Pero lo que quiero decir es: cuan nuestro era el Flaco, con todo lo universal de su poesía. Cuan nuestro, cuan argentino y porteño, y si me apuran, cuan de cierto lugar de clase media argenta más o menos ilustrada o progre era. Lo digo como una nota sociológica, no como una virtud, o algo en lo que regodearse, ni porque me simpaticen mucho todos los contornos de esa clase. Hoy lo fui a despedir a la salida del velorio: parecía que todos los que estábamos ahí con los ojos rojos habíamos pasado por la misma cátedra del CBC. Era todo eso en los hechos, no porque su música tuviera un destinatario específico. Una vez quise que un par de muy buenos amigos mexicanos escucharan su música: inútil, no se les movía un pelo, no lo “entendían”. Tampoco era un músico masivo entre los sectores populares, especialmente en los últimos años, no jodamos—aunque es obvio que alguien que llena un estadio como Vélez y tiene decenas de miles de seguidores siempre será “popular” en cierto significado del término. Era un tipo que ibas muy tranquilo a ver al teatro Don Bosco en San Isidro o al Coliseo, sobre todo después de los 80. Más allá de las pocas veleidades comerciales del Flaco, no creo que sea casualidad que, a diferencia de Charly, Fito o Soda, nunca traspasó las fronteras de Argentina a niveles siquiera comparables—y no cuenta que Silvio te ponga una foto y una canción en su blog ayer desde Cuba. La música del Flaco es, en un sentido, hasta por su dicción y acentos, solo de Buenos Aires o de Argentina. Se me dirá que es más del bajo Belgrano que de Pompeya. Lo acepto. Pero la creo más porteña que el tango más arrabalero, y no sé bien por qué.  Si todo el tiempo nos cuenta del cielo.

Cualquiera que haya visto Gran Torino puede entender por qué nadie mejor que Clint Eastwood para rasgar las cuerdas más dulces del american people. El aviso de Crhysler emitido en el entretiempo del Superbowl toca las fibras más profundas de la democracia (o república electoral, si se prefiere) más grande del mundo, de la economía nacional más grande del mundo.

No es de ninguna manera casual que el neoindustrialismo al que apela Eastwood coincida plenamente con el de una America built to last basada en una nueva manufactura (minuto 8.50 y sucesivos) hecho por Obama en el Estado de la Unión de hace unos días.

Sin dudas hay que prestarle atención a esta vuelta al desarrollismo industrial que plantea Obama. Sin embargo, el futuro ya no es lo que era: no va a ser fácil hacer girar la rueda produciendo autos o candados. Y si van a revisitar la era del progreso, la lección aprendida es que la copa no derrama nunca lo suficiente. Proletarios del mundo, uníos.

I still remember his advice when I began searching for a thesis topic. He urged me (and presumably his other students) to take a break from reading recent economics literature, and looking for twiddles on the currently fashionable models. Better, he said, to read a lot of economic history for a few months, plus reading up on current events, in search of real issues and real experiences that needed explaining.

Y las voy a repartir a todos mis alumnos de grado y posgrado.

Es todo.

“La embajadora de Estados Unidos, Vilma S. Martínez,(y otros) participaron ayer de la lectura de textos en inglés en ocho escuelas públicas de la Ciudad de Buenos Aires (…) en el marco de las celebraciones por el Día de la Independencia.”

Buenísimo. Ahora quiero que me confirmen que la embajadora boliviana va a leer textos en aymara y quechua para el aniversario de la independencia boliviana, el embajador brasileño textos en portugués para la fecha patria brasileña, y que el embajador argentino en Estados Unidos va a ir a leer a Marechal y Borges en las escuelas públicas de DC, o me voy a calentar realmente mucho.

Yo me vi forzada a hacerlo mientras estaba atrapada (literalmente) en un colectivo de larga distancia y ahora mismo el recuerdo me da escalofríos.

No sé cómo será el libro (y tampoco pienso averiguarlo) pero la película es un compendio de todos los lugares comunes de la peor literatura”femenina,” con una mujer profesional, sana rica, bien educada y ALTA, FLACA y BELLA, que primero sufre insoportablemente por su divorcio voluntario de una marido que parece perfectamente aceptable, sigue con media hora de lloriqueos mientras come en lujosos lofts de Manhattan luego se levanta a James Franco pero por alguna razón no le gusta lo suficiente, y luego decide que la única manera de probar que “aún tiene deseo por la vida” es tomarse UN AÑO Y MEDIO DE VACACIONES, irse primero a ROMA, luego a la INDIA, y al final seis meses a BALI, en donde para rematar todo se levanta a Javier Bardem.

Todo esto mientras, en la película, el personaje de Julia Roberts ofende, da órdenes, patroniza y en general maltrata de múltiples maneras a todas los italianos, hindúes y balineses que tienen la mala fortuna de cruzarse en su camino. Todo esto mientras repite frases como “Tengo que volver a creer en el amor” o “Dios te ama como eres.”

Considérense advertidos. Fin del aviso de servicio a la comunidad.

Este jueves estaré entonces en el panel “La democracia en disputa: liberalismo, populismo y conservadurismo en la Argentina” junto a Liliana Córdoba y Ricardo Forster.

Si el volcán Puyehue me da tregua.

Más información aca: www.centrodelosestudiantes.blogspot.com

Néstor y Cristina estuvieron siempre adelante de todos y cada uno de los intelectuales franquiciados. Los únicos que estuvieron adelante de Néstor y Cristina fueron los militantes sociales. Luis D’Elía, que anticipó varios años la creación del Ministerio de Seguridad tomando una comisaría. Los militantes de la diversidad sexual. Los de la democracia mediática. Esos sí. Pero los intelectuales. Los intelectuales, no.

En fin. Sarlo infligió una cierta herida. Una herida que duele porque viene desde un lugar que está en la frontera del yo. Como el hombre y el mono. Como la tierra y el universo. Heridas narcisistas.

Lo único que hacía falta, tal vez, era recordarle a Sarlo que esa frontera desde la que pretende hablar no existe. Derechos Humanos, Democracia, República, Memoria. Todos esos asuntos ya nos pertenecen. Sarlo también.