LA PERSPECTIVA CO

COMIENZO

2010-07-26T09:52:00.000-07:00

Comienzo

Por algún lado lo tengo que hacer

Creo

Y con eso comienzo

Soñar

Creer

Volar

Evitar los designados testimonios

de un futuro que se queja

mucho antes de nacer

Génesis ideático

Apocalipsis

que desviste a la razón

Regresamos desolados de los sueños

Destinados a suspiros y traición

Comienzo

Por no poder dejar de hacerlo

Y creo porque no dejo de soñar

Encontrar

Deliberar

Pensar

En un mundo con el pensamiento secuestrado

Me hipnotiza la ignorancia

Lloro

Porque no dejo de creer

No hables más

Callemos

Juntos

En un grito que libere a nuestra voz

En las letras horizonte

En las franjas que devoran espejismos

Comienzo

Comencemos

Aprendamos a sentir

Somos sangre

Comencemos

Somos lluvia desde dentro de la piel

Dejemos de hablar

Y gritemos en silencio

No hagamos fuerte al detractor

con la voz de nuestro ruido

Creamos

En principio de ilusiones

Construyendo fortalezas de pasión

MIS MANOS LO DICEN, NO YO

2010-07-20T14:26:00.001-07:00

De pronto, entre tanta pasión que despierta la enorme necesidad de la poesía en una cultura y la profunda frustración de la hipocresía que se ha creado alrededor de los derechos humanos, me inspiro y me hago a un lado. Dejo escribir a mis dedos sin que estos pidan permiso a mi cerebro, mi cerebro tiene otros trabajos, otras estupideces materiales de las cuales depende para poder sobrevivir. Mis manos no. Mis manos escriben, tocan. Buscan, incansables, la textura de la humedad y del deseo. Desean y gritan. Mis manos son quienes me enseñan a vivir. La culpa de no aprender es mía.

Estoy desesperado intentando conocer un poco más del arte en un mundo digitalizado. No conozco nada, no entiendo nada. Mis manos no tienen que hacerlo. Simplemente hacen a un lado la nostalgia y escriben. Mis manos son las dueñas de mi firma, de mis letras. Yo no soy poeta. Puta madre. Ellas de pronto lo son. Mis manos se confunden con sudores en aquellos pechos desnudos, mi mente las habita, no al revés. Soy un loco, algunos dicen, pero soy un loco que busca paz. Un loco que cree en las letras, en algún tipo de verdad. Soy un loco que cree en la poesía. Y creo en la poesía porque es la madre de la madre naturaleza, porque no hay más causa no causada que una palabra. Y mis manos creen en el arte. Y el siglo XXI es el siglo del arte, de un arte que tiene que revivir, del que todavía no nos percatamos. Este es el siglo de la literatura, ¿alguien no lo ve? En fin, son mis manos, son sólo ellas las que hablan.

Me dibujan un castillo para que humildemente habite. Me dan de comer. Escriben. Son las manos. Mientras tanto te respiro. Bebo de tu alma y despierto en ese fuego que lleva tu nombre. Te llamo cuando no te veo, cuando te veo te destrozo, te devoro sin piedad. Eres sangre. Y te deseo. Esas manos tienen que gritar. Porque viven en un mundo de poesía. De poesía y de deseo. Porque quieren, como el resto de los humanos sentir. Porque necesitan sentir para poder pensar. Porque pensamos lo que sentimos. Porque nuestra puta política no nos hace gritar. Creo en la poesía ¿lo había dicho antes? Y solamente hoy me siento poeta, porque vivo en el mundo de mis manos, de sus dedos, de aquel ser que no soy yo, que no existe. Soy poeta, siempre y cuando no exista.

Necesito gritar, necesito que mis manos me ayuden a hacerlo, necesito que los ojos que hacen el amor con mis dedos griten conmigo. Porque estoy cagado de un mundo sin justicia, sin igualdad y sin derechos. De un mundo con el liderazgo perdido a falta de guías, no para pensar, para sentir. La intelectualidad de fuego, la de los poetas, la de las manos. La que sólo puede revivir en los blogs, en los blogs que pueden hacer algo. Entonces grito.

Y regreso paso a paso a mis manos, a la poesía y a esas cosas. Sí. Se necesita deseo, calentura, erecciones y humedad para hacer cambios. Para defender con nuestra sangre aquello en lo que creemos. Para tener en qué creer. Inocencia deslindada del engaño del delirio. Del instante en que tu piel pierde color. Soledad en un teclado, amargura indescifrable. Un amargo paso en el destino de la voz. Gritemos, sin fuerza no hay voz. Sin manos, no hay letras. Mis manos lo dicen, no yo.

NOSOTROS, LA GENERACIÓN DIGITAL

2010-07-19T18:20:00.000-07:00

Nosotros, los mismos que navegamos en Internet con la naturalidad con la que antes accedíamos a cualquier directorio o enciclopedia para buscar un dato, los mismos que enviamos un mail o un mensaje de texto con la misma naturalidad con la que un conductor hace cambio de velocidades para manejar su automóvil. Nosotros somos los testigos de la poca conciencia que esconde nuestro mundo, de los valores perdidos disfrazados de protección de los valores. De un sistema que hace ruido de los peligros de la obesidad infantil pero no puede tomar acciones concretas por razones de dinero. Nosotros vemos que la esclavitud sigue existiendo y no queremos darnos cuenta. Y al mismo tiempo, nos comunicamos con todo el mundo en un instante.

Somos de la generación que puede leer a Malcolm Gladwell y a Don Tapscot, que vemos en lo digital una oportunidad para sobresalir. Somos la generación de Google, de Yahoo, de Dell, de Mac. Somos quienes nos enteramos por Twitter de las noticias antes que nadie, somos los que leemos blogs, los que los escribimos. Pero todavía no queremos ver el alcance de las comunicaciones. Somos los pioneros en el nuevo arte y en la opinión política masificada, somos los pioneros de las narraciones de juegos deportivos a través de redes sociales. Los primeros en tener acceso en segundos a cualquier información del gobierno, o de las noticias internacionales, o de la biografía de cualquier personaje en segundos. Tenemos comunicación con decenas de personas simultáneamente y no nos damos cuenta del alcance que esto representa. Somos nosotros. Quienes veremos a la economía dar la vuelta y dejar de ser como hasta hoy se conocía.

Existimos y consumimos información, la creamos. Podemos dedicar nuestro tiempo a leer a William Finnegan (The New Yorker) sobre la inmigración en Arizona para darnos cuenta de los planteamientos reales y de las soluciones probables y no racistas. Podemos utilizar Google para traducir estos artículos, también podemos leer los chismes de la SME y su defensa de derechos sin fondo ni propuesta. Nosotros hoy somos nuestra fuente de información. Tenemos más letras que nunca, sólo las necesitamos buscar. Y al buscarlo, tenemos que tener claro aquello que apoyamos. La era digital no es sino nuestra aliada. Somos parte de ella, y lo seremos queriéndolo o no. Una inmensa parte de nuestro mundo está dentro de un monitor y un teclado. Eso nos debe servir para ser mejores, no más aislados, no más cobardes, sino más valientes.

Nosotros, los mismos que navegamos por Internet y charlamos con nuestros familiares podemos parar los horrores que acribillan a una sociedad, podemos dar a conocer los problemas de salud reales, como son. Lo mismo con los problemas sociales. Somos nosotros, los de la nueva generación quienes lograremos el nuevo esquema de vida, en un mundo más sano, con más arte, más conocimiento, y sobre todo, más conciencia.

No permitamos que Jan Brewer haga que los niños nacidos en EUA de padres mexicanos sean llevados a México cuando tienen una vida allá. No permitamos que se persiga a nadie por su color de piel, no permitamos que se juzgue por una procedencia o por su raza. No permitamos que nos digan que las matanzas se valen, bajo ninguna circunstancia. Somos nosotros, los que tenemos todos los medios para hacer sonar nuestra propia voz.

Somos aquellos que podemos creer en algo.

UN AMANTE OSCURO

2010-07-16T13:36:00.001-07:00

Caminas desolada, encuentras en la luna un desafío. Pero la luna no quiere hablar contigo, se esconde para dejarte sola entre la noche, en total oscuridad. La oscuridad toma vida. Lo sabías. Te derrite. La oscuridad se vuelve un amante que se pierde por tu piel, la conoces, has estado a solas entre sus brazos. Sabes que te dejará al final, con las piernas abiertas, cansada, con el sexo empapado y la frente escurriendo de sudor. Con el pánico de la soledad que te acompaña, que siempre te ha acompañado. No tienes idea de cuál es tu nombre cuando la luna no quiere hablar contigo. No sabes nada. Caminas desolada y de pronto te detienes, esa calle es más que un bosque. Árboles que marcan el camino, que derraman ansiedad y devoción, que se lucen con sus ramas, como dedos. Te desvisten y te llenan de placer. Lo recuerdas. El recuerdo es tu único aliado, te acompaña mientras te desvistes voluntaria ante las ramas que te tocan, ante aquella oscuridad que juega entre tus piernas, te devora. Y los árboles dibujan tus pezones extasiados. La noche te penetra. Todo es negro, tus gemidos no se ahogan, se transforman en viento, tenebroso grito de ansiedad.

Es tu orgasmo quien se escapa de las nubes, son los truenos que responden a tu ser. Gritas, vives. Lloras. Sabes que pronto querrás morir, despiertas desvelada en el deseo. Destrozada de placer. Eres miedo. Te desvaneces. Y la oscuridad le da tu nombre al olvido. Desaparece como siempre: pobre loca abandonada.

Caminas desolada y te topas con tu suerte, con la vida y sus errores, con el tiempo que se fue. No conoces la cara de la luna, siempre la esconde. El sol se da la vuelta cuando vas. No eres sol ni eres luna. Eres sueño y surrealismo. Una tonta ventana que no lleva hacia la calle, una puerta sin llave y sin sentido. Una puerta al aire libre.

Te ves a ti misma en el cuarto de un hotel. No encuentras a tu pasado reciente. No fuiste violada, lo sabes, tu cuerpo dice que lo hiciste a voluntad. No recuerdas nada, nunca lo haces. Tienes que apurarte y llegar a algún destino. Tu vida te espera, esa vida que sin máscaras habitas. El sexo y los sueños se confunden con verdades.

¿Cómo se llamaba en esta ocasión la oscuridad? Seguramente él tendrá tu teléfono.

SIN HABLAR

2010-07-13T16:09:00.001-07:00

Regreso de noche sin mucho que decir. El día fue más pesado de lo que esperaba. Pero llego a casa con la esperanza de olvidar todo, tomo una botella de agua del refrigerador y me dirijo hacia la sala, hasta el sillón que me recibe cada noche. Enciendo un cigarro, el único que fumo en el día. Llega Antonieta. Se acomoda junto a mí. Yo no tengo mucho para decir entonces no digo nada. Ella tampoco habla. No me abraza. La miro. Me mira. De pronto la vida se vuelve un sofá en medio de una noche tenebrosa. El humo del cigarro sigue haciendo figuras, pero pronto se consumirá y yo tendré que hacer algo, moverme, hablar. El cigarro sigue consumiéndose, Antonieta respira brevemente, como tomando aire para decir algo, se dispone a hablar. Yo no puedo dejar que eso suceda. Apago el cigarro antes de tiempo. Tapo con la palma de mi mano la boca de mi esposa. Al parecer no puede respirar. No me importa. Presiono con más fuerza. La lastimo. Lo sé.

Ella se levanta llorando. Como siempre. Escucho que pone el seguro en el cuarto para que yo no pueda entrar. Tenemos que hablar. Ella me quiere abandonar. Lo sé, lo sé desde hace tiempo. No sabe cómo decirlo, no lo quiero escuchar. No hablamos. No hablo. Mi vida es complicada. Siento la presión que se mueve por mi cuerpo, mi sangre lleva una carga distinta a la de siempre mientras los recuerdos aparecen. Memorias de mis mejores momentos con Antonieta, de nuestra relación, de su cuerpo, de su sonrisa, de aquella belleza hipnotizante. De lo que era.

Antonieta debajo de las sábanas, mi esposa, mi amada, mi amante. Mis manos recorrían su desnudez poco a poco, sin prisa, sentían los secretos de su espalda, mis dedos los escuchaban, nuestros cuerpos se acercaban cada vez más. Comenzaba a quitar poco a poco su ropa de noche, siempre bajo las sábanas, le decía lo mucho que la amaba, lo mucho que la deseaba, le decía que era la mujer más hermosa que hubiese visto jamás, lo creía. Lo creía con fuerza. Lo era. Hacíamos el amor, con tanta paz, con tanto deseo. La besaba todo el tiempo, sin parar, sin tomar siquiera aire, para terminar juntos en un orgasmo compartido y un beso desenfrenado en medio de te amos.

Comienzo a tocar más fuerte en la puerta del cuarto, no se digna a abrir. No hay llave, y si hubiera no sabría dónde buscarla. Me irrito, comienzo a patear la puerta. Entiendo que no es fácil derribarla. Uso todas mis fuerzas. Ella no responde, sólo escucho sus sollozos. Los dejo de escuchar porque comienzo a golpear fuertemente la puerta con una silla. Logro romperla. Ella no está, escapó por la ventana.

Mis piernas pierden fuerza, caigo de rodillas sobre el suelo de la recámara. No puedo llorar, no puedo respirar. No sé si estoy vivo. Mi corazón se detiene, mi sangre se convierte en cemento, mi cabeza en plomo. Logro suspirar y al exhalar sale un grito de desesperación acompañado de lágrimas.

Del piso 22 sólo se puede escapar de una forma. Alcanzo a escuchar las sirenas

CHARLATANES, TUIT(JA)STARS Y OPORTUNIDAD

2010-07-11T21:55:00.001-07:00

Esta maravillosa era digital de la que somos parte, refleja un mundo lleno de carencias, un mundo sin amor, lleno de gente sedienta de aprobación y fama. Fama ilusoria y amor virtual. Un gran tema para discutir, seudo políticos farsantes, agitadores de octava, aspirantes a periodista y periodistas baratos. Escritores sin letras y poetas sin poesía. Lucha sin lucha y causas sin causa. Una era en la que dentro de todo el valor, encontramos un vacío inmenso. La comunicación se vuelve inmediata, el arte también, la maravilla es inminente pero rodeada de mierda. Cientos de personas sintiéndose estrellas y llegando a trabajar a una oficina sucia, con una computadora vieja y un puñado de burócratas ignorantes desayunando Cocacolas y Gansitos. Pero el Twitter los salva. Hace que cada una de esas tristes personitas tenga una vida de fama, un escote deseado, una frase citada.

La calidad nunca será parte de las masas. Es difícil entenderlo, pero hay que buscar la forma de hacerlo. Escribir lo mismo que pueden escribir millones no puede llamarse sobresaliente, y pintar cuadros iguales a los de las tiendas baratas de decoración para enseñarlos por Internet y que unas cuantas personas digan que es una obra maestra no es suficiente. Aunque tantos lo sientan. Pobres de aquellos charlatanes que sienten que son famosos por su número de seguidores pero tienen su agenda real tan vacía que da pena, que dan por un hecho que todos los siguen con cuidado, pero en la tienda de la esquina nadie sabe su nombre. Nadie se pregunta quiénes son, cuando se presentan, nadie los conoce como alguien que suene.

La vida real, el éxito, son mucho más difíciles de lo que prometen las redes sociales, que aquella sensación de galán o galana, de periodista, artista o escritor, de gurú de la electrónica o conocedor del panorama global. Bah. Si en este país la falta de esfuerzo y de compromiso es lo que nos ha llevado a la chingada, es lo que caracteriza a una gran parte de nuestras instituciones. ¿Por qué seguir por el mismo camino del ahí se va?

Esta era, la digital, nos trae oportunidades maravillosas, tanto a los creadores como a los receptores, podemos saber, conocer. Mucho más, el pasado y el presente están en nuestras manos, todos los elementos necesarios para abrir nuestros empolvados cocos, para dibujar nuestros sueños y visiones del porvenir. Tenemos todo para tener todo. La única condición es no confundirnos. Tecnológica o no, la mierda es mierda. Busquen al periodista en el que crean, no importa de dónde sea y síganlo, escúchenlo, busquen sus recomendaciones y sigan de ahí. No se dejen vender por cualquier charlatanería tuitera. Lo mismo con los artistas, escritores, músicos, caricaturistas.

Vivimos en la mejor oportunidad de los artistas de toda la historia. Seamos creativos, demos la oportunidad a otros, busquemos nuevos horizontes. Es hora de convertirnos en nuestros propios jueces, en aquellos que seleccionan lo que queremos. Sólo hay que saber buscar.

Dejemos a un lado a los populistas agitadores, a las chicas doradas y a los comediantes vendidos. Demos su lugar a los tuitstars, en su estúpido mundito. En el que ellos mismos se sienten estrellas. Es hora de formar nuestro propio criterio, hacer nuestra propia vanguardia, dar pie a los nuevos movimientos y hacer de las letras la inspiración de millones. Eso es justo lo que necesita este mundo. Y para eso tenemos la tecnología, los bytes y los blogs, los tuits y los lins. Todo es nuestro. El pasado y el futuro nos pertenecen.

No lo desperdiciemos en pendejadas ajenas. Esas ya las conocemos.

OTRA VEZ CERCA

2010-07-09T04:29:00.000-07:00

De cerca tu mirada
en mi memoria
En mi espalda
con tus manos
De cerca te desvelo
Me evaporo
en la constancia
y la ansiedad
Me despierto
ante tu aroma
De cerca es un abrazo
Un segundo de la piel
De cerca tu aliento
Mi cuello
Tu cuello y mi razón
De cerca nos fundimos
Somos uno
Desbocado y seductor

BESOS

2010-06-30T12:01:00.001-07:00

Los secretos prisioneros de los labios

Prisioneros del deseo descubierto

De los sueños escondidos

Prisioneros liberados por dos lenguas

Que se enredan como cuerpos

En ardor

Que se funden en suspiros

Besos propios

Que disparan ilusiones en tu voz

Lenguas que gimen

Labios que cubren

Bocas etéreas

Haciendo el amor

Almas que ríen

Viento inocente

Ardiendo de pasión

Los secretos prisioneros de tus besos

Son instantes entre el cielo y el fervor

Frenesí desesperado

Fiel ternura

Enredados personajes

Que se inventan al sentir

Nos buscamos y encontramos nuestras bocas

Besos propios

Que disparan ilusiones en tu voz

EL COLOR DE TU SONRISA A MEDIA TARDE

2010-06-28T16:55:00.000-07:00

Atrapado entre tu cuerpo y tu sonrisa

Luna llena a flor de piel

Desvelado por la ausencia y el olvido

Por el franco crucigrama sin razón

Ilusión a media noche

Bajo el sol

Y tus colores

Prisionero del deseo y el acertijo

Del encuentro y el placer

Prisionero de la duda

En tu sonrisa

Nos bebemos de mañana

Por sentir

No te vayas

No regreses

Mantente junto a mí

No te esfumes

Gran fantasma

Investiga tus pasiones

En mi ser

Retrocede

Entre tus labios

Sé saliva

Complementa

Con sudor

Tu vanidad

Sé mis brazos

Sé mi cuerpo

Busca lunas

En un cielo de cristal

Atrapado en tu regazo y en tus sueños

Voy volando por la tarde

A media luz

En tus piernas y en tu risa

En tu sombra que alimenta

Mi obsesión

Es la luna tu sonrisa

UN INSTANTE. UNA NOTA. TINTA

2010-06-28T16:20:00.000-07:00

Le pregunté tantas cosas en tan poco tiempo que con trabajo recuerdo el tono de su voz. ¿Por qué esto? ¿Por qué aquello? Influencias. Comentarios. Pasatiempos. Ex mujeres. Mujeres actualmente. ¿Bebe? ¿Qué bebe? ¿Fuma? No, no lo diré a nadie. ¿Para un pianista como usted de qué se trata la vida? Todo tropezó ahí. Número dos. De nunca ser el número dos. No me importa ser el número tres, o el diez. Me vale madre. La vida me vale madre siempre y cuando no sea el dos. En la escuela soportaba un 10 o un 8, nunca un nueve. Nunca. Nueve quería decir haberlo hecho todo bien pero por algún error, el resultado no fue el máximo al que se podía aspirar: fracaso. Un fracaso. Punto.

Primero pregunté. Estaba tan nerviosa. Preguntaba. Me ofreció una copa de vino. Acepté, era justo lo que necesitaba. Eran tantas cosas en tan poco tiempo que me volvía loca. No podía parar de pensar, de intimidarme ante su autoridad de artista, ante la fuerza de sus dedos y la capacidad de éstos para hacer belleza. ¡Qué locura! Necesitaba otra copa de vino. Esperé a que me la ofreciera, no tardó mucho. La segunda botella, se la pedí yo. No recuerdo si hablaba mucho o no, yo dejé de anotar y me perdí en su voz, en lo que me decía. De pronto se levantaba, y en medio de nuestra conversación me ponía ejemplos con las manos en el teclado, haciéndolo sonar, rápidamente, fácilmente. Diciendo algo. Lo decía mejor que cuando hablaba. El hombre hablaba mejor con la música. Le dio por jugar a Duke Ellington con el piano, mientras me contaba una anécdota. Recordaba el sonido de aquél bar musicalizando su anécdota con sus propias manos. Sentimental Mood, me dijo que se llamaba. No tenía ninguna relación con aquello que yo necesitaba entregar al periódico. Yo escribía el reportaje de un pianista que pasaba de casualidad por mi ciudad, pero no soy reportera. Simplemente me gusta la música, así que decidí ir. Trabajo. Hablé a casa, avisé a mi esposo que llegaría un poco más tarde, no le importó gran cosa. Siempre he sido una mujer bien portada, o al menos lo que la sociedad entiende por bien portada. El vino. Sí, era el vino. O no sé. Era yo y su música. Éramos ambos. Era él. Sus malditos dedos dando indicaciones a las notas para crear poesía.

Le conté que era escritora. Me dijo que lo sabía. Que notaba en mi forma de tomar nota y de abandonar una entrevista que no era una periodista, que mi compromiso estaba con la víscera, nada más. Que las letras las sentía desde las entrañas. ¿Cómo podía saber algo así? Yo era la que preguntaba. Lo negué. Negué cualquier cosa que comprometiera a mi piel. Negué cualquier cosa que pudiera hacerme vulnerable. Me explicó de nuevo aquella canción de Duke Ellington. Me explicó poco a poco el porqué de la sensualidad en la música. Paró de repente, sin previo aviso, tomó un cuaderno con pentagramas, un lápiz: los dejó en la mesa de noche entre la segunda y casi vacía botella de vino y mi copa. Me preguntó si me gustaba Chopin. Le respondí que por supuesto. Algún soneto tocó mágicamente en el piano y me solté escribiendo. Perdí el control, la cabeza. Dibujaba junto a las letras. Una hoja, otra, otra. Nos perdimos juntos. En el arte. En la noche. En el vino. Nos perdimos. Fuimos piel, letras, música, tinta de arte, sudor mezclado con tinta, lenguas furiosas, ardientes cuerpos. Gritos, no gemidos, gritos. Sólo gritos. Saliva por toda la cara, por mis piernas, por el último refugio de la luz. Hicimos el amor, o eso creí, el sexo fue entre fantasmas, flotando, volando. Reuniendo la pasión y los instintos. Fuimos ángeles, humanos, animales. Locos, pero locos de verdad. Confiábamos. Luchábamos. Vivíamos, bebíamos. Todo aquello que nunca quise hacer lo hice. Él lo hizo. Mi amante. La poesía. Mía. Me mojaba escribiendo recargada en su espalda. Lo besaba, lo lastimaba. Me comía su sudor, sentía su semen dentro de mí. Su lengua besándome. Fluidos. Paz. Frenesí.

No llegué a dormir a casa. Ni aquella noche ni la siguiente. Él se fue de mi ciudad luego de dar un solo concierto al que lo acompañé. Me pidió que fuera con él. Estaba perdida. Dije que no.

Regresé a casa. Busqué un momento en que no estuviera mi esposo. Tenía tanto que decirle. Tantas disculpas que pedirle. Tenía que repetirle tantas veces que lo amaba. Que había traído luz a mi vida. Tantas cosas. Pero no se las dije. Me fui. Nunca un número dos.

Nunca más se las diría. Tomé una pequeña maleta y me lancé a París. El arte había dejado fuera al amor para siempre de mi vida. Era yo. Mi mundo, contra el mundo, mi único amante de verdad. Único. Sin dos.

ENTRE DADA, BEAT Y LO ESENCIAL

2010-06-22T10:28:00.000-07:00

Hoy me cansé de las cosas serias, de la poesía seria, de los textos serios, de las palabras serias. ¡Al carajo! Quién es quién en mi mundo. He intentado buscar respuestas en la adultez y esas pendejadas. Simplemente no. Hoy no. Hoy dada. Hoy surrealismo en tinta indeleble. Labios, saliva, piernas. Lunas. Sueños. Ritmos y esas cosas que rompen el ritmo, que liberan a la libertad de competencia.

Las letras se rigen por pensamientos que derrumban encrucijadas. Y de eso se trata. Nada más. Únicamente de paso, se va construyendo –a veces- un dibujo distorsionado del paisaje que vamos viendo. Ahí entra el tinte de crónica. Es decir, hoy todo vale madre. La poesía sensual y la poesía política. Las narraciones insulsas y las locuras en menos de dos cuartillas, cada una de las teclas de mi computadora que me enseña algo. Hoy escribir vale madre, porque así debe de ser. He estado tan comprometido últimamente con cada cosa que escribo, que me doy cuenta que me ata las manos. Así que hoy, con su permiso, me suelto. Y empiezo aquí. En medio del mundial de futbol, con la muerte de Saramago y la de Monsiváis todavía frescas. Con el mundo de las letras sufriendo por sobrevivir. Con un Twitter que se vuelve cada vez menos ocasional y con más seudo expertos. Con el mundo haciendo evidente una cultura bloguera y un vendaval de información al alcance de cualquier mano. Desaprovechada y disminuida por mierda que sigue volando por ahí.

¿Y yo qué hago mientras tanto? Dejar de jugar. Preocuparme por las cosas serias. ¡Qué hueva! Y dejar a un lado las cosas que realmente valen la pena. Me quedo pensando. Porque tengo que pensar, aunque no quiera. Imagino qué puedo hacer por este ignorante y agonizante planeta: muchas cosas. Pero lo único que quiero hacer es escribir. Yo no quiero ser presidente. Quiero que alguien le regale un par de minutos a este texto, y luego otro alguien. Y otro. Para poder transmitir un mensaje.

Y otra vez, dándole con eso de las cosas serias. No quiero más mensajes, quiero surrealismo para que pueda convivir con una realidad maquiavélica que no nos permite sonreír. ¿Es mucho pedir? Dibujar ojos y boca a una luna para que ésta nos sonría, ¿es mucho pedir? Permitirnos soltar nuestros pensamientos sin tener que apoyar al político menos jodido. Sin tener que disfrazarnos de banderas que no nos dicen nada. Vamos a imaginar, sólo por un momento y juntos, que la lluvia nos canta. Que nos liberamos sexualmente y disfrutamos de la pasión como se debe. Imaginemos que dentro cada canción que suena en el radio está hecha especialmente para nosotros, que los libros nos vigilan y nos llenan por completo.

A mí me gustaría ir caminando por la calle riendo de estupideces con gente que no conozco, como compañeros de borrachera. Pero me gustaría más platicar con la misma calle, con las nubes, con las estrellas, una a una mientras van saliendo. Me gustaría que se comprendiera en verdad el significado de la poesía. ¿Por qué no dejamos atrás todo lo establecido? ¿Por qué no usamos el dada sólo como un ejercicio mental y estético que nos pueda liberar un poquito? Es más, empiezo con un párrafo dada… y con eso termino, para que todo aquél que no entienda todo aquello que acabo de escribir se confunda más y brille más, y desestructure el pensamiento para dejar entrar nuevas ideas, ¿cuáles? Pues ya las pensaremos cuando tengan receptores.

No hay cosas serias. Hay palabras y papel. Hay cocinas que nos dicen la verdad y faldas que no entienden. Espectáculo divertido por sansón y sus gorilas. Hay sonido y hay locura. El sonido es la locura, nuestra locura que se lee, las paredes que se arañan y golpeamos nuestras manos: nos prohibimos, prohibido, prohibición que no haya prohibiciones. El que halla que no haya venido. El que regrese que se atenga al chimpancé de los instintos y la luna que se enfoque y los ojos que se miren. Si se miran que se miren. ¿Qué más da? Si el sexo sigue siendo sexo. Y el sexo nos describe. Nos consuela cuando goza y cuando mueve las macetas que sin sangre nos adornan, impostoras del olvido. No sé. Y no he querido saber porque los que saben, saben mucho. Y ¿para qué?

¡Qué la música siga tocando y nos libere de todo mal! Amén. Que la poesía sea música y la música poesía. Y amén.

TE DIBUJO CUANDO LLUEVE

2010-06-11T16:46:00.001-07:00

Te dibujo con la lluvia

Que amenaza con fingir

Te dibujo

Amante ardiente

Con las hojas que me intentan conocer

Eres sueño de tormenta

Luz y sal

Sudor y vino mientras llueve

Eres sangre sin piedad

Tú me atacas

Flor desnuda

Con tus manos que me empiezan a tocar

Eres lazos de locura

Mientras suena mi cordura

Eres ruido

Y eres noche

Eres lluvia que dibujo para amar

Te dibujo mientras llueve

Porque existes y eres sol

Porque vives sin recuerdos

Y la aurora no te espera

Eres agua

Y penetras por mi piel

Invencible encrucijada

En mi memoria

De tu voz y tu humedad

Eres viento

No eres aire

Eres luna

De tan clara

Y te dibujo cuando llueve

Con mi mano

Escondida en tu colchón

ERES BELLA EN MI MISTERIO

2010-06-10T15:44:00.000-07:00

Una forma interesante de conocerte fue conocerte. Despistado como soy, no me di cuenta de tu belleza hasta que estaba frente a mí, no tenía escapatoria. Ahí estaba, nada había que yo pudiera hacer ante ella entonces, y nada hay ahora que pueda hacer. Como no te conocía, te llamé Belleza. Una interesante forma de bautizarte. Caminamos juntos, tú no lo sabías, pero caminamos juntos un largo rato, de hecho, yo caminé contigo mucho más tiempo. Una de esas ingratitudes de la tía Vida: justo ibas en dirección opuesta a mí, tuve que cambiar mi ruta por completo para ir a tu lado. Y al fina, regresé todo el camino andado con el movimiento de tus piernas, con el vaivén de tu cuerpo. Flotabas, Belleza, flotabas. Y en poco más de media hora lo sabía todo de ti. Y tú sólo sabías de mi una cosa, que existía. Para mí era más que suficiente. Caminaba solo riendo, consultando contigo tantas cosas de mi vida. Caminaba solo contándote de mí. Entendías todo en ese entonces, Belleza. Hoy has perdido esa gracias. Pero me gustas igual, te sigo llamando Belleza, ¿lo ves? A pesar de conocer tu nombre y apellido.

La tarde después de la tarde en la que nos conocimos, nos volvimos a conocer. Ahí fue donde supe tu nombre y tú te enteraste del mío. Me reconociste. Sí, era yo quien caminó junto a ti una tarde antes. ¡Coincidencias! Sí, ja. Te gusté, lo sé, pero también sé que me gustaste más tú. Tomamos café, luego güisqui, luego nos besamos, luego llegaste a mi casa conmigo. Solos. Borrachos. Un sillón primero, una cama luego. Y ese luego se convirtió en la personalidad de presente y de futuro. La palabra luego fue equivalente a sexo. Ese es el siguiente episodio, Belleza. ¿Lo recuerdas?

Con las manos conocí cada hilo de tu ropa, cada costura, cada botón, con las manos te conocí. Comprendí que eras perfecta. Con los ojos comprobé una vez más lo que ya estaba comprobado. Me sentí científico. Fuiste tú mi obra maestra. Te veía una y otra vez como un artista admira a su creación. Eras mía. Cada vez más hermosa. Te había llamado Belleza. No tenías otro nombre, no podías tenerlo. La ropa te ataba a algo, por eso la hice a un lado. Sin sutilezas, simplemente te desvestí casi al mismo tiempo que yo me desvestía. Entre más profundo te veía, más seguro estaba de que eras hermosa. Te besé otra vez. Y otra. Creo que otra. Sin ropa. Otra. Te besé. Te adoré, te hice el amor suavemente, permitiéndome sentir cada movimiento de tu humedad, cada expresión de tu rostro, cada actitud de tus manos. Te observé. Sin ropa. Mía. Te amé, te veneré. Eras mar y yo cometa. Deslumbramos a planetas, a universos, con la unión de nuestro cuerpo. Logramos atraer con un orgasmo al mismo sol. Te gustó eso que hacía con la lengua, me pediste que lo repitiera, estaba dispuesto a hacerlo mil veces más. Gritabas, justo como una noche antes habías gritado en mis sueños. Llegabas a mí a través de tu excitación. Y de tus múltiples orgasmos. A través de tu belleza, de tu sudor. No sé si lo recuerdes porque tu memoria no es buena. Yo no dejo escapar un solo detalle de aquella noche.

Amaneciste a mi lado un día después de haberte conocido. En la forma tan interesante en la que te conocí. Saliendo de aquél salón. Una tarde cualquiera en la que descubrí que eras bella. Te llamé así, como a tantas otras antes. Debiste de haberme tenido miedo, tal vez debí de habértelo advertido antes de que entraras a mi casa, tal vez antes de hacerte el amor. Tal vez antes de hacerte sentir el orgasmo que me haría perder el control. Hoy te recuerdo mientras tu cuerpo se disuelve en ácido en la tina de mi laboratorio. Bella te llamé. Gracias por mi noche.

TU SONRISA

2010-06-09T15:51:00.000-07:00

Una sonrisa empapada de misterio. Como arena reflejando a un sol intenso, como sombras escondiéndome del sol. Podría describir aquella sonrisa como un largo camino, como un sueño a medias, entre noche y realidad. Tal vez sólo sería una fantasía, un recuerdo inexistente, esperanza a media luz. Sin embargo, la belleza se desnuda en la sonrisa, los ojos se convierten en cómplices de locura y abstracción. Una sonrisa es un tal vez el único instante que dura horas, o siglos, posiblemente es eterna y alberga al caos.

Tu sonrisa es diferente: es un espacio de infinita seducción, ¿te das cuenta? Tu sonrisa es universo a media luz, es distancia y es encanto. Es hechizo. Tu sonrisa se dibuja con el sol. Y la luna, cuando llega, nos despista, me deslumbra en tu mirada y en tu piel. Tu sonrisa es laberinto y es enigma. Risa ardiente, entre dientes. Te lo digo, eres locura. No lo olvides, porque invades con tu espacio mi razón, te diseñas por segundos en mi mente y mis palabras, con imágenes recientes, con ocultos paradigmas de placer. Eres noche y eres día. Yo lo sé. Eres agua, aire y tierra. Y todo eso a través de un par de labios, divididos. Esperando el tiempo justo de atacar, dos halcones domesticados por tu instinto, que devoran con sus manos a la presa. Cualquier presa, cualquier cara. Tu sonrisa es el ejercito del sol.

Todo esto me lleva al misterio del movimiento de tus labios, de aquello que esconden, de todo eso que me atrapa sin querer. Son palabras que me llevan sin razón a la distancia, y desde aquél lugar lejano veo tu piel. Tu sonrisa me enseña, me despierta y me convence. Convence. Estremece. Tu sonrisa es la verdad de la ilusión.

¿Lo entiendes? No eres tú, es tu sonrisa. ¿Yo? ¡Por supuesto que no existo!

LUZ DESPIERTA

2010-05-05T15:57:00.000-07:00

Blanca historia

Tarde blanca

Nuestros sueños

A la luz

Risa espuma

Intensa risa

Nuestra tarde

Entre los sueños

Y la paz

Luz tan franca

Franca historia

Que compone

Sinfonías de amistad

Vieja historia

De sonrisas

De la piel

Felicidad

Blanca tarde

En tus sentidos

Blanca hoja

De tu piel

Somos aire

Libre inmenso

Somos sol

Somos instantes

Instantes bajo el sol

REPTILES EN EL CENTRO DE LA TIERRA

2010-05-04T15:15:00.000-07:00

Mi corazón estaba justamente en el centro de la Tierra. Demasiada responsabilidad. Mi pasión alimentaba tanto, nutría tanto, mi calor era el sudor de tantas pieles. Mi corazón estaba en el centro de la Tierra cuando desperté.

Volví a ser espejismo. Me encontré en medio del desierto, mi casa, mi escondite. Entre el calor y las tinieblas, aquella oscuridad que sólo puede dar la dura presencia del sol. Mi corazón estaba justamente en el centro de la Tierra, y ahora yo era únicamente otro reptil. Sufriendo con la arena en mi pecho, con la voz de la lengua y mis sonidos. El desierto y la soledad. Busqué una salida a la distancia. El roce era ardiente.

De pronto me perdí en un laberinto sin paredes. Al salir me encontré caminando en dos patas, ¿o dos piernas? ¿Dos escobas? Corrí como pude en el desierto que había dejado de ser desierto, corrí desesperado por tu cama. ¿Dónde estabas? Yo serpiente. Mientras tanto, mi corazón había quedado en el centro de la Tierra. Dejé de sentir, dejé de amarte, dejé de soñarte. Y llegaste. Me besaste. Yo no podía quererte. Pero quería. Intentaba tomarte entre mis brazos pero te desvanecías cada vez que lo lograba. Eras noche y desierto. Pero yo ya no estaba en el desierto. La locura se hizo negra, oscuridad impregnando tus ojos. Te veía, te sentía. No podía quererte. No te puede abrazar. Y de pronto la nostalgia.

Nostalgia cautelosa, de visita. Mil sonidos. Guerra tibia, sol naciente ya sin luz. Luna virgen, carne tierna. Tu humedad y mi pasión a la mitad. Fuimos dos y te veía. Fuimos uno en tu piel. Fuimos sangre y somos cuerpos. Corriendo desde el desierto hasta el fondo de la tierra en busca de pasión.

Nos perdimos, dos reptiles. Nos soñamos sin deseos de soñar. Nos besamos sin querernos, nos amamos sin amar. Dos reptiles pecho al suelo. Dos reptiles que no pueden regresar. En el centro de la Tierra ambos ardemos.

En un cactus del desierto tu canción. Fuerte el viento. Fuerte sol y fuerte aire. Fuerte alma la que empieza a florecer. Somos dos y nos queremos, pero el centro de la Tierra está en tu piel

Laberinto de reptiles y tormentas más de arena. Laberinto de pasiones y sudor. Te he encontrado en el oasis, te encontrado en mi cajón. Eres mía con tu imagen. Tus imágenes que viven en mi ser. Eres sueño y eres cuerpo, eres vino. Y te bebo. El desierto se apresura a huir de mí.

En el centro de la Tierra encuentro algo. Tu pasión ha desterrado a mi razón. Somos paz y somos luna. Luna virgen, desteñida. Somos almas de la noche y el placer. Somos armas destructoras, destruimos al amarnos. Nos amamos. Nos buscamos por la noche en mi colchón. Eres voz y soy reptil. Nos buscamos en los besos, nos besamos. Nos queremos. Activamos la humedad y la emoción

LA POTENCIALIDAD DE LAS PALABRAS

2010-05-03T23:41:00.000-07:00

Sin duda, entrar en el territorio de la potencialidad de las palabras, suena casi redundante: escribir es ahondar en la potencialidad de las palabras, pensar lo es. Las palabras son potencialidad. Absoluta. Posibilidades desbordándose, explicándose y creándose exponencialmente cada segundo.
Las palabras hoy, ocupan un lugar distinto. Son más, corrientes, públicas, descomunales: una cascada de ideas que recorre cables y satélites para llegar sin filtros hasta nuestros ojos. Pero siguen existiendo las letras, pero siguen existiendo las historias, la información, la locura, el arte y el placer de descubrir con la verdad de la comunicación, la verdad de la comunicación más efectiva según las religiones occidentales más importantes. Dios escribió la creación y después se llevo a cabo ésta. ¿No es apasionante? Mágico y sublime.
Mientras tanto, los cables y satélites se llenan de mierda, los papeles se llenan también de mierda, entre más fuerte es el flujo de palabras más se esconden los diamantes en el palabrerío. Y los ojos se pierden, y los ojos se frustran y los ojos se confunden leyendo. Pero también hay más tesoros escondidos. Como representante del palabrerío, dibujo con tinta de bites las historias que pasan por mi mente, el surrealismo que suponen mis sueños, aquellos que esconden a mi realidad y me vuelven un loco, diserto sobre mi particular punto de vista del mundo que me rodea, del calor que me mueve y la pasión que me transforma. Como representante del palabrerío me pierdo entre la mierda y los diamantes. Pero busco. Busco sin parar, y encuentro magia que no llega a las librerías, magia que cuelga de las librerías pero no había llegado hasta mí. Encuentro inteligencia y sensibilidad. Encuentro más de lo que busco, busco más de lo que propongo, ensayo más de lo que resuelvo. Descubro. Y me topo, entonces, con una mala noticia: el término líderes de opinión es obsoleto y ridículo, ya no dice nada. Las opiniones a las que refieren son minúsculas, son creadas para ellos mismos por ellos mismo, por un branding fantasioso que los hace dueños del punto de vista. Eso pasa en México, en el mejor escondite de los escritores maravillosos y el mejor escaparate de los mediocres.
¿Dónde quedaron nuestros periódicos, nuestras revistas, nuestra poesía? ¿Dónde quedaron nuestras letras?
La importancia de las palabras va desde la imaginación y el acercamiento a nuevos universos, hasta la más educativa de las posturas políticas, desde la movilización hasta la espiritualización. Abarca todo aquello que se puede comunicar. Todo aquello que nos puede hacer soñar, callar o morir. Las palabras nos llevarán a ganar batallas. Y sin ellas, seguiremos siendo hombres de paja, espantapájaros pegados a la TV, vampiros mediáticos envueltos en chismes. La importancia de las palabras está en el corazón y en los ojos. En los más profundo de nuestra sensibilidad. La fuerza de las palabras está en nuestros anhelos, en nuestros sueños, en la única esperanza que tenemos de mejorar. Las palabras son nuestra salida a un país y un mundo mejor. Con ellas, y sólo con ellas, construiremos mundos alternativos, mundos reales mejores, nos indignaremos con la estupidez ajena, conoceremos la verdad, aunque no sea absoluta.
¿Cuál es la potencialidad de las palabras? La potencialidad del ser humano. La potencialidad de una especie que tiende, naturalmente, a persistir en su planeta. Nuestro planeta es de las letras.
¿O no es así?

DÍA DEL NIÑO

2010-04-30T12:11:00.001-07:00

Disfrazado de pirata

voy bebiendo primaveras

Voy contando principitos

Y castillos de cristal

Disfrazado de bombero

apago incendios con saliva

Escribo cuentos con dibujos

Y te regalo un corazón

Aparezco entre la luna

y las estrellas

con espada y un escudo

destrozando a mil dragones

que me quieren espantar

Gano guerras

Mil conquistas

Soy un héroe que se ríe

Sus batallas son sin sangre

Son sin muerte y sin dolor

Soy un niño porque sueño

Porqué sé que hay un futuro

Porque vivo en el presente

que me das

Soy un niño

y desafío a los planetas

mientras veo a Peter Pan

Luego duermo

Y protejo a mi pasado

Porque yo ya soy futuro

HUYENDO DE TI

2010-04-29T14:01:00.001-07:00

Salí volando a media tarde. Mis alas seguían impregnadas con tu aroma. No, con el aroma de tu perfume. El encontrarme de pronto con alas dando vueltas por las nubes fue una gran sorpresa, no recordaba aquella parte de mi cuerpo, o nunca antes la había descubierto, daba igual. Yo volaba. Y recién había dejado tu recámara. El aroma de tu perfume fue cobrando peso, mis alas comenzaron a flaquear. No tengo idea qué hacer en ese caso, nunca putas había volado. Poco a poco tu perfume fue convirtiéndose en un veneno insoportable para mí. No di tantas vueltas antes de caer, más bien fue una caída rápida. No de película, sino como un salto de niño a una alberca, de esos en los que caen con toda la panza. Así lo sentí. Así caí de vuelta en tu cama. Tú dormías dividida en dos. Corrijo, eran dos tús en la cama. Claro, en un principio yo tampoco lo entendí. Pero después de decidir si acostarme del lado de la de bata blanca o de la mujer desnuda, el aroma del perfume disminuyó. Y ahí estaba yo. Acostado junto a una tú desnuda, libre, con el cuerpo tibio todavía de la noche que no terminaba de partir. La otra había despertado ya y nos observaba. Decidí no hacer caso a la otra tú. ¿Para qué si te tenía a ti desnuda? Por lo tanto te besé. Creo que ese fue el primer error.

Al besarte, la otra tú, la de bata blanca, me abrazó por la espalda, no era ella, era mis alas. Jamás había sentido tal placer, mis propias alas acariciándome el cuerpo, tú frente a mí. Tu saliva y tu sudor formando una burbuja húmeda y tibia que me cubría suavemente el cuerpo. Veía tu cuerpo. Algo extraño sucedía, eras mis alas, te podía ver con la espalda, te vía desnuda con los hombros, con el pecho, te veía con el mismo sentido que te tocaba, me tocabas con el mismo sentido que me olías, que me besabas, que me probabas, todo en el mismo suspiro. Todo en el mismo lugar. En tu sonrisa, que veía por cada ángulo que alcanzara mi cuerpo. No mis ojos. ¡Todo mi cuerpo! Me pediste que te penetrara, lo logré con el mero pensamiento, te sentí húmeda. Te sentí mujer, te sentí ardiente devorándome. Al abrir los ojos descubrí que me habías cubierto por completo. Eras una gran caricia. Terminé dentro de ti. Y perdí las alas. Intenté volar sin saber cómo y no lo logré. Salí corriendo por la puerta para escapar de ti. De esa tú que ya no estaba, de esa tú que me había engañado, que me había alimentado con la duda del placer. Corrí para seguirte, para escapar de ti. Para lograr volar como lo había hecho antes.

Puerta tras puerta, cuarto tras cuarto, nube tras nube. Un momento. De nuevo estaba volando. Hasta que de pronto, me topé con tu violín. Con ese instrumento que te conoce mejor que nadie, que volaba huyendo de ti. Me encontré con las notas de su música, con un pentagrama anciano, me encontré por ahí con una Venus que llevaba tu cara pero no tu cuerpo. Su cuerpo era frío, de porcelana. Te grité, en medio del cielo. Te grité como si fuera humano, como si aquel que veía en ese instante acostado en tu colchón fuera ya.

No lo soy. Soy sólo un espejo.

LLEGASTE DISFRAZADA DE LUNA

2010-04-28T19:41:00.000-07:00

Tu disfraz era perfecto. Te confundí con la luna. Fueron tus piernas desnudas quienes te delataron. Por lo demás, estaba seguro que eras luna. Me extrañó que mi recámara tuviera espacio suficiente para ti, pero ya que habías llegado por la puerta y no por la ventana como siempre te abrí. Confundido y excitado. Eras la luna. Pero tus piernas me invitaron a tocarlas. Las toqué. Soñé estar llegando con mis manos al mismo sexo de la luna. Lo soñé. Eras tú.
Llegamos juntos al día siguiente, un par de horas antes que el sol. Y nos besamos de nuevo, yo creía todavía estar besando a aquella luna. No eras luna. Eran lunas tus pechos que viajaban a mi boca. Me asomé por la ventana y las estrellas te ocultaron. Regresé a aquella cama de madera sin colchón que había sido nuestro lecho. No hacía frío, así que no ocupamos sábanas, nos cubríamos con nuestros cuerpos. El sudor cubrió tu cara al tiempo que yo te penetraba. Entonces vi que estabas disfrazada de diamante. Eras un diamante, mi diamante. Mi emoción se reflejó en mi movimiento, en mis brazos presionándote hacia mí. Entonces tu aliento, entonces los suspiros, entonces la delicia de tu piel. La piel de aquel diamante con olor a tu perfume, con sabor a madrugada. Invadido por la esencia de tu cuerpo. En mitad de aquel orgasmo mutuo fui sangre cubriendo a su diamante y te besé. Te besé con tanta fuerza ahogando nuestros propios alaridos y me perdí.
Justo entonces vi a la luna rodeada de diamantes, alejada de mi cama de madera, no era cama. Era un mueble, no era mueble, era una esquina. Escondida de mis ojos tras tu cuerpo. Eras tú. Bañada en mi sudor. La luna era otra cosa, los diamantes otra cosa. Entonces la luna me abrazó. Me lastimó con su fuerza desmedida. Luché para llegar de regreso a ti. Luché para llegar a aquella alcoba, a tu ventana. En tu departamento. Ya no estabas en mi espacio, ya no estabas en mi piel. Ya no era mi sudor mientras peleaba con la luna. ¡De pronto habías dejado de existir!
Y desperté con tu presencia entre mis manos. Con tu imagen en mis párpados, con mis sueños en tus fotos y tu sudor cual saliva entre mis labios. Te extrañé y salí corriendo. En mitad del bosque, a través de una tormenta, desnudo, derrotado por la luna que había dejado de alumbrar. Te busqué. ¡Salí a buscarte en medio del peligro! Mi lengua fue directo hacia tu cuerpo, entre tus piernas se encontró con tu humedad. Fuiste luna, eres diamante. Y nos volvimos a besar al terminar.
Minutos más tarde amaneció y busqué tu foto. Tus palabras y tu eterna seriedad. Me entregué por unas horas a tu cuerpo, esperando a que me invites a volver.

LA TARDE

2010-04-28T15:12:00.000-07:00

Tarde cautelosa
con labios de mujer
Me besas
Me sorprendes
Eres brazos
Abrazos
Colores
Desvelo
Eres tierna y misteriosa
Eres piel

Tarde enloquecida
En la paz
de la inocencia
En el fuego
del deseo
En la luna
que no viene

Tarde no perfecta
Directa
Que me besa
y me descubre
Tarde intensa
Luz desierta
Eres mía
Con tus labios
de mujer

UNA FOTO COMPLETA

2010-04-28T08:37:00.001-07:00

La página en blanco. El ogro desgraciado. Ese demonio desalmado que amenaza cada día a columnistas, articulistas y escritores en vías de desarrollo, es vencido, al parecer, por aquella arma mágica, poderosa espada que alimenta a los lectores: tirar mierda. Para los que no sepan, se dice tirar mierda a quejarse, a hablar mal; siempre, claro, con un “fundamento”, una justificación que termina haciendo populares a los escandalosos. Para ser más claro, vendemos chisme, consumimos chisme, desayunamos chisme, nos nutrimos de chisme. Y, al igual que en secundaria, nunca era chisme decir lo chingón que era alguien, sino con quién se había dado de besos, o cuál había sido su última metida de pata. Buscábamos, en secundaria, a nuestros patiños, o éramos patiños de otros. La costumbre se nos quedó. Tenemos un gran patiño, alguien que lo aguanta todo, a quien le podemos tirar mierda de día y de noche, alguien cuyos defectos son tan evidentes que nosotros, ordinarios mortales, podríamos solucionar con un chasquido de dedos. Los demás, son los imbéciles. Nosotros, quienes los señalamos, quienes seguimos a aquellos que los señalan. Y al final del camino, así es esto.

Ayer por la tarde, recibí un correo que coronó una perfecta trilogía que dio vida a estas palabras: una buena amiga, vino a vivir al DF, muerta de miedo, espantada de todo aquello que escuchaba de sus amigos capitalinos, de sus anfitriones pretenciosos y anarquistas que hablaban de lo jodida que era la vida en esta capital. Espantada de que saliendo a la calle llegara un robachicos a arrancarle su bolsa del brazo para salir corriendo a toda velocidad con ella, de ver asaltos en la calle mientras ella transitaba en paz, de ser asesinada por que sí, porque el crimen es el crimen. Como dije, muerta de miedo. Es una niña guapa, simpática, exitosa. Me escribió un correo en el que me decía que tal vez pensaría yo que estaba loca, que seguramente no estaría de acuerdo con lo que me iba a decir, pero que estaba maravillada con mi ciudad, que estaba feliz de ver lo que veía en sus calles, que la gente era cálida y hermosa, que todos la trataban bien, que el metro era una maravilla. Y sí, claro, tiene sus cosas malas, pero no todas, como ella pensaba, de hecho, muchas menos que las buenas. Estaba feliz con la decisión que había arrancado angustias y lágrimas durante tantas noches antes de aterrizar. Me dijo que el DF era universal, mágico, con un clima único y una vibra increíble que nunca había sentido. ¿Qué? Sí. Eso fue lo que percibió ella y a mí me dio tanto gusto.

El resto de la trilogía se dio un par de días antes, cuando un amigo argentino que lleva viviendo 32 años en México regresó de unas vacaciones en Brasil. Aquí no entraré en detalles, simplemente dijo que en México estamos en los cuernos de la luna, es fácil comunicarse, es fácil encontrar cierto orden, la gente está dispuesta ayudar. Y sobre todo el aeropuerto (ese del que los capitalinos nos quejamos tanto), es una maravilla, hay de todo, está bien armado, la gente sabe por dónde sí y por dónde no. ¡Deberías de ver el de Río! (me dijo) ¡No mames! Esa misma mañana, desayuné con una ejecutiva colombiana trabajando en México. Había estado viajando por carretera en el país para ver asuntos de negocios. Y me dijo, “No entiendo por qué los mexicanos se quejan tanto de sus autopistas, ya quisiéramos en Colombia al menos una como las suyas”.

La conclusión a mi breve trilogía es simple. ¡No todo está jodido! Tenemos varios ángulos para ver el mismo panorama, muchos enfoques. Nuestra misión, como ciudadanos, es explorarlos. Explicarlos, si tenemos oportunidad, diversificar las opiniones para que el consumidor de las mismas pueda crear su propio criterio basando en un esquema de verdades. No de sensacionalismo y realidad sesgada. Tenemos un gran país. Y es de todos. ¿Podemos, por una vez, intentar representarlo en una foto completa? ¿Alguien lo hace? Y si es así, quiero saberlo, para apoyarlo.

TIBIA NOCHE

2010-04-27T12:22:00.000-07:00

Suspendida

Entre el fantasma y la promesa

Entre el humo y el delirio

Nota suave

Desertora del olvido

Fuiste ardor a media noche

Fuiste luna en la mañana

Decidida detractora de los besos

Fuiste cielo

Luz

Sudor

Anidaste en mi locura

tras tu ausencia

Fuiste drama y melodía

Sexo y vino

Tibia noche

Desconcierto

Fuiste tú mientras te ibas

Te quedaste

Suspendida

Entre los días y mi aurora

Entre tierna madrugada y desnudez

Te perdiste

Desertora de mi sueños

ESCAPASTE DE MI PIEL

2010-04-27T10:25:00.001-07:00

Te esperé de madrugada. Esperaba que llegaras. Mis manos congeladas persiguiéndote en la luna, en mi cama sin personalidad, sin presencia. En mi puta cama sin ti. Escucho la lluvia: danza de aprendices solitarias, de zorras que se escapan del cielo en soledad para abrirse de piernas al chocar con el concreto y perderse en un orgía de charcos libertinos, de locura salpicando, decibeles desmedidos. Y yo aquí. Sin ti. Esperándote. Porque sé que llegarás, supongo que llegarás. Mientras imagino la noche a tu lado, añorando que estés a mi lado. ¿Dónde estás? ¿Por qué no llegas? ¿En qué idiota viaje desprendido te escondes?

Soy tu mujer. Lo sigo siendo, siempre lo he sido. No como esas gotas corrientes que se mezclan con cualquiera. Huyen, todo el tiempo huyen. Yo no, amor. Yo te espero. Porque soy tuya, porque las únicas manos que han tocado mi piel en tu ausencia son mías, porque comencé a fumar para recordar con el olor a humo tus cigarros, tu compañía, tus defectos. Porque aquí estás. Porque sé que llegarás esta madrugada. Mientras tanto el humo hace figuras, figuras de fantasmas que se meten en mi pecho, acarician mi piel, desempolvan mi piel. Esa piel ansiosa de ti, esperándote de noche. Mis manos congeladas te buscan en la luna. Pero sólo encuentran humo. Fantasmas que me invaden, me penetran. Fantasmas que recorren mi cuerpo y despiertan mi humedad, que me inventan y me alumbran, fantasmas que son lenguas que viajan por mis piernas, se estacionan en mi sexo y me invitan a sentir. Los espanto, amor. Porque hacer el amor con esos fantasmas también es ser infiel. Nunca serán tú. Pero ellos no ceden a mi espanto, siguen siendo lenguas que me producen placer. Mis manos los ayudan para calentarse, no pueden con el frío y con la lluvia. Y tú no estás. No has llegado.

Te esperé de madrugada hasta que supe que no vendrías. Permití al humo invadirme más profundo, consolarme, en tu ausencia. Sí, te fui infiel aquella noche, amor mío. Porque no me permitiste hacer algo diferente. Los fantasmas me llenaron, me hicieron gritar, cobraron forma. Devoraron mi humedad. ¿Y dónde estabas tú? ¿En qué mundo abandonado te perdiste? ¿En qué abandono mundano me perdiste? ¿Adónde fuiste? ¿Cuándo te fuiste?

Las gotas me invitaron a bailar con ellas. No quería, amor, lo juro. Pero no me dejaron opción, salí a la calle y tuve que unirme a ellas. Entre charcos y sonido, entre gatos y palomas. Ahí estaba yo. Aunque te cueste trabajo imaginarlo. Bailaba, gritaba, sí yo, la misma. Jugaba, soñaba, te olvidaba. Vivía, vibraba. No podía hacer otra cosa, cedí al mundo cuando no apareciste. No te presentaste aquella madrugada, no te presentaste antes. Nunca antes. Nunca me tocaron otras manos que no fueran las tuyas. Luego fueron las mías, en la furia del humo y los fantasmas, del mal y de la lluvia, de un diablo bondadoso que me llevó hasta ese baile.

Aquella mañana me encontraron desnuda, en el patio del convento, empapada, con el hábito hecho trizas y la moral sangrando. Me juzgaron, me expulsaron. Me golpearon aquella alma que no sentía ya después de haber vivido al lado de la lluvia. Escapaste de mi piel.

SENTADA FRENTE A SU COMPUTADORA

2010-04-23T16:10:00.001-07:00

Sus ojos no engañaban. Su sonrisa tal vez sí. Sus pasos. Caminaba volando y volaba mientras sonreía. Alegre y sensual. Soñaba con los astros, con universos, con el cielo y la energía. Tal vez por eso volaba al caminar, porque aquella galaxia que sólo ella conocía lo exigía, por vivir bajo otra ley de gravedad. En un monitor se instaló sin reservas. Un mundo. De sorpresa. ¡Una idea! Un trueno y una historia, la inventaba, el cielo se abría. En sus audífonos sonaba un tema que emitía sonido a través del vacío, sonido sin sonido; creaciones del absurdo. No estaba sola, pero sólo ella lo sabía.

El sudor fue perlando su frente, su cuello, su ansiedad, dejó de ser humano para convertirse en una estrella, para viajar siendo luz en la oscuridad del universo. Sabía, más que nadie. Sabía.

Yo la vi. No tenía nada que ver, pero la vi. Sin sueños a la mano, sin pasado en la bolsa, con historia sin respuesta y con basura en el cajón. Me acerqué. Ella no se dio cuenta pero yo sí. Viajamos juntos, amanecimos de la mano en mitad de un desierto, desvestidos, empapados de sudor. Sonreía, eso lo recuerdo, sonreía. Y yo que no sé sonreír. Nunca he sabido hacerlo. Su agresividad en el desierto me llevó de la mano hasta mi oasis, hasta aquel espacio que únicamente conocía ella, en el que su piel tan blanca y su aura tan perfecta coexistían. El calor nos derritió, y caímos juntos en la arena, mezclándonos en estado líquido, haciéndonos uno. En ese momento observé lo que ella veía, pude ser testigo de su universo. Sentir en su piel la calidez de la pasión que despertaba la locura, su locura, aquella que las estrellas se empeñaban en acrecentar, sentí la luz del sol bajo su sangre, siendo parte de su sangre, dejé atrás todo placer al sentir lo que siente su piel, lo que provoca su sonrisa. Entendí adónde iba cuando encendía aquel monitor.

Despertó, mientras la observaba, levantó su escote con la mano, ofendida. Y de inmediato me mandó a despedir. Con el trapeador en la mano y mi carrito de basura caminé, cabeza abajo; suponiendo, que con ese sueño, en otro lugar, la tendría. Mía para siempre.