La Vida de un Descabezado

#70

noreply@blogger.com (Suso) — Sat, 14 Feb 2015 10:49:00 +0000

Sé de ti
por lo que anuncia el temblor sutil de tu lengua,
un lenguaje cálido que atraviesa mi lenguaje
y vuelve en locura a la misma demencia.
Eres mía
en esta estrecha apetencia de pieles
y desemboco en ti todo lo que el mundo convierte
en irremediable insumisión,
como una nube cargada de lluvia.
No es llover en ti,
es cuartear el espacio que nos separa
hasta hacerlo un nido único,
donde tu boca y la mía son la única escalera posible
y el amor un exilio de letras.
Somos mucho más que uno.

Desde el núcleo a la corteza

noreply@blogger.com (Suso) — Thu, 05 Feb 2015 23:30:00 +0000

Antes de ser,
ya te soñaba distinta en este mar de caras
que buscaron sudores sin llevar pasaporte,
aquellas que plantan indescifrables rúbricas
con sus salivantes gemidos.

Desde el principio,
estabas a mi lado cercana a mi círculo polar
cubierta de fuego y con las pupilas dilatadas
por ese deseo tuyo, de digerir antes de ser servida.

De mi boca tomaste solo el instante,
la línea de su voz con hambre de contarte
el temblor de su camino hacia tus ojos.
En las comisuras la tensión de un arco
sin la flecha húmeda lanzada hacia tu cuerpo.
Esperabas aún, a lo táctil de mi beso,
a su aroma de café con un sobre de pasión
azucarada y sedienta.

De mi piel, elegiste la ruidosa arruga,
palpabas sin vendas los jeroglíficos y sus relatos,
los de este viejo y frágil trotamundos enamorado.
Esperabas con la paciencia de saberme universo,
aún más, a reconocer a ciegas su empapada hierba
y el calor de su jungla de eternas tormentas.

Siempre,
cada segundo que te rememoro o te consumo,
antes de desvestirme ya estás en la sima del desnudo
y sigues exprimiendo cada vez, el zumo que no brota
desde mi núcleo hasta mi corteza.

#69

noreply@blogger.com (Suso) — Fri, 30 Jan 2015 14:30:00 +0000

Fui ola de calor cuando hacía frío,
lechuga en sembrado de cañas,
colibrí que estafaba al claroscuro
en noches sin farolas,
flauta que grita en el desierto
sobre las mudas arenas,

y aun así la providencia
quiso apartarme de toda convocación:

Puso en mi mano un pincel de fina hebra
y conminó mi destino a escribir
sobre todas ellas,
almas afónicas y cotidianas.

Jueves

noreply@blogger.com (Suso) — Thu, 29 Jan 2015 18:40:00 +0000

Cada jueves,
resbalo de tu lecho
desnudo de periódicos
y regreso al oficio
de inaugurar hangares,
debajo de mi estómago.
La simétrica semana
se desgobierna.

Cada jueves,
voy inventariando alas
de ángeles caídos.
Hay sitio para tí
este día,
para tus tímidos pies
ocultos en mi renglón
saciado de promesas.

Cada jueves,
soy mecenas de las aves
que se sientan invisibles
y acompaño a mis fantasmas
barriendo en las avenidas,
tus miradas lastimeras
y ese hedor a rutinas
que destilan mis versos.

Las distancias circulares

noreply@blogger.com (Suso) — Thu, 29 Jan 2015 15:00:00 +0000

Cuando hablas de distancias,
dibujas cada centímetro de mi beso
con el trazo preciso de un compás,
y arrojas tus zapatos dentro.

La tierra se alarga con cada palabra
y las musas viajan por las arterias,
como las mariposas muertas
que arrastra el humo de un poema.

Sé que no vendrás a desnudarte
con el jugo de mi voz entre las piernas.

Mi corazón es un desagüe infinito
que no conoce el disparo de tus labios,
solo sabe de su sed
y también recuerda, que solo queda agua
en ese pequeño y circular oasis
desde donde tú le llamas.

Ser luciérnaga

noreply@blogger.com (Suso) — Thu, 29 Jan 2015 11:35:00 +0000

Se tú la huida
de mi convexa medianía
y sus inútiles fracasos.

Voy a descorcharte
con tu beso de luciérnaga
Voy a colgarme de tu brazo
y del arco iris de tu boca.
Voy a empaparme
en tu lluvia de cristales.

Me curas tú
si me descalzo con la luna
o si se me oculto
tras las dudas de mis manos.

Ven silbando
en la luminaria de tu paso
y en la blancura
que salpica de tu canto.

Devuélveme la desnudez
y quémame la ropa
hasta mi siguiente huida.

Agita el viento del poeta,
en mi cabello con espinas,
con el aurea de tu abrazo
y descúbrete en mis pies
cuando a oscuras, te camine.

#66

noreply@blogger.com (Suso) — Sun, 07 Dec 2014 09:00:00 +0000

El barquero quiso llevarle,
hasta esa mancha oceánica
de su piel cruda y deshojada.
Ella, le permitió probar el llanto
y su agridulce aliento a soledad.
El, le permitió matar el recuerdo
y convertirlo en leyenda.
No hay cima sin despeñadero
ni fuente donde una sabandija
encuentre tanta sangre potable,
como en la herida enamorada
de un corazón suicida.

#65

noreply@blogger.com (Suso) — Sat, 22 Nov 2014 10:30:00 +0000

No hay nada casual
en el idioma de los ojos,
recorre audaz un túnel de viento
y bombea la única verdad
de los deseos.

A fauces rotas
nadie levanta sonrisas,
pero con ella todo es distinto,
un tristealegre copo
de nieve inexplorada.

Del lenguaje de su falda
de casa a la escuela,
van piando gorriones
locos por sus giros.

Y es que tanta luz
de frágil mariposa
desarma al mismo cielo
desde el primer alba,
en su minúscula nota.

Yo amo a esa mujer
en el punto exacto de su boca
donde laxas son las horas
que el trabajo inventa,
siempre para no volvernos locos.

#63

noreply@blogger.com (Suso) — Sun, 26 Oct 2014 11:00:00 +0000

Ahora ya no sé,
si lo que quiero decirte
te resulte anodino.

Si ensayo en el espejo
y te declino otro discurso
tan grotesco,
hablando de labios y de besos,
de los planetas de tu piel,
las rosas que adivino.

Ahora ya no sé,
si me olvido
de rimas y de salmos.

Si te invoco sin el verso
y te retorno
en mediúmnico trayecto,
desde este universo conocido
hasta tu ignoto cosmos.

Si te mando un mensajero
taciturno,
con este atroz sainete
como urgente telegrama,
mi beso sin membrete
y sin aliento.

Ahora ya no sé
si me quedo sin la voz
contarte lo que siento.

Madre

noreply@blogger.com (Suso) — Mon, 23 Jun 2014 18:30:00 +0000

Me prestan palabras,
que vienen a invitarte a que sonrías.

Solamente tú,
caminas triunfal por la certeza,
la verdad siempre vuela a tu regazo
al desgranar triunfos que fueron derrotas
como la belleza eterna que agrandó un tiempo
efímero robado por el paso de las horas.

Creo en ti
y no son actos de fe
el resto de creencias.

La dignidad del hombre,
que por el mismo hambre
murió mermada y digerida
con un cacillo de caldo de miseria.
La humildad tan virginal de la sabiduría
prostituida por la iletrada ironía
de los estériles soberbios.

Me prestan palabras
para hablar del amor a la grandeza,
de la infinita humanidad en tus gestos
que no serán talados ni siquiera
por el hacha infantil de mi insolencia.

#57

noreply@blogger.com (Suso) — Fri, 23 May 2014 18:54:00 +0000

Tu silencio es el enjambre
que barre la mirada de júbilo,
y devuelve quietud a las raíces
bajo la lápida de mi boca.

Libertades

noreply@blogger.com (Suso) — Wed, 26 Feb 2014 19:00:00 +0000

Me sentiría adúltero

si os hablara

de lo oscuro de la soledad

porque hoy la amo,

como creo en la libertad,

o en mi visceral odio

a convivir en celdas

con seres débiles

que retrasen mi conciencia

de enamorado.

Es una broma de mal gusto,

sentir plenitud en su vacío

sin nadie que grite

al conferir limosna,

y otorgando afrentas

con vagos consejos

de vidas plenas.

Es una burda chanza,

andar caminos de greda virgen

sin el abrigo de sus manos,

ni el rumor de las alcantarillas,

ni nubes de sucias chimeneas,

ni arenas de ladrillos

donde poder inventarme,

sin su compañía y libertado.

#49

noreply@blogger.com (Suso) — Mon, 03 Feb 2014 20:00:00 +0000

Le midieron todo,

sus ojos , sus manos

su nariz y su lengua,

sin embargo,

se fueron sumando los pasos

sin hablar de la belleza

de la risa, del tibio aceite

de su guiño,

ni del brillo de una gota de rocío

en su cabello castaño.

- ¿Cuánto soy? – Les preguntó

mientras sonreía con el vuelo

de una bandada de pájaros.

- Muy poco - le dijeron,

mientras cruzaban con indiferencia,

su puerta.

Estar loco, le daba la confianza

para escribir distinto y

tachar todo aquello que se extiende

y se multiplica.

Las matemáticas suicidan

los meses de invierno,

pero lo finito de su afinada pluma

nunca sucumbe,

a lo eterno.

Prefiere

quedarse recogiendo los colores

de la hierba a sumar los tallos

y oír sus tintineos a dividir estrellas.

El, sabe Amar lo que se le antoja

sin mirar el precio, ni se deslumbra

con esa marca de moda,

en la etiqueta.

Es otra hoja sencilla,

otra más

que resistió al otoño

luciendo en su árbol,

con la dignidad virgen

y el vuelo hambriento.

Mientras, las hojas,

las de ellos…

Seguirán siendo sumas,

sin saber de ese otro frío

con que se escribe en Enero.

#46

noreply@blogger.com (Suso) — Mon, 03 Feb 2014 18:15:00 +0000

Cualquier amanecer...

Veré un perro acercarse

con trozos de mi cuerpo

entre sus dientes,

y ojos de victoria.

Cualquier amanecer…

Te dejaré poemas

con olas llenas

de restos de plástico,

cadáveres anónimos

en orillas salvajes,

sin huellas

y te mandaré abrazos,

como gotas de fuego

en tormentas de invierno,

alimento asesino

de campos hambrientos,

sin consuelo.

Mi pasajera aventura

por este teatro de mudos,

es seguir cantándote

bajo los relámpagos

de mis cotidianas auroras.

Desafinándote versos,

amándote…

Efímeras tentaciones

que morirán sin remedio.

#43

noreply@blogger.com (Suso) — Sun, 02 Feb 2014 19:39:00 +0000

He leído en tu mirada,
el paisaje
que devuelve
viento
a la quietud
de nuestras bocas;
y un antojo,
como piel de manzana
que invita
al primer mordisco.
[La Juventud…

Con lozano empeño
me pongo a la faena,
empezando a renovar
los estantes de mi pecho,
y a deshacerme de todo
lo caduco,
a regalar mi pasado
a quien nunca lo tuvo:

Toma este velero,
que aún su botella
conserva el olor del mar,
renace]

Ocupo cada repisa
con latidos amarillos
y una mesa de caricias
a la que regresar
hambrientos.

He leído en tu mirada
una sonrisa,
y yo,
te dibujo la mía
junto a los frutos rojos
de primavera,
con un poema.

Castidad

noreply@blogger.com (Suso) — Sun, 02 Feb 2014 19:00:00 +0000

El piensa
que todo empieza, cuando acaricia una cintura
en el vaho del cristal, con la punta del silencio.

Cuando escucha un gemido que no es suyo
el último día gris, que guarda en el armario.

Cuando cumple con el amor para endurecer su alma,
como un soldado que goza matando sombras
y llora al pensar que puede morir sin su armadura.

Cree que empieza cuando nace un muerto
y al fin, la penitente carcajada
tras el trueno en los muelles de su cama
y el hambre de su boca en los pliegues de una colcha,
sin mancha de carmines ni cabellos.

Que solo amanece, cuando respira el olor
de la tierra preñada por su volátil esperma
y ha de regresar sin los riesgos del infarto
avivando pulsaciones en la savia yerma.

El no sabe que todo acaba… si,
por seguir vivo, sin la intuición, la intención,
de que el amor exista fuera del abrigo de su mano,
y no conozca, ese invisible fantasma
con hábitos de sacristía y alzacuellos.

Soneto al desengaño

noreply@blogger.com (Suso) — Sat, 01 Feb 2014 17:30:00 +0000

Y ahora, rézale a tu ángel custodio,

que no te queda un euro en la cartera

y no has vuelto a reír en primavera,

pues su semilla de amor era de odio.

Creíste que su triunfo era ese podio

donde apoyar tus sueños en hilera

y sus versos ondeando la bandera,

tu poesía del épico episodio.

Votaste a Rajoy, ese innombrable,

que nos lanza promesas de mentira

con su cara de imbécil amigable.

Y ahora, que tu libertad expira

y su destrucción, algo memorable,

quítate ya la venda memo... !Y mira!

Miradas de lapislázuli

noreply@blogger.com (Suso) — Fri, 31 Jan 2014 17:00:00 +0000

Duele escribir de aquello
que no es capaz de mirar
el hombre que llora en verso,
sin un grito de esperanza
ni un color de futuro.

Un poema Azul,
olas de afligida lasitud
que no llegan a estrellarse
en la lengua salada.

Un corazón a la deriva
boga por la corriente que fluye
entre los extremos del trapecio,
con su proa de lápiz,
consuelo de quienes viven
aguas abajo.

Y unos ojos sin timón,
son dos piedras lanzadas
al mismo centro del delirio
en que gravita el alma.

Al fin y al cabo,
después del amor,
el recuerdo se hace carbón
cubierto con piel de abeto,
un sepulcro atrapado
entre corales,

y el náufrago…
siempre olvida que la voz,
es el trueno que duerme
bajo el mar de esas dos estrellas,
de lapislázuli.

U.S. Route 66

noreply@blogger.com (Suso) — Thu, 30 Jan 2014 19:00:00 +0000

Al oscurecer, se desnuda el viajero
en medio de un hierático camino,
y cobija su infinita soledad
al abrazo amigo de la almohada.

Un caracol alado, es el búho protector
de la brújula que enferma y desespera,
incapaz de perseguir a las estelas
de los mapas que dibujan sus pupilas.

Y es su almena bajo el cielo,
vencida como un ala de paloma
por la débil luz de las estrellas,
esa vieja caravana que le guía
tras las millas solares que le restan.

Y mientras en la noche las praderas
de hondo azul, renuevan la tristeza
con nocturnos roces en las ruedas,
a millones de yardas de su amor,
es mayor, este silencio, que su anhelo.

#42

noreply@blogger.com (Suso) — Thu, 30 Jan 2014 18:30:00 +0000

No pretendo escribir

de grandes misterios

ni de secretos volcados

en una lágrima

o sobre un beso.

El pudor nunca me invitó

a su fiesta.

Es vano enmendar años enteros

incluso los bisiestos,

vistiendo los lunes de domingo

y echando palomitas a los cuervos.

Tengo que declarar

que soy descabezado de bandera,

que riego los tomates con cerveza

y cruzo los semáforos a ciegas.

No puedo definirte

mi modo de escribir en arrebatos,

mi forma de besar a las farolas

o el raro zumbido de sirena

que brota en mi gaznate trasnochado,

burlando con resaca las aceras.

Pon tu la tarifa para este pecado,

que sea injusta es lo de menos,

ni un suspiro de queja

sostendrá mi abrazo,

si permites mi asimétrica manera

sin cambiarme los zapatos,

ni el sombrero.

Y si me pides una arroba de amor,

ya es tuya,

y mil quintales más,

y diez mil los besos

en hilera de acero.

Acabo de editarme la ordenanza

de no volver a fallarte

en otra espera,

de azucarar cada duda

que en tu mirada florezca.

Encenderte una luz cenital

en la distancia

que nos deje atrapados,

el mismo instante,

en que su baile atemporal

sea ya el nuestro.

Aunque el afecto se venda

con una cifra,

absurda o inútil,

soy el mayor de los necios

por saber que su límite,

me saluda siempre

amarrado a tus vientos.

- Gracias, Xisca -

Tu angel caido

noreply@blogger.com (Suso) — Mon, 08 Apr 2013 20:00:00 +0000

Nunca olvido:
Le conocí siendo carnaza en un anzuelo,
tan inocente en su reclamo a lo cercano.
Resignado corazón atrapado en una fauce
y buscando en la rendija de colmillos,
las líneas hermanas de azabache,
los límites de tu brazo y de mi cuerpo.

Me has convocado para ser cirujano
y vaciar mi boca en sus espejos,
para coserle de nuevo y devolverle
a la batalla inventada por los dioses
para ostentar siempre la victoria
sobre sus hijos más bellos.

Se desvaneció cuando bebía en los desvanes
con los codos afirmados a una cama,
intentado pegar suspiros en un álbum
repleto de anónimos semblantes.

Me has convocado para ser el testigo,
después de afinarle las tripas
a todos los relojes,
para dar fé de las heridas
de los despojos de diamantes.
Relucientes restos
que nunca tallaron las manos artesanas.

Y ahora que está dormido,
mientras le acuno entre los dedos,
no deja de admirarme, la infinita belleza
de tu ángel caído.

El todo, siempre

noreply@blogger.com (Suso) — Mon, 08 Apr 2013 19:00:00 +0000

Invisible en tu pared de rosas:
Un camaleón inerte y camuflado
por las yardas de tu escote.

Lo inobservado en tu camino:
El cuerpo clandestino
temeroso y oculto tras su sombra.

Lo que duerme entre tus polos:
el Norteño y Sureño de tu ombligo,
la floresta que no siembras.

Soy el remate en la palabra:
El silencio entre dos tildes,
desde una aguda hasta otra llana.

La espalda vencida a tu sandalia:
El vasallo de tus gestos
que se abrocha en tu alianza.

Un reloj sin tiempo:
Los minutos, los días
los segundos que te esperan.

Y lo que Debo Ser:
EL envío que anhela tu valija,
ese TODO que aún no llega.

Y yo sólo concibo,
que eres tú hacia donde voy,
ayer, ahora y SIEMPRE

Tu boca

noreply@blogger.com (Suso) — Mon, 08 Apr 2013 18:30:00 +0000

Es el aquelarre esculpido a fuego
en la comisura donde duerme mi torpeza.
Es la mitad de la barca en la que vivo,
por debajo de la luna y al roce de tu lecho.
Es un océano de granadas y de uvas,
que hunde mi timón para pensarte a voces.

Nada navega, sin peinarse de domingo en su belleza,
sin un dibujo del perfil de tu boca en su llanura,
ni esos claveles que no suelen dejar que los atrope.

Todo tiene un origen y una lágrima,
en tu boca,
creciendo entre corales, en la escuela de los besos
y antes de estrellarme, en su colina de rosales
se me corona para lanzarme un guiño de locura.

Amo de ti, esa pena que me empapa
y cuando me pide un verso de abrigo tu mirada.
Mi universo de palabras es sólo la voz de tu sonrisa.

Amo de ti lo ausente y lo que me agarra con apremio,
con la huida de Dios, de aquel que desea lo que mira.
Amo ese lunar tan escondido, tímido como el rubor
de un beso robado y tan sumiso de su instante.

Amo la verdad de tus pasos, de tu vuelo y de tus olas.
Amo tu rugido de amapolas, con la esencia de lo cierto,
que me naufraga al fin, entre sus dos dunas de arenas rojas.

Cuando era niño

noreply@blogger.com (Suso) — Wed, 20 Mar 2013 18:30:00 +0000

Lanzaba piedras
a los charcos,
y andaba sin prisas,
cuando la melancolía
habitaba en los ojos
de algún amigo
y me parecía tan turbia
y amarga,
como la sopa de fideos
del colegio.

Contaba las estrellas
con toda mi fe
intacta en el camino,
cuando no comprendía
porqué duele el silencio,
porqué había tanto que abrazar
y tanta agua salada queriendo
mojarnos hasta la cintura
o desbordarse en la mejilla.

Acariciaba a mi perra
con manos pequeñas
y pantalones cortos.
Ella guardaba secretos
a los pies de la cama,
junto a mis zapatillas
y un libro de cuentos.

Chiquillo silencioso
me decía la vecina
porque nunca perdí el gusto
de observar lo externo,
mientras por dentro,
la vida pintaba
renglones que viajaban
al ritmo de la lluvia
que fluía
de otros ojos.

Recuerdo un pequeño
salón siempre lleno,
las toses de mi abuelo,
tu mirada,
y todas las miradas
que gritaban:
Corre más deprisa
y cuando te sientas capaz...
vuela.

Caminantes previsibles

noreply@blogger.com (Suso) — Thu, 21 Jun 2012 17:30:00 +0000

Siempre el mismo viaje, la misma lluvia
hacia la impostura tan común de los silvestres,
desandar el desamor.

Calzamos unas botas que pierden la memoria
y su compromiso con el único camino que conocen:
descarrilar y volver a pisar contracorriente,
retornar a las acequias y habitar navegando el tiempo
bajo un chaparrón que altera el aspecto de las cosas,
y sostienen una luciérnaga que cobije tanta soledad
gritando al borde del desagüe.

Botas que no saben pisar el mismo bosque
ni llevar destino alguno, ni acechar el aguacero
que nos cose las manos y los dientes
y nos duele tanto,
como cientos de alfileres en las suelas.