La Rueca de las Moiras

Parón por un Tiempo Indefinido

2011-02-11T00:56:00.001+01:00

Desgraciadamente mi colega Medorino, alias de Láquesis aquí, no podrá seguir escribiendo por un tiempo indeterminado. De modo que las historias aquí presentes que pertenezcan a Átropos, osea Sagraldar que es mi verdadera identidad, serán migradas a "La Paranoia de Sagraldar", mi espacio personal donde continúo publicando de vez en cuando mis relatos, además de alguna que otra cosilla.

Así pues, temo anunciar no la muerte de este blog, sino más bien su coma indefinido. Porque es mi deseo poder seguir escribiendo con ese gran chaval que es Medorino.

Saludos, y lo siento en el alma y gracias a aquellos que nos leíais. Creía necesaria la explicación. Son cosas que pasan...

Por: Átropos, aquella que corta el Hilo Vital.

Confesiones Ante La Frontera

2010-01-10T23:10:00.001+01:00

Habría transcurrido una hora desde que Henryk dio la orden de montar el campamento a sus hombres.

Los rojizos tonos que el crepúsculo otorgaba al devastado poblado comenzaban a ensombrecerse. Una multitud de figuras se establecía junto a unas fogatas, en las que se daba buena cuenta de los alimentos que hasta hacía unas horas habían pertenecido a los aldeanos.

Todos los hombres festejaban su botín, excepto dos.

Henryk y su hombre de confianza, Karl Metzger, discutían en la tienda del capitán acerca del siguiente movimiento.

La tienda no era muy grande y su tela era basta. Pero en su interior existía el espacio suficiente para disponer con cierta holgura una mesa baja y a su lado un modesto catre; se encontraba situada al abrigo de unos derruidos muros, que anteriormente habían acogido en su interior el hogar de alguien, el miserable hogar de algún campesino.

-No podemos demorarnos más, hemos de huir con rapidez. – Sentenció a media voz Karl- Disponemos de poco tiempo antes de que algún batallón se ponga en nuestra persecución.

-Un día , a lo sumo dos – dijo el capitán señalando un mapa de la zona que había sido colocado sobra la pequeña mesa. - La frontera está ahí- trazó una línea imaginaria con el dedo- En estas malditas montañas se encuentra nuestra oportunidad de salir de esta con el cuerpo entero.

-De acuerdo, daré las órdenes necesarias y traeré algo del fuego- dijo el alemán cambiando a un tono más alegre- Hay que celebrar la victoria.

Dicho esto salió de la tienda dejando al polaco solo y pensativo.

Henryk mantuvo unos instantes la mirada perdida, recordando como consiguió la tienda en la que se hallaba.

Fue en una batalla, no recordaba contra quién ni a favor de quién esgrimía sus armas. Lo único que recordaba es haber obtenido aquella tienda como botín tras acabar con la vida de su dueño, un mozo imberbe y con demasiadas condecoraciones para su juventud. El joven trató de defenderse con valor y con las lecciones de esgrima que había podido su padre costearle. Valiente, pero inútil. Sus ojos, incrédulos al principio y temerosos de la inminente muerte después, perdieron el vital brillo mientras la sangre brotaba de la herida que en su pecho había dejado el disparo de la pistola que Henryk sostenía en su mano derecha, humeante. En la batalla no hay lugar para los escrúpulos. Mata o muere. Henryk sabía que era así y esa tienda le ayudaba a recordarlo.

Cuando volvió en sí, rebuscó entre sus cosas tres elementos que él consideraba un lujo, papel, tinta y pluma. Eran objetos que la mayoría de mercenarios no necesitarían en sus vidas, pero que a él le suponían una manera útil de dejar constancia de lo que acaecía en su vida.

Lentamente se dispuso a escribir, un vestigio de lo que una vez fue una vida cómoda y despreocupada.

Octubre

¡Francuski swinie! Esos malditos franceses se han negado a pagarnos alegando que ellos jamás ensuciarían su honor contratando mercenarios para sus batallas personales... cerdos hipócritas.

Quedamos vagando por la zona, los hombres no tenían alimento y tampoco la paga prometida.

Sus ánimos estaban muy caldeados y ha sido necesario abastecernos en un poblado. Los guardias se negaron a dejarnos pasar. Un desafortunado error que les habrá permitido comprobar si las palabras de su sacerdote son ciertas. Ciertamente puedo decir que ahora se halla mas cerca de Dios que de los hombres.

Tenemos que huir rápidamente, por suerte la frontera está cerca y las relaciones entre los dos países no son demasiado buenas.

Mientras terminaba de escribir esa reflexión el alemán entró en la tienda portando un plato con una pata de cordero y una jarra de cerveza, que le ofreció a Henryk.

-Toma, tienes que comer, no podemos permitirnos el perder a nuestro capitán- dijo y profirió en una profunda carcajada que hizo que se le derramase parte de la cerveza sobre su poblada barba- Barcelona es una ciudad muy rica - continuó.

-Efectivamente- asintió el polaco- sus comerciantes se han hecho de oro con el comercio mediterráneo, aunque el turco les haya dado algunos problemas.

-Y los que no son turcos, últimamente hay bastantes piratas entre Córcega y Barcelona.- informó el alemán- El oro y mercancías que transportan las goletas son muy apreciados.

-De nuevo aciertas, Karl.- volvió a asentir- Deberías haber sido comerciante y no soldado muerto de hambre. - bromeó.

-Sabes muy bien que es por esos franceses que estamos muertos de hambre.- explicó el lugarteniente.

-Demasiado bien lo sé- afirmó el capitán- ahora sólo queda cruzar la frontera y ofrecer nuestras veteranas armas al mejor postor, aunque en este caso no será como ejército sino como soldados.

-Ofrecer las armas- repitió meditabundo el lugarteniente- siempre ofrecemos las armas y acabamos hambrientos , desprestigiados y sin una maldita moneda de más.

-Somos mercenarios, de eso se trata, Metzger- le respondió Henryk- Y es nuestro modo de ganarnos el pan ¿acaso tienes una idea mejor?-preguntó.

-Barcelona es muy rica.

-Y esta carne sabe raro, debía de estar medio podrida- interrumpió- Y eso ya lo he oído antes, ¿no te habrás creído que lo de hacerte comerciante iba en serio?- dijo Henryk mientras veía como Karl Metzger paseaba por la tienda con aire distraído.

-Mi capitán, creo que no me habéis entendido bien- respondió el lugarteniente con una voz que Henryk no recordaba haberle oído nunca- La riqueza no hay porqué fabricarla, en casos como el de Barcelona simplemente hay que extender la mano y tomarla.

-¿Que insinúas, Metzger?

-Que la riqueza de Barcelona debería pertenecernos.

-Y el asiento de Roma también - respondió Henryk sarcástico-. ¿Qué cojones le han echado a la carne? Sabe a rayos- musitó distraído.

-Quién sabe - respondió esbozando una siniestra sonrisa que dejaba al descubierto los huecos en su dentadura- A lo mejor es lo que hay que hacer.

-¿Barcelona?- le cortó, tajante Henryk- ¿Quieres que ataquemos Barcelona?- meditó durante unos instantes y respondió sin vacilación.- Alguna ramera te ha pegado la sífilis y se te ha subido a la cabeza... atacar Barcelona... valiente estupidez, ¿y después qué?- inquirió- ¿Fletar un barco y atacar Estambul? O tal vez... ya sé, llegamos a las Indias y exigimos todo el oro.

-Si llegamos a Barcelona, podremos atacarla por sorpresa.

-Si llegamos todos a Barcelona tendremos una grata sorpresa, el ejército y todos guardias de la ciudad saludándonos picas en mano. Este es mi ejército y yo daré la orden de separarnos en cuanto atravesemos la frontera. Quiero mercenarios vivos no bandidos muertos - concluyó y dio un trago a la cerveza.

-Está bien... de acuerdo... ¿y si tu vida dependiese de ello?- dijo en un susurro, malévolo y frío.

-¡Si mi vida dependiese de ello no mandaría a la muerte a mis hombres!- vociferó Henryk.

-Aún queda honor en el mercenario despiadado, terror de pueblos y aldeas, ladrón de pobres, violador de muchachas- Karl Metzger se deleitaba con cada palabra- ...asesino de indefensos.

-Sabes que eso es la guerra Karl. Deja ya de decir gilipolleces y vete a dormir, que mañana nos espera un día duro.

Henryk se sentía raro, la comida le había dejado un regusto amargo. Su cuerpo le pesaba y sentía como, sin motivo alguno, su vista se nublaba durante unos segundos.

-¿Algún problema, mi capitán?- preguntó el lugarteniente.

-Ninguno, me ha debido sentar mal la comida- respondió, cuando sintió un fuerte dolor en el que le hizo llevarse las manos al vientre.

-¿Estáis seguro de no os pasa nada , mi capitán?- volvió a preguntar el alemán.

El sudor recorría el rostro del polaco mientras intentaba responder.

-No... me... pasa... na...da...- alcanzó a decir entre resuellos.

-Tenéis mala cara, ¿os pasa algo, mi capitán?- preguntó de nuevo Karl, usando un tono de voz muy zalamero.

En efecto, la cara de Henryk había tomado un color ceniciento que acentuaba todos los surcos y cicatrices de su rostro, otorgándole a su rostro un aspecto mortecino, casi cadavérico. El capitán Strzelec alcanzó a notar como sus sentidos comenzaban a embotarse. Alcanzó a sentir como el dolor y sus pensamientos se hundían, plácidamente, en la inconsciencia.

Cuando volvió en sí el silencio y la oscuridad le rodeaban. Durante unos instantes no alcanzó a ver nada, pero lentamente sus ojos se fueron habituando a la penumbra, dotando de forma y pardo color a lo que al principio solo eran manchas difusas.

Una de esas formas se reveló como el alemán Karl Metzger que, sentado en un taburete, jugueteaba distraídamente con una daga. El lugarteniente sonrió al darse cuenta de la consciencia de Henryk, esbozó una malévola mueca y se dirigió hacia él.

-Veo que habéis recuperado la compostura, mi capitán- dijo Metzger, sin dejar de sonreír.

-Así es, ese maldito asado ha debido de sentarme muy mal- respondió el capitán Strzelec.

-¿Estáis seguro de que ha sido el asado?- preguntó, sibilante, el lugarteniente.

-Si no que podría ser-afirmó el polaco- no creo que hubiese enemigo alguno en leguas a la redonda.

Henryk se levantó del suelo y se sentó en su modesto catre mientras veía como el rostro del alemán se deformaba en una mueca cínica y grotesca, aunque no alcanzaba a comprender el porqué de esa expresión. La respuesta le vino desde aquella mueca.

-Oh, mi capitán.... eres demasiado confiado- dijo su lugarteniente- aunque aún te queda tiempo para recapacitar.

-¿Tiempo... recapacitar... para qué y en qué?- preguntó sorprendido y extrañado Henryk.

-Tiempo para seguir vivo y salvaros de vuestra infinita... estupidez- respondió, altivo, Metzger mientras sacaba de entre sus ropas una redoma de cristal y continuó hablando- Henryk, el asado era delicioso y la cerveza ... embriagaba como todas- profirió una carcajada y retomó el hilo de sus palabras- Capitán Strzelec, te ofrezco la posibilidad de seguir siendo capitán y ... sobre todo de ... seguir respirando.

En la mente de Henryk se entrecruzaban pensamientos, imágenes y palabras. Veneno. Hijo de una cerda. Traición. Henryk se obligó a permanecer impasible y a no dejar que sus emociones se grabasen en el rostro. Con voz tranquila se limitó a preguntar.

-¿Y qué quieres, Metzger?

-¡Excelente!- exclamó Karl Metzger, adquiriendo una sonrisa triunfal- Veo que la ponzoña aún no ha nublado tu sentido común. Lo que quiero es simple. Quiero atacar Barcelona, y te ofrezco la oportunidad de ser el capitán de la tropa.

-¿Nada más?

Karl Metzger mostró una sonrisa viperina y dijo:

-Bueno, la verdad es que hay un nimio detalle... tu sólo serás un pelele, una marioneta que seguirá todas mis indicaciones... pero al menos tu corazón seguirá latiendo.

-¿Es esa tu oferta?- inquirió Henryk, y sin dar tiempo a responder al conspirador continuó- Si es esa tu oferta- hizo una pausa y dio un pesado suspiro- ...la rechazo de plano.

Karl Metzger no había perdido su sonrisa durante la respuesta de Henryk y exageró aún más el gesto antes de volver a hablar.

-Veo que has elegido la muerte- sentenció el traidor- Sigues jugando al honorable guerrero.

-Aún me queda suficiente para no mandar a mis hombres al suicidio- respondió Henryk.

Ante esta respuesta Metzger profirió una carcajada.

-No importa que mueran si lo hacen para mi gloria.

Estas palabras hicieron que el capitán se levantase de su catre.

-¡Hijo de ratas, no permitiré que te lleves a mis hombres!- gritó airado- Salgamos fuera y batámonos en duelo, a la vista de todos los hombres.

Y sin esperar contestación alguna hizo amago de dirigirse hacia la salida de su tienda, pero sus intenciones se vieron truncadas por una punzada de dolor que le hizo quedar tendido de nuevo en el suelo de la tienda.

-Parece que tu ocasión de rendir cuentas con el Altísimo se acerca.

-El Altísimo podrá esperar a que te despedace- respondió , entre bufidos, Henryk que trataba de ponerse en pie.

-Esperaré aquí mismo- respondió Metzger sin dejar de exhibir una sonrisa.

Henryk trataba de ponerse en pie, pero todos sus intentos eran infructuosos. Sus pies no querían sostenerle y sus brazos se negaban a soportar el esfuerzo. Esto hacía que la sonrisa del traidor se le clavase en los ojos.

El alemán era una rata, pero una rata victoriosa que sabía que en aquella situación lo tenía a su merced y que cualquier amenaza que dijese sería acogida como el intento de salvar el orgullo de un moribundo. Pensó que había llegado su hora. Sin duda su cuerpo no aguantaría mucho tiempo los dolores y las fiebres en las que el veneno le había sumergido.

Sin esperanza alguna se dirigió hacia el alemán, esperando que conservase una pizca de honor, para pedir la muerte del guerrero.

-Metzger, si aún... aún guardas ... guar...das algo de tu.... tu honor- dijo con dificultad- ¡Mátame y siente el peso de tus actos!

Metzger parecía impresionado por las palabras de su víctima y de su cara se borró la sonrisa. Miró la daga que desde hacía rato permanecía en su mano izquierda y se inclinó lentamente sobre Henryk.

-Quizá sea buena idea asegurarme de tu muerte- dijo.

Henryk sentía su pulso, como se aceleraba ante la inminencia del fin, y no pensó en nada. Esperaba sentir el frío del acero en su cuerpo en cualquier instante. Karl Metzger ya alzaba su daga para apuñalar su cuello. La daga comenzaba su letal descenso.

Esperó unos instantes, pero sin embargo los únicos dolores que sentía eran los producidos por la ponzoña. Volvió a mirar y sus ojos descubrieron el motivo de la ausencia del frío metálico.
Metzger había vuelto a esbozar su victoriosa y viperina sonrisa.

-Henryk, creo que lo que me pides está fuera de tu alcance- dijo Metzger sin dejar de sonreír-. Tu estupidez impide que mueras como un soldado.No quiero que el futuro digan que el capitán Strzelec fue apuñalado, quiero que en el futuro se diga que el capitán Metzger condujo a su tropa a la gloria tras tomar el mando vacante. Que por supuesto dejó el capitán Strzelec dejó al morir, preso de unas terribles fiebres.

-Maldito hijo de puta, buscaré el modo de que la tierra se abra a tus pies y que te arrastren al infierno todos los demonios -maldijo Henryk, con sus últimas fuerzas.

-Así tendré lumbre por las noches- se volvió a carcajear el alemán- Mañana ya habrás muerto y yo marcharé hacia una Barcelona repleta de riquezas y tesoros. Como dirían en Polonia... do widrzenia, moj kapitan.

El traidor salió de la tienda en silencio, dejando en el suelo a Henryk.

El hombre notó como los dolores aumentaban y sus fuerzas le dejaban, para sumirlo en una oscuridad de la que seguramente no regresaría.

Por Láquesis, aquella que teje el destino.

Die Young, Viejo... (Parte Primera)

2009-12-25T21:48:00.007+01:00

"El solo inicial es impresionante, ¿verdad Viejo? Sí, siempre te ha gustado esta canción, a pesar de que te pone melancólico. Siempre te repites la misma estrofa en la cabeza. "

"So live for today
Tomorrow never comes"

"Y siempre te sonríes. Desgraciadamente el mañana siempre llega. Y desgraciadamente es día tras día. Año tras año. Siglo tras siglo. Vida tras vida. ¿Cuántas eternidades van ya, Viejo? ¡Bah! Que los humanos se molesten en contártelas. Ya tienes tú bastante con sufrirlas. ¡Ah! ¿Y te sonríes encima? Chiflado... Oh, vaya, ahora viene lo mejor. "

"Die young, young!
Die young, die young!
Die young, die young, young!
Die young, die young, die young, die young, die young!!"

"Siempre haces igual. Te emocionas y canturreas esa estrofa. Hasta se te llega a escapar una lágrima. Quien te ha visto y quien te ve, Viejo... Te despreciaría, pero sería estúpido despreciarte siendo tú yo mismo. Anda, anda, desconecta ese trasto. Escucha la calle, que vas a acabar debajo de las ruedas de un coche. Y si al menos eso pusiera fin a este discurso que te estás echando... ¡Pero no! Para mayor INRI sólo darías el espectáculo. Que ya tienes una edad... No es como antaño. Por suerte o desgracia, Viejo, no, no es como antaño... "

El hombre, ya mayor, continuaba su marcha por las calles de aquella ciudad. Lo cierto era que, a pesar de su edad, imponía bastante. Medía el metro ochenta y cinco, y cubría su cuerpo con una larga gabardina de corte militar color caqui hasta los pies. Calzaba un amplio número en unas botas macizas negras, y daba grandes zancadas mientras caminaba valiéndose de una vara típica de ciego. Su mano se acercó sin dudar hacia el aparato, y desconectó el sonido. Sin dejar de comprobar una y otra vez el camino en busca de obstáculos, se retiró los auriculares de los oídos, apartando su cabello y dejando ver el grueso aro plateado que pendía de su lóbulo. El pelo, largo y níveo, eclipsaba parte de su cara, cubiertas por unas gafas de sol que no dejaban ver sus ojos. Mas, a pesar de las gafas, de la edad, y de ser ciego, parecía que te mirase. Más allá de mirarte, parecía que su mirada te atravesara el alma de lado a lado.

Mascullaba palabras que nadie entendía. Por mucho que te esforzases en escucharlas, nunca entendías que decía exactamente. Murmuraba siempre, sin importarle compañías o soledades. Pero el significado de aquellos mascullos jamás quedaba claro, era como si hablara otra lengua. una lengua que nadie comprendía. Aún así, su rostro, pétreo, arrugado no en exceso, y sin expresar ninguna emoción, se movía a penas según los labios se contorsionaban al compás de las palabras que entre dientes rumiaba. El resto de su vestimenta era completamente negra. No vestía formal, pantalones de cuero negro y una camiseta donde rezaba "DIO" y "Holy Diver", dejando ver a un inmenso demonio negro tras unas montañas que, agarrando una cadena en el aire, acaba de lanzar a un sacerdote encadenado al mar, con un cielo en el ocaso. Las numerosas cadenas que portaba tintineaban a su paso enérgico.

Cruzó el semáforo en verde, que ya parpadeaba amenazando cerrarse, y continuó girando en la esquina. Para cualquiera que lo observase durante un segundo le resultaría extraño un ciego tan resuelto. Ni para un invidente que se conociese las calles al dedillo resultaría tan fácil. No. Era como si, a pesar de no ver, presintiese cada obstáculo. Como si realmente pudiera ver por donde caminaba. Pero lo cierto era que estaba privado de vista. No veía nada de nada. De pronto paró en seco, como si algo lo hubiera atrapado. Quedó allí, de pie, sin hacer ningún movimiento con el cuerpo, a la espera. El sonido de un fuerte beso rompió la extrañeza del momento, y una amplia y oscura sonrisa creció en la cara del anciano.

"¿Qué buscas, Viejo? Ahh, ya, notas ese olor, ¿verdad? Sí, huele a zorra vulgar y corriente. Vaya hallazgo has hecho, la olisqueas como si fuera la única. Esta ciudad está llena de ellas... ¡Deja ya de olisquear como un perro! En Babilonia las había iguales, sino mejores. El dulce aroma de los lupanares de Roma, de las hetairas griegas... Todo tiempo pasado fue mejor. Al menos en tu caso es una gran verdad. ¿Lo escuchas? Se mueve. El sonido de sus tacones tintineando. No le vas a decir nada, ¿no? Encima de viejo, pervertido...

Mira Viejo, te lanzan besos. No has perdido tu encanto natural de desesperado sexual. Vaya, si hasta te está hablando... Vale, vale, ya me callo, Viejo. "

-Hola guapo. ¿Te apetece pasar un buen rato? - Dijo una voz profunda y femenina. - Se te ve muy, pero que muuuy solitario. Estoy segura de que necesitas un poco de... compañía. - La mujer realizó una pausa. Suspiró sin la esperanza de que sus palabras fueran a hacer efecto. Otra voz profunda arrancó el significado al silencio y se adueñó por completo de aquella anodina esquina. -¿Acaso no ves que tan sólo soy un pobre ciego? - Dijo el hombre sonriendo, y sin moverse ni un ápice. -¿En verdad me dejarías que te tocase? -

"¿De verdad no se te ha ocurrido nada mejor, Viejo? Que vergüenza. ¿Desde cuándo el ser ciego te quita oportunidades de echar un polvo? Y menos con una puta. No es que hayas perdido facultades, es que estás completamente oxidado. Para eso quizá hubiera sido mejor callarse... Vale, vale... Te dejo obrar con tu desgracia. "

La mujer no pareció dar importancia a las palabras del anciano y soltó una alegre risotada mientras lo rodeaba. -No... Mientras tengáis con que pagarme e ideas para que yo las... Satisfaga. - Acompañó sus palabras abrazando por la espalda al ciego. Palpó generosamente los glúteos del hombre y, depositando un sonoro beso en la mejilla derecha del mismo, deslizó la mano lentamente por los hombros de este hasta volver a su posición. Miró socarrona al anciano invidente, apoyándose de nuevo en la pared, colocando la pierna retraída pisándola con sus zapatos de aguja, de un rojo chillón. El hombre se sonrió aún más, hasta liberar una gran carcajada, profunda y áspera. -¡Por supuesto que tengo dinero! Y mucho. Pero ahora mismo lo que no tengo es tiempo. A la noche mejor. Ven... Acércate... - Mientras, extrajo una pequeña tarjeta de su bolsillo y se la tendió a la mujer. Esta la cogió y la contempló. El anciano la sujetó de la muñeca y la retrajo contra él, colocándola de espaldas y rodeándola con los brazos. El susurro que le profirió fue abrasivo, pero no por la cálida humedad de las palabras. Fue el como las dijo. Fue el tono. Fue algo que no llegó a comprender, pero que asustaba a la vez que le resultaba cautivador. Atractivo. "Ve a esa dirección a las 11 de la noche. El dinero no será problema. Tan sólo quiero satisfacer mi sed con el fuego que expira tu alma."

La mujer se estremeció. Cruzó los brazos y los frotó con fuerza, para entrar en calor. Algo le hizo mirar al suelo. Allí estaba, debió caérsele cuando la sujetó. La tarjeta del anciano desconocido. Aquel invidente que la había agarrado tan violentamente.

-¡Maldito gilipollas! ¿Quién te has creído que eres, ciego de mierda? -

Gritó girándose, pero el hombre ya no estaba allí. Volvió a estremecerse y sintió más frío aún. Se volvió y regresó a la esquina, introduciéndose en el callejón aledaño. Recogió su mochila del suelo, escondida tras un cubo de basura roñoso, y, tras varios intentos la abrió nerviosamente mientras profería insultos contra el viejo entre dientes. Sacó una pequeña chaqueta de lana de color blanco y se cubrió tiritando, gélida. Aún así, el frío seguía invadiendo su cuerpo, con sus garras atenazantes aferradas más que a su cuerpo, a su espíritu. Colocó la mochila tan sólo sobre su hombro izquierdo y avanzó temerosa hacia la calle principal, donde había tenido el encuentro con el extraño. Paró un momento. Mecánicamente extrajo un paquete de cigarros, y observó el canuto de hierbas entre sus dedos índice y corazón durante un leve instante. La mano, temblorosa, lo acercó a los lívidos labios, que lo sustentaron mientras la otra mano encendía el mechero. La mano libre protegió la tenue llama del aire liviano que corría por las calles, frío y gélido... Húmedo... Como el susurro del viejo aún atronador en su interior. Dejó que el fuego penetrase en el entramado de hierbas secas, que prendieron con rapidez, produciendo tonos rojizo anarajandos en la yesca.

Respiró un poco más aliviada, y se dejó caer, derrumbándose de espaldas sobre la pared de ladrillo. Empezó a entrar en calor muy lentamente y, aunque fuera lenta, la cálida sensación la reconfortaba. Volvió a apoyar el pie, pisando los ladrillos, en la pared, e intentó concentrarse en su trabajo. Mas nadie pasaba como para poder distraer su mente atrayendo clientes, de modo que observaba la tarjeta del ciego. Le sorprendió, pues no era capaz de retirar la vista de ella. Volvió a tomar una bocanada del humo del cigarro, que continuó su lenta combustión, consumiéndose. Aguantó la respiración unos instantes breves, y expiró el humo alzando su cabeza, quedando al descubierto su fino cuello. Cuando la bajó de nuevo volvió a mantener la mirada fija sobre la tarjeta. ¿Acaso se estaba volviendo paranoica? Si no fuera porque la maldita tarjeta permanecía allí, quieta en la acera, donde la había dejado caer, pensaría que todo había sido producto de su cruel imaginación. Un mal sueño que había tenido despierta, ya que estaba segura de estarlo gracias a las sensaciones que inundaban su cuerpo. Volvió a estremecerse ante sus turbadores reflexiones, abatió sus brazos sobre su ya cálido pecho y agachó su cabeza, ojos cerrados, en actitud meditabunda, tan sólo escuchando el silencio como dueño de aquella solitaria calle.

Disruptiva, la mujer comenzó a caminar enérgicamente, separándose violentamente de la pared de ladrillo sobre la que estaba apoyada. El vaivén de su cabello despedía tonos dorados en su rubia cabellera lisa a la luz de las farolas, dorada seda macilenta que parecía sacada de algún glorioso tapiz, para acabar coronando la cabeza de aquella mujer. Se giró repentinamente, volvió al lugar de donde había partido. Se agachó y acarició la tarjeta. Suspiró, y el vapor nació en sus labios. Cerró los ojos mientras las llamas de sus dedos recorrían el fino papel, imaginando la piel del anciano. Se ruborizó al caer en la cuenta de sus pensamientos, y se descubrió allí, agachada y excitada, acariciando aquel papel maldito. Lo recogió del suelo y lo guardó en uno de sus bolsillos apresuradamente. Volvió a retomar su camino y desapareció al girar la misma esquina por la que el ciego había aparecido en su vida.

Por: Átropos, aquella que corta el Hilo Vital.

Capítulo I - Christine... Mi Adorada Christine... (Parte Segunda)

2009-09-09T01:06:00.005+02:00

Los párpados se le hacían ya pesados, y aunque no luchaba por mantenerlos abiertos, no era capaz de cerrarlos. Durante toda la noche la tempestad había descargado su ira sobre la tierra, como él sus frustraciones sobre la almohada. Aún tenía la cara empapada en las lágrimas derramadas durante su vigilia, salado néctar del lamento vertido por Christine. El sol serpenteaba ya por los cristales que daban a la ciudad, interrumpidos levemente por las finas gotas que permanecían aferradas a los mismos, creando pequeños destellos que morían al caer contra el quicio de las ventanas. Fuera el día nacía radiante, sin que pareciera que una tormenta hubiese acaecido. El bullicio no se dejaba notar aún, quizá fuera demasiado temprano como para que toda la ciudad hubiese despertado. El hombre se revolvió en las sábanas. Unas sábanas que él notaba que lo constreñían, que lo mantenían preso en aquella cama cárcel, sin más carcelero que él mismo. Contempló la habitación una vez más. Nada nuevo. Claro que... ¿Qué esperaba encontrar? No lo sabía, pero escudriñaba la habitación una y otra vez, y ya se la conocía entera. Quizá quisiera encontrar el sueño que nunca llegaba, o la redención que jamás obtuvo. Pero nada, la habitación estaba tan vacía como fríos eran los tonos azules de las cortinas descorridas que lo acompañaban.

Don Antonio se removió trémulo en la cama. Al fin pareció reaccionar. Sacó los pies de entre las sábanas, apoyándolos en el frío suelo. Se desarropó y levantó. Acababa de recordar que en el puerto lo esperaban un cargamento del mejor acero español y su gerente. Tenía asuntos que atender con él, detalles que ultimar y papeleos que tramitar antes de que el cargamento pudiera zarpar hacia Europa. Parecía que una repentina fuerza le hubiera dado aliento. Sus ojos brillaban de nuevo con la llama que ardía en ellos la noche anterior, como si hubiera rejuvenecido varios años de pronto. Se vistió todo lo rápido que pudo, no quería que sus dos ayudantes, ambos inoportuna compañía, lo siguieran e incordiasen con sus aburridas chácharas. No se colocó sus mejores galas, no era juicioso llamar la atención en el puerto yendo solo. Recogió algunos papeles que pudieran serle útiles, y entreabrió la puerta de su habitación con el mayor sigilo posible. El lamento ahogado de la madera inundó los pasillos del lugar, y el viejo mercader se maldijo cerrando de nuevo la misma de un portazo. Quedó parado de espaldas a la causante del ruido, y tras unos segundos en los que continuó refunfuñando y lanzando anatemas contra ella, comenzó a reírse a carcajadas.

- Antonio, eres imbécil. ¡No! ¡Un crío! realmente eres un crío que huye a hurtadillas de casa.- Dijo entre risas. Otra sonora carcajada provocó que el cuerpo del hombre golpease la puerta, y este calló de inmediato. - Mejor les dejo una nota, así podré indicarles donde deberán recogerme. No sería bueno preocuparlos.-

Sacó un papel de su cartera. Dejó anotada la dirección donde quería verlos, y la hora. La colocó sobre la almohada, y esta vez salió de la habitación con normalidad. Volvió a chirriar, pero sólo provocó una sonrisa en el rostro del anciano. Los pasillos estaban desiertos, y la penumbra era dueña de los mismos, ya que las densas cortinas permanecían recorridas, impidiendo que la luz penetrase en la estancia. Haciendo el menos ruido posible se dirigió hacia las escaleras de madera. El día anterior no había reparado en los acabados y labraduras que gastaban. Sus arrebatos de ira algún día le acarrearían algún disgusto. Descendió los peldaños mientras acariciaba los acabados de la barandilla. Llegó al amplio recibidor, donde permanecía de guardia un recepcionista, pero ya distinto del de la noche anterior. Lo saludó con un ligero gesto, e irrumpió en la calle con cara de pocos amigos. El buen humor poco había durado. Parecía que la visión de otros seres humanos le resultase corrosiva. Contempló el cielo, azul intenso y sin retazos de nube alguna. El sol brillaba aún bajo, pero sí que había gente ya por las calles ocupadas en sus quehaceres. Comenzó a caminar cojeando del pie derecho. Se negaba en rotundo a usar un bastón, eso era de ancianos y a él le quedaban aún muchos años por delante como para andar como uno de esos vejestorios que se arrastraban por las calles de su Valladolid natal. Elvira siempre lo instaba a usar uno, pero no pasaría por eso. Nunca. De modo que con paso decidido se internó en el entramado de callejuelas de Barcelona para llegar lo antes posible.

Mucho había caminado, pero al fin el olor salado del mar era perfectamente reconocible. El mercader avanzaba por el puerto afanosamente, evitando las improvisadas subastas de pescado, y los puestos ambulantes. Esquivaba a los marineros y al gentío general que se agolpaba en sus mohosas callejuelas, no le agradaba estar allí. El puerto nunca le había gustado, no es que fuera un capricho actual. Sucio, destartalado, lleno de actividad frenética, y ese penetrante olor a pescado rancio que no terminaba de salir de la ropa. Odiaba el mar, el puerto, y la Ciudad Condal. Prefería la tranquilidad de su Valladolid natal al trajín y el alboroto, pero los negocios eran los negocios. Quizá hubiera podido venir en el carruaje hasta el buque, pero prefería caminar y soportar todo aquello a anquilosarse como un mísero viejo apoltronado en un sillón. Todos se empeñaban en repetírselo, viejo y desvalido. Se sentía muy bien, a pesar de su melancolía. Porque era precisamente eso lo que lo mataba y hacía que todos empezasen a cuestionarse el que pudiera llevar sus negocios como debía hacerse, a pesar de la buena marcha de los mismos. Sin embargo, él seguía teniendo el control de la empresa que su familia había construido con tanto esfuerzo. No abandonaría a manos extrañas ni el buen nombre ni el honor de algo en lo que había depositado toda su vida, sudor y sangre.

Centrado en sus pensamientos casi ni se dio cuenta que había llegado a los malecones donde atracaban las naves. Filas y filas de barcos de todos los tamaños y formas, semejantes a ballenas varadas en la playa, permanecían allí amarrados, esperando ser liberados de sus ataduras para surcar el oleaje de nuevo. Anduvo aún otro rato más buscando el muelle donde aguardaba el suyo, una vieja nao que había contratado junto a varios mercaderes más para transportar sus mercancías a Italia. Su gerente en tierras catalanas era Andreu, un hombre de carcajada fácil, y que siempre estaba bromeando, sin importar la situación. A veces lo exasperaba, a pesar de que ya hubiera alcanzado un límite donde lo molestaba realmente todo. Sin embargo, era un trabajador fiel, y cumplía bien con su cometido, de modo que lo dejaba obrar y lo respetaba a pesar de todo. La enorme nao esperaba atracada mientras subían a su cubierta cientos de fardos, barriles y paquetes. Los velámenes del navío permanecían recogidos, y los marineros trepaban por los cabos dando los últimos toques al barco para que estuviera listo para soltar amarras. Abajo, supervisando que todo se hiciese con escrupuloso orden, un hombre cargado con unos albaranes dirigía a los mozos a gritos. El mercader se acercó y lo llamó, pero su nombre se perdió entre el griterío, así que finalmente acabó dándole un puntapié para captar su atención. Este se giró malhumorado, pero el gesto se tornó en una sonora carcajada al descubrir quien era. Se cruzaron varios saludos, los del gerente más efusivos que los de su patrón.

Allí en medio del puerto tan sólo eran dos figuras, monótonas y lánguidas, dentro del denso ajetreo. Permanecían charlando en las cercanías de los bloques de mercancías que iban destinados a la nao. Andreu, que era alto y desgarbado, llevaba sus papelajos en las manos, roídos y desgastados del uso, el ajetreo y la humedad a los que eran sometidos. El hombre vestía de buenas maneras, a diferencia de toda la pobreza y suciedad de los marineros y demás gentes que frecuentaban el puerto, y portaba una densa y arreglada barba. Su figura contrastaba con la del mercader, de mirada perdida, aunque a ratos volvía en si para increpar o hablar acaloradamente. Se mesaba distraídamente su perilla mientras aparentaba ignorar al gerente, que le comentaba todos los pormenores y eventualidades del cargamento y de la impresionante nao.

-El cargamento pronto estará a bordo. Las almacenaremos en la bodega. He hablado con el capitán, y todo estará listo para esta tarde.- El hombre hizo una pequeña pausa para coger aire. -También he hablado con los gerentes de sus socios en este viaje, y el cargamento está ya a bordo, sólo faltamos nosotros. Como es lógico me he encargado de enviar noticias a nuestro comprador, y le he comunicado las fechas acordadas. Lo tengo todo bajo control. - Comentó con cara de orgullo. -No hacía falta que viniera. También les hemos puesto etiquetas... Senyor, ¿me está escuchando lo que digo? -

Andreu frunció el ceño y carraspeó. No quería importunar al hombre, pero era necesario que todo estuviera en orden antes de que el barco zarpase.

-¿Senyor? Se... ¡Senyor Antonio! -

-La tormenta de ayer debió ser monumental. Demos gracias a los Cielos que transcurriera mar adentro, o podríamos haber perdido la mitad de la flota. - Dijo el mercader como saliendo de una ensoñación, aunque aún parecía seguir ensimismado. Pareciera que quisiera salir del aburrido mundo de los negocios y el tiempo fuera lo primero que le viniera a la cabeza para lograrlo.

-No exageréis senyor, nuestros navíos son resistentes. Hace falta algo más que unas pequeñas olas para derribarlas. -

Andreu, escurrido de rasgos y bastante alto soltó una risotada que pareció molestar a su jefe. Este se mesó la ligera perilla que lucía, meditabundo, con un pulso que oscilaba más de lo normal. De pronto pareció salir de sus cábalas, y agitando la mano airadamente respondió.

-Querido Andreu... ¡Sois tan impertinente como siempre! El caso es llevar la contraria a este viejo comerciante. Si todos pensásemos con su optimismo, quizá la gran mayoría de mis cargamentos yacerían en el mar, ¡tal como vuestro propio sentido común hace en estos momentos! -

Andreu volvió a reír. Siempre le había resultado graciosa la gran preocupación y dedicación que ese pequeño hombre ponía en todo lo que emprendía. Aunque desde su desgraciada pérdida se había vuelto más precavido y más obsesivo, si cabía.

-Pero senyor Antonio, ya sabe que... -

-¡No seas inoportuno! Y habla con los mercenarios del "L'Alba Vermella", que estén atentos. Me han comentado que a pesar de la tempestad se avistaron navíos piratas. ¡Y no me repliques! Que nos conocemos Andreu, que nos conocemos... -

-Sí, senyor Antonio. Com vosté mani. -

Al mercader castellano no le hizo ninguna gracia el sarcasmo y miró de soslayo al capataz catalán mientras se marchaba a dar instrucciones a los hombres. Era un mequetrefe impertinente que no sabía mantener la boca cerrada, pero trabajaba bien. Aunque le cayera bien debía hacerse respetar. No era menester que ningún empleaducho lo tomase a broma, o todos le perderían el respeto que se había forjado tras años de laborioso trabajo. No era uno de los mayores exportadores de espadas toledanas al mundo en balde, y sus negocios no se quedaban estancados ahí. Rutas comerciales con Portugal, Francia... Pero los negocios por mar le habían gustados siempre más, incluso a pesar de su animadversión por el océano. Su mente divagaba, ya era mayor como para seguir haciendo el largo viaje desde Valladolid hasta Barcelona, pero quería dar un paseo por la playa una vez más, antes de que su cuerpo le impidiese definitivamente poder hacerlo. Andreu no tardó en regresar de dar las órdenes pertinentes que su patrón le había ordenado dar. Don Antonio lo miró complacido, así se había dado a respetar delante de los subalternos y de la plebe, volvía a tener el dominio sobre las circunstancias. Miró a su gerente con ojos sarcásticos y soltó una gran carcajada. Aún tenía mucho de qué tratar con el hombre antes de irse a contemplar el mar.

Por: Átropos, aquella que corta el Hilo Vital.

Bendición

2009-07-21T00:50:00.001+02:00

El fuego aún ardía en aquel poblado de los Pirineos franceses, las llamas aún no habían dado paso a las ascuas, y la lucha aún no había finalizado. Atrincherados en la ermita del poblado resistían unos pocos soldados y muchos campesinos .No tardarían en caer.

-¿Habéis encontrado lo que habían intentado esconder?- vociferó Henryk Strzelecz, capitán de las fuerzas atacantes.

-No, este pueblo es tan pobre como aparenta y este año una gran sequía se ha extendido por la región.- respondió Karl Metzger, su lugarteniente.

- ¡Tomad cualquier cosa que se pueda comer y lo demás... reducidlo a cenizas!- ordenó Henryk- ¡Preparad un tronco, las puertas de la iglesia han de caer!

Dentro los campesinos rezaban guiados por un sacerdote al que el ataque había encontrado en el lugar. Los niños lloraban y sus madres intentaban calmarlos sin fortuna pues ellas también prorrumpían en llantos. Todos oraban para que Dios acabase con aquellos desalmados que les habían robado la pobre cosecha, incendiado su aldea y tenían intención de asesinar a hombres y niños; las mujeres seguramente servirían de entretenimiento a la tropa antes de ser asesinadas.
Los gritos, el llanto y los rezos del sacerdote aumentaron de intensidad cuando la puerta comenzó a ceder entre crujidos. Los últimos soldados que quedaban en la ermita intentaron impedir que se abriese, pero no pudieron aguantar el embate de aquellos demonios sanguinarios. Intentaron defenderse con sus viejas espadas mas no soportaron la descarga de pistolas que sucedió a la apertura de la puerta.

La marea de atacantes entró en tromba al sagrado recinto que en cuestión de segundos vio su santidad manchada por la sangre de aquellos aldeanos, el llanto se ahogó y los rezos cesaron cuando el sacerdote, que balbuceaba ininteligibles frases acerca de la santidad del lugar y de la perdición de las almas de los que la profanasen, fue llevado a la fuerza ante Henryk.

-¿Y bien... qué tenemos aquí? - preguntó despectivamente, con los ojos clavados en el sacerdote y los dedos tamborileando sobre el filo del hacha que le colgaba del cinto. - Un enviado del Señor... eres oportuno. ¿Sabes cuál es la razón de que lo seas?

-N...n...n...no, se... señor. - Balbuceó con una voz apenas audible.

Henryk se inclinó hasta quedar situado a la misma altura de la oreja del sacerdote y le susurró al oído.

-Padre, he pecado, necesito confesión. - y retirándose alzó la voz - Confieso ... que en mi opinión,vuestra misión ha terminado en este lugar. -

Hizo una pausa, observó detenidamente el efecto que causaban sus palabras, risas entre sus hombres y pánico en el religioso, cuando hubo terminado su inspección prosiguió.

-Ha terminado y como soy un hombre generoso te voy a otorgar a ti , pastor sin rebaño, el secreto para escuchar clara la voz del Señor... es necesario no escuchar lo terreno, por lo tanto tus orejas no son útiles...- Dijo mientras esbozaba una sonrisa que helaba la sangre. - ¿Y para qué sirve escuchar a Dios cuando no puede hablar a través de ti? Una lengua humana que corrompa la Verdad no es otra cosa que un pecado... ha de ser extirpado. -

El sacerdote comenzó a sollozar incrementando en gran manera las risas y mofas de la tropa. Henryk alzó la mano para pedir silencio y continuó con su discurso.

-Pero sin duda la más grande bendición entre todas es ver el rostro de Dios, pero has de apartar la vista de este mundo hediondo y putrefacto , has de tener la vista limpia. - De improviso prorrumpió en una cruel carcajada. - ¿Qué vista puede ser más limpia que la un ciego?

Ante la atónita, aterrorizada y acuosa mirada de aquel rostro enjuto y barbilampiño realizó con los dedos índice y corazón de su mano derecha una cruz en el aire.

-Amén.

Dos hombres se llevaron a rastras al sacerdote que no paraba de gritar de horror y sollozar. Tras esto se dirigió al resto de la tropa y les arengó:

-Esta noche este pueblo nos pertenece, sentíos como se sienten los señores hoy, pues mañana partiremos al alba. -

Y se retiró en busca de su tienda, un recuerdo de otros tiempos.

Por: Láquesis, aquella que teje el Destino

Capítulo I - Christine... Mi Adorada Christine... (Parte Primera)

2009-07-03T13:31:00.053+02:00

El vaivén del carruaje lo mecía de un lado a otro y lo adormecía en el asiento que ocupaba. El viaje había sido largo y tedioso, con el pánfilo de Evaristo, su ayudante de cámara, continuamente hablando de negocios, y la quejicosa Eduarda comentando uno a uno los pormenores en cada jornada. Habían tardado mucho en llegar a su destino, pero el contorno de Barcelona se vislumbraba en el horizonte, ya lánguido con el atardecer nuboso. Eduarda comentaba lo caluroso del día y la humedad del ambiente de forma inacabable. Era meritorio el que una sola persona fuera capaz de repetir el mismo concepto de tantas formas diferentes. De no haber sido porque era una gran enfermera y amiga ya la habría mandado lejos de su vista haría mucho tiempo. Se le estaba levantando dolor de cabeza, y la verborrea incontrolable de Evaristo tan sólo lograba incrementarla. ¿Cómo podía hablar de cifras con esa pasión? Él ya empezaba a aburrirse de aquella vida. De aquella y de todas las posibles. Tendría que esperar al día siguiente para poder rematar el negocio que se traía entre manos y, por tanto, aún no podría relajar su mente en las playas de Barcelona, pues a esas horas no era menester ir al puerto. Aquellas playas... Las odiaba tanto... Tanto como cada día anhelaba contemplarlo. Cuna y tumba de sus pasiones. Principio y fin de todos su deseos. De sus anhelos. Sus dedos, ancianos y nudosos, acariciaban una y otra vez el colgante con forma de concha que pendía de su cuello. "Para mi adorada Christine" rezaba la inscripción del colgante junto a una gran perla engarzada en el mismo. Christine... Sus dedos pasaban temblorosos y apasionados cada vez que palpaban el nombre de la inscripción de la concha de oro, y de vez en cuando un suspiro escapaba de sus labios, al cual no parecían hacer caso ambos acompañantes.

- Es una lástima como se han encarecido las espadas toledanas en los últimos años. No sé como se les ocurre. A este paso serán tan caras que acabarán siendo más un capricho de nobles que armamento para los ejércitos europeos.-

- ¡Oh! Evaristo, que más dará. No nos hemos estancado en la venta de "toledanas". Recuerda que exportamos e importamos muchas otras cosas. El que la "Casa Cepeda" sea una reputada armería no significa que no hayamos sido capaces de darle más salidas de las que ya teníamos.-

- Ya, pero Señor, no será lo mismo si acabamos relegados a mero coleccionismo. Tenemos una imagen que dar.-

El hombre continuó su insípida verborrea acerca de los negocios. El mercader miró a través de la ventana del carruaje y contempló el paisaje de los aledaños de Barcelona. Lo aburría aquella ciudad, y lo desesperaba. Una ciudad tan grande... No sabía como la gente podía realmente querer vivir en tales aglomeraciones. A lo lejos, en el horizonte, el rojo del atardecer iba poco a poco siendo ganado por el negro y el gris. Algo recordaba haber oído de una enorme tormenta que se acercaba a las costas catalanas. Eso ponía en peligro su negocio, pero tampoco le importaba retrasarlo unos días. Los destinatarios preferirían ver retrasado un día o dos el envío antes que perderlos en el fondo del mar. De pronto se descubrió a si mismo pensativo, con la mirada clavada en un horizonte, cada vez más y más nuboso. Le pareció extraño no estar pensando en Christine y haber vuelto a pensar en su negocio con aquella preocupación de padre. Christine... ¿Por qué? ¿Por qué lo hiciste? ¿Por qué me abandonaste? La voz de Evaristo lo extrajo de su sopor, al cual aún se aferraba, ya que vislumbró la preocupación de su señor al mirar la naciente tempestad.

Don Antonio, el viento no amaina. La tormenta parece ir a más. Si sigue así quizá sería mejor retrasar el envío. - Comentó el ayudante mirando a Barcelona. Lo cierto era que la tempestad aún no habría alcanzado las costas catalanas, y todo estaba en relativa calma, pero poco a poco se iba acercando y sus efectos se notaban. Poco pareció importarle al hombre el comentario de su asesor, y continuó mesando el colgante dejando escapar un leve suspiro. - Bah...-

- ¿Lo decís en serio Evaristo? Espero no llueva cuando lleguemos, no desearía mojarme el vestido, es nuevo. No costó poco, no tengo ganas de que el agua lo estropeé. Ya me lo advirtieron, que no lo usase donde hubiese humedad. Tonta de mí...-

- No se preocupe mujer, nos dejarán en la puerta del hospedaje. No se mojará ni un ápice. Yo mismo me encargaré de ello. - Comentó con una enorme sonrisa el ayudante de don Antonio, a la que acompañó con una ligera inclinación de cabeza. La mujer, sonrojada, cerró involuntaria y rápidamente el ojo derecho. Desde hacía años le acompañaba ese tic, que se revelaba cuando la mujer se sentía incómoda o nerviosa. - Gra... Gracias caballero. Muy amable. ¿¡Lo ve usted?! Eso es un caballero. Si ya me lo decía mi tía, que en paz descanse...-

Las palabras de la mujer y del hombre se fueron apagando en su cabeza lentamente. El dichoso bamboleo del carruaje, el continuo repiquetear de los cascos de los caballos, el soberano aburrimiento que le producía aguantar la cháchara insulsa de aquellos dos... El mundo se había confabulado para adormecerlo. Continuaba acariciando el colgante que pendía de su cuello sin percatarse. Finalmente un potente resplandor iluminó el horizonte, y no tardó en llegar la voz profunda y potente del trueno. La enfermera dejó de hablar para dar un respingo en el asiento, despertando las risas del ayudante. La modorra lo estaba venciendo, y acabó abandonándose al sueño. Siempre sería mejor eso que aguantar al par de pesados que lo acompañaban sin remisión.

- Don Antonio... Señor. Despierte, señor. Hemos llegado al hospedaje.-

El viejo mercader entreabrió los ojos con esfuerzo. Parecía que esperaban a que se adormeciera para importunarlo. Al principio no reconoció al metomentodo que lo despertaba, pero poco a poco comenzó a vislumbrar la figura de un hombre empapado bajo una lluvia torrencial. Era su maldito ayudante. El mercader se levantó con ímpetu del asiento del carruaje y plantó los pies en el suelo empapado. Apartó el paraguas que le ofrecían, y enfurruñado avanzó hacia la entrada del edificio. Abrió la puerta casi de un puntapié, y penetró en el recibidor airadamente. Allí esperaba su enfermera, que prefirió no decir nada al ver la cara de enfado que llevaba el mercader. Don Antonio se acercó al mostrador, donde esperaba un hombre de mediana edad ataviado elegantemente, y que esperaba con una media sonrisa el envite del mercader.

- Tenemos reservadas tres habitaciones.- Le espetó al recepcionista secamente, sin mirarlo a penas. Sus dedos martilleaban contra el mostrador, impacientes, mientras con la otra mano mesaba su escueta y recortada barba, esperando respuesta.

- Sí, no sé preocupe, ya han subido el equipaje. Aquel hombre tiene las llaves. Que disfruten de su estancia.

- ¡Sí me preocupo, sí! Si no me preocupase yo... No se puede contar con este atajo de incompetentes...- El anciano recogió la llave que su ayudante le ofrecía, y comenzó a subir las escaleras, renqueante, y refunfuñando palabras ininteligibles, dejando a todos los presentes en el descansillo completamente desconcertados.

- ¿Qué le pasará a este hombre?¡Qué mal despertar, por los cielos! Primero todo el viaje. Tan callado, tan adormilado... ¡Y ahora este arranque de ira sin sentido!-

- Se nota que es su primer viaje con el señor a Barcelona. La ciudad no le gusta especialmente, ni ahora ni nunca. De hecho, la odia. Además, se pone nostálgico siempre que viene.- El ayudante colocó gesto de resignación y levantó los hombros con desazón. La mujer entreabrió la boca y dejó escapar una palabra que casi fue un suspiro. - Ella...-

Él asintió. Ella bajó la cabeza mientras negaba al aire. Ambos, en silencio, subieron a sus respectivas habitaciones, donde ya les esperaba su equipaje. Al pasar delante de la puerta del señor, Elvira golpeó en la puerta, pero no obtuvo respuesta alguna. Tan sólo un silencio desvastador, roto eventualmente por los truenos y por el fuerte aguacero que caía sobre la ciudad. Comparado con el escándalo que don Antonio había montado hacía escasos momentos, resultaba extraño. Vacío. De modo que Elvira, resignada, dio media vuelta y se metió en su habitación para descansar. El viaje había sido largo, y todos lo necesitaban. Aunque dentro de la habitación de don Antonio, el hombre llorase desconsoladamente. No dormiría en toda la noche. Repetiría una y otra vez su nombre hasta que el sol hiriese el horizonte y se alzase radiante en el cielo tras la tormenta.

Por: Átropos, aquella que corta el Hilo Vital.

Bajo La Jolly Roger - A La Deriva

2009-06-30T03:33:00.023+02:00

El fulgor de un relámpago cegó su vista, y la espuma del inmenso oleaje empapó sus negros y rizados cabellos, que ondeaban al viento como los velámenes de la carabela, que surcaba la tempestad en medio de un océano enfurecido. El viento ensordecía sus oídos, su bramido cubría el ajetreo de la tripulación sobre la cubierta preparando los cañones y protegiendo la preciada pólvora del agua y del violento vaivén del navío. Sus brazos, gráciles pero fuertes, sostenían con firmeza el timón, procurando guiar al monstruo marino a través de la ira de los dioses del mar, surcando los titanes de agua que, una y otra vez, golpeaban furiosas el casco de madera, intentando enterrar a la "Sturmtochter" en una tumba submarina. El Mediterráneo estaba iracundo, y pagaba su enfado con los locos mortales que osaban enfrentársele. El mar jamás perdonaba a los pecadores, y la capitana Sonnenschein tenía demasiados por expiar. Años de saqueos y piratería le habían labrado una sanguinaria fama de cruel y despiadada. Su tripulación, se rumoreaba, eran demonios surgidos del infierno, y su navío la representación material de Leviatán, demoníaco señor del mar, por lo que ver aparecer a "La Hija de la Tormenta" en el horizonte ya causaba más temor que sus baterías de cañones. El mar había quedado en multitud de ocasiones teñido con la sangre de los inocentes, y ahora exigía se le retribuyera.

Pero a la capitana todo eso le importaba bien poco. Tan sólo ansiaba descargar su ira contra su objetivo, por el que estaba desafiando al mar, a los dioses, y a su propia tripulación. No por el botín, no por la gloria, no por apaciguar a sus subalternos, que ya susurraban el motín entre ellos. No. Todo eso no le importaba. Era el olor de la pólvora, los gritos de pavor, el color carmesí de la sangre en su espada... La batalla... Eso quería en ese momento. Los hombres podían quedárselo todo, ella le bastaba poder olvidar. Que su cuerpo sucumbiera a la adrenalina para poder olvidar por unos instantes el pasado. Poder dormir del tirón sin esas pesadillas por el cansancio. Vivir... O morir y descansar finalmente de aquello que ya pocos llamarían vida, pero a lo que se aferraba con fuerza. Su voz se elevó en medio del pandemonium, primero como un ligero susurro, pero luego cogió fuerza y sobrepasó todo jaleo.

- ¡¡Herr Ivan!! ¿¿¡¡Logra ver nuestra presa!!??-

- ¡¡Sííííí capitana!! ¡¡Nos acercamos hacia el mercante de frente!! ¡¡Pronto le daremos alcance!!-

- ¡¡In Ordnung!! ¡¡PREPAREN LOS CAÑONES!! ¡¡ALZAD LA BANDERA DE ADVERTENCIA!! ¡¡Que sepan que la muerte les ha llegado... !!-

Un grito seco y ahogado de la tripulación mostró el asentimiento. Tal como la mujer indicó, una bandera roja se enarboló en el mástil más elevado del navío, mostrando las intenciones de la "Sturmtochter". Ivan miró por su catalejo. El navío no se rendía, no daba muestras de desistir en su avance... Estaba virando. Para sorpresa del vigía, lejos de amilanarse, el barco de bandera genovesa, estaba encarándose al enemigo, dejando atónitos a los aguerridos piratas. La bandera que portaba cesó de ondear, y alzaron la bandera del almirantazgo genovés. No era un mercante italiano con destino en Barcelona, como se les había dicho. Era un barco de guerra de la flota de Génova, e iba a presentar batalla contra ellos. Ese día, el océano se volvería a manchar con la sangre de los hombres, pero esta vez se vería si las negras aguas del Mediterráneo se teñirían con el rojo de los inocentes, o lavarían los oscuros pecados de la capitana.

La noche se iluminó con el fulgor de los cañonazos, que se abatían sobre el oleaje, cayendo cada vez más cerca de su presa. La Sturmtochter viró para poder abrir fuego sobre la nave genovesa, que crepitó al martilleo del fuego hostil. Las dos naves cortaban las negras aguas procurando no ser alcanzadas por los proyectiles que emanaban de cada una. Ambas naves, empatadas, iban desmoronándose por momentos causa de la tormenta de fuego y agua que las azotaba con fuerza, hasta que la Sturmtochter viró en seco e impactó con el lateral de babor a la fragata genovesa, que pareció gritar cuando la madera crujió ante el violento impacto.

- ¡¡PREPARAOS PARA EL ABORDAJE!! ¡¡TODOS A SUS PUESTOS!!-

Los hombres de Sonnenschein se prepararon y comenzaron a coger los sendos cabos que la nave tenía sueltos para abordar a los navíos enemigos, pero para su sorpresa, el enemigo se había adelantado, y ya estaba cargando contra la nave. Por decenas, los soldados genoveses estaban asaltando la nave pirata, con sus armas preparadas. Varios arcabuceros se habían apostado ya y cargaban sus armas para sesgar la vida de los desconcertados piratas. Otros tantos caían al agua por la incesante tormenta, o presa de los disparos que algunos de los hombres de la "Sturmtochter", que al fin reaccionaban, habían comenzado a hacer. El fogonazo de los disparos genoveses hizo caer a muchos, pero presas de una gran rabia, los piratas saltaron a la carrera sobre sus enemigos sable en mano.

Caían y caían, de ambos bandos, sin importad edad, destreza o agilidad. Disparos, sablazos y puñetazos, todo servía para defenderse. La lucha, encarnizada al principio, agónica después, duraba ya una eternidad. Algunos habían soltado los cañones incluso, y los habían disparado contra las filas de genoveses a la carga, masacrándolos, para morir luego a manos de su propia arma al caerles encima por el vaivén del barco. Hasta Ivan Anderson, vigía de la nave, abatía soldados enemigos desde lo alto del mástil con su pistola, cargándola repetidas veces y disparando una y otra vez. Y, sin embargo, un hombre no combatía, más bien parecía intentar llegar desesperadamente a la cubierta del timonel. Cuando Edgard Apheça, el segundo al mando, alcanzó su objetivo y buscó con mirada desesperada en el timón, no encontró a la capitana. El hombre se sonrió por un segundo, dejando entrever sus sucios y desgastados dientes amarillos, pero la sonrisa le duró poco. La conocía, sabía que estaba cerca. La mala hierba no es tan fácil de arrancar como eso. Buscó por la cubierta, y preguntó a todo hombre que se encontraba con él, y estaba en condiciones de responder, pero todo el mundo estaba ocupado velando por su vida. Entonces la vio, sobre la cubierta de popa. Su furia no tenía comparación, y todo ser viviente que se le ponía cerca caía presa de su cólera. Cada espadazo acababa con la vida de un genovés, y no les daba tregua a seguir avanzando.

Un hombre alto, más uniformado que el resto, surgió de entre los soldados ante la capitana. Tenía galones de almirante, y avanzó espada en mano, cargando contra la pirata, que sonrió maliciosamente esperando el choque del acero contra el suyo. Sonnenschein desvió la estocada con una ágil finta, dejando al almirante de espaldas a ella, y con un rápido movimiento extrajo su pistola de la pistolera que guardaba en el cinturón, y apuntó a su engalonado rival. Siempre llevaba la pistola cargada de antes de la batalla, no le gustaban las sorpresas, y quería estar preparada para sorprender a la misma muerte si era necesario. Apretó el gatillo, y la pólvora del mecanismo explotó con una pequeña nube de humo. Había errado el tiro. Un soldado genovés había apartado al pistola, levantándola, y el disparo había acabado impactando contra uno de los mástiles. Sin inmutarse, la capitana bajó violentamente la mano con la que sujetaba la pistola, golpeando al soldado en la cabeza, y clavó hasta la guarda la espada en el abdomen del mismo, para dejarlo caer al suelo retorciéndose de dolor. El paso de la mujer se aceleró al lanzar el siguiente espadazo a su rival, que ya la esperaba levantado y con actitud defensiva. Sus miradas se cruzaron. El odio bullía en los ojos de aquel hombre. En la de ella sólo la furia asesina que la impulsaba. Ambos corrieron para encontrarse, pero una gran ola hizo zozobrar a la "Sturmtochter", y los dos cayeron al suelo. El hombre se revolvió sobre las tablas, logrando ponerse sobre la capitana. Sus manos se aferraron al cuello de la mujer, y comenzaron a apretar con fuerza, para soltarlo violentamente mientras el almirante profería maldiciones. Jarvia había atravesado su espalda con un viejo puñal que guardaba en su bota. Se levantó y guardó con gesto burlón la daga. Volvió a recoger su espada y se lanzó contra el hombre, que la esquivó, cortando el aire con el filo de su arma, que alcanzó a la capitana en el ojo izquierdo.

La mujer cayó de bruces contra la barandilla de la cubierta de la nave, y notó como alguien volvía a apresarla por el cuello. El almirante estaba otra vez en frente suyo, asfixiándola, y los trucos empezaban a acabársele. El hombre era más fuerte y había demostrado ser un rival excepcional. Con gran esfuerzo llevó la mano hacía su segunda pistola, la sacó, y disparó contra el oficial alcanzándole en la pierna a causa de bamboleo del barco y del ataque de su contrincante. Aunque una mueca de dolor nació en el gesto del hombre y la fuerza de la presa bajó durante un suspiro, esto no pareció amilanarlo, porque continuó apretando sobre su fino y elegante cuello. Comenzó a sentir un ligero mareo, pronto desfallecería y podrían hacer con ella lo que quisieran. Lo más seguro fuera que la entregasen a las autoridades, y acabasen colgándola por sus crímenes. Incluso podrían matarla allí mismo, o ser antes el divertimento de toda la tripulación de la nave de guerra. No le importaba, al fin harían con ella lo que no podía hacerse ella sola. Pero sus devaneos se disiparon junto a la fuerza de las manos del que iba a ser su asesino. Un sable atravesaba al almirante desde la espalda, y allí podía verse a Edgard, sonriente mientras lo sacaba y arrojaba a un lado el cadáver. Sonrió ella también, la había salvado, y se lo agradecía, pero entonces él cambió su expresión, e imitó al yaciente almirante genovés.

- Capitana Sonnenschein, el infierno reclama vuestro nombre a voces, ¿no lo oís? De modo que os ayudaré a acudir a la cita que tenéis ante el trono de Lucifer. Saludadlo de mi parte cuando vuestra alma sea pasto de los demonios del abismo.-

Le susurró al oído el segundo de abordo con voz silibina. Luego al sujetó con fuerza, y la levantó en el aire.

- Ed... gard... bast...- Exhaló Jarvia mientras notaba que el aire le faltaba cada vez más.

- Ahora puedo hacer lo que llevaba tanto tiempo esperando, yo ocuparé tú lugar, pero debería darte igual, el motín era inminente. Yo te libraré de verlo y de tu vida. Auf Wiedersehen, Kapitän Sonnenschein, wir sehen einander in der Hölle...-

El segundo traidor la arrojó al mar, donde su cuerpo se perdió en la inmensidad de las olas. El cuerpo de la capitana fue abandonado a la deriva. Toda su vida había sentido como era arrastrada de aquí para allá. Nunca había sentido que su vida fuera realmente suya, sino que dependía más de lo que el mundo decidiese, y de hacia donde este quisiera bambolearla. Siempre había intentado oponerse a la resaca que la atraía más y más dentro de esa deriva. Pero al igual que ahora, luchar contra la corriente parecía imposible, incluso cuando su vida corría peligro. Las olas la arrastraban de un lado a otro, sin rumbo fijo, y el mar la absorbía y escupía continuamente, convirtiendo su existencia en una agonía. El agua salada le picaba en los ojos, y sentía un penetrante escozor en la nariz taponada por los mocos. Los oscurecidos cielos no ofrecían respuesta a plegaria alguna, ya que la tormenta continuaba sobre su cabeza, mas tampoco ella imploraba a ningún poder supremo. Para ella sólo existía la vida o la muerte según las quisieran administrar los hombres. Aún así, en ese momento, la mar era un dios. Un dios inmesericorde y cruel que la arrastraba en un devenir de agua, mareas y oleaje furiosos en un viaje sin retorno. Mas, ya a penas le importaba, tenía tantos pecados por expirar que poco trascendía comenzar su castigo viva, o tras la muerte. El final, lo mirase por donde lo mirase siempre habría sido el mismo.

La "Sturmtochter" era un diminuto punto en el fin del mundo, y el otro navío una estrella ardiente en un cielo oscuro, como oscuras eran las aguas que la torturaban. Quizá no volviera a verla más... ¿Quizá? No, las posibilidades no tenían ya cabida pues la muerte era lo único que podía esperar. Los años que había pasado manchando las aguas con la sangre de tantos iba a pagarlos con la suya propia. Los lavaría con ella. Pero irónicamente seguía viva, aunque ya sin fuerzas. Poco a poco perdía el conocimiento, abandonándose a un destino inexistente. Finalmente cayó en el sueño que da la falta de consciencia y durmió en lo que fue una pesada pesadilla plagada de miedos y caras conocidas, para despertar en una playa fría, de noche, completamente empapada y llena de algas.

Parecía ser que ni el mar quería ya su cuerpo, ni su venganza. Quizá no le interesase mancharse con la sangre de una asesina. Quizá no quería mancharse con los pecados de Jarvia Sonnenschein. No era una segunda oportunidad para obtener la redención, al menos ella lo no lo vio así. El mar sabía ser sarcástico cuando le parecía, y esta vez se le antojó oportuno que continuase con su miserable existencia en el mundo. Lo vio como un castigo más que como una oportunidad y se maldijo por ello, por no haber muerto. Pero estaba demasiado agotada como para moverse o hacer algo. Durmió, y durmió de nuevo intranquila. Nunca se le debe dar una oportunidad a quien no la merece, pues este la usará para clavar el puñal de nuevo, y ese era su anhelo. Recuperaría su barco, se vengaría, y continuaría surcando las aguas como la hija de la tormenta que era, como el terror de los mares. Maldijo el nombre de Edgard Apheça y se juró que no moriría hasta verlo atravesado en su sable y haber recuperado la "Sturmtochter". Venganza... La quería y la obtendría, no importaba el precio.

Por: Átropos, aquella que corta el Hilo Vital.

Prólogo

2009-06-30T03:26:00.009+02:00

Como es de rigor en toda obra o publicación, los autores debieran presentarse antes de nada. Así pues, aunque por internet soy Sagraldar, aquí adoptaré el papel de Átropos. El porqué hemos decidido ser las "Tres Moiras" (Parcas, Fatas, Nornas, dependiendo de la mitología) surge de la elección del nombre del blog. Hace ya tres años creé un calcetín megalómano emperrado en dominar el mundo, y nos gustó la idea de hacerle un homenaje textil. Y ya que el escritor teje, urde y corta el hilo de sus personajes, pues la comparación era inevitable. Finalmente un dado de seis caras tomó la determinación entre cuatro alternativas consensuadas. Ahora dejo la palabra a mi compañero, que se presente e iremos al turrón.

Átropos, aquella que corta el Hilo Vital.

Ha llegado mi turno de presentarme, en Internet se me puede conocer por diversos nombres aunque el más común es Pelrohir, aquí seré Láquesis.
La razón de hallarme escribiendo este blog , procede de la necesidad que surgió hace un año de dotar al calcetín megalómano de un rival, un oponente, un enemigo mortal y tras la cual fueron surgiendo más personajes que no pueden englobarse en una única historia.
No me queda más que agradecer a cualquiera que muestre su interés en leer nuestras historias la decisión de invertir en este proyecto de escritura su tiempo y su conexión.

Láquesis, aquella que asigna el Destino.