Me gusta Estopa, sí. No lo puedo evitar. No soy muy amigo de los artistas comerciales que salen en la radio y cuyos singles se los saben al dedillo las quinceañeras fans de Física o Química. Sobre todo porque, más allá de esos singles, no hay mucho más que rascar.

Estopa me gusta desde el minuto cinco de su carrera. Desde que sacó su primer disco, titulado como ellos mismos, y que rompió moldes con una rumba agresiva y muy canalla. Su segundo trabajo, Destrangis, algo más calmado, más popero quizá, pero con dosis estoperas más conseguidas, me enganchó definitivamente.

Su propia cima la alcanzaron entonces, y es que desde Destrangis, Estopa no ha cuajado un trabajo que se equipare a los dos primeros. “¿La calle es tuya?”, “Voces de ultrarrumba” y “Allenrok” han sido sus últimos discos, en los que hay letras muy buenas alternadas con temas sin chicha ni limoná.

Dos tipos normales que venían de trabajar en la fábrica, de repente, apartan a los Backstreet Boys de las listas de ventas, meten un millón de discos en los hogares españoles y se quedan tan panchos. Desde entonces, ellos mismos y la gente de su entorno afirma  que no han cambiado.

Ahora llega su nuevo disco recopilatorio, un trabajo en el que lo más granado de la música española rinde tributo a estos dos canallas de Cornellá. Ana Belén, El Canto del Loco o Carlos Jean se han atado con las cuerdas de sus guitarras para obtener el mejor sonido alternativo a algo salido de la mente de Estopa.

En cierto modo, y aunque sus trabajos ya no sean lo mismo, Estopa sigue siendo Estopa. Dicen sus detractores, como los detractores de todos, que todas sus canciones son lo mismo. Incluso que son una burda copia de Los Chichos. Pero qué queréis que os diga, diez años después, a mí Estopa me sigue sonando a Estopa.

El run run, con Rosario

Es esta una etapa rara en el mundo del periodismo. Uno sabe que la profesión está cambiando, que el periodista tradicional de sombrero y gabardina cabalga a oscuras en busca de nuevos roles y que las pantallas están sustituyendo a los periódicos. Pero lo que no sabemos es lo que de verdad está pasando en las entrañas del periodismo, la próxima transformación, la siguiente evolución.

¿Hacia dónde vamos? Parece que la comunicación va fluyendo de manera que poco a poco va encontrando su rinconcito en Internet. Radio, televisión y prensa en la Red. El periodismo se muestra abocado a ello. Sin remedio.

Y sin embargo, nos encontramos noticias desconcertantes, como que Soitu cierra sus puertas por lo que parecen ser problemas de financiación.

Mientras los medios de comunicación tradicionales agonizan, las nuevas ideas online pretenden ser un referente en el mundo de la información. Y Soitu lo pretendía más que nadie, haciendo algo nuevo, diferente, para un público selecto y dándole especial importancia al periodismo ciudadano.

Se me antojan dos causas, a bote pronto, por las que el BBVA (principal fuente de financiación) ha cerrado el grifo. La primera es la obvia dados los tiempos que corren: la crisis obliga a recortar gastos. La segunda, que Soitu carecía de la audiencia requerida y sin ella no hay publicidad, por lo tanto, no hay ingresos.

Mobuzz, Soitu… ¿el siguiente será La Información? Parece que el buen periodismo en la Red española no llegará mientras no haya dinero. La salida de la crisis aportará un revulsivo y será entonces cuando de verdad veamos por qué derroteros viaja el periodismo: si por el nacimiento de nuevas redacciones, emisoras y televisiones o bien por la creación de webs periodísticas que convertirán al profesional de la comunicación en un todo en uno. ¿Acabará el periodista moderando foros en Internet?…

La fama es un valor que no podemos controlar. No podemos elegirla: simplemente es la que es y hay que aceptarla como tal, porque a veces luchar contra ella supone un esfuerzo inabarcable.

Un simple movimiento, malinterpretado, te crea una peste alrededor que, misteriosamente, todo el mundo huele. Pero lo pero de todo es cuando tú mismo te ganas, a pulso, esa fama. Y por todos es conocida la que tiene la UCAM. Sorprendentemente, la Católica ni siquiera hace por luchar contra ella. Todo lo contrario. Parece seguir empeñada en aparentar delante de la clase política en vez de cuidar lo que tiene en sus aulas.

Aún no se han enterado de que no sólo basta con ofrecer una enseñanza personalizada, con grupos reducidos y un ambiente más familiar (entre alumnos y profesores, porque lo que es la UCAM sigue siendo un ente por encima del bien y del mal).

De repente y con un escueto comunicado, Jefatura de Estudios “informa” del aplazamiento de la fiesta de bienvenida 2009 al sábado 21 de noviembre, día en el que sólo se celebrará un viaje a Terra Mítica (como los niños de 12 años que van de excursión con el cole) para los novatos. Y el resto, qué, ¿no tenemos derecho a ser bienvenidos?

Encima, el propio 21 de octubre, día en el que estaba previsto que fuera la bienvenida, aparece un séquito de guardias de seguirdad en el párking, lugar de encuentro para los alumnos el día de la bienvenida, registrando coches y mirando culos femeninos. Para “disuadir” de cualquier salida de tono.

Somos los alumnos los que defendemos a la UCAM cuando se la acusa de “regalar títulos”. Y la defendemos porque nosotros somos los que nos tenemos que currar el aprobado y sabemos qué se cuece dentro. Pero para defender a nuestra universidad tenemos que sentirla como algo nuestro, que nos respeta y nos tiene en cuenta.

No se nos dijo nada hasta última hora, no se negoció nada, no se nos propuso nada. Simplemente, porque lo digo yo, se aplaza. ¿Cómo vamos a tener en cuenta a la UCAM si ella a nosotros no nos tiene en cuenta?

Lo andaba yo pensando este mediodía, poco después de enterarme del prematuro fallecimiento de Andrés Montes. Para ser leyenda hay que morir joven. El primero que confirmó esta teoría fue, probablemente, Elvis Presley (por más que algunos se empeñen en lo contrario). Vivió rápido y murió sin arrugas, para dejar un cadáver bello. La primera leyenda.

La segunda, quizás, sea Marilyn. La rubia más amada del mundo también dejó un cadáver bonito, objeto de deseo de algunos, que en la viña del Señor hay de todo. El primer gran mito sexual murió a los 36 años sin que, de momento, se sepa a ciencia cierta el porqué.

El tercero es alguien demasiado reciente, por desgracia. El, para muchos, peor amigo de los niños Michael Jackson. El rey del pop duró 50 años sobre esos zapatitos con calcetines blancos, bailando en los escenarios como nadie, cantando ante los micros como pocos. Otra muerte sin que se conozcan muy bien los porqués han terminado de lanzar al autor de Thriller hasta el Olimpo de las leyendas.

Como ellos hay muchos casos más, pero estaremos de acuerdo en que la muerte, llegada antes de tiempo, ensalza al personaje. Y ayer, a los ciencuenta y pocos, falleció Andrés Montes. No repetiré el tópico de “la vida ya no es tan maravillosa” que ya han usado todos los periódicos, radios y televisiones del panorama inforamtivo español, pero sí que entonaré un sentido Descanse En Paz, porque más allá de gustos periodísticos, Montes parecía un buen tío. Frente al micro, el “negro” entretenía como pocos, y cuando narraba baloncesto, hacía entretenido hasta un Bucks-Pacers de finales de los 90. Su tándem con Daimiel, sensacional.

Le sacaron de Canal + y le metieron en laSexta para narrar fútbol sin saber muy bien por qué. Ya no era lo mismo, y Montes se ganó un cierto grupo de detractores que bajaban el sonido de la TV cuando jugaban Tiburón Puyol, MotoGP o Humphrey Bogart. Como todos los genios, dividió a España. La mitad le quería y la mitad no le soportaba enfrente de la cámara. Sin embargo, consiguió que todos le respetaran. Por eso hoy es un día triste para todos.

DEP jugón.

Siempre he sido muy nazi con el tema de las golosinas. A mí me gustan las que me gustan, y las que no me gustan, ni olerlas. Vamos, que cuando entro a una tienda de golosinas y me da por comprarme una bolsa, siempre, y repito SIEMPRE, voy a las mismas cajas. Moras, pizzas, algún huevo frito, coca-colas, lacasitos, gominolas de ositos o variantes y poca cosa más. Innovación cero.

De todos modos, de chaval nunca fui demasiado adicto a las golosinas. Recuerdo con especial cariño una excursión que hice con el colegio de esas que te ibas a las 9 de la mañana y volvías a las 5 de la tarde, para la que ahorré cinco eurazos con los que comprarme una bolsa gigante de golosinas que me duró varios días.

Una vez, hace ya menos años, compré golosinas en una tienda de Cehegín. Y he aquí una de las razones por las cuales no me arriesgo a la hora de endulzarme la boca. Eché a la bolsa un par de gominolas con forma de cereza. Hasta ahí todo bien, pero… no representaban a una cereza, sino a una maldita guindilla. Una maldita guindilla. El resultado lo podéis imaginar: picores, estornudos, toses, cara roja… Lamentable.

Ir al cine es una de las actividades que más se prestan a comprar golosinas. Las palomitas también molan, pero son monótonas, siempre lo mismo, siempre la misma bola blanca multiforme con el maíz dentro. Las golosinas son otra cosa, otro mundo de sabores diferentes, cada uno distinto al anterior.

Todo colegio tiene cerca una tienda de golosinas. Y cada tienda, una caja. Y cada caja, una cola. Una cola tremendamente larga cuando terminan las clases. Antes, cuando salíamos sobre las cinco de la tarde, sí que se llenaban las tiendas de golosinas anexas. Ahora que los niños salen, en muchos casos, a las 14:00 horas, los comercios del dulce han visto reducidos sus ingresos:  a esa hora no hay quien convenza a mami o papi para que te compre un pica pica.

En definitiva, que la vida no es como una caja de bombones, sino como una bolsa de golosinas: a veces es dulce cual mora de fresa, y a veces pica, como una de esas largas lenguas bañadas en sal que provocan lagrimillas en los rabillos de los ojos.

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…Me acuerdo del penalti pitado a Bruno ante el Huesca con el brazo pegado al cuerpo. Me acuerdo del penalti no pitado contra el Numancia después de un centro de Albiol. Y me acuerdo del robo de ayer. Echo cuentas y me salen 6 puntos menos por culpa de decisiones arbitrales que perjudican a los de Campos, porque últimamente, siempre que se equivocan, es para el mismo lado. 6, más los 4 que lleva el Murcia, son 10. Uno menos que el líder, el Cartagena. Con árbitros competentes, los granas estarían en ascenso…

elContragolpe.es

No puede ser que el Murcia sea perjudicado cada semana por el árbitro. Ya es el colmo. Es una vergüenza…

Si has nacido entre el 1 de enero de 1996 y el 31 de diciembre de 1997, te gusta el fútbol y quieres jugar pero no sabes dónde, el CDK El Puntal es tu equipo. Pincha aquí para más información.

Poco apoyo al fútbol base.

No soy yo de tener enemigos. De hecho, no recuerdo haber tenido un Némesis en ningún momento de mis 21 años (muy bien llevados por otra parte). Claro, en alguna ocasión sientes deseos de asfixiar a alguien con tus propias manos, sacarle los ojos con una cucharilla de café y sacarle la lengua por el ombligo, pero es esporádico. Se pasa.

Sin embargo, sí que hay aspectos de la vida de uno que merecen todo el odio del mundo. Podría hablar de unos cuantos, pero hoy no les toca. Hoy toca la ORA.

Odio que tenga que ser un alivio encontrar sitio para aparcar en zona azul porque normalmente sólo hay alguno suelto en la zona de residentes y claro, ahí no puedes aparcar. Odio, por supuesto, tener que aflojar el bolsillo para dejar el coche. Odio ver a los controladores de la ORA pasearse por Murcia como si fueran Policías Locales, poniendo multas como si se creyeran John Wayne en un polvoriento poblado del lejano Oeste. Y aún odio más cuando hay algún personajillo que goza de favores de esta gente por tener un bar y por invitarles a desayunar todos los malditos días.

Por eso disfruto como nadie yendo a Murcia en agosto. Porque ver el cartelito de “EXENTO DE PAGO”  me produce tales erecciones que me mareo de la poca sangre que me queda en el cerebro. El día que alguien se rebele contra las máquinas, que cuente con mi apoyo. Venganza, vendetta.