La Isla Tortuga

Arnuald

2013-10-15T18:00:00.001-07:00

La sala se encuentra vacía, totalmente y el silencio es casi completo desgarrado levemente por los bostezos de la calle. A la distancia puedo escuchar una suave y delicada lluvia caer sobre la somnolienta ciudad. Debe ser tarde, seguramente la madrugada; lamento no tener acceso a una ventana o a un reloj. Estos lujos se encuentran para la sala central o la sala norte refaccionada antiguamente, pero para el sur siempre lo peor. Después de todo no somos la gran cosa, el siglo 15 no parece haber estado agraciado con la presencia de las gente y el dinero es gente o viceversa. No importa realmente cuando te mantienes suspendido por un grueso clavo desde uso de la razón siempre atento a la misma sonrisa cristalina y silenciosa de mi amada. Ella mantiene mi corazón tranquilo solo con su tersa mirada.

A estas alturas debe estar por demás confundido, sin embargo es fácil retirarlo de su completo estado de estupidez. Soy un cuadro y tengo conciencia de mi propia existencia. Mi nombre es Arnuald o así prefiero que me llamen. Lamentablemente mi creador no tuvo la decencia de informar mi naturaleza, no pude conocerle. Mi primer recuerdo es aquí, durante una fría noche de un supuesto invierno. Si, lamentablemente, puedo sentir calor, frio y soledad. Sin embargo las noches son mucho más tranquilas desde la llegada de ella. Pero no me adelantaré a los hechos.

Esa noche, supongo, era como cualquier otra para el cuadro antes de ser yo. Mi primer recuerdo es borroso, sentí una molestia en el brazo derecho; seguramente por mantener una postura tan rígida durante casi seis siglos. Entonces como cualquier persona normal, moví mi brazo. Sin más, un impulso. Me sorprendí, y decidí llamar a eso que movía brazo. Sentí algo en la punta, terminaba en cinco cosas que al parecer se agitaban dándome la bienvenida al mundo consiente; las llamé dedos y al conjunto que formaban mano. Cuando se dan estas cosas, al parecer, la conciencia no guarda el sentimiento de sorpresa; al contrario. Estaba sumido en un completo estado e emoción, todo lo nuevo emociona a la gente o en su defecto a Arnuald. Continué llamando a todas las cosas que veía por su nombre. El recuadro frente a mi, cuadro; la tela sobre mi cuerpo, ropa; la cosa arriba que podía mirar con pelos, cabeza. El pintor retrató a un joven en su estudio, nada pomposo y de mediana edad. Nunca tuve acceso a un espejo pero un par de colegialas determinaron que no era muy feo en una charla frente a mi. Un grupo de niñas con hormonas en estado de ebullición no es un juez justo, pero no sentí mentiras en sus palabras y prefiero una verdad buena antes que una mala.

Cuando el museo abrió descubrí, para mi sorpresa, el exterior. Ellos pueden verme como yo puedo verlos, pero entenderán que no me ven mover. Claramente si piensa que eso funciona no presta atención a las noticias de los diarios y creo que es una persona saludable. Un cuadro capaz de moverse o hablar sería algo que tomaría por sorpresa a la humanidad. Estoy seguro que si supieran de mi existencia no dudarían en prenderme fuego. Como verá, soy un pesimista empedernido. Cuando se pasan tantos días en completa soledad encerrado en la misma habitación sin nada más que la propia existencia y pensamientos comienzan la tormenta de dolor. Pero en los primeros días todo era nuevo, todo era bueno y me mantenía positivo.

Los primeros días fueron hermosos, las personas pasaban y se paraban. Ancianos de pobladas cejas, un joven de mirada perdida, un grupo de orientales con cámaras y otros. Intenté comunicarme con ellos, pero rápidamente perdí el interese. Me centré en mi propia existencia y determine llamar al exterior, exterior. Comprendí de inmediato que era un cuadro, también que no debería tener conciencia o pensar. Inmediatamente comprendí que esa existencia de pensamientos determinaba mi propia existencia. Sin embargo el suspiro de la vida debía provenir de algún ser superior. Inmediatamente me descubrí enfadado. No podía entender como alguien podía obligar a otro ser permanecer cerrado, aislado, consiente y con acceso a un mundo de posibilidades frente a él. Era demasiado tortuoso, mostrar pero impedir tocar. Ser el paciente y tranquilo observador de un mundo mucho mas completo mientras la soledad confina y encierra al corazón en sombras. Inmediatamente sentí lo que llamé en ese momento por ira. Un odio recorrió mi espalda para recaer sobre mi puño y descargarse sobre un jarrón sobre un aparador. Para mi sorpresa, no se rompió, al caer volvió a existir. La distancia entre la sorpresa y el medio es poco.

Una idea se pronunció, inmortalidad. Me descubrí tratando de destruir todo. Nada se rompía, todo permanecía estoico. Mi interacción con mi mundo se encontraba más limitada. Me senté por horas, deseando poder salir. Hablé a la entidad pidiendo la posibilidad de salir o dejar de existir; sin embargo nada sucedió. Comencé a desear y soñar un día poder escapar de mi prisión, pero nada sucedió. También fantasee con mi propia muerte, pero le tengo miedo a la posibilidad de lograrlo. Es preferible ser torturado eternamente a eternamente desaparecer en la nada.

Las ideas y vueltas de una mente encerrada lo llevan a discurrir en los rincones más oscuros y determiné mantenerme observador. En mi limitada posición no podía mirar mucho, pero durante el día contemplé a todos y cada uno de los visitantes del museo. Mirándolos y escuchando sus charlas descubrí mi locación. Me encuentro en el ala norte del museo de bellas arte Albert Mouz en Maresh. Claramente durante muchísimo tiempo me encontré perdido hasta que fue encontrado en el sótano de un anciano que al parecer era un coleccionista que tuvo la suerte de encontrarme en un mercado de pulgas. El autor de la obra era Albert Archer, con el titulo “Joven en el estudio”. La obra estaba perdida desde siempre, se sabe que pertenece al autor por la firma sin embargo no se sabe su nombre. Al parecer el autor era un borracho que termino suicidándose por las deudas. Hasta mi “padre” decidió olvidarme, eso me generó un poco de enojo, pero mi existencia sería una constante rebelión contra mi historia.

Cuando la soledad comenzaba a arañar las paredes de mi cordura llegó ella, la dama de blanco; mi dama.

Todo comenzó con un revuelo importante, un grupo de gente con trajes se presentó pero de espaldas. Trabajaban en la pared de blanco. Comenzaron a preparar todo, comprendí; colocarían otro cuadro. Me sentía totalmente excitado, en el buen sentido de la palabra. Algo nuevo para mirar siempre sería bueno, deseaba un paisaje hermoso pero la realidad supero a mi tonta imaginación.

Unas horas de trabajo después del cierra del museo y todos se fueron a sus casas, todo menos ella. Su belleza me cautivó, amor a primera vista. Pelo negro como la noche, ojos verdes como la primavera, una sonrisa leve invitando al sutil juego juvenil de la seducción y sus rosagantes mejillas. Su Vida era mi vida, su respiración mi perdición; daría todo por ella. Mi corazón deseaba escapar la prisión de mi lienzo para vivir mil noches a su lado.

Apenas podía pensar, mis ideas se tergiversaban y entrelazaban, una tormenta se desataba en mi interior. Los sentimientos me confundían y sentía desfallecer. No podría aguantarlo más, deseaba y desesperaba con la locura de todo un lupanar. Mis deseos solo fueron eso, deseos aunque mi imaginación me regaló decenas de finales felices. Solo son ilusiones, solo eran espejismo en el desierto de la desesperación. No hay peor enfermedad para un soñador que la posibilidad de creer en la esperanza. En mi estado, en mi propia perdición no existía esperanza. Tardé casi tres largos años revolviendo en mi mente y entrañas hasta descubrir esto, no existe la esperanza para aquellos alejados de la mano del señor.

Paso los días, sobreviviendo en mi estado. Solo existo para ser el limitado observador. Contemplo sus ojos y me contento con mis suspiros, conozco la verdad sobre mi existencia pero el mundo no conoce mi sombra. Me castigo con mis propios pensamientos para descubrirme como el único verdugo de mi albedrio. Reconozco mi culpabilidad ante el hecho de soñar y me declaro culpable de ser.

Todo es en vano para mí. No existe esperanza para el ser, la existencia no es suficiente justificativo.

Oráculo del silencio

2013-07-29T16:48:00.002-07:00

Durante siete años contemplé los astros, su movimiento; danza ancestral. Ante mis ojos desnudé las verdades del universo oculta en el suspiro de una mariposa y el murmullo de un manantial. Las montañas con su andar indicaron el camino al corazón tenebroso de los hombres. Siete años tardé en contemplar la verdad y horrorizar mi espíritu con su cruel secreto.

Perdí mi nombre cuando la neblina de la contemplación me alcanzó, no recuerdo el rostro de mis hermanos olvidé mi sombra. En la cima del monte del olvido se oculta el oráculo del silencio, siempre existió y si las leyendas son ciertas ninguna mano lo construyó. Su existencia es ancestral, anterior al tiempo de los hombres y anterior de la existencia de nuestros dioses. Existe en el centro del mundo y el mundo gira en torno a su centro, en el monte del olvido se oculta el oráculo del silencio, habla a los elegidos en hermosos poemas y los atraer a sus celosos brazos para fundirlos con las piedras.

Durante siete años contemplé rodeado de los siete pilares de piedra pulidos por los fuertes y gélidos vientos. Mi cuerpo se alimentó sólo del deseo de la verdad, contemplé la vida de mil hombres, viví sus vidas y sentí en mi carne su muerte. Este cuerpo solo es un cascarón vacío que encierra a un ser infinito, este cuerpo es el cuerpo de un hombre que llegó a estas tierras del vientre de una mujer. Sin embargo su existencia es nula, ese hombre murió tiempo atrás; siete años atrás.

El destino se presenta como un hermoso tapiz y mis nudosos dedos pueden recorrer sus entrañables dibujos. Sigo sus curvas hasta terminar en hermoso arabescos, observo el infinito mar limitado de posibilidad y me pierdo en la ilusión de libertad tendida bajo mis pies. Lo simple es complicado ante los ojos mortales, dioses y hombres se retuercen en un juego arcaico de resolución finita. Mi existencia se extiende desde los comienzos y seré el espectador del final.

Mi nombre es profundo y llano como la sombra del mundo; mis ojos ciegos ven a través de la verdad hasta encontrar las mentiras. Mi existencia pasada es presente mientras vive en el futuro de lo incomprensible. Los dioses son simples mortales, hasta la muerte perecerá bajo mi existencia; estoy por encima de todo porque nadie está por debajo de mis pies. Soy el aire que respiras, el débil aleteo de la mariposa que descansa sobre el rosedal mientras dos amantes comparte un cálido abrazo a la espera de la noche. Soy el destino y mi mano todo lo cubre; mi existencia es la inexistencia para mantener la ilusión de la vida.

El destino todo lo escucha, el destino todo es en la cima del olvido oculto bajo la sombra del oráculo del silencio.

Soy el suspiro nunca pronunciado, soy todas las vidas del ser.

Soy el destino, las cadenas de la libertad.

Lord Benjamin Rosefield

2013-04-09T16:52:00.001-07:00

Mi nombre es Lord Benjamin Rosefield, Conde de Arex, Duque de Norigth y antiguo maestre de la Orden de Serein. Durante mis años de servicio al Dios Emperador Assarein I adquirí poder y demostré mi valor tanto en el campo de batalla como el diplomático. El emperador me nombró maestre de la Orden de Serin como respuesta a mis servicios en las defensas de las Costa Helada contra los Nolls y durante mis diez años bajo la espada refulgente de Serein serví al sumo pontífice; Arggon IX, mano derecha del Emperador, para resolver las dificultades económicas y políticas con las ciudades estados del Golfo de Rigerreti. Todos estos logros enorgullecían mi alma y brindaban honor a mi casa; una pequeña casa noble olvidada desde las épocas de los cuatro reyes. Mis ancestros le dieron la espalda al Emperador y se enfrentaron a él, una osadía; el Gran Serein lo había aceptado en su panteón y tenía a la Iglesia a su servicio. Mi abuelo cometió esa blasfemia arrastrándose a la ruina. Mi padre permaneció en las sombras y sirvió a sus deseos de devolver la gloria a la histórica casa noble de Rosefield. Sus intenciones fueron en vano, recordaban su sangre y su lealtad no era real. Eso lo llevó a tener que entregar a su hijo luego de la batalla de Aneis donde sus tierras fueron diezmadas por Lord Simon Merien, Conde de Serex, Duque de Lerien y Merien; mi tutor.

Todo queda en el pasado, ahora soy un paria un enemigo y traidor al imperio. Diez largos años pasaron y mantienen mi cuerpo prisionero en las húmedas mazmorras de la torre de Nessier. Hoy los días se confunden unos con otros en las sombras, no conozco la luz del sol y no respiro la agradable brisa del mar. El tiempo desdibuja todo, pero los recuerdos acechan en cada rincón. Solo con cerrar los ojos puedo recordar las bestias de carga de los Nolls cargando contra mi diezmado ejército o puedo ver la sonrisa agradable de Lady Meid o los lujoso pasillos de la ciudad imperial. Estas imágenes solo me torturan y perturban, al llegar a las entrañas de la torre negra recuerdo ser inocentes; pero el tiempo me hace dudar. El emperador no puede ser tan necio de castigar a un inocente, la sabiduría del gran Serin abriría sus ojos para mostrarle su error. Estoy encerrado por mis pecados y faltas, la falta de justicia es la marca de mi culpa. Solo espero que el poderoso y misericordioso Serin se apiade de mi lacerado cuerpo permitiendo llegar a la neblina y volver con mi amada Meid.

El tiempo no existe en las profundidades de mi celda, no existe ventana; no existe el cielo. Sin el sol, sin las estrellas, sin la luna todo se confunde en la sombras. Los días solo pueden ser contados por la visita de un plato de comida entregado a través de una pequeña abertura de la sólida puerta de madera. Mi único contacto con la humanidad, con la vida; son los latidos de mi corazón y una mano.

Durante tanto tiempo no veo mi propio reflejo que olvidé mi propio rostro. La locura debería haberme liberado, pero ni ella desea mi fétido cuerpo. Solo tengo mis doloridas articulaciones y los viejos fantasmas que asolan mi mente. La vida y la muerte no parece diferenciarse, solo existo en la inexistencia. Todo se parece, todo es igual. Vivir y morir, es igual en los confines del olvido.

Una pequeña vertiente, una fuente labrada en una de las paredes de roca mantiene mi sed. El sonido del agua me permite afirmar mi tranquilidad cuando el odio desea aferrarse. La comida es siempre poca y mala, el hambre retuerce mi vientre hasta convertirse en un punzante dolor y desvanecer en todo mi cuerpo como un rafaza de luz.

Sin embargo sueño con el día cuando mi cuerpo sea trasladado al exterior, cuando mi corazón deje de latir y el fétido olor de mi cuerpo alerte a los guardias sobre mi destino. Entonces, entrarán otros hombres a mi humilde morada para subir mis restos a la superficie y enterrarlo en la tierra. Pero durante poco tiempo, durante solo unos segundos mis ojos sin vida podrá contemplar el inmenso cielo y mi espíritu será libre en la niebla.

Colt Detective Special .38

2013-04-04T21:54:00.003-07:00

Introduje con tranquilidad una bala en el tambor. Empujé el tambor hasta el armazón mientras el frío metal acariciaba la yema de mis dedos. El peso del revólver generaba una calma, un silencio en la tormenta. Una pieza de arte funcional, un viejo Colt Detective Special calibre .38 especial. Durante mucho tiempo por su tamaño fue utilizado por las fuerzas de la policía hasta que dejaron de fabricarlo en la década de los ochenta. Existen casi un millón o más en el mundo, su belleza es inconfundible y su tamaño pequeño lo hace una herramienta fácil de ocultar. No pude no sonreír al mirarlo, como un excéntrico del cine contemplando una obra maestra del cine mudo. Actualmente existen las películas en tres dimensiones, los efectos especiales desarrollados por computadoras pero en lo antiguo existe una anacrónica nostalgia.

Accioné el martillo, el mecanismo de disparo de doble acción vibró. El poder de la pólvora superó al frío filo de una espada; los hombres dejaron atrás el tiempo de las batallas sangrientas cuerpo a cuerpo para destruirse a distancia, sin valor. Sin embargo existen objetos en este mundo que nos muestran el camino del hombre, su existencia. Las armas existen porque el hombre es un ser de naturaleza violenta, un animal territorial en la constante batalla de recursos. Nunca dejaremos de pelear, los deseos utópicos de pacifistas homosexuales jamás entenderán la necesidad el hombre por aniquilar a su vecino. Nuestra historia nos habla sobre diversas excusas para matar al otro. En el tiempo de las cavernas, una mujer bastaba para desatar un conflicto entre semi simios con garrotes y huesos tallados. Más adelante fue el territorio de cultivo después el petróleo. La historia se repite, no por la historia sino por sus participantes, siempre somos los mismo en las mismas historias que se repiten una y otra vez.

Los quinientos noventa y tres gramos de metal son testigos de la violencia humana. La boca del pequeño cañón de cinco centímetros es responsable de derramar sangre y nosotros lo creamos. Nos hemos perfeccionado en el arte de matar, un arte en constante evolución. El hombre, la humanidad, es capaz de matarse diez veces gracias al arsenal atómico que dominó el conciente colectivo durante la guerra fría y ahora hemos olvidado. Pero todavía tenemos esa capacidad, se encuentra dormida en el vientre de la tierra como recordatorio de nuestra naturaleza.

Somos bestias homicidas, seres capaces de matar todo cuanto esté a nuestro paso. Las fuerzas policiales usaron este tipo de revolver durante muchos años, la policía debe cuidar y velar por la seguridad de los ciudadanos; pero el costo es matar. Es necesario que un policía camina las calles armado con una herramienta que no es para protegerse, es un arma y son para matar. Muchos se confunde de la utilidad, muchos creen que un arma de fuego es una seguridad; solo es una herramienta para poder lograr el objetivo que todos los hombres debemos respeto, asesinar. Nos matamos los unos a los otros para completar con nuestro objetivo de vida. Pueden creer en esto o negarlo, pero no pueden negar la existencia de la muerte. Nosotros somos quienes nos procuramos el mal.

Despacio extendí el arma, Jhon permanecía inconsciente bajo la lluvia. Contemplé a mi enemigo y sonreí. Lamenté tener que, pero no niego mi naturaleza. Sea por una mujer, territorio o petróleo esta historia se repetirá.

Accioné el gatillo, una explosión controlada empujó mi brazo y la sangre comenzó a brotar nuevamente.

Ecos

2013-04-04T20:02:00.002-07:00

Hace unos años, tiempo atrás; me invitaron a cuidar una casa. Unos amigos tenían una vieja casa a la venta y en Buenos Aires estaba de moda la “toma” de casas. Justo en le barrio de Flores esa nueva modalidad estaba en auge. Entonces, estos “amigos” de mi padre tuvieron la idea de pedir una persona para “cuidar” de esa casa. Yo estaba estudiando, no tenía trabajo por la nueva ley laboral que se había implementado y las políticas actuales hacen riesgoso tomar empleados entonces no tenía dinero. Cuando mi padre recibió el pedido no sabía con quién contactar y consultó a la mesa. Al ofrecerme le pareció denigrante. Es necesario entender que soy de clase medio alta, nunca faltó nada en mi casa, nada de lo importante. Pero tampoco vivíamos en excesos. Mi padre no es de las personas que le guste ser catalogado como “mal proveedor”, al contrario; no lo era. Sin embargo siempre fui orgulloso, un regalo de mi padre y siempre tuve estándares muy bajos de vida; no me interesaron nunca las suntuosas comodidades. Esto me llevó por un camino interesante, el camino de poder tener esta historia para contar.

Durante la noche, después de tratar de ofrecerse para cuidar la casa y ser totalmente denigrado por mi padre diciéndome que era un trabajo marginal decidí hacer uso de mis capacidades delictivas. Entré a hurtadillas durante la noche mientras dormían a su habitación, indagué un poco en los contactos de su teléfono móvil, sus últimas llamadas y sus contactos. Un poco de trabajo de detective y descubrí que eran los Aguirre. Eran una pareja de nariz respingada, vivían en Palermo en un departamente demasiado chico para ellos y sus dos hijos; pero demasiado orgullosos para dejar atrás las tierras de los nobles. Mi familia los conocía por mi tío, el esposo de mi verdadera tía, la hermana de mi padre. No se exactamente porque, pero me pareció una excelente idea llamar durante la noche.

Me atendieron rápidamente, demasiado rápido para alguien que a las doce de la noche debería estar durmiendo para atender sus obligaciones la mañana siguiente. Era la voz de un hombre, claramente Carlos Aguirre; la cabeza de la familia y su voz arrastraba las palabras. Claramente me sorprendió, conozco muy bien los vicios de los hombres pero poco espero encontrarme con “miembros respetables” ebrios a la medianoche.

Dije mi rango y nombre, tardó un tiempo en despertar sus neuronas; pero entendió porque lo llamaba. Tuve que llevar adelante la conversación con esfuerzo y transpiración. Terminamos de decidir un tiempo y un sueldo, todo en negro y nada de contratos formales; al viejo y querido estilo argentino. Quedamos en vernos al medio día en su oficina, me dió la dirección y descubrí para mi falta total de sorpresa que debía pagar una fortuna en alquiler. Tener una empresa pequeña de importación de basuras chinas en el medio de la capital, en el corazón neurálgico de un país pequeño y endeudado como la Argentina debía ser una pérdida. Sin embargo otra vez me dio la sensación de “escensia sobre sustancia”; era necesario simular para poder existir. Entendí que debía ocuparme de enfocar mi mente en esa premisa para poder lograr con facilidad caerle bien a este mojigato egocentrico. Entonces era momento de mentir con mi cuerpo, palabras y ropa.

Antes de dormir, practiqué algunos gestos y movimientos frente al espejo con el cepillo de dientes en mi boca. En mi habitación busqué ropa acorde a un muchacho joven, prometedor y serio. Decidí que interpretaría el papel de universitario estudioso deseoso de poder encontrar un espacio tranquilo para estudiar. No se exactamente porqué, pero determiné que cambiaría mis estudios sin decirlo; administración de empresas es una carrera respetada por los trajes. Mentir siempre será mucho más productivo para conseguir un objetivo, pero no era por eso que hacía toda esta pantomima; solo quería ver si me salía airoso. Ya había dejado de ser por el dinero, ahora era solo para divertirse a expensas de otros.

Las clases se hicieron largas, quería poner en práctica mi plan. El reloj no parecía avanzar, si es que el tiempo avanza de algún modo. Pero tanto sufrir permitió que se hiciera el medio día. Viajé en subte hasta encontrarme frente a una recepcionista de pocas neuronas y blusa abultada, algo me dio a entender que estaba ahí sentada detrás del escritorio por su cuerpo más que por su cabeza o capacidad. Me dejaron pasar. Me encontré con un hombre de la edad de mi padre. Me dio la impresión de ser de esos tipos que se cojen a la secretaria, se suben los pantalones y con la misma sonrisa besas a su mujer mientras acarician la cabeza de sus hijos.

Me dio un poco de asco, pero pude mantenerme en personaje. Encima se lo tragó entero. Una imagen fugaz de la señorita del frente comiéndose un pedazo entregado por el tipo casi me saca de las casilla, casi me rio a carcajadas de la pantomima de ser “un respetado miembro de la sociedad”; pero pude contenerme. Solo quince segundos después y tenía las llaves.

Excelente, era la palabra que poblaba mi mente. Lo mejor de todo es que cuando dije mi rango y profesión mantuve una cuota de cordura, el tipo creía que era el hijo de “Martinez” un abogado que conoció hace tiempo y que sabia de esto por la inmobiliaria “InHouse”. Verán, el nombre de la inmobiliaria lo supe por que mi padre, el del abogado me arriegué. Todos los tipos que andan bailando al ton y son de la moneda conocen abogados y saben que no deben enojarlos. Entonces solo es necesario buscar un apellido común. Esta pequeña treta consiguió en este caso particular un éxito desmesurado.

Mientras me despojaba de mi papel contemplaba la llave en mi mano. Faltaba el gran final. Me subí al colectivo en dirección al sur. Las calles perdían majestuosidad y los edificios pasaban a ser una colección de casas bajas. El atardecer cubría la ciudad de sombras cuando llegué a mi destino. Golpee la puerta desvencijada de la casa de Alberto, me atendió uno de los quince inquilinos que vivían apretados en tres habitaciones. Me guiaron a través de un paisaje barroco donde todo parecía mantener una armonía desordenada.

Alberto era un joven de mi edad, había llegado a Buenos Aires unos tres años atrás persiguiendo una suerte esquiva. Trabajaba de vez en vez cuando la oportunidad se presentaba, sin embargo tenía un excelente y fructífero negocio en funcionamiento.

Alberto compró la llave a una buena suma, seguramente en menos de dos días conseguiría cuatro veces más alquilando las habitaciones a recién llegado a la ciudad o gente que la lastimada economía dejó en la calle.

Era de noche deambulaba por las calles mientras reía a carcajadas.

Me la pueden chupar bien chupada

2013-04-04T17:04:00.002-07:00

Bien, lo dije. Saben por que me animo a decirlo, es fácil; a nadie le importa un carajo lo que tenga o pueda decir. Verán, soy un excedente de esta realidad. No importa cuanto me esfuerce es imposible llegar a los hombres. Están escondidos detrás de una muralla de verdades que no entiendo como alcanzar a sortear. No se confundan, no es su culpa es pura y exclusivamente mía. Soy consciente que no tengo nada para decir, nada que valga la pena. Cuando hablo salen palabras de mi boca y realmente pierden sentido ni bien toca el aire. Peor es cuando llegan al taponado agujero llamado oreja, ahí seguramente ya fueron transvestidos. En fin, no soy muy bueno en lo que hago pero lamentablemente te lo hago. Soy una especie de ornitorrinco. No si saben que es ese bicho, pero paso a explicar. El ornitorrinco es un animal feísimo, lo más parecido a una pija peluda con hocico de pato. No se sabe si es en realidad un pato cojido por un topo o simplemente un topo con ganas de hacer una broma. Estoy completamente seguro que esa banda de religiosos creacionistas (creo que se llaman así pero en realidad es mas fácil decir “esa banda de tarados que piensan que el génesis de la biblia es real y no es una de las hermosas poesías desarrolladas por la humanidad”) debían pensar que era el boceto que Dios dejó tirado por algún lado y se olvidó de borrar.

Volviendo al asunto, soy un puto ornitorrinco. Estoy con mi cara de pato mi cuerpo de topo y soy de lo más inútil del planeta. Es más, seguramente si me miran fijamente podrían descubrir que no sirvo para nada, ni muerto. Estoy seguro que la carne del ornitorrinco debe tener gusto a mierda o chota podrida. Ni muerto tengo una utilidad, más que estar acá y hacer lo que hago. Escribir mierdas y cosas que realmente a nadie le importan. Entonces, por eso puedo decir sin miedo a ser descubierto y pronunciar la conjunción más gloriosa de palabras: “Me la pueden chupar bien chupada”

Certeza

2013-04-04T16:54:00.001-07:00

La mañana es el espacio de tiempo más asqueroso del día. Abrir los ojos despacio, encerrado en las cálidas sábanas, contemplar el vacío de la realidad para descubrirnos prisioneros de nuestros cuerpos y la vigilia con su gusto amargo acariciando el paladar.

Despertarse es un asco, una mierda en cada uno de sus sentidos. Dormir eternamente, existir en la inexistencia de los límites de la realidad es agradable o sería un sueño. La necesidad de volver al útero, nuestro útero es soñar. Puede parecer algo irracional mis palabras, lo son. Seguramente sos un cerdo que se levanta temprano para poder vivir encerrado en un trabajo de nueve a cinco y volver a tu casa para encontrarte felizmente encadenado a una familia, hijos y deuda. Seguramente eres hueco y vacío sin sentido aparente en la vida más que gastar oxígeno. En realidad, no eres eso; lo se. Nadie es eso. Todo el mundo se siente o cree que es especial, pero no lo es. Como eres tu lo son todos los demás, solo que el temor de no ser aceptados es lo que los mantiene confinados en secretos. Bienvenido, no eres nada; solo eres uno más y se puede decir que hay diez o veinte personas exactamente a vos. Seguramente eres la copia de la copia barata de alguien que realmente funciona en función en este mundo. Seamos sinceros, nada es importante y mucho menos un individuo. Pensamos que podemos mejorar el mundo desde el uno cuando en realidad nadie le importa nada de los otros solo el uno. Somos y seremos mientras tengamos como eslabones inferiores en nuestra cadena evolutiva a los monos. Un puto mono, eso somos. Un simio encerrado en barrotes que se manosea mientras los espectadores miran y sonríen.

Despertar es lo peor del día. Tanto para vos como para mi soñar es mejor que vivir encerrados entre dolores y pesares. Entiendo mejor a los sueños que a la realidad, aunque se conviertan en una pesadilla. En mis sueños solo debo enfrentarme a mi lógica o la carencia absoluta de esta; en la realidad existen los otros humanos. Y a esos primates con altos niveles de ego no los puedo manejar o entender.

Despertar es una mierda.

Jin

2013-04-04T16:46:00.000-07:00

“Durante una vida existen posibilidades, múltiples senderos; oscuros o luminosos. Existe la

posibilidad, sin embargo existen también senderos que llevan a parajes tan oscuros y alejados

de toda luz donde la esperanza no existe. Al recorrer estos caminos, existe una posibilidad; la
muerte.”

El barco embestía el bravío mar, abría camino con su pesado casco a través de las olas
surcando las oscuras aguas de un mar tempestuoso cubierto por un tenue manto de estrellas

pálidas. El mar y yo compartíamos un sentimiento mutuo, mi vida era un barco y yo el mar;
embestía mis recuerdos mientras me aferraba a la cordura.

Difícil es la vida para aquellos que murieron, pero más difícil es vivir conociendo tu propia
muerte. Mi semblante representaba mi estado de ánimo, los otros tripulantes permanecían

alejados y silenciosos. Ese pequeño regalo me permitió esconderme en la proa del barco. La
lluvia comenzó a caer lentamente, recorría mi cuerpo; una tormenta. Sentía las fuerzas de mi
corazón aferrándose a mi humanidad, pero torpes son los designios de un alma torturada. Me
sentía caer, sentía como los rostros desfigurados de mis víctimas golpeaban contra mi pecho;
sentía como quebraban mi débil casco hasta alcanzarme. Sentí el mar salado, mi muerte;
sentía sus muertes y sentí el frío metal arrastrándome a la realidad.

Volví a ser quien solía ser, volví al barco, volví al presente.

Mis ojos se posaron en mi mano. Me aferraba con fuerzas a una espada arcaica, desgastada y
vieja. Demasiada deslucida para estar en las cortes y demasiado raída para ser amenazante.

Sentí la empuñadura, antigua, anciana; no conocía los rostros o los nombres de sus viejos
portadores; pero compartía su espíritu.

Es difícil vivir con dos verdades, más difícil es vivir bajo dos sombras; pero mucho más difícil
es vivir conociendo tu muerte. Difícil es entender el sendero, el camino o el destino, pero más

difícil es recordar. Algunos vivimos con el yugo de nuestras vidas anteriores y sus sombras
atormentan el espíritu.

Difícil es explicar quién soy sin explicar cómo llegué, es intentar develar la verdad solo con
palabras.

Todo comenzó en una cueva oscura, alejado de toda alma humana y rodeado por el lamento
de mil almas subyugadas bajo mi mano.

Todo comenzó en una isla sin nombre perdida en un mar oculto tras la sombra de la luna
nueva.

Todo comenzó en un pequeño poblado olvidado y lejano, donde ningún alma sobrevivió salvo
un pequeño niño. Su maestro rondaba por un sendero cuando vio a la distancia las volutas de

humo. Su curiosidad o la mano de un destino extraño lo empujaron a seguir esa estela para
encontrar un pueblo arrasado. Era una aldea, algunas casas pequeñas; estaban reducidas a
cenizas. Para su sorpresa encontró a un niño, arrodillado frente a dos cuerpos con su mirada
oculta tras una mata de pelo negro y abrazado a una espada vieja. El maestro, con muchos
años que lo hacían viejo pero muchos más para hacerlo sabio entendió los designios de las
recelosas parcas.

“El joven conocería el camino, recorrería el camino”

El anciano tomó al niño como su aprendiz. Difícil fueron los primeros días, difícil fue recuperar
la mente del niño de las garras siniestras de la demencia pero el tiempo lo cura todo y el

anciano entendía del tiempo, vivía tiempo.

Permanecieron alejados del hombre, vivieron en una choza oculta tras un bosque oculto.
El niño aprendía rápido; aprendía a hablar y vivir mientras su mente se afilaba bajo la tosca

piedra de las palabras de su maestro. Las noches pasaron y los días con ello hasta que el niño
estuvo preparado.

“Volviste a nacer. Volverás a morir. Volverás a nacer”

El anciano le dio un saludo, una capa, ató la espada del niño al cinto y le regaló una moneda. Le
dijo que busque el puerto más lejano, que mire a los hombres a los ojos para ver su alma y lo

abrazó. El abrazo le dio el calor de un padre para las noches de frío. Las almas de los hombres
le mostraron la belleza y brutalidad. El puerto fue la puerta a su nuevo hogar.

Al llegar al puerto un viejo marinero lo increpó. El niño le dijo que buscaba una isla sin nombre,
perdida en el mar oculta bajo la sombra de la luna nueva. El marinero rió y se marchó. Pero

una sombra se aproximó con un gesto, un hombre cubierto por una capa y con el rostro oculto
tras las sombras extendió la mano.

El niño buscó la moneda escondida, la acarició; era el último regalo de su maestro, la acarició
para darle un último adiós. La acarició una vez más por el valor que tenía para él, por el secreto

que guardaba. Todas las monedas tienen una cara, un rostro de un viejo emperador o de un
enjutado rey o un escudo; sin embargo esa moneda tenía un tentador secreto. Su cara era
totalmente lisa. Con dolor el niño entregó la moneda a la sombra y esta le indicó el camino a
un viejo barco.

El mar contempló con recelo el barco y decidió probar su madera, con una tempestad intentó
evorar. La débil embarcación parecía zozobrar, pero la tripulación permaneció silenciosa. Sus

voces calladas contaban a gritos historias de sirenas, monstruos de mar y tesoros perdidos.
Cuando todo parecía perdido, cuando las maderas quejaban ante los ojos espectadores de una
tripulación forjada del más templado de los aceros la tormenta amainó. Una silueta se dibujó
en el horizonte, una silueta rodeada de sombras, una isla suspendida en el reflejo de una luna
negra.

El corazón del niño se detuvo cuando el barco atracó. La pasarela se extendió para robarle el
último aliento. Desprovisto del poder sobre su cuerpo caminó hasta alcanzar la costa. La isla

era solo una roca suspendida en el mar una noche oscura, las sombras parecían acecharlo
mientras se dirigía al centro, mientras se dirigía al vació que sentía en el interior. No podía
detenerse, necesitaba mirar; necesitaba sentir.

Camino a través de las afiladas piedras, caminó hasta el corazón de las tinieblas, caminó hasta
encontrar un templo en ruinas. Solo eran piedras negras rajadas, solo quedaban algunas

columnas en píe y en el centro un hombre. Su cuerpo cubierto por una capa negra como la
misma noche se movía con vida propia y reflejaba el cielo enjutado de estrellas moribundas. Su
rostro cubierto por una máscara de tinieblas.

“Llegas a nosotros como un hombre. Morirás ante nosotros como hombre. Renacerás para
morir con cada víctima”

El niño desconocía los secretos, pero conocía la voz; conocía a su maestro. Se arrodilló ante
él y entregó su alma a la “Hermandad”. Existen desde siempre, desde la primera noche que

se conjuró el primer asesinato. Sus manos teñidas de sangre abren el camino del destino y
las parcas rigen su espada. No tienen rostros, no tienen nombres; solo se los conocen como
la Hermandad. El niño fue recibido como uno de ellos, su nombre murió, su rostro murió y
renació un Hermano.

“Por los mellizos desolladores, busco la sangre”

La noche era eterna en la isla sin nombre, eterno fue el castigo. Su sangre brotó de las heridas,
cada golpe lo empujaba a su destino. Su cuerpo se fundió con las sombras para convertirse en

el grácil viento. Sus ojos se bañaron en la tenue luz de la estrellas para encontrar los oscuros
senderos. Su espíritu se consagró al filo de la espada.

Mil noches, mil sufrimientos. El niño murió, de su cuerpo surgió un hermano de la sangre.

“La luna del cazador guiará tus pasos. Toma tu alma y rige el mundo de los vivos como
hermano. Bebe la sangre de los traidores con tu espada. Busca la sangre, cazador”

El joven volvió entre los vivos, era una sombra, un hermano. Vivía para la caza, vivía para
la humanidad y su consagrada causa. Entendía el valor de cada vida, recordaba cada rostro

y revivían sus pesares. Todo hermano vive del dolor, todo hermano recuerda cada víctima.
El maestro, el hombre que mora la isla demandaba sangre; los hermanos brindaban. Como
sombras llegaban a las puertas, como bestias arremetían.

Las sombras no habían devorado al hermano, la duda comenzó a crecer con fuertes raíces en
su corazón. El temor lo abrazaba, cada víctima cuestionaba el corazón del cazador.

Una noche el “Nombrador” dijo un nombre, el Hermano fue enviado a matar. Era un
muchacho, solo un joven de pocos años. No podría tomar su vida, su espada no podría beber

su sangre. Él lo sabía, pero decidió ver. Frente al joven comprendió, entendió la maldad de
sus hechos. Entendió como sus manos manchadas de sangre eran el designio del dedo de
un hombre; no el deseo de las parcas, el deseo del destino. Los hombres no son sabios y
ningún hombre puede valorar la vida de ningún hombre. El horror se apoderó, las sombras
desgarraron su corazón y el niño sobrevivió.

El día es una tregua de la batalla entre la luz y la oscuridad. La oscuridad busca la oscuridad. El
hermano no era más un hermano, no era más el niño; solo era la culpa, la oscuridad. Escondió

su hendido cuerpo en una cueva oscura, lejos de todo dejo de luz solo lo acompañaba el
rítmico sonido de una gota al caer, un manantial. Mil días permaneció en silencio, mil días
permaneció contemplando los rostros de cada víctima, mil días sintió su dolor. Un día después
de mil días comprendió.

“Tomo mi espada y sello el dolor que produje. Silenciare su gélido grito desgarrador. Sobre mi
propia sangre lo sello, sobre mi propia carne la cubro. El dolor producido no tendrá remedio.
Toda vida es invaluable pero el destino es remediable”

Debo una explicación

2012-02-29T07:02:00.002-08:00

Desde hace tiempo creo que les debo una explicación. Aquellos que regularmente o irregularmente leen este blog deben una explicación de mi parte. No hay mejor forma de hacer un “mea culpa” que comenzar de atrás para adelante.

“La isla tortuga” nació de la necesidad de darle ritmo a mis creaciones literarias. En algunos momentos sentía una fiebre incontrolable, una necesidad subcutánea e instintiva de crear historias. No es algo que controle o pueda atar con cadenas. Durante mucho tiempo lo intenté, traté desesperadamente de inventarme un yo mas “maduro”. Eso fue totalmente torpe de mi parte, me llevó por un camino de autodestrucción. Lamentablemente para aquellos que buscan en mi una persona madura y adulta debo decirles: “Lo siento. Solo soy un niño que inventa cosas en su cabeza y trata de expresarlas”.

Durante mi tiempo de “negación” pasé por muchas etapas, pero todas estaban enmarcadas del “genocidio sistematizado” de mis propias creaciones. Verán, se suponía que no debía ser un torpe iluso soñador creador de cuentitos; debía crecer y florecer en un hombre adulto. Entonces, cuando estas historias se retorcían en mi cabeza, tomaban formas, las extirpaba al papel como en un exorcismo. Después de eso podía sentirme liberado, no me torturaban más; se habían ibo al mundo de la tinta. Era liberador, podía volver a “simular” al hombre adulto. El ritual continuaba. Me sentaba en soledad, las moldeaba, les entregaba una parte de mí para luego quemarlas. Destruía mis propios hijos como un dios macabro.

Tantas historias se perdieron entre las llamas. Tanto de mi se perdió entre las llamas por el deseo de estar a las alturas de las expectativas terceras.

Hasta la más larga de las noches tiene un final. No pude mantener más la máscara, el actor de turno se quebró y la naturaleza de abrió camino. Una revelación, no debía negarme. Comenzó todo una madrugada, con un lápiz y un papel. Las llamas no llegaron.

Con mi creación entre mis brazos, la protegía. Temía su existencia. Una voz en mi interior me dijo “Debes liberarla. Entrega tu creación”.

Mi pequeño monstruo, creado en el laboratorio secreto bajo los cielos eléctricos de la creatividad pedía ver el mundo. La isla tortuga sería el camino para mostrar.

La isla tortuga, la idea es mostrar los primeros trazos del autor. Los textos no son corregidos excesivamente, están llenos de errores; por que entre esos errores se esconde la creatividad y los procesos creativos. Es la última instancia del camino al yo verdadero.

Estas palabras son lanzadas al viento. Esto no es ficción, esto no es de los campos fértiles, esto soy yo. Entrego el último trozo de arcilla de mi vieja máscara por que el ritual de redención conoció su fin.

Mi primer libro fue publicado.

Despertar

2011-10-10T22:40:00.000-07:00

Capítulo 1.Estática

“Las sombras cubren el firmamento, un ligero lienzo. Las leyendas, antaño olvidadas, relatan hechos similares. Somos débiles de memoria, lo inverosímil parece disiparse en nuestras mentes hasta desaparecen en la bruma. Nuestros padres, nuestros antepasados contaban estos cuentos; los transmitían de generación en generación. Nuestra raza, los hijos de la razón, descartamos toda posibilidad de existencia. No estábamos preparados, creamos nuestra realidad y nos aislamos. Alejamos nuestros corazones de la verdad transmutándola en fantasía. El tiempo fue cómplice, calmado parecía darnos la razón.

Muchos temerosos cayeron en las fauces del depredador solo el primer día, otros tantos lo acompañaron en los caóticos acontecimientos pasados. Todo parecía perdido, lo estaba. Sobrevivieron pocos, de eso estamos seguros. Solo un puñado de hombres fue capaz de prestar batalla.

Nada esta decidido, continuamos; intentamos arrastrar nuestros cuerpos magullados día a día. No hay un mañana, no hay un futuro; solo hoy.”

Todos callaron en la habitación al finalizar la grabación. Nuestros rostros expresaban temor. Habían seleccionado un grupo de exploración para verificar lo sucedido en la base de investigación de Anshar de la corporación SAMS. El equipo estaba bien nutrido, tres mercenarios y dos miembros del departamento de investigaciones, yo era uno de ellos.

En mi mano temblaba el grabador. Estaba expectante de encontrar algo más en la estática cuando el capitán James carraspeó.

Dos días atrás las comunicaciones de ASHAR cesaron. No fue inesperado, se esperaba una tormenta fuerte que deshabilitaría las comunicaciones. Este puesto de investigación avanzado fue enviado bajo un plan estrictamente confidencial, tanto que al equipo no se le informó nada.

Solo recibimos un mensaje privado donde se nos asignaba a nuevas tareas. La orden provenía de muy arriba. El día del mensaje parecía que todo sería fácil, desperté en mi departamento alquilado por la corporación en la zona céntrica de París. Llamé a mi madre en NY para saludarla por su cumpleaños, solo dije algunos palabas y dejé el resto para ella. Llanto y por demás. Era de esperarse, me fui de casa terminada la secundaria. El MIT no me dejaba mucho tiempo libre para nada, la vi poco. Y cuando esperaba poder tenerme, recibí una carta de SAMS.

Al llegar en mi cubículo una carta con el rotulo urgente. La leí de inmediato; me informaba que estaba exento de mis tareas rutinarias y debía presentarme inmediatamente con el Dr. Lanz.

Algunas preguntas y me dirigieron. Era el director en jefe de la sede de Paris. Él podía decirme menos que la carta, estaba mucho más sorprendido. Me entregó una tarjeta empresarial y una computadora portátil con un lector de huellas digitales. Presioné el botón, un mensaje indicó que el acceso afirmativo; “Bienvenido Dr. Albert Jackson”

Solo veinte minutos después y estaba volando en un jet privado. La máquina me brindaba información paso a paso, me sentía como un niño. No podía ocultar mi emoción; no sentía miedo. No intenté preguntarle el piloto a donde se dirigía, tenía una expresión no muy amigable. Callé y fui buen niño.

Aterrizamos en un aeropuerto privado en el medio de la nada. Yo diría en el norte de África por el tiempo que tardamos, el calor era abrazador. Mis ojos tardaron un poco en acostumbrarse. Cuando todo se calmó, un mensaje en la computadora me indicaba “REUNION HANGAR”. Ya estaba en esto, continué. La curiosidad no es un buen maestro.

Allí me esperaban cuatro personas en silencio. Claramente por los uniformes tres eran militares, pero no tenían ninguna bandera; solo el logo de la corporación. Llamó mi atención; pero había leído sobre mercenarios corporativos en algún tabloide amarillista.

Nos saludamos sin más. Resulto que todos recibimos el mismo mensaje, todos comenzamos el día de igual modo y fuimos retiramos de nuestras tareas estrepitosamente.

Un hombre con un maletín llegó, parecía que ya estaba en el hangar y a juzgar por la cara de los otros coincidiré que no lo conocían. Anteojos, traje demasiado impecable para el desierto y un maletín.

-Muchísimas gracias por venir. Mi nombre es John Smith- algunos sonrieron con este enunciado, creo que ninguna de nosotros se sentía con ánimos para negar una invitación así y sobre todo de un tipo con un nombre inventado; muy a pesar de nuestro escepticismo continuó.

-Han sido reclutados debido a una urgencia en una base de operaciones secreta de SAMS. Esta base no aparece en los registros, esta base no debe existir y esta base no realiza una operación. Esta demás informar que están bajo la más estricta confidencialidad. Debo recordarle que firmaron un contrato con SAMS. Debimos tratar de reunir este grupo con los mejores lo más rápido posible. Comencemos.

Para este punto, me atrevo a decir; nadie entendía nada. Por mi parte no entendía lo de “mejores”, claramente SAMS debe tener alguien mucho mejor que yo para mandar a este tipo de “urgencias ilegales”.

-La Base M01-H, nombre clave ASHAR, ubicada en el Macizo Vinson. Es una base a 4200 metros de altura, en la Antártida. Completamente inaccesible. El clima es demasiado inclemente. Temperaturas bajas, vientos fuertes y sin comunicación contante. Es habitual que esta base de operaciones actué con restricciones. El día de ayer, a las 12.00 esperábamos que una tormenta fuerte los golpeara y perder comunicaciones 3 horas. Sin embargo el período se prolongó. Pasaron 8hrs sin respuesta alguna por radio. A las 22.14 captamos por canal alternativo el becon de alerta de la base.

-Su tarea es simple. Deben subir, verificar que sucedió, reactivar las comunicaciones e informar lo sucedido. La base ANSHAR debe volver a estar operacional, transmitir.

Ermitaño

2011-06-22T12:56:00.001-07:00

"El anacoreta me miró desde el reflejo del espejo. Yo solo sonreí cordialmente"

En los últimos días comencé a desarrollar una enfermedad. Muchos especialistas podrían escribir largos informes y realizar inumerables estudios; sin embargo soy un muy mal paciente. El anonimato parece ser benificioso para esquivar ese tipo de burocracias médicas.

En pocas palabras, soy un enfermo. Portador no sano de "noentiendonada". Esta enfermedad altera sustancialmente mi percepción. Creo que se alojó en lo más recondito de mi cerebro luego de aislarme de la sociedad.

Solo estoy espectante de los próximos síntomas. Seguramente comenzaré a desarrollar una falta total de tolerancia para el genero humano.

Final

2011-03-06T21:41:00.001-08:00

Todo comenzará en animales, nadie sospechará. Una epidemia arrasará la producción de países tercermundista con bajos niveles de control. Decretarán leyes y diferentes “protecciones” contra la enfermedad. La ilusión de seguridad se mantendrá en pie. La producción y el mercado temblarán ante el mar de cadáveres; miles de cabeza de ganado morirán diariamente.

Una esperanza parecerá aflorar cuando los mejore científicos trabajen en conjunto con las mayores organizaciones mundiales. Ese esfuerzo será en vano cuando la enfermedad llegué a los hombres. Su objetivo será el centro poblacional más grande a nivel mundial; será tarde cuando den voz de alarma, será una pandemia. Un virus altamente peligroso y libre con capacidades para exterminar la vida del planeta; grandes capacidad de adaptación. Ese será el fin, nosotros lo proporcionaremos.

Los mercados internacionales presas del pánico suicidan las economías; el orden generalizado desaparece y el caos se apodera de las calles. Los gobiernos para mantener el statu quo cierras sus fronteras, esperan sobrevivir solos.

Y el paso final; el hombre terminará con la tierra como la conocemos. Los gobiernos se enfrentarán en una guerra por recursos y el átomo desnudará su poder. El cielo será herido de muerte, nubes de polvo alcanzarán a cubrir la cúpula celeste luego de la gran explosión. Un invierno para cambiar la superficie y volver el tiempo atrás, antes que envenenáramos la vida.

En diez años solo sobrevivirá unos pocos árboles, los niveles de oxígeno caerán dramáticamente. Solo unos pocos podrán sobrevivir.

Volveremos a nuestro estado primigenio, caminaremos sobre rostros muertos. Nuestras peores pesadillas serán un alivio; seguiremos en pie.

Solo cinco años más, solo un hombre recorre los caminos desolados. El mal prevalecerá para contemplar su obra y el último de los hombres contemplará su esencia para descubrir marcas grotescas.

-No hay futuro -dirá.

-El tiempo solo es un paradigma de la percepción. El pasado, presente y futuro solo son un espejismo. Hoy y mañana conviven en un segundo. El reloj de la eternidad solo conoce un grano de arena -le contestará.

-¿Quién eres? ¿Qué eres? ¿Acaso no soy el último vivo? –dirá sorprendido.

-Soy el final. Yo soy quien presenció el comienzo y el final. Tú eres todos y eres solo tú.

El último hombre llorará junto con la humanidad para comprender su error.

Iglesia de pueblo

2011-02-20T17:55:00.001-08:00

La iglesia del pueblo estaba llena, había gente parada y todos los habitantes se habían congregado para escuchar las palabras del sacerdote. No parecía importar el verano, el calor era sofocante. Las mujeres se abanicaban, los hombres con los primeros botones de la camisa desabrochada y la corbata desajustada; pero manetían la mirada al frente, espectantes.

Luego de la acostumbrado comienzo, llego el momento del sermón. La gente suspiró, el silencio se hizo más profundo. El padre se paró frente al altar, calmado.

“Hoy el señor se regosija de ver a todos sus hijos en su casa. Me siento regosijado de su presencia. Es agradable tener su presencia. Debo decir, no me extraña; luego de los sucesos. Es comprensible su necesidad de guia y consejo. Nos encontramos todos conmobidos, nuestas almas adoloridas y nuestros pesares serán aliviados. El señor, los alibiará.”.

Mientras escuchaba las palabras, el padre no podía no ver el rostro de la niña; de Mercedes. Esa joven de rostro dulce, mirada de fuego y piel suave. Todos la miraban cuando caminaba por las calles del pueblo. Los hombres la deseaban y las muejeres la envidiaban. Era difícil permanecer neutral ante su presencia, ante esa fuerza. El demonio vivía bajo esa piel, la lujuria se retorcía con solo mirarla. Era una herramienta para pecar. Todos en el pueblo conocían sus amantes; y todos los amantes callaban. Todos conocían su vía de perdida, pero todos permanecían en silencio. Crecían los corazones en envidia.

“Hermanas y hermanos no podemos olvidar cual es nuestro lugar; bajo el señor. Debemos aceptar los hechos. Personalmente, lamento sobre manera este hecho. Esa niña era un ser muy especial, una criatura dulce y pura; pero una oveja perdida del rebaño. Es lamentable su muerte y las condicienos de esta. No es necesario entrar en detalle, debemos sentirnos adoloridos. Una vida tan joven, arrancada de nuestras manos; de un modo tan violento.”.

Peleaba el padre, peleaba para contener las imágenes. Esa cintura, ese bamboleo; esos pechos turgentes. El calor bajo su piel; pero debía ayudar a la pecadora. Un buen día, después de mucho rezar logró contener sus instintos. Se dijo que se presentaría en su casa, para hablar sobre el señor. Ella podría ser una buena mujer, olvidar que es hija de madre soltera; engendrada del pecado y el Señor la guiaría por el bien.

“En reiteradas oportunidades busqué ayudarla. La muerte de su madre le arrancó la única persona que podía ayudarla, la dejó sola en el mundo. Sacarla de su oscuridad, guiarla a la luz. Lo intenté y no perdí la fe en que las palabras del señor la guiarían por el buen camino. En varias oportunidades ella se presentó ante mi para buscar ayuda; la ayude. Debemos pensar, hacer una reflección y preguntarnos: “¿Hice todo lo que el señor esperaba por esa muchacha?”. Yo tengo mi conciencia limpia, hice por ella todo lo que estaba a mi alcance.”.

Ella lo dejó pasar, era muy de noche; la había despertado. Su cuerpo, podía ver la dulce figura bajo el camisón. La sangre hervía, el padre se aferraba al rosario; permanecía callado frente a ella y buscaba las palabras indicadas; las palabras del Señor.

“Todos los días temía por recibir una noticia como la de ayer. Temía por ella y por su futuro; por su vida perdida. Pero para que nuestro Dios nos ayude es necesario que nos ayudemos. Ella no podía ayudarse, no podía encontrar la sabiduria de Dios y por eso sus pecados la consumía.”.

Podía ver su cuerpo. Podía verse atacarla, lanzarse sobre ella como un animal. Podía verse.

“Debemos rezar por su alma. Debemos rezar por justicia. Debemos pedir para que el señor interceda por su alma.”.

Solo una imagen estática, el cuerpo frío y bello continuaba susurrando pecados. La sangre cubría su rostro, cubría su cuerpo y el padre se regosijaba.

“Debemos pensar y refleccionar sobre ello. Debemos buscar en nuestros corazones luz y no perder las esperanzas. Debemos mantenernos firme y buscar al Señor. Él nos guiará. “.

La misa terminó, el pueblo volvió a su vida habitual; al silencio habitual. Sabían y callaban. Un pueblo normal, un pueblo más; una iglesia de pueblo.

Taberna en el límite

2011-02-19T05:20:00.000-08:00

En la cima del monte escarpado de Gelshim, se oculta el ultimo de los oráculos. Cuentan las leyendas que quien escale el monte de la locura y pase bajo el portal del tiempo; podrá encontrar su destino. Esta leyenda siempre cautivó el alma de muchos aventureros, pero nadie regresa de las historias.

Verá, conozco tanto sobre este monte; por que mi taberna descansa en el limite del camino al destino de la locura. No es un lugar muy transitado; pero después de una vida ajetreada es un esplendido paraje. El negocio no es bueno; muy de vez en cuando golpea a mi puerta un viajero perdido necesitado de cama, comida y dirección, como usted. No se sienta ofendido; estoy seguro que sabe exactamente donde se dirige; pero los caminos en los límites suelen confundir hasta los mejores. Son tan arcaicos y tan desgastados que no se puede identificar donde empiezan o terminan. A nadie le importan estas tierras, están en lo correcto; no valen nada. Después de las guerras es un territorio desolado repleto de bandidos; antes era igual. Escarpadas rocas, un desierto estéril, tierra muerta y calor sofocante; no crece nada, este es mi hogar. Apure la copa y apuraré mi relato. Es tedioso prolongar la introducción, exaspera mi garganta.

Hace mucho tiempo, cuando era mucho más joven; un muchacho llegó a mis puertas una noche. Cuando abrí, esperaba en el umbral arrodillado sobre un mar de sangre. Estaba muy mal herido. Sin mediar palabra, lo ayudé a entrar. Cuidé del joven, parecía que había perdido el deseo de hablar; no mediaba palabra; no gritó cuando suturé sus heridas. Necesitó tres semanas para volver a pararse y caminar. Acusaba al joven con preguntas, nada parecía hacer mella en su estoico silencio. Pero, cuando comencé mi relato del monte de Gelshim; pude ver un brillo en sus ojos. Comprendí, muy a mi pesar, que ese joven estaba obsesiona en buscar. Estoy seguro, no sabía exactamente cual era su objetivo; solo deseaba llegar al oráculo y ver el entramado de su esencia. Le advertí sobre los peligros, pero no escuchó y partió. Seguí su figura hasta que se perdió en el horizonte.

Mi vida continuó en el solitario desierto. Intente sin éxito olvidar al muchacho para continuar con mis obligaciones, pero miraba al monte todas la mañas y por las noches esperaba escuchar un golpe en la puerta.

Estaba perdiendo las esperanzas. Temía el peor de los destinos para el silencioso joven; cuando una noche me despertó un fuerte golpe en la puerta. Al atender, era el joven. Me miró a los ojos y sonrió. No podría decir que reconocí su semblante con facilidad, era otra persona pero mantenía el rostro. Una sonrisa, un rostro iluminado y una diferencia abrumadora. No pude contener mi alegría, mantener mi profesionalismo y lo abracé como dos hermanos que se reencuentran. Lo invité a pasar, a tomar una copa y hablar de su aventura, accedió de buen grado.

El joven me contó que al partir de mi taberna recorrió el desierto con los ojos calvados en el monte. Sentía un llamado desde su interior, como el canto de una sirena; una mano invisible guiaba sus pasos. En el sofocante calor, encontró imágenes grotescas; buscaban desviarlo del sendero, pero se mantuvo firme.

Sus esperanzas mermaban; las fuerzas lo abandonaron. Cayó, exhausto y al borde de la muerte. Bajo el sol, no tendría oportunidad y aceptó su final. El frío de la noche trajo un canto dulce; despertó para contemplar la inmensidad del monte. Estaba frente al sendero, frente al monte; lo invitaba a subir. Escarpadas rocas filosas y negras, una escalada imposible. No pareció importarle, subió. Las heridas se abrían en la oscuridad; no le importaba. La sangre caliente lo mantenía atento y despierto, el canto se hacía más fuerte; empujaba su espíritu a la cima. En las rocas, en las sombras podía ver rostros retorcidos; continuó. Una bestia de tres cabezas se presentó, un ser de naturaleza grotesca que las palabras no pueden describir; lo venció. Al final, la cima.

Cuando llegó, la felicidad inundaba su alma. Sus brazos podían alcanzar el cielo, podía tocar las estrellas. Calmó su excitación, contempló. Cuatro simples columnas sostenían un techo abovedado, una estancia circular; lo invitaban a pasar. En el centro, sentía como las estrellas bailaban para él y la inmensidad del desierto infinito susurraba indescifrables palabras. Unos pasos, suaves; una mujer de piel como las arenas y ojos negros sostenía un cáliz. Él la reconoció, caminó a su encuentro; extendió el cáliz, ella lo invitaba. Con la mirada fija en la pitonisa, bebió. Comprendió, alcanzó la sabiduría; volvió con los hombres.

Esa es la historia, es inverosímil. En su lugar, no creería una palabra; pero pude ver el cambio. Era otra persona, un muchacho herido en la puerta y un héroe de pie al regreso. Beba la última gota siempre es la mejor, descanse y mañana podemos continuar con los relatos. Existe otra persona, otro héroe; de quien quiero hablar. Buenas noches, viajero; buenas noches.

El calor del medido día despertó al viajero, estaba acostado sobre las arenas. No había taberna, no había tabernero, no había nada; solo el infinito mar de arenas. Limpió sus ropas; buscó en el horizonte el monte de la locura. Necesitaba saber, emprendió el viaje.
-Debo continuar, Rain no puede detenerse- dijo.

Doble singularidad única

2011-02-14T11:26:00.000-08:00

“¿Ser o no ser?... ¡Ambos!”

Mirar y sentir. Sentir y sufrir. Un antiguo juramento a los dioses, injuriar al cielo protegido por el manto de la noche: “No volveré a vivir. Dejaré de ser humano. Caminaré el desierto para mirar. No tocaré, no sentiré. Hoy, he muerto”

He muerto y no quiero volver a la vida. En mi tumba, bien tapado, un epitafio sobre mi y rosas negras en mi lecho. Dormido, aletargado; muerto. No siento nada, soy solo un cadáver. Mi corazón no da señales de vida. Soy el muerto en vida, soy quien ha dejado a la humanidad. No quiero volver a caminar, no quiero ser parte de esto, no quiero seguir, solo detenerme y no ser. Existir en la inexistencia misma, esperar la muerte con la frente en alto. Cuando llegue diré: “Demasiado tarde. Hice tu trabajo”

Estoy muerto y quiero volver a la vida. En mi tumba, bien aprisionado, un lamento sobre mi y rosas rojas en mi lecho. Agitado, convulsionado; vivo. Siento, soy un prisionero. Mi corazón da señales de corrupción. Soy vida en muerte, soy quien ha dejado la humanidad. Quiero volver a caminar, quiero ser parte de ella, quiero seguir, acción y ser. Existir en el vértice mismo de la vida, renacer de la muerte con la frente en alto. Cuando llegue diré: “Demasiado tarde. Ahora no puedes alcanzarme”

Dualidad. Cara y ceca. Tormentas mentales en mar sereno.

¿Humano? No ¿Vivo? No ¿Muerto? No

"¿Quién querría llevar tan duras cargas, gemir y sudar bajo el peso de una vida afanosa, si no fuera por el temor de un algo, después de la muerte, esa ignorada región cuyos confines no vuelve a traspasar viajero alguno, temor que confunde nuestra voluntad y nos impulsa a soportar aquellos males que nos afligen, antes que lanzarnos a otros que desconocemos?”

Cadenas de libertad

2011-02-11T07:23:00.001-08:00

“El hombre es lobo del hombre”

Vuela distante en las sombras ajenas. Libera tu alma del mar interior para suscribirte en problemas sin importancia. Negarse, negar; la existencia a base de preocupaciones de terceros. Mentiras para no ver.

Sueño despierto con un tiempo feliz, donde los hombres de corazones libres puedan caminar a la luz. Sueño despierto con un tiempo libre, donde los hombres de corazones libres puedan ser libres de toda oscuridad. Sueño despierto para no despertar nunca. Sueño, por que la realidad me obliga.

Mentir, mentirse.

¿Cuánto tolera el género humano antes de volverse completamente loco? ¿Cuánto sufrimiento puede tolerar un hombre antes de perder la cordura?

Poco.

Negamos nuestra sociedad. Negamos nuestra obligación de grupo, negamos quienes somos; negamos nuestra pertenencia absoluta. Somos parte de un todo, somos entes sociales por excelencia. El hombre jamás bajó del árbol; continuamos con nuestra estructura social primate. Y yo, veo; y yo, siento; y yo; niego. Yo solo quiero que se detenga. No más. Odio ser como soy, odio mirar, odio ser conciente, odio el mundo por necesitarme como espectador de lujo.

¡Alguien debe detenerlo! ¡Deténganlo!

"Ariadna, no lo vas a creer. El minotauro apenas se defendió"

Puño en rostro, alma de acero

2011-02-09T16:24:00.001-08:00

“Niño, se fuerte” le dijo la mano de su padre en el rostro. Un golpe para tumbarlo logró su cometido. Desde el suelo, los ojos en llamas, manos en rostro, mirada de muerte, odio creciente en pecho, orgullo en postura lastimera.

“Nunca me dejaré doblegar, nunca me arrodillaré ante nadie” dijo sin sonido, sin modular, sin decirlo dijo el niño a su agresor, a su padre.

-¿Acaso vas a llorar?- repitió su frase habitual “pos golpe” –Debes ser un hombre, debes ser un hombre, los hombres no lloran- sabiduría para el hijo.

“Voy a destruirte. Voy a pisar tu cabeza, gusano” se levantó con este empuje adicional, sin lágrimas, sin lamentos, puro odio.

-¡Di algo!- nerviosismo en las palabras, nerviosismo por la impronta del infante.

-Algo- inteligencia combustible.

-Te voy a enseñar- puño cerrado en boca acompañó la porción de amenaza, el plato del día.

Caer de espaldas, un dolor punzante en el ojo, sangre en la nariz y una sonrisa, pasos fáciles de recodar y aprender: “Golpea al débil, golpea cuando sientas impotencia, golpea solo golpea”

“Ya aprendí padre. Gracias por sus enseñanzas” ironía para tragar saliva, siempre tiene el mejor de los sabores.

-No entiendes, yo te voy a explicar como son las cosas en mi casa- amenazar con las manos en la cintura, con las manos en el cinto, buscar un arma adicional para igualar diferencias. Enrollada en el puño, la hebilla péndula estimulada por la falta de pulso, por la excitación.

Entregar la espalda, ocultar el rostro tras las manos, morder el pulgar para no regalar la satisfacción del grito, para prologar la tortura hasta el desmayo.

“¡Quiero más, anciano! ¿Hasta donde tendrás fuerzas?” un último pensamiento antes de caer en los brazos de la inconciencia.

Imagen y reflejo

2011-02-09T07:08:00.001-08:00

Las estrellas coronaba el gélido paisaje. Caminaba el viajero, perdido en el bosque oscuro mientras contemplaba los astros. Dos largos días por los senderos oculto, perdido. Sus ropajes de pieles no mantenía el calor; las fuerzas mermaban lentamente. Temeroso, sin rumbo; el terror de perecer en el bosque y convertirse en un cuerpo olvidado. Pensaba, en su incierto futuro; podía vislumbrar augurios oscuros. Cada paso lo acercaba a la muerte o a la vida. Los aullidos rasgaban el silencio para penetrar directamente en su corazón. El terror no le permitía ver o pensar.

La imagen era triste y había permanecido mucho tiempo a su lado, desde las sombras acechaba para verle. No sabía decir si fue por piedad o misericordia, pero contemplaba a este pobre hombre. Cuando pasó por el gran nogal, podía haberle ayudado e indicarle el camino correcto; aunque decidí permanecer en las sombras y contemplar. La naturaleza dictamina un sendero, no debemos por que diferenciarnos desoyendo los llamados de nuestra madre. Estaba a unos pocos metros cuando cruzó el arroyo, pero no se percató de mi presencia, podría ayudarle me decía una y otra vez. Una y otra vez negaba, y miraba. Tal era mi estado, olvidé de comer y solo limitaba mi existencia a su existencia. Por un momento contemplé con dolor como se arrodillaba sobre la nieve y lloraba. Sabía que iba a morir, la misericordia era necesaria; me dije.
Mientras sus lágrimas surcaban su rostro, me presenté ante él.

Con mis ojos empañados por mi amargura una visión me sustrajo. Una mujer se acerca a mi. Había perdido mi rumbo y por dos largas noches no tuve contacto alguno con la civilización. No creo lo que ven mis ojos, No podía proferir palabra. Su piel blanca reflejaba la pálida luna, me sentía como en un sueño. Con un gesto, me indica que la siga. Mis pies obedecen sin replicas. Puedo sentir como me llama, olvido mi estado; mi pasado no importa. Solo existe este momento y en ese encantador estado; obnubilado sigo su rastro.

El cálido sol abrió camino a la primavera para dar vida. Los hombres volvieron a transitar el bosque impunemente, sin temor y con ceguera. Lo inevitable sucedió, dos leñadores encontraron el cuerpo; un viajero que al final del invierno se había internado en el bosque en contra de toda advertencia.

Muerte en un almacén

2010-12-10T12:29:00.000-08:00

Por una suerte del destino, esa noche, recibí la llamada de un viejo amigo, Jhon. Acordamos encontrarnos en la puerta de un bar de los barrios bajos. El reloj marcaba las doce, la media noche, la hora del cazador. En el cielo una luna llena irradiaba con su luz espectral y los fantasmas del tiempo pasado asechaban entre las sombras. Volver a los barrios de mi infancia siempre revive sensaciones amargas.

Nacimos y nos criamos juntos, eramos peligrosos. Nuestras madres eran compañeras de trabajo en un prostibulo de mala muerte hasta que un incendio nos dejo huerfanos. Esa noche marcó nuestras vidas y unió nuestros caminos. Vivimos al límite en busqueda de esa vil moneda. Mi adolescencia no fue buena, sin posibilidad de conseguir trabajo respetable solo quedó la delincuencia y con Jhon formábamos una pareja imbatible. Muchos matones menores, narcotraficantes y proxenetas contrataban nuestros servicios. El tiempo pasó demasiado rápido y juntamos demasiados enemigos. Decidí alejarme un poco del sur, probar suerte en el centro. Pocos meses después ya podía mantenerme a flote y dejar mi pasado oscuro olvidado. Sin embarho, Jhon no tuvo la misma suerte; amaba el sur. En reiteradas oportunidades le ofrecí trabajos muchos más limpios, solo los rechazaba con cortesía. Intenté hacerle entender que sus reflejos no serían eternos y el tiempo cobraría sus deudas; pero Jhon es del tipo de personas que no sabe darse por vencidas.

-¡Un gusto verte viejo amigo! Ha pasado demasiado tiempo- escuché la voz afable de Jhon.

-¡Jhon! Te mantienes muy bien.

-A mi me pasa lo contrario, cuando te miro a la cara veo cuanto he envegecido

Una sonrisa, un abrazo y descendimos al "infierno". El viejo bar del infierno, es un territorio peligroso si no sabes con lo que te enfrentas. Es un viejo subsuelo arrendado por un narcotraficante retirado, el viejo Tom. La edad le porporcionó sabiduría y esos contactos para poder mantenerse al tanto de información delicada. Es de tal importancia este santuario para los bajos fondos, para los delincuentes en busqueda de trabajo, que lo respetan. Solo hay una regla, es territorio neutral. Cuando llegamos al piso inferior, sentí como regresaba el tiempo atrás; todo estaba exactamente igual. Jhon me indicó una mesa en un rincón y al pasar por la barra le pidió a Tom un par de cervezas. Nos sentamos uno frente al otro, cara a cara; como en los viejos tiempos.

-¿Qué cuentas? - pregunté

-Nada nuevo. Ultimamente el trabajo escacea un poco, pero mi reputación obliga a los clientes a pagar bien. Todavía estoy buscando mi jubilación.

Solo necesité dos palabras de Jhon para percatarme.

-Estas trabajando ahora mismo. Esa mirada la conozco.

-Si y tu conmigo.

-No, Jhon. Yo no hago más estos trabajos.

-¿Acaso vas a rechazar un pedido de un amigo? ¿Tanto te ha cambiado el mundo para ricos?

-No has pedido nada.

-¿Me ayudas?

-Si.

Solo necesitó un beso Judas, a mi una afirmación y mi juramento de no volver a esta vida de peligros se fue al cuerno. Es mi mejor amigo y no podía rechazarlo. Sin más, me puso al corriente; estabamos esperando en el "infierno" la aparición de un dealer de nombre Alex. No era la gran cosa, solo un peón en el tablero. Debíamos hacerlo hablar, tenía que informar sobre la localización de un cargamento. En un primer momento tenía pánico de haber olvidado como se hacía, pero descubrí mi error. Este tipo de cosas, son como andar en bicicleta; no se olvidan. Lo identificamos, lo seguimos y cuando no había testigos lo alcanzamos. Un buen golpe y estaba dormido en la calle. Jhon trajo su camioneta, lo subimos y salimos. Nadie nos vio.

Llegamos a una vieja fundición abandonada. Entramos sigilosos con el paquete amordazado y bien sujeto. Jhon dejó su arma sobre unos barriles mientras me ocupaba del Alex. Lo preparé como era la costumbre, unas cadenas a las muñecas para sujetarlo a una viga, sus pies no llegaban a tocar el suelo. Unos golpes leves en la mejilla para despertar a la bella durmiente y el show estaba a punto de empezar. Por un momento sentí remordimiento por el gusano, pero recordé el viejo dicho: "no hay inocentes en el sur".

Cuando abrió los ojos tardó unos segundos en percatarse de su precaria situación. Comenzó a murmurar sobre un dinero, Jhon se bendaba las manos. Decidí asumir del papel de espectador. Sin mediar palabra comenzó la brutalidad. Parecía un entrenamiento de box, golpe tras golpe nuevas heridas se abrían. Para poder ablandar escoria es necesario no mostrar piedad, pero la falta de costumbre, a este tipo de espectáculos, me obligó a detenerlo.

-¿Dinos del cargamento? ¿Donde esta?

Jhon jadeaba agotado, casi al límite. Sus puños ensangrentados permanecían tensos. Alex estaba mucho peor, su rostro cubierto de sangre, algunos cortes en la cara, sus muñecas en carne viva y un tabique roto. Era duro el muchacho, había que reconocerlo; no mostraba signo alguno de debilidad, permanecía estoico.

-¿Dinos del cargamento? ¿Donde esta? - volví a preguntar.

Por un momento sentí lástima, abandonado a la suerte de dos matones violentos, morir en un sitio como este. Impulsado por mi buena voluntad, mis deseos de volver a mi vida normal y dejar el sur atrás, sacudí un poco al joven. La acción tuvo su reacción, pero no la indicada. Una mueca siniestra se dibujó en el rostro del muchacho; tuve un mal presentimiento.

-Tu eres "el" amigo de Jhon. Me siento orgulloso de ser parte de esto, de ser parte de este plan, de matar a uno de las leyendas vivientes del sur.

Algo me dijo, en mi interior, que debía girar; pero la imagen no fue nada agradable. Jhon, con su arma en la mano; dos refucilos y mi muerte.

La niña, el niño y el barrilete

2010-12-09T06:08:00.001-08:00

Hay una historia donde dos niños de encuentran en un parque de juegos. Y es así, tal vez no me la acuerde muy bien; pero espero respetar los hechos.

Ella miraba las estrellas, él miraba el suelo. En la plaza, donde los niños depuran fantasías; ella lo miró. No supo si era una estrella o una pelusa, pero lo miró. Él dejó de mirar el suelo; y así sus ojos se cruzaron. Los sueños son la materia prima del las fantasías, de los juegos, de la realidad; son barriletes.

Ella le mostró un hermoso barrilete color coral, nacido de las entrañas de su mar. Él miró el cielo por primera vez, vio como las estrellas bailaba una melodía familiar. Ella cantaba la melodía, él trataba de seguirla. Él deseaba poder saberla mejor, ella lo hacía a la perfección. Sus ojos se perdían en los de ella, mientras como niños miraban el cielo, miraban el barrilete y sentían los vientos.

Con una sonrisa retadora le entregó el barrilete al niño junto con unas palabras: “Hazlo volar”. El muchachito, perdido; no sabía como. Los vientos eran fuertes, la noche absolutamente inmensa; pero debía remontar su sueño, el sueño de ella. Lo intentó; torpemente, no lo logró. Lo volvió a intentar mientras la sonrisa de la niña continuaba acechándolo con ternura, como unas palmadas en la espalda lo empujaba a continuar. Al comienzo fue por obligación, después por necesidad y por último, por que lo deseaba. Sin darse cuenta, estaba mirando el cielo, la miraba a ella, miraba el barrilete intentando escalar los cielos borrascosos.

Lo intentó, lo logró. Por un tiempo. Falló, calló. Cuando el cometa tocó el suelo, el rostro de la niña se contorsionó. El niño no miró el barrilete de coral tocar el suelo, prefirió no ver el choque con su mundo, con lo que conocía, prefirió mirar los ojos de ella y allí; vio dolor.

Por un momento miró el suelo. Ella tomó gentilmente al barrilete del suelo, lo limpió y se lo entrego nuevamente con las palabras más dulces: “Hazlo volar. Aprende”.

Sonrisa en el rostro y mirada clavada en los ojos de ella; así es como comenzó el segundo intento. Pero el pequeño no sabía, el pequeño era débil, el pequeño no entendía, el pequeño se esforzaba en querer pero no lograba.

Remontó el sueño. El sueño se tambaleó. El sueño se peleaba con los vientos. El sueño se alejaba del suelo conocido por el pequeño para llegar a las estrellas. Pero el niño siempre falla e intenta lograrlo.

Continúan allí. Remontando el barrilete, él continúa allí, ella también. Ella ve en el niño el cielo, y el niño ve en ella el cielo. Ambos, remontan ese barrilete. Fallan, y vuelven a intentarlo. Todo por alcanzar la estrella, todo por el sueño, todo por las dos estrellas terrenales.

Ellos son soñadores en pos de su sueño, en pos de ese barrilete color coral nacido del mar del verde más profundo. Los niños se pelan, los niños gritan, los niños canturrean, los niños destinan sus ojos a los cielos. Los niños buscan alcanzar las estrellas con su pequeño barrilete y saben que pueden lograrlo, solo necesitan intentar. Intentar es lograr.

Adiós

2010-12-08T16:55:00.000-08:00

Las lejanas montañas eran testigo de mi gran pecado. El atardecer teñía todo de un rojo mórbido. Lejanos eran los días felices. Las imágenes difusas tras un velo de tiempo añejado me torturaban; un espejismo cruel. Sumergido en mi dolor, mis penas amargas; solo podía lamentar mi suerte; cómplice de un gran plan inesperado para perder todo lo importante. Las puertas del cielo se han cerrado y no dejan pasar a seres oscuros. Lamentablemente, ahora, no encontraré paz ni en el cielo, ni en la tierra. Solo las abrasantes llamas del infierno me esperan, un descanso para el gran sufrimiento; un respiro de tanto dolor. La culpa me carcome desde mi interior.

Ella esta allí, a mis pies. La vida abandonó su cuerpo en el último suspiro. Sus ojos se repiten una y otra vez. No podré soportar mi pecado, no podré tolerar su mirada toda la eternidad. Es la representación de mi odio, de mi ira incontrolable. Ese instante donde todo se destruyó en mil pedazos. Puedo ver claramente cada uno de los fragmentos caer y perderse en diminutas perlas de sangre. Ella, con su mirada de desprecio y asombro. Mi incapacidad en su máxima expresión. Soy mi pecado, soy el pecado.

No quiero caminar ningún camino sin ella, no puedo entender mi vida sin su presencia. Su aroma, su dulce voz; pero algo me impide dejar esta tierra en un acto de orgullo propio. El suicidio parece algo imposible de cometer. Las antiguas promesas de amor eterno, de necesitarla para vivir como el aire, eran solo mentira. Esa cizaña de raíces fuerte envenena todo el mundo, hasta mi más profundo sentimiento. El amor por ella, parece algo sucio. Antes era maravilloso vivir en la mentira del vinculo profundo, pero solo me siento sucio; desprotegido de tanta basura. No entiendo como algo tan hermoso puede convertirse en suciedad en un parpadear; solo para dejar un cadáver putrefacto, su vieja envoltura.

Su cuerpo, ese cascarón vacío, no tiene el hermoso brillo en sus ojos. No quedan rastro de lo que era antes, sobras. La consecuencia de un acto despreciable. No puedo negarlo, me aborrezco. El dolor ataca profundo en mi negro corazón, una daga punzante formada por todo el odio excedente. Ella era hermosa, ahora solo es nada. Un envoltorio vació. ¿Dónde se escondió su sonrisa, sus bromas, su hermosa personalidad? ¿En que rincón se escondió? ¿Con que Dios nefasto fue a dar? No puedo creer en las fantasías de un mundo detrás de este. Promesas y nada más. La idea que hay algo detrás solo ayuda a mantener la esperanza de los pobres diablos sin fortuna. La pobreza, de esa manera, puede ser tolerada tranquilamente; sin sobresaltos. Tranquilidad para titiriteros. Es mentira, una sucia mentira. Cuentos de hada para que los niños puedan dormir bien. ¿Dónde está? ¿En mis recuerdos? ¿Y que pasará con ella cuando yo muera?

Ella vive, se donde está. Detrás de todo, en el rincón más oscuro de mi ser. Ella vive en mi culpa; es mi pecado. La odio ¡Cómo la odio!

Secretos en las tinieblas

2010-12-08T13:25:00.000-08:00

La casa de té era un hervidero, podía sentir los olores y el aire era pesado. Una tormenta de verano me había obligado a esperar. Desde mi mesa, solitario, podía escuchar todas las conversaciones y disfrutar del paisaje. Dos mercaderes discutían acaloradamente sobre el valor de un saco de arroz, una pareja de ronnins miraban con un semblante serio un mapa viejo, dos campesinos comían sin mediar palabra mientras un músico ambulante ejecutaba pobremente un samisen de excelente calidad, pero nada de esto llamaba mi atención. Estaba encerrado en mis recuerdos, contemplaba mi destino. Volvian las imagenes, lentamente, como en un sueño, podía palpar el pasado.

Descansaba sobre una roca, esperaba pacientemente la inspiración de un bello cerezo mientras ejecutaba una melodía olvidada con mi flauta. Mis ojos cerrados, el viento susurraba a su amante su belleza, sentía mi cuerpo ligero como una pluma y fluía a travez mi la música. Llevaba dos años al servicio de mi damisiho preparaba mi cuerpo y espiritu para servirle a la causa de mi familia. Al dejar mi hogar, todo parecia superfluo, mi niñez carecía de importancia y abracé la filosofía de mis ancestros con suma facilidad. Mis maestros se sentían orgullosos de mis habilidades mientras crecía en conocimientos. Me sentía comodo, muy tranquilo, algunos jovenes como yo no tenían esa destino. Mucho alagaban a mi padre por mis logros, y la corte me reconocía como un hijo digno. Se podía escuchar rememorar la belleza de mi madre, desconocdia para mi, mientra se lamentaban su perdida. En los pasillos del castillo podía escucharse murmullos diferentes. Nada malo se decia de mi sangre, de mi padre y de mi madre. Era demasiado perfecto para un miembro de la familia; mi corazón temía por un peligro subyasente en esos alagos. Mis pensamientos volaban libres con el viento, cuando una voz carrasposa me sustrajo de mi ensoñación.

-La belleza es un bien efimero, solo la sangre es perdurable.

Reconocí su voz y mi cuerpo se tensó solo por un momento. Respire despacio para controlar mi corazón, despacio, traté de ocultar en mis gestos lentos y medidos mi estado, guardé en el estuche la flauta. La parsimonia pausada otorgó el tiempo necesario para tranquilizar mi conciencia y afilar mi mente. Al girar, el daimisho del clan me miraba.

-Shoju Dono- mi rostro bajó en una reverencia larga para continuar - la belleza es el más peligroso de los elixires. Es superflua, pero alimenta el corazon de rokugan.

-Makoto. Puedes pararte, mi acompañante para la visita de los jardines falto a su cita y siempre necesité de otros para comprender la verdadera profundidad del estanque de la belleza

Me levante lentamente, guardé en mi obi el estuche nacarado para caminar juntos por los parques. No podía percatarme de la presencia de su guardia, pero deseaba que se encontraran escondidos o en caso contrario corría peligro. El silencio se prolongó demasiado mientras nos adentrábamos en los confines de los hermosos jardines. El atardecer teñia todo de rojo, tiempo atras quedó la primavera para permitir el paso del verano.

-Todo es un ciclo- susurré levemente con la intención de percatarme del interes de mi damisho para conmigo.

-El invierno trajo la muerte, la primavera la vida, el verano las cocechas hasta volver nuevamente a la muerte

-Si Shoju Dono. Todo cumple un ciclo

-Tambien con las personas. No siempre aceptan el destino, pero en ese ciclo se puede encontrar la belleza.

-Hi, Dono. Tragué saliva, despacio, para no mostrar debilidad. Temía por mi vida. Continué con mis palabras, para poder descubrir la verdad detras de la mascara. -Yo, he vivido igual. Soy joven, solo cuento diecisiete primaveras, pero mi madre murió trayendo un invierno a mi padre y de su muerte nací yo, Como una primavera, traje luz nuevamente a una casa apesadumbrada. Dejó marca para toda la familia ese invierno, la muerte de mi madre, pero como la primavera mi nacimiento trajo alegria y un deseo de vida. El verano, ha madurado los frutos y espero continuar nutriendome bajo la luz para poder ser un fruto madruo para el bien de la familia y el imperio.

Pude percatarme con el ravillo del ojo, detras de mi mascara de porcelana blanca de una leve afirmación. Shoju se detuvo delante de un estanque, cruzo sus brazor por detras y dandome la espalda permaneció en silencio.

-Tu padre Baiushi Akito es un traidor. No podemos permitir esa mancha. El invierno se aproxima.

Mi corazón se detuvo en seco, mis pupilas se dilataron y por reflejo dije solo una frase: "El invierno es inevitable". Shojo, caminó por el senderó dejandome atras. Pude ver como se alejaba su figura mientras las sombras del atardecer lo cubrían. Mi padre era un rebelde, fue un sirviente ferviente de Shoju y ahora me habían dado la mision de asesinarlo. Me dio asco por un momento la traicion de mi padre, no toleré la idea de asesinarlo. Siempre había sido muy amable conmigo, excelente y un fiel servidor; todo lo que se puede esperar de un respetable miembro del clan escorpión. La mancha lo alcanzó, el invierno debe tambien llegar a sus puertas.

Pedí permiso para presentarme con mi padre. El jefe a mi cargo me dió permiso para retirarme sin inconveniente alguno, solo el favor de su geisha preferida y nadie se enteraría que me fuí. Impartí las últimas directivas a los sirvientes y partí. No hice uso alguno de montura, tenía mucho que pensar en el camino. Mi conciencia me carcomía, debía matar a mi padre; mi familia y demostrar la lealtad al clan. Estaba claro cual era la verdadera naturaleza de este pedido, era solo una prueba para mostrar mi caracter. En el clan hay miles mejores para poder desarrollar esta tarea; pero nadie mejor que yo. Nada se podía hacer, todo estaba en marcha. Debía presentarme ante mi padre para poder saber la verdad. No entendia la verdad en su conducta, necesitaba saberlo.

Solo dos días eran necesario, pero la tormenta me cortó paso.

La ejecución del artista cortó de golpe arrancandome de mis pensamientos. Miré para percatarme que un sirviente de mi casa esperaba en la puerta. Me paré, caminé lentamente hasta la puerta mientras sentida la mirada de todos a mis espaldas. El sirviente de mi padre hizo una reverencia mientras me indicaba con la mano que me dirigiera afuera. Todo estaba pago, estaba esperando este movimiento.Claramente el mensaje había llegado. Para no levantar sospecha alguna, le envié previamente a mi padre una carta para indicarle que me habían dado permiso en el castillo y deseaba saludarlo. La carta había sido enviada con anterioridad, era de esperarse que pasara a buscarme. Cuando salí el morimono estaba esperando. Ingresé y comenzá la marcha. La lluvia continuaba insesante, creí por un momento escuchar el lamento de mi madre en el viento. Me alteró los nervios escuchar su voz, no sabría explicarlo pero sin haberla escuchado nunca hablar y jamas vivir con ella algo me dijo que era su voz. Respiré lento, buscaqué controlar mis pensmaientos.

-Makoto dono- dijo uno de los sirvientes.Lo reconocí. Al correr la persiana me encontre trotando al lado al rostro afable, cubierto de de arrugas del viejo Seiki, uno de los siriventes mas leales de mi padre.- Es una fortuna su presencia. Había resado a las fortunas todos los días por su regreso, y ahora lo tenemos con nosotros. La casa ya no es igual sin su presencia-. Podía denotarse suma preocupacion en el anciano.

-Esta mal mi padre? No decía nada en sus cartas sobre ello.

-Si dono, el señor se encuentra palido y casi no come. Se encuentra siempre en su habitacion. Esto estuvo pasando cada vez más constantemente, es una suerte tenerlo entre nosotros. Su presencia esperemos que lo recupere pero pensamos lo pero.

Le di la mano. Se la apreté con fuerzas, el anciano vio mi mano y se le escapó una lágrima. Solo afirmó para perderse entre las callejuelas del pueblo para delantarse.

Al llegar a la casa de mi padre me sentí mucho mas calmado. Llamó mi atención mi estado mientras me limpiaba despues del viaje y vestía para hablar con él. Mi habitación no había cambiado en nada, todo estaba esplendido. Luego de preparar un regalo envuelta en hermosas telas, un pergamino finamente decorrado llegó el viejo Seiki. Me dirigí con el hasta las habitaciones donde se encontraba. Abrí las puerta para encontrarlo, firme con una postura erguida, su mascara siempre había llamado mi atención; un hermosa mascara de detalles decorados y su rostro sereno podía entreverse. Me presenté y con sumo respeto salude. Le encantaba que hiciera siempre uso de mis habilidades.

-Akito dono, siempre es un placer verle tan bien. La providencia lo ha guardado y las fortunas le sonrien. Deseo poder ser tan digno de llevar su sangre, mi padre. Traigo del castillo de nuestro daimisho dos regalos para usted. No son dignos de su estatus por ser meros objetos de mi creación. Sería un honor para mi que puediera recibir estos humildes obsequios donde plasmé todos mis esmeros para ensalsar su gloria.

-Makoto san, estoy mas que alagado, pero no podría aceptar tal detalle de su parte

-Dono. Me vería realmente muy honrado y desearía que mis creaciones, donde se aloja parte de mi espiritu, pudieran acompañalo. De ese modo sentiría que nunca me encontraría lejos de usted y siempre cerca para protegerle

-Makoto San, en las creaciones de un artista se ocultan la belleza de su alma y si la entrega es total; todo su espiritu se ensalsa. Los Kamis le agradan ello y es por eso, no puedo igualarme a un Kami. Solo soy un simple mortal a su sombra y no podría nunca contener el espiritu de un samurai.

-Dono. Coincidere esta entrega como desinteresada, solo deseo poder estar allí. Los kamis viven sobre nosotros y nosotros en la tierra vivimos. Por ello, deseo ensalsarlo en vida.

-Bien Makoto. Muy buena presentación. Vamos a pedir un poco de te para que me cuentes los pormenores del castillo Baiushi y como crece nuestra familia.

-Hi, padre.

Un chasquido lleve y el viejo Seiki se presentó con una bandeja de té. Yo me paré, corrí una de las puertas que daba al patio y miré como llovia. El viejo continuo sirviendo y haciendo todos los preprativos mientras mi padre dejó a un lado los regalos. Un ataque de toz carrasposa lo atacó. Giré de golpe, asustado y me percaté de su estado. La tos continuaba, el viejo Seiki trato de acercarle algo para tomar pero se negó. Se mantenía estoico y distante como siempre.

-¿Puedo ayudar padre?

-No - dijo entre tos.

Le di la espalda, para proporcionarle intimidad; pude escuchar los pasos del viejo seiki que se retiraba. Estabamos solos. La lluvia caía lentamente, sentía como la belleza me inundaba nuevamente el corazon. En un primer momento sentí asco, para despues compender que en al muerte tambien hay belleza.

-Padre. Deseo interpretar un cancion que compuse. Debe ser interpretada mientras se lee un haiku muy especial. Me alagaría con ese permiso?

-Makoto, tiene mi bendición.

- El haiku es el pergamino.

Mi padre afirmó. Solo me detuve delante de él, me preparé para la ejecución de la pieza mientras mi padre abría el pergamino finamente decorado. Comencé a interpretar con todo mi corazón en ello, sentía como fluia la música a travez de mi como un río, podía sentirme uno con el ser y la nada. Mi padre estaba absorto, seguía con el dedo el haiku. Al finalizar, pude ver por debajo de su mascara una lagrima caer como un perla hasta el pergamino. Presurado, limpió el pergamino con suma sutileza; corrió su mascara y delante de mi pude ver por primera vez su rostro. Secó las lagrimas y bebió un poco de te. Sentí pena por su cuerpo anciano y su rostro blanco decrepito. Mas aun, sentí pena por haber hecho esto para poder dar con el con un final digno para él.

-Este haiku es de tu madre. Ella estaría muy orugullosa de ti hijo. Disculpame mi falta de decoro, solo es que ha tocado mi alma y por un instante sentí los brazos de tu madre rodeandome. Siempre sentí un dolor profundo que no puderas conocerla, ella era muy expacial y había sido bendecida con la belleza.

-Lo se padre ¿Es por ella que nos traicionaste?

Sin la mascara, sus pupilas se dilataron. Una toz mas fuerte comenzó a atacarlo. No se detenía. Me aserque levemente.

-Padre ¿Está bien?-

-Es veneno... en el té.

-No padre. El veneno estaba en el pergamino y al tocarlo con las manos solo lo llevaste a tu rostro. Eso no es del todo cierto, por que tambien este veneno es tan especial que requiera una segunda dosis. Esta está en el té. Se podría decir que ambos separados son imperceptible; pero juntos letales.

Sus ojos se tornaron rojos. La respiración se hacia entrecortada. Corrió la mesa delante de él intentado acercarse a mi, no pude remediarlo y lo tomé entre mis brazos. Era mi padre después de todo y lo apreciaba muchisimo. En mis brazos se esforzó en decir sus últimas palabras: "No deberías haberme tocado Makoto. Ahora deberas llevar mi sangre en tus venas y con ella mis errores. Ninguno de los dos podemos ver a tu madre en la proxima vida, esa es mi verdadero calbario.". Comencé a llamar a la servidumbre para que buscaran a un médico, era demasiado tarde y estaba muerto. Había demostrado mi lealtad, pero había costado demasiado caro. Mi padre siempre me superó en todo, asi como yo utilicé su amor por mi madre para asesinarlo el aprovecho mi aprecio para con el para marcarme con la culpa. No pude contenerme mirar al horizonte mientras trataban de remediar a mi padre y dando la espalda susurré: "Sutil, siempre sutil es el agijon del escorpión. Gracias por esta enseñanza. No debo permitirme otro error. Esta mancha recordará mi muerte, la muerte de mi inocencia."

Lo sucedido a continuacion fue una ejecución perfecta, el viejo Seki había vivido lo suficiente y debía descansar, tuvo un problema de salud para dejarnos rapidamente. La ceremonia del entierro de mi padre fue perfecta. Muchos miembros de la familia se presentaron, hasta el mismo daimisho y su esposa. Todos prestaron el mayor de los respetos a un samurai digno. Está de más decir que tambien fue mi obligación que nadie se enterara sobre sus actividades ilegales. Finalizado esta hermosa ceremonia fui informado sobre mi selección para la guardia personal del daimisho. Seguramente mi padre y mi madre estarían muy orgullosos.

Cuatro caminos y ningún final

2010-04-25T19:25:00.000-07:00

La calle estaba totalmente a oscuras y el paisaje era tenebroso. Parecía una situación de abandono, el empedrado mojado reflejaba la luz mientras esperaba en una esquina. El frío calaba los huesos, podía sentir como me doblaba la espina y me comía por dentro. Solo podía abrasarme, en búsqueda de mi propio calor.

Las horas habían pasado mientras me encontraba en esa penosa situación. Miré el reloj por última vez esperanzado que eso apresurara el tiempo, pero las manecillas parecían detenidas. Esperar es una posición lastimosa, llegar temprano demuestra una total falta de aprecio por los tiempos ajenos; pero peor aún es no presentarse. Pensaba seriamente en la posibilidad de retirarme rápidamente, de irme y abandonar esa encrucijada; pero algo parecía aferrar mis piernas. La decisión había sido tomada, involuntariamente, mi cuerpo parecía no reaccionar, el frió había hecho su trabajo. Miré el cielo en busca de una ayuda superior, de una salvación aparente, solo las estrellas me saludaron con su brillo tenue. El mundo había olvidado el color, todo estaba teñido de un tono gris.

"Aunque esperemos durante toda la vida siempre nos alcanza la muerte, la vida solo es una ilusión entre inexistencia".

Estas palabras llegaron, como un susurro distante. Busque para no encontrar a su dueño. No es habitual encontrarse con unas palabras abandonadas a su propia suerte, montadas sobre una brisa invernal. "La suerte cambia de mano en mano, el tiempo es solo una percepción olvidada". Como un eco con voluntad propia, las palabras volvieron, busqué desesperado. Estaba desierto, no había nadie, solo la noche, el frío, la calle y mi sombra. Mi curiosidad me obligó a moverme, camine en búsqueda de alguien, solo viento estival respondió mis preguntas.

El miedo se arraigo a mi corazón, cuando la noche cubre la tierra las sombras de nuestros peores demonios acechan dentro de nuestra conciencia. Aquello a lo que más le tememos toma forma durante la noche, pero el hombre no conoce la verdadera razón de sus temores. Somos niños temerosos, solo somos pequeños animales sumidos en nuestros miedos mas guturales; el terror de nuestros ancestros de las cavernas sigue viviendo entre las modernas calles de las ciudades.

Esperanzado de entregarle fuerzas al reloj lo mire fijamente, intente sacudirlo para percatarme de mi error, el tiempo realmente es relativo. Mis pies, se movían para recuperar el calor, no podía sacarme de mi cabeza esas palabras, el timbre de la voz, como olvidar una voz tan parecida a la propia pero tan distinta; portadora de una respuesta reveladora ajena a las constituciones posibles de mi psiquis. Estamos sumidos a nuestro propio desconcierto, somo solo una parcialidad del verdadero hombre que podríamos ser y vivimos en un laberinto de puertas. Cada decisión que tomamos en nuestra vidas puede llevarnos por caminos distintos, cambiar nuestras sombras, para poder entender esto deberíamos poder entender el verdadero funcionamiento del tiempo y dejar de verlo como si fuera solo un río. Yo solo golpe dos veces mi reloj, pero nada.

Cadenas de libertad

2010-04-15T09:03:00.000-07:00

“El hombre es lobo del hombre”1

Vuela distante en las sombras ajenas. Libera tu alma del mar interior para suscribirte en problemas sin importancia. Negarse, negar; la existencia a base de preocupaciones de terceros. Mentiras para no ver.

Sueño despierto con un tiempo feliz, donde los hombres de corazones libres puedan caminar a la luz. Sueño despierto con un tiempo libre, donde los hombres de corazones libres puedan ser libres de toda oscuridad. Sueño despierto para no despertar nunca. Sueño, por que la realidad me obliga.

Mentir, mentirse

¿Cuánto tolera el género humano antes de volverse completamente loco? ¿Cuánto sufrimiento puede tolerar un hombre antes de perder la cordura?

Poco

Negamos nuestra sociedad. Negamos nuestra obligación de grupo, negamos quienes somos; negamos nuestra pertenencia absoluta. Somos parte de un todo, somos entes sociales por excelencia. El hombre jamás bajó del árbol; continuamos con nuestra estructura social primate. Y yo, veo; y yo, siento; y yo; niego. Yo solo quiero que se detenga. No más. Odio ser como soy, odio mirar, odio ser conciente, odio el mundo por necesitarme como espectador de lujo.

¡Alguien debe detenerlo!

¡Deténganlo!

"Ariadna, no lo vas a creer. El minotauro apenas se defendió"2

1. Thomas Hobbes
2. El minotauro, Jorge Luis Borges

Manifiesto de Isla Tortuga

2010-04-15T08:50:00.000-07:00

Nosotros, libres de toda atadura, sin tierras bajo nuestros pies, expectantes de un buen viento en popa, en esta sagrada reunión juramos, bajo palabra de embustero, ser fieles a los versos escritos a continuación.

Nosotros aventureros, piratas, hombres sin paraderos, evocados a la mar, sin amo, sin dios, ni credo, juramos:

Como buenos soñadores dejaremos nuestra vida con la esperanza de creer ciegamente las palabras sin rostro escuchadas al azar en un rincón anónimo.

Dedicaremos nuestras vidas a nuestra necesidad de ser fieles a nuestro ser.

No tendremos bandera, credo, raza ni cadena mundana capaz de atarnos o alejarnos de nuestros sueños.

Ninguna mano, moral o amoral, tendrá fuerza para callar nuestros labios de pícaros charlatanes.

Solo tendremos nuestra mar, tempestuosa, y vientos libres.

Nuestra suerte se equilibrará en la punta de nuestra pluma.

Desataremos una tempestad de ideas desde el papel.

La imaginación guiará nuestra pluma y la libertad será nuestro credo.

Todo será verdad y todo será mentira, no habrá realidad para quienes vivimos en la imaginación.

La diosa de la imaginación susurrará olvidadas historias sobre nuestros hombros para nuestro goce y satisfacción.

No existirá olvido en la mar donde todo se recordará en los mapas dibujados por nuestras manos, pasados de unos a otros, manteniendo así vivo el recuerdo.

Seremos fieles a cantar una leyenda para recordar cada ocasión

Nuestros ojos ciegos verán tierras distantes mientras nuestras bocas vociferarán cantares divinos para aquellos que sepan escuchar.

Borrachos de cantares caeremos de espaldas para contemplar el infinito cielo repleto de ancestros caídos, antiguos trovadores perdidos en tiempo pasado.

Al fin juramos encontrar, con trampas, embustes y tretas, bajo una gran cruz escondida en la mar un tesoro oculto, largamente prometido, tiempo atrás olvidado, para nuestro deleite.