La caresse de l'ange

La fin d'un grand soir, épitaphe à un instant de fraternité retrouvée.

2015-01-25T03:47:00.002-08:00

Théoriser l’indicible, oser parer l’indicible d'un étendard de mots, comme pour couvrir d'une parure de roses ce que les lettres n'ont pu dire, tandis que la rue drapée d'un pavé de gris déverse pour un instant seulement ses esquisses d'humains, jeté en pâture au dérisoire, croque-en-jambe contre la barbarie voilée, contre la barbarie sans visage aux paroles de haines, récitée en prosopopée infinie sur le désert du monde en perte de ses propres valeurs. La guerre d'un jour à bien eu lieu. Contre l'obscurantisme et la folie et a renouée le monde à sa propre essence, celle de l'humain, trop humain, celui que criait Nietzsche dans sa dernière parole de raison avant de ne sombrer devant un cocher fou, dans la folie d'un regard hagard.

Catharsis

2015-01-25T03:31:00.002-08:00

Si Paris reste la capitale de ce melting pot culturel, de ce brassage inter-ethnique la province subit les assauts du désert culturel. La presse s'endort, les idées s'atrophient dans un consensus , l'omerta règne, l'hypocrisie ambiante se cristallise autour des paroles du consensus. Surtout ne pas dire, surtout ne pas prendre position, surtout adopter le politiquement correct dans l'agora de la ville construite autour des forteresses que l'on nomme maisons individuelle.
Mais les clivages demeurent, les attaques se font dans le secret des isoloirs par peur du quand dira-t-on, par peur de cette conversation libérée presque cathartique que l'on rencontre souvent dans les milieux universitaires et dans les cafés libertaires comme celui du phare à Bastille.
Puis il y a les réactions, les soubresauts d'une intelligence collective qui naissent comme celui d'un Charlie, Nous sommes tous Charlie. Charlie pour quoi d'ailleurs. Charlie de la liberté démocratique, décrié, mis à terre, puis mis à nue une fois que l'on creusé les tombes et que la foule gronde sa bonne conscience sur le pavé. Sincère, pas sincère, consensuelle cette foule qui arpente les contre-allée d'une ville en attendant de chercher la rédemption? Je ne sais point. J'imagine que oui, mais je n'en suis pas sur tant le cri pour défendre Charlie ressemble à un cri contre l'étranger de Camus. La ville gronde contre ses totems, contre ses démons, sans savoir si il y a une substance derrière le mot liberté qu'elle scande à tue-tête...
Prélude sans doute à une révolte beaucoup plus pernicieuse mais tout aussi cathartique contre un monde dual plus que jamais divisé.

Eveil en forme de bruits de bottes

2015-01-25T02:40:00.002-08:00

les équivoques s'écrivent entre deux tempêtes
Au point du jour et de la confusion extrême
Quand la ville se darde de mille gouttes de sang
des sacrifiés sur l'autel de la discorde
Je sens alors poindre la révolte au poing de chaque main tendu
pied de nez à l’intolérance, tandis que l'on entend de ci-delà
les premières balles aveugles abattre les colonnes de la liberté

Le peuple des anges

2014-11-26T01:51:00.001-08:00

Le peuple des anges

Les anges virevoltent dans les quelques rayons sporadiques du salon hivernal aux mille-rêves. Assis sur un pouf, un matou atrabilaire semble dormir d'un sommeil des justes. La pièce est confortable, presque un peu maniérée. C'est un espace empli d'objets hétéroclites dans un simili de désordre construit au fil du temps. La pièce donne sur une cour intérieure ombragée en été par un lierre montant qui glisse tel un serpent devant des murs de pierre usés par le temps et la vie.
Au cours des ans, un tapis d'helixine, un petit buisson aux fruits rouges , une grimpante aux fleurs violacées clématite Montana sont venus s'installer entre pots et minuscule carré de terre le long des mur vermoulus de la demeure.
Anastasia aime ces lieux et entretien avec eux une connivence presque charnelle. C'est ici qu'elle retrouve ces compagnons ailés pour se confier à eux, pour parler en silence du brouhaha du monde, pour raconter sa vie quelque peu trépidante, pour poser son regard dans le vie des ailes qui bourdonnent tout autour comme des gros insectes.
Ils sont venus un soir , entrés par je ne sais où, mi homme, mi créature céleste. Quatre au total. Ils dorment dans le lierre le plus souvent à la belle étoile et quelquefois sur le grand dans les pattes du chat roux.
Le mistigri les a tout de suite aimé sans explication, allant contre son instinct félin, refusant la maraude.
Anastasia aime cette harmonie. Elle est seule avec eux et partage leur secret, leur vie de contemplation, leur regard plein de curiosité sur un monde toujours en mouvement et la peur qu'ils ont tous les quatre d'être un jour découvert et mis à nu face au jugement du peuple homme.

Essence

2014-10-08T16:28:00.001-07:00

Il fut le temps de l'enfance, il fut le temps de l'adolescence, aujourd'hui pour Manon vient le tour de cet autre âge, cet âge où le corps, cet encombrant paquet de peau cède la place à un autre corps, celui d'une femme en devenir,devenue obscur objet du désir.
Manon regarde la boite, hésite quelques instants.
Parfums d'interdits, parfum de transgression.
Elle a tant imaginé cet instant où elle pourrait oindre son visage de cette composition sauvage volée à son écrin, volée à son secret..
A l'heure des métamorphoses le temps est à l'éclosion des sourires et de l'amour..
De la passion.. De la chute dans le désir total....
Le bouchon s'ouvre délicatement tandis que devant sa glace son visage, toujours cette même petite bouille rieuse et déjà si lointaine, se dessine l'autre femme, plus lointaine, plus attirante où se démarque ce regard profond, où se démarque déjà une volonté de franchir la barrière de l'adolescence vers la femme fleurie, vers la femme fatale.
Quelque chose l'effleure, quelque chose la touche. Quelque chose lui demande grâce de ne pas continuer...
Avant de ne submerger. Avant d'être l’abîme au-delà de l’abîme.
Ses doigts ne semblent plus agir sous le contrôle de sa raison...
Transformer la Rose de Mai et le Jasmin de Grasse en absolu et aller vers la quintessence du désir dans un monde aux rêves de lavande ouvert sur le bleu dissimulé au creux de son cou. Elle rêve à la coccinelle, à ces myriades de touches de douceurs qui composent son essence cueillie à la fleur de rosée tandis que l'aube hésite encore à gagner son combat avec la nuit...Fantasme de Métamorphose, fantasme de transmutation du rêve dans les pas des fragrances sans jamais y goûter, toujours tenter, toujours de percevoir son écrin invisible puis renoncer à sa beauté...
Manon rêve tandis que le jour triomphe sur aurore .. La ville s'est réveillée et déjà ses pas la conduisent vers le grand port blanc empli de touristes et de visages pressés.
Elle perçoit des regards différents, surtout de ces hommes un peu brut, de ces hommes animaux qui chargent les étals et arborent sur leurs corps des tatouages d'orient..
Elle entend des voix douces, d'autres à l'accent d'outre mer pleines d'opprobre et jalousie.
La ville l’adsorbe.. Elle se dissous dans les ruelles..
Elle ressent sa présence...
Dans ces pas, l'alchimiste viendra-t-il dans ce monde drapé de lumière apporter sa touche de mystère dans les champs bercés par les rêves sucrés de la belle Manon... Des sources.

Pour l'ange

Laitance

2014-10-08T16:20:00.001-07:00

Mort un dimanche de lune
Mort un dimanche de plume
Sous l'ange létal de la bruine
Qui court le long de mille hunes

Sur le bateau blanc de l'ivresse
Sur la conque blanche des nuages
Où se perdent à jamais mon vieil âge
Et se meurent haines et bassesses

D'un aigrefin en perdition
D'un corps en décomposition
Obsédé par les rêves absolus
De visages de nymphéas nues

Faucheuse est venue me chercher
Faucheuse est venue me quêter
J'attends maintenant sa venue
J'attends qu'elle serre de sa main menue

Les dernières lueurs

2014-08-31T12:10:00.002-07:00

Les dernières lueurs

La tendresse aux portes de la vie
Que reste-t-il quand on ne converse plus qu'avec la terre?
Que reste-t-il quand seul le chant des oiseaux vous parle?
Je parle aux fleurs
Aux fleurs, aux rires, et aux larmes du jardin silencieux
Un bourdon passe, une rose éclos
Et le jours trépasse dans la nuit déclinante
Encore une succession de rêveries solaires et de lunaisons
Encore l'éternité et un jour
Encore la succession de rire et de pleurs
Encore...

Pour l'ange

De la vérité à l'Amour

2014-06-15T01:28:00.005-07:00

Le mot vérité renvoie au mot grec alètheia qu’il traduit par dévoilement.

Donc la vérité est un acte de striptease où l'on déshabille le mot de son concept, de sa chair, de sa substance.... Jusqu'à mettre en lumière son corps, son coeur, son âme. Le mot n'est rien, il est toujours caché derrière mille valeurs qu'il sous entend..
Qu'est-ce que l'amour sinon un soubresaut de l'âme, une sorte de déviance de la raison vers les portes de la folie là où le corps s'abandonne et l'esprit vagabonde.
L'amour, une errance, une fuite. Un regard fait de confluences et de déconstruction du réel dans la quête presque absolue, presque nécessaire du monde qui environne l'autre.
L'autre se transforme en manifeste, en quelque chose qui transcende "l'objet" pour devenir idéal... Idéal poussé bien souvent jusqu'à la souffrance, la perte de ses repères, la fusion de son être dans Son être, presque l’anhélation de son âme..
L'amour grandit où devient passion.
L'amour devient transcendance. L'amour n'est plus qu'une image qui absorbe le réel au profit du Culte...
Aile est cet objet du désir, il est le pouvoir de toute mes affliction.
Il n'y a plus le monde où elle s'inscrit, créature d'absolu parmi les créatures d'absolu. Il y a un monde où l'absolu devient Centre, point de convergence où toutes les autres portes, souvent situées juste à coté deviennent palotes, absorbées par cette "objet" de toute mes attentions..
Le danger de L'amour, un danger de tous les instants.
Un danger de se laisser glisser dans le conte de la folie ordinaire de Bukoswki, le danger de partir à la dérive, le danger d'oublier le monde, le danger de laisser les portes du réel se refermer les unes après les autres. Le danger de substituer son monde vers "son monde", laissant glisser peu à peu le "soi" déborder sur la toile bordée par les contours de l'autre..
Je me fonds dans une carte et un territoire qui ne m'appartient... Déjà plus. Je suis à l'orée de la perte de Moi, de mon identité, de ma pensée... Molle....

L'oeuvre au noir

2014-06-15T01:26:00.000-07:00

Interroger la ville
Les regards et les soupiraux
filtrent la lumières, laissant une armée de lumière
pénétrer les corps tordus , les mains ankylosées
les jambes brisées par les coups et les souffrances

Interroger la ville
Les pas et les pas repassent devant la pointe noire
de mon regard fuyant pour les suivre
dans des contés imaginaires
Cours, courre docile fils des ramparts

Interroger la ville
J'imagine les remparts amazones
surgir de l'onde des murs
détruire les champs des possibles
La ville luxuriante m'appelle de ses veux

Implorer la ville
Les matines on sonnés
Les matins ont aboyés
j'ai entendu les pas
j'ai entendu toute les nuit converser la potence

Implorer son pardon aux murailles
Laisser converser les grimauds
que j'entends sur les remparts
Le silence peu à peu se rempli de l'abime
la ville se saoule de l'attente

Invectiver le bourreau qui vous muselle
dans la dignité du condamné
Vous ouvrant les portes de l'aube
On chante les odes de la haine
tandis que mes pas lentement me conduisent

vers l'oeuvre au noir

Amours fleuris... Cavernicoles...

2014-05-24T03:33:00.000-07:00

Dans mon herbier il se peut que je conserve quelques pattes d'ours, un casque de Jupiter, un joli tabac des Vosges que je consume joyeusement du regard; un artichaut sauvage que je croque à pleins yeux puis que je jette rageusement dans un panier fleuri..
Je lui parle, nous nous énamourons...
Mon doux pied de chat, ma belle pensée éperonnée par mille mots te désignant sous le soleil argent de la montagne où je te rêve à chaque levé de soleil...
Quand après la saison des lumières, ma végétation devient blanche tandis que mon coeur vire au noir, je rêve de filer dans d'autres cimes cueillir un perce-neige, puis de vous retenir évoquant le nom de la belle Barbajou, toile d'araignée sur la toile d'Arachnée à la rosée du matin...
Vous me mordez souvent de vos mots potron-minet.lors de vos longues absences prenant alors le corps d'une Erythrone dent-de-chien, volant transalpine vers le massif central.J'essaye de vous séduire en Narcisse des poètes, laissant sur votre peu églantine vagabonder ma patte d'ours , pour devenir caresse et vous chanter mille odes, pour garder votre langueur dans le creux de ma langue de chat...

Mais,moi, embastillé, "dan ce", bouquet d'amour, je vous sens ailleurs, victime d'Ancolie, vous pensez à Narcisse, moi à une mandragore, dévorant votre désir...
Pour vous je suis un rustre. Un monstre à barbe de bouc, un vil bec de grue, un petit pois de senteur... Rien de vraiment glamour ,pour la muse Belladone
Triste, oui je le suis , à défaut d'opiacés, je vous offre une apiacé, juste un peu en finesse, tendre comme la rosée,

Vous êtes déjà loin, mes suppliques sont vaines..Cochehenille, Papillon l'orchidée, comme Cendrillon jadis, aime les métamorphoses, même si ce ne sont pas celles d'Ovide et partir sur d'autres cieux chercher des droséras...

Je jette le panier, vous voilà crapaudine hirsute...
Retour à la bestialité.
Fini, moi, je le jure le temps des belles Daphnés camelées au coeur camélidé... Redevenu dans mon caravansérail juste un chameau , voir une simple dame d'onze heure, qu'on prend et qu'on rejette.. Tel une rose fanée.... Je cherche à effacer souvenir aréole sur ma peau encore rouge du venin étamine...

Des mots âpres me viennent, vous êtes un dompte venin, une créature cavernicole, une Erine des Alpes dont le nom se perd dans une mythologie grecque, fille perfide des Érinyes...
J'aime qu'on flambe l'O, du feu de votre corolle, nimbée de mélancolie. J'aimerai être fumeterre et d'une balle de pistil ténébreux, envoyer valdinguer votre gaillet fut-il de la croisette!!!! (1)
Terminé, vendredi, vive les limbes du pacifique...
J'oublierai votre nom, puisque il est ainsi... Vous n'êtes qu'une éphémère, une grassette commune... Il n'est jamais très bon de tomber en Amour, pour une herbe à Robert. Faut-il donc qu'à la fin de ce conte de matois que je jette aux ortis, toutes mes attentions... Et mes grosses afflictions...

Je m'en retourne grizzli, chercher des hommes pendus, vitupérer ma haine tout en redevenant sous mon coeur colchique, Hippocrépis chevelu...
Fini le mouron rouge...
Je préfère être muflier à large feuille
Terminé, c'est juré d'être pour madame plante y grade un nombril de vénus...

1)Gaillet croisette:

En gambadant sur une mappemonde

2014-05-24T03:31:00.001-07:00

Demandez à un botaniste, un herpétologiste si il voit la nature comme vous. Demandez à un ornithologue de vous parler de ses créatures, demandez à un médecin de vous parler de votre propre territoire à la frontière de votre peau.

Demander à un grand cuisinier de vous parler des saveurs du monde?

Demandez à un brin de terre de vous raconter l'histoire du microcosmos.

Demandez au quark de vous parlez du boson, de la matière noire , de la force faible, de l'attraction forte.

Osez affronter les mers de tous les globes, de l'océan arctique à la Patagonie, de chercher les inuits, de chercher les civilisations oubliées.

Mes doigts gambadent comme un jeune chiot sur la mappemonde..

Sans but , sans ports, sans attache, outre-tombe, outre-monde, loin de ma terre immobile ou mon corps reste prostrée tandis que mon âme vagabonde au grès de mes inspirations...

Mes doigts volent sur les tâches de terres, le désert ocre, la végétation luxuriante, les océans tumultueux , les équinoxes à la rencontre des peuples dont seul le nom évoque un souvenir lointain de mon histoire. L'histoire de l'homme.

Parlez-moi des moi des Aimak au Khorassan,, des Arapaho , des Gouros venus du berceau de l'humanité.. A Safouafla, les femmes Gouro chantent et dansent toute la nuit, au rythme des calebasses. Au petit matin, leur masque – le masque Kné – sort et fait fuir les hommes.

Le monde sensible rejoint le monde déiste, le panthéon des créatures invisibles qui peuple l'âme de la terre.

Allez à la rencontre du peuple Karen, dont le nom fait penser à top modèle mais qui trouve ses racines dans la Birmanie secrète là ou demeure l'esprit tigre et la jungle secrète...

Traînez vos pas dans la région des dolomotes, Apprenez y le frioulan plutôt que le le globish..

Rencontre dans les rizières, sous des contés humides le peuple Maï..

Traînez de Polynésie en Navare, entre la mer écrin et les indiens navaros

Retournez vers l'iran ancestral en quête du peuple Pachtoune en écoutant la voix de Joseph Kessel contant « le peuple invincible ». Apprenez le Attan, laissez-vous bercer par le dohnl, Recherchez l'universalité dans les mille déclinaison de l'humain

Traversez d'un pas de géant l'Afrique pour rejoindre l'Asie, Attardez vous dans les rizière en quête du peuple Xibe , dans la province Jilin .

Les visages changent, les regards changent. Partout on s'affère, partout le monde part à la conquête d'un sens plus ou moins ésotérique à donner à son monde. Le monde cherche ces dieux et son "non sens commun", juste avant de ne s'égarer dans la tour de Babel...

Chaque monde décline le mot amour en mille histoires et chaque monde décrit la guerre en justifications de conquêtes et d'hégémonie, et pourtant chaque visage semble être si différent, produit de ce chaos que constitue l'humanité et où nous sommes venus nous asseoir , presque par hasard....

Baisers d'écumes

2014-03-24T11:45:00.005-07:00

Baisers d'écumes

Jeter des mots sur le feu de la ville
perclus de ces immenses demeures
aux mille cœurs de pierre
L'incandescence irradie les ruelles
dardées par le soleil des sens
tandis que mes pas m'emmènent
sur des places de lumières
Où l'on brûle en mille autodafés
les amours rebelles comme jadis les livres
que l'on juge indigne
Je continue mes pas vers la citadelle reine
Là où les murs conversent avec l'eau et le feu
et je reste muet devant tel spectacle
d'éléments en furies contre pierres tri-centenaires
L'eau triomphera comme jadis ma mort
contre le fantôme du temps
vainquit jusqu'au triomphe
mon corps contre sa peau
à la bouche mandibule
qui un jour m'étreignit
pour ne plus me lâcher
jusqu'à la fin du monde
celui des amours tendres
et des passions si brèves
Je me suis accroupis
au bord des remparts
attendant la tempête
attendant l'anathème
de la fin des souvenirs
du début de l'oubli
et la vague m'emporta
vers l'écume des jours
presque apaisé
dans la mort salvatrice
d'un baiser de remords

Jour de vote

2014-03-24T11:43:00.004-07:00

Le jour se lève...
Les lampions s'éteignent après les autres
Dans la ville blonde on converse de portes en portes
des murmures de la nuit
La cité est en pleine effervescence
On se prépare pour la cérémonie
du mariage entre le peuple et les élus
Les hommes ont revêtus des habits de cérémonie
Les femmes , blondes comme les près en costumes de sourire
Des idées pleins les poches tenus aux bras de cerbéres féroces
les empêchent de prendre leur envol
Elles rêvent que des rubans de papiers
drapent leur corps de choix de citoyens anonymes
On anone des noms, on jette des conviction
et au bout de la rue , on prépare la faucheuse
cette grande lame faucheuse pour la curé des lendemains
drapés de grands illusions, drapés de conviction
prêtes à rejoindre les geôles de plume
quand viendra le temps des actes
Je me rends plein d'espoir aux illusions perdus
ou dans le secret de l'illusoire, je grave un nom
sur une tablette plébiscite
Je suis un numéro, un anonyme dans le salon des convictions
juste le temps d'un "A voté", mon nom est égrené à la volée
des mains gardiennes de l'idée
puis déjà la rue et les maisons de perles , toutes les mêmes
teintées de blanc , de noirs , de rouge au grès du peuple
kaléidoscope
Je le sens palpiter ce coeurs de portes pleins d'espérance
avant qu'à la nuit tombée retombe la catatonie silencieuse des illusions perdues

Tourments

2014-03-14T15:09:00.000-07:00

En recherche de déséquilibres
Quand la route se fait chagrins
Quand les pas se font doutes
faut-il accepter l’abîme
Qui s'ouvre devant vous
Osciller avec lui
Rimer avec ses contrastes
Jouer avec des frères d’errements
Ou accepter la faille qui s'ouvre
Devant vous
Comme un chemin
Comme une trêve
Où l'on aime plonger
pour mieux profiter des remugles
pour mieux profiter du tumulte
Le désastre n'est-il pas au fond l'unique plénitude?

Pour l'ange

Prémices

2014-03-14T15:07:00.003-07:00

J'aime vos caresses prolégomènes ,là où la langueur amoureuse se poursuit dans l'incipit de l'érotisme de vos sens interdits....Aux portes de la nuit, l'ouvrage se déroule lentement sur le chapitre de votre corps , jusqu'à la débâcle... Et tandis que le beau giron, encanaillé par vos nocturnes se débat jusqu'à potron-minet dans la toile arachnéenne que vous tissâtes de vos mains expertes, le rêve se referme sur le désir éclos de l'oeuf vie surgit du serpentin sans fin du plaisir en devenir.
Prisonnier de la tégénaire, au serpent d'ongles ciselés, je sais que le cauchemar cauteleux ne cessera jamais , enfermé dans le spectre du geste infini dessiné dans les méandres du souvenir...
Fantasme spectral,j'attends dans le jour que la nuit rejoigne à nouveau le couvain, jetant dans le réel des parenthèses infinies, le regard perdu dans les brumes mauresques de la ville couleuvrine, promenant mes pas dans les métonymies de ce corps tribalium agité par mille mouvements browniens d'un monde en recherche.
J'écoute sans regarder. Les visages sont des corps bouches aux échos du concret. Le temps est à l'action, celle que la société veut mais il me tarde d'être dans l'ailleurs de cette parenthèse nocturne. Là où tout a débuté, là où tout s’achèvera sans doute sur cette dernière ligne du roman d'un corps fusion devenu un, unicité dans la plasticité des corps meurtris par la douceur de la rencontre extatique...

Bombance

2014-03-06T14:10:00.004-08:00

Il est l'heure d'aller à Canossa
Faire bombance et pitance
Puis godailler dans le puisard
Quelque bussard angevin
En compagnie d'une hussarde
à la cuissarde bien affichée
Bien le bonsoir, la cantonade
de miche de pain et d'autre choses
me rassasier mon doux gosier
Tandis que vous laissez choir
Le long dans vos méandres
Quelques pensées un zeste graveleuses
En fantasmant sur mon gras vallon
de de belles fleurs de mots de lie
Mes Belles truites toutes en O énamourées
Du rouge cuistre au langage for peu châtié

Bussard de l'Anjou = 230 l
Bussard de la Mayenne = 225 à 232 l
Bussard de la Sarthe = 240 à 250 l

L'âme arme

2014-03-06T14:08:00.004-08:00

Promenade dans le néant
La lumière du sens vient soudain
éclairer les particules béantes
accrochées à mes larmes éteintes

Je me raccroche à cette bouée souvenir
Je laisse les chevaux de feux hennir
Puis la houle me transporte, fagot de larmes
dans le fourreau des âmes armes

Je sens le tranchant de leur cris
D'amour, de compassion, je suis épris
Elle me phagocytent de leurs baisers
De leur caresse surgissent l'étincelle brasier

Je deviens écume d'eau, écume de rêve
Je suis le fantasme d'un mot d’esthète
Que se confie à l'ouragan qui me porte
Là bas, si loin au bord de l'étang du nord

Deviné, esquissé sur les frontières du gouffre
que mes fantômes ont ouvert à coup de souffre
Pour me jeter vieille cendre au larmes fanées
Dans les abîmes des mille éternelle années

Échoué

2014-03-06T14:07:00.003-08:00

Échoué sur le rivage des rêves
Porté le flot des tempêtes
Des passions illusions
La mer s'est retirée
Le désert à pris place
A la morsure du froid
Succède la morsure du feu
Et les cris du silence
Tandis que dans le lointain
Tournent les vautours
En quête d'une dernière âme
J'attends d'être leur proie

Pour l'ange

Bribes

2014-03-06T14:05:00.001-08:00

L'important...
Faut-il justement l'oublier
et le relativiser
aux portes de l'avenir
lorsque tout ce que l'on dit
semble sombrer
dans l'oubli
une fois les portes closes

Les pas deviennent chuchotement
Les paroles attendent un écho
Qui ne revient jamais
Reste le souffle du zéphir
devenu bruissement
mugissement, hurlement
en attendant demain
toujours un autre demain

Dans la ville fantôme
Je ne suis qu'une ombre
qui parle aux revenants
qui jamais ne reviennent
dans ces rues de portes closes
sans âme , ni âme soeur
Parle moi O comptine
fille d'une enfant sans bouche
né sur le pallier
de ma ruelle fleur

Le jugement

2014-03-02T02:26:00.006-08:00

A l'acmé des possibles, rêve les longs silences
aiguisés comme des lames, affûtés comme des larmes
Sur les arêtes mondes émoussées comme une arme
glisse la justice, attendant le salut que pèse le balance

Les silences en armure, sonnent le glas des mots
Vêtus d'une parure ornée par mille et une opprobre
En habits de miroirs, où se reflète l'eau
Conversent les veines paroles, baignées du sang d'octobre

D'un rouge carmilllon, le sot bat le jugement
Pantin, fier pantomime offrant au dieu ,des lois
parodique procédure, juge ment de notre songe amant
Laissant au droit canon le soin de tirer droit

Quelque artifice de robe, quelque artefact de plume
invitant quelque cour attendant le miracle
du sage, à prononcer un attendu céleste à la lune
perfide contre le coeur de l'homme prêt à la débâcle

Le Jugement de Paris 1734 Jean Francois de Troy Jean François de Troy

L'artiste

2014-03-02T02:24:00.000-08:00

A l'aube des matins sans teint se révèle dans une fulgurance d'impressions et lumières la peinture d'une ombre esquissée sur la toile du maître... Le tableau surgit de mon néant en touches juxtaposées de paroles de mains, puis après quelques esquisses transformées en traits surgissent en contours les formes encore imparfaites: sourcil broussailleux où se perdent mille regard riant, petit nez mutin, ou juste en trompette surélevant une bouche qui ne demande qu'à sourire. Ensuite par le temps d'écriture la plume continue à effiler les traits, dessinant mille joues juste un peu mafflue au pommettes saillantes, les oreilles prennent vie, elles écoutent le peintre. S'engage alors entre elle le dialogue de sa vie. Entendre et entendre encore les impressions du coeurs dans le champ de la toile qui bourgeonne en lavande. Le peintre n'en plus , il transpire à grosses gouttes , en touches de couleurs elle perlent la toile blanche rompant la monotonie, de l'oeuvre en devenir. Le peintre disparaît dans la toile mentor.. Il sait que son visage n'est plus déjà à lui , que la main inconnu l'emportera dans un fiacre vers le sacre du regard et la reconnaissance ou l'obscurité d'un bouge et d'un grenier obscur laissant à la postérité des traces de l'Amour..
Les pinceaux se reposent redevenus inertes. La main qui les tenait s'en est aller ailleurs. Le corps du peintre ne tremble plus , son imaginaire s'échoue sur le guè du réel. Pour lui c'est une toile, pour d'autres un manifeste. Déjà vers d'autres nues , il se remet à rêver en reprenant chevalet et pinceau pour partir vers son antre, vivre en Hermite et goûter avec ferveur la misère créatrice, berceau de son coeur , berceau de ses mille tiraillements

Saveurs d'ailleurs

2014-03-02T02:22:00.002-08:00

Le temps d'un espace perdu dans les interstices
Du monde lune, mes pas invisibles me conduisent
Sur des terres blanches emplies de rêves opales
Demain, je laisserais cette ville immaculée
Demain ma route croisera l'ailleurs
En quête de l'épice recouvert d'écume
De ces baisers des îles couvrant ma peau de terre
En quête de l'oubli dans les draps silencieux
Tant les mains qui rejoignent mes mains
Me semblent étrangères au plaisir souvenir
Quand sur la feuille de leurs lèvres
J'écris en mille souvenirs ta bouche
Aux couleurs framboisières

Bulles d'écume

2014-02-22T15:18:00.000-08:00

L'ange revient dans l'aigail du matin
recouvrir de plumes de rosées
les feuilles blanches de mon néant.
Les minutes s'écoulent, imperceptibles félicitées
Attendant que l'astre rougeoyant ne vienne
darder de ses rayons de feu le creux de la feuille
où elle s'est timidement blottie
Le cycle nouveau de la mort, de la vie
recommence toujours, toujours encore et encore
Il est l'heure
La goutte lune sent l'appel
de Gaia, fille mère des origines
bulle placenta, jardin de l'éclosion
De la feuille à la terre salvatrice
Elle s'en retourne à la terre se mêler
redevenant atome, poussière de vie
corpsule céleste mêlée à la terre noiraude
source de vie, source de rêve, source aussi
de l'ultime jaillissement du plaisir en gestation
Sur terre la vie s'éveille
Elle REDEVIENT racine
la mandragore de toute créature végétale
Bientôt le cycle recommencera
A l'infini
Si les dieux en décident ainsi
Je laisse ma plume vagabonder
sur le fil des questions
Les mots sont mes racines
ou ces bulles fécondes
Qui surgissent disparaissent
au sein de ma feuille d'encre
devenue phrase
surgie de l'inconnue
surgie de mon hors-moi

Pour l'ange

Soliloque du général de l'armée des mots

2014-02-12T09:34:00.003-08:00

Le matin, un peu comme des soldats de la conscription, les mots s'alignent devant mon regard embrumé. Ce sont de vils chenapans , indisciplinés, grande gueule, beaucoup de va-nu-pied et de fort en tête.

Je tente avec une voix de stentor de mettre de l'ordre dans cette fine équipe dont certains chevelus , à la barbe proéminente me regardent en souriant dans leurs coquille de lettres.

Je me sens capitaine, général de l'armée des ombres, lieutenant de la brigade légère prêt à la partir à l'avant, à l'abordage en charge de la brigade légère face à l'armée des ombres

Ils sont partout m'a dit un éclaireur, un peu moins hagard que les autres que j'ai envoyé explorer les lignes de Wellington, la ligne Maginot brisée et poreuse de la culture transfrontalière où règne les barbarismes, les mots de basse-cour, les mots de gare...

Ils sont terribles, fort en gueule, le visage couperosé et taillé avec une barre à mine de suffisance,buvant le trou normand sur des tonneaux taillés à la sape, dans un seul bloc de certitude.

Il n'attaquent jamais en meute, juste par petite bande de trois ou quatre laminant la grammaire, laminant le lexique , détruisant la diction, imposant peu à peu à la Culture une contre culture de friche, entrant dans les esprits tout doucement et laminant avec douceur et tact la révolte de la jeunesse pour la transformer peu à peu en monstre ventripotent, juste capable de lâcher à la vindicte populaire quelque contrepet et quelque plaisanterie salace.

Ils prennent pour modèle des sirènes, au visage poupin, au coeur frémissant et à l'esprit en berne, cherchant dans les hautes friches une proie à convaincre de sortir du rang, Ils quêtent l'Adonis d'été plutôt que l’edelweiss, la bourse à pasteur, l'euphorbe réveil matin dont la propriété curative est justement, métonymie oblige de l'humain son modèle de ne point s'éveiller..

Je dis il mais ils portent des habits de femmes que l'on croirait moderne, chevelure au vent, corps gracile et altier, traits tout aussi symétrique, regard coquin, et yeux opalins et d'autres en améthyste.

Elle sont sans armes, et bien plus désarmante car dans mon église à confesse, si j'en rencontrais une une , je lui donnerais bien le bon dieu ... Sans confession... Le diable s'habille toujours en baisers, quelque fois en Prada pour les moins tempétueusement d'entre elles...

Elles entrent dans nos troupes, coupent toutes nos pensées, se lovent dans nos amours qui gardent les Canons, "les grosses Berta" et les joignent à la troupe, celle des beaux escogriffe, beau parleur à leurs heure, avides de prodigalité et de gestes coquin, pratiquant la gaudriole plutôt que la manœuvre.

Et chaque jour dans mon fort, qui ressemble de plus en plus à celui de celui du désert des tartares, je vois chaque à jour mes hommes, ces valeureux guerriers de la langue , tomber sur la langue bifide, celle du serpent originel et déserter mes lettres et mes mots , pour remplacer tout ce que je sais , pour combien de temps de temps en corps par un seul mot immonde inculte et tout à la fois lieu de tous les cultes et de tous les combats que l'on nomme

Amour

A Passionara

2014-02-12T09:32:00.002-08:00

J'ai perdu le rêve sur la barque de l'absence
qu'emporte avec douceur le temps devenu fleuve
J'oublie à la lune rousse le présage d'une effluve
Dont le temps amnésique efface la présence

Mes pas comme des gamins cheminent
Au bord du gouffre, inconscients de ces mines
Jetés à ma mémoire, comme autant d'implosions
D'artifices amoureux souvenirs mnémique du fleuve illusion

Des gerbes du réel sautent en scories
De l’abîme volcan d'une caresse de rire
Provocant la douleur, presque l'hara-kiri
de ma passion brisée, de mon âme à flétrir

Je file en écume, je file en déchirure
Par morceaux, par miettes, porté par la violence
des résurgences brumes devenues meurtrissures
Surgies de ses baisers des tréfonds de ses sens