon. Pourtant, les onze heures de concert sont passées comme une lettre à la poste. Probablement parce que chacun des concerts était relativement court, 55-57 minutes chacun. Rester concentrée 55 minutes, je sais faire. Probablement aussi car il n'y avait que 3-4 minutes de battement entre chaque concert : pas un instant à perdre, vite, vite, vite, filer vers la salle de musique de chambre ou vers la grande salle de concert pour le concert suivant, sans prendre le temps de s'interroger sur son état de fatigue/faim/déshydratation. C'est marche ou crève, pendant le marathon. Probablement aussi parce que la programmation avait été soigneusement pensée : à chaque heure, un changement drastique de genre - du maxi-symphonique au choeur a cappella, du quatuor à cordes à l'opéra, s'empresse de secouer les oreilles ensommeillées qui menaceraient de s'assoupir. Mais c'est surtout grâce aux interprètes, aux petits pianistes en herbe, aux choeurs, aux orchestres, à tous les musiciens plus superlatifs les uns que les autres, qui ont participé à la journée.

La veille au soir, Iván Fischer, directeur musical extraordinaire du Budapest Festival Orchestra, disait du Bartók-Marathon que c'était l'occasion de faire la connaissance du compositeur mis à l'honneur. Et il est vrai qu'après une bonne onzaine d'heures de Bartók, on croit pouvoir identifier du premier coup d'oreille ses oeuvres de jeunesse, reconnaître quelques astuces d'orchestration, d'harmonisation, et même quelques clins d'oeil d'une oeuvre à l'autre :
"- hiiiii, mais il est génial, non, l'intervalle bizarre descendant qu'on trouve dans la phrase introductive du Château de Barbe-Bleue ! Et du Concerto !! Mais c'est génial !! Hiii !!
- C'est une quarte.
- Oh. C'est tout ? Ce n'est pas un truc plus exotique ?
- Non. Une quarte.
- ....
- C'est l'intervalle préféré de Bartók."

Faire connaissance avec le compositeur, vous disais-je donc. Quelques mots sur chaque concert ci-dessous :

***

10h30 - Orchestre symphonique de la MAV (Chemins de Fer hongrois), Péter Csaba (direction), Adam Banda (violon)
Concerto pour violon n°1, Concerto pour orchestre

Pour parler peu mais bien, c'était le Concerto pour orchestre de mes rêves. Du sublimissime solo de hautbois du premier mouvement, mystérieux, poignant, à la grande cavalcade finale, en passant par la cohésion sidérante des vents et le son protéiforme des cordes, le Concerto est splen-di-de. J'en rêvais depuis plus d'un an, d'un Concerto comme celui-ci (je n'ai jamais totalement réussi à digérer ma déception suite à la version qu'en a donné Pierre Boulez l'année dernière à Pleyel), je l'ai eu. Hourrah, je pourrais presque sécher le reste du marathon, je suis d'ores et déjà comblée.

Dans la minute et demie de pause qui sépare ce concert du suivant, je me fais houspiller par un bartókomane outré à qui j'avais eu le malheur de dire auparavant que c'était un orchestre budapestois relativement moyen. On peut s'amuser à chercher longtemps des orchestres capables d'assener un tel tempo au dernier mouvement du Concerto. Leur virtuosité collective laisse pantois. On lit chez un confrère hongrois que l'Orchestre des Chemins de Fer a été si fabuleux qu'on leur pardonne tous les retards, passés, à venir. Que dire de plus.

***
11h30 - Teodora Vigh (8 ans), Valentin Magyar (10 ans), Attila Henrik HENRICH (12-13 ans), Roza RADNOTI , Fruzsina FORRO : Extraits des Mikrokoszmosz

Entre sur scène la petite Teodora Vigh en robe de princesse (dont les hobbies seraient, nous annonce le présentateur du concert, un lapin, un serpent ainsi qu'un labrador), il ne me faut pas cinq minutes avant d'abandonne mon attitude d'adulte ému mais un brin condescendant, pour l'écouter comme une authentique pianiste de concert en bonne et due forme, éblouie que je suis par la présence et l'impact de son jeu (quoiqu'aux moyens limités : ses jambes n'atteignent pas encore les pédales du piano).

J'avoue un faible pour le deuxième pianiste, Valentin Magyar (dont les hobbies sont le ping-pong et le football), dont le Bartók m'a bouleversée. Le bon dosage pour moi de rythme, d'émotion, d'intelligence musicale (rah, la mise en valeur du contrepoint!), je crois. Tout aussi émus ont du être les jurés des concours qu'il a déjà remporté. (Tenez, écoutez-le jouer du Bartók)

Le troisième pianiste Attila Henrik Heinrich (rien que le nom, inoubliable, semble le prédestiner à une grande, très grande carrière de pianiste), affiche une certaine ressemblance physique avec Bartók. Les traits fins, ciselés, la mine concentrée, un peu sévère. Et son jeu l'est aussi : précis, cinglant, acéré. Tout aussi intriguant est son hobby : la photocopie. Il a déjà gagné tout un tas de concours, que le présentateur se refuse à énumérer, il se contente d'agiter dans le vague la feuille dactylographiée où s'amoncellent les concours et divers prix déjà remportés.

Les deux plus grandes, Róza Radnóti (peintre et céramiste à ses heures perdues) et Fruszina Forro (flûtiste et collectionneuse d'éléphants) doivent friser les 13-14 ans, sont déjà des pianistes abouties. Róza Radnótimaîtrise une palette de couleurs pianistiques qui feraient pâlir bien des pianistes à la renommée établie. Quant à Fruzsina Forró, son jeu fin et sensible ferait certainement merveille chez Chopin - quand bien même son Bartók me convainc un petit peu moins que celui de ses collègues.

Alors qu'une bonne moitié du public tente une sortie à l'anglaise (c'est qu'on est déjà en retard pour le concert suivant !), on nous retient quelques instants, pour un délicieux bis : le public et les quatre petits pianistes chantent un air traditionnel dont les paroles ont été distribuées à l'entrée, accompagnés par Fruzsina Forró au piano.

12h30 Budapesti Vonosok / Budapest strings
Musique pour cordes, percussions et celesta; Divertimento

Il me reste une forte impression visuelle de ce concert : les robes de couleur des musiciennes, le mur de violoncelle au fond de l'orchestre, leur son tour-à-tour râpeux, lyrique, mélancolique, l'énergie de ce magnifique orchestre de chambre et de leur chef, dont l'âge vénérable ne semble en rien entraver la liberté de mouvement. Auditivement, j'ai encore du mal à sortir de mes oreilles le petit motif du troisième mouvement du Divertimento. Un fülbemászó, dirait-on en hongrois : l'oreille-dans-qui-grimpe. Voyez plutôt.

14h00 Choeur Cantemus de Nyíregyháza. Oeuvres a cappella.

Les choeurs sont entrés, en chantant, se sont disposés autour et en face du public, tout en chantant, nous plongeant dans un océan sonore d'une pureté et d'une limpidité ahurissante. Ils chantent sans partition, sans accordeur dans l'oreille, chacun à un petit mètre de son voisin. Je me demande même si les voix ne sont pas mélangées, au lieu du traditionnel saucissonnage par tranche de tessiture ?

Ils chantent, et je pleure, je pleure, je sanglote sans pouvoir m'arrêter. Il y a deux-trois choeurs au monde capable de me mettre sans dessus-dessous, le choeur de la Radio de Berlin, le Monteverdi Choir, et apparemment, les choeurs (amateurs !?!!) Cantemus de Nyiregyhaza. L'intermède comique est toutefois assuré par la demoiselle préposée au diapason, qui donne au début de chaque oeuvre les trois-quatre notes de départ de ses collègues. Une fois, elle se trompe, rougit adorablement, et rediapasonne aussitôt ses collègues en souriant.

15h - Bartók et la musique folklorique : Ensemble Muzsikas, Jenő Jandó (piano)
Un pianiste classique, Jenő Jandó et un ensemble traditionnel hongrois, les Muzsikás s'amusent à jouer une partie de ping-pong musical bartókokolklorique. Jandó pianote un Allegro Barbaro - plus nonchalant que barbare, d'ailleurs - et hop, les Muzsikás lui chipent à la volée les thèmes, se les réapproprient, les concassent, pétrissent, malaxent jusqu'à ce que Bartók soit bel et bien redevenu traditionnel, la boucle est bouclée.

Re-belote avec les Danses Roumaines : Jandó en égrène les premières notes, Mihály Sipos, le violoniste des Muzsikás s'approche du piano en se dandinant, en rythme, et les Danses Roumaines retrouvent, semble-t'il, leur état originel, au violon - mais un violon au son plus acéré, à l'alto (mais il n'a que trois cordes, cet alto, et on le joue à la verticale, les trois cordes simultanément) et au Perculontard. C'est le nom qu'on a choisit pour nommer cette chose, une drôle gueule de violoncelle mal dégrossi en contreplaqué, qu'on tient avec une bandoulière de guitare, mais sur laquelle on tape avec un archet-massue (temps fort) et en pizz de la main gauche (temps faible). On émettra même l'hypothèse que cet objet est l'ancêtre des célèbres applaudissements à la hongroise, en accelerando permanent, jusqu'à ce que se dessinent un temps fort et un temps faible, lequel finit par être élidé, avant de réaccélerer.

16h Oeuvres pour piano seul

Gros fou-rire à l'écoute de l'opus 8. Bartók n'a apparemment pas toujours été génial, il l'est devenu. Après l'op. 8. J'avoue quelques difficultés à réprimer mon amusement à l'écoute d'une régurgitation expressionniste de sous-Brahms-straussifié, aux harmonies encore civilisées et rondelettes, qui me vaudra une remarque sèche (et méritée) de mon voisin. Mea culpa, mea maxima culpa.

17h Nemzeti Philharmonikusok

Découverte de la tonitruante et magistrale Kossuth-szimfónia (35 bois et cuivres ! Merci P-B pour le décompte), dont il me reste un souvenir ému et sidéré d'un choral de tubas, d'un duo tuba-contrebasson (hé oui) et d'autres bizarretés orchestrales, qui fonctionnement l'une mieux que l'autre, à en croire la rougeur de mes paumes au moment des applaudissements.

Il ne me reste plus aucun souvenir des Suites de Danses, mais les petits points d'exclamation gribouillés sur mon carnet à chroniquettes me laissent songer que j'ai aimé.

18h Sonate pour deux percussions et piano, Contrastes

Au cours de ce concert, il y a eu un petit souci de tourne, qui m'a tellement stressée que j'en ai oublié d'écouter la musique. On oublie un peu trop le calvaire des tourneurs, jamais à l'abri d'un coude de pianiste trop mobile, d'une feuille légèrement collée à une autre, d'un porte-pupitre glissant, etc, etc...

Quant aux Contrastes, ils ont permis au clarinette solo et à un membre du pupitre de premier violon de l'Orchestre du Festival de Budapest de s'illustrer. Le violon négocie des difficultés prévues pour des violonistes munis d'un ou deux bras supplémentaires et de doigts télescopiques. Renseignements pris, Bartók avait écrit ce morceau pour József Szigeti, à propos duquel on n'a toujours pas prouvé qu'il ne possédait pas de doigts téléscopiques.

19h Pannon Filharmonikusok. Concerto pour piano n°3, Mandarin Merveilleux (suite)

Dénes Várjon enchaine sur un concerto - et pas n'importe lequel - à peine une petite cinquante-cinquaine de minutes après son récital. Mais ils sont fous, ces Hongrois !

Le personnage inoubliable de ce concert restera l'adorable percussionniste, que les belles boucles blondes sembleraient avoir prédestinée à la harpe, ou au violon, pliée en deux au-dessus de sa grosse caisse, la Grande Mailloche de Thor dans une main, un faisceau de branchages dans l'autre, emmenant de main de maître cet orchestre virtuose dans une cavalcade effrénée à couper le souffle. (Même les Berliner prennent un tempo d'escargot sous valium, à côté. Et ils n'osent pas sortir le petit bois de chauffage. peuh !)

20h Quatuor Kelemen, Quatuors n°2 et 5.

For-mi-da-ble quatuor (qui joue le 27 février à l'Auditorium du Louvre) qui sont heureux chez Bartók comme un piranha dans un fleuve d'Amérique du Sud. Le Quatuor n°2 voit une magnifique complicité-opposition entre le premier violon, Barnabas Kelemen et sa tigresse de second violon et épouse, Katalin Kokas. A leur écoute, il devient criminel de numéroter les violonistes dans un quatuor où les rôles sont si impérieusement tenus. On de lui qu'il était le violoniste-de-gauche-au-Guarneri, d'elle qu'elle était la violoniste-de-droite-au-Strad'.

La tigresse devient altiste pour le Quatuor n°5, peut-être l'expérience, la qualité de son instrument fait qu'elle remplit plus ce rôle que le musicien avec qui elle a échangé de chaise. C'était la première fois que j'écoutais ce quatuor, magnifique, trop dense, trop fourni pour que je puisse résumer mes impressions en deux lignes. J'ai frémi, retenu mon souffle, ri jaune pendant la ritournelle du dernier mouvement. Bref, il faudra retourner l'écouter. Quelle aubaine, les mêmes jeunes interprètes (le quatuor n'a que 3 ans d'âge) le rejouent le 27 à l'Auditorium du Louvre.

(pour l'anecdote, j'avais écouter B. Kelemen jouer un concerto de Mozart en 2004 ou 2005, j'avais cordialement détesté. Je n'ai que rarement été aussi enchantée de changer d'avis sur un musicien).

21h : Orchestre du Festival de Budapest, Iván Fischer (direction, narration), Ildikó Komlósi, István Kovács : le Château de Barbe-Bleue

Après mes onze heures de Bartók (épuisée, à jeun, sans en-cas ni café ni vin), j'étais dans un état second, probablement des plus propices à l'écoute du plus bel opéra du XXè siècle. La salle s'assombrit, Ivan Fischer, face au public, dos à l'orchestre, prononce les paroles du narrateur, dirigeant d'un infime geste de la main gauche le grondement sourd des violoncelles.

Bon sang mais c'est bien sûr, le chef d'orchestre ne peux qu'être le meilleur narrateur, après tout, c'est bel et bien l'orchestre qui raconte cet opéra. Cet orchestre, que je renâcle à appeler autrement que la huitième merveille du monde (vous connaissez combien d'orchestres où les trompettes, le cor anglais, la moitié des vents et encore une bonne demi-douzaines de musiciens jouent aussi parfaitement fondu ?), m'a raconté, ou m'a peint, les larmes de sang qui scintillent dans la salle du Trésor de Barbe-Bleue, j'ai moi aussi poussé le cri de stupéfaction de Judit devant le domaine de son époux, alors que l'orchestre entre en fusion et que l'orgue rugit. Et quand Judit a ouvert la porte de trop, qu'elle devient à son tour une des femme-reliques de Barbe-Bleue, je manque fondre en larmes, mais je ne sais pas si c'est la fatigue est à mettre en cause, la joie d'avoir pu écouter cet orchestre hors du commun ou un pincement au coeur à l'idée des longs mois, ou années qu'il faudra patienter avant d'écouter à nouveau ces oeuvres, aussi somptueusement interprétées.

Ont fait le détour : Joël, Laurent.

Brahms par les Berliner 4/8

2013-02-13T23:23:00.000+01:00

Guy Braunstein, Christoph Streuli (violon), Amihai Grosz, Ulrich Knoerzer (alto), Olaf Maninger, Zvi Plesser (violoncelle), Yuja Wang (piano)

Johannes Brahms : Trio pour piano et cordes n°2 op.87, Sonate pour violon n° 3 op. 108, Sextuor à cordes n°2 op. 36

Très bien, j'avoue. La première partie du concert, j'ai rêvassé. A ma décharge, je voulais conserver précieusement mes facultés de concentration pour la deuxième partie, pour le sextuor. Alors, je me suis tordue le cou dans tous les sens pour contempler d'un air béat Amihai Grosz, l'alto solo des Berliner, qui a passé la première partie dans le public, à quelques rangées de fauteuils du mien. J'ai examiné d'un air soupçonneux les talons vertigineux (12 ? 15 cm ?) de Melle Wang, ses collants troués et sa robe écarlate, dans laquelle je l'imagine sans mal plonger dans le Pacifique, brandissant une partition. J'ai ri de la mine déconfite de mon Guy Braunstein bien-aimé, manifestement vexé de voir le bouquet de fleurs lui passer sous le nez pour finir entre les mains de Yuja Wang. Qui, immédiatement, lui offre de bon coeur. Aussitôt obtenu, Guy Braunstein s'empresse de remettre ce bouquet à une dame, assise, tout comme la veille, au premier rang. Maman Braunstein ? Mais qu'elle peut être fière de son illustre rejeton !

Et la deuxième partie. Le sextuor. Que j'ai eu le privilège d'écouter depuis la chaussures gauche d'Amihai Grosz. De près, très très près. Et alors qu'à la fin du concert, je ramassais précautionneusement ma mandibule, tombée sur mes genoux, essuyait mes joues, trempées de larmes, je secouai la tête à plusieurs reprises, incrédule. Je ne sais pas ce qui s'est passé. Je ne sais pourquoi j'ai eu le sentiment de vivre quelques unes de plus belles minutes de ma vie. Je n'en sais fichtre rien. C'est de la magie, il est évident qu'ils ont vendu leur âme au diable, allez savoir, ils en ont peut-être profité pour rendre visite à Brahms dans l'au-delà, histoire de peaufiner quelques détails pour s'assurer d'une interprétation la plus juste, la plus évidente possible. Et je ressors de ce concert avec la conviction que ces musiciens ne se mettent jamais devant la musique, ils la servent, avec une respect, une probité bouleversante.

Inévitablement, je n'ai pas su résister à la tentation d'aller remercier/harceler ces musiciens extraordinaires. Soit ils font preuve d'une politesse remarquable, soit ils ont été sincèrement touchés de mon "eeuuuh, c'était, euhhhh, oh, ohlala", sincère, à défaut d'être bien tourné.

Brahms par les Berliner 3/8

2013-02-10T01:30:00.000+01:00

Membres (la plupart) des Berliner Philharmoniker : Guy Braunstein, Christoph Streuli (violon), Amihai Grosz (hiii) (alto), Olaf Maninger, Zvi Plesser (violoncelle), Wenzel Fuchs (clarinette), Yuja Wang (piano)

Brahms : Sonate pour clarinette n° 2 op. 120, Trio pour piano et cordes n° 3 op. 101, Quintette pour piano et cordes op. 34

Ce concert aurait vraisemblablement du trouver sa place sur l'étagère des Concerts Inoubliables^TM s'il n'y avait pas eu deux petites erreurs de casting.

La première erreur de casting, c'est l'immmmense salle Pleyel, trop grande pour de la musique de chambre, si bien que les musiciens paraissent bien esseulés au milieu de la scène. Du fait de la distance, j'ai un peu de mal à me sentir concernée par ce que me raconte le clarinettiste Wenzel Fuchs tout là-bas, au loin. Et les inévitables crachouillis, feuilletis et grinçouillis (relativement peu fréquents, mais ne serait-ce qu'une infime proportion de 2-3‰ despectateurs souffrants ou stressés appliquée à une jauge d'environ 1900 personnes provoque forcément plus de brouhaha que dans une salle de musique de chambre à la jauge plus raisonnable), s'ils ne couvrent pas réellement les musiciens, viennent régulièrement briser le fil ténu qui reliait mes oreilles aux musiciens. Bref, je passe complètement à côté de la sonate pour clarinette.

La deuxième erreur de casting, c'était Yuja Wang. Si elle me fait une impression plutôt favorable en tant que pianiste (elle tire du piano un son tout joli, maîtrisé, sa technique assurée est impressionnante, par ailleurs le personnage est foncièrement attachant), elle ne passe pourtant pas le Test Brahms : chez Brahms, si des musiciens font seulement semblant d'avoir envie de jouer ensemble, s'ils ne savent pas ce que vient faire telle ou telle note à tel endroit de la partition, c'est le gloubiboulga assuré.

Et donc, dans le trio, le contraste est saisissant entre Yuja Wang le duo Guy Braunstein / Olaf Maninger. Les phrasés des deux Berlinois sont parfaitement étudiés, chaque note parait si évidente, superbement à sa place dans une histoire qu'ils nous déroulent soigneusement du début du premier instant jusqu'à la toute fin du Trio, mais de temps en temps, de derrière les deux Berlinois, proviennent des petits bouts de phrases décousus, des accords plaqués avec enthousiasme "klonk !", si joliment joués certes, mais qui pourraient être issus de n'importe quel concerto un tantinet virtuose, et ne cherchent pas à s'insérer dans l'histoire qu'on nous raconte.

A ceci s'ajoute le problème du son : Yuja Wang conserve de bout en bout le même type de son : graves rugissants, aigus métalliques, soigneusement articulés, medium un peu bourbeux, qui contraste à son désavantage avec l'invraisemblable palette de couleurs des deux autres musiciens. A vrai dire, j'ai par instants l'impression d'écouter deux stations de radio simultanément. Impression manifestement pas le moins du monde partagée par les propriétaires des multiples paires d'yeux transis que je croise à l'entracte. Je ne suis guère convaincue par la casquette chambriste de Yuja Wang, mais on m'assure qu'en soliste, pourquoi pas ? Soit, l'occasion de l'écouter en soliste se présentera quelques semaines plus tard, avec l'Orchestre de Paris.

Au retour de l'entracte, notre petite pianiste ne peut plus rien contre la force de frappe berlinoise. Ils sont revenus en masse : ils sont quatre, ce qui en terme d'impact sonore, de présence équivaut à peu près à un orchestre de chambre normalement constitué. J'ai le privilège, du haut de mon recoin de second balcon, d'être orientée directement en vis-à-vis de l'alto d'Amihai Grosz (je dirais même ' Amihaiiii Grosz'), et de découvrir ce son d'alto prodigieux, qui ressemble, quand ça lui chante, à un violoncelle, ou à un son de violon - mais en plus beau. Et à chaque fois qu'Amihai Grosz pose son archet sur une corde, il se passe quelque chose, il ralentit un peu le cours du temps, insuffle une nouvelle énergie dans le quintette. Essayez-le vous-même dans Chostakovitch, c'est saisissant :

J'imagine que le pari des têtes pensantes de la salle Pleyel était de faire venir à Brahms les Yujiteux les plus notoires, c'est particulièrement bien réussi dans le cas d'Andante con Anima, ressorti de ce concert brahmsophile convaincu, et même de Palpatine42, qui avouera en catimini que le clou du week-end Berlin-Brahms était le sextuor dans lequel sa Yuja Wang adorée... ne jouait pas. Quant au pari l'inverse, faire apprécier Yuja Wang à la Braunsteino-Groszeuse que je suis ? Hum, pas gagné.

*Par contre, le test orchestral ultime, c'est Haydn. Tu crois être un bon orchestre ? Tiens, joue-moi une symphonie de Haydn, qu'on rigole un peu. Jean-Pierre Rousseau en parle si bien ici.

En amuse-gueule du Bartók-Marathon

2013-02-03T01:05:00.002+01:00

Comme vous le savez, puisque je vous en parle toutes les deux minutes, je suis partie à Budapest pour assister au Bartók-Marathon (Maraton en hongrois) un projet bien farfelu d'Iván Fischer, directeur musical de l'Orchestre du Festival de Budapest, co-producteur de la chose avec le Palais des Arts. A l'occasion, Iván Fischer a été l'invité ce soir de l'émission télévisée 'Tények' (Faits), un talk-show hongrois des plus respectables. Si je me contente de mettre en lien la vidéo, vous risquez d'avoir quelques petits soucis de compréhension, je ne résiste donc pas au plaisir de vous livrer une traduction (bâclée et maladroite, les phrases bancales sont de moi, en aucun cas d'Iván Fischer), qui vous éclairera un tantinet sur ce mystérieux et passionnant Bartók-Marathon. Certes, certes, ce n'est pas très légal, mais cette vidéo ne devait pas rester accessible qu'aux magyarophones. Nom d'un petit bonhomme.

Iván Fischer y parle musique, Bartók, et à mots à peine couverts, politique :

Évá Andor: Le Bartók-Maraton aura lieu demain au Palais des Arts : au cours d'une seule journée, du matin au soir, se tiendront 11 concerts, uniquement d'oeuvres de Bartók : le Concerto, le Divertimento, Mikrokoszmosz, des oeuvres pour piano, des oeuvres pour choeur... Quand vous avez monté le programme, comment avez-vous choisi les oeuvres données, sachant qu'il n'était pas possible de programmer tout le corpus ? Quel est le parti pris ? Privilégier des oeuvres connues, populaires, au contraire, profiter de l'occasion pour jouer des oeuvres plus rares ?

Iván Fischer : La chose intéressante dans l'idée d'un marathon, est de donner à écouter aux auditeurs suffisamment d'oeuvres différentes, pour qu'ils se construisent une idée du compositeur. Comme s'ils venaient à le connaître, personnellement. Ça peut être très bien d'écouter une seule oeuvre d'un compositeur donné, évidemment, mais quand on écoute toute une série d'oeuvres, l'impression est la même que quand on va au musée pour voir une expo, tout un pan de l'oeuvre d'un peintre, par le biais d'une expo qui retrace tout la vie d'un peintre. Pour faire la connaissance d'un peintre. Mais il est vrai qu'il faut choisir.. ! On a fait en sorte de donner une image complète de Bartók.

E.A. Avec quelle image de Bartók vont repartir ceux des auditeurs qui assisteront à tous les concerts, de 10h30 à 22h (NDLR : punaise, quand même)

I.F. : Une image haute-en-couleurs, d'un compositeur qui s'adonnait à de nombreuses activités différentes. Dont on donnera de chacune un petit avant-gout. Prenez son activité de pédagogue. Et bien, pendant l'un des concerts, des petits élèves d'une école de musique joueront des extraits de Mikrokoszmosz, que justement, Bartók a écrit pour des petits enfants. Pour qu'ils apprennent ainsi à jouer du piano.

Il y aura aussi, par exemple, des oeuvres pour orchestre, pour choeur, de la musique de chambre, et à la fin, le seul et unique opéra de Bartók, le Château de Barbe-Bleue. Ainsi, ceux qui écouteront les 11 onze concerts seront confrontés à des musiques très différentes.

E.A. A propos de Barbe-Bleue, traditionnellement, l'Orchestre du Festival de Budapest donne le dernier concert, le concert de clôture du marathon. Demain, ce sera donc Le Château de Barbe-Bleue. Pourquoi ce choix ?

I.F. : C'est le seul opéra de Bartók. Il est d'ailleurs intéressant de voir que Bartók a écrit un seul ballet, le Prince de Bois, un seul opéra et une seule pantomime, le Mandarin Merveilleux, chacune une oeuvre absolument superbe. Et il n'a pas écrit, ni souhaité écrire plus d'oeuvres dans ces genres-là. Comme si chacune de ces oeuvres avait du lentement mûrir avant qu'il ne puisse l'écrire. Et à mon sens, le Château de Barbe-Bleue est une oeuvre si unique que je ne saurais lui comparer aucune autre oeuvre du XXè siècle. Finalement, il s'agit du dialogue d'un homme et d'une femme, sur les différences les plus cruciales, les plus fondamentales entre un homme et une femme, c'est un drame psychologique, condensé en une heure, alors que, vous savez, un couple n'a aucun mal à se chamailler pendant des heures, des heures et des heures sans décider qui pouvait bien avoir raison.

E.A. A l'automne dernier, le BFO est parti en tournée, de Varsovie à Paris, et vous y avez joué du Bartók, et du Mahler. Je me rappelle quand on en avait parlé l'année dernière, vous aviez dit apprécier en tout premier lieu chez Mahler, sa sincérité. Si je vous pose la question à propos de Bartók, que me répondez-vous ?

I.F. : La personnalité de Bartók est complètement différente de Mahler. Mon sentiment sur la question est qu'il y a quelque chose de, très profond, très pur, chez Bartók. On sait, bien sûr, de Bartók, qu'il s'agissait d'un homme extrêmement honorable, droit, et pour moi, au milieu de cette époque tourmentée, compliquée, que nous vivons actuellement, Bartók est comme un phare, une boussole. Il faut se rappeler comment il se comportait, ce qu'il disait, ses écrits, toujours justes, droits. Un roc moral, inébranlable. Qui considérait cette civilisation superficielle. A l'inverse, Bartók fait passer des sentiments d'une extrême profondeur par le biais des héros qu'il fait vivre dans ses oeuvres. Dans le Mandarin Merveilleux, le héros est capable d'un amour désintéressé, comme personne, il s'avère incapable de quitter ce monde avant même d'avoir atteint ce but, et il en est de même pour Barbe-Bleue, même si tout le monde le prend pour un abominable criminel, qui aurait assassiné ses précédentes épouses. C'est la croyance qui s'est répandue à son propos, or Barbe-Bleue est tout sauf ça : il est tout sauf un être malveillant, il est au contraire un homme capable de sentiments si profonds qu'il est incapable d'oublier ses précédentes compagnes. Même si en surface, on a cette impression d'un homme qui enferme ses ex-épouses dans son château.

(la suite de l'entretien parle de la tournée du Budapest Festival, au Canada. L'intervieweuse mentionne l'article éboui du New York Times , du Devoir de Montréal "le Concert de l'année !", le plaisir de l'orchestre face aux hurlements de joie des spectateurs, du Figaro mis en scène par IF, des rôles respectifs de la mise en scène et de la musique (c'est d'ailleurs passionnant, mais je traduirai ça un autre jour), de l'impertinence de Mozart et Da Ponte qui ont réussi à imposer un Figaro frondeur au milieu d'une cour autrichienne des plus conservatives, de l'importance d'une bonne acoustique (comme dans l'Académie de Musique de Budapest, en cours de rénovation), etc, etc, et enfin....retour au Bartók-Maraton)

E.A.: en plus des concerts, il y aura des projections de film, des expositions... Vous y serez ? Le soir, en effet, vous dirigerez le dernier concert ?

I.F. : Oui, c'est toujours une grande frustration de ne pouvoir assister à tout, car il faut préparer le concert du soir, mais je conseille vraiment à quelqu'un qui veut faire la connaissance de Bartók, de venir dès le matin, à 11h, où euh, à l'heure où tout ça commence, et d'écouter tous les onze concerts. mais si vous avez plutôt envie de picorer, c'est bien évidemment autorisé, mais les fanatiques qui sont intrigués par Bartók doivent écouter jusqu'à la fin tous les concerts de demain !

Planning de février : s'il n'a ses bourrasques, tous les mois feront des frasques !

2013-02-01T00:19:00.000+01:00

3. Les hostilités commenceront par le Bartok-Maraton du Palais des Arts de Budapest : des mois et des mois que je compte les jours qui me séparent du 3 février. Il y aura du Bartok a gogo, le Concerto pour orchestre, celui, n°1 pour violon, des choeurs mixtes, des choeurs non-mixtes, des petits-bout-de-chou de pianistes qui nous joueront Mikrokoszmosz, le Divertimento pour cordes, hourrah, des quatuors, un Mandarin, merveilleux, forcément, et l'inévitable Barbe-Bleue, joué, chanté par les références : István Kovács et Ildikó Komlósi, accompagnés du Budapest Festival Orchestra et de leur/mon Iván Fischer adoré.
Dimanche soir, je vais mourir de bonheur.
(faut-il aussi préciser que le vin blanc des buvettes du Palais des Arts de Budapest est abordable et plutôt inoubliable ?)

7. Retour à Paris, transition en douceur avec les Danses de Galánta de Kodály, par l'Orchestre de Paris, salle Pleyel. Yuja Wang est soliste invitée pour un concerto de Prokofiev, je ne me rappelle plus du numéro. J'avoue être un brin refroidie depuis sa prestation du week-end dernier avec les Berlinois. Bon.

8. Le vendredi 8, direction le Théâtre des Champs-Elysées pour revoir un de mes tous nouveaux violonistes chouchoux, Dmitry Sinkovsky, qui dirigera du violon le Complesso Barocco. Accessoirement, une certaine Joyce DiDonato chante des airs d'opéra.

9. C'est à la Cité de la Musique que ça se passe : les Dissonances y jouent Brahms.

17. Jean-Marc K., lauréat du prix 'Un Certain Archet' des Kscops 2011, donne un maxi-programme Brahms (mais qu'est-ce qu'ils ont tous avec Brahms, ces jours-ci ??) à la Cité U. Il y aura des choses pour alto, pour violoncelle, pour violon et piano, j'imagine que toutes les parties de tous les instruments sont tenues par Jean-Marc. Allez savoir de quoi il ne joue pas.

21. Orchestre de Paris, salle Pleyel. Parce que Johannes Weisser, parce que Emanuel Ax (il est au-delà du divin chez Mozart, cet homme).

28. Je revends (15€) ma place pour le Quatuor Borodine avec Boris Berezovsky, à Pleyel, parce qu'il y a mieux ce soir là : Marc Korovitch (oui, Marc Koroviiiiitch en personne, le chef adoré des Concerts Gais, le plus jeune chef invité du Concerto Köln, etc, etc) et l'Orchestre Colonne joueront le Requiem Allemand de Brahms à Saint-Eustache. Oui, Brahms, encore, décidemment. A croire qu'il y a un anniversaire. Un centquatrevingtenaire, apparemment.

"Jeu-concours : 3x2 places à gagner pour les Variations sur .... Mozart"

2013-01-28T18:51:00.003+01:00

Youpi, youpla, voici le retour du jeu-concours. Vous sont proposées 3x2 places pour l'un ou l'autre des deux concerts "Variations sur .. Mozart" qui se tiendront salle Gaveau, le 31 janvier, à 12h45 et à 18h.

Jean-François Zygel jouera-t'il du Zygel ou du Mozart, au juste ? Quelques éléments de réponse dans la blablascopie qu'il m'a accordée il y a quelques semaines, qui devraient vous donner envie d'assister au concert, je l'espère vivement !

Pour gagner des places, ce n'est pas bien compliqué : il vous faudra répondre à des questions diaboliquement difficiles et un tirage au sort viendra identifier les heureux élus, qu'ils aient répondu tout bon, ou non, après tout l'important c'est de participer :

1. Comment s'appelait Mozart, au juste ?
- a: Wolfgang Amadeus Mozart
- b: Joannes Chrysanthèmus Wolfgang Gotlib Mozart
- c: Johannes Chrysostomus Wolfgangus Theophilus Mozart
- d: Autre : préciser en commentaire

2. De quel instrument Mozart ne jouait pas ?
- a: le clavecin
- b: l'orgue
- c: le melodica
- d: l'alto

3. Mozart composait de temps en temps pour son ami corniste Joseph Leutgeb, qui gagnait sa croûte en vendant..
- a: du Cervelas
- b: du fromage
- c: des Bratwurst (miam !)
- d: des pains,
- e: Autre, préciser.

4. Je ne résiste pas à chiper cette question au quizz du Guardian (huhuhu): de quelle société secrète faisait Mozart partie ?
- a: l'UMP
- b: la Franc-Maçonnerie
- c: Alcoholics Anonymous
- d: The Kappelmeister Society
- e: autre, préciser

5. Préférez-vous ...
- a : assister au concert de 12h45,
- b: assister au concert de 18h00
- c: nan, je ne veux pas aller au concert, mais je joue quand même au Quizz Diaboliquement Difficile !

A vos claviers ! Ah, j'oubliais : le tirage au sort aura lieu mercredi 30 janvier vers 23h.

Vivaldi par Il Pomo d'Oro, Riccardo Minasi et Dmitry Sinkovsky

2013-01-28T11:00:00.000+01:00

Salle Gaveau, mercredi 23 janvier, 20h30
Ensemble Il Pomo d'Oro, Riccardo Minasi & Dmitry Sinkovsky (violons, direction)
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Vivaldi : Concerto per due violini in do mirore (RV 509)
Concerto in si b maggiorre 'Per Pisendel' (RV 370)
Concerto per due violini in g minore (RV 517)
Giovanni Platti : Concerto in re minore con violoncello obbligato (WD 655)
Vicaldi : Concerto in mi minore 'Il Favorito' (RV 277)
Concerto per due violini in la minore (RV 253)
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Le concert n'avait pas encore vraiment commencé que le ton était donné : Riccardo Minasi, rejoignant sur scène une douzaine de musiciens munis d'instruments, de clavecins et d'archets plus baroques les uns que les autres, annonçait malicieusement, l'accent délicieusement italien, qu' "il allait y avoir un tout petit changement de programme et que nous allons plutôt jouer une symphonie de Brahms", avant d'avouer, après nous avoir accordé quelques instants pour rire, qu'il nous faisait marcher, et que la pièce n°x se contenterait de prendre la place de l'oeuvre n°y.

(Brahms à 12 musiciens avec un clavecin... Un jour, il faudra essayer pour de bon).

Fini de rire, place au premier des trois concertos pour deux violons de la soirée. "Bataille de violons" était intitulé le concert, nous promettant un combat sans merci : "Voici réunis deux des plus grands violonistes baroques de la nouvelle génération qui (...) vont s’affronter dans les plus spectaculaires concertos". Publicité heureusement mensongère, tant mieux, car je n'ai pas si souvent vu des solistes et un mini-orchestre aussi complémentaires, si complices. C'est raté pour les jeux du cirque, mais quel régal musical.

Chacun des deux solistes a toutefois l'occasion de jouer un concerto "tout seul", je me réjouis de les écouter chacun leur tour, tout en craignant d'inévitablement, en préférer un au détriment de l'autre... Mais ils sont suffisamment différents pour ne pas porter ombre l'un à l'autre :

Le premier, Dmitry Sinkovsky, qui s'engouffre sur scène en quelques bonds joyeux, est une personnalité plus grande que nature. S'il n'avait choisi de devenir violoniste baroque, il serait devenu pilote de F1, acteur, ou rock star, pas l'ombre d'un doute ne plane sur la question. Il ne doit pas exister beaucoup de musiciens plus virtuoses : quand la main de l'archet va si vite qu'on ne voit plus qu'un halo cartoonesque, que les doigts de la main gauche ont l'air de disputer la finale du 100m sur le manche du violon, mais que pas une fraction de croche n'est savonnée ou seulement approximativement juste, on a manifestement affaire à un grand virtuose, même si l'Escogriffe bougonne que ce n'est pas le plus difficile à jouer. Les bariolages les plus hystériques restent insolemment détendus, finement phrasés, on n'y entend jamais un cafouillis injouable de notes, que de la musique. Ca parait si facile, joué ainsi...

Dans le mouvement lent du concerto Per Pisendel, il s'avère tout bonnement prodigieux, négociant avec aisance et sérénité les multipuples croches qui menaceraient de briser la tranquillité de ce mouvement, poussant encore un tout petit peu plus loin les limites du pianississimo, juste quelques infimes crins loin, loin, loin, sur la touche, histoire de prouver qu'il peut stopper le souffle de quelques centaines d'auditeurs si le coeur lui en dit.
A l'entracte, à la mini-boutique, je supplie qu'on me mette un CD de Dmitry Sinkovsky de côté, le temps de tirer quelques sous au distributeur : j'ai bien fait, quelques minutes plus tard, la pile de CD a déjà diminué de moitié. Oui, il a rejoint le panthéon de mes violonistes préférés, tout là-haut avec Leonidas Kavakos et Guy Braunstein, dans un genre un peu différent.

Après l'entracte, au tour de Riccardo Minasi de jouer un concerto, Il Favorito : un peu moins surnaturellement virtuose que son confrère russe, il produit un son plus rond, un peu plus contemplatif (toutes proportions gardées, nous sommes tout de même chez Vivaldi) qui me touche plus. Ne pouvant pas immédiatement se lancer dans le concerto, le claveciniste étant bien occupé à accorder son instrument, il prend le temps de nous donner quelques petites explication sur le pourquoi du comment de l'accord, les tempéraments, les la dièse qui ne sont pas joués avec la même key, ah, comment dit-on en français, touche ? merci ! que le si bémol mais ne vous inquiétez pas c'est l'accordeur le plus rapide du monde cela ne prendra à peine 45 minutes, une broutille. Ah, il en est au deuxième registre, çà, là, c'est une chanson traditionnelle japonaise (tsouing, tsouing, japonise un des violonistes de l'orchestre) et il a presque fini et on peut y aller ! L'accord de l'instrument et l'intermède comique sont salués par une vigoureuse ovation. Là où Dmitry Sinkovsky m'avait éblouie, Riccardo Minasi m'émeut, il me faut ainsi lutter contre une petite boule suspecte dans la gorge dans le mouvement lent du Favorito.

Forcément, à la fin du concert, on ne veut plus laisser partir les musiciens, alors ils s'amusent comme des petits fous, à faire mine de mélanger les partitions, de s'échanger les pupitres, mener de grands conciliabules stratégiques avant de concéder, entre deux éclats de rire du public, qu'après mûre réflexion, leur choix s'est porté sur des Concerto per due violini, en veux-tu en revoilà.

J'ai (stupidement, bêtement, impardonnablement) omis de lire la note de programme pendant le concert, et ce n'est que quelques jours plus tard que j'ai réalisé que le concert était suivi d'une séance de dédicaces. Zut, zut, zut et rezut. Mais pas d'inquiétude, Dmitry Sinkovsky revient à Paris la semaine prochaine pour diriger du violon l'ensemble Il Complesso Barocco, aux côtés de Joyce DiDonato. Youpi ! (en plus, on sait d'ores et déjà que ça va être très bien)

Avant d'aller cliquer ailleurs, prenez le temps de regarder Riccardo Minasi faire exploser quelques tomates :

avant de passer au Favorito (avec jardins fleuris, regards mélancoliques, sous-bois ombragés et tout le toutim)

Magnifique, non ?

Brahms par les Berliner 2/8

2013-01-28T00:47:00.000+01:00

Salle Pleyel - dimanche 21 octobre 2012, 16h
Musiciens du Philharmonique de Berlin : Guy Braunstein (violon), Yulia Deyneka (alto), Ludwig Quandt (violoncelle), Stefan Dohr (cor), Ohad Ben-Ari (piano)
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Brahms : Sonate pour piano et violon n°1 op.78, Trio pour violon, cor et piano op.40, Quatuor pour piano et cordes n° 1 en sol mineur op.25
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Ce jour-là, j'ai réalisé avec stupéfaction que l'association dimanche après-midi + Philharmonique de Berlin + musique de chambre + Brahms ne faisait pas vendre suffisamment de billets pour remplir la salle Pleyel. Et moi qui m'étais abonnée des mois à l'avance pour être sûre d'avoir des billets. Les absents ont peut-être raison, allez savoir, le gigantisme de la salle Pleyel ne peut préserver l'intimité de ce genre de répertoire. Enfin bon... Je profite sans ambages des rangs clairsemés de la salle Pleyel et m'installe à la place de mes rêves, au deuxième rang, à un gros mètre des chaussures de Guy Braunstein.

La sonate, c'était mon cadeau d'anniversaire. Ou de Noël en avance. Depuis que j'avais écouté (oui mais sur Youtube) Guy Braunstein jouer Brahms avec ses collègues berlinois, il me fallait absolument l'écouter en vrai. C'était le moment de réaliser ce rêve (hiii) et les premières minutes de la sonate sont passées à m'esbaudir de petits riens : oh, les mouvements (bien surprenants) du coude droit de Guy Braunstein ! Oh, les petits coup de pied dans le vide à la fin des phrases ! Oh, les adorables grimaces et sourires qui viennent égayer son visage de nounours patibulaire ! Après quelques agréables minutes de régression, je me rends enfin compte de la richesse du jeu de Guy Braunstein, de la finesse et de l'efficacité de ses phrasés, jamais gratuits, toujours au service de l'oeuvre (exemple ici). Quel privilège d'être introduite à cette oeuvre par de tels musiciens. Je regretterais même qu'ils ne l'aient pas jouée deux-trois fois d'affilée, j'aurais ainsi pu m'imprégner de la moindre miette de musique.

Le sommet du concert est cependant pour moi, le Trio pour cor, violon et piano :

d'une, je suis assise environ un mètre du pavillon du cor de Stefan Dohr, à deux mètres et demi environ de Guy Braunstein. Qui, d'ordinaire, est assis à cette distance de ces deux musiciens, qui ? Un second violon du Philharmonique de Berlin, pardi ! Alors, pendant quelques bienheureuses minutes, j'ai fait semblant avec délices d'être un second violon du Philharmonique de Berlin.
de deux, à un mètre de Stefan Dohr, je peux enfin commencer à comprendre pourquoi tous les cornistes de ma connaissance pâlissent avec un effroi teinté d'admiration quand on dit devant eux 'Stefan Dohr'. Quoique jouant d'un instrument notoirement injouable, son jeu dégage une impression de sérénité, de facilité tout bonnement sidérante. Manifestement, il peut jouer dans tous les registres, dans toutes les nuances inimaginables, sans sourciller. Et quand il se met à cuivrer et à souffler un peu vigoureusement, on se demande s'il n'a pas caché le reste du pupitre de cors derrière le piano (après tout, ils sont tout à fait capables de ce genre de gags)
la formation cor/piano/violon ne devrait pas marcher. Physico-acoustiquement, le son acide, pointu du violon ne devrait pas pouvoir se marier avec le son large et diffus du cor, le cor et le piano ensemble devraient se mettre à glouglouter confusément... Et pourtant, ça marche. Eberluée, il me semble entendre le cor adopter le phrasé perlé du piano, le piano faire semblant de jouer des pizz de violon, et Guy Braunstein choisir de manière quasi-instinctive le timbre qui viendra compléter le mieux celui du cor. C'est à se demander si Brahms n'avait pas ces trois musiciens en tête quand il a composé le trio.
Parce que j'ai ri, aussi. Quand une mamie d'un âge plus que vénérable choisit de quitter les lieux au beau milieu du trio, faisant paisiblement résonner ses talons bruyants pendants de longs et interminables instants, le temps de trouver la sortie, je ne peux m'empêcher d'éclater de rire devant le regard assassin de Guy Braunstein et celui, malicieux, de Stefan Dohr (qu'il a accompagné d'une moue-risette des plus divertissantes) qui accompagne ladite mamie.
Et il y a eu ce moment inoubliable dans le mouvement lent, je crois, où Stefan Dohr et Guy Braunstein ont négocié les méandres d'une phrase richement rubatisée, sans se quitter des yeux, s'aidant parfois d'une légère ondulation de la volute du violon ou du cor, pour effectuer exactement le même descrescendo puis couper le son, rigoureusement ensemble, au pouillième de seconde près. En me permettant d'être témoin d'une telle complicité musicale, j'ai eu l'impression de recevoir un précieux cadeau.

Ainsi, vous comprendrez sans peine qu'à l'entracte, alors que Stefan Dohr se faufilait à l'anglaise dans le hall de la salle Pleyel, je n'ai pas pu m'empêcher de bondir toutes griffes dehors dans sa direction, mettant fin à sa tentative de départ discret. Il aurait pu se contenter de grommeler un vague 'merci' en réponse à mes balbutiements éperdus, or j'ai eu droit à un splendide autographe, à la petite-blague-spéciale-groupie ("tout va bien, Mme Dohr n'est pas là, j'ai le temps de signer un autographe") et un éblouissant sourire de lutin malicieux*.

Quand à la fin du concert, nous allons, avec deux-trois autres groupies, attendre les musiciens à la sortie des artistes, nous obtenons un aperçu bien déprimant de l'autre côté de la médaille de la vie de musicien : il fait froid, sombre, ils ont un avion à prendre, et la foule en délire qu'on penserait venue acclamer les musiciens n'est en tout et pour tout constituée que de cinq personnes : nous quatre, les Groupies Anonymes et Ivry Gitlis, tiens donc, qui passait par là. Les musiciens sont épuisés (la tête de déterré de Guy Braunstein laisse songer qu'il a assuré le concert avec une grippe carabinée - je n'y ai vu que du feu) et les héros de la soirée ont à peine le temps d'échanger quelques mots avec nous qu'ils se font aussitôt prier de dégager le chemin par un chauffeur de camion de livraison....

* je crois que je suis un peu énamourée de Stefan Dohr. Ceci dit, qui ne le serait pas : quel homme extraordinaire, capable d'apprendre à un chien à jouer du cor.

Brahms par les Berliner 1/8

2013-01-27T22:46:00.001+01:00

Salle Pleyel - samedi 20 octobre 2012, 20h
Musiciens du Philharmonique de Berlin (à quelques exceptions près) : Guy Braunstein, Christoph Streuli (violon), Yulia Deyneka, Ulrich Knoerzer (alto), Olaf Maninger, Ludwig Quandt (violoncelle), Sunwook Kim (piano)
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Brahms : Sonate pour piano et violoncelle n°2 op.99, Trio pour piano et cordes n°1 op. 8, Sextuor à cordes n°1 op. 18
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Pour moi, ce concert n'a été qu'une gigantesque succession de "hiii" tour à tour hystériques, enthousiastes et émus.

Le premier "hiii" a eu lieu vers 19h45, à l'entrée de la salle Pleyel. Qui vois-je, adossé à une des portes d'entrée ? Guy Braunstein, le violon solo du Philharmonique de Berlin, savourant paisiblement une dernière cigarette. Hiii. Hurlé-je intérieurement, passant à quelques centimètres du Violon Solo Du Philharmonique de Berlin pour entrer salle Pleyel. Quelques mètres plus loin, je maudis ma timidité et rebrousse aussitôt chemin, histoire de sauter au cou du Fabuleux et Génial Violon Solo du Philharmonique de Berlin.

Qui, obligeamment me signe un autographe (hiii), m'assure gentiment que non, non, non, je ne le dérange pas, et que non, il n'a pas besoin de réfléchir à des choses très importantes pour se concentrer, allons bon. Ou quelque chose de ce goût-là, je ne me rappelle plus très bien, j'étais trop occupée à réprimer les 'hiii' qui ne demandaient qu'à jaillir de mes poumons.

Le deuxième "hiii", un petit quart d'heure plus tard, c'était pour saluer l'entrée sur scène de Ludwig Quandt, le violoncelle solo (celui qui tourne la page au début de la vidéo) qui inaugure la série de concerts avec la sonate pour violoncelle. A la jubilation de l'écouter en chair et en os se superpose le plaisir de découvrir un musicien tout simplement exceptionnel, au jeu sobre et discret, en surface, mais redoutablement fin et réfléchi.

Le troisième "hiii", c'était tout le long du Sextuor, où, du haut de mon perchoir au second balcon, presqu'au dessus de la scène, je dévore les musiciens des yeux et des oreilles, sans pouvoir former le moindre début d'explication à l'inexplicable liaison télépathique qui joint ces musiciens. Comment expliquer une telle cohésion, une telle complicité ? Comment et pourquoi chaque note jouée par chacun des musiciens parait on ne peut plus évidente, à sa place. Servie par de tels musiciens, qui allient une technique de niveau olympique à une intelligence musicale hors normes, le résultat est à la fois magnifique et irrésistiblement émouvant.

The Shining One de G. Connesson, par l'Orchestre Colonne (et un peu de Ravel aussi)

2013-01-23T00:55:00.000+01:00

Salle Pleyel - dimanche 13 janvier, 19h
Orchestre Colonne, Laurent Petitgirard (direction), Jean-Philippe Collard (piano)
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Guillaume Connesson, The Shining One (mini-concerto pour piano)
Maurice Ravel : Concerto pour la Main Gauche, Daphnis et Chloé.
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Le soir où devait se donner ce concert, je n'étais pas disponible. J'étais bougrement embêtée de manquer ce programme, en particulier le mini-concerto pour piano de G. Connesson, dont on m'avait dit tant de bien. Une seule solution : faire adroitement jouer mon réseau pour obtenir l'autorisation d'assister à la générale. C'était chose faite, et j'étais au beau milieu de la salle Pleyel, vide coté spectateurs, un peu décontenancée à l'idée de devoir choisir un siège parmi les centaines de fauteuils vides qui s'étendent à perte de vue.

The Shining One valait amplement le détour : c'est une oeuvre magnifique, exubérante, un brin acide toutefois, qui gambade, trottine, batifole sans relâche, mais avec mesure, car il y a toujours une ligne apaisée de quelque chose - de cuivres, par exemple, qui fait contrepoids à la meute surexcitée de vents et de cordes (ou l'inverse). Ce mini-concerto d'une dizaine de minutes nous emmène, là où il y aurait un second mouvement s'il était réglementairement découpé en mouvements, dans un délicieux intermède à la Rachmaninov (qui a ses fans et ses détracteurs, moi, j'aime beaucoup, "mon réseau", moins) où, au lieu de chanter, les cordes se mettent à ricaner avec malice. Simplement quelques glissandi bien trempés sur leurs partitions, je suppose. Puis, sans qu'on ait très bien compris comment ni pourquoi, les épanchements rachmaninoviens laissent sans regrets la place à un trottino-trottinat endiablé, ce qui ne va pas sans provoquer quelques petites frayeurs à certains pupitres de cordes (que voulez-vous, avec ces mesures en fractionnièmes de demi-rondes mutilées), mais aucunement à mon pied gauche ni au compositeur, qui tout en battant la mesure et tournant avec détermination les pages de son immense partition, hoche la tête avec véhémence à quelques mètres de moi.
Il est difficile de se retenir d'applaudir ou bravoter à la fin de l'oeuvre, pour ne pas troubler la répétition. Mais, en compensation, l'orchestre et la pianiste jouent à nouveau une généreuse portion du concerto : hourrah.

Ensuite, c'était au tour du concerto pour la main gauche de Ravel. Qui, depuis que j'aime Schumann, est mon nouveau "compositeur-beurk". Dix jours après cette soirée, il m'est impossible de retrouver des souvenirs de l'oeuvre, il me reste uniquement des impressions du pianiste. Heureusement ses mains se trouvent dans mon champ de vision, mes oreilles peinent à croire que seuls cinq doigts produisent autant de choses. J.-P. Collard est un de ces musiciens oxymoriques qu'on se retrouve obligés de décrire par une ribambelle d'adjectifs dépareillés (vigoureux mais pas exubérant, précis mais pas tatillon, le son est riche mais ni trop, ni pas assez, ni ceci cela, et quelle énergie, le reste à l'avenant...). En fin de compte, je me contente de me réjouir de l'arrivée, entre temps, des choristes, qui, eux, installés sur les banquettes derrière l'orchestre, n'ont aucun scrupule à applaudir chaleureusement quand cela s'avère indispensable, et je me joins très volontiers à eux.

Pas de bis, et en guise d'entracte, une "pause" d'une dizaine de minutes, où je savoure l'insigne honneur de visiter les toilettes "musiciens" et de faire la connaissance de la machine à café des coulisses. Gentil-Prof lui-même y a bu des cafés, et peut-être même Leonidas Kavakos et Bernard Haitink aussi ?

Retour de la pause pour Daphnis et Chloé. Deux fois d'affilée. Daphnis et Chloé, est une oeuvre qui me plonge dans un ennui terrible (il parait que c'est subtil, gnagnagna, l'orchestration, gnagnagna, les couleurs, patatipatata, je me permets de ne pas souscrire à la propagande), sauf quand des danseurs proposent une diversion visuelle, auquel cas, je me régale. L'Orchestre Colonne n'a pas engagé de danseurs pour me soulager de ma torpeur, mais ils disposent d'un excellent contrebassiste solo, qui, avec ce mélange de décontraction et de sérieux qu'on ne trouve que chez les contrebasses (ou les cuivres (ou certains altos (et au fond des seconds violons))) propose une chorégraphie alternative à base de moulinets d'archets, de ploums déclamatoires et de coups de pieds bien accentués. Si la chorégraphie n'est pas trop édulcorée en concert, l'Orchestre Colonne a là un remplacement enthousiasmant au contrebassiste-chéri-de-toute-la-blogosphère, le fameux Bernard C. de l'Orchestre de P., parti beaucoup, beaucoup, trop tôt à la retraite.
Un restant d'honnêteté intellectuelle m'oblige par ailleurs à signaler que certains musiciens ont su temporairement vaincre ma ravelophobie par le biais de superbes interventions, tout particulièrement la petite clarinette (on m'avait si souvent dit que c'était criard et laid, une petite clarinette, que j'avais fini par y croire, à tort), la flûte en sol, la mini-flûte, et la flûte tout court, surtout quand ces dernières se passent l'une à l'autre un petit motif musical sans qu'on entende le moindre petit point de couture.

Conclusion : le concerto de Connesson valait-il la peine d'écouter deux heures de Ravel ? Oh oui ! (voyez plutôt)

Blablascopie : Jean-François Zygel

2013-01-12T11:34:00.000+01:00

Après son concert du lundi 17 décembre salle Gaveau, "Variations sur Bartók", Jean-François Zygel (faut-il le présenter ?) m'a accordé un entretien de quelques minutes. Il y a été question de Bartók, un peu, de rythmes farfelus, de Teddy Lasry, avec qui Jean-François Zygel venait de jouer une réduction-improvisation-express de l'opéra de Bartók, le Château de Barbe-Bleue, de l'enseignement de l'improvisation, du format standard du concert, et de cette chose bien étrange qu'est l'improvisation :

« ... l'essentiel de la musique, aujourd'hui, est improvisé ! Le jazz est improvisé. Les musiques du monde sont, pour la plupart, improvisées. Pour la plupart des gens dans le monde, c'est l'écrit qui est bizarre. Vous imaginez, si vous vous retrouviez dans une tribu africaine, et leur disiez : "Attendez, attendez, elle est où, la partition ? Un des onze tambours a joué une note qui n'est pas là d'habitude !" Ils ont d'autres habitudes rythmiques, d'autres façons de faire de la musique ensemble. Tout ça, ce n'est pas noté. On n'est pas obligé de noter l'art. On a cette idée que pour que ce soit sérieux, il faut que ce soit écrit. L'improvisateur travaille énormément, mais il ne note pas grand chose. C'est très exigeant, vous voyez, l'improvisation. Ca se prépare parfois plus que l'interprétation. Tout de suite dans les conservatoires, on a cette idée, la musique, le solfège, la musique, le solfège ! Mais la musique, ça se fait avec l'oreille ! C'est pour ça que j'ai fait venir Teddy ce soir. Parce que Teddy ne travaille qu'à l'oreille. Il ne va pas lire des partitions*.

L'improvisation a été à un moment au cœur de la pratique classique. Elle ne l'est plus. Hormis pour les organistes. On a étouffé les musiciens sous le poids du passé. Avant, Mozart, Beethoven improvisaient. Beethoven s'est fait connaître en improvisant, dans les années 90**. Petit à petit, on a demandé aux musiciens de jouer la musique du passé : c'est l'invention du XIXe siècle. Avant le XIXe, on jouait la musique de son époque. A force de demander aux gens de jouer la musique du passé, on a séparé les deux fonctions : les interprètes d'un côté, les compositeurs de l'autre, et l'improvisation s'est perdue. On s'est habitué à ce qu'en musique classique, il y ait le texte d'un côté, l'interprétation de l'autre, bien séparés. Or l'improvisateur fait les deux.

Je crois que l'improvisation au XXIe siècle sera un des visages principaux de la création. Je ne suis pas sûr que, dans la musique de demain, le plus important sera la musique écrite. Est-ce que, vraiment, la musique écrite aujourd'hui tient ses promesses ? Je ne sais pas. L'improvisation, en plus, permet d'aller à la rencontre de tous les genres : je peux improviser avec des musiciens du monde entier, dans des genres très variés. C'est une richesse. Je fais une carrière dans le monde, en faisant sans cesse de nouvelles rencontres. Voilà, c'est une façon de faire de la musique sur le moment. Presque une posture religieuse, si vous voulez. Se laisser traverser par le flux musical. Sur le moment. Je suis issu de la tradition juive, des hazzan, celui qui chante. Mes deux arrière-grand-parents étaient hazzanim. Ils improvisaient. Tout le temps.

Je me demande même si les gens devraient savoir que j'improvise. Là, maintenant, on parle de l'improvisation, c'est très intéressant, bien sûr, mais si les gens achètent un de mes disques, j'aurais presque envie que les gens ne sachent pas que j'ai improvisé. Parce qu'en fin de compte, la seule chose qui compte, c'est la musique. Que vous passiez par le biais de la partition écrite, ou que ce soit moi qui sois à la fois le compositeur et l'interprète, si vous avez acheté un disque, ou si vous avez enregistré le concert de ce soir, ce qui va vous donner envie de l'écouter chez vous, ce n'est pas que j'aie improvisé. On s'en fout, à la limite. L'important, c'est la musique. Moi, je fais de la musique comme ça.

Et je pense qu'aujourd'hui, étant donné qu'on peut enregistrer, l'improvisation prend une place de plus en plus grande. Avant, l'art des improvisateurs était perdu s'ils n'écrivaient pas de partition, mais aujourd'hui, c'est très différent. Prenez l'exemple du Köln Concert. Keith Jarrett est arrivé un jour à Cologne, fatigué, avec le décalage horaire, complètement fracassé. Il a improvisé le Köln Concert d'une traite et c'est devenu l'un des disques les plus connus au monde. Aujourd'hui, presque tous les jeunes, les pianistes de jazz, imitent le Köln Concert. Il a réussi à faire connaître sa musique dans le monde entier sans avoir recours à l'écrit. Alors qu'une partition, aujourd'hui, vous la jouez une fois, le jour de sa création, puis c'est terminé. Finalement, depuis qu'on dispose de techniques d'enregistrement, l'improvisation est devenue une écriture comme une autre.

Le jazz se fonde sur l'improvisation. Avec des rythmes donnés, dans un cadre donné, avec des manières de faire, des règles, des gestes à intégrer. Mais la construction, l'enchaînement des idées, se font sur le moment, naturellement. Tout est travaillé avant. Vous n'inventez pas d'enchaînements harmoniques sur le moment. Vous les avez déjà en vous, vous les avez déjà travaillés. C'est la matière qu'on travaille. On travaille le piano, l'harmonie, les mélodies, le rythme. On travaille les idées, on travaille le langage. Improviser, c'est maîtriser des langages. Vous ne pouvez pas improviser si vous ne connaissez pas le langage.

Si je vous dis "improvisez-moi du kabuki japonais. En japonais, allez-y, improvisez !" Vous allez me dire "euh.." ! Il va vous falloir une base. La grammaire, la langue, l'histoire et les règles du kabuki, quitte à les transgresser, mais il va falloir avoir une base.

Tous les musiciens connaissent ces outils, mélodiques, rythmiques, contrapuntiques. Mais l'improvisateur doit être capable de les utiliser dans l'instant. Au piano. En action immédiate. C'est la différence entre être capable de traduire parfaitement un texte du japonais vers le français au calme, chez soi, avec son dictionnaire ou improviser sur scène, au débotté, en japonais. »

Et à propos du concert de ce soir "Variations sur Bartók" ?

« C'est un hommage, si vous voulez. Imaginons que vous demandiez à un acteur d'improviser dans le style de Verlaine, évidemment il va avoir recours à des spécificités du style de Verlaine. Un certain lyrisme, certaines tournures. Mais il n'y aura pas que du Verlaine. Les auditeurs, je crois, ne savent pas toujours ce qui est de moi, ce qui est de Bartók. Je me rappelle, quand j'ai fait le concert Brahms, quelqu'un est venu me dire "la troisième pièce que vous avez jouée, de Brahms, je ne la connaissais pas du tout", or je n'avais joué aucune pièce de Brahms ! Là, les gens pensent peut-être que j'ai joué du Bartók ? C'est difficile à expliquer... Je fais un trajet, dans la tête de Bartók ou dans la mienne, je ne sais plus très bien moi-même ce qui est de l'un, ce qui est de l'autre.

Pour préparer le concert de ce soir, j'avais préparé un ensemble de thèmes. Qu'est ce que j'en tire, de ces thèmes ? Quelles sont leur possibilités ? Est-ce qu'on les désosse, est-ce qu'on leur donne des prolongements ? Il faut travailler le piano, travailler les harmonies, le contrepoint. Le rythme aussi. Vous avez vu les rythmes à cinq, sept ? Teddy est très fort là-dedans, moi moins, il a donc fallu que je bosse spécialement les rythmes : on a travaillé, il m'a donné des conseils. Une fois qu'on s'est familiarisé avec les rythmes irréguliers, on peut se lancer en impro. Toujours avec un petit moteur dans la tête : "où est-ce que tu vas maintenant, tu vas faire ça, tu vas réexposer tel thème, etc." de manière à la fois libre et construite.

C'est drôle que vous ayez mentionné tout à l'heure le Concerto pour orchestre. J'ai regardé la partition du Concerto pour Orchestre, et je n'ai pas trouvé de quoi m'inspirer. Je le connais trop. Vous vous rappelez, j'ai fait une clé de l'orchestre dessus. Peut-être parce que c'est une œuvre que je connais trop bien... elle ne m'inspire plus pour improviser : je ne peux que rester dans les pas de Bartók. En fait, là où je pense avoir le mieux marché tout à l'heure, c'est à partir d'oeuvres que je ne connais pas bien (ouvre une partition) : là par exemple, j'ai noté un thème de la première page et je n'ai pas regardé la page suivante. C'est juste le thème, le petit truc pour cornemuse qui m'a plu. C'est tout. Quatre mesures.

Même chose pour l'Allegro barbaro, je me suis dit qu'il fallait bien que je le cite, mais je l'ai cité quatre secondes, après je suis passé à autre chose. Quant au Concerto pour alto, dans la manière dont j'ai traité le thème de l'Andante religioso, notamment les enchaînements harmoniques, vous n'en trouverez aucun comme ça chez Bartók. C'est tout un système harmonique que je pourrais vous expliquer, qui n'est pas du tout bartókien.

Et voilà comment j'ai travaillé le Chateau de Barbe-Bleue. J'ai vu deux fois Teddy Lasry : on a pris certains thèmes, on en a laissé de côté d'autres, on a décidé qu'on suivrait à peu près l'histoire, on a travaillé les rythmes.. Je vais vous montrer ma partition de Barbe-Bleue. Regardez. La partition, c'était ça (brandit une feuille A4, sur laquelle sont griffonnées trois-quatre mesures) . Le petit motif du début. Ça, j'ai oublié de m'en servir ce soir, je m'en suis servi au concert de ce midi. Ça, c'est la septième porte. Et le petit motif, là. Voilà. Avec l'histoire du Château de Barbe-bleue, un opéra d'une heure, on a fait dix minutes !

Je crois beaucoup aux nouvelles formes de concert. A une nouvelle manière de faire de la musique. Si vous venez au Théâtre du Châtelet, vous verrez que ce ne sont pas des concerts à proprement parler, mais des soirées, qui durent quatre heures, un autre format. Dans d'autres concerts, je dialogue avec le public. Vous voyez ? Mon sentiment est que la musique classique de demain, le concert de demain, seront complètement différents de ce qu'on a connu. Là, on est dans une fin de pratique : le récital, la queue-de-pie, le salut à la japonaise, le monsieur tout seul devant son piano, on applaudit, on tousse, on va se dégourdir les jambes à l'entracte, c'est fini. On va passer à autre chose. »
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* Teddy Lasry est aveugle.
** Dans les années 1790.
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Entretien réalisé dans le cadre d'un partenariat avec Naïve, producteur de la saison 'Gaveau Intime'.