La Guarida De Mika

Fotografía Post-mortem

2014-09-12T03:41:00.003-07:00

Cuando la descubrí me llamó mucho la atención, y no porque en nuestra cultura sea algo inexistente y se pueda catalogar de morboso. Lo que me hacía pensar era en el sentido que podrían tener, las motivaciones que los familiares tendrían para querer tener una última instantánea de ese ser querido que ya había partido de este mundo...

La fotografía de difuntos fue una práctica que nació poco después que la fotografía (un 19 de agosto de 1839) en París, Francia, que luego se extiende rápidamente hacia otros países. La práctica consistía en vestir el cadáver de un difunto con sus ropas personales y participarlo de un último retrato grupal, con sus compañeros, familiares, amigos, o retratarlo individualmente. La fotografía mortuoria no era considerada morbosa, debido a la ideología social de la época del Romanticismo. En dicho período se tenía una visión nostálgica de los temas medievales y se concebía la muerte con un aire mucho más sentimental, llegando algunos a verla como un privilegio.

Los retratos mortuorios privados podían encuadrarse en tres posibles categorías según la manera en que se retrataba al sujeto:

Simulando vida: en un intento por simular la vida del difunto se los fotografiaba con los ojos abiertos y posando como si se tratara de una fotografía común, por lo general junto con sus familiares. No es difícil notar cual es la persona sin vida ya que -entre otras diferencias-, al no tener movimiento alguno sale muy nítida en la imagen y no así sus familiares. Las tomas se solían retocar a mano usando coloretes o pintando los ojos sobre los párpados cerrados.

Simulando estar dormido: por lo general se realizaba con los niños. Se les toma como si estuvieran descansando, y en un dulce sueño del cual se supone que despertarían. En algunos casos los padres los sostenían como acunándolos para aportar naturalidad a la toma.

Sin simular nada: se les fotografiaba en su lecho de muerte, o incluso en el féretro. En este tipo de tomas se agregaban flores como elemento ornamental, que no existían en el resto de las fotografías post mortem. Ese tipo de fotografías también se les tomaban a los niños.

Fotografías de "Angelitos": El niño muerto fue objeto de culto en las diferentes culturas desde la antigüedad, varía dependiendo de la época y la cultura de que se trate. Se les enterraba con juguetes u objetos de uso cotidiano. En la Europa medieval, además de monumentos funerarios se colocaban epitafios con notas biográficas y frases que expresaban la pesadumbre y el deseo de perpetuar la memoria del niño muerto, invitándolo a tomar su lugar en el coro de ángeles. Por eso a las fotografías post mortem de niños, a partir del siglo XIX se les llamó de "angelitos". Existe una importante cantidad de fotografías de ese tipo, debido el alto índice de mortalidad infantil de dicha época, una familia común sumaban entre 8 y 10 hijos de los cuales solían fallecer la mitad. Tomando en cuenta ese contexto, las fotografías del niño fallecido junto a sus padres y/o hermanos, o simplemente el niño muerto, estaban comprensiblemente aceptadas.

Por los años veinte o treinta del siglo XX comenzaron a adoptarse nuevas tendencias que alcanzaron incluso la fotografía post mortem. De esta forma, los fotógrafos comenzaron a presentar a los muertos bajo nuevos ángulos y perspectivas: detalles de las manos o de otras partes del cuerpo, con desenfoques selectivos muy controlados y realizando primerísimos planos de ciertas zonas del fallecido, o bien imágenes muy cercanas al fotoperiodismo actual. Son tomas que en muchos casos resultan impresionantes por su dramatismo y cuidada iluminación.

Apuntes...

2014-06-24T02:58:00.001-07:00

Raphael de Alfonse de Lamartine

Lamartine es un escritor, poeta y político francés del periodo romántico...mi época literaria favorita.

"Hay sitios, climas, estaciones, horas, circunstancias externas de tal modo en armonía con ciertas impresiones del corazón que la naturaleza parece formar parte del alma y el alma de la naturaleza; a tal punto que si se separa el drama de la escena y la escena del drama, aquélla se descolora y el sentimiento se desvanece. Quitad las playas de Bretaña a Renato, las sabanas del desierto a Atala, las nieblas de la Suabia a Werther, las cálidas regiones y sus ardientes melancolías a Pablo y Virginia, y no comprenderéis ni a Chateaubriand, ni a Bernardino de Saint-Pierre, ni a Goethe. Las cosas y los lugares se unen por un lazo íntimo, porque la naturaleza es una en el corazón del hombre como ante sus ojos. Somos hijos de la tierra. La vida que alimenta su sabia y nuestra sangre es la misma. Todo cuanto la tierra, nuestra madre, parece experimentar y decir a nuestros ojos en sus formas, en sus aspectos, en su fisonomía, en sus melancolías o en sus esplendores, tiene eco en nuestro ser. No se comprende bien un sentimiento sino en los sitios donde ha sido sugerido o engendrado."

"Su compañía debía serme agradable porque su alma y la mía se hallaban unidas por el sentimiento común hijo del desencanto. Sufrir los mismos dolores es bastante mejor que gozar los mismos placeres. EL sufrimiento une dos corazones con vínculos más fuertes que los de la dicha."

"Yo ni soñé en ver ni en ser visto y menos aún en amar. Por el contrario, gozaba y me enorgullecía de ello, con haber logrado desterrar de mi corazón semejante puerilidad y con bastarme a mi solo para sufrir o sentir en este mundo. En cuanto a felicidad, ya no creía en ella ."

"En una palabra, yo tenía inconscientemente todos los pensamientos, todos los transportes y todos los refinamientos de la pasión antes de haber sospechado siquiera que amaba. El amor no era en mi meramente un síntoma, una mirada, una declaración o un signo, contra el cual pudiera yo prevenirme, era como uno de esos miasmas invisibles de que se halla a veces saturada la atmósfera, que me rodeaba y me envolvía, en el aire, en la luz, en el tiempo que pasa, en la soledad de mi existencia, en la misteriosa atracción de esta otra existencia, al parecer, también sola, en esas largas excursiones que no me alejaban de ella sino para poseerme más y más del atractivo irreflexivo que me cautivaba."

"En la fascinación, en fin, de aquella belleza fantástica, que tanto había contemplado sin mirarla y que veía cerrando los ojos a través de las pareces cual si fueran transparentes."

"Hay seres que brillan, que subyugan, que lo atraen todo hacia su esfera de acción sin pensarlo, sin quererlo y aun sin saberlo. Diríase que ciertas naturalezas tienen un sistema como los astros, y que hacen gravitar a su alrededor las miradas, las almas y los pensamientos de sus satélites. La belleza física o moral es su fuerza, la fascinación su poderoso atractivo, el amor su emanación, se les sigue en la tierra y hasta al cielo adonde remontan su vuelo en la primavera de su vida; después que han desaparecido la mirada se desvanece y la vista queda como absorta. El vulgo mismo comprende la superioridad de estos seres yo no sé por qué señales, y los admira sin comprenderlos como los ciegos de nacimiento que sin haber visto el sol presienten la impresión de sus rayos."

"Nuestras vidas continuaron unidas por el espacio, como separadas por el misterio desde el principio."

"La tendencia del hombre al amor es tal, que no se cree verdaderamente hombre hasta el día en que tiene la conciencia de amar con toda su alma. Hasta ese día busca, se inquieta, se agita y vaga alrededor de sus pensamientos; desde ese día se para, descansa como quien ha llegado al fondo de su destino."

"Imposible me hubiera sido explicarme a mí mismo este gozo o más bien esta serenidad interior. Era a modo de un secreto sin fondo que se hubiera revelado en mí por sensaciones y no por palabras, una cosa en cierta manera semejante a esa impresión que experimenta la vista al entrar en la luz después de las tinieblas o un alma mística al entrar en la posesión de Dios. Era aquello un resplandor, un desvanecimiento, una embriaguez, un vértigo, una paz sin postración y una inmovilidad. En aquel estado hubiera podido vivir tantos miles de años como olas rompía el lago en la arena de su playa, sin notar haber vivido más segundos que los invertidos en una de mis respiraciones. Tal debe ser para los espíritus inmortales el cielo, la cesación del sentimiento de la duración del tiempo: ¡un pensamiento inmutable en la eternidad de un momento!..."

De la película... El Atlas de las Nubes

2014-06-23T11:14:00.000-07:00

"Ahora entiendo que la barrera entre el ruido y el sonido es una convención. Todas las fronteras son convenciones que esperan ser superadas. Puedes superar todas las convenciones con sólo concebir la posibilidad de hacerlo. En momentos como éste percibo los latidos de tu corazón tan claramente como los míos y sé que la separación es una ilusión. Tu vida se extiende más allá de las limitaciones de mi ser."

"He compuesto movimientos imaginando que nos encontrábamos una y otra vez en vidas diferentes, en épocas diferentes."

"Ser es ser percibido, por eso sólo puedes conocerte a ti mismo a través de los ojos del otro. La naturaleza de nuestras vidas mortales se halla en las consecuencias de nuestras palabras y nuestros actos, que no cesan de retroalimentarse a través del tiempo."

"Nuestra vida no nos pertenece. Del vientre a la tumba, estamos unidos a otros, pasado y presente. Y con cada crimen que cometemos, cada gesto amable, alumbramos nuestro futuro."

"Creo que la muerte es sólo una puerta. Cuando se cierra se abre otra. Si me imaginara un cielo, me imaginaría una puerta que se abre, y detrás de ella estaría él esperándome."

El Atlas de las Nubes (2012). Tom Tykwer y hermanos Wachowski

De la serie... Revenge

2014-05-28T11:21:00.000-07:00

"El arma más peligrosa que nadie puede usar contra nosotros es nuestra propia mente. Aprovechándose de las dudas e incertidumbres que en ella acechan. ¿Somos sinceros con nosotros mismos... o vivimos compitiendo con las expectativas de los demás? ¿Y si somos abiertos y sinceros podría alguien amarnos de verdad? ¿Podemos hallar el valor de compartir nuestros secretos más íntimos? ¿O en realidad somos imposibles de conocer incluso para nosotros mismos?"

"Todos poseemos la capacidad de hacer el bien y el mal. Pero los que realmente gozan de poder son aquellos que son capaces de desdibujar la línea entre ambas cosas".

"Todos ocultamos secretos al resto del mundo. Fingimos amistades, negamos relaciones, pero el peor es el amor que no demostramos. Los secretos más peligrosos son aquellos que nos ocultamos a nosotros mismos".

"Hay quien dice que la lealtad inspira una esperanza ilimitada. Y es posible. Pero hay un problema: que se tarda años en conseguir la lealtad de alguien y solo unos segundos en destruirla".

"Hay quien dice que nuestras vidas se rigen por nuestras elecciones, pero en realidad no son nuestras elecciones las que determinan como somos, sino nuestro compromiso con ellas".

Reveladora

2014-03-29T05:10:00.001-07:00

Me gusta leer y ver series, y me encanta quedarme con grandes frases y reflexiones...viendo la serie Friday Night Lights centrada en la vida de unos estudiantes de instituto cuyas vidas giran en torno a un equipo de fútbol americano me quedo con esta:

EL ÉXITO NO ES EL OBJETIVO, ES LA CONSECUENCIA...


Cartel serie Friday Night Lights

Va por ustedes...

Resumen de hoy...

2013-11-08T08:50:00.001-08:00

Y qué genial, qué astuto, qué indecente, qué maravillosamente oportuno...

el soplo de viento que ha unido atrevido, tu olor con el mío...

Y qué manera de perder las formas

y qué forma de perder las maneras.

De la canción Qué bien de Izal

Fotograma Bella y Bestia (serie)

Bosque Adentro

2013-06-21T13:03:00.000-07:00

Una canción de Shinoflow, cantante de hip hop español que es pura poesía, y como me gusta la poesía ya sea leída o cantada y en casi cualquier estilo musical (menos flamenco, lo siento), aquí la comparto...

Escúchala ahora

Sentado en la sombra de los árboles de todos los bosques del reino,
el ultimo rincón del mundo en el que aun hay silencio,
lugar para el dialogo con mi mismo,interno,
intento volver a hablar después de tanto tiempo.

Yo solo se ladrar porque no encuentro las palabras
que ayer dejé escondidas por el miedo a pronunciarlas,
viste mi cara y no te supe decir nada,
y es por eso, que me despido en esta carta.

Me vuelvo aire mezclado en los aromas,
es más, si tu respiras hondo yo puedo entrar,
colarme dentro del pulmón que oxigena tu sangre,
besar la misma carne que me hizo llorar.

Mejor será que cierres todas las ventanas si no quieres
que yo salga y se me lleve la brisa de la mañana,
es imposible guardar el perfume de una persona,
y desde que dormí contigo no he cambiado las sábanas..

Me marcho con el viento...al último rincón del mundo en el que aun hay silencio.

Escucho los graznidos de los patos de mi almohada hecha de plumas.
Sólo fue un cigarro aunque pusiera "fortuna".
La Espuma de los Días, como Boris Vian, Luna:

Te escribo en soledad lo que toda esta sala escucha.

Y ese es el peligro de ser demasiado sincero,
cuando todo el mundo opina hasta de tus silencios.
¿De que me servirá correr para tenerte lejos,
si vuelves a aparecer cuando cierro los ojos?

Sigo en la sombra de los árboles del bosque,
y tocan los grillos para mi cuando cae la noche,
alérgico a la gente y en busca de antibióticos,
sigo entre mis letras escondido de los números.

La Tormenta Perfecta

2013-05-29T03:29:00.002-07:00

"Hay un final para cada tormenta.

Una vez que los árboles han sido arrancados de raíz, una vez que todas las casas han sido destrozadas, el viento se calla, las nubes se marchan y la lluvia parará.

El cielo se despejará en un instante.

Y sólo entonces, en esos momentos tras la tormenta, ¿nos damos cuenta quién fue lo suficientemente fuerte para sobrevivirla....?"

De Anatomía de Grey, cap. 24 (9º temporada)

Reflexiones: La Verdad y la Mentira

2013-02-05T10:08:00.002-08:00

Hoy me he acordado de una frase de Diderot:

"Engullimos de un sorbo la mentira que nos adula y bebemos gota a gota la verdad que nos amarga"

Una VERDAD arrolladora, y después de pensar en eso he acabado releyendo un poema de José de Espronceda (que raro otro romántico...), El Diablo Mundo, una obra donde se expone la pesimista visión del mundo de este escritor, con temas muy recurrentes en este período literario del romanticismo. A continuación un fragmento que ilustra también el pensamiento de Diderot.

Verdad, te buscamos,
osamos subir
al último cielo
volando tras ti,
con noble avaricia
y ansia sin fin
de ver cuanto ha sido
y está por venir.

Mentira, tú eres
luciente cristal,
color de oro y nácar
que encanta al mirar.

Feliz a quien meces.
Mentira en tus sueños,
tú sola halagüeños
placeres nos das,
¡ay!, ¡nunca busquemos
la triste verdad!
La más escondida
tal vez, ¿qué traerá?
¡Traerá un desengaño!
¡Con él un pesar!

Alfred Stevens: La Verdad y la Falsedad

Pues eso...

2013-01-31T10:08:00.004-08:00

Mil imágenes valen más que mil palabras...

2013-01-31T09:50:00.001-08:00

Unos cuerpos son como flores...

2013-01-22T11:23:00.002-08:00

Poema para una tarde de temporal, de esas de sofá, manta y reflexiones...

Unos cuerpos son como flores,

Otros como puñales,

Otros como cintas de agua;

Pero todos, temprano o tarde,

Serán quemaduras que en otro cuerpo se agranden,

Convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.

Pero el hombre se agita en todas direcciones,

Sueña con libertades, compite con el viento,

Hasta que un día la quemadura se borra,

Volviendo a ser piedra en el camino de nadie.

Yo, que no soy piedra, sino camino

Que cruzan al pasar los pies desnudos,

Muero de amor por todos ellos;

Les doy mi cuerpo para que lo pisen,

Aunque les lleve a una ambición o a una nube,

Sin que ninguno comprenda

Que ambiciones o nubes

No valen un amor que se entrega.

Poema de Luis Cernuda, un gran escritor español de la generación del 27.

La Nochebuena de 1836

2013-01-08T07:45:00.001-08:00

Este es el otro artículo de Larra que me encanta, no lo pongo entero porque es muy largo, sólo un pequeño fragmento que alberga reflexiones que forman parte de mis preferidas. Espero que sirva para que apetezca leerlo entero.

Se trata de uno de sus artículos más pesimista, (junto con el anterior de La Noche de Difuntos, ¿uooo soy pesimista?)con más autocrítica que de costumbre. Se trata de uno de sus últimos artículos donde se deja ver un Larra completamente desengañado y desesperanzado, sus críticas ya no tienen la pretensión de querer cambiar las cosas, sólo son reflejo de la destrucción que le corroe por dentro a él y a su querida España. Al final de este artículo se menciona una caja que es observada fijamente por el protagonista, se dice que se trata de la que albergaba la pistola con la que apenas un mes y medio despúes de escribir esta obra se suicidaría.

LA NOCHEBUENA DE 1836

El número 24 me es fatal: si tuviera que probarlo diría que en día 24 nací. Doce veces al año amanece, sin embargo, día 24; soy supersticioso, porque el corazón del hombre necesita creer algo, y cree mentiras cuando no encuentra verdades que creer; sin duda por esa razón creen los amantes, los casados y los pueblos a sus ídolos, a sus consortes y a sus gobiernos, y una de mis supersticiones consiste en creer que no puede haber para mí un día 24 bueno. El día 23 es siempre en mi calendario víspera de desgracia, y a imitación de aquel jefe de policía ruso que mandaba tener prontas las bombas las vísperas de incendios, así yo desde el 23 me prevengo para el siguiente día de sufrimiento y resignación, y, en dando las doce, ni tomo vaso en mi mano por no romperle, ni apunto carta por no perderla, ni enamoro a mujer porque no me diga que sí, pues en punto a amores tengo otra superstición: imagino que la mayor desgracia que a un hombre le puede suceder es que una mujer le diga que le quiere. Si no la cree es un tormento, y si la cree... ¡Bienaventurado aquel a quien la mujer dice no quiero , porque ése a lo menos oye la verdad!

El último día 23 del año 1836 acababa de expirar en la muestra de mi péndula, y consecuente en mis principios supersticiosos, ya estaba yo agachado esperando el aguacero y sin poder conciliar el sueño. Así pasé las horas de la noche, más largas para el triste desvelado que una guerra civil; hasta que por fin la mañana vino con paso de intervención, es decir, lentísimamente, a teñir de púrpura y rosa las cortinas de mi estancia.

El día anterior había sido hermoso, y no sé por qué me daba el corazón que el día 24 había de ser día de agua. Fue peor todavía: amaneció nevando. Miré el termómetro y marcaba muchos grados bajo cero; como el crédito del Estado.

Resuelto a no moverme porque tuviera que hacerlo todo la suerte este mes, incliné la frente, cargada como el cielo de nubes frías, apoyé los codos en la mesa y paré tal que cualquiera me hubiera reconocido por escritor público en tiempo de libertad de imprenta, o me hubiera tenido por miliciano nacional citado para un ejercicio. Ora vagaba mi vista sobre la multitud de artículos y folletos que yacen empezados y no acabados ha más de seis meses sobre mi mesa, y de que sólo existen los títulos, como esos nichos preparados en los cementerios que no aguardan más que el cadáver; comparación exacta, porque en cada artículo entierro una esperanza o una ilusión. Ora volvía los ojos a los cristales de mi balcón; veíalos empañados y como llorosos por dentro; los vapores condensados se deslizaban a manera de lágrimas a lo largo del diáfano cristal; así se empaña la vida, pensaba; así el frío exterior del mundo condensa las penas en el interior del hombre, así caen gota a gota las lágrimas sobre el corazón. Los que ven de fuera los cristales los ven tersos y brillantes; los que ven sólo los rostros los ven alegres y serenos...

Poesía hecha música...MClan

2012-11-17T04:56:00.001-08:00

^{Arenas Movedizas, MCLAN.}

Canción que da título al último albúm del mejor grupo de rock en español.

Escúchala

Arenas movedizas
cuchillos del revés
alambradas con espinas
serpientes de cascabel
un rio de gasolina
y una cerilla en la mano
por si decide volver.

voy a cambiar de rostro
de nombre y de ciudad
voy a volverme invisible
ocultar mi identidad
construir un muro alto
para encerrarme dentro
y tirar la llave al mar.

Para que ya no me encuentre
para no volverla a ver
olvidar la vida que soñé

llevarme al fin del mundo
dónde no llegue el amor
ni el maldito ser humano
ni tampoco vuestro Dios
abandonadme
encerradme para siempre

tansolo quiero que llueva
y que no pare jamás
que se borren todas mis huellas
y se inunde este lugar
en un lago de cenizas
poder ahogar esta pena

Para que ya no me encuentre
para no volverla a ver
olvidar la vida que soñé
y que ella no me encuentre
y no parar de correr
olvidar la vida que soñé

Para que ya no me encuentre
para no volverla a ver
olvidar la vida que soñé
soñé...

MCLAN

2012-11-17T04:47:00.002-08:00

MCLAN

Mi grupo favorito, si te gusta su música en directo ¡muuucho mejor!...

M Clan es un grupo español de música rock. Sus componentes son Carlos Tarque (voz) y Ricardo Ruipérez (guitarra). En su último álbum les acompañaron Ivan González (bajo) y Coki Jiménez (batería).

Ex-componentes del grupo son: Santiago Campillo (guitarra), que formó parte de M Clan desde sus inicios hasta finales del año 2001, Juan Antonio Otero 'Oti' (batería, miembro original, hasta 2010), Pascual Saura (bajo, miembro original, hasta 2010) y Alejandro Climent 'Boli' (teclados, desde Defectos Personales hasta 2010), Carlos Raya (guitarra) e Iñigo Uribe (miembro original, teclados, dos álbumes con el grupo), que fue el primero en abandonar la formación inicial.

Algunos colaboradores habituales del grupo son: Luis Prado (teclados, líder de Señor Mostaza), Juan Carlos Armero (percusión), Mavi Díaz (coros), Momo Cortés (coros) y Prisco Priscus (guitarra).

Orígenes:

El grupo se creó en Murcia (España) en el mes de marzo de 1993 , con Carlos Tarque, Santiago Campillo, Ricardo Ruipérez, Juan Antonio Otero, Pascual Saura e Íñigo Uribe como miembros fundadores, después de que Tarque y Ruipérez concidieran y decidieran unirse en una nueva banda.Ambos se habían conocido tiempo atrás durante el servicio militar obligatorio y,más tarde, juntos configuraron El clan de los murciélagos, que pronto pasó a ser M Clan. Comenzaron ofreciendo conciertos y grabando alguna maqueta de la que sacaron un mini-vinilo editado por Subterfuge, aunque preferían tocar en directo.

Evolución:

Su estilo ha evolucionado desde el rock de influencia sureña de sus dos primeros discos (Un buen momento y Coliseum) hacia sonidos más comerciales, posiblemente desde el lanzamiento del single "Llamando a la Tierra" (versión en español de la canción "Serenade" de Steve Miller Band) en su disco Usar y tirar las diferencias son notables a lo largo de sus discos, llegando a acercarse de manera más clara al soul y el blues en el año 2010 con Para no ver el final mediante la utilización de viento metal.

Discografía:

De estudio

Un buen momento (1995)

Coliseum (1997)

Usar y tirar (1999)

Defectos personales (2002)

Sopa fría (2004)

Memorias de un espantapájaros (2008)

Para no ver el final (2010)

Arenas movedizas (2012)

     En directo

           Sin enchufe (2001)



     Recopilaciones

          Retrovisión (2006, con dos temas nuevos)

Victoria Francés, Ilustradora

2012-11-02T01:34:00.000-07:00

Victoria Francés es una ilustradora valenciana que descubrí hace años y que me encanta por la estética de sus dibujos, la visión romántica y oscura que desbordan sus ilustraciones, en fin me siento muy identificada...

A continuación pongo un poquito sobre ella, algunas ilustraciones seleccionadas por mi de las muchas que tiene y un link a su página que es preciosa y que por cierto tiene de banda sonora "Claro de luna" de Bethoven, mi obra de musica clásica favorita...

Nacida el 25 de octubre de 1982 es licenciada en Bellas Artes por la Facultad de San Carlos de la Universidad Politécnica de Valencia, sus primeras obras fueron publicadas en España por Norma Editorial, hasta que finalizó la serie Favole y cambió de editorial a Planeta DeAgostini.

Posteriormente, la editorial estadounidense Dark Horse se interesó por su trabajo y desde entonces ha publicado sus obras en Norteamérica, aumentando así su base de seguidores. Se dio a conocer en el XXII Salón del Cómic de Barcelona, donde hizo su primera aparición pública y ganó el respeto de autores de renombre.

Al mercado se han lanzado calendarios centrados en su arte y otros productos de merchandising como puzles o cartas de tarot.

Su estilo...

Los trabajos de Victoria Francés están inspirados en el movimiento gótico: mujeres fantasmales con vestidos largos y las referencias vampíricas. Sus ilustraciones muestran personajes solitarios, mujeres jóvenes o parejas, en un ambiente gótico y atmósfera romántica o melancólica. Recibe influencias de varios escritores, entre los que se encuentran Edgar Allan Poe, Anne Rice, Goethe, Baudelaire, Bram Stoker, de ilustradores como Luis Royo, su mentor y Brom, y grupos de música entre los que destaca a Dark Sanctuary con los que ha colaborado en 2009.

Bibliografía

Trilogía Fávole:

Lágrimas de Piedra (2004) Norma Editorial
(Libérame) (2005) Norma Editorial
Gélida Luz (2006) Norma Editorial
(Integral Favole) (2011) Norma Editorial

Otras publicaciones:

Angel Wings (2005) Norma Editorial
El corazón de Arlene (2007) Planeta DeAgostini
Misty Circus (1- El pequeño Pierrot) (2009) Norma Editorial (1º de 6 volúmenes)
Dark Sanctuary (2009) Astiberri (Libro + CD Dark Sanctuary)
Mistic Circus (2-La noche de las brujas) (2010)(2º de 6 volúmenes)

Algunas ilustraciones de las muchas que tiene:

Página Oficial de Victoria Francés

El Día de Difuntos de 1836

2012-10-18T09:26:00.002-07:00

Mariano José de Larra y Sánchez de Castro (Madrid, 24 de marzo de 1809 – Madrid, 13 de febrero de 1837)

Fue un escritor, periodista y político español y uno de los más importantes exponentes del romanticismo español.

Es considerado, junto con Espronceda, Bécquer y Rosalía de Castro, la más alta cota del romanticismo literario español y es uno de mis escritores favoritos.

Periodista, crítico satírico y literario, y escritor costumbrista, publica en prensa más de doscientos artículos a lo largo de tan sólo ocho años. Impulsa así el desarrollo del género ensayístico. Escribe bajo los seudónimos Fígaro, Duende, Bachiller y El Pobrecito Hablador.

A continuación dejo uno de los dos artículos que más me gustan de Larra, más adelante publicaré el otro. Se trata de El Día de los Difuntos de 1836, aprovechando que se acerca la fecha, donde se advierte el hondo pesar y la triste decepción que observa en la sociedad y la política española del siglo XIX , leyéndolo resulta difícil pensar que ha pasado bastante más de siglo y medio, se reconoce ese sentimiento en nuestra sociedad actual.

Larra inmortal.

EL DÍA DE DIFUNTOS DE 1836

FÍGARO EN EL CEMENTERIO
Beati qui moriuntur in Domino

En atención a que no tengo gran memoria, circunstancia que no deja de contribuir a esta especie de felicidad que dentro de mí mismo me he formado, no tengo muy presente en qué artículo escribí (en los tiempos en que yo escribía) que vivía en un perpetuo asombro de cuantas cosas a mi vista se presentaban. Pudiera suceder también que no hubiera escrito tal cosa en ninguna parte, cuestión en verdad que dejaremos a un lado por harto poco importante en época en que nadie parece acordarse de lo que ha dicho ni de lo que otros han hecho. Pero suponiendo que así fuese, hoy, día de difuntos de 1836, declaro que si tal dije, es como si nada hubiera dicho, porque en la actualidad maldito si me asombro de cosa alguna. He visto tanto, tanto, tanto..., como dice alguien en El Califa.
Lo que sí me sucede es no comprender claramente todo lo que veo, y así es que al amanecer un día de difuntos no me asombra precisamente que haya tantas gentes que vivan; sucédeme, sí, que no lo comprendo.
En esta duda estaba deliciosamente entretenido el día de los Santos, y fundado en el antiguo refrán que dice: Fíate en la Virgen y no corras (refrán cuyo origen no se concibe en un país tan eminentemente cristiano como el nuestro), encomendábame a todos ellos con tanta esperanza, que no tardó en cubrir mi frente una nube de melancolía; pero de aquellas melancolías de que sólo un liberal español en estas circunstancias puede formar una idea aproximada. Quiero dar una idea de esta melancolía; un hombre que cree en la amistad y llega a verla por dentro, un inexperto que se ha enamorado de una mujer, un heredero cuyo tío indiano muere de repente sin testar, un tenedor de bonos de Cortes, una viuda que tiene asignada pensión sobre el tesoro español, un diputado elegido en las penúltimas elecciones, un militar que ha perdido una pierna por el Estatuto, y se ha quedado sin pierna y sin Estatuto, un grande que fue liberal por ser prócer, y que se ha quedado sólo liberal, un general constitucional que persigue a Gómez, imagen fiel del hombre corriendo siempre tras la felicidad sin encontrarla en ninguna parte, un redactor del Mundo en la cárcel en virtud de la libertad de imprenta, un ministro de España y un Rey, en fin, constitucional, son todos seres alegres y bulliciosos, comparada su melancolía con aquella que a mí me acosaba, me oprimía y me abrumaba en el momento de que voy hablando.
Volvíame y me revolvía en un sillón de éstos que parecen camas, sepulcro de todas mis meditaciones, y ora me daba palmadas en la frente, como si fuese mi mal mal de casado, ora sepultaba las manos en mis faltriqueras, a guisa de buscar mi dinero, como si mis faltriqueras fueran el pueblo español y mis dedos otros tantos Gobiernos, ora alzaba la vista al cielo como si en calidad de liberal no me quedase más esperanza que en él, ora la bajaba avergonzado como quien ve un faccioso más, cuando un sonido lúgubre y monótono, semejante al ruido de los partes, vino a sacudir mi entorpecida existencia.
–¡Día de Difuntos! –exclamé.
Y el bronce herido que anunciaba con lamentable clamor la ausencia eterna de los que han sido, parecía vibrar más lúgubre que ningún año, como si presagiase su propia muerte. Ellas también, las campanas, han alcanzado su última hora, y sus tristes acentos son el estertor del moribundo; ellas también van a morir a manos de la libertad, que todo lo vivifica, y ellas serán las únicas en España, ¡santo Dios!, que morirán colgadas. ¡Y hay justicia divina!
La melancolía llegó entonces a su término; por una reacción natural cuando se ha agotado una situación, ocurrióme de pronto que la melancolía es la cosa más alegre del mundo para los que la ven, y la idea de servir yo entero de diversión...
–¡Fuera, –exclamé–, fuera! –como si estuviera viendo representar a un actor español–: ¡fuera! –como si oyese hablar a un orador en las Cortes. Y arrojéme a la calle; pero en realidad con la misma calma y despacio como si se tratase de cortar la retirada a Gómez.
Dirigíanse las gentes por las calles en gran número y larga procesión, serpenteando de unas en otras como largas culebras de infinitos colores: ¡al cementerio, al cementerio! ¡Y para eso salían de las puertas de Madrid!
Vamos claros, dije yo para mí, ¿dónde está el cementerio? ¿Fuera o dentro? Un vértigo espantoso se apoderó de mí, y comencé a ver claro. El cementerio está dentro de Madrid. Madrid es el cementerio. Pero vasto cementerio donde cada casa es el nicho de una familia, cada calle el sepulcro de un acontecimiento, cada corazón la urna cineraria de una esperanza o de un deseo.
Entonces, y en tanto que los que creen vivir acudían a la mansión que presumen de los muertos, yo comencé a pasear con toda la devoción y recogimiento de que soy capaz las calles del grande osario.
–¡Necios! –decía a los transeúntes–. ¿Os movéis para ver muertos? ¿No tenéis espejos por ventura? ¿Ha acabado también Gómez con el azogue de Madrid? ¡Miraos, insensatos, a vosotros mismos, y en vuestra frente veréis vuestro propio epitafio! ¿Vais a ver a vuestros padres y a vuestros abuelos, cuando vosotros sois los muertos? Ellos viven, porque ellos tienen paz; ellos tienen libertad, la única posible sobre la tierra, la que da la muerte; ellos no pagan contribuciones que no tienen; ellos no serán alistados ni movilizados; ellos no son presos ni denunciados; ellos, en fin, no gimen bajo la jurisdicción del celador del cuartel; ellos son los únicos que gozan de la libertad de imprenta, porque ellos hablan al mundo. Hablan en voz bien alta y que ningún jurado se atrevería a encausar y a condenar. Ellos, en fin, no reconocen más que una ley, la imperiosa ley de la Naturaleza que allí los puso, y ésa la obedecen.
–¿Qué monumento es éste? –exclamé al comenzar mi paseo por el vasto cementerio–. ¿Es él mismo un esqueleto inmenso de los siglos pasados o la tumba de otros esqueletos? ¡Palacio! Por un lado mira a Madrid, es decir, a las demás tumbas; por otro mira a Extremadura, esa provincia virgen... como se ha llamado hasta ahora. Al llegar aquí me acordé del verso de Quevedo:
Y ni los v... ni los diablos veo.
En el frontispicio decía: "Aquí yace el trono; nació en el reinado de Isabel la Católica, murió en La Granja de un aire colado". En el basamento se veían cetro y corona y demás ornamentos de la dignidad real. La Legitimidad, figura colosal de mármol negro, lloraba encima. Los muchachos se habían divertido en tirarle piedras, y la figura maltratada llevaba sobre sí las muestras de la ingratitud.
¿Y este mausoleo a la izquierda? La armería. Leamos:
Aquí yace el valor castellano, con todos sus pertrechos. R. I. P.
Los Ministerios: Aquí yace media España; murió de la otra media.
Doña María de Aragón: Aquí yacen los tres años.
Y podía haberse añadido: aquí callan los tres años. Pero el cuerpo no estaba en el sarcófago; una nota al pie decía:
El cuerpo del santo se trasladó a Cádiz en el año 23, y allí por descuido cayó al mar.
Y otra añadía, más moderna sin duda: Y resucitó al tercero día.
Más allá: ¡santo Dios! Aquí yace la Inquisición, hija de la fe y del fanatismo: murió de vejez. Con todo, anduve buscando alguna nota de resurrección: o todavía no la habían puesto, o no se debía poner nunca.
Alguno de los que se entretienen en poner letreros en las paredes había escrito, sin embargo, con yeso en una esquina, que no parecía sino que se estaba saliendo, aun antes de borrarse: Gobernación. ¡Qué insolentes son los que ponen letreros en las paredes! Ni los sepulcros respetan.
¿Qué es esto? ¡La cárcel! Aquí reposa la libertad del pensamiento. ¡Dios mío, en España, en el país ya educado para instituciones libres! Con todo, me acordé de aquel célebre epitafio y añadí, involuntariamente:
Aquí el pensamiento reposa,
En su vida hizo otra cosa.
Dos redactores del Mundo eran las figuras lacrimatorias de esta grande urna. Se veían en el relieve una cadena, una mordaza y una pluma. Esta pluma, dije para mí, ¿es la de los escritores o la de los escribanos? En la cárcel todo puede ser.
La calle de Postas, la calle de la Montera. Estos no son sepulcros. Son osarios, donde, mezclados y revueltos, duermen el comercio, la industria, la buena fe, el negocio.
Sombras venerables, ¡hasta el valle de Josafat!
Correos. ¡Aquí yace la subordinación militar!
Una figura de yeso, sobre el vasto sepulcro, ponía el dedo en la boca; en la otra mano una especie de jeroglífico hablaba por ella: una disciplina rota.
Puerta del Sol. La Puerta del Sol: ésta no es sepulcro sino de mentiras.
La bolsa. Aquí yace el crédito español. Semejante a las pirámides de Egipto, me pregunté, ¿es posible que se haya erigido este edificio sólo para enterrar en él una cosa tan pequeña?
La Imprenta Nacional. Al revés que la Puerta del Sol, éste es el sepulcro de la verdad. Única tumba de nuestro país donde a uso de Francia vienen los concurrentes a echar flores.
La victoria. Ésa yace para nosotros en toda España.
Allí no había epitafio, no había monumento. Un pequeño letrero que el más ciego podía leer decía sólo: ¡Este terreno le ha comprado a perpetuidad, para su sepultura, la junta de enajenación de conventos!
¡Mis carnes se estremecieron! ¡Lo que va de ayer a hoy! ¿Irá otro tanto de hoy a mañana?
Los teatros. Aquí reposan los ingenios españoles. Ni una flor, ni un recuerdo, ni una inscripción.
El Salón de Cortes. Fue casa del Espíritu Santo; pero ya el Espíritu Santo no baja al mundo en lenguas de fuego.
Aquí yace el Estatuto.
Vivió y murió en un minuto.
Sea por muchos años, añadí, que sí será: éste debió de ser raquítico, según lo poco que vivió.
El Estamento de Próceres. Allá en el Retiro. Cosa singular. ¡Y no hay un Ministerio que dirija las cosas del mundo, no hay una inteligencia previsora, inexplicable! Los próceres y su sepulcro en el Retiro.
El sabio en su retiro y villano en su rincón.
Pero ya anochecía, y también era hora de retiro para mí. Tendí una última ojeada sobre el vasto cementerio. Olía a muerte próxima. Los perros ladraban con aquel aullido prolongado, intérprete de su instinto agorero; el gran coloso, la inmensa capital, toda ella se removía como un moribundo que tantea la ropa; entonces no vi más que un gran sepulcro: una inmensa lápida se disponía a cubrirle como una ancha tumba.
No había aquí yace todavía; el escultor no quería mentir; pero los nombres del difunto saltaban a la vista ya distintamente delineados.
¡Fuera, exclamé, la horrible pesadilla, fuera! ¡Libertad! ¡Constitución! ¡Tres veces! ¡Opinión nacional! ¡Emigración! ¡Vergüenza! ¡Discordia! Todas estas palabras parecían repetirme a un tiempo los últimos ecos del clamor general de las campanas del día de Difuntos de 1836.
Una nube sombría lo envolvió todo. Era la noche. El frío de la noche helaba mis venas. Quise salir violentamente del horrible cementerio. Quise refugiarme en mi propio corazón, lleno no ha mucho de vida, de ilusiones, de deseos.
¡Santo cielo! También otro cementerio. Mi corazón no es más que otro sepulcro. ¿Qué dice? Leamos. ¿Quién ha muerto en él? ¡Espantoso letrero! ¡Aquí yace la esperanza!
¡Silencio, silencio!

¿Se puede morir de amor?

2012-10-17T04:14:00.002-07:00

Hay muchos escritores que opinan que si, o por lo menos muere el alma y nos convertimos en cuerpos vacíos, en caminantes sin destino...

¡Oh, muerte! ¿Por qué dejas que te llamen daño,

el mayor de ellos?¿El último de todos? ¡Tú, daño!

Quien así lo diga no ha pasado lo que yo...

José Cadalso "Noches Lúgubres"

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.

Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.

La madurez insigne de tu conocimiento.

Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Federico García Lorca "Alma Ausente"

Ni la miseria, ni el envilecimiento, ni la muerte, ni nada de lo que Dios o Satanás nos hubiera reservado hubiese podido separarnos; y tú, por gusto lo hiciste. Yo no te he destrozado el corazón; tu eres quien te lo has destrozado, y al destrozarlo has hecho lo mismo con el mío. Peor para mí si soy fuerte, ¿que necesidad tengo de vivir? ¿Qué vida será la mía cuando...? ¡Ay! ¡Dios! ¿Querrías tú vivir teniendo el alma en la tumba?

Emily Bronte "Cumbres Borrascosas"

Palpita el corazón enfermo y triste,

languidece el espíritu: he aquí todo;

después se rompe el frágil vaso

y la esencia elévase a lo ignoto...

Rosalía de Castro "La palabra y la idea...Hay un abismo"

Tal vez muriese en la flor de la juventud, la desgracia hizo inclinar su cabeza bajo el peso de las penas {...} una nube veló sus jóvenes atractivos; sus ojos negros se vieron oscurecidos por sombríos colores, presagio del destino que reserva el cielo a sus favoritos...una muerte prematura.

Lord Byron

Este corazón ha muerto, ya no emana de él éxtasis alguno, mis ojos se han quedado secos, y mis sentidos, a los que ya no alivian reconfortantes lágrimas hacen que mi frente se frunza de angustia. Sufro mucho; pues he perdido lo que era la alegría de mi vida, la sagrada fuerza unificadora con la que creaba mundos enteros a mi alrededor, ¡ya no existe!

Goethe "Las penas del joven Werther"

"Nacidas para Morir"

2012-09-28T12:07:00.002-07:00

Después de este impactante título dejo a continuación las muñecas que hago en cualquier sitio cuando me aburro (el 90% sobre apuntes, un clásico), así pues aunque se pierdan o las tire pues dejan un testimonio de su efímera existencia, jaja, iré subiendo más conforme las vaya encontrando...¡porque están en todos sitios!

"Dormida"

2012-09-20T10:31:00.001-07:00

Desde la primera vez que me topé buceando por internet con esta escultura me llamó poderosamente la atención, "dormida" es una escultura que se encuentra en el cementerio de Mount Macedon a 64 km de Melbourne, fue encargada al artista Peter Schipperheyn por la esposa del difunto (Lawrence); como prueba de amor yacería esculpida en la tumba de su esposo. Juntos para siempre.

Me parece preciosa y dolorosa, delicada y dura, oscura pero bella. Amor y Muerte.

Del ultimo libro que he leído...

2012-08-23T10:11:00.001-07:00

Hay secretos de la boca y secretos del corazón. La mayoría de los secretos son secretos de la boca. Chismes compartidos y pequeños escándalos susurrados. Esos secretos ansían liberarse por el mundo. Un secreto de la boca es como una china metida en la bota. Al principio apenas la notas. Luego se vuelve molesta, y al final insoportable. Los secretos de la boca crecen cuanto más los guardas, y se hinchan hasta presionar contra tus labios. Luchan para que los liberes.

Los secretos del corazón son diferentes. Son íntimos y dolorosos, y queremos, ante todo, escondérselos al mundo. No se hinchan ni presionan buscando una salida. Moran en el corazón, y cuanto más se los guarda, más pesados se vuelven.

Es mejor tener la boca llena de veneno que un secreto del corazón. Cualquier idiota sabe escupir veneno, pero nosotros guardamos esos tesoros dolorosos. Tragamos para contenerlos todos los días, obligándolos a permanecer en lo más profundo de nosotros. Allí se quedan, volviéndose cada vez más pesados, enconándose. Con el tiempo, no pueden evitar aplastar el corazón que los contiene.

Patrick Rothfuss, " El temor de un hombre sabio"

Para quien le interese más acerca de esta novela: lahistoriadekvothe.com

REFLEXIONES...

2012-01-22T23:19:00.000-08:00

De Rosalía de Castro...

Son los corazones de algunas criaturas, como los caminos muy transitados,

donde las pisadas de los que ahora llegan, borran las pisadas de los que pasaron:

No será posible que dejéis en ellos,

de vuestro cariño recuerdo ni rastro...

REFLEXIONES...

2012-01-22T07:43:00.000-08:00

De "Cumbres Borrascosas", Emily Bronte

No sé si será alguna predisposición peculiar en mi, pero suelo sentirme casi dichosa cada vez que tengo que velar a un muerto, siempre que no comparta conmigo el velatorio persona que grite o se desespere.

Siento entonces una calma que ni la tierra ni el infierno pueden turbar; adquiero la certeza de un más allá sin límites ni sombras -¡La Eternidad al fin alcanzada!-, donde la vida se prolonga infinitamente en su duración, el amor en su desinterés, la alegría en su bienestar...

Cuando me amé de verdad...

2011-10-20T05:48:00.000-07:00

Cuando me amé de verdad comprendí que en cualquier
circunstancia, yo estaba en el lugar correcto, en la hora
correcta y en el momento exacto y entonces, pude relajarme.

Hoy sé que eso tiene un nombre…”AUTOESTIMA”

Cuando me amé de verdad, pude percibir que mi angustia y
mi sufrimiento emocional, no es sino una señal de que voy
contra mis propias verdades.

Hoy sé que eso es…”AUTENTICIDAD”

Cuando me amé de verdad, dejé de desear que mi vida fuera
diferente y comencé a ver todo lo que acontece y que contribuye a
mi crecimiento.

Hoy eso se llama…”MADUREZ”

Cuando me amé de verdad, comencé a percibir como es
ofensivo tratar de forzar alguna situación, o persona, solo
para realizar aquello que deseo, aún sabiendo que no es el
momento o la persona no está preparada, inclusive yo mismo.

Hoy sé que el nombre de eso es…”RESPETO”

Cuando me amé de verdad, comencé a librarme de todo lo que
no fuese saludable…, personas, situaciones, todo y cualquier cosa
que me empujara hacia abajo. De inicio mi razón llamó esa actitud
egoísmo.

Hoy se llama…”AMOR PROPIO”

Cuando me amé de verdad, dejé de temer al tiempo libre y desistí
de hacer grandes planes, abandoné los mega-proyectos de futuro.
Hoy hago lo que encuentro correcto, lo que me gusta, cuando quiero
y a mi propio ritmo.

Hoy sé que eso es…”SIMPLICIDAD”

Cuando me amé de verdad, desistí de querer tener siempre la razón y
con eso, erré menos veces.

Hoy descubrí que eso es la…”HUMILDAD”

Cuando me amé de verdad, desistí de quedar reviviendo el pasado y
preocuparme por el futuro. Ahora, me mantengo en el presente, que es
donde la vida acontece. Hoy vivo un día a la vez.

Y eso se llama…”PLENITUD”

Cuando me amé de verdad, percibí que mi mente puede atormentarme y
decepcionarme. Pero cuando yo la coloco al servicio de mi corazón, ella
tiene una gran y valiosa aliada.

Todo eso es…”¡SABER VIVIR!”

(Charles Chapplin)

A propósito de...

2011-02-23T16:44:00.000-08:00

" La envidia es la religión de los mediocres. Los reconforta, responde a las inquietudes que los roen por dentro, y en último término, les pudre el alma y les permite justificar su mezquindad y su codicia hasta creer que son virtudes y que las puertas del cielo sólo se abrirán para los infelices como ellos, que pasan por la vida sin dejar más huella que sus traperos intentos de hacer de menos a los demás y de excluir, y a ser posible destruir, a quienes, por el mero hecho de existir y de ser quienes son, ponen en evidencia su pobreza de espíritu, mente y redaños.

BIENAVENTURADO AQUEL A QUIEN LADRAN LOS CRETINOS, PORQUE SU ALMA NUNCA LES PERTENECERÁ..."

El Juego del Ángel, Carlos Ruíz Zafón

La Guarida De Mika

Fotografía Post-mortem

Apuntes...

De la película... El Atlas de las Nubes

"He compuesto movimientos imaginando que nos encontrábamos una y otra vez en vidas diferentes, en épocas diferentes."

"Ser es ser percibido, por eso sólo puedes conocerte a ti mismo a través de los ojos del otro. La naturaleza de nuestras vidas mortales se halla en las consecuencias de nuestras palabras y nuestros actos, que no cesan de retroalimentarse a través del tiempo."

"Nuestra vida no nos pertenece. Del vientre a la tumba, estamos unidos a otros, pasado y presente. Y con cada crimen que cometemos, cada gesto amable, alumbramos nuestro futuro."

"Creo que la muerte es sólo una puerta. Cuando se cierra se abre otra. Si me imaginara un cielo, me imaginaría una puerta que se abre, y detrás de ella estaría él esperándome."

De la serie... Revenge

Reveladora

EL ÉXITO NO ES EL OBJETIVO, ES LA CONSECUENCIA...

Resumen de hoy...

Y qué genial, qué astuto, qué indecente, qué maravillosamente oportuno...

el soplo de viento que ha unido atrevido, tu olor con el mío...

Y qué manera de perder las formas

y qué forma de perder las maneras.

Bosque Adentro

La Tormenta Perfecta

"Hay un final para cada tormenta.

Una vez que los árboles han sido arrancados de raíz, una vez que todas las casas han sido destrozadas, el viento se calla, las nubes se marchan y la lluvia parará.

El cielo se despejará en un instante.

Y sólo entonces, en esos momentos tras la tormenta, ¿nos damos cuenta quién fue lo suficientemente fuerte para sobrevivirla....?"

De Anatomía de Grey, cap. 24 (9º temporada)

Reflexiones: La Verdad y la Mentira

Hoy me he acordado de una frase de Diderot:

"Engullimos de un sorbo la mentira que nos adula y bebemos gota a gota la verdad que nos amarga"

Verdad, te buscamos, osamos subir al último cielo volando tras ti, con noble avaricia y ansia sin fin de ver cuanto ha sido y está por venir. Mentira, tú eres luciente cristal, color de oro y nácar que encanta al mirar.

Feliz a quien meces. Mentira en tus sueños, tú sola halagüeños placeres nos das, ¡ay!, ¡nunca busquemos la triste verdad! La más escondida tal vez, ¿qué traerá? ¡Traerá un desengaño! ¡Con él un pesar!

Pues eso...

Mil imágenes valen más que mil palabras...

Unos cuerpos son como flores...

Poema de Luis Cernuda, un gran escritor español de la generación del 27.

La Nochebuena de 1836

Este es el otro artículo de Larra que me encanta, no lo pongo entero porque es muy largo, sólo un pequeño fragmento que alberga reflexiones que forman parte de mis preferidas. Espero que sirva para que apetezca leerlo entero.

LA NOCHEBUENA DE 1836

El día anterior había sido hermoso, y no sé por qué me daba el corazón que el día 24 había de ser día de agua. Fue peor todavía: amaneció nevando. Miré el termómetro y marcaba muchos grados bajo cero; como el crédito del Estado.

Poesía hecha música...MClan

MCLAN

Victoria Francés, Ilustradora

Algunas ilustraciones de las muchas que tiene:

El Día de Difuntos de 1836

Mariano José de Larra y Sánchez de Castro (Madrid, 24 de marzo de 1809 – Madrid, 13 de febrero de 1837)

Fue un escritor, periodista y político español y uno de los más importantes exponentes del romanticismo español.

Es considerado, junto con Espronceda, Bécquer y Rosalía de Castro, la más alta cota del romanticismo literario español y es uno de mis escritores favoritos.

Periodista, crítico satírico y literario, y escritor costumbrista, publica en prensa más de doscientos artículos a lo largo de tan sólo ocho años. Impulsa así el desarrollo del género ensayístico. Escribe bajo los seudónimos Fígaro, Duende, Bachiller y El Pobrecito Hablador.

Larra inmortal.

¿Se puede morir de amor?

Hay muchos escritores que opinan que si, o por lo menos muere el alma y nos convertimos en cuerpos vacíos, en caminantes sin destino...

¡Oh, muerte! ¿Por qué dejas que te llamen daño,

el mayor de ellos?¿El último de todos? ¡Tú, daño!

Quien así lo diga no ha pasado lo que yo...

José Cadalso "Noches Lúgubres"

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.

Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.

La madurez insigne de tu conocimiento.

Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Federico García Lorca "Alma Ausente"

Emily Bronte "Cumbres Borrascosas"

Palpita el corazón enfermo y triste,

languidece el espíritu: he aquí todo;

después se rompe el frágil vaso

y la esencia elévase a lo ignoto...

Rosalía de Castro "La palabra y la idea...Hay un abismo"

Tal vez muriese en la flor de la juventud, la desgracia hizo inclinar su cabeza bajo el peso de las penas {...} una nube veló sus jóvenes atractivos; sus ojos negros se vieron oscurecidos por sombríos colores, presagio del destino que reserva el cielo a sus favoritos...una muerte prematura.

Lord Byron

Goethe "Las penas del joven Werther"

"Nacidas para Morir"

"Dormida"

Del ultimo libro que he leído...

Los secretos del corazón son diferentes. Son íntimos y dolorosos, y queremos, ante todo, escondérselos al mundo. No se hinchan ni presionan buscando una salida. Moran en el corazón, y cuanto más se los guarda, más pesados se vuelven.

REFLEXIONES...

REFLEXIONES...

Cuando me amé de verdad...

A propósito de...

Verdad, te buscamos,
osamos subir
al último cielo
volando tras ti,
con noble avaricia
y ansia sin fin
de ver cuanto ha sido
y está por venir.

Mentira, tú eres
luciente cristal,
color de oro y nácar
que encanta al mirar.

Feliz a quien meces.
Mentira en tus sueños,
tú sola halagüeños
placeres nos das,
¡ay!, ¡nunca busquemos
la triste verdad!
La más escondida
tal vez, ¿qué traerá?
¡Traerá un desengaño!
¡Con él un pesar!