La Oscuridad a Diario (Certezas)

Historias de guerras inventadas - Capítulo Dos - La SIP

2017-05-16T11:05:00.000-03:00

La SIP

No es una sociedad secreta.

Nada de lo que trata la SIP es secreto, ellos no se guardan secretos, van directamente a decir lo que se piensan y si no lo dicen es porque tienen la postura de no contarlo o se omite directamente.

Los diarios que superan los cien años son los que te guían. Los diarios que pertenecen al Grupo Cisneros, el mayor de América Latina. Los diarios de Grupo Clarín y de La Nación que pertenecen a familias acomodadas políticamente en Argentina, las cadenas de televisión digital latinoamericanas, los dueños de las radios. Los dueños de los dueños de los medios, defendiendo la libertad de prensa. Libertad de empresa. La noticia que ellos quieren, como quieran pasarlas, cuando ellos quieran. Son los medios de tus miedos.

Contratistas de Mercenarios.

Tienen contactos, tienen el respecto que la televisión te da simplemente porque ellos crearon la figura pública.

Son dueños de tu momento de ocio. Son dueños de tus días de paz y de tus noches de guerras.

Te muestran muertos, te muestran los números o no te muestran nada.

La SIP es poder.

Peñas Nieto, Presidente de México, fue electo por Televisa, unos de los socios de la SIP, el más importante. Todos lo sospechaban. Hasta Peña Nieto sospechó su victoria.

Hoy México se debate entre el muro

que desnuda su dignidad

u ocultarse detrás del país más rabioso del mundo sin decir anda.

Pero lo importante es el muro y quien lo paga.
Como lo importante es Venezuela,
que intenta salir de un golpe de Estado muy similar al de Chile de 1973,
pero que no es un golpe, porque así te lo muestran, así te lo informan, así lo programaron.
O, por ejemplo, nadie sabe quienes reprimen en Brasil a los trabajadores que intentan no perder la dignidad detrás de las medidas del Gobierno Ilegitimo y Democrático de Temer. O Globo, la multiplataforma de medios más grande del Brasil lo sabe, pero nadie más lo sabe.
O, como por ejemplo, no es lo mismo sinceramiento de precios y alabanzas a la devaluación del peso argentino que "crisis económica" generada con un propósito por el gobierno de Macri, que cuenta con la aprobación de los medios y que tiene todos los medios a su favor.

Madre del miedo

2017-04-27T21:17:00.002-03:00

Ibrahim, un pequeño de 8 años que murió mientras buscaba a

toda su familia, luego de las bombas que cayeron en su ciudad: Deera.

La madre de todas las bombas.
El miedo.
La bomba de todas las madres, los padres y los niños.
El miedo.
Elude el aire que se respira y lo enciende en un espasmódico evento funerario. Sepultan la verdad y te generan el miedo justo y necesario.
La muerte es el padre en su derrotero ansiado.
El miedo.
El fuego, familiar cercano de la Bomba madre y del padre muerte, te desliza sobre la piel las intenciones de violarte cada átomo.
Los miedos todos son sus hijos, pequeños demonios que aturden las cabezas y los cuerpos hambrientos.
La sangre helada es el cóctel que brota roja, azul, densa, seca.
La vehemencia es lo único que te salva.

La madre de todos los miedos es bomba y muerte.
La guerra es su elixir y nada en el, día y noche.
Te espanta.
Te dice hacia donde correr, desesperada, de los embates nocturnos con sofisticadas repuestas tele dirigidas te arrastra por las fronteras perdiendo niños, padres y madres.
Viene por cada puerta y por cada piedra que fue tu segura morada.
Viene, cae y te levanta.
Mata.
Destroza.
Exaspera.
Ciega.
Destruye al grado celular y te evapora.
Ella, la madre de todas las bombas, te moja la oreja mientras habla y te dice que hoy alguien no vive.

“...La rabia imperio asesino de niños...”

Vos, muerte.

Canten mejor que yo - A ustedes

2016-09-10T17:11:00.000-03:00

No es el Che el que me emociona en altiva consonancia contra el imperialismo, su enemigo mi enemigo.

No es su hablar dialéctico y sus palabras precisas al atacar al opresor mundial en su casa, el mundo mi mundo.

No es el Che un libertador, él no lo quería así, porque pensaba que el Pueblo, consciente, era el libertador. Él no creía en los héroes, porque los héroes mueren y solo sirven para eso, morir.

No, no lo extraño. Se extraña.

No, no me pone mal saber que no está y que su trabajo cotidiano, en definitiva, se fue con él. Lo fueron.

No podría ponerme triste por lo que pasó. Porque, en definitiva, el pasado es eso, un libro escrito imposible de cambiar. Pero para releer.

Pero, mi corazón se acelera al escucharlos a ustedes preguntar por él. O por cualquiera.

Pero, pese a tantas derrotas, aún esta viva esa llama interna que se fogueaba desde sus discursos. El discurso.

Pero, aún con altibajos, creo que la igualdad, la libertad y nuestros derechos son y serán irrenunciables y que daremos batalla siempre. Porque algo dejó escrito, publicado, filmado y realizado que ustedes al hablar evocan y refrescan.

No, no siento que nos falta un Che, un Ernesto, un Guevara. No, no puedo pedir uno de esos ejemplos de lucha. Sería ningunear lo que hasta ahora tenemos.

No puedo porque creo que está en ustedes la misión de cambiar este mundo asesino de niños, jóvenes y ancianos a su manera, a su forma y semejanza.

Está en ustedes cambiarlo porque es el peor de los mundos el que están viviendo.

Es porque cada vez que ustedes preguntan algo, hay en sus preguntas un Che.

Me daría lástima y tristeza certera si no preguntasen.

Se me terminaría el mundo si el futuro, que no existe, estuviese escrito.

Por eso y mucho más, creo en ustedes.

Como cuando el Che estaba vivo y América y el mundo creía en él.

Johana, una alumna, me realizó unas preguntas.

Y mi cabeza estalló.

Recordé Atahualpa Yupanqui

y canté:

Preguntitas sobre dios.

Historias de guerras inventadas - Capitulo dos - Medios y Miedos

2016-07-31T02:30:00.001-03:00

Medios y Miedos

¿Con qué medios se cuentan para una guerra?

Con todos los medios.
Con todos los miedos.

Económico, principalmente, sin importar nada. Si se quiere hacer una guerra el económico es el factor fundamental. Toda guerra es económica y las que estamos acostumbrados a ver de las naciones hegemónicas son por crisis de superproducción, en todas sus formas, y en todas ellas se eliminan productos y manos de obra, abaratando costos.

Durante el gobierno de Salvador Allende, socialdemócrata, en pleno auge de crisis en los países centrales, imperiales, bombardearon los escasos alimentos que la población chilena solía consumir. El mercado negro era el arma principal portador de la bomba inflacionaria. Descontrol principal de los intentos de ajustes que desde el Estado surgían a una burguesía parasitaria que sostenía huelgas patronales eclesiásticas militares incontrolables.
Se hacía cola a la mañana por leche,
a la media mañana por carne,
a la media media mañana por huevos,
al medio día por pescados,
a la tardecita por la boleta de lotería,
a las dos de la tarde por el bus,
a la tarde en las calles por el agua de lluvia,
en las veredas por la ropa
y se hacía cola por hacer cola durante los días de colas.

Comían poco los que ya comían poco. Lo escaso se hizo más escaso y los pobres, que nunca escaseaban, desde hace unos pocos años aumentaban más. Los ricos aún comían. Aún viajaban. Aún bebían. Aún brindaban. Aún dejaban de escasear. Aún exigían. Eran sus medios los que bombardeaban día y noche a los pobres.

Tenían sus escuelas repletas de niños ricos, pero desde las barriadas bajaban los pobres con las nuevas leyes que obligaban a colocar becas solidarias que se transformaban en rechazos, maltratos y odio de clase. Estaban enseñando a odiar.

Los medios de comunicación bregaban una intervención inmediata de los EE.UU. de forma militar. Lisa y llanamente, sin pelos en las lengua, sin adjetivación o por cualquier forma gramatical conocida que no altere el mensaje. Se pedía la muerte del presidente, la persecución política de sus dirigentes, el asesinato hasta de sus artistas.

Así fue. Así es aún.

Manejan la comunicación, cuentan con los medios.

La tradición, el honor y demás emblemas sociales son aún en gran parte de América un símbolo de estatus social. Como estado dominante es hipócrita. Una masa analfabeta, semi y con pagas miserables hace de las tradiciones una tragedia.

Paraguay optó por golpe de Estado institucional. Se optó por este método porque en Honduras fue, en palabras suaves, burdo y certero. Un grupo de marines estrenados en los cuarteles de los norteamericanos que vivían en el costado del aeropuerto de Tegucigalpa, con equipos de alta precisión sofisticada propio del ejército norteamericano que se encontraba pegado al aeropuerto de Tegucigalpa, salidos desde la base norteamericana que mantiene en plena Tegucigalpa, al costado del aeropuerto internacional. Fue de una base a otra, cuando, de golpe, el Presidente electo democráticamente aparece en Costa Rica no siendo más presidente.

Ni los medios Internacionales ni los nacionales con capitales transnacionales mencionaban que Zelaya fue secuestrado y que en su país se instaló un golpe de Estado. El problema minimizado, expertos sobre derechos internacionales comienzan la caza de público para hacer ver que un golpe, no es tal.

Honduras salió del golpe.

Pero no tanto. Sus medios son medios fuertes.

Mel Zelaya no pudo regresar a su país. Los dirigentes que seguían al presidente fueron asesinados, previa tortura. Los indígenas que luchan en contra de las transnacionales del turismo están siendo asesinados por el Ejército que aún tiene las calles.

Nadie sabe que pasa en Hondura, cuando en Hondura se asesinan dirigentes sociales por semana. Medios para salvarlos no hay, salvo para filmarlos cuando no están.

Tres hijos no declarados, un exobispo con opción a los pobres, exdirigente de la iglesia católica romana del Paraguay. Fundador de movimientos sociales, se postula, después de varias veces, gana y es Presidente del Paraguay.

Los hijos brotaron para socavar la consciencia sucia, la falta de respecto a los sacramentos del presidente rojo. No fue suficiente, reconoció que eran de él. Siendo obispo.
Reconoció varias cosas, a viva voz, que hay intentonas de golpes y que Paraguay es uno de los casos.

Se armó una trifulca, las fronteras con el Brasil suelen ser peligrosas.

Campesinos muertos, varios. Se dijo que fue el ejército y luego se dijo que fue un comando de una incipiente guerrilla.

Se dijo que la culpa la tenía Lugo.

Lugo acepto el reto.
Creyendo en los medios, los medios ganaron.

Lo destituyeron en una maniobra en donde los mismos autores del golpe, del guión, de la dirección de obras y el utilero fueron los protagonistas de bajar el pulgar al presidente. Algo expreso.

Lubo se fue y se comprueba el golpe de Estado vía judicial, luego Parlamentario y para que dios tenga los miedos, eclesiástico. También se comprobó que EE.UU. había aplicado el dinero, la operación y su mejores embajadores.

En los medios ya no se habla de Paraguay, la masacre de Curuguaty sigue impune y se intenta desestimar el caso, el objetivo de la salida de Lugo había dado positivo. No hay razón de seguir.
Hoy el caso se esfumó y nadie es culpable. Lubo quedó exonerado pero no es presidente ni puede serlo.

Los medios son, en todo caso, las armas. Los medios derriban al enemigo desde adentro. Los medios se transformaron en el humor de las nuevas sociedades.

En dos mil uno, un diecinueve de diciembre, la televisión de la Argentina fue sorprendida. Todos fuimos sorprendidos por la voracidad. Pero los medios venían haciendo un trabajo fino. Cuando todo explotó, se necesitó muchos medios para detenerlo.

El freno a algo que parecía imparable rodó al aire y jugaron con la palabra tanto que ya no se podía volver atrás. Intentaron generar que la descarga social sea en las calles por medio de la bronca compartida, de la necesidad de la paz social.

Cuando en la Argentina se nombra la dichosa Paz Social es represión, es un ser terminal que cae muriendo, predicho, sabiendo.

La paz social duro, después del intento de Estado de Sitio, después de la brutal represión, de los saqueos, después de dos días enteros en dónde el fuego consumió las puertas del congreso Nacional, la nada misma.

La noticia, cualquiera, servía como un virus mortal que se pasa de boca en boca. “Los de Rosario están viniendo, dicen que asaltan a todos los que encuentran en la ruta nueve”

”Se están metiendo en los Countrys de Pilar y Luján, yo no sé hasta donde vamos a llegar”.

Un periodista de radio agitaba que había que defenderse de la negrada, personas de bajos recursos que salían para recuperar dignidad, a los tiros.

Ni la gente de Rosario, ni los que vivían en su marginal corredor del bulevar tenían los medios para salir a la palestra, solo recibieron balas de goma y balas de plomo. Una semi rueda de un millón de pobres que bordea la ciudad santafesina se sometió a una crisis brutal y una represión similar.

A la semana, después de más de cuarenta muertos, la televisión frenó sus publicaciones y el argentinazo desapareció. Ya no había marchas por televisión. Hubo orden de no pasar los desalojos de los piquetes. Había medios para detenerlos. Los medios fueron funcionales.

Para marzo, en la realidad, las marchas seguían, sin mucha furia, pero había asambleas, gente debatiendo, había un efecto de tomar el control.

Se siguió reprimiendo hasta que mueren Darío y Maxi y que Clarín, un diario de guerra burguesa, titula “La crisis causó dos muertes".

Duhalde, presidente del orden desordenado, se baja.

Los medios que lo sostienen llaman a elecciones. Los medios votan, los medios exigen.

Ellos te dan de comer. Pero sus medios, no son tus medios, si no tus miedos.

Muerte en la Estación Avellaneda de Darío y Maxi, la crisis causó dos muertes para Clarín, el gran diario Argentino.

La economía dominante perdió el eje imperial hace años. Hay pequeños brotes, restos de los grandes y cazadores varios buscando manos en donde caer.

El eje político mundial se fue con la salida bochornosa de Saigón.

Se dejó en evidencia que se tenía el poder militar, solamente, como brazo político.

El oriente y el occidente desangrados por el petroleo.

El norte opulento y el sur, pobre y endeudado.

La fuerza armada más grande de la historia humana se despliega con la velocidad del tiempo.

Contaron con tanto dinero que sobornaban países. Compraban islas. Instalaban puestos de vigilancia a los comunistas occidentales. Vejaban continentes.

China aún crece y aún es un misterio. Para el mundano el saber no es un derecho. Cayó la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas y se cayó la mitad del mundo. Un escrito de moda grita a los cuatro viento que el Capitalismo es el fin de la historia.

Con este nuevo orden desaparece lo que hacía del mundo un lugar inestable.

Así se funda, sobre los restos de cadáveres apilados durante el siglo XX, el neoliberalismo conservador, el capitalismo es aún revolucionario a pesar de su muerte.

Y, como el futuro sólo lo sabe Sergéi Avdéyev, aún estamos resistiendo.

Se resistirá hasta que nuevamente alguien grite “aquí no se rinde nadie”.

Cuando lo escribí Brasil aún no caía, hasta que cayó.
Venezuela estaba en plena crisis y ahora es golpe de Estado y guerra Civil.
Argentina votando se entregaba sola.

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - Los ganadores

2016-07-31T02:30:00.000-03:00

Copa de Sosias - Aquiles venda la herida de Patroclo

Hay versiones maravillosas de como el mundo de ayer llegó a ser el mundo de hoy, diferente, sobre el mismo mundo. Cada pueblo de antaño tenía su universo, su forma de ver la realidad. Medirla, seguirla y contarla.

Algo extraño, que debería ser normal, es que coinciden en su mayoría, a grandes rasgos, en lo mismo cuentos del como y sus participante no son más que deidades humanas, celosamente humanas, inimaginablemente humanas y sabias. Los en esas visiones, para los ganadores la historia les reserva cantos, alabanzas y deseos.

Son los grandes que se ganaron la fortaleza de mantenerse erguidos como dioses ante las miradas de su rebaño.

Los griegos, cuyo manojo de poderes recaía sobre los señores del Olimpo, que aventuraban sus andanzas mundanas, generando guerras, movilizando sentimientos e hijos que tenían en misiones de vidas. Manejaban hombres, semidioses adorados y valientes, malos o buenos. Sucumbieron entre sus debilidades y murieron democráticamente, su pueblo los olvidó.

Los Persas, ellos tienen redactados en sus muros las aventuras de los hombres que trajeron al mundo el conocimiento, eran semidioses que necesitaban ayudar a la humanidad antes que el gran todo poderoso nos deje en miserias. Según algunos libros, el gran dios no dejó vivo a nadie que él creyera necesario.

El subcontinente indio dice que hubo una revuelta de dioses y semidioses que ardieron ciudades con el poder de la luz. Nada se salvó, salvo los que ganaron y manejaron el gran cambio, la nueva historia. Sus conocimientos fundaron las nuevas ciudades y dejaron al mundo ordenado, los pobres abajo y los dioses arriba.

Viracocha no quedó atrás del otro lado del mundo.

Llegó desde el profundo océano de nubes y bajó con sus estandartes, construyó ciudades maravillosas y también del maíz trajo al hombre.

La guerra dejó al mundo un gran poder que recayó en toda la humanidad, el mundo, que es único, debe amarse como la madre misma. Fueron exterminados por los que consideraban a las mujeres seres sin almas, como los perros, pero según la historia los civilizadores.

Para los Mapuches no todo es un juego de viento, cielo, Luna y Sol, danzas y magia que da vida. Desparramando seres por toda la tierra, libres y sabios. Con cada maravilla una idea, una palabra. Un pueblo que hace de hablar una poesía. La gente de la tierra habita ahora la nada alambrada. Los Mapuches en Chile son asesinados a mansalvas desde las dictaduras hasta los socialistas, bajo el nombre de terroristas, vagos y ladrones. Dos familias importantes de Chile son dueñas de la mayoría de las tierras, el resto son grandes negocios con las papeleras y la siembra de árboles y los muebles.

Cuando la modernidad tocó a la humanidad, un sector pequeño del mundo, se transformó en el asesino de dioses.

Dejó de respirar el dios del trueno, se transformó en dinero de papel prensado que avala los poderes que tienen los que tienen el papel.

La gran madre tierra es una ramera que nos contiene y nos da. Sus jugos excitan a las grandes corporaciones. Por eso socavamos la cordillera de los Andes. Contaminamos los ríos de agua de glaciar con arsénico. Vivimos el día hasta el último centavo de vida de todos los centavos de nuestras vidas.

Tal es el poder que los dioses legaron a estos interesados que pueden modificar la realidad, alterar el tiempo, modificar costumbres, hacer culturas. En la conquista del Desierto, que formó parte de las políticas del Estado Argentino y la modernización sus tropas, con los fusiles más nuevos del mercado y de comprobado uso de los Estados Unidos de Norte América, para los gobernantes compradores, un país muy civilizado y moderno. Se los usarán en una Campaña para asediar, perseguir, disuadir, sofocar y extinguir a todos los indígenas que ocupan la Patagonia. Se tituló Civilización o Barbarie en algunos casos, la época del modernismo argentino. Venía de aviso, esas tierras siempre fueron propensas a fusilamientos en todas las épocas, las mismas víctimas, los mismos motivos. Civilizadamente.

Ellos también aportaron semidioses a sus campañas bélicas que ungían heroicos laureles a sus generales. Los nuevos terrateniente era inmaculados. Imponentes himnos ondean alabanzas a sus carreras. En plena conquista de tierras por la Patagonia se exterminaron, según los registros de las diferentes casa Militares del Ejército Argentino moderno, más de un millón de indígenas hostiles. Se los corrió hacia la cordillera, se los arrinconó del otro lado del gran murallón natural. Arbolito, Ranquel, mató al Coronel Raunch, un ingles que aportaría lógica sabia a la lucha contra el salvaje, de un lanzazo en plena campaña, fue el dinero más mal gastado del Estado argentino y del Ejército moderno.

Si hasta el mismo Martín Fierro, de Hernández, no deja de ser odiado amado. Su gente asediada y marginada, pero amada.

Hoy, en la mayoría de los países, los pobres son la mayoría de los habitantes presos. Los señores de la justicia son los ojos de los semidioses. Son inalcanzables. Son intocable.

Hay quienes prefieren que los pobres, los marginales, estén lejos y los invitan a cumplir sus condenadas vidas peleando guerras ajenas, pagadas, mientras te mantengas vivo, asesinado legalmente, muriendo lentamente.

A esto se refería Francis Fukuyama sobre en fin de la historia y el último hombre. Aunque él defienda a su dios de papel prensado, a sus dueños que lo imprimen, hasta su misma extinción la justifica.

Cuando no quede nadie por escribir, es el fin.

“...Ya no quiero ser sólo un sobreviviente,

quiero elegir el día para mi muerte...”

Darío desde La Oscuridad a Dario.

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - La felicidad

2016-07-23T13:46:00.000-03:00

Libia, alguna ciudad allá por el año 2016

En Libia murió Gadaffi.

Hay miles que festejaron la muerte en vivo desde los medios periodísticos del mundo libre.

Era felicidad ajena.

Hasta que vinieron por las Aldeas, luego por los niños y luego por el pueblo entero.

Seguía siendo felicidad ajena.

¿Felicidad?

Nunca consistió en un momento dado, justo, preciso. Es la suma de todos esos momentos cedidos, justificados, merecidos. Es breve. Es un instante infinito de un estallido químico intenso. Ingresa primero por la nariz, desde lejos, es detectable como el fracaso o la tristeza. Es un percutor segundos antes del estallido que complementa y hace reacción el sentido de seguir vivos, el estarlo, el sentirlo.

Se compadeció y retrocedió dos paso, miró a los costados, no lo mató. No era el momento de ejecutar a nadie más. Se llevaron a las mujeres.

Se fueron. Dejaron la aldea vacía de ruidos. Hay humo.

Humo negro.

Hay muertos.

Era el fin del mismo mundo.

Era el mundo.

Lo único que tenían.

Darío Martin.

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - La ansiedad

2016-07-22T22:39:00.000-03:00

Guerra civil española - Robert Capa

Fue automática la explosión.

Fue un desgaro de furia, ira interna de tiempos de mierda.

Seis muertos los primeros, calor y mucho miedo. De cagarse. Miedo del que te orinas y ni sentís el olor, no sentís más que frío por la pierna. Agua bajando mientras lagrimeas el aroma a muerte que hay a su paso. Un chillido, sórdido personaje macabro que sostiene tu cabeza mientras golpea fuerte varias veces. El mismísimo diablo en persona quema la nariz. Es azufre fulminando químicamente tus gustos. Nada sabe así, nada huele así. Es inmediato.

Entre la explosión, la luz, el ruido y el golpe de aire hay tiempos evolutivos importantes. Tus manos adquieren la velocidad de llegar a cubrir el rostros, sea plenamente o parcial, esperando que el ojo frene el tiempo y el oído la realidad absoluta. Caer en bolita, a pesar del impacto, sin esperar, piel que se desgarra suelta de ropa con la vibración expansiva.

Duele con la primera caída, la cabeza late, late de afuera hacia adentro y de adentro solo responde el silbido nefasto. Es el sonido de la realidad general, pero hay una nota que suena en el cerebro. Esa escala se perdió de tu oído. Ya no la podrá escuchar más por el resto del tiempo que le lleva a otra bomba que caiga tan cerca.

El rebote del sonido en plena cuadra rompió vidrios.

Lastimó a sus seis metros de diámetro teñidos de rojo, negro, gris, blanco. Hay hueco. Hay cuerpos.

Pueden ser diez.

Mínimo.

Están llorando. Hay algunos llorando desde lejos. Sirenas. Muchas sirenas. Lamentos.

Me caí. Me volví a caer. Estoy llorando. Mi cuerpo quiere responder. Estoy vivo. Estoy queriendo salir, no quiero morir, estoy ansioso por vivir.

Fue un golpe de Estado. Planeado en tres países. En plena decadencia imperialista monárquica. Era el fin de los reyes antiguos. Un ensayo. Un burdo ensayo de mundo.

Aceptado, como que de vez en cuando se acepta que hay que azotar con la mano derecha fuertemente, en ciertas ocasiones. La mano izquierda se quiso soltar. Así lo pedía una inmensa mayoría que no tiene justamente eso, derecho de pedir nada.

Se dice que el Rey eligió cuidadosamente quien sería el que pondría un orden, una moral, una creencia, un todo para sostener la monarquía y esa modernidad de Estado parlamentario.

Nadie, decían. Hubo algunos, pero fueron detenidos.

Le presentaron un simio. Un verdadero salto evolutivo que profería la dicotomía que el mismísimo siglo XX engendró de sus hojas. Franco Francisco. Un Católico Militante, miembro de la elite del Círculo Militar, que muchos no querían pero que adquirió la visión para ver el poder donde otros lo pierden.

Asumió y sofocó a la segunda República.

Hundió a sus oponentes en sangre.

Poetas, músicos, artistas que brotaban en los campos obreros, las fábricas y las minas de manos pobres fueron degollados. Fusilados. Hasta con dos tiros por el culo, por ser maricón, dijo el que asesinó a un poeta, un malvado, fausto poeta.

El golpe de Franco es avalado desde las grandes potencias.

Alemania e Italia bombardea Guernica y Luno y asesina a su pueblo.

Es alegría.

Ansiedad.

La guerra se avecina.

“Los moros cortarán la cabeza a los comunistas y violarán a sus mujeres. Los canallas que aún pretendan resistir serán abatidos como perros”

La ansiedad hace que uno no sangres inmediatamente.

También hace que no tengas miedo.

También te da felicidad.

También te sorprende.

También te mata.

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - La venganza

2016-06-12T00:31:00.000-03:00

Patrice Lumumba arrestado, antes de morir.

Vive l’Afrique!

Los medios de noticias son independientes.

Las corporaciones productivas son independientes.

Los pueblos libres son independientes.

Los generales mexicanos son independientes, los agentes norteamericanos son independientes y el General Black Jack era el jefe de todos esos independientes.

Se pacto la entrega.

Se dice que la venganza tiene su precio.

EE.UU. pone cinco mil dólares de la mano de William Randolph Hearts que tiene los bolsillos llenos.

Un gran patriota, dueño de un imperio de la propiedad privada y de veintiocho diarios, influyente congresista, Anglicano y demócrata pide, demanda, exige.

José Doroteo Arango Arámbula pone la cabeza.

Una vez puso un arma sobre los pechos de grandes hacendados, luego su cuerpo para la revolución, después su firma por el plan de reforma agraria junto a Zapata, luego su corazón cuando invadió a los gringos y fue ese su pecado.

Poner su cuerpo y su cabeza por los más necesitados.

Por un gobierno para los campesinos y los pobres.

Invadir a los gringos, humillar a su ejército, violar su paz de guerra, mojar la oreja.

Colaboraron todos. Hasta Hollywood.

Pancho Villa murió entero.

Luego alguien se llevó su cabeza, una vez enterrado, como trofeo.

Como venganza.

¿Y si te llamo Patrice Lumumba?

El Patrice lumumba asesinado por al CIA cuando la CIA abiertamente pedía tu cuerpo raído de harapos sobre un suelo frío que posa cadáveres rebeldes.

Es raro que tu cuerpo en occidente no resucitó al tercer día.

Es raro que tus balas no estén en el collar de los fieles católicos de la Europa pesante, humana, post genocidios.

¿Y si te llamo Patrice Lumumba, el desaparecido de la CIA, del Gobierno Belga, de Mafiosos cubanos, de Colonialismo Francés, del occidente capitalista Imperialista?

Un Patrice Lumumba que se viene a conocer porque una limpieza de papeles de la Central de Inteligencia Americana de los EE. UU., bajo acuerdo del gobierno Belga y cuando al desaparecer su cadáver en una mezcla de ácidos en un barril generó que se produzca una de las dictaduras más feroces del siglo XX en África, se sabe algo de él…

Por eso te llamo, Patrice Lumumba.

"...Y viva Villa, que vivan sus dorados."

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - La soledad

2016-06-04T23:38:00.000-03:00

Barriadas de Caracas, República Bolivariana de Venezuela

Medio millar de milicias.
Más ejército regular leal a la revolución.

La soledad en las barriadas de lo alto en Caracas le da la razón a una banda de forajidos adinerados que matan sin balas.

El imperialismo es poderoso.

Sus aliados son poderosos.

Sus armas son poderosas.

Su sed de sangre es insaciable y la viene bebiendo desde que se independizó de otro imperialismo que masacró estas y otras tierras.

Se lanzaron a chocar de frente.

Murió el líder que movilizaba, organizaba, buscaba la liberación de esas fuerzas, lo compartía con los demás países de la región.
Pero murió.

Murió, sospechosamente, de cáncer.

Murió, sospechosamente, en plena elecciones.

Aún así, Venezuela, sigue en su cruzada encrucijada.
Pero sola.

Sola desde las calles que la televisión impone en imágenes.

Sola desde los medios de comunicación continental que amedrentan sin tapujos a todos los venezolanos y todos los demás latinoamericanos que quieran hacer del mundo un mundo mejor.

Sola desde la retórica, ya que parte de su fuerza intelectual es gastada en discusiones con sus pares ideológicos convencidos en divinidades de las luchas ajenas.

Sola, con enemigos adentro y afuera, que quiere sangre y no hay sangre más dulce que la derramada en una guerra.

Sola, con medio millar de milicias, más un ejército regular leal a la revolución que aún no arrancó el cáncer que los está matando.

El capitalismo es mucho más cruel, es el asesino perfecto.

Durante varias horas Fidel no se acercó al punto de reunión como habían quedado desde el plan pactado allá en México, antes de salir en el barco, que se agitó todo el camino y nos apiñó como sardinas envasadas.

Solos en medio de la sierra.

Solos con los que sobrevivieron al calor, la humedad, el asma, las bombas cuando bajaron del barco.

Solos al caminar incesante de rastros de balas y rostros de miedo.

Solos, como cuando ganaron, apoyados por el pueblo, y ver que en la Organización de Estado Americano se la expulsa por haber denunciado al mal mayor de los males, el Imperialismo.

Ni un tantico así.
Y sola quedó.

Sola y con hambre.

Sola y con vida.

Sola, gracias a que Fidel logra llegar y saludar a los que sobrevivieron para luego bajar e intentar morir de nuevo.

Macri, Mauricio, asumió la presidencia de Argentina en diciembre de 2015, el diez, de un día nublado, casi de lágrimas. Representa al imperialismo rancio del norte, como un Lord o un Noble que ha tomado posición en nombre del Rey. Pero es el capitalismo salvaje en su peor momento de la crisis mundial, que logró con sus leyes y trampas ganar. El apoyo en las elecciones que fue de la mitad más un dos por ciento y la gesta iniciada en esa asunción se coronó en las calles servidas de policías. En seis meses de gobierno generó una crisis económica de tal magnitud y a favor de su clase que drenó a la industria pequeña, a los trabajadores y, con solo dos meses, su mandato ya tenía a más de cien mil trabajadores desocupados, solo del sector público, y el freno de la economía a mitad de año expolió a los del sector privado.

El 25 de Mayo, día Patrio para el país, Macri festeja solo.

Saluda a su fotógrafo.

Saluda para un lado y para el otro, el fotógrafo corre.

A su entorno que lo rodeaba no le quedaba duda del compás apresurado.
Ministros, secretarios, corte y más de trecientos efectivos entre militares y policías de ciudad y federales.

Macri estaba solo.

El pueblo lo miró desde lejos, unas cuadras atrás de unas vallas de tres metros rodeados de Federales, en vivo y en directo.

Haití fue soledad.

Negros esclavos gastados bajo el sol del Caribe ven la única oportunidad que los dioses dan y, como quien dice la cosa, a machetazos y fusiles se liberan del yugo francés.

Haití fue soledad.

La noticia no corrió como quisieron. Fueron el punta de pié para liberarse de los europeos que entraron en una guerra imperial.

Olfatearon los chamanes y, mediante el Vudú, tomaron el poder y con poder dieron la libertad aboliendo la esclavitud.

Si, no solamente un esclavo pasaba a ser un humano, si no que tenía beneficios, derechos, igualdad y se insertaron en una economía única, sin patrones ni reyes. Socializaron la tierra y sus productos.

Haití estaba sola.

Los franceses tenían corsarios, los ingleses intereses y los Españoles sed de sangre.

Fueron masacrados de noche, con cañones de diferentes barcos. Se asesinó a los niños, luego a las mujeres y a los hombre que portaban cualquier idea.

A los chamanes se les prendió fuego para que ardan en el infierno.

A los revoltosos ilustrados, a ellos, el fuego de la purificación era poco.

En pedazos, el mundo se enteró que Haití fue la primer revolución de nuestra América en proclamar libertad completa. También fue la primera en pagar los gastos de su liberación y de las masacres sucesivas y de ofender a los Imperios, también porque estudiar y comer en pleno nacimiento del capitalismo era un privilegio avanzado.

Haití, de sola que quedó, hoy es el mismísimo infierno. Más de doscientos años de sufrimiento de un pueblo que de vez en cuando come, sus tierras arden el carbón y algunos vegetales ya casi no crecen. Hay pocos animales para la carne, pero muchos humanos, en algunas ocasiones que se ofrecen en sacrificio.

La soledad es un vicio innecesario,

de un sistema que necesita,

por su lógica,

que exista gente sola.

Porque unida, en compañía, nunca es vencida.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

HIstorias de guerras inventadas - Cap. uno - El momento

2016-05-29T01:01:00.000-03:00

"We wont move" durante la manifestación de Soweto, Soudafrica 1976.

“..Son cinco minutos, la vida es eterna en 5 minutos.”

Victor Jara – Te recuerdo Amanda.

Corrimos por más de una hora. Yo corría como si el mundo detrás mío desaparecía a la misma velocidad. Adelante, muy adelante, había la misma cantidad de armas de fuego que atrás, pero corría.

Mientras más lejos, más abierto era el abanico de gente corriendo. La multitud enardecida corría mientras el de lado caía superado por una bala que atravesaba la cabeza, el tórax o cualquier parte que tuviese expuesta a esta corrida generalizada. Me caí, sobre el suelo polvoriento.

Ya sabía que caerse podría llevarte a la vida o llevarse tu vida. He visto caer negros y ser rematados mientras sus cuerpos se mueven en el piso, sobre la tierra, sus cabezas estallan.

Yo no quiero que mi cabeza estalle.

Me volví a levantar, corrí.

Esa noche se sumarió a más de cien personas, profesores la mayoría.

Se declaro ley marcial.

Mil quinientos policías disparando a tantos estudiantes y profesores que en los anales de la historia esto constituyó una masacre, pero solo fue una de tantas.

Se informó que solo murieron 36 niños. El resto de los animales sublevados de Soweto sembraron setecientos cadáveres al suelo africano.

Fue solo un momento más de África, porque en definitiva "We wont move", decíamos.

La tarea de inteligencia realizada fue felicitada directamente a sus responsables de llevar a cabo dicha empresa que no deja en manifiesto más que alabanzas. El cuerpo GT 3.3 de la Escuela de Mecánica de la Armada actuó operando una difícil tarea, pero dando sus frutos y esfuerzos para detener esta amenaza a la cual cada una de las Fuerzas en Conjunto se ha propuesto como objetivo su exterminio, ya que altera la Moral, la familia argentina y sus instituciones profundamente cristianas.

Un calibre veintidós se enfrentó salvajemente a un grupo de pistoleros con Fusiles Automáticos Livianos y dos vehículos de perros rabiosos de odio. Un periodista cae abatido en Buenos Aires, entre las calles San Juan y Entre Ríos precisamente, y su cuerpo es desaparecido.

El miedo a que resucite tres días después es tal que los Marines católicos hacen desaparecer por todos los medios necesarios sus cadáveres comunistas. Se roban niños recién nacidos para ser salvados de tal amenaza. Se violan mujeres, de violan hombres, se tortura al estilo francés para no perder glamour de un país derecho y humano.

La contienda duró diez minutos entre los disparos y el hacer desaparecer el cuerpo.

Rodolfo Wash aún está desaparecido, cuarenta años después es un momento, en ese momento hoy "El Tigre" Acosta y el cobarde de Astiz están presos y en su mierda de silencio.

Se suele olvida en las guerras a los vencidos. Los vencedores sostienen las plumas sagradas y los laureles de la victoria. Los grandes hitos históricos en donde se consagran al fuego de los dioses.

En solo ocho horas, los valientes soldados argentinos y del imperio del Brasil se hicieron carne de más de dos mil niños entre seis y ocho años que, con barbas falsas, suplicas de piedad sobre las piernas del enemigo, eran degollados, ensartados con las bayonetas y fogueados por la pólvora y el plomo.

Para darle más honor a la batalla épica de la Triple Alianza se prende fuego el pasto seco que cubre a los niños muertos, a los ancianos del ejército paraguayo, a las madres que salen de la selva para levantar los cuerpos.

Pero no, el honor de una batalla que resistió fuertemente el embate prepotente de un conjunto de ejércitos modernos tiene fin cuando el hospital de campaña que sostenía con hilos la vida de mil soldados niños también es quemado. Que ardan en el infierno de la guerra.

Nadie, ni los diarios de la época ni los créditos ingleses que cubrieron la afamada aventura contaron con que Paraguay, junto a López, estaban dispuestos a morir todos, si es posible, lo deseado.

Alguien con buen corazón dijo, en el momento justo: “No ha quedado vivo ningún paraguayo mayor a diez años” y se lavo la sangre.

Es solo un momento

desde la milésima de ese chispazo elemental y la vida.

O ese apagón inmediato del cerebro, cuando todo se extingue.

Darío desde La Oscuridad a Diario

Historias de una guerra inventada Capítulo uno – Los días

2016-05-24T21:37:00.000-03:00

Nos enviaron al frente en manadas. Éramos leones convertidos en conejos que, en determinado momento, las ovejas nos comerían. Una cacería humana que genera cierta orgía placentera de sangre y cuerpos en el barro del invierno crudo de una ciudad que existía en fotografías y pinturas, lo demás ruinas. Una jaula de hervor patriótico y mierda del Caucasó, de las estepas de Siberia y del campesinado que nunca vio un barco, la guerra, una ciudad y gente, mucha gente junta con heridos olor a muerte y nubes que tapaban el sol.

Resistimos, resistimos a la vida. Resistimos porque el gran ojo que todo lo ve nos empujó al ruido de bombas. Una batalla en donde el enemigo está cruzando la acera de adoquín que se divierte cubriéndose de edificios, mamposterías y cadáveres.

Primero se contaban los días con pelotones enteros, gladiadores. Luego con bombas que laceraban el cielo demoliendo el esplendor. Pero los días no pasaban. Un día igual al otro. Un día y el mismo muerto varias veces, a lo sumo cambiaba de nombre. La sangre era denominador común, su apellido.

Se venció.

Algún día de esos, se venció.

Fue el mismo día, en la trincheras de barricadas barriales en comarcas ancestrales, que los fusiles tronaron el aire imperial. No dieron piedad. Fusiló a los putos, a los poetas, a los negros, a los gitanos, a los Moros, a los rojos y a todas las marimachos pendencieras que portaban armas, chaquetas y pantalones. Puta cojonada la mujer que mientras la violaba, en plena penetración de tu odio metralla, ella cantaba sangre. Por cada republicano un día del rey.

Lo mismo para el asma y la terquedad que sitúa a la necesidad de un ser humano por demostrarse que humanamente puede encontrar lo que muchos en plena lucha de ideas y ante el calor de brazas de pólvora ronronea la selva gritando a viva voz libertad.

Respirando. Cuando se puede.

Respirando.

Hondo.

Para saber que tus días son notas de tu diario. El de todos los días de tu muerte.

O solo son días, el de noche y el de día. Cuando la luz única que resplandece es de un televisor. Agitando tu muerte, con un clic, clac, clic, clac que apabulle.

Una vela por día.

Duraba la vela unas seis horas encendida.

Una plegaria por minuto, más todo el Ave María que llevaba sus cantos en versos sostenidos en veinte misterios que blasfemaba la mentira, el odio, la muerte, el llanto.

Allí, en su cuarto, el altar.

Variaba según los días, una estampita se agregaba cada vez que llegaba mi abuela, la católica racista, la que odiaba al pobre, siendo pobre.

Se llamo a tantos santos, uno por cada día de esos días a la mañana temprano y la obligación de los domingos esos de ir a misa, a las ocho, del domingo frío.

Recuerdo la escarcha.

Recuerdo los operativos de los bichos verdes en plena plaza Mitre y los días seguían tan ajenos. Un peso colorado, el viejo marrón de diez mil y monedas para nada.

Recuerdo los días contados.

Los que trajo en solo setenta y cuarto días los seiscientos cuarenta y nueve muertos, dos de los cuales vivieron la misma infancia en la esquina de mi casa.

Días interminables terminales.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Historias de una guerra inventada - Capitulo uno - El Amor

2016-05-21T00:41:00.000-03:00

Ella lo mira fijamente para que la eternidad no se lleve su juventud como la muerte lo hizo.

Él la toma de la cabeza, rozando su mejilla extinta.

Ambas bocas se besaban.

Un cuchillo al costado de ella.

Él murió primero, dijeron los señores que analizaron lo descubierto por medio de radio isótopos de amor.

Ella murió después, según el análisis cuántico establecido con una radiografía novelística.

Fue en Valardo, Italia, mientras escarbaban en una cancha de hockey hace unos años.

Seis mil años atrás.

Durante la primera hora mataron a los más débiles, los niños. Las opciones eran machetazos, violaciones, balas de diversas armas, puños o cuchillos.

No hay como la noche para ver entre las bengalas que iluminaban el cielo del campamento de refugiados de Sabra y Chatila que el ejército de ocupación israelí lanzaba a los cristianos falangistas libaneses que ingresaron con la sola intención de venganza.

El mundo murió de amor.

Se suicidó de amor.

Más de tres mil mujeres, niños y ancianos murieron durante la agónica noche del 15 de septiembre de 1982.

Pese a todo ese odio, se sigue pidiendo a gritos, por el mundo, una Palestina libre. Eso es mucho amor.

“...Te podría decir que te extraño hasta el punto de perder el sueño...”

2 diciembre de 1966 en Ñancahuazú.

Seis mil años de amante, Los amantes de Valardo.

Carta escrita por Ernesto Che Guevara para su mujer en Cuba.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Historias de una guerra inventada Capítulo uno – Muerte

2016-05-19T23:42:00.000-03:00

En su caballo de batalla, luego de invadir con una tropa menguada, tomando la primer loma, sube su cabeza.

Lo mató una bala certera entre costillas por el pecho, directo al corazón. Otra entró por la cara arrancándole el tabique y pómulo y la última por el cuello arrancándole parte importante del costado.

José Martí un 19 de Mayo 1895, Dos Ríos, Cuba.

Llorando, mirando el suelo. Llorando pausado y sin aire.

“...Se soltó de mi mano, unos segundo. Sólo unos segundo. No entiendo, no puede ser. no. A mí no me pudo haber pasado esto...”

Abdullah Kurdy: Si se me da el mundo entero ¿de que me sirve ahora? si tengo a mi mujer y mi hijo muerto. Aylán murió ahogado cruzando el mar Mediterráneo.

Sólo.

Que el fósforo te consuma la piel ardiendo al contacto con la humedad de tu cuerpo en plena lluvia.

Pararon el auto.

Mataron al Profesor, al coronel, a los hijos de sus amigos.

Lo golpearon reventándoles los testículos.

Era muy de noche, son varios y el General está atado, le tienen miedo mientras le siguen pegando.

Cuando estaba en el piso, mientras se reían, aspiraban veneno y con un arma colocada en la sien hacen que la bala pase de izquierda a derecha. Los golpes que salpicaron sangre mancharon esa noche la noche misma. Haciendo del cuerpo un frenesí de moribundas maniobras evasivas, tres balazos cerca del corazón. Había dolor de instante y cuando la sangre no brotó más buscaron armamento. Una ametralladora, las nuevas que los Marines aportaron para eliminar la peste campesina en la selva de Nicaragua, trozó el cuerpo y lo llenó de pequeños agujeros. Piel, sangre y movimientos esotéricos, figura irreconocible y de su cara brotaba la humedad característica de la noche y la sangre caliente. En fosa común con el velo de la noche, el plan está concluso.

Augusto César Sandino una noche del 21 de febrero de 1934, Managua, Nicaragua.

Violeta Parra murió de amor.

Se puede vivir de él, es un sentimiento revolucionario.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Historias de una guerra inventada - Capítulo uno - Guerra

2016-05-19T00:33:00.000-03:00

Cartas enviadas desde España en plena guerra a México que acogía refugio a los perseguidos políticos y a las familias que huían de la guerra. https://lamemoriaviva.wordpress.com/2012/11/

Ayer comí.

Salimos con mis padres hacia Uruguay.

Dicen que la guerra por allá aún no llegó. Mi papá no sabe donde queda Uruguay.

_ Ayer comí, señora. Gracias.

Nos encontramos con dos abuelos que intentaban hacer dedo para ir a Ecuador. Sus hijos fueron asesinados en Colombia, un grupo de paramilitares los encerró en plena huida y acribillo al micro entero. Dicen que murieron todos.

Dicen que la gente está muriendo por cantidades.

Yo nunca vi un muerto.

Ayer comí, creo.

Mis primos salieron de Caracas el domingo y aún no se sabe donde están.

Papá no vino anoche y mamá está preocupada, se le nota en la cara cuando llora.

El Ejército Nacional nos pide que caminemos de día, la noche se pone peligrosa.

La milicia nos ayudó,

hoy comí.

Mi mamá también.

Mi papá aún no regresó.

Tropas con banderas de otros países están entrando por la ruta que estamos caminando.

Tengo frío, está lloviendo.

Mamá encontró una familia que me cuida.

Mamá fue a buscar comida y aún no volvió.

Ayer lloré todo el día.

Mamá no llegó y Papá no está en las listas que la familia Enrique busca en los corredores del Ejército Nacional.

Comí carne.

Me dieron carne que cocinó Mauricio, el Papá de Federico. Mi amigo de viaje.

Tengo hambre, llegamos a la frontera con Brasil. Hay helicópteros.

Yo quiero viajar en helicóptero.

Me duelen los pies.

Tengo frío.

Tengo hambre.

Anotamos los nombres de la familia que tenían como hija Antonella Almada García, Venezolana, de Caracas. Esperemos que el Ejército de la ONU y Brasil rinda los honores.

Su Padre y Madre murieron en el camino.

No se puede volver.

Nosotros dejamos Venezuela, estamos yendo a Bolivia.

Familia Enrique.

Es lamentable pensar que una guerra en nuestras tierras esté siendo planeada, manejada y concebida.

Es ficticia la historia que estoy contando.

Será diez capítulos con diez historias, con dos finales.

Pero ¿Qué tan ficticia puede ser una historia que se repite, una y otra vez, tantas veces en el tiempo?

Tenemos memoria. Pero el enemigo es poderoso y se vale de la guerra como recurso, está sentenciada, hay dos caminos.
O se avanza o se pierde.

Caminaremos como refugiados mientras toda la humanidad sea expulsada de sus vidas porque unos pocos que tienen todo quieren jugar a la guerra.

Desde La Oscuridad a Diario, Dario.

Acromatopsia

2016-05-16T00:24:00.000-03:00

_¿Y, si el color es lo que falta? - Sonríe. Mira la nada con el frío que representa un rostro duro, en una noche pálida, opacada con la lluvia tenue y una vereda poco amigable con el ambiente del centro.

_ Es que posiblemente falte mucho color. Posiblemente falte luz. Posiblemente falte tu aroma, tu noche, vos y yo juntos y desnudos.

Posiblemente falte hoy y falte mañana.

Posiblemente ya no quiera color y mañana, seguramente, querré el sol.

El frío dejó un halo de vapor en sus labios que se humedecieron.

_ Quiero color. - Volvió a ver hacia atrás, mientras pasaba un auto que escapaba de sus sombras.

_ Yo quiero calor.

Ambos desnudos de si mismo decidieron hacer física la perdida de calor.

Él lo miró alejarse. Sonaba en sus auriculares el tema más pedorro de sus vidas. Ni sello de la noche, ni quiebre. La noche es fría y oscura.

Mira hacia la calle contraria, está lejos de todo.

Sigue buscando que se de vuelta, salte de alegría y corra a sus brazos.

Lejano para no volver.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Hormholes

2016-05-08T00:59:00.004-03:00

Y me perdí,

vos te perdiste.

Uno a millones de años luz,

yo tan cerca.

La física destruye tu físico.

Lentamente,

desnuda,

el tiempo te espera.

Yo me caigo.

Vos te caes.

Es ley,

la gravedad de las situaciones.

Sólo es tiempo.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Muerte simbólica

2016-05-01T00:59:00.000-03:00

El cuerpo aún se movía.

En segundos hubo silencio.

Ni murmullo ni tos

ni el aire movía hojas ni los pájaros silbaron ni las fábricas chillaron ni la tierra tembló.

Fue el momento anárquico perfecto que tiene la muerte con la clase.

El día del fin del día.

El fin.

Una vida.

Dos vidas.

Tres vidas.

Cuatro vidas.

Cinco vidas perdidas.

Miles enajenadas.

Millones sometidas.

Otras tantas asesinadas.

Todos brazo en alto, banderas al viento.

Fuego interno que abraza y quema.

"Ya, en danza horrible, murieron dando vueltas en el aire, embutidos en sayones blancos."

José Martí

Escribió para el diario La Nación la crónica de la muerte de los 5 mártires de Chicago, asesinados por las patronales capitalistas, la justicia y el gobierno de los Estados Unidos.

Antes, las protestas por

8 horas para dormir,

8 para trabajar y

8 para vivir

se llevaron cientos de muertos.

Los trabajadores ponemos los muertos, el Capitalismo las balas.

Los trabajadores ponemos los muertos y el capitalismo se lleva el dinero de nuestras vidas.

Un mundo diferente

un sistema de vida diferente, somos la inmensa mayoría que puede gobernar

para si, para su clase, para toda la humanidad.

Abrazos

2016-04-24T01:29:00.002-03:00

Necesitaba un abrazo.

Encarecido, buscando, un abrazo.

Fue cuando saltó al vacío del tiempo.

Fue cuando saltó.

Necesitaba buscar.

Digo en pasado.

Dije.

Abrazado encontró el sol tibio.

Abrazó sin temor a quemarse.

Y se quemó.

La noche.

Darío en La Oscuridad a Diario.

Cuerpo cetónico

2016-04-16T02:07:00.000-03:00

¿Y si la oscuridad es tan eterna como el universo?

¿Si el universo es oscuro al grado de ser nada?

Oscuro.

Universo.

Nada.

Recorrí las calles anegadas de la madrugada de un día cualquiera. Quiero verte, grite.

Una agitación constante me vio caminar desnudo. El frío curó algunas heridas lamidas por los perros que Pavlov prestó en sus cuadernos.

Se oyen murmullos.

Lentos pasos.

Me desperté tantas veces.

El repaso de las muertes, el conteo de cuerpos, las locas historias sobre las procesiones de raquíticos cuerpos desnudos. Grite tu nombre.

Una y otra vez.

Nada.

Nuevamente el universo vacío genera contradicción a mis estándares físicos cuánticos.

Estoy en deuda.

Ya no hay energías para tanto recorrido.

Cuando falta energía,

falta todo.

Darío desde La Oscuridad a Diario

Partenogenesis

2016-04-10T18:53:00.000-03:00

Juguemos con tiempos, aquellos pequeños placeres que se pueden recorrer con una máquina que te pasea en contraluz de tu vida y la mía.

Te extraño. Vi tu cuerpo tan cerca del mío que sentí tu perfume de piel resistente al olvido.

Te vi, se que eras vos la que corría en detalles en esa nube de inciertos, gente y demás mundanos imperfectos.

Te perdí. Hace tiempo te hice ir.

Te despojo de mi.

Me comí tu ego. Te devoré en cada encuentro por partes y me quedabas a mano para seguir camino.

Succioné tu llanto interno y viví para mí tu pesar, robando en noches cortas tus piernas.

Te llame, estaba cerca de tu casa y tu ventana se asociaba a la mía y dijiste que si, que permitamos fusionar tu centro y el mío. Una, dos, tres, cuatro veces, días, meses, años.

Quedé sorprendido.

Hablaste.

Hola.

Sin importar, el universo es una bola infinita de un superlíquido que no es homogéneo aún.

Lo interesante es que esto es solo un instante.

¿Y si este estadio temporal que me tocó vivir del universo fuese pasado no me perdería la oportunidad de fusionarme al superíquido universal y no gozar contigo una singularidad cuántica?

¿Y si realmente es sólo un mota cuántica el tiempo?

El Tiempo no existe.

Darío desde La Oscuridad a Dario

Vejamen

2016-03-29T11:43:00.002-03:00

Vejar la vida de los demás. Vejar la vida animal, vegetal y mineral, por más que no tenga vida, vejarla igual. Sostener la vejación hasta que no quede ninguno para poder seguir vejando. Vejar a los insolentes que se rebelan ante el poder de la vejación y vejar al que no lo hace por miedo a ser vejado. Que sepan desde pequeños que la muerte es el futuro cercano. Que se mentalicen que la esperanza es una verdad absoluta y deben rezarles todos los días cuando se levantan para ser vejados. No hay mentira más relajante que una sección informativa de esperanza.

No hay mentira más grande que la esperanza y, si esta se transforma en fe, mejor aún. Manipulemos a los vejados antes, durante y después de ser vejados y así sentirán que el amor de ellos por el amo vejador será, en algunos caso, placentero.

Vejar a la humanidad por sus propios dueños.

Vejar sin sentido y vejar consentidos.

Siempre hay de un lado y del otro a quienes vejar y, si no se sabe, se consigue quien te diga a quienes vejar y mentir, si es posible, con alevosía y en carácter decretado con necesidad y urgencia.

Crear historias en donde la humanidad siempre es vejada. Hablar que los cambios y sus formas te llevan a un estado salvaje en donde la vejación del hombre por el hombre supera lo conocido y se transforma en el terror de todos los sueños, lo desconocido. Vejar psicológicamente y matemáticamente y ver a los expertos trabajar gratis para que sigan vejando, más y mejor.

La vejación, como tarea gobernante.

La burla como repuesta, veja más.

Demás esta decir,

Siria hoy no existe.

Su gente tampoco.

Darío desde La Oscuridad a Diario

Velo de tortura

2016-03-23T18:52:00.000-03:00

Cayó al suelo.
Rebotó, volvió a levantar vuelo y el piso lo contuvo.
Ha caído su velo.
Destrozó su rostro varias veces
la mano que sostenía sus mocos ahora tienen su sangre.
La mano va y viene entre el aire que la separa y el golpe que la frena.
Destrozó su rostro nuevamente.
Ha caído al suelo.
Su peso sostenido sobre el frío piso
vela una penumbra. Se puede ver.

Podemos no comer.
Morir
Desaparecer.
Acá, allá, detrás o delante de tus narices.
Somos eso, un velo de tu tortura.

El mundo pide un nuevo mundo

sin saber que es lo que quiere

o como se puede.

Pero lo pide.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Poesía

2016-03-21T19:41:00.001-03:00

Y me perdí en ti

en tu aroma,

entre tus pelos,

entre tus piernas y tus letras.

La poesía,

tu amor.

Y ese miedo a que

el silencio te hable.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Se muere

2016-03-16T15:53:00.000-03:00

Se muere lentamente en ese segundo de suspiro instantáneo que tus funciones programadas para vivir fallan y ya no pueden hacerte volver. Se muere rápido, según la visión espasmódica de los veedores internacionales, invasores, acreedores y demás religiones que bombardean por montones tierra ya muerta. Como la visión de rapidez de la muerte sólo la tiene el occiso no hay forma de asegurarte una muerte digna. Porque la dignidad se defiende de vivo, cuando se pierde todo lo que se tiene y solo hay agua, barro, tus pies, un alambrado y balas, muchas balas, para experimentar con tu cuerpo la rapidez de la muerte.

Un niño con sus pies llenos de barro

en un campo de refugiados

cerca de ‪Idomeni‬, ‪Grecia‬, en la frontera con ‪Macedonia‬.

"Me preguntaron como vivía, me preguntaron:

Sobreviviendo dije, sobreviviendo"

Darío desde "La Oscuridad a Diario"

I am the walrus

2016-03-06T00:45:00.002-03:00

¿Y, si nos liberamos juntos?

Un sistema pensado para generar elites dominantes que nos mata por igual. La igualdad de la muerte nos une en las luchas, también en las barricadas defendiendo.

La foto se la saqué a un juego que Lola, de tres años, viene llevando en los últimos meses. Ata a una muñeca, la calla, la coloca en una silla de madera. Dice ser la policía. Ella es la que te puede atar, taparte los ojos y la boca.

Algo no estoy viendo, algo me estoy perdiendo.

Un sistema de producción violento genera todos los tipos de violencias conocidas.

Es un sistema asesino.

Domina bajo sus costumbres y tradiciones, segregando. Violenta porque considera propiedad privada la vida.

Un momento, uno sola a nuestro favor.

Un momento, nada más.

Dario desde La Oscuridad a Diario-.

La Oscuridad a Diario (Certezas)

Historias de guerras inventadas - Capítulo Dos - La SIP

Madre del miedo

Canten mejor que yo - A ustedes

Historias de guerras inventadas - Capitulo dos - Medios y Miedos

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - Los ganadores

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - La felicidad

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - La ansiedad

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - La venganza

Historias de guerras inventadas - Cap. uno - La soledad

HIstorias de guerras inventadas - Cap. uno - El momento

Historias de una guerra inventada Capítulo uno – Los días

Historias de una guerra inventada - Capitulo uno - El Amor

Historias de una guerra inventada Capítulo uno – Muerte

Historias de una guerra inventada - Capítulo uno - Guerra

Acromatopsia

Hormholes

Muerte simbólica

Abrazos

Cuerpo cetónico

Partenogenesis

Vejamen

Velo de tortura

Poesía

p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }a:link { }

Se muere

I am the walrus