La Scalza

Corsivo

2014-10-07T12:27:00.000+02:00

C'era una vodka.
Come? Le favole non cominciano così? Oh, capisco.
No, va bene, i bambini, l'alcool, la morale, certo, ok.
Proviamo così: Si dice che le cose finiscono quando cominci a raccontarle. Per me finiscono quando cominci a riderci sopra.
Intendo quelle risate che sfioccano l'aria e riserrano la fatica.

É diverso. Lo vedo dagli occhi, dai nervi delle spalle, dallo sguardo, dal viso, dal corpo. Sei cambiata. Come diventerai? Oh, se diventi stronza io so contenta!

Che lì per lì non sapevo che dirti, ripensavo a' stu' nervo della spalla. Che mi stesse venendo il torcicollo e manco me ne ero accorta?
Che tu te ne esci sempre con questi pensieri che smezzano i discorsi, tipo gli starnuti.
Epperò, poi, c'ho pensato.
Ho pensato che questo fatto di diventare stronza non mi convince proprio.
Il mondo è un posto già così pieno di stronze, Flà, che non ho nessuna intenzione di mettermi in fila per diventarlo.
Tu capisci che c'è la fila per diventare stronza che nemmanco nei cessi dell'autogrill il lunedì di Pasquetta? Io non c'ho tutta questa pazienza.
Ma poi non ci sono portata.
Sempre serie queste stronze, sempre arrabbiate, sempre risentite, sempre con l'espressione ruvida di chi pare di camminare sempre con un tubo innocenti ficcato su per il culo. Io no, Flà, davvero, non mi ci vedo proprio e non solo per questa spinosa questione del tubo, che pure è un problema.
So' troppo statiche, capisci?
Io credo negli equilibri dinamici, non nella statica. Le cose che sono troppo statiche o sono morte o lo faranno a breve.
Che quando progetto le travi da ponte, le metto larghe, perché quelle con il tempo si muovono, si spandono e po' si accorciano e poi si dilatano, ogni tanto si sbattono pure, come le vele, come le Femmine e come i succhi di frutta.
Se fossero ferme si romperebbero. E' accussì so' pure io, Flaviè.

Ma poi come so' da vicino vicino, 'ste stronze?
No, perché io credo nella sublime arte del pigliarsi scuorno.
Credo nella delicatezza dell' arrossire di certe anime leggere, che queste si pigliano troppo sul serio e per me l'unica cosa che merita serietà è la ricetta della pastiera e il calciomercato del Napoli.
E credo nelle persone. Beh, in alcune persone. E credo nella fiducia.
Che va bene, sì, ho capito, intendo dire che se mi mostri un posto dove metterla, la mia fiducia, io non c'ho problemi. E che se poi la getti nella munnezza secondo me ti ci puoi buttare pure tu nella munnezza.

Che poi che cercano, 'ste stronze?
No perché a me per esempio, quando mi dicono voglio stare con te per sempre mi impressiono. Io la piglio come una minaccia.
Per sempre? Come sempre? Mi immagino uno con un coltello che lo dice.
Ma io c'ho da fare, capisci?
Devo comprare iccaffè, devo lavarmi i capelli, poi c'è la partita del Napoli.
Poi prima o poi mi comprerò un gatto. O un cane. O un pangolino. Credo, ma non ho ancora deciso perchè a me in fondo gli animali per casa non mi piacciono, già c'ho mio fratello.

E' che vivono sempre al riparo.
Ma io sto bene pure qui, in campo aperto, dove non c'è nessuno a guardarmi le spalle, che poi tra tante cose proprio le spalle mi devi guardare?
Queste sono come entrare in quei vicoli che spuntano ovunque e nun portano a' niente.
Il terrore pure delle briciole. Che poi perché le briciole? Siamo uomini o formiche?
Passano il tempo a prendere le distanza, ma che senso tiene se poi passate ore a misurarle?

E le vedi tutte lì che s'affannano a cercare un pezzo di sollievo da dietro il rimmel, che strisciano portandosi dentro la borsetta i risentimenti e i rancori per tutte le cose che il mondo ha fatto loro. O che loro hanno fatto al mondo, che poi è uguale.
Naaa. Io non voglio essere così.
A me basta na' jurnata e' sole.
E iccaffè, quello che smezzerò con il fiore che spaccherà questo cemento.
Che il caffè è n'ata cosa.
E' una questione di corsivo, Flaviè.
Che ci sono cose che accetti e altre che accetti, nel senso di recidere e tagliare.
E' leggerezza.
Di quella che quando conosci il peso delle cose, apprezzi molto di più.

Nelly Furtado, Try (acoustic version).

All' armi e allarmi d'agosto

2013-08-04T19:43:00.002+02:00

Comunque riflettevo sul fatto che non state bene.
Ora, a parte quelli che esultano per la condanna, che pure quelli meritano un capitolo fantasy a parte, voi dovete trovarvi qualcosa da fare.
Toccare una femmina, fumarvi una canna, ubriacarvi, leggere Borges, fare un bagno dagli scogli lanciandovi di panza, calarvi una sostanza, ma fate qualcosa.
Siete pronti a scendere al fianco di Santanchè e Sallusti per una nuova appassionante serie psicologica tipo 'Memorie delle mie puttane tristi' per difendere un vecchio di ottantanni che non ha fatto niente per questo paese se non appestarlo di aquile alla Gasparri, metrosexual alla Capezzone e cani che accompagnano donne malvestite con nomi ridicoli tipo Dudù, dadà, dodò.

Uno che non è capace manco di pagare una puttana senza che lo sappia pure l'ultimo lampione di Fuorigrotta.
Uno che è capace di farsi prendere in giro da una cu' na' cofana rossa in testa che non ha ancora scoperto il magico mondo dei congiuntivi, che parla di furbizia orientale.
Che cazz' sarrà sta' furbizia orientale? Una cosa tipo le mezze stagioni? I napoletani tutti simpatici e i froci tutti sensibili?
E poi volete fare la rivoluzione ad Agosto, co' sto caldo? Sotto a' stu' sole?
Le rivoluzioni si fanno ad ottobre, col fresco. Che poi il sol dell'avvenire si annuvola e rimandi con condizione.
O cognizione, c'aggia pensà.
Poi oggi è pure domenica. E qua a Napoli c'è pure la partita,
dobbiamo mettere a fare il ragù, ci svegliamo tardi e poi si sa il calcio comanda il mondo.
O al mondo comanda chi (s)calcia, na' cosa così.
Poi a comandare ci sarebbero pure i soldi, ma sono pochi, manco il giapponesino Honda vi potete comprare, pensa se doveste comprarvi tutti i soldatini per la rivoluzione.
E poi co' chi la volete fa' la rivoluzione? Co' quelli che esultano alla lettura della sentenza?
Ahè...e rischiate di finire sotto i colpi del fuoco amico, quelli manco le istruzioni di battaglia capiscono: Salvate le partite iva diventa Fate cantare ad Iva.
Parte il coro della Zanicchi e degli zingari, assieme.

A proposito, ma Magdi si è già rinominato Magdi Soldato Allam?
E Bondi, Bondi che scrive poesie e parla di guerra, avrà mica pensato di fare come Hemingway?
Che quello è un attimo a prendere una maronna di insolazione dalla barca di D'Alema e a pensarsi chi sa chi.
Lo voglio proprio bene a Bondi. Come se fosse una persona normale.
E comunque per la rivoluzione serve il vestito adatto.
Ho preparato la mimetica.
Che a tamarraggine modestamente qua non vogliamo certo sfigurare.
Che a' guerr' come la teniamo noi in testa, nessuno mai.

Poi, oh, magari se tra una bomba alla crema e l'altra, tra la rivoluzione e o' cafè vi avanza un pò di tempo ci sarebbero sempre quei soliti dettagli.
La Merkel ci schifa, a noi e al nostro debito, il FT ha detto che siamo una zoza di paese comandato da un pagliaccio ( che quegli gli inglesi so sempre fini e discreti),
le nostre PI vanno a braccetto con gli imprenditori per fare a gara a chi si chiava prima con la capa nel muro, ben sapendo che siccome non c'abbiamo i soldi manco per pagare le ambulanze, moriranno succhiati dalle zanzare, quando si dice, letteralmente, buttare il sangue.

Si, ma fate sempre con calma.
Che c'è ancora tempo, basta na' jurnata e' sole e nu' poco d'ammuina.
Che qua facciamo sempre l'errore banale di considerare speciale una storia normale.

Tè

2012-12-26T16:44:00.001+01:00

La fantasia è un posto dove ci piove dentro.
E a me ci piove verde.
Verde prato, verde mela, verde (a)mare.
Verde leggerezza.

Buffa la leggerezza vista da un ingegnere.
Ma il mio lavoro è rendere leggere le cose pesanti, farle restare in piedi nonostante il tempo,
nonostante la stanchezza compatta dei mattoni, l'astuzia aguzza dell'acciaio e le colate misture di calcestruzzo.

Diceva Calvino che ad un certo punto tutto il mondo gli sembrava di pietra.
Un pò come un largo deserto pesante, un pò come la paura.
E' il linguaggio della paura quello che non riesco a sopportare, si incolla addosso, si appiccica, stinge e incatrama tutto ciò che tocca.
E rincrudisco quando ad usare quel registro è un politico, uno che dovrebbe raggrumarti intorno soluzioni, aprirti ventagli di strade, scoperchiarti mondi forestieri.
Baratro, salvàti, rimettiamo il debito, esodati.
Sembrano metafore bibliche, ma per le storie caliginose ci sono già i preti.
E dal Medioevo l'umanità traboccò mettendo al centro l'uomo e non lo spread.
Da quel punto in poi Giotto non disegnò più i fondi dorati e divini,ma quelli naturali e umani, gli archi romani si trasformarono in guglie che scalavano testarde il cielo, Dante diede alla sua donna - tanto gentile e tanto onesta - le chiavi del Paradiso e finalmente la piantammo di incastellarci dentro vecchie mura coi servi della gleba.
(Ri)Scoprimmo che l'uomo era misura di tutte le cose.
Ricordammo.
Ricordammo che si poteva vivere diversamente, ci demmo fiducia, ce la passammo come una canna, ci inventammo le università.
Ci risollevammo.
Come funghi timidi dopo la pioggia, come muschio che si incammina sulle cortecce.
Qui invece si confonde la speranza con l'illusione.
Vi tolgo l'Imu!
Guariremo il cancro! Un milione di posti di lavoro.

Questa non è speranza.
E' disperazione.
E' viltà.
E' il rifugio facile dei bari e degli ignavi.
Questo è un fiume prosciugato che va scoprendo un tappeto di pietra nuda.
E quando ti incammini per questa strada ti scheggi i palmi, ti ferisci, non ti salvi di certo.

Penso che lo stato debba essere come il filare a cui si appoggiano le viti fragili.
Quelle delicate come le mani di chi lavora.
Quelle che danno buon vino se sono buoni i tralci e cattivo se sono marci.
Dovrebbe metterti in condizione di fare, non fare per te.
Non dovrebbe sradicarti i fili di ferro zincato della spalliera, quelli che ti tengono le foglie lontano dalla terra.
Che basterebbe un banale criterio di responsabilità: se amministri bene ti premio, se amministri male non solo risarcisci, ma sparisci.
Potessi raccontarti l'amarezza di dover vedere non la democrazia del mercato, ma il mercato della democrazia.
E mi disarma l'ingenuità di voler cercare insieme una soluzione.
Insieme a chi? A chi ha creato il danno. A chi il giorno e prima e quello dopo penserà a sè perchè è l'unico modo in cui intende il mondo.

Forse è vero che la storia si ripete oppure è vero che si ripete quando la dimentichi in un cassetto.
E allora mi ispessisco quando la retorica - l'arte del saper dire - è usata a metafora del dir vuoto.
Che sapessi quanto pesa dentro, il vuoto.

E invece sono in cucina, coi gomiti nudi sul nero d'africa a picchiettare le dita attorno ad una tazza di tè.
Verde.
Caldo e leggero.
Per ricordarmi che devo ricordare.
Che magari la Svezia può ancora aspettare.

Oggi niente canzoni, a Natale ce ne sono troppe,
meglio un libro, piccolo, agile.
E leggero.
Lezioni americane, Calvino.

Il vecchio e il mare

2012-06-09T19:47:00.000+02:00

La pioggia olia i gomiti delle strade.
Sembra che il buio liquido si raggrumi proprio qui, sotto questo cocciuto lampione spento, rivettatura tra un fascio di luce e l'altro.
Come a dire che c'è tanto per chi vuole vedere e che puoi sempre riconoscere una cosa dalla sua assenza.
E difatti cominciano gli europei in Polonia e i giornalisti s'attruppano per parlarci di puttane e bevitori del posto,
come se la Polonia non fosse anche Solidarnòsc, scoperchiato per fame nei cantieri di Danzica.
Perchè c'è un altro mare, a Nord, lontano dalle spiagge dove rostiscono e si rinzuppano turisti.
E' un mare salato e rasposo, merlato d'alberi di nave, sfossato dalle gru dei cantieri.
D'altronde se un paese non conosce la sua di storia come si può pretendere che s'attardi su quella degli altri.
Allora c'era il partito unico comunista, il blocco rosso che un giorno si scoprì snervato da un sindacato che sindacato non era ancora
e osteggiato dagli intellettuali per poi essere abbattuto dagli stessi uomini che avevano sfruttato.
Perchè le rivoluzioni, quelle che scuotono il tappeto del mondo, cominciano quando gli uomini liberano loro stessi.
Quando prendono le proprie anime e invece di continuare a strizzarle le stendono al sole come fossero lenze di mare.
E' per questo che 'mani pulite' non m'è mai piaciuto.
Le mani dovrebbero sempre sporcarsi di olio di motore, di terra, di inchiostro.
Di fatica.
Dovrebbero bruciare mentre tieni la lenza che corre e rivoltola per prendere il marlin.
Gli uomini non puoi vincerli, puoi solo distruggerli, scriveva Hemingway.
In questo vecchio stivale non sono gli uomini che mi preoccupano, ma gli schiavi.

Ludovico Einaudi, le Onde.

Nuovi spropositi

2012-01-04T14:10:00.002+01:00

La nebbia brucia le linee incurvate delle ringhiere, si sfalda lungo le grottesche guglie di un paio di palazzi fascisti vicino al gracile campanile.

Nell'aria umida si mescolano polveri pesanti di fuochi spenti e granelli di terra smossa, una coperta grigia che scalda il sonno della città e leva il respiro a tutti gli altri.

E' buffo, una cosa che appena una notte prima ha appassionato coi suoi giochi di luce e rumore si trasforma in bocconi amari di tosse incatramata e dannosa.

Un pò come l'eccitazione e i buoni propositi raggrumati sopra il primo di gennaio.

Non ne ho mai mantenuto nessuno e ad un certo punto ho pensato che l'entusiasmo fosse meglio snocciolarlo, diluirlo nel latte, impastarlo dentro un giorno alla volta.

Gli uomini si appassionano sempre alle cose nuove.

Il nuovo anno, la nuova macchina, la nuova casa, il nuovo cappotto, le nuove scarpe.

Per poi tornare indietro scalzi a raggranellare tutto ciò che hanno dimenticato.

La spasmodica, viscerale pulsione al consumo come un'influenza natalizia, capodannesca.

Come se a natale qualcuno ricordasse di essere più della somma delle sue articolazioni mobili - Stay human -

con qualcosa di simile a sentimenti spessi e spalmabili sulle cose come veli di burro.

Non è una forma di anticonformismo spiccio o di radicalchicchismo.
Ha più a che fare con la giustizia, con la prospettiva con cui guardi il mondo che la vita non è una somma algebrica di azioni, un bilancio in cui conta se resti in attivo o passivo.
Che se ti chiami Don Verzè e hai messo su un buon ospedale allora se evadi le tasse, se corrompi, se truffi lo Stato allora non fa niente, non importa. Sei un granduomo lo stesso.
No, non lo sei, perchè gli uomini o sono grandi sempre o non sono grandi mai, perchè un grand'uomo lo vedi da come affronta le sue miserie, le sue debolezze, come riesce ad arginarle, a gestirle, a livellarle, non a come le sposta più lontano per non fartele vedere come un baro qualunque.

Mi piacciono i camini di pietra grezza, magari annerita dalla fuliggine, le vecchie coperte di lana rammendate e intoppate senza ordine, i legni che crepitano e scalciano tizzoni rossicci e i vecchi cartoni della Walt Disney, solo per questo nella colonna dettagli c'è posto per Dicembre.
La gente continua a parlare di Spread, pare che sia tornata la politica al posto del pettegolezzo veniale e questo è già un miracolo di per sè.
Addirittura si sussurra una riforma del lavoro fatta tutta a sx , Ichino vs Fassina, perchè nel Pdl la parola lavoro è abolita per statuto.

Ma non è questo che mi lascia il solito disincanto sotto la pelle.
Non ho sentito parlare uno solo dei nuovi splendenti ministri di scuola.
Qui, nell'asintoto che tende all'equatore, le scuole sono un cumulo di intonaco tenuto su con gli spilli e qualche trave rovescia.
E non è questione di sicurezza.
Laboratori, internet, docenti che siano in grado di gestire ragazzi difficili che sono già cuciti nelle maglie della camorra, degli scippi, delle rapine, delle estorsioni e che non sanno che magari si può vivere in un modo diverso.
Qui dove istituto tecnico significa passare cinque ore a prender freddo vicino la finestra o a leggere la Gazzetta dello Sport per capire come schierare i giocatori del tuo fantacalcio.
Qui dove certe volte la scuola devi fartela davvero da te, come la giustizia.
Manca il senso dello Stato o forse manca proprio lo Stato, lo vedi dalle minuscole cose, dalla inconsapevolezza che un biglietto mancato è un centesimo di secondo di ritardo aggiunto sul treno, che le lamentele per i vigili che controllano la raccolta differenziata esistono perchè la si fa di merda, che è inutile fare un parco pubblico se poi si rubano le altalene e si sradicano gli alberi.
Che patrimonio comunale, vuol dire di tutti non degli Altri.
E questa roba vale senza togliere carico di colpa a Moretti ( 1 - 2 ) , Marchionne, ai Berlusconi come ai Cirino Pomicino.

E' solo che vorrei che la gente ricordasse di più.

Che capisse che le cose non cambiano mai dall'alto.
Che Monsieur Guillotin fu assunto dalla casata di Francia, ma poi la festa la fece lui al Re.

Shimbalaiè, Maria Gadù.

C'è tempo

2011-11-30T13:41:00.002+01:00

La geometria di Roma è regolare, un incedere impietrato di cardi e decumani, di massi rigorosi, di cerchi smezzati in archi nudi ed obelischi allungati come tulipani.

Roma è stesa severa, che sia sole o pioggia, e non ammette i chiaroscuri dei vicoli di Napoli, quelli dei ceppi di Forcella, dove si può nascondere tutto e tutto dimenticarci dentro, pure il dolore.

Via delle Botteghe Oscure è un laccio che contorna Pigna e S.Angelo,

filo rosso che un giorno era snodato lungo l'Appia e la Salaria, attorno allo Stivale intero.

Che serve uno sforzo di memoria per ricordarsi com'erano, certi comunisti, certi galantuomini belli e feriti, come le rondini cadute per spezzare l'azzurro monotòno del cielo.

E così era Magri.

Quando hai rispetto per la vita ce l'hai di rimando per la morte ed hai anche la percezione squadrata che una cosa è vivere e altra è sopravvivere a sè stessi.
Questo è uno strano paese, tutti vogliono possedere tutto senza poi sapere cosa farsene, per poi vendersi le mutande o le parole per un chilo di successo spacciando per libertà questo baratto, che se fossi libero davvero lo faresti senza niente in cambio.
E se poi qualcuno prende in mano la stoffa della sua vita e decide che è ora di tagliarla senza farci l'orlo scoppia un marasma.
Ognuno decide della propria vita, la maggioranza manco lo sa.
Che è tempo di logge massoniche che scelgono per il mondo, di club che si chiamano come una sottomarca di shampoo e di gente che ammuffisce ogni giorno, da dentro, scavandosi nicchie di nero nell'anima.
C'è chi questo dolore non lo lascia sotto il tappeto indossando un sorriso, lo prende di petto e decide che no, non vuole combattere.
E che sì, c'è chi se ne può pure fregare che non siamo calzini che tocca rimanere puliti e lindi sempre.
Ci si sporca, ci si rompe, ci si arrende.
Ma non è estetico e quindi non va bene.
Che se cominci a diffondere l'ovvietà che puoi decidere tu rischi di svegliare gli zombie viventi che vanno al BTP day, ma si dimenticano di farsi fare lo scontrino in pizzeria, quelli che spendono diecimila euro in fondiarie, ma poi ti chiedono se la fattura la vuoi o no, quelli come Della Valle che dopo una vita passata a fare le scarpe (agli altri) se ne chiama fuori, come uno che mica giocava e mangiava come tutti gli altri, no, quelli che si sono sfilati un attimo prima cambiandosi il maglione e che oggi sono i nostri salvatori della patria.

B. dice che è colpa dei comunisti.
Di quali comunisti verrebbe da chiedere.
Di quelli che oggi si fanno difensori dell'Italia nazione alla faccia della Internazionale, di quelli che tesserano i Renzi e vogliono cacciare i Fassina, di quelli radical chic alla D'Alema con la sua coorte di finanziatori e il titolo vaticano preteso, di quelli sottili alla Fassino che si rallegrano dell'avere una banca.
O di quelli che vanno a morire quando decidono che la propria vita è andata già.
Se lo volete sapere io penso - come al solito, sì - che sia colpa di tutti.
Un paese dove milioni di persone guardano Fiorello e i suoi monologhi da villaggio contro le ingiuste critiche di Merkel e Sarcò, ma poi sono incapaci di presidiare gli alberghi delle curie per fargli pagare - giustamente - l'ICI, dove siamo tutti pronti a dimenticarci dei Welby, degli Englaro, della cittadinanza solo perchè non ci tocca abbastanza come il caso Scazzi.
Perchè se ti tocca davvero poi devi muovere il culo e non conviene, noi ci indignamo solo per le cose che non possiamo cambiare così abbiamo già l'alibi se non ci riusciamo.

L'utero è mio.
Come le mie parole.
E come la mia vita, ma certe volte è come girare in una stanza senza luce, in una bottega oscura che non è più bottega, ma museo.

C'è un giorno che ci siamo perduti
come smarrire un anello in un prato
e c'era tutto un programma futuro
che non abbiamo avverato.

Fossati, C'è tempo.

Insieme

2011-11-21T14:31:00.002+01:00

Tu sei stesa sul mio divano,

quello sopravvissuto ai pastelli, alle tempere, al pallone di calcio, a quello di pallavolo, a quello di ritmica, ai litigi furiosi e ai parenti pigri.

E da un pò pure a Berlusconi.

Espressione intontita dal fondotinta, e compiaciuta, di chi sorregge la propria vita su una impalcatura di certezze inattaccabili e antisismiche,

arroccata nei tuoi jeans Fornarina stretti da togliere il fiato, mentre fai finta di leggere le istruzioni d'uso - in uno spagnolo maldestro - di una tinta per capelli che compri sempre uguale, lasciandoti come unica variabile indipendente la scelta della tonalità di biondo da usare.

Ci conosciamo da quando portavamo le calze bianche sotto le gonne di tartan, quando ai piedi avevamo le ballerine con la punta stondata e i nastri tra i capelli.

Crescendo io ho smesso di parlarti, ma non te ne sei accorta perchè tu parli abbastanza da riempire tutteddue.
E ho smesso di cercarti da anni, ma ogni tanto mi coli addosso, come i temporali d'estate, col fastidio subdolo e sottile, tipico delle cose che non vuoi più.

Mi hai svegliato insieme ad un caffè troppo dolce e ad un mal di testa feroce.

Ti guardo da terra, sul pavimento di ceramica sporcata di grigio del mio studio, a piedi scalzi, in una delle mie improponibili posizioni figlie di anni di ginnastica ritmica servite ad ammorbidirmi i muscoli e a indurirmi la coscienza.
Oh, ma perchè non ti fai più sentire, non vieni mai alle rimpatriate?
Perchè non mi interessa sapere che fine avete fatto.
Sempre la solita stronza insensibile. Aggiungi con una punta di fastidio che ti cade dagli occhi.

Sempre. Ti sottolineo buttando giù caffè e amarezza con un sorriso aperto per metà.
Mi ripeti da tempo che non sono normale.

Che il problema tra me e te sono io che non ho mai accettato la tua filosofia del quieto vivere.
Che vivere va' pure bene, ma è il quieto che mi crea fastidio.
Che ciò che più apprezzo in un essere umano sono gli scatti d'istinto, le rotture rabbiose, i sentimenti che non ci stanno in una frase, i silenzi che ti scavano dentro voragini, gli impulsi che ti palpitano addosso, tu che adori le spalle strette di chi non se ne frega nulla, di chi tanto poi è uguale.
Tu che invece perdoni sempre. Che mi hai perdonato quando è successa quella cosa col tuo ex.
Che dopo tutto questo tempo ancora non hai capito che non è successo niente, che il suo 'fascino' latino è sempre stato più efficace della mia onestà.
Sbuffi facendo attenzione a non minare il glitter tumido del rossetto, sfogli il libro degli argomenti e mi spieghi che una ragazza normale non sta a leggere cose tipo i problemi del millennio e che Hibert, Haibert, Hubert tu non sai nemmeno chi sia, che se non lo sai di sicuro è roba da secchioni e neanche da me che sono bella mica secchiona.

Che poi in realtà si chiama Hilbert e che mettiamo il caso qualcuno risolvesse il numero 8 dei suoi problemi tu, la normale, avresti un grosso problema per la sicurezza del conto in banca di papà.

Ti sporgi a leggere la ragnatela colorata di post- it che attacco ovunque perchè i pensieri buoni vengono su mentre non c'entrano niente e a me piace tenermeli sottomano, per le giornate fredde, quelle dove cerchi un motivo per ritirarti su mentre quelli che si credono amici tuoi sono impegnati a farsi le tinte.
E così mi spieghi che pure tu ti interessi di politica,

nel senso che condividi su Facebook i link sulla Resistenza, sul governo Berlusconi, sulle banche di Monti.

E allora ti chiedo cosa sia la Resistenza, quanti anni abbia governato Berlusconi e quale banca abbia Monti mentre addento una mela, rossa e lucida, per evitare di mirare alla tua giugulare. E mi guardi come se t’avessi chiesto quanti kg pesa la Terra.

Circa 6000 milioni alla terza di tonnellate, che però dobbiamo convertirli in Newton che il Peso è una Forza mica una massa, e l'ha misurata Cavendish - che lui sì che era strano assai - un’altra bella storia di questo pianeta, come cappuccetto rosso.
E quindi perchè cappuccetto si e Cavendish no?

Mi spieghi che sono sciocca a sapere roba del genere che è un pò complicato come voler misurare l'orizzonte.

Lancio la mela del cestino dell'umido, ti passa accanto mentre parabola.

Che misurare l'orizzonte è un semplice problema di geometria piana, teorema di Pitagora.

Facciamo che tu sei alta h e che il raggio della Terra sia R la distanza dell'orizzonte D è la radice quadrata di (h+R) quadro meno R quadro.

Ti spazientisci e rimbrotti che la matematica è una cosa astratta.

Che la matematica è una cosa, la vita un’altra.

Cerco un muro dove appoggiare le spalle.

Nel mondo normale non puoi separare un bel niente, che tutto è concatenato, immerso l’uno nell’altro, che tempo è anche spazio,che vita vuol dire morte, che la luce bianca altro non è che tutti i colori messi insieme.

La maggior parte di tutto ciò che tu consideri normale è basato su ciò che tu consideri astratto e che potrei creare un algoritmo per dimostrarti che sei un'idiota e continui a pensare che scherzo quando te lo dico, ma poi chi lo spiega a te che idiota e normale sono la stessa cosa?

Ti rialzi sui gomiti e giri per la stanza, infilando il nasino con l'orecchino finto sui miei scaffali decisamente cubisti, decisamente disordinati.
Non hai nessuna foto di quando facevamo i saggi di danza? La prima ballerina..peccato che non c'era mai nessuno a vederti.
E ridi.
Eh già non ero come te, che eri flessuosa come un palo di massello eppure era tutto un fiorire di rose e fasci odorosi.
Di macchine in cui salire, di amici che respiravano tabacco, di foto ricordo e parenti.
Io finivo di ballare, mi facevo la doccia, chiudevo la zip del borsone, quella della felpa fino alle labbra e tornavo a casa passando dal retro del palco.
Uà! Neanche una foto delle gite?
Cazzo, non ti accompagnava mai nessuno venivi sempre con mia madre, stavamo sempre insieme.

E allora siamo sedute l'una accanto all'altra e guardiamo la tv.
Ma non insieme.
Che insieme è un'altra cosa.

P. Bertoli, a muso duro.

Eresia

2011-11-15T22:46:00.003+01:00

Lamborghini ha cominciato dai trattori.

Dai motori rabberciati nei campi, lasciati a gracidare di ruggine vicino alle pozze, lasciati come ruderi dopo la guerra, dagli inglesi.

Motori per trattori che bruciassero petrolio invece che benzina, per risparmiare.

In una stalla diventata officina, tra cacciaviti e fieno e vacche e chiavi.

Che forse è vero che devi partire dalla merda.
Che certe volte cominciare da niente, cominciare da sotto, ti fa soppesare meglio quello che raggiungi dopo.
O forse mi piace pensarlo per un fragile senso di giustizia, quello che tratteggia gli esseri umani infelici.

Cominciare controvento ed usarlo, il vento.
Che forse non tutto ciò che ti viene contro serve a farti male.

La frizione di un trattore dentro il motore Ferrari.

Che la frizione del Cavallino si bruciava un giorno sì e l'altro pure.

E allora ha pensato di farsela da sè.

Insieme a Bizzarrini, che di primo nome faceva Giotto.

Non è andato a protestare.

Non se l'è presa col destino, con i meccanici, con la guerra, con la globalizzazione, coi cinesi e coi banchieri.

E Berlusconi non c'era.

Non ha cercato l'uomo nuovo, quello carismatico, quello che risolve i problemi.
I problemi se l'è risolti da sè.
E allora forse non è importante dove arrivi, ma quanta strada hai fatto prima di arrivarci.

Penso a Finmeccanica che affonda in borsa.

Guarguaglini latita insieme a tutte le puttane - consulenti, pàrdon - che ha messo lì dentro.

Insieme alle ombre opache di Lavitola e Tarantini.

Sia mai qualcuno in questo paese dicesse si, è colpa mia.

Ho sbagliato, ma sono qui.

E prima di andarmene vi dico perchè perdiamo centinaia di miliardi nonostante ne incassiamo di più.

Vi dico perchè compriamo roba che non ci serve, perchè paghiamo gente inutile che non sa distinguere un carburatore a doppio corpo da un nebulizzatore.

Perchè ci servono favori per lavorare.

Penso a Bersani e tutta la canèa di questi giorni.
Guardo Brunetta dalla Gruber con dei grafici sciocchi - almeno quanto lui - che ricordano la lavagna di Servizio Pubblico.

Gli occhi vuoti di Alfano, le improbabili cravatte di Cicchitto.

La crapula della Lega sbragata, rinchiusa in un Parlamento padano che non ho manco capito cosa è, figurarsi a cosa serve.
La noia pedante di Veltroni. Gli insulti di Storace.

Il rincanalarsi di veti incrociati. Lo scombaciarsi di Lega e Pdl.
E l'unico filo che li lega è la colpa degli altri. I privilegi degli altri.
Mi sarebbe piaciuto che da questo squasso questo paese avesse capito che non c'è il jolly da tirare fuori dal mazzo d'improvviso.
Quanto mi sarebbe piaciuto che da questa ribalderia uscissero dai garage piccoli Lamborghini senza aspettare - come Verga - la barca della Provvidenza.
Che le ricostruzioni si smezzano, come i sacrifici.
Che la democrazia si cura ogni giorno, come le piante, come la propria libertà, come le proprie scelte, non una volta l'anno, come il Natale per certi cristiani.
E quanto mi piacerebbe che la sinistra facesse la sinistra.
Eresia.
Lo so.

Let it be, Beatles.

Terremo(n)ti

2011-11-13T14:30:00.000+01:00

Un terremoto altro non è che una esplosione invisibile.

Nascosta nelle faglie della terra, infilzata da lingue di magma.

Invisibile come solo i potenziali lo sono.

Con le deflagrazioni che solo i sogni, solo i pensieri acuti possono avere sulla vita.

Come le cose che possono essere, ma non sono ancora, come l'essenza stessa della speranza.

Che le migliori esplosioni non sono certo le piroclastiche, sfilate di grigie ceneri laviche, colate di grumi di fuoco sulle pendici acoprire tutto e farlo restare com'è.

E' fisica, non sociologia.

E' come una carica a molla, è come la liberazione di Energia elastica.

E' come il rinculo di un arbalete.

Il giro di danza di una ballerina sul fuso del carillon.

E così è pure la gente che scende in piazza con le bandiere.

Con i cori, con le orchestre.

Così è la faccia di Ferrara sul suo divano rinforzato.

Così sono le esplosioni di rabbia della Santanchè, il ghigno spento di La Russa, il dito medio di Formigoni dentro le sue irreprensibili camicie d'appretto.

Così sono le onde d'urto.

Mi piace il mondo fisico perchè non si fa illusioni.

Paga sempre i propri conti.

Non è che puoi barare, aggirare il problema.

Magari lo rinfoderi nella crosta del mondo, magari lo accumuli dentro il cerchio (magico) di un'onda.

Ma poi torna. Oh, se torna.

Chi troppo in alto va' cade sovente.

Precipitevolissimevolmente.

Berlushka Bye bye, Sora Cesira.
Si, lo so, non è Freddy Mercury o Mark Knopfler, ma per un giorno si può, no?

Coalizione da Tiffany

2011-11-10T14:19:00.000+01:00

Dopo che lo spread è salito al Quirinale Bossi ha cominciato il doloroso percorso dell'elaborazione del Rutto, tipica fase psicologica
delle perdite nette e dei cuori infranti, riscoprendo quanto stare all'opposizione di provvedimenti impopolari sia di una comodità banale e scontata anche se al governo ci va' uno di Varese.
Mentre Massimo Decimo Giorgio Napolitano suonava già la carica: "Al mio segnale scatenate il Governo".*
C'è da dirlo, B. , in fatto di tatticismi politici è un generale di coorti romano, un Oplita (con le ricchezze di Serse) contro la Persia tutta.
Sarebbe capace di far crepare il parroco timorato che gli viene a celebrare l'estrema unzione.
E allora capirete il mio assoluto disincanto.
Guardo l'opposizione che ha dimenticato la mossa del Cavallo (di Troia) col maxiemendamento.
Che nelle partite di scacchi ci sono pezzi che non si muovono mica solo avanti e di lato e che le mosse buone non sono quelle vincenti, ma quelle che mettono in difficoltà l'avversario.
Che se lo voti e dentro c'è l'abolizione dell'articolo 18 è meglio che non ti fai vedere in nessuna piazza neanche travestito da Camusso,
se non lo voti con i provvedimenti europei sei un irresponsabile che spinge l'Italia a picco.
Geniale.

Poi arriva lo scacco matto del Quirinale che ricorda che i capelli bianchi sono assai più indicativi di quelli tinti e che il peso degli anni sopra le spalle spinge giù e la legge di gravità non ammette eccezioni ad personam. Almeno non su questo pianeta.
Il Vecchio sa' che non possiamo perdere due mesi a gingillarci con i talk show e lancia Monti dritto dritto sui piatti vuoti di chi a casa senza vitalizio non ci vuole andare.
E dritto dritto ad incrinare i sogni di Bersani di dribblare le primarie con la scusa che bisogna fare presto, che in questo paese democrazia e velocità chissà come mai mal si conciliano.
Che poi se il nuovo è la Bindi che sottolinea come Rifondazione e gli estremisti di sinistra (fatevene una ragione, non siamo in via di estinzione, è la legge elettorale che fa' schifo) non c'entrano mica con la sua coalizione, allora si, siamo proprio nell'era del rinnovamento.
Che se per disarcionare il Caimano abbiamo dovuto disseppellire Cirino Pomicino dal baule allora c'è poco da festeggiare e spillare birre.
Alfano lancia la sua fatica 'La Mafia uccide d'estate' e non so se spegnere perchè il mio mal di testa s'acuisce o emigrare direttamente in Patagonia.
Rigore c'è quando arbitra fischia, diceva Boskov ai giornalisti e allora B. non è morto per niente.
Che in Parlamento restano i vari Gasparri e Cicchitto, che da Palazzo Grazioli continua a sfilare gente, che le tv e i giornali restano sempre suoi, che il problema non è dove fisicamente è, il problema è quanto economicamente conta.
Che il mezzo è (anche) il messaggio diceva McLuhan e in questo caso il mezzo è suo e tutto quello che ci passa dentro, pure.
E allora, finita no, finita mai semmai è appena cominciata attendendo la progenie.

E poi c'è Di Pietro.
E questa me la dovete spiegare voi perchè io non l'ho capita.
Perchè se B. è B. è perchè l'opposizione è fatta di uomini grami, senza coraggio e senza prospettive che si dividono quando sarebbe ora di affondare il coltello.

*Da Twitter, non del mio sacco, eh.

I can't get no Satisfaction, Rolling Stones.

Teoria assiomatica del punto e basta

2011-11-08T14:41:00.001+01:00

Quando te ne vai,

quando levi le tue cose dagli scaffali, quando svuoti gli armadi e percorri quel corridoio angoloso che ti porta fuori dalla vita di qualcuno,

non sei mai attenta al rumore che fanno i tuoi passi.
Se però sei un tignoso Capo di Stato quel rumore semplicemente lo vuoi, lo pretendi, te lo aspetti.

Lo cerchi come se ti fosse dovuto.
Che tutti sappiano che te ne stai andando, che si facciano le prove generali come un' esercitazione antincendio, che si suonino le campane, che passino casa per casa i messi comunali come gli aedi.
E invece quando te ne vai conta il silenzio che fa' vuoto,
che il rumore diventa fastidio e il fastidio indifferenza.
Lo saprebbe se non fosse abituato a barattarsi le parole della gente, ad accaparrarsi voti invece che stima.
Se avesse pagato la vita invece che comprarsela.
C'è differenza tra mancanza e bisogno.
Che nell'era del consumismo i bisogni si cambiano, si incollano facce su facce fino a far sparire gli odori dentro la colla.
Le mancanze no,
sono cave, pesanti come i vuoti, sono pozzi senza fondale in cui lanciare una moneta, ginocchia nude sulla pietra umida, fino a che non fili giù per esprimere il desiderio che ti avviti la vita.
Saprebbe che quello che compri una volta si rivende pure.
Saprebbe che ci sono leggi che non si scrivono eppure si rispettano lo stesso.
Come gli assiomi di geometria piana.

Un punto piccoletto,  superbioso e iracondo,
“Dopo di me – gridava -  verrà la fine del mondo!”
Le parole protestarono: “Ma che grilli ha pel capo?
Si crede un Punto-e-basta,  e non è che un Punto-e-a-capo”.
Tutto solo a mezza pagina  lo piantarono in asso,
e il mondo continuò  una riga più in basso. (Rodari)

Skin,Tear Down These Houses.

Lemon tree

2011-11-05T12:10:00.003+01:00

C’è un’infinità raggrumata nel sorriso lasciato su questo piatto vuoto.

Una pausa densa come il buio rotto a squarci nelle austere notti di novembre, mentre aspetti il tuono.

Restare, in cinque, a disfarsi della notte, nel silenzio assoluto di un centro commerciale che è anche cinema

e fast food

e salone dei giochi

e paese delle meraviglie

e groviglio di caffè.

Con la donnina delle pulizie che ci guarda perplessa mentre ci sediamo in un posto trovato per caso, quasi

come la fortuna che arriva quando non la aspetti, perchè la speranza vera appartiene a chi non spera più.

Parliamo di alberi di limone.

Di quanto alcune cose vengano su meglio se non te ne curi.

Di quanto, altre cose, se non te ne curi, rincrudiscono.

O cedono come gli argini dei fiumi e dei torrenti in piena, come il marcire del legno, come le reti sgranate dalle conchiglie inchiocciolate sui bordi.
Si muore d'acqua come si muore di vino sopra le strade.
E di un sacco di altre sciocchezze.
Sì, ma non si può; mi dici a mezza bocca, spacciando per solco di barba l'indignazione.
Stacco gli occhi dallo sfondo e te li incastro addosso, ti rispondo che in un paese dove si muore di lavoro tutto è possibile.
Tutto si può fare.
Puoi alzarti e piantarmi un coltello nel cuore, ora.
E non lo fai non perchè non sia possibile, ma perchè pensi che non sia giusto e perchè passare una fetta di vita in un paio di metri quadri non è un'aspettativa decente.
Perchè tu hai la consapevolezza spontanea, la connaturata percezione del concetto di responsabilità fuso ad un sano egoismo, che in certi casi somiglia alla sopravvivenza.
Che certi passaggi logici li diamo per scontati, ma non lo sono per niente.
E' inutile chiedere di fare la cosa giusta alla persona sbagliata.
E mi viene da ridere quando un infuocato Financial Times titola sopra il bianco della carta e dello schermo " In the name of God, please, go!"
Dio non vota, io sì.
E' nel mio nome e nel nome della gente per terra che deve andarsene, che ci manca solo il colpo di stato dei Cieli e le abbiamo viste tutte in questo paese di fango e sole.
Quando il gioco si fa duro si deve capire che non è un gioco.
E che non ci sono duri da svegliare e mandare avanti, ma decisioni dure da prendere da chi avanti c'è già.

Ristoranti pieni, voli traboccanti e prati in fiore.
Che raccontare una vita non è una vita raccontata.
Non so come finirà.
So però' che le città le ricostruiscono gli uomini e le donne, che le radici degli alberi si rinfoderano nei terricci ancora umidi.
Per le coscienze amare come le scorze, per quelle che colano rabbia sopra il dolore non è così semplice.

Yesterday you told me 'bout the blue blue sky.
I wonder how, I wonder why, but all that I can see is just a yellow lemon-tree.
Fool's garden, Lemon tree.

Controvento

2011-11-03T21:26:00.006+01:00

Controvento, odore di legno di ciliegio e tenerezza quassù non se ne sente più,

la campagna di peschi e limoni ed edere e zoccole s'è trasformata in una città di zoccole e basta.

C'era il mondo assonnato e compatto di sotto.

C'era il ferro verde di una gru che spezzava il cielo col suo gancio.

Avrò avuto sei o sette anni e sei o sette anni di vita erano quelli che perdeva mia madre a cercarmi in un palazzo troppo alto e troppo vuoto per una bambina troppo silenziosa e con la mania delle altezze.

Salgo le stesse scale di allora con qualche riga di febbre e rimmel, raggomitolata in una sciarpa rossa e srotolando un filo di tela di bruschi pensieri.

Mi piace l'idea delle gru nella scenografia di Santoro.

Una città invisibile fatta di gente che non vedi, di cose comuni che dimentichi come un tubo innocenti.

Che certe cose sono piccole solo perchè sei troppo lontana, certe altre sono su binari paralleli che sfuggono via, che arrivano Altrove e puoi vederli incernierati solo in punto all'orizzonte.

Un punto all'infinito che non è l'infinito.

Che tendere non è mica arrivarci.

Sei contenta, ora cade Berlusconi, mi hanno detto in un soffio.

E sembra come questa folata che porta mal'aria e amarezza insieme.

E' tutto personale, ormai.

Non è un'idea, è tutto sentimento.

Come se fosse una vittoria singolare.

Come se fosse un principio di quelli che reggono la crosta del mondo, filo che tiene unito il ricamo delle cose.

Mare e sabbia sono due deserti, comunque.

Penso che non ci scrolleremo di dosso questi quindici anni di storia come polvere di calce dai vestiti.

Le città si portano addosso il loro passato tra le strade come gli uomini se lo portano dentro gli occhi e nelle linee delle mani.

E allora è come quando da sopra un tetto pensi di vedere tutto il mondo, come quando ti immagini il futuro dall'alto dei tuoi sette anni senza sapere di essere solo una vela legata all'albero maestro, appena gonfiata dal vento.

E allora mi piace pensare che forse un Paese, che quello che sei, lo capisci camminando e inciampando in ciò che non vuoi, in ciò che non ti meriti.

Che magari è controvento che trovi la buona strada.

C'è tempo, Fossati.

P.S. Mentre guardavo Santoro avevo Twitter acceso.
Siamo così abituati alla rissa, così intrisi di berlusconismo che se non c'è qualcuno da detestare, se non c'è qualcuno che ti interrompe non guardiamo più nulla.
E se guardiamo ci annoiamo.
A me è piaciuto assai, schemino di Lavitola compreso.

Milky Way

2011-11-01T15:28:00.006+01:00

Infissi rossi dischiusi al sole come papaveri su un campo di grano.
Un paio di note si spandono leggere come i profumi di primavera fin sotto le mie coperte.
Tell me, did you fall for a shooting star?
One without a permanent scar [...]
Non esattamente, che non è puoi cadere da una stella ed arrivare a terra sopra una nuvola con la messinpiega.
Penso a Renzi mentre soffio sulla tazza sproporzionata di ceramica blu e con gli occhi in tinta ci inzuppo le ultime notizie spalmate su una biscottata ai cereali.
Penso al cesto di frutta che fa tanto natura morta e poco Caravaggio, all'Apple che fa' molto commerciale e poco Think different, al frigo che fa'... frigo.
Penso al culto dell'apparenza che sì conta, che sì è importante, ma esiste una differenza fondamentale tra importante e necessario.
E che necessario è pure diverso da opportuno.
Perchè le apparenze sono un pò come i numeri.
E ci sono i matematici e i numerologi.
Entrambi lavorano con i numeri, entrambi vivono con e per i numeri.
Solo che il numerologo li subisce, il matematico li comanda.

C'è anche spazio per ricordare il Kennedysmo Veltroniano (famosissimo nel mondo) e la convergenza tra il fiorentino e il romanafricano, come se il fatto che sia Renzi che Veltroni detestino amabilmente D'Alema non c'entri nulla in questa affinità elettiva appena nata e appena morta.
Le faide delle faine.
Le fazioni, gli alleati instabili, gli equilibri indifferenti.
Quando tutto cambia a cambiare non è realmente niente.
Un pò come quando mischi le carte e rifai la mano, non cambi mica gioco.
Non cambi mica mazzo.
Il Wikipd.
Perchè uno deve pure scippare il prefisso per apparire al passo coi tempi.
Alla faccia dell'innovazione cercata fino alla spasmo, alla faccia di chi ha citicato il Nuovo Ulivo che diventa smorfia.
Perchè lui dice d'essere a viso aperto, anche se io un politico col viso chiuso mica l'ho visto.
Come se bastasse proclamarsi in un certo modo per diventarlo automaticamente.
L'autodeterminazione didascalica. Come i Padani della Padania.
Vendersi invece che proporsi.
Anche provando a tralasciare Gori, la discutibile scenografia, l'ovvietà di alcune proposte (il porcellum a quale persona sana di mente piace? Qualcuno vuole un altro scudo spaziale per i capitali all'estero? Qualcuno vuole lasciare gli 'ordini professionali superflui'? Qualcuno vuole i corrotti in politica? Vi va' di finanziare la spesa?) e la decaduta di Baricco certi punti ricordano il cielo di Londra.
Posto che lo sviluppo di Renzi sembra quello di Tremonti più una piccola patrimoniale (ve lo ricordate con la mania delle privatizzazione dell'acqua in tempi di referendum?),
non c'è niente sulla regolarizzazione del mercato finanziario, niente sulla corruzione in generale (non solo quella politica), niente sull'evasione fiscale.
Neanche l'ombra di intervento su diritti civili ( poi uno si lamenta che non è percepito come di 'sinistra'), sulla Ru486.
Sul tema lavoro sembra Marchionne.
La frase le 'leggi sono troppe' non ha senso.
Sono troppe rapportate a che? Ai delinquenti?
Come quando dicono il problema carceri è che ci sono troppi detenuti.
No, il problema è che ci sono troppo poche carceri e reati come la clandestinità, che è un filo diverso.
Giustizia: la task force di giudici e avvocati in pensione come la paga?
E se devi proprio pagare qualcuno perchè non fare un nuovo concorso e assumere qualche cancelliere in più, rottamatore dei miei stiivali?
Che vuol dire produttività nel campo della giustizia? Con cosa si misura? Con la velocità dell'emettere sentenza?
Parte aggressiva, la norma 13, parte dicendo che dobbiamo eliminare la politica corrotta.
Come lo vuole fare? Con l'amnistia. Un esilio.
Quello che in meccanica si chiama cursore.
Il problema dei cursori è che hanno tutti lo stesso momento.
Prevenzione e cura, infatti, costano sperimentazione e fatica.
E probabilmente momenti diversi.
Mi fermo qui e non sono neanche a metà.

Mi sconquassa il sistema nervoso quando sento evocare le rivoluzioni copernicane.
I teoremi giudiziari.
La prima riguarda il capovolgimento della prospettiva del mondo.
Il secondo, una formulazione rigorosa basata su asserzioni logiche soggette a regole logiche.
Non c'è niente di casuale. Non c'è niente di dialettico. Non c'è niente di assurdo.
Quindi se i politici la piantassero di aggrapparsi alla scienza per giustificare ogni puttanata demagogica che gli balza in mente sarebbe meglio.

Questa mania scenica delle esplosioni non mi piace.
Troppa luce copre pure le stelle.
Al Big bang ho sempre preferito la Milky Way.
E lui.

Drops of Jupiter, Train.

Plurale femminile

2011-10-27T13:24:00.007+02:00

Guardo il soffitto a cassettoni triangolari della nuova stazione.

Ha un non so' che di spaziale sotto il grigio umido della pioggia, soprattutto sotto i passi della gente distratta manco fossero nuvole di passaggio sul fondo del cielo.

Il mio treno ha 55 minuti di ritardo, ho i jeans zuppi e l'ombrello nel cassetto di casa, ma stamattina mi sono svegliata di umore buono e non ho alcuna intenzione di farmelo rovinare da Trenitalia.

O dalla Natura.

E allora non ci faccio molto caso, smezzo il tempo fra l'mp3 e il libricino nuovo di statistica applicata facendomi strada sulle panchine rigate di plastica grigia.

Sono seduta accanto ad un omino panciuto che puntellandosi sul lungo ombrello rosso, pacatamente, mi spiega che i treni fanno ritardo perchè i binari sono troppo bagnati.

Mi limito a nascondere un sorriso obliquo dietro una ciocca di capelli, che la gente tende a trovare risposte in ciò che alla propria portata.

O in ciò che gli raccontano e quindi in ciò che conosce.

Il tempo fa' il suo mestiere e mi incammino sul binario, che quando ti mettono la T vicino al tuo numero è tipo una coccarda di partecipazione alla maratona cittadina.

Che T vuol dire Testa e vuol dire pure che il binario è intasato da altri treni e che il tuo, naturalmente, è l'ultimo in fondo.

Non c'è praticamente nessuno complice l'orario, complice il fatto che la gente tende a cambiare mezzo visti certi ritardi da era glaciale.

Chiudo la zip del giubotto di pelle, rinfodero la borsa e alzo il volume di Pino Daniele che suona e canta E' aspiett ch' chiov.

E' un attimo e sento afferrarmi il braccio, da dietro.

Mi son girata di scatto. Mi son girata male.

Il tizio alza le mani, arretra e dal labiale sembrerebbe chiedere scusa.

Più che sentirmi sollevata mi sento in colpa nell'incrociare quegli occhi stranieri.

Complimenti Meg, una leghista doc, non so vuoi pure menargli magari? Mi sibila il grillo sopra le spalle.

Ne ho visti scansati fin troppi di questi uomini e donne dalla gente perbene, come se manco li vedessero mentre chiedono una qualche informazione ai margini del mondo.

Abbasso la guardia insieme alle cuffiette.

Scusa, dice lui, tenendo sempre le mani in vista.

Più lui le tiene alzate, più io mi sento una teppista.

Uguale uguale a tutti quelli che evitano ogni straniero/a come se fosse un bubbone, uno sbaglio della natura, uno stereo da spegnere.

Gli faccio cenno di abbassarle.

Questo va a Cancello? dice con forte accento straniero.

Sì, non so se anche questo ritarda però, gli rispondo sgranando la voce.

Io sono Mario, incalza, a mano tesa.

Non mi piacciono le conversazioni in viaggio, in treno, in autobus, in aereo.

Mi piace stare da sola, ho i miei spazi, una specie di recinto d'aria e pensieri e generalmente mi piace far capire chiaramente che è mio e di nessunaltro, ma era come se mi sentissi in debito, debito che esigeva il saldo perchè non puoi solo pensarle certe cose,

devi applicarle, se no non sei diversa da quelli che detesti, se no la falce e martello che porti tatuate su un angolo di caviglia non servono.

Meg.

Come la mia ex fidanzata. Anni? fa' lui.

Non è stata quella domanda a rialzare il mio livello di guardia di colpo, nè il tentativo di darmi a bere questa storia della fidanzata, ma una folata improvvisa di vento che m'ha portato un sottofondo di tabacco sovrastato dalla puzza di alcool.

Lui continua a parlare.

Con la coda dell'occhio frugo il binario vuoto alle mie spalle e no, arretrare non è una grande idea.

Mi guardo le mani senza anelli, mi sfioro i lobi senza orecchini e il polso sinistro con un misero swatch, ma è un'altra la cosa che attira la mia attenzione.

Per istinto faccio un paio di passi in avanti per segnare la distanza, non ricordo neanche che cosa gli ho detto per riprendere a camminare, ma dall'altro binario c'è un altro tizio con gli stessi colori, seminascosto dal tabellario che guarda proprio noi due

e si scambia occhiate e piccoli gesti con quello che parla con me.

No bueno, cambia pure la voce del grillo sulle spalle.

Perchè non andiamo a prendere un caffè? Si muove con me mentre parla, troppo vicino.

Ha capito che ho visto l'altro e l'altro ha capito che ho visto lui.

No. La mia voce stavolta è secca e s'affina, più acuta.

Di divise così presto non se ne vedono, troppo impegnate nell'angolo opposto della stazione a prendere il caffè e poi per dirgli che?

Che un tizio mi sfiora? Che puzza di alcool? Che invade il mio spazio?

Che ho una sensazione viscida attaccata sopra la pelle?

In un modo o nell'altro tocca uscirsene da sole.

Sole, plurale femminile.

Ci sono occhi che solo le donne conoscono.

Non è l'occhiata di uno a cui piaci, di uno che vorrebbe sapere che cosa prendi la mattina appena sveglia, thè, caffè, cioccolata, così magari te la offre e riesce a strapparti un numero.

Nè l'occhiata volgare di uno che ti guarda semplicemente il culo, ma non te lo toccherebbe mai.

Non è quel tipo di sguardo.

E' qualcosa che ti trapassa, che ti si incolla addosso e comincia a scavare.

Continua a sfiorarmi mentre racconta aneddoti su lui che salva dai brutti ceffi ragazze nelle stazioni.

Più lui racconta più io mi convinco che vorrei essere altrove e che non c'è niente di credibile in quello che dice.

E la pelle bianca del giubotto pare insozzarsi ad ogni sillaba come fosse fango.

E' come sentirsi senz'aria, in un vaso di vetro opaco.

Sai che c'è un fuori, che c'è un dopo, un coperchio proprio lì, ma non sai dov'è, lì.

Riesco a raggiungere l'altro binario ancora, più popolato, vivo, distratto e mi mischio assieme alla calca.

Lui è sempre lì, come i corvi, come gli avvoltoi sulle spalliere, con la sua scia di parole bagnate di vino e birra, ma è l'altro ad essere sparito.

No bueno, no bueno. Ripete 'sto grillo appuntito dall'altra parte della spalla.

E' il mio treno quello che parte e la carrozza che scelgo è quella più affollata, ma non pare essersi scoraggiato proprio per niente.

Nè lui che mi è davanti.

Nè l'altro che è rispuntato dietro.

Respiro, socchiudo gli occhi.

La prossima fermata è la mia, e non è Cancello, disegno le strade da fare per arrivare al cantiere nel più breve tempo possibile e nel frattempo guardo le facce di chi deve scendere con me.

I due compresi.

Le porte metalliche le apro io e manco le sento le gocce di pioggia che mi invadono i capelli e affogano pure il grillo.

Un paio di passi appena e di nuovo sento riprendermi il braccio, da dietro.

Stavolta reagisco davvero, ma quello che prendo in pieno non è nè l'uno nè l'altro, ma mio fratello.

Ma che cazzo fai, oh!

Cristo, idiota, ma chiamarmi?

Questo è il ringraziamento per esserti venuto a prendere, ma vaffanculo! Bestemmia, impreca poi mi guarda e tace.

Ma che c'hai? Si volta che io non riesco nascondere manco un mal di testa.

Quei due stanno lì in piedi, vicini, parlottano tra loro.

Guardano me e poi mio fratello.

Cazzo c'avete da guardare? Sbotta mio fratello facendo come per raggiungerli.

Io resto ferma, immobile, impietrita, rigida come un cadavere, pallida come il rosso dei papaveri tranciati in un campo di grano.

E' mio fratello che quasi mi trascina via.

Non è da te, non hai reagito, stai bene, vuoi andare a casa?

No, voglio andare a lavoro.

Quando sono tornata a casa ho sfilato gli stivali.

Ho messo su l'acqua per il thè, l'acqua calda per un bagno.

Non so cosa ho sbagliato.

Forse dovevo reagire subito, forse dovevo farlo a prescindere.

Forse sono stata fortunata.

Più sgrano il rosario dei forse più si accende una venatura di rabbia potente.

Non sono io ad avere torto, non sono io che devo cambiare le mie abitudini, non sono io a dover cambiare il giubotto di pelle col giaccone largo di uno stupido colore.

E' lui che non ha alcun diritto di rovinarmi una bella giornata.

E allora io domani rifaccio la stessa strada.

Rimetto le stesse cose.

E se per caso lo ribecco dovranno chiamare i Carabinieri, ma per riattaccargli le palle.

Palle.

Plurale femminile.

Omaggio alle donne.

Donna, Mia Martini.

Poi, ecco, a proposito di donne, scrivere e dopo leggere robe del genere ( Maalox per i deboli di stomaco per i commenti) a me fa venire la nausea.

58

2011-10-23T14:42:00.003+02:00

Gomme calde come un espresso.
Asfalto umido e nero come un cielo incerto.

Sul divano io e l'uomo profondo che ha contribuito a mettermi al mondo.

Solido e angoloso com'è si è ritrovato innamorato delle quattro ruote, della velocità, delle autostrade tedesche, quelle senza limite di velocità a strozzarti il motore dell'Alfa.

E' la linea bianca che smezza la strada il filo sottile sull'arcolaio della tua vita.
Per alcuni si deve calpestare per altri si deve proprio toccare.

Col tempo tutto diventa un automatismo, guidare come respirare, come camminare.

E mentre guidi riesci a costruire e demolire castelli.

Forse è colpa dell'elettronica che se fosse partito per la tangente magari non moriva.

Lo guardo un pò mentre parla e continua a pensare.
In realtà non funziona così.

In realtà a quella velocità sei poco più che un giro di foglie gonfiate nel vento, che basta un sassolino, una gobba dell'asfalto e la posteriore va' per cazzi suoi, ma se l'elettronica riesce a farti rimanere la ruota accelerata tu, a terra, non ci vai.

E magari in altre situazioni la vita te la salva.

E' che c'è una quota di rischio in tutte le cose.

Alcuni rischi li consideri accettabili, alcuni rischi vuoi semplicemente correrli.
Come quando ti dichiari ad una donna, come quando prendi le valige e sali su un aereo, come quando corri avanti per fregare tempo al tempo che passa.
C'è un'alchimia obliqua tra il tuo cuore ed il motore che pompa benzina.
Tra le gomme e le tue mani, tra la strada e la tua vita.
Ognuno ha la propria, ma so' che certe volte hai bisogno di tirare dritto, certe volte vuoi solo ricominciare, ritirarti su coi gomiti, con le ginocchia, per fame, per rabbia, perchè tra il tuo cuore che continua a pulsare e il nero statico dell'asfalto non è che puoi far vincere lui
perchè tu in fondo, a terra col tuo cuore di terra e vento, non ci vuoi tornare mai.

E' un brivido che ti punge la schiena quando il casco segna la fine, rotolando come un dado, scappando via pure dalla vita.

Quando muore qualcuno ognuno si ricorda delle sue ferite, dei suoi morti e piange con te, ma piange le sue lacrime.

Ho avuto la stessa tensione di quando è morto Senna, ha detto l'alfista.

Io non ho detto molto.

Veramente, non ho detto niente.

Ninna nanna, Modena C. R.

Pensierino di metà giornata

2011-10-21T15:32:00.003+02:00

Due considerazioni al volo perchè ho le parole che mi colano dalle orecchie, capita quando l'mp3 si scarica e tocca stiparsi in carri da bestiame, spalmati sui finestrini lerci di quelli che la gente normale chiama distrattamente treni.
Le immagini di Gheddafi che crepa come neanche un cane dovrebbe sono oscene, ma i gentiluomini che si stanno strappando i capelli e le gentil dame che si riscoprono mammine amorevoli e si arrabbiano perchè i bambini nel tg dell'una non le devono vedere, tornino sulla terra.
Basta un pc, un film di Willis, un cartone alla South Park, i Pokemon, un qualunque RPG ( 1 - 2), un MMORPG ( Do you know Wow? O' rly? Do you know Macignu?) e si vede di peggio.

Che poi, in sincerità, penso faccia più danni Barbara d'Urso.

Tipo cose così:

Giochi di parole

2011-10-20T12:04:00.000+02:00

Chiudo la porta di casa come si chiude una notte di mare, raccogliendo le buste che i vicini non resistono a lasciare nell'apposita casella, incagliate sul fondo, cocci di stelle spente nell'acqua.
Un pò distratta, un pò come volermela trascinare addosso, la distrazione, come i barboni che si portano sopra la pelle le proprie cose.
Le proprie case.
Mi infilo nel guscio dei titoli dei giornali, che la fontana della vita gorgoglia, che tu la senta oppure no.
E' partita la moda nera della pena esemplare, come se la giustizia non dovesse essere esemplare sempre, ma solo certe volte.
Nessuno ti spiega mai che certe volte, diventano certe opportunità o opportunità certe.
Che giusto ed esemplare non sono sovrapponibili, nè anagrammabili, ma nella confusione del momento magari riesce il gioco di prestigio di far sembrare peste nera un'ombra lunga al tramonto,
riesce l'impensabile e non ti pare neanche vero che la ruota della vita si sia fermata di nuovo accanto a te.

Che se l'esemplare è La Russa, che fascista ce l'ha marchiato in fronte, allora c'è da chiedersi di che esemplare si tratti, faunisticamente parlando.
O Ferrara che a vederlo nelle vecchie foto, corpacciuto e lercio, viene quasi un moto di repulsione spontanea.
Lui, così dissimile da un asciutto bastone, da calzare la legge delle cariche opposte, attrazione affine.
Fatale e come tutte le cose fatali, inconfessabili.
Il re della giungla resta Maroni.
Incantatore di folle verdamare.
Come se un completo blu sartoriale coprisse il passato.
Copre i polpacci, però, e a lui tanto basta per farsi alfiere.
Alfieri, mai.
Parlare a un mezzo è un mezzo per parlare.
E allora uno scranno alto diventa il pulpito perfetto per dimenticare i peccati tuoi e acuire quegli degli altri.
Un dito medio diventa onta insanabile invece che discorso politico.
Una santità smezzata diventa peccato mortale per chi fa' i bagni nel Pò , consacra prati e sconsacra chiese.
Che se gli organizzatori dovranno pagare i danni prodotti dagli infiltrati alle manifestazioni, mettiamo il caso qualcuno vestito di nero sfondi le mura di Pontida, bruciacchi il prato, sfoderi un paio di lampioni dalla crosta dell'asfalto mentre i casacca verde si radunano, i danni li pagano Bossi, il Trota e Calderoli.
E allora sembra quasi un invito a delinquere.
Proclamare l'esigenza di nuove leggi quando si è incapaci di rispettare quelle vigenti.
E verrebbe da chiedersi che se non le rispetti tu, che sei lo Stato, vai a capire perchè lo debba fare io, gonfio di debiti e paura.
In tv continuano a darti particolari su una ragazzina ammazzata, sulla bionda scomparsa, sulle calze della Duchessa di Cornovaglia, sul bebè di Carlà - che oltre al figlio ha cresciuto l'accento - è la massa, la marmaglia, la ciurma di quest'equipaggio è seduta sul pontile a non far niente.
Come nelle Novelle marinaresche di Mastro Castrame di Salgari dove c'era il vecchio malmostoso marinaio che raccontava di malavoglia le sue storie e tutti i mozzi a spaurirsi, ma mai smettere, in una specie di maelström a metà strada tra il terrore e la curiosità selvaggia.
In quelle storie una risata rompeva la tensione e il Capitano del vascello spiegava l'arcano, lui, che i mari li aveva girati per davvero.
Qui, su questo stivale consumato abbiamo i capitani d'industria alla Marchionne.
Filosofi vestiti da grandame.
Quelli che ti dicono che protestare non serve, che l'industria non c'entra con gli operai.
Come dire che la geometria non c'entra con le figure, che i ricchi non c'entrano con i poveri.
E non sa' che ci sono cose che hanno senso solo se esiste il loro opposto.
E che ci sono cose che non si possono comprare e che lui non potrà mai avere.
Che se il rispetto, forse, lo si deve anche ai cani per strada, la stima resta un'altra cosa.

C'è il colosso di Todi.
Vien fuori dal fango più che dalle acque.
Che quando qualcuno dice che non si rifonda mica la vecchia Dc allora vale quanto una conferma.
E se Berlusconi dice che i cattolici sono ancora con lui allora vuol dire che li ha persi davvero.
Che serve sempre accanto qualcuno forte abbastanza da regger la Croce, come a dire che all'arcivescovado e dall'arcivescovengo (Campanile).

Per il decreto sviluppo dopo le vitamine di Brunetta spero abbiano capito tutti che ci sono cure reali.
E che le altre sono solo supposte.

Rem, Nightswimming.

Segno diacritico di tilde

2011-10-17T09:49:00.000+02:00

Ma che cazzo c'avete da guardare?

No è che volevamo solo sapere se eravate parente..

Sono l'amante, problemi?

..oh, no, è per capire chi siete, a chi siete figlia..?

A mia madre.

E' un filo annerito, questo funerale, dipanato dalla matassa argentata di un carro che arranca sotto aghi di pioggia.

Li detesto.

E non è per la morte, per il nero che trabocca, per quest'acqua che sgretola le strade.

Come se vestirsi di nero contasse.

Come se invece di vestirti di nero scegliessi il giallo l'intera entropia del mondo cambierebbe.

Si, ma ora non ti mettere a fare il caffè.

Perchè?

Perchè pare brutto, col morto in casa..

Dici che ne vuole un pò?

E' l'estetica del dolore che mi urta, sono le tradizioni inutili, sono gli sconosciuti molesti, i cronisti neri.

E' tutta la gente che è lì per dovere che mi rende ostiche tutte le commemorazioni.

Non vi voglio.

Mi fate venire la nausea, voi e i vostri ricordi così datati che devi disseppellirli dal tempo perchè abbiano un senso.

Ah, ma sei tu! Ma l'ultima volta che t'ho visto eri una bambina!

Eh già. Succede quando non vedi una bambina per dodici anni. Cresce e crescono pure le tette.

Mio padre mi guarda da lontano, spicca, quell'uomo bruno, con la compostezza rocciosa delle Dolomiti, in questo canneto di spalle ricurve, nel sottobosco dei sospiri taglienti.

Scuote la testa, sospira, più per il capannello di ingenui parenti che ho intorno, che per me.

Li vede arrivare e sparire. Lampi in una mattina opaca.

Che peccato, non mi aspettavo che si fosse ridotto così, fa impressione.

Se magari foste venuti prima, lo choc non vi veniva.

La sensazione che ho è quella di quando ti scippano, ti derubano.

Questa gente campa appropriandosi del dolore degli altri, della rabbia degli altri.

Si nutre delle occasioni, non importa se sono funeste o accoglienti, loro sono lì a diffondere la notizia, a portare zucchero e caffè.

Lì per luce riflessa, per la casualità del raggio di sole che buca le nuvole e prende te, sopra le spalle.

Dove eravate voi, amanti della conversazione improbabile, quando si spolpava, quando ingialliva, bagnava le lenzuola, si ricopriva di piscio e merda e si nascondeva dentro una coperta per la vergogna

dove eravate voi, tutti quelli appollaiati sulla prima fila di questa chiesa che puzza d'incenso e mai di perdono,

tutti che rispondete pimpanti e con le facce addolorate al cospetto di questo prete che non ha alcuna voglia di celebrare messa,

che se la sbriga in un venti minuti insieme al suo chirichetto - in jeans e camicia a scacchi blu e bianca - ancora più scocciato del prelato.

Brusio, folla come formiche rosse, come i serpenti schiusi in un cestino di vimini.

Tutti che s'affannano, che s'affrettano a salutare i parenti, a scovarli tra la folla, tra quelli che piangono di più.

Dove erano tutte queste pernacchie afone, donnine pittate, sceneggiatrici di teatri quotidiani.

Vi disprezzo.

Ho la stanchezza che mi sfonda le ossa, mi scava nicchie di nero su quest'anima incrostata di rabbia.

Perchè uno può pure morire, ma morire in queste condizioni è una fine che non riesco ad accettare.

E questa gente mi amplifica la rabbia, è come una caverna, una gola profonda che ti fa eco e tutto quello

che già faticando tiri fuori ti ritorna indietro.

Io ci vedo l'Italia in questo funerale.

Ci vedo uno spaccato di cos'è l'Italliano medio, di come ragiona, di come si snoda nelle vite degli altri.

Questo paese è un vaso ricolmo di gente senza spina dorsale, senza sensibilità, senza raziocinio.

Molte delle azioni che ogni giorno li porta a muoversi, girare, salire e scendere sono automatiche, sono inerzia.

Manifestazione indignata, ok, si, bello.

Ma io resto convinta che il mondo non si cambia in grande, è un lavoro di scalpello quotidiano, passa per gli scontrini, passa per i biglietti, le multe, le cabine elettorali, i movimenti studenteschi, passa per i no che costano fatica.

E sudore.

Non come quelli che per rompere le vetrine debbono mettersi un sacco sulla testa.

Lèvatelo questo casco.

Fammi vedere come lo fai senza una plastica nera che ti fa essere chiunque, tranne te.

Fammi vedere se riesci a parlare senza doverti nascondere dietro un palo di ferro.

E' stato un caso, questo caso, che non fossi a Roma.

E mi sento come mi sono sentita ieri.

La gente non cambia nelle situazioni difficili, la vedi solo meglio.

Da vicino, in tutta la sua miseria.

E non importa se l'occasione è un funerale o una manifestazione.
In sincerità vorrei una manifestazione contro Romano.
Una sommossa popolare contro le ministre stupide e anche un pò zoccole.
Un miasma che faccia saltare il coperchio per davvero senza indignarsi a caso.
Mi piace la rabbia perchè a differenza della rassegnazione è un moto che ti spinge in avanti, risalire, muoverti, ma andare a caso è un'altra cosa.
Ci sarà qualche infiltrato? I commenti dei giornali di 'destra' fanno schifo?
Sì, ma questo non cambia proprio niente.
NIENTE.
I mercenari ci saranno sempre, si può limitarli, magari, ma quello che si deve fare è surclassarli.

Sempre.

P.S. Ai signori giornalisti, ai signori analisti intellettuali che oggi hanno fatto la radiocronaca,

ai direttorissimi di giornali nazionali si dice indig- nados, non indignados.

Il gruppo gn in spagnolo non esiste, esiste la ñ.

Segno diacritico di tilde.

Siete come La Russa che parla inglese.

E' proprio questa la radice dei problemi italiani.

E' il tappo che non permette l'esplosione.

Questa approssimazione da parte dagli pseudo intellettuali alla D'Alema, dai trombettieri alla Pigi Battista, alla Ostellino.

Ci sono gli idioti e quelli che non sanno di esserlo.

E poi ci sono quelli che non sapendo di esserlo vogliono insegnare agli idioti, ma questa è un'altra storia.

Deep Purple, Black Night

Il pendolare di Foucault

2011-10-07T13:38:00.005+02:00

Panchina crepata di pietra pesante al di qua della riva asfaltata di giallo della metro.
Si vedono le radici imbronciate di ferro che la dovrebbero tenere rinfoderata al piano del mondo.
Tabellario degli orari così lercio da sembrare fatto di nebbia e catrame.
Pilastroni verdi, che ingabbiano lucine smorte, smangiati dal nero del tempo che scorre e travature della capriata stinte dalla merda di piccione.
E' la metro che serve la facoltà sporcata di blu e di qualcosa a metà tra il cubismo e il caso.
Come a dire che il destino non esiste, che anche la cosa più caotica e frammentata, ha un suo senso interno e che ciò che chiami 'caso' è solo ciò che non riesci a capire.
O sentire.
Che l'asino di Buridano non morirà mai di fame. E mica per caso.

In equilibrio indifferente, così seduta, ci potrei stare solo io, generoso frutto di anni di ritmica, assorbita da qualunque oggetto su cui poggio, col baricentro che diventa pure il mio.
Respiro una poesia di Brecht, quando la metro si incaglia sui binari arrossati dalla ruggine, davanti alla punta delle mie scarpe.
Abbasso un poco il libraccio e mi ritrovo davanti un omino che borbotta, in divisa, imprecando contro qualcuno dall'altra parte del cellulare ingombrante.
Un ragazzetto coi pantaloni e gli occhi di ghiaccio, lo guarda, disorientato.
D'improvviso una fiumana di persone scende dal serpentone metallico spingendo scomposta, qualcuno urla con un accento pesante che su quel binario si sbaglia, che su quel binario non si arriva dove si vuole, ma si torna indietro.
E' così tutti, senza esclusione di camicia, giacca, maglietta, canotta, zoccoli e tod's cambiano binario.
Li guardo e di rimando cerco l'uomo in divisa ancora affaccendato col suo cellulare e con il tizio all'altro capo.
Io resto dove sono.
Il ragazzo guarda me e poi cerca la fiumana che cola sulle scale coi manici verdi.
Fa una paio di passi in avanti e torna indietro.
Gli occhi gli s'aggrappano alla divisa dell'uomo e alle parole veloci che gli si srotolano sulla voce.
Io richiudo il mio libro e prendo posto sulla metro splendidamente vuota.
L'omino smette di parlare al cellulare, butta la cicca sulla linea gialla, rigonfia impettito il berretto e risale sulla motrice.
Il ragazzetto cogli occhi di ghiaccio sale di fretta, un pò più allegro, rinfrancato, e un pò meno sperduto.
Si avvicina con una timidezza tenera ed ingenua e mi chiede perchè non sono andata con la fiumana.
Perchè se ogni binario un giorno si svegliasse e facesse la rotta al contrario salterebbero tutti i nodi, tutti i semafori e tutte le tratte.
Perchè è come il pendolo di Foucault, non si ferma mica nel punto di equilibrio, non inverte mica a metà. E magari le lancette dell'orologio possono pure continuare a spostarsi, ma la distanza che copre è sempre la stessa.
Perchè l'uomo che sussurrava ai binari non esiste.
Perchè sopra ogni binario ci sono i display luminosi e se c'è un'indicazione chiara c'è anche un motivo.

Nel mondo l'uomo è vivo solo a un patto:
se può scordar che a guisa d'uomo è fatto.
Signori, fate a meno d'imposture:
l'uomo vive d'infamie e di brutture! (L' opera da tre soldi)

Chissà la fiumana dove è andata a finire.
E non posso fare a meno di pensare che se tutti non la piantano di seguire le parole di un uomo che parla troppo contro la logica, la razionalità, il buonsenso che andrebbero semplicemente cercati, non usciremo mai da nessuna crisi sia economica, morale, etica.

[* Lo so che sono successe tante cose. 'Forza gnocca', Montezemolo che presenta quasi ufficialmente sè stesso come la stella cometa, Jobs è morto, Barletta si sbriciola, Tremonti balla, Berlusconi perde le staffe, ddl intercettazioni.
Ma io, oggi, ho sotto la pelle la voglia di raccontare com'è il mondo senza la tv, senza la retorica, senza la testimonianza di Porta a Porta, senza i processi della D'Urso,
senza la pazzia - che la follia è un'altra cosa - di gente che non sà come gira - davvero - il mondo.*]

Norah Jones, Sunrise.

Circus

2011-10-01T16:45:00.005+02:00

Lo smilzo ragazzetto dai capelli rossi e spettinati aspetta solo quel cenno di mano.

S'asciuga la fronte con la manica penzolante e sfilacciata della camiciola biancastra.

Le dita svirgolano nervose sul ruvido della corda.

Respira piano per non incrinare l'incanto e un brusio serpeggia frivolo ed insolente dalle poltrone della prima fila.

Un omino panciuto, con un cilindro lucido e dei mezzi guanti si affaccia con il suo mento imponente verso la folla scomposta.

Un paio di passi.

Un placido inchino.

E il pubblico tace.

Qualcuno dal fondo tossisce,arrossendo, chinando il capo in segno di scusa,

ma l'omino, sovente, continua a narrare.

E la sua voce si spande,

di fila in fila,

di orecchio in orecchio,

di cuore in battito.

Chiude la linea dei talloni, l'omino,

e gli stivaletti da circo - tuttaltro che ovattati - impattano sul legno del palco.

Un cenno di mano.

E il sipario si leva.

Dovrebbe cominciare così la rassegna stampa delle sei di mattina per essere credibile.

Per dare il metro delle notizie piazzate in prima pagina in modo convulso, nervoso, ridicolo.

L' ouvertùre, dicono i bravi.

Ieri - per esempio - Napolitano fa visita alla facoltà di Giurisprudenza della Federico Secondo.

Tra ufficiali in alta uniforme, rettori impettiti, ragazzini impomatati qualcuno gli fa qualche domanda d'attualità.

Magari sulla Padania.

Come risponde il Presidente?

Con una banalità. Una ovvietà palese che racconta qualunque cartina srotolata del mondo, d'Europa, d'Italia.

La Padania non esiste.

E aggiunge, in maniera molto pacata, senza alcun accento, polemica, con la tranquillità di chi ripete la tabellina del tre, che uno può pure urlare su un prato, ma non per questo cambia la geografia di una nazione.

A margine sottolinea che dato che la secessione è contro la Costituzione, può scattare l'arresto secondo il reato di attentato alla Carta; 12 anni di carcere, pena in seguito alleggerita.

Indovinate da chi? Esatto, quindi ora gli anni sono cinque.

Tutta roba che c'è già, non è da inventare, è scritto nella cellulosa su cui hanno giurato quelli con la camicina verde.

Ebbene come titola il Giornale?

Così.

Che è un pò come titolare: Napolitano vuole arrestare un omicida, Napolitano vuole arrestare un ladro.

E questi invece scrivono come se fosse un pretesto, un attentato, una forzatura.

Insomma la Padania non c'è.

Ci fa.

Ovviamente c'è la fotocopia, ma andiamo avanti.

Evitate attentamente la colonna destra con: al centro destra servirebbe un nuovo Berlusconi che è incommentabile e meriterebbe di essere dileggiata fino alla fine del mondo.

C'è la meravigliosa inchiesta del Secolo sul fare i giornalisti senza le intercettazioni con la foto di una macchina da scrivere dell'Olivetti.

Una metafora sui tempi della giustizia? Sulla media anagrafica dei giornalisti? dei politici?

Nessuno lo sa, ma ci stava bene, vuoi mettere?
Che poi l'articolo di per sè è un grumo di banalità.
'Il giudice compiacente ti mette brani di intercettazioni su una chiavetta' , tipo Papa, alla faccia delle toghe rosse, delle P3 e di tutte le P38.
Eh si perchè 'si rischiava anche la vita, pestando i piedi a poteri occulti e servizi segreti. Non era un lavoro da gentiluomini, ma si poteva anche farlo con dignità. Oggi, se si hanno i soldi e i padroni giusti, è tutto più semplice'. Se poi il padrone tuo è proprio il Padrone hai preso il 13, basta che ti ricordi di chiamarlo quando la magistratura indaga su di te, così lui ti comunica se tu puoi tornare o no.

E mentre nei giorni scorsi la quasi totalità delle testate si trastullava con questa roba qui l'On. Scilipoti apriva a Saya.
Ha detto l'agopunturista sulle cui spalle si regge il Governo: abbiamo ideali in comune, come la difesa della patria e della famiglia.
Qualcuno ha titolato?
Naa.
Meglio parlare di cose che non esistono.

Duas tantum res anxius optat,

panem et circenses, diceva Giovenale.

Rem, Imitation of life.

Energia (tele)cinetica

2011-09-25T17:58:00.004+02:00

Ma la ristrutturazione dei ponti di Königsberg è cominciata?
I lavori di messa in sicurezza del muro del suono sono già partiti?
Stanno arando già i campi vettoriali?
Il Ministro ha previsto un sostegno per i punti isolati?
Li hanno messi i clandestini nei sottospazi vettoriali?
Stanno cercando di arginare il dominio di Prufer?

Lo ammetto questa cosa del tunnelgelmini mi ha parecchio piccato, per un paio di motivi anche piuttosto banali.
Il primo è che un Ministro dell'Istruzione (ed il suo staff) può non sapere che non esiste un tunnel in Italia che colleghi il Gran Sasso con il Cern. Non è che tutti sanno cos'è l'Inntal tunnel, per esempio.
Ma non può proprio pensare che esista l'opera in sè, è quello che è grave (fatevi due risate e cercate il mitico professor Longo, ordinario di astrofisica alla Federico II, a proposito dell'opera fantomatica).
E' proprio una questione di buonsenso molto più che di ingegneria civile.
E' una questione di forma mentis, di percezione della realtà che tratteggia quanto queste persone non solo non siano assolutamente adatte a fare il Ministro, l'addetto stampa, il segretario particolare, ma non possono veramente ricoprire alcun ruolo pubblico perchè non sanno di cosa sia fatto il mondo.
Vi evito le spiegazioni geotecniche sul comportamento reologico del terreno, delle falde, delle argille per 732 chilometri, vi evito una stima di Fermi su(gl)i (im)possibili costi, ma è come dire che è possibile fare un referendum per la creazione della Padania.
Vi serve veramente un costituzionalista per dirvi che i referendum in Italia sono solo abrogativi e che uno Stato non può abrogare sè stesso?
E' come dire che Ruby è la nipote di Mubarrak.
Vi serve veramente una sentenza di Cassazione per stabilire che questa è una balla?
Il secondo motivo è che la rettifica del ministero è ancora più avvilente del comunicato originario.

La frase originale è questa:

La frase non si presta ad interpretazione in nessun caso.
Il Ministro voleva appropriarsi di una fetta del merito dell'esperimento (tra l'altro qualcuno le spiega che non è successo ancora nulla? E che esiste una cosa che si chiama metodo scientifico fatto di esperimenti, di verifiche che richiedono una serie di esperimenti prima di modificare delle teorie?) sottolineando che, contrariamente a quanto dicono le università ed i ricercatori, il Governo tiene molto alla ricerca.
E ne finanzia i progetti.
E' come quando il Ministro degli interni si appropria della cattura dei latitanti.
Non è importante che non muovano un dito per aiutare il lavoro di magistrati e carabinieri, è in secondo piano rispetto ai meriti che pretendono di avere (ve la ricordate la storia del Governo del merito? Eccolo qua).
Quindi nella fretta di arraffare, di mettersi in mostra, hanno scritto queste due righe.
E come spesso capita la fretta, unitamente ad una dose sproporzionata di ignoranza, crea dei danni difficilmente calcolabili.
E non c'è nessun fraintendimento, è la scelta delle parole che lo dice oltre che una elementare analisi logica.
La parola costruzione è una parola concreta, indica un lavoro d'opera.
Non a caso quando vuole essere intesa come astratta viene accompagnata dalla parola 'mentale'.
La parola tunnel indica o una perforazione o un posto buio, in senso metaforico, in cui si aspetta la luce.
Anche volendo tralasciare 'attraverso' non è comunque spiegabile per cosa sono serviti allora questi milioncini posto che il secondo comunicato dice che 'il tunnel - ovviamente, dice - riferito è quello del fascio di neutrini che, attraversando la Terra, raggiungono il Gran Sasso', forse la Gelmi crede di aver ricostruito la crosta terrestre.
Anzi no, il mistero è presto spiegato.
'Il tunnel è quello nel quale circolano i protoni'.
Per la Gelmini l'acceleratore di particelle è un tunnel.
Chissà come definirà la lastra di grafite.

Ha detto Ereditato, rispondendo alla domanda di un giornalista che gli chiedeva se si può pensare a viaggiare nel tempo:
"Non voglio pensare alle implicazioni, siamo scienziati, siamo abituati a lavorare con ciò che conosciamo".
La Gelmi che lavoro farebbe?

Comunque l'argomento è preso un pò più seriamente qui (che meraviglia è la foto di Bersani?) e qui.
Fatemi comunque fare un omaggio a Pontecorvo, bistrattato per essersi spostato in URSS e non in USA.
E ad Majora(na).

Coldplay, The Scientist.

Orecchie d'asino

2011-09-23T13:36:00.001+02:00

Agli Americani piacciono i buoni.
Quelli con la divisa pulita, ma graduata,
i muscoli virili, ma la barba invisibile e il petto depilato,
i denti bianchi come confetti, ma la sigaretta che ti fuma tra le dita.
Agli Americani piace la democrazia.
Così tanto che per loro è un prodotto comune, come lo zucchero, come le canne.
La puoi commerciare, negoziare, esportare.
Importare mai.
Agli Americani piacciono le fondazioni.
Quelle che ti finanziano le campagne elettorali e decidono - non come il banco del poker, non come la matta del tavolo verde - chi vince e chi perde.
Agli Americani piace difendere i deboli, i sopravvissuti alla scure della Storia dei forni, i naufraghi alla deriva per la falce del caso.
Agli Americani piace l'embargo perchè si risparmiano vite.
Agli Americani piace il diritto di provare pietà.

A me piacciono i cattivi.

Quelli che la divisa non ce l'hanno perchè le guerre , certe guerre, non passano in tv, non si filmano e se non si filmano non c'è bisogno di darsi un colore per sapere da che parte stai.
Non c'è bisogno degli stivali lucidi perchè chi non ha scarpe non ha padroni.
Mi piacciono le mani callose e ruvide di chi conosce la fatica e il sudore del lavorare la terra.
Di chi deve aver paura di essere sparato in mezzo ad un filare mentre imbraccia una vanga insozzata.
Mi piace la pelle imbrunita dal sole come i tramonti a picco sulla striscia di Gaza.
Mi piacciono gli occhi arrossati dal sale di chi pesca per sfamarsi una vita.
Mi piace la terra dei Filistei che non sarà mai pure quella della bella e attraente Dalila.
E non mi piace l'embargo.
Perchè con un frusciante pacco di dollari puoi mangiare ovunque, magari su una dolce collina di uliveti a guardare
il 70% della popolazione palestinese che fa solo la fame e ciò che fruscia sono solo le foglie in un giro di vento.
Io detesto la pietà è una forma di sentimento che non si incastra con la giustizia.

O Capitano, mio Capitano è che non posso lasciare che nemmeno un sogno scivoli via, sotto nuove bandiere, ancora giorni e sere per il tempo che ha l'anima mia.
Orecchie d'asino, in questo entroterra umido vince chi dimentica.
All'estremo limite del vero c'è che l'amore con l'amore si paga.

Esattamente come la pace.

Schizzichea

2011-09-21T00:41:00.001+02:00

[Non sarò breve. Non sarò leggera.

Se non vi sta bene, c'è la ics in alto.]

Aereoporto Marco Polo.

Malacqua scorre dalle maniche del cielo.

Nero come un buco cavo, manco Pandora avesse scoperchiato il suo vaso.

L'aereo è in ritardo e tu sei lì che passeggi nervoso tra i tornelli celesti e l'ovale degli orari.

Acqua obliqua e potente sulle grandi vetrate e vai a capire se trema più il vetro o tu.
Scavi nel bagaglio a mano, inerpicato sopra una enorme valigia blu, trovi il cellulare, a fiato smozzato.

Meg?

Che succede?

Non parliamo tanto noi due.

Non ci vediamo da più d'un anno, ci sentiamo di rado.

Tu che sei sempre in un brano imprecisato dello spartito del mondo per poi tornare con zaini di colori intagliati nel legno,

bacchette cinesi che metto nei capelli più che mangiarci il riso, statuette indiane che tengo sulle scrivanie come fermacarte, sandali algerini incrociati e allacciati, unica eccezione all'essere scalza.

Porti sempre con te i paesi in tasca, li srotoli come le buone storie, cartine di paesaggi negli occhi.

E a me basta questo.

In fondo cosa importa di Natale, di Pasqua.

Ci sono nei momenti importanti e tu ci sei per i miei.

In fondo è così che fanno gli amici.

E' così che fanno le famiglie.

Puoi venire in areoporto?

Acqua, sento solo l'acqua obliqua, pestare sull'alluminio dei miei infissi.

Mi bagno appena le labbra.

Che rapporto hai con la pioggia?

..Come?

Ho la moto. Ma anche due caschi. E un impermeabile.

Qualunque cosa, purchè arriviamo.

Verrebbe da chiedere arrivare dove. Verrebbe da chiedere arrivare perchè. Ma hai un filo di voce che sta su con gli spilli,

aggrovigliato ed impaurito

e capisco che qualunque cosa sia non è ora il momento di spiegare.

Quando?

Mi imbarco ora, ti chiamo appena arrivo.

Apro gli infissi.

Grandina sulla pietra bianca del mio balcone.

Mi siedo accanto ai vetri, come accanto ad un amico che piange.

Lo lascio sfogare, sfuriare, bestemmiare a coprire le stelle.

Passano due ore.

Dovresti essere già sceso, ormai.

Tu sei seduto al lato dell'oblò, guardi di sotto, tetti, case, nuvole.

Non vedi niente, solo acqua che a momenti s'aggruma, altri s'affina.

Uno squarcio s'apre nel cielo.

Il fulmine colpisce il secondo motore, sovraccarico, blackout.

L'areo comincia a scivolare, bucare ad una ad una le nuvole, perde quota, fa il giro dell'angolo di beccheggio, cola come l'acqua dal bicchiere se lo inclini,

35 metri in picchiata, senza rete, senza fiato.

La gente urla, sbercia, sbatte sulle poltrone, l'hostess e i suoi occhi azzurri non stanno in piedi.

Non c'è equilibrio e tu non lo vedi, non c'è una sola luce a raccontartelo.

E' un gioco di sensi, d'adrenalina, della tensione che s'affina con la paura.

La luce non torna, ma questa è casa mia.

E' un momento poi ricompare il riflesso dei miei occhi nel vetro, colori ad olio di tempesta.

Sono distratta dallo sgrezzarsi della pioggia.

Passo una mano tra i capelli, svicolo davanti al portatile, lo trascino a terra con me, accanto alla finestra.

E' troppo sottile questa camicia bianca, il marmo della soglia si mescola a qualche goccia d'acqua, mi serve a rimanere sveglia.

Il pilota in un guizzo diluito ritira la cloche in modo brusco, un gioco di slats,

rincorsa di flaps, corregge l'imbardata,cabra, la luce ritorna.

Non si riesce a ritrovarsi la voce, riattaccarci un respiro, facce dissepolte dalla paura di morire.

Il tempo di controllare d'esser vivi.

D'esser ancora al mondo.

La signora di fianco a te, si dimena, grida di voler scendere.

Qui, a notte più che inoltrata, s'è sciolto tutto il sangue, molto più della Santa Cattedrale di stamattina.

Ma tu sei già altrove, tu sei già a terra.

Mi rialzo da terra, infilo gli stivali nei jeans, mi rintano in un giubbotto imbottito, cerniera tirata.

Respiro.

Dove sono le chiavi. Le chiavi.

La luce?

Al diavolo è praticamente l'alba.

Capodichino.
Dove dobbiamo andare?
Al Cardarelli.
Ho già capito, so dove vuoi andare. So cosa devi vedere.

La strada bagnata è un fiume che mi scivola via dalle ruote, me lo dicono le gomme che navigano a vista,

punte di ballerina sul filo asfaltato del circo infinito di questa città nel suo giorno di festa ormai passato.

Ormai è già domani.

Casco lucido d'acqua piovana.

Guscio vuoto.

Più ci avviciniamo e saliamo sui colli più tu ti stringi, come un marinaio che si scopre infelice man mano che s'avvicina la terra.

Siamo io e te sui manici gialli dell'entrata posteriore.

Sei assente dentro quel maglione grigio, lo sguardo scivola via senza aggrapparsi a nulla, cerchi solo il tizio che deve farci entrare.

Vai a capire come diavolo hai fatto a trovarlo.

Quando salgo le scale lui sta già andando via.

Come la nebbia, come le cose dimenticate, come le chiavi di casa dentro una borsa troppo grande.
Come un amore perduto dentro le pieghe del tempo.
Bruciato da questa estate finita,
essiccato da questo vento scirocco.
Mentre l'Italia muore, muore anche lui.
Muore come muoiono gli animali abbandonati nei cortili.
Nel corridoio di un ospedale enorme senza posti letto, con la gente sparpagliata tra le scale e le finestre, a dividersi l'aria, a scambiarsi quel che resta della vita, a sfinire il coraggio delle tragedie.
Ognuno col sudario a vista, con la fortuna che non gira, con le finestre sconquassate che entra pioggia dai buchi ed esce speranza dal tetto si confondono lacrime e schizzi.
Provi a dargli un bacio su quella guancia che ormai è osso scosceso, sul colorito che è ormai carta gialla e sottile, sul sonno che è quasi coma, ma mentre lo fai il lettino scivola, slitta come fossimo pattini sul ghiaccio.
Mi guardi d'uno sguardo rassegnato, di una luce fievole e sconfitta, ti rispondo con uno sguardo rabbioso.
Ti faccio cenno d'aspettarmi mentre, da te, piove fuori e dentro.
Rinsaldo la corazza che m'ha cucito addosso il tempo, a te serve un muro del pianto e a me un'anima nuova.
Respiro, conto, respiro di nuovo.
Scambio due parole col tizio del bar, faccio fruttare il mio capitale erotico senza toccarlo e risalgo le scale con una scatola di polistirolo, abbastanza leggero da non fare rumore, abbastanza ruvido da fare attrito.
Ci rinfodero la ruota del lettino e tu mi guardi come fossi matta e un genio assieme.
Non so consolare.
Non ho parole da appendermi al collo come le targhette dei gatti maldestri per riportarti a casa.
Certe volte non puoi fare niente, non puoi ricostruire un'anima, non puoi salvare nessuno.
Devi solo stare lì.
Esserci molto più che fare.
Ma lui questo non lo sa, lui si spegne come le candele nei cerchi magici, come nelle cose connesse e imprescindibili, intrecci di vita e morte insieme.

Credo nella maestosa ingiustizia che è fondamento di ogni rivoluzione.
Credo nelle cose sbagliate.
Negli ossimori che tengono in piedi la ragnatela del mondo.

Credo nella crudezza della vita e nella faticosa normalità della morte.

Oggi nessun miracolo.

Oggi San Gennaro è passato.

Oggi schizzichea.

E per sognare poi qualcosa arriverà.

Coldplay, Fix you.

O' ssaje' comm' fa' o' core'

2011-09-17T15:30:00.003+02:00

Sabato da immergere un dito in un bicchiere di colore denso e picchiettarlo sul naso del primo signore che passa.
Sabato da fare il pieno ai toni delle proprie emozioni e aprire il pugno, cosicchè sabbia e fango scivolino via ripulendoti il palmo.
Mi fai sorridere quando risalendo dai miei occhi, mi dici che solo le persone intelligenti sono tristi, come se fosse un obolo da pagare per avere la coscienza del mondo che gira al contrario e la percezione precisa del marcio, col tanfo che ti allaga i polmoni.
Sabato che bestemmio quando dico che scrivere non serve a nulla, come fare la rivoluzione.
E che il posto migliore per il cuore è dentro le scarpe.
Per sfuggirsene via.
Sabato che ci ripenso mentre bevo questo e leggo un lattemacchiato.

Non parlo mai d'amore.
Mi viene difficile.
E' che non si scoprono i sudari di sogni acustici.
Hanno bisogno di stanze apposite per esser suonati, di delicate lacrime di Rimmel per esser sciolti.
E' che quando soffro, strido, come un violino scordato, come un tango tra due cicale, d'estate.
E se sono felice, invece, vivo e basta, non lo racconto.
Che non si scrive mai delle cose che ti rendono felice, delle cose che ti riempiono e non ti svuotano le vene.
In entrambi i casi è una strada il cui asfalto lo impasto da sola.
Ho anche un pò di sana invidia per chi ne parla con una certa inconsapevolezza, una amena leggerezza.
Penso che l'amore è.
E che tutto quello che ci metti dopo vale solo per te.
Per i mille amori che nascono e crepano nelle fratture del mondo ognuno ha le sue parole e ci si dovrebbe accorgere che non sono mai le stesse.
Perchè certe vite nascono edera e s'arrampicano sopra qualunque cosa, sopra le vite degli altri magari.
Certe vite sono viti e hanno bisogno di tralicci e filari ben piantati per venir su e dar frutto.
Certe altre sono quercia o faggio, perché l’ombra che fanno basta e avanza per una famiglia intera.
Altre sono viti arrovellate dentro qualche bullone, casalinghe dimenticate dentro una casetta degli attrezzi.
E invece mentre cerchi di politica ti ritrovi i grandi esperti che catalogano le storie come opere da museo, mummie egizie, reliquari.
Le proprie esperienze di primo, secondo, terzo letto diluite nell'inchiostro dei giornali.
Sarà meglio la noia o le corna da non entrarci in ascensore?
Come se uno dovesse usarti per tamponare la noia della vita che gli scorre dagli occhi.
Pezzi di carne essiccati al sole, in attesa del contorno.
Che prima dell'amore che vale per due forse serve costruirsi l'amor proprio.
Così magari si evitano pure certe idiozie messe su carta spacciate per inchiesta solo per giustificare la noia del capo.
Il vuoto umano. L'aridità che si apre quando il mare scopre le proprie risacche.
Certi dibattiti su chi non sa campare.
E' così difficile parlarsi.
Certe volte serve il coraggio di spezzare cuori e sedersi accanto ai cocci e rinfilarli da capo.
Un pò come far cadere governi.
Questa fobia per mantenere un' incerata apparenza.
Come se ci fosse vergogna nel fare fatica, nel fermarsi un pò per riprendere fiato, nel farsi male.
Se non ci puoi volare sulla vita, allora devi arrampicarti.
Passando per una lingua di strada che non conosci, trovare il sole facendoti strada,
snodi e biforcazioni come rami che si innalzano, sopra, a gradinate per bucare le nuvole.
Volvèr si canta nell'afferrada Spagna sopra una chitarra.
Non con, sopra.
Ci sono certi giorni, certi pezzi, che possono stare solo sopra.
Non dentro.

E' vero mi piacciono i sentimenti equi, che non dipendono dalla fiducia,
come l'amore, come l'odio, come la rabbia.
Sono giusti, squadrati, ma sono sentimenti antidemocratici.
E a me piace anche la democrazia
che non ha certo la pretesa di essere giusta, ma semplicemente consapevole.
Diceva Troisi: Uomini e donne sono le persone meno adatte per stare insieme. So’ troppo diversi.
Come Casini e Vendola, insomma.

Come da titolo. Pino Daniele.