Comme ça.

Que ce soit des greatest hits de bands qui sont dissous (ou dont un des membres est mort) ou des manuscrits incomplets d’auteurs qui ont passé la plume à gauche, il y a toujours l’ombre du mercantilisme, cette odeur suspecte du label/gérant/agent/éditeur qui veut faire une tite piastre sur un artiste qui l’a laissé trop tôt, alors qu’il lui restait encore quatre ou cinq blockbusters au contrat.

Quand on sait par exemple tout le travail d’édition qu’il peut y avoir derrière un roman de David Foster Wallace, lorsqu’on publie Pale King en tant qu’oeuvre inachevée… c’est difficile.

Car d’un côté, les fans en demandent toujours plus, et s’ils apprennent qu’une infime parcelle d’oeuvre de leur auteur favori reste dans les voûtes d’un éditeur, ils vont descendre sur celui-ci avec des torches et des fourches en exigeant une publication rapide et complète. De l’autre, il y a évidemment la figure de l’éditeur véreux qui veut presser le citron jusqu’à ce qu’il ne reste plus que quelques pépins. Ah, et si on faisait de l’huile avec?

Rendre hommage à un défunt peut aussi être difficile: nombreux sont ceux qui ont accueilli l’Oscar posthume rendu à Heath Ledger pour son (génial) Joker dans Dark Knight comme un exemple de prix-pitié, que Ledger n’aurait jamais gagné de son vivant pour un tel rôle. Connaissant les goûts de l’Académie pour les films de super-héros, l’objection est certes valide.

C’est un peu pour ça que j’accueillais avec méfiance le lancement d’un site web sur Nelly Arcan, près de deux ans après son suicide.

J’avais peur qu’on ne fasse que presser le citron. Ou qu’on rende un hommage guimauveux à une auteure que l’on aurait eu trop tendance à considérer comme une vulgaire putain folle de son vivant.

Mais avec des textes inédits comme La Honte (à lire, très fort) offerts gratuitement en pdf, avec des résumés fort étoffés de ses romans (longues citations à l’appui), avec des analyses qui frôlent l’exégèse, on voit bien qu’il s’agit ici d’un véritable site qui rend un hommage à la fois senti et réfléchi à Nelly Arcan (et où on ne voit même pas poindre l’ombre d’un bouton Paypal).

Pas de mercantilisme, pas même nulle part la vague odeur d’un citron.

Un site comme on rêverait qu’il en aie pour tous les auteurs, vivants ou non.

Mais en ces jours où la bouffe règne, où le manger est roi et maître de tout ce qui s’écrit et, surtout, de tout ce qui se vend, où tout le monde et son cousin se part un blogue de recettes, de critiques de resto et de trucs qui ont rapport de près ou de loin à ce qu’on met dans sa yeule, y’a Mistral et son pote qui ont parti un blogue où notre besoin primaire favori, lui qui est tout en bas de la pyramide de Maslow, est traité avec un peu plus de flair littéraire.

Le concept est simple: des auteurs, connus (Dickner, Vigneault, Catellier) ou moins, offrent une recette qui décape.

Là où ça devient intéressant, c’est que le style se doit de prévaloir sur le snack. On demande donc un minimum de recherche dans l’écriture, un sens du punch, une poésie de la recette qui transcende le livret Ikea ajoutez-le-beurre-malaxez-douze-minutes et qui fait que même si on a le cuistot intérieur à peu près au niveau d’un chimpanzé épileptique (ou qu’on n’a aucune envie de faire soi-même sa pâte à pizza), les textes se lisent avec bonheur.

Ça s’appelle Synesthésie, et bon, ça existe depuis 2007, mais je ne l’avais pas vu avant et j’te gage que toi non plus.

20h, les Canailles embarquent sur la scène avec un gros M jaune avec des bulles en arrière, et le party commence. C’était peut-être le fait que j’me suis retrouvé avec comme 12 amis éparpillés un peu partout au show, peut-être aussi l’odeur de saucisse grillée (tout-boeuf ou épicée, nul ne le sait) portée par le vent, mais j’ai eu tout de suite la tête à la fête.

Yii-ha.

Canailles se sont faits, aux Francouvertes, une réputation de band de party et je dois dire que là où Caloon Saloon ont échoué, Canailles ont réussi. La foule a levé, y’ont même eu une gang qui se sont mis à danser en avant de la scène.

Faut savoir que le pub M est généralement TRÈS assis.

Des tounes sur le maskin’ tape, des tounes sur manger du bois, des tounes sur les dépanneurs qui sont jamais ouverts, tous les prétextes sont bons pour se faire aller l’bahut et faire des HAA HAA HAAAA sur du banjo.

Sérieusement, si c’était pas que je m’en allais voir Radio Radio et Hocus Pocus (pour lesquels je suis en retard d’ailleurs), je reviendrais les voir à 23h.

La suite demain. Genre.

(Ah, by the way, j’en reviens comme pas de la quantité de gens qui sont là pour Adamus. Y’a 2 ans il faisait des shows au Quai des brumes pis c’était pas sold out. Là, y’a genre 10 000 personnes. Voyons don.)

Sachez qu’Hocus Pocus sont surprenants en formule acoustique (et vraiment sympathiques), que Cécile Hercule est fort séduisante, que Chantal Archambault est vraiment gentille et tolérante (comme quand on a un pépin technique de 30 minutes qui nous empêche de diffuser en remote), et que La Femme, well, hein. Des kids de 18 ans qui ont un band depuis à peine un an et demi, difficile de leur en vouloir si il faut trimer un peu plus quand on fait une entrevue que quand c’est Akhénaton. Mettons.

Mais en live, La Femme, ça le fait. J’espère qu’on les reverra dans un show peut-être mieux rodé, sur une scène peut-être plus appropriée, aussi. Mais leur surf-rock (ou est-ce du post-punk?) reste fort efficace.

Hier, Jean Barbe publiait une chronique où il fait l’élogue du féminisme dit de deuxième vague, celui après les suffragettes, celui de Simone et de l’égalité des sexes, celui qui, selon une certaine lecture de la société contemporaine, part en couille, ces temps-ci.

Et pourtant jamais on n’a vendu autant de fards à paupières et de régimes amaigrissants. On offre des seins refaits aux jeunes filles pour leur 16 ans.

Les pubs sont encore pleines de pitounes alanguies. Et trouver chaussure à son pied (au propre comme au figuré) est encore la priorité de la majorité des femmes en Occident.

Ça fait que moi, hier soir, j’suis allé voir un film de porn.

C’était Érotique PQ, à l’Astral. Ce groupe de talentueux gens de Québec (vous ne lirez pas souvent ces 4 mots ensemble sur ce blogue, profitez-en) prend des trames sonores de films softcore québécois des années ’70 et les repique, pour les jouer en direct et full-band devant un public au départ un peu confus mais qui se laisse très rapidement gagner par cette merveilleuse énergie.

Il y a quelque chose d’un guilty pleasure, comme l’odeur du popcorn qu’on se fait cuire à 3h du matin pour écouter « juste un autre épisode » de Lost, ou comme le petit sourire que’on se fait en arrivant à un show d’un groupe inconnu au Il Motore en écoutant Lady Gaga dans son iPhone, ou comme arriver dans un bar avec un newfie, un noir et une religieuse.

Le funk porncore, c’est trop souvent une joke en soi. Bow-wow-chika-bow, tsé. C’est pas super noble. Probablement parce que trop souvent c’est over-the-top, fromagé, que ça pue le sous-sol en préfini à Lachenaie en 1973. Mais quand plus d’une demi-douzaine de musiciens qui savent ce qu’ils font décident d’en faire un show, bâtard que ça sonne. Impossible de ne pas se laisser contaminer. Tout le monde hoche la tête, sourit, et pas juste parce qu’il y a des totons sur l’écran en arrière.

Parce que oui, Érotique PQ se produit avec projections: des extraits des films dont sont issues les fameuses pièces accompagnent le show et lui donne le petit boost de cachet camp qui manquait.

Le temps est bon

Mais pourquoi je vous ai parlé de Jean Barbe tantôt? Ben, parce les films dont on projette les extraits mettent peut-être en scène plus de moustaches que ce qu’on voudrait normalement voir, mais que les femmes y sont vraies. Avec des vrais seins (pas toujours égaux), avec des vrais bronzages, avec des vrais cheveux, des vraies lèvres et des vrais sourires. Et ça, ça fait du bien au moral aussi.

Au-delà d’être un gimmick, au-delà d’être un hommage aux pionniers du cinéma « porno » québécois, au-delà même de la nostalgie de « l’authenticité » d’antan, au-delà de Le temps est bon, le ciel est bleu, au-delà du groupe qui vend des strings plutôt que des t-shirts, de tout ça, il y a des musiciens qui savent exactement ce qu’ils font et qui le font fort bien.

J’ai dû partir avant la fin, question de dernier métro et de fatigue accumulée, mais il n’y a aucun doute que si j’étais à Québec, j’engagerais Érotique PQ comme house band à tous mes partys.

Un show, si vous me pardonnez l’expression, jouissif.

(Et, oui, y’a eu quelques solos de drum.)

Parterre.

Un grand rideau rouge, un micro, un spot.

Le micro est un peu bas.

Les lumières s’éteignent, le rideau bouge.

Ferland sort, le micro lui arrive au nombril.

Des techs apparaissent, un avec une chaise, l’autre avec une guitare.

Ce n’était pas pour pêcher la truite
Marie-Claire Marie Lo
Ce n’était pas pour pêcher la truite qu’elle s’étendit sur mon radeau

C’est pas sur Jaune, ça.

Non, ça c’est l’intro.

Le rideau se lève. Choristes, cordes, cuivres, piano. Et ça part.

Depuis 1971, y’a des tounes qui ont pas super bien vieilli. D’autres sont encore et toujours merveilleuses. Quand on aime ses chansons, Ferland a toujours vingt ans.

Quelques petits ratés, quand même.

Mais quand le Chat du café des artistes a commencé, j’ai oublié tous les petits pépins. J’ai même oublié la chorale d’enfants en arrière, oublié que ça en prenait une, c’est dans le quota des Francofolies, au moins une chorale d’enfants par année.

Deuxième partie plus guimauveuse, par nécessité, les greatest hits de Ferland sont pas ses plus edgy. Mais T’es belle, christ, c’est quand même une super toune d’amour, y’en a pas mille des plus honnêtes que ça.

Un rappel: réciter un poème. Ensuite, inviter Éric Lapointe sur scène pour Qu’est-ce que ça peut ben faire, ce qui est tout de même une grave insulte à cette chanson. Prendre la rébellion forte mais intérieure de Ferland et l’habiller de cuir et d’huile à moteur comme Lapointe l’a fait devrait être inadmissible, mais bon, Jean-Pierre aime ça, pis il a le droit.

Évidemment, ça finit avec C’est beau, c’est beau. La chorale d’enfants est revenue, la boucle est bouclée, Rock Détente est content, ils vont pouvoir diffuser des versions live exclusives autant qu’ils le veulent.

Moi, c’est le Ferland du Chat que j’aime. Celui qui dit que quand on ne rit plus, c’est qu’on ne vit plus.

Et qui sacre son camp de la scène en bulldozer, à la fin de la toune.

Tsé. Évangéline, ou un bar à salade. Le choix est assez facile.

Mais je suis quand même revenu à temps pour Sunny Duval, qui était en tip top forme ce soir pour son passage aux Francos. Faut croire que ses douze shows à Tadoussac (j’exagère à peine, je pense qu’il a passé plus de temps sur stage que ses amplis, c’pour dire) ne l’ont pas trop épuisé.

Dès la deuxième toune, les hanches se trémoussaient et les pieds tapochaient le sol devant la scène Loto-Québec (qui, contrairement au Pub Urbain Molson M, n’a pas un gigantesque Loto-Bingo ou Yves Corbeil en background). L’orchestre des Cuisses Noires était composé de membres de Caloon Saloon qui ont même joué une de leurs tounes, Laisse-moi donc rentrer, qui a levé pas mal plus qu’hier…  peut-être juste que c’est l’endroit, alors, qui n’était pas approprié. Je leur donnerai une autre chance.

Un cover de Marcel Martel qui m’a rendu profondément heureux, le plus grand blues (Tu m’appelles même pus quand t’es chaude, tsé, on connaît le feeling, pis c’est jamais, jamais, jamais glorieux) qui a d’ailleurs été attribué par un des twitteurs des Francos à Gerry Boulet dont c’était l’hommage quelques mètres plus loin, voyez plutôt:

#GerryToujoursVivant #OhqueOui RT @ericsamson: "Tu m'appelles même pus quand t'es chaude". Quelle toune, quel blues. #francos

14 June, 2011 8:43 pm via TweetDeckReplyRetweetFavorite

@FrancoFoliesMtl

FrancoFolies de Mtl

Mais bon, hein, tout le monde fait des erreurs. Je veux juste jamais voir Jonas ou Éric Lapointe faire un cover de cette toune-là, sinon ça va aller mal.

Voilà. Maintenant que j’ai écrit tout ça, je vais aller faire un tour au Cheval.

Pas parce que j’aime pas Orange Orange, dont c’est le DJ set au Shag ce soir, mais parce qu’ils ont annoncé qu’ils feraient jouer leurs nouvelles tounes, et qu’un DJ set n’est jamais, jamais un bon endroit pour faire jouer ses propres pièces.

Et j’ai en tête qu’elle me dit que c’est un gros band de party, Canailles-style, qui génère de l’euphorie et du bonheur et de la joie de vivre. Et donc, arrivé au Pub Molson M (avec un gros M contenant du liquide jaune pétillant en background, j’dois admettre que je trouve ça un peu intense, comme si la scène Vidéotron avait un gros terminal Illico en arrière), je n’ai pu faire autrement que d’être déçu. Pas que les tounes étaient mauvaises, ni que les membres du band manquaient d’énergie. En plus, y’avait du kazoo et de la planche à laver, deux des instruments les plus négligés ever, qui me rendent automatiquement heureux. Mais là, je sais pas, on dirait que ça tombait à plat. Ou pas nécessairement à plat, mais que ça ne levait pas comme je m’attendais, disons. Alors j’ai été un peu déçu, oui. Je voulais de la fête, et j’ai eu un show correct.

Anne, justement, m’avait invité à la rejoindre à la Taverne Jarry pour watcher la game. Je ne voulais pas manquer Caloon, vu que je ne les avais jamais vus (et que je devais me rattraper pour 2 jours de Francos manqués presque totalement), alors j’ai dit que j’irais maybe (Watson) la rejoindre après Caloon, mais avant Malajube.

Finalement, en bonne compagnie, je me suis laissé traîner jusqu’à Été 67, qui était mon plan A au départ, jusqu’à ce qu’Anne m’invite à la taverne. J’y suis allé un peu à reculons, un peu pour passer plus de temps avec mes potes, mais finalement, j’ai été rien de moins que séduit.

C’est un peu une esthétique chez moi que d’aller voir des shows sans connaître les bands. Je ne fais pas nécessairement exprès, ce n’est pas de la paresse, mais depuis que j’ai vu Pink Floyd sans rien y connaître en 1994, on dirait que j’assume que ça peut créer des belles choses.

Bref: ne sachant rien de rien sur ce à quoi je devais m’attendre, je me suis pris au jeu de ce groupe typiquement européen (il suffisait de voir le look du guitariste pour s’en convaincre) et j’ai passé une heure carrément sous leur emprise. C’est pas qu’ils avaient un charisme hors-norme, ça non. C’est pas non plus qu’ils sont terriblement bons musiciens, on a vu techniquement mieux. Mais, je ne sais pas, quelque chose passait, un courant, une idée, oui, une émotion, voilà.

Par exemple, quand ils ont commencé leur chanson Crime passionnel, qui détaille un meurtre comme vous pouvez l’imaginer, lectorat perspicace que j’aime, et qu’ils ont demandé à la foule de taper des mains, j’ai failli dire que ça avait pas beaucoup de classe (ce qui, objectivement, n’est pas trop dans le champ, admettez), mais je me suis retenu, parce que la toune m’a fait vibrer. Vraiment.

Bon, je garde certaines réserves envers un band qui utilise (sans vergogne!) une flûte traversière, je pensais que c’était illégal depuis environ 1986, mais hein, y’a pire. Comme Ale Dee, que j’ai vu en partant de Lila Dit Ça l’autre jour, et qui avait 4 danseuses avec des t-shirts bédaine avec des numéros écrits dessus (clairement au sharpie cheap, mais se voulant rappeler des numéros de jerseys sportifs) et un guitariste à la Kevin Rudolf, bienvenue au Beach Club. Une petite flûte traversière, bon, c’est pas glorieux, on peut dire qu’on préférerait qu’elle ne soit pas là, mais c’est toujours moins pire qu’un guitariste avec une casquette-tuque pis des poupounes en t-shirts homemade style Canadiens dans un show de rap.

Mais, à date, Été 67 reste le band qui m’aura le plus surpris des Francos. Sur album, je n’ai absolument aucune idée de ce que ça donne (Oliviande semble peu convaincu), mais ceux qui les verront en première partie de Catherine Ringer ce soir seront gâtés, garanti.

Parenthèse namedrop, j’étais en train de jaser avec un des programmateurs du festival quand une demoiselle est venue lui demander s’il avait dix piastres, parce que la fille en question avait juste un vieux 10 à moitié déchiré, et que « ça se fait pas, donner ça à Catherine Ringer pour son per diem ». J’ai donc, gentleman que je suis, sorti deux cinq de ma poche, et en échange pour un dix tout décrépit, permis à madame Mitsouko de profiter de sa soirée, j’imagine, en tous cas, Catherine Ringer a mon dix piastres. Voilà.

Après ça, c’était l’heure de se préparer pour Malajube, le show le moins secret du festival.

Vous le savez, je suis un sucker pour les shows de Malajube, je pense que je les ai tous vus depuis au moins les cinq dernières années. En tous cas, tous ceux qui avaient lieu à Montréal.

Le show du lancement de la Caverne était quelque chose. Le show secret de la fête de Dare To Care était moyen. C’est inégal, Malajube, en show. Ça dépend.

Hier soir, boys and girls, si vous étiez ailleurs qu’à l’Astral, vous avez manqué un hostie de bon concert de rock. Leur meilleur depuis longtemps. Les gars étaient en forme, la setlist était parfaite, la musique était tout simplement prête à entrer par les oreilles, assaillir le cerveau et faire de toi sa bitch.

Tu vois à travers moi

Littéralement, un show parfait.

J’en reviens pas encore. Les jams ont duré juste assez longtemps, la folie s’est pas étiré à en devenir plate ou dérangeante, les hits n’ont pas pris le dessus sur l’oeuvre, la profonde, inhérente beauté de Malajube s’est déployée en tous sens pour faire de ce concert une expérience mémorable en tous points.

À la fin, j’exagère pas:

Je. Suis. Sans. Mot.

13 June, 2011 11:36 pm via Twitter for AndroidReplyRetweetFavorite

@ericsamson

Eric Samson

C’était de même.

On a fini par se ramasser au Shag, où c’était la soirée Dare To Care, avec Alex Ortiz de We Are Wolves (que j’ai manqué), Jimmy Hunt et Team Panache aux platines. Une soirée où la musique a résonné plus que d’habitude, peut-être parce que j’étais dans ce mood-là aussi, mais en tous cas.

Une ben belle veillée.

Aujourd’hui c’est la fête à Maman Samson, alors je risque d’arriver pas mal flush pour Sunny Duval, et ce sera mon seul show. On verra.

Je résume, tout de même, parce que c’est ce que j’ai dit que j’allais faire. Et que je suis un homme de parole, moi.

Alaclair Ensemble, le « post-rigodon du Bas-Canada ». Une joyeuse bande qui ownent la scène, comme fou. Je pense que pour avoir plus de fun sur une scène gratuite dans un festival, ça prend une dérogation spéciale.

C’est vraiment ça que j’en retiens. Bon, il était un peu tard, j’ai rencontré trop de gens au show pour vraiment porter attention à tout ce qui se passait devant moi. Il me reste des flashes: commencer avec le Ô Canada version Alaclair, Maybe Watson qui fait Peau de Serpent (avec ce qui restera toujours une des lignes les plus romantiques de l’histoire du rap, « Y’a beaucoup de femmes dans ma vie mais y’a juste une place sur mon bike » non mais avouez, mesdemoiselles, que votre coeur fond comme une motte de beurre dans une poêle), entendre quelqu’un qui dit « on dirait une parodie de Loco Locass » et trouver ça un peu harsh, vraiment.

(Je pense que ça tient à la technique que j’appelle, même si elle a certainement un autre nom que je ne connais pas, « le rap Beastie BOYS« , soit finir sa phrase avec un mot que tout le monde dit enSEMBLE, et c’est comme ça que ça fait du PUNCH. J’ai déjà passé une semaine à parler comme ça avec Anne Laguë, c’est fort divertissant, vous essaierez pour voir. En tous cas, c’est plus drôle que de parler en Omnikrom c’est à dire en changeant d’intonation toutes les syllabes, faire ça dans la vraie vie, ça finit par gosser les gens, je vous en passe un papier.)

Aussi, c’était visiblement le 10 juin 2011, journée internationale des reprises. Après en avoir entendu quelques unes qui étaient, disons, moyennes (Orange Orange et J’ai vu de Niagara, et la susmentionnée Tandem par Marie-Mai et Lulu Hughes), ça a fait du bien de voir un cover qui en valait la peine. Et ton coeur d’enfant n’a pas le choix de sauter un peu quand un crou de 8 jeunes gensses ressortent leur sharp à l’os pour te faire la chanson-thème de Watatatow. Tsé, complètement débile.

Le mythe fondateur de l’appréciation du rap au Québec pour la génération 25-32.

Ou j’y connais rien. Possible également.

Bref, du ben gros plaisir joual-style et un album gratis que tu devrais avoir dans ton mp3 lecteur pour les jours où tu veux swagger avec la vie.

Direction le Montreal Pool Room pour refaire le plein de carbs avec possibilement la 2e meilleure poutine en ville, et c’est le Shag qui nous attend avec le DJ set de Seba. Du Claude François en masse, et la seule fois (je pense, ever, dans l’Histoire avec un h majuscule) où on danse sur du Britney Spears aux Francos. La foule commence à être un peu too much, c’est pas mal tassé. Je vais aux toilettes sans penser que l’autre bord de la porte c’est Loco Locass qui n’a pas encore fini, j’arrive à temps pour Libérez-nous des libéraux, aka la chanson à message qui a le moins fonctionné ever, et je prends quand même ce cliché où une silhouette de main a une force symbolique quelque chose qu’on croirait être un finger mais qui n’en est pas un, finalement.

Libérez-nous du doigt

Et se rendre compte que malgré ce que j’ai overheard plus tôt, c’est pas mal plus Loco Locass qui font une parodie d’Alaclair, ces temps-ci. Le petit speech anti-Charest au début de la toune, je sais pas combien de fois ils ont dû le dire, sérieux, mais il serait peut-être temps de passer à autre chose. Et quand je dis « autre chose », je ne veux certainement pas parler d’une toune contre le suicide avec des violons dark et un clip dans un gymnase avec des hoodies.

Anyways. Après ça je suis rentré, parce qu’il faisait chaud, humide et tassé dans le petit Shag.

Le lendemain, j’ai dû choker presque tout pour cause de party de fête d’une amie, mais j’ai quand même eu la présence d’esprit d’aller voir Lila Dit Ça, et j’ai trouvé ça ben ben swell. J’arrive toujours pas à saisir exactement ce qui fait que j’les aime ben, eux autres, parce qu’objectivement c’est pas tant spécial, faut se le dire. C’est du montreal-indie comme beaucoup d’autres en font, mais je sais pas, ils ont un petit quelque chose que j’apprécie, alors on se pose pas trop de questions et on se laisse embarquer. (Mention spéciale au chanteur pour son look Noel Gallagher circa 1998.)

Par contre, jour 3, j’ai rien vu de rien rien. Resté emmitoufflé dans les couvertes à regarder le Grand Prix qui a duré quatre heures (et qui a donné la meilleure course de la saison, Amir Khadir be damned). Pris l’excuse de la météo pour me déculpabiliser, mais la vérité vraie c’est qu’à part Géraldine, y’avait pas grand chose qui m’intéressait, alors j’ai décidé d’être économe de l’Opus et de ne pas bouger.

Ce soir, par contre, je me rattrape: Caloon Saloon, Été 67, et la « surprise » (j’ai envie de mettre des plus gros guillemets que ça, tout le monde le savait, franchement) de Malajube à l’Astral. Peut-être un tour au Shag après pour la soirée Dare To Care, j’ai bien hâte de voir ce que Carl-Éric Hudon va nous sortir de sa caisse de vinyles.

Je vous tweete ça live, aussi, hein. Si vous n’en pouvez plus d’attendre mes oh-so-pertinents comptes-rendus, c’est par ici pour le en-direct.

Une petite annonce en finissant: CISM est toujours en direct du site des Francos entre 16h et 19h, alors si vous voulez voir des gens faire de la bonne radio en direct, c’est le moment. En tous cas, la Swompe va être là jeudi, avec des entrevues et des prestations et nos gueules de gagnants.

Jour 1 des Francofolies aujourd’hui.

(Marjo et ses hommes, hier, ça compte pas.)

Premièrement, je dois féliciter la STM qui m’a permis de partir de Villeray et d’arriver au centre-ville en à peine une heure, après vingt minutes d’attente de la 55 et un métro (I gave up) qui arrête quatre minutes à chaque station. Great stuff, guys. À cause de vous, j’ai manqué Mixmania.

Salle de presse, vin blanc. Rencontrer Oliviande et Vincenot, le directeur de la programmation de CISM qui bronze en habitant en gérant la prog live de la station sur le site du festival.

Se rendre au show de Gabbo. Entendre des trucs fou, comme « Moi j’parle plus d’un Mowgli qui construit une ville avec son sperme mutant » et « tu pourrais vendre d’la glace au pôle Nord, moi j’pourrais vendre d’la glace à d’la glace« . Voir l’Étiquette derrière les platines et qui donne du PFK au monde dans la première rangée pendant Billy Mitchell qui mange un Double Down et qui laisse le baril spinner à 33-et-un-tiers tours par minute sur sa table tournante. Gabbo qui droppe Backstage, on espère voir Jean Bart arriver sur scène, mais non, Jesuis gère ça tout seul comme un chef.

Quelques tounes de son solo plus tard (dont une chanson de « rap chrétien québécois » que Gabbo introduit en notant que « personne a pardonné à Zaché comme Jésus, mais si Jésus peut le faire, tout le monde peut le faire! » ce qui est somme toute formidable), les notes de Brille Brille commencent. Ceux qui me connaissent savent que, avec Achète-moi, c’est ma chanson préférée d’Omnikrom. Et hop, ça défonce, évidemment…. et voilà que Jean Bart arrive sur scène. Folie. Même NSD se peuvent pus.

Maître J et Jeune Chilly Chill se laissent aller

Jean Bart reste pour quelques tounes, incluant un Prends une photo avec moi version Matos, et hop, on finit le show avec l’homonyme Je suis Gabbo et ses lignes grandioses comme « J’arrive sur scène debout sur un bison / Pis ce bison-là est debout sur un autre bison ».

Fou. Finalement, en live, ça a pas mal plus de bon sens qu’en mp3, pour vrai.

Retour dans la salle de presse au moment où Marie-Mai embarque sur scène. Je réussis quand même à l’entendre faire un duo avec Lulu Hughes en reprise de Tandem de Vanessa Paradis et je prie bébé Jésus pour que plus jamais quelque chose comme ça ne se reproduise. J’ai aussi pris une belle photo de Marie-Mai et du truck à tacos Grubman.

Direction: Alaclair Ensemble et Séba en DJ set au Shag.

Le copyright est agonisant, et c’est une bonne chose. Je ne reprendrai pas ici le débat sur le piratage, je l’ai déjà fait ailleurs, de toute manière, et si quelqu’un me sort encore « comment les artistes vont faire pour vivre s’ils ne sont pas payés pour leur contenu » et « le piratage c’est du vol », je pense que je me défenestre. Allez lire ce qu’en dit Francis Ford Coppola, mais de grâce ne portez pas attention à l’analyse idiote de l’auteure de l’article, qui commet encore une fois les mêmes erreurs élémentaires de ne pas faire la différence entre « faire payer le consommateur » et « faire vivre les artistes ».

Excusez si je me choque, mais j’en ai marre.

Quand les studios de cinéma se sont rendus compte que les gens pouvaient de plus en plus facilement reproduire l’expérience « aller voir un film » chez eux, gratuitement, il y en a qui ont paniqué et qui se sont mis à poursuivre les gens qui téléchargeaient des films sur BitTorrent, et il y en a d’autres qui ont décidé de rendre l’expérience irreproductible. Ça nous a donné une trâllée de films en 3D, par exemple, dont quelques uns valaient la peine (et d’autres, non.) Pour voir un film en 3D, il fallait obligatoirement aller au cinéma: aucun moyen de faire ça à la maison. Au lieu de tordre le bras et de dire « méchant téléchargeur », on a trouvé un moyen d’ajouter de la valeur au cinéma, et les gens ont répondu en masse.

En musique, c’est à peu près la même chose; certains ont compris qu’il vallait mieux donner sa musique enregistrée, pour attirer des gens aux concerts (une expérience irreproductible, donc incopiable et impossible à pirater, à moins de falsifier des billets de show).

La littérature, malheureusement, peine à se trouver une déclinaison unique et distinctive; ce n’est pas un art performatif (sauf dans le cas des conteurs ou du théâtre, mais on sait déjà que les seuls gens qui achètent des textes de théâtre sont les étudiants et les dramaturges, à peu d’exceptions), il est donc difficile de justifier « donner le contenu » pour vendre autre chose.

L’arrivée des livres électroniques pose donc un nouveau problème; il est difficile de reproduire un livre « classique » au complet: numériser chacune des pages, bla bla, ça n’avance personne. Et photocopier un livre, ça va finir par coûter plus cher que l’acheter.

Mais un livre numérique, ça, c’est pas mal moins ardu.

Les grandes maisons d’édition ont compris ça tout de travers: par exemple, lorsque l’on tente « d’emprunter » un ebook à la BAnQ, il se peut que le PDF ait déjà été emprunté par quelqu’un, auquel cas on devra attendre qu’il ait fini de le lire. C’est évidemment d’un ridicule profond: alors que justement la numérisation des oeuvres permet d’en effectuer des copies infinies à un coût tellement minime qu’on peut le considérer comme inexistant, on simule la seule caractéristique désagréable d’un livre-papier (quand tu le prêtes, tu ne l’as plus à toi) en faisant semblant qu’on n’a qu’un seul PDF et qu’une fois qu’il est « emprunté », il n’est plus disponible. On crée artificiellement de la rareté, on cadenasse le contenu, on prive le lecteur potentiel, sans justification aucune. Fin de la parenthèse.

Quoi faire, donc, devant cette apparente brèche dans le système de l’industrie éditoriale? Admettre la défaite?

Non. Simplement, réaliser qu’il y a de la valeur dans l’objet-livre. Intrinsèquement.

C’est un peu ce que font les Éditions du Seuil, avec leur campagne pour promouvoir leurs nouveaux livres de poche.

Vous voyez comment, derrière une simple parodie des pubs de iPad, se cache une mise en valeur du livre en soi, du livre comme objet qui n’a pas besoin d’upgrade, qui remplit mieux sa mission qu’un quelconque autre bidule.

Le codex comme irremplaçable.

Et drêt là, quand les éditeurs croient avoir déjà trouvé une solution… c’est alors qu’interviennent les auteurs.

Parce que c’est bien beau, tout ça, cette belle idée éditoriale de mettre en vedette le livre imprimé et relié comme étant imperfectible et donc irremplaçable, mais il reste que le créateur va toujours chercher à jouer avec son shit pour rendre les choses un peu plus compliquées et donner de la job aux gens comme moi qui ont étudié spécifiquement pour être capables de les comprendre et de replacer leurs lubies créatrices dans un espèce de grand schéma fondateur de quelque chose.

Le premier véritable exemple que j’ai eu d’un livre qui se considérait lui-même comme livre et qui agissait en conséquence, c’est House of Leaves de Mark Z Danielewsky. Si vous vous ramassez dans une librairie anglophone quelconque, les chances sont bonnes que vous tombiez sur House. C’est un peu devenu un roman-culte.

Voilà un livre qui assume pleinement sa forme, qui crée par sa propre lecture une angoisse profonde chez le lecteur, le caractère ergodique faisant de la lecture elle-même une opération créatrice.

Je vous insère ici, gracieuseté de Greg Hickman sur Flickr, quelques images qui vous donneront une idée de l’expérience que peut être la lecture de House of Leaves.

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et encore

Un autre livre-roman qui m’a foutu la peur du saint feu de Dieu, c’est Tree of Codes de Jonathan Safran Foer. J’imagine que la proximité des titres entre Tree of Codes et House of Leaves n’est pas fortuite.

Foer a décidé de prendre son livre préféré, Crocodile Streets de Bruno Schulz, un recueil de nouvelles hongrois plutôt obscur, et a écrit son histoire à l’intérieur même de ce livre.

Comment on fait pour écrire une histoire dans un autre livre? C’est simple: on coupe les bouts qui ne nous intéressent pas.

Le résultat est saisissant.

La première vision qu'on a de Tree of Codes

Eh oui.

Il a découpé dans son livre favori, pour enlever tout ce qui ne faisait pas partie de son histoire.

Vue de près

Il a découpé. Chaque page. Pour ne garder que ce qui faisait, d’un recueil de plusieurs nouveles disparates, une histoire simple, concrète, directe: le récit de la dernière journée d’une vie.

Une vie pleine de trous, une vie comme toutes les nôtres: avec des longs pans où il ne se passe rien. Sauf que chez Foer, là, ben… on le voit. Le texte a plus que des blancs: il a des trous, littéralement.

Les trous

Voici un livre qui n’est rien sans papier, qui n’est rien de plus qu’une nouvelle overpriced de moins de 50 pages, si on la transcrit sur iPad.

Voici quelque chose qui justifie l’imprimé.

Voici, peut-être, quelque chose comme un des avenirs du livre.

Et ça, y’a pas besoin de droit d’auteur pour le « protéger » .