I
Lächeln

Erstaunlich,
wie lange das Lächeln bleibt
im Gesicht des alten Mannes.

Wo doch die schöne junge Frau
mit dem Kind auf dem Arm
längst an ihm
vorbei ist.

II
KaDeWe

Die Kundschaft trägt Armanis, Rolex und Sander und sich selbst zur Schau.
Riechgt gut, ist gebräunt und geschminkt; man sieht mehr Maske als Gesicht und dazu passend:
Kunstblumen überall.

Gelangweilt, gestresst oder Hochmütig
blickt man durch jeden hindruch und hat einen weiten Weg vom Edelkitsch im Erdgeschoss bis ganz nach oben.

Wenn der endlich geschafft ist, geben ein Schlückchen Schampus, ein Löffel Kaviar und ein Praliné Kraft für den Abstieg ins gemeine Volk.

Dem Bettler vor der Tür steht der Sozialneid ins Gesicht geschrieben. Und auf seinem Pappschild liest man: “DANKE”.

III
Frisör

Pflichtbesuch, alle sechs Wochen,
für zehn Euro plus anderthalb Trinkgeld.
Jedesmal fragt mich die Chefin,
was ich trinken möchte und
jedesmal sage ich
“einen Whisky” worauf sie
jedesmal kichert.

Dabei befummelt sie meine Haare und sagt Sachen, wie “Es wird endlich wärmer” oder “wieder kälter” oder “Was schönes vor am Wochenende ?” und “Wo machen sie diesmal Urlaub ?”
Seit Jahren geht das so.

Um das Gesprächsniveau zu heben,
lege ich mir manchmal vorher eine Geschichte zurecht.
Einige habe ich vielleicht schon mehrmals erzählt.
Was sie offenbar nicht bemerkt.

Kann auch sein, sie hat speziell trainiert, auf ihrer Meisterschule, wie man redet, ohne etwas zu sagen, zuhört, ohne dabei zu denken und freundlich bleibt, wenn die Kundschaft nervt.

IV
Hat Patente weltweit
und vier Doktorhüte,
steht im Who`s Who der Wissenschaft (mit Foto), hält Vorträge rund um den Erdball, wohnt dann vielleicht in der Präsidenten-Suite und bekommt, wenn es es wünscht, diskreten Damenbesuch aufs Zimmer, oder einen Leibwächter für den Stadtbummel.

Seine Bücher füllen ein Fünf-Meter-Regal.
Er wird veehrt, eingeladen,
herumgereicht, vorgezeigt und gilt unter Kollegen schon längst als Anwärter für den Nobelpreis.

Nur die Nachbarin zu Hause neben seiner städtischen Dienstwohnung hält ihn für einen Trottel.
Weil er nicht regelmässig
die Treppe fegt.

Text: Lothar Rölleke

Bild: flickr/daskerst

Warum guckt der Dicke so? Was hat er? Sehe ich aus wie jemand, der hier gleich die Kalaschnikow ziehen will, um seine Probleme ein für alle mal loszuwerden? Dieser Endfünfziger mit der Honeckerpelzmütze  hat in mir seinen Feind erkannt! Solche Gesichter kenne ich doch von früher. Die befehlshabenden Genossen bei der Nationalen Volksarmee musterten einen oft so – und spezielle Berufsschullehrer, die ihre Klassen zu Einheitspartei-Kollektiven glattstriegeln wollten. Seid wachsam – das ist die Fratze des Klassenfeindes! So sieht er aus.

Ich befinde mich im Eingangsbereich bei Kaiser´s. Es ist Samstagmittag. An der Kasse staut sich eine Schlange. Ich flaniere den Wartenden entgegen. Auch die Öko-Mutti, die hinter dem Honeckernachfolger steht – die ihr Baby mit Batiktüchern an den Leib geklebt hat – fixiert mich. Ihre vorwurfsvollen Augen erinnern mich an meine Horterzieherin aus dem zweiten Schuljahr. Politisch korrekt zieht sie ihre Mundwinkel nach unten, um Widerwillen und Abneigung zu dokumentieren. “Mit allen klappts – nur mit dir nicht”, höre ich sie denken. Um ein Haar hätte ich gewohnheitsmäßig den Kopf eingezogen, mir eine Bananenkiste geschnappt, mich an den Packtisch gesetzt und ne halbe Stunde geschämt.

Draußen in der Fußgängerzone treiben sich Umweltschutzwerber vom BUND herum. Sie verhaften einen Passanten nach dem anderen. Eines dieser Mädchen, die sich alle gebärden als würden sie die Kurvenlage beim Gleitflug üben, nimmt Kurs auf mich. Sie dreht aber sofort wieder ab, nachdem sie mich zwei Sekunden lang abgescannt hat. Nicht mal die will mich. Im nahegelegenen Russenladen will ich mir eine Portion Borschtsch holen. Zwei nerzumhüllte Alt-Models, welche durch die Gänge wandeln, machen einen großen Bogen und starren mich an, als ob auf dem Roten Platz gerade eine Wasserstoffbombe explodiert wäre. Heute scheinen sich alle einig zu sein. Okay, es gibt Tage, da läuft man auf der Schattenseite.

Auf dem Nachhauseweg kommt mir ein Schwarzafrikaner entgegen. Er lächelt. Endlich mal einer. „Mire dita!“ ruft er fröhlich im Vorbeischlendern. Ich stoppe.  Moment. Das kenne ich doch. Ich drehe mich um. Er winkt im Weitergehen: „Sprichst du die Sprache?“ Ich bin baff. Der hat mir eben einen Guten Tag gewünscht. Jetzt klingelt´s. Es ist meine neue rote Mütze! Auf ihrer Vorderseite prangt ein doppelköpfiger schwarzer Adler – das albanische Wappentier. Und unter seinen Krallen steht: ALBANIA. Huh – is klar, da spürt das geduckte Mitglied der urbanen Gemeinschaft Lebensgefahr. Vorsicht! Ein Hütchenspieler, Messerstecher, Zuhälter, Drogenhändler. Und der hat gar keine Scheu! Unverschämt. Der soll zurück auf die Reeperbahn oder ab in den Kosovo – soll dort seine Geschäfte weiterführen. Tatsache ist: Albanische Kriminelle setzen alle solche Kappen auf, um den Deutschen zu zeigen, dass sie albanische Kriminelle sind.

Meine Mütze – ein Mitbringsel aus Tirana. Dort interessiert es niemanden, was man auf dem Kopfe trägt … sondern höchstens, was man in der Tasche hat …

Bild: flickr/Joachim S. Müller

Nackensteaks. In meinem Wortschatz heißen diese Typen schlichtweg Nackensteaks. Gerade ist wieder ein Pulk Nackensteaks an unserem Grundstück vorbei geradelt. Johlend, feixend, grunzend. Nackensteaks sind für mich all die schwer oder wenigstens angetrunkenen Vatertagsfeierer, die seltsam entblödet durch die Gegend radeln, torkeln, fahren, kriechen. Junge und Alte im alkoholisierten und später kotzenden Mann-Sein vereint und ganz sicher eben nicht alles Väter.

Die meisten von ihnen haben kein Kind. Definitiv nicht. Ich glaube ja, dass die sich insgeheim deshalb vor lauter Frust besaufen, weil sie keine Kinder haben, die sie und mit denen sie feiern könnten. Vielleicht sind auch ein paar Zwangs-Heteros dabei, also Schwule mit verstrichenem Outing-Termin, die die Gelegenheit nutzen, möglichst vielen fremden ganz-körper-behaarten Männern in den Armen zu liegen, zumal im Suff der Griff in den fremden Schritt auch nicht so auffällt. Hoppla, war ‘nen Versehen!

Nackensteaks, ach ihr Nackensteaks. Eure Nacken sind gerötet von der Maisonne wie frische Nackensteaks. Brutzel, brutzel. Fettrand. Gewürzketchup. Im Nacken der Schweine landen all die leckeren Spritzen der Veterinäre, ihr Grillos. Schweine im Übrigen von deren Leben man im Allgemeinen nicht von Leben sprechen kann sondern höchstens von einem Vegetieren. Jetzt kommt ein Bollerwagen Trupp um die Ecke gestolpert. Drei Bollerwagen und – lass mich zählen – 11 Männlein mit Bierkrug in der Hand.

Wie vatertäglich! Ihr heiligen Christenmenschen! Den Meßbecher habt ihr mit einem Humpen vertauscht und das Blut Jesu fließt als Hopfensaft durch Eure vergröhlten Kehlen. Ich seh den Pfarrer sich aus der Kanzel erbrechen. Das nenn ich eine Initiation! Zeigt den Jungen, was für stramme Vorbilder ihr seid. Morgen kann man euch googlen und findet tausende Bilder von grenzdebilen Halbtoten, denen der stinkende Speichel aus dem Mundwinkel läuft. Auch Du wirst dabei sein. Du Held. Ihr Helden!

Heute ist Christi Himmelfahrt und ein nicht unerheblicher Teil von Euch wird heute, halleluja, gen Himmel fahren, denn statistisch betrachtet werden an diesem heutigen Tage alle Rekorde in Sachen Trunkenheit am Steuer um ein dreifaches geknackt. Wenn Du das Glück hast, nicht vor einen Baum zu rasen oder von einem Raser gegen einen Baum geklatscht zu werden, dann landest Du möglicherweise in einer Schlägerei. Auch die finden statisch betrachtet um ein vielfaches statt. Nase platt, Zahn raus, Arm gebrochen: Hey! Es ist Vatertag! Die wenigstens von den bierseligen Vollpfosten wissen, dass der Vatertag in den USA erfunden wurde. Ja richtig, die Amis haben Euch das aufgedrückt. Vatertag, Hamburger, TV-Dinner…und noch ein Rekord wird morgen in der Zeitung stehen – der Promille Rekord eines Minderjährigen, den man halbtot aus einem Gebüsch gezerrt hat.

Rekorde, Rekorde. Schon irre. Vor meinem inneren Auge öffnet sich jetzt das Guinness Buch der Rekorde mit der Rubrik Vatertagsschandtaten. Auf Facebook schrieb eine Frau: Lasst es krachen Männer! Genau Frau, Du hast es erfasst. Auch hier droht ein trauriger Rekord, denn am Vatertag ist Hochsaison für Männer, die ihre Frauen verprügeln und die Kinder abwatschen, weil die einen keinen Bock auf einem Koitus mit einem Alki haben und die anderen, die Kinder, sich vor Angst vor ihrem zum Monster mutierten Vater irgendwo verstecken wollen. Prost. Amen. Kotz. Ah – Gerade gabs auf der Straße lautes Geschepper. Ich geh mal schauen, was da los ist.

Text: Jan Hufenbach

Bild: flickr/gynti_46

Axel Sundersen, der Erfinder des Buntstiftspitzers hat gut lachen. Er sitzt bei Aquavit in der mollig warmen Küche seines reetgedeckten Häuschens vor den Toren von Västervik. Zu Besuch sind Svantje und Ville, das Zwillingspärchen von gegenüber. Normalerweise kommt nie jemand bei ihm vorbei, außer Margrit, der alten Postbotin, die nebenbei Drogen verkauft. Sie ist vor zwei Jahren von der World Mailing Association in Lettland ausgezeichnet worden. In ihrer Karriere hat Margrit sieben Schäferhunde, zwölf Pudel und 126 Promenadenmischungen totgebissen. Dafür verlieh ihr die WMA den Titel World Strongest Biting Bitch und sie erhält bis ans Lebensende Gratisletter.

Margrit ist längst durch bei Herrn Sundersen. Also nicht unten sondern zeitlich gesehen. Svantje und Ville, das sympathische Zwillingspaar von gegenüber, sind äußerlich nicht zu unterscheiden. Beide haben exakt 83 Sommersprossen, eine Zahnlücke, durch die ein handelsübliches blau-gelbes Trinkröhrchen passt und ihr rotblondes Haar zu Zöpfen geflochten, die mit Zuckerwasser künstlich angesteift sind, damit sie genau 90 Grad vom Kopf abstehen. Auseinanderhalten kann selbst Herr Sundersen seine Gäste nur, wenn sie sich beim fika, wie die traditionelle Kaffeerunde in Schweden genannt wird, ihr Getränk zubereiten. Svantje nimmt Milch und Zucker zum Kaffee. Ville Moskovskaja und Baileys.

Die Zwillinge gehören zur schwedischen Nationalmannschaft in der bei uns noch weitgehend unbekannten Sportart Klischee-Vierkampf. Ville hält den Weltrekord im Pferdeweittragen. Nach zweimal Malmö-Uppsala verdurstete der Gaul auf seinen Armen. Seine Schwester ist unangefochtene Nummer eins im Regalaufbau ohne Akkuschrauber. Im Teamcontest Köttbullar-Wettessen haben Svantje und Ville zuletzt nur Platz zwei belegt. Im Finale war kein Kraut gewachsen gegen das deutsche Team Calli und Calmund. Dafür ist Ville mittlerweile dreizehn mal in Folge Olympiasieger im Tannenbaum- Zielwerfen. Einer anspruchsvollen Disziplin, bei der aus dem obersten Stockwerk des Burj Khalifa der kleinste der Sieben Zwerge getroffen werden muss.

Da es in Schweden niemals hell wird, ist die Petroleumrechnung von Axel Sundersen heute das beherrschende Gesprächsthema. Als niemand wirklich eine Idee mehr hat, wie Herr Sundersen dieses Problem lösen kann, klopft es. Zwei ausgewanderte Leipzigerinnen stehen vor der Tür. Die  eine mit einer schneeweißen, die andere mit einer rosenroten Jacke von Jack Wolfskin. Sie haben sich verfahren und ihre A-Klasse ist umgekippt, kurz nachdem sie einen Elch nach dem Weg und etwas Lippenbalsam gefragt haben.

Die Freude über den neuerlichen unerwarteten Besuch ist so groß bei Herrn Sundersen, dass er  den letzten Karlsson vom Dach holt und in einem leckeren Schwedentopf serviert. Weil sich die Besucherinnen gar nicht mit dem alten Schweden verständigen können, ruft mich Herr Sundersen mit Klopfzeichen gegen die Heizung. In meinem Kellerloch übersetzt mir eine Bisamratte, mit der ich vor drei Wochen Brüderschaft getrunken habe, die Morsezeichen. Ich soll mich waschen und rasieren und mir was Vernünftiges anziehen. “Was? Ist egal. Abba auf gar keinen Fall einen Norwegerpulli.” Der Schlüssel zur Kellertür liegt im Ofen, gleich hinter dem kalten Hund, den Margrit neulich angeschleppt hat.

Ich laufe nach oben. Der freundliche Herr Sundersen hat wie immer seine Schweden-Mauser auf mich gerichtet. Ich habe aber nur Augen für die schöne Svantje, die ich mit einem innigen Kuss begrüße. Sie ist schlecht rasiert. Dafür duftet Ville nach Rosenblüten.  Die Welt ist verrückt, und die  schwedischen Gardinen müssten auch mal wieder in die Wäsche.

Bild: flickr/avlxyz

Was kostet, so frage nicht nur ich mich bisweilen, was kostet eigentlich Glück? Vielleicht ist das Glück ja eine Bordsteinschwalbe, die sich Dir nur zur Seite legt, wenn Du mit fremder Währung zahlst. Und der, der Angst hat vor der fremden Münze, wer Angst hat, dass ihm die unvertrauten Scheine Löcher in die Hosentaschen brennen, der wird das Glück nicht spüren können. Weil die Angst ihm Eisenketten um sein kleines Herzchen legt.

Wer das Glück rein lassen will, muss schon die Tore öffnen. Wer sein Glück sucht, muss die Zugbrücken rasselnd runter und die Schlossgräben trockenlaufen lassen, muss Löcher in die dicken Mauern brechen, hinter denen seine Seele sich so sicher und so einsam fühlt. Doch ach, dann droht Gefahr, hör ich die armen Ritter barmen, die Rost an ihrer Rüstung haben vom Angstschweiß, der in Strömen fließt.

Neulich hab ich drei Jungs geseh’n, drei kleine Knirpse zwischen den hohen Häuserfluchten meiner Stadt, die so voller leerer Häuser ist, dass man manchmal fliehen will, weil Häuser nur dann Freunde sind, wenn Menschen sie bewohnen. Die drei kleinen Knirpse haben ein wunderbares Spiel gespielt.

Sie sprangen, wenn ein Auto fuhr, auf ausfahrbare Poller. Das sind ganz wundersame Dinge. Sie stehen wie Menetekel einer Zeit, die Ordnung auf den Straßen mehr schätzt als Gummihopse, Fußballgebolze und das Geräusch vom Tretrollerfahren.

Kommt der Fahrer eines Autos mit Einfahr- oder auch Ausfahrgenehmigung senkt sich der Poller auf geheimnisvolle Weise wie von Geisterhand. Und fährt, kaum braust die Limousine in die Ferne, wieder nach oben, um jedermann den Weg zu sperren, der nicht berechtigt ist.

Das ist der Augenblick der kleinen Kerle. Sie springen auf die Säule und fliegen mit ihr in die Luft. Nicht weit, nur einen Meter zehn. Das ist weit mehr, als viele Menschen sich getrauen würden. Also stählt Stolz die Brust der jungen Recken. Ganz zu Recht. Ich liebe solchen Mut.

Weil wir umgeben sind von Losigkeit. An Mut, an Lust und dann am Ende auch an Arsch. Arschlos zu sein ist weit verbreitet und ein so fürchterliches Schicksal, dass es heißt, Bedauern auszubilden für die Betroffenen. Menschen, die keinen Hintern haben haben meist auch keine Front, weil je nach Standpunkt vorne hinten ist und hinten vorne und nun das Ganze nie mehr sein wird als die lächerliche Summe seiner Teile.

Wer teilen kann ist glücklich oder wird es, heißt es. Beides stimmt so nicht. Das Dilemma entsteht, wenn die Lämmer leidend schweigen, weil ihr Schäfer beim berühmten Schäferstündchen weilt, statt sie zu leiten, seine Lämmer. Lauteren Herzens musst Du sein als guter Schäfer. Lauter als alle and’ren Stimmen allemal. Vom Mahl des Schäfers wird das Lamm doch stets gestärkt und niemals lahm.

Ich fresse alles. Ich fresse mich so gerne satt am guten grünen Gras. Ich fresse aus den Trögen, die mich mögen, weil ich alles esse, was das Glück mir so serviert. Ich bin auch voller Dank für jeden Trank. Und habe einen Freund, der mir verzeiht, wenn ich ihm wieder mal nicht folgen kann.

Kein Glas blieb steh’n im Geh’n und keine Zigarette ungeraucht, auch wenn ich frieren musste vor der Tür mit Dir. Ich habe eine Frau, wie keine jemals war in meinem Leben. Sie ist – mit einem s – und isst und trinkt und lebt, sie raucht und kocht und liebt, dass mir das Glück aus allen Poren spritzt.

Die kleinen Kerle haben mir gezeigt, dass jeder blöde Poller auch ein Hochseil sein kann, auf dem ein Tanz sich eignet, um aufzusteigen in den Himmel meiner Stadt. Ich tanze los.

Bild: flickr/Cia de Foto

Ich verlange nichts.
Nur wünsche ich mir deine Aufmerksamkeit.
Um gesehen zu werden.

Ich verlange nichts.
Nur wünsche ich mir deinen Blick.
Um mich darin zu erkennen.

Ich verlange nichts.
Nur wünsche ich mir deinen Zuspruch.
Um zu bedeuten.

Ich verlange nichts.
Nur wünsche ich mir deine Gedanken.
Um zu sehen, dass sie sich um mich drehen.

Ich verlange nichts.
Nur wünsche ich mir dein Herz.
Um zu spüren, dass es gleich meinem schlägt.

Ich verlange nichts.
Nur wünsche ich mir deine Liebe.
Um in ihr vollends aufzublühen.

Ich verlange nichts.

 

Text: Jenny Neumann

Bild: flickr/Foto_di_Signorina

Natürlich bekam sie jedes Jahr zum Muttertag von ihrem Sohn Blumen, Pralinen und eine herzliche Umarmung, aus Dankbarkeit und Zuneigung heraus. Sie hingen beide sehr aneinander. Er wusste, wie sehr ihn seine Mutter liebte und was sie alles in seinem Leben für ihn getan hatte. Er wusste auch, wie viel eigene Lebenswünsche und Lebenssehnsüchte sie für ihn zurückgestellt hatte. Denn sie hatte ihn allein erzogen.

Er nahm das alles nicht als selbstverständlich, weil er auch die Mütter von Schulkameraden kannte, die das Wort Mutter noch nicht einmal in ihrer Funktion aus füllten.

Von dem ehrenden Klang des Wortes Mutter weit entfernt.

Deswegen mochten beide auch diesen symbolischen Muttertag.

Sie mochten beide diesen Tag, weil es schön ist, „Danke!“ zu sagen, weil beide noch da sind. Obwohl Mütter ja ohnehin unsterblich sind. Selbst wenn wir sie nicht mochten, machen sie uns bis zum Lebensende zu schaffen.

Aber er mochte seine Mutter sehr.

Im letzten Jahr steckte in dem übergroßen Blumenstrauß eine Karte, auf der stand: Weil Gott nicht überall sein kann, schuf er die Mütter. Diese Karte hat sie noch. Ihren Sohn nicht mehr. Der starb vor zehn Monaten in dem mörderischen Krieg in Afghanistan.

Obwohl sie wollte, dass den Menschen in Afghanistan geholfen wird, wollte sie nicht, dass er in diesen Krieg zog.

Er begeisterte sich für die Bundeswehr und war ohnehin der Meinung, dass alles gut gehen würde. Wie alle dachte er, um die untergründige Angst zu deckeln, ihm würde nichts passieren. Anderen zu helfen, Brunnen und Schulen zu bauen, das gefiel ihm. Die soziale Kompetenz seiner Mutter, die viel mit geistig behinderten Kindern arbeitete, hatte ihn geprägt.

Natürlich hat sie ihm nie gesagt, dass ihr Herz jedes Mal zu rasen begann, wenn nur irgendwo der Name Afghanistan fiel. Trotzdem kannte er ihre Angst um ihn.

Seit sie die Todesnachricht bekam, lebt sie wie unter einem großen nicht durchdringbaren Trauerschleier und wundert sich, dass sie immer noch Tränen hat. Die ihr zu gesandten zwei Koffer ihres Sohnes stehen unausgepackt in seinem Zimmer.
Obwohl ein Koffer noch ein Geburtstagsgeschenk für sie enthält.

Nichts ist in seinem Zimmer verändert. Als wenn er morgen wieder kommen könnte. Aber er wird nicht mehr kommen. Das weiß sie. Aber dieses Wissen hat sie krank gemacht. Jetzt ist sie schon lange krankgeschrieben, und bemüht sich seit Monaten um eine Kur für die Trauerbewältigung. Vergeblich!

Sie trauert um ihren Sohn und kämpft mit Behörden und Krankenkassen.

Wenn der Sohn ihr schon keine Blumen mehr schenken kann, weil er sein Leben in diesem Krieg verloren hat, müsste es doch eine doppelte Verantwortung der Gesellschaft gegenüber dieser Mutter geben. Oder?

Nach langem Kampf hat sie jetzt eine Kur bekommen.

Bild: flickr/Bundeswehr

Wie sagt man immer so schön, der Glaube kann Berge versetzen. Der Glaube der Menschen ist vielfältig. An etwas zu glauben gibt uns Kraft. Ich glaube an meinen Stein. Er ist ein mannshoher Findling im Wald hinter unserem Anwesen. Ein kleiner Waldweg führt an ihm vorbei. Jeder kann ihn sehen, aber nicht jeder kennt sein Geheimnis.

Als kleiner Junge ging mein Vater oft mit mir in den Wald zu diesen Stein. An einer gewissen Stelle gab es eine Wölbung, kaum wahrnehmbar wenn man nicht genau hinsah. Ich musste dann immer meine Hand darauflegen. Jedes mal fragte ich meinen Vater warum ich das tun musste. Das würde er mir später erzählen, wenn ich größer bin.

Und dann, mit vierzehn oder fünfzehn Jahren,wir waren wieder an dem Stein, fing er an zu erzählen. “Mein Junge, der Ururgroßvater deines Urgroßvaters hat diese Stelle am Stein entdeckt. Er hatte sich mal in die Hand geschnitten und konnte sie nicht mehr bewegen. Auf seinem Weg nach Hause kam er hier an diesem Findling vorbei, hielt einen Moment inne, um ein wenig zu verschnaufen und legte seine kranke Hand genau auf diese Stelle von dem Stein. Er spürte sofort ein Kribbeln in seiner Hand.

Als er sie sich ansah, war die Schnittwunde verschwunden und er konnte seine Hand wieder bewegen. So soll es sich zugetragen haben. Er hat nun in seinem weiteren Leben den ganzen Stein untersucht und herausgefunden, dass nur diese Stelle magische Kräfte besitzt. Aber dieser Stein heilt nicht nur Wunden, er gibt dir auch seelische Kraft. Hast du Sorgen, Kopfweh, Kummer, Angst – also wenn dich irgendetwas bedrückt, lege deine Hand auf diesen Stein und du wirst dich besser fühlen.”

Also, so recht konnte ich das nicht glauben. Hörte sich wie ein Märchen an. Ich habe es erst Jahre später so richtig begriffen. Ob die Geschichte sich nun so ereignet hat, spielt eigentlich keine Rolle. Fakt ist eins, in unserer Familie gibt und gab es keine großen Krankheiten. In unserer Familienchronik kommen keine tragischen Schicksalsschläge vor und alle haben ein hohes Alter erreicht.

Ob das nun an diesem Findling liegt oder nicht ist egal. Ich glaube daran, und das allein wird wohl helfen. Oft gehe ich in den Wald, lege meine Hand auf die Wölbung dieses Findlings, rede sogar mit ihm. Eigentlich gehört er zur Familie. Und beim Abschied gibt er mir immer etwas mit. Ich weiß nicht was, aber es wird mir helfen.

Aber man muss daran glauben.

Text: Bernd Töpfer

Bild: flickr/dr_knox

Ich bin fies umgeknickt. Mit dem Fußknöchel. Am Freitagabend, der eigentlich schon ein Samstagmorgen war. Wir waren auf dem Heimweg aus der einen und der anderen Kneipe. Jeder von uns trug je eine Pizza in der einen Hand und führte mit der anderen Hand stückchenweise Teig-doppeltKäse-Knoblauchscharf-Geschlurpse in die Mitte des eigenen Gesichts. Da kann man schon mal stolpern.

Meinem Mann plärrte ich abwechselnd hinterher: „Waaaaarte!! Mein Bein ist gebrochen!“ und „Geh ohne mich weiter, ich bin nur eine Last für Dich!“.

In einer solchen Situation kann ein Mann, und gerade meiner, nur verlieren. Er tat das einzig Richtige und stellte sich, heimwärts latschend, tot.

Irgendwann muss ich auch zu Hause angekommen sein, denn am echten Samstagmorgen, der eigentlich schon ein Samstagmittag war, wachte ich auf und dachte: „Au.“

Gehen ging nicht. Humpeln ging. So humpelte ich auf die Couch, auf der ich auch für den Rest des Wochenendes verblieb.

Getrieben vom schlechten Gewissen (der Pizza waren einige alkoholische Erfrischungsgetränke vorausgegangen) versuchte ich natürlich, mir meine stärker werdenden Schmerzen nicht anmerken zu lassen und versicherte meinem Mann, dass er natürlich ruhig und gerne mit jemand anders zum Max Raabe Konzert am Abend, für das ich vor über zehn Monaten die Karten gekauft hatte, gehen könne. Strafe muss sein. Und Strafe war. Mich dem Selbstmitleid hingebend, lagerte ich, der PECH-Methode folgend, den nun pochenden und sich verfärbenden Klumpen Endmensch auf der Couchlehne.

Hatte ich noch damit gerechnet, dass mein Mann sich direkt nach dem Konzert auf den Heimweg machen würde, um sich um mich zu kümmern, gab ich diesen Gedanken gegen zwei Uhr nachts auf und humpelte ins Bett.

Am Sonntag dann bekam ich endlich mein Mitleid. Mein Fuß sah aber auch mal scheiße aus. Dick und blau wie ein Schlumpf. Aber straffe Haut hatte er. Das muss ich schon sagen. Gehen ging schon besser. Nicht besser als Humpeln, aber besser als am Vortag. Mit Angst musste ich jedoch die zunehmende Besorgnis im Gesicht meines Gegenübers wahrnehmen. Er sorgt sich doch immer so. Er geht doch immer direkt vom Schlimmsten aus. Er will doch noch kein Witmann werden. Vorsichtshalber würde er mir nicht von der Schwellpelle rücken.

Ich durfte mir nichts anmerken lassen.

Tatsächlich fühlte mein Fuß sich nach längerer Kühlung und Hochlagerung (E und H vom PECH) besser und verhielt sich somit gegenteilig zu meinem Gatten.

Am Montag weigerte ich mich zum Arzt zu gehen und fuhr stattdessen ins Büro. Abends wollte ich mir nur neugierig meinen Fuß anschauen. Leider hatte ich vergessen, mich dazu im Bad einzuschließen, denn es erklang ein gellendes Kreischen und gewimmerte Bitten, ich möge doch am nächsten Tag zum Arzt gehen.

Nun musste ich zum Äußersten greifen. Ich googelte Bilder von Fußverstauchungen und zeigte sie ihm. „Guck! Wie meiner!“. Derart beruhigt, dass ich weder einen Bänderriss, noch einen Mittelfußbruch hatte, ließ das Interesse und endlich auch die Sorge nach. Ich bekam einen Fußwickel mit „Retterspitz – Äußerlich“ (super Zeug!), einen Kuss auf die Stirn und ab und zu sogar die Fernbedienung.

Ich freu mich auf seinen nächsten Husten.

Text: Corinna Greven

Bild: flickr/jkleske

Langsam taste ich mich nach vorne, bis meine Krallen die scharfen Kanten des Abgrundes spüren. Vor mir breitet sich seine gähnende Leere in bedrückender Dunkelheit aus. Über meinem Kopf verharrt der Himmel in einem tiefen Grau, Wolken hängen mit erdrückender Schwere, verbergen das Blau in ihrer Undurchdringlichkeit.

Ich kann nicht fort, sie hält mich hier. Ihre eiserne Schwere hält mich am Boden. Einst geschmiedet an mein Bein, lastet sie nun bleiern, als eine metallene Kugel, an mir. Doch er berührt mich sanft und sein stilles Lächeln umweht mich. An meinem Ohr wandelt sich sein Schweigen zu brüllendem Wispern: „Es ist Zeit, die Angst hat kein Anrecht mehr zu bleiben. Es ist einfach, ganz einfach, vertraue, ich werde bei dir sein.“

Ein Lufthauch trägt seine Worte weiter, während meine Eisenkette unter einem sanften Kuss zerbricht. Er treibt die tonnenschwere Kugel voran, die sich krachend über den Felsen bewegt und sich schließlich vom Abgrund stürzt. Nichts als Leichtigkeit bleibt und ein geborstenes Kettenglied, still und machtlos, gewandelt zu einem Zeichen der Vergangenheit.

Ich breite meine Flügel aus, die zu lange vergessen an meinem Körper darauf warteten, Freiheit zu spüren. Ein tiefer Atemzug füllt meine Lunge mit neuer Kraft, über meine Federn streift der Wind, er stupst mich von neuem an „Flieg!“ Schweigend stoße mich vom steinernen Boden ab und stürze mich in die Tiefe. Momente verlieren sich in der Ewigkeit. Die einzelnen Sekunden bleiben unbemerkt, ungezählt am Boden zurück.

Ich tauche in die Wolken ein, die sich vor mir als eine graue Decke ausbreiten. So dicht, dass meine Augen nicht fähig sind, sie zu durchbrechen und auch ihn haben sie verloren. Blind gleite ich dahin, ohne ein bloßes Zeichen seiner Anwesenheit. Für einen kurzen Moment merke ich, wie scharfe Krallen an meinen Federn kratzen, bereit, sie mir jeden Moment auszureißen. Ich atme tief ein und schließe meine Augen, versuche nur zu fühlen, meine Gedanken davon abzuhalten, sich selbst in Ketten zu legen.

Langsam kehrt es zu mir zurück, das längst vergessene Gefühl. Die Schwere wird von der Leichtigkeit verjagt. Mit ihr lasse ich auch das Kratzen zurück, welches mit jedem Flügelschlag mehr in der Bedeutungslosigkeit verschwindet. In diesem Moment bin ich nur.

An meinem Ohr vernehme ich ein leises Kichern. Ich öffne meine Augen. Er ist bei mir. Endlich! „Du bist wieder da.“ „Natürlich“, lächelt er freudestrahlend. „Natürlich bin ich da, ich bin es immer.“

In diesem Augenblick schaffe ich es, auch die letzten Reste des Wolkenmeeres hinter mir zu lassen. Vor mir breitet sich der blaue Himmel aus. Die Sonne wärmt mich mit ihren Strahlen, die Luft ist klar und rein. Langsam löst sich der graue Schleier von meinem Federkleid und bleibt als vergessener Schatten hinter mir zurück.

Mein Blick schweift durch die endlose Weite und verliert sich in ihr. Unter mir wird das finstere Grau seiner Hässlichkeit beraubt. Ebenso seiner Wichtigkeit, je weiter ich mich entferne. Nur er bleibt bei mir und mit ihm das Gefühl, durch ihn zu fliegen.

Ein entferntes Quietschen bahnt sich an mein Ohr und frisst sich tief in meine Gedankenwelt. Ich schlage die Augen auf. Vor mir steht ein älterer Mann am Pult und schreibt behände Formeln an die Tafel. Ich sitze auf einem unbequemen Stuhl, vor mir ein leeres Blatt Papier.

Suchend schaue ich mich um. Wo ist er? Gerade eben war er noch bei mir. Doch ich sehe nur gelangweilte Studenten, die sich auf den Bänken räkeln und sich kläglich darum bemühen wach zu bleiben.

Ihn kann ich nirgendwo entdecken.

Mein Körper versteift sich und die Angst schleicht bereits um meinen Tisch, schaut mich von der Seite mit kalten Augen an. Mit einem zufriedenen Grinsen wirft sie die Eisenkugel zurück auf meinem Tisch: „Da, die hast du vergessen!“, lacht sie hysterisch. Ich sehe sie fassungslos an, während sie mich genussvoll mustert und mein Leid genießt.

Plötzlich ändert sich ihr selbstsicherer Gesichtsausdruck und wandelt sich zu purem Entsetzten. Ein Schrei verlässt ihre zitternden Lippen. Vor ihren Augen rollt die Kugel ganz langsam über meinen Platz, fällt an der Kante zu Boden und zerbirst in tausend kleine Stücke.

Die Angst starrt mich mit offenen Augen an. Ihr graues Haar umweht ein warmer Lufthauch. Er trägt sein stilles Lächeln zurück an mein Ohr.

Text: Anja Knobloch

Bild: flickr/Celeste