La stanza cinese

Discorsetto 23 - di Mario Bertasa

Massimo73 — Fri, 18 Jul 2008 18:40:06 +0200

l’Estetica non è ancora pronta il suo Critico maritico forbitico attende in auto da venti minuti venti minuti che spirano dal litorale ma Estetica bisbetica indomata non è ancora pronta, sa ) cioè le mancano solo collant e babbucce ma tergiversa ( sì, sa che appena sulle scale di casa già udrà minuti venti di voci al di là della porta di casa venti milioni a lei quasi quasi identici cloni pratiche Estetiche diffuse non ancora collimanti al totale ma già un venti percento sale un’ansia pazzesca alla nostra fantesca troppe, troppe che così fan tutte fan così come lei fan belle le cose caduche fanfaluche minti ( ho digitato “minti” anziché “minuti”, ma la correzione automatica del controllo ortografico non mi ha evidenziato errore! un’altra voce sul dizionario che non conosco? ne sfoglio: MINTI, nessun risultato. Motore di ricerca: MINTI, social forum australiano aperto esclusivamente per genitori ecco: pratiche Estetiche diffuse siamo in piena epoca di p.E.d. è l’Estetica che non è ancora pronta a smaltire in toeletta queste pratiche il maritico Critico s’è scocciato s’è partitico chissà se tornerà anche “maritico” non c’è nel dizionario e lei ) in babbucce senza collant ( sulla soglia ) sub-limen ( sa che fuori la attende lo strazio di vedersi uguale a tutte le altre un’ultima guardatina allo specchio apro? non apro? apro? non apro? apro? non apro? apro? non apro? apro? non apro? apro? non apro? apro? non apro? apro? non apro? apro? […………!] inserire a piacere la risposta il maritico è una risonanza interiore di Mazurquica modernica della cantautrice cilena Violeta Parra

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àncora-riflessioni

Massimo73 — Fri, 18 Jul 2008 18:34:21 +0200

A volte te lo volevi: superando il blocco contro montuoso simile a massicci e nevi [del dubbio – della canzone ?] domandavi come estrarre giorno dopo giorno la brevitas dalle epoche e dai tempi, torto a quelle genti che non leggono, ma blandizie per le nugae riscritte ora [attualmente]. A Saviano, a Giordano, a. La parola con l’immagine che va piano dimostra, povera, di vivere da sola, autonoma di quand’in quando: Io stanco lascio andare occhio e lingua, come cani senza guinzaglio, sulla pagina, girando Ma con rispetto, terreo rispetto seriamente affetto dalla paura: timor verbis, involuto in una preghiera, che senza nuovo, anche usato, si alzi qualche cosa di spontaneo da sotto la parola. L’altro giorno per questo ho udito un urlo, penso, venire fuori dallo spreco di risorse, alla buon’ora.

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La nazione entrò nel nuovo secolo senza poeti

Massimo73 — Mon, 14 Jul 2008 15:22:18 +0200

Ecco il nuovo del nuovo, il vuoto del tempio, l’oppio dei popoli liberi dediti a scrivere: - la poesia scritta da Dio, profetica, dettata in detti direttamente dal tempio (o dalla coscienza); - il verso ottenuto copincollando lacune, per lo più del lettore (senza buttare via nulla); - il verso ottenuto scrivendo un’immagine, un’impressione per inserirla poi in una macchina apposita; - il verso non ottenuto del tutto, ma scritto lo stesso; - il verso che simula il senso concatenandosi al sesso secondo regole fonico–allitterativo–visive . Il tutto si fonde nel dente, nel fisico, per non restare, prima di tutto, un’immagine sola senza riporti ulteriori, senza supporti, una foto, ma muta, dell’epoca in corso al momento dell’avvio del tempo. E allo scatto. Almeno in futuro, un rantolo, un rutto di fumo gracchiato nel megabyte non si negherà più a nessuno.

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A’n sal Mont

Massimo73 — Fri, 04 Jul 2008 14:44:01 +0200

Un tentativo ragionato di riflessione poetica e artistica sulla Nuova Gerusalemme di Varallo e su tutto il resto A reasoned attempt of poetic and artistic refection upon the New Jerusalem of Varallo and all the rest Sacro Monte di Varallo Grazie per tutto questo, C. – davvero: grazie. E’ poi un’epistola di grane, piena, che ti mando ma sine nomine; che si fa leva, approfittando del sole del mattino dei novembri in cuore stolti e persi per sacri monti freddi – Grazie quindi per i riposi, per l’avvicendarsi dei denari, dei legami che riscontriamo vivi nei gelati ricordi (ricordo è tutto – ci ricordiamo anche dell’avvenire) e grazie che «non tutto, mai, vada poi quel bene», che occorra rendere dei vuoti anche per certe idee: che la vita sia divisa tra quel che accade e ciò che educa ad accadere male; che la percentuale della divisione sia data da «rispondere» e «salvare». Ci aggiriamo (eccolo) per il piazzale: l’arte era ciò che un tempo esigeva delle grate e ora è morta. Sembra a causa di rate non pagate alle parole, di tare nelle intenzioni delle opere: ora tutto, questo viale, le cappelle, i santi statuari sono voci mute, irrecapitate. Vane. Sono rampe puntate verso un amen.

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South is here

Massimo73 — Mon, 30 Jun 2008 15:46:41 +0200

South is here besides us, Inside Staying in the sun. South is here, they said, I say as I see the sky forwarding clouds roughly forwarding doubts. * «Non lo odio», disse e si alzava un cielo canna di fucile tra le frange di un mistero, che era poi quel tempo, IL tempo, quella cosa già capace di mutarsi in nuvole, essere un evento e insieme già giornata, muoversi finendo nel sudore: quando si manifesta da principio non dà che del torpore; in seguito è come l’abbassarsi graduale di splendore, di una stella, come tra Betlemme e la valle di Giosafat, un fulgore che si perde se si osserva ad occhio pieno. Il sud non è che qui, nel cammino all’ora in cui si alza la marea dei guasti, in cui però il tempo è funzionante, alla perfezione. Porco cane: mi fece un dono, e si scorgeva dal favore di occhi lucidi, si scorgeva nel nascosto in cima alle spianate, alle giornate che recavano in sé quel sole, una staffilata, uno sguardo su tutto quanto il mio [ ]; una stagione sconosciuta inoculava uova all’interno dell’estate, i vuoti erano enormi, tracciati ai bordi, le montagne si facevano spezzate e bla bla bla, erano curiose, già stanche di viaggiare nella notte, tagliarne i venti e lasciarne a terra tutto l’umore: di lasciare a noi tutto lo spettacolo di nuvole che in mandrie vanno lungo l’orizzonte e ne traducono il calore umido in groppi in gola. Il sud è qui e comincia dal latrare, dai pomeriggi e dal vapore: dalla lenta e progressiva digestione del dolore, che in fondo non è che un mutarsi in direzione delle prove, di un filone.

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Significato ...

Massimo73 — Sun, 11 Mar 2007 14:51:45 +0100

Significato dell’amore Fredda perfida ninfa, acida zuccherosa e virtuale, mungitrice di vomito, automatica unione di filodiffusione e di morte, ben altri problemi e un battito emergono dall’insieme di tutti i propositi nati viventi: la solennità dei perdenti è tra gli ultimi esili nostri pensieri di cui sono impregnate le rocce, le valli e i resort invernali: «le offerte quest’anno brillano bene, staffilate di luce oziosa pomeridiana affogata nel vento: le migliaia di tetti lontani di ferro ci salveranno, col sole, dal certo». Sono venuto al tuo paese natale, mi ci ha portato un cumulo di piccoli accenni alla Storia come successo a portata di mano: mi prendo le misure addosso per quanto ci metterà tutta la gloria a rielaborarsi in un accettabile costo.

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Project #000.0001 – ...

Massimo73 — Sat, 17 Feb 2007 14:38:52 +0100

Project #000.0001 – Romanzomanzia A therapeutic inventory attempt for building a novel #- 0 Sognava la morte, forse, ma sembrava nel sonno l’umido nodo di una primavera in mezzo a un anno noto, un anno dopo i primi venti: se leggeva il Gattopardo lo faceva in un rumore rapido ed urgente: l’al di là, come enunciato spesso, sarebbe stato ogni sonno non silente. Se di fronte aveva la copertina argento riflettente di quel libro e la sua finestra che dava nel cortile attraverso il grigio marcio di un cielo lento e solo di passaggio, appena spiovuto nel dolciastro di masse di ricordi, al suo fianco, appena a destra, scendeva un’impressionante scroscio di rumore. Pensò per un attimo al paragone rumore e morte, ma non ne venne a capo. Avrebbe annotato volentieri sul libro dei rumori tutti i suoni, ma non riusciva a dire come fare. Rombi e righe giravano nei vani di quel momento. Quando si svegliò su un divanetto color pesca, non si stupì di essere in discoteca, una quindicina d’anni dopo circa quel momento di sonno rovinoso. Il suono era immutato nel livello, intenso, ma ora era possibile percepire delle percussioni e una musica ridotta a casi successivi via via sempre più banali, fino ad essere uno sfaldamento in un caso limite del suono che gli picchiava colpi al petto e ogni volta il cuore in dentro nello sterno. Ma notò subito amplificarsi una sensazione buona: si sentiva a casa.

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Storie della luce inversa Grief and ...

Massimo73 — Tue, 06 Feb 2007 16:46:31 +0100

Storie della luce inversa Grief and despair sunset river anthology II And I will plant, in the propitious season, a bit of hell flowing tender alongside redness of this small looking west; grape vines will be walls, laws sewing what I believe, small flies and fear filters installed inside the time thru the trees. But this was undoubtedly war: tribes, classes and sets of cries were nailed down in Benway style upon a violent wavy lime light. A drop of us was over the stairs during that winter which flagged every single joy ware. Sesia river would trickle for years the rare, the only rigid livid unstoppable scare. III Quei giorni erano come un decollo, un tentativo di fare del conto del tempo un passo facile e corto: il suolo era un evento indistinto, il suo fascino era quello di far smettere il vacuo ripetersi dei soliti nomi dati dagli astronomi ai crateri lunari e il cielo non era che un evidente metodo esteso per essere semplici, onesti. Luci ponevano al terzo profilo del tempo un quesito che ne estraeva l’inverso; cadevano gialli nelle navate canti di Dante fischiati, brezze tranquille trascinavano i fasci alternati di punti salienti trasformando le urla in vicende pesate, attentamente vagliate nei tratti d’incontro dei record ‘ricordo’: il passato non era mai stato come allora ragione di sete, deragliando eterni spiraliformi trascorsi di peste. Trovammo una volta, nel viola alluvionato del varo di una sera, i tre quarti di Ulisse impiantati nell’ovulo di nuvole lucide: furono per lo più trapianti di ansia da un corpo ad un altro, in una pioggia di marzo su richiesta di Leibniz e Newton. Per essi, al cigolio memnone di logiche enormi, monumentali, si consentivano visite alle sole illusioni.

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Storie della luce inversa Grief and ...

Massimo73 — Mon, 05 Feb 2007 17:01:31 +0100

Storie della luce inversa Grief and despair sunset river anthology I Come si sale alle notti; hanno un odore le ombre: l’oggi lo erode un umore che il sole elabora dall’aria di cimiteri invernali in frutta d’estate, nel fresco più osceno d’un onesto infantile mattino di giugno. Io mi sento lontano dagli anni, da ciascuno: dal piovere svelto del ‘51 dal delirante tremore in memoria della torre sul Neckar, dell’onda di rantolo nato da narrazioni future; dal piccolo posto accuratamente celato dal cielo da dove, come violacea devozione serale, comincia una morte in contrasto con qualsiasi nome. Sono stato un uomo cosparso di istanti, nato dal rapido sorgere di sufficienti portati di vento, sono stato astrale, di fiume, contento delle poche delicate condanne consunte e volute.

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No longer exists – Voynich ...

Massimo73 — Thu, 01 Feb 2007 15:40:16 +0100

No longer exists – Voynich 270.1 Non esiste più il cielo, un errore trascurabile del clima l’ha rimosso: evidenze divine di un disegno sono ora disponibili in ogni calcolo ad oltranza della notte del maltolto. Ogni sogno interposto a brani tra insopportabili canzoni estratte da conati anonimi di quiete non deve inventare niente: tutto ciò che vede l’occhio umano è un incontro sordo con l’interno di uno spazio inerme breve. * La discesa stretta non filtrava luce, l’avresti scelta anche scomparendo nelle discoteche, spiovendo chiaro, ma già dei vetri nuovi, col piano a piombo sulle forze di marea, stavano incrinandosi. Tu che tormentavi l’aria sul balcone buio, mi chiedesti «Sai dove scende dall’universo tutto questo spazio ?». Nicchiavo, rispondendo poco, a stento e oziando. Scuotesti il capo, apristi con cura il tatto guardandomi nel centro.

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La stanza cinese

Discorsetto 23 - di Mario Bertasa

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La nazione entrò nel nuovo secolo senza poeti

A’n sal Mont

South is here

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Project #000.0001 &ndash; ...

Storie della luce inversa Grief and ...

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