La Librairie Fantastique

Librairie La maison des feuilles

2021-05-31T17:59:00.002+02:00

La librairie est ouverte !

Elle est ouverte depuis un mois, mais je n'avais pas encore trouvé le temps d'en parler ici.

Voici quelques photos de l'ouverture pour vous mettre en appétit.

Depuis, la sélection de livres s'est étoffée et le mobilier ne cesse d'être optimisé, mais nous sommes déjà très fiers de ce qui a été accompli et des titres proposés en boutique. Les mots et petites attentions des client·e·s et du voisinage nous touchent particulièrement ; fleurs, chocolats, et ces sourires aux coins des yeux qui nous réchauffent le coeur.

J'essayerai de reprendre ici quelques chroniques de temps à autre, les bonnes lectures s'empilent déjà au coin de mon lit, il me faut juste trouver les mots maintenant.

Librairie La maison des feuilles

1235 rue Bélanger

Montréa, Québec, H2S 1H7

Tours et détours de la vilaine... libraire ?

2021-04-18T17:49:00.006+02:00

Quoi, une nouvelle librairie ?

C'est ce qu'ont certainement pensés mes ami·e·s quand j'ai annoncé en janvier notre envie, à ma moitié et moi, d'ouvrir une nouvelle librairie à Montréal.

On aura pris le temps ; trois ans. Trois ans pour laisser murir ce projet qui nous trottait déjà dans un coin de la tête. C'est que la première librairie avait déjà été une sacré affaire à monter ; j'y avais laissé pas mal de plumes, aussi. J'étais arrivée au Québec lessivée, un peu lasse du milieu du livre, incertaine sur ce que j'attendais de l'avenir. J'ai fait un détour par l'associatif (toujours culturel) pour mieux y revenir, restant tout de même un pied dans la littérature avec mes ami·e·s libraires et lecteurs, mon club de lecture de l'imaginaire.

Alors voilà, en janvier est née La maison des feuilles, en mai ouvrira la librairie dans le quartier montréalais de La Petite-Patrie, un quartier près duquel on vit - je suis à 25min à pied de la boutique, et qu'on adore !

Ce sera une librairie généraliste cette fois, avec de la littérature en tous genres, de la jeunesse, de la BD, des sciences humaines, un peu de livres d'art et de livres pratiques. En ce moment même les ouvriers montent les étagères et le comptoir sur mesure, ma moitié, Daniel, programme le site de vente en ligne et le logiciel de gestion de stock, et moi je travaille fort sur les commandes de livres de fonds, sur le travail des nouveautés à venir, sur la communication de l'entreprise. On croise tous les doigts pour que la troisième vague ne nous frappe pas de plein fouet à l'ouverture, mais pour pouvoir enfin rencontrer nos clients et montrer notre belle sélection d'ouvrages aux gens du quartier.

La maison des feuilles, c'est une nouvelle aventure professionnelle qui commence et qui me réconcilie avec la lecture - avec l'avenir, aussi. La librairie est vraiment une vocation ; je ne compte pas mes heures, je travaille 7 jours sur 7, mais je suis plus épanouie que jamais (bon... et légèrement éclatée en ce moment...) et je suis contente d'avoir retrouvé cette voie.

Si vous voulez jeter un oeil à la librairie, nous avons des comptes Facebook et Instagram.

Afin de nous aider dans ce projet dantesque, qui mange encore une très grosse partie de nos économies (c'est qu'ouvrir une librairie demande un investissement financier énorme, entre le local, les meubles, l'achat des livres initiaux, l'embauche d'employé, le système informatique, et j'en passe !), on a lancé une campagne de sociofinancement. C'est principalement pour nous aider à acheter le stock initial (estimé à 35 000$), qui sera amené à s'étoffer plus tard, et pour nous permettre aussi, si on atteint 100%, d'obtenir des prêts à taux avantageux avec des partenaires financiers : au Québec, l'aide au démarrage d'entreprise est quasi nulle et les taux d'emprunt peu avantageux, alors ça nous serait vraiment utile. Si l'objectif n'est pas atteint, la campagne sera simplement annulée. Cela ne veut pas dire que le projet sera annulé ; réussite ou non, nous ouvrirons bien nos portes, mais nous ouvrirons seulement avec moins de livres (7000$ de moins de livres quoi, vu qu'il faut compter le coût de la plateforme et d'envoi des contreparties dans nos frais sur l'objectif demandé).

Maintenant que l'envie de lire m'est revenue, j'espère bien avoir le temps d'écrire de nouvelles chroniques ici par la suite, quand je ne serais plus sous l'eau à cause de la création d'entreprise.

Gardez donc l'oeil ouvert, Guixxx affute ses crayons.

L'enfant de poussière, de Patrick K. Dewdney

2019-06-23T03:51:00.002+02:00

Note de Guix : critique rédigée en novembre dernier, à remettre dans son contexte d'écriture, soit 30cm de neige sur le trottoir et -10 degrés.

Chaudement blottie sous ma couette, les pieds engoncés dans des chaussettes polaires molletonnées, une tasse de thé fumante sur ma table de nuit, je referme L’enfant de poussière avec stupeur et incompréhension.

Qu’est-ce qui a pu mal tourner à la fin de ma lecture ?

Nous avons choisi ce titre pour notre troisième session du Cercle de lecture imaginaire, et mes attentes étaient grandes.

J’avais lu des critiques dithyrambiques sur Senscritique, Babelio, Goodreads. Les lecteurs de Patrick K. Dewdney étaient unanimes : ce roman de fantasy français était une saga incontournable, à l’écriture enlevée et à l’intrigue bien ficelée.

Alors pourquoi suis-je mitigée ?
Creusons ensemble.

L’enfant de poussière est le premier tome d’une saga de fantasy de l’auteur d’origine anglaise – mais écrite en français – Patrick K. Dewdney publiée chez la maison d’édition de nos cher Neil Gaiman et Pierre Bordage : Au diable vauvert.

Le premier tome met en scène la jeunesse de Syffe, personnage principal et narrateur désormais adulte du récit, depuis ses huit ans jusqu’à ses treize ans. Il commence son histoire lors de la mort du Roi Bai, un événement sans importance pour Syffe et sa bande d’orphelins, mais qui va bouleverser complètement l’ordre établi du Royaume dans lequel il vit. D’orphelin teinté (comprenez un bâtard métissé) sans avenir, il va être pris sous l’aile du Première-lame Hesse, main droite du Primat de Corne-Brume, et sa vie va s’en trouver largement changée.

En 600 pages, Patrick K. Dewdney nous conte les (més) aventures de Syffe, lequel a visiblement le don de se mettre dans de beaux draps. En commençant, Syffe n’est qu’un gamin sans intérêt qui vit dans la grange d’une vieille rombière avec trois autres orphelins, dont la petite Brindille qu’il adore par-dessus tout. Les cent premières pages nous racontent les agissements de Syffe et de sa bande d’orphelins, lesquels se retrouvent malgré eux mêlés à des affaires louches : enlèvements d’enfants, rivalités politiques et meurtres mystérieux.

Cela va mener Syffe à rencontrer son ami Hesse (après avoir débuté une longue tradition de choix de vie incroyablement crétins, comme de voler pour séduire une petite fille ou de saccager le bureau d’un riche marchand), qui va lui offrir la possibilité d’évoluer un peu plus dans la société en devenant ses yeux et ses oreilles.

De fil en aiguille, Syffe perd des amis, en retrouve d’autres, en perd de nouveaux, manque plusieurs fois de se faire couper la main ou pendre à un gibet, découvre qu’il fait des rêves surnaturels (certainement liés à ses tatouages étranges qu’il a depuis la naissance), se fait trahir plusieurs fois par ceux en qui il avait confiance, devient chirurgien, sauve des vies, devient guerrier, prend des vies, perd son pucelage et prends, une énième fois, une mauvaise décision.

Je vous l’ai fait rapidement, parce qu’il se passe tout ça en 600 pages, 600 pages que j’ai parfois trouvé très longues à lire. TRÈS. Longues. Je dois avouer avoir survolé certains paragraphes de descriptions sur la fin, tellement l’intrigue s’embourbait par endroits.

Et pourtant ça commençait bien.

Le bon point du roman, qui le fait remonter de beaucoup dans mon estime, c’est l’écriture de l’auteur : il écrit bien. Très bien.
Il manie habilement les figures de style, les descriptions de personnages et de paysages, maîtrise bien les dialogues. C’est parfois un peu trop forcé, mais je connais peu d’auteurs français dont la plume est aussi travaillée. Aucune comparaison à faire avec Jaworski : leurs styles diffèrent totalement, et je ne retrouve pas chez Dewdney l’aisance naturelle de Jaworski à la poésie. Mais Dewdney est talentueux, et c’est ce qui m’a permis de continuer et de terminer l’ouvrage, parce que sa narration m’a accroché. J’avais envie de lire la suite, d’en savoir plus grâce à la construction du roman qui fait monter la sauce en distillant des indices au fur et à mesure, et à la beauté de certains passages de son texte. J’ai de nombreuses fois bloqué sur une phrase, parce qu’elle tombait à pic et parait l’histoire d’une étrange beauté. Il m’est aussi arrivé de repérer des coquilles, plutôt dues à un manque de relecture et de correction il me semble, alors je ne lui en tiens absolument pas rigueur.
Ça m’a donné envie de lire d’autres textes de lui, de voir son travail dans d’autres styles littéraires.

Niveau intrigue, j’ai aimé le début de l’enfance de Syffe, surtout sa relation avec les Gaïches, des clans semi-nomades qui établissent leur camp près de Corne-Brune dans « La Cuvette » du printemps à l’hiver, et son amitié avec la petite gaïche Driche, qui est certainement le personnage le plus intéressant du roman du début à la fin.
J’attendais aussi pas mal de choses de son association avec le première-lame Hesse. Syffe nous glisse quelques informations sur ce soldat froid et taciturne, hanté par une erreur de jugement commise dans son passé, et qu’il essaye de réparer par l’entremise de sa relation avec Syffe. Mais à part avoir l’air tourmenté, Hesse n’évolue pas vraiment jusqu’à la fin du livre.

Le roman prend finalement de l’ampleur lorsque Syffe, après avoir commis une nouvelle bourde plus grosse que lui, se voit obligé de travailler pour le compte du Primat et se retrouve apprenti chirurgien sous les ordres de l’étranger Nahirsipal, chirurgien officiel du Primat de Corne-Brune. Ce nouveau statut correspond à l’introduction des éléments magiques dans l’univers de Patrick K. Dewdney, avec des créatures disparues qui hantent de nouveau les bois environnants et des assassinats rituels étranges qui semblent être en rapport avec les rêves surnaturels que fait Syffe la nuit.

L’auteur ouvre donc à ce moment-là un tas de portes, et le lecteur liste ses questions : quel sens donner aux rêves de Syffe (et qui est ELLE dont il parle sans arrêt dans ces rêves de quatre pages totalement incompréhensibles) ? Qui sont les Deïsi, ces démons des contes claniques à l’aspect feuillu et qui domptent des stryges ?

Les 300 pages restantes n’apporteront que peu de choses à ces questions. Syffe changera à nouveau de maître, du Première-lame au chirurgien il suivra ensuite un guerrier Var implacable qui lui apprendra à se battre. Ce passage aurait pour moi eu plus d’impact si Syffe n’avait pas été énervé pendant le tiers de son initiation comme Harry Potter dans le tome 5, avec une attitude qui me donnait envie de le secouer comme un prunier en lui criant « ressaisis-toi » !

Puis arrive le point d’orgue du roman, l’expérience de la guerre, qui retombe comme un soufflet dans les trois dernières pages, où réapparait cette osti' d'Brindille, et où Syffe, encore une fois, porte sacrément la poisse.

J’ai refermé le tome en me disant « non d’un ptit bonhomme, ce petit Syffe est un sacré couillon et mérite certainement le tas de merde qui lui tombe sur le coin du nez ».

Oui oui, j’étais aussi vulgaire que ça, et je lui souhaitais même bien pire que de la merde, parce que Syffe m’a fait enrager tout au long du roman. Si au début il m’était sympathique et promettait de devenir un personnage très intéressant, il m’est sorti par les trous de nez pendant près de 450 pages, 450 pages où il n’a pas réussi à titiller mon intérêt. Les personnages secondaires sont bien plus intéressants dans ce premier tome, et totalement sous exploités. On en a que pour Syffe, Syffe et son destin nébuleux, visiblement important, comme n’importe quel destin d’orphelin métisse avec d’étranges marques sur le corps dans un roman de fantasy.

C’est là le problème : L’enfant de poussière ne dépoussière pas le genre (haha.). Il reprend des thèmes déjà moult fois utilisés dans la fantasy actuelle : l’orphelin nauséabond qui devient un héros, le gringalet qui devient un guerrier, le marmot crotté dont l’avenir du monde semble dépendre. Sans compter les guéguérres politiques entre primats, les mentors philosophes à deux sous aux passés dramatiques, les créatures des anciens temps présumées disparues qui réapparaissent avec un plan parfait, et la perspective d’un triangle amoureux qui me donne déjà envie de m’arracher les cheveux.

J’ai lu beaucoup de fantasy dans ma vie, et j’ai eu l’impression de relire un mix de lectures passées avec cette nouvelle série. Certains passages étaient de trop, certains personnages étaient trop clichés, certaines directions d’intrigues étaient cousues de fil blanc. Et ce premier tome manque cruellement de personnages féminins forts (oui, j’ai parlé de Driche, mais on la voit trop peu : je présume qu’elle va intervenir dans les tomes suivants, l’arc à la main et son petit menton volontaire en avant, puisque c’est une chasseuse hors pair). Et pourtant plusieurs des personnages féminins présentés ont le potentiel d’être des femmes aux forts caractères, des guerrières, des politiciennes… Dewdney introduit d’ailleurs à un moment des guerrières Vars considérées comme des légendes vivantes dans le décor de la guerre, mais pour les faire disparaître aussi sec. Brindille ne sert à rien à part donner de mauvaises idées à Syffe, lequel ne pense qu’avec son bas-ventre quand elle est dans les parages. Bref, ça sent fort le mâle dans L’enfant de poussière, comme dans beaucoup d’autres romans de fantasy, et un peu plus de femmes aurait fait du bien à l’ouvrage. Peut-être dans le suivant ?

J’ai beau louer la prose de Patrick K. Dewdney, je ne peux m’empêcher de penser que ce roman aurait pu faire 400 pages au lieu de 600, et que si j’ai trouvé que certains passages étaient trop longs dans l’ouvrage, je n’ai pas terminé de m’ennuyer avec les six autres tomes suivants. Je n’ai pas fini de râler aussi (mais qui sait, en 6 tomes l’auteur peut me donner tort et changer la face de la fantasy classique en révolutionnant le genre) par rapport à une intrigue trop convenue.

J’ai donc refermé l’ouvrage avec stupeur et incompréhension, à cause de la différence entre mon ressenti et celui des auteurs des critiques que j’avais trouvé, à cause aussi du fait que peu de gens mentionnent les défauts qui m’ont fait tiquer.

Je terminerai en disant que ce premier tome est tout de même prometteur, que j’ai fait la découverte d’un auteur, et que je vais lui laisser le bénéfice du doute quant à la qualité des prochains tomes de la saga.

La maison du Cygne, de Yves et Ada Remy

2018-10-26T17:35:00.001+02:00

Il y a des ouvrages dont on entend parler comme d'une merveille disparue.

"Tu avais lu La maison du Cygne ?"

"C'était sorti dans les années 70, non ? Je m'en souviens, c'était fabuleux !"

"Oui, j'avais adoré. Un ouvrage génial des Rémy"

"Un roman de SF incroyable chez Ailleurs et Demain ! C'est dommage qu'il ne soit plus édité."

Puis un jour Dystopia Workshop décide de ressortir les ouvrages des Rémy, anciens et nouveaux. On m'offre d'abord Le prophète et le Vizir (fantastique, merci Clément), puis je lis Les soldats de la mer (superbe), puis le Mont 84 (étonnant), quand enfin Dystopia publie une édition revue et corrigée de La maison du Cygne. Je l'attendais de pied ferme, puisque tout le monde ne jurait que par ce roman.

J'ai profité d'un voyage à Paris pour passer en Scylla et l'acheter. Dystopia n'est pas encore disponible au Québec, mais toutes les bonnes librairies de France se sont vues arrosées d'une piloute de La maison du Cygne, et la lectrice que je suis s'en abreuve avec joie.

J'ai attendu un peu avant de le commencer. Je choisis mes lectures en fonction de mon humeur. C'est agréable d'avoir une étagère remplie d'ouvrages à lire, et de pouvoir accorder littérature et état d'esprit. Avant-hier, le temps était donc venu de me plonger dans La maison du Cygne, avec Passy, Giska, Asa et le Maître.

Au coeur d'un désert de Mauritanie, dans un certain futur, La maison du Cygne va ériger son école pour former vingt-cinq enfants humains à devenir les hommes-clés de demain et changer la face du monde. Vingt-cinq enfants de tous pays et continents, choisis avec soin, puis formés avec amour par le Maître pour développer des pouvoir spéciaux et contrer la Maison de l'Aigle, son ennemi juré.

Qu'il est bon de retrouver la plume poétique des Rémy, qui se jouent avec habileté des genres et des styles littéraires. Dans la première partie, ils livrent un roman d'apprentissage mystérieux, dont la narration parfois proche du conte ensorcèle le lecteur. Le Maître forme ses élèves dans le Castel d'El Golem, leur inculquant des valeurs de camaraderies, fraternité et philanthropie, en les faisant apprendre leurs leçons de manière ludique. Les enfants d'El Golem grandissent en jouant, en s'aimant, puis travaillent sans relâche pour comprendre l'état du monde et développer leurs capacités le jour, et rêvent d'une autre vie la nuit. Ils s'ébrouent dans les dunes, sous l'oeil amoureux de leurs nourrices, car ils restent des enfants avant tout, même lorsque le drame les touche.

La seconde partie est plus noire, et nous apprend la réalité d'El Golem et des maisons du Cygne et de l'Aigle. On verse dans la science-fiction pure d'un côté, le fantastique de l'autre. Les Rémy brouillent un peu les pistes, on passe de la Mauritanie à la France, de la Normandie aux Pays Cathares, d'une citadelle à une autre. La première était pure et emplie de rires, la seconde est clinquante mais glauque à souhait. Quéribus se pare d'un parc d'attraction à vomir, entre Freaks show à l'ancienne et jeux de casino et paris truqués pour entuber le chaland, représentation ultime de la société actuelle dans toute sa splendeur (ou plutôt son horreur). Dans cette atmosphère nauséabonde, ils nous dévoilent le vrai visage du Cygne et de l'Aigle, et l'affrontement commence.

J'ai moins aimé cette seconde partie, plus trash que la première, sauf peut-être la fin où le personnage "principal", un Passy presque adulte, découvre la Fondation du Cygne et retourne au Castel. Le passage de Quéribus m'a parfois confondu, il a fallu que je relise certains enchaînements d'action pour être sûre d'avoir suivi le fil du récit. Je ne sais pas si c'est à cause d'une maîtrise de l'action un peu moins acquise des Rémy, ou bien justement un détournement du genre écrit avec leur style qui m'a un peu perdu - parce que j'ai tendance à lire des romans à la structure plus classique - en tout cas je l'ai trouvé un peu moins réussi. Même si, après coup, il m'en laisse une image bien nette.

J'aurais envie d'en raconter plus, sur les parallèles entre les ordonnateurs et veilleurs du Cygne et la religion Catholique, le Castel d'El Golem et son paradis perdu, l'enfer écoeurant de Quéribus, nid d'aigle sur son piton rocheux, harcelé de touristes en quête de sensations. Il y aurait fort à dire sur ce petit roman qui ne dépasse pas les 232 pages, mais je ne veux pas non plus trop divulgacher (j'adore ce mot) le futur lecteur.

Reprenons sur l'écriture des Rémy. Qu'elle est belle, cette écriture. Il me semble que dans le couple c'est Yves qui écrit l'intrigue, puis Ada qui exerce ensuite sa magie (reprenez moi si je me trompe). Un vrai duo d'artistes. J'aurais aimé avoir lu l'ancienne édition, pour comparer. J'imagine que dans ce qui a dû changer il y a l'aspect technologique, très au goût du jour dans cette dernière édition, mais qui ne devait pas être aussi avancé et proche de son état actuel dans l'édition de 78. On parle aussi d'Euronew comme monnaie, alors qu'à l'époque c'était le Franc.

Pour le reste, leur écriture est belle et soignée, parsemée d'un peu de jargon bien français, que mes amis québécois trouveraient couleur locale, et que j'adore particulièrement lire mêlé au langage littéraire un peu soutenu que leurs personnages emploient.

Mention spéciale au passage de "la Rifle", qui m'a fait quelque peu marrer et que je ne m'attendais pas à voir au milieu des lignes de ce roman, je croyais presque entendre quelqu'un crier "Boulègue !" comme du temps où je remplissais les grilles de loto avec des grains de maïs dans le gymnase de mon école primaire occitane.

Bref, La maison du Cygne, c'était vraiment bien, je comprends enfin l'engouement qui agitait les gens à son évocation, et j'invite à le lire sans réserve, celui-ci comme les autres romans et nouvelles de Yves et Ada Rémy.

Toxoplasma, de Sabrina Calvo

2018-09-19T22:14:00.002+02:00

J'ai découvert Calvo en France, en lisant son roman fantastique Elliot du néant, paru aux éditions La Volte en 2012.

Je me souviens encore de son onirisme, de son humour, de ses références à Mallarmé, Lewis Carroll et Nik Kershaw, et de son atmosphère étrange et foutraque hors du commun.

Calvo, avais-je compris à l'époque, sort des sentiers battus.

Cela s'est d'ailleurs confirmé lorsque l'année passée David s'est muée en Sabrina, une peau neuve qui lui va comme un gant, et une nouvelle identité qui la définit aujourd'hui tout autant que sa carrière d'artiste et d'écrivaine.

C'est donc avec plaisir que j'ai vu sortir en fin d'année dernière son nouveau roman Toxoplasma, toujours chez La Volte, et qui prenait place dans ma nouvelle ville de coeur : Montréal.

Car Sabrina Calvo habite elle aussi la métropole québécoise, et elle a décidé d'en faire son terrain de jeu.

Cette fois-ci, elle nous entraîne dans les aventures de Nikki, détective pour chat perdus et employée de vidéo-club selon son bon vouloir, et de Kim, hackeuse - ou plutôt coureuse de bois virtuels, dans un Montréal devenue une Commune révolutionnaire, une société auto-gérée en guerre civile avec l'armée fédérale et libérale.

Dans cette Commune anarchiste à moitié en ruine il n'y a plus d'internet, plus de contact avec le monde extérieur, plus de monnaie officielle, plus d'électricité courante... mais qu'importe, les habitants de l'Île célèbrent le retour à une technologie et un monde analogique qui fleure bon l'insouciance et l'impétuosité des années 80.

Bienvenue dans une utopie improbable au coeur de laquelle un tueur en série décapite et met en scène des écureuils et des ratons laveurs dans des parcs municipaux : Nikki décide d'enquêter.

Quand j'ai lu le résumé de Toxoplasma, je me suis dit "euuuh... Quoouuua ?", mais sur le ton d'un enfant à qui on vient d'offrir un billet pour Disney, fofolle et impatiente d'en commencer la lecture.

Je dois faire un aveu.

Rentrer dans le livre m'a pris du temps. Beaucoup de temps. Je l'ai posé deux mois, puis je l'ai repris, puis j'ai fini par le dévorer. Mais les 80 premières pages m'ont été un peu pénibles, contrairement à Elliot du néant où j'avais été happée dans son univers comme dans un vortex de Sliders.

Pourquoi, me direz-vous ? Le plus compliqué, pour moi, était d'essayer de comprendre le jargon technologique des hackers du roman, ces passages là avaient du mal à s'imprimer sur ma rétine et à transmettre un message cohérent à mon cerveau. (moi niveau techno, je suis un peu teubé, ou un peu cave comme on dit par ici. Comme Nikki, je suis une totale noob.).

Mais ce n'est pas qu'une question d'incompréhension de certains termes, qui m'a bloqué. L'écriture de Sabrina Calvo est un peu expérimentale (à mon sens), surtout dans Toxoplasma. Cela ne me pose habituellement pas de problèmes, je lis énormément, et j'adore lorsque les auteurs se démarquent dans leur écriture. Mais là, y avait un truc qui me gossait...

Niveau dialogue, c'est un mélange de français de France (moderne), d'anglophone et de français québécois (un peu comme la phrase que je viens de faire juste au-dessus !), et ça n'aide pas franchement à fluidifier la lecture - mais ça lui donne une saveur particulière que j'ai par la suite beaucoup apprécié.

Concernant le texte en lui-même, Calvo aime varier les figures de styles et inventer son propre genre narratif, un mélange de poésie et de familiarité saupoudré de son univers alternatif et de glaçage cyberpunk, le tout avec des changements fréquents de narrateurs, des insertions de tchats informatiques écrits en mode SMS (le Trophonion), des harangues engagées et un peu piquées de la radio locale, et des plongées en italiques dans les rêves surréalistes de son héroïne : un gloubi-boulga délicieux préparé d'une main experte, mais un brin déconcertant à la première lecture.

Bref, au début, j'avais un peu du mal à me concentrer dessus. Peut-être parce que j'avais trop de choses en tête (les galères du processus d'immigration, les problèmes professionnels, les angoisses nocturnes, une fatigue chronique dont je n'arrivais pas à me défaire depuis... euh... quatre ans ?, et que je peine toujours un peu aujourd'hui à éradiquer. Les excuses bidons sont nombreuses quoi, choisissez votre préférée), ou peut-être parce que j'avais envie d'une lecture plus "légère" à ce moment-là : je ne sais pas.

Le début m'a été difficile à lire, je n'arrivais pas à enchainer plus de dix pages à la suite, et je n'arrivais pas à apprécier ma lecture. Pourtant je le voyais, le talent de Sabrino Calvo. Il me sautait aux yeux : son univers fantastique et déjanté, son message social et politique, son humour en transparence, ses personnages consistants et attachants, je voyais très bien le potentiel.

Montréal + des chats + des références pop culture et culture alternative + du fantastique et de la science-fiction = normalement c'est parfait pour moi.

Mais j'avais un blocage.

Pour me débloquer, il m'a fallu entendre l'autrice en parler elle-même, lors d'une conférence autour de son livre.

Elle en parlait avec passion, et ce qu'elle expliquait de son oeuvre m'interpellait tellement, que lorsque je suis repartie prendre mon bus j'ai replongé direct à la page indiquée par mon signet et j'ai englouti les 250 pages restantes sans reprendre mon souffle (ou très peu - quand même).

Et donc là, je suis tombée amoureuse du livre.

Cette écriture un peu chaotique - à l'image de son monde imaginaire - a pris tout son sens. Sa beauté et son lyrisme ont fini par me séduire, et ses personnages hauts en couleurs auxquels je n'arrivais pas à m'identifier (même un ptit peu) ont enfin trouvé une substance à mes yeux Kim et Mei, avec leur jargon incompréhensible de hackeuses défoncées, se sont mises à me parler. C'était un peu moins problématique pour Nikki, sa passion du mystère, des mythes et des chats perdus me charmait déjà, tout comme sa relation amoureuse avec Kim, ses rapports plein de tendresse avec la vielle voisine ("mommy") et son côté geek et cinéphile de série B me plaisaient déjà beaucoup - surtout ses envolées exaltées sur The Land that time forgot ou son rapport intime aux films de Cronenberg (elle travaille dans un vidéo-club et conseille des VHS, un commerce en résurgence dans une société où le streaming et le téléchargement n'existent plus - adios Netflix, welcome home le magnétoscope... enfin entre deux coupures d'électricité).

Cette langue qui au début me déconcertait, du fait de son appropriation trop libre du langage québécois, s'est aussi mise à me parler. C'est certainement l'intervention de Calvo qui m'a réconcilié avec son originalité, qui au début me faisait un peu saigner les yeux. Je n'arrivais pas à comprendre pourquoi elle malmenait parfois le phrasé des québécois dans l'histoire, alors qu'elle habite sur place depuis plusieurs années. Je concédais que Kim et Nikki mélangent habilement de l'argot français ("putain", "meuf", et autres petites expressions de notre cru) car elles sont étrangères et immigrés depuis quelques années au Canada. Mais pour les personnages québécois, je ne comprenais pas.

Sa volonté était simplement de faire un mélange de trois des langues qu'on entend aujourd'hui dans les rues de Montréal : le français québécois, le français de France (100 000 français dans la région quand même...) et l'anglais. Et dans une Commune coupée du monde, ces trois langues ont forcément une influence sur l'évolution du langage de ses habitants. Aussi dans ce contexte là est-il finalement assez normal de voir des québécois utiliser des tournures de phrases et des expressions typiquement française ou anglo.

Ce n'était pas évident, et j'étais passée à côté. Totalement. La romancière s'est d'ailleurs excusé par avance en disant que c'était sa volonté, et que visiblement de nombreuses personnes passaient à côté, et que cela devait vouloir dire qu'elle n'avait pas correctement mené son idée à terme. Peut-être. Possible. Ou bien c'est nous qui sommes un peu couillons. En tout cas c'est une super idée, et maintenant j'y adhère totalement.

Enfin, l'intrigue elle-même, dont je n'arrivais pas au début à saisir les ramifications, a fini par prendre une direction passionnante, imprégnée de mythologie amérindienne, de faits divers réels (les meurtres d'animaux, entre autres, sont tirés de l'actualité québécoise), de références télévisuelle et cinématographiques, et de la matière même du songe.

Au-delà de la réalité de la Commune, de cette guerre entre anarchistes et libéraux, de cette Utopie éphémère qui s'effrite déjà, Sabrina Calvo s'engouffre dans le passé de Montréal, au coeur de ses origines ancestrales, quand une autre armée se massait au bord du fleuve pour soumettre ses habitants. Et quand elle parle de ces "autres qui sont venus piller et ravager pour prendre l'espoir et le transformer en dépendance", de "cette conspiration qui est vivante" et "fantôme", de cet "ectoplasme de mort et de souffrance" qui s'approche pour les prendre, elle fait référence aux armées fédérales, à la doctrine libérale qui se referme en tenaille autour de l'anarchisme de la Commune, mais aussi à ces colons qui venaient imposer leur vision du monde aux autochtones, décimant leur civilisation, les rendant dépendants d'eux pour vivre, tout comme la société actuelle est dépendante de la mondialisation et du capitalisme.

Je pense qu'on pourrait passer des heures à décortiquer l'oeuvre de Sabrina Calvo, qui regorge de références historiques et culturelles, de messages politiques et humanistes, et de tant d'autres choses (je ne peux pas parler de tout dans un petit billet comme ça, il y aurait trop à dire - sur trop de trucs).

Elle ne nous prend pas par la main, c'est à nous de débroussailler cette forêt, de suivre les racines pour aller trouver la source du message, de remonter les fils pour atteindre le coeur de la toile. Elle expose l'indicible et l'invisible aux yeux de tous, à travers l'outil trop souvent décrié qu'est le genre de l'imaginaire.

La fin du roman laisse la porte grande ouverte. Sabrina Calvo laisse le choix au lecteur d'en faire ce qu'il en veut et de s'approprier le sens de l'oeuvre. J'aime ce genre de fin, de celles qui font la part belle à l'imagination.

Faites comme moi, laissez-vous aller dans cet univers bariolé - et barricadé -, au coeur de la grille, au centre de la toile, en suivant les ouaouarons, et vous devriez atteindre l'épicentre de l'onirisme de Sabrina Calvo, et qui sait, un monde idéal ?

PS : Je note toutes les références cinématographiques et musicales distillées au fil du récit par l'autrice, ma culture est franchement à refaire...

Le chant du coucou, de Frances hardinge

2018-09-16T01:06:00.001+02:00

J'ai découvert Frances Hardinge dans ce qui me paraît aujourd'hui être une autre vie. Je l'ai découvert grâce à son titre L'île aux mensonges, publié en français chez Gallimard jeunesse, lorsque j'étais encore dans ma propre libraire. C'était il y a un un peu plus d'un an, mais ça me paraît aujourd'hui incroyablement loin.

La lecture de L'île aux mensonges, en revanche, est encore assez fraiche dans mon esprit. Déjà, Frances Hardinge mettait en scène une héroïne aux bords tranchants et à la personnalité sans filtre, et j'avais beaucoup aimé. Comme Triss dans Le chant du coucou, c'était aussi une jeune fille issue d'une bonne famille et qui tente de s'extirper du carcan imposé par ses proches et la société. Peut-être vous en parlerais-je dans un autre billet. J'attends la suite avec impatience.
Donc quand j'ai vu que sortait Le chant du coucou - édité par L'Atalante en 2018 et traduit par Patrick Couton - je n'ai pas hésité à me le procurer.

Dans Le chant du coucou, nous suivons la jeune Triss, une petite fille chroniquement malade, toujours couvée par ses parents, au coeur d'une petite ville d'Angleterre des années 20.

Triss se réveille un beau matin alitée et soignée par un médecin, avec aucun souvenir de qui elle est et de ce qui lui est arrivée. Alors qu'elle tente de remettre des noms sur des visages, des mots sur des lieux, on lui apprend qu'elle est tombée dans le Sinistre la nuit dernière, qu'elle a bien failli se noyer, et qu'elle est donc très souffrante. Effectivement Triss ne se souvient de rien de cette nuit-là, elle a du mal à retrouver ses propres souvenirs, et se surprend à avoir une faim dévorante qui lui fait régulièrement perdre la raison. Et comme si ce n'était pas assez suffisant, sa petite peste de soeur Penelope la traite comme si elle était un monstre.

C'est ainsi que commence le roman, avec cette question qui plane au-dessus de la tête de Triss : que s'est-il passé au Sinistre ? Que faisait-elle au bord du cours d'eau en pleine nuit, et est-elle tombée ou a-t-elle été poussée ?

Le choix du nom de la rivière choisie par Frances Hardinge n'est pas anodin, car depuis sa tombée dans le Sinistre, l'histoire de Triss va prendre un tour des plus sinistres.

L'auteure raconte l'histoire du point de vue de la jeune Teresa, laquelle est totalement perdue dans l'enchaînement des événements. Une amnésie partielle, des crises de somnambulisme et une faim de loup hors du commun, ces symptômes sont nouveaux pour Triss, qui a pourtant l'habitude d'être surprotégée par ses parents depuis les cinq dernières années, depuis que Sebastian, le grand frère, est mort à la guerre. Elle est devenue leur chose précieuse, leur toute petite fille fragile, et elle se complait dans ce rôle, alors que Pen se complait de son côté dans celui de la petite agitatrice, effrontée et fugueuse, à laquelle les parents n'accordent que très peu voire plus aucune attention.

Mais depuis sa sortie du Sinistre, Triss se comporte étrangement. Comme lui dit Pen, elle "fait tout de travers", et elle vit dans la terreur que ses parents s'en rendent compte et lui retirent l'amour inconditionnel qu'ils lui vouent.

Or ce n'est que le début des déconvenues pour Triss. S'ensuit une aventure hors du commun, ou des gens mangent des poupées, des acteurs de cinéma muet sortent de l'écran, des lettres fantomatiques se déposent dans des tiroirs, des univers s'ouvrent sous des ponts, et des flocons de neige tombent en été.

Ce qui était au début une sorte de roman familial se transforme en épopée fantastique aux tournures gothiques.

C'est drôle, avant de me mettre à écrire j'étais persuadée d'avoir préféré les deux derniers tiers du roman. Mais en écrivant ce résumé et ces quelques lignes, je me rends compte que j'ai finalement beaucoup aimé cette première partie axée sur la relation de Triss à ses parents et à son monde.

Triss est une petite fille sans perspective. Ses parents l'adorent, mais sa soeur la déteste et elle n'a aucun ami. Toujours souffreteuse, elle ne va pas à l'école, elle ne sort que très rarement du manoir, et elle n'a aucune expérience de la vie réelle, à part ce que lui en disent ses parents. Elle éprouve une profonde solitude, du fait qu'elle ne sort jamais, qu'elle n'a pas d'amis, et que même sa propre soeur ne souhaite pas trainer avec elle. Triss est une petite fille de onze ans qui n'a que sa famille au monde, qui ne connait rien d'autre, et dont la seule peur est de se voir ôter la seule chose qu'elle possède : l'amour de ses parents.

Pen, quant à elle, est tout l'inverse de Triss. Sauvage et entêtée, plein d'énergie et de fureur de vivre, elle passe sont temps à s'échapper, à se chamailler, à courir dans tous les sens à travers la ville pour mener sa propre vie. A neuf ans déjà, elle est considérée comme un cas désespéré par ses parents qui ne la comprennent pas. Ses fugues ne leur font plus peur, ils ne s'inquiètent plus réellement de son sort, ils s'inquiètent juste de leur autre fille, et cela meurtrit profondément Penelope.

Cette relation entre les membres de la famille est un aspect très important du roman. Leur dynamique est l'élément qui va pousser la vie de Triss par-dessus bord, et ainsi la vie de toute la famille Crescent.

Il est difficile d'en parler plus longuement sans dévoiler des événements majeurs de l'histoire. Alors je vais juste faire des allusions au reste du roman. Comme pour l'Île aux mensonges, Frances Hardinge mêle habilement le roman sociétal, familial et fantastique. Ici elle nous dépeint une ville anglaise de campagne, Ellchester, qui devient enfin un endroit important depuis que le père de Triss, Piers Crescent - architecte de génie - y a construit un incroyable pont et inaugure bientôt une nouvelle gare. La vie et le destin de la ville qui s'en sont trouvé modifiés. Elle va enfin apparaître sur les cartes et prendre une place sur le territoire. Grâce à ces réalisations, Piers Crescent a acquit une superbe renommée et encore plus de richesses.

A travers les relations de la famille, comme Violet Parish, l'ex-fiancée du pauvre Sebastian, elle décrit aussi la vie post-Première guerre mondiale, où les femmes s'émancipent - travaillent, fument, chevauchent des motocyclettes - et le jazz envahit les troquets. C'est le début d'une nouvelle ère pour l'Angleterre, une ère de changements indolente, construite sur le deuil et le doute.

Et au coeur de cette mise en scène d'une société en plein mouvement, Frances Hardinge innocule son fantastique, tiré de mythes et de légendes, tiré de l'invisible et de l'illusoire.

C'est un fantastique un peu déjà vu, mais corrigé à la sauce Hardinge et donc savoureusement original. Un envers du décor habité de peuples légendaires issus de contes primitifs, faits de terre et de feuilles, d'épines et de plumes.

Pour moi qui adore les saga familiales, les romans sociaux et les contes fantastiques, c'était un parfait mélange.

Du moment où l'imaginaire apparaît, le reste du récit se transforme en un roman d'aventure teinté d'absurde, d'étrangeté et de suspense. Je dois avouer que j'ai vraiment mis du temps avant de rentrer dedans, les cent premières pages me semblaient un peu laborieuses - je n'arrivais pas à voir où l'histoire s'en allait et tous les personnages me tapaient sur les nerfs, mais par la suite je me suis laissée emporter par l'univers rocambolesque et sombre de Frances Hardinge, et j'ai compris que l'attitude de la famille Crescent hérisse le poil sciemment, pour des raisons plus tard bien évidentes.

Encore une fois, Frances Hardinge a su me charmer avec son univers féerique vaporeux aux allures funèbres d'un bon Tim Burton. Frances Hardinge, c'est des larmes de toiles d'araignées, des créatures aux rires tempêtueux et des mystères ténébreux, mais c'est aussi des femmes et des jeunes filles qui s'affirment, des héroïnes au caractère bien trempé, modernes et délicieusement audacieuses. Tout ce que j'aime.

Un cantique pour Leibowitz, de Walter M. Miller Jr.

2018-07-27T21:32:00.000+02:00

Lorsque j'ai quitté ma librairie il y a maintenant presque un an, je m'étais dit que les mois suivants ce changement de vie - où je ne pouvais pas travailler du fait de mon processus d'immigration au Canada - seraient dédiés à la lecture d'oeuvres qui m'ont toujours fait de l'oeil mais que je n'avais jamais pris le temps de lire.

J'avais fait pas mal d'achats (en prévision du prix des livres au Québec qui est deux fois plus élevé) et conçu une liste d'ouvrages en format de poche que je comptais rafler dans une librairie une fois sur place.

J'ai mis plus de temps que prévu, mais j'ai fini par trouver l'un de ces titres à la superbe librairie d'occasion L'Echange, sur le Plateau Mont-Royal, et il s'agissait d'Un cantique pour Leibowitz, de Walter M. Miller Jr., un classique de la science-fiction américaine écrit à la fin des années 50 et disponible en français chez Folio SF.

Un cantique pour Leibowitz commence son histoire des centaines d'années après Le Grand Déluge de Flammes, une guerre durant laquelle l'humanité a pratiquement été éradiquée par Les Retombées, suppôts de Lucifer.

Dans le désert de l'Utah, les frères de l'ordre albertien de Leibowitz, dont l'abbaye a été fondée par le martyr Isaac Leibowitz après la guerre, veille sur les Memorabilia, cet héritage culturel incomplet mais précieux d'une civilisation glorieuse aujourd'hui disparue que les frères copistes s'empressent de lire et de reproduire pour qu'elle puisse être à nouveau un jour utile à l'Homme.

Mais la rencontre du jeune novice Francis avec un vieux Juif errant durant son jeûne du carême dans les ruines du désert va bousculer le quotidien de l'abbaye et dévier le cours de l'Histoire.

Remettons dans son contexte le roman de Walter M. Miller Jr. :

le roman, constitué de trois parties distinctes, a été écrit entre les années 1950 et 1958. La Guerre Froide entre la superpuissance américaine et le bloc soviétique était alors une réalité, et les bombes nucléaires qu'ils possédaient et s'empressaient d'exhiber au moindre accrochage entre les deux blocs était une réelle menace qui planait au-dessus de nos têtes.

L'Homme avait déjà pu observer les conséquences néfastes de l'utilisation d'une bombe atomique au Japon et savait l'effet désastreux que pouvait engendrer une guerre nucléaire sur la civilisation, l'Humanité, et même la planète.

C'est avec cette actualité et ces faits en tête que de nombreux auteurs de science-fiction du monde entier ont commencé à écrire des textes coups de poing qui ont marqué le genre de la science-fiction.

Avec un prix Hugo en poche reçu en 1961, Un cantique pour Leibowitz en fait partie, et est aujourd'hui assurément l'un des meilleurs ouvrages de cette trempe.

Dans le roman, donc, l'un des pays en possession de la bombe nucléaire a fini par appuyer sur le bouton rouge, ce qui a entraîné des représailles de la part de son adversaire et tranquillement irradié et tué une grande partie de l'Humanité. L'auteur ne nous dit néanmoins pas exactement ce qu'il s'est passé, seulement ce que les moines de l'abbaye en savent 600 ans après et ce qu'ils en comprennent, c'est à dire pas grand chose.

Pour eux, les Retombées sont des démons envoyés par Lucifer, et Le Grand Déluge de Flammes est issu des flammes de l'enfer. Suite à cette catastrophe, les hommes et femmes de cette époque ont décidé de détruire tout le savoir de l'humanité, considéré alors comme étant à l'origine du Grand Déluge. Les savants ont brûlé avec leurs travaux sur des autodafés, et ceux qui tentaient de sauver cet héritage culturel les rejoignaient sur le bûcher. Seuls les religieux ont réussi à conserver des fragments d'ouvrages, soit en les cachant, soit en les apprenant par coeur et en les recopiant à l'abri de leurs épais murs de pierre. C'était l'époque de "La Simplification".

Mais grâce à Francis et au vieux pèlerin juif qu'il rencontre, l'ordre albertien va enfin pouvoir faire canoniser son fondateur et martyr, Isaac Edward Leibowitz, un grand savant de l'époque des Retombées, mais aussi un homme d'église aux nombreux accomplissements. Car grâce à Francis, ils vont retrouver une partie de ses travaux, enterrés dans les ruines du désert - soit une esquisse indéchiffrable pour un "Système de contrôle à transistors pour élément 6-B", une lettre personnelle, un ticket de PMU et une liste de course - et pouvoir les conserver et les recopier précieusement pour la postérité et la civilisation future, qui voudra certainement un jour se réapproprier les connaissances léguées par leurs ancêtres disparus.

Il faut savoir que le roman a d'abord été publié en plusieurs fois entre les années 50 et 60 dans une revue de science-fiction (d'où les trois parties distinctes) et que ce que je viens de vous raconter n'est que le résumé très condensé de la première partie.

Et ce que je trouve incroyable, c'est que bien qu'il ait écrit ce roman avant les années 60 - et avant la crise des missiles de Cuba, dont la dernière partie m'a vraiment rappelé l'ampleur - son texte est toujours d'actualité.

L'horloge de la Fin du Monde (Doomsday Clock) est toujours en activité, et chaque année ses aiguilles approchent de la Fin du monde, puis reculent un peu, pour s'en rapprocher de nouveau, et se reculer de nouveau... jusqu'à l'inévitable un jour ?

Récemment c'était les rapports entre Etats-Unis de Trump et la Corée du Nord de Kim Jong-un qui jouaient avec ses aiguilles, mais plus tard ce sera une quelconque autre puissance contre une autre.

Combien de temps avant l'inévitable, se dit-on en refermant le livre ? Et si ce n'est pas une guerre nucléaire, ce sera peut-être des catastrophes climatiques désastreuses, un effondrement de l'économie mondiale et de la société telle qu'on la connait... dans tous le cas, le message alarmiste et pessimiste d'Un cantique pour Leibowitz me paraît à moi encore tout à fait tangible.

Et c'est ce qui rend l'ouvrage encore plus marquant. Il commence 600 ans après un conflit imaginaire, nous fait voyager sur près de 1900 ans jusqu'à un nouveau risque d'apocalypse en revisitant l'antiquité et le moyen-âge dans un désert dévasté seulement peuplé de nomades, de groupuscules guerriers, de moines (La Nouvelle Rome) et de créatures défigurées (les Anomalies) et simples d'esprit. Mis à part quelques extrapolations sur le véritable effet des radiations (oui les déformations sont une réalité, mais le cas des mutations qui engendreraient des biches à deux têtes ou ce genre de cas extrêmes a été depuis écarté), son récit résonne et inquiète par son réalisme.

Mais ce qui fait le sel du du roman en fait, c'est son humour. Le roman en lui-même est terriblement pessimiste. Chaque partie finit par délivrer un message alarmiste qui est en total décalage avec les dialogues et certaines situations complètement déjantées du bouquin.

La description de la rencontre surréaliste entre Frère Francis et le pèlerin vagabond dans les premières pages m'a accroché au texte tout de suite !

Mon plaisir était aussi en partie lié à la plume particulière de Miller Jr., qui utilise un vocabulaire recherché avec des tournures de phrases exquises, bien qu'il faille parfois s'y reprendre à deux fois pour les comprendre et les apprécier pleinement - et bien qu'il utilise beaucoup trop de latin non traduit (pas tout le monde n'a appris le latin durant ses études... gné).

En plus de son écriture raffinée, de ses messages politiques et philosophiques que l'on peut facilement lire entre les lignes, l'auteur met en scène des personnages hauts en couleur et nous entraîne dans des dialogues improbables plein d'humour absurde et de cynisme.

J'ai ri et ri de nombreuses fois, que ce soit avec Frère Francis et les autres moins copistes, avec le Saint-Poète à l'oeil de verre de la seconde histoire ou avec l'Abbé délirant de la dernière partie. J'ai ri jaune lors de certains passages, j'ai fait la tronche à d'autre, et j'ai soupiré d'impuissance mais comblée par ma lecture en tournant la dernière page.

Car le message flagrant de Walter M. Miller Jr est que l'Homme n'apprend jamais de ses erreurs. Que le progrès scientifique est en soi une très belle chose mais termine toujours entre les mains des puissants, qui préfèrent ne pas penser aux conséquences dévastatrices de leurs actes lorsqu'ils comparent la taille de leurs ogives pour soumettre l'autre.

Un cantique pour Leibowitz, c'est un examen de la civilisation actuelle à travers la nouvelle qu'il invente et qui a émergé des cendres de la notre, c'est une reflexion sur la religion, sur les dérives de la foi aveugle - que ce soit en la religion ou le progrès scientifique, mais tout ça avec originalité et panache.

Les textes de Walter M. Miller Jr sont riches en interprétations, un professeur de lettres doit s'en lécher les babines. Les idées, les critiques, les leçons fusent. Chacun en tire ce qu'il en veut. Mais la conclusion, prévisible selon moi, est la même. Et ce n'est pas grave, c'est le cheminement qui compte. Un cheminement parfois ardu et piquant, mais terriblement plaisant.

Walter M. Miller Jr. a aussi écrit L'héritage de Leibowitz qui est une arborescence d'Un cantique pour Leibowitz ("arborescence", c'est quand même vachement plus beau que spin of non ? Ouais je trouve aussi.) et commence apparemment quelques années après la seconde partie du premier ouvrage.

Je ne pense pas l'entamer tout de suite, je préfère savourer un peu en bouche Un cantique pour Leibowitz. Mais comme je suis tombée amoureuse de son écriture et de son imaginaire, je ne manquerai pas de le sortir un jour de ma bibliothèque, et je suis déjà persuadée que je passerai un excellent moment.

Je vous laisse sur ce petit extrait qui représente bien à mes yeux le style de l'ouvrage entier, la finesse de son ton, son humour et parfois sa poésie :

" Le livre était un dialogue satirique, versifié, entre deux agnostiques qui tentaient d'établir par la seule raison naturelle que l'existence de Dieu ne pouvait être établie par la seule raison naturelle. Ils réussissaient seulement à démontrer que la limite mathématique d'une boucle infinie de "contestations de l'affirmation selon laquelle le postulat d'inconnaissabilité d'une chose mise en doute est par lui-même inconnaissable" ne peut qu'équivaloir à une certitude absolue bien que celle-ci soit formulée sous forme infinie de négations de certitude. Le texte s'inspirait quelque peu du calcul théologique de saint Leslie et ce dialogue poétique entre un agnostique désigné uniquement sous le nom de "poète" et un autre appelé "thson" semblait suggérer une preuve de l'existence de Dieu par une méthode épistémologique. Mais le "rimailleur" avait été un satiriste et ni l'agnostique ni le savant n'arrivaient jamais à la conclusion d'infinie certitude, bien que celle-ci ait été atteinte. Sa seule conclusion était : Non cogitamus ergo nohil sumus.

L'abbé Zerchi se fatigua bientôt d'essayer de décider si le livre était une comédie intellectuelle ou une bouffonnerie épigrammatique. "

Un cantique pour Leibowitz, Walter M. Miller Jr., édition Folio SF, traduction de Claude Saunier, p 405-406.

Document 1, de François Blais

2018-05-01T03:59:00.004+02:00

J'ai quitté la France pour vivre au Québec il y a maintenant plusieurs mois. On ne peut pas dire que j'y suis allée sans connaître, je vis avec un québécois depuis près de sept ans ! J'y suis allée en vacances deux fois, j'ai même visité des endroits que certains de mes amis québécois n'ont jamais vu, comme des coins reculés de la Côte Nord ou le Rocher Percé en Gaspésie.

J'ai écumé Montréal au peigne fin, en baskets et en short par 30 degrés sans eau, ratissant ses pâtés de maisons rectangulaires avec enthousiasme.

J'ai regardé les films, populaires ou moins populaires, découvert les humoristes des années 80 à ceux d'aujourd'hui, écouté quelques artistes en vogue et les chansonniers célèbres, lu quelques romanciers qui se sont exportés, et tout ça alors que j'étais encore de l'autre côté du monde, au pays des franchouillards pain-saucisson-vin.

Aussi quand je suis arrivée ici, j'étais pratiquement bilingue. Ouais ouais, bilingue parisien-québécois , comme je maîtrise déjà le toulousain-parisien (mes deux villes d'origine). J'aurais des soucis en pays ch'ti, mais à Montréal, j'me débrouille vraiment bien ! Les expressions du coin n'ont plus de secrets pour moi, ni les mots de patois du langage courant. (c'est pas tout à fait vrai, ma douce moitié arrive encore à me perdre quelques fois, on en apprend tous les jours !)

Et il fallait bien ça pour apprécier pleinement ma dernière lecture en date : Document 1 de François Blais aux éditions L'instant même.

Le livre n'est pas diffusé en France, il m'a été chaudement recommandée par une amie libraire montréalaise et je l'ai trouvé dans l'une des mes boutiques favorites du Plateau Mont-Royal, Le Port de Tête.

Contrairement à bon nombre de romans québécois, Document 1 est écrit en langage parlé québécois. Pas vraiment de joual (patois provincial) dedans, seulement un narrateur à la première personne qui écrit comme il parle, et donc parfois il valait mieux pour moi connaître les bonnes petites expressions du pays. Que les français soient rassurés, il est très bien écrit et tout à fait lisible pour eux aussi, mais certaines tournures de phrases ou expressions pourraient vous dérouter. C'est pas insurmontable, c'est même plutôt drôle et stimulant.

Cette langue, c'est justement ce qui fait le sel de Document 1. Tess et Jude racontent leurs aventures comme si ils parlaient à un bon pote, et ça vous met directement dans l'ambiance du bouquin.

Tess et Jude, donc, sont les deux héros de ce petit roman. Ils vivent dans la ville de Grand-Mère (une ville qui existe vraiment et dont est originaire l'auteur) et n'en sont jamais sorti. Tess a la petite trentaine, elle bosse au trois-quart temps chez Subway, et quand elle ne vend pas des Sous-marins elle va retrouver Jude dans leur appartement pour aller surfer sur Google Earth et découvrir des destinations exotiques. Jude, c'est son chum (son mec, pour les frenchies), il vit sur le BS (Bien-être Social, le RSA) et adore jouer aux jeux vidéos quand il ne visite pas les Etats-Unis par satellite.

Leur gros délire, donc, c'est de voyager via internet. Normal, ils n'ont pas un sou en poche. Ils n'ont jamais mit de côté de leur vie, n'ont jamais pris de vacances (on pourrait argumenter que Jude est toujours en vacances, c'est un point de vue), n'ont pas de voiture (et ne parlons pas des transports en commun de Grand-Mère, pire que la Creuse), et n'ont donc aucun moyen d'aller bourlinguer à travers le monde. Alors ils le font virtuellement, par des séances de Google Map et en choisissant des critères un peu absurdes mais pleins de ressource : les villes aux noms les plus excentriques, les villes aux plus gros centres d'achats, ce genre de choses quoi. C'est comme ça qu'ils découvrent la ville de Bird-in-Hand et qu'ils décident, sur un coup de tête, d'y aller.

Dans leur entourage, personne n'y croit : ils sont fauchés, ils disent tout le temps qu'ils vont s'en aller voyager et ne le font jamais, qu'est-ce qui changerait cette fois ?

Mais justement, cette fois pas questions de procrastiner. Ils se sont mis d'accord pour faire un road-trip, manque plus que de trouver de l'argent (quelques milliers de dollars) pour acheter une voiture, payer l'essence, les motels, les restaurants, les musées, et roule ma poule. Or, après un "remue-méninge" des plus intensifs, ils décident de demander l'aide d'un auteur local pour écrire un guide de voyage et recevoir une bourse littéraire, bourse qui leur servira à voyager. Et cette fois-ci, c'est pas des paroles en l'air, ils vont vraiment s'y mettre. Ce livre que vous avez entre les mains, c'est ce récit de voyage, et vous allez voir qu'ils n'ont pas menti, ils sont vraiment partis !

Le roman de François Blais, récit de l'écriture d'un récit sur les préparatifs d'un récit de voyage (wow... inception), est un vrai bonbon sucré. On l'apprécie du début à la fin, pour son audace, pour son humour, et pour le voyage ! Car oui, pour moi c'était un récit de voyage. Un récit de voyage à Bird-in-Hand, mais aussi en Amérique du Nord, au coeur de l'histoire de ses villes et de ses habitants.

Mais c'est la narration du roman qui lui donne tout son intérêt.

L'histoire est conté par Tess et Jude (enfin, Tess à 95%, mais tout de même). Tess et Jude devraient pourtant être irritants, ils sont d'une simplicité crasse : ils n'ont pas envie de travailler parce que c'est ennuyant et profitent donc de l'aide social pour en faire le moins possible, ils ne sortent jamais de chez eux sauf pour dilapider le chèque d'aide social de l'un ou la maigre paye de l'autre dans quelque taverne du coin, ils n'apprécient pas particulièrement le monde et n'aiment pas réellement se faire des amis, ils passent leur temps libre seulement l'un avec l'autre, ou bien à jouer, à lire ou à voyager en ligne. Ils sont, de fait, bien plus intelligents qu'ils n'en ont l'air au premier abord, plus cultivés et éduqués que bien des gens même, mais ont volontairement choisi de vivre comme ça et s'en satisfont pleinement.

Enfin presque, parce que la raison qui les pousse à décider - enfin - de partir à Bird-in-Hand, c'est qu'ils sont malheureux. Il manque du piquant de leur vie, et ce nouveau projet est un sursaut dans un quotidien morne et plat (ou plate, comme on dit ici).

Et comme Tess et Jude ne sont pas écrivains, l'écriture de l'oeuvre est pour eux un véritable exercice. Chaque chapitre porte sur un sujet différent et est calibré selon les conseils de Marc Fisher, un romancier québécois avec plusieurs best-sellers à son actif, mais aussi auteur d'ouvrages de conseils aux jeunes écrivains dont notre narratrice s'est inspirée.

Tess est pourvue d'une ironie jouissive, ce qui pimente les passages les plus arides du récit si bien qu'ils en deviennent hilarants - j'ai relu certaines phrases deux fois, tellement elles m'arrachaient des rires.

Récit de voyage, récit de vie, récit d'écriture, récit d'aventure, Document 1 est un espèce d'ovni littéraire, un faux faux guide de voyage protéiforme et truculent qui devrait plaire aux amateurs de romans décalés !

Sa lecture m'a donné envie de découvrir les autres oeuvres de François Blais, j'ai déjà sur mes étagères ses Deux histoires de fantômes que je vais me faire un plaisir de déguster dans les semaines à venir.

Avis aux lecteurs français : il doit être possible de vous procurer un exemplaire à la librairie du Québec de Paris. Si vous y mettez un jour les pieds, vous découvrirez un tout nouvel univers littéraire, car de nombreux éditeurs québécois ne sont pas représentés en France, et donc introuvables en librairie. Et puis, si vous non plus vous n'avez pas un kopek pour visiter le Québec ou l'Amérique du Nord, Document s'en chargera pour vous !

(Je me suis promis d'y passer un jour, je vous posterai une carte postale)

Alouettes, de Jeanne-A Debats

2018-04-28T01:27:00.000+02:00

Je ne parle en général jamais d'un tome 2 sans avoir d'abord évoqué le premier. Mais ça va être le cas avec ma dernière lecture, Alouettes, de Jeanne-A Debats paru en format de poche dans la collection Hélios.

Alouettes est bien un tome 2. Ce n'est pas marqué sur la couverture, il n'y a pas de nom de série qui vous saute aux yeux, mais c'est bien la suite d'un roman paru quelques années plus tôt : L'Héritière, et il fait partie d'une série qui s'appelle apparemment Testament (j'ai fait quelques recherches pour le savoir ça...).

L'avantage de cette série, c'est que vous n'êtes pas obligé de lire le premier pour comprendre l'intrigue du second, mais je vous le déconseille fortement - ça serait bien trop frustrant.

J'avais découvert Jeanne-A Debats avec ses nouvelles dans La vieille anglaise et le continent en édition Folio SF. Je m'étais déjà dit que cette auteur avait du talent. Je m'étais même dit qu'elle en avait beaucoup !

Je n'ai donc pas hésité en voyant sortir L'Héritière en 2014, et encore moins à en acheter la suite la semaine dernière.

L'Héritière relate les aventures d'Agnès Cleyre, sorcière de son état, orpheline depuis peu, agoraphobe sévère et qui voit des fantômes en tout genre depuis toujours (un pouvoir plus terrifiant qu'utile au quotidien).

Agnès est donc une jeune femme un peu particulière qui reste la plupart du temps enfermée dans la maison familiale nichée dans le 20ème arrondissement de Paris (ouais y en a qui ont de la chance dans leur malheur) et qui abuse de la bibine pour faire fuir les spectres qui lui gâchent constamment la vie. Jusqu'à ce que son oncle lui propose un job dans son cabinet de notaire un peu spécial où les clients n'ont rien d'humain (et les employés non plus). Vampires, sirènes, kitsune, loup-garous, faunes, voilà à présent le quotidien d'Agnès, enfin prête à mettre derrière elle la mort de ses parents et de son frère et à se confronter à son inquiétant pouvoir.

Alouettes démarre quelques années après les événements du tome 1, et l'on retrouve avec plaisir l'oncle Géraud, toujours aussi notarial et immortel, le vampire Navarre, toujours aussi sexy et amateurs de BD, la sirène Zalia, toujours aussi pétulante et délurée, et Agnès, toujours aussi déprimée et alcoolique.

Alors au premier abord on se dit que ça fleure bon (ou mauvais, c'est subjectif) la Bit' lit' cette petite série là (comprenez : Bit = to bite (mordre) et Lit = Literature, dela littérature vampirique romantique en quelque sorte dans laquelle on inclue des oeuvres comme Twilight, True blood ou Bitten par exemple). Mais c'est mal connaître l'univers de l'auteur, qui reprend certes les codes du genre mais en y insufflant son humour décapant et irrévérencieux, ses jeux de mots douteux (qu'ils soient libidineux ou scientifiques), ses personnages certes un peu caricaturaux mais tous fêlés du bulbe et croquignolets à leur manière (on aime d'ailleurs ce côté un peu nerd de notre chère Agnès), et ses enquêtes whatzeufeuck à propos d'olisbos ensorcelés (je vous laisse faire la recherche, j'avoue avoir appris ce mot en lisant l'ouvrage) et de sites de rencontres online à Chatou qui nous font voyager dans un Paris-banlieue futuriste et surnaturel plein de charme.

Parce que oui, la série se passe dans les années 2030, où les inégalités en France n'ont fait que se creuser, où le terrorisme a fait sauter les places touristiques du centre-ville, où les meutes de loups-garous militent à gauche ou se radicalisent à droite, où les banlieues tentent de survivre tant bien que mal et où les fantômes d'une ville millénaire déjà bien pourvue en histoire sanglante s'accumulent encore et toujours sous le regard un peu trouble d'une Agnès shootée au single malt écossais. Tout ça sous le nez d'un petit monde surnaturel et mythologique très tourné sur lui-même qui n'en a pas grand chose à faire des petits problèmes des humains (sauf quand il risque d'imploser et d'annihiler toute vie sur Terre, ils ont quand même les priorités aux bonnes places).

D'un côté nous avons donc un roman humoristique et farfelu, mâtiné de références littéraires variées (que ce soit des oeuvres mythologiques classiques au théâtre de Shakespeare, en passant par les oeuvres plus contemporaines comme Blade Runner ou Red Sonja dont les geeks comme moi raffoleront) et d'un langage maîtrisé et étudié qui balance entre l'argot parisien et le précis de neurobiologie (si si, ou comment désamorcer le côté mièvre d'une scène de sexe inachevée, et en plus ça marche très bien !) et de l'autre un roman qui n'hésite pas à reprendre l'actualité et à faire réfléchir l'air de rien sur des problèmes de société - la racisme, les préjugés ou encore le harcèlement, et j'en passe.

Et oui, comme dans la Bit' Lit', on cause pas mal sexe chez Agnès Cleyre. Mais là où dans les romans de Bit' lit' le sexe est omniprésent et pas franchement excitant parce que mal écrit... ou beaucoup trop vulgos parce que mal écrit... ou juste mal écrit en fait... (j'ai encore des souvenirs d'une série chez Milady avec une héroïne exorciste que j'ai refermé après avoir lu les trois premières pages d'une mise en scène de sexe par téléphone particulièrement inutile, ridicule et réfrigérante... Nope.) le roman de Jeanne-A Debats est à propos de sexe. On y parle de désir et de relation sexuelle sans tabou et intelligemment. Et aussi avec beaucoup d'humour !

Agnès n'est pas l'héroïne bad-ass superbement gaulée des romans habituels du genre, mais juste mademoiselle passe-partout du haut de son un mètre cinquante - ou quatre pieds onze pour nos amis de la Belle province (!). Dans le premier tome elle est petite et un peu trop maigrelette, dans le second elle mange ses sentiments et accuse quelques kilos en trop "par rapport à son IMC". On pense un peu à une Bridget Jones, mais avec plus de neurones et de jugeote - et quelques pouvoir surnaturels. Elle n'hésite pas à évoquer ses complexes, ses désirs, ses craintes, et même à étaler ses défauts (addictions ravageuses qui vont avec tout le package), et le lecteur - qu'il soit homme ou femme - s'identifiera naturellement à son personnage.

Le sexe dans le monde de Jeanne-A Debats est aussi vu à travers le prisme du surnaturel, car souvent les êtres de "l'Altermonde" vivent une sexualité beaucoup plus libre et débridée, découlant certainement de leur longévité et de leurs nombreuses expériences ou tout simplement de leur nature même (vampire, incubes, succubes et faunes pour ne citer qu'eux, sont des créatures liées au désir et à la luxure).

Et donc dans le second tome y a un dildo magique. Rien que ça, ça vaut le détour.

Que je vous rassure, ici pas de descriptions dégoulinantes de relations sexuelles à la Fifty Shades of Grey, je pense même qu'il y a plus de dialogues de Shakespeare dans ce tome que d'actions charnelles.

Bref, pour moi, la série de Jeanne-A Debats est une petite perle d'humour grinçant et absurde, un bouillon de culture désaltérant et très bien écrit qui fait du bien par où ça passe. Si on doit vraiment le comparer, on pense à des oeuvres comme celles de Jim Butcher et parfois à du Jasper Fforde.

Sur ce, bonne découverte à ceux qui se laisseront tenter, pour ma part il me reste encore à lire Métaphysique d'un vampire, un spin off sur Navarre, le collègue vampire centenaire colombophile bodybuildé et amateur d'Heinlein d'Agnès (Yep.) ainsi que le troisième tome de Testament : Humain.e.s, trop humain.e.s qui vient de paraître chez Actusf. Rien que ça.

Les griffes et les crocs, de Jo Walton

2018-01-23T20:22:00.000+01:00

C'est le cinquième roman de Jo Walton que je lis, et je suis toujours aussi agréablement surprise. Après la Trilogie du subtil changement, romans policiers uchroniques qui réussissaient à nous plonger dans trois univers littéraires différents, après l'uchronie féministe et humaniste de Mes vrais enfants, voici traduit en français Les griffes et les crocs.

Cette fois pas d'uchronie (vous aurez compris que l'auteur aime jouer de ce processus pour développer ses intrigues) mais une réécriture des romans de moeurs victoriens - comme ceux d'Anthony Trollope ou Jane Austen (pour ne citer qu'eux) - au coeur de la bonne société des... dragons (!).

Les griffes et les crocs nous raconte effectivement l'histoire de la famille Argonin, qui va voir son quotidien voler en éclat suite à la mort du père de famille, Bon Argonin.

Le Digne Argonin est pour nombre de dragons un exemple de succès : il a réussi à s'extraire de sa basse condition en accumulant les richesses et en gagnant un titre de noblesse grâce à sa force et son courage, a épousé une jeune dragonne de noble lignée qui lui a permis de conforter sa position sociale aux yeux des plus grands, et après cinq cents ans il dépassait en taille les soixante mètres, soit bien plus que les trois quart des dragons.

Sur son lit de mort - un maigre matelas d'or, car il est proche de la ruine - il déclare livrer à ses trois derniers enfants - un cadet qui n'a pas de position et deux dragonelles à marier - les trois quarts de ses richesses pour leur donner une chance dans la vie. Son aîné, le Bienheureux Penn, est un prêtre respecté au coeur d'un domaine florissant, et sa seconde fille, Berend, a pu elle profiter des largesses de sa richesse passée et épouser un (redoutable) Illustre grâce à une dot mirobolante. Ils n'ont donc pas besoin de son héritage. Mais les trois derniers, Avan, Selandra et Haner, n'ont pas eu leur chance. Encore trop petit en taille, Avan n'a pas les épaules pour reprendre le titre de Digne et gérer le domaine. Quant aux deux petites soeurs, elles doivent désormais dépendre de la charité de leurs aînés pour compléter leurs dots et faire de bons mariages, ou bien rester vieilles filles et vivre à leur crochet jusqu'à la fin de leurs jours.

Tout le monde sait que le corps d'un dragon fait aussi partie des richesses qu'il lègue à ses enfants, car sa viande leur permet de croître et ainsi de s'imposer au sein de la société, et les deux aînés ont bien compris que leurs frère et soeurs se partageraient l'essentiel du cadavre.

Mais lorsque vient l'heure de la répartition du magot au sein de la fratrie, l'Illustre Daverak trouve le moyen de priver les trois derniers enfants de leur part en s'appropriant le premier une énorme bouchée de la carcasse, et en imposant à sa femme et à ses petits de faire de même.

S'en est trop pour Avan, qui décide d'assigner leur beau-frère en justice pour leur avoir volé leur héritage, leur déniant ainsi la possibilité de gagner en taille et en force grâce à la chair de leur père. Quant aux deux jeunes soeurs, elles doivent être séparées et envoyées l'une chez Penn, l'autre chez Daverak, en espérant que le sort sera clément envers elle, et qu'elles pourront un jour être maîtresses de leur propre foyer.

Ce qui est réellement intéressant dans le récit fantaisiste de Jo Walton, c'est de passer à nouveau au crible les moeurs de la bonne société victorienne à travers le prisme du fantastique. Ici, nous suivons une bonne société de dragons, une société divisée plus ou moins comme celle de l'Angleterre victorienne avec ses différentes strates sociales, ses titres de noblesse ronflants et ses traditions. Mais au lieu de suivre la carrière d'un jeune aristocrate de campagne ou les demandes en mariage d'une jeune fille de bonne famille, nous suivons la carrière d'un jeune dragon et le destin de deux dragonnes dans une société à la fois conservatrice et pudibonde... mais surtout violente et cannibale !

Jo Walton illustre toute la brutalité des différences de classes sociales grâce à la férocité des dragons, ces gigantesques créatures carnivores et impétueuses : les dragons qui arrivent à s'élever socialement sont ceux qui mangent le plus de viande de dragon - ceux qui dévorent leurs congénères et en abusent.

Il est par ailleurs courant dans la société des dragons de dévorer le petit d'une couvée - que ce soit la sienne ou celle de l'un de ses serfs (!) - s'il nait en mauvaise santé ou un peu trop faiblard. Chaque bouchée de dragon permet de gagner en taille et de développer plus vite ses ailes et son feu, et ainsi d'asseoir son autorité sur les autres plus facilement grâce à une force physique imposante.

Les serfs et domestiques eux ne mangent jamais de viande de dragon, sauf lorsqu'un membre de la famille décède et qu'ils accèdent au traditionnel héritage de la carcasse. Ils sont généralement petits (jamais plus de dix mètres) et ont les ailes attachées pour les empêcher de voler. Ils ne développent en général jamais leur feu car ils restent trop faibles.

Les prêtres, eux, ont droit de manger les yeux de tous les dragons qu'ils veillent sur leur lit de mort. Une sorte de taxe qui leur permet d'asseoir leur importance dans la société et de contrebalancer l'humilité que leur impose leur foi, c'est à dire de lier leur ailes et de ne pas voler tout comme les serfs et autres domestiques du royaume.

Les nobles, enfin, s'arrogent une part des cadavres de leurs sujets, dévorent pour certains leurs serviteurs lorsqu'ils deviennent trop âgés pour l'emploi, et dérobent les enfants malades des paysans en prétextant que ce sont des bouches inutiles à nourrir.

Cette vision très brutale de la société des dragons fait forcément écho à notre société humaine. Certes la société victorienne n'était pas cannibale au sens propre du terme, mais les différences de classes sociales étaient extrêmes. On peut forcément rapprocher la manière dont la haute société des dragons traite les "roturiers" à la lutte des classes qui faisait rage à l'époque victorienne, ou comment les riches s'enrichissaient toujours plus au détriment des pauvres, et leur donnait à peine plus d'importance qu'à du bétail.

Un autre aspect que j'ai aimé de cette transposition bestiale de la société victorienne, c'est que Jo Walton a aussi incarné physiquement la condition des femmes de l'époque dans celle de sa société de dragons.

Au sein des dragons, les femmes naissent toujours avec une belle couleur dorée. Mais lorsqu'elles trouvent un compagnon, leurs écailles se mettent à rosir et peuvent se colorer d'un beau rouge profond avec le temps. Il est donc facile de remarquer une dragonelle qui vient de se fiancer puisqu'elle arbore en général de belles écailles rosées.

Le côté négatif de ce changement de couleur, c'est qu'il peut aussi advenir suite à un rapprochement forcé entre une dragonelle et un dragon. Ainsi, une dragonelle qui subit un harcèlement sexuel un peu trop poussé - ...ou pire - prendra forcément sa "jolie teinte rosée". Et si elle ne marie pas le rustre qui lui a forcé la main, elle sera perdue aux yeux de la société, considérée comme mauvaise à marier ou pire... considérée comme une catin.

La condition des femelles chez le dragon est donc très fragile, elles dépendent entièrement du bon vouloir des hommes. Elle ne peuvent pas marier qui elles souhaitent, car de nombreux mariages sont arrangés afin de respecter les classes sociales, et ce n'est pas forcément un sentiment d'amour qui les fait virer rosé poudré - comme aime le faire croire la bonne société - mais simplement la promiscuité (désirée ou non) d'un mâle.

Les chanceuses rosiront de plaisir et épouseront un homme qu'elles apprécient... mais seulement bien-sûr si le dragon qui a eu l'honneur de les faire rougir trouvera que leur dot est assez grasse à son goût. Il peut sinon les abandonner comme une vieille chaussette sale et les condamner à un avenir de misère. Qu'elles soient donc de la haute société ou non, il n'est pas bon d'être une femme chez les dragons de Jo Walton.

On peut rapprocher les écailles rosées à la virginité d'une femme humaine - puisqu'il était à une époque courant que les jeunes filles soient vierge avant le mariage et que leur hymen soit intact pour le prouver -, mais je trouve la condition des dragonelles encore pire puisqu'elle est visible sur leurs écailles. La disgrâce est encore plus violente si elle les atteint, puisque leur couleur rappelle sans cesse à ceux qu'elles rencontrent ce qui leur est arrivé (et bien-sûr ce ne sont pas des victimes, si elles ont rosi c'est qu'elles l'ont forcément cherché !).

Et si le roman fait référence à une époque similaire à notre époque victorienne, on trouve encore des sujets qui font écho à la condition des femmes aujourd'hui : le harcèlement sexuel, les mariages forcés, la violence domestique, le regard dépréciateur que la société pose sur les femmes bafouées ou les femmes libérées sexuellement... ce sont encore des réalités très ancrées dans notre culture actuelle, et cela prendra certainement beaucoup de temps avant qu'il y ait un réel changement.

Tous ces thèmes sont pour la plupart abordés dans les romans de l'époque victorienne, mais le pastiche de Jo Walton permet de redécouvrir les moeurs de cette époque différemment. Là où les auteurs victoriens étaient souvent obligés d'écrire avec les codes bien définis de leur époque, un auteur actuel peut raconter son récit comme il l'entend et ainsi donner ouvertement son avis sur certains sujets, que ce soit la servitude, la condition des femmes, l'ascension sociale ou encore la religion.

Mon seul regret est le final un peu trop heureux du roman, même si l'auteur explique clairement que ce bonheur est forcé et cette société totalement hypocrite. Néanmoins, étant une société de dragons, j'aurais aimé un final plus spectaculaire et sanglant ! (ben quoi ? Orgueil, préjugés et zombies c'était cool pour ça !)

Mais je conseille véritablement cet ouvrage à tout le monde, pour l'écriture toujours aussi fluide et entraînante de Jo Walton, pour l'originalité de ce roman victorien contemporain, pour les clins d'oeils aux nombreux classiques dont elle s'est inspiré, pour le mélange d'aventure, d'humour et d'amour qu'il contient, et pour cette "morale" grinçante et cynique qu'il délivre.

La belle sauvage, de Philip Pullman

2017-11-30T21:44:00.000+01:00

Celui-là, je l'attendais de pied ferme.

Depuis mon arrivée à Montréal, mon budget livre a drastiquement baissé. Eh oui, ici les ouvrages coûtent deux fois plus cher qu'en France : pas de prix unique, prix de l'import, différente monnaie.

J'ai donc dû revoir mes priorités, je me focalise sur ce qui me fait vraiment envie, et je carbure aussi avec toutes mes piles non-lues de cette période bénie de libraire acheteuse compulsive !

Pour novembre, j'avais deux livres en tête à acheter : Les griffes et les crocs de Jo Walton chez Denoël, et La Belle Sauvage, de Philip Pullman chez Gallimard Jeunesse.

J'ai profité du Salon du livre de Montréal pour les cueillir sur le stand Gallimard.

Il était là, forcément en piles immenses et bien mises en avant pour les lecteurs, car je n'étais pas la seule à l'attendre avec impatience.

La Belle Sauvage est un roman de Philip Pullman rattaché à l'univers d'A la croisée des mondes (La boussole d'or pour ceux qui ne connaissent que ce titre alternatif, ou n'ont vu que le film), l'une de mes oeuvres favorites depuis l'enfance.

Je me souviens encore de ma lecture du premier tome, Les Royaumes du Nord, quand j'avais 12 ans. C'était la même année où je découvrais Harry Potter et Le Seigneur des Anneaux, la même année où je suis devenue grande lectrice alors qu'avant je lisais finalement assez peu.

J'avais pourtant une belle bibliothèque que ma mère, grande lectrice elle aussi, avait remplie de livres d'Evelyne Brisou-Pellen, de Catherine Missonnier, de Daniel Pennac et de Frances Hodgson Burnett. Certains des livres étaient à ma soeur ou à mon frère, eux aussi bons lecteurs, et se retrouvaient désormais sur mes étagères.

Mais je les lisais de temps à autre, quand ça me chantait, voire pas du tout (Les Sans-Atout par exemple, dont nous avions deux ou trois romans de la série, et que je n'ai jamais eu envie de lire, ou Tistou les pouces verts dont la couverture style années 60 me rebutait franchement). Je ne me considérais pas comme une vraie lectrice à cette époque, je passais surtout du temps avec mes copines, à jouer ou à dessiner.

Je n'avais surtout pas cette envie dévorante de passer mes journées à zyeuter les rayons des librairies juste pour le plaisir. Pas encore.

C'est donc venu avec Harry Potter, Le Seigneur des Anneaux, puis A la croisée des mondes. Ca a continué avec Dune, avec La Trilogie des Joyaux et Artemis Fowl. Et ça ne s'est plus arrêté !

A la croisée des mondes garde une place importante dans mon coeur, tout d'abord parce que c'est une saga incroyable, magnifiquement écrite, avec des personnages hauts en couleur et qui évoluent dans un univers riche en merveilleux, ensuite parce que je l'ai tellement aimé que j'ai pleuré toutes les larmes de mon corps en la terminant. C'était vraiment une déchirure. Je m'étais tellement attachée à cet univers que j'avais l'impression qu'on m'arrachait brutalement un bout de ma réalité, et je savais que l'auteur n'allait pas faire de suite. Je ne reverrai plus Lyra ni Pantalaimon. Je ne saurais pas ce qui leur arrive ensuite, et c'était vraiment difficile à envisager !

La fin d'A la croisée des monde reste encore aujourd'hui la meilleure fin de roman parmi toutes mes lectures, la plus originale, la plus émouvante, et la plus définitive aussi.

Alors imaginez ma joie quand 16 ans plus tard j'apprends que l'auteur va refaire une série de roman inscrite dans le même univers que son chef-d'oeuvre.

Donc me voilà arrivée chez moi après le Salon du livre, La Belle Sauvage dans mon sac qui côtoie l'intégrale d'Hypérion entamé de moitié, ma lecture actuelle. J'ai hésité deux secondes, avant de laisser Hypérion de côté (!) pour commencer ma nouvelle acquisition.

Et je dois avouer deux choses : la première, c'est que je me suis sentie avoir à nouveau 12 ans, et la seconde c'est que je l'ai quand même refermé avec un petit goût de déception.

Je vais essayer de ne rien dévoiler pour ceux qui n'ont lu ni l'un ni l'autre de ces romans de Philip Pullman.

La Belle Sauvage se situe donc dans l'univers d'A la croisée des mondes, dix ans avant les événements des Royaumes du Nord, à la naissance de son héroïne, Lyra. Elle et son daemon Pantalaimon (dans l'univers de Pullman tous les humains naissent avec un daemon, une sorte d'incarnation de leur conscience qui prend la forme d'un animal) seront à nouveau parmi les protagonistes de cette histoire.

Ils vont chambouler la vie de Malcolm et Asta, son daemon. Malcolm a 11 ans et vit dans la région d'Oxford, où ses parents tiennent une auberge. C'est un garçon d'une grande intelligence, qui a une curiosité et une soif d'apprendre peu ordinaire pour son âge. Dans ses moments libres, il part naviguer avec Asta sur les eaux des bras de la Tamise avec son canot, La Belle Sauvage. Le soir, il aide ses parents à s'occuper de l'auberge ; il sert les plats et les verres aux clients durant le repas, débarrasse et assiste sa mère en cuisine. Mais ce qui rend ce travail intéressant aux yeux de Malcolm, c'est que cela lui donne l'occasion d'écouter les conversations des adultes qui séjournent chez eux. Beaucoup sont des Erudits qui sont de passage dans les Collèges d'Oxford, et leurs conversations sont toujours passionnantes. D'autres sont des gens du coin, des bucherons, des ouvriers, des fermiers, et il aime les écouter parler de leur travail, ou des histoires qui courent dans la région.

Lorsqu'il a finit d'aider ses parents et a encore un peu de temps, Malcom traverse pour aller voir les Soeurs qui habitent dans le Prieuré d'en face. Elles ont toujours besoin d'un peu d'aide, que ce soit en cuisine ou pour de petits travaux, et Malcolm les connaît depuis sa naissance, elles font un peu partie de la famille.

Sa petite routine va voler en éclat quand trois hommes mystérieux débarquent pour dîner à l'auberge, des Lord ou de grands Erudits selon Malcolm, et commencent à lui poser tout un tas de questions sur les Soeurs du Prieuré... et sur un certain bébé.
Ce soudain intérêt pour les religieuses du Prieuré lui semble suspect. D'autant plus que son père reconnait parmi l'un des trois hommes Lord Nugent, l'ancien Chancelier de la Couronne britannique.

Quelques jours plus tard, un nourrisson trouve effectivement refuge au Prieuré. Elle s'appelle Lyra, ses parents sont de haute naissance et très importants au sein du gouvernement britannique. Aucun d'entre eux ne peut s'occuper de l'enfant, aussi son père l'a laissé entre les mains des religieuses, où aucune instance gouvernementale n'a le droit de venir la réclamer et où aucun mal ne peut lui arriver.

Lyra est une enfant de quelques mois à peine, mais elle fascine totalement Malcolm. Elle et son daemon sont au coeur d'un complot qui le dépasse, et il sent au plus profond de lui qu'elle a besoin de sa protection et que leurs destins sont liés. Et effectivement, Lyra n'est pas juste une enfant comme les autres. En plus de son ascendance aristocratique, elle fait l'objet d'une prophétie parmi les clans des Sorcières du Nord : Lyra aura un grand destin, elle est née pour sauver le monde d'un terrible danger et doit être protégée à tout prix.

Et Malcolm est l'un de ceux qui l'aideront à accomplir sa destinée.

Même si j'étais heureuse de retrouver Lyra et Pan (surtout Pan, j'adore Pan) et même si j'ai dévoré La Belle Sauvage, je l'ai refermé en me disant qu'il manquait quelque chose.

Ce nouvel ouvrage est clairement en-dessous d'A la croisée des mondes : en terme de qualité littéraire, en terme d'histoire et de rebondissements, en terme d'... à peu près tout en fait.

Alors qu'on s'attache instantanément à Lyra dans la première série, j'ai eu beaucoup de mal à m'attacher à Malcolm. Il est trop parfait, trop gentil et trop intelligent pour un enfant de son âge. Tout lui réussit, et c'est assez énervant. Mais en même temps, il fallait un enfant comme lui pour être le héros de cette histoire. Il fallait un enfant avec ses ressources et ce coeur gros comme une maison pour préserver Lyra.

Toute la première partie du roman est donc basée sur Malcolm, sa vie à l'auberge, son amitié avec les soeurs - et son inimité avec Alice, l'aide-cuisine de sa mère à l'auberge - les aventures qui lui arrivent à l'école, et son implication au fur et à mesure dans les événements secrets autour de la famille de Lyra et du gouvernement britannique. Pour ce qui est de sa vie à l'auberge, à l'école et avec les soeurs, c'est compréhensible : on suit la vie d'un petit garçon. Mais la manière dont Malcolm va se retrouver mêlé aux affaires d'une branche secrète du gouvernement au fil des événements m'a semblé très peu crédible. Malcolm est toujours présent au moment opportun pour découvrir des choses incroyables qu'un enfant de 11 ans ne remarquerait certainement jamais. C'est bien pratique que Malcom soit toujours au bon moment quand il le faut : quand les trois hommes mystérieux viennent dîner dans l'auberge, quand un homme mystérieux fait tomber un gland top secret alors qu'il passe par-là (ouais ouais), quand le grand vilain de l'histoire boit des coups au comptoir, quand le grand vilain de l'histoire rode autour du prieuré, quand... je vais passer le reste. Et quand Malcolm ne tombe pas dessus par hasard, on dirait qu'il épie constamment les faits et gestes de tout le monde, et se mêle de tout ce qui ne le regarde pas. Car oui, il est curieux, il aime apprendre, mais il n'est vraiment pas capable de s'occuper de ses oignons ce garçon. Et j'ai trouvé ça très irritant !
Alors oui, dans la première saga, Lyra aussi se retrouvait dans un tourbillon d'histoires extraordinaires, mais c'était amené d'une manière beaucoup moins tarabiscotée, réellement plus crédible, et surtout : c'était beaucoup moins long à démarrer.

La seconde partie du roman nous embarque à bord de La Belle sauvage avec Malcolm et Lyra sur les eaux de la Tamise, poursuivis par les ennemis du père de Lyra. Et c'est là que j'ai retrouvé la magie enchanteresse des premières oeuvres. Le roman prend des allures de conte philosophique, on y croise des sorcières, des fées, des fantômes, des dieux, et la mythologie sublime de l'imaginaire de Pullman vient pallier les défauts de l'histoire. Un côté conte qui est contrebalancé par la noirceur et la double lecture évidente du texte de Philip Pullman. Là où certains y voient un conte enfantin, les aventures de La Belle Sauvage véhiculent toujours les mêmes convictions et critiques sociales qui jalonnaient A la croisée des mondes : une dénonciation de l'extrémisme, de la tyrannie, de la privation de la liberté individuelle. Là où ses héros sont des enfants au coeur pur, pleins de rêves et d'envie d'aventures, les adultes sont plus contrastés, même ceux qui sont censés être du côté de Malcolm et Lyra paraissant avoir des secrets et ne pas être complètement honnêtes avec eux, et ceux qui leur veulent du mal sont des êtres particulièrement violents et impitoyables. L'un d'entre eux, Gerard De Bonneville, semble tout droit sorti d'un cauchemar. Cet Erudit possède un daemon en forme de hyène, ce qui en dit déjà long sur la personnalité du personnage, et ses actions sont imprédictibles. De Bonneville est un homme fou et torturé, dont la brutalité sauvage n'a pas de limites. Les confrontations terrifiantes entre les héros et De Bonneville sont parmi les passages les plus réussis du roman à mes yeux et comblent certaines faiblesses du roman.

Contrairement à d'autres oeuvres pour la jeunesse, La Belle Sauvage, comme le faisait A la croisée du monde autrefois, n'adoucit pas ses propos pour préserver ses lecteurs. Outre l'apparition du personnage de De Bonneville, qui est proprement dérangé et totalement terrifiant, Philip Pullman utilise des concepts scientifiques, philosophiques et psychologiques vraiment intéressants et en fait la base de ses aventures. Le mal qui ronge la société dans laquelle vit Malcolm est amené avec beaucoup de subtilité, Philip Pullman dénonce en faisant voir le monde à travers les yeux d'un enfant. Dans La Belle Sauvage, la religion a déjà resserré son emprise sur le gouvernement britannique du monde parallèle au nôtre crée par Philip Pullman. Le Conseil de Discipline Consistorial (le CDC, ancêtre du Magisterium) étend déjà son pouvoir à travers tout le pays, s'insinue dans les écoles - où il pousse les enfants à dénoncer leurs camarades et les adultes qui les encadrent quand ils entendent des propos "séditieux" - et propage la peur au sein de tous les habitants d'Oxford. Malcolm ne le comprend pas encore au début du roman, mais il sent que l'atmosphère change au fur et à mesure dans la salle à manger de l'auberge, l'atmosphère change à l'école, et les adultes semblent de plus en plus moroses et effrayés.
Malcolm est un enfant bon et généreux, très curieux et éprit de liberté, aussi va-t-il naturellement être incliné à combattre du coté des forces qui luttent contre le CDC, plutôt que de se laisser séduire par la sécurité relative qu'il propose à ceux qui se soumettent entièrement à eux.

De Bonneville, lui, est l'incarnation totale du mal : la folie, la déviance, la violence, et le plaisir qu'il y trouve. Son personnage est réellement horrible, et fait contraste avec les méchants plus subtils et édulcorés des autres oeuvres du même genre. Il n'y a pas d'espoir pour De Bonneville, Malcolm va être obligé de s'opposer à lui, et sa souffrance va être immense. Ici, pas de grande bataille épique, pas de grands discours sur le bien et le mal, et c'est aussi ce qui rend le roman intéressant. Malcolm n'est pas équipé pour contrer les actions diaboliques d'un adulte aussi déséquilibré que De Bonneville. Il ne devrait même s'approcher de lui, n'importe quel adulte lui dirait de fuir face à une telle menace. Et Malcolm le sait, il va fuir De Bonneville tant qu'il le peut, mais il est le seul à pouvoir l'arrêter dans le chaos ambiant. Et cette menace omniprésente d'un personnage comme De Bonneville dans le dernier tiers du roman le rend fascinant et glaçant à la fois.

Au final, j'ai aimé ma lecture, mais je suis restée sur ma faim. Certaines choses, comme l'écriture de Pullman, m'ont interloqué. Mon souvenir des Royaumes du Nord m'avait laissé l'impression qu'il écrivait mieux que ça. Je suis donc en train de le relire et oui, clairement, Les Royaumes du Nord est mieux écrit : plus de descriptions, de meilleurs dialogues, des personnages secondaires plus consistants... même si La Belle Sauvage surpasse de nombreux romans pour enfants en terme d'écriture, il n'est pas à la hauteur des précédents ouvrages de l'auteur. Néanmoins je le recommande à tous ceux qui aiment A la croisée des mondes et qui veulent retrouver le plaisir que leur a donné cet univers, avec ses gitans, ses aurores boréales, et surtout ses daemons (je rêve d'avoir un daemon depuis mes 12 ans... *soupir*).

Pour ceux qui n'ont lu ni l'un ni l'autre, vous pouvez le lire sans avoir lu A la croisée des mondes, il n'en dévoile pas trop sur les événements qui s'y déroulent. Malgré tout, il évoque la naissance de Lyra et qui sont ses réels parents dès le début, information qui n'est pas dévoilée dans la saga initiale avant un bon tiers du roman et qui est une révélation importante, donc c'est un peu dommage. Mais surtout, il reste quand même un très beau roman inscrit dans un univers magique qui mérite d'être découvert.

J'attends donc quand même la suite avec impatience. Ou bien une nouvelle série originale de Philip Pullman, aussi bien écrite et grandiose que les précédentes : ça serait un réel bonheur !

Ici, on fête Halloween

2017-10-31T20:43:00.000+01:00

Depuis un mois déjà, les vitrines de commerces et les balcons montréalais fleurissent de citrouilles, de squelettes, de sorcières et de chauves-souris. Même si les québécois me disent que "c'est plus comme avant", Halloween (dites "L'Halloween" en québécois) est ici une institution bien plus ancrée dans la culture populaire qu'en France.

Un immeuble sur trois se retrouve paré de morts-vivants en tout genre et d'épouvantails effrayants, et même les cliniques vétérinaires et bureaux des Impôts s'habillent d'orange et de noir.

Pour l'occasion, j'ai découvert une maison d'édition québécoise spécialisée dans l'horreur et le fantastique. Les Six Brumes est une petite maison qui existe depuis 16 ans et aime à donner la voix à de jeunes auteurs de la province, comme le dit son éditeur : c'est une sorte de tremplin pour leur permettre d'accéder au succès dans de plus grosses maisons d'éditions, afin de mieux leur permettre revenir pour se faire plaisir. Je ne les ai pas encore lu, mais j'essayerai bientôt quelques textes de leur catalogue.

Je ne suis pas très versée dans l'horreur, j'aime le fantastique bien-sûr et j'ai pourtant lu quelques ouvrages à vous donner la chair de poule, mais je ne suis pas spécialiste du genre.

Malgré tout je vais vous faire part des lectures frissonnantes qui m'ont tenu en haleine ces derniers mois, juste histoire de coller à la thématique de la journée. Vous m'en direz des nouvelles !

Le monstrologue, de Rick Yancey

On le connait pour La 5ème vague (pas moi pour une fois, ni le livre ni le film d'ailleurs) mais je l'ai découvert avec Le monstrologue, publié dans la collection R de Robert Laffont. Et autant vous dire que j'ai adoré !

L'histoire débute de nos jours dans une maison de retraite, le directeur de l'établissement décide de remettre le journal de son plus vieux pensionnaire récemment décédé à un écrivain, ayant espoir que celui-ci pourra l'aider à comprendre la véritable identité du vieil homme et à démêler le vrai du faux dans ces étranges mémoires. Car le vieux Will Henry prétend être né en 1876, et l'histoire commence lors de son apprentissage auprès d'un "monstrologue" en Nouvelle-Angleterre alors qu'il n'avait que douze ans.

Et effectivement, l'histoire de Will Henry à l'air de sortir tout droit d'un roman d'horreur. Orphelin depuis peu, il assiste dans ses travaux le Dr Warthrop, un scientifique à la réputation douteuse qui travaille sur des sujets peu orthodoxes, comme par exemple ces deux cadavres que leur ramène un homme de la région : une jeune fille récemment enterrée retrouvée exhumée de sa tombe au cimetière, à moitié dévorée par ce qui semble être les restes d'un monstre anthropophage...

Ni une ni deux, nous voilà embarqués dans le quotidien du jeune Will, assistant d'un professionnel des monstres au caractère irascible (Warthrop est particulièrement détestable mais tellement comique !) dans l'atmosphère gothique des Etats-Unis du XIXème siècle. La première moitié du roman rapporte surtout la relation entre Will Henry et son maître, elle peut paraître à certains un peu longue car c'est particulièrement psychologique, beaucoup de dialogues qui nous permettent de découvrir les personnages, leur histoire et leurs caractères. Mais ce sont justement ces dialogues, souvent cocasses (avec un l'humour grinçant très appréciable), et la plume subtile et soignée de Yancey qui m'ont accroché.

La seconde partie nous fait rentrer dans l'action, des rencontres avec de sinistres personnages dans de vieux sanatoriums lugubres (un moment particulièrement glauque que j'ai trouvé assez exceptionnel) et des chasses aux monstres sous tension où l'auteur sait magnifiquement gérer le suspense et harponner son lecteur. Loin d'être un roman pour enfant (à ne pas conseiller en-dessous de 14 ans), Le monstrologue est un roman fantastique plein de suspense dont le bestiaire monstrueux ravira les amateurs de macabre comme les passionnés d'aventure et d'histoire. J'essaye de le mettre entre de nombreuses mains, oubliez la collection "adolescente", oubliez que c'est l'auteur de La 5ème vague, testez juste ce petit bijou de lecture surréaliste et appréciez le voyage.

Je suis ton ombre, de Morgane Caussarieu

Je l'ai découvert l'an dernier à l'occasion d'une rencontre autour des éditions Mnémos à La dimension fantastique.

Pour ceux qui aiment l'atmosphère moite et glauque de la Nouvelle-Orléans, ou les romans gores et dérangeants de l'auteur américaine Poppy Z. Brite, vous devriez adorer les oeuvres de Morgane Caussarieu.

Dans Je suis ton ombre, on découvre l'histoire de Poil de Carotte, un gamin bizarre qui vit avec son père handicapé dans le Sud de la France. Très vite, on comprend pourquoi Poil de Carotte est un vrai paria dans le village, à l'école, et même dans son propre foyer. Son frère jumeaux est mort dans le même accident qui a gravement défiguré son père, et dont il est plus ou moins responsable. Son comportement odieux et déviant envers sa famille, ses camarades et même le seul ami qui lui reste le rendent particulièrement détestable. Poil de Carotte est sur le fil, et il va définitivement sombrer dans la folie lorsque le fantôme de son frère commence à lui apparaître. Un jour où il s'aventure dans les décombres d'une vieille ferme calcinée, il va faire la découverte d'un journal qui aurait été écrit par deux jumeaux en Louisiane... il y a plus de trois cent ans. Peu à peu, les deux récits vont s'entremêler et basculer dans l'horreur.

Je suis ton ombre mêle habilement chronique sociale, à travers l'histoire de Poil de Carotte, et le roman vampirique par le biais du carnet des jumeaux de la Nouvelle-Orléans. Le récit de Poil de Carotte est à la fois fascinant et dérangeant, on éprouve une sorte d'empathie pour cet enfant malsain et perturbé, on s'y attacherait presque malgré les événements dramatiques qu'il sème sur son chemin. Le vieux journal quant à lui est superbement bien écrit, Morgane Caussarieu use d'un style soutenu et raffiné qui tranche avec l'histoire parfaitement sordide et gore des deux enfants. Certains passages sont particulièrement insoutenables, et j'ai du poser ma lecture quelques minutes pour reprendre mes esprits au moins à une reprise. Je le conseillerai à ceux qui ont le coeur bien accroché et qui aiment les ouvrages glauques et sanglants, âmes sensibles s'abstenir.

Voilà donc de quoi vous mettre un peu d'épouvante sous la dent !

Pour ceux qui apprécieraient Le Monstrologue, je recommande par la suite la lecture de Lockwood and Co (Albin Michel et LGF) de Jonathan Stroud - sorte de Ghostbusters à la sauce humour anglais - ainsi que Les soeurs Carmines de Ariel Holzl (Mnémos collection Naos), dont l'atmosphère lugubre teintée d'humour absurde ravira les amateurs de fantastique légèrement horrifique.

Et pour les fans de Morgane Caussarieu et de lectures glaçantes, jetez un coup d'oeil aux ouvrages de la grande Poppy Z. Brite (notamment Âmes perdues - Albin Michel et Folio).

Libration, de Becky Chambers

2017-10-19T20:29:00.000+02:00

J'ai découvert Becky Chambers avec L'espace d'un an (The long way to a small, angry planet), aussi paru aux éditions L'Atalante l'année dernière. J'avais refermé L'espace d'un an en me disant que ses personnages hauts en couleur, plein d'humanité et son univers riche et fascinant allaient terriblement me manquer.

On y suivait les aventures d'un vaisseau foreur de trou de vers (Le Voyageur - The Wayfairer) et de son équipage composé d'humains et d'extraterrestres de l'Union Galactique, en route pour une mission périlleuse aux abords d'une planète en plein cessez-le-feu.

Libration (A closed and common orbit) est le deuxième roman de l'univers de Becky Chambers. On y retrouve l'un des personnages secondaires intervenant dans le premier opus (Poivre), qui nous dévoile ses origines et son histoire.

L'univers de Becky Chambers, c'est une Union Galactique (l'U.G) composée de différentes races extraterrestres (les Intells) dont l'humain est l'un des derniers ressortissants - et l'un des moins évolués. Au fil des romans, on comprend que l'humanité à rendu la Terre inhabitable, n'a survécu que grâce à la colonisation et habite désormais sur Mars ainsi que sur d'autres planètes extraterrestres où les différentes races cohabitent en paix. Une paix issue de nombreuses guerres dévastatrices entre les Aandrisk, les Aeluons, les Grums ou encore les Harmagiens.

C'est certainement la découverte des moeurs et de l'histoire des différentes races intelligentes qui peuplent l'espace qui rend les oeuvres de Becky Chambers aussi fascinantes : lorsqu'elle nous parle des guerriers Aeluons, race humanoïde qui n'a pas de cordes vocales et qui communique à travers les différentes couleurs qui pigmentent leurs joues, ou bien des reptiles Aandrisk et de leur plumes chatoyantes qui ont une vision étonnante et complexe de la famille, des Harmagiens aux nombreuses tentacules qui trouvent les êtres humains particulièrement laids, ou encore du peuple Sianat dont certains vivent en symbiose avec des parasites leur permettant de devenir les meilleurs scientifiques et explorateurs de l'espace (et réduisant considérablement leur espérance de vie).

Si Libration est en lien direct avec L'espace d'un an, les deux peuvent tout de même se lire indépendamment - même si je conseille de commencer par le premier paru pour une meilleure compréhension de l'univers.

Libration raconte l'amitié qui va lier Poivre, une jeune humaine mordue de tech au passé tourmenté et de Sidra, une intelligence artificielle qui se trouve transféré illégalement dans un corps biologique et qui lutte pour trouver sa place entre l'univers robotique et l'univers des Intells.

Becky Chambers aborde différents thèmes que l'on retrouve actuellement beaucoup dans la SF (et même dans l'actualité !) mais à sa sauce ; des intelligences artificielles qui luttent pour trouver une place dans un monde d'Intells où ils ne sont pas reconnus, le rapport au genre via le sexe des Aeluons, les rapports sociaux entre chaque espèce et les liens qui se tissent à travers la mixité des races et des classes sociales, le clonage et son éthique, l'eugénisme et ses dérives... etc. Elle explore le rapport des humains avec les modifications génétiques par le biais des origines de Poivre et de son compagnon Bleu : Poivre était utilisée pour des usines de triage de tech dès la naissance, et Bleu a été abandonné par sa famille à cause d'un handicap alors qu'il devait être parfait.

Vraiment, l'auteur réussit encore avec son deuxième roman un tour de force. Ses livres ne sont jamais violents, ce ne sont pas des space-opéra qui décrivent de longues batailles spatiales, ni des enquêtes scientifiques jalonnées de meurtres et disparitions mystérieuses et de théories complexes, c'est plutôt la cohabitation dans l'univers d'espèces différentes et des liens qui se tissent entre eux. Tous les personnages de Becky Chambers sont réellement attachants et intéressants. Ce sont souvent des marginaux dans leur propre monde, soit parce qu'ils ont des façon de vivre considérée comme déviantes dans leur culture, ou des handicaps impardonnables par leur propre peuple, ou un passé empreint traumatisant qui les a poussé à s'éloigner de leur foyer d'origine. Ces blessures, ces différences, les rendent d'autant plus aimables, car ce sont des personnages qui possèdent en conséquence une grande ouverture d'esprit et une nature profondément généreuse.

L'espace d'un an et Libration pourraient être ce qu'on appelle des Feel good books, on en sort la tête farcie de bons sentiments et, diantre !, ce que ça fait du bien ! Enfin un roman de science-fiction avec des extraterrestres travaillés et originaux (tant au niveau de leur histoire que de leur description physique, ça change des bébêtes à la Alien ou des petits bonshommes verts) et qui ne sont pas les méchants de l'histoire !
Enfin un univers où l'on sort de sa lecture avec des étoiles plein les yeux et l'envie de visiter toutes ces incroyables planètes - qu'elles soient arides, plongées dans la nuit, glaciales ou densément peuplées - et de découvrir l'histoires et la culture de tous ces différents peuples.

Libration, comme L'espace d'un an, bouscule et marque profondément. Becky Chambers sait parfaitement mener sa narration, elle arrive à alterner ses descriptions et découvertes de folklores et cultures avec des chapitres pleins de suspense. Elle sait faire monter la pression mais n'en fait jamais trop. Certains s'attendront peut-être d'ailleurs à plus d'action, mais les romans de Becky Chambers ne sont pas des des page-turner américains où les péripéties s'enchaînent à un rythme effréné, au contraire l'auteur n'hésite pas à nous plonger dans le quotidien de ses personnages, leurs petites joies et leurs routines apaisantes. Pour autant je ne me suis jamais ennuyée, car ces moments plus contemplatifs apportent toujours quelque chose.
Ce sont des romans qui utilisent parfaitement la science-fiction pour être les vecteurs de messages qui me semblent aujourd'hui essentiels.

Et que dire des dialogues de Becky Chambers ! Ses personnages ont certes une histoire passionnante, mais ce sont les dialogues très spontanés qui soutiennent aussi le roman. Ils représentent bien la liberté et la joie de vivre qui animent ses personnages. L'écriture de Chambers n'est pas riche et soutenue, elle utilise un langage familier naturel, instinctif, qui nous rapproche encore plus des personnages. Elle m'a fait rire de nombreuses fois grâce à sa plume, qui passe aisément du mélodrame à l'humour. J'apprécie aussi beaucoup l'utilisation du "iel" pour le rapport au genre. Certaines des espèces décrites par l'auteur n'ont pas deux genres définis comme le nôtre, et sa façon de l'inscrire dans l'histoire semble parfaitement naturelle et tout à fait rafraichissante.

En bref, pour moi Libration et L'espace d'un an piochent habilement dans des références telles de Firefly (pour les dialogues et les personnalités) ou Farscape (pour la diversité des races extraterrestre et la richesse de leur background) avec leur propre touche d'originalité. Les amateurs de SF plus classique devrait tout à fait y trouver leur compte, et les non-lecteurs de SF devraient aussi se laisser charmer. Pour ce qui est des fans de romans bourrés d'action, c'est plutôt raté.

Je les conseille donc fortement (et j'ai conseillé L'espace d'un an à tour de bras depuis sa sortie en librairie !), je les relirai avec grand plaisir et espère vraiment que l'auteur continuera à explorer l'Union Galactique pour nous abreuver de romans de SF aussi bien ficelés et nous faire découvrir l'étendue de son imagination.

Une idée de projet

2017-09-27T17:51:00.001+02:00

Etant désormais pour un temps au Canada, c'est le moment de se pencher sur les projets à venir.

Pour le moment toutes mes idées sont à un stade peu avancé : je ne peux pas encore travailler au Québec, mais je peux au moins réfléchir, mettre en forme, et lancer des études de marché.

L'une des idées qui nous plait le plus à ma moitié québécoise et moi, c'est le coffret littéraire.

En France, ça fonctionne du feu de dieu ! Tu t'abonnes en ligne pour un mois ou plus, et tu reçois chaque mois chez toi une boîte contenant un roman, du thé, de la papeterie et des goodies. C'est cool, original, et ça permet de découvrir plein de nouvelles choses.

Au Québec il n'y en a pas encore beaucoup. Et surtout, il n'y en a pas encore pour les geeks comme moi, ceux qui aiment les littératures de l'imaginaire et les produits dérivés !

Alors on s'est dit : et pourquoi pas ? Tâtons le terrain, voyons si ça intéresse des gens dans la belle province.

Alors voici un petit formulaire Google à remplir par les québécois, ou les canadiens francophones d'autres provinces canadiennes qui seraient intéressés par ce projet :

https://goo.gl/forms/geIOtEddpLjwctFC3

Le coffret littéraire serait mensuel, comporterait un roman lié à la fantasy, la science-fiction ou le fantastique, un breuvage chaud, une gourmandise, de la papeterie et potentiellement des supers goodies geeks (littérature, BD, série TV, films, jeux vidéos, manga !).

Si vous êtes canadien, ou si vous connaissez des canadiens, n'hésitez pas à jeter un oeil et à faire tourner.

Cet embryon de projet me permet d'aller de l'avant après avoir quitté la librairie, de me focaliser sur mon avenir professionnel et de ne pas tourner en rond chez moi !

Ma moitié travaille (ben oui, pas besoin de permis pour lui, monsieur est du pays) et passer le temps avec le félin et le canidé peut parfois virer à l'ennui !

Autant dire qu'en trois semaines j'ai bingewatché Izombie (drôle !) avancé dans ma lecture de Mausolée d'Antoine Traqui (mais je suis un peu déçue) et terminé de lire La servante écarlate de Margaret Atwood (édifiant). J'en parlerai peut-être dans d'autres billets ;)

Changement de pays, changement de vie

2017-09-14T16:59:00.000+02:00

J'ai trop longtemps délaissé ce blog, cet espace d'écriture dans lequel je me sens à l'aise, cet espace de parole dans lequel j'arrive à exprimer mes envies, mes passions, mes joies, mes peurs et mes doutes.
La raison est certainement que ces trois dernières années je n'avais plus le temps.

Je ne prenais plus le temps.

Pour tout avouer je ne prenais le temps de faire grand chose.
Ouvrir ma librairie était un rêve d'enfance, que je suis extrêmement heureuse d'avoir achevé. Mais durant ces trois années de création j'ai mis beaucoup de choses entre parenthèses.
J'ai mis ma vie de famille entre parenthèses, j'ai mis mes loisirs entre parenthèses, j'ai mis ma santé entre parenthèses.
Je vivais un rêve, alors forcément ce n'était pas grave. L'important était que, ça y est... j'y étais enfin arrivé : Ma librairie. Notre librairie. Le lieu que j'avais toujours imaginé, dédié aux littératures de l'imaginaire, à la bande dessinée : agréable, accueillant, chaleureux, plein de trésors et de mes oeuvres favorites.

J'étais dans une bulle, une bulle très prenante me direz-vous...

J'ai commencé par travailler 6 jours par semaine en boutique, puis le dernier jour restant à travailler de la maison : répondre à des mails, gérer les factures, gérer la logistique, sans oublier de devoir lire (faut bien conseiller).
Nous avons pu souffler au bout d'un an, et passer à 5 jours par semaine en boutique chacun (la librairie est ouverte 7/7 jours, 360 jours par an).

Mon conjoint a été d'une patience prodigieuse, surtout lorsque mes nerfs lâchaient et qu'il devait me ramasser à la petite cuillère.
Il m'a soutenu tout du long : émotionnellement, financièrement, et même professionnellement en travaillant sur le site et le logiciel de la librairie.
Puis il y a un an, des problèmes de santé sont survenus dans sa famille, au Québec. Car ma moitié est québécoise, avec cet accent qui donne le sourire et sa passion de la pizza et du bon steak grillé !
Après quelques semaines au Canada pour passer du temps en famille, il est revenu en France avec l'envie de repartir vivre dans son pays (qu'il avait quitté cinq ans plus tôt).

Ce fut un sacré choc pour moi : nos projets n'incluaient pas de devoir quitter la France. Nous imaginions couler des vieux jours sur la côte océanique ou sous le soleil du Sud-ouest, mais il n'était pas question auparavant de quitter cette bonne vieille Europe.
J'ai mis du temps à accepter, je pensais que c'était un coup de tête dû aux soucis familiaux. Mais non, la graine était plantée et elle avait germé dans l'esprit de ma moitié.
Après plusieurs mois de conversations sur le sujet, après avoir longuement parlé de la librairie et de son avenir, nous sommes finalement tombés d'accord.
J'allais partir au Canada. Mon associé, J., s'occuperait avec d'autres personnes de faire tourner l'entreprise, et je céderai mes parts.
Ce fut un choix difficile : devoir tout quitter, mon pays natal, mes amis, ma famille, et cette librairie à laquelle j'ai dédié tout mon temps depuis deux ans déjà à l'époque.

La librairie était le plus gros problème pour moi, elle n'avait pas encore deux ans complets d'existence, elle était encore en plein développement, et je devais déjà la quitter. Je ne m'en sentais pas capable au début, je n'arrivais tout simplement pas à l'envisager.
Puis mon conjoint a réussi à me faire lâcher prise petit à petit. Cette librairie, c'est mon bébé, mon oeuvre que j'ai porté et façonné toutes ces années et à qui j'ai enfin donné naissance... mais ce n'était pas toute ma vie. Je suis encore jeune, les possibilités sont infinies, je peux encore donner naissance à d'autres beaux projets comme celui-ci ailleurs. La quitter n'est pas forcément la mettre à mort, c'est passer le relai à quelqu'un d'autre, la laisser entre les mains de personnes qui sauront la soutenir et la faire prospérer, et m'élancer vers de nouveaux horizons.

Aujourd'hui je suis installée au Canada, parrainée par mon conjoint pour devenir Résidente permanente.
J'ai laissé la librairie entre les mains de J., C. et N., et je me projette désormais sur d'autres choses.
Déjà, je donne du temps à mon foyer, je rattrape ces trois dernières années où je rentrais à 21h le soir, épuisée, où je travaillais les samedis et dimanches, où je faisais des heures sup tous les deux jours et plus encore à la maison.
Je me refais une santé aussi. On dirait que mon corps a pris dix ans en trois ans. J'ai des problèmes qu'ont les personnes âgées ou les femmes enceintes sans l'être ! Le stress, car je suis une angoissée de la vie, m'a précipité dans cet état là.

Depuis ces quelques jours où je ne travaille plus, mon corps se refait une santé.
Je comprends désormais ce que veux dire le mot "burn-out", j'ai quand même mis du temps à envisager que cela avait pu m'arriver. Ce terme englobe tout et n'importe quoi, mais il est finalement adéquat : les québécois disent "je suis brûlé" lorsqu'il sont fatigués, et c'est exactement ça. J'étais "brûlée" pendant 3 ans, physiquement et psychologiquement. La France ne pousse pas à la création d'entreprise, c'est un processus lourd, épuisant, des démarches longues et fatigantes. Puis une fois qu'elle est créée, les impôts tombent, la facture est salée pour les TPE, et personne ne vous fait de cadeau dans ces conditions : ni votre banquier avec ses taux d'emprunt, ni votre propriétaire avec son loyer mirobolant, ni le gouvernement avec ses taxes étouffantes.

Il semblerait qu'ici, au Canada, les choses soient plus simples pour les gens qui veulent créer leur métier. Quand je regarde quelles seraient les démarches à faire pour ouvrir un commerce, je suis estomaquée de voir que cela demanderait deux fois moins de temps et d'argent. Je ne dis pas que c'est facile, mais juste plus facile qu'en France !

Pour le moment j'explore les possibilités : je ne peux pas encore travailler, j'attends mon permis de travail ouvert. Je suis sûre d'avoir envie de créer autre chose, mais je ne sais pas encore exactement quoi. Peut-être une librairie, ou peut-être autre chose. Le marché du livre n'est pas le même ici, mais le potentiel est là.

Ces prochains mois me feront peut-être changer de voie, mais je crois que ma passion pour les livres et la culture est trop grande pour dévier totalement de chemin.
Dans tous les cas, je suis plus sereine qu'avant face à l'avenir. Ceci aussi grâce à ma moitié, avec qui je me sens bien et qui m'offre une vie royale aux pays des Caribous (avec le félidé et le canidé, qui adorent leur nouvel appartement et leur petit jardin). Il m'offre la possibilité de pouvoir recommencer ailleurs (heureusement me direz-vous, j'ai tout quitté pour lui quand même !), et la chance de découvrir un autre pays.

Pour le moment, le Canada tient ses promesses. Montréal est une ville magnifique, culturelle et pleine de vie. Je découvre une douceur de vivre loin de la pression de la capitale parisienne, plus proche du reste de la France tout en demeurant une grande métropole (1.7 millions d'habitants tout de même). Ma famille et mes amis me manquent, mes collègues et les clients aussi... mais je fais de belles rencontres et suis entourée de personnes généreuses et aimantes.
Il ne manque plus que ma bibliothèque, envoyée par cargo, pour que je me sente totalement à la maison ! (vous pensiez que j'allais la laisser derrière moi ? Mes 25 cartons de livres ? Jamais !)

Je vous tiendrai de nouveau au courant de mes coups de coeur de lecture, et de mon nouvel horizon professionnel. J'espère retrouver le plaisir d'écrire ici, comme j'ai retrouvé le plaisir de rêver.

A la revoyure.

Dans la forêt de Jean Hegland

2017-02-20T23:12:00.000+01:00

Les romans d'anticipation son pléthores en librairie aujourd'hui. Il en sort un presque tous les mois, c'est devenu le genre préféré des maisons d'éditions généralistes qui ne veulent pas avouer que c'est de la science-fiction parce-que-c'est-pas-assez-sérieux-et-littéraire, mais l'anticipation ça vend. Pourtant l'anticipation c'est de la science-fiction, et ça peut très bien être littéraire aussi. Comme ce roman que je viens juste de terminer et qui m'a totalement bouleversé. Vous savez ce genre de roman qui vous touche intimement, qui vous fait longuement réfléchir, et qui vous fait questionner tout ce qui vous entoure ? Ben comme ça.

Paru en 1996 aux Etats-Unis, Dans la forêt a donc trouvé son éditeur français : Gallmeister, éditeur de romans principalement américains, spécialiste du nature writing, ou de la littérature des grands espaces comme on dirait en français (que j'apprécie beaucoup, soit dit en passant). Il n'est pas assumé comme roman d'anticipation, mais s'en est clairement un, et un très bon. Dans la forêt rentre effectivement dans ces deux catégories, et bien plus encore.

Nous suivons le témoignage de Nellie, dix-sept ans, qui vit avec sa soeur Eva dans une grande clairière bordée d'une vieille forêt, à 50km de toute civilisation. Leurs parents avaient un style de vie excentrique : ils avaient un potager, des poules, et n'aimaient pas le consumérisme. Leur mère, ancienne ballerine, tissait des tapisseries, et leur père était directeur d'école bricolo à ses heures. Malgré ça, les filles n'étaient pas scolarisées. Elles apprenaient à leur rythme et ce qu'elles voulaient, ce qui a fait de Nell une accroc des études qui ne jure que par son entrée à Harvard, et d'Eva une danseuse classique de talent avec une brillante carrière en perspective.

Mais les choses n'ont pas tourné comme elles le devaient. Le cancer emporta d'abord leur mère, détruisant leur père et bouleversant l'équilibre familial.

Puis vint la crise, la guerre, et petit à petit, le manque. Ce fut d'abord très subtil, quelques coupures d’électricité, quelques denrées qui vinrent à manquer. Puis plus d’électricité, plus de technologie, plus d'essence, et de moins en moins de vivre. Enfin, l'accident qui les a privé d'un père.

Nell et Eva attendent, et espèrent ce retour à la normale dont les adultes parlaient. L'électricité devra forcément revenir. Quelqu'un viendra les aider. C'est leur histoire et leurs espoirs que nous écrit Nell sur un vieux cahier d'école, à la lueur d'un poêle.

Je pense ne pas être la seule à m'être demandée quoi faire en cas de fin du monde : j'entends par là, la fin du mode d'existence tel qu'on le connait. Ce sera peut-être une catastrophe climatique, une catastrophe épidémique, ou bien une guerre nucléaire. Ou encore, comme dans Dans la forêt, l'effondrement de la société.

Je me dis toujours que ceux qui vivent à la campagne, ou en tout cas qui ont un jardin, seront toujours plus chanceux que les citadins. Si un jour l'électricité s'éteint, l'essence vient à manquer, et les commerces sont vidés, il serait bien pratique d'avoir un lopin de terre, d'y planter des graines, et de vivre comme nos ancêtres le faisaient. Essayez de faire ça sur un balcon en région parisienne, et bon courage !

Mais aussi faut-il savoir comment se débrouiller, en avoir la force physique et morale alors que tout s'effondre autour de vous, que des gens meurent de faim, ou de maladie parce qu'ils ne peuvent plus se soigner, ou juste parce qu'ils ne peuvent pas se défendre contre les immanquables pillards et autres vautours qui apparaissent toujours à ce moment là.

Eva et Nell nous racontent donc ça : deux adolescentes de seize et dix-sept ans, livrées à elle-même, avec pour seule béquille l'héritage de leurs parents, une vieille maison en bordure de forêt qui va devenir à la fois le garant de leur survie et leur nouvelle prison. Les épreuves seront nombreuses pour ces deux jeunes femmes pas encore adultes, mais forcées de grandir trop vite dans un monde apocalyptique où la civilisation n'a plus sa place. C'est l'une des choses difficiles à lire concernant ces deux personnages. Bien que leur père les ait éduqué d'une manière très libre, leur donnant les moyens de s'occuper d'elles-mêmes alors que n'importe quel gamin de la ville n'aurait pas fait long feu dans leur situation, elles n'ont pas pleinement vécu une adolescence normale. Elles n'ont pas ou très peu d'amis - compliqué d'entretenir les liens lorsque vous n'allez pas à l'école et fréquentez la ville seulement les samedi soirs - n'ont jamais vraiment voyagé ou vu le monde, elles n'ont jamais pu expérimenter par elle-même la vie dans ce monde qui les a vu naître, qu'on leur a appris a appréhender, mais qu'on leur a repris de force avant qu'elles n'aient pu en profiter.

Leurs rêves et leurs aspirations ont été écrasés par la disparition du pays, Nell ne pourra pas rentrer à Harvard, Eva ne pourra pas devenir ballerine à San Francisco.

La manière dont Nell raconte ça, au jour le jour, avec ses mots de jeune femme et ses émotions en ébullition est particulièrement touchante. La solitude est parfois difficile, l'ennui aussi, tout comme la faim qui commence à les tenailler. Et le passé ne cesse de les harceler dans cet endroit où tout objet leur rappelle ce qu'elles ont perdu, un père et une mère qui les aimaient et les soignaient, les seules personnes qu'elles avaient au monde. Elles s'accrochent à l'espoir que leur père leur a transmis, elles se soutiennent l'une et l'autre comme elles peuvent pour ne pas sombrer dans le découragement et la folie grâce à leur envie de vivre.

Dans la forêt est un roman profondément marquant, qui m'a fait longuement me remettre en question. Je me suis rendue compte que si un jour je ne devais compter que sur moi-même, je n'étais pas particulièrement bien équipée dans la vie pour survivre. Je ne connais rien de très utile en bricolage, en jardinage ou en médecine. Je ne saurais même pas reconnaître une plante comestible d'une autre toxique dans une forêt, ni ne saurais conserver mes aliments pour les rationner, ni planter et entretenir un potager si j'en avais un sous la main. J'imagine que mes ancêtres seraient outrés de savoir ça. Sans la civilisation et sa technologie actuelle à laquelle je suis complètement conditionnée, je serais complètement perdue. Bon, je sais au moins faire un feu, des latrines et un super tipi pour dormir, et je crois que c'est déjà pas mal plus que ce que connaît une grande partie de la population qui m'entoure : merci mes années scouts (haaan, elle a été scoutee ! Ouais, ben en cas d'apocalypse mois j'sais faire des super sièges de toilettes en rondins de bois : deal with it !)

Il m'a aussi fait me questionner sur la nécéssité de tout ce qui nous entoure pour être heureux. On amasse, on collectionne, on se définit par nos objets du quotidien et ce qu'on peut acheter ou obtenir, on ne se satisfait plus du reste : des autres, la famille, les amis, et des plaisirs simples.

Même si c'est de la fiction, ce qui est sûr c'est qu'en période de fin du monde, j'aimerais bien avoir une Nell et une Eva à mes côtés.

Mes vrais enfants, de Jo Walton

2017-02-16T09:27:00.001+01:00

Jo Walton, depuis que j'y ai goûté, j'y reviens forcément à chaque nouveauté. Mais c'est une addiction de plus en plus forte que j'accepte avec un énorme plaisir.

Et à chaque nouvel ouvrage, mon admiration pour cette grande dame de la littérature augmente.

Avec Morwenna, nous avions l'histoire d'une adolescente boulimique de lecture, traumatisée par un accident et la perte de sa jumelle - ainsi que de sa mobilité physique - et harcelée par une mère complètement folle qui pratique la magie noire. Le fantastique est prégnant, puisque l'héroïne a l'étrange faculté de pouvoir voir et converser avec les fées, et doit donc être un peu sorcière, comme sa mère. Ou bien tout cela est-il vraiment réel ? les contes de fées de Morwenna ne seraient-ils pas un moyen d'échapper à une mère abusive et manipulatrice ainsi qu'à un passé douloureux et à un quotidien malheureux ? L’ambiguïté qui plane tout au long du roman lui donne toute sa saveur.

Le cercle de Farthing, premier volet de la Trilogie du Subtil changement, réecrivait l'histoire après la Seconde guerre mondiale à travers une enquête policière, mystère à huis clos au sein d'une société d'aristocrates et de politiques en Angleterre. Le cercle de Farthing, composé de la gentry et de la crème des politicards ambitieux du pays, est à l'origine d'un traité signé en 1941 laissant toute latitude à Hitler en Europe en échange d'une paix royale à l'Angleterre. Six ans plus tard, loin des bombes et des confrontations du continent, les Royaumes-Unis sont aux prises avec une montée inquiétante d'antisémitisme : un climat politique explosif dans lequel l'inspecteur Carmichael doit élucider un meurtre aux répercutions délicates.

Si Morwenna était déjà un petit tour de force (la fin m'a laissé sur ma faim), et Le cercle de Farthing un exercice d'uchronie magistral, le nouveau roman de Jo Walton combine tout ce qui m'a plu dans ces précédents ouvrages, pour en faire une oeuvre excellente en tout point.

De cette année 2017 qui vient juste de commencer, je l'érige (ainsi que le conte revisité absolument magique Déracinée de Naomi Novik) comme Méga Coup De Coeur (sisi c'est un titre trèstrès sérieux) dans mes coups de coeur : je m'engage à propager Mes vrais enfants de Jo Walton autour de moi sans compter.

Mes vrais enfants, est un roman publié en 2017 par les éditions Denoël, dans la génial collection Lunes d'encre.
C'est le récit bouleversant d'une femme qui a vécu deux vies.

Aujourd'hui en maison de retraite, elle peine à déterminer laquelle des deux vies représente la réalité. Dans l'une d'elle, la maison de retraite comporte un ascenseur et ses rideaux sont bleus. Dans l'autre, il n'y a que des escaliers et les stores de sa chambre sont verts.

Dans l'une d'elles, elle fut mariée avec quatre enfants, alors que dans l'autre, elle n'en a eu que deux.

Dans l'une d'elles, elle a épousé Mark, alors que dans l'autre...

Jo Walton nous fait commencer par la fin : Patricia est âgée, et les infirmières la trouvent certains jours très confuse, d'autres fois un peu moins. Aussi Patricia va-t-elle dérouler le fil de sa vie, et mettre le doigt sur l'élément divergeant de ces deux existences vécues. Quand est-ce que sa vie a pu prendre deux tournures aussi différentes ?!

Son enfance en Angleterre dansles années 30, avec un frère aîné qu'elle adorait, un père aimant et une mère distante, son adolescence pendant la seconde guerre mondiale, évacuée à la campagne pour se protéger des bombardements, et sa bourse pour étudier à Oxford : tous ces éléments concordent dans les deux vies, jusqu'à ce qu'elle soit face à un choix. LE choix. Celui qui va déterminer sa vie, celui qui va déterminer la vie de nombreuses personnes et potentiellement changer la face du monde.

A travers ses souvenirs, elle nous livre le récit de deux femmes différentes : Enfant, on la surnommait Patsy, puis dans une réalité elle deviendra Pat, dans l'autre ce sera Tricia. Chaque rencontre, chaque choix qui découlera de celui d'origine, va forger son destin. Dans l'une elle sera une femme bafouée, malheureuse et désespérée, dans l'autre elle deviendra une femme passionnée, amoureuse et éprise de liberté.

Dans tous les cas, Patricia aura des enfants : sa raison de vivre dans l'une de ses vies, et sa raison de survivre dans l'autre.

Toute la question est là : lesquels sont ses vrais enfants ?

Au fil de sa narration, Jo Walton émaille la vie de Patricia d'élément historiques qui aident à déterminer le lecteur sur la légitimité de l'une ou l'autre réalité. Arrive le moment où le lecteur se dit "mais dis-donc, ou bien mon prof d'histoire m'a prise pour un cornichon, ou bien elle se fourre le doigt dans l'oeil jusqu'au coude Dame Walton !".

Ni l'un ni l'autre, Le roman de Jo Walton, tout en étant un récit puissant de femme, est aussi et avant tout inscrit dans la science-fiction. Elle nous a déjà démontré son habileté pour l'uchronie, et elle nous montre l'ampleur de son talent à travers Mes vrais enfants. Car si Mes vrais enfants est un roman de science-fiction uchronique, ainsi qu'un récit de femme intense et éclatant, c'est aussi une véritable chronique sociale et une critique très intelligente de la société : miroir des conséquences des moeurs d'une époque dirigée par une certaine rigidité religieuse et morale, et reflet d'un temps où les femmes luttaient encore pour avoir des droits aujourd'hui considérés comme acquis (mais toujours en danger), mais aussi dénonciation des dérives du capitalisme et de son amour pour le nucléaire, débordements des relations internationales entre les superpuissances qui dirigent le monde, appauvrissement ou accélération de la science qui en découlent. Misère, désespoir et afflictions ou richesse, bonheur et fierté vont dépendre de tous ces actes, minimes ou importants, capables de changer la face du monde.

Ce roman m'a touché pour toutes ces choses : quelque soit la vie vécue par Patria, Pasty, Pat, Tricia ou Trish, on évolue avec elle à tâtons, on espère avec elle et on déchante à ses côtés. On souffre à sa place, on rage et on bouillonne face aux injustices et aux embûches semées sur sa route. On aime avec elle, on ressent sa tendresse, sa passion, son amour. Enfin, toutes ses émotions se font nôtres, ses larmes sont partagées (et nombreuses) et sa confusion - terrible, inéluctable, et pénible, nous est tout aussi odieuse qu'à sa hôtesse.

Le dénouement de ce roman est éloquent : le lecteur se retrouve lui aussi face à un choix impossible. Quelle vie reflète la réalité ? Quelle réalité Patricia peut-elle choisir pour se défaire de cette confusion insupportable ?

Doit-elle faire un choix et rayer l'une de ces réalités des possibles plans de l'existence ?

Comment peut-elle décider l'ordre du monde ? Comment peut-elle choisir qui sont ses vrais enfants ?

Avec tant de poids sur ses épaules, il est effectivement plus facile d'oublier.

Lecteurs, lectrices, ne passez pas à côté de ce roman dont l'échos continuera de vous hanter après sa lecture : il ébranle, il marque profondément, et en plus d'être passionnant, il fait réfléchir.

Ce que vous devez savoir sur les animations en librairie...

2016-04-27T14:36:00.000+02:00

Récemment j'ai demandé à des blogueurs de partager l'information autour d'eux concernant la venue de l'auteur galloise Jo Walton en France, elle ne vient pas souvent et je voulais qu'un maximum de monde puisse avoir l'occasion de la rencontrer. Quel meilleur moyen que de demander à mes confrères blogueurs ayant apprécié l'ouvrage de transmettre autour d'eux ? Car oui, il est déjà arrivé que certaines personnes découvrent l'événement après qu'il ait eu lieu... ce qui est bien dommage !

Certains donc ont transmis mais ont relevé un détail sur l'événement proposé dans la librairie : il était inscrit *achat d'un ouvrage obligatoire sur place*, et forcément cela en dérangeait plus d'un. Nous avions déjà eu ce genre de remarques auparavant, et j'avais écris un petit article sur le compte "personne" Ju Guix de la librairie pour expliquer un peu les choses. Le terme "obligatoire" est certainement un peu fort, mais cette formule est essentiellement présente pour faire comprendre aux gens que nous souhaitons qu'ils soient clients pour participer à l'animation que nous organisons.

Alors, mes chers lecteurs, voici pourquoi un librairie, plus particulièrement Ju et moi en l’occurrence dans ce scénario, demande aux personnes qui viennent participer à l'événement d'acheter quelque chose dans leur magasin, voici le petit article en question :

Le saviez-tu ? Spécial librairie :

Lorsqu'un libraire prépare une dédicace, c'est beaucoup d'organisation, de temps, et parfois de frais.

Il faut gérer les commandes, préparer la communication (création de flyer avec ou sans graphiste, impression des flyers, distribution des flyers, mise en place d'affiches), gérer les réservations (nombreux appels, pas toujours la possibilité de recevoir tous ceux qui le veulent lorsqu'il s'agit d'un dessinateur : il ne peut en dessiner qu'un certain nombre durant le temps qui lui est imparti), toujours offrir la petite collation qui plaira aux auteurs et à leurs lecteurs, et parfois même payer des frais de transports, ou d'hôtel, ou des repas lorsque les auteurs viennent de loin.

Du coup, il arrive que le libraire demande aux gens de s'inscrire à la séance de dédicaces (surtout pour les dessinateurs), afin de limiter le nombre de places et de réussir à faire passer tout le monde. (Parfois il est un peu naïf et il se laisse déborder par les événements, ça c'est le libraire qui vient d'ouvrir et qui ne connaît pas encore bien sa clientèle présente aux dédicaces).

Il arrive surtout que le libraire demande aux gens intéressés par cet événement de le soutenir, en achetant l'ouvrage présenté en dédicace dans son commerce et non chez la concurrence, et si le lecteur l'a malheureusement acheté ailleurs (parce que l'ouvrage est sorti il y a quelque temps déjà, ou qu'il ne connaissait pas cette super librairie avant de l'acheter et qu'il n'est pas du coin !) le libraire lui demande de jouer le jeu et d'effectuer un autre achat sur place, si possible dans le même ordre de prix.

Car si le lecteur ne joue pas le jeu, alors le libraire se retrouve à organiser des événements à perte. Il est certes content parce que lui aussi il peut rencontrer des auteurs et dessinateurs géniaux, et il parle toujours avec des gens intéressants, mais le trou dans sa trésorerie lui fait du mal, et au final il arrête d'organiser des rencontres parce que ce n'est pas rentable et que le commerce n'est pas capable de le supporter.

Mais si le lecteur joue le jeu, et qu'en plus il a envie de craquer son slip et de faire plein d'achats, parce que c'est un peu la caverne d'Ali Baba ici !, le libraire partage sa joie et sa bonne humeur, et tout le monde est heureux et vit au pays des bisounours pour le reste de ses jours !

Voilà, messieurs dames, le pourquoi du comment des dédicaces en librairie.

A la revoyure !

La trilogie du subtil changement, de Jo Walton

2016-04-26T17:02:00.000+02:00

J'ai toujours été timide avec les auteurs. Déjà dans les salons et festivals j'hésitais à faire la file pour me faire dédicacer un ouvrage. Il m'a toujours paru difficile de parler avec eux de mon interprétation très personnelle de leur oeuvre. L'anonymat de l'auteur, c'est à dire la connaissance de son écriture et de son univers littéraire seulement, et pas de son visage, de sa voix et de sa personne en elle-même, me convenait parfaitement, parce que les rencontrer en chair et en os me terrorisait.

Je me retrouvais souvent bête devant ces hommes et femmes dont les mots changeaient ma vie à chaque lecture. Comment leur expliquer, comme tant d'autres avant moi, que leurs romans étaient des pièces importantes de ma vie, et que je louais leur génie pour ça, et que je les remerciais du fond du cœur d'avoir partagé ça avec moi, pauvre petite lectrice. Je ne trouvais pas mes mots, je bafouillais, je disais "merci beaucoup, j'adore vos romans, je les ai dévoré". Et des dizaines, centaines de personnes l'avaient déjà dit avant moi.

Aujourd'hui je suis amenée à en faire venir dans ma librairie, et à organiser moi-même ces séances de rencontres entre les auteurs et leurs fans. Et pour tout avouer, je ne sais toujours pas quoi leur dire, je me sens toujours aussi gauche et pétrifiée d'admiration ! J'aurais toujours cette petite fille pétrie d'adoration au fond de moi qui me fera rougir pendant la conversation.

J'essaye néanmoins d'être à l'aise, de poser des questions intelligentes et de ne pas les ennuyer avec toutes sortes de demandes qu'ils doivent recevoir constamment, que ce soit en signature ou dans leur correspondance.

Et je suis heureuse de pouvoir les rencontrer, et de les voir rencontrer leur public. En les observant, je me rends compte qu'ils y prennent (la plupart du temps) aussi beaucoup de plaisir, et que même les questions les plus idiotes donnent des réponses passionnantes.

Alors très bientôt je reçois avec Ju une grande dame de la littérature fantastique, j'ai nommé Jo Walton.

J'ai terminé le mois dernier Hamlet au paradis, le second volume de la Trilogie du Subtil changement aux éditions Denoël, et j'adore toujours autant son univers uchronique ! Nous la recevons d'ailleurs à l'occasion de la parution du dernier volume de la trilogie : Une demi-couronne.

Je vous avais déjà chroniqué l'année dernière Le cercle de Farthing, premier opus de la série.

Le second tome m'a tout autant plu, et j'étais heureuse de retrouver les aventures de l'inspecteur de Scotland Yard Carmichael.

La fin du premier tome m'avait laissé sur ma faim, car tout n'était pas rose, et ce pour aucun des personnages principaux. Pour resituer à ceux qui n'ont pas lu le premier sans faire aucun spoiler : Dans ce volume, Jo Walton créée une timeline alternative à notre propre Seconde Guerre Mondiale, où l'Angleterre laisse agir l'Allemagne en toute impunité pour se préserver des massacres, et sombre petit à petit elle-même dans un racisme exacerbé... Le cercle de Farthing est un cercle de politiciens et d'aristocrates anglais qui ont réussi à signer un traité de paix avec l'Allemagne nazie en 1941, traité retirant l'Angleterre de la liste des ennemis du Reich, en faisant un territoire neutre et pacifique.

Huit ans plus tard, le Cercle de Farthing vole en éclat avec le meurtre orchestré de façon macabre de l'un des fondateurs du traité. L'inspecteur Carmichael de Scotland Yard mène l'enquête, et se rend vite compte que le suspect que tout le monde montre du doigt (un juif, forcément) n'est peut-être pas le criminel recherché dans ce cas.

Le second tome commence deux semaines plus tard (attention, risque de spoilers) Carmichael sait qu'il est en position précaire au sein de Scotland Yard et que son supérieur le manipule aisément, et l'Angleterre sombre petit à petit dans un fascisme de plus en plus virulent. D'un autre côté, la comédienne Viola Lark, ancienne aristocrate qui a rompu avec sa famille, se fait approcher par un groupe de rebelles prêts à en découdre avec le gouvernement actuel : le rapprochement du premier ministre et du Fürher n'est pas passé inaperçu et créé de nombreux troubles dans la capitale anglaise.

Encore une fois, Jo Walton mêle habilement suspense et histoire. Contrairement au premier volume, le lecteur comprend très rapidement quel est le dénouement de l'enquête en cours. Elle suit en parallèle l'évolution des deux histoires, celle de Viola Lark et du groupe d'activistes qui veut la débaucher, et l'enquête de Carmichael inextricablement liée aux agissements de Viola Lark.

Et à travers ces deux intrigues, elle déploie un Histoire encore plus terrifiante que l'Histoire réelle de la Seconde Guerre Mondiale en Angleterre. Le déclin de l'empire Britannique qui se laisse tranquillement phagocyter par l'Allemagne nazie glace le sang.

Le personnage de Viola Lark est apolitique, et à travers ses yeux c'est la vision d'un anglais moyen que nous lisons, juste un citoyen lambda - ni juif ni communiste - qui essaye de continuer à vivre malgré la guerre qui rugit aux portes du pays et malgré les dérapages gouvernementaux qui, petit à petit, réduisent les libertés de chacun dans un pays pourtant en démocratie.

Et Jo Walton pose là les questions que nous nous posons tous : qu'aurais-je fait, dans une telle situation ? Collaboré ? Résisté ? Ou tout simplement me serais-je laissé emporter par les vagues, sans prendre de décisions, laissant les autres choisir pour moi. Tout le monde n'a pas la force de se dresser face au pouvoir en place, il n'est pas simple de faire le choix d'agir, de mettre sa vie en danger, et parfois celle de ses proches, pour tenter d'enrayer la machine. Et lorsque l'on se met à la place de Viola Lark, simple comédienne qui n'a pas d'autre objectif que de vivre sa passion du théâtre en paix, sans s'occuper des autres, on peut le comprendre aisément.

Pour Carmichael, les choses sont aussi teintées d’ambiguïté. Ce que lui ordonne Scotland Yard le révulse. Sa vision de l'ordre et de la justice ne correspond pas au système corrompu pour lequel il travaille. Et lorsqu'il s'en rend compte et essaye d'agir pour faire surgir la vérité, des détracteurs l'acculent et le menacent de révéler sa vie intime, risquant ainsi de lui faire perdre son travail, ses proches, et son statut social. Dès lors il collabore malgré lui, pour sauver sa famille, pour sauver son honneur, et pour garder un semblant de libre arbitre.

Ce n'est pas dans ce tome qu'il va encore changer le monde, pour ça j'attends de lire le troisème volume de la série, qui, je l'espère, sera plus positif que les deux premiers. Les deux premiers sont excellents, mais ils sont aussi terrifiants et ne laissent pas beaucoup d'espoir.

J'espère que le troisième finira sur une note d'espoir pour ce monde violent et horrifiant décrit par Jo Walton.

Pour les amateurs d'uchronie, d'Histoire et de romans policiers, La trilogie du Subtil changement est pour vous ! Et si vous voulez découvrir son auteur, Jo Walton sera à la librairie La dimension fantastique le mardi 10 mai à partir de 18h30 ! Moi qui ai toujours eu du mal à confronter les auteurs, je vais même organiser une petite interview avec elle à partir de 19h, la questionner sur La trilogie du Subtil changement, mais aussi sur son roman fantastique Morwenna, une oeuvre magnifique dont je vous parlerai dans un prochain billet.

Si vous aimez Jo Walton, passez le mot ! Elle ne vient pas très souvent en France, là elle profite de ses vacances pour nous rendre visite, et nous lui en sommes vraiment reconnaissants ! Ainsi qu'à son éditeur, Gilles Dumay, qui a fait deux libraires heureux lorsqu'il nous a proposé cet événement.

Rendez donc d'autres lecteurs heureux, et n'hésitez pas à venir rencontrer la romancière à Paris au mois de mai ! Pour ceux qui ne pourraient faire le déplacement, nous pouvons malgré tout vous envoyer un exemplaire signé si vous le désirez. Et nous tenterons de consigner l'entretien sur internet pour que vous puissiez en profiter.

L'année dernière je parlais du Cercle de Farthing dans les circonstances dramatiques de la mort du grand auteur Terry Pratchett. J'en profite dans celui-ci pour dire que sa maison d'édition française lui rendra hommage en faisant une soirée de lancement conviviale et chaleureuse dans notre librairie pour le dernier tome des Annales du Disque-monde le mercredi 18 mai.

Amoureux de cet univers déjanté et culte, n'hésitez pas à venir faire un tour chez nous pour fêter ce dernier né de la grande saga de fantasy de Sir Pratchett.

Lockwood and Co., de Jonathan Stroud

2016-04-21T00:58:00.000+02:00

Certaines œuvres vous font du bien.

Il m'arrive parfois de penser que ma vie est un peu morne et répétitive ; malgré mon rôle de chef d'entreprise qui n'est pas de tout repos et tous les rebondissements que cela entraîne (les nouvelles rencontres, les challenges, les imprévus qui vous tombent dessus à tout bout de champ), c'est quand même souvent "métro, boulot, dodo". Et ce qui me fait tenir quand cet état d'esprit me submerge (bon c'est en grande partie ma moitié, le félidé et le canidé, mon petit bout de famille !) c'est la lecture. Grand bien m'en fasse : je suis libraire.

Car j'ai beau me laisser aller à regarder pendant des heures des séries télé - certaines débiles, certaines complexes, certaines géniales, certaines tout juste distrayantes - ce sont les romans qui me font le plus de bien quand j'ai besoin d'évasion.

Le mieux, c'est quand vous entrez dans un livre comme dans lit douillet, et qu'il est tellement bien que vous ne voulez plus le quitter. Quand il m'arrive ce genre de chose (comme ça a été lé cas avec La Passe-Miroir par exemple), je sais que je pourrais lire des heures, voire des jours, sans m'arrêter.

Le dernier en date qui a eu cet effet bénéfique sur moi, c'est Lockwood and Co. de Jonathan Stroud aux éditions Albin Michel (LGF pour le format poche). C'est la deuxième fois que cet auteur de génie me donne du plaisir grâce à ses romans, concentrés d'aventure, de magie et d'humour.

La première fois c'était avec la Trilogie de Bartimeus, et j'en garde un souvenir très chaleureux.

Lorsque j'ai commencé Lockwood and Co., j'avais envie de légèreté : certaines lectures vous plombent un peu, coupant parfois l'envie d'ouvrir à nouveau un livre durant plusieurs jours / semaines / mois (entourez la mention correspondant à votre situation actuelle!). Il me fallait de la gaieté, il me fallait de la fantaisie, il me fallait de l'exaltation, et le tout en finesse !

C'est là où Jonathan Stroud, son humour pince-sans-rire, ses personnages spirituels et hilarants, et surtout son imaginaire inventif, entrent en jeu.

Lockwood and Co. est une agence de chasseurs de fantôme de Londres. Quoi de plus banal me direz-vous, dans une Angleterre où "Le fléau" sévit depuis près de quatre décennies et les agences d'exterminateurs de fantômes sont légion. Dans une ville comme Londres, le Fléau fait des ravages : la forte concentration d'habitants et son histoire millénaire en font un lieu particulièrement susceptible d'être hanté par des spectres de morts violentes : assassinats, victimes de guerre, suicides. Or si certains fantômes se contentent de se lamenter sans ennuyer leur monde (une petit air glacial et quelques gémissements la nuit ne font de mal à personne) certains sont bien plus dangereux et peuvent à leur tour causer la mort.

Ce qui différencie Lockwood and Co. de ses grandes agences rivales ... c'est justement Lockwood et sa compagnie. Contrairement aux agences d'envergure ou gouvernementales qui emploient des enfants et adolescents mais donnent tous pouvoirs aux adultes (pourtant presque incapables de percevoir les apparitions spectrales) pour les superviser, Lockwood and Co. est une entreprise gérée par un gamin et qui n'emploie que des gamins. En fait, il ne sont que trois gamins : Lucy - notre narratrice -, vendue par sa mère dans sa plus tendre enfance à l'agence de sa petite ville afin de payer le loyer et débarquée à Londres pour oublier une douloureuse tragédie, George, le rat de bibliothèque gauche et flasque dont l'indolence n'a d'égal que l'irascibilité, et Anthony Lockwood, personnage charismatique, mystérieux et élégant que ses associés suivraient jusqu'au bout du monde, un génie dont l'audace mêlée d'insouciance a tendance à mettre son entreprise dans l'embarras...

C'est leur histoire que va nous raconter Lucy, celle d'une petite agence indépendante prête à affronter les spectres les plus menaçants pour continuer d'exister et faire de la capitale anglaise un endroit plus sûr pour ses habitants.

Sérieusement, je suis tombée sous le charme de ce trio improbable. La force de Jonathan Stroud, c'est son humour et sa galerie de personnages toujours très attachants. Lockwood est d'ailleurs un personnage très intéressant, on pourrait tout à fait le comparer à une sorte de Sherlock Holmes taille réduite, avec une intelligence redoutable et un goût prononcé pour l'énigme et l'aventure, et reléguant souvent au second plan la sécurité d'autrui pour mieux satisfaire son avidité. Lucy incarne quant à elle l'intuition et la sensibilité, ses dons de perceptions sont si forts qu'ils sont à la fois une bénédiction et un problème (ils peuvent aveugler son jugement). George quant à lui représente la réflexion et la prudence (certains diraient la couardise, mais George n'est pas lâche, juste très précautionneux), son humour grinçant et sa grande gueule cachent en fait une loyauté et un dévouement sans failles.

Lockwood, Lucy et George sont tout simplement trois personnalités fortes dont l'association fait des étincelles. La verve de Lucy, l'ironie insupportable de George et la nonchalance de Lockwood donnent lieu à des joutes verbales désopilantes et des situations cocasses qui m'ont fait mourir de rire. Et il faut le savoir, je ne suis pas du genre exprimer mes sentiments à voix haute pendant que je lis, plutôt du genre à garder un visage sérieux lors des passages les plus comiques, tristes ou effrayants, mais les répliques des personnages m'ont fait éclater de rire plusieurs fois durant ma lecture !

Et le plus improbable, c'est que Jonathan Stroud réussit à nous faire rire et sourire avec ses dialogues invraisemblables tout en instillant tout au long du roman une ambiance sombre et sinistre, celle d'une Angleterre hantée où les habitants s'enferment chez eux le soir venu en laissant les villes désertes, et où la nuit n'apporte que peur et cauchemars. Chaque description des affaires de Lockwood and Co. arrive à vous glacer le sang. Avis à ceux qui n'aiment pas les frayeurs : Lockwood and Co. arrive tout de même à vous donner la chair de poule ! Et c'est tout le génie de Jonathan Stroud : il nous fait penser qu'il s'agit d'un roman tout public avec des histoires de fantômes et des mômes comme héros, mais ce premier tome nous plonge dans une atmosphère bien plus lugubre qu'il n'y paraît, bien plus profonde et terrifiante qu'un joyeux Ghostbusters. Les trois personnages de Lockwood and Co. ont beau être des gamins (on ne sait pas exactement leur âge, mais il ne sont pas majeurs et peuvent encore très bien percevoir les fantômes, contrairement aux jeunes adultes) ils travaillent et affrontent des horreurs indicibles depuis l'âge de 5 ou 6 ans, et ils ont perdu leur innocence et leur enfance dans le processus. Bien qu'ils ne soient pas adultes, ils ont dû grandir à vitesse grand V et ne sont plus des enfants non plus, il côtoient la mort chaque nuit et ont une espérance de vie très réduite qui leur fait envisager le monde sous un jour différent.

C'est aussi cette fêlure que j'apprécie chez les personnages de Jonathan Stroud, chacun d'entre eux a très tôt vécu un drame traumatisant qui le rend vulnérable, mais qui lui a aussi permis de devenir meilleur dans son domaine et de continuer à avancer.

Enfin, Lockwood and Co. se dévore. Sa narration déconstruite menée par la pétillante Lucy rend l'intrigue encore plus mystérieuse et passionnante, et ce premier tome de L'escalier hurleur dévoile un fil rouge qui sera repris dans les prochains volumes de la série et qui nous laisse sur notre faim.

Je n'avais pas envie de quitter Lockwood and Co., mais je m'y suis forcée pour enchaîner avec d'autres lectures qui s'empilaient à coté de mon lit. Je sais que je lirai la suite de la série, parce qu'elle m'a vraiment plu. Ce sera comme d'enfiler un pyjama ultra confortable et se coule sous une couette moelleuse, ce sera un plaisir à la fois exaltant et reposant : comme à chaque fois que je lis un excellent roman, il me fera du bien.

La Maison dans laquelle, de Mariam Petrosyan

2016-02-27T11:54:00.001+01:00

Parfois je me demande comment vous parler de certains livres qui m'ont ému de manière troublante. Ce sont ces œuvres tellement bouleversantes qu'on ne trouve pas les mots pour les définir.

Leur lecture vous laisse flotter entre deux eaux, captif, et hébété face à tant d'émotions à la fois.

C'est ce que j'ai vécu lors de ma lecture de La Maison dans Laquelle de Mariam Petrosyan aux éditions Monsieur Toussaint Louverture.

Ce roman est une montagne de mots éblouissants qui ne veulent plus aujourd'hui se décoller de ma rétine.

Lorsque j'ai entrepris mon voyage avec Fumeur dans le premier chapitre, je ne m'attendais pas à ça. J'étais un peu confuse, perdue dans ce monde inquiétant et bizarre où se promènent des bandes d'ados grandiloquents aux paroles sibyllines. Comme Fumeur, je suis entrée dans la Maison en touriste, et elle m'a recraché d'entre ses murs marquée à jamais.

Et la Maison ne fait rien au hasard...

Le roman de Mariam Petrosyan raconte la vie de cette antique Maison lézardée et plantée au milieu de cités de béton arides, cette Maison inquiétante que ses voisins regardent de travers et que ses habitant vénèrent. La Maison est un pensionnat peu ordinaire : c'est le foyer d'enfants et d'adolescents brisés, physiquement et psychologiquement, des handicapés ou des laissés pour compte supervisés par une poignée d'éducateurs paumés et creux.

Cette Maison avec ses salles de classe, sa cantine, son infirmerie et ses dortoirs, a l'air tout à fait normale, mais en son sein la réalité et le temps se confondent dans un monde parallèle sans limite, où les nuits durent des jours et les murs s'étirent à l'infini.

Dans la maison, votre identité passée n'a plus lieu d'être, chacun y trouve un nouveau nom et une nouvelle place, chacun y choisit sa communauté et découvre ce qu'est l'amitié, la loyauté, l'amour, la rivalité ou la haine... quand on n'y trouve simplement pas la mort.

La vie dans la Maison n'a rien à voir avec celle dans l'Exterieur, la vie dans la maison est épique, fantastique et fiévreuse. Chaque jour apporte son lot de mythes et de contes, grattés de la pointe de l'ongle dans le plâtre des murs ou dessinés au feutre le long des corridors. Chaque pièce, chaque pan de couloir et chaque porte raconte une histoire écrite avec la langue de la maison, un vocabulaire unique et qui ne parle qu'à ceux qui s'en imprègnent. Et les nouvelles générations recouvrent petit à petit les histoires des anciens habitants sous des couches de graffitis, tout en continuant à les faire vivre par la tradition orale.

Il faut savoir écouter la maison, la comprendre, car elle parle à ses pensionnaires et ses pensionnaires parlent à travers elle.

Hors de leurs salles de classe, les élèves apprennent une autre école, plus dure, plus violente, plus terrifiante, mais surtout plus passionnante et plus libérée. Et eux, ces enfants cassés dont l'avenir est incertain, peuvent faire le choix d'embrasser un nouveau monde adapté à leur envies et leurs désirs, où ils n'ont besoin de personne, surtout pas des adultes qui les sous-estiment et les prennent en pitié ni de tous ces gens qui les voient seulement comme des objets inutiles. Une réalité où ils peuvent s'épanouir et devenir un autre, plus beau, plus grand, plus important, et faire la différence.

Bien-sûr la Maison n'accepte pas tout le monde en son sein, certains ne seront que des voyageurs de passage qui l'admireront avec fascination mais ne la comprendront jamais vraiment, d'autres la rejetteront par peur, ou par rancoeur.

La Maison dans laquelle, c'est bien plus qu'un roman initiatique. Au départ, je voguais entre les chapitres à travers les pensées du premier narrateur, Fumeur, et comme lui je ne voyais que des grands enfants jouer et se donner des airs. Puis la narration alterne et le roman nous fait voir les aspects de la Maison à travers les yeux de différents protagonistes et sur plusieurs périodes. La Maison est un lieu complexe et dense, ses subtilités se dévoilent au compte goutte et tout se met à faire sens : là, sa magie se met à l'oeuvre et vous ensorcelle.

Sphinx, Lord, Chacal, Roux, Bossu, Vautour, l'Aveugle ou Loup, leur univers au premier abord désordonné et extravagant, plein de superstitions et d'invocations mystiques, vous colle à la peau ; leurs manies obsessionnelles, leurs conversations impénétrables et leurs divagations lyriques emplissent chaque page et vous transmettent des frissons d'exaltation, vous ressentez à présent leurs peurs, leurs joies et leur fureur. Ils sont attachants autant qu'ils sont énervants, mais surtout ils sont bouleversant d'authenticité, dans la recherche de leur identité et dans leur envie d'exister. C'est bien là le reflet de l'adolescence, la recherche de soi-même, de la vérité et du bonheur, quitte à brûler tous les ponts et à vivre dangereusement pour y arriver.

Mais les lois et traditions de la Maison ne sont pas que du folklore, le fantastique a la part belle au coeur du récit convulsif et grandiose de Mariam Petrosyan. Il se met à transpirer des chapitres au fur et à mesure de la lecture, et l'autre réalité, celle des pensionnaires, devient plus tangible et significative que celle de l'Extérieur, ce terne et redoutable monde des adultes tapi derrière chaque coin de page. On est bien parmi eux, dans ce microcosme flamboyant où le temps s'écoule différemment et la vie est plus ardente.

J'ai terminé ma lecture encore affamée des aventures de la Maison. Je me suis dit que Mariam Petrosyan était un génie, et que j'aimerai bien faire un tour dans sa tête un jour voir si d'autres chefs-d'oeuvre de cet acabit ne s'y planquent pas.

J'avais envie de retrouver Sauterelle, Putois, Beauté, Gros Lard, Chenu, Sorcière et les autres, car je me sentais l'âme de Sirène, ce personnage fluet qui regarde le monde derrière ses rideaux de longs cheveux mêlés de tresses et de clochettes, et qui adore écouter inlassablement les histoires de la Maison. Je me suis vraiment retrouvée en elle, je pense d'ailleurs que tout le monde trouvera en l'un des personnages une part de son moi adolescent, celui qui écrivait sur les murs, celui qui grattait sa guitare, celui qui se cachait derrière l'extravagance pour s'exprimer ou derrière l'anonymat le plus complet pour se préserver, celui qui vivait à travers ses passions pour trouver un sens à tout ce qui l'entourait et éloigner la solitude, que ce soit les livres, les collections d'objets divers et variés, les t-shirts à messages enragés, la musique, les sensations extrêmes, ou tout simplement l'enivrement de l'amitié pure et sincère.

Je vous conseille de lire La Maison dans laquelle, c'est une brique de presque mille pages, une lecture ardue et abondante, mais le chemin y est clair et lumineux, et vous en ressortirez dévastés... mais définitivement plus heureux.

"Plus tard, il remarqua que la Maison était vivante et qu'elle était capable d'aimer, elle aussi. D'un amour unique en son genre ; inquiétant parfois, jamais terrifiant. Rien de plus normal, après tout : Élan étant un dieu, il était logique que l'endroit où il vivait ne soit ni ordinaire ni malveillant. A force de questions restées sans réponses, l'Aveugle avait déduit qu’Élan gardait pour lui la vérité sur la Maison, un grand secret que l'on ne pouvait évoquer à voix haute, même entre personnes de confiance. Il n'insista donc plus et se contenta de faire entrer la Maison dans son cœur comme nul autre avant lui. Il aimait son odeur, ses longs murs humides dont on pouvait gratter et manger le plâtre, sa grande cour et le dédale de ses couloirs, propices aux découvertes. Il aimait aussi ses fissures, ses recoins sombres, ses pièces abandonnées, et sa manière unique de conserver longtemps la trace de ses occupants. Il aimait enfin ses fantômes accueillants et les chemins infinis qu'elle traçait devant lui. Là d'où il venait, les adultes étaient omniprésents et surveillaient chacun de ses pas ; ici, il pouvait faire tout ce qu'il voulait."

La maison dans laquelle, de Mariam Petrosyan, éditions Monsieur Toussaint Louverture, traduction de Raphaëlle Pache, p. 47.

Les Nefs de Pangée, de Christian Chavassieux

2016-02-22T15:18:00.001+01:00

Sachez que si j'ai délaissé mes prérogatives de blogueuse c'était pour mieux me consacrer à la création de ma librairie, et à toutes les choses que cela implique : créer une clientèle, créer une programmation d'animations pour la faire vivre, entre autres choses...

L'une de ces choses, c'était d'animer un club de lecture. Oui oui, vous avez bien entendu, un Club de lecture ! C'est comme Glee mais sans le chant, les paillettes et les pom pom girls, et avec un peu plus de café et de thé (et de la bouffe en masse, la Guix aime se goinfrer, mes ses comparses du Club aussi !). Et donc ce n'est pas un club avec des enfants, mais bien un club avec des adultes ! A l'américaine, siouplait. Alors bon, vous devez vous imaginer une bande de vieilles femmes permanentées (style grand-mère Yeta) qui parlent avec amour et passion de 50 nuances de fesses, mais non, il s'agit d'un groupe qui compte en son sein quatre jeunes hommes bien portants et, bon, oui, huit nénettes qui ont tendance à un peu trop aimer les fées et les licornes. Mais qui sont très ouvertes d'esprit ! (On a bien le droit d'aimer les fées et les licornes mais aussi les livres bien trash et les chefs d'oeuvres bien tournés qui te retournent le cerveau, non mais.)

L'un des livres que nous avons choisi au club a été un coup de foudre pour moi, il s'agit de Les nefs de Pangée de Christian Chavassieux, publié au éditions Mnémos. Déjà sa couverture m'avait bien accroché - une peinture de John Martin intitulée Destruction of Tyre et que je trouve juste sublime - , mais en plus les critiques étaient très bonnes.

Les nefs de Pangée, c'est l'histoire d'une civilisation qui va se dérouler sur plusieurs décennies. Les Ghioms vivent paisiblement en Pangée, un continent vaste où cohabitent de nombreux peuples qu'unissent la tradition de la Chasse à l'Odalim - le maître des eaux - créature marine gigantesque très difficile à abattre. Sa mort apporte cohésion et prospérité à tout le continent, alors lorsque la Neuvième Chasse revient bredouille, sa flotte décimée par l'Odalim, c'est tout l'avenir de Pangée qui est menacé. Les Vénérables de chaque peuple décident d'amasser une flotte trois fois plus grosse pour la Dixième Chasse, le dernier échec ayant déjà ébranlé la fragile union des différents ghioms de Pangée une nouvelle débâcle annoncerait des années de guerre et de misère...

Logal, dit "le baclé", second fils de la Vénérable Mère de la grande cité de Basal, part avec les Oracles trouver celui qui deviendra le commandant de la nouvelle Chasse à l'Odalim, pendant que son frère - favoris de leur mère - tente de changer à jamais les traditions de la civilisation ghiom afin de la débarrasser de ses superstitions ancestrales et de la faire évoluer.

Ça, à première vue, c'est ce qu'on appelle de la Fantasy, de la vraie ! Mais Les nefs de Pangée, c'est bien plus que ça. Déjà, c'est une écriture dont je suis tombe amoureuse : une écriture déliée, poétique et enveloppante. Christian Chavassieux est un conteur, et il nous raconte ces années de l'existence de Pangée avec brio. On pourrait largement se perdre dans cette civilisation inconnue qui utilise des termes nouveaux pour définir sa société, les ghioms, l'Odalim et autres particularités propres au roman peuvent dérouter. Mais justement, le style de Chavassieux, avec effectivement de nombreuses descriptions de son univers, nous guide aisément dans ce dédale de références. Le premier tiers du roman est assez contemplatif, il se déroule sur plusieurs années et ne comporte que très peu de scènes d'action. L'auteur pose les bases de son récit, et nous permet justement de mieux comprendre les enjeux de toutes les traditions de la civilisation ghiom. Pangée est composé de peuples avec un folklore très riche et une Histoire nébuleuse que chaque population vient étayer de ses superstitions et ses ouï-dires. A travers les pérégrination de Logan, c'est le continent entier qui se dévoile, et l'étendue de la culture de ses habitants.

Le roman prend de l'ampleur lors du lancement de la nouvelle chasse, le récit se fait plus tendu, les personnages sont enfin face à leur destin et celui-ci repose sur une guerre sans merci avec l'Odalim. Le lecteur comprend mieux à quoi les ghioms font référence lorsqu'ils parlent de ce vénérable monstre marin, qui n'a finalement pas grand chose d'une baleine ! Mais surtout, le lecteur va enfin voir le roman s'engager dans une histoire moins contemplative, et se laisser entraîner dans une succession d'actions qui auront un véritable impact sur le récit d'origine et sur ce qu'il pensait avoir acquit de connaissances sur l'univers de Pangée.

Et c'est là que le roman se différencie largement des autres ouvrages de fantasy, car Chavassieux commence à jouer avec différents genres.

L'oeuvre prend une nouvelle dimension, gonflée par un souffle épique incroyable, et s'achemine tranquillement vers la perfection. Alors certes, il faut dépasser au moins 150 pages pour enfin accéder à cet incroyable retournement de situation, et pour ceux qui n'accrochent ni au style ni à l'univers, c'est chose impossible. Mais pour ceux qui ont la patience d'aller jusque là, ils seront récompensés au-delà de leurs espérances !

Les nefs de Pangée est une oeuvre dense, profonde et lyrique. Sa lecture restera encrée en moi grâce son originalité, elle arrive à se démarquer de ses pairs comme l'a fait avant elle La horde du contrevent ou Gagner la guerre : grâce à une langue émouvante, une trame novatrice et un ensemble harmonieux.

J'ai maintenant envie de lire ses autres oeuvres publiées chez Ménmos, Chavassieux a en effet écrit des romans qui explorent différents genres romanesques : science-fiction pure, roman historique, récit horrifique et j'en passe, il a plus d'une corde à son arc et semble savoir passer d'une forme à l'autre assez habilement.

Pour le moment il s'agit de mon seul coup de coeur parmi les ouvrages du Club de lecture, les autres ne m'ayant pas transcendés (c'est sans compter l'excellent roman graphique de Joshua Cotter Deplasma, oui on choisit des Bd, de temps à autre). Nous sommes là de Michael Marshall fut pénible à lire et Docteur Rat aux éditions Cambourakis m'a laissé une impression mitigée.

Le prochain en date est Techno Faerie de Sara Doke publié aux Moutons électriques. Je suis assez perplexe face à l'ouvrage que j'ai seulement eu le temps de feuilletr pour lemoment, mais je vous en dirais certainement des nouvelles bientôt.

Sur ce, bien fatiguée d'avoir pondu un second article en si peu de temps, je vais reposer un peu mes menottes.

Tchô.

Rattrapons le temps perdu - La Passe-miroir, de Christelle Dabos

2016-02-17T21:10:00.003+01:00

Mais où était-elle tout ce temps ?

Personne ne se le demande, parce que depuis mon arrêt brutal (mais temporaire) de ce blog, sa fréquentation a lamentablement chuté ! (Logique, me direz-vous).

Pourquoi ?, surtout ! Telle est la question que personne ne pose et à laquelle je vais répondre.

Je pourrais prétendre que je n'ai pas eu le temps d'écrire (une fausse vérité, ou un vrai mensonge, au choix), que je suis débordée (bon ça c'est vrai, mon boulot me prend quand même beaucoup de temps) et que j'étais trop fatiguée pour écrire en rentrant chez moi (bon, ça aussi c'est vrai, j'étais même trop fatiguée pour sortir mon chien, faire à manger, enlever mes chaussures et changer mes draps, donc bon tu vois... "mais où est cette fausse vérité", me crie-t-on !).

La vérité vraie c'est que j'ai oublié.

Oublié combien j'aimais écrire, vous parler de mes lectures, partager mes pensées.

J'ai oublié combien j'aimais lire aussi. Vraiment lire, me poser dans mon lit, sur une chaise, un strapontin de métro, un bout de jardin, et lire pendant des heures et des heures.

J'ai oublié parce que mon esprit était trop plein d'autres choses (de stress, majoritairement).

Puis récemment j'ai eu envie de me remettre à écrire. Je me suis dit que j'allais venir refaire un tour ici, pour parler de mes lectures, mais rien ne me venait. J'avais pourtant eu quelques bonnes lectures (La voie des rois, Les nefs de Pangée, pour n'en citer que deux), mais je n'avais pas envie d'écrire sur ça.

Non en fait j'avais envie d'écrire une histoire. Une histoire comme quand j'avais 15 ans et toutes mes dents, comme quand je passais mes soirées à échanger des idées de scénar' avec mes copaings du net (Messenger était mon meilleur ami, MSN aussi).

Je suis allée acheter un cahier à carreaux chez Carrouf', j'ai prix un vieux Bic mâchouillé et j'ai noté toutes les idées débiles, farfelues et mauvaises qui me passaient par la tête. J'ai ébauché un univers, que je développe dans mon coin, quand j'ai le temps, quand l'envie m'en prend, et je tartine mon cahier puis une page Word de mots mal orthographiés et de phrases à la syntaxe bancale (ma marque de fabrique).

Étonnamment ça m'a aussi donné l'envie de lire, de lire des choses que j'avais vraiment envie de lire du fond du cœur et que je mettais de côté. Comme la saga de La Passe-miroir de Christelle Dabos.

Alors j'ai lu, et même beaucoup lu. Exit les séries Netflix anti-stress, retour à l'imaginaire de papier.

Donc voilà, maintenant que j'ai retrouvé l'amour des mots et l'amour de la lecture, je vais pouvoir vous parler de La Passe-miroir, ce roman incroyable qui m'a happée dans sa Citacielle pour ne plus en redescendre.

Le roman de Christelle Dabos, c'est quoi ?

Le premier tome s'intitule Les fiancés de l'hiver. Il est doux, long et lunaire, comme mon imaginaire. C'était parfait.

Ophélie vit sur Terre, mais une Terre éclatée en mille morceaux. Elle vient de l'arche Anima, où vit la grande famille des Animistes, des humains dotés d'un don qui leur permet d'animer tous les objets. Sur Anima, les maisons ont beaucoup de caractère - comme leurs maîtres -, les écharpes se lovent au creux de votre cou comme un animal domestique, et les portes ne vous laissent entrer que si ça leur chante.

Ophélie possède ce don, comme le reste de sa famille, mais c'est aussi une très bonne liseuse, ce qui n'est pas donné à tout le monde : elle peut lire l'histoire de tous les objets qu'elle touche et remonter les vies de ses différents possesseurs. Mais ce qui la différencie d'autant plus des autres, c'est sa capacité de Passe-miroir. Chaque miroir que croise son reflet devient un chemin praticable pour se rendre d'un endroit à l'autre. Ophélie peut donc tout à son aise aller de sa chambre jusqu'au Musée des arts primitifs où elle travaille (comprenez des arts d'Avant La déchirure) en passant par les miroirs.

Malgré toutes ces capacités hors du commun, Ophélie est une petite chose brune et bouclée toujours vêtue d'habits de grands-mères, les yeux cerclés de culs-de-bouteille dont la teinte varie selon ses humeurs. Douce et discrète, elle n'en est pas moins indépendante et a déjà refusé deux mariages arrangés avec des cousins lointains.

Mais cette fois, elle ne peut pas se dérober. Les doyennes d'Anima et l'Esprit de famille Artemis (la mère de tous les Animistes) ont décidé de la marier à un homme du Pôle, une arche bien plus au nord dont personne ne sait grand chose. Impossible de se défiler sous peine d'être répudiée, et c'est le cœur lourd qu'elle quitte son musée bien aimé avec son fiancé Thorn, aussi sec et patibulaire qu'il est grand et blond, pour rejoindre la Cour du Pôle dans la grande Citacielle. Accompagnée de la Tante Roseline comme chaperonne (vieille fille au chignon serré dont le seul amour est la réparation du papier) et de sa fidèle écharpe demandeuse de caresses, elle va découvrir un univers bien différent - et beaucoup plus dangereux - que celui de la calme et pittoresque arche d'Anima.

Pfiou, ça c'est un sacré résumé des premières pages. J'étais obligée de vous parler de l'écharpe et d'appuyer sur son existence, car c'est la première chose qui m'a fait tomber amoureuse d'Ophélie et de l'univers de Christelle Dabos. L'entrée en matière du premier tome, dans les archives du Grand Oncle d'Ophélie, vieillard aussi caractériel qu'il est attachant, avec cette description surréaliste et magnifiquement écrite de ce qu'est la vie d'Ophélie m'a tout de suite captivée. L'écharpe d'Ophélie est un personnage à part entière, plus proche du chat que de l'objet, plus proche du chien que du simple accessoire, je crois qu'on aimerait tous avoir une écharpe comme elle (utile Et affectueuse, que demander plus ?).

Bon mais ça ne fait pas un roman vous me direz. Parlons de l'écriture de Christelle Dabos. J'ai été surprise et enchantée par sa manière de dépeindre les événements, les personnages ne parlent ni ne bougent, ils se grincent et se déplient, leurs gestes et leurs actes sont écrits de manière tellement imagée que le lecteur les voit et les entend de façon très claire. Son style est vraiment rafraîchissant et ses descriptions toujours très agréables. Le tout mêlé d'une touche d'humour décalé qui finit de vous emballer et vous rend accro à ses paragraphes, vous poussant à continuer chapitre après chapitre avec avidité.

Le style change subtilement lorsque Ophélie est au Pôle, l'influence "Animiste" se sent moins, l'histoire se fait plus froide, plus brutale, mais toujours contée au travers des yeux de ce petit bout de femme, bien plus fort qu'il en a l'air. Ophélie est l'inverse des héroïnes des romans que l'on voit habituellement. Sa maladresse, son absence de sens de l'esthétisme, sa discrétion et son négligé poussé à l'extrême permet à de bien nombreux lecteurs de se mettre à sa place. Ici les protagonistes bien roulés ne sont pas au premier plan, tout ne se joue pas dans la séduction, les rapports sont plus intelligents, plus fins. Ophélie s'impose petit à petit comme un personnage fort et convainquant, sa réserve des premiers temps s'efface pour laisser place à des opinions et des volontés bien trempés. Ce petit personnage sensé est propulsé dans un monde de décadence, d'hypocrisie et d'illusions dans lequel elle va bien tenter d'imposer sa simplicité et sa droiture, qu'importe les conséquences.

Thorn est un autre personnage fort du roman. Ce grand échalas à la peau blafarde, la raie bien au milieu et bardé de tocs est l'opposé du prince charmant que l'on imaginait pour Ophélie. Il n'en est pas moins attendrissant, sa froideur ne cache pas totalement les profondes blessures (autres que les nombreuses cicatrices qu'il arbore sur son visage et ses bras) qui le composent. Ses rapports malaisés en société et son obsession de la rigueur sont des symptômes qu'Ophélie va devoir décrypter pour mieux comprendre quel est l'homme qu'elle s'apprête à épouser.

Enfin, la Tante Roseline m'a donné des fous rires. ses manies de vieilles filles, sa pudeur outrancière et sa franchise coupante en contraste avec la vie glamour et licencieuse du Pôle et de Dame Bérénilde (La tante de Thorn à la beauté fatale, protectrice d'Ophélie et favorite de l'Esprit de famille du pôle, le seigneur Farouk) étaient à mourir de rire !

Bon, voilà le topo. J'ai rarement été aussi emballée par un roman dit "jeunesse", le dernier en date était Et plus encore de Patrick Ness mais pour plein d'autres raisons, et malgré tout je n'avais pas eu un aussi gros coup de cœur. Honnêtement je le conseille dès 12 ans, mais il n'y a pas d'âge pour le lire, il est d'ailleurs bien plus subtil qu'il n'en a l'air et plus violent (on peut dire que la pauvre Ophélie s'en prend plein la tronche).

Je le place même à la hauteur d'un bon Harry Potter ou d'un A la croisée des mondes, pour vous dire !

J'attends la suite avec impatience, m'étant enfilée les deux tomes d'une seule traite, tellement accro que ma pause déjeuner était devenu le plus beau moment de la journée - et le plus attendu - !

Je suis vraiment heureuse de l'avoir découvert, un peu triste d'avoir dû m'en décrocher et de devoir attendre la suite, et j'aimerai vous partager mon enthousiasme et mon affection pour cette oeuvre originale et ensorceleuse d'une jeune auteur française prodigieuse.

En espérant vous avoir transmis un peu de mon engouement, ou vous avoir au moins titillé la curiosité, je regagne mes pénates après une journée à la librairie quelque peu morose.

(Mais où êtes-vous bon sang !? C'est pourtant la semaine prochaine les vacances ? Et que faîtes-vous dans la vie si vous ne lisez pas ? Ah. Vous aussi vous avez Netflix...)

See you soon.

Guixxx.

Nous allons tous très bien, merci - de Daryl Gregory

2015-10-28T22:36:00.000+01:00

Oui, le blog prend la poussière. J'ai tendance à me laisser aller, mon esprit est sans cesse occupé par le travail autour de la librairie : administration, manutention, communication, et j'en passe. La lecture est malheureusement redevenue une obligation due à mon métier, et j'avoue que lors de mon réel temps libre (et il y en a peu), je décroche complètement du monde du livre.
Mais écrire me manque, et raconter mes lectures aussi, alors je me secoue un peu et reprends du service.

Et pour ça je vais vous parler de ma lecture du nouveau Daryl Gregory, paru aux éditions du Belial' : Nous allons tous très bien merci.
Je lorgnais déjà sur son précédent titre, L'éducation de Stony Mayhall, un roman de zombies peu ordinaire, mais n'avais pas eu l'opportunité de le lire. Alors lorsque ce court texte, Nous allons tous très bien, merci, avec ce titre intriguant et cette quatrième de couv' aguicheuse est arrivé en boutique, je l'ai automatiquement ajouté à ma pile de lectures. Et je ne regrette pas, c'est l'un de mes plus gros coups de coeur de cette année, avec les fabuleux La voie des rois, Blood song et Dark Eden qui ont illuminé mes lectures de 2015 (je ne compte pas les nouveaux ouvrages de Jaworski, cela va de soit.).

Le pitch aguicheur dont je vous parle, le voici :

Il y a d'abord Harrison, qui, adolescent, a échappé à une telle horreur qu'on en a fait un héros de romans. Et puis Stan, sauvé des griffes d'une abomination familiale l'ayant pour partie dévoré vif. Barbara, bien sûr, qui a croisé le chemin du plus infâme des tueurs en série et semble convaincue que ce dernier a gravé sur ses os les motifs d'un secret indicible. La jeune et belle Greta, aussi, qui a fui les mystères d'une révélation eschatologique et pense conserver sur son corps scarifié la clé desdits mystères. Et puis il y a Martin, Martin qui jamais n'enlève ses énormes lunettes noires. Tous participent à un groupe de parole animé par le Dr Jan Sayer. Tous feront face à l'abomination, affronteront le monstre qui sommeille en eux et découvriront que le monstre en question n'est pas toujours celui qu'on croit.

Dayl Gregory se spécialise dans la monstruosité ! Après les zombies, voici le paranormal horrifique : cultes sataniques, chasseurs de monstres, tueurs en séries démoniaques et tout un tas d'autres choses carrément terrifiantes viennent émailler l'ouvrage de l'auteur américain. Mais dans une courte interview qui suit le roman (d'ailleurs trèèès intéressante), Daryl Gregory utilise l'expression de "antihorreur" pour définir le genre de son roman, et c'est exactement ça : pour ceux qui n'aiment pas avoir la frousse, ne supportent pas les romans d'horreur, Nous allons tous très bien, merci est plutôt un roman qui rend hommage, tant par sa forme et que par son fond, aux différents romans, films ou téléfilms d'horreur de la culture populaire. Il ne fait pas réellement peur, c'est plutôt un mélange de livre d'épouvante, de roman fantastique et de thriller relevé avec un brin d'humour très apprécié !

La narration du roman est très singulière, elle alterne entre le point de vue d'un personnage, qui nous révèle en général l'histoire de celui-ci et son face à face avec le paranormal, et entre le point de vue général des personnages, le groupe (l'auteur utilise le pluriel et dit "nous"), qui est finalement le vrai héros de ce roman. Bien que légèrement perturbant au départ, j'ai aimé ce mode de narration original, le style et l'atmosphère que cela donnait au récit. Ce groupe de personnages qui se retrouvent propulsés dans cette thérapie hors norme est juste génial. Mes moments préférés sont justement les passages où les protagonistes se rejoignent pour raconter ou écouter les mésaventures des uns et des autres, ce qui donne lieu a des échanges très drôles, tantôt touchants, tantôt carrément angoissants. L'histoire du vieux Stan, certainement la plus gore de toutes, est justement dédramatisée par les bavardages et radotages incessants du personnage lors des rassemblements du groupe sur les événements horribles qui lui sont arrivés autrefois, ce qui créé une atmosphère comique décalée complètement jouissive !
Chaque personnage est attachant, chaque histoire est différente et plus perturbante ou horrible que la précédente, et chacune mériterait certainement d'être approfondie, pourquoi pas dans d'autres romans, des spin-off ? C'est apparemment le cas pour le personnage d'Harrison, Daryl Gregory raconte ses aventures dans le roman jeunesse Harrison Squared encore non traduit en France.

La brièveté du roman m'a légèrement laissé sur ma faim, du coup j'adorerai pouvoir retrouver Harrison dans une édition française (Le Bélial', si tu m'entends).
Mais comme l'auteur le dit lui même, il a voulu retrouver ce qu'autrefois il trouvait dans les novella de science-fiction : ôter le décorum pour aller à l'essentiel, "show, don't tell", et ça fonctionne terriblement bien.
Maintenant j'espère pouvoir lire plus de Daryl Gregory, Nous allons tous très bien, merci à suffit pour me conquérir, et je suis persuadée qu'il continuera de me surprendre avec d'excellents romans.

Je dois bien avouer que j'ai plaidé avec insistance auprès de son éditeur français pour l'avoir en dédicace à la boutique lorsque j'ai vu qu'il venait aux festival des Utopiales de Nantes ! Et j'ai réussi à le faire venir à Paris. Il viendra donc nous faire un coucou, et accessoirement dédicacer ses ouvrages^^, le lundi suivant, c'est à dire le 2 novembre au soir.
Encore une fois, je suis joie - je suis bonheur ! Et vous seriez certainement dans le même état si vous aviez lu Nous allons tous très bien, merci, ou certainement L'éducation de Stony Mayhall.En plus, c'est bientôt Halloween, l'occasion pour vous de découvrir un roman qui colle parfaitement avec la saison, héhé.
Bref, mission accomplished, maintenant je n'ai plus qu'à lire ce qui a déjà été traduit *soupir de contentement*.

Ma prochaine lecture !

Dark Eden, de Chris Beckett

2015-05-13T19:08:00.000+02:00

Parfois il faut mettre ses à priori de côté.

Pour moi, les éditions Presses de la cité, c'était surtout du roman de terroir pour petites vieilles de province (bouuuuh, la sale parisienne !). Je voyais arriver du Signol, du Bourdin, Anglade ou Annie Degroote dans ma librairie, et je voyais toujours les mêmes clients, très sympathiques au demeurant, mais ayant la particularité de faire partie du "troisième âge" venir les chercher. Peut-être devrais-je me mettre au Terroir, me direz-vous, mais là n'est pas la question. J'étais persuadé que les éditions Presses de la cité ne sortaient que cette collection, Terres de France. Or, il s'avère que Presses de la cité publie de temps à autre d'excellents romans de science-fiction.

Si si, c'est bien vrai ! Et Dark Eden est là pour le prouver.

Alors certes, la mention "Prix Arthur C. Clarke" sur sous le titre a attiré mon attention. La couverture hypnotique s'est chargée du reste. Mais c'est le contenu qui m'a captivé !

J'ai commencé Dark Eden dans le métro le matin du jeudi 30 avril. Je l'ai terminé le 1er mai, après l'avoir baladé dans mon lit, dans mon bain, dans le métro, derrière le comptoir de caisse de ma librairie... je n'arrivais tour simplement pas à le lâcher ! Et j'aime ces lectures là, celles qui vous obsèdent tellement que vous aimeriez arrêter de vivre juste pour pouvoir les terminer. Ne plus dormir, ne plus manger, ne plus travailler, juste pour pouvoir continuer la lecture.

Peut-être auriez-vous besoin d'un petit résumé ?

Dans un futur plus ou moins proche, une communauté humaine tente de survivre sur une planète sans lumière nommée Eden par leurs ancêtres. John Lampionrouge a été bercé toute son enfance de l'histoire d'Angela et Tommy, le couple de survivants humains originels qui a atterri sur Eden et attendu toute sa vie qu'un vaisseau de secours terrien vienne les chercher.

160 ans après, les descendants de Tommy et Gela attendant toujours au même endroit des nouvelles de la Terre, Les histoires de la planète mère sont devenues des mythes, relayés de manière orale de génération en génération. La technologie s'est perdue avec le crash des vaisseaux, et la culture de la Terre persiste seulement à travers les traditions familiales déformées au fil des décennies. Alors que son peuple végète dans l'attente d'un aide extérieure inexistante, refusant totalement de s'adapter au monde qui l'entoure et de partir à sa découverte, John, tout juste un pubieux de vingt ventrées, va bouleverser l'ordre établi en forçant sa communauté à regarder la vérité en face et à partir à la découverte des territoires d'Eden, au péril de sa vie et de ceux qui lui sont proches...

Cela faisait longtemps que je n'avais pas lu ce genre de roman. Le roman pourrait ressembler à un mélange de science-fiction et de fantasy, du fait de la description d'Eden - de sa faune et sa flore -, et de la civilisation presque préhistorique que forme John Lampionrouge et sa famille.

Mais c'est clairement un roman de Science-fiction, à travers les histoires que raconte le peuple de John, le lecteur comprend que la dénommée Angela et son collègue Michael étaient des "flicorbitaux", partis arrêter un vaisseau spatial mené par Tommy et deux de ses compagnons pour aller traverser un trou de ver (ou un trou noir ? Les personnages l'appellent "hole-in-sky", traduit en français par "trou-dans-ciel") et plonger dans l'inconnu de l'espace malgré l'interdiction formelle du président.

Ils ont tous atterri sur Eden, et plus tard Michael et les deux compagnons de Tommy sont repartis sur Terre pour chercher du secours, laissant Angela et Tommy en arrière. Malheureusement leur vaisseau était endommagé, personne ne sait si ils ont réussi à revenir sur Terre.

Issue des enfants d'Angela et Tommy (eux-même savent qu'il y a dû avoir pas mal d'inceste pour arriver à créer en 160 ans une communauté de 500 personnes comme la leur, malgré les lois édictées par Tommy à l'origine "tu ne coucheras point avec ton frère ou ta soeur"), la communauté de John est retombée à une sorte d'âge de pierre. Les voitures, vaisseaux spatiaux, avions, "ordi-nateurs" et "L'éctricité" ne sont plus que des contes murmurés au coin du feu par les plus anciens des Familles.

Alors que son peuple se complaît dans cette attente désespérante, John sait qu'ils doivent recommencer à explorer, à s'adapter, à évoluer et à inventer des nouvelles choses comme leurs ancêtres. Son personnage est très intéressant, à la fois très porté sur l'évolution de son peuple vers un avenir meilleur, mais aussi très égoïste et centré sur son propre héroïsme, son propre courage. John veut marquer l'histoire d'Eden comme ses ancêtres, et ne vit qu'à travers l'empreinte qu'il laisse sur ses proches. Il s'entourent d'autres pubieux (comprenez adolescents) comme la belle mais surtout maline Tina Picarbre, qui comprend les enjeux des décisions de John et le soutien comme elle peut face à une foule de conservateurs moribonds, ou comme Jeff, un pré-ado "griffu" - né avec les pieds déformés comme d'autres naissant avec des becs-de-lèvres dans cette communauté consanguine - dont l'handicap lui a apporté une compréhension du monde qui les entoure totalement unique.

J'ai adoré la description de ce monde, Eden est une planète sans soleil, sa seule lumière est issue de son activité géothermique et de la bioluminescence de toutes les formes de vies qui la peuple (sauf les humains). Chris Beckett invente tout un bestiaire d'animaux et de plantes, les rats-bijoux, les rats-volants, les laineux, les sournois, les fleurs-étoiles, les arbres-à-lampions..., une faune et une flore extraterrestre que les humains vont devoir apprendre à chasser, à dompter ou à découvrir pour survivre. C'est cette partie de l'univers de Dark Eden qui m'a le plus fait penser à de la Fantasy, cette sorte de magie qui transparaît de cet environnement alien, et ces fabuleuses descriptions qu'en fait l'auteur. La façon de décrire de l'auteur est très visuelle, et le lecteur s'imagine avec facilité cet écosystème inventé.

Difficile après ça de passer à une autre lecture. Pour faire une transition moins difficile j'ai entamé deux romans de jeunesse, un pour les 8/10 ans appelé Fairy Oak qui sortira en juin et qui plaira aux petites filles friandes de fées et de sorcières, et un autre pour les ados, les Autodaffeurs, qui pour l'instant me tient bien en haleine !

Bref, vous l'aurez compris, Dark Eden, c'est d'la balle, gros pouce en l'air, coeur qui fait chabadabada = il faut le lire ! Point final.