La Tatucera

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 14 Sep 2016 12:00:00 -0300

FERIADO FERIA DOMINGO fe RIA
do Mingo

El gris del cielo se despertó y era domingo.

La iglesia y la feria se repartían los fieles.
 Uno más de tantos, siempre idénticamente diferentes.
 Domingo de misa, de resaca, de no hago nada, de agotado
 Descansando de la creación o creando el descanso.

Se desperezan mis sabanas, mientras la taza llena el café.
 Sin despedidas con platillo y redoblante
 Sin besos, sin promesas de regresar heroico.
 Me voy a mi feria, quizás a tu feria, a la feria de muchos.
 Bueno, sintetizando, me voy a la feria.
 

En un itinerario perfectamente a la deriva, dejo que me recorra.
 Se abren los portones de mis ojos 
 En multitud, en manada, en avalancha, los objetos me invaden.
 Hierros oxidados de paciente espera, maderas apolilladas por la duda.
 Telas descoloridas por los ires,  libros acariciados por miradas de otros.

Y yo acá
 a la deriva
 con los portones abiertos
 los objetos me invaden
 oxidado de paciente espera, apolillado por la duda.
 Colorido por los ires, acariciado por las miradas de otros.
 

El olfato y el gusto, se quedaron jugando al domino.
 Tímidamente el tacto se asoma ante la invitación.
 “Levante sin compromiso”
 El oído selecciona:
  un violín desafinado, un disco que se marea a treinta y tres revoluciones, 
 El cantar silencioso de una jaula, sin pájaros.
 

Los ojos, la vista, miro, mirada , mirinda
 Los sentidos , sin sentido, te hacen sentir sentimientos.
 Viaje sin pasaje, sin rumbo, sin igual. 
 

UN POCO MÁS QUE PALABRAS PARA STELLA

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 12 Feb 2014 11:53:00 -0300

Estoy casi seguro, entre mis dudas.

Recuerdo el momento exacto, o el anterior, o el siguiente.

Sé cómo estábamos vestidos, sin ninguna ropa sobre nuestros cuerpos.

En algún lugar hace mucho tiempo, te dije: te amo

Recuerdos vestidos, lugares desnudos, tiempos, dudas, cuerpos.

La palabra sonora, sonando

El sonido que viaja de la boca, al oído

La palabra escuchada, que llega a la mente

La mente, ya demente, que ama y escucha ser amada.

La palabra dicha, escrita, repetida

Te amo, te amo, te amo

“Te” de algo que hace, uno a otro

Los años, los vientos, las palabras

Se van, se quedan, se arremolinan.

Las crisis, las, las quiebras Las palabras devaluadas.

Te amo…. Final de una llamada

Te amo… y cada uno a su almohada

Te amo… y las lágrimas se aguantan

Con tantos años y cuando digo “tantos”, son muchos

Se va aprendiendo, a amar sin palabras

Te amo en braile con la yema de los dedos

Te amo mirándote a los ojos.

Te amo en un silencio casi perfecto, con excepción del latir acelerado.

Te amo perfumado

Te amo con sabor a sal, de un océano que sabe disfrutarnos

Si los cinco sentidos, no alcanzaran

Te amo cuando sabes, antes que nadie que te amo, más que a nadie.

Cuando reclamas de nuevo las palabras.

Estoy casi seguro entre mis dudas

No recordare el momento exacto, o el anterior, o el siguiente.

No sé si estaremos vestidos o sin ninguna ropa sobre nuestros cuerpos

Futuros vestidos, lugares desnudos, tiempos, dudas, cuerpos.

Te amo, públicamente y en privado

Cuando cierres los ojos y no leas estas letras, mal armadas

Cuando no escuches mi voz mal impostada

Sabrás que quiero decir, cuando digo que te amo.

DE MANO EN MANO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 8 Feb 2014 01:14:00 -0300

Mi pulgar levantado te da ánimo.

Mi índice te acusa, te muestra, te señala en la multitud de dos o más.

El mayor apuntando al cielo, te saluda, te desea lo mejor, te manda a donde el índice no se animó a señalar.

El meñique distraído en algún semáforo, intenta rascar mi ojo por el lado de adentro.

Tocando la guitarra o dactilografiando, el anular conoce su función. Los míos aun la buscan.

Los dedos se hacen manos.

Derechas e izquierda como los políticos, hasta que inventen la mano del centro.

Mi mano tendida hace amigos, mi mano levantada saluda, mi mano cerrada se hace puño.

Mi puño golpea, mi puño canta una vez más la internacional.

Otros puños también cantan la internacional y después le piden favores a Busch, que golpea.

Mis manos hacen desde siempre, desde la torpeza del prescolar, hasta el reumatismo de mis más de treinta.

Mis letras prolijas y casi perfectas de la primera hoja del cuaderno en un Marzo cualquiera.

Mis letras chuecas, borroneadas, saltarinas, ganchos, garabatos, jeroglíficos mal trazados de todos los meses.

Mis manos conjugan muchos verbos en diferentes tiempos. Desde una pintura sin pretensión de obra de arte, a letras sueltas bien juntas, sin pretensión de verso o de poesía.

Clavan, serruchan lijan una madera, que será casa, juguete o proyecto inconcluso.

Levantan una pared, un muro, un límite entre la realidad y la fantasía.

Luego las mismas manos, los demuelen por el placer de nadar en esa confusión permanente.

Manos de hijo que hace mucho se soltaron.

Manos de amante que explora y conquista.

Manos de padre en tus primeros pasos y en la mayoría de ellos.

Mano de amigo tendida, para pedir, para dar, para apretar, para salvarte, para ser salvado (como el pan).

¡Manos arriba! Gritan en silencio y nos roban los sueños, mientras nos dormimos.

Mano en el área: PENAL.

Mano en la lata: no es mi área dice el juez penal.

A mano armada, mano dura, manolo, a contramano, a mano limpia, de mano en mano….

Tener las manos limpias, no es necesariamente el resultado de lavarse las manos.

Lavarse las manos puede evitar las gérmenes, puede fomentar el “no te metas”, puede vestirnos de “no me importa”.

Mano de amigo tendida, para pedir, para dar, para apretar, para salvarte, para ser salvado (como el pan).

Y si no es salvado, que sea integral o pan negro.

PRONÓSTICOS

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 6 Feb 2014 17:17:00 -0300

El verano estallo en el sur del mundo, con pronósticos alentadores de los chantas y de los que saben.

“Este será el verano más caliente de los últimos treinta años.”

Y de tanto repetirlo en radio, televisión, chusmerío de esquina, salas de espera; se cumplió.

El sol se calentó y desato toda su furia sobre los incrédulos, los crédulos y los indefinidos.

Día y noche el sol lleno, el sol creciente, el sol cuarto caliente.

Y la gente compro aire frio, ventiladores de doce aspas, abanicos ambidiestros, camas refrigeradas;

en un intento infructuoso de buscar un frescor a esos cuerpos ardientes.

El agua bendita, la bendita agua, era el único paliativo para el estado febril de los cuerpos.

Mangueras, baldes, latones, piscinas de plástico, de madera, de vidrio, todo vale.

Agua natural, de mar, de arroyo, de rio, de manantial, dibujada con lápiz azul.

Las costas se llenaron de sonámbulos buscadores de enfriamiento, sin diferenciar edad, sexo, estado socioeconómico.

El agua bendita, la bendita agua, de tanto mojar esos cuerpos casi crocantes, se fue agotando, fue bajando la marea, se mostraron los cauces secos de los ríos, una cañada se volvió apenas un hilo y el lecho de piedra se mostró de piedra y seco.

En la misa del domingo rezaron para que lloviera.

En el parlamento el lunes, decretaron lluvia, sin que el clima acatara su legislación.

El martes sin casarse, ni embarcarse por falta de agua, prendieron velas a Yemanja en la playa seca.

El diario del miércoles en primera plana mostraba las imágenes de cuatro nubes detectadas en la tarde pasada, en tamaño natural. (La más grande de treinta y dos centímetros cuadrados)

Jueves y viernes la central obrera decreto para general de brazos calientes y hasta los desocupados acataron la medida.

Movidos por la fe o por la razón, por las dos cosas o la perdida de ellas, la gente se lanzó a la calle a reclamar. Primero al presidente, que perdido en su chacra, seguía manguareando, sin agua, sus hortalizas.

Después al ministro y a la policía, a los maestros, al juez de paz y el juez del clásico.

Creyentes y ateos llenaron las iglesias, reciclaron rezos mal aprendidos y le reclamaron a dioses y santos.

Bajo un solo himno, bramido, las voces transformadas en trueno, todas las voces, desentonaron bajo la misma melodía:

“que llueva que llueva, la vieja está en la cueva los pajaritos cantan , la vieja se levanta.

Y como un grito de gol, de rabia , de guerra , con los puños cerrados, temblaron las calles agrietadas de tanto sol.

…. Que si, que no, que caiga un chaparrón arriba del colchón.”

La lluvia escucho y desato toda su furia sobre los incrédulos, los crédulos y los indefinidos.

Día y noche el agua caía del cielo.

La gente festejaba tan grande bendición

Día y noche, hacían y desasían el amor preferentemente bajo techos de metal.

La alegría de la lluvia duró días.

La alegría de la lluvia pasó semanas instalada.

La lluvia de mierda, no paro en meses.

Movidos por la fe o por la razón, por las dos cosas o la perdida de ellas, la gente se lanzó a la calle a reclamar.

IRREPARABLES

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 4 Feb 2014 17:35:00 -0300

Un movimiento involuntario, distraído, descuidado

Un movimiento mal medido, mal pensado, mal calculado

Y la copa se hace añicos contra el piso.

Un descuido, un apuro, un portazo

Una piedra, un palo, un hierro

Y el vidrio del ventanal riega el suelo

Un minuto antes, un minuto después

Mi minuto, el minuto ajeno

Una esquina que choca brutalmente.

Un timbre, un teléfono, una campana.

El cuchillo en la mano que corta, que sangra, que duele.

Los ojos que hacen llorar a una cebolla, sin sentimientos.

Un movimiento involuntario, distraído, descuidado.

Un descuido, un apuro, un portazo

Un minuto antes, un minuto después

Un timbre, un teléfono, una campana.

Y la confianza, se hace añicos contra el piso

Y el futuro planeado, riega el suelo

Una esquina del corazón, choca brutalmente

Los ojos, las cebollas, los sentimientos.

Los dedos desesperados, juntan los cristales

El invierno se relame, soñando su entrada

La esquina vacía, levanta su cartel de PARE

La herida curada, muestra su cicatriz.

Sin copa, sin vidrio, chocado y cortado, el futuro tiene miedo.

El arrepentimiento, no restaura la copa Los perdones, no tapan el hueco que dejo el vidrio roto.

Los choques dejan huellas, marcas, heridas.

Un minuto antes, un minuto después

Mí minuto, el minuto ajeno

Maldito reloj que no te paraste o te adelantaste

La docena de once copas, espera el brindis

El vidriero pone la redundancia, su hijo, no es trasparente.

El mecánico dental, repara el choque con sus dientes.

La confianza herida por un cuchillo, intenta cicatrizar.

EL TIEMPO PASA, NOSOTROS NO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 22 Nov 2010 17:05:00 -0300

Montevideo 22 de noviembre de 1984 ( Fue ayer?)

Gracias Stella por todos estos años de amor

Me cuesta y bastante escribir en pasado

vos eras, yo era , noviembre era….

ellos se iban para siempre

nosotros nos quedábamos muy juntos

Me cuesta un poco menos, escribir en presente

vos estas , yo estoy , veintiséis noviembres

ellos crecen se van y vienen

nosotros seguimos juntos

Me gusta y mucho escribir en futuro

vos mas vieja , yo no tanto, noviembre tras noviembre

ellos traen a otros ellos

nosotros ya no somos plural , ya somos uno

Me gusta que me cueste bastante escribirte

vos sos mi yo que anda , que sueña que vive

ellos son testigos del tiempo, algunos solo pasan, otros quedan

nosotros somos sobrevivientes de un amor porfiado

La espera

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 26 Oct 2010 13:13:00 -0300

Con los ojos fijos en la página a medio escribir
El poeta espera la palabra que diga sin nombrar
La palabra que vuela, que acaricia, que quema
Sabe que llegara y el la estará esperando

Perfumada su alma, peinados los recuerdos
Una mujer espera el amor que llene ese vacío
La juventud se ha ido, los años se acumulan
Sabe que llegara y ella lo estará esperando

Entre rejas y muros entre llantos y sueños
El preso espera la visita, el paquete, la libertad
Un robo es una opción cuando no hay opciones
Sabe que llegara y el la estará esperando

Se encontraron los cuerpos, se entregaron sin prisa
En exceso de besos y volcán de caricias
Nueve lunas después llegara la noticia
Saben que llegara y la estarán esperando

Sentada en una plaza, con su vestido blanco
Pacientemente espera que llegue un nuevo día
Paseando sin destino va y viene por la vida
Sabe que cuando llegue la estarán esperando

De tu espera y la mía, de la de tantos otros
Está hecha esa dama que parece perdida
Ayer golpeo tu puerta y estabas ocupada
Hoy se sentó a tu lado y estabas distraído

Con muchas gotas de agua se hace un aguacero
Con solo pinceladas una obra de arte
De pequeñas esperas, muy juntas, muy unidas
Se hace la esperanza que creemos perdida

Sabe que cuando llegue puede entrar sin golpear

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 21 Oct 2010 14:19:00 -0300

Hola, hola hola, hola
el eco me saluda desde los cuatro vientos
llegue , llegue llegue , llegue
y el eco que responde
yo también , tan bien , bien

Las teclas se hunden solas a ritmo de latidos
el corazón de estreno, la mente de vestido
las paginas en blanco pronostican futuro
la flaca inspiración tímidamente mira

Cuelgo telas en blanco que piden ser pintadas
lleno la biblioteca de libros de visitas
Del mazo de barajas elijo el dos de copas
y las lleno de vino para brindar contigo

En el extremo izquierdo de la pared vacía
cuelgo una luna llena que ilumina mi día
Un espejo gigante me mira sorprendido
y el reloj canta lento su tac tic repetido
buscando el nuevo tiempo, en el tiempo perdido

Mis mujeres, mis ángeles, mis oficios, mis musas
se meten puerta adentro, sin que sienta sus pasos
para invadirlo todo y llenar los vacíos
para vaciarme en letras o en puntos suspensivos.

FELIZ EDADES‏

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 21 Oct 2010 13:18:00 -0300

Una mujer que es única y es tantas

que rompe los silencios en cada llegada

que ríe mucho y llora casi nunca

que sueña sin horarios ni honorarios

Una mujer que es única y es tantas

que hace magia que engorda en la cocina

que cocina proyectos sin recetas

que comienza mil dietas sin finales

Una mujer que es única y es tantas

besa y putea en forma simultanea

ama sin limites y limita los amores

canta sin tono y destroza las canciones

Una mujer que es única y es tantas

que un día sin pensarlo se hizo mía

que sin pedir permiso se aloja en cada amigo

Una mujer, que es tantas sigue siendo única

aunque el reloj siga dando vueltas

aunque la vida cambie sin cambiarla

es por eso que aun puedo repetirlo

UTOPIA DE AMOR ES AMARTE A MI MODO

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 14 Oct 2010 18:13:00 -0300

Adios

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 14 Oct 2010 17:14:00 -0300

Llegó la hora de la despedida

Después de tanto andar idas y vueltas

Tenés que comprender que todo llega

Y ha llegado el final, sin darnos cuenta

Cuando llegaste a mi, bien lo recuerdo

Me sentía feliz, casi orgulloso

Mi vieja aplaudió, por mi buen gusto

Mis amigos se morían por tenerte

Hacia mucho que yo te deseaba

Pasaba por la esquina y te miraba

Sin animarme a acercarme demasiado

Sabía que algún día te tendría

Y bien dispuesto pagaría tu precio

Ese viernes junte hasta el último peso

Billetes y monedas ahorradas una a una

Y fui a buscarte ansioso y decidido

Recién bañado, con talco y medias negras

Temí que no estuvieras, por eso, por las dudas,

Volví a rezar mi padre nuestro ateo

Conté las horas que aun me faltaban

Para llevarte al baile aquella noche

Y mis pies te guiaron en un tango

Deslumbrando a los presentes con tu brillo

Después la historia siguió

Como es debido

Fuimos juntos a varios casamientos

Que más de la mitad se divorciaron

A un cumpleaños de quince de colado

Y hasta el velorio de la abuela de una amiga

Y el tiempo fue pasando

Ya no era el mismo amor del primer día

Te lleve a mi trabajo y al estadio

Me entrevere contigo en un picado

con pelota de trapo en una esquina

donde quedaste casi destrozado

Llego la hora de la despedida

Después de tanto andar idas y vueltas

Tenés que comprender que todo llega

Y ha llegado el final, sin darnos cuenta

Esta noche te abandono

Bajo el mismo farol que te alumbraba

El día que mis ojos te miraron

Y el corazón galopo desenfrenado

Quizás alguien aun pueda quererte

Siempre hay un roto para un descosido

Pero antes de irme cabizbajo

Quiero que sepas que no he de olvidarte

Sos y serás por más que vengan muchos

Mi primer par de zapatos negros

Que yo mismo he comprado con mi sueldo.

Adios

Propia Mente Arte

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 13 Oct 2010 18:11:00 -0300

Imsomnio

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 11 Oct 2010 11:31:00 -0300

Llega la noche

Después de la cuarta o quinta vuelta entre las sabanas

Llega el sueño o debería llegar

Silencio casi total

Los sentidos bostezan uno a uno

Solo el oído insiste en su alerta

Llegan melodías desordenadas

mi respiración, el latido de un reloj

Un mosquito que dan ganas de tomarlo del cuello

-Si vas a picar pica y déjate de amenazar-

Una canilla llora lágrima por lágrima la sed de muchos

Y el oído comienza su viaje.

Baja las escaleras para encontrarse con una mujer de piernas torneadas

que imagina con tacones rojos.

Una sirena grita abriéndose paso en la calle desierta

Un asalto, un sobresalto, un infarto

La gata Flora le canta a la luna

Una mujer llora desde una ventana, la violencia del hombre que ama

Chocan la penúltima copa en bar con sillas patas arriba

dos soledades, dos edades , dos soles sin luz

Después de la cuarta o quinta vuelta entre las sabanas

Llega el sueño o debería llegar

Silencio casi total

Un teclado lejano escribe, se detiene, piensa, sigue

el oído imagina un poema, una conquista virtual, un epitafio

La respiración entrecortada que se escapa entre los postigos

despierta la duda entre si es amor o asma

El taxista se siente LIBRE en su búsqueda de pasajeros

mientas siembra regeton y salsa por las calles del centro.

Suena un despertador que quiero imaginar muy lejano

Se fue la noche entre sonidos ajenos y el sueño no llego

Y estoy despierto

Descanso de pinceles

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 9 Oct 2010 19:02:00 -0300

Se despertó el domingo no muy temprano, como es su costumbre,
despejando una resaca pegajosa que mucho le cuesta despedirse.
Bajo un sol ni creciente ni menguante, simplemente, sol lleno.
Entré a la calle rumbo a la feria de Tristán Narvaja, feria del rastro en algún lado, feria de pulgas en otro, cita ineludible desde hace mucho tiempo que me esperaba tendida en su laberinto de calles.
Buscador empedernido de nada, coleccionista desmesurado de casualidades, devoto del regateo, amigo de lo inútil pero bello, me deje ir.
Un cacharro, un culo, un tapiz, unos ojos, un mazo de cartas sin sotas, todo lo miro sin mirar. Todo la atesoro en mi memoria, nada me sorprende, nada me grita desde su silencio.
Un molinillo de café mas viejo que yo y eso es bastante, impregna mis narinas imaginarias. Una radio a válvulas silenciosamente canta un tango de Gardel y sin tocarla, corro el dial un par de líneas y me quedo escuchando a Julio Sosa.
Un cable a tierra se tiende abruptamente cuando mis ojos se posan en cuadro
Se contornean en un dos por cuatro, las líneas negras, los rostros sin caras.
Inconfundible vuelve a mi memoria el pintor de los bigotes largos, el hijo del pintor constructivista que junto a Torres concretó el abstracto.
Y el domingo se hizo lunes, martes o cualquier día cuando por las tardes en el taller hacíamos un mate.
Volvió el maestro de consejos duros variando sus sentencias del negro al blanco cuando humildemente casi con temores pedía su veredicto a un nuevo cuadro.
“Esto es una mierda, mejor tiralo, pues no tiene alma” “Este puede andar, pero no mientas” “Este sí, este me gusta, guárdalo” Y sin pedir permiso a su pintura, le daba al mío un lugar en el caballete grande, prendía un tabaco y la luz apropiada y nos quedábamos en silencio , hasta que el cuadro hablara.
El silencio lo rompió el vendedor de la feria, después de un minuto o dos o una eternidad de mi mirada. “Es de Antolín Montiel vale….” yo ya no lo estaba escuchando.
“Murió hace poco” y se me cayo el corazón, el culo y por poco las lagrimas.
Se le paro el reloj, ese que late al poco tiempo de volver de Europa, de volver de los sueños , de volver de esa Barcelona que había soñado.
Se nublo el sol que ardía a cuarenta grados en un cielo despejado.
Desandar el corto camino se me hizo muy largo, el cuadro bajo el brazo.
Hoy hay un lugar lleno en la pared de casa y un vacío al costado.
Las cosas no pasan sin dejarnos algo, justo en el momento que tengo que encarar la pintura medio en serio, se me queda un maestro en el camino, uno más de unos cuantos.
Rescato, atesoro, guardo desordenadamente tus consejos, tus palabras, tus silencios, guardo el festejo de una buena muestra que dio para un té con hielo importado, o la tarde que juntamos las monedas para una cerveza mano a mano.
Vos ya no vas a estar paseando por las calles del mercado, pero si están tus puertos, tus putas, tus borrachos, tus tangos, tu huella de boliches trasnochados en los rostros sin cara que somos todos nosotros los que vivimos en tus cuadros.
Salú Antolín, aun me queda algo de óleo en el pomo, cuando termine subo.