Escritora y editora KAREN VALLADARES

Mientras escribo

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 16 Jul 2023 12:36:00 -0700

Mientras escucho este playlist

(194) Relaxing Soul Music ~ lets share music ~ Chill Soul Songs Playlist - YouTube

Escribo sumergida en el silencio

Como si este fuere el último barco

El último muelle

La última esperanza.

Escribo jurando que te he de amar

Que en el silencio también hay amor

Que en el llanto también hay amor

Pero tú jamás sabrás esto.

Porque nunca supiste que te he amado intensamente

Porque nunca supiste qué cada herida abierta era por un recuerdo tuyo

Jamás limpiaste la sangre derrramada.

Pero te voy a amar así en silencio

En un silencio profundo

Donde desaparecer será morir un poco

No escribiré tu nombre cuando vea un pájaro

O cuando vea a una sombra siguiendo su cuerpo

O cuando me desnude y sienta la humedad que te llama

Pero no voy a invocarte en humedades

Ya no amor. Porque has abandonado el rezo

Y yo he agachado la cabeza y cerrado las puertas y ventanas para que no entres nunca.

Karen Valladares

Cìrculo de lectura Reloj de arena

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 26 Mar 2023 20:43:00 -0700

Te invitamos a ser parte del cìrculo de lectura virtual.

Te compartimos el siguiente enlace.

https://chat.whatsapp.com/GSEOncXrRJv872kKNOGjWq

Inscripciones abiertas al taller de escritura creativa

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 26 Mar 2023 20:36:00 -0700

Inscripciones abiertas al taller de escritura creativa

Duraciòn 2 semas 3 horas

Modalidad virtual

Costo $ 100.00 dòlares por persona, vìa wester union.

Inscripciones al siguiente correo

valladareskaren@gmail.com

Sàbado

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sat, 4 Feb 2023 19:24:00 -0800

Sàbado
Algo sucede cuando cierro la puerta. 
Un silencio entona perfectamente.
La cama es otro lenguaje.
Me lanzo a ella como abismo o como mar 
Voy ahogándome, 
Respiro, trago agua.
Me vuelvo sirena.
Una sirena mitológica sin nombre ni siglo

............................................................................

D.R. Karen Valladares

Saturday
Something happens when I close the door.
A silence intones perfectly.
The bed is another language.
I throw myself into it like an abyss or like a sea
I'm drowning
I breathe, I drink water.
I become a mermaid
A mythological mermaid without a name or a century

Abro la puerta, poema del libro inèdito lenguaje del sueño interrumpido

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 24 Jan 2023 12:58:00 -0800

Escuchemos mientras lee: (55) Bossa Nova 2022 | Best Of Bossa Nova Covers Of Popular Songs | Top 100 Hits #s12 - YouTube

Abro la puerta y la neblina me presenta su más cercano lenguaje

Lo descifro, y veo un pájaro que desvanece en el pavimento

Su caída es un canto fúnebre.

Lloro, lo tomo en mis manos

Dibujo su cuerpo muerto

Y su cuerpo muerto, entonces es otro lenguaje,

-no importa el frío a esta hora de la noche-

No importa las canciones de olvido y dolor.

Hay un pájaro muerto en mis manos

Y al final ese es el poema.

D.R. Karen Valladares

Los muertos

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Mon, 26 Jul 2021 10:52:00 -0700

Los muertos.

La mesa estaba servida, la comida se había preparado a su gusto.

Me vestí muy elegante, para que nada saliera mal.

Él llegó muy puntual, lo hice pasar, nos sentamos a la mesa, abrió la primera botella de vino, luego la segunda, la tercera,

todo iba perfecto, él no sospechaba nada, hablamos muy poco del tema por el cual lo había invitado.

Dijo que era tarde, que quería dormir un poco, mañana hablaríamos.

Le ofrecí el cuarto de visitas, aceptó encantado.

Cuando se levantò de la silla, estaba muy mareado, no podía caminar, hablaba incoherencias, le ayudé a subir las gradas, mi corazón latía a mil por segundo, repetía: todo iba perfecto.

Al llegar a las gradas, mi abuelo estaba ahí, con su escopeta, apuntándolo, sin ninguna misericordia. Tu día llegó, he esperado este día con locura. De qué habla? dijo estoy viendo visiones.

Qué pasa, llevame al cuarto. Yo temblaba de miedo, pero debía seguir las indicaciones del abuelo al pie de la letra. Seguimos subiendo, abuelo lo apunto, y le dijo: hoy debes cruzar al más allá, pero joder, si tú estás muerto yo mismo te enterré, si, estoy muerto, pero vengo a vengar mi muerte y la de mi nieta.

Tu nieta? de qué hablas, si, tu mataste a mi nieta porque no te dió el testamento, quién es tu nieta? es la joven que te tiene abrazado, para que no caigas. El abuelo quitó el seguro de la escopeta, jaló el gatillo y disparó 2 veces, sin remordimiento alguno.

El tipo cayó a la primera grada, vio a la mujer que lo sostenía, gritó como jamás nunca, murió en los brazos frío de la muerta.

Tiempo después, llegó la policía, encontraron el cadáver, pero nadie supo, por què el tipo había gritado tan desquiciadamente, después de que se escuchara el fatal disparo.

Karen Valladares

Hablar de amor

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Mon, 26 Jul 2021 10:30:00 -0700

Es sàbado, podrìa hablar de amor mientras abro la ventana.

Pero,no sè què es el amor; quizàs sea una montaña muy verde allà a lo lejos.

@Karen Valladares.

Mi corazón

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Mon, 26 Jul 2021 10:28:00 -0700

Mi corazón no es un pájaro muerto

ni un bosque tupido de neblina,
ni un aguacero azotando los ventanales. 

Mi corazón tampoco es un enjambre 
ni un campanario anunciando la misa
ni un simulacro contra incendios 
ni un verso triste de nadie. 

Mi corazón no es un jardín imaginario,
palabra que explota en tu rostro frío
bofetada que rompe en pedazos la ausencia.

Mi corazón es un tronco a mitad de un paisaje de Van Gogh.
® Karen Valladares

Corrección de textos literarios

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 13 Apr 2021 14:31:00 -0700

Ofrecemos servicios de corrección de texto literarios.

Pregunta nuestros precios y formas de pago.

Un poema para Edgardo Florián

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Thu, 18 Feb 2021 14:51:00 -0800

A: Edgardo Florian

En memoria

Vos eras la ciudad, poeta.

No ví nunca el miedo reflejado en tu rostro.

No ví nunca tristeza alguna que vos pronunciaras con tal claridad.

Si, sabemos que moriste cuando murió tu madre.

Ahí te perdimos poeta.

Ya eras solamente vos y tu ciudad

Encontrarnos era un poema declamado de memoria

Había que dedicarte tiempo para escucharte

Había que saber encontrarte, poeta.

Y es que, esta ciudad se volvió una bestia rugiente

Y vos, escribías esos ruidos nocturnos en cualquier papel

En cualquier cuaderno,

Vos conocías el miedo, conocías la desolación,

El incienso que ofrecías era el olor de tus ojos

La ciudad en ellos.

Vos eras la ciudad, poeta,

Vos eras el descaro y la máscara, y lo oculto.

La desconstrucción del lenguaje cotidiano

La desconstrucción del amor y la soledad

Qué había cuando estabas en tu casa, poeta.

A quién le escribías tus versos.

El amor en vos, qué era. Poeta.

Hablar del desasosiego

Del suicidio, de la muerte, vos sabías qué era la muerte, poeta.

Vos cruzaste esa línea, poeta,

Ya no hay quien ofrezca el secreto de los inciensos

Ni quien ofrezca los rincones mas ocultos de la venta de libros de 2da

La ciudad se volvió un jardín imaginario.

Karen Valladares

Me duele

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 27 Sep 2020 20:59:00 -0700

Me duele la niña que fue encontrada a orilla de una calle

La mujer que fue encostalada y mutilada en una aldea lejana
La mujer que grita los golpes que su exmarido le daba
La madre que pide justicia para su hija abusada
Me duele la  joven de 12 años que se ahorcò colgándose de un árbol
O la madre que se dispara frente a sus hijos
La que cruza centroamerica para un sueño mejor y vive una pesadilla
La anciana que duerme con el Alzheimer a flor de piel y olvida el nombre de
Sus hijos
Todo duele en este país de mierda
Duele que no podamos gritar  y que se nos tape la boca
Y el pañuelo verde ya no quiera significar nada
Mi cuerpo es mi cuerpo aseguro,
Y el violador eres tú.
Me duele la mujer del país de al lado que también sufre
Porque su hijo le escupe la cara,
Porque su marido es delincuente y viola todas las noches
Porque sus vecinas no pueden denunciar lo que pasa
Por el maldito miedo.
Me duele la mujer que camina descalza y solo la cubre el sol y el frìo
Y le llaman loca o puta
La mujer tatuada con faldas cortísimas vendiendo su cuerpo por un par de pesos
Me duele, me duele el llanto de todas ellas y el mìo junto.
Porque yo también callè muchas veces, mientras me daban una bofetada y debía servirle al hombre macho que se acostaba a mi lado
Callè muchas veces y el espejo era mi consuelo, en el limpiaba la sangre,
Y veìa las cicatrices, de él tuve un pedazo de vidrio y quise cortarle la cabeza
Pero no era una asesina, grito porque ahora puedo ser libre y mandar a la mierda a cuanta gente quiera.
La palabra es eso, es silencio, es coraje, es rabia, es incendio es el ave fénix que nos transforma.

Karen Valladares
Tomado del poemario en mi una cicatriz

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sat, 26 Sep 2020 22:17:00 -0700

Y es esta hora aceite del insomnio

Planetario de donde vengo

Laberinto donde no hay nadie

Donde las sombras escandalizan al ojo y los latidos

Hoja amarilla que cae del árbol

Palabra que jamás será pronunciada y no por ser pecado.

No hay plegaria que nos salve esta noche

Cuando hemos jurado no mencionar la desnudez

Cuando hemos jurado no mencionar nuestros cuerpos juntos

Cuando hemos jurado no mencionar otra vez el insomnio

Somos la catástrofe que todavía no acaba

@ Karen Valladares

Tomado del poemario: Insmonio

Entro en la habitación sola

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Mon, 15 Jun 2020 13:29:00 -0700

Entro en la habitación sola y la luz rasguña de golpe la palabra.

Digo algo entonces, digo la palabra nube

Digo la palabra tren

La palabra locura

Laberinto

Ariadna

Ovillo

Minotauro

Muerte

Vestido negro

Luto

Entro en la habitación sola y la luz rasguña de golpe la palabra

Cierro los ojos

Y caigo en todos los abismos cercanos.

@Karen Valladares

Tomado del poemario nosotros ese mar ese silencio.

Diario

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 10 May 2020 13:05:00 -0700

10 de mayo 2020

Llueve, es domingo, y no sé cómo se escribe la lluvia.

No sé cómo se escribe el viento

No sé cómo se escribe ventanales opacos

Mi corazón es por ahora un puente tambaleandose

xx

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 3 May 2020 17:31:00 -0700

Madre descuartiza a sus dos hijas en Honduras, 

Noticia real, Honduras, noviembre 2019

He perdido la cordura, no reconozco el rostro pequeño de mis hijas ni la voz de ellas gritando en los al rededores de la casa , no me reconozco en los espejos ni en el reflejo del agua clara. 

He olvidado mi nombre, puedo llamarme, Sofia, Eleonor, Lizeth,  Virginia, no sè còmo me llamo. 

He olvidado el nombre de mis hijas, su sombra tambaleante como duendes debajo de los árboles o de los sofàs.  A nada le temo cuando estoy sola en la casa. O pueda que a veces me vuelva loca. Dibujo cuerpos desnudos en las paredes , jeroglíficos que jamás entiendo,  me veo al espejo y no sè quièn soy. Tengo la mirada dilatada. 

Y el corazón es un puñado de abejas que pican con rabia. 

El insomnio tiene meses y meses de volverme loca, no sè què significa la noche, no, no es ningún pájaro oscuro, no es ninguna moneda cubierta de sombra de algún árbol o de alguna cosa màs grande. 

Les juro, vivo sola, no tengo hijas, no tengo familia,  no tengo marido . –Nada sè yo del tiempo y de los relojes. 

Las niñas, me llaman madre, me llaman, madre, me llaman madre, yo las sigo viendo como sombra, como polvo, como gatos salvajes que estorban la casa, pienso en la muerte, y dibujo la muerte con una piedra, con un cuchillo. El cuchillo es perfecto.

Veo sus cuerpos, les abrazo, mis hijas,  y vuelvo a pensar en la muerte con cuchillo en mano, les hago pedazos, y ya no soy madre y ya no tengo hijas 

© Karen 
Karen M Valladares

Tomado del poemario En mi una cicatriz.

Derechos reservados

Esperma.

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 3 May 2020 17:29:00 -0700

Probé tu esperma mientras sostenía el vaivén de tus caderas y mi rostro respiraba lento el sudor pálido de tu pelvis.

- Hacia frío- pero eso no era importante para nosotros.

Tampoco la oscuridad de la habitación blanca. 

Importaban otras cosas en ese momento.

Importaba reconocer tu piel sobre mi piel desnuda 

Y el áspero de los gemidos.

El síndrome de meniere se apoderaba de mi pero yo fingía tener el perfecto equilibrio. Aprendí de memoria tu olor 

Y saboreé con mi boca cada parte de tu cuerpo, supe entonces que te pertenezco.

Ahora tu cuerpo desnudo pronuncia lentamente mi boca.

Derechos reservados, 

Karen Valladares.

Amo a un hombre

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 3 May 2020 17:28:00 -0700

Amo a un hombre que habla de pájaros y el ruido estridentes que éstos hacen cuando alguien se les acerca a su nido.

No son pájaros comunes dice.

Pero él los hace ver geniales y asombrosos. 

Amo a un hombre que también habla de montañas y de guerrillas 

De libros y poetas que murieron exiliados. 

Mientras el habla yo lo escucho atenta para memorizar cada uno de sus gestos y amarle aún con más ternura. 

El sabe de música tanto como yo lo sé. Sabe de la intensidad que nos invoca a ambos cuando estamos juntos y absolutamente nada importa 

Amo a un hombre que sabe hablar del viento y de las carreteras abandonadas y de los puentes mal construidos a puntos de desbordarse por tanta soledad

¿ A quien le interesa la matemáticas y el diseño perfecto de un puente ? 

Pero el sabe, mi amor sabe que lo escucho con atención y ternura.

Amo a un hombre que lee libros de Valle y de José Ángel Buesa.

Que también canta a Caetano veloso así como yo lo canto. 

Amo a un hombre profundamente y quizás el no lo sepa. 

©®kV

Del poemario nosotros ese mar ese silencio.

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Madrugada

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Mon, 20 Apr 2020 02:57:00 -0700

...En la última tarde tu mirada tenía
un dolor a jardines descuidados..."

Rossana Acquaroni

La madrugada es una moneda escondida debajo de la almohada.

Mientras el insomnio se escribe con la saliva del recuerdo que más duele.

Espejo que arroja la sombra de tu reflejo

Sombra que parpadea ante la luz.

Dibujo desteñido a mitad de la página

Inmovilidad de lo absurdo que no puede pronunciarse.

Metáfora inconclusa

Psicología de la soledad asustada

Punto final de un verso a lo Storni

Llanto de las cosas que rompen la calma.

Paisaje con tu rostro de fondo.

Eso es esta madrugada.

Aquí mi cuerpo

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 4 Feb 2020 14:48:00 -0800

Volveme, cariño, la mujer deseada, que se toca frente al espejo, pensando en vos.

Mientras humedezco y gimo, y toco el clitoris en circulos

Y con mi otra mano, apreto mis pechos de amapola

De puñado de ceniza dorada

Y cierro los ojos y te imagino subido en mí

Como pájaro en la copa de un árbol.

Volveme, cariño, la mujer deseada que se toca frente al espejo

Pensando en vos mientras humedezco y muerdo los labios y digo tu nombre

Mientras lo dibujo con la llema de mis dedos en mi vientre abultado.

Olvido la habitación a oscura, el espejo al frente e introduzco mis dedos adentro de la vagina

Gimo, encorvo el cuerpo pienso en vos, cariño,

Saco los dedos rozo mis piernas, subo las manos húmedas de fluidos embarro mi pelvis

Mi ombligo, mi abdomen, mis pechos, vuelvo a mi clítoris, vuelvo a moverlo en círculos, algo explota dentro de mi y te maldigo mil veces, por no ser tú el que provoca mis gemidos.

Tomado del poemario cartografía del deseo

Ofrecimiento

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Thu, 30 Jan 2020 22:51:00 -0800

Imagen tomada de la web.

Vengo a ofrecer la misa
cuando mi desnudez es la hostia que se descuaja en tu boca
mi cuerpo es la parroquia
donde vienes a pronunciar todos tus pecados
y nuestros gemidos son los rezos que juntos hacemos
cuando nuestros cuerpos se vuelven uno solo.

Vengo a ofrecer la misa
cuando mi desnudez es el rosario que se desliza de tus manos
yo pronuncio con mis dedos la saliva que va dejando tu lengua allá en lo más profundo de mi pelvis.
Te entrego el velo para que descubras lo más intímo de mi.

Vengo a ofrecer la misa
de todos los días
como aguacero en junio
o en los últimos días de enero

vengo a ofrecer la misa cuando mi desnudez
es el confesionario oscuro de todos tus deseos.
© Karen M, Valladares.
Tomado del poemario cartografía del deseo.

Regreso

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 26 Nov 2019 09:44:00 -0800

A mi abuela Lupe

Regreso a la infancia
a la soledad, a veces a los juegos
a la enfermedad respiratoria
a la casita de madera
al jardín que construía mi hermano mayor ,
a la ternura de la abuela,
a los fantasmas que me atormentaban antes de dormir.
Al árbol en el patio trasero,
a las paredes donde escribía historias de amor y de duendes.
Regreso a la infancia
a la soledad
a todos los silencios que acumulaba
al ropero embrujado
al animal que caminaba sobre el techo
a todas las veces que lloraba cuando llovía y yo estaba sola
nada volvía a mi, sólo los vestidos largos hasta el tobillo
o las camisas de cuello alto
la muñecas en fila esperando la hora del té
el cuaderno que construí donde pegaba insectos que encontraba en el patio
regeso a esa época y algo dentro de mí se rompe
ahora que recuerdo que abuela no está, para calmar mi respiración.
© Karen Valladares
Tomado del poemario algo rompe la noche.
© Imagen de Leonid Afremov

a todos los silencios que acumulaba
al ropero embrujado
al animal que caminaba sobre el techo
a todas las veces que lloraba cuando llovía y yo estaba sola
nada volvía a mi, sólo los vestidos largos hasta el tobillo
o las camisas de cuello alto
la muñecas en fila esperando la hora del té
el cuaderno que construí donde pegaba insectos que encontraba en el patio
regeso a esa época y algo dentro de mí se rompe
ahora que recuerdo que abuela no está, para calmar mi respiración.
© Karen Valladares
Tomado del poemario algo rompe la noche.
© Imagen de Leonid Afremov

Entrega

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 24 Nov 2019 17:11:00 -0800

A : Félix.

Vengo a entregarte mi cuerpo desnudo

como último canto del pájaro

como último vuelo que cae en pedazos al primer precipicio.

Quiero que tu desnudez sea el primer precipicio.

Vengo a entregarte mi cuerpo desnudo con todas las batallas perdidas, con mis pechos sedientos de tu boca
y mis piernas largas rogando por tus besos.

Ruge la sangre cuando te veo

Vengo a entregarte mi cuerpo desnudo

Como la última batalla de esta noche,

En mi espalda está el sabor de tu nombre

Y en mi vientre las caricias que un día me prometiste.

Vengo a entregarte mi cuerpo desnudo a mitad de orgasmo

Porque ya mis manos jugaron con el mientras te imaginaba sobre mi, sin ningún miedo, caballo salvaje.

Tormenta rompiendo techos.

Toda esta desnudez te pertenece

Mis fluidos solo tan solo reconocen tu boca y tus manos

Cómelo como polen, como néctar, como rocío de la madrugada.

Vengo a entregarte este cuerpo desnudo, que grita tu nombre

Y se encorva y gime, y mis manos te buscan y no estás.

Vengo como campo de batalla, como luciérnaga parpadeando

Todo lo que de mi te nombra.

tomado del poemario cartografía del deseo.

Desconozco

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Thu, 14 Nov 2019 08:09:00 -0800

imagen de Claude Monet

A Félix.

Desconozco por ahora el olor escondido en tu ropa.

Tu cuerpo como huella en mis manos

La ternura y el deseo es lo que nos hemos prometido.

Agonía

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 13 Oct 2019 13:06:00 -0700

Abuela agoniza lento, su mente confunde los nombres de sus hijos no puede abrir los ojos

El olor a café, es permanente, es invierno, pero en casa todos hemos olvidado la lluvia.

El llanto es el símbolo de su despedida, abuela ha enmudecido y su cuerpo inerte yace sobre la cama , vuelve a llover , nosotros lloramos. Nos consolamos en un abrazo. Llueve fuerte, las ventanas se iluminan con los relámpagos, los niños tienen miedo.

Los niños no pueden dormir, los perros hacen su respectivo escándalo , sigue lloviendo.

Abuela agoniza, el dolor rompe su garganta, llama a sus muertos y los recibe, nos da miedo.

Su cuerpo tiembla, su boca tiene ampollas, su cuerpo lleno de hematomas no resiste las jeringas. Nosotros aùn lloramos, no aceptamos su agonía, su cuerpo ha perdido el color, ha perdido el movimiento, llueve, pero nosotros ignoramos la lluvia.

Al fondo

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Mon, 7 Oct 2019 15:43:00 -0700

Al fondo suena Patti Smit ( Pissing in A river) en la ventana a penas la luz, apenas la lluvia, a penas fuerzo la boca para no decir tu nombre

Pero lo escribo en el aire, en el agua que corre despacio por mi cuerpo. Al fondo Patti Smit insiste en que debo olvidarte, su ronquido su ritmo hace que quiera llamarte y maldecirte. Pero te amo, no con todas las fuerzas, pero te amo. Al fondo quisiera tenerte acà y leerte todas las cartas que he escrito, al fondo suena Rita Lee, también me trae tu nombre entonces lloro, porque si te amo, porque tu ausencia duele, no tristemente, pero duele, no quiero hacer la tregua, pero te amo y quiero dedicarte mi cuerpo desnudo y todos los gemidos cuando me toco y digo tu nombre y te imagino besándome con locura como si fueras agua o fueras lluvia sobre la ventana, o como si fueras un animal despotrado. Te amo, no sè con què intensidad, no sè si con dolor, no sè si con locura, no sè con què intensidad, entre nosotros todas las ausencias son las canciones que màs se repite, amame, sin miedo, asì frìo, distante, en silencio, donde solo yo pueda descifrar tu lenguaje a señas.