KAREN VALLADARES

Fotos del recital JOSÉ LUSI QUESADA

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Wed, 08 Feb 2012 14:12:23 PST

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Arde como fiera, Livio Ramirez

Se hizo el recital JOSÉ LUIS QUESADA, junto a los Poetas del Grado Cero y otro poetas de la capital(Jessica Isla, María Eugenia Ramos, Karen Valladares, Jorge Martínez Mejía, Magdiel Midence y José Luis Quesada) el evento fué moderado por nuestra querida poeta María Eugenia Ramos, la participación constó de 1 poema del poeta Pepe Luis leído por nosotros y 2 poemas de nuestra autoria, al finalizar el poeta leyó su más reciente trabajo: EL HOMBRE QUE REGRESA.

Nos sorprendió entre el público la visita del poeta LIVIO RAMIREZ quien se unio a la mesa de lectura y compartió algunos poemas y dedicó unas palabras de admiración y respeto hacia el poeta Pepe Luis Quesada. Fué realmente un honor compartir la mesa con tangrandes poetas.

El poeta Quesada, se había mantenido ausente del mundo literario por varios años, en silencio trabajaba su más reciente producción, una cercanía del hombre con Dios, con el mundo, con el mismo.

Notamos la sencillez, lo natural y profundo de sus textos, la simplicides y la armonía con el que los recitaba.

Parecía que todos nos habiamos puesto de acuerdo para leer en un mismo tono, en una misma actitud,

en una misma palabra o frase, que no se desviara de la lectura del Poeta Quesada.

El movimiento literario Poetas del Grado Cero declaró al Poeta Pepe Luis Quesada como POETA PREDILECTO. Para cerrar el evento la banda LOS SOLISTAS tubieron su participación musical.

El poeta afirmó, que vivir sin poesía es un error. Habrá que morir con ella entonces, resucitar con ella, andar con ella hacía todos lados.

Fotografías: Gustavo Campos

Wislawa Szymborska

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Wed, 01 Feb 2012 14:10:20 PST

Para vos poeta, que te dió tanto la vida, está canción.

Wislawa Szymborska (Kórnik, Poznan, 1923) es poeta y ensayista. Vive en Cracovia desde 1931. Estudió Literatura Polaca y Sociología en la Universidad Jagiellonian. Con su primera publicación “Busco la palabra” en 1945, seguida de “Por eso vivimos” en 1952 y “Preguntas planteadas a una misma” en 1954, logró situarse en los primeros planos del panorama literario europeo. “Apelación al Yeti” en 1957, “Sal” en 1962,“En el puente” en 1986, “Fin y principio” en 1993 y “De la muerte sin exagerar” en 1996, contienen parte de su restante obra. Ha merecido reconocimientos como el Premio del Ministerio de Cultura Polaco 1963, Premio Goethe 1991, Premio Herder 1995 y Premio Nobel de Literatura 1996. Recibió además el título de Doctor Honorífico de la Universidad Adam Mickiewicz en Poznan, 1995.

Agradecimiento

Debo mucho
a quienes no amo.

El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.

La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
yeso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.

No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol
entiendo
lo que el amor no entiende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas,
los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan
lejanos países
son países
bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.

"No les debo nada",
diría el amor
sobre este tema abierto.

De "El gran número" 1976
Versión de Abel A. Murcia

La habitación del suicida

Seguramente crees que la habitación estaba vacía.
Pues no. Había tres sillas bien firmes.
Una lámpara buena contra la oscuridad.
Un escritorio, en el escritorio una cartera, periódicos.
Un buda despreocupado. Un cristo pensativo.
Siete elefantes para la buena suerte y en el cajón una agenda.
¿Crees que no estaban en ella nuestras direcciones?

Seguramente crees que no había libros, cuadros ni discos.
Pues sí. Había una reanimante trompeta en unas manos negras.
Saskia con una flor cordial.
Alegría, divina chispa.
Odiseo sobre el estante durmiendo un sueño reparador
tras las fatigas del canto quinto.
Moralistas,
apellidos estampados con sílabas doradas
sobre lomos bellamente curtidos.
Los políticos justo al lado se mantenían erguidos.

No parecía que de esta habitación no hubiera salida,
al menos por la puerta,
o que no tuviera alguna perspectiva, al menos desde la ventana.

Las gafas para ver a lo lejos estaban en el alféizar.
Zumbaba una mosca, o sea que aún vivía.

Seguramente crees que cuando menos la carta algo aclaraba.
Y si yo te dijera que no había ninguna carta.
Tantos de nosotros, amigos, y todos cupimos
en un sobre vacío apoyado en un vaso.

Un gato en un piso vacío

Morir, eso no se le hace a un gato.
Porque qué puede hacer un gato
en un piso vacío.
Trepar por las paredes.
Restregarse entre los muebles.
Parece que nada ha cambiado
y, sin embargo, ha cambiado.
Que nada se ha movido,
pero está descolocado.
Y por la noche la lámpara ya no se enciende.

Se oyen pasos en la escalera,
pero no son ésos.
La mano que pone el pescado en el plato
tampoco es aquella que lo ponía.

Hay algo aquí que no empieza
a la hora de siempre.
Hay algo que no ocurre
como debería.
Aquí había alguien que estaba y estaba,
que de repente se fue
e insistentemente no está.

Se ha buscado en todos los armarios.
Se ha recorrido la estantería.
Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.
Incluso se ha roto la prohibición
y se han desparramado los papeles.
Qué más se puede hacer.
Dormir y esperar.

Ya verá cuando regrese,
ya verá cuando aparezca.
Se va a enterar
de que eso no se le puede hacer a un gato.
Irá hacia él
como si no quisiera,
despacito,
con las patas muy ofendidas.
Y nada de saltos ni maullidos al principio.

La mujer de Lot

Tal vez miré hacia atrás por curiosidad.

Pero además de curiosidad pude tener otras razones.

Miré hacia atrás porque me dio tristeza la escudilla de plata.

Por distracción: amarrándome el cordón de la sandalia.

Para no mirar más la nuca justa

de mi marido, Lot.

Por la seguridad repentina de que si yo muriera,

él no se detendría

Por la desobediencia natural de los humildes.

Escuchando cómo nos perseguían.

Conmovida por el silencio, pensando que Dios cambiaría de idea.

Nuestras dos hijas se perdían ya tras la colina.

Sentí la vejez en mí. El alejamiento.

Lo inútil de viajar. Sueño.

Miré hacia atrás mientras ponía mi hatillo en el suelo.

Miré hacia atrás preocupada por el siguiente paso.

En mi camino aparecieron serpientes,

arañas, ratones de campo y polluelos de buitre.

Ni buenos, ni malos; simplemente lo vivo, todo,

brincaba y se arrastraba por un temor colectivo.

Miré hacia atrás por soledad.

Por la vergüenza de huir a escondidas.

Por las ganas de gritar, de regresar.

O porque justo entonces se soltó el viento,

desató mi pelo y me levantó el vestido.

Sentí que me veían desde los muros de Sodoma

y se morían de risa, una y otra vez.

Miré hacia atrás llena de rabia.

Para gozar plenamente su ruina.

Miré hacia atrás por todas las razones mencionadas.

Miré hacia atrás sin querer.

Fue sólo que una roca giró gruñendo bajo mis pies.

Que una grieta de pronto me cortó el paso.

En la orilla un hámster agitaba las patas delanteras.

Y entonces ambos miramos hacia atrás.

No, no. Yo seguí corriendo, arrastrándome y trepando

hasta que la oscuridad cayó del cielo,

y con ella grava ardiendo y aves muertas.

Por falta de aliento varias veces perdí el equilibrio.

Si alguien me hubiera visto, pensaría que bailaba.

Es posible que haya tenido los ojos abiertos.

Que haya caído mirando hacia la ciudad.

Cálculo elegíaco

Cuántos de los que he conocido
(si de verdad los he conocido)
hombres, mujeres
(si esta división sigue vigente),
han atravesado este umbral
(si esto es un umbral),
han cruzado este puente
(si se puede llamar puente).

Cuántos después de una vida más corta o más larga
(si para ellos en eso sigue habiendo alguna diferencia),
buena porque ha empezado,
mala porque ha acabado
(si no prefirieran decirlo al revés),
se han encontrado en la otra orilla
(si se han encontrado
y si la otra orilla existe).

No me es dado saber
cuál fue su destino
(ni siquiera si se trata de un solo destino,
y si es todavía destino).

Todo
(si con esta palabra no lo delimito)
ha terminado para ellos
(si no lo tienen por delante).

Cuántos han saltado del tiempo en marcha
y se pierden a lo lejos con una nostalgia cada vez
mayor.
(si merece la pena creer en perspectivas).

Cuántos
(si la pregunta tiene algún sentido,
si se puede llegar a la suma final
antes de que el que cuenta se cuente a sí mismo)
han caído en el más profundo de los sueños
(si no hay otro más profundo).

Hasta la vista.
Hasta mañana.
Hasta la próxima.
Ya no quieren
(si es que no quieren) repetirlo.
Condenados a un interminable
(si no es otro) silencio.
Ocupados sólo con aquello
(si es sólo con aquello)
a lo que los obliga la ausencia.

De "Fin y principio" 1993
Versión de Abel A. Murcia

Del montón

Soy la que soy,
casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos personal.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudido por el viento.
Alguien mucho menos feliz
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o solo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino hasta ahora ,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien totalmente diferente.

Descubrimiento

Creo en el gran descubrimiento.
Creo en el hombre que hará el descubrimiento.
Creo en el terror del hombre que hará el descubrimiento.
Creo en la palidez de su rostro,
la náusea, el sudor frío en su labio.

Creo en la quema de las notas,
quema hasta las cenizas,
quema hasta la última.

Creo en la dispersión de los números,
su dispersión sin remordimiento.

Creo en la rapidez del hombre,
la precisión de sus movimientos,
su libre albedrío irreprimido.

Creo en la destrucción de las tablillas,
el vertido de los líquidos,
la extinción del rayo.

Afirmo que todo funcionará
y que no será demasiado tarde,
y que las cosas se develarán en ausencia de testigos.
Nadie lo averiguará, no me cabe duda,
ni esposa ni muralla,
ni siquiera un pájaro, porque bien puede cantar.

Creo en la mano detenida,
creo en la carrera arruinada,
creo en la labor perdida de muchos años.
Creo en el secreto llevado a la tumba.

Para mí estas palabras se remontan por encima de las reglas.
No buscan apoyo en ejemplos de ninguna clase.
Mi fe es fuerte, ciega y sin ningún fundamento.

De "Fin y principio" 1993
Versión de Gerardo Beltrán

LES INVITAMOS A TIERRA LIBRE PARA COMPARTIR CON PEPE LUIS QUESADA

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 31 Jan 2012 15:33:34 PST

PARA LOS POETAS DEL GRADO CERO LA TRASCENDENCIA DE PEPE LUIS QUESADA, NELSON MERREN, JOSÉ ADÁN CASTELAR Y TULIO GALEAS, (LA VOZ CONVOCADA) EN LAS LETRAS HONDUREÑAS; RADICA EN SU CAPACIDAD DE RENOVAR LA POESÍA, ROMPIENDO LA TRADICIONAL HEGEMONÍA CULTURAL CENTRALISTA, PARA MOSTRAR UN AMPLIO ESPECTRO DE LA RIQUEZA, PROFUNDIDAD Y SINCERIDAD DE LOS POETAS QUE CIERRAN LA VANGUARDIA PARA ABRIR EL CAMINO A LAS NUEVAS GENERACIONES DE LA POSTVANGUARDIA, Y TODOS LOS OTROS POST QUE VENDRÁN DESPUÉS DE LOS POSTPOSTPOSTPOST...PARA SIEMPRE...POR ESO COMPARTIR CON PEPE LUIS NO SE TRATA SÓLO DE POESÍA, SINO DE NUEVOS VUELOS Y DERROTEROS DE CREACIÓN.

BENVENUTI, MALDITOS...AL RECITAL POÉTICO HOMENAJE 2012...

Paul Eluard

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 29 Jan 2012 15:25:22 PST

Seudónimo de Eugène Grindel, poeta francés nacido en Saint-Denis el 14 de diciembre de 1895.
A la edad de dieciséis años suspendió estudios para recibir tratamiento durante dieciocho meses en un sanatorio suizo. En 1920, después de participar en la I Guerra Mundial, inició una fulgurante carrera literaria uniéndose a Breton, Soupault y Aragon, con quienes impulsó el movimiento surrealista, convirtiéndose en uno de sus más importantes figuras.
En 1927, invitado por Salvador Dalí, viajó a Cadaqués junto a su esposa Helena Diakonova (Gala), quien luego lo abandonó para unirse al pintor.
Durante la ocupación alemana en Francia, alejado del surrealismo y militando ya en el comunismo, se convirtió en uno de los escritores más relevantes de la resistencia.
Entre sus obras más importantes merecen destacarse: "Capital del dolor" en 1926, "La Inmaculada Concepción", escrito con Breton en1930, "Poesía y verdad" en 1942, "Lección de moral" en 1950, y "Los senderos y los caminos de la poesía" en 1952.
Falleció en Charenton-le-Pont en noviembre de 1952. ©

El ave Fénix

Soy el último en tu camino
la última primavera y última nieve
la última lucha para no morir.

Y henos aquí más abajo y más arriba que nunca.

De todo hay en nuestra hoguera
piñas de pino y sarmientos
y flores más fuertes que el agua...

Hay barro y rocío...

La llama bajo nuestro pie la llama nos corona.
A nuestros pies insectos pájaros hombres
van a escaparse

Los que vuelan van a posarse.

El cielo está claro, la tierra en sombra
pero el humo sube al cielo
el cielo ha perdido su fuego.

La llama quedó en la tierra.

La llama es el nimbo del corazón
y todas las ramas de la sangre
Canta nuestro mismo aire..

Disipa la niebla de nuestro invierno
hórrida y nocturna se encendió la pena,
floreció la ceniza en gozo y hermosura
volvemos la espalda al ocaso.

Todo es color de aurora.

Versión de Andrés Holguín

En abril de 1944, Paris todavía respiraba

Descendíamos hacia el río fiel: ni su ola ni nuestros ojos habían
                                                                                 abandonado a París.
No pequeña ciudad, sino ciudad infantil y maternal.
Ciudad que todo lo atraviesa, como un sendero de verano,
lleno de flores y de pájaros, como un beso profundo, lleno también
de niños sonrientes, y de madres frágiles.
No una ciudad en ruinas, sino una ciudad compleja, marcada por
                                                                                           su desnudez.

Ciudad entre nuestras muñecas como una atadura rota, entre nuestros
ojos como un ojo ya visto, ciudad repetida indefinidamente como un
                                                                                                        poema.
Ciudad siempre semejante a sí misma.
Vieja ciudad... Entre la ciudad y el hombre no había ni siquiera el espesor
                                                                                                    de un muro.
Ciudad de la transparencia, ciudad inocente.

Entre el hombre abandonado y la ciudad desierta, había más que
                                                                                                    el espesor de un espejo.
Sólo había una ciudad que presentaba los colores del hombre, tierra
                                                                                                 y carne, sangre y savia.

El día que juguetea en el agua, la noche que muere sobre la tierra.
El ritmo del aire puro es más fuerte que la guerra.
Ciudad con la mano tendida, y, entonces, todo mundo ríe y todo mundo
                                                                                           goza. Ciudad ejemplar.

Nadie pudo saltar los puentes que nos conducían al sueño y del sueño
                                       a nuestros sueños y de nuestros sueños a la eternidad.
Ciudad perdurable, donde viví un día nuestra victoria sobre la muerte.

La estación de los amores

Por el camino de las pendientes
En la sombra triédrica de un sueño agitado
Yo voy hacia ti la doble la múltiple
Hacia ti semejante a la era de los deltas.
Tu cabeza es más pequeña que la mía
El mar cercano reina con la primavera
Sobre los veranos de tus formas frágiles
Y de pronto allí queman haces de armiños.

En la transparencia vagabunda
De tu altísimo rostro
Esos animales flotantes son admirables
Envidio su candor su inexperiencia
Tu inexperiencia sobre el jergón del agua
Encuentra sin inclinarse el camino de amor.

Por el camino de las pendientes
Y sin el talismán que denuncie
Tus risas a la multitud de las mujeres
Y tus lágrimas a quien no las quiere.

De "La vie inmédiate"

Libertad

Sobre mis cuadernos de colegial
Sobre el pupitre y los árboles
Sobre la arena sobre la nieve
Escribo tu nombre

Sobre todas las páginas leídas
Sobre todas las páginas en blanco
Piedra, sangre, papel o ceniza
Escribo tu nombre

Sobre las imágenes doradas
Sobre las armas de los belicosos
Sobre la corona de reyes
Escribo tu nombre

Sobre la selva y el desierto
Sobre los nidos sobre las retamas
Sobre el eco de mi infancia
Escribo tu nombre

Sobre las maravillas de las noches
Sobre el pan blanco de los días
Sobre las temporadas desposadas
Escribo tu nombre

Sobre todos mis trapos de azul
Sobre el estanque sol enmohecido
Sobre el lago luna viva
Escribo tu nombre

Sobre los campos sobre el horizonte
Sobre las alas de los pájaros
Y sobre el molino de las sombras
Escribo tu nombre

Sobre cada soplo de aurora
Sobre el mar en los barcos
Sobre la montaña lunática
Escribo tu nombre

Sobre la espuma de las nubes
Sobre los sudores de la tormenta
Sobre la lluvia gruesa e insípida
Escribo tu nombre

Sobre las formas que centellean
Sobre las campanas de los colores
Sobre la verdad física
Escribo tu nombre

Sobre las sendas despertadas
Sobre las carreteras desplegadas
Sobre los lugares que desbordan
Escribo tu nombre

Sobre la lámpara que se enciende
Sobre la lámpara que se apaga
Sobre mis casas reunidas
Escribo tu nombre

Sobre el fruto cortado en dos
Espejo y mi habitación
Sobre mi cama vacía
Escribo tu nombre

Sobre mi perro codicioso y tierno
Sobre sus orejas elaboradas
Sobre su pierna torpe
Escribo tu nombre

Sobre el trampolín de mi puerta
Sobre los objetos familiares
Sobre el mar del fuego bendito
Escribo tu nombre

Sobre toda carne concedida
Sobre la frente de mis amigos
Sobre cada mano que se tiende
Escribo tu nombre

Sobre el cristal de las sorpresas
Sobre los labios atentos
Bien sobre el silencio
Escribo tu nombre

Sobre mis refugios destruidos
Sobre mis faros aplastados
Sobre las paredes de mi problema
Escribo tu nombre

Sobre la ausencia sin deseos
Sobre la soledad desnuda
Sobre las marchas de la muerte
Escribo tu nombre

Sobre la salud vuelta de nuevo
Sobre el riesgo desaparecido
Sobre la esperanza sin recuerdos
Escribo tu nombre

Y por el poder de una palabra
Reinicio mi vida
Nací para conocerte
Para nombrarte
Libertad

Sábados amarillentos y llenos de luz

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Mon, 30 Jan 2012 10:59:05 PST

Tambien me muero por volver

Qué implica esta luz en mis manos

Qué implica la luz este día,

Qué significa la luz este día,

qué significa mi cuerpo amarillo este día,

qué significa que alce el brazo hacia el cielo

cuando no hay palabras que tocar.

Qué significa mi pelo alborotado en plena mañana,

qué significa mi mano sudada de luz.

Qué significa todo esta ruido,

todas estas voces,

todo vos viendome como si en verdad estuviera desnuda;

como si en verdad fuera un fantásma,

como si enverdad fuera una energia que anda por la casa;

como si en verdad nada de esto existiera y fuera solamente ciencia ficción;

qué significa que no me prononcie correctamente,

qué significa que te ame con locura,

qué significa mis ojos enmudecidos,

mi cuerpo enmudecido,

mis pasos enmudecidos,

mis poemas enmudecidos.

Qué significa toda esta basura en mi patio,

qué significa el llanto del niño,

que significa mi orgásmo a media madrugada,

qué significa el murmullo de tu espalda,

y el secreto que decís vos que hay en la curvatura de mis ojos.

Qué significa todo este mundo entonces,

qué carajos significamos nosotros entonces.

Karen Valladares©

Poema tomado del libro: Maldita poesía

XI

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Wed, 25 Jan 2012 14:37:45 PST

Escucho dentro de mí, Pero muy adentro

XI

No hay nada que hacer.
La rutina esta por volverme loca.
Alexandré juega
duerme, se despierta, come y vuelve a jugar.
La tarde muere
y cae lento como un pájaro sin alas.
todo cae entonces, caigo yo
y el polvo en mi ropa es lo de menos
el sucio en mi cuerpo es lo de menos
la cara y el cuerpo en el polvo es lo de menos
mis huellas en el polvo es lo de menos
que yo caiga, entonces, es lo de menos.

Tomado del libro: Ninguna tarde azul

Yo

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 22 Jan 2012 18:56:30 PST

Escucho

Y, sin embargo, cuento mi historia,

recaigo sobre mí, culpable

de las mismas palabras que combato.

José Ángel Valente

La guerra acaba de terminar en el mundo.

Acaba de comenzar en mi vida.

Lesley Arfin

A veces, muy brevemente, un momento blanco -
como de insensibilidad- que no es momento de olvido. Eso me espanta.

Roland Barthes

Frente a mí ese rostro lunar.
Nariz de plata, pájaros en la frente.
¿Pájaros en la frente?
Blanca Varela

Pere Gimferrer

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Wed, 25 Jan 2012 13:55:53 PST

Suena en mí, este éco

Poeta, traductor y crítico literario español nacido en Barcelona en 1945.
Estudió Derecho y Filosofía y Letras en la Universidad de Barcelona.
A la edad de dieciocho años publicó su primer libro «El mensaje del tetrarca». Su maestría precoz fue reconocida
en 1966 con el Premio Nacional de Poesía, por su libro «Arde el mar», constituyéndose en uno de los poetas más
importantes de su generación. Desde 1970 utiliza exclusivamente el catalán para la poesía, si bien él mismo los ha
traducido al castellano para ediciones bilingües.
En 1985 ocupó la vacante dejada por Vicente Aleixandre en la Real Academia Española.
Obtuvo de nuevo el Premio Nacional de Literatura en 1989, el Premio de Literatura Catalana, el Premio Ciudad
de Barcelona, el Premio Cavall Verb de la Asociación de Críticos Españoles y el Premio de la revista Serra d'Or.
En 1997 recibió el Premio Nacional de Literatura de la Generalitat de Catalunya, en 1998 el Premio Nacional de las
Letras Españolas y en el año 2000 el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.
«Marea solar, marea lunar» y «El diamante en el agua», son sus últimos poemarios.

Agosto

No culpéis a nadie del derrumbamiento del hombre.
La entrega estéril de la palabra, don
de los antros, cuando la noche, la helada, labra
un fuego venusiano, y el sol, un ser de nieblas,
desfallece. Este sorbo, sorbo de nada, encendidos
labios, piedra de púrpura, la semilla
más secreta del hombre, porque no se precisan armas
para vencer al hombre: ya los relámpagos son un signo de ello.
                                                               Escuetos, afilados
dicen el vil secreto, la cobardía,
el deseo bastardo, emblemas, yugos inmemoriales
de abyección. Cabelleras, vanas al viento, arrebatadas
por la corriente de la nieve núbil de un cuerpo,
                                                            fuego de hogueras
que adorna la claridad. ¿Eres inmortal tú, ahora,
irrisión de la carne, tú, que tal vez has satisfecho
a la servil pasión? Sí, mucho necesita el hombre
para abarcar la extensión de su deseo, y su
deseo es la nada. El escudo oscuro de la luna,
el escudo lívido del sol ¿qué astro oscultan?
¿Qué olas, qué ignición
de espacios lejanos? Por los roquedales
se tambalea esta claridad lúgubre,
rescate hostil de la carne escarnecida,
picos, remos de oro sometido, despojos
de un jirón. Si el gozo, funesto,
de una más lóbrega sima extrajera la luz y,
                                                    con los ojos cerrados,
la nostalgia, la carcelera ciega del sentido,
hiciese del pecho la saeta, el aciago solar! Porque el viento
no necesita sentir el peso del viento cuando, vivo, tiembla
en los gallardetes, los pasos del viento de primavera.
Así el hombre. No se dice su nombre: primavera.
Y lo es. ¿Quién dice el nombre? ¿Qué labios -¿son mortales?
                                                               dicen la noche?
¿Qué ojos
ven la noche? ¿Qué ojos son la noche?

Canción para Billie Holiday

                      Y la muerte
                                          nadie la oía
pero hablaba muy cerca del micrófono

Con careta antigás daba un beso a los niños

Lady Day las gaviotas heridas vuelven a la luz del puerto
Extraña fruta en el aire el crepúsculo se ausenta
Con una espada con un guante con una bola de cristal
la pecera magnética la cueva del pasado el submarino bajo las
                    mareas que fulgen
Lady Day cuánto amor en una juventud cuántos errores
                    cuántas tardes hablando qué deseo qué eléctricos
                    jazmines
cuántos cow-boys muertos como trovadores la sonrisa en los
                    labios que se tiñen de sangre
los gritos en las calles las manifestaciones disueltas bajo el
                    arco voltaico del poniente y los lóbregos edificios
                    irreales
Lady Day el amor como una libélula
cazador de libélulas
Lady Day qué despacio nos viene la experiencia todo cobra un
                    sentido se ordena como el paisaje en los ojos cuando
                    recién despiertos corremos las persianas
o intentamos ordenar las palabras de un
                                               poema
                                                           Lady Day
Animales heridos en el bosque nuestros ojos qué piden qué
                    desean
qué desea esta voz en el viento de otoño un lebrel o su presa
                    disueltos en la fría oscuridad del tiempo
escamoteados como naipes de una baraja los años de nuestra
                    juventud
Con dos vueltas de llave cerraron la cocina
No nos dan mermelada ni pastel de cereza
ni el amor ni la muerte extraña fruta que deja un sabor ácido.

"Extraña fruta y otros poemas" 1968 - 1969

By love possessed

Me dio un beso y era suave como la bruma
dulce como una descarga eléctrica
como un beso en los ojos cerrados
como los veleros al atardecer
pálida señorita del paraguas
por dos veces he creído verla su vestido
                     (estampado el bolso el pelo corto y
                           (aquella forma de andar muy en el
                                                     borde de la acera.
En los crepúsculos exangües la ciudad es un torneo
                                     de paladines en cámara lenta
                                      sobre una pantalla plateada
como una pantalla de televisión son las imágenes
                                            de mi vida los anuncios
y dan el mismo miedo que los objetos volantes
                                            venidos de no se sabe
                                      dónde fúlgidos en le espacio.
Como las banderolas caídas en los yates de lujo
las ampollas de morfina en los cuartos cerrados de los hoteles
estar enamorado es una música una droga es como
                                                       escribir un poema
por ti los dulces dogos del amor y su herida carmesí.
Los uniformes grises de los policías los cascos
                                   las cargas los camiones los jeeps
                                                    los gases lacrimógenos
aquel año te amé como nunca llevabas un
                      vestido verde y por las mañanas sonreías
Violines oscuros violines de agua
todo el mundo que cabe en el zumbido de una línea telefónica
los silfos en el aire la seda y sus relámpagos
las alucinaciones en pleno día como viendo fantasma luminosos
como palpando un cuerpo astral
desde las ventanas de mi cuarto de estudiante
y muy despacio los visillos
con antifaz un rostro me miraba
el jardín un rubí bajo la lluvia

Homenaje a Vicente Aleixandre

Palpitando entre dos senos una llama carmesí.
Un dragón azul de fuego viene en el viento de abril.
En las cortinas, mi rostro, como ave herida escondí.
Olor a brea en los muelles. Llueve. Es hora de partir.

Sorprendidos en el sol los paisajes de la noche,
los armarios y las lacas y los dorados tritones,
la nieve en sus armaduras, las músicas del azogue,
el mundo que, como sangre, relampaguea y se esconde.

Para esta helada pupila la cometa del amor.
Mirad la sobre el jardín. Un halcón muere en el sol.
Hace frío. Un abanico negro sobre; el tocador.
Una guirnalda de lirios para el poney de cartón.

La niebla hiere con guantes de raso nuestra memoria.
¿Es sólo un rayo de luna quien a lo lejos solloza?
Tras la campana del viento, tras el túnel de las rosas,
en el murmullo del agua y la hierba, alguien nos nombra.

Un colibrí no muere. La tarde. Las carrozas.

Publicado en ABC, 19 de abril de 1983

JULIÁN HERBERT: Escribir poesía en el país de los violentos

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sat, 14 Jan 2012 12:49:38 PST

Para Juan Carlos, a quien gloso (plagio) sin pudor

Crecí en el norte de México. La mayor fuente de poesía que conocí en la infancia fueron los corridos: octosílabos bravíos e ingenuamente épicos que celebran vida, fulgor y muerte de pistoleros, narcotraficantes y vendedores de armas. Música interpretada por Los Cadetes de Linares, Ramón Ayala o Los Tigres del Norte. Nombres de personajes que se grabaron para siempre en mi memoria: Chito Cano, Gerardo González, Emilio Varela, El Rojo… Héroes sentimentales que, más que trágicos, resultaban ejemplares: encarnaban la incontestable prueba verbal (una prueba absoluta por ficticia: casi ninguno de ellos es histórico) de que aún era posible responder ciudadanamente, desde la ilegalidad y a punta de balazos, a la corrupción, la masacre de estudiantes, el abuso de autoridad y la incompetencia de los gobiernos priístas –buitres mitológicos que devoran cíclica e impunemente las vísceras de nuestro país.

Hoy la realidad de la violencia armada en México ha sustituido con brutalidad aquella visión lírica de mi infancia, revelando una verdad que sucesivamente aparece en la historia de distintas naciones: la poesía contiene en sí un esplendor, una elegancia y una verdad cuyo centro de equilibrio es ambiguo. Lo mismo que puede decirse de un AK-47. Personajes semejantes a los cantados por el corrido norteño volaron hace unos meses, de un granadazo, una camioneta estacionada a 100 metros de mi casa. Descargan sus armas en la calle sin importarles el destino de las balas perdidas. Muchos de estos antihéroes son más jóvenes que mis hijos: tienen quince, catorce años. Su criminal, casi animal inocencia me recuerda un poema de Ted Hughes: “I kill where I please because it is all mine. There is no sophistry in my body: my manners are tearing off heads”. Su pérdida de perspectiva social no es sino un aspecto de su pérdida de perspectiva humana: de su autoaborrecimiento.

Otro aspecto de esta misma podredumbre lo representan las instituciones: tras once años de cambio (el arribo de elecciones democráticas en el año 2000 llevó al poder a un partido de oposición por primera vez en 75 años), México ha dejado de parecerse a un melodrama familiar protagonizado por un padre autoritario, ebrio, abusivo, imbécil y represor, para comenzar a parecerse cada vez más a un spaghetti western –ultraviolencia y humor cruel incluidos. Son muchos los argumentos que se exhiben, nacional e internacionalmente, para justificar al presidente Felipe Calderón, y en ciertos casos se trata de reflexiones sensatas. Sin embargo, y más allá de todo partidismo, basta un solo argumento para derribarlos: la política interna en materia de seguridad instrumentada por el gobierno mexicano fracasó. Afirmar cualquier otra cosa es un insulto a la memoria de 50 mil cadáveres.

¿Qué está haciendo la poesía mexicana actual para hacerse cargo, desde la imaginación y los procesos cognitivos, de semejante caos?... Ante todo –y pese al contrarreformismo de unos cuantos grupos de poetas ingenuos, oportunistas y hasta alguno que otro llanamente imbécil– está apostando por la ironía. No hablo de humor y/o payasada: hablo de distancia histórica; de una inteligencia y una sensibilidad comprometidas a acotar el –a veces peligroso– romanticismo de lo líricamente cierto, de lo cómodamente sublime. Poetas como Luis Felipe Fabre, Juan Carlos Bautista, Carla Faesler, José Eugenio Sánchez, Minerva Reynosa u Oscar de Pablo, por citar unos cuantos, han tomado en sus manos la tarea de vincular el universo de la estética popular mexicana (desde la música folclórica hasta la militancia izquierdista, el cabaret gay, la fe en los ovnis o las B movies) con lo que se ha llamado –pretenciosamente– Alta Cultura Mexicana. Tanteando a veces con mayor y a veces con menor fortuna, estos poetas asumen un compromiso con el país que va más allá del inmediatismo (¿qué caso tiene denunciar con lirismo patético un padecimiento que el mundo conoce diariamente a través de la prensa?), el conformismo o la militancia. Los admiro porque en sus obras encuentro una (sufrida y secreta) dimensión de lo sublime. Una versión de la profética lírica que comparto: si nuestro mundo fracasó, habremos de asumir que nuestra poética ha fracasado; tendremos que reinventarla toda, desde sus cimientos, traicionando –por amor al presente– todo aquello que nos dijeron que somos.

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Julián Herbert (Acapulco, 1971) vive en Coahuila desde 1980. Es autor de los libros de poemas El nombre de esta casa (Tierra Adentro, 1999). La resistencia (filodecaballos, 2003), Autorretrato a los 27(Eloísa Cartonera, Buenos Aires, 2003) y Kubla Khan (Era, 2005). Ha publicado también la novela Un mundo infiel (Joaquín Mortiz, 2004) y el libro de cuentos Cocaína (manual de usuario) (Almuzara, España, 2006). Compiló junto a Rocío Cerón y León Plascencia Ñol el volumenEl decir y el vértigo. Panorama de la poesía hispanoamericana reciente (1965-1979) (filodecaballos, 2003). Obtuvo el Premio Nacional de Literatura “Gilberto Owen” 2003 en la rama de poesía y el V Premio Nacional de Cuento Juan José Arreola (2006). Es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte. Es vocalista del grupo de rock Madrastras.

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Fri, 13 Jan 2012 14:19:10 PST

Ha vuelto el sol a explotar en las ventanas a decirme quién sabe qué cosa,
a recordarme quién sabe qué cosa,
a hacerme pensar quién sabe qué cosa,
a disimular este dolor qué sabe a cualquier cosa.

Ha vuelto el sol, y los paraguas no se han vuelto abrir;
esperan tristemente el próximo invierno.

La poesía es una peste

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 10 Jan 2012 15:53:10 PST

Por: Fabricio Estrada

Imagino, que nadie confunde la caricia de un anzuelo
con estos dedos que van tras las líneas de toda mano
adivinando pavores y amores jurados.
Porque el índice que humedezco en mi boca
pronto es el faro donde sumiso
viene a revolotear el viento,
perruna transparencia que corre tras banderas
y me las trae juguetona
para hacer con ellas lo que quiera.
Porque no hay mayor signo
que el puente donde mezclo puños y palmas,
campo que abono con grafito
y donde voy segando lápices mordidos por la plaga.

II

Eres, el cíclope enternecido.
Resplandeces y evaporas a la lluvia en tu coraza.
Arde tu mirada cuando el campo está seco
y de rodillas, labran los ríos su camino.
¿A quién heriste cuando el adios,
cuando convertida en palabra regresaste
a inventariar lo perdido?
Mano que señala con anticipo su golpe,
¿a quién peinarás con ternura de viento
para luego morder sin aviso
ni pretexto?

III

Piedra que es boomerang,
mástil que se amarra al cuerpo del poeta,
azote de los dioses que hace crecer la hierba.
Punto de fuga que proyecta, estampida de las líneas.
Zíngara piedra que es bomerang.

Sólo tras de tí
puede retumbar el hastío.

Hablaré de mi infancia

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Thu, 02 Feb 2012 19:18:43 PST

Hablaré de las pequeñas crueldades de la infancia,
Anne Sexton

Hablaré de las pequeñas crueldades de la infancia,
Anne Sexton
Hablaréde mi infancia,
de mis vestidos cuadriculados
de mis muñecas polvosas
de mi casa de madera
y dire que soy la segunda hija
y dire que soy la única mujer
la que siempre jugo sola
con todos los fantasmas de la casa

Hablaré de mi infancia
de las enfermedades que me rodeaban
del viento que congelaba la ventana desplomada
de las veces que mis padres llegaban del trabajo a media noche
de las voces que venian del patio trasero
de los fantasmas que me hablaban desde el armario
desde el libro añejado que jamás intenté leer
y que no recuerdo su titulo.
desde el vidrio empañado del espejo
otra vez el espejo empañado

Hablaré de mi infancia
sin temor de regresar a ella
a volver a vivirla
a volver a caminar
con las rodillas empolvadas
con el pelo largo hasta la cintura
con la fría timidez en mis ojos
con el silencio rebalsando en mi boca
con la soledad en mi cuarto
en las paredes
callándome la voz inocente
que guardé toda mi infancia.

© Poema de Karen Valladares tomado del libro Maldita poesia

Erica Jong

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 03 Jan 2012 13:19:23 PST

Los mandamientos

No querrás de veras ser poet(is)a.
Primero, si eres mujer, tienes que
ser tres veces mejor que cualquiera
de los hombres. Segundo, tienes
que acostarte con todo el mundo.
Y tercero, tienes que haberte muerto.

Poeta masculino, en conversación.

Si una mujer quiere ser poeta,
debe dormir cerca de la luna a cara abierta;
debe caminar a través de sí misma
estudiando el paisaje;
no debe escribir sus poemas con sangre
    menstrual.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe correr hacia atrás en torno al volcán;
debe palpar el movimiento a lo largo de sus
     grietas;
no debe conseguir un doctorado en sismografía.
Si una mujer quiere ser poeta,
no debe acostarse con manuscritos
    incircuncisos;
no debe escribir odas a sus abortos;
no debe hacer caldos de vieja carne de
    unicornio.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe leer libros de cocina francesa y legumbres
     chinas;
debe chupar poetas franceses para refrescar su
     aliento;
no debe masturbarse en talleres de poesía.
Si una mujer quiere ser poeta,
debe pelar los vellos de sus pupilas;
debe escuchar la respiración de hombres
     durmientes;
debe escuchar los espacios entre esa respiración.
Si una mujer quiere ser poeta,
no debe escribir sus poemas con pene artificial;
debe rezar para que sus hijos sean mujeres;
debe perdonar a su padre su esperma más
     valiente.

Lyu Zheng

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Thu, 29 Dec 2011 12:10:06 PST

Polly Morgan

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 27 Dec 2011 14:29:07 PST

Huidobro

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sun, 25 Dec 2011 12:41:24 PST

La poesía es un atentado celeste

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas

Me estoy haciendo árbol
Cuántas veces me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio

Aquí estamos

Nada está sujeto a los ojos para siempre
Nada tiene lazos de leyenda a través del murmullo
Sólo tu sombra da el destino y despierta la caverna
Tu lumbre que suspira a modo de subir
Entregándose entera en su esperanza
Como chispa confiada y como signo de su hondura

Volvamos al principio sin conclusión alguna
En virginal salida de la piel vidente
Sin suceso del día ni del año sino largo memorial
De la raíz a la más alta punta
Con los dedos crecidos por el viento
Y el terror de los anuncios obscuros regalados
Humildemente regalados como semillas a la madre
Así el barco buscado por sus aguas
Ha de reconocer los fluidos de su acento
Y será reconocido por las puertas hermanas

La idea es nacimiento y sepulcro de grandes alas
Es vuelo general es huñida de células y huesos
En árbol repentino sin recuerdo aparente
Es un río asomado a su balcón
En el ir y venir de rincones incógnitos
Entre cabezas y corazones asustados por su modo de ser
Infinito alarido por el tiempo enseñado
Con tanta muerte adentro que es cúspide de vida
Interminable océano sacrificado a la noche
Y noche sacrificada al sol que no la espera

Arte poética

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos, creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el cielo de los versos.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza;
el vigor verdadero
reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
¡Hacedla florecer en el poema!

Sólo para vosotros
Viven todas las cosas bajo el sol.
El poeta es un pequeño Dios

.Balada de lo que no vuelve

Venía hacia mí por la sonrisa
Por el camino de su gracia
Y cambiaba las horas del día
El cielo de la noche se convertía en el cielo del amanecer
El mar era un árbol frondoso lleno de pájaros
Las flores daban campanadas de alegría
Y mi corazón se ponía a perfumar enloquecido

Van andando los días a lo largo del año
¿En dónde estás?
Me crece la mirada
Se me alargan las manos
En vano la soledad abre sus puertas
Y el silencio se llena de tus pasos de antaño
Me crece el corazón
Se me alargan los ojos
Y quisiera pedir otros ojos
Para ponerlos allí donde terminan los míos
¿En dónde estás ahora?
¿Qué sitio del mundo se está haciendo tibio con tu presencia?
Me crece el corazón como una esponja
O como esos corales que van a formar islas
Es inútil mirar los astros
O interrogar las piedras encanecidas
Es inútil mirar ese árbol que te dijo adiós el último
Y te saludará el primero a tu regreso
Eres sustancia de lejanía
Y no hay remedio
Andan los días en tu busca
A qué seguir por todas partes la huella de sus pasos
El tiempo canta dulcemente
Y si mis ojos os dicen
Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto
Ellos podrían también deciros
Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido

¡Oh mis fantasmas! ¡Oh mis queridos espectros!
La noche ha dejado noche en mis cabellos
¿En dónde estuve? ¿Por dónde he andado?
¿Pero era ausencia aquélla o era mayor presencia?

Cuando las piedras oyen mi paso
Sienten una ternura que les ensancha el alma
Se hacen señas furtivas y hablan bajo:
Allí se acerca el buen amigo
El hombre de las distancias
Que viene fatigado de tanta muerte al hombro
De tanta vida en el pecho
Y busca donde pasar la noche

Heme aquí ante vuestros limpios ojos
Heme aquí vestido de lejanías
Atrás quedaron los negros nubarrones
Los años de tinieblas en el antro olvidado
Traigo un alma lavada por el fuego
Vosotros me llamáis sin saber a quién llamáis
Traigo un cristal sin sombra un corazón que no decae
La imagen de la nada y un rostro que sonríe
Traigo un amor muy parecido al universo
La Poesía me despejó el camino
Ya no hay banalidades en mi vida
¿Quién guió mis pasos de modo tan certero?

Mis ojos dicen a aquellos que cayeron
Disparad contra mí vuestros dardos
Vengad en mí vuestras angustias
Vengad en mí vuestros fracasos
Yo soy invulnerable
He tomado mi sitio en el cielo como el silencio

Los siglos de la tierra me caen en los brazos
Yo soy amigos el viajero sin fin
Las alas de la enorme aventura
Batían entre inviernos y veranos
Mirad cómo suben estrellas en mi alma
Desde que he expulsado las serpientes del tiempo oscurecido

¿Cómo podremos entendernos?
Heme aquí de regreso de donde no se vuelve
Compasión de las olas y piedad de los astros
¡Cuánto tiempo perdido! Este es el hombre de las lejanías
El que daba vuelta las páginas de los muertos
Sin tiempo sin espacio sin corazón sin sangre
El que andaba de un lado para otro
Desesperado y solo en las tinieblas
Solo en el vacío
Como un perro que ladra hacia el fondo de un abismo

¡Oh vosotros! ¡Oh mis buenos amigos!
Los que habéis tocado mis manos
¿Qué habéis tocado?
Y vosotros que habéis escuchado mi voz
¿Qué habéis escuchado?
Y los que habéis contemplado mis ojos
¿Qué habéis contemplado?

Lo he perdido todo y todo lo he ganado
Y ni siquiera pido
La parte de la vida que me corresponde
Ni montañas de fuego ni mares cultivados
Es tanto más lo que he ganado que lo que he perdido
Así es el viaje al fin del mundo
Y ésta es la corona de sangre de la gran experiencia
La corona regalo de mi estrella
¿En dónde estuve en dónde estoy?

Los árboles lloran un pájaro canta inconsolable
Decid ¿quién es el muerto?
El viento me solloza
¡Qué inquietudes me has dado!
Algunas flores exclaman
¿Estás vivo aún?
¿Quién es el muerto entonces?
Las aguas gimen tristemente
¿Quién ha muerto en estas tierras?
Ahora sé lo que soy y lo que era
Conozco la distancia que va del hombre a la verdad
Conozco la palabra que aman los muertos
Este es el que ha llorado el mundo el que ha llorado resplandores

Las lágrimas se hinchan se dilatan
Y empiezan a girar sobre su eje
Heme aquí ante vosotros
Cómo podremos entendernos Cómo saber lo que decimos
Hay tantos muertos que me llaman
Allí donde la tierra pierde su ruido
Allí donde me esperan mis queridos fantasmas
Mis queridos espectros
Mirad me os amo tanto pero soy extranjero
¿Quién salió de su tierra
Sin saber el hondor de su aventura?
Al desplegar las alas
El mismo no sabía qué vuelo era su vuelo

Vuestro tiempo y vuestro espacio
No son mi espacio ni mi tiempo
¿Quién es el extranjero? ¿Reconocéis su andar?
Es el que vuelve con un sabor de eternidad en la garganta
Con un olor de olvido en los cabellos
Con un sonar de venas misteriosas
Es este que está llorando el universo
Que sobrepasó la muerte y el rumor de la selva secreta
Soy impalpable ahora como ciertas semillas
Que el viento mismo que las lleva no las siente
Oh Poesía nuestro reino empieza

Este es aquel que durmió muchas veces
Allí donde hay que estar alerta
Donde las rocas prohíben la palabra
Allí donde se confunde la muerte con el canto del mar
Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves
He aquí las llaves
¿Quién las había perdido?
¿Cuánto tiempo ha que se perdieron?
Nadie encontró las llaves perdidas en el tiempo y en las brumas
¡Cuántos siglos perdidas!

Al fondo de las tumbas
Al fondo de los mares
Al fondo del murmullo de los vientos
Al fondo del silencio
He aquí los signos
¡Cuánto tiempo olvidados!
Pero entonces amigo ¿qué vas a decirnos?
¿Quién ha de comprenderte? ¿De dónde vienes?
¿En dónde estabas? ¿En qué alturas en qué profundidades?
Andaba por la Historia del brazo con la muerte
Oh hermano nada voy a decirte
Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar
Más que el árbol te gustará callar

Hija

Tengo tu rostro entre las manos
Oh aire dulce retrato de aire
anillo del mundo y del pasado
tu rostro de silencio
rostro de lámpara tierna
con qué facilidad te formas en mis ojos
como vuelves alegrando la negrura.

Miseria del recuerdo
en el umbral del frío la selva se hace sueño
se desprenden las hojas
se mueren las miradas gota a gota.

Un fragmento de la novela de Los Poetas del Grado Cero de Jorge Martínez

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Thu, 22 Dec 2011 11:37:25 PST

Boina quemada, foto de Gustavo Campos

Página 50

Él la amaba, le metía el fuckin darling dancing en el cobijo, en el vestigio clérigo, y lo anunciaba apenas se le acomodaba el hemistiquio izquierdo. Estaba cuerdo, y le caía encima como si tal y de acá para allá, el cabrón, bien serio con la onda, casi con ínfulas. Luego vinieron y lo incendiaron junto a su ausencia, con todo y todo, aunque se relamía la quemadura, la raspaba con oficio. Era un novato sintiendo, un maldito, un exasperado movimiento. Lo enjundiaban sus propias diabluras, se iba zumbando, y dale con aquel jadeo del vértigo, apoltronado en su junco, voluminoso en el canto, y para arriba…Cuando lo encontraron, sobrio y tembloroso, apenas recordaba el sitio, lo habían quemado todo, se le pegaba el tiesto, el reglamento, el manifiesto. Ahí tenía los trapos hecho un reguero, y él tendido, bocarriba en el orgúbilo, desparramándose por temor a incomodarse. Lo suavizaba el médulo, el témpano del aire. Lo buscaba en la ceguera, aproximándose, hurgando el suelo, a tientas, con el espejuelo absuelto. Nada. Ningún RTGRE-47. Los adroantos, los almerios y las ratas se le atornillaban por debajo, lo seguía el incomoro, apedreándolo, vistiéndolo para la muerte. Él seguía encrestecido, incmpleto, pero directo, con el troc, troc, troc, troc, troc roto. Ninguna imagen balneada, nada de servicio lógicamente. Arruinado el chip, enredado hasta la sacieá, pequeñísimo, en nihilismo puro, en guardia de pianos. Nada resolvía aquello, ninguna forma aparecible.

Pizarnik

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Wed, 14 Dec 2011 09:02:26 PST

Señor

El aire me castiga el ser

Detrás del aire hay monstruos

que beben de mi sangre

Alejandra Pizarnik

Pero les advierto

que vivo por última vez.

Anna Ajmátova

Tan cruel todo

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Mon, 12 Dec 2011 13:15:24 PST

Tan cruel la vida,
el amor,
la distancia,
el silencio,
el vacio de mis ojos y los tuyos,
el frio de mi espalda,
la ausencia de tu cuerpo,
la tibieza de mis pies,
mi cama vacía,
mis manos esperando.

Tan cruel entonces la espera
el reloj en marcha,
el tiempo;
el maldito tiempo que no marchita
que no se consume,
que no se ahoga,
que no se mata de una sola vez
el maldito tiempo
que no cabe en el puño de mis manos
en una mirada arisca
en un murmullo apenas.
Tan cruel el mundo
la vida
el tiempo
el amor
siempre el amor
ese fruto que se pudre aveces en nuestra boca
eso, es lo más cruel
lo más lejano, a veces
lo más impío
lo más inmortal.
Lo màs terrible que le puede pasar a un ser humano.

Karen Valladares
Tomado del libro Maldita poesía

De nuevo Ann Carson

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Fri, 09 Dec 2011 19:08:59 PST

Cuerpo

En el sexo (le dijo a ella) la mente se evapora y de repente

ahí está el cuerpo,

sólo el cuerpo con sus límites.

Se encontraba a sí mismo más o menos repulsivo,

en especial las pequeñas partes satinadas.

Ella, sola a medianoche en una mesa de la zala, inclinándose sobre el manuscrito con ojos miopes, y en el muro la sombra enorme de su brazo doblado.

Parra gana el Cervantes.

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Thu, 01 Dec 2011 10:28:45 PST

Se convirtió en el tercer chileno galardonado con el máximo reconocimento literario de la lengua castellana por la "antipoesía" a los 97 años.

Al igual que Jorge Edwards y Gonzalo Rojas, Nicanor Parra se convirtió hoy en el tercer chileno galardonado con el Premio Cervantes.

Tras ocho votaciones, Parra Sandoval fue apoyado por la mayoría de los miembros del jurado, quienes respetaron la ley no escrita de que cada año se conceda alternativamente a un escritor hispanoamericano y a uno español.

El galardonado, quien además es físico y matemático, fue halagado por los miembros del jurado, quienes afirmaron que su obra poética es muy estudiada y ha sido objeto de numerosas tesis doctorales.

Hasta el momento no ubican a Nicanor Parra, pero un sinnúmero de chilenos aprovechó para felicitarlo a través de las redes sociales. Uno de ellos fue el presidente Sebastián Piñera, quien expresó su alegría por el logro de su compatriota.

"Felicitaciones a don Nicanor Parra por su muy merecido Premio Cercantes 2011. Un justo reconocimiento a su enorme genio y talento poético", señaló el Mandatario chileno.

Otro de los personajes que aprovechó las redes sociales para felicitarlo, fue el ministro de Cultura de Chile, Luciano Cruz-Coke.

"Nuestras felicitaciones y sentimiento de alegría a Nicanor Parra", añadió.

Cabe indicar que el fallo del Cervantes, que está dotado con 125 mil euros, se hizo público por la ministra española de Cultura, Ángeles González-Sinde en una conferencia de prensa.

Honduras una mancha negra en el mapa, según la ONU

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 29 Nov 2011 11:58:36 PST

Por Sergio Bahr

El día 14 de octubre de 2011 el periódico Inglés The Guardian publicó un mapa mundial de violencia[1] elaborado con datos de Naciones Unidas que asigna diversos colores por país de acuerdo con la tasa (x cada 100mil habitantes) de asesinatos. Así, el verde representa 0 a 5 asesinatos por cada cien mil habitantes, el amarillo 5 a 20, el rojo 20 a 50, el ocre 50 a 80 y el negro 80 a 90.

Vean bien ese mapa. Hay UNA mancha negra, pequeñita, en el mapa de asesinatos de todo el planeta tierra.

Esa mancha es Honduras.

¿Cómo puede este paisito nuestro ser el más violento del mundo?

En primer lugar, algunas aclaraciones: si no aparecen Irak o Afganistán ahí no es porque en Honduras muera más gente, sino porque el mapa refleja estadísticas de asesinatos únicamente, que es una figura jurídica particular y que por lo tanto no toma en cuenta ni las muertes en combate ni los “daños colaterales” producto de los democráticos bombardeos de USA sobre las tozudas poblaciones civiles en esos países que se niegan, incomprensiblemente, a aceptar el cristianismo y la democracia made in América.

Además a través del observatorio de la violencia del PNUD Honduras tiene un bien estructurado proceso de captura y producción de información sobre la violencia, que no existe en la mayor parte de países del mundo. Por lo tanto es muy probable que los datos de digamos, Guatemala, igualarían a los nuestros si existiera en la tierra de la eterna primavera un proceso de registro de información como el que tiene nuestro país.

Dicho eso…

Dicho eso, es hora de declarar la violencia como un tema de absoluta emergencia nacional, de señalar sus causas y de establecer políticas de estado (no de gobierno) para reducirla.

Consideremos que Honduras ha alcanzado una tasa de más de 80 asesinatos por cada cien mil habitantes. Ese dato no incluye las agresiones (verbales, físicas, sicológicas), no incluye las agresiones sexuales de las que cotidianamente son víctimas las mujeres, no incluye la violencia intrafamiliar o contra la niñez.

Consideremos que no todos los departamentos de Honduras son igualmente violentos, y que si departamentos como Gracias a Dios o Islas de la Bahía tienen tasas mucho menores que las mundiales, eso significa que hay departamentos como Cortés, Copán y Francisco Morazán con tasas mucho más altas que ese vergonzoso 80 nacional, alcanzando 100, 130, 150 asesinatos por cada cien mil habitantes.

Consideremos que esos datos no incluyen la violencia de la brutal explotación económica y exclusión política que vive la mayor parte de la población del país, o la enorme y creciente desigualdad en la concentración y distribución de la riqueza: 4 de 5 quintiles de población NO alcanzan a cubrir la canasta básica de alimentos.

Consideremos que la respuesta del Estado es generar de manera activa más violencia, o poner al ejército a enseñarles religión a los niños, o pretender unificar a la secretaría de seguridad con la secretaría de defensa brindándole atribuciones militares de jure (que ya tiene de facto) a la investigación criminal y policial, o intentar aprovechar el temor de la población para justificar la re implantación de una de las prácticas más violentas de terror como lo es el servicio militar obligatorio.

O comprar jets de combate con el argumento de combatir la inseguridad. O culpar a las y los jóvenes de tanta muerte, poniéndole a la violencia el apellido de “juvenil”.

Consideremos pues que las políticas de Estado en materia de seguridad de los últimos 20 años (por no hablar de los efectos del golpe de Estado) tienden a fracasar como limitantes de la violencia, cuando no a empeorarla.

Ante esa situación es necesaria una transformación del Estado en sus estructuras, y por mientras cuando menos, hacer una revisión profunda de las políticas de seguridad que deberían hacer más énfasis en el ser humano que en propiedad privada, en el desarrollo y la equidad en lugar de la construcción de cárceles de máxima seguridad, en la tolerancia a quienes piensan diferente, a quienes tienen una vida sexual diferente, a quienes creen en refundar el país, a quienes luchan por su derecho a la tierra en el Aguan.

Las y los jóvenes de Honduras no son la causa de la violencia, pero si son sus principales víctimas. Mientras mueren por miles, la derecha nacional (todavía ebria de triunfo y asentando su poder tras el golpe de Estado), declara entre sus prioridades el prohibir la entrada al país de un cantante homosexual.

Porque, supongo, es más problemático para esa derecha que se puedan contagiar de rickymartismo los jóvenes hondureños a que los estén matando en las calles.

Corresponde al pueblo hondureño montar una nueva resistencia, ya no en defensa del caudillo derrocado, sino más urgente: en defensa de su propia sobrevivencia y para que Honduras deje de ser una mancha negra en el mapa del mundo.

[1] http://www.guardian.co.uk/news/datablog/interactive/2011/oct/10/unitednations-development-data?fb=native

http://sergiobahr.wordpress.com/

El asalto

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Tue, 29 Nov 2011 10:43:51 PST

Foto: Karen Valladares

EL ASALTO

Por Jorge Martínez Mejía

El asalto lo hice en una joyería. Sólo estaba una señora, ya vieja la ruca, y un niño como de cuatro años. Íbamos tres bróderes, todos tranquilos y tumbados los tres bróderes.

Acababan de abrir el negocio, una casa de empeños. Los bróderes sabían que la ruca tenía plata, pues, ya la habían guachado a la ruca, aunque los bróderes decían que la ruca casi no salía, pero que sí tenía plata. Sólo dejamos pasar un poquito el tiempo y entramos con el pase de comprar un fresco, pero ya sabíamos a qué íbamos.

La ruca no quiso soltar las cosas de entrada. Cuando sacamos los mazos sólo era cagazón, pero juraba que no tenía nada. El Payaso y los bróderes se quedaron con ella y yo me metí adentro del cuarto grande. Ahí fue que vi al cholito envuelto en unas cobijas y lo agarré y se lo llevé a la vieja para que soltara las prendas.

Entonces le metí la pistola en la boca al güirro y la ruca cagada, llorando, ¡Aquí no hay nada! –Decía-, pero güevos, los bróderes no se equivocaban. Entonces tiramos a la ruca al suelo y un broder le tuvo que poner el mazo en la cabeza para que se calmara. Hicimos el cateo: Diez libras de oro, seis mil bolas en billetes de quinientos, cuatro pistolas y otras pendejadas que nos metimos en las bolsas.

Afuera nos esperaba un carro que los bróderes habían dicho que lleváramos, era un carro blanco, turismito el carrito, bien bélico con una bazuca de ocho pulgadas, niquelada la bazuca y unos pijas de parlantes que le zumbaban. Nos fuimos con los bróderes cuando se nos atravesó un carro.

El Payaso se bajó del carro y les hizo varios pijazos, entonces yo me saqué el mazo que llevaba, me salí del carro y me fui directo para el carro que nos atravesaron y les descargué todo el cargador, los rusié a tiros, volaron los pedazos del vidrio.

Yo no sé si esos bróderes que iban en el carro murieron, yo sólo les descargué la pistola y nos fuimos. Antes, los otros dos vatos se habían ido y cuando escucharon los tiros creyeron que era a nosotros que nos habían tiroteado. Íbamos alegres porque íbamos minados con las cuatro pistolas y las diez libras de oro. La onda fue en Río Lindo.

Los vatos de la pandilla tenían ese trance, pero ellos no lo podían hacer porque la gente los conocía, por eso nos llamaron para que nosotros les hiciéramos el paro, por eso los bróderes nos pidieron a nosotros que fuéramos. La mitad para la pandilla y la mitad para nosotros.

A cada uno nos dieron diez mil bolas y un arma y anduvimos tirando barrio un buen rato en Cabañas porque con esos bróderes ya sabíamos que todo paro nos traía buena onda. El güirrito que te digo ni se despertó, dormido se quedó, a saber con qué putas estaba soñando, pero la ruca sí estaba cagada.

Luz nocturna

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Sat, 26 Nov 2011 09:18:44 PST

Fotografía: Karen Valladares

Reseña de la literatura de la Costa Norte de Honduras

noreply@blogger.com (Karen Valladares) — Mon, 21 Nov 2011 18:54:02 PST

Por Poetas del grado cero