La Patrulla del Infierno

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noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Tue, 06 May 2014 22:01:00 +0000

–Voy a ahorrarnos a los dos cualquier clase de filosofía, ¿vale? Mis mejores años se los he dejado a este oficio de mierda... he visto cosas... hice cosas...¡buf! Tuve que levantar un muro...¿dije uno?, ¡cientos de muros en mi memoria! ¿entiendes? Ahora nos dicen que ha terminado, pero ¿terminado para quién, si nos lo llevamos todo con nosotros? ¿Dónde coño se supone que deja uno todo esto? ¿Hay un contenedor a la salida, como en los cines? “Deje aquí las bolsas de palomitas y los vasos de plástico, por favor, ah y no se olvide de los niños mutilados, las ciudades arrasadas y los asesinatos a sangre fría.” ¡Me cago en su puta madre! ¿Cómo cojones dejas todo eso? –. Orejas me abrazó fuerte. Yo había empezado a llorar otra vez.

–¿Tú...tú recuerdas lo que era una vida normal, como eras antes de la guerra?– dijo en un tono mucho más bajo, más profundo, mientras me frotaba la espalda como para aliviarme.
–Retazos, trozos inconexos, creo...
–Eso mismo. Hemos estado en esta porquería tanto tiempo que ya no recordamos nada más. Ni quiénes fuimos ni quiénes queríamos ser... ¿Y de qué serviría recordarlo, eh?
–¿Cómo de qué?
–Del chaval aquel que vendía periódicos en las esquinas de Petnaz mientras soñaba con ser piloto de carreras, me ha quedado bien poco, colega, es decir... nada. Eso que fuimos o que queríamos ser está muerto, tío y a los muertos hay que enterrarlos para que no apesten.
–Pero, hermano, ¿no sientes como que has... perdido algo importante de ti?
–Matheus, a ver cómo te lo explico... lo más importante, lo único que la guerra no se me ha llevado es la oportunidad de empezar de nuevo. ¿Y qué, si hemos tenido que pagar un precio? Es como si te vas a comprar un coche de lujo, ¿a quién le importa el precio si puedes pagarlo? Mira a tu alrededor y verás lo que han pagado otros. Tú y yo hemos llegado hasta aquí de una pieza, que ya es decir.
–Y por el camino dejamos todo lo que hacía de nosotros una persona, todo lo que habíamos aprendido del bien y el mal...
–Hermano, tú estás más pedo que yo. Si no no se explica todo este mariconeo, eres el guerrero más duro, el peor cabronazo que conozco cuando hace falta y aún puedes darte el lujo de ser una buena persona... toda esta voltereta de que la guerra me hizo esto y que la guerra me hizo aquello... me parece que en realidad estás acojonado
–Oye, eso me ha dolido...– dije fingiendo pena
–¿No recuerdas los novatos, con sus cartas y sus fotos a las que se aferraban como a tesoros? Se lo pasaban añorando épocas que nunca volverían a ser mejores... al poco tiempo pasabas junto a ellos evitando pisar sus tripas
–Claro que lo recuerdo.
–Pensar en el ayer era un viaje a la fosa común. Había que concentrarse en la mierda del día a día y en nada más, la masticábamos y la saboreábamos sin esperar nada a cambio, ahí tienes como pudimos conseguirlo...
–Además de una buena dosis de suerte, ¿no?
–Siip, eso nunca debe faltar, colega –dijo poniéndose de pie con mucho trabajo –y ahora nos vamos.
–¿Irnos? ¿A dónde?
–Tengo un pequeño alijo de botellas en mi barraca...una resaca está esperando por nosotros, ¡y no hay que ser mal educados !

Tiró de mí hasta ponerme en la vertical. Hombro contra hombro pusimos rumbo al caserío, apenas dos bultos zigzagueantes, dos barcazas a punto de naufragar en aquel mar de hierba moribunda. Mientras en mi cabeza, abriéndose paso a través de los nubarrones del alcohol, las palabras del Orejas resonaron como si viniesen del otro lado del mundo.

–“Sobrevivir es siempre mirar hacia adelante, soldado, siempre hacia adelante”.
–Buena frase. ¿De dónde la has sacado?
–Me la dijiste tú, tarugo, hace unos años.

4 piña: nombre que comúnmente dan los soldados a las granadas de fragmentación. Su carcasa dividida en celdas recordaba esa forma.

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noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Wed, 19 Jun 2013 23:13:00 +0000

Mi conciencia cayó en un oscuro y negro sopor. Por unos instantes flotó en el cómodo embotamiento de la intoxicación etílica y quién sabe hasta cuándo habría disfrutado de ese privilegio... si el gilipuertas de Ajniöl no se hubiese dejado caer a mi lado, poniéndome al borde del paro cardíaco.

–¡Alférez Orejas, reportándose, mi suboficial! – dijo combinando saludo militar y eructo, en un alarde de precisión castrense.

–¡Joder! ¡Casi me matas!

Él me miró de arriba abajo.

–No parece que haga falta mucho – comentó arrastrando la lengua– ¡sólo la bolsa de plástico y la etiqueta! ¡Ja, ja, ja!

–Ya, imbécil. Tira tu aliento para otro lado ¿quieres? Huele a queso azul quemándose en una lata con gasolina...

–Eeeeh...–exclamó alzando las manos como un predicador. –¿Y a ti qué coño te pasa? ¡No hace falta ponerse desagradable! Se supone que deberías estar allí, festejando, no aquí...haciendo... lo que sea que estés haciendo, joder.

–Déjame en paz, ¿vale? Cada uno lo festeja como quiere.

–No, si lo del festejo se te nota de lejos. Venga ya. Debería mandarte al calabozo por no estar pasándotelo bien, porque si no lo recuerdas, además de ser tu superior inmediato, ¡hip!, te he salvado el culo en más de una ocasión y eso me da autoridad extra.

–¿En más de una? Vas a tener que refrescarme la memoria, alférez inmediato y superior de los huevos, porque no recuerdo otra ocasión, aparte de lo del pantano de Pavlem, en que un novato como tú me sacase las castañas del fuego...

–¿Aaah, así que ahora me vienes con ésas? ¿No recuerdas, en la entrada del búnker? ¿Eh?

–¿Búnker? ¿Estás de coña? Con este pedo apenas me acuerdo de mi nombre... y tu vas y me dices “el bunker”. He visto más búnkeres que mujeres estos últimos años ¿Cuál de ellos? ¿El de Mirianna?

–No, tonto del culo, el otro, el de la Cota 435 de Las Piedras Pardas.

–¿El de la Co...? Vamos a ver, ¿dices que ahí me salvaste el culo? ¿Me tomas el pelo?

–Estábamos en la entrada del segundo búnker que acabábamos, ¡hip!, de limpiar de esa gentuza que hasta hoy por la mañana llamábamos enemigos, cuando nos lanzaron una “piña” ⁴y yo...

–Ey, ey, para el carro, para ahí, ¿vale? Tu estabas papando moscas en la entrada del maldito búnker y la granada te cayó justo sobre el pié, ¡sólo tuviste que sacudir la puta pierna! ¡sin mencionar que estabas salvando tu propio culo!

–Menudo malagradecido...imagínate que yo no hubiese estado ahí. Hoy estaría hablando con una bolsa de plástico llena de carne picada, ya te digo...

–Menudo morro tienes tú, Orejas – empecé a reírme y fue como una reacción en cadena. Acabamos riéndonos a carcajadas, como en los viejos tiempos, cuando no sabíamos si al día siguiente uno de los dos tendría que enterrar al otro.

–Venga, tío, suelta eso que tienes atorado ahí–. Dijo secándose las lágrimas provocadas por la risa.

–Antes pásame esa botella.

–Ah, ah, ah. De eso nada, macho, quiero que me hables, no que te duermas...o me vomites encima.

–Y me lo dice el tipo con el pedo más grande que he visto en mi vida...Vale, joder, ¿qué quieres de mí? ¿Qué puedo decirte para que te vayas a tomar por culo de una puta vez?

–Tu no quieres que me vaya –dijo apretándome el cuello con su manaza– tu quieres soltarme toda esa mierda que te está amargando la vida.

–¡Me vas a romper el cuello, cabronazo!

Dejó mi pobre pescuezo y cogió la botella. Le dio un largo beso y se quedó esperando.

–¿Qué quieres saber, maldita sea ?

–Relájate, tío, o te va a dar algo...vale, de acuerdo, te dejo echar un traguito, pero no te pases– dijo ofreciéndome la botella.

Yo no me negué. El vino de arroz se abrió paso una vez más dentro de mí, como lava ardiente.

Desde atrás nos llegó la brisa del este y fue como si la soledad de la llanura se nos posase en las espaldas, pesada y sorda como una gárgola.

Pero frente a nosotros, a unos veinte metros, había otro mundo, uno donde la juerga continuaba sin notar nuestra ausencia. Entonces, un millón de grillos se nos echaron encima rascando furiosamente sus alas, llenando el aire con una única y áspera nota repetida hasta el infinito.

⁴ piña: nombre que comúnmente dan los soldados a las granadas de fragmentación. Su carcasa dividida en celdas recordaba esa forma.

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noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Thu, 15 Nov 2012 01:08:00 +0000

Unas horas después, algo muy parecido a la felicidad nos tenía totalmente sumidos en la euforia. Hubo abrazos, tiros al aire... la gente quería aullar y reír, como si la amargura de la guerra fuese una costra que uno pudiera sacudirse a los saltos. Las botellas de alcohol pasaron de la oscura proscripción a la absoluta reglamentariedad; hombres y mujeres, subalternos y oficiales conformaron una masa sin galones, rangos, ni categorías. Habíamos sido perdonados por la historia y el destino, teníamos el privilegio de ver una paz que pensábamos que nunca llegaría. Muchos, quizás demasiados, no habían tenido tanta suerte, así que era un poco un segundo nacimiento, un aumentar las posibilidades de vivir y quizás, algún día, de ser feliz.

Chorros de luz y sonido se dispararon en todas direcciones. El asqueroso caserío regresaba por última vez de entre las sombras de la muerte con la alegría pletórica de los supervivientes.

Yo también me sumé, me dejé arrastrar por aquella vorágine de brazos apuntando al cielo y de pies sacudiendo el polvo rojo de los patios abandonados. Reconozco que fue fantástico sentirse disuelto en la alegría colectiva, una especie de sedante para el alma. Pero luego de un rato, no sé si por la terrible calidad del beberaje o por mi maldita costumbre de siempre buscarle la quinta pata al gato, todo aquello comenzó a parecerme irreal...y la alegría empezó a desvanecerse. Una una extraña mezcla de rabia y decepción acabó alejándome de la fiesta, rumbo a una arboleda, dando tumbos, medio ciego por el maldito vino de arroz. Mi cerebro empezó a escupir preguntas como una ametralladora.

¿Que diablos estábamos festejando en realidad?

¿Dónde estaban los que se habían llevado mi mundo, los que me habían condenado tras un fusil siete terribles años?

¿Dónde estaba el enemigo humillado, dónde sus ciudades en llamas?

¿Qué clase de victoria era esa que no parecía estar derrotando a nadie?

¿Se había ganado algo además de pérdidas y renuncias?

¿Podía aquel largo acto de horror terminar así, como quien aprieta un botón y ya? ¿Cómo conseguía uno tragarse eso allí, rodeado de pastos y bichos?

Más allá de ese cóctel de borrachera y estupidez filosófica, en el mundo real, la paz estaba salvando, en ese preciso instante, miles vidas de un holocausto inútil. Veinticuatro millones de víctimas es un precio bastante alto por la supervivencia de una nación. No hacía falta ni un sólo muerto más. La paz traía una época diferente. Habría espacio para nuevos sueños y proyectos, habría más tiempo para volver a intentar mejorar el mundo, sin la interrupción de obuses o de bombas. Generaciones enteras de padres podrían ver crecer a sus hijos y, con un poco de suerte, los hijos conseguirían ver envejecer a sus padres. Todo era ganancia, al fin de cuentas.

Pero el alcohol tiene la mala costumbre de disolver los viejos tapones de las viejas heridas, haciendo que la amargura te salga por las orejas.

Tuve que reconocer que yo, el suboficial mayor Matheus Vinterjaüs, había entrado a la guerra por una cuestión totalmente personal y este final tan pulcro, tan de firmas y apretones de manos, no me satisfacía en lo más mínimo. “Se han rendido, joder,” repetía mentalmente una y otra vez, como un disco rayado, “se han rendido los muy cabrones, pero yo no lo he visto, no he visto una mierda de nada, malditas ratas, no me han dejado aplastarlas”.

Caminé en círculos profiriendo incoherencias hasta que la cabeza empezó a pesarme más que el cuerpo y tuve que dejarme caer sobre una caja de munición vacía.

Sentí también una especie de vergüenza estrujándome el alma, la lenta presión de una boa que sabes que no se detendrá. Tenía un rencor que me quemaba desde hacía mucho y eso era algo que me había roto y salvado a la vez, que había tenido mucho que ver con estar ahora allí, de pie. Estar absolutamente seguro de que lo menos humano de ti fue lo que te ayudó a salvar el pellejo, le quita mucho encanto a la supervivencia.

Ya no pude más.

Hundí la cara entre mis manos y lloré en silencio; las lágrimas abrieron surcos de calor en mis mejillas.
En algún momento el dolor remitió y un inmenso vacío, un caerse por dentro hacia ninguna parte desplazó todo lo demás.

Siete años de coqueteo con la muerte y ahora la vida parecía tan amenazante, tan espantosamente llena de desconocidas posibilidades.

Lloré como si no importase nada más.

Entonces, cual ladrones, las palabras del poeta Djaal³ se colaron en mi mente hasta sonar como un timbal: “tú, que sólo sabes vivir en el infierno, ahora que el infierno se ha desaparecido ¿a dónde irás?”

⁴ Djaal, Gustaf (4755-4823): renombrado poeta al que se le atribuye la creación del movimiento “sensitivista”. Junto a Cannila Metre y a Pol Praüs formaron lo que hoy conocemos como “el triángulo de plata” de la poesía nacional.

noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Mon, 17 Sep 2012 21:43:00 +0000

Bien, diversas desgracias me han mentenido alejado del sagrado vicio de la escritura...luego de esta pausa, decidi reescribir la historia, ponerla en bloques de texto mas breves q faciliten la lectura en un formato web...espero que os guste y perdon por la ausencia...

noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Wed, 11 Aug 2010 23:11:00 +0000

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No es fácil crear ni mucho menos hacerlo mateniendo un ritmo y una calidad aceptables. Llevo unos días difíciles para lograr actualizar mi blog y tengo miedo de perder a los 2 o 3 que me aun me leen. Estoy sumando material gráfico por diversión, por placer y ademas por mantener vuestro interés. Un blog de estas características es bastante duro de llevar. Además que como todo lo que hago me lo tomo a pecho, antes de agregar nada, me documento, lo estudio...pos nada me ha llevado una semana acabar el lanzador de la spr D8 y tejer una mini historia detrás y encima tratarlo gráficamente para darle cierta "veracidad".¡Ojala me tengáis paciencia!

Anexo 3

noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Wed, 28 Jul 2010 20:15:00 +0000

La Bomba Araña

Comparativa dimensional del misil de medio alcance spr-D8. A la izquierda vemos la pintura estándar del arma, a la derecha vemos la usada en los bombardeos del "día más negro". En un arranque de cinismo, las armas utilizadas para devastar las ciudades de la NUK, se pintaron con los colores nacionales kriglaundeses

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noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Tue, 25 May 2010 16:09:00 +0000

Sentí una punzada caliente entre los dedos y el cigarrillo salió disparado en dirección desconocida acompañado de un buen juramento. El dolor me había devuelto a aquel viejo Huk y a sus remaches taladrándome las nalgas. Ajniöl había dejado de ametrallar el aire con palabras y Viggs ya no rascaba el bote de judías. Mientras soplaba mis dedos, apareció el musculoso corpachón uniformado del capitán Derragër, como un mal recuerdo en un día bonito.

Derragër no era demasiado querido en el batallón.

Corrijo, no era nada querido en el batallón.
Todos, alguna vez, habíamos acariciado la idea de acabar con él de una forma lenta y dolorosa. Extraoficialmente, se le conocía como “Capitán Sacaculo”, ya que poseía una extraordinaria habilidad para poner su trasero a salvo. Derragër era un gran devoto de sí mismo, no le importaba fastidiarle la vida a nadie si eso le beneficiaba y quedarse con el mérito de otros no le causaba ningún conflicto. Acumulaba un verdadero récord de informes levantados en su contra, informes que alguien, haciendo la vista gorda, archivaría en algún oscuro rincón de la burocracia militar.

Personalmente, nunca entendí cómo se había librado del “önchdud”³, siendo como era, un hijo de puta de mucho cuidado.

Yo ni siquiera me molesté en bajar de mi sitio para cuadrarme –como correspondería ante un superior – pero él hizo como que no se daba cuenta (seguramente porque entre nosotros había un asunto pendiente que él no tenía demasiado interés en aclarar, así que me evitaba todo lo que podía).

Saludamos sus galones con el automático desprecio de siempre, esperanzados en que su visita durase tanto como una meada en una carretera caliente y pudiésemos seguir con nuestras vidas –ya lo bastante miserables, por cierto, como para encima tener que soportar su presencia. Pero ese día se había quedado allí, clavado como un poste ante nosotros.

“Esto no puede ser bueno”, pensé girando la cabeza hacia Viggs con la ilusión de entender algo de todo aquello, pero él me devolvió una cara de “¿y a este pájaro que le pasa?” para luego mirar al Orejas, quien a modo de respuesta torció los labios y se encogió de hombros.

Un fuerte carraspeo interrumpió nuestro lenguaje facial. Nuestro amado capitán infló su enorme tórax para luego soltarnos un breve y mal ensayado discurso con el que nos puso al tanto de que la guerra había acabado. Casi sin creérmelo escuchaba cómo el monstruo había dado sus últimos pataleos sobre una mesa rodeada de generales y fotógrafos, cómo el otrora orgulloso enemigo, había firmado su humillante rendición incondicional.

–Se ha terminado toda esta mierda caballeros –concluyó Derragër, con fingida solemnidad –, seréis desmovilizados con carácter inmediato. Continúen.

Saludó brevemente, giró sobre sus enormes y relucientes botas y salió presuroso rumbo a otro grupo de soldados, seguramente para repetir su numerito, oscilando lo brazos igual que en una parada militar, como si las fuerzas celestiales lo hubiesen designado nuestro ángel mensajero de la paz.

–Para una noticia buena, tenía que dárnosla un hijoeputa – reflexionó Viggs, tan lacónico como siempre.

–Tanto músculo sólo para sostener los huesos de un cobarde – remató Ajniöl escupiendo el suelo.

Por unos instantes los tres nos quedamos en silencio.

Sí, era cierto que el rumor del armisticio llevaba un tiempo serpenteando entre nosotros, pero después de algunos meses había agotado gran parte de su credibilidad, por no decir que había desaparecido completamente. Tampoco era la primera vez que escuchábamos historias parecidas. Siete años de guerra dan para muchos amagos de paz y más de uno recibió un tiro en la cabeza por confiarse demasiado (lo que demuestra que no sólo de ilusiones se vive, también se muere).

Como buenos veteranos permanecíamos fieles a la eterna consigna con la que burlábamos a la muerte una y otra vez: el ddt (desconfiar-de-todo). Así que nos reíamos de los rumores y nunca dejábamos de aceitar nuestras armas o de buscar la silueta del enemigo entre las sombras. Todo parece más fácil cuando haces de la desesperanza tu último refugio. De esa forma nos manteníamos alertas y lejos de riesgos innecesarios.

Cuando ya no esperas salir vivo de una situación te aferras al instante, al momento, al segundo. Llega a volverse una experiencia casi religiosa, hay algo de enfermiza plenitud en ella. “Terminará cuando termine” solíamos decir, “ tú ocúpate de que tu arma no se encasquille”.

Ahora ya no cabían dudas: Derragër le había puesto el sello oficial. Esa paz que habíamos intentado desterrar de nuestras mentes estaba allí, ante nuestras narices y por un momento fue como si ya nada pudiese hacernos daño nunca más, como acariciar la inmortalidad.

–Pero,...¿qué cojones nos importa Sacaculo? ¡La guerra ha terminadoooo! – dije yo saltando sobre ellos, para acabar los tres en el suelo, riéndonos como críos, fundidos en un abrazo que nunca olvidaré.

³ Önchdud: en antiguo dakk, “muerte accidental”, término usado en tiempos de guerra para designar el asesinato encubierto de un oficial que la tropa consideraba una amenaza seria para su seguridad. Esto siempre fue negado por los portavoces del ejército.

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noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Fri, 21 May 2010 09:13:00 +0000

Pero yo no era el único que estaba perdiendo la chaveta.

Flotaba en el aire un descontento generalizado, una profunda sensación de aislamiento y abandono.

Cualquier sargento o suboficial que se precie, sabe que no hay sentimiento más incendiario para un soldado que tener la convicción de que su propio ejército se ha olvidado de él.

Así que llegamos a un acuerdo para alternar nuestra presencia en la tienda de campaña de los mandos superiores, en busca de algún dato con el que poder mejorar el ánimo de la tropa.

Lo único que conseguimos fue una frase monocorde, irritante como un disco rayado: “estamos esperando órdenes”.

Al principio pensamos que nos escamoteaban la información, pero luego empezamos a sospechar que ni ellos mismos tenían la más remota idea de lo que pasaría con nuestra unidad.

Una aciaga mañana, Mishka, una fornida servidora de ametralladora (le llamábamos “La Osa Mayor”), esperó a que pasase nuestro comandante para soltar: “¡cómo me gustaría pillar al chupatintas que un día pinchó un mapa con la banderita de nuestro regimiento y nos mandó al mismísimo culo del mundo!”.

El comandante, que no era comandante porque le faltase mala leche, la puso bajo arresto con efecto inmediato.

Dos polis militares aparecieron como por arte de magia para detenerla.

Mishka era la una de las mujeres más jodidas que he conocido en toda mi vida. Era capaz de disparar una ametralladora con una mano y estrangular a un tío con la otra (de hecho algunos relatos lo confirmarían). Dos veces condecorada con el Dragón de Bronce².

Cuando los “PM” se acercaron, la pregunta que todos nos hicimos fue “¿cuánto tardarán en morder el polvo?”.

Fueron necesarios tres “PM” más y todo porque la dulce Mishka decidió que ya se había divertido lo suficiente, si no habría continuado repartiendo guantazos toda la tarde.

“La Osa” acabó comiéndose 36 horas de calabozo.

A su salida la esperaron sus compañeros de escuadrón con aprobatorias palmadas en la espalda. Mishka sonreía sin dejar de morder ese puro que parecía una salchicha a medio devorar (ese puro que nunca se apagaba ni se consumía y que, según una teoría, moría cada noche para resucitar en la boca de “La Osa” a la mañana siguiente) .

El comandante no presentó ningún expediente disciplinario, algo que realmente se ganó nuestro respeto.

Definitivamente, todos queríamos descansar del combate.

Aquella mierda de guerra había durado más de lo humanamente razonable... si es que puede vincularse algo humano y razonable a cualquier guerra.

Pero el cambio había sido muy brusco, sin tener en cuenta para qué estábamos hechos, para qué habíamos sido entrenados.

Sólo a un idiota podría ocurrísele sacar a dos batallones (algo más de 2000 efectivos) del centro mismo del infierno y ponerlos allí, sin otra cosa que rascarse y pensar. El cerebro humano no funciona con esa velocidad de adaptación.

Éramos la élite de la infantería, éramos el 117º de fusileros de Ulvengard.

Solía decirse que “donde un soldado normal moja sus pantalones, un fusilero del 117º empieza a ponerse cachondo”.

Y allí estábamos, apostados en el medio de la nada.

Un simple paseo por ese campamento y te cruzabas con algunos de los combatientes más decididos y feroces que nuestra tierra había parido. Personas templadas en las situaciones más comprometidas, que le habían ganado el pulso a la muerte, que lo habían dado todo porque sabían que perder significaba el exterminio o la esclavitud.

Sin embargo, luego de dos meses de inactividad total, algunos de esos guerreros y guerreras que habían brillado en la batalla, comenzaron a pasearse con la mirada perdida y el gesto opaco, bamboleándose de aquí para allá, como un león en una jaula del zoo.

Presas de la incertidumbre, muchos empezaron a desear volver al combate.

Muchos habían pasado su adolescencia si conocer otra cosa que la lucha, medrando entre cajas de munición y raciones de combate. Para ellos, la idea de la diversión era un cigarrillo luego de haber vuelto vivos de una patrulla.

Si hay algo más vergonzoso que una guerra es una guerra larga, y esta lo había sido. Generaciones enteras habían sido devoradas o mutiladas.

“Ojalá nos bombardearan o algo” escuché una mañana al salir de la letrina. Al mirar hacia atrás vi un soldado de no más de 19 años. En su rostro llevaba el gesto del cansancio eterno, de una vejez prematura enfundada en una piel sin arrugas.

No sería el último comentario de ese tipo que llegaría a mis oídos.

Pronto los altercados empezaron a volverse más frecuentes. Habían discusiones y peleas por casi cualquier estúpido motivo.

La moral estaba por los suelos.

²Dragón de Bronce: medalla al valor en combate, concretamente por “acciones decisivas en la concreción de un objetivo militar bajo fuego enemigo, en clara desventaja o poniendo en riesgo la propia vida”. Existe en su versión Bronce, Plata y Oro, dependiendo de la característica de la acción o por acumulación de condecoraciones anteriores, es decir, tres Dragones de Bronce determinan la asignación de un Dragón de Plata, y dos de Plata un Dragón de Oro. En dos siglos de existencia de esta medalla, sólo se han entregado ocho Dragones de Oro.

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noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Fri, 14 May 2010 09:02:00 +0000

La guerra se había acabado, pero nosotros aún no lo sabíamos.

Muy por encima de nuestras cabezas el cielo empezaba a desteñirse. A lo lejos, enmarcado entre dos postes telefónicos, un sol envejecido capitulaba silenciosamente en el horizonte. El día se arrastraba hacia su fin, las sombras se alargaban, esponjosas e imparables, un silencio fúnebre comenzaba apoderarse de todo, apretándote el alma hasta convertirla en un pajarillo tembloroso.

A medida que se acercaba la oscuridad, aumentaba mi ansiedad.

Siempre detesté el ocaso.

Sin nada mejor que fumar y rumiar ideas, intentaba encontrar la forma de agenciarme una de esas botellas de vino de arroz que Ughas, el cocinero del batallón, destilaba furtiva y exitosamente. (Bueno, llamarle vino a aquel brebaje áspero e infernal era cuando menos, aventurado; porque aquello bajaba quemando y rompiendo todo lo que encontraba a su paso).

Desgraciadamente, el bigotudo y grasiento Ughas había puesto sus precios por las nubes y yo no andaba muy sobrado de efectivo últimamente.

Aun así estaba dispuesto a poner en sus asquerosas manos mi salud y mi economía por una buena razón: no había medicina en la tierra que me hiciese dormir como aquel licor demoníaco. El tercer vaso era el equivalente a una coz de mula en la cabeza.

Desde hacía dos semanas el insomnio me estaba haciendo la vida amarga.

No habían disparos, ni llovían obuses, ni nada, pero yo no lograba conciliar el sueño y eso me estaba afectando.

Esa noche no me tocaba guardia y sólo pensar en desvelarme una vez más en aquel sitio me ponía la piel de gallina; por alguna maldita razón estar allí me había empezado dar un repelús insoportable.

Y para un tipo como yo, que ha dormido entre pilas de cadáveres, era algo cuando menos curioso.

Según Viggs, experto en neurología básica, con tanto combate se me habían soltado un par de cables en el coco. Su opinión profesional era que “estaba como una puta chotacabra”.

Yo me defendí argumentando que, de ser así, nadie en todo el regimiento pegaría un ojo.

Daba igual.

Fuera como fuese, necesitaba alejarme mentalmente de aquel desolado villorrio, de ese mísero punto en el mapa, de sus ochenta kilómetros de nada alrededor, de su ondulada monotonía de pastizales resecos, salpicada de cabras malhumoradas y vacas como esqueletos forrados.

A ese caserío sin nombre ya no le quedaban ni fantasmas y yo no paraba de preguntarme si habría sido algo peor que la guerra la causa de tanta desolación.

Algunas noches, cuando conseguía dormir unos minutos, despertaba con la espantosa sensación de que en cualquier momento sería absorbido por ese pueblo maldito, que me convertiría en otro suspiro, en otro espectro perdido, disuelto entre paredes rotas y ventanas vacías.

Precisaba desesperadamente un puente, un trampolín con el que escapar. Necesitaba caer en mi sobre de dormir y sentir el delicioso abandono de la inconsciencia.

Aun hoy me sorprendo al recordar que, de todas las cosas horribles de las que había sido testigo, a mi lo que me daba más miedo ese día era un simple pueblo abandonado.

Igual el diagnóstico de Viggs era más acertado de lo que yo me atrevía a admitir.

LA PATRULLA DEL INFIERNO 1er capitulo

noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Tue, 11 May 2010 16:42:00 +0000

La Patrulla del Infierno

Parte I

“Nuestra vida se cimenta en la muerte de otros”

Leonardo Da Vinci

capítulo 1

La paz que nunca se firma

El día en que nos avisaron que la guerra había terminado yo estaba sentado sobre el chasis calcinado de un Huk-39 ¹, viendo cómo mi cigarrillo se convertía en una larga tripa de cenizas a punto de caer.

A mi derecha estaba Viggs, cabo primero de granaderos, rascando minuciosamente el fondo de una lata de judías con carne y, un poco más atrás, como una radio que se mantiene encendida sólo para matar el silencio, estaba el alférez mayor Ajniöl, “El Orejas”, contando no se qué de una chica rubia de alguna parte del sur.

Claudius P. Viggs era todo un personaje. En el regimiento sólo se le conocían tres estados: durmiendo, disparando y comiendo.

Dormir y disparar se le daban de maravilla. Yo mismo lo había visto roncar a pierna suelta en pleno bombardeo y, en otra ocasión, como metía un tiro limpio a través de una ventana a 25 metros con su lanzagranadas LG4, casi sin apuntar.

Pero en lo de comer era un verdadero prodigio. Su boca parecía estar siempre masticando algo. Estoy convencido que de haberlo soltado en la retaguardia enemiga los habría obligado a retroceder por falta de suministros.

Anécdotas aparte, cuando las cosas se ponían feas, siempre agradecías que Viggs estuviese en tu trinchera.

Dann Ajniöl y yo nos habíamos conocido años atrás, cuando llegó al frente sustituyendo a nuestro jefe de compañía, el teniente segundo Millhan, muerto en el sitio de Joseffsburgo.

En esa época, la escasez de oficiales hacía que el Alto Mando destinase a primera línea a todo el que sacaba un pié de la academia militar, método que les aseguraba un billete de regreso a casa con los pies por delante.

Inexpertos, totalmente desorientados, aquellos chiquillos no duraban un suspiro en el frente. Así que una y otra y otra vez se repetía la macabra ceremonia de rellenar las plazas con hombres y mujeres sin la madurez militar necesaria para sobrevivir una semana.

A ese interminable proceso le llamábamos, afectuosamente, “la moledora de carne”.

Los novatos eran sorprendidos por una brutalidad para la que ningún aula puede prepararte. Llegaban al corazón de un caos que estaba deseando comérselos y lo peor era que estaban solos. Porque nadie se les acercaba demasiado, la tropa los consideraba un imán para las balas y otras desgracias; la mayoría de veteranos apenas si les hablaban, ni siquiera se molestaban en aprender sus nombres, se los trataba como si hubiesen muerto nomás al llegar. ¿Para qué molestarte en saber nada de alguien que en breves sería reemplazado por otro rostro lívido, por otro par de ojos desorbitados?

Bastaba con informar que el o la nueva, habían caído.

En el caso de Ajniöl, le había tocado bailar con la más fea. No sólo estaba verde como una lechuga, sino que lo ponían a cargo de la compañía con más bajas del regimiento, en medio de una de las operaciones más sangrientas de la campaña de otoño. Si nadie le echaba una mano, sus expectativas de supervivencia podían medirse en horas. Cualquier soldado dirá que el plato favorito de la guerra son los novatos.

Yo ya había visto lo que le pasaba a otras compañías con un oficial imberbe a cargo y no me hacía ninguna gracia, así que tomé una decisión práctica. En cuanto pude, lo llevé a un rincón tranquilo y le dejé clara la situación.

Conseguimos llegar a un acuerdo: él se olvidaba de que era mi superior y yo le enseñaba a mantenerse de una pieza y a no arriesgar inútilmente la vida de sus hombres.

Mi apuesta resultó buena.

No tardó mucho en convertirse en un verdadero guerrero.

Poco a poco fui dejando el papel de niñera, hasta convertirnos en grandes amigos.

¹ Huk-39: vehículo todo terreno de reconocimiento, ejército tzusbeko, de cuatro ruedas, seis plazas y un emplazamiento para ametralladora en el techo.

A ver como sale esto

noreply@blogger.com (Fernando Veira) — Mon, 10 May 2010 14:10:00 +0000

Tengo intención de compartir mi relato con vosotros y disfrutar juntos en un mundo imaginario, aunque por momentos no tan imaginario como todos quisiéramos...
Hice una pequeña ilustración para el encabezado del blog, espero os guste...