La Oscuridad a Diario

Año nuevo, hombre nuevo

2011-12-31T16:29:00.000-03:00

¡Corre, corre! Que la guagua ya se va.

Allí corre Carlos, el pequeño. Corre rápido tras la guagua que se va y lo deja y todos gritan agitando banderas.

Yo soy un hombre sincero,

Carlos corre y corre porque la guagua ya sale, la guagua se va y lo deja y no quiere y reniega porque no llega, más rápido que el viento, más rápido corren sus pies, descalzos por el suelo. Raídos trapos lo cubren, contento con su sombrero que lo tapa del sol áspero de invierno y del calor de cañas del verano caribeño.

De dónde crece la palma.

Carlos, nacido con el maltrato, corre por el pueblo para alcanzar la alegría. Su padre lloraba en la radio de la cuadra que tocaba una voz de victoria danzante.

Y antes de morirme quiero

Sánchez, el patrón, huyó antes de anoche como un cobarde. Dejó el campo con el cañaveral en llamas y su casa vacía. Insultaba a Carlos, por ser pequeño y por tener más futuro en su vida, que él y su dinero.

Echar mis versos del alma.

La guagua parte hacia la Habana en caravanas divididas, todas unidas al grito de los barbudos que descendían de las sierras gritando balas de guerras y un canto de libertad.

Yo vengo de todas partes

Allí sale Carlos gritando que la guagua no lo espera y corre para llegar, corre como si fuera la última vez de su vida. Nadie quiere perderse el choque de los trenes y las balas justicieras ni el sombrero alado de un tal comandante Cienfuegos y el extranjero doctor ni los demás compañeros que van hacia la Habana vestidos de sol de enero.

Y hacia todas partes voy:

Hoy es día de esos, de fiesta y de los pobres, los que con poco y nada festejan la madrugada de un año nuevo mejor. Así sale la guagua, cargada y agitada, van todos hacia la Habana, porque Fidel ya llegó. Carlos alcanzó la guagua, agitando su corazón, ese pequeño guajiro lleva revolución, la sangre de José Martí y la bandera Cubana, flores para su tumba que ofrecen cantando un son.

Arte soy, entre las artes,

En los montes, montes soy.

A los 53 años de la Revolución Cubana, salud!

Cae

2011-12-04T21:21:00.001-03:00

Incesante goteo de ideas en vano.

Una gota, cae, suelta su fuerza sobre el piso, cae, explora su energía contenida, cae, y no desaparece, cae.

Una más, cae, siente libre su pelo al viento, cae, descubre su espalda, cae, desnuda al sol, cae y no presenta peligro alguno, cae.

Una pretende, cae, abrir los brazos al viento, cae, y sus lágrimas son más gotas, cae, libres al azar, caen.

Su cuerpo es un festín de aplausos en sincronías que suben y bajan temblando cada poro y permitiendo que los músculos contraigan y relajen desde su más pequeñas fibras. Es placer. Cae por su propio peso la noche, cae como gota, cae como la lluvia.

Una idea cae y desata una lluvia en algún lugar del cuerpo, en algún lugar del mundo. Cae.

Danza

2011-11-24T22:52:00.001-03:00

Y si no llueven los besos.
Y si la piel se quema de tanto en tanto humear
Y si tus labios me abrazan
lentamente
corriendo solo de arriba hacia abajo.
Boca deseosa, humeante, buscando querer más, acariciando.
Dedos, todos, manos tiemblan, cruzan y se desean.
Abrazan, de apoco, los dedos y en una danza constante,
sin desprender el néctar atrevido.
Dama roja, corrompida, babea su estado y sus labios piden besos, lenguas y gemidos.
Ingresa, lentamente, mientras el cuerpo tiembla molesto
tanto,
tan,
como calor intenso desde el vientre,
piel, y boca.
Secando los lagrimales.
Humeando los genitales al son de los amantes
su única música.

Me dio ganas de bailar, lo escribí hace rato , hoy no quise escribir.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Marea

2011-11-18T03:14:00.001-03:00

Pleamar

Me desperté sin razón alguna. Salté, diría, de mí más que sentir el peso de la noche. Húmeda y pesada, calor y resaca. Doblemente encerrado, cansado y sin perspectiva alguna para entender en dónde estaba. Cómo había llegado a este lugar, de paredes sucias y verdes en moho, algunas plantas trepadoras, raíces que salían del suelo de piedra y se colgaban intentando atravesar las paredes, muriendo en algunos casos, sobre el suelo. Hojas otoñales en pleno verano. Despavoridas, muertas por el calor, hediondas por la humedad, tierra serán en breve.

Estoa de marea

Me levanté como pude. Me levanté con las manos sucias. Con barro, con hojas, con agua. La ropa igual, tendida en el piso, harapos ahora, y descalzo, con la misma suciedad. Me levanté así como estaba sin entender nada y caminé. Callado, pensando, buscando si realmente estaba entre esas paredes. Pasillos por mi frente, pasillos a los costados que se abrían en más pasillos. Durante unos minutos el corredor eran pasillos abiertos similares todos en su contenido, igualmente mantenidos. Fue cuando me sentí impotente, sin fuerzas y con ganas de llorar. No suelo hacerlo, no me gusta llorar porque entiendo que las cosas se entienden o se encuentran explicaciones cuando uno ve, analiza y logra llegar a un punto, muerto o abierto, pero punto al fin, del entendimiento. No, no era ese momento, no en ese lugar de pasillos húmedos.

Sicigia

Caminé sin sentido durante varias horas, horas que pasaban sin ninguna medición ni realidad, la oscuridad era rara, pero no decrecía, puede ser que por momentos se colocaba un manto más negro sobre el negro resplandor de una luna oculta, sucia al igual, inerte y el calor que jodía más que los intrincados recovecos de los pasillos que no llevaban a ningún lado, aparente y posible. Oriné al costado, me di cuenta que en realidad estaba caminando, sintiendo el sudor frío y caliente del aire. Me di cuenta que no era un sueño, que la realidad estaba forjada por esas paredes de ladrillos calzados con una mezcla rara de tierras y que el piso eran adoquines de gran tamaño y que en plena oscuridad había una tenue luz, brillante por momentos que reflejaba el agua del piso en lugares largos de los pasillos que chocaban en forma cerrada hacia la nada. No es de noche, no es de día, no hay luz ni nada, pero el resplandor era inquietante. Decidí volver a dónde caí. Nuevamente, me perdí, ya no sabía si era a la izquierda del pasillo derecho, sobre el más largo y cruzando nuevamente hacia la derecha. No sé dónde está el lugar con la raíz que nacía del suelo e intentaba cruzar un muro.

Novilunio

Es un laberinto, me dije. Sonreí. No porque me gusten los laberintos ni porque entienda su proceso, es porque algo claro quedaba de toda esta confusión. Estaba seguro que era algo. Estaba en lo cierto. No tengo acompañamiento alguno. El cielo oscuro, nublado, salvando distancias que algunas pequeñas estrellas se asomaban en momentos vagos. Las nubes pesadas, densas de vapor y lluvia que no caía, que no entregaba y de a ratos el flash de un rayo cruzando en el interior, hacia arriba y sin ruido. Guiarme por algo, por un punto. Nada. Sólo lo mismo una y otra vez en cada vuelta, ya sea de izquierda o de derecha. Ya sea corriendo o caminando buscando el punto, la marca, algo.

Flujo

Me encontré circulando en cuadrados distantes, siguiendo un patrón. Siempre que se pueda, en lo posible, izquierda, izquierda, derecha y nuevamente repetir el patrón. Dos veces tuve que volver y repetir el mismo patrón para no perderme. Para tener una pista. Izquierda, izquierda, derecha y un pasillo largo, más largo que los demás. En el fondo nada. No hay luz ni reflejo. Esperé una ayuda de las nubes, un rayo, una luz pequeña que se filtre, pero la espera fue peor que el pasillo y caminé lento, tocando el musgo naciente del muro.

Reflujo

El final, creo, me dije y llegue cansado de caminar pensando y esperando algo. Una pared más. Derecha, izquierda, izquierda, derecha. Ya no estaba dónde había comenzado. No, eran pasillos más largos, menos sucios, menos húmedos.

Estoa de corriente

Me cansé. Creo que pasaron horas esperando siempre que algo cambie. Nada. Caminé por horas ni la oscuridad se desvanecía ni el laberinto tenía un fin. Las nubes seguían expectantes y yo seguía sin entender, más que lo mismo del principio, cuál era la razón de estar en ese lugar. Cómo llegué a un laberinto. Quién me puso en él. Cuál es el propósito. Cuanta mierda debo comerme para soportar esta histérica pasión por lo que estoy pasando y sufriendo viéndome sucio, con calor, sudando sin razón y en harapos. Me senté nuevamente y lloré, lloré más fuerte que al principio, intenté saltar una pared, no hay forma de agarrarse de nada. Me lastimé los dedos de intentar meterlos entre las pequeñas grietas de las paredes y resbalar en cada acto desesperado.

Bajamar

Me quedé sentado el tiempo necesario. Me calmé como para poder seguir y pensar. Me acosté pegado al piso, como cuando me levanté. Estaba aún en el mismo puto y sucio lugar, mirando los mismos muros y viendo pasar las nubes, las mismas nubes. Ninguna estrella, ni claro de sol, ni ruido. La humedad brotaba desde todos los lugares. Me dormí, quise desearme suerte, me dormí.

Desperté con dolor fuerte en la cabeza. Desperté y caminé. Las hojas otoñales muertas humeaban el olor de su tiempo y la raíz intentó cruzar un muro de ladrillos apilados, naciendo del suelo, adoquines enormes, fríos, sucios.

Darío, desde El Laberinto en La Oscuridad a Diario

La foto

2011-11-12T17:14:00.001-03:00

No se trata de ejercer un derecho o una obligación al respecto. Se trata simplemente de otorgarle al otro un lugar, algo, un momento. La muerte es eso, un lugar, un momento eterno hasta que la mente del que te recuerda te trae, te revive y, en el tiempo te mata, te olvida, te desaparece.

_ Yo quería recordarte- Le dice a la foto. La besa lentamente y se abraza a una copa. Ella lloró poco, pero lloró más cuando se acordó- Yo quería abrazarte y decir que algo más me pasaba y no era solamente un momento en aquella cama esa noche eterna, suave, caliente, húmeda e inentendible.

_ Yo también. No soy una foto solamente, sabes que no soy esa foto que nos hace jóvenes. Esa noche yo lloré al principio porque te perdía para siempre. ¿Te acordás que te dije te amo?

_ Sí, me acuerdo- Mientras se limpia la cara que corría en lágrimas y maquillaje- Vos no dijiste lo que yo tenía que escuchar, dijiste otra cosa –Lloró con el vaso en su boca, que brilló nuevamente, él la miró, la recordó tal cual como la dejó esa mañana en su cama, transpirada, solloza y con su boca inflamada por el éxtasis.

_Dije te amo. Tenía que decirlo porque lo sentía. Tenía las ganas de decirte –Se acerca, la toma del pelo y de su nuca, pasando sus manos ásperas por detrás se acerca al oído, la domina y corre su pelo que en su mejor época era una manto oscuro, libre y corto.- tu cuerpo me corrompe, ahora, antes y siempre, te necesito, te vengo a buscar.

Ella se corre, lo mira fijo e intenta entender. Suelta la foto y cae al suelo con los ojos abiertos e intenta contestarle. Él no la suelta, la contiene. Quiere explicarle que la necesita más que un simple recuerdo. La foto cae al suelo, la levanta mientras ella suavemente se acomoda sobre el piso.

_ Yo no quiero irme. No puedo. Sabes que no puedo y era sólo eso, un recuerdo, una idea, un momento como todas las cosas que nos pasó allá lejos y hace tiempo. Éramos jóvenes ocupados, estábamos en lo nuestro y era nuestro tiempo –Vuelven sus lágrimas, pero esta vez son de tristeza ajena, distante y de amor- Yo también te quise. Ese día morí con vos cuando caíste sin respirar a mis pies, quise desatarte, sacarte el nudo del cuello pero comprendí que vos disfrutabas y yo saltaba de éxtasis, pidiendo más. Morí cuando entendí que vos te fuiste por mi culpa, por mi egoísmo, pero estaba segura que vos te fuiste disfrutando el momento y eso alivió mi culpa.

_ Olvidame y nunca más vendré. No te pediré más que llores por mí ni te vayas conmigo.

_ Pasó tiempo y si puedo olvidarte. Ya te olvidaré. Cuando seas viento, cuando salgas de esta habitación, yo misma me encargaré de perder tu recuerdo.

_ Gracias, necesito morir en una foto, en un momento, en tu cuerpo.

Acá estoy, sigo hacia adelante como la misma utopía.

Desde La Oscuridad a Diario, Darío.

Rabia

2011-10-07T23:12:00.000-03:00

“... La esperanza de un mundo mejor, la imagen por la cual vale la pena arriesgar la vida, sacrificarse hasta la muerte en los campos de batalla de todos los continentes del mundo...”

Y así cayó de su isla, un continente, y se hincó sobre su columna, tocando las nubes, pinchando el cielo con su fusil, sin pretender nada a cambio, sólo la vida que la tenía color arcoiris. Al hombro se carga a los hombres que van cayendo. Al hombro se pone a su dama y al mundo, América entera que corre de sangre en sangre y uno, dos o tres Vietnam, contra el mando de los halcones que, como a cuervos camuflados, se les nota la muerte y sus garras. El no tiene miedo. Nadie tiene miedo junto a él. El corre entre balas. Todos corren con él y bailan entre las metrallas. Así, como si nada, él intenta libertad, habla libertad, ríe libertad, llora esperanza, sueña futuros presentes y contradice la gravedad de los medios de miedos.

Guevara está en Bolivia, anuncian, y el Che es un peligro, dicen, la tropa que dirige es la púa que corta la selva que ahora vale más que el oro que cae, cae, cae de las bolsas y del mundo.

Así pasó la vida.

Así pasó su muerte.

Así, como matando al perro se acababa la rabia, él nos enseñó que la rabia de los pueblos no es por el perro, ni sus costumbres y sus enfermedades, es por el collar que cada vez, desde que cayó en manos de sus asesinos, nos aprieta el cuello hasta matarnos en sus fábricas de picar carne.
“(...) Y sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda de un revolucionario.”

A 44 años de su caída, no en combate, sino asesinado.

Al Comandante Ernesto Che Guevara.

Desde La Oscuridad a Diario.

Estado

2011-10-01T19:26:00.000-03:00

_ Pero la risa -sorbo de por medio para que no se enfríe el café- la risa es como la fiebre, viste. Cuando la enfermedad avanza el cuerpo responde con fiebre. O sea, es la alegría una enfermedad momentánea y la risa su síntoma.

Miro mi poco vino que queda, me relajo un poco -sé que parece que no escuchara, pero no, estoy atento- y prendo ese cigarrillo que durará exactamente 10 minutos.

_ No -mientras tiro el humo- no creo así que sea la risa. La risa es un estado de ánimo y no tiene que ver con la felicidad siempre. Uno ríe, si, por felicidad. Otros lloran por felicidad. Unos lloran mientras ríen y otros lloran mientras sufren. La risa es un estado más de ánimo.

_ Si, lo sé. - Apura el café- pero la felicidad y la tristeza son estados, no la risa. Ella es un síntoma.

_ Sí, también es un síntoma. Pero, fijate. La gente demuestra en las calles los gestos. Sus estados en los rostros, en el andar, en el cuerpo y con acciones. Siempre – Fumo, largo el humo y tiro la ceniza sobre mi remera, bajo la mirada, pero no pierdo el hilo.- vos te pones a mirar. A ver, allá, la chica que habla con el flaco, la de azul, al costado. Él está hablando y ella se toca los labios, los muerde disimuladamente, lo desea. Se lo dice en la cara y él sigue con su perorata. Quizás contándole el nuevo juego de Play que compró.

Se ríe y me mira enojada. Yo la miro entre cada palabra, ya que sus gestos importan tanto como el discurso.

_ Eso es prejuicio. ¿Y si le está hablando sobre el sexo de anoche y ella lo recuerda, lo desea por eso? A parte, no tiene nada que ver con lo que decíamos.

_Sí tiene que ver. Su estado es de excitación. Se calentó mirándolo o escuchándolo. Puede ser, ya sea que el flaco hable de las guerras médicas o del programa de la comuna de París ella está excitada.

Siento el calor del vino y en el dedo el calor del cigarrillo que se consume. Fumo lo que queda, ya se fue uno más.

_ Digamos que está excitada, porque el flaco la calienta, pero no puede estar en “risa” como estado emocional.

_ Sí, sale de acá y cuando camina hacia la nada, su hogar, se irá riendo de si, recordando. Ese estado es “risa”. La risa no tiene que ver con la felicidad. La otra vez me contaban una tragedia personal, un maltrato físico, y mientras lo hacía reía cada cinco minutos. -La copa se calienta, se siente en la sangre y tomo el sorbo lejano de su espesura.- eso lo hace en forma de defensa, de tapar una una tragedia con un estado que es “risa” porque no es ni malo ni bueno y disimula lo feliz de salvarse y lo triste de vivirlo.

Las miradas no bajan, el debate sigue. Estuvimos horas hablando. Riendo, mientras la copa de vino bajaba y el café se enfriaba. La tarde ya casi es noche.

Salí caminando. Tomé la diagonal, bajé al subte y cuando esperaba el coche me vi en un reflejo de publicidad, riendo.

_ Ves -dije con una mueca en la cara- ese es el estado que quiero, la risa en las caras de los demás que se contagia en mi cara mientras hablamos.

El subte llega, no se borra fácilmente el estado nuevo de la risa con el tiempo, con el ruido.

Río porque me gusta reír.

La risa es un estado de ánimo, la necesito y un placer, lo necesito.

Darío, desde La Oscuridad a Diario.

Regresión

2011-09-24T21:43:00.000-03:00

Como en oscuridad, cobijados por un manto de tierra neutral, de incógnito sobre un costado de la ciudad y a la espera de uno por el otro y viceversa. Ambos se encuentran en una calle que de por sí nadie circula a cierta hora de la noche e intentan cerrar en ellos, entre ellos, sobre ellos y delante de ellos, una distancia.

Pasajes sin retornos, ellos se buscan. Ella sale en su búsqueda, él la encuentra en su afán de ser cazado.

A cierta hora, los papeles vuelan con el viento. Pasa un auto, se detiene. El tiempo recorre lento, suave y con aromas. La gente baja desconfiada de sus casas y ven que dos son uno y uno de dos y no entiende, ya que a cierta hora no hay nadie, menos dos en uno. Y que el tiempo retrocede en esos momentos y que uno vuelve a sus edades de corazón y que ya nada importa. El ruido de las diferentes casas se acoplan, ya sólo se escucha el silencio del gemido. También en la penumbra hay vida. Una mano, un corazón latiendo, los dedos, los labios, el cuello. Todo, en definitiva, tiene penumbra y vida.

Pasa uno en bicicleta. Se siente a lo lejos que un vecino habla, tiene mucho por decir, y el de la bicicleta llegó a su casa, la ata y el candado retumba en el vacío del parque cuando golpea algo metálico. Dos puertas se cierran en contrapunto y de a poco la gente se desvanece.

El niño está metido en los pechos suaves. La niña en su cabeza y le pide que bese su interior con fuerza, con la experiencia de sus años, sin el apuro de su tiempo y la paciencia de su larga vida.

Pidió volver. Pidió su mano. Pidió silencio.

De un beso, de la mano, se despide hacia una oscuridad que lo absorbe, a ella también. Camina por el tiempo y vuelve a su actual estado. Mientras ella sube tocándose la boca, riendo, cada escalón es un años más y entra seria, como si en esa habitación los normal es viajar por los años.

Se suele viajar y, un aroma, una imagen o algo, nos ayuda a trae el recuerdo.

Algo nos lleva a ese lugar.

Algo nos devuelve.

Desde La Oscuridad a Diario, Darío.

Tribulación Blues

2011-09-10T21:18:00.000-03:00

Antes que nada -o leer- pone este acompañamiento.

Esa noche, oscura, caminé tranquilo pensando que el manto oscuro y las sombras me cubriría de mí, de los demás, que no hacen otra cosa que adelantar los pasos por miedo al mismo miedo interno de deambular holgados, sedientos y porfiados. -Las noches son de guitarras- me dije en silencio. No sé por qué, solo quise sentirme internamente acompañado de algo cabalístico. Enroqué la vereda y salté la calle como si el espacio de su ancho fuese una diminuta línea. Suelo hacer escalas de esquinas en mis cruces, para despistar a las sombras y ver que ellas me siguen realmente a mí o son independientes. Por momentos el largo de ellas van de un lado a otro, se acercan y luego me pasan alejándose en el futuro. Pisándome los pies o siendo devoradas por mi andar.

No es fácil, la noche no es tranquila para nadie, la madrugada en asecho no es lugar para vivir y caminaba rápido -Noche, madrugada, día y un blues es tranquilizante y para no poder dormir después del alcohol ingerido por las venas, un jazz.- intentando huir de mis lugares andados. No se veía a nadie pasar y trasponer un pie en la calle. Algunos que otros animales sondeaban el viento -Un gato. Se paró, veo que intenta cazar bichos que sobre vuelan cansados y agónicos del sol artificial que los indujo a la muerte- pero la misma noche los llevó a dormir acicalados ante su dueño en común, la libertad de la calle.

Las botellas y el vidrio resplandecen ante la falta de estrellas en el cielo sobre un cordón de un asfalto gastado y añejo. Ellos exigen respeto ante tal magnicidio de otros tiempos, respectadas todas, con su preciado ser interno -Tengo ganas de agua, fresca- que peca a los hombres que pecan. La sed me hace pensar que extraño. Si, como una sensación agónica de morir y convertirse en polvo cósmico soplado por el viento me hace extrañar. La sed, mi boca, las manos, el juego y tu cuerpo. Cambio de tema en mi cabeza, asomo los ojos al frente y allí está ella. Se vuelve hacia mí cuando la luz siguiente la trae. Creo que camino lento, pero al acercarse es como si algo me empujara para pisarla, arrebatarla de su capa negra, gris, verde oscura -Sus ropas cambian con el piso, las baldosas viejas de una casa la transforman en un juego de ajedrez y luego las viste de rayas amarillas opacas y pienso que debí desvestirte despacio, que tonto, en el apuro tu cuerpo caliente y el grito del gemido más intenso me posó sobre tu cuerpo sin tocar la cama. La cama, tu cuerpo y el mío- así es mi sombra ni más ni menos. Intentará subir las escaleras conmigo, segura de sí, porque hay una luz a mi espalda y la del frente se quemó -Sabía que tenía algo para comprar, me olvidé hoy a la mañana cuando pasé por la tienda. Mañana seguro me olvidaré de nuevo- cuando la tormenta la azotó fuerte contra la pared blanca y volteo los maceteros del vecino.

Uno, dos, tres, cuarto, cinco, seis -Cuesta. Cuesta más en este estado- once, doce, trece. Izquierda. Meto mi mano en el saco y tus manos suelen acompañarme hacia mi bragueta, te arrinconas en la puerta y dejas que te bese el cuello lentamente, pero salvaje.

Me acosté tarde. Eso de noche, bares y demás demonios no es para mí, pero que gusto.

Dedicado a mi sombra, las que se aleja cuando quiere, desaparece y vuelve como si nada.

Fiel a su estilo.

Con estilo.

Desde la Oscuridad a Diario, Darío.

Puntos y fugas

2011-09-02T21:38:00.000-03:00

El dedo sólo es un observador.

Intenté dibuja tu cuerpo.

El dedo sólo es un baqueano de tierra erógena, esos que en las guerras saben de rutas y atajos.

Pinté con saliva una idea.

La dibujé con líneas y trazas.

Presentí que mi lienzo de piel sucumbía.

Tus labios, mordidos, intentaba ser críticos de arte.

¡Será posible!

Quise dibujar, pero el punto de fuga me sedujo, me voy saltando el alambrado.

Mi mano sobre tu vientre, me llevo los lápices.

De rodillas para el perdón, la pared es infinita.

"...Tu manos dibujando en el aire..."

Desde afuera del alambrado, Darío. La Oscuridad a Diario.

Inventario

2011-08-30T02:25:00.002-03:00

Al abrir encontré que me quedó el aire.

Me quedó un encendedor. Me quedó un sabor. Me quedó el humo del cigarrillo compartido. Me quedó tiempo libre al mediodía. Me quedó un paseo sentado en el banco esperando. Me quedó el frío de calles cruzadas. Me quedó una imagen con tus pasos cortos viniendo. Me quedó un llamado y varios mensajes. Me quedó un sin fin de cartas que no llegaron, que se quemaron, y si llegaron no están y si ardieron ya no estarán. Me quedó la escalera sin ascensor y una tarde sin luz. Me quedó la almohada desnuda. Me quedó la ropa sin prisa. Me quedó tu mirada, de tiza. Me quedó tu aroma a selvanegra y tus manos de enredadera. Me quedó un trozo de cielo y tu hermosa imagen de tu estrella. Me quedó una canción, triste, canción al fin. Me quedó eso, aquel día, esa, aquella tarde.

Sumando espacio para guardar más gotas, lágrimas de por medio que se confunden pero tienen sus sabores de sal indescriptibles. Restando tiempos pasados para poder guardar ocasiones futuras. Entre la suma y la resta está tu palabra. Entre las ganancias, tu cuerpo desnudo, tu infancia. Entre los papeles en blanco están las poesías. Entre las cartas los cuentos y entre mis manos tus manos.

Ayer, buscando lugar, encontré tu sonrisa.

Ayer, buscando un lugar para reír, no encontré un por qué.

El viento frío de la noche me dice que no mire más al cielo, que no te busque, y partí hacia mí buscando entre las calles los perros que antes ladraban al vagabundo de hoy.

Tal ves me equivoqué, el inventario que hice en mi caja de sorpresa ya no es sorpresa.

A Pandora se le acusan los males de la humanidad.

Yo me acuso.

Darío desde La Oscuridad a Diario.

Miradas

2011-08-26T12:09:00.003-03:00

Recuerdo sus días, desde el primero. El día exacto que nos miramos a los ojos. Una tarde, tomando algo con amigos, una pícara, me pregunta quien fue o es mi amor, aquel que uno no olvida, aquel que se lo merece. Yo la miré. Estudié rápido su jugada, le conté.

_ Un hombre. -Dije y sonreí en silencio- Un hombre hermoso.

Todos miraron los gestos que cada uno hizo. Los míos se taparon detrás de un vaso, los de ella, que levantando la ceja derecha intuían que algo no cuadraba. Los que me conocen se reían, los que entraron en el instante previo a la pregunta se quedaron esperando la segunda parte.

_ ¿Un hombre? -Dice, espera más- ¡Contame!

_ Si, un hombre hermoso. -Me acomodo, dejo mi relajada situación en la silla, busco un cigarrillo.- Lo esperé mucho. Esa noche, principalmente desde la mañana anterior, ya lo estaba esperando. -Explico con las manos, como suelo explicar los síntomas de mis sentimientos- Costó mucho entender que si venía lo tenía que amar, casi sin conocerlo, porque sentía ese no-se-qué interior que te mueve las tripas, el estómago se te traba y las chispas de tu cuerpo estallan ante la sensación que está cerca, que sabes que viene. -El resto sentía que en silencio se entendía, ella me miraba e intentaba saber-

_ ¿Si? Que lindo -Dice incómoda-

_ Si, es hermoso. A la media noche llegó. No lo vi entrar porque un grupo de idiotas pasó, se quedó a saludarme, yo los corté rápido, no es oportuno que alguien venga y corte ese momento que es mío, que fue y es de los dos. -Prendo un cigarrillo dejando la espera, el silencio.- Subí las escaleras porque sentí que estaba entrando, corrí.

Allí estaba. -Cambio los gestos, todos notan mi cara, una amiga se ríe y sonríe porque hay amor en un gesto, los rostros se colorean cuando algo lindo ocurre, los ojos se convierten en vidrio y reflejan el alma. Eso era mi rostro, un cuadro, coloreado- Me acerqué. No lo veía bien.

_ Pero, digo -Acota sin esperar- ¿No lo conocías? ¿Qué, fue como un levante o una cita a ciegas?

_ No, ya lo había visto, por eso sabía que venía. Pero sí, fue algo así como una cita a ciegas.

_ Bien, contame.-Insiste que siga, el resto escucha. Toma una cerveza más. Yo fumo.- Dale, me gusta.

_ Si, lo tenía así de cerca -Un gesto con la mano en mi rostro- Así, cerca. Él estaba tapado.

_¿Tapado?

_ Si, dejame que te cuente. Estaba tapado. Su rostro no lo conocía. Luego, segundos después de haber entendido todo, sus ojos negros, vivos, brillantes me estudiaron. Nos enamoramos desde ese día. Esa noche lloré, nos abrazamos, lloré mientras él no entendía. -Todos callados. Nadie decía nada, mientras no entendía por qué lloré, por qué mi rostro quería llorar de nuevo- Así es como hasta hoy amo a un hombre.

_ Pero ¿quién es? -Dice, en voz baja, sin entender.

_ Ese pequeño envoltorio que venía de las manos de una enfermera, me miró. No me dijo papá, yo si le dije hijo, porque me enamoró hasta hoy, hasta mañana, siempre.

Un hombre, que pulverizó una rosa con solo mirarla, eso es rebelarse.

Hoy, ese hombre, cumple 13 años.

Darío, desde su lugar, para él.

Sueño

2011-08-22T05:36:00.003-03:00

¡Basta!
Declaremos que somos tan incompetentes como nos compete el tiempo que llevamos mirando los sueños internos pasados y, con sólo eso, pensar en la realidad andante, sonante e inquieta de nuestras sábanas.
Y dije basta porque uno no puede vivir con los párpados pegados a las manos y, entre los dedos, ver tu cara sonriendo en cualquier afiche, de cualquier calle, de cualquier lugar.
El insomnio mata a los devoradores noctámbulos.
Los destroza.
Les quema las cabezas.
Arden en llamas.
Se tocan con tu nombre. Lo recuerdan. Se marchitan en el tiempo y vuelven a florecer cuando, al pasar los años, se encuentran radiantes y sudorosos entre las almohadas tumbadas, desnudas y la oscuridad de ese preciso mediodía de invierno en el mar de los mares.
Sí, basta.
Porque los ojos saltan de sus órbitas al verte, flequillo abajo, los tuyos devorando.
Sí, basta.
Diría en un sueño despierto.
Pero no es más que un sueño y desperté preguntando si lo dije en voz alta o en silencio.
Encantadora mañana, aquella, que al darte vuelta sonreías de mis sueños, en el mismo momento que la locura tocaba la puerta para burlarse de mí tantas veces, que ya no recuerdo.
No tiene cura, un basta no sirve.
No, un basta sería tener que caminar con los ojos en mis manos y con un par de huecos sangrando en mi rostro.

Qué así sea, nunca lo diría.

Desde La Oscuridad a Diario, Darío.

Qué pedazo de foto, aquella tarde.

Cartas que nunca se leerán

2011-08-16T00:24:00.002-03:00

Nunca llegó el cartero. Esperé sentado en la vereda, sobre el cordón, para aventajar al hombre que siempre trae señales del mundo exterior. Esa mañana, mientras esperaba, pensaba en voz baja. Miraba a la vecina que salió tres veces, de las cuales dos me miró como sorprendida, una saludó, la del final, la que me pudo reconocer que era yo el que estaba esperando algo, fumando.

El perro de Don Pascual es insoportable. Ya sea de noche o de día, es insoportable como el mismo dueño, un ex ferrocarrilero que no hace otra cosa que quejarse de la jubilación, del partido, del tiempo, del gobierno y de sus días. Me di cuenta que se ladra de la misma manera cuando se comparten cosas, como la vida.

Tenía esperanza que la carta enviada tenga repuestas. Si, las tenían las otras dos enviadas, devueltas, y nuevamente enviada a vos. No las podía dejar así, solas, esperando una aclaración que el tiempo mismo no las daba. Porque si algo es tirano es el tiempo. El cazador de hombres, el devorador de sueños.

El cartero no aparece. Son las diez menos cuarto. No veo la bicicleta en la esquina, el campo se ve llano. La senda, que cruza la mitad en diagonal, zigzaguea los pastos cortos y atraviesa la cancha improvisada, pelada al medio, con pastos altos en los bordes y los arcos de palo solo son fantasmas. Nadie en el fondo del laberinto curvilíneo.

Creo que el mundo solo empieza allá, en el fondo. Lejos del campo. Entre la casa de Alberto, el lechero, y Beba, la mujer de Don Ignacio, el que hace los mandados a la municipalidad. Ese es mi mundo en este momento.

Prendí un cigarrillo más. Ya pasó el panadero, el que aceita las varillas del ferrocarril. Don Pascual ladrando con su perro. La vecina se fue a la verdulería y volvió, me saludó de nuevo. Yo espero al cartero.

Al medio día entro a la casa. Desde la ventana tengo la posición de batalla, entre la cortina y el limonero se ve la puerta de alambre, el cartero no llega, yo tomo mate. Ya fue su recorrido, no vi señales de su andar. No viene tan tarde. No vendrá hoy.

Las últimas cartas que enviaste las quemé. Me gustaron mucho. Pero, al igual que vos, imagino, las quemé para que nadie las vea, las lea, se entere.

Seguramente, mi última carta debe estar ardiendo. Seguramente, el ruido debe ser el crujir de la puerta que no abrió el cartero hoy a la mañana.

PD: Te extraño. Te cuento esto para que sepas que no sé qué más hacer con cartas que jamás alguien leerá y que nunca nadie sabrá porque las quemamos.

A veces uno se pregunta si el mundo es plano aún.

Otras veces tiene un Ptolomeo cerca que se lo aclara.

En mi mundo La Oscuridad a Diario.

Judith

2011-08-13T18:23:00.003-03:00

Así pasaban los minutos. Ambos.

Esos minutos eternos entre el hola, dónde estás y el adiós, hasta luego.

Ella contaba lunas, soles y estrellas en el techo. Las mencionaba. Las marcaba. Las quería. Él, astrónomo principiante, se las guardaba en aliento por toda su espalda, su cielo infinito, sus manchas. Él le cantaba poemas, ella pedía más. Él cantaba su día, ella pedía otro café. Navegaban junto, no mucho, ni tampoco desde hace tiempo. Fue un tramo de mar, ese mar de gente que los perdió en el tiempo y luego los trajo. Una corriente cálida que los abrazó un instante y un frío polar que los separó. El barco sopló vientos y los vientos velas y las velas barcos. En cada ida, ella nadaba entre las personas. Él, en su cubierta, la veía desaparecer tan rápido que no daba tiempo de tener ese recuerdo; lo que duraba ella en el mar, entre la gente, entre las piedras.

Él no quería nadar. Ella no quería caminar, el mar era su vida. Él anunciaba su llegada, ella lo esperaba a pocos metros, entre las piedras. Él tenía miedo a las piedras, son muchas veces conocidas, ella no. Ella decía que en este mar de gente y las piedras eran ciegas. Ambos se abrazaban como si en una semana transcurrieran los años, unos veintes, unos siglos. El minuto antes, instante, que él la saluda, ella se va. Sale nadando. Su marca indicaba que su triste canción no era más que la despedida. Ella le pertenece al mar, él a su barco. En esa calurosa tarde de invierno la oscuridad de sus palabras se convirtieron en sexo. Ella odiaba sus cordones que tanto amaba. Él su aroma a mar. Ella sentía que cada piedra que hablaba mencionaba canciones conocidas y sonreía con sus muecas, con sus labios y con su cuerpo. Él no puede olvidar, no puede pretender que tenga una canción que llegó al final. La entendió ese instante. Ella desapareció cuando él se dio vuelta.

-Te fuiste – Dijo para sus adentros. Un roce de espina golpeo su pecho.

- Te quise, minutos. Te quise – Repitió mientras el barco se alejó.

Cuida bien tus estrellas en la piel de aromas de mar, murmuró. Cuida bien tus estrellas y que nunca las pierdas. Se dijo y cerró su baúl de recuerdos.

Se animó a seguir viaje. Se animó a pedir que una gran ola lo hunda. Se animó a perseguir estrellas, pero nunca más la vio, ni siquiera entre las piedras.

Lloró cuando la canción terminó.

Judith

Fue escrita por Silvio, en 1969, cuando era pescador.

Son esos temas en donde la canción es poesía y la poesía es canción.

Desde La Oscuridad a Diario, Darío un aprendiz de Zurrón.

En caída libre

2011-08-09T21:36:00.004-03:00

Ninguneo de palabras en una cascada de entonaciones cerradas de un montón de nada que se intentan decir después de un largo momento.

Nada es igual

No se entiende.

O sí.

Lo que se dice o se calla.

Lo que una o dos palabras cambian, se cambian las cambio y se vuelve un sin fin de hechos.

Freno.

No entono.

Acaso el ocaso trae una mañana diferente como la tarde nublada nos indica que la noche es más larga de lo esperado...

Respiro. Tomo el aire. Exhalo. Pienso.

El humo expulsado no refleja el acelerado cambio.

No lo puede hacer, no quiero que lo intente no lo intentes y no me pidas que lo analice, en todo caso, te corresponde a vos.

Respiro, fumo y la garganta se vuelve a quemar marchitando los días que a la espera de un tiempo pequeño nos encuentre triunfante.

Nos encuentre.

Triunfante.

Nuevamente.

Así de acelerado estoy hoy.

Mañana también.

La Oscuridad a Diario.

Cuentos pasados

2011-08-05T01:02:00.005-03:00

Allí estaban. Ambos. Piel con piel. Ambos. Sus ojos. Sus bocas, ambos. Allí estaban y se acercaban, meticulosos. El ambiente estaba cargado de idas y venidas. Estaban, ya, en su lugar de combate. Eran soldados, piel de guerras, piel de todas y cada una de las etapas que nunca se dieron, hoy se daban. Todas juntas, por montones, por tiempos ilimitados, estaban, cara a cara, juntos.

Quiso besarle las muecas de su sonrisa. Quiso ser parte de su vientre. Quiso sentir el fluir de su sangre por su piel.

Su boca.

_ Me gusta tu boca ¿te lo dije? - Afirmó y preguntó para tener una repuesta que ya sabía de ante mano.

_ Sí -Dijo, mientras las muecas de su sonrisa se mezclaba entre los besos y los labios.- Lo sé – respiró.

Su Piel.

Recorrió cada tramo de piel. Su piel con aromas. Su piel extensa. Su piel caliente.

_ Tu aroma, me gusta. - Dice y baja por su cuerpo – Pero tu piel tiene la culpa – Atribuye.

_ Es tuya, soy tuya. -Dijo mientras tiraba su cabeza en la cama, cerrando los ojos, sintiendo los labios pasear por su cuerpo, una y mil veces.

Su cuerpo.

_ Me encanta pegar mi cuerpo con el tuyo. -Se forma un nudo, ambos encerrados en un solo capullo y él respira por ella y ella gime por él.

_ Tu cuerpo es mío, hoy, ahora, lo quiero. -Dice ella y lo abraza, lo tiene y no lo suelta.

La noche continuó como si fuese día, como si el día no importara, como si ya nada importara. Como si todo fuese un cuento. Cómo si los cuentos fuesen reales. Y, afuera, la gente ignora lo inimaginable, es un cuento, creyeron.

Los nervios, la ansiedad, los gustos. El tacto, las manos, el momento.

Ambos se frotan como lámparas. Ambos se creen genios atrapados en aceite. Se agitan, varias veces, ella salta, él la contiene. Ella se va, él la persigue. Ella pide más, él lo da. Son una máquina que se buscaban solo para funcionar en es momento. Cada parte encajaba en su lugar. Poros adentros, poros afuera. Bocas unidas, bocas vacías. Cuerpos calientes, cuerpos unidos.

Las manos.

_ ¿Querías esto? - Dice, lo mira con sus ojos de gata, mientras sostiene, aprieta, lame y corre, lo recorre, en suspenso.

_ Si, quiero tus manos, me gustan.

Sus ojos.

_ Sos mío ¿Sabías? - Y sus ojos se transforman en objetos punzantes, por debajo de su pelo, y lo invitan a cerrar los suyos con ese poder interior, con esa fuerza.

_ Si, ahora. - Él tira su cabeza hacia atrás, cerrando sus ojos, vuelve y está ella esperándolo.

Su cuerpo.

_ Esto te dije, esto te hago. -Dice eso, mientras escala su cuerpo apoyando toda su flor sobre las piernas, queriendo sentir el fluir de sangre, apoyando su humanidad, demostrando su máquina de amar. - ¿te gusta?

_ Si... - Calla, mientras el sentir húmedo hace que explote en un torbellino, vientos, sueños. - Te quiero así, acá.

Ambos se conectan. Ambos se unen y salen de uno, dos, de dos uno. Ambos inician el final del recorrido.

Ella baja, lo ayuda, lo enloquece.

Él no esperó.

Ambos, como diferentes conocidos, ya están vestidos caminando por las calles, en un mar de gente, un tiempo después, lejos.

Se despiden, salen a la oscuridad, salen al sol y nadie los ve.

Casi igual que Cortázar... salvando las distancias (Años luz, diría).

Desde La Oscuridad a Diario, Darío.

Gallos

2011-07-30T11:03:00.005-03:00

Y, en el tumulto, saltó Rosales, se enojó. Corrió la mesa y amagó a pegarle a la sombra de Fausto, que no reconocía las diferencias.

Se escuchó el tropel.

Ambos se trenzaron en golpes, Rosales y la sombra de Fausto, enceguecidos por ese pequeño pleito que nadie entendía, salvo ellos que eran los únicos que se encontraban hablando en la barra del bar acaloradamente.

Todos ven que Rosales lleva las de perder. Pues, es una sombra escurridiza, la que intenta golpear con el vaso, con el puño, con el cuerpo. Fausto sólo mira. Toma la cerveza que dejó Rosales y no interviene. Ambos paisanos ya no dan más, uno de la pelea y el otro del alcohol ingerido en toda la noche.

_¡Rosales! - Grita Fausto - ¡Dejé mi sombra, hombre grande! - Se acomoda en el banquito, de costado - !Rosales, carajo!

Rosales no hacía otra cosa que buscarla tirado al piso, puteando, maldiciendo la sombra de Fausto.

Fausto intenta pararse y se cae, mientras que Rosales lo ve arriba de la sombra, se lanza cual gato esperando la presa y ambos en el suelo son un revoloteo de manos, pies y ropas.

Los atónitos del bar no podían creerlo.

Nadie en el bar se hubiese imaginado que Rosales y Fausto se odien por una sombra.

Por eso, una sombra, un reflejo de luz que forma una imagen de algo que es Fausto, distorsionado, negro y penumbra.

Cuando el mozo se acercó, Rosales y Fausto, junto a su sombra, ya no son los mismos. No. Nadie en el bar fue el mismo después de esa pelea. Allí estaban los cuerpos, los tres, abrazados, besándose.

Nada es lo mismo, nada es igual.

El cuadro es de Florencio Molina Campos

Desde la igualdad a Diario, Darío en la Oscuridad.

Rabia por otro mundo

2011-07-25T20:01:00.003-03:00

Sobra gente en el mundo
Niños, muchos niños.
Y, por sobre toda las cosas, falta dinero, mucho.
El hacedor
El portador, encarna la más severa decisión.
Con la sangre y las pieles de estos niños que sobran
hacen papel y tinta para el dinero que tanto falta.
Tinta rojas de su sangre, de niñas recién nacida se hacen los contornos de las marcas de los número.
Números, muchos, que no alcanzan.
Con la sangre de un pequeño cuerpo, los bordes de las caras que cada billete lleva tan orgulloso.
Así, el hacedor de las cosas útiles hace inútiles los salvatajes a los bancos, que comen tanto dinero como niños que van muriendo.
El mundo, que es tuerto, sordo y mudo, con su ojo de cálculos estima millones y millones más que deben morir, para que puedan vivir las grandes tragedias que dan fortaleza al dios que la impera.

Un capitalismo saludable es aquel que mata al perro y propaga la rabia...

"...La rabia simple del hombre silvestre.

la rabia bomba la rabia de muerte.

La rabie imperio asesino de niños.

La rabia se me ha podrido el cariño.

La rabia madre, por dios, tengo frío.

La rabia es mío, eso mío solo mío.

La rabia bebo pero no me mojo.

La rabia miedo a perder el manojo.

La rabia hijo zapato de tierra.

La rabia dame o te hago la guerra.

La rabia todo tiene su momento.

La rabia el grito se lo lleva el viento.

La rabia el oro sobre la conciencia.

la rabia —coño— paciencia paciencia.

La rabia es mi vocación...”

La de Silvio y la mía.

Darío en La Oscuridad a Diario.

Tiempo...

2011-07-23T13:05:00.003-03:00

Vos,
yo.
Cada uno. Todos y ninguno.
Vos.
Yo.
Y ese tiempo lejano, aturdido de los momentos de cada uno, que no dejó, deja y dejará marcar una huella justa, necesaria.
Si yo te pido hoy que te quedes, ahora, mirando la salida del sol, vos dirías que no.
Entonces, eso, es tiempo.
El resto es de gusto.

... es como el breve espacio...

Desde La Oscuridad a Diario.

Lluvias...

2011-07-18T21:46:00.004-03:00

¿Y si en vez de lluvia cayeran besos?
la piel desnuda, todos
el frío sería la calma a tantas delicias.
El beso a tanta piel.

Diría. Haría. Sería..
Intenso, lluvia en besos, piel con piel

Sólo besos... en La Oscuridad a Diario...

De volver la poesía

2011-07-12T21:13:00.004-03:00

Devolver las poesías,
perdidas o robadas.
Atenerse a los lamentos, los lamidos, los gemidos, los infortunios y los desmembramientos entre cuerpos pegados.
Devolver las poesías.
Ya sean perdidas, en cuentos, o robadas, en fotos o tomadas en vino, cervezas o mezclas.
No porque me importen tanto o más de aquellas tardes noches templadas al calor de las brazas o brazos oscuros de música.
Solo porque la poesía es para reclamar.
Devolverla a piedrazos. Devolverla porque te vas. Devolverla porque la quiero, devolverla con un adiós.
Devolverla porque volvés. Devolverla porque querés. Devolverla para solamente decir que es mía y que da gusto verla de nuevo lamentarse de tal o cual momento o no, para congraciarse de este u otro menester.
Devolverla para escribir que se extrañan las voces de fondo, al fondo, con fondo mientras del otro lado uno no escucha más que el gemir de los agudos y de los graves momentos.
Devolverla para sentir nuevamente que uno sufre porque vive y muere, más que vive y suele pedir un momento de paz.
Devolverla a chorros de sangre, punzadas de dolor intensos. Vómitos de cuajo desparramados en cada palabra. Devolverla con odio, con rencor por ser un idiota más del montón o sólo eso, devolverla al poeta.

Y, seguramente, de volver la poesía escribiría mucho más que hoy.
Pero la paz del adiós duele tanto, tanto, tanto... como un chau a secas, bien explicado.

Lo malo que es sólo eso, volver a la poesía.

Desde acá, La Oscuridad a Diario.

Sin luz

2011-06-18T20:01:00.002-03:00

Tomé enojado el libro de las excusas y me dije, como para saberlo de memoria, que no se miente. La verdad es una mentira y la mentira es una fantástica verdad, pero irreal. Memoricé uno, dos, tres, cuatro días seguidos lo mismo.

Cada hoja de este libro me miente. Cada hoja tiene una excusa excelente y no lo quiero cerrar, porque me faltan pocas hojas para terminar de leerlo. Memoricé hasta el apéndice, sobre excusas no hay nada escrito, pues la hoja estaba vacía y solo era el título en negritas que sobresaltaba en un papel blanco, dañino, enojado de pureza.

Pasada la semana corrí a la cita, vestido de mi cuerpo, desnudo de mis iras y la vi allí, parada, en una esquina cualquiera. Me acerqué lentamente y, a pasos de llegar, frené mi andar cuando vi que ella tenía una edición nueva de mi libro preferido.

Coqueteo con su sombra que no lee entretenida como su dueña. La esclava me toma los pies, según el día y la cantidad de sol sobre su dueña y me prefiere. Recorro su cuerpo negro, delgado, largo, invisible, perfumado de calle y papeles al viento. Ella se da cuenta que no hay otro hombre que la ame tanto como yo. La vi crecer, estirarse hasta los más alto y luego fallecer en los brazos de los muros que se adormecían ante la mirada mía de la nada. Ella se fue, no volverá hoy. Su dueña también se fue lejos. No esperó ni se dio vuelta para ver que la amaba por tener la sombra más bellas del mundo.

Tomé mi libro de excusas y lo tiré a la basura. Anoche, cuando llegaba a casa me llamó diciendo que si no me animaba, ya no tenía excusas absurdas para seguir conmigo. Lloré, lloré tanto que mis lágrimas no dejaron tomar el teléfono para contestarle que yo sí estuve a su lado, que no pude hacer nada porque la vi con el mismo libreto que yo tenía para dejarla sobre esa vereda de cara al sol. No, las lágrimas socavaron tanto mi pesar que a la semana siguiente salí corriendo por las calles buscando un hilo de sol que contenga la negra sombra afilada que se tragó la noche. No, solo fue eso, una excusa. Una de tantas, como para escribir otro libro de excusas baratas.

Anoche dije que es la última vez que hago de amante noctámbulo y recé por su cuerpo. Velé por sus ojos. Recordé sus manos y me acosté con el cansancio del hastío sexual de los solitarios.

Mañana, nuevamente, inventaré otra excusa y pediré por ella, seguramente, posiblemente, si puedo lo haré.

“...Roxanne
you don't have to put on the red light
those days are over
you don't have to sell your body to the night...”

Sobre Sting, desde La Oscuridad a Diario, Darío

Esa noche

2011-06-14T12:07:00.004-03:00

La premisa era necesaria, antecedía a una discusión sin fin y no quería zozobrar más en el fracaso que aquella noche, larga y aburrida, nos hizo titubear de lo que realmente teníamos como trabajo.

Tomó las manos, las juntó en sus piernas y se calentó un rato. Nos miró mientras fumaba, callado, pensando, diciendo a sus adentros que algo no encajaba en la propuesta y que seguramente las preguntas invadirían esa habitación casi oscura, sobria y sin un puto cuadro para distraer la mente y vagar innecesariamente hacia la nada.

_ ¿Cuánto hay? -Dijo, levantando al mano y abriendo la palma que bajó lentamente a la mesa, quitó unas migas de pan – Digo, en dinero ¿Cuánto hay?

Nosotros no teníamos el dato, sabíamos del dinero, pero de la cantidad no, nadie dijo nada ni se diría hasta el momento de concretar. Pero Pedro era más rápido para contestar y las dudas escapaban de sus gestos.

_ Mucho, no te puedo decir cuanto, pero mucho.

_ ¿Una idea? -Dijo, solemne. Se tomó la barba con calma.

_ Mucho. - Yo, mientras, miraba la nada de la habitación y contemplaba el panorama para no meterme en el tema. - Así dicen. Y si querés saber cuanto es otro precio. Nuestra idea es que te sumes, no importa el monto, lo cubrimos aunque te parezca extraño. - Pedro se acomoda en la silla.

_ Pero, Pedro, vos sabes que yo no tengo problemas. Igual, si ustedes están tan interesados para que diga un sí de repuesta me gustaría saber cuanto vale en cantidad.- Pita el cigarrillo por enésima vez y me mira, sentí sus ojos acechar. - ¿Vos? No sos nuevo en esto, te conocí haciendo esto, se que naciste en el ambiente.

_ No, no sé de cuanto estamos hablando. Pero a mí, si me preguntás, solo diría que sí y nada más. - Con cara de preocupado y ofendido lo miro – Nunca fallé a nadie, a vos no lo haría ni en joda.

_ Lo sé pendejo. Pero uno a esta edad, después de haber sido cagado muchas veces piensa que todos son cagadores profesionales. Nada es en contra de ustedes, lo saben, yo cuido mi espalda. Aparte, siempre hay propuestas mejores.

Pedro levanta un vaso con agua y lo toma, se siente el ruido del líquido pasar por una áspera garganta y se ve salir al aire frío una densa bocanada de vapor. Hacía más frío al pasar los minutos.

Lo vuelve a mirar y se vuelve a sentar en posición de defensa.

_ ¿Qué decís? Un no o un sí, es sencillo. Vinimos por eso. -Me mira y con la mano hace un gesto de no importarle- Yo no pierdo nada, él no pierde nada, alguien hará el trabajo por menos guita y todos ganamos.

_ Bien, buscalo, seguro que alguien lo hará por menos guita.- Se levanta, golpea la mesa con el puño cerrado y sus nudillos nos saludan.

Cuando se retira nos quedamos sorprendidos. Pedro no dijo nada, seguía en posición de soberbia y yo quedé con los ojos extraviados porque no entendía como se podía retirar así, sin nada que perder sin nada que ganar.

Salimos a la vereda, Pedro enciende otro cigarrillo y me convida.

Hace unos pasos, gira y me dice:

_Pendejo ¿vos tenés el fierro?

_ Si, acá, en la espalda ¿Por?

_ Nada, tapalo.

Esa noche cayó Pedro de dos tiros, en la misma esquina, yo corrí. A mí me atrapó el equipo especial de la policía y dos testigos me acusaron al ver mi imagen en la cámara oculta. Esa noche lloré por Pedro. Esa noche sí que hizo frío.

Cuando el frío opera sobre los operadores.

Darío desde La Oscuridad a Diario...

Punto de vista

2011-06-02T21:08:00.003-03:00

_ Vení, te invito a caminar. Andar, trotar, correr o solamente gatear. -Me dijo y su sonrisa llenaba de luz el cuarto cuando el sol entraba por la ventana.- Dame la mano, no tengas miedo -Extendía la suya, delicada, tan furiosa como intranquila.

_ Hace frío, no comí, tengo sueño, ya es tarde – Dije, mirando el techo blanco opaco por las sombras de los árboles que afuera se quejan del frío, del hambre, del sueño y de la tarde. - ¿Podemos quedarnos adentro?

_ No. Para nada. No quiero que la tarde termine conmigo ni el sol se vaya ni el frío me hiele ni el sueño me duerma y no pueda despertar mañana – Mira por la ventana que los árboles florecen, el sol sale aumentando el calor, despertando a los pasajeros de las calles. - Amaneció. Recién. Acabo de ver como el sol ahuyentó la fría noche. Vení, dame la mano. - Insiste en que le de la mano, ahora con premura, como antes, pero ahora con mayor fortaleza y con un poco de tristeza.

_ No, no quiero. No salgo de noche. Veo a esa gente sufrir y me da pavor ver como se los traga el oscuro pasaje hacia la parroquia. No es gente sana, se les nota en sus rostros pálidos. Mañana, seguramente saldremos, hoy no, ya el sol está diciendo que no soporta el día sobre sus hombros, hace fuerza, se le nota en sus rayos la delgadez de sus hilos que se pierden entre las pequeñas estrellas que salen y la oscuridad que divide el cielo entre la luz y la no luz. - Me inclino sobre el vidrio y veo como a los lejos el semáforo juega con sus luces y los autos, inmóviles, no se atreven a desafiar el color. - ¡Ves! Ni los autos. Ellos y sus corazas metálicas temen a la luz. A la roja, a la amarilla y al verde, ni se respetan ni se quieren, eso es miedo. - Con el dedo en la ventana un frío recorre el grosor del vidrio – Helado día nocturno, no saldré.

_ Pero ¿es que acaso los autos son personajes insolentes? No, respetan las reglas de juegos y juegan a las reglas, nada más. - Cruza sus brazos y enojada se coloca con la frente a al ventana - Yo no tengo miedo a este día hermoso.

_ No apoyes la frente, manchás el vidrio. - gira su cabeza como si un eje la sostuviera del vidrio - ¿Ves? Grasa, grasa sobre el vidrio y vos sos la que aporta las secreciones de tu cuerpo para nublar el día. Para verlo borroso, para sentirlo en bruma.

_ El que se abruma sos vos. Yo no tengo porqué explicar mis secreciones, las explica el calor, el sol en mi cara y la mañana naciente.

_ Nunca te entendí, nunca pude entenderte ni un poquito ni un montón. Siempre pensé que teníamos algo en común, pero veo que no, oigo que nada, siento que mucho. -Sigo un recorrido de mi dedo, por el vidrio hacia su boca abrillantada, lo detengo cuando el aliento cálido me cubre y espanta. - Todo, todo lo que haces es ventilar tu aire tibio por todos lados. Siempre haces lo mismo, siempre me respirás. Siempre querés transpirar más que los demás – Alejo mis dedos de la ventana, la miro a los ojos y me doy media vuelta porque ya no hay nada que ver, el cielo de la noche se ocupó de encender las últimas ventanas de los edificios linderos.

_ Vivimos a destiempo. - Dice ella, mirando el sol ya coronado de rey y generando el calor a sus hojas verdes que piden más.- Siempre vivimos a destiempo. Cuando te conocí vos me dejaste. Cuando yo te amé vos te fuiste. Cuando yo viví, vos moriste.

_ Lo tuyo es contradictorio.

_ Lo tuyo no, tu coherencia es una lucha por mi locura. No me abraces tiernamente y me beses con tu boca de almohadones. -Me ordenó.

Los puntos opuestos que coinciden.

Solo hay que saber ver cuales.

Desde La Oscuridad a Diario, Darío.