La Bella Poesia

Le grandi interviste: Davide Rondoni

2025-12-04T07:57:00.000-08:00

La poesia vista dagli autori

Davide Rondoni

Stralcio dell'intervista a Davide Rondoni

(L'intervista completa è sul n.7 di Menabò - febbraio 2021)

La rivista è ordinabile a Terra d'ulivi edizioni

“Non c'è cosa più stupida che definire le persone invece di ascoltarle”

D. Ci si chiede spesso quale funzione abbia la poesia. Le risposte possibili sono molteplici: da quelle che le attribuiscono il potere taumaturgico di trasformare in armonia e bellezza le brutture del mondo a quelle che le negano ogni utilità. La risposta più dissacrante l’ho trovata in un verso dell’australiano Les Murray: “Perché scrivere poesia? per essere stranamente/ disoccupati. per i mal di testa indolori da sfruttare/…” Tra questi due estremi dove colloca la sua risposta?

R. Che bello che citi Les Murray. Les era un geniaccio. L'ho conosciuto e abbiamo fatto un paio di letture insieme. Le sue poesie e i suoi saggi sono tra i più belli del Secondo Novecento. Pensa cose strane, dicevano di lui gli altri poeti più in linea col pensiero dominante, ma lui era un genio, loro no. E quindi la sua apparente "trovata" la preferisco rispetto alla retorica della prima definizione che pur ha qualche traccia di vero. Il fatto è che la poesia non serve a niente, ma a quel niente che appartiene alle cose inutili, che appunto non "servono a niente" e che perciò danno senso alla vita. Nel senso che è incommensurabile ciò a cui servono... A che serve l'amicizia vera, quanto vale? a che serve il dolore, a che serve un bacio? Come lo misuriamo? L'ho scritto mi pare in un libro che si chiama "L'allodola e il fuoco". Lì puoi trovare cose su questa faccenda.

D. Il suo ultimo libro “Quasi un paradiso” è un atto d’amore verso la Romagna, un viaggio attraverso luoghi, personaggi e ricordi conditi col gusto per la battuta iperbolica e a volte salace che, per qualche verso, fa pensare alle straordinarie atmosfere felliniane di Amarcord. Quali affinità sente con il grande regista riminese?

R. In realtà quasi nessuna. Certo, le atmosfere rievocate da quel film appartengono un po' a tutti i romagnoli e a chi pensa di conoscerli, ê una bella cartolina come quelle dei delfini ammaestrati che hanno messo, bellissima, in copertina al libro. Emblemi, luoghi comuni nel senso non solo negativo del termine. Ma per capirli davvero, per non fermarsi alle cartoline occorrono sondaggi e veri acuti e trascendenze che Fellini non aveva e non ha avuto interesse a fare, ormai lui era barocco-romano-occultista, oltre che essere nato nella "grande Romagna" e non nel cuore della "piccola Romagna" come spiego nel libro. Meglio vedere le statue di Ilario Fioravanti, le poesie di Lello Baldini, di Nino Pedretti, di Tolmino Baldassarri, di Giovanni Nadiani. E il mio libro rovescia un po' di quei luoghi comuni, penetrandoli, guardando l'altra parte dell'arazzo. Fellini con la Romagna sta un po' come i gladiatori travestiti sui fori imperiali a Roma...

D. Ogni scrittore ha il suo albero genealogico: personalmente la sento vicino a Carlo Betocchi, per il linguaggio diretto e lontano dalla retorica, e a Giovanni Testori, per la tensione religiosa e il sentire cristiano. Quali sono in realtà i poeti che hanno maggiormente influenzato la sua scrittura?

R. Non so bene da quale costellazione o albero vengo, tanti sono gli innesti, le comete, il confondersi di incontri e collisioni, certo la lezione di Luzi (e Betocchi dietro di lui) e di Testori hanno giovato a non "credere" nella letteratura se non come in una meravigliosa e limitata arte, non come a un mito o, peggio, a un idolo. Da qui forse quel che chiami "lontananza dalla retorica" o meglio assunzione di una retorica intesa come arte della parola che cerca di stare, come diceva Luzi della poesia, "pari alla vita". E questo costa tanto lavoro e spoliazione da tante seduzioni anche della critica o del consenso.

Maria Teresa Coppola

2025-10-16T10:11:00.000-07:00

Maria Teresa Coppola - Ragionare d'amore

Maria Teresa Coppola è di origine salentina ma vive e lavora a Pisa. La poesia le è familiare sin da piccola, grazie a poeti e artisti che frequentano la sua casa, come Girolamo Comi, fondatore dell’Accademia Salentina, Alfonso Gatto, Diego Valeri, Arturo Onofri, Oreste Macrì, Vincenzo Ciardo e, più tardi, il poeta e critico d’arte Raffaele Carrieri.

Esordisce nel 2023 con la raccolta poetica Sottovoce - Edizioni Helicon, con cui vince il Premio speciale della giuria al Premio Casentino 2023, per la raffinatezza e i toni delicati dei versi. Nello stesso anno pubblica la silloge C'è di più (Aletti editore), dove si dimostra capace di vibrante e limpida poesia in un colloquio serrato con l’amato, che lentamente però sembra trasformarsi in un colloquio intimo tra un "Io" consapevole e razionale e un "Es" più oscuro e misterioso. Con questo secondo libro Maria Teresa si classifica seconda al Premio Caravaggio. Nel 2025, pubblicato da Helicon, esce Cielo abbastanza, in cui esprime la sua natura poetica all'interno di un rapporto conflittuale tra memoria, coscienza e sentimento. Infine nel 2025 pubblica con Puntoacapo questo Ragioniamo d'amore, del quale si parlerà in questa nota.

Ragionare d’amore - Puntoacapo 2025

“Ragionare d’amore” è una raccolta di poesie che Maria Teresa Coppola ha costruito con amore e sapienza letteraria, rivelandosi poetessa di spessore e grande profondità. La bella prefazione di Ivano Mugnaini ne coglie i punti essenziali, essendo, a differenza di altre, non un inutile orpello che si può saltare senza danno, ma una guida utile ad apprezzare i molteplici significati delle “stanze” in cui è suddiviso il libro. Ma detta suddivisione è un assemblamento tematico niente affatto rigido, poiché tutte le poesie dialogano tra loro in forma libera ma unitaria, richiamandosi l’un l’altra in una struttura atemporale, contrassegnata, più che dagli eventi, dai pensieri e dalle nostalgie, dalle aspettative e dalle paure, in un dualismo di opposti che sono, insieme, pacificazione e inquietudine, speranza e sofferenza.

Nella poesia d’esordio l’autrice scrive che cento mani vorrebbe, e cento occhi, e cento versi, tutto per amore, per cantare lui mentre si muta in ricordo, ed è questo che si ritrova effettivamente nel libro: le cento mani dell’amore, i cento occhi della conoscenza, i cento versi della poesia, e il rimpianto, la malinconia e il ricordo per qualcuno che si allontana o qualcosa che si perde. Suggestioni, flash, versi su cui tornare e poi ritornare per coglierne il non detto, sentirne il sapore ambiguo e contraddittorio, scoprire l’odore di stanze, di pelle e di allegria marina, per usare le parole di un suo verso.

Nella bellissima IV stanza dedicata agli alberi, ai fiori e alle altre creature, si ritrova l’amore per il creato, che è identificazione, canto, stupore. Per prima cosa gli alberi, nella loro armonica connessione con gli altri elementi della natura, per la pioggia che assorbono, restituendola come linfa vitale risalente fino alle foglie, per il calore del sole che trasformano in promesse di verde che risanano la terra in un’unica connessione cosmica.

Per esprimere tutto questo Maria Teresa evoca dalla mitologia egizia i nomi di Tefnut, dea dell’equilibrio cosmico, umida e feconda, e di Sekmet, forza femminile primordiale, ambivalente e misteriosa, che può infliggere e curare, signora della guerra e della distruzione, ma anche della guarigione e della medicina; dalla mitologia greca, Persefone, divinità anch’essa dalla doppia vita, dea degli inferi e, insieme, della primavera, in un’ambiguità ossimorica che si ripresenta poi in tutta la raccolta, e il kakemono, dalla tradizione giapponese, come un cielo appeso alla parete a ispirare calma e riflessione.

E poi il mare, immaginato come fiore d’acqua, e i verdi prati da “ritessere con lenzuola di parole” (pag.86), e ancora il cielo, celebrato nelle sue stelle più luminose, Arturo, Sirio, Vega e nelle sue costellazioni, Cassiopea, che risplendono nonostante il buio portato da Erebo, figlio del Caos e fratello della Notte, come spazio oscuro tra la Terra e l’Inferno, affinché la luce delle stelle allontani la paura, prima che arrivi il sonno portato da Hypnos. (pag.89)

Poesia matura, dunque, con versi densi e ricchi di rimandi, allusioni mistiche e mitologiche, efficaci e insieme eccessivi, come deve essere l’amore e la passione erotizzante.

La ricerca stilistica e la ricchezza di metafore rendono impegnativa la lettura, a volte a detrimento dell’immediatezza, poiché parlare d’amore è difficile senza diventare banali, specie quando si ama davvero e ci si sente vivi, anzi, traboccanti d’amore, ma parlarne con distacco è cosa triste e sostanzialmente impossibile.

Questa stretta via Maria Teresa Coppola la percorre con agile intelligenza e naturalezza, affilando il taglio della passione in una vasta cultura e nell’innata vocazione alla poesia che la rende capace di affascinare e sorprendere il lettore attento, grazie a un cuore inquieto, sempre alla ricerca della perfezione del canto, e la bellezza del verso: “C’è un posto dentro me…/dove mancano girasoli a indicarmi come tradurre la luce i sillabe tollerabili”

Nella terza stanza si parla invece dell’autunno, delle sue malinconie e le sue ombre e delle cento piccole cose, testimoni di abbandoni e invincibili solitudini, e, per contrasto, dei tanti “io” che la abitano e le danno coscienza di essere finalmente meno fragile, senza più paura di rompersi.

Ma il cuore della raccolta è nella seconda stanza, che lascio per ultima, perché in essa si parla direttamente di quell’amore che il titolo promette. Un amore carnale e, insieme, spirituale, con echi religiosi e mistici. Non a caso in un verso fondamentale viene richiamato il canto d’amore per eccellenza, quello antichissimo delle sacre scritture, il “Cantico dei cantici” dove si legge: “Il mio amato è per me e io per lui, egli pascola il gregge tra i gigli.” (pag. 26), col suo carico di bellezza che informa tutta la sezione, dove trionfa l’amore fisico e quello allegorico con la ricchezza immaginifica della grande poesia “…coglimi all’alba /prima che Hermes si svegli. / Non fermarti ai pistilli,/ inventa mani tenere ai petali/e dolci di marmellata” (pag.28) e un eros, addolcito e nobilitato dalla delicatezza di vesi ricchidi metafore: “…Il drago che abbruna in un giorno /il bianco dei fiori grandi/ che puoi nuotarci dentro/ nella coppa di neve e cedro/ vertigine e nausea,/ ritmo fermo di ossigeno esausto, / che sfoglia l’uovo miracoloso,/ apparso appena ieri./ Sì poche ore Eros ci assiste.” (pag32). E in maniera più diretta e carnale: “Diventare per una volta, / noi/ sconfiggere la paura/ guarire la ferita/ sapere che la mia voce/ è la tua/ quando dice “ti amo”/ e incalza / “Non ti sento,/ amami più forte” (pag.33)

Insomma un libro da scoprire e che vale la pena leggere e conservare, per riassaporarlo poi più volte, in cui i versi sono collocati in un tempo “altro” dove i contorni sfumano nel sogno, nella nostalgia e nel disincanto di ciò che è andato perduto e nella aspettativa di ciò che potrà venire.

Renato Fiorito

Roma, 14 ottobre 2025

Poesie

Cento mani vorrei

per scalare la luce

il tuo corpo buio,

slacciarti le scarpe

ed appenderle

al ramo più alto

dell’araucaria che buca,

riaprire la finestra

sul tuo volto,

i lembi riaccostare

del dialogo interrotto,

cucire il tempo strappato

che d’ora in ora ci allontana

in un istante

del respiro infinito.

Cento occhi vorrei

per guadarti oltre,

cristallino e incrollabile cuore,

statico-estatico furore

di leggerti tutto di nuovo,

come lavato di pioggia,

immobile fissarti

come lupo a preda

in conversazione di morte,

assolverti di rispetto

e volgerti le spalle.

Cento versi vorrei

In cui restare distesa

Insieme al tuo dolore,

catturare

l’eccedenza interna che resiste

al tuo muto mutarti in ricordo.

***

“Il mio amato è per me e io per lui”

E il mio amore è per sempre,

basta per due

anche quando non mi basto.

Non aver paura,

non aver mai paura di me.

So amarti anche da sola, anche

nei giorni che non mi puoi parlare

se non sai

a chi parlare d’amore.

La feluca o il brigantino

armerò nei pensieri

per seguirlo.

“Egli pascola il gregge tra i gigli”

e io serbo per lui frutti

di mandragore profumate

e resto sigillo sul tuo braccio.

***

Non piangono gli alberi.

Quasi spogli ringraziano

L’umida cantilena

Della dea della pioggia,

i cori delle gocce,

premura di linfa delle radici

sacre di silenzi e presagi.

Risveglia Tefnut

archeologici strati

dove conserva intatto

il calore buono del sole,

dimentica il respiro di fuoco

di Sekmet

e culla promesse di verde,

risana gallerie di lombrichi.

Aprendo gli occhi

sugli occhi lavati del mattino,

ritorna lieve la nostalgia

di lacrime che più

non mi soccorrono.

Umberto Piersanti

2025-10-08T10:43:00.000-07:00

Umberto Piersanti - L’isola tra le selve – Poesie scelte 1967/2024 - (Marcos y Marcos 2025)

Umberto Piersanti è tra i maggiori poeti della letteratura italiana contemporanea. Ha insegnato Sociologia della letteratura all’Università di Urbino ed è presidente del Centro mondiale della poesia Giacomo Leopardi.

Poeta, narratore e saggista, è autore di 19 raccolte poetiche, 6 romanzi, saggi e opere di critica letteraria, Nel 1967 ha esordito con la silloge La breve stagione. Tra le successive raccolte segnaliamo: I luoghi persi, Nel tempo che precede, L’albero delle nebbie, Campi d’ostinato amore con cui nel 2020 ha vinto il Premio Saba, Altri premi rilevanti sono stati il Camaiore (1982), il Premio Nazionale Letterario Pisa (1994), il Frascati Poesia (2003), il Premio Pascoli (2008), il Premio Umberto Saba (2021). il Premio Alfonso Gatto, il Premio Penne, il San Pellegrino e il Mario Luzi.

Acquistabile in libreria o on-line,

L'isola tra le selve - Umberto Piersanti - Libro - Marcos y Marcos - Le ali | IBS

Vi sono poeti che sembrano tali sin dal loro apparire, per il solo aspetto esteriore, e Umberto Piersanti è uno di questi. Se guardo la sua foto, vedo il sorriso mansueto, la nobile barba bianca, la sciarpa colorata, il candido cappello a falde larghe e un guizzo ironico nello sguardo che istintivamente mi fanno pensare che questo è un poeta.

La conferma arriva poi dalla lettura di questa sua silloge, L’Isola tra le selve, che subito mi coinvolge. Per prima cosa l'emozione. È così raro trovare la semplicità di un’emozione nella gran parte delle poesie d’oggi; l'impegno letterario si, la ricerca linguistica e lo studio pure, ma quasi mai il fremito di una vera emozione. La sua invece è una poesia commovente poiché parla, con veridicità e naturalezza, della vita di tutti i giorni, dei suoi fragili sogni, e del tempo che passa sopra di loro e li sbiadisce. Ci dice della giovinezza perduta, delle prime passioni, dell’amore per la terra natia e per la gente che la abita, che è poi la terra delle Cesane, che è anche la nostra terra, l’Itaca a cui vorremmo tornare:

“Itaca è là/ così vera/ e presente, /fatta di terra/ e acque e foglie/ l’hai intravista/ e persa mille volte,/ un’isola nel mezzo/ di fitte selve,/ forse impossibili/ da solcare.” (pag. 227)

La prima poesia del libro è un frammento lirico che potrebbe essere assunto come manifesto illustrativo dell’intera raccolta, uno squarcio sintetico su quanto poi si leggerà:

“Ricordi la casa perduta tra i greppi/ il sapore del fieno/ e l’immensa famiglia contadina? Il primo bacio stupito al Cappuccini/ e Dio e la morte a sedici anni?”

Queste poesie, scritte nel corso di un sessantennio, quasi un’intera vita, raccontano la storia dell’uomo, il suo percorso poetico, disinteressato alle mode e alle vecchie avanguardie, ormai esaurite, e alle nuove, che pure, in gran parte, si esauriranno presto, per ritrovare la bellezza del verso classico, la limpidezza delle immagini, la comprensibilità dei sentimenti.

In proposito, nella sua prefazione, il filologo e critico letterario Massimo Raffaeli giustamente osserva che la poesia di Umberto Piersanti è “segnata da una perfetta alterità rispetto al decorso dei poeti della sua generazione formati nell’età di un acceso sperimentalismo e, presto, colpiti dall’interdetto alla poesia dove si è conclusa la parabola della neoavanguardia.”.

Egli si muove lungo una direttrice neo-classica che, come scrive il prefattore, va da Pascoli (l’amore per la famiglia) a Leopardi (l’apertura stupita e dolorosa all’universo), da Carducci (la purezza delle immagini) a Ungaretti (l’asciuttezza del verso) fino a Pavese (l’attaccamento alla propria terra) e Neruda (per la ricchezza sfarzosa delle metafore) nella quale, via via, questi influenzano a turno, o tutti insieme, la stesura dei versi.

Le liriche, raccolte in 11 capitoli, scandiscono i tempi di un viaggio letterario che ripercorre in maniera suggestiva e onirica i luoghi dell’infanzia, i ricordi legati alla guerra, alla terra delle Cesane, all’amore per la natura e la famiglia, a partire dalla madre, evocata con amore e nostalgia, come nella poesia “Solo un anno è passato”:

…ci fu un tempo felice nella casa/ col padre e le sorelle, tu ci guidi, / ma la vita e la morte ci disperse/ rimanesti con me ad aspettarmi/ ti ringrazio madre per quei giorni. (pag.120),

e per il figlio Jacopo, sofferente di una grave forma di autismo, verso il quale il poeta esprime un pudico ma struggente dolore per la sua condizione straniante:

io e te forestieri/ in questa sala,/ e tu straniero/ anche dentro il mondo. (pag.155),

insieme allo spaesamento del cuore di fronte all’incerto futuro:

…ma il cavaliere conosce/ la sua meta? / sa dove conduce/ la bianca strada? la meta, quella/ neppure la sospetto, / ma le colline si, / sono le mie… (pag.186)

In Umberto Piersanti il verso appare dunque melodico, narrativo, aderente alle vicende concrete, seppure traslate in un tempo mitico e sognante in cui ogni dettaglio si trasforma in emozione, diventando la porta attraverso la quale è possibile accedere a una diversa realtà, sospesa tra simbolismo e metafisica. La scansione ritmico-musicale e la sincerità dei versi li salvaguarda dal rischio di malinconie e rimpianti di maniera, diventando la porta attraverso cui è possibile accedere a una diversa realtà, sospesa tra simbolismo e metafisica. La sua poetica, infatti, pur legata alla terra e alle radici, non è mai localistica e chiusa in se stessa ma allude sempre ad altro e si fa strumento per orientarsi nel mondo e capirne le dinamiche esistenziali.

In conclusione, questa bella e ampia antologia, che raccoglie poesie provenienti da precedenti raccolte, aggiungendone altre, conferma in Piersanti un letterato necessario in tempi così cinici e feroci, ponendosi egli come mite ma solida barriera alla catastrofe spirituale, consentendo a noi di meglio affrontare i marosi e uscire confortati e arricchiti dalla sua lettura.

Renato Fiorito

Roma, 10 ottobre 2025

Poesie tratte da “L’isola tra le selve”

L’osteria del mare

Quell’osteria, madre,
in quale vicolo persa,
laggiù, sul mare?
Madre, giovane madre,
fu la nostra vacanza,
la sola forse,
allora non usava,
e quei fischioni rossi
con foglie verdi [1]
mai ne ho trovati altri
così perfetti
e l’azzurro d’intorno
ci cerchiava,
ci ubriacava di luce
sulla panca

sono sceso alla costa
l’ho cercata,
ma il tempo muta
e le strade e le case,
cambia perfino l’aria

era l’aria allora
così diversa
io la solcavo
stretto alla tua mano,
la tua veste leggera che risplende
contro l’Ardizio[2]
verde come il fosso
dove fatica la gente
del mio sangue

io quei giorni
me li porto dentro,
il cammino mi fanno
più leggero.

(Ottobre 1992)

Il bosco di castagni

Il bosco di castagni
lontano, il più lontano,
oltre ogni greppo
oltre ogni fosso
e valle,
sotto remoti monti.
E la stagione?
Il tempo?
no, non ricordo,
solo c’era l’asiatica
e non s’andava a scuola,
potevi camminare
il giorno intero.
E i compagni?
di loro più
non so il viso
e l’andatura,
uno era alto,
l’altro tozzo e forte
e giungemmo tardi alla radura
che tra i castagni splende
e li rischiara

s’aprivano i sentieri
tutt’attorno,
e se ne prendi uno
quello è la sorte
e accompagna i tuoi giorni
e le vicende,
solo era difficile
staccarsi,
avevamo fatto
tanta strada insieme,
nella radura poi
si stava bene,
l’erba soffice e alta
ti ci puoi sdraiare,
sui rami canta
il verdone e i fringuelli,
fino a un’ora tarda
restammo lì distesi

ma prima che fa buio
bisogna andare,
ognuno prende da solo
la sua strada.

(Febbraio 2020)

Il capriolo

Il capriolo piccolo
s’è perso,
gemono rami e erbe
al suo gran pianto,
forse lo trova il lupo,
forse la madre.

[1]I fischioni sono uccelli acquatici (anatre selvatiche), con il petto rossastro e le ali con riflessi verdi. Il verso è dunque un lampo cromatico, un’immagine sensoriale e pittorica, tipica di Piersanti:

[2] ’Ardizio è un promontorio costiero che si trova sul litorale adriatico tra Pesaro e Fano,

Poesie tratte da “L’isola tra le selve”

L’osteria del mare

Quell’osteria, madre,

in quale vicolo persa,

laggiù, sul mare?

Madre, giovane madre,

fu la nostra vacanza,

la sola forse,

allora non usava,

e quei fischioni rossi

con foglie verdi [1]

mai ne ho trovati altri

così perfetti

e l’azzurro d’intorno

ci cerchiava,

ci ubriacava di luce

sulla panca

sono sceso alla costa

l’ho cercata,

ma il tempo muta

e le strade e le case,

cambia perfino l’aria

era l’aria allora

così diversa

io la solcavo

stretto alla tua mano,

la tua veste leggera che risplende

contro l’Ardizio [2]

verde come il fosso

dove fatica la gente

del mio sangue

io quei giorni

me li porto dentro,

il cammino mi fanno

più leggero.

Ottobre 1992

Il bosco di castagni

Il bosco di castagni
lontano, il più lontano,
oltre ogni greppo
oltre ogni fosso
e valle,
sotto remoti monti.
E la stagione?
Il tempo?
no, non ricordo,
solo c’era l’asiatica
e non s’andava a scuola,
potevi camminare
il giorno intero.
E i compagni?
di loro più
non so il viso
e l’andatura,
uno era alto,
l’altro tozzo e forte
e giungemmo tardi alla radura
che tra i castagni splende
e li rischiara

s’aprivano i sentieri
tutt’attorno,
e se ne prendi uno
quello è la sorte
e accompagna i tuoi giorni
e le vicende,
solo era difficile
staccarsi,
avevamo fatto
tanta strada insieme,
nella radura poi
si stava bene,
l’erba soffice e alta
ti ci puoi sdraiare,
sui rami canta
il verdone e i fringuelli,
fino a un’ora tarda
restammo lì distesi

ma prima che fa buio
bisogna andare,
ognuno prende da solo
la sua strada.

Febbraio 2020

Il capriolo

Il capriolo piccolo

s’è perso,

gemono rami e erbe

al suo gran pianto,

forse lo trova il lupo,

forse la madre.

[1]I fischioni sono uccelli acquatici (anatre selvatiche), con il petto rossastro e le ali con riflessi verdi. Il verso è dunque un lampo cromatico, un’immagine sensoriale e pittorica, tipica di Piersanti:

[2] ’Ardizio è un promontorio costiero che si trova sul litorale adriatico tra Pesaro e Fano,

Monica Martinelli

2025-09-21T14:46:00.000-07:00

Monica Martinelli

Timing Time - Gradiva Productions 2025

Commento di Renato Fiorito

Una silloge di poesie vecchie e nuove, alcune inedite, scritte in un lungo lasso di tempo tra il 2018 e il 2024 e suddivise in due sezioni: la prima dedicata alla necessità di crearsi un tempo più lento, un tempo da trattenere per comprenderne meglio il senso (“Timing time” che dà il titolo al libro); e la seconda in ricordo della madre; le altre sono tratte da precedenti raccolte: “Poesie ed ombre” del 2009, “Alterni presagi” del 2011, “L’abitudine degli occhi” del 2015.

La bella prefazione di Plinio Perilli ci dice che il tempo di cui si parla nel libro è più immaginifico, interiore, che cronometrico e che tra filosofia e poesia è quest’ultima a intuirne il significato profondo. Il tempo che non passa, che tratteniamo nel cuore, è quello in bilico tra passato e futuro, che rende immanente il tempo soggettivo e segna stabilmente le nostre vite, i ricordi, le speranze. Tra Eraclito (panta rei) e Parmenide (tutto è sempre presente) Monica sembra privilegiare il secondo.

Nella poesia iniziale, che dà nome alla raccolta, Monica scrive: “…il tempo cresce insieme a te, ti aspetta e ha pazienza…trattienilo più che puoi il tempo” Ecco dunque disegnato in versi essenziali l'idea di un tempo che ci cammina accanto e che è nostro alleato, non nemico.

Le poesie hanno un respiro armonico e ampio, mantenendo in costante dialogo, come sempre dovrebbe accadere, la soggettività del singolo e l’immensità della natura che lo trascende: “…distese di terra e sogni/ stessi confini delimitati dal mare…” e, in altra parte: “Il sole è solo una lampada/ con la sua luce che sfuma/ troppo in fretta/ ma sa che non è vera la morte…”

La seconda sezione è nostalgia della madre, del passato che solo dà senso e dolore al presente: “Prendersi per mano e proteggersi dal mondo/ unire due paure e due destini…questo mi è mancato”; e in altra: “quando i ricordi si sgranano/ si sgretola il passato in macerie di memoria/ in sassi antichi dove riposa/ l’urna del tempo”. E' infine sinero e toccante il pensiero della morte: “Per accettare la realtà ci vuole coraggio/ e tu ne hai avuta prima di lasciarmi?...// Non esiste morte giusta…”

L’ultima parte del libro è composta da una selezione di poesie tratte dalla raccolta “L’abitudine degli occhi”, che si ha l’opportunità di rileggere, oppure di conoscerne per la prima volta qualche stralcio, se non si è ancora letto il libro.

La raccolta, bella sin dal titolo, in qualche modo, prefigura e annuncia le tematiche poi sviluppate in “Timing Time” della identificazione armoniosa dello spirito con la natura. Nella poesia scelta per prima infatti si può leggere:”: Sono la pioggia che disseta la terra…/ Sono il vento che scrolla pioggia dalle nuvole …/ Sono la terra bagnata dalla pioggia…/, con questa evocazione dell’acqua quale elemento duttile e vivificante, che sa adattarsi alla forma dell’anima e dei sogni da essa alimentati.

Si tratta insomma di poesie sincere, limpide, scritte con linguaggio piano e comprensibile, come succede quando si hanno cose importanti da dire e non si vuole nasconderle dietro esibite complessità letterarie. Poesie limpide come l’acqua tante volte evocata o il cielo azzurro e luminoso dei suoi tanti versi, che inducono emozioni e un senso naturale di identificazione.

La silloge è bilingue ed è edita dalla casa editrice americana “Gradiva Publications” di New York, diretta da Luigi Fontanella che, con questa pubblicazione, certifica il passaggio di Monica Martinelli a una dimensione internazionale.

Renato Fiorito. Roma 14/4/2025

Simone Consorti - "Voce del verbo mare"

2022-04-14T08:49:00.005-07:00

Simone Consorti è nato nel 1973 a Roma, dove insegna al liceo. Ha esordito con “L’uomo che scrive sull’acqua ‘aiuto’”(Baldini e Castoldi 1999, Premio Euroclub 2000, Premio Linus). Ha pubblicato i romanzi “Sterile come il tuo amore” (Besa, 2008), “In fuga dalla scuola e verso il mondo”(Hacca, 2009), “A tempo di sesso”(Besa, 2012),“Da questa parte della morte”(Besa, 2015), “Otello ti presento Ofelia” (L’erudita, 2018), “La pioggia a Cracovia”(Ensemble, 2019), “Vi dichiaro marito e morte”(Ensemble, 2021).

Sue piéces “Berlino kaputt mundi” e “Sterile come il nostro amore” sono andate, con successo, in scena, rispettivamente al Teatro Agorà e al Teatro Antigone di Roma tra il marzo e il giugno del 2018. Si occupa di street photography; ha tenuto mostre personali in Italia e partecipato a collettive in Francia e Russia

“Voce del verbo mare”

Nota di Renato Fiorito

Poesia sorprendente e briosa, questa di Simone Consorti, ricca di apparenti nonsense, che però un senso ce l’hanno, e di ossimori che conciliano opposti e aprono la strada a una realtà trasfigurata. Sin dal titolo il libro, “Voce del verbo mare”, è di quelli che non lasciano tranquilli, istillando incertezze sulla posizione da tenere, se cioè fermarsi all’apparente incongruenza del dettato o provare ad andare oltre per scoprirne il diverso significato, sfuggente e affascinante insieme. Ci si chiede insomma se si tratti solo di una divertente assonanza o se ci sia un’intenzione più profonda in cui vanno a confluire concetti passibili di nuovi sviluppi, l’intenzione cioè di mettere in correlazione aspetti concettuali e lessicali distinti, per destabilizzare certezze e fare emergere in filigrana gli intrecci di una vita più ricca e complessa.

Dice in proposito il poeta: “Dietro questa poesia ce n’è un’altra/ che tu non sei in grado di leggere/ e il cui significato non potresti reggere/ “ (pag 12)

Si sa infatti che “mare” non è un verbo; eppure se per licenza poetica lo diventasse, si potrebbe coniugarlo, unirlo a pronomi personali: io, tu, noi, loro, e goderne tutti insieme, facendolo divenire un elemento liquido di socialità e divertimento, luogo azzurro in cui pulire l’anima; allora il titolo, bello e intrigante, avrebbe già in sé ragioni sufficienti per intraprendere la lettura.

Del resto la silloge è ricca di rimandi di questo tipo, di sollecitazioni a cogliere il non detto, di giochi di parole e suoni. Il titolo del primo capitolo, ad esempio: “Ti ho dato appuntamento senza dirtelo”, è così atipico e stralunato che rimanda a pensieri segreti, tanto intimi e fragili da non potere essere agevolmente raccontati se non ricorrendo a contraddizioni tra detto e non detto, a ricordi diafani che lascino trasparire la luminosità di un tempo che non passa.

“Ti ho dato appuntamento senza dirtelo/ e sono qui in anticipo da tanto/ perché so che non verrai/ ma non so quando” (pag.21)

Darsi appuntamento senza dirselo è infatti come l'adolescenziale speranza che sia la realtà a piegarsi spontaneamente ai sogni, senza dover lottare per realizzarla, anche se è noto che l’attesa inerte difficilmente viene premiata:

“Ho cominciato attendendoti nel giorno del nostro primo non appuntamento Da qualche parte si deve iniziare a imbalsamare un amore” (pag.27)

Nella poetica di Consorti, quindi, almeno per quanto riguarda questo lavoro, ci si imbatte spesso in un tempo saltellante, incerto, che non risponde al tempo lineare della narrazione canonica, ma piuttosto all'anarchia degli impulsi del cuore in cui tutto sembra concluso e tutto, invece, come in Parmenide, sempre ritorna, una specie di calembour che non è gioco ma riflessione sulla vita, così come si consuma nel caos dei sentimenti:

“La tragedia dell’autunno è nell’attesa/ in quelle foglie precarie/ dall’aria sospesa/ Conosco un poeta che aspetta/ da trent’anni in qua/ il suo grande amore scomparso/ un’ora fa” (pag 32)

O anche:

“Qualcosa è Paradiso/ se puoi dargli appuntamento tra cent’anni/ senza sentirti già in ritardo” (pag.87)

Così, con la stessa apparente leggerezza, nel racconto della vita, entra a pieno titolo anche la morte che, anzi, va ad occuparvi un posto centrale:

“Anche quest’anno/ ho passato la mia data di morte/ senza riconoscerla/ Un giorno come un altro mi è sembrato/ e non l’ho festeggiato né scansato/ cercandomi un riparo/ Niente candeline/ né di compleanno né votive/ Anche quest’anno/ nel giorno della mia morte/ sono morto un miliardo di volte (pag.18)

Oppure

In ogni bara lasciateci un buco/ per farci entrare il mondo/ oppure un bruco// In ogni bara lasciateci un buco/ per fare uscire almeno un po’ di buio// C’è tutto ciò che han veduto/ negli occhi di ognuno/ quando si chiudono// In ogni bara lasciateci un buco a forma di nuvola (pag19)

Il secondo capitolo della raccolta, che si intitola: “Mentre Dio faceva il suo dovere”, sembra lasciare il periodo in sospeso: mentre Dio faceva il suo dovere… cosa accadeva in realtà? L’uomo realizzava le sue atrocità oppure assecondava l’armonia del creato? Distruggeva se stesso o operava per il bene? Consorti non lo dice ma lancia un amo letterario che aggancia la curiosità del lettore. Del resto è così che deve fare un buon libro, sollecitare curiosità, trattenere il lettore con un filo invisibile che lo porti fuori dal labirinto. Una delle risposte possibili che il poeta dà (quella che forse mi piace di più) è che mentre l’uomo cerca di curare i suoi mali il dovere di Dio è restare nascosto.

“…Trovava il suo sollievo torturandosi/ sempre allo stesso modo/ sempre allo stesso ritmo/ sempre allo stesso posto/ mentre Dio faceva il suo dovere/ restare nascosto” (pag.53)

Un’altra possibile risposta è che l'umanità va avanti comunque. perpetuando guerre, morte e dolore, indipendentemente da ciò che fa Dio.

(Tre guerre fa/ i morti che sto calpestando/ in questo cimitero di guerra/ calpestavano altri morti/ che avevano calpestato altri morti/ che si erano cibati della stessa terra) pag.82

Così, nel “mare” consortiano, diventato verbo, si avvicendano punti di vista disarticolati, spiazzanti che continuamente destabilizzano il lettore. Allora sarebbe meglio fermarsi a riflettere e non andare veloci, cercando di raccapezzarsi di più, poiché la verità è dura e complessa, e l’equilibrio instabile. Avremo però per compagnia l’amaro sorriso del poeta, il suo malinconico sarcasmo e soprattutto un nuovo desiderio di indossare ali di carta e di parole per non restare indietro nel volo.

“…Milioni di altri uomini/ sono morti e si sono riprodotti/ perché potessi scrivere i miei versi/ le mie bestemmie e i miei motti/ Milioni/ affinché potessi amare/ una ragazza ancora più impalpabile/ di tutti i vetri e le pagine” pag. 62

Infine è da osservare che Simone Consorti, essendo uomo di teatro, conserva nella scrittura il gusto scenico della sorpresa, la prosa spumeggiante e ironica, mai bolsa e scontata, che non ammette noia né distrazione. Perfino nella nota autobiografica finale, intitolata "C'era una volta Simone Consorti", il poeta parla di sé in maniera estremamente godibile e originale, cosa non usuale nelle autobiografie, esprimendo al meglio una personalità istrionica dal gusto tagliente e raffinato. In essa addirittura sconsiglia di qualificare il suo libro come bello, importante e di valore, poiché a suo dire, esso sarebbe la risultante di pagine che non ha buttato via. Io però vorrei disattendere la sua raccomandazione e dire che "Voce del verbo mare" mi è sembrata una raccolta poetica ricca di creatività e di vita, e che mostra la piena padronanza della tecnica poetica da parte dell'autore. Perciò, sfidando la sua ironia, dico in coscienza che il libro che ho appena letto l'ho trovato bello e di valore.

Acquistabile on line:

https://www.ibs.it/voce-del-verbo-mare-libro-simone-consorti/e/9791280139375

Voce del verbo mare

“Il vero infinito è il passato remoto

perché per l’eternità

nessuno potrà toglierci

ciò che è terminato già”

disse lui con un tono un po’ rude

“Semmai il passato prossimo

perché è iniziato ma non si conclude”

Poi riuscirono a litigare

perfino su come coniugare

l’infinito del verbo mare

Siamo a questo punto dell’autunno

Siamo a questo punto dell’autunno

in cui le foglie le guardiamo ormai da dentro

confuse col nostro riflesso

di qua dal vetro

come se vivere fosse

guardarsi indietro

Domani

toccherà ad altri

riattaccarle ai rami

Pioveva il giorno del tuo matrimonio

Pioveva il giorno del tuo matrimonio

piove in questo del tuo funerale

ma oggi le gocce si confondono

e fanno più male

In questi vent’anni abbondanti

sei riuscita a farci entrare un’adozione

un divorzio

e una litigata talmente grande

che tuo figlio adottivo

dopo ti ha messa in disparte

Sapendo anche il resto

e come ti si è portata via

quella malattia che fa rima con amore

oggi nessuno lo dice

“Morta bagnata morta fortunata”

e io neanche dico niente

Guardo in basso scansando lo sguardo

dei miei genitori e dei tuoi

evitando tutto quel che non sia io

Io che devo mandare le bozze all’editore

io che devo mendicare una recensione

io che dovrei preparare una lezione

io che voglio uscire intero da questa chiesa

che oggi ha fatto il pienone

A ripensarci pioveva

anche il giorno della tua prima comunione

18/11/1978

Quando ordinerai il suicidio di massa

sarò accanto a te

annuendo a testa bassa

guardando la terra dove finiremo

e non il cielo

E mi dispiacerà soltanto

per chi ci credeva davvero

Ha un sapore strano

il preparato

Sa di fieno e di futuro

appena falciato

Va giù in un sorso

e prima di farlo

ha già fatto il suo corso

In tasca non ho frasi d’addio

In testa in cuore

non ho più niente di mio

solo una manciata di istruzioni

che eseguirò come il primo dei tuoi uomini

e l’ultimo degli automi pag 69

Questa poesia deve essere bella (pag.97)

Questa poesia deve essere bella

perché domani all’alba gliela voglio dare

prima ancora che si alzi l’abito

e si mostri nuda al mare

Prima che faccia quel che ha fatto oggi

Non le dirò il mio nuovo nome

né ripeterò la stessa

vecchia presentazione

Solo le darò questo foglietto

sperando che lo legga

come si tira su l’abito

senza fretta

prima di donarlo al mare

in forma di barchetta

Valeria Borsa - Lungo l'argine aperto

2022-03-08T01:22:00.006-08:00

Valeria Borsa è nata a Voghera nel 1975. Conseguita la maturità classica, si è laureata con lode in Lettere antiche all’Università di Pavia con una tesi sperimentale sui problemi della traduzione e della didattica delle lingue classiche. È docente di Lettere presso l’Istituto Comprensivo di Tortona e autrice delle raccolte: “Canti dell’Altrove (Novi L., 2009); Kalendae (puntoacapo, 2011); Il giorno prima che inizi la pioggia (puntoacapo 2015) - 3° classificata al Premio “Città di Recco 2016”. Infine con il libro Lungo l’argine aperto, qui recensito, nel 2017 si è classificata terza al Premio Letterario Castel Govone-Città di Finale Ligure.

Lungo l'argine aperto

Nota critica di Renato Fiorito

In un mondo gridato, Valeria Borsa nella silloge “Lungo l’argine aperto” sussurra versi di suadente armonia dal ritmo leggero e toccante. Il senso della raccolta è enunciato in estrema e efficace sintesi nel verso che l’autrice stessa pone in esergo al libro: “A mani aperte s’abbandona/ la vita all’accadere sperato”. Abbandonarsi alla vita, dunque, e lasciare che il destino compia il suo percorso. Come le foglie degli alberi che rinverdiscono e poi in autunno muoiono Valeria, con mani e mente aperte, asseconda il ciclo delle stagioni, lasciandosi trasportare dalla forza delle sue speranze.

Il mondo tratteggiato nei versi è quello che le gira intorno: gli alberi, il gelo, le spine, i boccioli di rosa e la indicibile bellezza della vita. Ma Valeria non si limita a descrivere la natura, come mille altri poeti farebbero, ma porta avanti una ricerca espressiva, tesa a reificare il suo stupore e farlo diventare sentimento del tempo: “ci accarezza il tempo e declina/ come il mare schiumando/ alla riva (pag. 24).

La poetessa colma perciò le sue emozioni di significati metaforici, nel riuscito tentativo di riportare alla luce le radici profonde del suo essere e abbattere l'argine che separa sempre la vita reale dalla composizione letteraria, rimestando la terra del suo giardino segreto e portando sconvolgimenti e verità sconosciute all'anima recalcitrante “E la mia anima scalza/ stride,/si piega,/ diniega. (pag.17)

Dunque il giardino: quello di casa: “La rosa che stasera/ bagna rugiade d’acqua/ si piega,/ spera e si piega. (pag.22), e quello intimo che dà significato all’esperienza del tempo: “trovo soltanto gli avanzi del tempo/ che si è spento e le ore/ si accartocciano dentro, (pag. 21). Suggestioni che si esplicitano in perfetta sintesi compositiva con versi che sono contemporaneamente fuori e dentro il tempo, in un giardino che diventa metafora di vita, dolcezza di “…eriche/ e muschi nella brughiera (pag.25)

Ma è nella seconda parte della raccolta che l’acqua, protagonista della narrazione, rompe gli argini, sfuggente e rumorosa invade le campagne e le lunghe risaie bianche, mentre la natura circonda il lettore col suo trionfo colorato, le nuvole violacee, l’aria tremula di mare, i rettangoli assolati. Al centro di questa esplosione cromatica c'è l’inarrestabile, struggente scorrere della vita. L’argine abbattuto non è qui portatore di catastrofi ma occasione di scoperta e rinnovamento, trasformazione della realtà e di noi stessi, porta aperta sul nuovo ad annunciare la primavera: “Qui/ l’inverno ormai è lieve/ di sole aranciato all’imbrunire/ (pag.45) e “onda dopo onda inesorabile/ il tempo della meridiana ride” (pag.46)

Dunque una poesia ricca, sorprendente, metaforica, che avviluppa, carezza, corrode, con un dolore dissimulato e sommesso, simile a quello de “l’agave spinosa piegata/ nell’orgoglio dell’ultimo/ suo unico fiore.” (Pag.41), e una poetessa discreta, amichevole, di una umiltà fraterna e splendente che infine commuove, come la viola selvatica che lei cita in una delle poesie finali, quasi a volersi congedare con un sorriso: “Sai? Mi riconosco/ viola fuori stagione/ lungo i fossati intrisi di novembre. (pag. 49)

Avrete a questo punto certamente capito che la poesia di Valeria Borsa mi piace poiché ha il merito non irrilevante di non seguire le mode artefatte, l’esibizione di un linguaggio iniziatico di incerto contenuto. Al contrario, la sua poetica è sincera, spontanea, efficace, densa di riferimenti, allusioni, valori. Si legge con un piacere quasi voluttuoso, a dimostrazione del fatto che si può essere chiari senza essere banali, carezzare senza dovere sempre graffiare, e, perché no, anche consolare, facendosi balsamo per le ferite che questo tempo infelice e distorto da ultimo ci infligge.

acquistabile on line ai seguenti link:

Lungo l'argine aperto - Valeria Borsa - Libro - Mondadori Store

Lungo l'argine aperto - Valeria Borsa - Libro - Collezione Letteraria - | IBS

Amo

l’incerto stare

di febbraio

la tenace

delicatezza del croco

la carezza di brine e spine

morte al gelo

e i boccioli delle rose

che ho seccato

che invece stanno lì

impertinenti

polverose sirene

di ciò che poteva

e non è stato.

Ora

Ora che i giorni sono giorni

soltanto, senza attese

e gli azzurri spade

sui ricordi di cielo

non c’è più velo tra il presente

e il niente

il mai più

per sempre...

Ora che sulle strade vado

cercando in altri specchi

trovo soltanto gli avanzi del tempo

che si è spento e le ore

s’accartocciano dentro,

raggrinzite speranze d’inseguire

lo scatto di cerbiatto tra i rami

e le nostre avide

centellinate parole

che pure

avevano forma d’amore.

Urbana

Raccontare l’odorosa lentezza

delle strade

nella sera

serpeggiare stanco di luci

accogliente di case,

come pronte sempre al Natale.

Caldo di baci schioccante alle file

di carrelli sonnambuli

nell’artificio commerciale

baloccante tutto di neve: ma qui?

Qui

l’inverno ormai è lieve

di sole aranciato all’imbrunire,

avvolto in sciarpe pensierose

di remote parole luminose

dietro all’ombra veloce

che ci accompagna sola,

sopravvivendo al morire.

Riconoscenza

Sai? Mi riconosco

viola fuori stagione

lungo i fossati intrisi di novembre,

al bianco tepore

della bruma che oscura

i contorni dei giorni a venire

e riflette fantasmi opachi, echi

di quel che è andato e pur resta:

nelle cose,

nelle pieghe consunte di un cuore

avvinto in inestricabili spire.

In questo perdersi fioco

non chiedermi

un mondo nuovo per noi:

solo l’alba vorrei sentire

del dormirti accanto.

Luca Benassi - Istruzioni per la luce

2022-01-06T00:05:00.002-08:00

Luca Benassi è nato a Roma nel 1976 dove vive e lavora. Ha pubblicato le raccolte poetiche Nei Margini della Storia, (2000), I Fasti del Grigio (2005), L’onore della polvere (2009), le plaquette Di me diranno (2011) e Il guado della neve (2012) e, da ultimo, "Istruzioni per la luce" – Passigli 2021 - che qui segnaliamo.

Ha pubblicato inoltre antologie poetiche in giapponese (insieme alla poetessa Maki Strfield, edizione e-book 2016), spagnolo (2018), macedone (edizione bilingue -2019) e serbo (2019).

Ha tradotto De Weg del poeta fiammingo Germain Droogenbroodt (Il Cammino, 2002). Ha pubblicato la raccolta di saggi critici Rivi strozzati poeti italiani negli anni duemila (2010) e curato le opere antologiche complessive di Cristina Annino (Magnificat. Poesia 1969 – 2009, 2009), Achille Serrao (Percorsi nella poesia di Achille Serrao, 2013) e Dante Maffìa (La casa dei Falconi, poesia 1974-2014, 2014).

"Istruzioni per la luce"

Nota critica di Renato Fiorito

“Istruzioni per la luce” di Luca Benassi - Passigli editore – 2021 - inizia dagli ultimi, dalle esistenze più povere, deprivate di valore nella considerazione corrente e, tuttavia, cariche di umanità e di dolore, un piccolo campionario di vite senza identità, dissipate ai bordi delle strade nella disperazione e nel silenzio.

Infatti è proprio il silenzio, insieme alla luce, il tema centrale di questa raccolta; se ne avverte il carattere quasi religioso, il modo sommesso in cui avvolge la narrazione.

Il poeta si pone al centro di questa esperienza emotiva, trovando ragioni di resistenza nelle radici della vita, nel ritmo stesso del respiro, : “Non avere paura,/ abbi certezze, invece/ nell’azzurro, nel sogno,/ nel battere e levare/ che ci solleva il petto” - pag25, - nella richiesta di un "... mio angolo di paradiso/ il mio acconto di luce" pag.26 -, nell'amore che vince le distanze "Per ogni mia partenza c'è un ritorno/un luogo privato tra le banchine/dove il tuo abbraccio è un bruciare di rosso/ -pag34 - .

Luca Benassi inizia così a tessere il suo rapporto con l’universo, avendo lo sguardo rivolto “…alla purezza sgranata nella preghiera del mattino, alla pietra aperta, alla ferita guarita”-pag.31 -, evocando un universo di luce che si diffonde sull’intera raccolta, nella pandeistica fiducia che le cose nascondano significati che trascendono le cose stesse e che la parola può rivelare, una “parola che brucia in petto/ come un perdono/ incendiato di paura”, pag. 36 Per questo il verso si arricchisce di echi, metafore, suggestioni, e va alla ricerca una perfezione lessicale che è estetica e etica insieme, una ricerca di Dio che appare e si nasconde, delude e esalta.

Un sentimento naturale di gioia introietta ogni tassello del mondo, lo assapora e se ne lascia penetrare, identificandolo con l'amore, il sogno, la bellezza, che è insieme sostanza del mondo e corpo di donna e che informa di sé tutta l'opera.

Così si legge di partenze e viaggi, di treni che sgranano stazioni semideserte e portano con loro un sentimento di armonia con il vento, la sabbia, il paesaggio, e la promessa di occhi che presto appariranno all’altro capo della linea a dare senso e valore al viaggio; e poi strade che sembrano quinte di teatro, che raccolgono vento e amore, incontri e temporali, e portano a una casa che accoglie e custodisce la favola eterna della vita: “Tu sei in quest’acqua che scroscia/ rumorosa dalle gronde, /penetra la terra come un dovere/ e scorre come un bacio di latte/sulla pelle rossa delle tegole/ di questo petto che si fa casa” - pag. 58

Se la prima parte del libro è pervasa da questa magnifica luce, la seconda, per una sorta di contrappasso, si addentra junghianamente nelle ombre del male, nei ricordi rifiutati e rimossi delle tragedie causate dalla umana follia. Si ripercorre così il delirio assassino delle Fosse Ardeatine, la bomba di Hiroscima, la tragedia dei minatori di Marcinelle, lo scoppio della centrale nucleare di Chernobyl. Qui il poeta si fa uno e molteplice, narratore in prima persona della tragedia immane che in lui rivive. Egli diventa vittima tra le vittime, ne raccoglie pietoso gli ultimi pensieri, il respiro e la paura, in una partecipazione simbiotica e solidale che dice che nessun grande dolore riguarda solo una persona ma chiama in causa la dignità del genere umano, la perdita di luce e di bellezza, l’innocenza di ognuno davanti a Dio.

Un bel libro, dunque, questo di Luca Benassi, profondo, maturo, intenso che ancora una volta fa giustizia dei tanti che, senza sottoporsi alla fatica della ricerca, sentenziano che la poesia è morta. “Opera compatta”, osserva giustamente Elio Pecora nella sua bella prefazione, “nel segno alto e aperto della compassione”, intesa come un “patire insieme”, portarsi dall’altra parte… travalicando l’umano… per farsi anima del mondo, grumo nell’essenza.

Acquistabile on line ai seguenti link:

https://www.mondadoristore.it/Istruzioni-per-la-luce-Luca-Benassi/eai978883681874/

https://www.ibs.it/istruzioni-per-luce-libro-luca-benassi/e/9788836818747

(amare, uscendo dall’osteria)

E poi ci sono i tavoli di osteria, i bicchieri

che rimandano scaglie di purezza

nel tintinnare tagliente dei coltelli,

la bottiglia d’acqua fuori frigo,

i tovaglioli gialli, la linea curva della fronte

che si frange sulla punta

che divide i tuoi capelli.

Già la strada sembra un grido di vento

un azzurro ingolfato fra le chiese

a levigarti il sorriso sopra il volto

che risplende nella piena del sole

che ci invade.

(cercando Dio)

Mi chiedo dov’eri all’alba più vera,

quando i sogni si fanno latte

e le parole entrano nelle palpebre

come aghi nella luce.

Mi chiedo cosa potevi dire

quando mi contavano il sangue

nel reticolo azzurro delle vene

e il corpo si faceva molle e dolce

come una carta stellata, piena di numeri.

Al dunque non c’eri, eri assente,

nel bianco dei confetti, nelle veglie,

nella carne tagliata dai referti,

nella gioia dei vagiti, nella corrosione

dei rimorsi.

Ora quasi dai fastidio

come una luce accesa all’improvviso

sugli occhi schiacciati

contro il buio.

(aspettando un treno)

I binari tracciano linee per gli occhi

posati all’incrocio dei marciapiedi

e sembrano quasi chiedere perdono

all’innocenza dei bambini

sulle panchine fra i baci

rubati alla certezza del tempo

che buca il futuro e lo ridona intatto.

Io sono qui, a metà strada da tutto,

nel gioco felice dei partenti

nel dolore degli addii

a chiedere il mio angolo di paradiso,

il mio acconto di luce

con gli occhi lasciati sull’asfalto

e un cuore blu, pieno di tumulto.

(nome)

Forse darò un nome a questa terra

che separa il binario tre dal mare

e inciderò i segni e i colori

sul selciato della pensilina

nel taglio degli occhi che mi attende

all’altro capo della linea.

Darò un nome a questa attesa

agli annunci, alla fila delle stazioni

che scorre rossa sul monitor

mentre arriva il mio convoglio.

Si parte così, ascoltando il vento

che porta il suono della sabbia

scolpita dai passi di questa ostinazione

del ritornare all’orizzonte dei nostri volti.

Elio Pecora

2021-09-07T00:28:00.006-07:00

Elio Pecora: "Rifrazioni" (Lo specchio Mondadori 2018)

Elio Pecora è tra i più significativi scrittori italiani contemporanei. Ha pubblicato libri di poesie, prosa, saggi, racconti, testi per il teatro. Ha collaborato per la critica letteraria a: La Voce Repubblicana, Mondo Operaio, Il Mattino, La Stampa-Tuttolibri, L’Espresso, Nuovi Argomenti, ecc. e a programmi di Radio Uno e Radio Tre. Dirige da un decennio la rivista internazionale “Poeti e Poesia”.

Tra i libri di poesia citiamo: La chiave di vetro (Cappelli 1970); Motivetto (Spada 1978); Dediche e bagatelle (Rossi & Spera 1990); Poesie 1975-1995 (Empiria 1997 e 1998; Favole dal giardino (Empiria 2004 e 2013); L’albergo delle fiabe e altri versi (L’orecchio acerbo, 2007); Simmetrie (Mondadori Lo Specchio, 2007); Nel tempo della madre (La Vita Felice 2011); In margine e altro, (Oedipus 2011). Rifrazioni è il suo ventesimo libro di poesie.

“Rifrazioni” di Elio Pecora

(Nota di Renato Fiorito)

Il titolo della raccolta trova una sua prima spiegazione nella citazione del poeta russo Iosif Brodskij (premio Nobel 1987), posta in esergo al libro, : “Che funzione abbia la poesia davvero non lo so. È semplicemente, per così dire, il modo in cui per te la luce o il buio si rifrangono”.

La poesia è dunque un riverbero della realtà che balugina nella mente, luccichio o ombra che sia. Elio Pecora affida i suoi versi a questa impalpabilità, alla delicatezza e fragilità delle sue percezioni perché, come scrive nella lirica di esordio, il frastuono della banda non si addice alla poesia; essa piuttosto è sensibile al dettaglio, all’attacco dell’oboe, all’accordo di una viola, al silenzio incontaminato che si estende a dismisura al di là delle porte della vita.

Il poeta ci introduce così al silenzio che verrà, all’attesa e l’accettazione socratica della fine delle cose, tema che gli è caro e che svilupperà nel corso del libro: “…ogni storia, tutte le storie /si riducono a un susseguirsi insensato/ di conquiste e di perdite e l’intero pianeta/ non è che l’abitacolo in rovina…”(pag. 16) Ma da ciò non deriva una poesia cupa e rassegnata, perché alla certezza della fine fanno da contrappeso la concretezza delle cose, la grazia del dettaglio, i piccoli eventi che segnano la quotidianità: “… una nube violetta,/ l’odore di un cibo, una voce al telefono,/ il libro lasciato sul tavolo ancora da leggere./ Così il mondo intero si popola di storie concluse, di passaggi, di soste, e un dio munifico/ disegna nel cielo vasto e chiaro un arcobaleno.” (pag.17). Il poeta accetta dunque la caducità delle cose, il loro lento estinguersi, ma non rinuncia al cielo: “Conviene che è una strana faccenda/ annaspare nel fango occhieggiando le stelle” (pag.24), traendo dal contrasto tra transitorietà umana e eterno brillare dell’universo la sua struggente poesia.

“Rifrazioni” è caratterizzata da due dicotomie: quella buio-luce, dove la bellezza viene cercata nelle parti in ombra: “Il meglio - dice – quel che chiamiamo sublime/ sta nell’ombra, nell’angolo: occorrono occhi/ per vederlo, orecchi per ascoltarlo…”, (pag.21), e quella silenzio-rumore in cui “È smisurato il silenzio che succede al rumore/ è il niente. Il vuoto privo di voci, di echi…” (pag.23), e l’uomo è fragile foglia, in attesa di un segno o di un niente, in bilico tra paura e speranza, immerso nei suoi piccoli intrecci a fronte dell’immensità dell’ordito (pag.31).

Si snoda in tal modo il mistero del tempo, la sua caducità, il suo variare, essendovi tempi che durano un istante e tempi che durano un’intera vita: “un altro tempo corre in questo tempo/ che contiamo a minuti/ è l’ansa dove il sogno della mente/ non conosce durata,/ la parola che tenta se stessa/ esatta, svelata.” (pag.44), parola che diventa infine strumento per traghettare l’anima verso più profonde verità interiori, sempre sconosciute e sempre cercate: “…La parola non è più di un cenno, un avvio/ per un altrove nemmeno ancora intravisto” (pag.57) “...parole veloci… tanto scarne e sommesse/ da evaporare come fuochi di foglie secche/ nel fasto degli urli e dei proclami.” (pag.58).

Così può verificarsi “…lo strappo, l’incaglio, la discordanza infeltrita, / e disperata la certezza anche abbagliante, / del niente nel niente. E dopo il diluvio senz’arca.” (pag. 59) e in questo mondo liquido, immerso nel silenzio, può accadere che due amanti si incontrino ma non abbiano più parole per confidarsi il dolore sbiadito della loro vita: “Non si parlavano i due. L’aria si spense. Nella serranda il mattino” (pag70) “Rimasero a lungo in silenzio / prima di allontanarsi/ senza un cenno, un saluto/ciascuno verso un suo luogo/ “(pag.71).

Come la luce viene pienamente recepita solo dopo avere attraversato il buio così la parola acquista valore solo quando nasce dal silenzio: “Per provare da dove veniva/cercò una voce nascosta/ e la trovò solo/ quando ebbe inteso/ il silenzio da cui/ l’aveva tratta” (pag.75)

Diverse sono le variazioni di tono e ritmo di questa raccolta. Nel penultimo capitolo “Lo spessore dell’ombra” in particolare, il verso si fa più lungo, suadente, discorsivo, accorato, intimo. Cambia lo stile perché più commosso è il sentire, più viva la percezione. Un nuovo tempo scorre dentro al tempo. Ritornano prepotenti i ricordi, il pensiero degli affetti, le semplici vite: il padre marinaio che torna ormai vecchio, col baule mezzo vuoto, a confessare l’inutilità del suo sacrificio; la zia, legata indissolubilmente alla casa arrampicata fra gli orti, che si guadagna da vivere filando lana di pecora; la madre che diviene figlia del figlio per cercare conforto alla morte che ormai sente vicina. Un universo affollato di familiari, amici, persone umili e celebri poeti, come Luciano Erba, Dario Bellezza, Aldo Palazzeschi, Amelia Rosselli, ecc., a formare un intreccio di relazioni che dà consistenza e unicità alla vita del poeta.

Il tema e l’intensità dei versi in questo capitolo richiamano alla mente “L’elogio dell’ombra” di Jorge Louis Borges e il suo universo poetico avvolto in una patina di malinconia in cui le parole, il tempo, i fatti hanno risonanze intime e profonde. Similmente Elio Pecora, dal suo rifugio d’ombra, osserva il mondo che lentamente si allontana: “L’aria è piena di anime… Non è perdita l’addio/ se lascia tracce nelle stanze aperte del cuore.” (pag.82) e alimenta il suo canto alla vita, al suo mistero, al suo incessante replicarsi, e alla morte che ne fa parte, dando senso e fine ai pensieri: “Moriamo alla morte dell’ultimo che ci ha conosciuti…le parole bastano solo per poco a colmare il silenzio…memoria e oblio reciprocamente si nutrono” (pag.80)

I sogni degli uomini in fondo si assomigliano tutti, si confondono e si sommano fino a diventare col tempo un unico grande sogno, che poi è il sogno dell’umanità, il suo trasalire davanti alla morte, che è condizione indispensabile perché altre vite inizino. “In questo sogno vado, respiro. Ne esco /e non m’è dato di tornare se non come l’ombra/ di un'ombra nel sogno di un altro/ che va camminando il mio sogno” (pag. 110). E in altra poesia: “Quanto di tempo impiegherà quest’uomo,/ così tanto occupato da se stesso,/ a sentirsi a misura della foglia/ che spunta da una minuscola polla/ …. Poi ingiallita staccarsi, accartocciarsi/ in un suo soffio breve appagata/ disfare la sua cenere nel vento?” (pag.123)

Grande poesia, dunque, che segna la nostra letteratura, ma sarebbe esercizio forzato attribuire a Elio Pecora ascendenze o discendenze, appartenenze a correnti e parentele letterarie. Essa si sviluppa infatti in piena autonomia, appartata, incurante delle mode. È scrittura meditata che, mantenendo il proprio solido equilibrio, coltiva una suadente musicalità, brilla di una sua imperturbabile nobiltà.

Mentre leggo Rifrazioni mi pervengono dalla televisione notizie di guerra, attentati in cui vengono massacrate decine di persone innocenti, donne e bambini fatti a pezzi per dare effimeri segnali di ferocia su cui poter costruire un nuovo potere assassino. Rifletto allora sui bei versi di Elio, sulla sua sensibilità estenuata, sulla cultura del rispetto e dell’attenzione coltivata per tutta la vita, e sulla dolcezza dei ricordi con cui ha saputo trasformare in musica le parole e, pur se mi sembra che questo mondo gentile sia vicino a sparire e che le parole fraterne non abbiano più forza per essere capite dalla barbarie umana, gliene sono grato perché essi ci aiutano a ritrovare le nostre radici culturali e civili e a ricordarci che, nonostante tutto, come lui scrive, il mondo è colmo di vita e il silenzio è un brusio incessante di fiori, un esercito di milioni di formiche, il verso rauco di una cornacchia, un pigolio sommesso, l’ombra di una acacia sul muro di una casa, ferma e insieme mutevole nel suo tempo immisurabile. (pag.81)

Acquistabile on-line su:

Rifrazioni - Elio Pecora - Libro - Mondadori Store

https://www.ibs.it/rifrazioni-libro-elio-pecora/e/9788804687467

Un altro tempo corre in questo tempo

che contiamo a minuti;

è l’ansa dove il sogno della mente

non conosce durata,

la parola che tenta se stessa

esatta, svelata.

***

Può anche precipitare l’ora, ma è così lunga l’attesa

dell’amante che attende, così sterminata l’ansia

di chi veglia il bambino malato, così smisurata

la gioia per un gesto, per una frase brevissima,

e a misurarla non è più di un istante,

***

Il giardino

È solo un recinto il giardino

di verdi che svariano,

e i bianchi e gli azzurri degli ibischi,

il rosso tenero dei lillà,

le dalie gialle e amaranto…

E un tempo senza ore,

una luce striata di ombre.

Solo un recinto il giardino

dove il cuore e la mente si alleano

in una chiusa dimenticanza.

Qui è intero lo stare,

un punto di tutto,

la grana taciuta di una voce

che non si conosce.

***

"C'è stato un tempo in cui sono stato felice"

si dice l'uomo che non riesce a dormire,

ma cerca invano nella memoria confusa

anche una sola scaglia di quella luce;

e pure sa che gli è toccato quel bene

se ne conserva ancora il forte richiamo.

Di quali ragioni s'intesse il desiderio

se di continuo si mostra in dismisura!

Nicola Grato

2020-12-29T01:36:00.008-08:00

Nicola Grato: Inventario per il macellaio

Nicola Grato è nato a Palermo nel 1975 e si è laureato in Lettere moderne con una tesi su Lucio Piccolo. È autore delle raccolte poetiche: "Deserto giorno" (La Zisa 2009), “Inventario per il macellaio” (Interno Poesia 2018) e "Le cassette di Aznavour" (Macabor 2020). Scrittore di racconti e saggi si è anche occupato di biografie popolari ed è stato drammaturgo per il Teatro del Baglio di Villafrati (PA). Le sue poesie sono apparse su Atelier, Poesia del nostro tempo, Morel, Versus.

Nota di Renato Fiorito

Sin dai primi versi, “Inventario per il macellaio” (Interno Poesia) ci immerge nell’atmosfera familiare delle piccole cose, nei ricordi del paese, nella nostalgia degli affetti quotidiani: la madre che taglia le verdure, le preghiere sussurrate, le esili speranze, l’uomo che in piazza beve il cielo.

Ricordi che Nicola Grato tiene vivi, evitando che si impolverino, perdano colore, appassiscano come rosa tra le pagine di un libro. Il suo raccontare ha sonorità e temi da ballata popolare, parla ad esempio della fabbrica di mobili in cui lavorava il padre, dei pali eolici piantati nel paesaggio, della vecchia che per tristezza si ubriaca di amaro Averna perché “non abbiamo che il cuore e fa freddo se siamo soli” (pag.44)

Cose che sembrano trascurabili ma che connotano un senso di appartenenza senza il quale il poeta smarrirebbe la parte emotiva della sua identità.

Tuttavia nella irrimediabile dissolvenza che il tempo genera, cose, persone, affetti tendono a sbiadire, lasciando solo vecchie foto, i fantasmi di coloro che ci fecero compagnia, tracce di cose perdute e che un giorno amammo.

Scrive il poeta: “la vita vola, un fiato solamente, la promessa di un marinaio partito per sempre.” (pag.17), e più avanti: “il tuo archivio di morti incorniciati da sempre sul muro, la luce scura dietro l’altarino di san Giuseppe.”(pag.19), e anche: “pietà per le cose perdute e per la luce sul mare della luna maliarda, per la savoiarda zuppa di caffellatte che hai lasciato affogare nella tazza; pietà per la terrazza ora sola e colma di cenere e sale,” (pag.25).

Poesia minimalista, dunque, intima, colloquiale, un registro privato che coinvolge il lettore e fa pensare alla poetica di Patrizia Cavalli, “Addosso al viso mi cadono le notti/ e anche i giorni mi cadono sul viso./ Io li vedo come si accavallano/ formando geografie disordinate:/ il loro peso non è sempre uguale,…” (da Il cielo Poesie 1974-1992 Einaudi) o a quella di Vivianne Lamarque “Con Lei camminerei/ tra l’erica del mio vaso/ millimetri e millimetri di cammino/ microscopico bosco/ io a Lei vicino.” (da “Poesie dando del lei” (Garzanti, 1989)

Similmente Nicola Grato dissoda la terra del suo giardino, porta alla luce le antiche radici, non importa se a volte tragiche, scure, come la luce dietro l’altare di San Giuseppe o se le persone non hanno storie rassicuranti da raccontare, bastano i loro gesti semplici, i ricordi che affiorano e la magia dei versi. È troppo poco per sapere di una vita? Forse si, ma di queste piccole cose è fatto un paese, quando il tempo passa e la casa si svuota, non resistendo alla malinconia della resa: “L’ora dell’addio è ora/ – è qui, in questa luce bassa,/ in questo vento di mare che fa/ della casa voliera di memorie.” (pag.29)

È dunque “il tempo” il filo conduttore della raccolta, i giorni che trascorrono insieme alla vita: “…Ma lo sai che domani sarà tutto finito?...” pag50, e più avanti: “due foglietti bianchi/ col numero dieci/ e undici sono/ caduti dal calendario;/”…(pag.52)

Eppure non mancano momenti di ribellione, l’invettiva feroce quando una miseranda realtà fatta di consumismo e apparenza uccide la possibilità di bellezza, di armonia e di sincerità a cui il poeta tende:

“…ricerco nella fatica, nel dolore/ che viene dall’assenza di parole,/ o dall’uso smodato, furbo, accattone/ di talune – e sono coltellate,/ tiri gaglioffi, bandiere al vento del niente/ imbecille e senza scopo./ Lo sai, saranno crociere a Marrakech,/ voli intercontinentali a Dubai/ e disprezzo per il bene del giorno,/ e per la vita tutta – col rancore/ del borghese sazio, della dama/ di compagnia dietro ai vetri sporchi/ dei suoi desideri …” (pag.67)

Subentra allora la stanchezza, il desiderio di abbandonare l’animo al conforto della sera, poiché, come dice la già citata Patrizia Cavalli: “L’amore stanco/ forse è l’unico perfetto.” (da “Datura” 2013 Einaudi)

“caro Rocco,/ tutte abbiamo cantato le canzoni/ non ci resta che un paese di lune/ sepolte e balconi di sonno folto/ – mentre fanno ressa dei ragazzetti;/ ma c’è un’ora in cui posa/ ogni cura, s’acquieta/ il cuore e la terra/ sa di sole stanco/ – un’ora sospesa a un filo di ragno,/ l’ora di lontane campane,/ l’ora leggera.” (pag.73)

Una bella raccolta questa di Nicola Grato, che segnalo volentieri all’attenzione dei lettori, perché il giardino della poesia ha tante voci e quella di Nicola non è certo trascurabile.

Libro acquistabile on line su:

https://www.ibs.it/libri/autori/nicola-grato

“cosa conta essere di una casa?

Le piante, i monili, i vestiti

di tuo padre, di tua madre

– i calendari del buon tempo

gli annali di tempeste; cosa conta

essere di un luogo, essere aria

di mare, tempo di guerra e di minestra

se ti recheranno dove non sai?

Eppure la vita ci lusinga ancora:

un fiore dalla neve, un sospiro

di vento caldo, lontano lontano

l’odore del mare.

***

alleviare di poco la tua pena,

l’angoscia dell’ora che passa

e dell’abisso che viene;

un sorriso di quiete e riposo

come quello che hanno i bambini

nel sonno sperare di vedere

sulla tua faccia glabra una

gioia nella tua voce come

quando preparavi il caffè nel primo

mattino e ci chiamavi al risveglio.

Alleviarti di poco il dolore,

ricordare la gioia, solo la gioia d’averti

conosciuto, e non il gesto di saluto

alla casa in campagna e a tutte le cose,

come chi parte senza biglietto di ritorno.

Solo la gioia, solo la gioia,

non le mani malferme che fallivano

il taglio un tempo sicuro

della ficodindia, o gli occhi tuoi

puntati altrove, chissà dove...

***

la cornacchia vola bassa sul campo

ghiacciato nel primo mattino: grigio

di nubi vaporose l’orizzonte.

La vecchia è morta sola, ha lasciato

una figlia che sente troppo il tempo

che però in quella casa pare fermo.

La casa del cantoniere è piena di foto,

fiori finti, cartigli, buste aperte

e lui prega sul calendario vuoto

di giorni e di mesi perché sbiadito

come il muro della chiesa abbattuta

fatto d’azolo e pietre che dicevano

le storie alle donne, tanti anni fa…

Poi il mulino e il fiume interrato,

il tempo passato, le ore sole:

anche se il fiume è un ruscello che sta

sottoterra fa danno, come tarma

rosica case, pietre, assi, travi:

risalirà in superficie e sarà

finimondo nel mondo.

***

l’uomo paese ha il passo

delle domeniche, sta

in piazza e beve il cielo,

e pare alzarsi in volo quando

suona la campana di messa.

È un lenzuolo steso

in un vicolo, è il fiato

fresco delle chiese al pomeriggio,

è una fontanella d’acqua

buona, siamo noi

che guardiamo l’estate

alle soglie, la Brigna verde,

il fico che ha messo le foglie.

Griselda Doka

2020-11-15T23:32:00.006-08:00

Griselda Doka: "Dimentica chi sono" - Fara Editore 2018

Griselda Doka è una giovane poetessa di Terpan Berat (Albania), dottore di ricerca in studi letterari, linguistici, filologici e traduttologici all'Università della Calabria. E' operatrice culturale nel campo dell'accoglienza dei migranti. Ha scritto alcune raccolte di poesia, tra cui "Solo brevi domande esiliate" (Fara editore), a cui è stato assegnato nel 2016 il Premio della critica al Poem Award Academy, e "Dimentica chi sono", qui recensito, che si è classificato 2° al concorso Faraexcelsior 2018 e 3° al Premio Senghor 2018.

Nota di Renato Fiorito

Una poesia densa, questa di "Dimentica chi sono" di Griselda Doka. Densa di passioni, di carnalità, che si alimenta della vita quando è giovane e forte e può sfidare il mondo, le ingiustizie, la forza del mare, la paura del buio, l’infinito silenzio, per un amore urgente che ha mani e braccia, sesso, odori, rabbie, abbandoni. È poesia che amo perché infonde energia, rende il senso del viaggio, della tempesta, della battaglia; non quella esangue e sfibrata che trova le sue radici in altri libri, che ha la sostanza molle delle oscure elucubrazioni, delle costruzioni abborracciate dal narcisismo o dall’ambizione, magari per salire su qualche traballante trespolo da cui impartire polverose lezioni accademiche, ma la poesia buona che prende dalla strada le parole, dal cuore il flusso caldo dell’amore, dal viaggio la speranza di un mondo migliore. Griselda Doka non vuole limare i versi, non ne ha tempo né lo desidera, ha cose più urgenti da fare, vuole raccontare il desiderio, il dolore, l’amore, gli incontri, gli addii, la disperazione. Vuole che la parola sia “foglia d’ortica che lesioni la pelle”, che destabilizzi certezze, che sia abbraccio fraterno per gli umili e i dimenticati. È poesia che vuole cambiare e cose, che non si rassegna all’irrilevanza, che si mette al centro delle storie e le illumina. Un libro da leggere dunque, tutto d’un fiato, perché parla di amore, di morte, di dolore, di paura, delle cose vere insomma, quelle che contano, ma senza nominarle quasi mai, poiché tutto vive nella forza dei fatti, nell’atmosfera che Griselda ha creato. Dimentica chi sono è un piccolo, grande scrigno con dentro le emozioni, le riflessioni, le rabbie di questa giovane poetessa che spalanca le braccia sull’ignoto, sempre coltivando per sé e per gli altri un fondo di speranza grazie al quale, a ragione, può dire: “anche se non esiste/ potremmo inventare/ una storia d’amore noi due/ io sono la poesia/ e lo sei anche tu.”

Libro acquistabile ai seguenti link:
http://www.faraeditore.it/vademecum/16-Dimenticachisono.html

https://www.amazon.it/Dimentica-chi-sono-Griselda-Doka/dp/8894903451

https://www.libreriauniversitaria.it/dimentica-chi-sono-doka-griselda/libro/9788894903454

Dimentica chi sono

dimentica chi sei

tu, mia costante evasione

che percorri il mio Sud, tortuoso

cercami nei campi di zagara bianca

colmi di nettare pregnante

che ti scorre nelle vene

quando l’odore del mio sesso

è la sinfonia che ti accoglie

***

Se la mia parola ti giunge inaspettata

insolente, piena e rovente

una foglia d’ortica

che sfiora la pelle lesionata

flagello

la parola

travolge

oltraggia

spiazza

il tuo silenzio

il tuo ricovero

vuoto

manchi di fede

manchi di odio

quando la parola ti giunge

inaspettata

vera

erranza ardente

che scioglie il sole

in gola

***

La posta in gioco è alta

la posta in gioco sei tu

questo non è un gioco

te lo dicevo

non mi credevi

ora lo scrivo

e lo sottoscrivo

vieni via con me

prima che sia troppo tardi

prima che venga la neve

prima della scommessa

del diluvio

e di ogni altra promessa

ora, o mai più

andiamo a calzare

i tuoi passi

i miei passi

questo non è un gioco

e io non so giocare

in qualche modo ci siamo trovati

a sottoscrivere lo stesso patto

ciascuno con il proprio silenzio

***

Io credo in Dio

in un unico solo e onnipotente Dio

di quello che ha fatto i cieli e la terra

e anche il mare

perché è li in mezzo che ho visto Dio

dalla faccia nera e spaventosa

Nel nulla

quando sentivo l’acqua che entrava

nella nostra scialuppa scheggiata

e pregavamo tutti in coro

siamo diventati lì, tutti credenti

di un solo e unico Dio

onnipotente e misericordioso

che ci stringeva in una morsa

lì, nei nostri 80 cm di spazio personale

i morti possono giacere

i vivi non si devono piegare

maledizione ragazzi

tutti insieme

giù in coro

qualcuno osava cantare

e il coro rispondeva

Allah akbar

Dieu ait pitié de nous

good Lord have mercy

***

mai visto tanto buio in vita mia

mai tanta acqua

tanto sudore e pipì insieme

tante lacrime partecipi nella disperazione

Dio mio dio mio

non sappiamo dove siamo

sappiamo di te ma non ti vediamo

Dio mio dio mio

se mi salvi farò 30 giorni di digiuno

anzi 50 o 100 tutti insieme

e ti adorerò giorno e notte

Dio mio…non spingete di là, hey bro’

’r ’u crazy still singing aloud, pray shit, pray

ma un lamento lungo

di canti collegiali

si innalzava sgraziato nella notte

un altro anno e avrei finito

un altro anno e avrei detto addio al mio villaggio

chissà se potrò mai raccontare la mia storia, hey bro’

se calpesto terra di nuovo

Terra bro’, terra, basta che non sia d’Africa

che così velocemente ha bruciato i miei sogni

le senti ora queste lacrime

sono sicuro che le senti anche in mezzo al coro

Hey bro, non mi dare la mano ora

bestemmia pure il tuo dio e anche il mio se vuoi

ma sulla terra bro’, se sbarchiamo vivi sulla terra

ti prometto che ti darò la mano, e saremo fratelli per davvero

adesso bro’ stringiamo i denti

aguzziamo gli occhi

origliamo le tenebre

forse qualche dio lo espelleranno

Marzia Spinelli

2020-10-02T00:19:00.004-07:00

Marzia Spinelli – Trincea di nuvole e d’ombra. -Marco Saya Edizioni 2019

Marzia Spinelli, poetessa romana, è stata tra i fondatori della rivista Línfera, per la cui attività ha ricevuto il Premio Spoleto FestivalArt 2014, e nella redazione della rivista Fiori del male. Ha collaborato ad altre riviste di arte e letteratura tra cui Omero, La Bottega del restauro, Frontiera (supplemento a Gli immediati dintorni). È presente in varie antologie. Suoi testi poetici sono stati commentati su riviste di critica letteraria quali Puntoacapo, Pagine, Studi cattolici, Noi donne e su alcuni blog letterari.

Ha curato rassegne di poesia presso la Federazione Unitaria Italiana Scrittori e il Comune di Roma. Nel 2013 ha partecipato come autrice a Ritratti di poesia.

Ha pubblicato le raccolte: Fare e disfare (Lietocolle Editore, 2009, nota introduttiva di Guido Oldani), Nelle tue stanze (Progetto Cultura editore, collana Le Gemme, 2012, prefazione di Alberto Toni), nel 2014 l’ e- book Nel cielo dell’altro un po’ più ampio a cura di La Recherche Poesia condivisa 2.0., prefazione di Mario Melendez; Trincea di nuvole e d’ombre (Marco Saya Editore, 2019, prefazione di Plinio Perilli).

Nota critica di Renato Fiorito

Cosa vuol dire sentirsi in trincea avendo con sé l’unica arma della poesia? E se la trincea è fatta di nuvole e d’ombre si tratta solo di una suggestione letteraria, di un cedere all’armonia dei suoni o vi sono argomenti e sostanza a sostegno di questo bel titolo di Marzia Spinelli?

A leggere “Trincea di nuvole e d’ombra” si fa presto a scoprire che Marzia ha preso molto sul serio il suo dettato. Nelle sezioni del libro si trova infatti tutto quanto il titolo promette: c’è la trincea d’ombra, quella dei combattimenti quotidiani, la trincea degli ospedali e quella della parola e della poesia. E ci sono infine le nuvole osservate al periscopio, esaminate nella loro misteriosa lingua, nella loro evanescenza. E c’è infine la “tregua”, la scoperta di una transitoria pace, l’aurora innevata, la resa del corpo alla panchina di sole e il vento che muove le nuvole.

Ma perché questa terminologia di guerra? Qual è la battaglia che Marzia Spinelli combatte dalla propria trincea, e a cosa deve resistere, con quali armi e con quali speranze di vittoria?

Una prima risposta sta nelle nuvole, proiezioni di una vita inafferrabile, in perenne divenire, cangiante e azzurra, grigia e colorata, in cui ci immaginiamo eterni e dove invece siamo fantasmi che passano presto, anche se vorrebbero durare. Per questo cambiamo, ci mascheriamo, ci impastiamo di luce e di ombre.

L’ombra è protagonista della silloge, “sagoma muta, fedele” che sopravvive alla trincea dell’io (pag 27), a dire che la nostra sostanza è ombra e l’ombra è sostanza, che siamo fatti così, che l’oscurità che temiamo, che combattiamo, di cui diffidiamo e di cui abbiamo paura siamo noi stessi, è dentro di noi, siamo noi.

“Potrei vincere cancellandomi/ e lei con me. Rinnegarli tutti/ i fantasmi” scrive Marzia (pag.28) Dunque vittoria impossibile o vittoria certa, se si accetta l’ambiguità del vivere, l’inganno di eternità, l’ombra come unica verità ontologica.

Da Alpha e Omega tutto si trasforma, mentre il mondo sembra abbracciarci già ci sta abbandonando. Per questo inventiamo trucchi, distrazioni, resistiamo all’inevitabile per costruirci illusioni di continuità e sicurezza, e creare case che non sono nostre ma che tengono lontani tempo e stagioni.

Il corpo, dimentico all’angolo della storia, all’angolo di tutte le storie, vive su un confine incustodito e lontano, via da un presente in cui è straniero anche il pianto (pag.31)

Affondati nella trincea del quotidiano ci chiediamo dove stiamo andando, domanda che è di tutti e che non ha risposta, idea folle che qualcosa ci sia che ci sopravvive, che possa salvarci dalla dimenticanza e ci dia pace (pag35). Le ombre che ci avvolgono e si muovono dentro, sono infatti destinate a prevalere, a prendersi tutto lo spazio. Tuttavia, nel frattempo si possono raccogliere piccoli segnali di tregua, come è il colore dei ciclamini, colore che resiste alla polvere e reiventa la vita. E a questa fragile tregua possiamo abbandonare il cuore. “…sboccia dai ciclamini l’impalpabile tregua,/ a resistere alla polvere, all’inverno, indomita/ l’anima.” (pag. 36)

Dunque canto pensoso questo di Marzia Spinelli, che ci immette nel grande alveo della poesia dove si affronta il tema dei temi, quello del significato dell’esistenza, su cui poeti e filosofi si cimentano da millenni in ogni parte del mondo: la realtà e la sua immagine, la luce e l’ombra. In proposito il poeta francese Raymond Queneau in una poesia dice: “…ombra è l’ombra di sempre/ ombra è ogni essere che fugge“ da (Poesia francese del novecento (Bompiani, 1985), e il poeta russo di fine 900 Viktor Krivulin magnificamente scrive: “La nostra causa è cercare e non trovare/ La nostra causa è amare, fugaci, in segreto ” e poco più avanti: “Il nostro tempo è nebbia d’autunno sul fiume,/ È il nostro nome eliso dalla nostra mano,/ Perché di notte non ci restano che/ Il dubbio, la coscienza e la neve”. (Concerto a richiesta e altre poesie (Passigli 2016)

Del resto cosa sarebbe la poesia se non ci ponesse di fronte all’inesplicabile mistero della vita, alla struggente vacuità delle cose, se non desse voce all’indicibile, allo smarrimento del cuore, alla speranza che non ha speranze. Davanti alla sconfitta immancabile, alla perdita di tutto, si alza la resistenza del verso, la bellezza e la struggente malinconia del canto, l’eroismo della lotta senza speranza di vittoria e l’impalpabile tregua del ciclamino che, secondo la bella immagine di Marzia, si ribella al grigio, alla polvere, all’inverno. (Renato Fiorito)

Per l'acquisto:

https://www.unilibro.it/libro/spinelli-marzia/trincea-di-nuvole-e-d-ombre/9788898243761

https://www.ibs.it/trincea-di-nuvole-d-ombre-libro-marzia-spinelli/e/9788898243761

Le ombre in trincea sotto nubi

dalle mutevoli forme: le guardano

a tratti, quale presagio di quel che accade

a terra

dove scorrono fiumi

e tutto sgorga dall’acqua,

dove colano scorie

ingannevoli anche del cielo.

Dove tutto stagna. Zampilla.

E passa.

°°°

Di questa vita in divenire

cangiante e azzurra. Orma felina

e tartaruga, sempre compagna quest’ombra

distesa, a terra stremata che rialza,

quanto consapevoli? quanto fermi

in un confine, là in un sorpreso silenzio.

L’urto pungola, incede nel sogno.

Là dove pare vinca la notte

è il giorno, l’ignoto giorno a continuare.

E noi duriamo, come fantasmi.

°°°

Tace la piccola trincea di scrivanie,

ma smuove ore e mattini

e ingrossa un giorno improvvisa,

come onde del mare in tempesta

senza spuma

il sole smeriglia fiori e piante

come fosse ancora da nutrire un seme

necessario, oltre lo spreco di carta e vita

che s’ammucchia

oltre il limo che sale ad ogni fine estate

sboccia dai ciclamini l’impalpabile tregua,

a resistere alla polvere, all’inverno, indomita

l’anima.

°°°

alla panchina di sole

ci siamo arresi

un giorno qualunque

come arrendersi a un dolce morire

in piena luce.

gli occhi chiusi nel bagliore,

raggio che traversa la mia

e le altre accanto, simili e diverse,

per quella pace e luce riverse

su l’angolo di legno, sul ferro arrugginito.

Per tirar via le maschere

e il grigiore della pelle,

per un nitore del pensiero

e una forza nel cuore,

agili corde all’intemperie.

Anche la carezza del sole è una parola.

Seduti alle panchine

angoli di vita e sogni.

Chi sente il peso del Tempo,

chi l’occhio vigile di Dio.

Il vento muove la nuvola,

come Destino la inclina su ogni panchina,

come ombra di passaggio.

Forse la vedono tutti,

sagoma in chiaroscuro,

spirito che sorride in lontananza.

°°°

La Poesia è un vento,

si spande sulla terra e la solleva.

Mette radici passo a passo.

E tra peso e aria

fingiamo l’eternità.

Raffaele Castelli Cornacchia

2020-07-16T21:52:00.003-07:00

Raffaele Castelli Cornacchia - “La zona Rossa”

Ed. Transeuropa 2020

(Nota di Renato Fiorito)

Si dice che dopo 7 anni i matrimoni si rompono o si stabilizzano. Sono passati giusto sette anni dal sorprendente ultimo libro di Raffaele Castelli Cornacchia, “L’alfabeto della crisi”, nel quale il poeta aveva dato voce a tematiche che, in genere, sono lasciate fuori dalla prassi poetica perché attinenti all’economia, al lavoro, alla politica. Ora Raffaele, dopo avere maturato riflessioni e esperienze di vita, è tornato con questa nuova silloge a dirci che il suo matrimonio con la poesia durerà ancora a lungo.

L’evento che ha spinto Raffaele a impegnarsi nel nuovo lavoro è stato un avvenimento doloroso: la morte della madre dovuta alla pandemia, e il coronavirus che si insinua e minaccia anche la sua vita. Il libro è il resoconto di prima mano dei pensieri che attraversano la mente di un ammalato, resoconto che però diventa subito poesia, sconcerto, ribellione; libro inquieto, dunque, libro caos, caos di pensiero e di molte verità tirate fuori dal pantano assurdo della vita nel quale l’esistenza diventa fragile, assediata dalla attesa, dalla paura e dal rimpianto di non averla assaporata sino in fondo:

“Era meglio esser partiti prima/ con i suoi suoni, e il sentir bene/ il piacere, e il tempo che passa/ con tutta la forza, della terra.” (pag.11)

E poi c’è l’isolamento, il pericolo di contagiare, la mortificazione di coloro a cui viene inibito ogni contatto:

“Quindi non toccarmi. Non respirarmi./ Sono l’avvento del tuo sapere.// Sono il tuo intelletto scemo/ la sepsi della connessione certa/ il guasto nella tunica griffata/ la contaminazione del prodotto/ la corruzione nella rotazione/ l’infezione ronzante d’un insetto/.” (pag. 13)

La realtà dolorosa diventa allora come la sala d’aspetto di un sogno a cui si chiede solo una via di fuga:

“Un sogno comodo, da veri stronzi/ come son poeti e sognatori/ che in sogno non stanno mai fermi/ e dev’essere colpa del sapere/ che non sai che accade a muoversi/ ma sai che succede a stare fermi/ non cambia nulla, si chiama incubo” (pag. 14)

La malattia ruba la realtà e la sostituisce con immagini, deliri, rimpianti e un senso di spossatezza che annulla la volontà di combattere:

“La spossatezza, è voglia di pace/ di prendersi cura dell’ottimismo/ di rivangare i corpi percorsi/ di, starsene senza fiato sott’acqua.” (pag. 16)

Ma non manca l’ironia, il sarcasmo contro i riti, le parole inutili, la retorica dei media e la realtà che cambia ognuno, nella paura nella speranza che l’emergenza possa presto finire:

“Niente più puttane tanti notai/ e più farmacisti che operai/ e cerberi a custodire cosa/ e, quel bislacco senso del disuso/ a muffire ironia, e sorte.” (pag. 17)

Il verso procede così imprevedibile, senza mai accartocciarsi sul proprio dolore, sulla malattia, diventando fuga semmai, lotta semmai, un modo per tergiversare, reagire, raccontare fatti e incongruenze, e inventare parole, assonanze, rimandando ad altro, al non detto e chiedendo al lettore di farsi parte attiva, interpretare, riconoscersi o dissentire, nonostante la fatica della salita lo freni, i voli logici, le impreviste figure lo lascino in parte incerto, in parte affascinato.

Una specie di disordine descrittivo che richiama la confusione della mente impaurita, sconvolta nelle sue abitudini dal capovolgimento della realtà:

“Non c’è ordine nella bellezza, e /t’illudi d’avere delle idee/ e le digiti sopra un foglio, ma/ il tuo pensare non è un germoglio/ si rivolta sterile su se stesso/ costruisci effetti per la gente/ e il tuo tratto non ha contorno” (pag.20)

Emerge la critica sociale, l’invettiva, la ribellione ai luoghi comuni, alla bontà tanto al kilo della società in declino:

“Non è tempo del senso dell’inizio/ di sacrifici su ordinazione/ di solidarietà senza le mani/ di schifarsi dei soldi da spendere/ o piuttosto di quelli da prendere.”(pag 23)

“Per imbrogliare: per questo si nasce./ Sasso carta perde, forbice vince./ Tutto qui. Perdi, ti strappi il petto/ ti squarci il petto pure se vinci…” (pag.24)

“Rivoluzione, eiaculazione/ secoli di cimiteri perfetti/ lapidi di giudizi. Pregiudizi./ Nulla più che spazio fra le costole.” (Pag.26)

Entra nei versi quello che non funziona nella società: le inquietudini, lo scontento, il rifiuto delle regole, delle consuetudini letterarie per dare spazio e libertà a verità confuse ma vitali:

“Raccogli lo sterco che ti circonda/ senza che dicano hai scritto bene/ senza ironie sulla metrica/ sul contagio delle abitudini/ o sul modo di guidare un’auto” (pag.22)

“Meglio, una biro senza inchiostro/ mi rovisto nella testa i grilli/ polpi e fragole, un po’ di bourbon/ l’ultima cosa che invochereste/ un tonno una tinca, uno squalo/ nell’impresa, di saper ritornare.” (Pag. 29)

Critica sociale e politica, dunque, questa “Zona rossa” ma senza cattedra, senza maestri, critica che ingloba il poeta stesso, la sua vita, le sue scelte, e le scelte della gente intorno impastate di illusioni e di cinica indifferenza:

“La piccola Ife è in seconda/ gli occhi blu come uno zaffiro/ sezione B, viene dall’Etiopia/ il suo nome vuol dire amore/ e a casa celebrano di maggio/ il cinque, la loro Liberazione/ l’occupazione degli italiani/ ma non le interessa del fascismo/ tutti sono molto buoni con lei.// Fosse davvero l’aria a mancare/ anche la Libertà avrebbe la sua/ di terapia intensiva ma no/ non è una libertà generica/ a far difetto, è il carattere sia dell’aria che della libertà…” (Pag.58)

“Ma, che gusti avrete mai voi oggi/ di nuovo arruolati alla folla/ di nuovo pronti al passo incerto/ a tentare un’esistenza viva./ Non ce li renderanno nuovamente/ i nostri immacolati sospiri/ senza smania stavolta, di cambiare.” (Pag 55)

“Così, rappresentati degnamente/ da giullari servi e mascherine” crepammo, dimentichi dei mandanti.”(pag 56)

Poi, sul finire, il registro stilistico si modifica, il verso diventa limpido, calmo, pacificato, come per un approdo sperato, dove riposare il cuore e fare emergere ciò che conta davvero: il dolore, la perdita della madre, la malattia, il rimpianto.

“Così in quei giorni tutti i respiri si riunivano/ in collane di labbra che sono diventate parole/ pudiche sincerità, poesie, e cambiamento.”(pag 59)

Il figlio ribelle, il figlio poeta resta solo col rimpianto di ciò che ha perso e con una battaglia decisiva da combattere, perché sa che questo è il momento in cui bisogna dare verità e forza alla vita, alle parole, al cambiamento.

“Solo passi di ricordi, ricordo/ la cotoletta non t’è mai piaciuta/ nel vino mi mettevi lo zucchero/ eri fatta così, poco realista/ e ora ci separiamo davvero./ Il mio cuore s’è rappacificato./ Vado a pagare il mio conto.” (Pag. 54)

“Prima d’allora avevo sempre detestato la routine/ le rassicuranti liturgie della quotidianità/ ma la lotta per la sopravvivenza richiede ordine/ così in quei giorni presi ad avere abitudini. … //Così in quei giorni tutti i respiri si riunivano/ in collane di labbra che sono diventate parole/ pudiche sincerità, poesie, e cambiamento.” (pag.59)

Un libro da leggere dunque, non usuale, non letterario, che raccoglie dalla vita piuttosto che da altri libri nel quale Raffaele Castelli Cornacchia si conferma ottimo e originale poeta.

Renato Fiorito

http://www.transeuropaedizioni.it/dettaglio_libro.php?id_libro=316

Addio Beni

Così alla buona e di passaggio

mi fermo a pranzo nell’osteria.

Nell’ultimo posto dove ricordo

di averti vista, credo, felice.

Era proprio di strada, al ritorno

verso la città che non rivedrai.

Sempre più lento, fino alla fine

ho atteso il tuo fiato finire.

La bara mi sa di quelle standard

di certo un po’ troppo lunga per te

con quella testa un poco di sbieco

il viso severo di una madre

la luna storta fino alla fine.

Da vent’anni non ti vedevo così

dopo tutto il tempo segreta

nessuno ti ha vista così bella.

Solo passi di ricordi,

ricordo la cotoletta non t’è mai piaciuta

nel vino mi mettevi lo zucchero

eri fatta così, poco realista

e ora ci separiamo davvero.

Il mio cuore s’è rappacificato.

Vado a pagare il mio conto.

Collane di labbra

Prima d’allora avevo sempre detestato la routine

le rassicuranti liturgie della quotidianità

ma la lotta per la sopravvivenza richiede ordine

così in quei giorni presi ad avere abitudini.

La pace e il frigorifero ronzavano sicuri

la carne in freezer e le sirene sempre più vicine

a fendere l’aria del temporale aggirando scogli.

Spalancavo le finestre ad arieggiare i cuscini

l’abbondante colazione e la merenda coi biscotti

e la tisana serale intercalavano i pasti

d’una piccola casa di cura cucitami addosso.

Nel farsi pensiero d’ogni cosa nelle tasche briciole

frammenti di cibo senza fame e notti senza sonno

e gli anni a manciate avvolgevano le scapole.

Dovevo riprendere il peso e le forze smarrite

impedire che venissero a saccheggiarmi il fiato

e lasciare che la natura umana del mio corpo

facesse fino in fondo il suo imprevisto corso.

Così in quei giorni tutti i respiri si riunivano

in collane di labbra che sono diventate parole

pudiche sincerità, poesie, e cambiamento.

Antonella Anedda

2020-04-19T06:06:00.003-07:00

(foto di Dino Ignani) (vietata la copia e la riproduzione)

Antonella Anedda. Historiae – Giuilio Einaudi Editore

(Nota di Renato Fiorito)

La poesia di Antonella Anedda è poesia che scorre carsica, poesia d’isola, di luoghi appartati avvolti da secoli di silenzio e di luce. Mandrie di nubi, sciami d’api, anemoni di mare che crescono tra le pagine di “Historiae”, tanto per rubare alla poetessa le sue parole. Ma anche, il mistero, l’orrido, le tragedie antichissime che affiorano come ombre dal suolo, dai ruderi del passato, e la sua capacità di legare cose lontane, disegnare nessi, fare rivivere storie. E poi la malattia, il viso di una giovane infermiera che traluce nel globo della flebo e l’ospedale che sembra una nave nel porto dopo la traversata. Ma qual è la traversata che ha compiuto? Rispondono silenziosamente le figure che si intravedono oltre le finestre illuminate dell’ospedale e che sanno del dolore, della speranza e della malattia che rende disorientante il viaggio e incerto l’approdo. Nel cortile un albero di tasso affonda le sue radici nella terra mentre su in alto, nel cielo d’autunno, corre il carro dell’Auriga, a forma di pentagono, che tiene con le briglie le stelle.

Sono così dense le immagini, così chiare e luminose le poesie, che non occorre commentarle, basta ascoltarle in silenzio, come si fa a un concerto, e abbandonarsi alla loro suggestione: un notturno, un canto, l’umano dolore che si dilata per l’universo. Il quotidiano si ammanta di malinconia, di stupore, di magia, con lo sguardo rivolto al cielo ma con i piedi saldamente piantati nella terra dei padri. Le cose, le nuvole, la terra, vibrano, hanno un’anima e ci dicono che non siamo soli, che tutto ha un’eco dentro di noi.

La scelta accurata delle aggettivazioni, immaginifiche e impreviste, rimandano a un non detto e rendono possibile il salto, forse il volo. In fondo questo della poesia è l’unico percorso possibile per prendere coscienza della parte universale che dimora in noi e liberare il pensiero.

In epigrafe fa capolino una variegata schiera di poeti: Osip Mandel’stam, Tacito, Vivian Lamarque, Charles Baudelaire, Dante, Wystan Hugh Auden, che, simili a numi tutelari, sono chiamati a vegliare sulla poesia di Antonella Anedda. Suggestioni e tematiche mi fanno pensare anche alla migliore poesia francese contemporanea, per la liricità del verso, l’ansia di assoluto, i riferimenti alla natura, in un gioco di prossimità e lontananza. Una poesia pandeistica, dunque, dove il quotidiano si mescola all’eterno e ne diventa proiezione, inaspettato sussulto; il giardino di casa che si collega agevolmente all’infinito e diventa golfo mistico dello spettacolo di un cielo autunnale attraversato da sciami di stelle.

“…Di colpo allora quella tregua consola/ anche noi scettici, come quando un inverno/ affacciandoci per caso ad un balcone abbiamo visto/ lo sciame di Tauridi fendere a sorpresa il cielo buio.” (Tauridi pag,11).

Con grande sapienza Anedda costruisce la sua poetica, la estrae dal fondo del suo essere poetico, restituendo alle parole un suono non contaminato dall’uso, e al verso un sentimento armonico di comunanza con l’universo, la natura, il dolore di vivere. Il suo linguaggio non è il nostro, ma ne utilizza le sonorità, amplificandole e, per la breve durata di una poesia, ci dona l’impressione di riconciliarci con un dio che non conoscevamo, diffuso nel creato e con cui, senza saperlo, eravamo in contatto.

Poesia, dunque, che rimanda al cielo, ma che parte dalla terra, dal fango, dalle radici, dalla quotidianità, per compiere un tragitto che ci lega all’universo, alle costellazioni, allo scontrarsi di comete lontane. Le stagioni diventano così vive e vibranti e parlano di un tempo che appartiene anche a noi se ci abbandoniamo al suo mistero, allo scorrere del fiume che ne è la metafora e che raccoglie in sé contemporaneamente sorgente e foce, fluire e restare.

Nella poesia “Quanti“ (pag.23) in proposito si legge: “Dicono i fisici che la morte/ sia presente da sempre in uno spazio esatto/ posata accanto alla nascita come un lume o una mela/”.

L’elemento dell’acqua è, peraltro sovente richiamato, con il suo carico simbolico di lavacro, di tempo che scorre, di aspirazione a una comunione più compiuta. Scrive, ad esempio, la poetessa in Osservazione2: “L’acqua e la terra e tutte le misure portate a corruzione/ la vita bellissima e crudele/… Fuori appena intravisto, un albero di tasso spinge comunque nel prato le radici. Cerca l’acqua nascosta.”, e in “Alghe e anemoni di mare”: “…la testa che immergiamo nell’acqua è la sola promessa/ di una vita ulteriore, nel grigio che sfuma ogni pensiero./… vieni acqua buia intrecciami di ortica/ la crescita lenta è già finita.”

Sullo stesso tema Osip Mandel’stam, richiamato in epigrafe dalla poetessa, aveva scritto: “Una stella si discioglie come sale nella botte,/ più buia è l'acqua gelida,/ più pura la morte, più salata la sventura,/ ed è più vera e più terribile la terra.” (In cortile mi lavavo), e Yves Bonnefoy, importante poeta francese contemporaneo, a cui pure mi viene di pensare, per avere egli sviluppato il tema del significato dell’esistenza, della natura e della morte, scriveva: “Noi agitiamo quest’acqua. In essa le nostre mani si cercano,/ Talvolta si sfiorano, forme spezzate./ Più in basso, è una corrente, è qualcosa d’invisibile,/ Altri alberi, altre luci, altri sogni.” (Le nostre mani nell’acqua)

Al centro del libro vi è la dimensione personale, esperienziale, concreta di un vissuto che però non si ripiega su se stesso, non diventa compiacimento crepuscolare ma comprende, analizza, reagisce, “Davanti alla dismisura delle cose cerco di provvedere,/ scendo nel loro baratro. Ogni volta riemergo.../ (Geometrie).
Tuttavia, lentamente, si posa sulle pagine, leggero e struggente. un senso irrimediabile di perdita, la nostalgia della figura della madre, il ricordo del suo lento abbandonarsi alla morte che disegna pagine di grande densità emotiva. Ma anche si evidenzia un profondo senso di empatia verso il popolo disarmato degli esuli, dei sopravvissuti, degli ultimi, e il dramma della guerra, la tragedia dei morti affogati, la morte scandalosa che si incunea nel quotidiano con la voce asettica della radio e tramuta in polvere la vita, accentuando il nostro senso di precarietà e di pericolo.

“Oggi penso ai due dei tanti morti affogati/ a pochi metri da queste coste soleggiate/ trovati sotto lo scafo, stretti, abbracciati” (Esilii pag.35)

“La storia moltiplica i suoi spettri, li affolla/ ai confini degli imperi nell’era di ferro che ci irradia.” (Confini pag. 41)

Insomma un gran bel libro, costruito con acume, ricco di spunti, di bagliori, di raffinata cura per la sonorità delle parole e la loro verità.

Osservazione 2

L’acqua e la terra e tutte le misure portate a corruzione

la vita bellissima e crudele

e il viso di una giovane infermiera

che traluce nel globo della flebo

davvero come perla su una fronte chiara.

Fuori appena intravisto, un albero di tasso

spinge comunque nel prato le radici.

Cerca l’acqua nascosta.. Non so l'ora precisa,

ma è inverno, pomeriggio,

si accendono i lampioni nei cortili.

Sul ponte che unisce i reparti più lontani

altri visi, altri corpi sfavillano tra i vetri

in un moto sospeso che ci acquieta

come una nave in porto dopo la traversata

Tauridi

Quando fin dal mattino ci si arrende al caldo

aspettando la notte

con le pompe che lavano le strade

e l'asfalto fuma di vapore,

quando la vita non è un intreccio

ma un balbettio di digressioni

affiora dal torpore l'immagine di un'acqua

intravista in campagna tra le felci e le ortiche,

tesa come un lenzuolo con mollette di rami

e un catino di sassi verde-gelo.

Di colpo allora quella tregua consola

anche noi scettici, come quando un inverno

affacciandosi per caso ad un balcone abbiamo visto

lo sciame delle Tauridi fendere a sorpresa il cielo buio.

(foto di Dino Ignani) (vietata la copia e la riproduzione)

Notizie biografiche

Antonella Anedda Angioy è una delle poetesse più rappresentative degli ultimi anni. Nata a Roma da una famiglia di origine sardo-corsa si è laureata in storia dell'arte moderna, studiando tra Roma (Università La Sapienza), Venezia (Fondazione Cini), dove ha ottenuto la borsa di studio di Alta cultura, e Oxford, dove ha conseguito il titolo di Doctor of Philosophy. Ha insegnato all'Università di Siena e presso il Master di Anglistica dell´Università La Sapienza di Roma. Attualmente è docente presso l’Università della Svizzera italiana di Lugano.

Il suo libro di esordio Residenze invernali (Crocetti editore) del 1992 ottenne il premio Sinisgalli Opera Prima, premio Diego Valeri, Successivamente ha pubblicato le sillogi: Notti di pace occidentale (Donzelli, Roma 1999; premio Montale nel 2000), Il catalogo della gioia (Donzelli, Roma 2003) e Dal balcone del corpo (Mondadori, Milano 2007), vincitore dei premi Dedalus, Dessì e Napoli). Nel 2012 è uscita per Mondadori la raccolta Salva con nome, per la quale le è stato conferito il premio Viareggio-Rèpaci.

L'antologia Archipelago, tradotta in inglese per Bloodaxe Books dal poeta Jamie McKendrick, ha vinto il John Florio Prize per la traduzione nel 2016. Il volume è stato oggetto di saggi da parte di italianisti come Peter Hainsworth e Marina Warner sul TLS e di David Cooke sul London Magazine.

Oltre all'inglese l'opera di Antonella Anedda è tradotta in numerose lingue. Due i volumi tradotti in spagnolo: Residencias invernales (Igitur, 2005) con testo introduttivo di Amelia Rosselli. e Noches de paz occidental (Fugger Poesìa, 2001). Nel 2008 è stato pubblicato per l'Escampette, Nuits de paix occidentale, suivi de La lumière des choses, tradotto da Jean-Baptiste Para. La traduzione tedesca di Dal balcone del corpo (Vom Erker des Körpers, traduzione di Annette Kopetzi) è uscita nel 2010 per Litteraturverlag Ronald Hoffmann.

Nel settembre 2019 le è stato conferito il dottorato honoris causa dall’Università Sorbonne IV Paris.

Tra i saggi ricordiamo: Cosa sono gli anni (Fazi, Roma 1997); La luce delle cose. Immagini e parole nella notte (Feltrinelli, Milano 2000); La lingua disadorna (L’Obliquo, Brescia 2001), Tre stazioni (LietoColle, Faloppio 2003), Come solitudine (2003); La vita dei dettagli (Feltrinelli, Milano 2009); Scomporre quadri, immaginare mondi (Donzelli Editore, Roma 2009) e Isolatria. Viaggio nell'arcipelago della Maddalena (Laterza, Roma-Bari, 2013).

Antonella Anedda svolge anche una intensa attività di traduttrice di poeti classici e moderni: ha curato in particolare un’antologia di poesie e di prose di Philippe Jaccottet, Appunti per una semina (Fondazione Piazzolla, Roma 1994) e, sempre di Jaccottet, La parola Russia (Donzelli, Roma 2004); Le sue traduzioni sono raccolte nel volume Nomi distanti (Empirìa, Roma 1998).

Ha collaborato con varie riviste e giornali tra cui "Poesia", "Nuovi Argomenti", "Linea d’ombra", "Il Manifesto".

Renato Fiorito

2019-11-22T21:12:00.004-08:00

ANDANTE CON PIOGGIA
(Terra d'ulivi edizioni)

Il nuovo libro di Renato Fiorito, Andante con pioggia (Terra d’Ulivi Edizioni, 2019, pp. 120, Euro 12), mi è parso notevole fin dalla prima lettura, dotato anzi di una bellezza destinata a crescere con le riletture. Settantadue poesie, divise in otto sezioni di nove composizioni ciascuna, orchestrano un canzoniere variegato di temi e tonalità, ricco di metafore, suggestioni, prospettive sconfinate, visioni, sensi e sentimenti universali. Ne emerge, per larghi tratti condivisibili, l’empito tipico della lirica autentica, quella che nasce dal traboccare della dolcezza quando si innalza – dalla totalità cosmica delle energie – “come una preghiera”...

(Da una recensione di Marco Onofrio sul Blog Marco Onofrio scrittore)

Acquistabile on line su:

http://www.edizioniterradulivi.it/andante-con-pioggia/210

https://www.lafeltrinelli.it/fcom/it/home/pages/catalogo/searchresults.html?prkw=andante+con+pioggia&cat1=&prm=

https://www.ibs.it/andante-con-pioggia-libro-renato-fiorito/e/9788832006254

Covone

Passa sulla pelle l’estate

col suo vestito rosso

e un fermaglio di luce tra i capelli.

Come farfalla

si posa sulla mano

l’ora che muore.

Nulla saprei della vita

se non sapessi di te.

Abita il tuo sorriso

il cuore immenso della terra

ed è lì che costruirò la mia casa.

Si trattiene l’ultima luce

sul cerchio perfetto di un covone

e sui capelli che ti incorniciano il viso

come un mondo proibito.

Si muove sinuoso

un desiderio di felicità.

Affondo le dita

tra riccioli di sole

e dai tuoi occhi imparo

la profondità del mare.

Una donna cigno

Una donna-cigno

naviga bianca

nella mia memoria

e mi passa accanto

indifferente.

Portata dalla nebbia

si annoda alla mia ombra

e discorre con me

per siderali silenzi

con voci che non conosco.

Hanno fruscii di foglie le parole

raccontano dell’inverno che viene

con dorati bagliori

e lentamente mi ingoia.

Quante volte dovrà passare il sole

sulla meridiana del tempo

prima che la quercia

perda le sue foglie

e ogni cosa si dissolva

in sconfinati biancori?

Napoli era così

Napoli era così, io la ricordo
Era la gente che mi conosceva
La porta schiusa per chi voleva entrare
Il venditore d’acqua in fondo al vico
Il contadino che vendeva more
Il mare steso per i poverelli
che prendevano il sole in canottiera
sulle pietre disposte a frangiflutti
proprio di fronte a Capri, in faccia al cielo.
Era la passeggiata per Toledo
per prendere il caffè e ritornare
Era la vita esposta sui banconi
dalle donne dei bassi per campare
dove trovavi quello che cercavi
e a volte anche qualche cosa in più.
Napoli è la malinconia che non ti lascia
quando decidi che devi andare via.
È la luce che gira tra le case
la pioggia lieve che solleva voci
e il rapido tirar dei panni stesi.
Napoli è l’anarchia che fa sistema
e resiste agli abusi dei potenti.
Napoli è una ragazza che cammina
e che non ha paura di guardarti.

Giovanni Pistoia

2019-11-08T08:28:00.003-08:00

Giovanni Pistoia è poeta calabrese nato a Corigliano Calabro (Cosenza). Ha conseguito la laurea in Filosofia presso l’Università “La Sapienza” e espletato, successivamente, attività didattica e educativa presso diversi Istituti superiori statali. Autore di articoli, saggi, recensioni, ha pubblicato molteplici testi in prosa e raccolte di poesia. È presente in molte antologie poetiche e cura siti di letteratura e di cultura poetica. Suoi servizi, commenti e articoli appaiono su numerosi giornali e riviste.

È stato presidente della Fondazione Carmine De Luca, un sodalizio di cultura pedagogica, dalla sua istituzione (2003) al 2010. Fino agli anni ’90 è stato impegnato politicamente come amministratore della Provincia di Cosenza e della sua città Corigliano Calabro, di cui è stato anche sindaco per un breve periodo.

Alcuni dei testi dell’autore:

Quando raccolsi la luna – Parole naufraghe, 2019 che qui commentiamo. Inoltre: Il libro e la matita – note di letture, 2018; Quel bel convoglio della fantasia, 2017; Privati silenzi, 2017; Nel silenzio della parola, 2017; Voci del Sud - tracce segni idee, 2012, 2017; Il mare a primavera - racconti dal web, 2012, 2017; La parola e il tempo - pagine sparse, 2013, 2017; Le rondini sono piene di cielo, 2013, 2017; Alle radici del presente. Vita morale e materiale in Calabria in un manoscritto del Seicento, 1996, 2013, 2016, 2017; Il dolce abbraccio della parola - Appunti e note di lettura, 2014, 2017; Capuana e la letteratura per l’infanzia, 2014; Sentieri di pagine - Appunti e note di lettura, 2014, 2017; Ci lasci uscire, bella signora! 2014; Intervista sulla piana di Sibari. Raccolta di scritti apparsi tra il 1986 e il 1988, 2015; Fatica e Povertà e Altri Scritti, piana di Sibari: note di storia economica e sociale - Raccolta di testi apparsi tra il 1988 e il 1998, 2015, 2016; Parole mai stanche da lunghi viaggi - Note e noterelle dell’altro secolo, 2016; Momenti di storia nella Calabria del XVI secolo, 1996, 2016; Come il fiume fluisce verso il monte - poesie, 2013, 2017; Sono foresta tra sogni e silenzi - poesie, 2014, 2016; Se solo potesse dar voce - poesie, 2014; La sfida - Poesie in compagnia, 2014; Parole d’acqua e di vento, 2015; Mi racconto la luna - piccola antologia di vagabondi pensieri e fragile poesia, 2015; La memoria e la fionda - parole scritte a bassa voce, 2015; Il vento restò senza respiro - poesie - scelta e prefazione di Anton Nikë Berisha, 2017 - il testo appare anche in lingua albanese, 2017.

“Quando raccolsi la luna - Parole naufraghe”

di Giovanni Pistoia

(seconda edizione ampliata – youcanprint settembre 2019)

acquistabile on-line anche su IBS con lo sconto del 15%:

https://www.ibs.it/quando-raccolsi-luna-parole-naufraghe-libro-giovanni-pistoia/e/9788831638890

Nota di Renato Fiorito

“Quando raccolsi la luna” è l’intrigante titolo che Giovanni Pistoia ha voluto dare alla sua ultima raccolta poetica. Il libro è diviso in tre sezioni. Nella prima, intitolata “Vuoti di luna”, sono raccolte 85 poesie, che trovano poi coerente prosecuzione nella seconda sezione: “Spazi analfabeti” in cui, abbandonata la forma poetica, l’autore continua a sviluppare in prosa le sue riflessioni circa l’essenzialità della parola, il tempo che tutto cancella, la necessità di resistere alla invadente barbarie. Nell'ultima sezione, “Pensieri scompigliati”, una serie di aforismi concludono l’opera con una nota di saggezza e ironia, come avviene, per esempio, in questa massima che riporto: Chi è convinto di possedere la verità non la cerca. E non sa quello che si perde”.

Siamo di fronte a un libro semplice e complesso al tempo stesso, ossimorico, disarticolante: libro dell’amore fiducioso per la parola e, insieme, del rammarico per la sua inadeguatezza, della ricerca del senso della vita e della coscienza della sua transeunte fragilità, ma soprattutto libro di grande delicatezza, di discorsi fatti sottovoce, come ad un compagno di viaggio di cui si condivide lo smarrimento e la sorte.
Scrive ad esempio l’autore in “Spazi analfabeti” (pag.90): “Le parole non sanno da dove vengono né dove sono dirette. Disconoscono perfino il loro autore. Sanno di miele e di fiele. Il loro destino è sfidare il tempo e raccontare ancora. E io che vorrei dire cosa sono non trovo parole per raccontare.”

Significativo è il titolo della prima sezione “Vuoti di luna” con cui l’autore sembra alludere all'ingannevole concretezza delle cose che dietro ogni realtà nasconde un fondo irrealtà e dietro ogni consistenza un vuoto. La inadeguatezza delle parole è figlia di questa illusione, dell’incessante mutamento che cancella le cose che amiamo, sostituendole con quelle che non conosciamo.

Sin dal primo verso della raccolta l'autore rivela il tema portante dell’opera: la parola come indispensabile alimento dell’anima, ermeneuta di una realtà che senza di essa sarebbe materia grezza, priva di vibrazioni.

Ma anche le parole, pure così indispensabili, si rivelano a volte inadeguate alla loro funzione di disvelamento, allora più di esse vale la realtà di un dettaglio, il gesto involontario, la corporalità dell’esistere: “Le parole/ dicono di me ben poco/” confessa il poeta “Non fermarti/ a quel che dico/ a quel che scrivo;/ cercami / negli sguardi incompiuti,/ nelle mie mani impazienti...”. (pag. 32)

Nella poesia di Giovanni Pistoia viene così approfondito il rapporto tra parola e silenzio e il sotteso significato delle pause scavate tra parola e parola, che sono verità non dette, più intriganti e destabilizzanti della consolida certezza: "Tra una sillaba/ e l’altra,/ una parola/ e l’altra,/ un silenzio/ e altro silenzio ancora,/ c’è tutto quello che so,/ e che non so. Sono/ nel vuoto delle pause/ mai del tutto vuote,/ e non so dire. (pag. 29)

È in questa terra di confine, oscillante su una realtà mutevole, incerta, ingannatrice, che si pone il poeta. Ciò che sembra solido e sicuro presto si dissolve, le persone amate vengono inghiottite dal tempo, lasciando dietro un deserto, l’ombra del ricordo che sbiadisce col tempo: “Dunque, non resta che il ricordo! / Dall’albero cadono ancora giorni / come foglie, fronde rinsecchite. / Amici che vanno via, senza rumore / a volte, come per non disturbare, /piume che si disperdono nel vento...” (pag49)

Così la realtà lentamente diventa anch’essa eterea, le giornate vengono abitate dalla nostalgia e una sensazione di solitudine e precarietà invade l’anima. Allora la parola non basta a contrastare lo spaesamento di una mutante e illusoria realtà “Mi sono consegnato al silenzio, / come i sassi battuti dal vento/ non trovo più le parole/ che ne raccontino gli abissi./ Ho nostagia della mia voce.” (pag 31)

Sono dunque da invidiare le stesse pietre che mantengono una loro inattaccabile persistenza “... Non sa la pietra d’essere pietra; e mi inquieta/ quest’esistenza che non mostra turbamento./ Vince il tempo e immortala, tacendo, la parola.” (pag 38)

Parola mite eppure potente è questa di Giovanni Pistoia. Sale in superficie come bolla d’aria, senza travestimenti, adulterazioni, nascondimenti, stucchevoli esibizionismi letterari. Essa ha una verità essenziale da dire, che urge e che ha bisogno di registri condivisi e comprensibili per non essere travisata; verità che proviene dall’oscurità dell’anima e che vuole farsi epifanicamente luce.

Quando leggo o sento che la poesia sarebbe morta (in realtà lo si dice da decenni) penso, al contrario, che, pur nella troppo ampia platea di facitori di versi, mai come in questi anni essa sia ricca di talenti dei quali ancora non si ha piena consapevolezza. Tra qualche decina di anni, quando la polvere del quotidiano brigare sarà posata, potrà essere riconosciuta e celebrata. Credo che tra questi talenti potrà esserci anche Giovanni Pistoia.

Vuoti di luna

Cerco tra le mie carte cose non scritte,

vuoti di luna, ferite ignote. Nulla

è più reale dell’abisso remoto che morde.

Il vento impetuoso soffia il taciuto.

Come vento muto

Sento tanto l’urgenza della parola

e non oso pronunciarne alcuna.

Sono con il mio silenzio uggioso

il mio silenzio ottuso. Freme

la parola come vento muto.

Liberate la poesia

Liberate, voi che potete, la poesia

dagli scaffali, non depositatela sugli altari;

sia come l’acqua: irrighi i campi, disseti i fiumi,

abbracci i mari, e come l’acqua torni

alle sorgenti perché vita torni.

Voi

Voi che ve ne state al di là dell’orizzonte,

vi prego, non chiedetemi di raggiungervi,

sono stanco, e non so nuotare. Venitemi

incontro, sono ad aspettarvi su questo lido,

innamorato dei miei piedi scalzi e delle mani

nude, che col secchiello portano via il mare.

Amica mia

Il mare non è quel che tu vedi,
le onde che ti bagnano, l’orizzonte

quiete del tramonto fiacco; il mare

è il battito che avverti, i segreti

che rivela, le voragini che scava,

il pentagramma sui quali scrivi

note che ignaro custodivi. Il mare

è come il libro, non è lo scritto che ti culla,

ma quello che leggi tra le pagine che scorri,

tra gli spazi che narrano il vuoto che riempi.

Quel che non vedi regge ciò che appare;

è forse questo il mistero che cerchiamo.

Mute

Ho chiuse le parole nel cassetto.

Non ho voglia di parlare. Ho solo

nostalgia d’ascoltarmi. Non è indolore

l’ascoltarsi; è piccone che sradica certezze;

è bufera come quercia che si dimena

al vento che la squarcia. Mi ritrovo rotto

con il cuore che declina, la notte

che non cede al tramonto che resiste.

Il cielo è senza luna sulla collina nuda:

la solitudine morde, e non perdona.

E le parole nel cassetto mute.

Laura Pezzola

2019-06-28T11:11:00.002-07:00

Laura Pezzola è nata a Fiano Romano e vive da moltissimi anni a Roma, dove attualmente segue l’attività commerciale di famiglia. Ama tutti i generi letterari, ma sorprendentemente ci racconta di avere una qualche predilezione per i romanzi distopici.

Nel tempo libero si prende cura del suo giardino o fa lunghe passeggiate.

Ha pubblicato diverse raccolte di poesie: Uccelli di carta (Seledizioni 1981); La manutenzione dell’anima (2013); Il primo verso (2014) e, da ultimo, L’inquilina dei piani alti (2017), tutti pubblicati con Edizioni Progetto Cultura.

Da tempo fa parte del gruppo "Controverso Poesia" che si dedica alla lettura dei poeti

contemporanei e del ‘900 e organizza incontri di poesia in librerie e biblioteche.

Ha frequentato e frequenta laboratori di scrittura perché pensa che in poesia come nella vita non si finisce mai di imparare e che l’ascolto e la condivisione dei testi costituiscono una preziosa fonte di arricchimento e confronto.

Le sue poesie sono presenti in varie antologie e blog e hanno ricevuto premi e riconoscimenti letterari.

L’inquilina dei piani alti
(Commento di Renato Fiorito)

Già dalla prima poesia le immagini ci avvolgono con delicata e ineccepibile eleganza:

Il cielo ha il colore del vetro

oscura lampioni
annoda perle e stracci
sul rovescio del giorno

Si fa largo tra i versi una sorta di meraviglia per la quale nulla è scontato: il colore del cielo, l’alba che viene a spegnere i lampioni, la bellezza e la paura della notte, che poi altro non è che il rovescio del giorno. Cioè le cose di sempre, quelle di tutte i giorni, che qui però assumono un’altra veste, la magia delle immagini improvvisamente illuminate dalla luce radente del sole. In fondo, a pensarci, è proprio questa la poesia: guardare con altri occhi, con occhi da bambino e cuore adulto provato dalla vita e maturato nella riflessione e nello studio, per riscoprire la bellezza del perso, del trascurato, del dimenticato nell’affannarsi quotidiano.

Le immagini di Laura Pezzola, dicevo, con la loro inaspettata ricchezza di figure retoriche, di allegorie, catacresi, metafore e personificazioni, ma non accatastate l’una sull’altra per puro virtuosismo letterario, bensì ognuna al posto giusto, al momento giusto, in perfetta armonia.

Ne viene fuori una reificazione del vero, cose che si fanno sentimento, e sentimento che si fa voce comune, senso della vita, fiume che scorre.

Indosso stanze anguste

come un vestito antico
che profuma di mentine e mestizia
trascino casse di zavorra
come l’uccello parassita il pesce
come un dolore a cui non si rinuncia
(da pag.19 - L’inquilina dei piani alti)

Così nostalgia e ritorni, addii e riscoperte si inseguono e, a leggerli con attenzione, ci dicono che non sono estranei, perché colgono un fruscio, un battito, un dolore che è anche nostro. È questa sorta di fraternità che si fa vessillo nella poesia di Laura Pezzola, questo scoprirsi simili, non per sangue o fattezze fisiche, ma per ciò che c’è nel fondo, che gli altri non vedono e noi spesso dimentichiamo.

Pe questo, nel leggere “L’inquilina dei piani alti” non bisogna avere la freddezza del critico, né la dottrina del letterato, ma la lentezza di un cuore, aperto e disponibile ad accogliere la suggestione dei versi, la loro musicalità e a riscoprire la parte preziosa di noi.

Le immagini che Laura inventa, i suoi fantasmi, i suoi angeli, vengono così ad abitarci, disinteressati alle vicende del mondo, al suo caos, alla barbarie, per svelarci che il bello nascosto nelle cose, quello che conta davvero: l’umanità, la comunione con il mondo, la libertà, sono già in noi e nessuno potrà toglierceli se noi non vogliamo.

Scrive Plinio Perilli nella sua prefazione: ”Laura Pezzola… distilla, pennella, tono su tono, solo versi miti, solo liriche pazienti, arrese, vorremmo dire sapienti, convertite alla pace… eppure, quanta guerra di gusto e coraggio d’esistenza, quanti gridi estenuati…”. E' così. La nostra inquilina guarda il mondo dai piani alti, non per snobismo o civetteria, ma solo per prendere le giuste distanze e averne una visione più ampia, in modo da osservare meglio le persone affaccendate nelle mille preoccupazioni e ricordare loro che poco sopra, appena più in alto dei palazzi e del brulicare sconnesso della vita, c’è il cielo, l’armonia dell’azzurro, il volo nascosto degli angeli.

Il libro è acquistabile su tutte le piattaforme on-line.

Ad es.:https://www.mondadoristore.it/L-inquilina-dei-piani-alti-Laura-Pezzola/eai978886092950
https://www.ibs.it/inquilina-dei-piani-alti-libro-laura-pezzola/e/9788860929501

ALBA

il cielo ha il colore del vetro

oscura lampioni
annoda perle e stracci
sul rovescio del giorno.

In queste mattine interminabili

qualche uccello gracchia
movimentando la piazza
manca il sibilo del tram
il chiasso della caffettiera
l’aroma del pane
che punzecchia la gola
manca il rumore di fondo

come un fermo immagine

di me - sentinella assorta
in attesa degli ospiti.

Nell’apocalisse l’angelo giura che il tempo non esisterà più. Dove lo nasconderanno? Non lo nasconderanno in nessun posto. il tempo non è un oggetto, è un’idea. Si spegnerà nella mente. (Fedor Dostoevskij)

Con minuziosa cura assemblo

scampoli di tempo:
la nostalgia del vento
sui tavoli all’aperto
di fine agosto
la polvere dei sogni che laniccia
sotto le sponde dei letti
lo spray dei versi graffiati
sui parapetti screpolati
dei poeti.

A fine anno

compilo elenchi
di settimane senza giorni
calendari di fogli capovolti
sui refusi dei caratteri.

SE LE STELLE MUOIONO

Gli angeli di sera volano bassi
sfilano le ali e fasciano i fianchi
incollano ai muscoli le maglie spesse
oscillano nella penombra dei palazzi
con una cicca spenta tra le labbra

hanno i polmoni in fiamme

e le mani invecchiate dai calli
esplodono di rabbia sui sedili
ammaccati delle automobili

tu - ne rammendi le ali sciupate

ne riprendi i tessuti tarmati
e quando l’onda batte sullo scoglio
con un rumore livido di pioggia

non t’importa se le stelle muoiono

colando buchi neri dallo spazio.

LA RIGA GIALLA

La riga gialla divide la distanza

di ogni treno che passa
e sferza il vento

rabbrividendo l’anima sul punto

di sollevare i piedi dalla rampa

la vita è una deriva di cadute

qualche filo si sfrangia sopra i sogni

molta nebbia si versa dentro i passi

sui gradini di gomma è sempre giorno

sempre un suono sbandato si diffonde

siamo ghiande scagliate dalle querce

con lacrime intrise di corteccia

sul fondo solo cardi e pozzi secchi

diradano le impronte.

CAPPUCCETTO ROSSO

Cappuccetto rosso

ha preparato la valigia in fretta
il lupo aspetta alla stazione
con i biglietti in tasca
dal bosco uscirà allo scoperto
pattinando su chilometri di zucchero.

Cappuccetto rosso

ha lasciato in cucina un foglietto
tra il piattino e la tazza
“Mamma non mi cercare
non voglio più vivere nel bosco”

NUVOLE DI MERAVIGLIA

Rovescio sul terrazzo

la vecchia pelle.
La scia furtiva delle comete
si lega alle promesse
che svaniranno all’alba.

Forse basta

addensare il respiro
in nuvole di meraviglia
per germogliare poesia
e custodirne i lembi
fino al prossimo anno.

Silvia Rosa

2019-05-15T00:12:00.000-07:00

Silvia Rosa è nata a Torino, dove vive e insegna. Le piace girare per le strade della città, visitare mostre e musei, fermarsi a volte nei bar storici del centro, al Caffè Fiorio o al Bar Platti, per un dolce o una cioccolata calda.

Laureata in Scienze dell'Educazione, cura per NiedernGasse la rubrica di costume e attualità "L'asterisco e la Margherita", firmandosi con il nome di Margherita M. Fa anche parte della redazione dell'Annuario di Poesia Argo, e del blog "Poesia del Nostro tempo", dove cura le rubriche "Confine donna: poesie e storie d'emigrazione" e "Scaffale poesia: editori a confronto". Collabora con la testata giornalistica "Midnight Magazine", curando la rubrica "Fuori banco: cronache dalla scuola degli ultimi".

È tra le ideatrici del progetto “Medicamenta-lingua di donna e altre scritture”, in cui propone una serie di letture, eventi e laboratori rivolti a donne italiane e straniere, in un’ottica psicopedagogica e di genere. Collabora con il blog Margutte.

Ama l’Argentina e per questo ha scritto nel 2013 un saggio di storia contemporanea "Italiane d'Argentina. Storia e memorie di un secolo d'emigrazione al femminile (1860-1960)" - Ananke Edizioni, e ha dato vita al progetto "Italia Argentina ida y vuelta. Incontri poetici" pubblicato a puntate sulla rivista internazionale di poesia Iris News (2015), su Versante Ripido (2016/17) e infine in ebook, scaricabile gratuitamente. Organizza eventi letterari e mostre di arti visive e presiede l'Associazione Culturale ART 10100.

Tra le raccolte di poesie, ricordiamo: Genealogia imperfetta (La Vita Felice); SoloMinuscolaScrittura (con prefazione di Giorgio Bàrberi Squarotti, La Vita Felice), Di sole voci (LietoColle Editore);

Silvia Rosa "Tempo di riserva" Giuliano Ladolfi Editore

il libro è acquistabile su tutte le piattaforme on-line

Dico quello che sento: Silvia Rosa è una poetessa vera, una di quelle che non si lasciano leggere con indifferenza. Questa sua raccolta, Tempo di riserva, ha dentro il piacere sensuale di chi assapora un buon vino, scambia una carezza, guarda negli occhi l’amato; ha la struggente consapevolezza del tempo, il legame fortissimo con la terra, l’ascolto assorto delle stagioni. Ti prende per mano con delicatezza e ti conduce in una terra gentile dove le immagini, le emozioni, le paure incontrano le tue e parlano la stessa lingua.

William S. Borruounghs, poeta della Beat Generetion, scrisse che bisogna essere sempre consapevoli che ogni parola evoca un’immagine. Questo è particolarmente vero nella poesia di Silvia Rosa: i suoi versi hanno forme, luci, colori, radicati profondamente nell'anima; aprono varchi su una realtà trasfigurata, come finestra spalancata sui paesaggi d’infanzia, sulle persone amate, sul tempo trascorso, sicché a leggerli tutti si finisce col farsi trascinare dal loro senso di armonia, dalla capacità di commuovere e ricordare.

“…le rose fioriscono ancora/ nel giardino dei tuoi abbracci/ e restare o andarsene non vale/ il tempo inesatto non basta/ a fare notte silenziosa e tregua…/ (da “Quando torni” pag.40)

Un'affascinante girandola di metafore, di luci che si accendono, di soprassalti e ritorni, costringe il lettore alla lentezza, a tornare indietro per estrarre dalle parole il loro succo misterioso e immaginifico e riflettere su se stesso e la vita, e stendere su di essa il conforto lieve delle parole.

“La margherita mi sboccia in grembo/ è un piccolo bianco insetto/ tutto petali e memorie,/ vorace e crudele come la vita/ quando alza la voce./ (da “La margherita” pag.41)

“Tempo di riserva” è dunque questo. Suddiviso in quattro capitoli richiama le stagioni della vita, che però, curiosamente, non iniziano con la primavera, ma con l’inverno. Se ci si domanda il perché di quest'ordine, una convincente spiegazione può trarsi dalla prefazione di Gabriella Montanari che, citando in esergo Rudolf Steiner, dice che sentirsi partecipi della natura non vuol dire essere in armonia con essa solo nel momento del germogliare, del crescere, del fiorire, ma anche nel momento del decadere e dell’appassire, poiché nessuna primavera è possibile se non è preparata dall’inverno, se, cioè, non c'è la morte a dare spazio alla vita.

Questa considerazione, suggerita dall’andamento temporale del libro, fa pensare che la raccolta abbia un senso circolare, che cioè le varie stagioni, non si perdano nel fluire eracliteo del tempo, ma trovino anzi nel suo trascorrere il loro più profondo significato.

D'altra parte se gli eventi si riducessero alla sola materialità, il loro senso andrebbe presto perso; ciò che li rende unici e preziosi è invece la loro eco nel sentire presente, l'intreccio delle nostalgie col pulsare quotidiano della vita.

Nulla dunque passa mai davvero. Per ogni emozione lo scrigno della vita predispone un momento di rielaborazione, di ripensamento, di trasfigurazione, cioè un “tempo di riserva”, che trasfigura le cose e ce le restituisce con accresciuta bellezza.

In sogno la casa di mia nonna è identica/ in ogni dettaglio alla mia, il tempo è/ quello immobile dell’infanzia, quasi eterno, è estate, un cono di luce segna / la porzione di spazio che in gioco abito./ (da "Bambina di carta" pag.48)

Il “Tempo di riserva” di cui Silvia Rosa ci parla è proprio questo: copre tutto il tempo, diventa il granaio con cui sfamare la fame d'amore, insegna che la parte preziosa della vita non sta nelle cose che facciamo ma nel sentimento con cui le vestiamo. (Renato Fiorito)

CHE SPERPERO QUESTA QUOTIDIANITÀ

Che sperpero questa quotidianità

svuotata di tenerezze, nudo

sasso che ci rimbalza contro, sguardo

d’orizzonte addomesticato asciutto

(e io che costruivo

geometrie golose di parole

per rendere meno scialbo

il battito meccanico

della lingua contro i denti,

al modo dei bambini

provavo il gioco ripetuto

‒ serio ‒ di stringersi

ancora e sempre come se

non ci fosse un seguito)

che sperpero la morte bianca muta

da un giorno all’altro identico di piccole

lucciole di felicità intermittenti, schiacciate

al buio di un tempo così distratto che

persino la banalità del niente

avrebbe forse un sapore meno gretto.

NATURA MORTA

Un altro giorno spremuto in fretta

impastato intero ‒ un grumo ‒

dentro tutto il tempo del mondo,

scolora appena fino alla linea curva

del cuore, un’arancia d’inverno

data in pasto alla noia, acida.

Quel rosso che mi raggiunge sempre

come un maledetto monito

– non sprecare ancora le tue ore

non buttarle via come chicchi

di neve succhiati a metà –

adesso è un tramonto oltre

il vetro appannato di ombre:

sul tavolo resta affilato

il ricordo dell’alba, l’ennesima cui

non ho dato peso abbastanza,

per questa mia voglia di essere niente

in pace, dimentico a volte che esistere

è camminare sul bordo sbeccato

dell’orizzonte, fuori da questa ovatta

di nido appassito, ruvida quanto basta

a perdere anche la pelle.

DITA DI MOLLICA

Ci sono giorni da rosicchiare

come pane duro

‒ dal bordo annerito dell’alba

lungo la crosta delle assenze ‒

un boccone che raschia voce e

lascia segno tra le palpebre, umide.

Ci sono giorni come mattoncini

freddi d’acqua, in questa nostra casa

che ha l’eco del tuo odore e

alle finestre tende candide di nuvola,

che spiovono rigando guance

dove hai lasciato briciole di baci

e tra le labbra una promessa

di lievito e di sale, il terrore autentico

di perdersi fuori da una porta

senza più cardini e dai tuoi pensieri

chiusi a chiave, una serratura arrugginita e

svuotate le mie mani, le dita di mollica

da buttare ai pesci.

CON TUTTA LA MIA VOGLIA DI NON ESSERCI

Io non volevo questo tempo

che mi divora i fianchi, in cui le ore

impazzano al ritmo dei tuoi passi

avanti e indietro, io non volevo

il ponte degli incontri popolato

di bellezza dove i nostri occhi

si danno appuntamento e fanno

festa prima di ogni abbraccio,

io non volevo questa bestia

che chiamo desiderio farsi cucciolo

e poi famelica sbranarmi,

i pensieri sgretolati inconcludenti

e il tuo nome al centro in prima fila,

la statua ebete che sono

quando ti osservo muoverti

dentro la cruna dei miei silenzi

‒ ancora è una preghiera ‒

io non volevo stomaco contratto

battito da febbre il corpo che fa male

rimodellarsi di creta sotto le tue mani,

io non la voglio questa attesa

che mi precipita nel vuoto

quando non ci sei e tutti i demoni

della paura e dell’insicurezza

mi ripetono in cerchio che sono persa,

non ho più un alibi una scusa lo straccio

di una resa senza condizioni,
con tutta la mia voglia di non esserci

guarda come sono immobile,

adesso, guardami rimpicciolita

di una vita intera: sto tutta nel palmo

della tua mano sinistra. Sii gentile,

abbi cura di questo cuore

che non ti vuole appartenere

e ti appartiene, nonostante tutto.

Salvatore Ritrovato

2018-11-08T11:21:00.003-08:00

SALVATORE RITROVATO è poeta, critico e saggista di origine pugliese. Vive quasi appartato nelle Marche dove insegna Letteratura italiana moderna e contemporanea presso l'Università Carlo Bo di Urbino e Scrittura creativa presso l'Accademia di Belle Arti.

Ha pubblicato diverse raccolte di poesie a partire dal 1997. Tra le più recenti segnaliamo: Come chi non torna (Raffaelli, 2008), L’angolo ospitale (La Vita Felice, 2013) e tre plaquette: Cono d'ombra, Cercando l’isola, con illustrazioni di Dominique Sighanda, (Fiorina Edizioni, 2017) e La casa dei venti (Il Vicolo 2018) che qui recensiamo.

Per quanto riguarda il suo lavoro di critico si è occupato di autori del Cinquecento (ad es.: Ariosto a Tasso), dell’Otto e del Novecento (ad es,: Pascoli, Saba, Carducci Caproni, Calvino, ecc.) Fra i volumi ricordiamo: Dentro il paesaggio. Poeti e natura (Archinto, 2006), La differenza della poesia (Puntoacapo, 2009; n. ed. 2017), Piccole patrie. Il Gargano e altri sud letterari (Stilos, 2011), Il madrigale del Cinquecento. Saggi e studi (Salerno editore, 2015), All’ombra della memoria. Studi su Paolo Volponi (Metauro, 2013; n. ed. 2017).

Altri suoi campi di ricerca sono il rapporto fra letteratura e cinema cui dedica la rassegna annuale «L’opera che visse due volte. Letteratura & Cinema nella cultura contemporanea», giunta alla XIII edizione.

I suoi lavori sono stati pubblicati su riviste e antologie italiane e estere; in particolare suoi testi sono stati tradotti in spagnolo, francese e olandese; collabora infine con varie riviste letterarie e co-dirige l’annuario di poesia contemporanea internazionale «Punto» (Puntoacapo).

Salvatore Ritrovato

La Casa dei venti – Il vicolo- editore – 2018

(Nota di Renato Fiorito)

Io è il sentimento mortale di queste pagine.

Non lascia di sé figura né volume, ma un incrocio

di linee in fuga del paesaggio che lo innerva.

Tante braccia protese a saluto.

Inizia con questi versi “La casa dei venti” di Salvatore Ritrovato. Un “Io” fragile diventa insieme misura delle cose e certificazione della loro estraneità. Così già nell’incipit si annuncia il senso del libro: la partenza, l’angoscia della dimenticanza, il sentimento della morte, che tuttavia non sfocia in un nichilismo aspro, ma mitigato dalla musicalità dei versi, dalla sapienza letteraria e da una sorta di intima tenerezza che apre vie di fuga alla speranza che “di tanta fatica qualcuno ricorderà l’amore”.

Il primo capitolo della raccolta, intitolato Bagatelle di viaggio, suggerisce l’idea volutamente ingannevole che il bagaglio con cui l’autore intraprende il viaggio contenga cose marginali, di poco conto, mentre è chiara la convinzione che è proprio nella fragilità delle piccole cose, nei sentimenti fuggevoli che la vita raccoglie il suo senso.

“Bagattelle” quindi ma, diversamente da Celine, qui non c’è massacro, piuttosto si fa largo un senso di spaesamento tutto interno all’animo umano. Evocativa in proposito è l'immagine del viaggiatore che rilegge libri già letti, mentre il cuore sogna il mare e cieli tersi, contrasto apparentemente banale ma in cui scorre la vita, una vita parallela dove l’antinomia tra pensiero e sentimento alimenta una sorta di resistenza alla disperazione e alla morte.

"Serve ancora la poesia, quando tutti ci avranno lasciato?" si chiede il poeta. Forse no, tuttavia non può farne a meno (pag.12)

Un’antica immagine lo punge:

un giorno andranno tutti via

e servirà ancora la poesia

dove nessuno lo raggiunge?

È dunque con la poesia che Salvatore Ritrovato cerca di riscattare il mondo dalla mediocrità grigia del quotidiano. Per questo esprime i suoi pensieri in rime, sperando che il senso estetico conforti la sua pena e renda la vita più sopportabile. La disperazione non è certo musica, eppure un intimo desiderio di armonia lo spinge a cercarla, per lasciare un’orma che testimoni la fatica del cammino e la ricerca di una vagheggiata bellezza.
In esergo al capitolo “Vuoto a perdere, e altro da me” citando Ippolito Nievo, egli scrive: «I poeti sono come le rondini che volentieri fabbricano il loro nido fra le rovine».

Costruirsi un riparo, dunque, pur nella consapevolezza delle rovine che lo circondano, è una necessità a cui non può sottrarsi, poiché questo nido, per quanto passeggero, è l’unico modo per onorare la vita; per questo il poeta innova, ricuce, recupera ricordi, letture, frammenti di giorni.

Per altro verso l’esistenza è ombra e la porta che permetterebbe la fuga ha il chiavistello inceppato. Resta perciò il buio, oltre il quale non si può guardare. In “Anacreontica” infatti si legge (pag.20):

Avanza un po’ di luce ai bordi

bui del vetro lordo e convesso;

è ombra il resto, o non torna,

ciò di cui piangerò spesso.

E in articulo troviamo scritto (pag.23):

Volerà lontana la parte che non pesa...

mentre:

Resterà qui la parte di terra e ossa

la poca carne che sfiata nel pullover

nel sempre-inverno di una fossa.”

Poi l’onda delle cose lette, i classici, le assonanze, i riferimenti colti conquistano il loro spazio. La scrittura diventa più distaccata, si compiace del gusto letterario (pag.24): “Oh il fraterno frullare sotto il nespolo/ nell’aere annuvolato tra nuove/ e antiche radure in ascolto…”; allora la morte si fa nostalgia, senso di solitudine, inverno che si annuncia e si allarga a macchia d’olio sulla vita, preludendo al distacco.

In Lasciando Grodek dice (pag 25):

Là dove t’incammini l’autunno viene e la sera

va agli smorti cortili dell’infanzia.

Uno stagno solitario fra gli alberi soavemente si perde

tra un frullo d’ali e una strada che diventa buia.”

E ancora ne La variabile umana (pag.26):

… Lontani e insoddisfatti ce ne andremo

come ombre nel ricordo di una nebbia confusa.

Qualcuno annegherà le sue parole nel vino

altri al silenzio non riuscirà a rassegnarsi.

Nell’ultima parte della silloge i ricordi si fanno più vividi e tremanti. In L’aura di Guayaquil infatti leggiamo (pag.34):

Una volta ti diedi un bacio nel giardino di Guayaquil.

Ma non era solo un bacio, era una parola nascosta

nel cuore che finì sulla bocca.

Infine diventa esplicito nella parte finale il richiamo al mondo greco, ai classici, al sentimento struggente del tempo:

Omero spense la luce perché pensava:

il buio cancellerà ogni sogno.

…

Anche il bacio di Achille e Patroclo

e il pianto di Briseide spariranno all’alba.

….

Il tempo è come il mare, mi ha detto,

quando passa sulla sabbia:

all’inizio è solo una macchia, poi ha fretta.

È questa la Casa dei venti che Salvatore Ritrovato, ci affida. Una Casa non lontana da noi, perché nelle sue stanze abitano le memorie di ognuno, le cose perse e ritrovate, gli addii ai giorni e alle persone amate. Poesia che certo prediligo perché fatta di versi piani e chiari, di rime nate dal bisogno di dare armonia al mondo e riordinarlo su parametri di una più meditata bellezza e di una ritrovata civiltà letteraria.

Il libro è acquistabile al seguente link:

https://www.amazon.it/casa-dei-venti-Salvatore-Ritrovato/dp/8885440185/ref=sr_1_2?s=books&ie=UTF8&qid=1541689591&sr=1-2&keywords=salvatore+ritrovato

La casa dei venti

a Antonia W.

C’è una casa in cui i venti tornano e non è lontana da qui.

Certi giorni è a portata di mano: ne senti i sospiri i silenzi i sì.

Appena fiuti la pioggia dietro il sole

lascia fuori il vento, tutto è alcova e altrove:

i tuoi capelli, il tuo sorriso negli occhi

l’ombra che sbraccia sulla parete e scivola nella notte

come un secondo corpo che non ci appartiene

il sangue che preme contro la pelle, nelle vene.

Questa casa di venti senza casa me l’hai lasciata negli occhi

solo a ricordarla, e non ha più finestre

che raccoglie le voci della strada, i pensieri degli uomini,

i sogni di chi torna e di chi arriva.

Dal tuo sorriso non deve più ripartire.

L’aura di Guayaquil

Una volta ti diedi un bacio nel giardino di Guayaquil.

Ma non era solo un bacio, era una parola nascosta

nel cuore che finì sulla bocca.

Te la restituii rubando un momento di slancio

tra una parola e l’altra

sfruttando uno spiraglio fra le tue labbra.

Dal cespuglio veniva un fruscio allegro di voci.

Un’antica luce brillava negli occhi delle iguane.

Sul piedistallo di Bolívar urlava un signore

gli ultimi peccati mortali ai passanti distratti.

Le foglie della magnolia ci proteggevano dal sole.

Quante cose mi parlano ancora di quell’aura

un pomeriggio di Guayaquil?

Mi domando se un ricordo che da sempre ci aspetta

un giorno all’improvviso invecchia,

se quel bacio che per un attimo ci ha legato

nel mondo dove tu non abiti più, è tornato

nei tuoi pensieri con una dolce stretta.

L’ultima epistola

a Monica, per una poesia ritrovata

Questa notte verrò da te e saremo un’ombra sola.

Un’ombra che non sa volare, ma come l’alba sale.

Ti vedrò innaffiare l’orto e preparare

zuppe e frittate e appoggiarti al pesco

che si sfoglia sul muro caldo del giorno.

In quel lembo di casa c’è il mio sogno.

Io saprò riabbracciarti, sedere con te al desco,

portarti il vino e uno sguardo buono che sa amare.

Ma io sono qui e la terra trema ogni giorno:

è la linea inferma del mondo.

Senti un odore di burro rancido nei capelli

e voci che rotolano come pietre nelle valli.

Carovane chiassose arrampicarsi come capre.

Nuvole di fumo, da fattorie abbandonate.

Quando affondo gli occhi nel cuore argilloso dei colli

e in quella calma di foglie l’alba si apre

c’è come un’aria leggera nei miei sogni.

Forse un segno paziente di pace.

Tornerò da te presto, magari una mattina

come una luce che ti abbraccia, una brezza viva.

Elena Cattaneo

2018-06-23T10:08:00.002-07:00

Elena Cattaneo è nata a Milano nel 1971. Vive in provincia di Bergamo insieme al figlio, al marito e due gatti. Le piace ascoltare la musica, curare l’orto, camminare. Dopo la Laurea in Lingue e Letterature Straniere presso lo IULM di Milano, con una tesi incentrata sul poeta inglese Charles Tomlinson, si è specializzata in Inghilterra in studi di traduzione (UMIST di Manchester). Opera da circa venti anni come tour manager nel mondo della musica classica.
Suoi componimenti poetici sono apparsi in riviste di settore (p.e.: Il Segnale) e siti letterari dedicati alla scrittura poetica (p.e.: Atelierpoesia). Nel 2018, con testi inediti, è stata finalista ai premi: Bologna in Lettere ed Europa in Versi.

La sua ultima pubblicazione, qui recensita, Il Dolore un Verso Dopo (Puntoacapo editrice, 2016) è stata finalista al Premio Alda Merini di Brunate (2017) e segnalata al Premio Ponte di Legno Poesia (2017).

Il libro è prenotabile in libreria, o sul sito di Puntoacapo, oppure nei siti on-line:

https://www.amazon.it/dolore-verso-dopo-Elena-Cattaneo/dp/8898224559

https://www.ibs.it/dolore-verso-dopo-libro-elena-cattaneo/e/9788898224555

Nota di Luigi Balocchi

Cosa c’è nel calderone di Keridwen? Keridwen è la Dea, il Ventre, l’iniziazione alla vita. Nel suo calderone ci si immerge. Vi ribolle un nonsoché di tenebroso e primordiale, il brodo scuro che tutto ha in sé. Il regressus ad uterum l’hanno spiegato benissimo talune favole arcane e in egual modo l’archetipo della caverna. Il Novecento non ha scoperto nulla e soprattutto, a farlo, sono stati i maschi. Elena Cattaneo forse non sa nulla di Keridwen la strega, ma è femmina. Come tale, Keridwen, l’ha nel sangue. Se a questo fondamento aggiungiamo il mantra poetico alla Stockhausen e le campiture di un Rothko, ecco che molto si disvela. Molto. Non tutto. Perché mai si giunge in fondo al calderone della Dea. Ed è così che ogni parola si mischia allo sputo, ogni idea la si incarna in un incubo; semmai in questa vita di stenti emotivi qualcosa abbia mai avuto un inizio, nulla si conclude. Il mondo decifrato al femminile serba più di una sorpresa. Che porta all’incognito. È affatto scontata Elena Cattaneo. Leggere le sue poesie, asimmetriche, antimetriche, antitutto, mi fa venire i capogiri o, come si direbbe da queste parti in Lombardia, el balordon. Balorda assai, Elena Cattaneo, di cui prevedo un percorso accidentato e ribelle. Ma questo è nel destino dei poeti più bravi... L’importante in fondo è vivere di bella poesia, no?

La mamma piange la notte,

stanca vaga tra
la strada sporca
che non rimanda
un sogno
ma solo la vita cruda.
Vede, così le pare,
una melagrana sfatta
di biglie rosse che fuggono tra i tombini
o si lasciano schiacciare
dalla velocità.
La mamma prega la notte,
oppressa da un amore ammalato,
così alto e rarefatto
da togliere all’amore pensieri che possano
zavorrare la mente.
La mamma piange la notte,
a orbite roteanti.
Cerca un puntino luminoso
nel suo cielo, il puntino-stella.
Come canta la mamma che piange la notte,
vuole conforto,
vuole che la dolce vita che le dorme accanto non finisca mai.

Rispondile dio, falle sentire delle voci
e illudila che sia il tuo sibilo quel suono
che la tormenta.

*

Ogni sera parlo con il diavolo, quando stacca dal lavoro.

È stanco e sfatto, non ha un giorno di tregua.
Con me si rilassa, non deve recitare la parte.
Rotea gli occhi, si schiarisce la voce, ritira gli artigli
e si liscia le corna.
A notte inoltrata, a volte, trovo mi assomigli.
Gli chiedo di stare un po’ al mio posto, gli porgo la chiave
ma lui si rifiuta.
È furbo e scaltro.
Sa che rimestare il dolore e servirlo per cena è meno faticoso
che farsi sfondare il cuore
dall’amore che sarà.
Col male ci campa a tempo indeterminato.
Aspetta che una lacrima scenda, mi accarezza soddisfatto
e in un soffio mi lascia chiusa in paradiso.
Ma prima o poi io scappo…

Un gioco sinistro,

o meglio,
un gioco innocuo, con un rumore
sinistro.
In un luogo noto,
un luogo innocuo.
Un gesto quotidiano,
quotidiano e notturno.
Cadere, buttarsi, sapere che ci si farà male.
Arriva il dolore, è fatto di parole non dette, cose capite
che mani troppo piccole non potevano fermare.
Chiamare senza voce.
La bocca cancellata.
Svegliarsi.
Succede a volte che la vita
passata ti esploda dentro,
senza far rumore.
Come un bambino che annega in silenzio, sott’acqua.

Mi vedo,

striscia bianca, uniforme.
Immersa in un’atmosfera
di latte e gesso.
Occhi, labbra, mani
liquefatti.
Il corpo-bottiglia
sorride e saluta,
ma al limite è
arrivata l’anima.
Straripare non le è
possibile.
Perché arriva lei, l’altra,
e si beve tutto.
E poi
va a vomitarlo
nei recessi infiniti
di me.

1998

Agosto chimico.
Mi fingo viva
ma lo spillo più lungo
e acuminato
non trova sangue,
solo gomma.
Lei che mi possiede indica
la via larga.
Ma la mia mente,
fin dall’inizio dell’abisso,
può seguire solo strettoie.

Simona Nobile

2018-06-02T22:40:00.003-07:00

Simona Nobile è originaria di una terra che docilmente si distende tra Lombardia e Piemonte e trae da essa il carattere riservato e operoso. Coltiva la passione per la poesia scrivendo dove le capita, su fogli di carta sparsi, riciclati, vecchie agende, nell'ansia di cogliere in tempo le emozioni, fermare l’attimo, dare parole ai lampi che le attraversano la mente. Poi lascia macerare i versi senza fretta, come si fa con il buon vino, li rielabora, lucida le parole, ne perfeziona la musicalità e li rende armoniosi, aiutata nell'opera di revisione dalla sua formazione linguistica e letteraria.

Simona è infatti laureata in Lingue e Letterature Straniere e ha conseguito un Master in Mass Media Studies. Ha lavorato in campo editoriale e in diverse istituzioni europee (Parlamento europeo, Corte di Giustizia e Banca centrale europea). Attualmente è sceneggiatrice, story editor e tutor a livello internazionale. In particolare si dedica allo sviluppo di sceneggiature per il cinema e la televisione lavorando per diverse case di produzione, enti di formazione e fondi di sviluppo e coproduzione europei. Docente di ‘Story Editing’ all’Università La Sapienza, ha fatto parte della Commissione per la Cinematografia del MiBACT - Direzione Generale Cinema.

Della poesia dice di amare “la capacità di afferrare, sradicare e ricongiungere la realtà, anche cruda, implacabile, dove è possibile trovare un fondo di accoglienza, una sensuale esperienza della vita.” Tra i suoi poeti preferiti ci sono Emily Dickinson, per la forza della parola, e Alda Merini, per il suo traslare un vissuto di folle normalità; ma le piacciono anche i poeti metafisici come John Donne e Andrew Marvell, quelli ribelli e innovativi come Charles Baudelaire e Arthur Rimbaud, e i ‘War Poets’ inglesi, tra cui, in particolare, Wilfred Owen.

Da questo coacervo di esperienze, sentimenti, passioni e letture è nata la raccolta “La misura delle mani”, sua "opera prima" già sorprendentemente matura, equilibrata, essenziale.

La misura delle mani

Giuliano Ladolfi Editore

Acquistabile on-line
e ordinabile in libreria

http://www.ladolfieditore.it/index.php/it/perle/perle-poesia/la-misura-delle-mani.html

https://www.ibs.it/misura-delle-mani-libro-s-nobile/e/9788866444077

https://www.libreriauniversitaria.it/misura-mani-nobile-giuliano-ladolfi/libro/9788866444077

Nota di Renato Fiorito

“La misura delle mani” di Simona Nobile è una silloge di armoniosa bellezza, ricca di forza creativa, di energia al femminile e amorevole dedizione. Articolata in tre sezioni: “Madre”, “L’altrove”, “Naturalia”, traccia un percorso a raggiera che dal chiuso di una stanza di ospedale si allarga agli spazi aperti del mondo e poi all’intera natura.

Questo espandersi a cerchi concentrici, perfetti e leggeri che, partendo dal punto di impatto del dolore, investono lentamente l’intera percezione del mondo è l’aspetto che, ai miei occhi, rende speciale l'opera. Se non vi fosse questa estensione sarebbe un libro ugualmente bello, ma limitato alla perdita di senso che la malattia determina e non aperto alla scoperta di un nuovo senso, inclusivo ed empatico, che invece qui viene rivelato.

Nella prima sezione, dedicata alla madre, si coglie, sin dai versi introduttivi, la forza di un legame intenso, viscerale, insostituibile: “sei l’aria che si fa leggera quando mi avvicino alla tua porta”.

Amore filiale che si fa presto amore per la vita, per le piccole vittorie sul male, per ogni attimo strappato alla resa. Rapporto d'amore insidiato dal tempo, dalla malattia, eppure vivo, tenero e perciò struggente e denso di sollecitudine.

Diario di un male, dunque, delle parole che incespicano sulle labbra, delle forze che tradiscono, come fa la mano che non risponde più agli stimoli, le gambe che reggono a fatica e i capelli che dicono addio al corpo e alla sua identità femminile, al suo ruolo di madre, di guida, di protezione:

Due mesi fa

ti ho vista perdere parole:

come i capelli

se ne erano andati nove mesi prima.

Mentre parlavi, loro cadevano

e noi sedevamo lì a guardarli andare via

in un pomeriggio quando

i rotolini delle bambole si staccano a grumi

e le sinapsi non arrivano fino in fondo.

Ho visto le parole farsi balbettii

e tu ed io che scivolavamo con loro:

stai lì distesa, ti tengo la mano

e nella notte sono lì con te

e tu mi chiedi del pigiama bello

che hai messo da parte per l’ospedale

e io capisco a stento, ma ti capisco…

il senso viaggia più del suono

e il mio esserci è più forte

della mia disperazione.

Quelle parole sono tornate oggi

come tornati sono i tuoi capelli

bianco-grigi azzurrati. (pag. 22)

“La misura delle mani” è nata così, come risultante di una profonda riflessione sulla vita e la centralità del corpo, che emerge con chiarezza proprio quando la malattia ne mette in discussione la scontata “normalità”. Perché è vero, la malattia cambia la prospettiva, dà nuovo senso alla percezione delle cose, ci lega a doppio filo alla corporalità quando ne sentiamo minacciata l’integrità.

Tuttavia, come si diceva, nella poesia di Simona, l’infermità non è solo scissione, smarrimento di identità, ma anche acquisizione di una diversa coscienza di sé. Nel ribaltamento delle abitudini si afferma un tempo circolare, ritmato dalla ripetizione di atti imposti, dentro cui si costruisce una diversa “normalità”, scissa dalla precedente, dove è centrale la lotta per guarire, la volontà di ricucire il tessuto strappato, di tenere vivi i ricordi, rammendare ciò che è stato franto.

Abbiamo ancora così tanto da dire.

Il passaggio di un filo

che esce ed entra da una trama

tessuto cotone nappa o lana:

ti arresti con la mano a volte ferma

a volte veloce entri ed esci.

Siamo passaggi di carta velina.

Risponderai ai miei appelli

fatti di ago e di filo.

Sono qui a pulire le carte dei miei ricordi.

Apro strade scoperte inattese di giorni e momenti.

Inattesa io…

Prove di esistenza.” (Pag.16)

“L’altrove” è la seconda sezione del libro che, a differenza della prima, tutta compresa tra le pareti di una stanza d’ospedale, si apre al mondo e all’incontro con gli altri. Il linguaggio si allarga, si contamina, diventa internazionale. Un mondo più ampio si distende sotto le parole, senza però che cambi lo sguardo, l’abbraccio alle persone e ai luoghi, l’attenzione affettuosa e carnale.

Questa diversa prospettiva non è quindi disconnessa dalla prima perché il mondo, anche quando si fa grande, trae significato dai dettagli che cadono sotto i nostri sensi, vive del nostro vissuto. Una piccola schiera di personaggi (Bissula, il cameriere, i calzolai, il conducente di bus) sono disegnati con rapide pennellate impressioniste, ogni ricordo allude ad altro e forma catene inanellate, stati d’animo, atmosfere, paesaggi. La percezione che ne risulta è essenzialmente fisica, il coinvolgimento è quasi corporeo, la misura è ancora quella delle mani, che prima sostenevano la sofferenza della mamma e che ora percepiscono la realtà ampia del mondo con gesto amorevole e limpido.

Beve il caffè in una tazza blu

il conducente del bus da Heathrow a Victoria Station.

Nascosto dietro la pensilina della stazione,

capelli radi e taglio grigio,

Graham Greene defilato,

con la sigaretta sempre accesa.

Schivo, stacca il biglietto della corsa semplice

e sulla fronte rugosa spunta un sorriso.

Uniforme bianca e semi-detached house con giardino,

casetta di mattoni con la porta per il gatto,

la cena delle sei,

il porridge a colazione. Pag 36

***

Era la terra della pioggia

che soffiava nei temporali dai piedi scalzi,

pioggia battente dai palazzi di vetro

fatti di memo, allowance e classement vertical:

la casa dei pezzi di Ikea,

i tè delle quattro, caffè rompistomaco,

quando un cameriere ti passava sotto banco

quattro pasticcini lasciati dal Board,

retrogusto di casa,

Emigrato con i krauti e i pezzi di pioggia.

Lui non tornava mai a casa,

felice con le gocce che battevano sui vetri. “ pag. 34

E infine “Naturalia”, vale a dire la natura che ci trascende e ci impasta e fa da sfondo a tutte le battaglie. Come in Vittorio Sereni la sua percezione è misurata dalle mani, poiché in fondo si conosce solo quello che le mani e la pelle ci dicono: "Queste tue mani a difesa di te:/ mi fanno sera sul viso./ Quando lente le schiudi, là davanti/ la città è quell'arco di fuoco." (da Frontiera),

È nella misura delle cinque dita

il ponte di ferro che lega questo passaggio.

Il sole sorge sulla mia Africa,

anche se il gelo attorciglia

le foglie nel primo mattino

e la terra aspetta il tepore

tranquillo per riscaldarsi.

Siamo in cima alla collina:

sotto una distesa di prati imbiancati

di brina montata a neve.

Spuma ghiacciata aspetta la luce.

Ci siamo noi e bastiamo.

Abbiamo bisogno di aprirci al mondo,

cristalli in attesa di sciogliersi,

il bianco che colora il grigio del cielo

e il polveroso marrone

della terra inzuppata,

senza cappotto

alla ricerca del caldo dentro le tasche. (pag. 40)

Cosi di rimando in rimando, di immagine in immagine si va avanti fino alla fine, in una ricchezza di percezioni, di linguaggi, di sensibilità che arricchiscono il lettore e lo spingono a terminare la lettura e poi a tornare indietro per assaporare meglio senza perdersi la delicatezza dei dettagli.

Anche quando la festa è finita,

i sogni tornano a cantare

nei giorni di attese allungate dal tempo.

Breve alternanza di luce e di buio,

il giorno incespica,

matassa sempre uguale

che si allunga e si sbroglia:

il gusto dell’essere, il senso di esistere.

Quando inizia la festa, sei lì a far quadrare

pensieri da giocoliere,

aspettative da riesumare,

passato da rispettare.

E poi, quando la festa è finita,

speri ancora che i sogni ritornino a cantare. (pag.42)

E infine i colori del lago, la sua pace, i rumori tenui, i canti infiniti della natura. Tutto quello che abbiamo pensato, che abbiamo sofferto, si pacifica nell’azzurro silente. È la vita, è l’eterno, è così.

Le sagome dei monti incespicano nell’acqua,

tonalità di pastello,

contorni sfumati.

Una patina ricopre il blu violaceo

del lago che corre

dall’una all’altra insenatura.

Nello specchio liquido

l’isola si affaccia,

preghiera attorno al monastero.

Sulla via del silenzio,

a ogni angolo un pensiero. (Pag.46)

Guglielmo Aprile

2018-05-18T08:40:00.002-07:00

Guglielmo Aprile è nato a Napoli nel 1978. Ha lasciato la sua città dieci anni fa per trasferirsi a Verona dove ora vive e insegna. Di lui mi scrive: "...non ho macchina; sono scapolo; vado a letto presto, e tra i miei progetti per il futuro c'è quello di allevare canarini, non ho molta dimestichezza con la mondanità letteraria che si pavoneggia sui social; non appartengo a consorterie e a gruppi, non ho tessere di partito". Dunque una vita appartata, ma da poeta autentico, fedele a se stesso e alla propria umanità, che non si preoccupa di apparire ma di essere, sapendo coltivare desideri semplici e bellissimi come quello di allevare canarini, comune a molta gente di Napoli, sempre capace di trasformare la vita in poesia.

Guglielmo è autore di diverse raccolte, tra le quali: “Il dio che vaga col vento” (Puntoacapo Editrice), “Nessun mattino sarà mai l’ultimo” (zone), “L’assedio di Famagosta” (Lietocolle), “Calypso” (Oedipus). Per la saggistica, ha collaborato con alcune riviste con studi su D’Annunzio, Luzi, Boccaccio e marino, oltre che sulla poesia del Novecento.

Guglielmo Aprile:

“Il talento dell’equilibrista”

Giuliano Ladolfi Editore 2018

Limpidamente poetica e profondamente umana è questa silloge di Guglielmo Aprile. Tema dell’opera è la coscienza del tempo e la sua forza distruttrice. La sua evidenza incombe in ogni verso, incidendo la carne del lettore e ponendolo di fronte alla illusorietà delle sue certezze. La speranza è ridotta a pura macchia di colore, pietosa bugia a cui è vano affidarsi. Niente serve a rassicurare: i palazzi si sfaldano, si sbriciola il cemento, i compagni di viaggio ad uno ad uno se ne vanno:

“… i rematori non smettono di vogare/ nemmeno se il mattino dopo un altro manca all’appello;/ la comitiva, al rientro,/ conta sempre qualcuno di meno/ rispetto al numero dei presenti alla partenza:/ ma fatica a ricordare/ nome e connotati di chi risulta disperso/ o è caduto in un dirupo”. (da “Saluti finali” pag 24)

Soltanto insetti ripugnanti sopravvivono alla catastrofe:

"Solo le mosche si salvano dagli incendi, eredi uniche, ironiche vincitrici sull’apocalisse.” (da “Tirando le somme” pag. 22)

“Il talento dell’equilibrista” svolge tematiche spiazzanti, sorprendenti negli argomenti e nel modo di porli. Il nichilismo di cui è pervaso, più che da astratte connotazioni filosofiche, discende dalla contingenza e si alimenta dell’esperienza ontologica della perdita e della malattia. Poiché ogni cosa muore Guglielmo Aprile ne deduce che la realtà sia semplice apparenza, negandone alla radice la consistenza. Ne consegue un sentimento rinunciatario, una sensazione di solitudine e di angoscia, resa con umana, dolorosa partecipazione. Il poeta attraversa il mondo da estraneo, convinto che la transitorietà delle cose non gli permetta di godere appieno del presente, della sua bellezza, che pure a tratti appare, poiché tutto, prima o poi, viene restituito decomposto, sotto forma di polvere. L’analisi impietosa svuota così la realtà dal di dentro, lasciando al posto di ciò che si ama, solo scheletri inguardabili.

“… alle donne piace fare progetti/ ma da stamane la spiaggia è occupata/ da un capodoglio morto, gonfio di ammoniaca,/ ecco qual era l’esito/ della promessa reiterata delle onde, non torneranno all’alba i pescherecci/ che si fidano dell’azzurra/ abbondanza del domani.” (da “Doccia fredda” pag. 58)

Sin dalla prima poesia Guglielmo Aprile ci introduce in un universo dolente nel quale le azioni quotidiane sembrano prive di senso, inadeguate, a tratti perfino ridicole, dettate come sono solo dalla necessità di ingannare noi stessi.

Prognosi

Conosco il destino delle auto incidentate,/ mi smantelleranno/ pezzo per pezzo, i beni in ipoteca/ si svalutano, o si danno alla Caritas;// rifiuterò le cure palliative,/ la chimica farà valere i suoi diritti:/ presto avrà fine questa serie di oneri/ così sterile,/ digitare il codice di accesso,/ orientare lo stendibiancheria/ verso nord al mattino,/ andare ad urinare ogni tre ore.

Una sorta di pessimismo leopardiano stringente e struggente avvolge il poeta. Invano egli cerca un senso alle vicende umane poiché, di fronte al lento dissolversi delle cose egli non può che concludere nichilisticamente che tale senso non c’è.

Ma l’uomo non accetta la sua mortalità. Come osserva acutamente Giuliano Ladolfi nella prefazione, la cultura occidentale si ribella alla morte, la sua poetica è tradizionalmente attraversata dal tentativo di negare la caducità della condizione umana. Il talento dell’equilibrista consiste quindi proprio in questo: nel mantenersi in sospensione, nonostante la forza di gravità, nel camminare sul filo teso dell’intelligenza, nonostante la paura del vuoto, nell’immaginare l’eterno anche se intorno tutto deperisce. Dobbiamo farlo per strappare un senso alla vita, per rubare il fuoco agli dei, per ribellarci alla malattia e al dolore.

Per questo Aprile si sdoppia, si guarda da fuori, divenendo insieme soggetto e oggetto di osservazione. Analizza il suo desiderio di vita e lo mette a confronto con la sua fragilità. Ed è proprio qui che i suoi versi si fanno più struggenti, commoventi e ironici allo stesso tempo per quell’Eden fatto intravedere e subito negato, per il manto crudele e misterioso dell’eterno che ci comprende e, tuttavia, ci esclude: “non dovrei amarla/ questa grazia breve/ che di primo mattino imperla/ milioni di ciglia destinate alle fiamme,// lo so che sbaglio ma non so correggermi.” (da Cerchio stregato pag. 91)

In vendita on line presso il sito dell'editore:

http://www.ladolfieditore.it/index.php/it/perle/perle-poesia/il-talento-dell-equilibrista.html

o su Mondadori Store:

http://www.mondadoristore.it/Il-talento-dell-equilibrista-Guglielmo-Aprile/eai978886644405/

Congedo tardivo

Datemi una valida scusa per restare,

che compensi
la troppa acqua fredda accumulata nelle ossa
e la scarsa ossigenazione degli ambienti,
i rischi di embolia
nel raccogliere monete da sotto il letto;

questo regno dei cieli quando arriva,

in ogni fine c’è una liberazione,
sono impaziente di restituire
gli oggetti ricevuti in prestito,
spero di lasciare questo albergo sgraziato
al più presto.

Orma di sabbia

Me ne intendo di cose che finiscono.

La pioggia laverà

senza troppa fatica né scrupolo

dichiarazioni d’amore e scritte oscene
sui muri della stazione;
dove oggi la città innalza i suoi gonfaloni
rinverranno fra qualche tempo
solo la vertebra di un pesce preistorico;

lo scorpione sopravvivrà all’uomo

di parecchi deserti:
è molto più incline a venire a patti
con la sabbia e il vento, e ne sarà risparmiato.

Mondo perduto

L’hanno messo sotto sequestro, a seguito

di indagini, l’ex biscottificio:
fantasticavamo di intrufolarci
da bambini, la notte, nei suoi regni.

Non trovo oggi un solo compleanno

che passerebbe indenne
l’esame obiettivo, spietato del contabile;
non un confetto, un giro sulle giostre
di una vacanza estiva,
se osservato senza binocolo:
non una figurina dei miei album Panini
scamperebbe
alle ganasce del compattatore
per la differenziata. Eppure cosa

pagherei per riaprire, almeno un’ora,

il libro degli animali illustrato
che mi teneva compagnia, a letto,
a dodici anni, quando ero ammalato.

Ultima corsa

Inutile portarsi dietro l’intero guardaroba

in vista del viaggio. Tanto non passano la dogana
le cornici dorate
e le teste di orso impagliate,
l’abbronzatura presto sarà sparita;
andato perso il bagaglio
per colpa dei ladri o per la fretta
di non perdere una coincidenza.

Ogni sera la stessa stazione anonima,

fa paura
dopo l’ultima corsa: è qui che scendo,
i fanali mi compatiscono,
la valigia vuota eppure così pesante.

****

L’esito delle analisi esce sempre troppo presto;

non contatterò il tecnico
per chiedergli spiegazioni su quegli
strani sibili dalla caldaia,
non andrò a Delfi
per fare chiarezza una buona volta
su queste fitte tra le vertebre,
sui sempre più frequenti
barbagli violetti ogni volta
che Saturno tocca il suo perielio.

Rimando ogni giorno

il ritiro del referto e l’apertura della busta,
mentre questa piazza
sembra si voglia fare bella
per la festa di stasera.

Dante Maffia: Matera e una donna

2017-12-19T00:25:00.001-08:00

“Matera e una donna” di Dante Maffia – Terra d’ulivi edizioni

Un libro è un libro, vale a dire oggetto, materialità, carta, cura editoriale. In questo ambito “Matera e una donna” di Dante Maffia, edito da “Terra d’ulivi”, possiede tutte le caratteristiche di un libro di pregio, una bella copertina, la carta lucida e pesante, la perfetta composizione editoriale, le illustrazioni fotografiche di Elio Scarciglia, bravo e sensibile nell’illustrare le pietre di Matera con amore e acume.

E poi, anzi prima di tutto, c’è il poeta, multiforme, sanguigno, dalla inarrestabile ispirazione, poeta di passioni e amore, poeta del sud, ricco, sorprendente, visionario:

Una sera/ a Matera/ vidi la luna/ entrare nei Sassi// Poi lentamente/uscire e ritornare in cielo. (pag17)

…/Mani immense s’allargano/ sul cuore/e da ogni albero/ dei viali di Matera/cola miele/che ha il tuo profumo.//… (pag 69)

A volte si discorre se sia migliore poesia quella che nasce spontanea dalle onde emozionali del cuore, o se sia preferibile la poesia costruita con lo studio e l’applicazione di tecniche espressive adeguate, se insomma la ricercatezza del verso sia un orpello o la sostanza stessa del componimento poetico.

A leggere “Matera e una donna” di Dante Maffia il dilemma trova una destabilizzante soluzione, perché Dante, dopo avere studiato e letto tutta la vita, dopo avere acquisito tecnica poetica finissima e composto centinaia di migliaia di versi (cito solo: “Io, poema totale della dissolvenza” e “Il poeta e la farfalla” che avrebbero esaurito già da soli la vena del più prolifico dei poeti), ritorna con questo nuovo libro in cui sceglie di gettare alle ortiche il ricco mantello delle sofisticazioni stilistiche per parlare il libero linguaggio del cuore, risultato emblematico di un percorso di distillazione del verso la cui stazione finale è la nudità del cuore, la confessione della sua umanità, il riconoscimento della sua imperfezione; nudità del cuore semplice e ardita ad un tempo, che diventa punto d’arrivo del suo viaggio attraverso la poesia, stupore davanti alla città di Matera, alla suggestione totalizzante dei suoi sassi, alla magia di una donna che informa di sé il paesaggio e lo rende vibrante di sotterranee passioni, insofferente alle mediazioni letterarie, agli scrigni formali, alle prigioni stilistiche.

Adesso so/perché da quando ero ragazzo/leggevo come un forsennato:/cercavo te. / Le azioni/ hanno una ragione occulta// Nessuno m’avvisava ch’eri vicina,/ che bastava allungare la mano,/ restare semplice,/ con lo sguardo pulito/ e ti avrei trovato/ sulle onde del nostro mare// Adesso so che studiare/ è andare alla ricerca/ del senso di vivere/ Niente è casuale: Miglionico,/ Matera, Metaponto, Nova Siri/ indizi, soste, arene, approdi//… (pag 16)

Anche in altre sue opere Maffia ci aveva abituati a questa ribellione, alla sua sfida noncurante e silenziosa contro l’accademismo, l’oscurità elitaria, nello sforzo costante di ricucire la poesia alla vita. Forte del fatto che tutti gli accademismi ha visitato, tutte le forme espressive padroneggiato, gli autori più importanti conosciuto, il poeta è ora in grado di dire basta e tornare alla limpidezza delle origini, alla sua gente, alla donna amata, alla casa dei padri, alle strade di Matera, al linguaggio asciutto e scabro della verità, coltivando una poesia ricca di immagini e parole che diventano transustanziali, capaci di convertirsi cioè in carne, passione, peccato, se mai c’è peccato nel cercare la vita, speranza, se mai c’è speranza nell’amore.

È per questo che in “Matera e una donna” le poesie diventano, pietre, case, sassi, e che, a loro volta, i sassi, le case, le vie, diventano corpo di donna, incontri, luce che piove tra i vicoli. Questa identificazione tra la città e il corpo di una donna, riecheggia, come il titolo stesso suggerisce, la poetica di Umberto Saba: “Trieste è la città, la donna è Lina,/ per cui scrissi il mio libro di più ardita/ sincerità; né dalla sua fu fin ad oggi mai l'anima partita.” Ma le assonanze finiscono qui perché poi ci si accorge che le atmosfere evocate dai due poeti sono agli antipodi: per quanto sorvegliato, diafano, essenziale è il verso di Saba, così ardito, spavaldo, carnale è quello di Maffia; per quanto ordinata, bianca di vento, asburgica è la città di Trieste, così accatastata, dissestata, aspra è Matera, che ha luce e mistero di donna e che, come dice Luigi Reina nella sua elegante e acuta prefazione, “pretende amore, adesione totale, ascolto e abbracci, comprensione e tenerezza”

In conclusione questa operazione poetica di Dante Maffia mi convince e mi affascina, corrispondendo anche a un mio modo di sentire e vedere la poesia, che valuta con diffidenza il verso che celebra se stesso, crea barriere, inventa potere, per difendere il quale costruisce poi muri difensivi e traccia perimetri elitari dentro cui la poesia stessa, staccata dalla vita, inaridisce e non dice più nulla, anche se lo dice bene.

Le cose intorno/ stavano invecchiando/ senza una spiegazione/ i vocaboli stavano avvizzendo.// All’improvviso la freccia dei tuoi occhi/ che mi trapassa e poi mi fa risorgere.// Era una sera un poco strana, confusa,/ troppi versi detti in piazza/ in un paese di cui ho perso il nome.

È dunque solo l’amore che può salvare la poesia. Solo l’amore.

Renato Fiorito

Roma, 18/12/2017

Manuel Cohen

2017-08-26T05:09:00.002-07:00

Manuel Cohen è critico letterario, poeta e saggista eccellente. Nato in Abruzzo negli anni Sessanta, vive e opera tra Roma e Bruxelles. Cofondatore della rivista «Profili letterari», è redattore di diverse riviste letterarie e suoi saggi e interventi critici sulla poesia italiana e straniera del novecento e contemporanea appaiono in svariati volumi e riviste in Italia e all’estero. Dirige tre collane di poesia per gli editori CFR (Sondrio), Dot.com.press-Le Voci della Luna (Milano), e Puntoacapo (Novi Ligure). Ha pubblicato le raccolte: Altrove, nel folto, Ianua, Roma 1990; Cartoline di marca, Marte editrice, Colonnella (TE) 2010, e Winterreise. La traversata occidentale, CFR, Piateda (SO) 2012, opera vincitrice del Premio Franco Fortini. Suoi versi sono stati tradotti in spagnolo, francese e greco.

“Tutte le voci” – Arcipelago Itaca Edizioni

Spesso ci si domanda quali caratteristiche debba avere una buona poesia perché sia rappresentativa della nostra epoca. Molte sono le risposte possibili, più o meno colte, più o meno assertive, tutte però con qualcosa di parziale, insoddisfacente, come di sostanza che sfugge. Poi capita tra le mani una raccolta di versi e, senza bisogno di analisi, studi e catalogazioni, si avverte che quella è poesia, che ci comunica qualcosa di profondo, un aspetto importante del nostro tempo, un modo originale di vedere le cose. Non voglio dire che la critica letteraria, l’esame strutturale del testo, la sua contestualizzazione storica non aiutino ad apprezzare un’opera, ma dico che la poesia, come tutta l’arte e la bellezza, parla un altro linguaggio, anarchico, imprevedibile, primigenio, che prescinde da analisi e catalogazioni, con luci e suggestioni sue proprie, immediatamente percepibili.

È questo il caso di Tutte le voci, l’emozionante poemetto di Manuel Cohen, edito da Arcipelago Itaca, in cui l’autore si mimetizza, quasi sparisce, per recuperare e ricostruire una memoria collettiva, un sentire comune.

Ne viene fuori un affresco fortemente evocativo in cui sono stipate storie di uomini e fatti, di ingiustizie e di dolore che non si sviluppano in un luogo e tempo determinato, ma riguarda tutti i tempi e tutti i luoghi nei quali il sentimento di umanità è stato ferito. In esso, come osserva lo stesso autore, ci “Sono voci, solo voci, voci sole e isolate, voci minori, di realtà sconfitte e offese, fuori dal coro nominate, a volte accumulate, in una entropia di dire…”

Ho avuto in una circostanza la possibilità di ascoltare il poema letto dallo stesso autore e, una volta, il privilegio di leggere io stesso, insieme ad altri, un capitolo del libro. Ciò che ho percepito è stato come un coro che si alzava dalle viscere della terra, dalle radici stesse dell’esistenza, fuori e insieme dentro al tempo, voci che risuonavano ritmiche, come onde scosse dal vento, parte del grande mare in cui l’umanità soffre le sue sconfitte ma trae anche la forza e la nobiltà per coltivare la speranza. Per questo credo che Tutte le voci sia un poema non solo da leggere, ma anche da ascoltare, per godere meglio del suo ritmo serrato, della musicalità intrinseca, del senso di condivisione.

Manuel Cohen, raccontando, dà voce alla storia umana e alle sue tragedie, ricordando, le fa rivivere, col solo elencarle ne rinnova l'emozione. Le voci risalgono dal fondo della coscienza collettiva e ritornano attuali, si fanno carne, vicina alla nostra, quasi la nostra, perché l’umanità è così, a volte distante e conflittuale, diventa, nel momento del dolore condiviso, scarnificato dalle ideologie, dalle convenienze, dagli interessi miseri, spontaneamente fraterna, e si riconosce parte della stessa narrazione.

Non dunque storia già assodata e metabolizzata, fredda ripetizione di fatti conclusi e lontani, ma voci vive, mischiate, affastellate, che da quei fatti sorgono, voci di vittime che ancora chiedono ascolto e ci ricordano che la sofferenza umana non è mai finita.

Per questo il dolore delle vittime diventa il dolore di tutti, di quelli che hanno sofferto e di quelli che hanno causato le sofferenze, di quelli che hanno saputo e non hanno parlato, dei prudenti, degli accorti, dei furbi, e anche nostro, che ricordiamo e non abbiamo colpe, ma che siamo parte dello stesso fluire e coltiviamo la speranza di non essere mai vittime e mai carnefici.

L’altro punto del poema è il suo valore lessicale, la forma dei versi, il suo incalzare, e quella scrittura segnata da una specie di ricchezza anche visiva, da spazi che ci aiutano a seguire e a interiorizzare il ritmo. Come osserva felicemente Salvatore Ritrovato nella sua bella prefazione: "sono versi che si snodano lungo binari doppi e tripli, scendono a scalini, si arrotolano, si svincolano, si rincorrono in immagini che ci risvegliano nella memoria… una storia … che costituisce un fondo magmatico dal quale si sviluppa un’idea nuova di umanità, e vi balugina una speranza, o un desiderio di speranza…”.

Tutte le voci si può considerare dunque un rito collettivo di purificazione e redenzione, di grandezza e di speranza, che restituisce dignità e senso al dolore, come elemento comune della condizione umana, motivo essenziale per scoprirci fratelli. Un lavoro maturo, ricco di sensibilità e delicatezza, di rispetto per le vittime, di pietà per gli sconfitti, di amore per l’umanità, che lascia l’impressione di essere stato scritto di getto, completamente preso dall’urgenza del dire, ed invece sofferto, meditato per anni, sempre aperto a successive evoluzioni, come avviene per i grandi poemi che trattano della commedia umana, come “Leaves of grass” di Walt Whitman, o “Spoon River” di Edgar Lee Master. Un poema interrotto ma non finito, dove altre voci sarebbe possibile aggiungere poiché, purtroppo, il tempo del dolore e dell’ingiustizia non smette di battere. (Renato Fiorito)

Il poema è acquistabile on line agli indirizzi:

http://www.arcipelagoitaca.it/tutte-le-voci/

https://www.ibs.it/tutte-voci-libro-manuel-cohen/e/9788899429188?inventoryId=58905345

(da "Tutte le voci: Capitoli I e II)

-oltre la parete la soglia il muro

nei silenzi infetti un suono puro-

vengono voci

in bollicine d’aria

rinvengono

dagli abissi

del Baltico

imprecazioni di soldati

foglietti scritti

biglietti ai cari

addii

imprigionati in sottomarini russi

incagliati sul fondo

assiderati

invocazioni suoni di corpi

avvoltolati nei ghiacciai

alpini andini himalayani

cacciatori mistici imbonitori

viaggiatori santi predicatori

esploratori eresiarchi pensatori

acciambellati in sconce stive

stipati

insaccati in suoli carsici

crivellati

vittime le vittime

agite agitate agapate ora e sempre

carnefici i caini le carneficine

i caligola i neroni le agrippine

nelle foibe titine nelle fosse di Milòsevic

di Arkan di Mladić

alle Ardeatine

le voci

dissepolte alle torbiere del Donegal

catene di affogati al largo del Senegal

golette

gondole

galeoni

galere

incagliate alle barriere coralline

voci indistinte

adamantine

le voci

piantate

in piantagioni

di tabacco coca caffè carioca

sepolte ai piedi dei faraoni

sacrificate su are capre agnelli

piatti d’argento vitelli d’oro

Nina Pinta Amistad Lusitania

Andrea Doria Titanic Moby Prince

Trafalgar Waterloo Salamina

le voci

dei suicidi iberici

all’arrivo di Scipione l’Emiliano

falangi opliti fanti

imprigionate a Guantanamo

a Cuba nel gulag siberiano

al supercarcere di Fossombrone

sequestrate all’Aspromonte

rapite

nella Locride in Barbagia

presidenze prigioniere in una dača

assediate a ferro e fuoco

a fame e sete

a Troia

a Micene

nel ghetto di Varsavia

a Mostar

nella guerra dei Balcani

nella guerra

dei cent’anni

nella guerra

dei trent’anni

nella guerra

dei cento giorni

nella guerra

dei sei giorni

guerre lampo

guerre difensive

guerre mondiali

multimediali

guerre plurioffensive

Michela Zanarella

2017-07-21T01:05:00.002-07:00

Michela Zanarella è nata a Cittadella (PD) nel 1980. Poetessa, scrittrice, giornalista, dal 2007 vive e lavora a Roma. A partire dal 2006 ha pubblicato numerose raccolte di poesia, tra cui ricordiamo Sensualità (2011), Meditazioni al femminile (2012), L’estetica dell’oltre (2013), Le identità del cielo (2013), Tragicamente rosso (2015). In Romania è uscita in edizione bilingue la raccolta Imensele coincidenţe (2015). Autrice di libri di narrativa e testi per il teatro, è redattrice di Periodico italiano e Laici.it. Le sue poesie sono state tradotte in inglese, francese, arabo, spagnolo, rumeno, serbo, greco, portoghese, hindi e giapponese. Ha ottenuto il Creativity Prize al Premio Internazionale Naji Naaman’s 2016. E’ ambasciatrice per la cultura e rappresenta l’Italia in Libano per la Fondazione Naji Naaman. È alla direzione di Writers Capital International Foundation. Socio corrispondente dell’Accademia Cosentina, fondata nel 1511 da Aulo Giano Parrasio. Collabora con EMUI_ EuroMed University e si occupa di relazioni internazionali. Per Interno Poesia ha pubblicato la raccolta “Le parole accanto” che qui recensiamo.

Michela Zanarella è di quelle poetesse in cui l’esperienza della vita entra ontologicamente nelle opere e si fa poesia: il passato, la famiglia, gli amori, la terra, si vestono di una sorta di nebbia diafana, fatta di atmosfere soffuse, di personificazioni, metonimie, metafore e di parole a volte dolci, a volte dolorose che, come avviene sempre nella buona poesia, trascendono l’autrice e diventano parte di chi legge, bagliori della sua stessa esistenza.

È questa, confesso, la poesia che preferisco: quella che suscita emozioni, commuove, che unisce alla verità del vissuto l’armonia sapiente del verso e la scelta accurata delle parole.

“Le parole accanto” è intessuta con questo filo, poesia del tempo e dell’eterno ritorno, della nostalgia degli affetti che diventano tutt’uno con i campi, le strade, il fiume del paese natio:

“Chiamami a tornare/ in quelle strade di grano…// Chiamami quando il fiume respira / e la polvere tace dietro i campanili. / Mi appartiene ogni silenzio /di quel cielo in attesa di sole”,

e in altra:

“Sarà che tento di dare un senso / a ciò che non c’è più / in quei sottili richiami del tempo / che si nascondono tra parete e parete / o nel riflesso di un vetro rigato /dalla scia di una lumaca senza casa.”

Dentro questo percorso di riscoperta delle origini si inserisce anche l'interessante richiamo alle paternità spirituali che hanno contribuito alla formazione e alla sensibilità poetica della nostra autrice e che si sostanzia nel discorrere empatico con alcuni grandi della poesia come Leopardi, Alda Merini, Sergej Esenin, Pasolini, ecc. con cui Michela scopre ascendenze e rievoca il dramma della vita. Poeti diversi per epoche e stili, estratti misteriosamente dalla libreria della sua anima per trarre da ognuno di essi le giuste suggestioni.

Dice acutamente di lei Dante Maffia: ”le sue poesie sono miracolosamente essenziali, con un loro fascino persino narrativo”….”nessuna esagerazione, nessun peso eccessivo di letteratura inficia il dettato e così possiamo godere una poesia che io ritengo tra le più felici di questi anni…”

Anche per me “Le parole accanto” rappresentano una bella scoperta, un passo stilistico considerevole nel cammino letterario di Michela, una perfezionata armonia del verso, un’asciuttezza che rifiuta languori e decadenze. Faccio dunque mia la felice considerazione di Antonino Caponnetto che nella sua postfazione a questa bella silloge, osserva: “…essa non è solo poesia del ritorno, ma anche un ritorno maturo alla grande poesia”

Il libro è acquistabile al seguente link

interno/libro/9788894208436 https://www.libreriauniversitaria.it/parole-accanto-zanarella-michela-interno/libro/9788894208436

CHIAMAMI A TORNARE

Chiamami a tornare

in quelle strade di grano
per farmi specchio ancora una volta
di quei colori spesso fraintesi
in una nebbia che non ascolta.
Chiamami quando il fiume respira
e la polvere tace dietro i campanili.
Mi appartiene ogni silenzio
di quel cielo in attesa di sole
ogni pietra che mi ha visto bambina
e anche quella parte di mondo
che se ne è andata lungo i marciapiedi.
Non ho dimenticato
l’edera cresciuta nella ruggine
e nemmeno l’aria
che sa di polline e giochi del passato.
Mi sento ancora qui
nella mia pianura
dove lascio sia la resina
a dare forma alle mie lacrime
dissolte ormai nel vento.
Chiamami, chiamami ancora
come se la mia pelle
fosse quel verde che spinge
tra i campi e oltre tra gli arbusti
e i fili d’erba.
Cercami come se fossi figlia
di quella rugiada senza stagione
che sai aspettare.

STANZE VUOTE

Mi fanno paura le stanze vuote

che non sanno di vita
e che sembrano
come una notte senza luna.
Evito la solitudine
proprio per non sentire
il tonfo del silenzio sulla pelle
e così cerco anche solo l’ombra
di un filo d’erba
per ascoltare una presenza.
Sarà che tento di dare un senso
a ciò che non c’è più
in quei sottili richiami del tempo
che si nascondono tra parete e parete
o nel riflesso di un vetro rigato
dalla scia di una lumaca senza casa.
Mi convinco allora
che la polvere non è una stagione dimenticata
o il contorno di un oggetto lasciato
prima di partire.
La polvere porta il guscio
di quando transitavano sguardi e parole
di quando ti promisi che mai avrei smarrito
il rumore delle nostre risa
a scartare caramelle come foglie
resistendo al freddo di un inverno senza meta.

È UN RITO QUEST’ALBA

È un rito quest’alba

Che per prodigio sciacqua chiarori

Nel cielo.

È naturale quel silenzio

Intriso di risvegli

Quando il mondo ancora riposa,

quando la luna sfuma

tra le altezze

in un ventaglio di bagliori

pari a timide rugiade.
Trascino nel mio inchiostro
Il tragitto della luce,
il procedere dell’infinito.
La perfezione dell’azzurro
Sazia la forma delle nuvole
Ed io che ho saputo allontanare
Il sonno
Mi lascio meravigliare
Da una sosta del sole
Che si mischia all’odore
Del mattino.

QUEL BUIO ALLA PORTA

In questa stanza che odora d’antico

indietreggiano silenzi
come inverni affaticati dal peso della neve.
Cadono sul pavimento ricordi
Ed una schiera di tarli
trova voce
tra le fessure di un legno invecchiato.
Recupero il passato
tra le pareti che sfarinano echi
che mi riportano indietro
a consolare le ruggini di un addio
nel vuoto di un baule.
E mentre fisso le ante dell’armadio
ritrovo le paure di un tempo
quel buio alla porta
che mi spaventava
quasi quanto la tua assenza

LA VITA LA INSEGUO

La vita la inseguo
come una gatta randagia
sui cornicioni
affamata di lune opalescenti
frugando con gli occhi
negli strati del cielo.
E a quello stesso cielo
dico – insegnami l’azzurro
che germoglia tra le nuvole
e che cambia tono
con il passo delle ore
Così l’accarezzo la vita
come una polvere da non buttare
come una virgola da non spostare
e mi regalo un respiro dopo l’altro
stanze e colori nell’arcobaleno tra le altezze
guardando i contrasti del tempo
in bilico tra un addio al sole e un’aurora
da completare.
Diventa il dorso di un novo giorno
la luce bianca che filtra a specchio
fino a farsi aria
addosso ai panni caldi della terra.

Davide Cortese - Lettere da Eldorado

2017-02-09T01:42:00.003-08:00

Lettere da Eldorado

Edizioni Progetto Cultura

http://www.progettocultura.it/754-lettere-da-eldorado-9788860928092.html

Nota di Renato Fiorito

Lo confesso. Amo la poesia che dà emozioni, quella con dentro la forza vitale del sole, della passione, dei sentimenti. È questo il caso di “Lettere da Eldorado” di Davide Cortese dove l’Eldorado è il mito, la terra oltre le terre a cui l’anima tende, l’isola senza dolore, malvagità, ingiustizie, nella quale la forza trascinante della parola basta a realizzare i sogni

Una mattina mi son svegliato

e non c’era più nulla da temere.

Una mattina mi son svegliato

e potevo essere semplicemente chi ero,

senza che nessuno mi negasse il suo sorriso,

senza essere percosso e offeso,

né maltrattato, né deriso, né ucciso

per ciò che ero senza averlo deciso.

Una mattina mi son svegliato

ed ero fiero di essere chi ero.

Ero nero senza apparire diverso,

ero gay senza apparire perverso,

ero ebreo, musulmano, senza aver perso

la gioia di essere ospite dell’universo.

Una mattina mi son svegliato

e per tutti ero semplicemente un uomo.

E per ciò che io ero: umano,

non c’era affatto da chiedere perdono.

Poesia ricca di immagini, similitudini, evocazioni, ricordi, musicale e struggente, mai sazia di abbracci, di nuvole e di cielo, con dentro un lirismo acuto, colmo di dolcezza, un canto, una sofferenza, una malattia.

Sembra quasi che non debba cercare le parole Davide, non debba curarle, poiché esse fuoriescono da sole, brucianti, vivide, e lui debba solo inseguirle e raccoglierle in fretta, per dare voce all’indicibile, alla passione, al segreto dolore.

Cento metafore sono usate, cento similitudini, personificazioni, sinestesie, anafore per ingabbiare nel verso la ricchezza della vita, il caos e il tormento dell’amore, e fare espandere lo spirito oltre i limiti della singolarità.

“ ... il mio corpo stremato dalla giovinezza,

spaventato dalla bellezza,

eccitato dalla luce.

E posso a fiotti generare popoli che danzino dentro bolle di sapone

e si dissolvano gridando mute verità che tremano,

come incubi d’inverno.

Posso a fiotti disegnare fiumi che scorrono

e che puoi toccare con le dita, bagnandole di colori setati e cangianti.

Posso far librare nel cielo memorie come farfalle,

e storie come falchi, dolori come corvi.

E posso far fiorire sorrisi sulle tue mani, e sangue tra le nuvole,

nella musica triste di un’alba audace e bianca.

Ciò che si muove in me è così vivo e morto che mi fa paura,

e mi commuove, e mi addolora…”

La sua poesia è un continuo emergere di ricordi, un sussultare di lava, un bisogno quasi religioso d’amore che il cuore reclama contro le convenzioni e i pregiudizi:

“Sbigottitevi, adesso,

poiché dentro la vostra chiesa

io benedirò il nome di un demone:

l’amore.

Demone che con dita di fuoco

ci coglie nel petto il cuore vivo

per sfamare notti avide di tenerezza.

Demone che ci altera il respiro,

demone che ci possiede,

che ci mette sulle labbra lingue nuove.”

Passione, dicevo, come forza che spinge a scrivere, come ineludibile bisogno primario a cui è impossibile resistere:

“E fiori e paesi e stelle

mi esplodono dentro, mai esistiti ed esistenti,

struggentemente vivi e mai visti.

E mi duole il sogno.

E mi lacera.

E si lacera perché si muove come un passero

che si getta da un lato all’altro della gabbia.

Ed io sono la gabbia,

e lo sento quest’essere che mi lacera le viscere

e che vuole libertà.

E questo fiore che mi spinge come fossi terra

perché vuole darsi al sole,

io lo sento.

Mi fa male.

E mille fiori sono,

non un solo passero.

Miriadi di farfalle dalle ali preziose.

Dentro mi si muove un universo

che l’universo non basterebbe a contenere.”

Al contrario dei tanti poeti imborghesiti dal loro stesso celebrarsi, che sanno tutto sulla tecnicalità e nulla sull’amore, tutto sulla sintassi e neppure una parola sul fuoco che può bruciare un’anima. ciò che muove i versi di Davide Cortese e li rende incandescenti è il furore dei sogni, il loro ribollire sotto la pelle. Forse non è estranea a ciò la magia della nativa Lipari, delle rocce incandescenti di Vulcano e del mare infinito che abbraccia l’orizzonte. È quella la culla, è quella la madre. Lì prendono forma e esplodono le lettere che arrivano dall’Eldorado, anzi è proprio quello l’Eldorado, dove i sogni diventano pensieri di vita, di tenerezza per il mondo e per se stessi, fluttuante malinconia per quello che siamo stati e per ciò che non saremo:

Quando non ci sarò più

i palloncini continueranno

a sfuggire di mano ai bambini

e saliranno rotolandosi

verso il cielo

accompagnati dallo stupore

o dal pianto.

Gli autobus continueranno

a farsi attendere alle fermate

e le zanzare continueranno

a tormentare il sonno della gente.

Alcuni sogni continueranno

ad essere dimenticati al risveglio,

altri ad essere raccontati agli amici

con dovizia di particolari.

Gli innamorati continueranno

a credere nell’amore eterno

e nelle biblioteche richiederanno

ancora “Una stagione all’inferno”.

I ragazzi continueranno

a scrivere poesie

o anche solo “ti amo” sui muri.

…

E io sorriderò

di tutte queste cose,

di queste piccole cose

che ho conosciuto sulla terra

e tirerò su col naso

con un po’ di nostalgia.

Se la grande editoria non fosse occupata dal potere, se la televisione non fosse popolata di clienti, se i giornali sapessero parlare ai loro lettori delle cose che arricchiscono la vita e la scuola insegnare ai ragazzi ad amare la poesia “Lettere da Eldorado” farebbe bella mostra di sé in tutte le librerie e se ne parlerebbe sui media, invece che essere una piccola perla, privilegio dei pochi amanti della poesia che non si rassegnano alla banalità del quotidiano.