La línea de borde

Poesía polaca contemporánea

2012-02-23T18:18:00.000-03:00

Solo. La luna es como
un disco. Espejea abajo
la tierra. Estrellas.

Un perro ladra a mi lado.
Cuenta a cuenta
se mueve el cielo.

No respiro. Callo.
No respiro. Meto el zapato
en el estribo del aire.

Krzysztof Koehler, de Peregrinación decepcionante.

Pintura de bambúes

2012-02-16T21:56:00.000-03:00

Suavemente,
como nave que se inclina,
afuera sopla la tormenta.
Sentado, solo, a la luz de una vela,
preparo la tinta china, con paciencia.
La montaña es um mar nocturno
y cuando llega el viento feroz
el bosque de bambúes es una ola gigantesca
que se estrella contra el farallón;
y los robles, como pequeñas olas,
rugen y muestran sus dientes blancos.
La cabaña en peligro,
velero a merced de un mar furioso.
Debo dibujar un mapa con mis propias manos
para surcar las aguas de este mar violento.
Tranquilo,
se mueve el barco.
Bajo la frágil luz del puente,
pinto bambúes con la tinta negra
sobre la página en blanco.
Mar de penurias, la vida. Entonces,
¿cómo podrá ser la montaña la misma siempre?
Un velero solitario a la deriva
en el mar nocturno, bajo la tormenta.
Un pincel que tiembla.

Oh Sae-young

(Trad. Kim Changmin)
Publicado en La Pájara Pinta, 17, A.P.P., Madrid, 2004.

Luz violeta

2012-02-13T22:45:00.000-03:00

Las tapitas incrustadas en el asfalto

guían a sus muertos por la avenida.

Sonrisas y silencios vacunan

cada paso que da.

Su vida no se agota en el cielorrazo

de una habitación.

Ni en la seguridad de una promesa.

Ella enciende mi nariz con

recuerdos que arden.

Ella es la fragilidad de una

foto antigua, la fortaleza del

mismísimo no.

Ella bebe el amor muy despacio

tragándose mis alas

con su luz violeta.

Guillermo E. Coulter

Uma brasilera

2012-02-11T00:54:00.002-03:00

Mujer mutilada

2012-02-11T00:26:00.002-03:00

Fotografía de Fasal-sheikh

Nos cortaron la cabeza
por ser insumisas.

Las manos, ya que armas
no sabíamos manejar.

Nos extirparon el clítoris
para que no pudiéramos gozar.

La lengua
para no poder denunciar.

A algunas nos quemaron con ácido
por no querer ser propiedad.

Nos cosieron los labios
para que mantuviéramos la virginidad.

Nos dejaron rajarnos hasta el ano
en el famoso parto natural.

Y así nos han ido mutilando poco a poco
¿y todavía hay algunos que osan decir
que existe la igualdad?

Silvia Cuevas Morales

Flores amarillas

2012-02-09T01:59:00.000-03:00

Vi flores en el patio de mi abuela,

o quizás no eran flores,

sino dulces, mi infancia, desnudeces,

recuerdos amarillos, labios, tiempo,

montoncitos de luz, ecos de sol

inmersos en la noche,

oropéndolas que penden

del aire o de los tallos;

vi flores y quizás no eran flores,

quizás era mi abuela lo que vi,

mi abuela en amarillo,

en múltiples retratos,

en pétalos retratos.

Luis Flores Romero

Sal

2012-01-31T17:07:00.000-03:00

Tomo la sal entre mis dedos y siento enjambres de hombres remontar parajes asesinos
atravesar océanos de infinitas incertidumbres
La sal
con toda su blancura
no pronuncia la sangre vertida tras su aroma de mar
nunca invoca la paz
muy al contrario
se devela mortaja sobre el cabello de las santas mujeres
La sal es cruel
La mujer de Lot lo sabe
en lo que aún le queda de corazón

Otoniel Guevara

Blowin' In The Wind

2012-01-23T15:55:00.003-03:00

El circo volador

2012-01-19T12:45:00.000-03:00

Labio sangre marina
suicidio de la noche
resurrección de espumas
en las avenidas,
poco vale aquello
que no te pertenece.

Bajo un bigote colorado
imperial
un barber ingles
saluda en español.
Doy una vuelta
al mundo en mi velero,
balbucea entre caipirinhas.

En un costado un piano de cola,
detrás graffitis de visitantes famosos,
alguien habla del Che.

Río no duerme,
se vuelca
una espalda desnuda
sobre el piano.

Marilene danza
entre la gente
y me busca
en el Circo Volador.

Guillermo E. Coulter

Clave

2012-01-18T10:48:00.000-03:00

Y sólo quien domine
La teoría punzante de la espina.
El valladar agudo que nace cabe el suelo
Y apenas si termina.
Digo yo, con secreto generoso
Sabrá un día la ciencia de la rosa.

Arturo Frutero, de Hallazgo de la roca.

No hay

2012-01-10T21:30:00.000-03:00

No hay, al principio, nada. Nada. El río liso,
dorado, sin una sola arruga, y detrás, baja,
polvorienta, en pleno sol, su barranca cayendo
suave, medio comida por el agua, la isla.

Juan José Saer, de Nadie nada nunca.

Bajo los techos

2012-01-05T23:29:00.000-03:00

Bajo los techos
se oyen respirar los sueños
                en el callar de la noche;

en la calle

un niño,
sin sombra ni rumbo,

recorre el vacío de dios, paso a paso
                                   desanda su esperanza.

Lo humano

Un viento límpido
          recorre la noche.

En las calles,

un hombre
apura sus pasos, cumple su rito:
                                              inclina su nada;

deja el temblor que a veces queda
                donde hubo vida y ahora hay olvido.

Humo blanco

Desde un cielo tormentoso
caen las primeras
gotas
y una hoguera se apaga blanca,
                                           se muere humo.

La ausencia
es siempre blanca,

transparente es sólo la lluvia, y a veces,
                                           apenas a veces,
                también la muerte.

Mar callado

Anochece
sobre una barca a orillas
                               de un mar callado;

anochece y apenas
brisa
sobre las marcas
que un niño deja detrás de si
                            en la playa.

Toda sombra es la huella
                            de algún relámpago apagado.

Hugo Mujica, de Poesía completa, Ed. Seix Barral.

2012-01-05T11:23:00.000-03:00

La línea de borde

2011-12-31T13:48:00.000-03:00

Fotografía de Ciro Ar

Un escritorio,

cajones abiertos.

Fotos, cartas, relojes con pilas gastadas.

Un patio, una fuente con azulejos celestes,

agua clara y un sol generoso.

También lápices, cables, una pelotita negra.

Ésta en blanco y negro es de un cumpleaños,

gente que ya no existe, mi perro, lo abrazo,

lo abrazo hasta sentirlo vivo nuevamente.

Los primeros veranos en Corrientes,

aquellas siestas de arena y árboles,

de volar en patas.

La vecina se montó sobre esa maldita

lustraspiradora otra vez.

Una cajita de marfil de la India y un Zippo.

Los compañeros de primaria.

Gente que baja de autos con Itakas,

los sótanos secretos.

Un muerto en la esquina, un hombre joven,

fusilado y a seguir jugando.

Los viajes a dedo,

latencia y excesos.

Una guerra lejana que pasó demasiado cerca.

Un poema de Vinicius, otro de Paul Eluard,

recitado en oídos casi imposibles.

Desde la cima del Taigeto

algunos sueños cayeron al vacío.

Muchas paredes,

en esta ciudad hay muchas paredes.

Después algún respiro,

los cajones abiertos,

esa maldita lustraspiradora.

Guillermo E. Coulter

La nada

2011-12-28T02:14:00.000-03:00

Fotografía de Fernando Gordon

La nada

es como un pez

que se asfixia en una barca

amarilla.

Cuestión de peso

Las flores ponen precio a la mirada,

indelebles ocupan su lugar,

en un cuadro, un jarrón,

recostadas sobre una nota,

meciéndose en el campo,

o bajo las ruedas de un camión.

Gato pardo

Duerme el gato pardo

sobre un estante de libros,

lame los dedos de una sombra,

una nostalgia aletargada

lo impulsa y ofrece

grafías.

Esta noche

no alcanzan

los manuales ni las vísceras,

a lomo de hombre

van las mulas,

caminito circular.

Keops

Palpitan las profundidades,

mojan la tierra,

ensucian pies,

caminan sueños,

disfrazan palabras,

pronuncian un nombre.

Guillermo E. Coulter

El rito

2011-12-27T10:41:00.002-03:00

Recuerdo de adolescencia

2011-12-23T01:26:00.002-03:00

La chica me gustaba enórmemente. Estaba
lo que se dice loco por ella. Necesitaba de-
círselo, decirle que la amaba. Pero tenía un
miedo bárbaro. Me sabía flaco, desgarbado,
torpe. Orejudo, para colmo. No sé de donde
saqué valor para acercarme. Ella, haciéndo-
se la distraída, masticaba un yuyo, cuan-
do estuve a su lado me miró a los ojos y me
sonrió. Era tan absolutamente divina que le
dije: "Sos una estúpida".

Eduardo Gudiño Kieffer, de ¿Qué querés que te diga?

El tata

2011-12-20T22:21:00.000-03:00

Tenía, creo, ochenta años. Caminaba lento
y con pisadas seguras. Miraba las palmeras,
los niños y el sol donde se posara.
- Dame un pitillo, hijo - dijo sin detenerse.
- No podés, tata.
- Dame que vas a ver algo - me dijo y su
brazo movió el mío.
Saqué un cigarrillo, lo encendí y lo puse en
su mano libre. Lo llevó a la boca y después
de largar el humo sonrió:
- ¿ Ves que puedo?

Jorge Barquero, de Sabihondos y suicidas

Noé

2011-12-18T22:01:00.000-03:00

Sueño es ordenar las aguas
ya que el agua es sueño originario;
lo sólo real no cambia.
Hielo, nube, lluvia
no cambian:
lo diverso es su origen,
la lágrima, su azar.

Aldo Oliva, de Epigráfica del Ehret.

Fanfarria

2011-12-14T16:37:00.002-03:00

El hambre

2011-12-12T23:37:00.000-03:00

Fotografía de Wilfredo Diaz

El hambre
espada
de oscuridad
corre
busca
cruza meridianos
ajusticia
niños
flores
árboles
y
dibuja
militares
para su placer

José Diego Marmanillo

Do

2011-12-05T20:34:00.001-03:00

Por las noches algo recorría las habitaciones,

en un movimiento rápido giraba la almohada sobre mi cabeza,

a veces ya dormido solía pararme sobre un hombro

y seguía a esa cosa con cuidado de no ser descubierto,

cada madrugada traía algo nuevo, por momentos un sonido

y era entonces cuando temblaba, temía desperdiciar en una palabra,

en un llamado quejumbroso tanta incertidumbre,

pasaron los años y aprendí a no caer en el portal de los tributos,

aprendí a dar lo que no tengo.

Guillermo E. Coulter

Que tu mirada vaya

2011-11-30T16:41:00.000-03:00

Que tu mirada vaya
dejando de separar
impresiones sensibles, afectivas,
de las meras formas,
                      y resbale, no coherente,
a despojar de relieve lo que encuentre,

                    indicaría cómo pierdes
el dominio sobre ella,
                            paralizado también
tu cuerpo en lo que hasta ahora fue:
                               manifestación y participación,
                    y en suspenso
la rutina del hablar y el pensar,
la exigencia de que hablar
y no pensar no se puede,
                               ni pensar callando.

Y más aun haría patente
un empezar a abandonarte
a lo suelto y espontáneo
como viento, como corriente,
                               viento y corriente,
no ya situaciones fijas, inmovilidad objetiva,

no ya dilemas,
                                sino un calmo estar
en el que te permitas verte
cazando pájaros con redes,
liebres con gestos,
                                irreflexivamente.

Alberto Girri

Hilachas

2011-11-24T17:43:00.000-03:00

Es el silencio el guante de una voz?
¿Se podría tocar?
Recordaríamos el silencio de un día cualquiera
             cuando niños?
¿Acaso vuela al ras del suelo?
El poeta que se llama a silencio, ¿va
             voluntariamente o el silencio lo llama?
El que calla, ¿otorga?

Son respuestas que yo no puedo preguntar.
No le temo al silencio,
aun cuando se estrelle con sus alas de polvo en
              mi ventana.
No da miedo escucharlo.
Tengo miedo de verlo.

Jorge Boccanera

La torpe escritura

2011-11-21T17:53:00.000-03:00

Fotografía de Caio Rudy

los días

el dolor.

La hora

Queridos compañeros
es la hora

hay un vaso de agua y una puerta
pero no hay

no hubo nunca

una casa
una sed.

La abnegación

Si yo supiera ciertamente que
sin mí
tendrías otra vida
feroz o fervorosa pero
completa aún
podría darte entonces
con un tajo
esto que tuvo
tantos nombres y formas y distancias
y quedarme sin mí

y descansar.

Alejandro Schmidt