La Calle de Las Esferas Vacías

SEXIS LUCES, SEXIS NOCHES.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Sat, 20 Jan 2018 17:56:00 -0800

En la ciudad iniciaba la temporada de lluvias con vendavales y fuertes relámpagos. Era normal que varias tejas de las casas de barrios subnormales se volaran y causara estragos e inundaciones. Los noticieros de la televisión titulaban que eran las lluvias más intensas de los últimos tiempos que habían caído sobre Cartagena de Indias. Era bíblico, el apocalipsis. Pero eran los medios y los medios siempre te van a exagerar todo. Me dije cuando pienso que haré en este viernes. Enseguida entra una llamada a mi móvil. Era un operador de Movistar reclamando porque yo no había pagado la última factura. No dejé terminar su mensaje. Colgué. De inmediato entra otra llamada y era Valeria. Ella me explica con su voz gutural y ronca a lo Lucía Méndez en mi móvil telefónico que necesitaba charlar conmigo y contarme situaciones de su vida. Yo me encontraba en mi apartamento revisando ciertos papeles de un caso judicial. Cuando entró la llamada. Al cortar la llamada y despedirme me entró un nerviosismo y un sustico así que como pude me regué colonia por todo el cuerpo. Listerine al gusto, Cepillada, vestido de derecho y para la calle. De una tomé un colectivo en la Avenida Heredia cerca al Estado de béisbol Once de noviembre. Primero chiflé uno y se fue. Segundo, y también chiflé, esta vez sí paró. Entré. Había otros pasajeros en el colectivo. El silencio era absoluto. Mientras el Dial daba las noticias del mediodía. Noté que alguien llevaba un olor endemoniado. Me hizo este olor acordar de Raúl, un compañero del INEM. Los demás niños le colocaron el Grajoman. Pero Dios le da pan al que no tiene dientes. Se fue para Bogotá y estudio Ingeniera Química y hoy en día es el gerente de producción de Tecnoquimicas, el fabricante exclusivo de Yodora. La vida da muchas vueltas.

Dicen los que saben que la composición química del mal olor en las axilas si huele a comino es: El ácido 3 - hidroxi - 3 – metilhexanoico. La verdad era un ácido. Un ácido de batería, Dios. También en ese segundo se me da por acordarme de la serie Breaking Bad. En español se traduce como ir hacía el mal. Abriendo el mal. Pero puede ser escapando hacia el mal. El grajo escapando hacía el mal. En lugares cerrados y con aire acondicionado como en un colectivo un grajo es una bomba lanzada por el Estado Islámico y escapa hacía el mal, lo abre. En la película la vida es Bella (1997) de Roberto Benigni los cadáveres no se deshacen se les da una esperanza como todo en la vida. Primero es la vida, luego la esperanza y hablan de ella como un tema filosófico de humanos y no de extermino y por último la perdida de esa esperanza la más desgarradora desilusión del ser humano. Pero al principio los protagonistas no ven el mal porque todo aparenta dentro de lo normal: abriendo el mal es cuando se es de lo más normal.

Hablando de Breaking Bad, en la serie el Profesor de Química Walter White menciona sus conocimientos sobre química pero lo más impactante es la solución frente a como deshacerse de un cadáver en uno de los capítulos de la primera temporada. No era que me quisiera deshacer de una persona como Valeria Séneca; pero si era impresionante que la serie dijera la fórmula para desintegrar los tejidos de un cadáver en pocos minutos por un líquido químico. Pero investigando por san Google en la serie utilizaron a una mujer científica en química que los asesoraba en este tipo de escenas. En dicha escena utilizaron un nombre totalmente diferente al líquido para deshacerse del cuerpo. En el capítulo, Jesse Pinkman usa una bañera y un ácido llamado HF ácido Fluorhídrico. Es una escena horripilante, Jesse vierte ácido fluorhídrico (HF) en la bañera para disolver el cadáver. Este es un ácido útil para tener en cualquier laboratorio por sus inusuales características químicas. Como disuelve el vidrio, debe almacenarse en botellas de teflón (un plástico de alta resistencia química). Era de suponerse que en la práctica los cadáveres se disuelven con bases (concretamente, mediante una hidrólisis alcalina mediante hidróxido sódico). La serie mintió. Queridos lectores ni se les ocurra hacer eso con sus seres queridos. Menos con su madre o el amor de su vida. Y yo no lo pienso hacer con Valeria Séneca y ni así me traicione con varios tipos en una noche.

La verdad yo no sé qué hago aquí en esta loca carrera por Valeria. ¿Si quiero verla de nuevo? Pero es Valeria. Es que es Valeria. Si, Valeria. Valeria es escuchar el sonido del Océano Atlántico. Bueno, y quien soy yo para negarme. Yo no soy nadie cuando Valeria me llama. Ella es Valeria Séneca. Es Valeria, Mierda. Me bajé del colectivo por los lados de María Auxiliadora cerca de la Clínica crecer. Crucé las avenidas. Noto que una Tractomula que va en dirección hace el centro parece extraviado. El conductor con marcado acento tolimense me dice que donde queda la sociedad portuaria. Le respondí que usted viene de allá. El tolimense se toma de la cabeza y da un giro por la avenida del Bosque como quien va para Martínez Martelo. No sin antes tumbar un semáforo. Romper todo los andenes a su paso. Casi causa un accidente al esquivar un vendedor de Peto y hacer un zigzag. Pero además de eso, siguió su ruta como si nada para la sociedad portuaria. Yo después del suceso estuve atento a la velocidad de los busetones de Transcaribe que si te llegan a pegar mi hermano. Mejor ni te echo el cuento.

No tardé ni unos minutos en llegar a pie cuando de repente diviso la figura de guitarra de Valeria en el Parque de los Borrachos y sentada en una banca en el barrio el Prado hojeando una revista de Ebel. Su aspecto era la de una realeza lamentable. Valeria estaba descuidada, harapienta y cobraba 35.000 pesos el polvo. Su principal fuente de ingresos Era Ralph Lauren, así codificaba a uno de sus clientes en su móvil. Un señor de pies gigantes. Un patón dice ella. Era el dueño de unos grandes almacenes de Ropa. —Me da dinero —. Y entro en sus almacenes y cojo lo que quiero. Los vendedores no me dicen nada. Él les ha dicho que me dejen tranquila. No quiere que su esposa sepa que yo tengo un polvo mejor que el suyo.

Valeria Séneca y yo somos amigos desde bebecitos. De pilatunas. Nos pasábamos los dientes de leche para que nuestros padres nos dieran dinero. Ella es de los Picapiedras. Yo soy de Los Supersónicos. Ella montaba en bicicleta Monark. Yo en la de mis amigos, pues no había plata en la casa. Es mi mejor amiga y cuando la observé a pesar de su destrucción algo duro ya se me notaba en mi pantalón. Era mi celular que me timbraba en el bolsillo del Pantalón. Colgué. — Cuando estoy con Valeria no estoy para nadie —. También noté una mancha de mostaza en su vestido fucsia. Tres lunares redondos y negros cerca de su boca, le daban un aire de Marilyn Monroe. También observaba que sus medias veladas estaban rotas. Violentadas, seguro fue un atarban que no quiso pagarle. Sus piernas curvas eran peligrosas como una feminista de Fem.

Se percibía que tenía días sin dormir, se distinguía ojerosa, cenizas. Las Torres Gemelas derrumbadas. Me fui de allí y regresé por la tarde con un six pack de Club. La sorprendí ahora. Y la tomé por la cintura y ella me dio un beso en la boca. Sentir sus labios sobre los míos, me daba la sensación de estar en una de las correrías de los relatos de Julio Verne. Me limpie mi boca de su saliva porque me ensalivó. También noté un aliento a frunas y semen de caballo. No sé si esto se ha convertido en una obsesión. La de estar con Valeria y hasta tengo ganas si no acaba esto bien, de utilizar los pasos sencillos que química que me recomendó el profesor Walter White para deshacerme de un cadáver. Lo mío está rayando en algo ya obsesivo. Pues no dejo de pensar en Valeria Séneca ni un segundo y a la vez hundirle todos los días mi mundo de códigos y derechos civiles en su adorado chochito. De inmediato observo mi reloj en mi muñeca y la fecha dentro del aparato suizo. Podría estar aquí en cualquier día del año y estar seguro que mi camisa igual estuviera empapada en sudor y eso que caminé unos pasos desde la Avenida Heredia. A pesar de la lluvia. Pero era una tarde soleada de Abril. Pero puede ser Mayo. También Junio. Aunque pensándolo bien es Septiembre. Cualquier mes del año en esta ciudad portuaria es el mismo clima: un infierno. A pesar de la lluvia. Al día siguiente al cerrar la oficina le dejé un mensaje en su móvil telefónico: No tardaré en llegar. A pesar del trancón del mercado de Bazurto. Ya en persona, llego a tiempo. Llego con la idea de saciarme en Valeria Séneca. Ahora que lo pienso, ella es de Magangué pero toda su familia es paisa. De Antioquia. El nordeste Antioqueño. Hola:

—Vale

— Hola, Señor Pelle

— Valeria, que tal ni te había visto, que pena. Mira solo pasaba por aquí..

— No quiere tomarse una tacita de café… en mi casa.

— Ahhh

— Si, bueno. Pase usted...

— No!, usted primero...

— Noo noo, usted. Como se le ocurre que yo primero. Primero las damas.

— Miento.

Pasó un mes y no me atrevía acercarme por el Parque. Me quedé todo el día en el apartamento hojeando un caso de hurto de un defendido. Salí al parque del barrio. Alguien me quiso vender hierba y lo rechacé. Luego entro a la tienda y me bebo un par de Heineken. La semana había pasado como un rayo veloz y los casos no eran tan urgentes que me permitieron darme ciertos lujos como caminar y dar vueltas sin sentido. Llegó a ser tan desconcertante todo que me metí a una Iglesia Católica y estuve allí toda la tarde sin decir ni una sola palabra a nadie, (tampoco es que llegue mucha gente) .

Era algo kafkiano mi realidad con ella. Pensé. Oh Dios. Regresé al apartamento pero empapado con la lluvia. Por alguna razón no había luchado por guarecérseme de la lluvia. De repente noto chorros de agua salir de mis fosas nasales y con la lluvia aparece en cada gota la luz de Valeria dándome besos y haciéndomelo encima de mí. Entré. Me di cuenta que me salía mocos y tremendos mocos de la nariz. Sobre el lavabo me agarro la nariz y soplo fuerte: y un charco negro de moco con sangre se deja arremolinar por el agua y desaparece de mi vista. Era Valeria. Camino y entré al baño, abro el retrete y cago. Mientras sale todo de mí pienso en ella. El olor inunda el lugar. (Que pensaban que olería a jazmines).

Hasta que un Sábado por la mañana estaba tirado en mi apartamento y sobre el sofá cuando recuerdo muchos sueños con Valeria. Me había comprado otro Six Pack de cervezas en el Éxito pero esta vez eran Coronas; buen sabor. Lástima que ya les estén chimbeando en Nelson Mandela. Sin embargo, mi angustia era pensar en Valeria. El sueño de ayer fue La Insoportable Levedad del Ser. En el sueño recuerdo a Valeria pero con otro nombre: Mafe. Todos en ese sitio de Lámparas rojas le decían Mafe. El Barman un tipo musculoso, como un jugador de la NFL le prepara sus tragos: Vodka y hielo. Este tipo se hace llamar Juancho Rutherford. Según la defiende de tipos morbosos. Una vez le pegó en su propia jeta a Pablo Escobar porque de mano larga le tocó las nalgas a María Fernanda. De la trompada: el tipo rodó varios metros por el suelo. El Cartel se lo perdonó solo porque en realidad le había pegado al doble del capo. Por seguridad. Era una prueba para ver si la gente se tragaba el cuento. Al parecer no resultó porque nadie le pega a Pablo Escobar y sobrevive para echar el cuento. Resultó que el doble de Pablo Escobar una semana después su cadáver estaba flotando sobre las hediondas aguas de la laguna de San Lázaro.

Las veces que iba a ese lugar donde Mafe se encueraba y mostraba sus endemoniados atributos me mareaba el olor a Cigarrillos y sudores. Los hombres enviaban mensajes de textos y pedían desde sus móviles telefónicos para que saliera María Fernanda disfrazada de la mujer maravilla y bailara en el tubo. Si le sabías mover el lazo a María Fernanda era seguro que ibas a su cuarto a gozar del tierno culito de Linda Carter.

Otro sueño Vale: eran los lugares que irradiaban tu dentadura feliz cuando lo compartías en tu red social. Le dabas compartir en el bar donde Fidel. Cuando íbamos a la Plaza de San Diego. Las vomitadas de Valeria sobre un andén de la avenida Heredia. Valeria y yo en plan de paseo por Playa White. Cuando desperté en la mañana, sobresaltado me levanté de inmediato de la cama y de un salto fui a dar a la silla metálica del computador y escribir todo los hechos y narrar lo que había en el sueño. No obstante, ni un puto recuerdo. Aunque, lo que si logro recordar es que estaba por los lados del Faraón, cerca de la terminal de Transportes y cuando observé un Taxi cerca por la carretera, chiflé y el señor se detuvo. Enseguida le dije:

—Señor para el centro

—Yo para allá no cojo

— ¿Cómo así?

— ¿Dije centro?

— ¡Aaah centro, haberlo dicho antes buen hombre!

— Es que ando con el oído jodón. Tú sabes, la edad.

— Me senté en la parte de atrás. Arrancamos. El señor del taxi era musculoso como Mike Taison. Sus manos eran grandes como el salario de un Profesor.

Me doy cuenta que unos autos fantasmas parecen seguirme y el señor le mete toda la chancleta hasta el fondo. Un Automan. Michael Schumacher le quedaba en pañales. En ese momento conduce por callejuelas estrechas y luego gira y de nuevo una calle muy estrecha y pienso que carajos es este lugar donde estoy. De verdad estoy con el corazón en la mano y mis huevas en la garganta en este asiento. De la nada el Taxi aparece por el Cuartelillo de Olaya con rumbo a la Avenida Pedro Romero. Allí se acaba el sueño. El taxi no sé dónde me dejó. Eso sí pagué mi carrera. No quiero deberle ni en sueños a Mike Tyson. Entonces, al día siguiente temprano llamo a Valeria, para que me espere en el centro. Luego de 20 mil llamadas perdidas me contesta. Que no se ha bañado que huele a mica. Diablos Valeria conque monstruo me he metido. Siempre llegas tarde a todo. Siempre es lo mismo contigo!

« ¡Valeria, Valeria, Valeria!»

Era un sueño.

Salí del apartamento y me iba para Vueltabajero pero antes llegué a la entrada de Blas de Leso, donde El Koreano. Allí me tomé dos Cervezas. El sitio estaba solitario y una morena de tetas grandes era la única que atendía las mesas. Un hermoso culo me llevaba las cervezas, más bien fueron dos, si si dos. —Dos culos o dos cervezas—. No no igual eran dos cervezas Club.

— Ella me sonríe desde la barra —

— Yo igual le contesto con una mirada cómplice. —

— No dejo de observar cómo se ladeaban esas tetas enormes. De un lado para otro como en un tobogán.

— Ella me hace seña de que quiere mi número de Móvil. Se lo doy. Y Cancelo la cuenta. No sin antes observar por última vez esos lindos y grasosos aretes que usa.

De un sorbo finalicé la botella y tomé un taxi en dirección a la casa de María Fernanda. Su casa era una esquina del parque de los borrachos, ella no tenía dirección ni casa por la manera de vivir la vida. Yo creo que vive bajo un puente, pero cobra treinta y cinco mil la hora. Llegué, la saludé como siempre. La tomé por la cintura y nos fuimos para su casa. ¿35 mil, no me haces una rebaja porque soy yo? Amor, porque eres tú te cobro el doble no hacemos nada y te recito la poesía de Federico García Lorca, textos completos.

Entré a su apartamento debajo del puente. Había de todo. La basura más higiénica que he podido observar en la casa de una prostituta. Por el amor más puro sacó de su bolso un pañuelo de color lágrimas y me lo entrega con el fin de que no ensucie el Jean:

— Ya almorzaste?

—Si algo de McDonald’s?

—Mentí no había almorzado. «Nunca almuerzo cuando estoy sin trabajo. Ni desayuno. Más bien duro a veces dos días enteros sin comer. Ni un penique para comer».

— Y tú? ¿Ya lo hiciste?

—Que, ¿si hice qué?

— Si si Almorzar…

— si si ya comí... si si piqué algo en el Carulla del frente.

Dentro de mí dije: Maldición Valeria porque vives en estas condiciones. Ella prende una pipa creo que de Meta. El humo que propaga de su pipa se confunde con las nubes y los edificios de Bocagrande. Observo que en sus brazos y piernas tiene marcas horribles como cicatrices de guerra. Los efectos de la meta son crueles. A ella el sueño se le ha ido. Su apetito también. Raramente la observo comiendo. A diferencia de drogas simpáticomiméticas directas como la adrenalina, la anfetamina es efectiva al ser administrada por vía oral y sus efectos son duraderos. Una vez en la sangre, la droga atraviesa la barrera hematoencefálica y ejerce efectos sinápticos sobre los sistemas catecolaminérgicos centrales. Ello induce una sensación de gran bienestar corporal, de buen humor (hasta euforia) y de disminución de las sensaciones de cansancio y de apetito. Son drogas de las cuales se abusa ampliamente. Ello se explica por los efectos estimulantes de la euforia y de la actividad psicomotora que ellas inducen. Las características observables en sujetos en situaciones de abuso de estas drogas dependen de la etapa del período de abuso en que ellos se encuentren. Así en la fase avanzada de abuso, cuando se ha desarrollado tolerancia a las anfetaminas, aparecen síntomas de abstinencia en los cuales el sujeto puede experimentar sensación de energía y disforia. Esta última se traduce en un apetito anticipado y ansia por la droga.

Mientras ella consume su meta le digo que le había llevado unas mudas de ropa limpia. Pero primero ella decidió darme una sorpresa. Me dijo que la esperara un momento mientras se cambiaba. Diez minutos después, Mafe con su atuendo de la mujer Maravilla alza la cabeza y me observa de frente. Mis ojos negros se impactan con sus ojos azules de contacto. Su cuello ladea, arriba, abajo y así sucesivamente. Ella se detiene. Como cuando cierran una herida en la vena Orta. Con su lazo de la mujer Maravilla me lo coloca sobre mi cuello y empuja mi rostro sobre el suyo. Mi boca se acerca y la beso.

— Que decís mi Tom?

— Cuando me llevas a esa playa que tanto hablas en tus libros.

— Algún día, iremos Valeria, Algún día.

— Tom, Tommy eres aburrido. Ya ni sales. Porque los Sábados no sales. ¿Por qué, no te aburre de vivir solo?

— La verdad no. Es un estado de mí y de lo que soy. Ver que se roban las elecciones cada cuatro años eso sí que es aburrido.

— Tommy te gusta escribir. Una vez me dijiste que querías escribir en periódicos.

— si, claro escribir columnas.

— Al estilo de Daniel Coronell.

Mientras ella se introducía mi pene en su boca. Ella recordó parte de mis sueños.

Entonces siguió dándole serias succiones a mi verga. succiones de animal. De diabla. Pensé que me iba a fracturar mi verga con su boca. Una boca que se convirtió en una gran boca succionadora de mi pene.

— Mi Tom Pelle. ¿Te gustó?

— Nada. Me voy al hospital. Asentí en silencio. Y cerré mi bragueta. Pero seguí hablando con Valeria hasta el amanecer.Bebiendo vino. Ella consumiendo su Meta.

A Valeria la conocí en la secundaria. En el Inem. La conocí en el salón de sexto grado y me atraía su sexo apretado que era grande como una vaca sagrada. También porque era la chica más sensible que mis ojos habían visto. Era delicada y unas piernas de Diosa para una chica de trece años. Recuerdo que cuando Valeria estaba practicando los ejercicios su pantaloneta ya no entallaba en sus nalgas y por esa razón había proporciones de sus nalgas que quedaban expuestas a los ojos de los gallinazos. Yo si dije que dentro de mí algo cambió de lugar al ver el jopito de Valeria. Como cuando cambias los muebles de la casa. Hubo un cambio. Ese cambio fue el deseo. Por primera vez deseaba a una mujer con tantas ganas que era normal que por la noche, mientras todos en la casa dormían y yo acostado en mi cama me hiciese un tremendo pajazo de padre y señor mío. Pero no me corrí. Aun por desgracia de la vida, Dios no me había dado la bendición. Pues ni una gota de leche me salió. Pero si un moretón morado en la punta de la cabeza de mi picha. Al igual que unas gotas de sangre. Me di cuenta que el amor y el deseo no compaginaba. Era un pensamiento que me iba a acompañar como un amuleto toda la vida.

Las clases de educación física eran programadas en horas de la mañana. Las dos primeras horas. Por lo general, los lunes y los viernes las dos últimas horas. Los lunes los profesores llegaban a clase con malhumor o porque estaban aburridos de su existencia y no hacían nada para solucionarlo o en muchos casos su aliento apestaba a alcohol. Los profesores vivían una vida miserable. Si un alumno hubiese llevado pistolas o un cuchillo grande de cocina más de un profesor se hubiera ido del otro lado de la decepción. Pero siempre hay excepción a la regla y esa regla sí que la aplicaba bien el profesor Otto. Profesor de educación física de Baloncesto. Su verdadero nombre era Otto von Bismarck. El Profe Otto era un rubio de ojos verdes y Manizalita de 40 años y de padres Alemanes. Sus manos eran pequeñas como un E.T. Pero como que su picha era enorme porque en las horas del recreo en su escritorio no cabían ese montón de culicagadas arrechitas por el Profe Otto.

El profe Otto, un Rubio de Manizales (ya eso lo dije) en clases de Baloncesto le enseñaba a Valeria los movimientos necesarios. El profe se pegaba más y más a su cuerpo. Más de lo necesario. Ella ni se mosqueaba. Me di cuenta que Valeria y lo suyo con E.T. era jugar. No revolcarse. Jugar las posiciones de vacamuerta en el Baloncesto. Valeria lo mantenía a raya como un tigre se mantiene a raya mientras este saciado o se haya comido una buena cebra. Sé que Valeria le sacaba dinero porque todo me lo daba a mí. Yo andaba como siempre con mi cartera con un futuro incierto. En horas del recreo Valeria compraba gaseosas y deditos. A Valeria le gustaba mucho el quibey. Yo lo odiaba. Nunca me gustó. En mis tiempos libres y entre clases la encargada del Kiosco me decía para recoger botellas vacías de gaseosas tiradas por los alumnos por todo el colegio y que luego ella me daba una recompensa. Yo con esa plata compraba manillas, tarjetas de amor y pendejadas que vendían en las afueras del Colegio a Valeria. María Fernanda también deliraba por un mango biche. Ella decía se lo doy hoy a quien me complazca con una mango biche. Yo corría como Jesse Owen por ese mango. Si me vieran se reirían de mí.

Tiempo después a finales de año en el cuarto periodo me hice su amigo íntimo. Supe enseguida que vivía con su madre, doña Anita. Su madre era bella, bella como los gusanos blancos que habitan un cadáver. Tanto tiempo andando junto. De aquí para allá. Entre las clases y las idas a los campos de atrás del Inem, llegamos a enamorarnos. Estábamos tan locos tanto así que en los arboles del colegio escribíamos nuestros nombres. Ella lograba sangrar esos árboles con una navaja y yo me la conseguía con poemas a la savia de sus muslos. Mafe era distinta. Mala, sí que le sacó buena leche al Profesor Otto von Bismarck.

Es un domingo por la mañana, y Valeria Seneca toca el timbre de mi casa. Abro. La observo con desdén. Trae consigo varios cuadernos y sirven como excusa para que ella se quede todo el tiempo que desee en la casa. Ella me observa como un lindo pastelito que se come en onces. Ella es ritual. Todo en Valeria es ritual. Hasta sus enormes muslos es un ritual. Antes me dará un beso y yo le daré otro. Primero encenderá la televisión, se tomará por asalto el control. Segundo pedirá un vaso con agua para la sed. Voy a la nevera y le doy el agua fría en un vaso de electroplata. Después de saciar su sed, me devuelve el vaso. Dice: afuera esta ciudad es un puto infierno de mierda. Deja las groserías Valeria. Respeta. Instantes después nos iremos al cuarto cuando mi madre salga al supermercado. Minutos después, (un momento es instantes o minutos después, mejor le doy borrar ese instantes después y coloco: al segundo...) Mi madre sale a la Olímpica. Mi madre dice, Tom cierra el candado de la reja mira que están atracando mucho. A mi madre la quiero mucho. Mi madre dice: A la vecina del frente se le llevaron todo. Hasta su marido que sufre de la Próstata y que ya no se le pone duro (esto lo pensé yo) se lo llevaron de urgencias.

Valeria se desnuda y se deja su hilo dental negro puesto. Da un pequeño salto hacía mí y se acuesta en mi cama como una bella durmiente mientras mis enanos se revuelcan de pudor y sexo. La observo y cierro con cuidado la puerta. Mientras con el pie intento prender el abanico. Intento alcanzar el botón tres. Intento ser un caballero al estilo de Michael Douglas pero tan solo me sale un tímido Diomedes Díaz como una bocanada de humo hiriente. Me pregunto si lo estoy viviendo. Pregunto dónde dejé a Roberto Haslner. Me inclino lentamente y te beso en los labios, abro la bragueta y saco mi sexo.

Te sorprendes de ese largo y venudo camino de la puerta donde yo estaba y tu cuerpo. Me inclino más y te beso y te apago tus incendiados besos. Soy un animal cobarde que se esconde bajo los relámpagos de tu pradera. Te aferras a mi cintura ni un cervatillo indefenso. Me lo sostiene y chupas mi sexo como una gata en el tejado que chilla por leche. Abro tu blusa lentamente como quien dispara una escopeta en sentido contrario. Unos senos de pezones rojos se abren voluntariamente. Siento el olor de tu pelo negro respirar. Beso tu nuca como si pudiera esnifar una hilera de sueños perdidos. Yo siento tu lengua sobre mi sexo caliente y húmedo. Creo que me voy a venir. Creo que me voy a venir en tu mundo húmedo. Aparto un hilacho negro con mis dedos y rozo con esos mismos como machetes tu rosado sexo. Tú baldosa se moja lentamente al crujir de mis dedos sobre tus moldeadas llanuras. Entre olas y olas tu rosada vagina se ha vuelto morada como un melón.

Mi lengua lame tus senos. Mi lengua explora tu vientre como una nave espacial explora tu cuerpo infinito de dudas e incertidumbres. Mi lengua viaja hasta el monte de venus y baja aún más hasta las profundidades más bajas del último dedo de tus pies. Mis dedos te dejan desnuda como un desierto. Mis dedos te dejan desnuda como cuando te aferras a una rama mientras un alocado Rio te lleva sin oportunidad. Meto mis manos bajo tus nalgas y siento el ojete más caliente que he podido dibujar en sueños. Busca ahora que me liberes de tu boca. Mi hermoso pene busca tu sexo sin descanso. La cama se hincha. Las sabanas crujen. El suelo parece danzar al son del mundo. El sudor castiga el ambiente. Mi boca besa tu boca como un carnicero que destroza su presa con la delicadeza más cuidada. Giro tu cuerpo y allí están tus nalgas negras como la nieve. Acerco mi boca a tu sexo y lo lamo como cuando no hay sin fin para este acto. Lamo y saboreo como un niño saborea un helado multicolor. El olor es intenso. El olor es como una droga. El olor de tu sexo es como el olor del castillo de Rapunzel.

Mafe ahora con el disfraz de Gatubela gime y grita: me dice palabras que espantan a las madres y acercan al delincuente. Mi sudor corre sobre cuerpo como un torrente de ilusiones góticas. Luego quiere saltar al tigre pero mejor te acomodo en mis piernas mientras te das sola como una luna creciente. Mi picha entra en ti como un mundo escondido. Subes y bajas. Te aprieto tus nalgas como a una carne de cohete. Hundo mi dedo sobre tu ojete. Y beso tu espalda. Beso tu cuello. Tu sexo se hunde más y más. Tu sexo aprieta el mío. Entonces dices que lo meta más en tu culo. Entonces te lo hundo tan profundo hasta la galaxia más próxima. Siento tu culo húmedo sobre mí. Gimes suave como una loba herida. Gimes bajo como ondas musicales. Te mueves en zigzag y te mueves en círculos sobre mi pene. Vas a explotar y te azaras feo. Tus nalgas golpean mi pelvis. Tu pelvis se mueve muy lentamente y tu cabeza se echa hacia arriba como mirando el techo. Al segundo mueves más y más rápido tu pelvis pero esta vez me observas como tratando de decir que aquí está tu gata. Tu adoración. Tu pequeña muerte. Pides que no te lo saque. Que te lo hunda más profundo. Siento que voy a la deriva. Tú gimes de placer, gimes de locura. Yo siento que me muero que ya no me dan los sentidos ni las piernas que algo dentro de mí fluye en tu acuario de colores y pierdo el sentido. He estado dentro de ti……..Todo explota.

El complejo de Edipo.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Mon, 20 Jul 2015 17:40:00 -0700

En la sala se respira paz. Mi madre con una cuchara le embute un bocado a su nieto. En aquella sala se encuentra el hijo de mi madre (o sea yo) y está mi sobrino A. Observo a mi madre, observo que la complejidad que argumentaba el complejo de Edipo esta todo escondido bajo el poder dictatorial de sus canas. La sala se encuentra bajo los efectos de la tarde que levanta el polvo que nadie ha barrido. Una madre es una madre donde sea, y ella se llama Edipa Rey. Lo vulgar del asunto es que me ha mandado a comprar un refresco para A-
a lo que A me observa y me dice tío -.
Por primera vez me doy cuenta que somos seres indefensos frente al complejo de Edipo.

Autostop en la ciudad

noreply@blogger.com (Rojhy) — Fri, 30 Jan 2015 08:29:00 -0800

En la parte de atrás

En silencio estoy

Con mi mano jugando

a ser dios y pintando

La ciudad dentro de mí.

Imagino que le digo al conductor

que desvíe su ruta hacia la playa de Marbella

pues, allá hay olas y una vista que jamás coincide

Con el tráfico. Siento mirar un

enorme bus como un acróstico

dentro de la arena, es una señal

rustica del autobús, su pintura, sus muebles

sus luces laterales, su asiento del conductor

sus llantas lisas, la enorme trompeta, el claxon

su palanca de cambios a punto de soltarse de su sitio,

sus tornillos medio puestos, sobre el piso

El bus solitario con matricula de Cartagena.

Canción nocturna de León de Greiff

noreply@blogger.com (Rojhy) — Fri, 30 Jan 2015 07:43:00 -0800

Canción nocturna

En tu pelo está el perfume de la noche

y en tus ojos su tormentosa luz.

El sabor de la noche vibra en tu boca palpitante.

Mi corazón, clavado sobre la noche de avenuz.

La noche está en tu frente morena, erguida y frágil

y en tus brazos que un vello sutil aterciopela.

La noche está en recónditos parajes de tu cuerpo:

-la noche perfumada de nardo y de vainilla y de canela...

La noche está en tus ojos brunos, iridiscente:

constelaciones bullen en su vivaz burbuja.

La noche está en tus ojos brunos, cuando los cierras:

noche definitiva, noche agorera, noche bruja.

En tus oídos, toda la música de la noche

se refugia, y te arrulla con su vago susurro.

En tus oídos, toda la música de la noche,

y en tu voz, y en tu risa, y en tu tácito llanto...

En tu frente, su angustia latente insomne yerra,

y en tu pecho amoroso su tormentosa luz.

En la noche sortílega, sortílego discurro...

El sabor de la noche vibra en tu boca palpitante.

Tus manos son dos pálidas lunas sobre mi frente.

Clavos en ti me clavan , oh Noche deleitosa!

noche...! tibio madero de mi cruz!

De sectas y otros demonios.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Tue, 20 Jan 2015 20:21:00 -0800

Un Martes de Diciembre la comunidad atrapa y le da su paliza a un par de fleteros. Le queman la motocicleta y el revolver en el embolate de gente y policías forcejeando nunca aparece. Yo me encontraba en una mesa de fritos devorando una arepa Trifásica. No se porque viendo ese gentío se me dio en pensar en un ejemplar que presté de Borges.

Uno de los delincuente era un pobre muchacho que no tenía nada que ver decía —Juana, llevándose las manos a la cabeza al ver a su hijo Michell envuelto en ese charco de sangre—. No creo que al "Michell" tuviera algo que ver con el relato de Scharlach y el Dandy. Ni mucho menos con el asesinato de Yarmolinsky. Mucho menos que el secreto de la brújula diera con el traste de los planes de hoy del Michell. Yo sigo devorando fritos, ahora una empanada de carne grasienta y le he echado un bulto de suero y llega una vecina echando el cuento completo. Según fue que Michell y Raixa le quitaron el móvil telefónico a la hija de los Aguaslimpias y tu sabes que esos manes son familia de tombos.

Lo del mundo de Borges está repleto de muchos libros que juegan al azar y no es ningún juego de palabras. Y ya me acuerdo a quien le presté el libro de Borges. Ese libro es carne de primera. Me dicen o mas bien casi que me atraganto con un buñuelo que Raixa es de la Piedra de Bolívar y Michell es del 9 de Abril. Son dos viejos conocidos de la Policía. Que su primer juguete fue un Changón y que en vez de jugar al papá y a la mamá como los otros niños, ellos jugaban al atraco.

La señora Nereida mi vecina, que está a dieta porque la diabetes la tenía, mal explica que los Aguaslimpias no se quedan con esa.
— A lo que me pregunté como así si ya esos manes los dejaron hechos trizas. Alguien dijo que los recogieron con palas—

De un momento a otro aparecen dos detectives que parecen sacados de una película de Serguéi Eisenstein. Ambos eran delgados como el sueldo de un obrero. Uno es Treviranus, tenía un bigote como los pistoleros de las películas de vaqueros. Se baja de su auto y saca su Samsung luego toma selfies con su móvil telefónico de su imagen y la moto quemada al fondo. El otro detective detalla imágenes con sus manos y encuadra que pudo suceder y observa como un ingeniero que construye edificios, las escenas del linchamiento. Ya los linchados los embarcaron en la ambulancia que se fue a toda velocidad como alma que lleva Lucifer.

Lönnrot, es un tipo bien vestido, buena colonia. Su estilo detectivesco se asemeja al cerebro de una mosca a punto de hacer metástasis. Se dirige a un grupo de policías impávidos y exclama: —" ¡porque diablos no hicieron algo para parar el linchamiento!" . Un policía gordito que parecía una dona responde entre dientes. Otro policial parece responder en un idioma usado solo en las regiones mas remotas de la antigua Persia, con un asentimiento de cabeza se rasca la barba.

Treviranus observo que está emputado y hablando por su Samsung pestes y tempestades de los policía y dice que habrá consecuencias. Tambien me quedo viendo que Lonnrot, recibe del policial un sencillo papel arrugado, parecido en su color negro a una servilla. Lo envuelve y se lo guarda en el bolsillo.

La señora Nereida también dijo que hubo una segunda moto pero que huyeron por una trocha y llegaron a la avenida del Bosque. Ahora si recuerdo que el libro de Borges era una edición popular y bastante vulgar de la historia de la secta de los Hasidim y se le presté a Loraine, la peluquera. Treviranus no fue inocente en el lugar ya que supo que "Raixa" estaba comprometido en la secta de los Hasidim debido al tatuaje que llevaba en la espalda. Los dos detectives se subieron a su camioneta negra y se alejaron raudos del lugar.

Fin.

Clubes de lecturas y el Facebook

noreply@blogger.com (Rojhy) — Mon, 5 Jan 2015 18:43:00 -0800

A propósito de Clubes de lecturas, Club de Lectura Biblioteca U de C Oprah Winfrey y uno de los creadores de Facebook Developers Mark Zuckerberg me han copiado la idea, bueno eso es mentira ;pero este señor ha creado una pagina para su club de lectura donde espera leer un libro cada dos semana. Su primer libro es :El primer libro del programa, "The End of Power", de Moises Naim, estaba agotado el domingo en Amazon.com y sus ventas ocupaban el lugar 203. El libro se publico inicialmente en 2013.

http://www.eluniversal.com.co/…/mark-zuckerberg-lanza-progr…

Un espejo en la ciudad.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Wed, 19 Nov 2014 21:15:00 -0800

Cuando Gonzalo murió, eran los finales de los noventas. Fue un periodo muy angustioso, oscuro y demasiado ascético para mi vida. En aquellos años entonces vivía en un pequeño caserío a las afuera de la ciudad de piedra con un tío y su esposa que estaba ademas de vieja, ciega y se la pasaba desnuda en el patio contando estrellas por la noche. No se que había en la ciudad de piedra que me atraía tanto y una noche después de terminar en el instituto mi grado de secundaria solo quise marcharme a respirar aquellas bellas olas que veía todas las noches en las propagandas de la tele y los avisos de neón que se fueron comiendo mis sueños. Como todo joven solo quería experimentar y vagar por toda Colombia. Mi país que es muy bello tenía un problemita, un eterno y asqueroso conflicto interno que ha desangrado al país por mas de 50 años y para todos los que se jactan y ganan con la guerra, el gran botín de sangre no es mas que un hedor que se propaga en la esperanza. Cada bando quería ganar y sin importar los muertos ni las angustias ni el dolor tan grande que provocaban. Para un bando ganar la guerra , lo era todo. Sin embargo, yo era un joven de aquella época, viví la muerte con la familiaridad de un lobo solitario que huele su presa a lo lejos. Después de todo, yo era un campesino pero que ya estaba cansado de la guerra, de las angustias de los retenes de todo eso y me jactaba; estaba ya harto de la guerra. Pero por esas casualidades de la vida una tía me dijo que me inscribiera en la facultad de humanidades de la universidad publica de la ciudad de piedra, ella lo hizo con el animo de que si partiría hacia la ciudad lo hiciera por alguna razón y no que vagase o quisiese vagar por una ciudad desconocida y que ademas se estaba volviendo ya muy peligrosa.

Al final de los noventas y principios del milenio el país cambiaba, ya los diálogos de paz con la mayor guerrilla había fracasado y el cambio de animo se radicalizó hasta el punto de que el rechazo de la gente por cualquier grupo era ya generalizado. Mi tía era una liberal que había apoyado a Serpa y a Samper, pero luego con las decepciones de una clase política asquerosa según mi tía, se había acercado a un especie de secta masonica y con varios lideres del pueblo pudieron sacar durante años al alcalde y varios concejales desde su fortín político. Pero como lo dije antes, yo era joven y no me gustaba la política. Mi estado ideal era vagar por todo el país, irme como hacían esos pelaos de los hinchas de los equipos de fútbol, enganchados en la parte trasera de las mulas y no ver que sitio iba sino admirar un territorio que desconocía, quería saber de mi país y de todo, como eran sus gentes, las gentes del sur , los del centro y los que vivían en las selvas tanto en las del amazonas como las del chocó.

Al ingresar a la Universidad, fui un estudiante radical, que no se le dejaba montar de la administración, fumé cuanta hierba había en el campus, un novia de la guajira me regaló una mochila preciosa, me alcoholicé con los compañeros del salón y con los que estaban en el consejo estudiantil. Tuve sexo tanto con profesoras, funcionarias y mis propias compañeras del salón. Las chicas del partido eran las mas recatadas y celosas, ellas terminaban dándoselo al líder, al mas valentón en las protestas y que al final de la jornada o terminaba en un oscuro calabozo de la policía o en las fauces de una doncella, que hace rato le había tirado el ojo y solo que en las protestas callejeras se le aumentaba su tamaño de hombre y como todos los del grupo lo seguían por su locuacidad y temperamento, ellas terminaban rendidas a sus pies.
Con el pasar de los semestres, todo eso me fue aburriendo, los paros, las protestas, la radicalizacion de algunos camaradas, la inmovilidad de la academia de darme respuestas a mis sonoras preguntas acerca de la existencia del ser y la naturaleza. La facilidad del sexo, y la ausencia del amor me fueron carcomiendo, ya no soportaba mirarme al espejo en la vieja pensión de doña Elvira. Me sentía solo, hastiado, compungido como una oruga en invierno.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Sun, 12 Oct 2014 23:42:00 -0700

LA NOCHE DEL MANGO

En la noche del mango

Tu vía láctea se renueva

Así, como se moderniza el

Amor; en los

Pájaros

La noche termina.

Aun la pulpa

De tus besos

Se queda como hilachas

En mis labios,

Aun la noche

Disfruta la pulpa.

DEL MOVIMIENTO SURREALISTA A

LA COSECHA DEL MANGO

Del movimiento surrealista

Solo me queda el sabor

De tu dulce vagina

El olor de tus besos

Que me saben a pueblo

En lo pleno mercado de bazurto.

Tus tetas endemoniadas me practicaban

La paja rusa; justo antes

Del tiro final en la cabeza

La razón; mi única razón para dejarlo para después;

Es el movimiento Surrealista.

Del movimiento

Surrealista no queda nada, ni los amigos

Pues ya tienen corbata

Auto y unas cuentas por pagar

Tu mí amada amante solo estas con el sujeto

Equivocado, un link park

Sobre el bosque

Encantado equivocado !

LA ABSTINENCIA DE LA COSECHA

Siento que las horas

En el tren de la vida

Son tan difíciles de calcular

Como las hojas de los arboles

Que caen en primavera.

El tedio me consume

Como la mosca mediterranea a la cosecha

de mangos en la zona de Maria La Baja.

Dirás que la última cosecha se perdió

Porque el sol lluvia dejó de abrigar la esperanza

Ya ni leo

Ya ni escribo

Ya ni bebo

Tus cafés amargos / siguen siendo amargos

Y ya no degluyo tu comida insípida.

Observo que tu risa

Ha dejado un hueco en este

Lugar del universo

Llamado abstinencia de la cosecha.

EL TIEMPO AQUEL LUGAR INCÓGNITO

DE TU COSECHA

Vuelvo al mismo lugar

De origen

Como la brújula que ha

Destinado su camino al marinero

Ingles, que siendo el mayor pirata

Desdeña de su vida y la pérdida de su barco en ultramar

La rutina me controla

Mi ser / tiempo

Como un cocodrilo que despresa

Su comida de la tarde en el pantano.

El fuego que huyó de mí

Se desperdicia en lecturas de libros

Y aspirar hojas biches de cannabis.

CUANDO LA RUTINA ES TU MEJOR

COSECHA

Es fácil durar contigo

Porque tienes el sexo insípido

Que se sacia en el mar

De la rutina

Un cuento para despues de elecciones: Paul Bowles.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Mon, 15 Jul 2013 07:41:00 -0700

Paul Bowles / Un episodio distante

Paul Bowles

Un episodio distante

Traducción de Guillermo Lorenzo

Los crepúsculos de septiembre habían alcanzado su máxima intensidad de rojo la semana que el profesor decidió visitar Aïn Taduirt situado en la parte cálida del país. Descendió en autocar por la noche desde la meseta, con dos pequeños neceseres llenos de mapas, bronceadores y medicinas. Diez años antes había pasado en la ciudad tres días, el tiempo suficiente para establecer una amistad bastante sólida con el dueño del café, que le había escrito varias veces durante el primer año tras su visita, aunque nunca después. «Hassan Ramani», decía el profesor una y otra vez, mientras el autocar daba tumbos atravesando al bajar capas cada vez más cálidas de aire. Unas veces frente al cielo llameante de poniente y otras mirando a las afiladas montañas, el vehículo seguía la polvorienta pista descendiendo entre los desfiladeros, entrando en una atmósfera que empezaba a oler a otras cosas aparte de al inagotable ozono de las alturas: azahar, pimienta, excrementos recocidos por el sol, aceite de oliva ardiente, fruta podrida. Cerró los ojos alegremente y vivió durante un instante en un mundo puramente olfativo. El pasado distante retornó: qué parte de él, no podía saberlo.

El conductor, cuyo asiento compartía el profesor, le habló sin apartar la vista de la carretera.

─Vous êtes géologue?

─¿Geólogo? Ah, no. Soy lingüista.

─No hay lenguas aquí. Sólo hay dialectos.

─Exacto. Estoy haciendo un estudio sobre las variedades del mogrebí.

El conductor se mostró despectivo

─Siga bajando hacia el sur ─dijo─. Encontrará lenguas de las que nunca ha oído hablar antes.

Cuando atravesaban la puerta de la ciudad, la habitual nube de chiquillos surgió de la polvareda y corrió gritando junto al autocar. El profesor se quitó las gafas de sol y las guardó en el bolsillo; tan pronto como el vehículo se detuvo, saltó de él abriéndose paso entre los indignados niños que tiritaban en vano de su equipaje y se dirigió a paso rápido al Grand Hotel Saharien. De sus ocho habitaciones había dos disponibles: una orientada al mercado y la otra, más pequeña y barata, que daba a un patio minúsculo lleno de desperdicios y de barriles en el cual de movían dos gacelas. Tomó la habitación más pequeña y vertiendo un jarro entero de agua en la jofaina de estaño, empezó a lavarse el polvo arenoso de la cara y de las orejas. El resplandor crepuscular había desaparecido casi del cielo, y de los objetos estaba desapareciendo el tono rosa casi ante sus propios ojos. Encendió la lámpara de carburo y no pudo evitar un gesto de desagrado a causa del olor.

Después de cenar, el profesor fue paseando hasta el café de Hassan Ramani, cuya trastienda colgaba peligrosamente sobre el río. La entrada era muy baja y tuvo que agacharse un poco para entrar. Había un hombre cuidando del fuego. Un cliente daba pequeños sorbos su té. El qauayi pretendió que se sentara en otra mesa de la habitación interior, pero el profesor siguió avanzando alegremente hasta la trastienda, sentándose allí. La luna brillaba a través de la celosía de cañas y no había ningún sonido afuera salvo el intermitente ladrido lejano de un perro. Cambió de mesa para poder ver el río. Estaba seco, pero había charcas aquí y allá que reflejaban el luminoso cielo nocturno. Entró el qauayi y le limpió la mesa.

─¿Pertenece todavía este café a Hassan Ramani?

El hombre respondió en mal francés:

─Falleció.

─¿Falleció…? ─repitió el profesor sin percibir lo absurdo de la palabra─. ¿De veras? ¿Cuándo?

─No lo sé ─repuso el qauyi─. ¿Un té?

─Sí. Pero no comprendo…

El hombre había salido ya de la habitación y estaba atizando el fuego. El profesor se quedó sentado, inmóvil, sintiéndose solo y tratando de convencerse a sí mismo de que era ridículo hacerlo. Al poco regresó el qauayi con el té. Le pagó, dejándole una espléndida propina a cambio de la cual recibió una grave reverencia.

─Dígame ─dijo mientras el otro empezaba a alejarse─. ¿Se pueden conseguir todavía esas cajitas hechas de ubre de camella?

El hombre pareció molesto.

─A veces los reguibat traen cosas de ésas. Aquí no las compramos ─y luego, con insolencia, añadió en árabe─: ¿Para qué una caja de ubre de camella?

─Porque me gustan ─replicó el profesor. Y, sintiéndose un poco extrañado, añadió─: Me gustan tanto que quiero hacer una colección hacer una colección; le pagaré diez francos por cada una que me consiga.

─Jamstache ─repuso el qauayi abriendo la mano izquierda rápidamente tres veces seguidas.

─Ni hablar. Diez.

─No es posible. Pero espere a más tarde y venga conmigo. Puede darme lo que quiera. Y conseguirá cajas de ubre de camella so es que hay alguna.

Se fue a la parte delantera, dejando al profesor que bebiera su té escuchando el creciente coro de perros que ladraba y aullaba a medida que la luna se elevaba en el cielo. Un grupo de parroquianos entró en el café y estuvo sentado charlando durante una hora aproximadamente. Cuando se hubieron marchado, elqauayi apagó el fuego y se detuvo junto a la puerta poniéndose el albornoz.

─Venga ─dijo.

En la calle había muy poco movimiento. Los puestos estaban todos cerrados y la única luz procedía de la luna. De vez en cuando pasaba un transeúnte y saludaba con un breve gruñido al qauayi.

─Todo el mundo le conoce ─dijo el profesor, para romper el silencio entre ellos.

─Sí.

─Ojalá todo el mundo me conociera ─dijo el profesor, antes de darse cuenta de lo infantil que debía sonar aquel comentario.

─Nadie le conoce ─dijo su acompañante con voz ronca.

Habían llegado al otro lado de la ciudad, subiendo al promontorio que dominaba el desierto, y a través de una gran grieta en el muro el profesor vio la interminable blancura rota en primer término por zonas oscuras de los oasis. Pasaron por la abertura y caminaron por una carretera sinuosa entre rocas, descendiendo hacia el bosquecillo más próximo de palmeras. El profesor pensó: «Podría cortarme el cuello. Pero tiene un café… seguro le descubrirían.»

─¿Está lejos? ─preguntó sin darle importancia.

─¿Está cansado? ─preguntó a su vez al qauayi.

─Es que me esperan en el Hotel Saharien ─mintió.

─No puede estar allí y aquí ─dijo el qauayi.

El profesor rió. Se preguntó si aquello le parecería al otro un síntoma de inquietud.

─¿Lleva mucho tiempo en sus manos el café de Ramani?

─Trabajo allí para un amigo.

La respuesta entristeció al profesor más de lo que él hubiera imaginado.

─Ah. ¿Trabajará mañana?

─Es imposible decirlo.

El profesor tropezó en una piedra y se cayó haciéndose un rasguño en una mano.

─Tenga cuidado ─dijo el qauayi.

De pronto flotó en el aire el olor dulce y negro de la carne podrida.

─¡Ag! ─exclamó el profesor, sintiendo que se ahogaba─. ¿Qué es eso?

El qauayi se había tapado la cara con su albornoz y no respondió. Al poco dejaron atrás la pestilencia. Se encontraban en un llano, más adelante el sendero estaba flanqueado por un elevado muro de adobe. No había brisa alguna y las palmeras estaban completamente inmóviles, pero tras las tapias se oía el ruido de agua corriente. El olor de excrementos humanos era casi constante mientras caminaban entre los muros.

El profesor esperó hasta que pareció lógico que preguntara con cierto grado de irritación:

─Pero ¿adónde vamos?

─Pronto ─repuso el guía deteniéndose para recoger unas piedras en la cuneta─. Coja unas piedras ─le recomendó─. Aquí hay perros malos.

─¿Dónde? ─preguntó el profesor, pero se agachó y cogió tres grandes y de afiladas aristas.

Prosiguieron en el mayo silencio. Dejaron atrás los muros y se abrió ante ellos el desierto luminoso. Por allí cerca había un morabito en ruinas, con su diminuta cúpula apenas en pie y la fachada destruida por completo. Detrás se veían grupos de palmeras enanas, inútiles. Un perro cojo se le acercó corriendo enloquecido, en tres patas. Hasta que no estuvo casi junto a ellos el profesor no escuchó su gruñido grave y constante. El qauayi le lanzó una gran piedra, dándole directamente en el hocico. Se escuchó un extraño crujido de mandíbulas y el perro siguió corriendo de lado hacia otra parte, tropezando ciegamente contra las piedras y revolviéndose en todas las direcciones como un insecto herido.

Separándose del sendero caminaron por un terreno erizado de piedras afiladas, pasaron las pequeñas ruinas y se metieron entre los árboles hasta llegar a un lugar donde el terreno descendía abruptamente ante ellos.

─Parece una cantera ─dijo el profesor, recurriendo al francés para la palabra «cantera», cuyo equivalente en árabe no recordaba en aquel momento. El qauayi no respondió. Se quedó inmóvil y volvió la cabeza como escuchando. Y, efectivamente, desde abajo, llegaba el sonido grave de una flauta. El qauayi agitó la cabeza lentamente varias veces. Luego dijo:

─El sendero comienza aquí. Puede usted verlo bien durante todo el camino. La piedra es blanca y la luna muy brillante. Así que puede ver bien. Ahora yo me vuelvo a dormir. Es tarde. Puede darme lo que quiera.

Allí de pie al borde del abismo, que a cada momento parecía más profundo, con el rostro oscuro del qauayi enmarcado por su albornoz e iluminado por la luna, el profesor se preguntó a sí mismo qué era lo que sentía. Indignación, curiosidad, miedo, tal vez, pero sobre todo alivio y la esperanza de que no se tratara de una treta, la esperanza de que el qauayi de verdad lo dejaría solo y se volvería sin él.

Se separó un poco del borde y buscó en su bolsillo un billete suelto, puesto que no quería enseñar la cartera. Por suerte tenía uno de cincuenta francos, lo sacó del bolsillo y se lo entregó al hombre. Sabía que el qauayi se daba por satisfecho, así que no prestó atención cuando le oyó decir:

─No es bastante. Tengo que andar un largo camino hasta mi casa y hay perros…

─Gracias y buenas noches ─dijo el profesor sentándose con las piernas cruzadas y encendiendo un cigarrillo. Se sentía casi feliz.

─Deme al menos un cigarrillo ─suplicó el hombre.

─Eso sí ─dijo él con cierta brusquedad, ofreciéndole el paquete.

El qauayi se acuclilló muy cerca de él. No tenía una cara agradable. «¿Qué sucede?», pensó el profesor aterrorizado de nuevo mientras le ofrecía su cigarrillo encendido.

El hombre tenía los ojos semicerrados. Era el gesto más evidente de estar tramando algo que el profesor no había visto jamás. Cuando el segundo cigarrillo estuvo encendido, se aventuró a decir en árabe, que seguía en cuclillas:

─¿En qué piensa?

El otro dio una chupada a su cigarrillo lentamente y pareció estar a punto de hablar. Entonces su expresión se convirtió en otra de satisfacción, pero no dijo palabra. Se había levantado un viento fresco y el profesor sintió un escalofrío. El sonido de la flauta ascendía de las profundidades a intervalos, a menudo mezclado con el susurro de las palmeras al rozarse unas con otras en la cercana espesura. «Estas gentes no son primitivas», se encontró diciendo mentalmente el profesor.

─Bueno ─dijo el qauayi levantándose despacio─ Guarde su dinero. Cincuenta francos es bastante. Es un honor ─entonces volvió al francés─: Ti n’as qu’à discendre, to’droit.

Escupió, se sonrió ─¿o es que estaba ya histérico el profesor? ─ y se alejó de prisa, a grandes pasos.

El profesor tenía los nervios de punta. Encendió otro cigarrillo y se dio cuenta de que movía los labios automáticamente. Estaban diciendo:

«¿Es esto una situación normal o estoy en un apuro? Esto es ridículo.»

Permaneció sentado muy quieto durante varios minutos, esperando recuperar la sensación de realidad. Se tendió en el suelo duro y frío y miró la luna. Era casi como mirar directamente al sol. Si movía sus ojos un poco podía conseguir una hilera de lunas más débiles en el cielo.

─Increíble ─susurró.

Luego se incorporó rápidamente y miró a su alrededor. Nada demostraba que el qauayi hubiera regresado de veras a la ciudad. Se puso en pie y se asomó al borde del precipicio. A la luz de la luna el fondo parecía hallarse a kilómetros de distancia. Y no había nada que sirviese como punto de referencia; ni un árbol, ni una casa, ni una persona… Trató de escuchar la flauta, pero oyó sólo el viento contra sus oídos. Un deseo violento y repentino de volver corriendo a la carretera se apoderó de él, y se volvió para mirar en la dirección que había tomado el qauayi. Al mismo tiempo se palpó suavemente la cartera en el bolsillo del pecho. Escupió por el borde del acantilado. Luego orinó y escuchó atentamente como un niño. Esto le dio ánimos para empezar a descender por el sendero del abismo. Resultaba curioso, pero no sentía vértigo, aunque prudentemente se abstenía de mirar a la derecha, más allá del borde. Era una bajada constante y abrupta. Su monotonía le producía un estado mental no muy diferente del que había causado el viaje en autobús. Estaba de nuevo murmurando «Hassan Ramani», una y otra vez, rítmicamente. Se detuvo, furiosos consigo mismo por las asociaciones siniestras que el nombre le sugería ahora. Concluyó que estaba agotado por el viaje. «Y por el paseo», añadió.

Había bajado ya un buen trecho del gigantesco risco, pero la luna, que estaba justo encima, daba tanta luz como siempre. Sólo quedaba atrás el viento, allá arriba, soplando inconstante entre los árboles, por entre las polvorientas calles de Ain Taduirt, entrando en el vestíbulo del Grand Hotel Saharien o deslizándose bajo la puerta de su pequeña habitación.

Se le ocurrió que debía preguntarse por qué estaba haciendo una cosa tan irracional, pero era lo bastante inteligente como para saber que, puesto que lo estaba haciendo, no era el momento de buscar explicaciones.

De pronto el terreno se tornó llano ante sus pies. Había llegado al fondo antes de lo que suponía. Siguió avanzando todavía con desconfianza, como si temiera otra sima traicionera. Sería muy difícil verla en aquel resplandor uniforme y tenue. Antes de que supiera lo que había sucedido, tenía encima al perro, una pesada masa de pelaje que trataba de empujarle hacia atrás, una afilada uña rozándole el pecho, una tensión de músculos contra él para clavarle los dientes en el cuello. El profesor pensó: «Me niego a morir de este modo». El perro cayó hacia atrás; parecía un perro esquimal. Cuanto saltaba otra vez, el profesor gritó en voz muy alta. El perro se lanzó sobre él, se produjo una confusión de sensaciones y dolor en alguna parte. Se oía también un ruido de voces próximas, pero no lograba entender lo que decían. Un objeto frío y metálico era empuñado brutalmente contra su columna vertebral mientras el perro todavía tenida colgada de sus dientes una masa de ropa y tal vez de carne. El profesor sabía que era el cañón de un arma y levantó las manos gritando en mogrebí:

─¡Llévense el perro!

Pero el arma lo empujó hacia adelante y puesto que el perro, otra vez sobre sus patas, no volvió a saltar, dio un paso adelante. El arma seguía empujándolo, él seguía avanzando. Volvió a escuchar voces, pero la persona que había justo detrás de él no decía nada. La gente parecía correr de un lado a otro; por lo menos eso era lo que le decían sus oídos. Porque los ojos, según descubrió, seguían cerrados desde el ataque del perro. Los abrió. Un grupo de hombres avanzaba hacia él. Iban vestidos con las ropas negras de los reguibat. «Los reguibat son una nube contra la cara del sol» «Cuando un reguibat aparece, el hombre del bien se da la vuelta.» En cuántas tiendas y mercados no había oído estas máximas pronunciadas en son de burla entre amigos. Pero nunca a unreguibat, por supuesto, pues esas gentes no frecuentan las ciudades. Envían a uno de los suyos disfrazado para organizar, con los elementos más turbios de la ciudad, la venta de los objetos conseguidos. «Una oportunidad ─pensó rápidamente─ de comprobar la veracidad de esas afirmaciones.» No dudó por un momento que la aventura resultaría una especie de advertencia contra aquella tontería por su parte, advertencia que, al recordarla, iba a resultar entre siniestra y grotesca.

Detrás de los hombres que se aproximaban vinieron corriendo dos perros rezongantes que se lanzaron a sus pies. Le escandalizó notar que nadie le prestaba atención a este quebrantamiento de la etiqueta. El cañón lo empujaba con más fuerza cuando él intentaba esquivar el ruidoso ataque de los animales.

─¡Los perros! ¡Llévenselos! ─volvió a gritar.

El cañón lo empujó con mayor fuerza y el profesor cayó al suelo, casi a los pies de la multitud de hombres que tenía enfrente. Los perros le tironeaban de las manos y de los brazos. Una bota los hizo apartarse a puntapiés lanzando gañidos y, después, con mayor energía, le asestó una patada al profesor en la cadera. Luego vino un concierto de puntapiés de diferentes lados que lo hicieron revolcarse violentamente durante un rato por la tierra. Durante todo este tiempo sentía manos que se le metían en los bolsillos y sacaban cuanto había en ellos. Trató de decir; «Tenéis ya todo mi dinero; ¡dejad de darme patadas!». Pero los músculos faciales golpeados se negaban a obedecer; se encontró haciendo gestos para hablar y eso fue todo. Alguien le propinó un terrible golpe en la cabeza y pensó: «Ahora al menos perderé el conocimiento, gracias a Dios.» Pero siguió consciente de las voces guturales que no podía comprender y de que le ataban con fuerza los tobillos y el pecho. Luego se produjo un negro silencio que se abría como una herida de vez en cuando dejando entrar el sonido suave y grave de la flauta que repetía la misma sucesión de notas una y otra vez. De pronto sintió un dolor atroz por todo su cuerpo: dolor y frío. «Así que, después de todo, he estado inconsciente», pensó. A pesar de ello, el presente parecía únicamente una continuación directa de lo que había sucedido antes.

Estaba clareando débilmente. Había camellos cerca de donde se hallaba tendido; podía oír su gorgoteo y su honda respiración. No se esforzó siquiera en abrir los ojos, por si resultaba imposible. Sin embargo, al oír que alguien se acercaba, descubrió que veía perfectamente.

El hombre lo miró desapasionadamente a la luz gris de la mañana. Con una mano le cerró las ventanas de la nariz al profesor. Cuando abrió la boca para respirar, el hombre le cogió la lengua y tiró de ella con todas sus fuerzas. El profesor boqueaba y trataba de recuperar el aliento; no comprendía lo que estaba sucediendo. No pudo distinguir el dolor del tirón brutal que le causó el afilado cuchillo. Luego se produjo un interminable atragantarse y escupir que continuó automáticamente, como si él no tuviese apenas parte en ello. La palabra «operación» no cesaba de darle vueltas en la cabeza; calmaba un poco su terror mientras él se hundía de nuevo en las tinieblas.

La caravana partió a eso de media mañana. Al profesor, que no estaba inconsciente, sino en un estado de completo estupor, y seguía sintiendo náuseas y babeando sangre, lo metieron doblado en un saco y lo ataron al costado de un camello. El extremo inferior del enorme anfiteatro tenía una puerta natural en las rocas. Los camellos, rápidos mehara, iban podo cargados en este viaje. Pasaron por la puerta en fila india y remontaron despacio la suave loma que conducía arriba, al comienzo del desierto. Aquella noche, en una parada detrás de unos montes bajos, lo sacaron, todavía en un estado que no le permitía pensar, sobre los andrajos polvorientos que quedaban de su ropa ataron una serie de curiosas cinchas hechas con una hilera de tapas de bote engarzadas unas a otras. Uno tras otro le fueron poniendo en torno al torso, a los brazos y piernas, incluso sobre la cara, estos brillantes cinturones, hasta que estuvo por completo envuelto en una armadura que lo cubría con sus escamas circulares de metal. Hubo muchas risas durante esta ceremonia de engalanamiento. Un hombre sacó una flauta y otro más joven hizo una imitación que no estaba mal de una uled naïl ejecutando la danza de la caña. El profesor ya no sabía lo que hacía; a decir verdad, vivía en mitad de los movimientos que hacían esas otras personas. Cuando hubieron terminado de vestirlo tal como deseaban, metieron algo de comida bajo las ajorcas de hojalata que le colgaban sobre la cara. Pese a que masticaba mecánicamente, la mayor parte acababa por caer al suelo. Lo volvieron a meter en el saco y lo dejaron allí.

Dos días más tarde llegaron a uno de sus campamentos. Allí había mujeres y niños en las tiendas y los hombres tuvieron que alejar a los perros dejados allí para protegerlos. Cuando vaciaron el saco donde estaba el profesor hubo gritos de miedo, y los hombres tardaron varias horas en convencer a todas las mujeres de que era inofensivo, aunque desde el primer momento no había quedado duda de que era una posesión valiosa. Al cabo de unos días se volvieron a poner en marcha llevándose todo consigo y viajando sólo de noche, mientras el terreno se volvía más cálido.

Aunque todas sus heridas habían sanado y ya no sentía dolor, el profesor no volvió a pensar; comía, defecaba, bailaba cuando se lo pedían y daba brincos absurdos arriba y abajo que entusiasmaban a los niños, principalmente por el maravilloso estrépito de chatarra que producía. Y por lo general dormía durante los calores del día, entre los camellos.

Dirigiendo sus pasos hacia el sureste, la caravana eludía toda forma de civilización sedentaria. A las pocas semanas llegaron a una nueva meseta, completamente inhóspita y con escasa vegetación. Acamparon y permanecieron allí dejando en libertad a los mehara para pastar. Todos estaban contentos; el tiempo era más fresco y se encontraban sólo a unas horas de una ruta poco frecuentada. Fue allí donde concibieron la idea de llevar a Fogara al profesor y venderlo a los tuaregs.

Transcurrió un año entero hasta que llevaron a cabo su proyecto. Para entonces el profesor estaba mucho mejor adiestrado. Sabía dar volteretas con las manos, hacer una serie de gruñidos terribles que, sin embargo, tenían cierto carácter humorístico; y, cuando los reguibat le quitaron la hojalata de la cara, descubrieron que podía hacer unas muecas admirables mientras bailaba. Le enseñaron también algún que otro gesto obsceno muy elemental que nunca dejaba de producir chillidos de delicia entre las mujeres. Ahora solamente lo sacaban después de comidas especialmente copiosas, cuando había música y regocijo. Se adaptó fácilmente a su sentido del ritual y desarrolló una especie de rudimentario «programa» que representaba cuando le llamaban: danzaba, daba volteretas en el suelo, imitaba a ciertos animales y por último se abalanzaba sobre el grupo fingiendo estar encolerizado para ver la confusión e hilaridad resultantes.

Cuando se pusieron en camino tres hombre con él para ir a Fogara, llevaron cuatro mehara consigo y él montó el suyo a horcajadas con la mayor naturalidad. No se tomó precaución alguna para vigilarlo, salvo la de mantenerle entre ellos; pero siempre había un hombre detrás, cerrando el grupo. Llegaron a la vista de las murallas al amanecer y esperaron entre las rocas durante todo el día. Al anochecer el más joven se puso en marcha y regresó a las tres horas con un amigo que traía un grueso bastón. Trataron de que el profesor demostrara sus habilidades allí mismo, pero el hombre de Fogara tenía prisa por volver a la ciudad, así que subieron a sus mehara y se pusieron en marcha.

En la ciudad fueron directamente a la casa del aldeano y en su patio tomaron café entre los camellos. El profesor volvió a hacer su demostración; esta vez el espectáculo duró más y ellos se frotaron las manos. Llegaron a un acuerdo, se pagó una cantidad de dinero y los reguibat se retiraron dejando al profesor en la casa del hombre del bastón, que no tardó en encerrarlo en un minúsculo recinto que daba al patio.

El día siguiente fue un día importante en la vida del profesor, pues fue entonces cuando aquel dolor volvió a agitarse de nuevo en su interior. Acudió a la casa un grupo de invitados, entre los cuales había un venerable caballero, mejor vestido que los demás, al cual se pasaban el tiempo alabando, besándole con fervor las manos y los bordes de sus vestiduras. Esta persona se consideraba en la obligación de hablar en árabe clásico de vez en cuando, para impresionar a los demás, que no habían aprendido una palabra del Corán. Así que la conversación transcurría más o menos así:

─Tal vez en In Salah. Los franceses son imbéciles. La venganza de los cielos se aproxima. No la precipitemos. Alaba al más alto y maldice a los ídolos. Con pintura en la cara. Por si la policía quiere mirar de cerca.

Los demás escuchaban y asentían con sus cabezas lenta y solemnemente. Y el profesor, en su cuchitril, cerca de ellos, escuchaba también. Es decir, era consciente del sonido del árabe que hablaba el anciano. Las palabras penetraban por primera vez en muchos meses. Ruidos, y luego: «La venganza de los cielos se aproxima». Y luego: «Es un honor. Cincuenta francos es suficiente. Quédate con tu dinero. Bien». Y el qauayi en cuclillas junto a él al borde del precipicio. Y luego «maldice a los ídolos» y más confusión de palabras. Se dio la vuelta resollando en la arena y lo olvidó. Pero el dolor se había despertado. Se desarrollaba en una especie de delirio, porque había comenzado a recuperar de nuevo la conciencia. Cuando el hombre abrió la puerta y le empujó con el bastón, lanzó un alarido de rabia y todos se echaron a reír.

Lo hicieron levantarse, pero no quería bailar. Permaneció de pie ante ellos, mirando el suelo y negándose obstinadamente a moverse. El propietario estaba furioso y tan irritado por las risas de los demás que se sintió obligado a despedirlos diciendo que esperaría un momento más propicio para mostrarles su adquisición, pues no se atrevía a manifestar su cólera ante los mayores. Sin embargo, cuando se marcharon asestó al profesor un violento bastonazo en el hombro, le gritó diversas obscenidades y salió a la calle de las uled naïl, porque estaba seguro de encontrar a los reguibat allí, gastando el dinero entre las mujeres. Y en una tienda encontró a uno de ellos, todavía en la cama, mientras unauled naïl lavaba los vasos del té. Entró en la tienda y, antes de que intentara incorporarse siquiera, casi había decapitado al hombre. Tiró luego la navaja en la cama y salió corriendo.

La uled naïl vio la sangre, lanzó un grito y salió de su tienda entrando en la contigua, de la cual surgió al poco con otras cuatro que corrieron juntas al café y contaron al qauayi quién había matado al reguibat. Transcurrida apenas una hora, la policía militar francesa lo detenía en la casa de un amigo y lo llevaba a la fuerza al campamento. Aquella noche el profesor no recibió nada de comer y la tarde siguiente, n el lento despertar de la conciencia provocado por el hambre creciente, estuvo andando sin rumbo fijo por el patio y las habitaciones que daban a él. No había nadie. En una habitación colgaba un calendario de la pared. El profesor lo miró nervioso, como un perro que se mira una mosca en el hocico. En el papel blanco había cosas negras que producían sonidos en su cabeza. Los escuchó: «Grande Epicerie du Sabel. Juin. Lundi, Mardi, Mercredi…»

Los minúsculos signos de tinta que forman una sinfonía pueden haber sido dibujados hace mucho tiempo, pero cuando se realizan en forma de sonido se vuelven inminentes y poderosos. De modo que en la cabeza del profesor empezó a sonar una especie de música de sentimientos que iba aumentando de volumen mientras miraba la pared de adobe y tuvo la sensación de estar interpretando algo que había sido escrito para él hacía mucho tiempo. Sintió deseos de llorar; sintió deseos de recorrer la casa rugiendo, volcando y destrozando los pocos objetos que podían romperse. Su emoción no trascendió este único deseo arrollador. Entonces, bramando con todas sus fuerzas, la emprendió con la casa y sus enseres. Luego se precipitó contra la puerta de la calle, que ofreció cierta resistencia y acabó por saltar. Salió trepando por el agujero que dejaban los tablones que había astillado y, todavía rugiendo y agitando sus brazos en el aire para hacer el mayor estrépito de latas posible, empezó a galopar por la silenciosa calle hacia la puerta del pueblo.

Algunas personas lo miraban con gran curiosidad. Al pasar ante el garaje, el último edificio antes de llegar al elevado arco de adobe que enmarcaba el desierto, fue avistado por un soldado francés. «Tiens ─se dijo para sus adentros─ un fanático.»

Se estaba poniendo el sol otra vez. El profesor corrió bajo el arco de la puerta, volvió la cara hacia el cielo rojo y empezó a trotar a lo largo de la Piste d’In Salah, derecho hacia el sol que se ocultaba. A sus espaldas, desde el garaje, el soldado disparó al azar, esperando hacer blanco. El proyectil silbó peligrosamente junto a la cabeza del profesor y sus gritos se elevaron hasta convertirse en un lamento indignado mientras agitaba sus brazos de una manera aún más alocada y, presa del terror, deba grandes saltos en el aire cada pocos pasos.

El soldado estuvo mirando un momento, sonriendo, mientras la figura que corveteaba se empequeñecía en la creciente oscuridad de la noche y el cascabeleo de la hojalata pasaba a formar parte del gran silencio que reinaba allí afuera, más allá de la puerta. La pared del garaje sobre la que se apoyaba irradiaba el calor que le había prestado el sol, pero aun así en el aire empezaba a medrar un frío lunar.

Nueva York, 1945

Paul Bowles

Cuentos escogidos

Alfaguara Editores, México D.F., 1995, pp.59-74

EL PROCESO DE FRANZ KAFKA: LA TRAMITOMANIA COLOMBIANA: existe una libertad de hacer tramites hasta para abrir puertas y creo yo por el mesianismo de ser un mandadero o servil de los funcionarios mas poderosos.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Thu, 11 Jul 2013 06:47:00 -0700

En obra negra

Por: JUAN ESTEBAN CONSTAÍN |

5:25 p.m. | 10 de Julio del 2013

Juan Esteban Constaín

Un país que vive mejorando sus procesos para mejorar sus procesos, y que se ahoga todos los días en nuevos trámites y modelos que muy pronto serán viejos y obsoletos, remplazados por otros.

Este 3 de julio se cumplieron 130 años del nacimiento de Franz Kafka, uno de los mayores genios de la literatura universal. Hubo homenajes por doquier, muy merecidos todos, y hasta Google le dedicó al maestro su famoso y consagratorio doodle: su logo oficial que cambia de forma según la ocasión y la fecha, esta vez con un bello insecto que abre la puerta, Gregorio Samsa. Colombia no se podía quedar atrás en la celebración de su héroe predilecto, de uno de sus más grandes ideólogos e inspiradores. Jamás.

Así que acá hicimos coincidir la fecha del aniversario kafkiano, más o menos, con los trámites de la expedición del nuevo pase de conducción, o su renovación, o su validación, o su anulación, o su vindicación: es tan confuso y tortuoso el proceso, son tan enrevesadas las instrucciones para entender de qué se trata todo allí, que yo solo sé que nada sé y que es un gran homenaje nacional a Kafka y a sus personajes atormentados por el sistema y por los trámites. Un verdadero jubileo que empezó en enero con la actualización –ah, la dicha– del nuevo Rut.

Todo con la consabida telaraña de ventanillas y filas y sellos que aquí debe atravesar el ciudadano, en procesión, para estar en paz con Dios y con los hombres en la ruleta de los días. Me dirán que así es en muchas otras partes, que eso es la modernidad. Quizás, pero yo vivo aquí. En este lindo país colombiano donde el turno –su asignación, su conquista, su custodia– ha generado una próspera y pujante industria que bien podría ser la industria nacional por encima de los textiles y el licor.

¿De dónde nos viene esa hermosa vocación kafkiana anterior al propio Kafka? Se me ocurren dos hipótesis de esquina: una que tiene que ver con nuestro ancestro español y su voraz legalismo, que estaba en el apogeo justo cuando la conquista de América. Esa cultura acomplejada y conversa que prefería poner mil sellos para no verse al espejo y decirse la verdad, esa cultura que estaba partida en dos al mismo tiempo: la de las calles, caótica y mestiza y ladina; y la de los documentos, perfecta e irreal. Paraíso de los tinterillos que siempre tenían la ley bajo la manga, se obedece pero no se cumple.

La otra hipótesis tiene que ver con lo que Ortega y Gasset llamaba el “adanismo”: la costumbre perversa, sobre todo en un gobernante, de creerse el primer hombre, como Adán; la funesta obsesión de refundar el mundo y empezar de ceros. Muchas políticas públicas suelen fracasar aquí, desde tiempos inmemoriales, porque siempre están sometidas a los bandazos y los cambios abruptos de funcionarios que llegan a mandar creyendo que todo está mal, que hay que hacer “reformas estructurales y de raíz”. Genios que tienen que demostrar que lo son, cambiándolo todo con mesianismo para que nada cambie, como aconsejaba Tancredi Falconeri.

Nadie niega que muchas de esas iniciativas y transformaciones son necesarias y bienintencionadas, sí, pero también son perpetuas, circulares, endémicas: el símbolo y la tragedia de un país en obra negra que vive mejorando sus procesos para mejorar sus procesos, y que por eso se ahoga todos los días en nuevos trámites y modelos que muy pronto serán viejos y obsoletos, remplazados por otros, y por otros, y por otros. Así al infinito. En la ciencia, en la educación, en los impuestos, en los documentos. “Discúlpenos la molestia, ¿trabajamos por su bienestar?”.

Por eso, de los estadistas colombianos, yo solo confío en el gran René Higuita, quien declinó su participación en la Constituyente del 91 con una frase entonces visionaria: “Ahora estoy muy ocupado, pero para la próxima lo pensaré”.
No sé cómo no lo han nombrado aún director de Colciencias.

catuloelperro@hotmail.com

Este articulo no estuvo exento de polémicas entre los foristas y la periodista que escribe este articulo.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Tue, 9 Jul 2013 19:21:00 -0700

Lo que se juega Cartagena en medio de su crisis

Por: Laura Ardila Arrieta, Lun, 2013-04-08 15:06

Un Plan Maestro de Drenajes Pluviales para evitar que Cartagena se inunde, como ocurre todos los inviernos (en la foto la inundación del barrio Policarpa), es el negocio de mayor monta que está por entregarse en la ciudad. Foto: Cortesía Luis Eduardo Herrán Álvarez - El Universal.

Ahora que Campo Elías Terán, a través de su abogado Abelardo de la Espriella, anunció su renuncia como Alcalde de Cartagena para los próximos días debido a complicaciones en la enfermedad que padece, se abre oficialmente la carrera para los interesados en manejar los destinos de Cartagena. Una ciudad que ratifica su condición de botín para políticos y contratistas con varios macroproyectos y obras millonarias que deben entregarse en el actual periodo de gobierno.
En concreto, ¿cuáles son los proyectos millonarios que tendrá que entregar o, al menos, estructurar el nuevo mandatario? La Silla Vacía indagó al respecto y encontró las siguientes iniciativas. Con una curiosidad: en varias de ellas se repite con insistencia un apellido entre los interesados: el de los García.

La joya de la corona vale 3 billones de pesos

Campo Elías Terán deja la Alcaldía por su enfermedad y no por presiones, según dijo su abogado.

Carlos Otero es cercano a los García y actualmente el alcalde encargado de Cartagena.

Un periodista, un veedor, un concejal y un exconcejal de Cartagena coincidieron en decirle a La Silla que el macroproyecto más importante que se juega la ciudad por estos días es la implementación del Plan Maestro de Drenajes Pluviales, que a través de varias obras pretende evitar que la ciudad se inunde como pasa en todos los inviernos.
La iniciativa en total asciende a unos 3 billones de pesos y su primera etapa vale 300 mil millones de pesos. Quien se la gane deberá diseñar, construir, operar y mantener durante 30 años el sistema de alcantarillado pluvial de Cartagena, que se le cobrará a algunos ciudadanos (dependiendo del estrato) en sus facturas de servicios públicos.
Un jugoso negocio que la Alcaldía de Carlos Otero Gerdts (alcalde encargado por orden del presidente Juan Manuel Santos) decidió entregar vía Alianza Público Privada (APP). Hace una semana, la directora de Valorización Distrital, Clara Calderón,anunció que el Distrito había recibido la propuesta de unos privados para hacer una APP y que ya a éstos se les habían aprobado los estudios de prefactibilidad. Y además ya se han entregado algunas obras complementarias.
El concejal Andrés Betancourt le dijo a La Silla que la firma que ya cuenta con ese aval se llama Consorcio Pluvial Cartagena de Indias y que de todas maneras habrá que esperar si resultan o no ganadores del proyecto.
Sin embargo, desde ya muchas lupas están puestas sobre esta iniciativa, mucho más después de las denuncias que ha venido haciendo el contratista William Murra, representante gremial en Bolívar de la Asociación Colombiana de Ingenieros. Murra ha asegurado a varios medios que la directora de Valorización, Clara Calderón, se reunió en diciembre pasado con el exsenador Juan José García (patriarca del clan García Romero y esposo de la procesada senadora Piedad Zuccardi) para “orientar” el proyecto.
La Silla consultó a Murra y él detalló que se enteró de la supuesta reunión en enero pasado en el apartamento que tiene en Bogotá el alcalde Campo Elías Terán: “En enero fui a visitar a Campo Elías a su apartamento y estando allá escuché que su esposa (Nereida de Terán) recibió una llamada de Clara Calderón en la que ésta le decía que se había reunido con Juan José García para hablar del Plan Maestro de Drenajes Pluviajes”.
Intentamos comunicarnos con Calderón a su celular y, vía mensaje de texto, ella respondió que nos devolvería la llamada pero al momento de publicar esta historia no lo ha hecho.
Esta funcionaria fue nombrada por Terán y en varios medios se ha dicho que es muy cercana al clan García. Fue candidata al Concejo por la ASI debido a que los cupos en La U (donde militan los García) ya estaban llenos, pero en la ciudad es vóx pópuli que la apoyó Piedad Zuccardi. Luego de perder al Concejo, fue nombrada en la administración.

Los otros proyectos millonarios

Como lo contó La Silla este año, aún sin definirse la suerte de Campo Elías varios candidatos a la Alcaldía arrancaron sus campañas. Entre ellos, María del Socorro Bustamante.

Jorge Mendoza Diago es otro de los interesados en la Alcaldía. Se dice que los García lo podrían apoyar.

El exsenador Juan José García y su clan político es mencionado insistentemente por los conocedores de las políticas cartageneras, como interesado en varios proyectos millonarios.

La operación y compra de buses del sistema Transcaribe (en lo que se comprometerían recursos por cerca de medio billón de pesos), el traslado del mercado de Bazurto (que vale unos 60 mil millones de pesos), la concesión de las basuras cuyos contratos vencen en marzo del año entrante (negocio de 150 mil millones de pesos), la ampliación de la concesión del corredor de carga y los macroproyectos inmobiliarios son las otras iniciativas que están en juego en Cartagena por esta época de incertidumbre administrativa.
El exconcejal del movimiento Por una Sola Cartagena (el de Judith Pinedo), Jorge Cárcamo, le dijo a La Silla que se está rumorando que muchos proyectos se quieren hacer vía APP y como ese hay muchos rumores más, que poco a poco se van despejando.
Por ejemplo, la revista Metro de Cartagena reveló hoy que el alcalde Carlos Otero y el empresario Carlos Mattos visitaron juntos el pasado viernes la zona de Chambacú en la que Mattos quiere construir un macroproyecto urbanístico que comprende varios hoteles cinco estrellas, un moderno multicentro y un puente vehicular, una iniciativa del empresario que había sido rechazada por la alcaldesa Judith Pinedo y que en su momento fue revelada por La Silla Vacía.
Según la revista Metro, horas antes de esa visita, Mattos y Otero habían viajado desde Bogotá en el avión privado de Mattos, lo que demuestra la buena relación que tienen empresario y mandatario.
Sobre Transcaribe, basuras y el corredor de carga, un conocedor de la política cartagenera le dijo a La Silla que éstos son tres temas que siempre les han interesado a los García Romero.
Por ejemplo, se sabe que en abril del año pasado este clan promovió el nombre de Carlos Otero (antes de ser encargado por el presidente Santos en la Alcaldía) como gerente de Transcaribe, pero su nombramiento se embolató porque los medios locales reaccionaron en su contra recordando los líos por supuestos malos manejos que tuvo que enfrentar como director del Fondo de Cofinanciación para la Inversión Rural (DRI), al que -según la revista Semana- llegó con apoyo del exsenador Vicente Blel.
La gerencia de Transcaribe quedó finalmente en manos de José López Amarís, hijo del exrepresentante a la Cámara y condenado parapolítico Alfonso López Cossio, cercano a los García.
La concesión de las basuras, por otro lado, está en manos de las empresas Pacaribe y Urbaser, la primera de ellas del empresario Gerardo Rumié, socio histórico de los García. El negocio de las basuras fue objeto de unos polémicos otrosíes que pretendían prorrogarlo por tres años más sin licitación, pero varios veedores salieron a denunciar y la funcionaria que los firmó fue suspendida de su cargo.
Ahora, el nuevo alcalde deberá estructurar y entregar la licitación que vence en marzo de 2014.
En cuanto a la concesión del corredor de carga, se trata de otra iniciativa en manos del clan García Romero, pues en ella aparece el nombre de Iván García Romero, a través de la empresa Proyectos S.A.. Se trata de la primera vía del país dentro de una ciudad que se paga con peajes y cuya ampliación tendrá que definirse en los próximos meses.
Todo deberá resolverlo el reemplazo de Terán, que llegará en cuanto se realicen las elecciones que serán convocadas por el Ministerio del Interior una vez el presidente Santos decrete la vacancia absoluta en la Alcaldía de Cartagena. Obviamente, primero Santos deberá esperar la renuncia oficial de Campo Elías.
Por lo anterior se estima que Carlos Otero -a quien señalan de ser muy cercano a los García Romero- se quede de encargado por lo menos hasta agosto. Y muchas iniciativas podrían ir adelantándose de aquí a allá. Amanecerá y veremos en manos de quién o quiénes se quedan estos negocios.

segundo especial: elecciones atípicas: Cartagena un tren descarrilado por la corrupción y los contratistas

noreply@blogger.com (Rojhy) — Tue, 9 Jul 2013 19:08:00 -0700

Los ruidos en las tres principales candidaturas a la Alcaldía de Cartagena

Por: LaSillaVacia.com, Jue, 2013-05-02 11:00

Hoy el Ministerio del Interior ratificó al mandatario encargado de Cartagena Carlos Otero y se prevé que las elecciones atípicas para elegir el nuevo Alcalde sean el próximo 7 de julio. La Registraduría aún no ha confirmado la fecha pero los aspirantes están ya en la línea de partida esperando a que comience oficialmente la carrera. Y detrás de ellos se van ubicando sus respectivos apoyos o padrinos políticos, que abiertamente o a la sombra evidencian el talante de sus candidaturas y hacen preguntarse si Cartagena volverá a escoger a la clase política tradicional (como pasó con Campo Elías, quien llegó a gobernar apoyado por casi todos los partidos y por el clan García Zuccardi), o si se irá por una opción independiente si es que esta opción existe.

La de Miguel Navas es otra aspiración que suena en Cartagena.

La senadora Daira Galvis apoya a María del Socorro Bustamante.

Según ha dicho el Polo, Wilson Borja será su candidato a la Alcaldía de Cartagena.

El concejal Vicente Blel jr es el heredero político de su padre.

La esperanza no es mucha si se tiene en cuenta lo siguiente: con sólo un aval otorgado oficialmente (el de la exconcejal María del Socorro Bustamante, avalada por Cambio Radical), se barajan unas 10 candidaturas aunque por ahora fuertes se vislumbran tres y en las tres se cuentan respaldos que generan ruidos.
Se trata de las candidaturas de María del Socorro Bustamante, la del exgobernador Jorge Mendoza y la del empresario Dionisio Vélez.
A Bustamante la avaló Cambio Radical y su madrina política es la senadora y ex abogada de Enilse López ‘la Gata’, Daira Galvis. En las elecciones pasadas a la Alcaldía recibió apoyo de concejales del PIN y fue unrumor sin confirmar durante toda la campaña que también la respaldó ‘La Gata’, aunque eso mismo se dijo de Campo Elías Terán. Por eso ella es vista como una aspirante en representación de la clase política que emergió en los últimos 20 años.
Igual que Jorge Mendoza Diago, de quien en la ciudad dicen que es el candidato del clan de los García, como se lo dijeron a La Silla tres fuentes. Él lo niega, pero La Silla supo de una reunión el viernes pasado en el hotel Cartagena Estelar en la que estuvieron Juan José García Zuccardi (hijo del exsenador Juan José García, condenado por corrupción, y la senadora Piedad Zuccardi, detenida por presunta parapolítica) y seis concejales de tres partidos que ofrecieron su apoyo a la candidatura de Mendoza Diago.
Mendoza Diago, que es hermano del exFiscal General encargado Guillermo Mendoza Diago y del subdirector del diario El Universal, llegó cuando ya habían servido la comida y la reunión avanzaba, y fue el único candidato a la Alcaldía que estuvo presente. Él negó ser el candidato de los García, pero esta reunión con el hijo del exsenador García evidencia otra cosa.
Mendoza Diago le dijo a La Silla: “No soy el candidato de los García, creo que ellos ni siquiera están participando en esta elección, y en esa reunión, que creo que fue ofrecida fue por César Pión (concejal de La U), ni siquiera vi al hijo de los García”. Pero un concejal presente, quien pidió reserva de su nombre, nos contó que Mendoza y Juan José García jr sí se encontraron. En las elecciones pasadas, a Mendoza Diago lo respaldó el sector del parapolítico Javier Cáceres, pero el candidato dice que ese sector hoy está con María del Socorro Bustamante.
Y por último está la candidatura de Dionisio Vélez Trujillo, quien fue la revelación de las elecciones pasadas cuando obtuvo el tercer lugar sin apoyo de la maquinaria, avalado por firmas. Vélez es un empresario del sector educativo -dueño de la Universidad llamada Tecnar- que nunca ha ocupado un cargo público y que esta vez está buscando aval en los partidos liberal y verde.
Los ruidos a su alrededor se han suscitado porque entre sus respaldos están los concejales Vicente Blel jr (hijo y heredero del parapolítico Vicente Blel) y Rafael Meza, concejal cercano al también parapolítico William Montes.
Incluso hay quienes aseguran que a la sombra de su candidatura está el propio Vicente Blel: “A Dionisio Vélez lo apoya Vicente Blel padre, otra cosa es que lo quiera negar”, afirma Jorge Mendoza Diago.

Efectivamente, Vélez le negó a La Silla que Vicente Blel lo esté respaldando. Incluso dijo que ni conocía a Blel ni a William Montes. Pero sí reconoció que los concejales Meza y Blel hijo simpatizan con su proyecto electoral, aunque advirtió que se tendrán que regir a lo que digan sus partidos.
“No quiero ser alcalde al costo que sea y me comprometo 100 por ciento con la ciudad a que nunca aceptaría el apoyo de los García ni de Blel o Montes, pues no los conozco y no se cómo es su ideología”, agregó el candidato que seguramente será avalado por el Partido Liberal entre esta semana y la otra.
En el panorama electoral cartagenero también se mueven candidaturas más pequeñas, por ahora, como las de Miguel Navas, Mercedes Maturana, el exalcalde Carlos Díaz y Wilson Borja, candidato por el Polo Democrático. Pero la suerte parece estar echada alrededor de Bustamante, Mendoza Diago y Vélez Trujillo. Sobre todo entre los dos primeros, como lo revela una encuesta de El Tiempo.
Las cargas las podrían terminar de ajustar los congresistas de la región, que son los más interesados pues están a punto de comenzar campaña para su reelección. Los de Cambio Radical ya están con María del Socorro y a Dionisio lo apoyarían el liberal Lidio García, mientras que Sandra Villadiego y Elías Raad (de La U) y Pedrito Pereira (conservador) aún lo están pensando.
La ciudad está pesimista y en crisis, dice el exconcejal del grupo de Judith Pinedo, Jorge Cárcamo. Y evidencia de esa crisis es que no hay ningún candidato que provenga de los dos últimos alcaldes: ni de Pinedo ni de Campo Elías Téran porque no fueron proyectos políticos que heredaran sus banderas.
Por redes sociales, algunos grupos escasos hablan de apoyar el voto en blanco, pero no parece haber ambiente ni tiempo para que esa iniciativa crezca.
De todas maneras, aún faltan cosas por ver en la carrera por el poder en Cartagena, en la que los ciudadanos se juegan muchos de sus recursos.

ESPECIAL elecciones atipicas: los fantasmas detras de las elecciones de cartagena 2013.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Tue, 9 Jul 2013 19:03:00 -0700

Así ronda el fantasma de Juan Carlos Martínez en las elecciones de Cartagena

Por: LaSillaVacia.com, Mar, 2013-07-09 17:20

En octubre de 2011, luego de las elecciones a alcaldías y gobernaciones, la investigadora de la ‘parapolítica’ Claudia López denunció que el condenado ‘parapolítico’ Juan Carlos Martínez Sinisterra se había quedado con las gobernaciones de Valle, Sucre, Magdalena y Casanare. Fue de las primeras veces que relacionaban al polémico excongresista, cuyo fortín es en el Valle, con una administración en la Costa. Hoy, a cinco días de la elección atípica a la Alcaldía de Cartagena, su fantasma en la región sigue vigente.
El hombre que ha buscado tener influencia en medio país desde la cárcel tiene vínculos, así sea indirectos, con tres campañas: en una tiene a dos de sus grandes amigos políticos y electores en la Costa. En otra, uno de sus pupilos en el Valle fue quien dio el aval a una de las aspirantes. Y en la tercera, su partido, el MIO, puso el candidato.
No es la primera vez que el nombre de Martínez suena alrededor de unas elecciones en Cartagena, la ciudad en la que hasta ahora las malas compañías en las candidaturas casi siempre tenían que ver con la empresaria del chance Enilce López ‘La Gata’, condenada por nexos con paramilitares y homicidio. Dos fuentes que estuvieron dentro de la campaña del fallecido alcalde Campo Elías Terán le dijeron por separado a La Silla que tenían conocimiento de que Martínez había aportado dinero a esa candidatura.
“Tuve conocimiento de que durante la campaña de Campo, Juan Carlos (Martínez) estaba muy interesado en la empresa Edurbe y en los proyectos de dragado de caños, lagos y lagunas. El aporte fue de 400 millones de pesos”, dijo una de las fuentes, quien por temor a Martínez prefirió que se omitiera su nombre.
La enfermedad sacó a Terán de la Alcaldía antes de que cumpliera el primer año de mandato y pudiera pagar cualquier favor. Pero el alcalde que llegue ahora no sólo tendrá en sus manos un presupuesto anual jugoso de 1,3 billones de pesos, sino proyectos como el Plan Maestro de Drenajes Pluviales que vale 3 billones de pesos. Sin contar con que el nuevo mandatario será definitivo en las elecciones de marzo a Congreso y de mayo a Presidencia.

En la campaña de Dionisio

El aval de Afrovides

La candidatura del MIO que no fue

Es Tiempo de descubrir a los asesinos de profesores y empleados de las universidades publicas

noreply@blogger.com (Rojhy) — Mon, 8 Jul 2013 18:50:00 -0700

Capturan a exparamilitar sindicado de asesinar a profesor de Uniatlántico

Archivo

Lisandro Vargas Zapata, profesor de la Universidad del Atlántico, fue asesinado en el 2001.

La Unidad Nacional de Derechos Humanos y Derecho Internacional Humanitario, con el apoyo de la Interpol, capturó en Bogotá al ex suboficial del Ejército, Alberto Joaquín Silgado Arévalo, hombre de confianza de Salvatore Mancuso y Jorge 40, sindicado del homicidio del profesor de la Universidad del Atlántico, Lisandro Vargas Zapata.

El homicidio del educador, que entonces tenía 58 años, se produjo el viernes 23 de febrero de 2001 a las 10:45 de la noche, cuando al salir de su residencia en el barrio Las Estrellas en Barranquilla, fue interceptado por un hombre, que se cubría la cabeza con una gorra de beisbolista, y quien le disparó en repetidas ocasiones.

Silgado Arévalo, cabo primero del Ejército hasta 1996, fecha en la que pidió la baja y se unió a las Autodefensas, tras conocer a Salvatore Mancuso en Córdoba, se convirtió posteriormente en el comandante militar del Bloque Norte, que lideraban Mancuso y Jorge 40.

De acuerdo con las declaraciones de varios desmovilizados, Silgado Arévalo, conocido con el alias de Cabo Yair, fue remitido a Barranquilla como comandante de frente, donde conformó el ala Urbana de las autodefensas, para apoyar a Jorge 40 en la comisión de varios delitos como extorsiones y homicidios. Huyó después de esa organización con una fuerte suma de dinero de sus jefes, por lo que fue declarado objetivo militar.

Las mismas versiones de los desmovilizados señalaron a alias el Cabo Yair de haber ordenado el homicidio del profesor Vargas Zapata, cuando se desempeñó como jefe del frente José Pablo Díaz.

En contra de Silgado Arévalo pesa una medida de aseguramiento como coautor del homicidio del catedrático, que presidió la Asociación de Profesores de la Universidad del Atlántico, y se convirtió en el tercer educador asesinado en Barranquilla entre diciembre de 2000 y febrero de 2001.

Vargas Zapata tenía más de 30 años de estar trabajando con la Universidad del Atlántico. Allí asumió los cargos de Vicerrector de Extensión Universitaria y Vicerrector Académico.

Diatribas LITERARIAS

noreply@blogger.com (Rojhy) — Mon, 8 Jul 2013 11:18:00 -0700

Algún día en alguna parte

Diatribas literarias.

Publicado en Artículos por Alguien en 9 marzo 2012

El escritor inglés H. G. Wells definió alguna vez a su colegaGeorge Bernard Shaw como «un niño idiota gritando en un hospital». Algún tiempo después, el estadounidense William Faulkner dijo de Ernest Hemingway que no había sido «nunca conocido por usar una palabra que remitiese al lector a un diccionario»; el autor de París era una fiesta respondió: «Pobre Faulkner, ¿de verdad cree que las grandes emociones las provocan las grandes palabras?» (Por cierto, en su afirmación no hay ninguna palabra que sea necesario buscar en el diccionario, así que es posible que Faulkner tuviera razón.) Joseph Conrad escribió sobre D. H. Lawrence: «Mugre, nada más que obscenidades», pero también recibió golpes, de Vladimir Nabokoven su caso, quien dijo: «No puedo soportar ese estilo de Conrad como de tienda de suvenires y sus clichés románticos de barcos en botellas y collares de conchas». El escritor ruso nunca se caracterizó por la ecuanimidad de sus juicios sobre sus colegas (de hecho, sobre Hemingway opinó que era «un escritor de campanas, cojones y toros» y de Fiódor Dostoievskiafirmó que «su falta de buen gusto, sus monótonos tratos con personas que sufren de complejos prefreudianos y la manera que tiene de revolcarse en las desgracias trágicas de la dignidad humana, todo eso es difícil de admirar»), pero apenas puede rivalizar con los grandes maestros del insulto literario en inglés: Dorothy Parker (quien opinó alguna vez que «esta no es una novela para dejarla a un lado con ligereza: hay que tirarla con mucha fuerza» y dijo, sobre The Autobiography of Margot Asquith, «la historia de amor entre Margot Asquith y Margot Asquith vivirá para siempre en las páginas de la literatura romántica»); Gore Vidal (autor de las siguientes opiniones: «Truman Capote ha convertido la novela en una forma de arte, una forma de arte menor» y «Las tres palabras más desalentadoras en el idioma inglés son: ‘Joyce Carol Oates’» y que, al ser golpeado por Norman Mailer en una fiesta, le dijo antes de desmayarse: «Veo que las palabras te han fallado una vez más, Norman»); Ezra Pound y Oscar Wilde: el primero dijo sobre William Wordsworth que era «un hombre estúpido que hasta ahora no ha arruinado la moral de nadie, excepto, quizá, la de aquellas personas susceptibles a las que haya conducido al crimen en la mismísima furia de su aburrimiento». Oscar Wilde opinó sobre Alexander Pope: «Hay dos maneras de sentir aversión hacia la poesía; la primera es tener aversión hacia ella, la segunda es leer a Pope». Ninguno de ellos fue dejado sin castigo, sin embargo: Conrad Aiken afirmó sobre el primero que «en cuanto a estilo o forma, es difícil imaginar algo mucho peor que la prosa del señor Pound. Se trata de la fealdad y la torpeza encarnadas» y Gertrude Stein lo describió sardónicamente como «alguien que describía un pueblo. Excelente si eras un pueblo, pero si no lo eras, no». Noel Coward, a su vez, definió a Wilde como un «cabrón pesado y afectado».

Estos y otros ejemplos son parte de ese género tan denostado (y tan popular, sin embargo) que es el insulto en literatura. Surgido en los comienzos mismos de esta como actividad social (véanse, por ejemplo, los epigramas de Marco Valerio Marcial y de Catulo), el insulto en literatura (ya fuese como apotegma, como juicio irónico o franco o como diatriba) ha existido siempre como parte esencial de la economía de la literatura, dando cuenta de las preferencias y de los rechazos de sus autores, pero también manteniendo a raya a los eventuales competidores, redistribuyendo el capital simbólico, trazando las líneas de trinchera de movimientos y tendencias, atrayendo la atención pública hacia quien insulta y quien es insultado y contribuyendo a la renovación de la escena literaria; también (y desafortunadamente) ha sido utilizado durante siglos para desestimar la aportación de las mujeres escritoras a una escena dominada por hombres: sobre Jane Austen, por ejemplo, Ralph Waldo Emerson dijo que sus novelas eran «vulgares en su tono, estériles en invención artística, prisioneras de las despreciables convenciones de la sociedad inglesa, sin genio, mordacidad ni conocimiento del mundo» y Mark Twain afirmó que «la sola omisión de los libros de Jane Austen convertiría en bastante buena a una biblioteca sin un solo libro» y agregó que «cada vez que leo Orgullo y prejuicio desearía desenterrarla y pegarle en el cráneo con su propia espinilla» (por cierto, Twain reunió tantos argumentos en contra de la obra de cierto colega que le dedicó un ensayo, «Los delitos literarios de Fenimore Cooper», y recibió a su vez el rapapolvo de William Faulkner, quien lo definió como «un escritorzuelo que no habría sido considerado de cuarta categoría en Europa, que engañó a algunos de los viejos esqueletos literarios a prueba de balas con suficiente color local para intrigar al superficial y al vago».

Al igual que en el último ejemplo, una de las razones para establecer la importancia de la diatriba para la historia de la literatura puede hallarse en el hecho de que el insulto manifiesta el estado de cosas del momento en que es formulado y señala los límites de lo que puede ser dicho (y de quiénes pueden hacerlo) en literatura; en ese sentido, no sorprende que uno de los autores más despreciados por sus colegas en la historia de la literatura haya sidoJames Joyce, del mismo modo que tampoco sorprende que esos insultos hayan provenido en su mayoría de los autores que monopolizaban la escena literaria de su época y, por lo tanto, veían la radical novedad de Ulises como una provocación y una amenaza. Así, D. H. Lawrence exclamó: «¡Dios mío, qué torpe olla podrida es James Joyce! Nada más que colillas viejas y los pedazos de col de citas de la Biblia y lo demás estofado en el jugo de la deliberada obscenidad periodística»;George Bernard Shaw llamó a Ulises «un registro repugnante de una fase desagradable de la civilización», y Virginia Woolffue incluso más explícita: «Ulises es el esfuerzo de un estudiante asqueroso reventándose los granos».

¿Por qué nos gustan los insultos literarios? Una respuesta parcialmente incompleta es que nos gustan por su economía y por su calidad, que resulta de la familiaridad que los escritores tienen con el uso del lenguaje por la naturaleza misma de su trabajo. Una diatriba como la que Mary McCarthy le dedicó a Lillian Hellman («Cada palabra que escribe es una mentira, incluyendo los ‘y’ y los ‘el’ y ‘la’»), la opinión de Louis-Ferdinand Céline sobre El amante de Lady Chatterley de D. H. Lawrence («seiscientas páginas por la polla de un guardabosque son demasiadas páginas») o la forma en que H. G. Wells describió a Henry James («Un hipopótamo tratando de coger un guisante») nos parecen tan perfectos que tendemos a aceptarlos y a disfrutar de ellos incluso aunque no estemos de acuerdo con su contenido. Pero también (y especialmente) disfrutamos de los insultos literarios por el hecho de que nos demuestran que incluso los grandes escritores pueden estar equivocados: Charles Baudelaire definiendo a Voltaire como «el rey de los zoquetes, el príncipe de lo superficial, el antiartista, el vocero de las porteras», Evelyn Waugh comentando su primera lectura de Marcel Proust(«un material muy pobre: pienso que Proust tenía algún defecto mental»), Gore Vidal diciendo que Truman Capote era «un ama de casa de Kansas hecha y derecha y con todos su prejuicios» (por cierto, también opinó sobre su muerte que era «un excelente giro a su carrera») y Capote opinando que la escritura de Jack Kerouac no era «escritura, sino mecanografía», demuestran que las opiniones literarias y la formación del gusto participan y resultan de batallas que siempre dejan el campo sembrado de cadáveres: de inocentes, principalmente.

Aun cuando podría parecer lo contrario, el entusiasmo por el tipo de insulto literario del que escribimos aquí parece haberse agotado en algún momento de las últimas décadas, cuando la multiplicación de los medios de comunicación a disposición (incluyendo los digitales) y la consiguiente generalización de la opinión asociada a la concesión a esta de una importancia desusada han agotado la fuente de que solía fluir el insulto literario; nuestra memoria solo retiene una invectiva reciente de Harold Bloom sobre la creadora de Harry Potter («Si no puedes ser persuadido de leer algo mejor, pues entonces lee a [J. K.] Rowling»), un ataque de David Foster Wallace a Bret Easton Ellis y una cierta cantidad de reseñas de Satanás de Mario Mendoza (Premio Biblioteca Breve de 2002) cuya contundencia las aproximaba al género: «interminables diálogos de teleserie y una prosa casi escolar» (Ignacio Echevarría, Babelia), «mínima complejidad estructural, adjetivación de anuncio televisivo, diálogos ociosos, personajes de cartón piedra apenas concebidos, escenitas de sexo dibujadas con la maestría de un grafiti en un lavabo público; lectura epidérmica de Stevenson, irrisorio amago de crítica social» (Carlos Guzmán Moncada, Lateral), «una falta de expresividad que se hace sonrojante cuando el autor se aventura en descripciones de tipo erótico, pobladas de lugares comunes» (Elena Hevia, El Periódico), «una profundidad de Reader’s Digest» (Milo J. Krmpoti´c, Qué Leer), entre otras.

Quizás una de las razones que explican la paulatina desaparición del insulto como género literario (y su práctica inexistencia en el ámbito hispanohablante, donde apenas pueden mencionarse las pullas entre Francisco de Quevedo y Luis de Góngora durante el Siglo de Oro, artículos de Francisco Umbral y Camilo José Cela y las magníficas y brutales ironías de Jorge Luis Borges y Adolfo Bioy Casares) deba buscarse precisamente en esa multiplicación de la posibilidad de opinar y la facilidad con que la opinión es emitida en los últimos tiempos; también, en el hecho de que el insulto literario se ha trasladado del ámbito de las obras al de las preferencias sexuales y políticas de sus autores, un tipo de desplazamiento que tiene su antecedente en el período previo (T. S. Eliot informando que era posible que Robert Browning«no fuera muy bueno en la cama. Probablemente su mujer no le prestaba mucha atención, así que él roncaba y tenía fantasías con niñas de doce años»; Hemingway diciendo sobre Wyndham Lewis que tenía «los ojos de un violador sin éxito», etcétera), pero ha alcanzado una nueva dimensión en nuestros días con la aparición de portales específicamente destinados a dar cabida al insulto del lector anónimo decepcionado con un autor y con su obra, al del escritor descontento con su posición y la de un colega o (y esto parece lo más frecuente) a la del lector que nunca ha leído nada de un escritor específico, ni lo hará, pero rechaza su forma de vestirse o de hablar o sus simpatías sexuales o políticas, aspectos estos que (como puede imaginarse) tienen poco que ver con lo específicamente literario.

La recurrencia al anonimato o a heterónimos y avatares para vehicular esas opiniones constituye un tipo de prueba para el insulto literario que este no parece en condiciones de superar, y esto por varias razones, la primera y más importante de las cuales es que ese anonimato devalúa las opiniones emitidas poniéndolas al nivel de la mera rabieta insustancial para la formación del gusto literario por no estar basada en juicios literarios, sino puramente morales. También, porque sustrae al insulto literario su principal atractivo: cuando leemos ese intercambio de insultos y denostaciones que fueron las relaciones no solo personales entre Gore Vidal y Norman Mailer y entre Tom Wolfe y John Irving (o cuando leemos a V. S. Naipaul despreciando a todo el mundo y particularmente a las mujeres), la razón por la que esos insultos nos interesan (además de su calidad literaria, si la tienen) es que han sido pronunciados por Gore Vidal y Norman Mailer y Tom Wolfe y John Irving y V. S. Naipaul, no por alguien anónimo o carente de autoridad en el tema: el valor del insulto literario depende tanto de quién lo realiza y de su validez como de la del sujeto insultado. Aun aquellos que carecemos de todo tipo de nostalgia no podemos dejar de pensar que algo parece haberse torcido entre los tiempos en queH. L. Mencken escribía sobre Gertrude Stein que «un gran logro de la señora Stein es haber hecho el idioma inglés más fácil de escribir y más difícil de leer», o D. H. Lawrence afirmaba: «Nadie puede ser más grosero, más torpe y sentenciosamente de mal gusto que Herman Melville, incluso en un gran libro como Moby Dick […]. Uno se cansa de tanta gran sérieux: hay algo falso en ello, y eso es Melville. Dios mío, cuando el asno solemne rebuzna, ¡rebuzna y rebuzna!», y los actuales, en los que (independientemente del hecho de que exista una Gertrude Stein y un Herman Melvillecontemporáneos o no, lo que puede discutirse) las diatribas contra un escritor están dirigidas a la elección de una camisa o su acento. Que el tipo de insulto literario (si es que aún puede denominárselo literario) esté orientado en estos días a la difusión del rumor infundado y la denuncia carente de evidencia (ya que, al parecer, los vicios y pecados de los escritores son tan grandes que su obra está contaminada de ellos y no merece ser leída) da buena cuenta de un cierto estado de los asuntos literarios que se caracteriza por la supuesta importancia de los autores por delante de los libros; es decir, de una literatura que ya no importa a nadie, excepto quizás a quienes la observan (decir que la leen sería erróneo en muchos casos) con la virulencia y la supuesta superioridad moral que otorgan la ignorancia y el anonimato y también la posición marginal en el sistema literario que detenta deliberada o involuntariamente quien insulta. No creo que en ese contexto pueda subestimarse la importancia del anonimato en la Red, uno de esos errores que se producen en el uso social de toda nueva tecnología, y a la propia dinámica de los intercambios en ese marco: en la medida en que la identidad se articula en la Red en torno a la atención que se consiga atraer (para lo que se requiere generar simpatía o rechazo), el insulto, y particularmente el insulto literario, resultan herramientas eficaces porque producen ambas cosas con cierta facilidad y sin necesidad de argumentos muy elaborados (por el contrario, un argumento demasiado elaborado sería sujeto de discusión y pondría a prueba la competencia intelectual de quien insulta, mientras que las emociones requieren una competencia menor y pueden ser mejor manipuladas).

Aun cuando sean principalmente los autores emergentes quienes parecen utilizar más sistemáticamente la diatriba como forma de penetración en la escena literaria y para atraer la atención sobre sí mismos, el problema del insulto literario (y probablemente la razón por la que una vez que empiezas con ellos ya no puedes parar) es que, a diferencia de otras formas de intervención literaria, esta no genera ningún tipo de rédito, ya que, ¿cómo podría construirse una carrera literaria a partir de la ridiculización de los colegas? Más aún, el problema del insulto literario es que, bien se articula en torno a una idea moral de lo que la literatura debería ser (y, por cierto, no parece haber sido nunca), bien apunta a un cuestionamiento de los valores dominantes que determinan qué autor recibe atención por parte de los lectores y cuál no: en el primero, no puede hacerse nada con la atención pública obtenida por el insulto debido a que un cambio en el «estatus de quien insulta (por ejemplo, su incorporación al catálogo de una editorial de esas que otorgan premios de forma heterodoxa) lo convertiría en sujeto de su propia agresividad; en el segundo caso, porque existe una obvia contradicción entre el rechazo de los valores dominantes y el deseo de ingresar en una escena literaria presidida por esos valores. Cuando Dylan Thomas escribía que «El señor [Rudyard] Kipling defiende todo aquello que yo desearía que fuera de otra manera en este mundo podrido» lo hacía como resultado de una discusión más amplia sobre la función del exotismo en literatura (y el imperialismo marítimo británico que lo hacía materialmente posible) y la impulsaba hacia adelante; cuando lo que se discute es si X pone los cuernos a su mujer (cosa que posiblemente haga), no hay posibilidad de avance alguno: por el contrario, el retroceso es evidente y la miseria de la literatura, más obvia aun.

Otras veinticinco diatribas literarias

Gustave Flaubert sobre George Sand: «Una gran vaca rellena de tinta».
C. S. Lewis leyendo la obra de J. R. R. Tolkien: «¡Oh, no! ¡No otro elfo de mierda!».
Lawrence Durrell sobre Henry James: «Si tuviera que elegir entre leer a Henry James y que apretaran mi cabeza entre dos piedras, elegiría lo segundo».
James Dickey sobre Robert Frost: «Si alguien dijera que alguna cosa que escribí se había visto influida por Robert Frost, cogería esa obra mía, la trituraría y la tiraría por el inodoro con la esperanza de no obstruir las tuberías».
James Gould Cozzens sobre John Steinbeck: «No puedo leer diez páginas de Steinbeck sin vomitar».
La obra magna de Miguel de Cervantes vista por Martin Amis: «La lectura de El Quijote puede compararse con la visita por tiempo indefinido del más inaguantable de tus parientes viejos, con sus bromas, sus sucios hábitos, sus reminiscencias imparables y sus espantosos amigotes».
Edgar Allan Poe según Henry James: «El entusiasmo por Poe es la marca de un estadio decididamente primitivo de reflexión».
Nathaniel Hawthorne sobre Edward Bulwer-Lytton: «Bulwer me produce asco: es el grano mismo de las patrañas de la época. No hay esperanza para el público en tanto que siga teniendo un admirador, un lector o un editor».
El vicario de Wakefield, de Oliver Goldsmith, según Mark Twain: «Un extraño batiburrillo de hipócritas complacientes e idiotas, de héroes y heroínas de teatro barato que siempre están alardeando, de malas personas que no son interesantes y de buena gente que provoca cansancio».
Samuel Taylor Coleridge sobre el historiador Edward Gibbon: «Su estilo es detestable, pero no es lo peor de él».
Émile Zola según Oscar Wilde: «Monsieur Zola está decidido a mostrar que, si carece de genio, al menos puede ser aburrido».
Evelyn Waugh sobre Stephen Spender: «Verlo haciendo malabares con nuestro rico y delicado lenguaje es experimentar el mismo horror que ver un jarrón de Sèvres en manos de un chimpancé».
Lev Tolstói a Antón Chéjov: «Ya sabes que no puedo soportar las obras de [William] Shakespeare, pero las tuyas son aún peores».
Edward Abbey sobre Tom Wolfe: «Un pretencioso cazador de tendencias. La chica del pompón de las letras estadounidenses».
El crítico literario John Churton Collins según Alfred, Lord Tennyson: «Un piojo en los rizos de la literatura».
George Bernard Shaw visto por Roger Scruton: «Ni siquiera el accidente poco relevante de la completa ignorancia lo disuadiría de redactar una opinión definitiva sobre cualquier tema».
Oscar Wilde sobre George Bernard Shaw: «No tiene ningún enemigo en este mundo, y ninguno de sus amigos lo quiere».
Robert Yelverton Tyrrell sobre una traducción de Robert Browning: «El original griego es de gran utilidad para desentrañar la traducción de Browning».
Samuel Butler sobre Johann Wolfgang von Goethe: «He estado leyendo una traducción de Wilhelm Meister. ¿Es bueno? A mí me parece posiblemente el peor libro que he leído. Ningún inglés podría haber escrito un libro así. No puedo recordar ni una sola página o idea… ¿Es todo una broma? Si lo que realmente he estado leyendo es Wilhelm Meister de Goethe, me alegro de no haberme tomado nunca la molestia de aprender alemán».
Gertrude Stein, en opinión de Wyndham Lewis: «La prosa de Gertrude Stein es un budín de sebo negro y frío. Podemos representarla como un frío rollito de sebo de longitud increíblemente reptiliana. Si lo cortas en cualquier lugar, es siempre lo mismo: la misma masa pesada, pegajosa y opaca, a lo largo y a lo ancho».
Anatole France sobre Émile Zola: «Su trabajo es malo, y él es uno de esos seres infelices de los que puede decirse que sería mejor si no hubieran nacido nunca».
J. D. Salinger valorado por Mary McCarthy: «No me gusta Salinger, en absoluto. Lo último que ha escrito ni siquiera es una novela, sea lo que sea. No me gusta, en absoluto. Sufre de esa especie de sentimentalismo metropolitano terrible y es tan narcisista. Y para mí, también, parece tan falso, tan calculado: combinar al hombre sencillo con el egoísmo megalómano. Simplemente no puedo soportarlo».
Lord Byron sobre John Keats: «Aquí está la poesía de pis en la cama de Keats y tres novelas de dios sabe quién. No más Keats, se lo ruego: desóllenlo vivo, y si alguno de ustedes no lo hace, lo haré yo mismo: no es necesario aguantar el idiotismo babeante de la Humanidad».
Elizabeth Bishop sobre J. D. Salinger: «Odié [El guardián entre el centeno]. Me llevó días abrirme paso a través de él, cautelosamente, una página cada vez y él ruborizándome de vergüenza ajena con cada frase ridícula que me encontraba en el camino. ¿Cómo pudieron dejarle hacer eso?».
Jane Austen según juicio de Charlotte Brontë: «No altera al lector con nada vehemente ni lo molesta con nada profundo: las pasiones le son perfectamente desconocidas».
Walt Whitman según Henry David Thoreau: «No solo estaba ansioso por hablar sobre sí mismo, sino que también era reacio a que la conversación se apartase de ese tema durante demasiado rato».

Texto: Los frutos amargos de la dulce ira. Patricio Pron. Publicado en Revista de Libros. nº 180 diciembre 2011.

En Alguna Parte: Literatura y veneno (Claudio Magris)

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KALIMAN

noreply@blogger.com (Rojhy) — Sun, 16 Jun 2013 09:59:00 -0700

Microrelatos: Kaliman.

A mi papá le gustaban los gallos. Al final del día los visitaba en aquel cambuche que les construyó para su vivir en la parte de atrás de la casa. En especial había un gallo que papá amaba y lo había llamado Kaliman. Le escupía agua en el buche para que el gallo estuviera despierto para ir entrenándolo para la pelea estelar. Yo lo observaba con atención sobre todo cuando le empujaba a la fuerza a Kaliman esas pastillas de terramicina cuando amanecía con el ojo caído o con moquillo. Los acariciaba a todos y a todas, pues había unas gallinas, sin embargo a Kaliman lo mimaba. Hasta hubo días que dormía con él y la abuela regañándolo lo apartaba a empellones hacia el fondo oscuro de la cama. El día de la pelea que tanto había esperado llegó. Pero presentí algo como cuando uno piensa que no debe salir dela casa porque le va a pasar algo malo en la calle. Después de despertarme busqué a mi abuelo en su cuarto pero allí no estaba, una voz una voz adulta me decía que se lo habían llevado entre cinco vecinos cargado al hospital; pues acababa de sufrir un derrame. Pasó varios días en aquel hospital universitario hasta que dijeron que me debía poner una ropa formal para un funeral pues el viejo se había ido para siempre. Kaliman duró esos mismos días luchando con una tristeza y porque además en la preocupación de la enfermedad de papá nadie le había dado de comer y mucho menos le escupían agua en el buche para sentirse como un campeón. Lo encontré tieso en medio de un muladar de gusanos y tierra al final de su canasto al que mi abuelo había bautizado “la casa blanca”.

Letralia 283.com revista virtual. BORGES Y YO...

noreply@blogger.com (Rojhy) — Fri, 14 Jun 2013 10:39:00 -0700

Infamias y eternidades: las dos historias de Borges

Gabriel Jiménez Emán

LA CALLE DE LAS ESFERAS VACÍAS: ROJHY.BLOGSPOT.COM

Existen interesantes peculiaridades en los dos libros que Jorge Luis Borges escribió, titulándolos con el común nombre de “Historia”, y quizá no es casual que éstos se encuentren publicados sucesivamente. El primero, Historia universal de la infamia, en 1935, y al año siguiente Historia de la eternidad, en 1936, creo que con una clara intención de crear contrastes entre ellas. La primera de estas peculiaridades reside en que, aun llamándose ambas “Historias”, no poseen entre ellas similitudes temáticas: las historias a que aluden los textos en Historia universal de la infamia son ficciones, mientras que en Historia de la eternidad se trata de un solo ensayo que da título al libro, donde se revela una voluntad de historiar, cronológicamente, el concepto de eternidad en la tradición filosófica occidental. Los demás trabajos del libro son independientes, y poco tienen que ver con el ensayo principal. La tendencia de Borges a titular los libros con el nombre de un solo cuento se produjo ante todo luego de la publicación de este último; así, tenemos a El Aleph, El libro de arena, El informe de Brodie y El hacedor, entre otros. También, en muchos de sus libros de poesía observamos esta inclinación, aunque todo esto no pase de ser una observación puramente formal o secundaria.

Quizá lo resaltante en Historia universal de la infamia es su unidad de estructura narrativa, rasgo no muy visible en la mayoría de los libros de Borges, caracterizados por reunir trabajos heterogéneos (cuentos, ensayos y poemas), que pueden tomar sus nombres aleatoriamente de alguno de ellos. En el Prólogo a la primera edición (1945), Borges fija que ha escrito los textos que lo componen entre 1933 y 1934, desarrollando luego su peculiar entonación para los prefacios, donde cita lecturas, admite influencias y torpezas y enumera características, casi siempre en tono autocrítico. Resonancias de Chesterton, Stevenson, y aun de las películas de Josef von Sternberg son citadas, ampliado este tinte cinematográfico a su célebre cuento “Hombre de la esquina rosada”, en el que acusa un “propósito visual”. Se halla en este brevísimo prólogo la conocida frase suya: “A veces creo que los buenos lectores son cisnes aun más tenebrosos y singulares que los buenos autores”. Casi veinte años después, Borges llama a estas páginas “el irresponsable juego de un tímido que no se animó a escribir cuentos, y que se distrajo en falsear y tergiversar (sin justificación estética) ajenas historias”, haciendo de paso un duro alegato contra el estilo barroco, lo cual hace notar en el título del volumen. Dice nada menos que “el barroco es aquel estilo que deliberadamente agota sus posibilidades y que linda con su propia caricatura”. De no ser por el adverbio “deliberadamente”, el barroco sería para Borges algo poco menos que execrable, además de constituir esa “etapa final de todo arte, cuando éste exhibe y dilapida sus medios”, es decir, un estilo puramente intelectual. De todo ello se disculpa Borges, especialmente de “la infamia que aturde en el título”, de su apariencia y de su “superficie de imágenes”.

Valga todo ello para afirmar que los excesos de este libro no son precisamente barrocos; más bien corresponden al repertorio de historias exageradas de algunos personajes que crean en sí mismos actitudes infames o reprobables: un espantoso seductor, un impostor inverosímil, un asesino desinteresado, un proveedor de iniquidades, un incivil maestro de ceremonias, un tintorero enmascarado y una viuda pirata. En pocos libros suyos, Borges cumple un esquema narrativo tan unitario, al menos en el capítulo así titulado para el conjunto de historias de la primera parte; a saber, fragmentos breves donde se intenta precisar lugares, personajes, fenómenos o hechos para cada tipo o carácter. Valga citar el de uno solo a modo de ejemplo: para “El impostor inverosímil Tom Castro” tenemos los siguientes acápites: “El idolatrado hombre muerto”, “Las virtudes de la disparidad”, “El encuentro”, “El carruaje” y “El espectro”, los cuales sirven de guías a las distintas secuencias del relato, o como diría Borges, “la seducción de la vida entera de un hombre en dos o tres escenas”, donde revela el ya referido propósito visual tan propio del cine. Para los demás personajes, Borges cumple con un parámetro similar. Los citados filmes de Von Sternberg y sus procedimientos expresionistas, bien valdrían un estudio aparte.¹Por lo pronto, anotemos que esta peculiaridad es básica en el momento de acercarse a los textos de Borges donde privan las referencias a las técnicas fílmicas, como la ya citada en “Hombre de la esquina rosada”.

Borges, al final de su libro, cita todas las fuentes de donde ha extraído estas historias de infames conductas, y ellas son confiables. No puede decirse que respondan a sus ya consabidos juegos apócrifos, donde inventa autores y obras. Entre estas tenemos a La vida en el Mississippi, de Mark Twain, a la Enciclopedia Británicay a la Historia de la piratería, de Phillip Gosse. No es ocioso anotar que, en lo concerniente a personajes cinematográficos, pocos han disfrutado de tanta reputación como “El asesino desinteresado Bill Harrigan”, mejor conocido como Billy The Kid, una de las historias más “redondas” del conjunto, la cual Borges adorna con preciosas metáforas como “noches con olor a niebla quemada”, “la buhardilla de alguna casa jorobada”, “la desaforada pradera, la tierra fundamental cuya cercanía apresura el latir de los corazones como la cercanía del mar”, “ese aire de cachivache que tienen los difuntos”.

Por cierto, la versión que hace Borges de la muerte de Billy The Kid no se comparece con la que se observa en varias películas famosas, donde a Billy lo mata Pat Garrett en el interior de una casa, donde precisamente se le había tendido una trampa para acorralarlo, sin darle tiempo a defenderse. En cambio Borges sitúa a Garrett disparándole a Billy desde una hamaca, mientras lo veía venir galopando por la calle principal —y única— del pueblo de Fort Summer.

Las otras historias no son menos fascinantes, y a todas ellas Borges ha tenido el cuidado de extraerlas de tradiciones muy distintas; así tenemos a Lazarus Morell y sus canalladas, ocurridas en Mississippi durante el siglo XIX; el impostor Tom Castro —o Arthur Orton— ejerce su infamia en Londres o Australia, o el tintorero enmascarado Hákim de Merv en los desiertos de Turquestán. Cumple Borges aquí, como en ningún otro de sus libros, con un diseño preconcebido hasta en el momento de titular los relatos: artículo, adjetivo y sustantivo (o a la inversa) y el nombre del personaje. Son siete en total.

A éstos le sigue “Hombre de la esquina rosada”, uno de los textos más polémicos de Borges, narrado desde la oralidad, desde el habla del compadrito de Buenos Aires, un lunfardo que narra su anécdota de enfrentamientos de puñal, una lucha a cuchillo entre dos hombres, Rosendo Juárez y Francisco Real, salpimentada del mejor lenguaje de arrabal, entre acordes de tangos y milongas. Sólo al final de la historia nos enteramos de que Borges ha estado haciendo el papel de interlocutor mudo, en este caso de una especie de reportero, cuando advertimos que quien narra la historia en primera persona le tutea y le dice: “Entonces, Borges, volví a sacar el cuchillo corto y filoso que yo sabía cargar aquí, en el chaleco”. A tal punto llega Borges en su “transcripción”, que puede darse el lujo de escribir muchas palabras como éstas suenan, aun cuando estén erróneamente escritas, en aras de la expresividad y fuerza del relato.

La sección titulada “Etcétera” fue aumentada por Borges con tres relatos nuevos en la edición de 1954. Ésta consta de ocho piezas (suponemos que las tres últimas son las agregadas), y la verdad, tanto “Hombre de la esquina rosada” como los ocho cuentos de “Etcétera” hacen honor a su nombre dentro del conjunto, pues rompen con la estructura de la Historia universal... y han sido posiblemente añadidos para imprimir mayor densidad cuantitativa al libro, que de no ser así hubiese resultado un tanto enjuto de páginas. De cualquier modo, las piezas son igualmente magistrales. Están dedicadas a Néstor Ibarra, traductor de algunas obras de Borges al francés; en ellas está presente una vez más la pericia de nuestro escritor para el relato brevísimo: la más extensa de ellas sólo tiene cinco páginas; la más corta quince líneas.²Tengo para mí que “Un teólogo en la muerte”, “Historia de los dos que soñaron” y “Un doble de Mahoma” son obras maestras. Finalmente quiero anotar, sin exageraciones, que “El rigor de la ciencia” es uno de los cuentos breves más perfectos y profundos que he leído jamás. Algo que me fascina de él es precisamente que su imagen central, tan vasta, esté resuelta en un espacio tan corto. Por si fuera poco, Borges se da otro de sus lujos para acompañar este cierre con broche de oro, al incluir un poema, supuestamente escrito por Muirchertahc, rey de Dublín, dirigido a Magnus Barford en 1102, cuando éste último emprendió la conquista de los reinos de Irlanda. Se trata de una venganza literaria por anticipado.

Por su parte, Historia de la eternidad parece haber sido un reto para Borges, quiero decir, un reto como scholar. Hay allí una voluntad de exhaustividad, de coherencia discursiva apegada a cierta lógica no ficcional, de rastreo bibliográfico o erudito donde no prevalece el humor lúdico borgeano, sino más bien la búsqueda de un sentido filosófico, antes que literario. Sin embargo, no se exime de usar giros elegantes y sus austeras metáforas.

Al inicio del capítulo III, Borges nos dice: “Hasta aquí, en su orden cronológico, la historia general de la eternidad. De las eternidades, mejor...”, y prosigue con sus párrafos donde queda muy mal parado el realismo. Finalmente, en la cuarta parte, Borges se atreve a señalar su “teoría personal” de la eternidad. “Es una pobre eternidad ya sin Dios”, dice, “y aun sin otro poseedor y sin arquetipos”. Ya en adelante tenemos al Borges de cuerpo entero, dado a la tarea de citar de su propio libro El idioma de los argentinos (1928) una página titulada “Sentirse en la muerte”. En ella Borges se permite varias de sus mejores licencias para jugar con el tiempo, abrumado frente a la visión nocturna y sencilla de una calle de Buenos Aires. Escribe, entre otras cosas, una joya como ésta: “La vida es demasiado pobre para no ser también inmortal”. Remata su ensayo arguyendo lo siguiente en una nota a pie de página: “El propósito de dar interés dramático a esta biografía de la eternidad me ha obligado a ciertas deformaciones: verbigracia, a resumir en cinco o seis nombres una gestación secular. He trabajado al azar de mi biblioteca. Entre las obras que más serviciales me fueron, debo mencionar las siguientes”, y cita a continuación diez libros de autores alemanes, ingleses y españoles.

Los restantes textos de Historia de la eternidad son más conocidos: “Las kenningar”, “La metáfora”, “La doctrina de los ciclos”, “El tiempo circular”, “Los traductores de las 1.001 noches” (Burton, Madrus, Littmann), y finalmente “Dos notas”: “El acercamiento a Almotásim” y “Arte de injuriar”. No voy a detenerme aquí en interpretaciones, ni siquiera en descripciones, sino sencillamente a acotar que se trata de relatos literarios por excelencia; en casi todos se juega con los libros y los autores; son, por decirlo así, relatos para literatos, que se confunden más con el discurso del ensayo que con el de la ficción. De hecho, estas piezas se diferencian notablemente de las de Historia universal de la infamia, tejido éste de vidas mundanas e infames, de aventuras y de un lenguaje común o popular, entreveradas de algunos etcéteras geniales, mientras que en Historia de la eternidadabundan los libros y la cultura, donde un Borges erudito nos pasea por la filosofía y los conceptos. Este alto contraste nos revela a un autor dueño de ambos mundos, enseñoreado en una de sus mejores épocas creadoras. El irónico título de “Historia” en ambas obras resalta quizá el sentido maravilloso que Borges tenía de la Historia. Sin embargo, esa maravilla no deja de hechizarnos en el pleno ejercicio de la razón, de una precisión deductiva vuelta estilo, donde puede imbricar las ideas filosóficas con las estéticas, y configurar un orbe literario propio.

Estos ocho textos de la sección “Etcétera” de Historia universal de la infamia están dominados por el tema religioso: la fe, la caridad, los libros sagrados, Dios, autoridades de la iglesia, Mahoma, hechiceros y brujos circulan por estas breves páginas. Es curioso observar cómo Borges ventila los motivos religiosos, con cuánta sobriedad se acerca a los diferentes universos mágicos de las doctrinas sagradas, merced a personajes de diferentes tradiciones, como la cristiana y la mahometana: ángeles, papas, reyes o dioses conviven con personajes corrientes, creando atmósferas muy nítidas. En el fondo, el motivo central de “Etcétera” parece ser la justicia divina, en cuanto se pone en contacto con la justicia humana: el perdón, la piedad, la misericordia, mantienen un diálogo con la crueldad, la mentira, la venganza o la ambición de riqueza. Los anhelos terrenales se minimizan en cuanto Borges los coteja con ciertos designios superiores; parece darnos una cierta lección de humildad, al indagar con tal lucidez en los aconteceres de estos personajes, algunos de los cuales fueron extraídos de libros de Emanuel Swedenborg, Richard Francis Burton, el Infante Don Juan Manuel y Las 1.001 noches, recreados luego por la imaginación borgeana.

Notas

En mi ensayo “Borges y el cine” he rozado algunos puntos de la relación del autor con el mundo cinematográfico, a partir de un trabajo titulado “Films”, que éste incluyó en su libroDiscusión (1932). Mi trabajo puede leerse en el libro Espectros del cine; Cinemateca Nacional, Caracas, 1999.
Manejo la edición de Alianza Editorial, Madrid, 1971.

CLUBDELECTURAUDEC.COM

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Edicion especial de la Revista virtual MACONDO: CONCURSOS, ENSAYOS.

noreply@blogger.com (Rojhy) — Tue, 11 Jun 2013 10:48:00 -0700

lunes, 3 de junio de 2013

Inscripciones abiertas 4° Laboratorio de Creación Literaria Bogotá 2013

El Festival de Literatura de Bogotá, la Fundación Fahrenheit 451 y Casa Rústica invitan al 4° Laboratorio de Creación Literaria, a iniciarse los próximos 24 y 27 de julio de 2013. Este laboratorio hace parte del proyecto Los iletrados, ganador de la Beca a la Edición de Antologías de Talleres Literarios 2011 del Ministerio de Cultura de Colombia.

SOBRE EL LABORATORIO

El Laboratorio de Creación Literaria es un espacio para el desarrollo de las habilidades narrativas de sus participantes, y para el conocimiento de técnicas y herramientas para la creación literaria. El taller busca ante todo la escritura de textos literarios originales y de calidad; ya sean cuentos, minificciones o una novela. Para lograr este objetivo, se realizará también a lo largo del taller la lectura y análisis de textos de autores como Franz Kafka, Jorge Luis Borges, James Joyce, Haruki Murakami, Julio Cortázar, Edgar Allan Poe, Yasutaka Tsutsui, Charles Bukowski, Ernest Hemingway, Ray Bradbury, Roberto Bolaño y Samuel Beckett entre otros; cuyo trabajo y experimentos literarios han influido la literatura actual.

DIRIGIDO A

Personas de cualquier disciplina, nivel académico y edad (16 años en adelante); interesadas en desarrollar sus habilidades narrativas.

DURACIÓN

El taller consta de 8 sesiones de 2 horas y media cada una (20 horas en total). Las clases iniciarán el miércoles 24 y el sábado 27 de julio de 2013.

HORARIOS Y GRUPOS

Grupo 1: Miércoles de 6:00 p.m. a 8:30 p.m.

Grupo 2: Sábados de 10:00 a.m. a 12:30 m

LUGAR

Casa Rústica (Calle 70 # 9-41, Bogotá)

VALOR

La inscripción del taller tiene un costo de $300.000. Descuento del 10% para inscritos hasta el 29 de junio de 2013.

PAGO

Se puede realizar directamente en Casa Rústica (Calle 70 # 9-41, Bogotá) o por consignación en la Cuenta de ahorros de Davivienda No 0000 4552 0000 99 14, a nombre de la Fundación Fahrenheit 451. En caso de que hagan la consignación deberán enviarla escaneada con sus datos al correo electrónico de la Fundación ( fund451@gmail.com).

PROGRAMA

SESIÓN 1 – Literatura, experimento y error

SESIÓN 2 – Mitos de la escritura

SESIÓN 3 – Técnicas de creación y experimentación literaria

SESIÓN 4 – Cómo escribir una mala historia

SESIÓN 5 – Narrativas lineales y no lineales

SESIÓN 6 – El reto del diálogo

SESIÓN 7 – Juegos del lenguaje y de la imagen

SESIÓN 8 – ¿Y qué con el texto terminado?

TUTORES

Sergio Gama

Filósofo de la Universidad de Los Andes. Cursó la Maestría en Literatura de la Universidad de Los Andes y la Especialización en Escritura Narrativa de la Universidad Central. Editor y Subdirector de la Fundación Fahrenheit 451. 1er Premio en el Concurso Mundial de Cuento y Poesía Pacifista 2009. Finalista del Concurso Internacional de Microtextos "Garzón Céspedes" (2008) y Mención de Honor del Concurso de Microrrelato Esperando a Godot (2008). Ha publicado en diferentes blogs especializados, revistas literarias y culturales; y en las antologías "Cenizas en el andén" y "Literatura Comprimida 2008". Ha dictado talleres de creación literaria con jóvenes, niños y población vulnerable con distintas fundaciones. Desde 2009 dicta talleres de creación narrativa en Luziernaga Café Libro. Blog:www.humoenlaventana.blogspot.com

Raúl Harper

Escritor colombiano autor del libro de cuento Vagabundos V.I.P. (2007). Relatos suyos han sido publicados en diversos medios impresos y virtuales de Iberoamérica y en las antologías Cenizas en el andén (2008) y Letras Capitales (2010). Ha realizado estudios de creación narrativa en el seminario “Story” de Robert Mckee, en el Taller de Escritores de la Universidad Central, en el Diplomado de Guión y Dramaturgia Black Maria y en los talleres de cuento y novela de RELATA Bogotá. Ha dictado talleres de escritura creativa con la Red de Bibliotecas Públicas de Bogotá (BibloRed), con Luziernaga Café Libros y en la actualidad con el Festival de Literatura de Bogotá y el Centro de Desarrollo Artístico Compaz. Blog: www.raulharper.wordpress.com

MÁS INFORMACIÓN

Teléfonos: 8109868, 310-2765813

E-mail: fund451@gmail.com

LA MISMA FANNY DE SIEMPRE SOLO QUE MAS LOCA Y SOÑADORA (dedicado a los litiosos)

noreply@blogger.com (Rojhy) — Tue, 21 May 2013 21:22:00 -0700

Fanny Kertzman: “Soy la loca del paseo”

La exdirectora de la Dian, famosa por haber sido “la cuchilla de los contrabandistas”, ha vuelto a sonar por sus provocadoras columnas en el portal Kienyke donde revela que fue alcohólica, que tiene una enfermedad mental y sus aventuras sexuales. Quienes la conocieron cuando era directora de la revista Dinero, creen que está mamando gallo porque sus escritos tienen ingenio y buen humor. Pero ella asegura que todo lo que dice es verdad y lo va a contar en un libro que está próxima a publicar.

http://www.jetset.com.co/que-pasa-con-noticias-chismes-del-jetset-nacional-e-internacional/articulo/fanny-kertzman-soy-loca-del-paseo/40934

Fanny dice que los comentarios que le dejan sus lectores en Kienyke no le afectan y que, por el contrario, la divierten. A algunos les cuesta creer que estas columnas sean de la misma mujer que fue directora de la Dian entre 1998 y el 2000. Foto: Cámara Lúcida/11.

“Los que lean esto van a pensar que estoy loca, por eso, antes de empezar, quiero decirles que desde el 2008 no me tomo ni un trago ni me fumo un cacho. Lo que cuento en Kienyke pasó antes de esta fecha. Ahora estoy totalmente regenerada”, dice Fanny Kertzman, quien se toma 13 pastillas al día para mantenerse cuerda y saludable. En el 2007 un siquiatra en Nueva York la diagnóstico como bipolar II, una enfermedad maniacodepresiva, precisamente por las características que tiene de pasar de estados de ánimo de energía exuberante y rumba continua a profundos pozos de depresión.

Sus primeros episodios de manía comenzaron cuando entró a dirigir la revista Dinero. “Mientras construíamos la revista, tomé las riendas y escribía cerca de cinco temas por ejemplar, editaba todos los artículos, revisaba el lay-out y manejaba la ubicación de la pauta publicitaria. Trabajaba hasta las doce de la noche, tomaba píldoras para dormir y empecé a consumir alcohol. Perdí cerca de 15 kilos. Esta vez, con una buena siquiatra, prozac y litio salí de la depresión para entrar nuevamente en la locura de la dirección de la Dian”.

Fanny tenía 39 años cuando asumió uno de los puestos más peligrosos de Colombia, al que llegó en 1998 recomendada por Juan Camilo Restrepo, ministro de Hacienda de la administración Pastrana. Allí se ganó el apodo de ‘La Cuchilla’ por sus peleas con los contrabandistas. En esa época tenía nueve escoltas en una caravana de tres carros y una moto. En el 2000, las amenazas y el hastío por la incapacidad del Congreso, la hicieron renunciar e irse como Embajadora de Colombia en Canadá. “De haberme quedado en el país estaría en la cárcel o en el cementerio, con más probabilidades en la primera. Estaría tejiendo sacos para bebé en el Buen Pastor. Hubiera sido el chivo expiatorio del escándalo del momento, dado que no tengo padrinos políticos”, dice.

Ahora, a sus 52 años, vive en un sótano en Portland, Oregon, con su gata Cata; trabaja como intérprete para dos agencias internacionales; gana muy poco dinero, pero aun así, dice que no quiere regresar al país: “No puedo con los baños públicos de Colombia, esa es una obsesión que tengo. En Estados Unidos nunca me ha tocado un baño sucio o que no tenga papel higiénico. Además, si vuelvo tendría que trabajar con el Gobierno y no quiero. Estoy segura de que en el sector privado nadie me contrataría por mi reputación de peliona”. Dice que gracias a que vive en Estados Unidos, y no en Colombia, es que ha podido contar en Kienyke su vida de una manera tan descarnada y sin filtros. “Todo lo que cuento allí es verdad, no hay nada de ficción. Son fragmentos de un libro que estoy escribiendo que espero publicar en dos años”, y que tiene como título tentativo La loca del paseo.

En sus columnas, Fanny ha llegado a revelar que tuvo dos abortos. Su primer embarazo fue de mellizos que murieron a los cinco meses de concepción. “El médico, al darse cuenta de la situación, tenía que provocarme un aborto. Cuando llegué a la Clínica del Rosario en Medellín, manejada por monjas, se negaron en un principio a hacer el procedimiento, arriesgando mi vida ante una septicemia, pero finalmente les tocó”. El segundo embarazo fue aun más dramático. Sin saber que estaba encinta y con un retraso de diez días, le salió un sarpullido por todo el cuerpo. Le diagnosticaron rubéola. Tenía que abortar de nuevo porque el bebé podía nacer sordo, ciego o con retraso mental. “En la pacata Medellín de los años 80 no había cómo hacer el procedimiento, por lo que viaje a Bogotá a hacerme un aborto en una clínica clandestina. Me aspiraron el útero sin anestesia y de una manera tan burda que en Medellín me empecé a desangrar y tuvieron que hacerme un legrado. Según el rezandero del procurador, Alejandro Ordóñez, eso me hace una pecadora irredenta y una oveja descarriada”, dice Kertzman, quien se profesa atea.

Finalmente tuvo a sus dos hijos. Perla, de 28 años, quien vive en Portland; y Pedro, de 27, con el que perdió comunicación hace más de un año. “Le escribo e-mails, pero no me contesta. Siento que él no ha podido superar la muerte de su padre”.

Enrique Kacew murió el 3 de abril del 2004 a causa de un cáncer en el cerebro. Él y Fanny se conocieron como estudiantes del colegio Teodoro Herzl, pero se enamoraron, años después, cuando los papás de Fanny, Abraham Kertzman y Raquel Yankelevitch, dos inmigrantes rumanos que llegaron a Colombia a comienzos de los años 30, enviaron a su hija a Israel con la excusa de que hiciera un posgrado, pero con la verdadera intención de que encontrara un marido judío como lo obligaba su fe.

Fanny y Enrique se casaron en Medellín el 8 de diciembre de 1980, el mismo día que asesinaron a John Lennon, y asistió toda la colonia judía entre otros colombianos. El menú corrió por cuenta de doña Raica, la mamá de Fanny. “Ella quería servir pavo, pero en Medellín no había. Enrique y yo viajamos desde Bogotá con la tarea de traer cuatro pavos congelados. Nos cancelaron el vuelo y se quedó el equipaje, con pavos incluidos, en los hangares de Avianca. Finalmente llegaron con nosotros al otro día a Medellín y todo el mundo comió pavo en la fiesta, menos Enrique y yo”, narra Fanny en su libro Soltaron los perros.

Quince días después de la muerte de su esposo, Fanny se ennovió con Jeff, su odontólogo. El romance duró poco. “Él me botó porque estaba loca y mis hijos lo odiaban. Ellos no querían un reemplazo para su papá y les parecía un idiota”. Fanny lloró tres días seguidos y entró en estado catatónico.

Pero su verdadero infierno empezó cuando se mudó a Nueva York y le ofrecieron un puesto en el Departamento de Asuntos Corporativos de la Philip Morris. “Ahí sí me volví loca de remate. Tomaba bastante alcohol, me hice echar del trabajo por una pelea con mi jefe y me suscribí a Jdate, un website judío para buscar novio por Internet”. Salía con toda clase de desconocidos, algunos casados o menores, otros adictos al sexo y unos más locos que ella. Morrie, por ejemplo, sufría de una enfermedad llamada Desorden de la Personalidad Fronteriza. “A pesar de que él me golpeaba, yo estaba enamorada y decidida a irme a vivir con él. Un día cualquiera llegué a su apartamento con todas mis cosas y como él no estaba contraté un cerrajero para que me abriera la puerta. Él llegó a las dos de la mañana y cuando me vio ahí me dijo: ‘Fanny, le juro que voy a llamar a la policía’. Cuando me desperté estaba rodeada de cuatro uniformados, que me esposaron para llevarme a una unidad siquiátrica del peor hospital de Atlanta. Estuve interna durante tres días, los peores de mi vida, hasta que finalmente pude convencer al médico de que no estaba tan loca y me dejaron salir”.

Ahora no está saliendo con nadie, pero no pierde la esperanza de encontrar un marido rico que le ponga fin a sus problemas económicos. “Tengo claro que si me vuelvo a casar es por dinero, lo que pasa es que cuando uno se casa por plata le toca trabajar 24 horas, siete días por semana y eso es no es tan bueno”, dice.

UN TEXTO DE JHON JUNIELES: LO QUE NADIE SABE

noreply@blogger.com (Rojhy) — Sat, 11 May 2013 22:33:00 -0700

LO QUE NADIE SABE

Mi madre aseguraba que una taza de ruibarbo podía curarlo todo, hasta los males del amor.
Mi padre pensaba que un poco de dinero era mejor que el ruibarbo y el amor (ademas podía comprar mucho mas que eso).
Cuando yo tenía fiebre o estaba triste, ella me daba ruibarbo; mi padre me dejaba algunas monedas.
Cuando ella murió , él se metió en el cuarto, apagó la luz y sentí que lloraba bajito. Jamas lo vi hacer esas cosas y el aire empezó a faltarme. Toqué la puerta y cuando me abrió deje en su mano una moneda.

( del libro: TODOS LOS LOCOS HABLAN SOLO 2011. Ediciones Ppluma de mompox)

EL VIEJO ANHELO DE LA CLASE ARISTOCRÁTICA BOGOTANA

noreply@blogger.com (Rojhy) — Sat, 11 May 2013 11:25:00 -0700

La obra cien años de soledad sigue contradiciendo a los grandes sociólogos del caribe colombiano y la nación colombiana, puesto que en sus paginas podemos ver la obsesión de muchos por santificar todo hasta los calderos o los objetos inimaginados, la tenacidad de Melquiades y la obsesión de Fernanda por ser santificada como la reina maría de todos los cielos recuerda lo que pasa con la santidad de la madre laura hoy en el vaticano, un anhelo de la vieja aristocracia bogotana.

Fernanda del Carpio [editar]Wkipedia.

Fernanda es la cachaca de la historia. De carácter oscuro, triste, afectado y caprichoso, con ínfulas de grandeza y de pertenecer a la realeza. Es muy religiosa, rayana en el fanatismo, hizo del simple acto de comer en la cocina una "misa mayor" en el comedor principal. Conserva el hablar "viciado" y "anacrónico" de los habitantes de las zonas montañosas del interior de Colombia. Nació muy lejos de Macondo (ubicado en el norte del país, en la Costa Caribe), en el páramo (en el interior de Colombia, en la región andina), hija de una familia noble pero empobrecida. Su infancia y su adolescencia las dedicó a estudiar en un convento, donde fue preparada para ser reina. Cuando terminó sus estudios, su madre ya había muerto y en adelante siguió viviendo silenciosamente con su padre, Fernando del Carpio, hasta que Aureliano Segundo llegó a buscarla para casarse con ella luego de que ella y su caravana irrumpieran en los carnavales de Macondo, donde la reina era Remedios, la bella, y la caravana llegó anunciando a Fernanda del Carpio como la mujer más bella en todo el mundo. Se casa con Aureliano Segundo a pesar de que éste sigue viviendo con su concubina. Su llegada a la casa de los Buendía marca el principio de la decadencia de Macondo. Su carácter es además dominante, neurótico y perfeccionista, con el que logró imponer su voluntad en la casa de los Buendía, (aunque nunca se metió con el coronel Aureliano Buendía por temor). Hace todo lo posible para ocultar al mundo sus defectos, porque no soporta ser imperfecta. Al descubrir los amores de su hija Meme con Mauricio Babilonia, hace que este sea baleado por la autoridad, a raíz de lo cual queda inválido y tenido para siempre por ladrón de gallinas. Demostrando su lado desalmado, destierra a su hija a un convento del interior del país, donde Meme decide no volver a decir una sola palabra y termina su vida en completa soledad, en un tenebroso hospital de Cracovia. En sus últimos días vive sola en la casa con Aureliano Babilonia, su nieto a quien nunca quiso ni reconoció. Muere cuatro meses antes de que su hijo José Arcadio volviera de Roma.

A PROPOSITO DE LA FILOSOFIA Y LOS NIÑOS DE CARTAGENA EVOQUEMOS A LIPMAN

noreply@blogger.com (Rojhy) — Sun, 5 May 2013 12:19:00 -0700

Matthew Lipman

Matthew Lipman (24 de agosto 1922 - 26 de diciembre 2010) fue un filósofo, educador, lógico

e investigador sobre pedagogía estadounidense.

Lipman fue el iniciador, el teórico y el líder en el desarrollo de la filosofía para niños.

Su trabajo tuvo como objetivo promover la enseñanza generalizada de la filosofía

y una adaptación del concepto de la capacidad de pensar por sí mismo.

Lipman desarrolló una teoría y práctica, inspirada en el trabajo de John Dewey,

que se convierte en totalmente innovadora: creación de un pensamiento racional

y talleres creativos a través de una discusión filosófica (para niños o adultos).

El conjunto se apoya en las novelas filosóficas ("narrativa manual") y libros ("guías didácticas").

Su primera novela filosófica, El descubrimiento de Harry Stottlemeyer, para niños de 10 años,

muestra las etapas de los niños para llegar a la lógica formal.

Mucho más que permitir a los niños y a los jóvenes científicos

un aumento de las habilidades académicas, la atención y el ideal de Lipman,

a través de su método, es el desarrollar el pensamiento crítico,

o la razón, a cada individuo ("razón" se entiende aquí en el sentido humanista de la Ilustración,

como la facultad del sentido común que se opone a las pasiones y el oscurantismo).

Esta razón o el pensamiento reflexivo, garantiza la libertad de pensamiento (considerado en sí mismo)

y por tanto las libertades civiles que se expresan a través de la democracia

(donde el bien común se realiza mediante el intercambio de ideas, el respeto y la escucha).

FUENTE: wikipedia.

ACTUALMENTE SE REGISTRA EL AIRE MÁS CONTAMINADO DE LA HISTORIA

noreply@blogger.com (Rojhy) — Wed, 1 May 2013 11:46:00 -0700

Actualmente se registra el aire más contaminado de la historia

Los niveles de dióxido de carbono en la atmósfera han llegado a límites históricos. Si la tendencia continúa es poco probable evitar que el planeta continúe calentándose.

Por: Santiago La Rotta

Observatorio Mauna Loa, en Hawái. / Cortesía

Las mediciones del observatorio Mauna Loa, en Hawái, aseguran que entre esta semana y la siguiente los niveles de dióxido de carbono en la atmósfera alcanzarán un récord histórico, una marca que no se rompía desde hace, aproximadamente, 4,5 millones de años.

El camino del no retorno. Se parece un poco a eso, puesto que el dióxido de carbono es uno de los gases responsables de fenómenos como el efecto invernadero, que a su vez es uno de los factores que acelera el calentamiento global, la gran pesadilla ambiental que no sólo amenaza el modo de vida del hombre sino el equilibrio climático de todo el planeta.

Los datos del observatorio, que hace mediciones diarias de la atmósfera, señalan que la concentración de dióxido de carbono superará las 440 partes por millón (ppm), el umbral que ha sido trazado para intentar mantener estable la temperatura de un planeta que se calienta; las últimas mediciones mostraban que el promedio de la semana pasada, por ejemplo, fue de 398,5 ppm.

El umbral por sí solo no dice mucho. Lo que significa, sin embargo, puede resultar aterrador, si se quiere. Los cálculos de la comunidad científica estipulan que un aumento de apenas dos grados centígrados en la temperatura global puede desencadenar una especie de efecto dominó en los patrones climáticos del planeta, además de afectar la supervivencia de diferentes especies, comenzando por los corales, parte fundamental del equilibrio ecológico de los océanos.

Para evitar subir dos grados centígrados más de temperatura, las emisiones de dióxido de carbono deben reducirse en un 15% en todo el mundo, hasta ubicarse por debajo de 350 ppm. El límite propuesto para alcanzar esta meta, algo así como el tiempo de gracia que aún le queda al planeta, es 2020.

Este plazo, es obra de otra comunidad, la diplomática. Y es en este punto en el que la historia se torna más truculenta, pues las discusiones acerca de los caminos para alcanzar las metas climáticas del planeta son una serie de pulsos políticos entre las grandes economías y las emergentes: entre los países que necesitan de vastas cantidades de energía para mantener la “p” mayúscula en la palabra progreso y los otros, aquellos que se ven abocados a deforestar y entregar sus recursos naturales para tratar de alcanzar a los primeros.

Esta semana comenzaron en Bonn, Alemania, una nueva serie de discusiones para intentar encontrar un camino hacia un tratado mundial, un documento con metas y obligaciones claras que ponga en cintura el consumo de energía y las emisiones de dióxido de carbono. Los objetivos son claros, el mensaje de urgencia está más que dado. Lo que falta, como siempre, es voluntad, voluntad política.

Los pronósticos de entidades como el Banco Mundial y el programa para elmedio ambiente de la ONU estiman que, para finales de este siglo, el planeta podría calentarse hasta cuatro grados más, o sea dos más de lo inviolable.

¿Cómo llegamos a esto? Varios factores, cientos incluso. El crecimiento demográfico, por nombrar uno. Hace menos de dos años la humanidad superó los siete mil millones de habitantes, un factor que pone una enorme presión en el consumo de recursos, entre estos la energía. Como casi todo lo relacionado con el hombre, la distribución energética es un asunto desigual: apenas el 5% de la población mundial consume más del 20% de la energía generada en el planeta.

Energía es uno de los alimentos preferidos de la bestia del progreso, una criatura que ha permitido que, por ejemplo, los ciudadanos de Beijing registren la entrada de más de 20 mil automóviles a sus calles cada mes o que más de 20 ciudades chinas se encuentren expandiendo sus sistemas de transporte férreo, bien sean metros o trenes de alta velocidad; el promedio de los habitantes de Shanghai puede comprar hoy dos dispositivos de aire acondicionado y, al menos estadísticamente hablando, 1,5 computadores.

Buena parte de estos milagros económicos, necesarios para mantener el descontento a raya en países con un único partido político, se logra a través del carbón, una fuente de energía que ya ha sido ampliamente probada y que, en el marco más general de las cosas, resulta barata.

Se calcula que la reserva de carbón de Colombia es la sexta más grande del mundo y una de las más grandes de Latinoamérica (sino la más grande). Este sector representa buena parte de la inversión extranjera directa en el país (algunas cifras hablan de una participación de 46%). Casi toda la extracción de este recurso se realiza para exportación, pues más de la mitad de la energía que consume el país proviene de hidroeléctricas, una modalidad considerada en buena parte como limpia, aunque con el pasivo ambiental derivado de la inundación de vastas extensiones de tierra.

Con estas cifras no resulta extraño que la investigación en energías limpias en el país sea casi nula o que el aprovechamiento de fuentes alternativas, como la energía solar (al menos para fines térmicos, como calentar agua), sea un asunto marginal, casi contracultural.

De acuerdo con Desertec, una fundación cuya meta es cubrir una porción de los desiertos del mundo con celdas y captadores solares, la energía que reciben estos ecosistemas durante seis horas excede las necesidades de la humanidad durante un año.

Pero este nivel de desarrollo e investigación requiere de dinero y, de nuevo, de voluntad política, una moneda que resulta escasa por estos días.

Para finales del siglo XVIII, en los comienzos de la Revolución Industrial, los niveles de dióxido de carbono eran de apenas 280 ppm. La advertencia de los científicos es que, si el ritmo de emisiones continúa igual que en la última década, la cantidad de este gas en la atmósfera será de 450 ppm para 2040.

Cualquier persona que haya respirado un aire con menos de 330 ppm de concentración de dióxido de carbono tiene más de 100 años hoy. Un dato triste, por decir lo menos.

Por: Santiago La Rotta

HECTOR ABAD FACIOLINCE: DE QUE COMEN LOS POETAS

noreply@blogger.com (Rojhy) — Thu, 18 Apr 2013 20:23:00 -0700

Por: Héctor Abad Faciolince

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ELESPECTADOR.COM

Era un reporte de ventas entre los meses de junio y diciembre del año pasado (uno de poesía, tres novelas, dos de ensayo, uno de cuentos, otro de género incierto). A los escritores nos corresponde entre el 5% y el 12% del precio público de cada libro vendido. Pues bien, sumando los honorarios por todos esos títulos, el valor a pagar por la editorial era de $1’809.000 (un millón ochocientos nueve mil pesos). Dividan esa suma por seis meses: da 300 mil pesos al mes: un poco menos de medio salario mínimo.

Cuidado: no me estoy quejando de pobreza ni estoy diciendo que mis editores me engañen ni le voy a pedir a nadie que me preste plata. Gracias a El olvido que seremos, a anticipos por libros que todavía no he escrito y sobre todo gracias a trabajos periodísticos, puedo vivir muy bien de la escritura. Como los escritores no se jubilan, incluso ahorro para la vejez. Pero si no fuera por ese libro exitoso y por el periodismo, ¿tendría cómo ganarme la vida? La respuesta es no. Tendría que buscarme otro destino.

El jueves pasado, en un agradable festival literario al que asisto en Bilbao, la sutil escritora canadiense Margaret Atwood decía que hay cinco maneras para que un escritor pueda ganarse la vida: 1. Ser un rico heredero. 2. Casarse con una rica heredera. 3. Tener un mecenas. 4. Tener un trabajo diurno lucrativo y ser escritor nocturno o de fin de semana. O, por último, 5. Entrar a ofrecer lo que escribe en el mercado de los libros. Las tres primeras condiciones son bastante improbables; la cuarta hace que uno sea tan solo un escritor ocasional, y el cansancio se nota. La última no garantiza nada, pues uno puede no vender nada con libros muy buenos o vender mucho con libros muy malos, y viceversa.

A la salida de la charla de Atwood me puse a comentar el asunto con otro escritor canadiense, Alberto Manguel, y él me contó que cada vez que le llegan liquidaciones por menos de 20 dólares (tiene casos de 12, de 15, de tres dólares), lo que él hace es enmarcar los cheques y ponerlos en una sección especial de su biblioteca: sale más caro cobrarlos que guardarlos. Y me contó también una anécdota de Balzac, quién sabe si real o imaginaria: una vez un editor parisino decidió encargarle una nueva novela y lo fue a visitar. Estaba dispuesto a pagarle dos mil francos de la época. Al darse cuenta de que vivía en un barrio de tercera categoría, resolvió que le ofrecería tan solo mil francos. Cuando llegó al edificio donde vivía, al verlo tan maltrecho, pensó que 500 francos serían suficientes. Cuando empezó a subir y notó que vivía en la buhardilla, decidió que le pagaría solamente 300, y cuando Balzac le abrió y vio su aspecto y su “torpe aliño indumentario” le dijo: “Señor Balzac, he venido a ofrecerle 200 francos por su próximo libro”.

Creo que alguna vez ofendí a varios poetas al decir que con su profesión, en general, uno vivía al borde de la miseria. Lo cual, si son dignos y honrados, no tiene nada de malo. Pero soñar que uno puede vivir, y vivir bien, de los versos, o aun de la prosa, es una ilusión muy ingenua, incluso en esta época en que todavía se reconocen derechos de autor y no todos los libros están pirateados o pueden descargarse gratis en la red. Pero si alguien tiene la esperanza de que se va a volver rico escribiendo libros de literatura —salvo golpes de suerte rarísimos—, lo mejor es que lo piense dos veces y se consiga un mecenas o una esposa rica. También lo puede pensar de otra manera: ser rico por dentro y no hablar nunca de plata, de regalías o de anticipos. En cuanto a ganarse la vida como periodista y escribir en el tiempo libre, la opción menos mala, creo que también ésta está a punto de terminar: ya casi nadie compra los periódicos y estos se mantienen gracias al mecenazgo o al amarillismo. ¿Cómo come un poeta puro? No me lo explico.

Héctor Abad | Elespectador.com

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