La Visión del Extranjero

Sé inteligente: Cuestiona tus certezas

2018-05-17T08:19:00.000-07:00

¿"Yanny" o "Laurel"?, ¿vestido blanco y dorado o azul y negro?

En estos tiempos de tanta violencia e intolerancia ante preferencias electorales, valdría la pena analizar estos fenómenos.

Hace unos años que nos preguntábamos el color de los vestidos, los que veíamos blanco y dorado, no podíamos comprender como otros los veían azul y negro.

De igual forma, ayer se hizo viral el sonido de una palabra, preguntándose si dice "Yanny" o "laurel" en inglés. Como el fenómeno visual hace unos años con la prenda de vestir, los que escuchamos "yanny" no podemos comprender como otros escuchan "laurel" y viceversa. Y como hace unos años, hay personas que en un principio escucharon "laurel" y luego no dejaban de escuchar "yanny". Esta variación de realidades dependen de varios factores, desde en qué reproductor de sonido estás escuchándolo, hasta las características de tu propio oído y capacidad de distinguir los registros de sonido.

https://twitter.com/CloeCouture/status/996218489831473152

El asunto depende del receptor de la imagen visual o auditiva. Resulta que si tu cuerpo registra cierto nivel de decibeles, escucharás Yanni, de otra forma, escucharás Laurel. Igual que con el color del vestido, si tus ojos registran más o son más sensibles a ciertos tonos y sombras, tu percepción será de negro y azul o de blanco y dorado. Y podrás morir peleando la bandera de que el vestido es de tal o cual color, sin comprender como otros no lo ven así.

Estas son lecciones de cómo "las verdades absolutas" para nosotros, sólo son percepciones nuestras de cómo nuestros sentidos -y raciocinio- (lo que incluye experiencias, acervo cultural, prejuicios, conocimiento previo, expectativas y en algunas ocasiones, sentimientos de resentimiento, cariño, apego, lealtad, conveniencia, miedo, justicia o venganza), asimilamos la realidad.

Así, tu verdad absoluta NO lo es. Tu certeza de que algo es blanco o negro, es sólo tuya. Tenemos que aprender a ser tolerantes a ideas ajenas a las nuestras porque nuestra experiencia de vida es única, NADIE HA VIVIDO EXACTAMENTE LO QUE TÚ HAS VIVIDO, APRENDIDO LO QUE TÚ O TIENE LAS MISMAS CARACTERÍSTICAS BIOLÓGICAS QUE TÚ PARA PERCIBIR LA REALIDAD, y es lo que hace que percibamos el mundo de una o de otra manera y eso NO hace al otro enemigo.

Vale la pena pensar en eso, sobre todo ahora que se puso de moda atacar a desconocidos en las redes porque no tiene la misma afinidad política que tú.

Insisto: lo único inteligente aquí es cuestionar tus certezas.

Puños en Alto

2017-09-23T12:11:00.000-07:00

(20 de Septiembre. Anochecer del segundo día del terremoto)

Llegó la noche. Muchos como yo, estamos agotados, y lo único que hemos hecho es pasar la voz todo el día. No quiero ni pensar el agotamiento de nuestros héroes en las trincheras entre los escombros.

Gracias, mis héroes silenciosos. Los del puño de oro. Los que levantan el brazo en señal de: hay un tesoro; un alma viva que arrancar de las penumbras de la tierra.

Y todos sin aliento procuramos no respirar haciendo demasiado ruido, para poder escuchar, la esperanza de una niña que sobrevive en los escombros, o una madre, o un padre, un niño, un bebé, un abuelo o un cachorrito que lucha por su vida.

Puño de oro y silencio, Y todos, veneramos obedientes, en honor a la gran recompensa que se encuentra en las profundidades del escombro.

Gracias mis topos, mis rescatistas, mis voluntarios. Hacen tan grande a nuestro país, que nos salvan a todos de la oscuridad.

#SiMeMatan es porque me gusta ir de fiesta y beber cervezas.

2017-09-16T13:52:00.001-07:00

Soy igual a las otras, tengo tantos sueños, tantas cosas por vivir. Me gusta mi país, me gusta ver la fuerza que tenemos para sobrevivir a pesar de todo lo que se nos viene encima. Los huracanes, los terremotos, la inseguridad, la crisis, la corrupción, la impunidad. A pesar de todo, siempre encontramos fuerzas, humor, ganas de seguir adelante. Apenas una chica desapareció, me uno al grito de su familia, de sus amigos, de sus padres y sus hermanos, porque me desgarra. Sólo tengo 19 y estudio ciencias políticas y estoy consciente de que tenemos que hacer algo, que ya no podemos quedarnos calladas. Algún día nuestro país cambiará. Dejaremos de mirar los feminicidios como algo inevitable en nuestra sociedad. Dejaremos de echarle la culpa a que “ella se lo buscó”, “mira la ropa que llevaba”, “cómo tan tarde y solita”, “cómo de fiesta”, “cómo bebió y le coqueteó a un chico que no conocía”.

Algún día, la voz en silencio de una niña violada retumbará en los cañones, igual que en una guerra, como nuestro himno; y nos desgarraremos en serio exigiendo justicia y condenando la monstruosidad humana. Al imbécil, al cobarde, al malvado que impunemente sega una vida para alimentar sus propios instintos.

Algún día, nuestro alarido en el día patrio no será un grito ahogado de impotencia. Me uno al “hashtag” de #SiMeMatan, y pongo en mis redes sociales: “#SiMeMatan es porque me gusta ir a fiestas y beber cervezas”. Porque pareciera que es así, que la vida no vale más de lo que la gente te juzga. Que no mereces ser joven, bailar, reír, tomar, conocer gente. No perdonan que a una chica le guste divertirse, porque pareciera que la sociedad está de acuerdo en que eso provoque la pena de muerte.

En mi país todos los días desaparecen mujeres. Son como tú y como yo. Mujeres con sueños, vidas y esperanzas, algunas, tan jóvenes que aún son niñas, otras ya octagenarias. Mujeres que son madres, hijas, hermanas, amigas, primas de alguien. Mujeres que son amadas, y que hacen falta. Mujeres cuya ausencia desgarra a familias enteras, a ciudades, a todo el país. La edad no se perdona. Hay una violencia no dicha, acechándonos a todas, en esta sociedad.

Pareciera que no sólo justificamos sino que condonamos la violencia física, sexual, emocional. Parece que no importa el derecho a la vida de una persona, si a un tipejo le pareces “apetecible”, “buscona” o “puta”. Si no vives tu vida con los estándares de moralidad y ética que la sociedad requiere, mereces morir. Y allí no se detiene, se sataniza a la víctima. Ella era una puta, una buscona, ¿qué hacía tan tarde? ¡Estaba borracha! ¡Ella se lo buscó! Sí… ella se lo buscó, porque era bonita, porque se puso un vestido sexy que se le veía muy bien, se lo buscó porque le gustó ese chico y le sonrió coqueta, se lo buscó porque tuvo que tomar un taxi en la noche, o porque confió en que su amigo no le alteraría la bebida, se lo buscó porque tomó una copa, porque bailó toda la noche, porque festejaba su cumpleaños, o un ascenso, o la despedida de una amiga, se lo buscó por andar tentando a los hombres. Ella se lo buscó por tronar con el novio. Ella se lo buscó por volver con él. Ella se lo busco por caminar sola en la calle. Ella se lo buscó por sonreírle a un extraño. Se merecía que la golpearan salvajemente, que la ultrajaran entre varios, le escupieran, la humillaran, la torturaran, la mataran y la tiraran como basura en un lugar deshabitado. Sin conciencia, sin dolor, sin pena, orgullosos de su obra: impunemente. Sin justicia. Sin justicia para el monstruo, sin justicia para ella, sin justicia para nuestra sociedad.

Mi nombre es Mara Castilla. Tengo 19 años y estudio ciencias políticas en la UPAEP, en Puebla, y repruebo con énfasis la terrible violencia que sufre la mujer en mi país.

Porque mañana puedes ser tú, o puedo ser yo, rompamos esta indiferencia.

Me uno al grito en silencio de estas chicas desaparecidas.

LOS LIBERATI- el principio

2017-08-26T17:59:00.000-07:00

Hace varios años tuve la fortuna de coincidir con Yamile Vaena en la FIL Guadalajara durante una de las presentaciones. Recuerdo bien el momento pero nunca se llegaron a cruzar nuestros caminos y fue lo mejor que nos pudo haber pasado. No lo sabíamos entonces, pero nos tocaría crear algo profundo y duradero llamado amistad. La FIL 2014 fue nuestro marco y recurrencia constante y desde entonces nos mantuvo jugando al gato y al ratón hasta que un día finalmente tengamos la fortuna de darnos ese largo abrazo que tanto hemos postergado.

LOS LIBERATI es la ocasión de una nueva coincidencia. Y me agrada, porque dentro del marco de confianza tengo la oportunidad de sumergirme en la mente creativa de una autora que ya cuenta con éxitos reconocidos a nivel de best seller en amazon.com como su novela más vendida, DESDE SUS TRAZOS ROJOS.

Sin más preámbulos, comenzamos.

Si usted es el tipo de lector que se pregunta qué pasará con nuestro planeta a medida que lo vemos morir lentamente, LOS LIBERATI le resultará interesante y atractiva.

La búsqueda de respuestas en el centro de la confusión de un acontecimiento único en la vida de la humanidad, lleva a Mateo a la necesidad instintiva de supervivencia. Siempre apoyado por un misterioso libro que pareciera un manual codificado con las claves para sobrevivir exactamente por lo que el mundo atraviesa en estos momentos.

¿Y si un día no acabamos con el planeta, y es el planeta mismo quien decide librarse de nosotros?

Una novela de ciencia ficción con teorías interesantes de lo que podría sucedernos en este siglo (o futuros) que te deja pensando que tal vez existe un libro llamado “La Gran Bola Roja” que tiene las claves para sobrevivir un salto evolutivo de acontecimientos inimaginables, algo que definitivamente todos querríamos tener en nuestras manos para asegurar nuestra supervivencia evolutiva.

La historia se centra en cuatro personajes principales que se van entremezclando entre sí a medida que avanza la novela. En algún punto, en medio de todos los cambios que aparecieron de pronto en nuestro planeta, se encuentra una gran bola roja de un material desconocido que pareciera ser la respuesta de todo lo que sucede. No solo te plantea más preguntas sino hay que llegar a ella si queremos descubrir qué está pasando y cómo encajamos nosotros en este nuevo orden mundial.

¿Mateo se estará volviendo loco? O Clara sí existe en el plano físico y para probar que en medio de su locura el amor que siente es real, es preciso encontrarla.

¿Cómo encaja James en toda esta historia? Su novela es aterradoramente exacta como para pensar que solo se trata de ciencia ficción y su autor escribió al azar algo que jamás imaginamos que sucedería.

¿Quién o quiénes están detrás del Doctor Amanto que parece ir un paso más adelante que todos y acaso no merece la humanidad una segunda oportunidad de comenzar de nuevo?

Tenemos ante nosotros una novela que lo lleva a replantearse teorías que parecieran descabelladas pero probables. Compartimos el lugar con un planeta vivo, que como cualquiera de nosotros también se puede llegar a cansar de nosotros y nuestra falta de responsabilidad hacia su entorno y echarnos fuera de él de forma instintiva para sobrevivir.

Con entusiasmo pude notar que es una de las novelas que llegó a primer lugar en amazon.com en muy corto tiempo.

Una vez que la leí, entendí el por qué. Su autora enfrentó un nuevo reto, superar su novela más vendida y a la vez, atrapar nuevamente al lector con una historia diferente, dinámica y muy creativa. Una dolorosa evolución como ella misma menciona en entrevista pero necesaria para seguir creciendo en este mundo literario sin perder el rumbo ni el piso.

¿Veremos más secuelas de LOS LIBERATI?

Lo que sí sabemos es que tiene infinitas posibilidades de explorar el tema con nuevos protagonistas e historias paralelas que pueden convertirse tarde o temprano en secuelas de una saga muy interesante.

Fue un placer reseñar una vez más y descubrir que por historias como estas, amo mi trabajo. Ojalá se den la oportunidad de conocer la novela a fondo y al igual que yo, cerrar el último capítulo con una sonrisa y algunas respuestas en la boca.

Silvia Carbonell L.

Panorámicas

2017-08-23T07:59:00.003-07:00

La última vez que estuve aquí, fue hasta arriba de la pirámide. Me habían invocado sin saberlo. Ya nadie sabe nada estos días. Tienen en la punta de los dedos todo el conocimiento e ignorancia de la humanidad, ¿y qué hacen con ello? ¡Memes! ¡Guerras! ¡Porno!

No soy un Dios anticuado. Lo entiendo. Los humanos siempre han querido parecerse a nosotros. Son como el chiquillo que compra dulces en la tiendita de al lado de su casa. Sueña con tener toda la caja de esos caramelos rojos deliciosos que tanto ambiciona, y piensa que su felicidad sería completa si la tuviera y pudiera disponer de ella a su antojo. Envidia al dueño de “la tiendita”, sin comprender que es un viejo cansado que tiene que administrar sus pocos centavos para medio sobrevivir con la venta de su comida chatarra, y claro, no puede darse el lujo de comer los deliciosos dulces, porque tiene diabetes y ya no tiene dientes fuertes, acabaría en coma y chimuelo.

El niño (la humanidad), tiene ambiciones poco realistas de lo que es tener el “poder absoluto” sobre los dulces. Y sueña con ser el Dios de los caramelos. La tecnología es un buen intento de lograrlo. La genética, los experimentos donde manipula la vida, crea especies o aplasta otras… Inventa plagas y cepas mortales, que claro, como mis plagas y cepas mortíferas, se salen de control. Lo curioso es que no somos tan diferentes. Queremos ser universales, sin género, fundirnos en nuestros deseos, con el poder suficiente como para que las consecuencias de nuestros actos no sean terroríficas. Así, que los entiendo. Quieren ser dioses, como yo. No saben lo que hacen, pero así fueron hechos, con este vehemente deseo de saber, de transformar, de entender, de dominar. El cerebro humano es uno de los más deliciosos caramelos creados.

Las redes, el internet, la asombrosa tecnología de hoy, los acerca a esa ilusión de ser el viejo tendero de azúcar en la sangre, dientes picados y soledad extrema. Ser Dios omnipresente no es tan divertido como suena. Así que… decidí irme un tiempo. Y dejarlos ser. Construyeron otra iglesia arriba de la pirámide. Es una lástima. Cambian el nombre de sus deidades, sus ritos y lugares y maneras de sacrificios, y siguen sin comprender que eso no hace ninguna diferencia. Su mente de niño aún no distingue que el mismo daño le hace a tus dientes el chocolate negro que el caramelo rojo.

Así que me fui, pero hasta a un viejo Dios lo arrastran de regreso ciertos espectáculos. Y nadie le puede negar las panorámicas del eclipse que sucederá en unos días. Son de esas maravillas que uno crea para confundir a sus creaciones. La oscuridad absoluta en pleno día.

Los niños de los dulces ya pusieron el escenario. El país poderoso UNO gobernado por el niño caprichoso, amenazó al país poderoso DOS gobernado por el payaso naranja gordo y éste le sacó la lengua. No tardarán en apretar el botón del caramelo rojo y entonces, miraré curioso desde aquí el eclipse y oscuridad total de la humanidad.

EL TLC y los fantasmas del pasado

2017-01-24T20:12:00.002-08:00

A ver si entendí. EL PEOR MONSTRUO DE NUESTRA HISTORIA POLÍTICA, antes de Duarte, Peña Nieto, etc, etc, era Salinas, cierto? En 1994, Carlos Salinas empujó con TODAS sus fuerzas el TLC. Nos hizo imaginarnos que entrábamos al primer mundo. Si bien muchos desastres pasaron y muuuuchos llevaron tajada: lo cierto es que TELMEX, era aborrecible. Te cobraban lo que querían, te inventaban llamadas de larga distancia a japón que no existían, te extorsionaban, literalmente si te pasabas de la fecha de pagar 10 minutos. Su servicio eres PÉSIMO, para todo.

Se vendió, mejoró el asunto al grado que es de los mejores proveedores hoy en día de internet y telefonía y muchos de nosotros que jamás hubiéramos contratado con ellos por gusto, somos ya sus clientes.

Cuando Salinas Pliego compró TV Azteca, igual, desgarrándose las vestiduras, pero lo cierto es que allá por los noventas, la TV empezó a tener una propuesta diferente. Las telenovelas empezaron a tener una historia, las producciones empezaron a tener profundidad. Empezamos a ver los simpsons por primera vez.

EL TLC se puso en vigor. Y "todos" temblaban, el diablo del averno Salinas nos dejó a la buena de dios al morir Colosio y Zedillo nos golpeó con "el error de diciembre" que llevó todo al trasto.

Al final, gracias al pésimo desempeño de Zedillo, y un extraordinario marketing político, llegó Fox al poder en el año 2000. Lo imposible pasó, tiramos a la basura al PRI. Era un sueño.

La demás historia la conocemos bien... 12 años después, el Pan ya aprendió mañas de los dinosaurios y sus errores hacen que el pueblo joven (el que no recuerda los 75 años anteriores) y la gente que no piensa mucho, regrese a un rejuvenecido y hermoso nuevo PRI, con guapos vacíos de telenovela de pantalla.

Pero me salgo del tema: es 1994, el pánico de lo que hará este tratado a nuestra industria, a nuestros trabajos.. Y luego, tras el error de diciembre, el TLC iba claramente a destrozar nuestra economía... nadie iba a protegernos, el libre mercado iba a hacer que en la tiendita de la esquina pudieras comprar un chocolate gringo, igual uno de los anhelados MIlkyWays de niños... Y el chocolate mexicano chafa, desaparecería.

Lo cierto es que el TLC, al abrir mercado, nos abrió mundo, a todos. Me causa gracia que tanto se abrían las vestiduras por el maldito neoliberalismo del Satán Salinas. (que ante la maldad pura de Duarte o la suprema estupidez del rey idiota, parece nada más un niño travieso).

Hoy Trump nos va a arrebatar el TLC, y Canadá no tendrá más opción que dejarnos a la buena de dios, y tratar la relación por separado.

A los que piensen hoy en votar por AMLO, que aprovechando el terror del Trumpetas, está ofreciendo hacer lo mismo que él con nuestro país, quizás deberían pensarlo dos veces.

Necesitamos tener memoria. NO QUEREMOS que vuelvan a apoderarse de la industria cinematográfica, de las telecomunicación, de las televisoras... la competencia regulada con conciencia social es mucho más productiva para un país que una visión proteccionista.

A los que odian a Salinas, felicítense, el legado del Diablo -el mejor que pudo dejarle al país- el TLC, acaba este año.

NO QUIERO CATARSIS

2017-01-09T20:10:00.000-08:00

No quiero catarsis. No quiero llorar por mi país, ni lamentarme, ni animar a otros a seguir soluciones que no me quedan claras. Estos primeros días del año, han golpeado a mi México de la manera más intensa en años.

Hablan del gasolinazo, del gran agujero negro que tiene nuestra economía tras 4 años de saqueos cínicos por parte del "nuevo PRI", el viejo dinosaurio que regresó a los pinos. Ante un mundo que nos probó el año pasado que NO está preparado para la democracia. Un Brexit exitoso que los británicos ( y el resto del mundo aún lloran), un SI a la guerra que evitó que cesaran las décadas de pesadilla en la que está hundida Colombia, un monstruo racista e ignorante, misógino y sin calidad humana con las llaves de las bombas atómicas, lidereando al país más poderoso del mundo...

Nuestro mundo, humanos, no está preparado para la democracia. Porque aún no entendemos, que para tomar decisiones, las personas necesitan información, estar preparadas. Porque aún no entendemos que sin que estemos preparados, no podemos tomar un camino inteligente. Y la gente, no sólo nosotros, mexicanos, el mundo entero, no tiene suficiente información para tomar las decisiones inteligentes que necesitamos para salvarnos.

Vivimos en un universo de abundancia. LA VIDA SE ABRE CAMINO. Los recursos con los que contamos son abundantes, pero no ilimitados, y si no los cuidamos de manera inteligente y hacemos un mundo mejor para todos, nos va a llevar la hormiga a todos. Aún no existe otro planeta al cual huir. Todos, estamos atrapados en éste. La guerra, la violencia, el hambre, las enfermedades, el ecocidio. Nos afecta a todos, no sólo al pueblo. El mal gobierno y sus decisiones estúpidas, les afectan también a ellos. Pero están tan ciegos que no pueden ver. SU naturaleza no se los permite.

Y lo sé. Mi ser político es un ser detestable. Esa voz interna que me habla, que me indigna, que me hace pelearme como un rotweiller con las personas que menosprecian la gravedad de esta situación. Es detestable porque habla desde la desolación. Porque la situación me rebasa, y la fe, aún nadando en contra de la evidencia, me dice que debe existir una salida. Debemos sobrevivir, debemos salvar el barco antes de que acabe de hundirse y las ratas nos coman los ojos.

Necesitamos los ojos para ver. Para comprender lo que pasa aquí.

Aún somos niños. Niños maltratados y con hambre que agradecemos las migajas que nos avienta "papá gobierno", haciéndonos ver que deberíamos estar agradecidos por tener un techo, y una cobija para dormir. Somos niños maltratados, que nos convertimos en victimarios ante la menor oportunidad.

Niños adultos que no sabemos que deberíamos tener en nuestras manos la oportunidad de una vida digna, saludable, en paz y con desarrollo humano. Todos, no sólo unos cuantos. Todos los que lo deseen.

Ver los saqueos fue doloroso. Sabemos, los que no escondemos lo evidente, que la agresión estúpida y animal no surgió del pueblo indignado. Pero ya con la gente enardecida, en medio de la sicósis coléctiva, no fue difícil que la gente con "hambre" se aventara al vacío de la incongruencia. Robando, destrozando, vandalizando. Personas sin educación, sin acceso quizás a los bienes de lujo que estaban a su merced en el caos de las masas enardecidas. Dándole un pretexto al gobierno represor para aplastarnos a balazos.

MI yo político, el detestable, el que se armaría con palos y machetes por defender a su patria, tiene hoy un bozal. No propongo NADA. NO te incito a marchar, ni a protestar, ni a insultar en las redes sociales al rey idiota y sus secuaces ( y a toda la calaña política, desgraciadamente, ningún partido se salva)...

Soy sólo yo la que te hablo, la mexicana que soy. Que amo a mi país, mi cultura, mis colores, mi comida, mi gente. La que sabe que merecemos más, la que sabe de lo que somos capaces. Esa yo que te habla te pide.

Haz. Pero haz ya! No ataques el que no piensa igual que tú. Haz responsable del dolor a quien lo provoca, no a tu hermano, que lucha a tu lado. Sé responsable. Edúcate, infórmate. Ayuda a que la gente de tu alrededor abra los ojos.

Si despertamos todos, somos un gigante. Y las ratas ciegas no podrán dañarnos.

Trump y el triunfo de "La Sombra"

2016-11-10T10:20:00.004-08:00

Leí un atículo muy interesante sobre Trump y su relación con el mensaje a los más bajos instintos. "La sombra", le llamaba Jung.
El inconsciente, en este caso colectivo. El deseo de soltar los demonios, romper las reglas, darle rienda suelta a los instintos más primitivos, conquistar (y joder al otro), tomar lo que uno desea (sea comida, cosas, o incluso satisfacer apetitos sexuales), aprovechar ventajas, (joder y despreciar al débil). Vanagloriarse de la "superioridad", el bullying en este contexto no es malo, es una cualidad. Como el orangután que se golpea su pecho y ruge en señal de ser el "mejor macho", el "dueño" de todas las hembras, el que domina y decide por todos...

El triunfo de Trump no obedece a que todos sean idiotas. El triunfo de Trump se debe a que él le habló a las masas enojadas, y azuzó a "la sombra" en ellos. "¿No tienes trabajo? Odia a los malditos mexicanos que vienen a robarte tus oportunidades! ¿Hay inseguridad y asaltos? Es por culpa de las bandas de negros. ¿No hay dinero ni buenos empleos para ti? Es por que Obama gastó el dinero en darle seguros de salud a lacras de la sociedad que ni siquiera pagan impuestos como tú." Y la lista sigue. El problema con este discurso de odio es que la cosecha no se detiene en el triunfo de Trump.

Es fácil caer en la inercia colectiva del odio, con el lider adecuado, usando "la sombra" para conseguir sus delirios de grandeza.

Un ejemplo fue Hitler. Dudo que alguno de los nazis que después fueron capaces de hacer atrocidades, hayan nacido con el "gen del mal", pero un líder acomplejado y con un carisma excepcional alimentó lo suficiente sus rencores y miedos, para empujarlos a cometer atrocidades. La "supremacia blanca", el odio desmedido, el racismo, la misoginia, el nulo respeto y la total capacidad de empatía.

Trump es el líder que te dice: América, está bien que odies! Estamos jodidos por ellos, vamos a luchar por recuperar nuestra grandeza! Trump es el líder que valida los demonios de la sombra.

Claro que las personas más fáciles de manipular por un tipo así, son los que tienen dolor, resentimiento, rencores, racismo, los que no tienen suficiente información para entender lo que Trump estaba haciendo.

Por eso el señor ganó en el campo y los pueblos pequeños, los lugares rurales de poca educación.

Las muestras de odio por parte de los seguidores de Trump y de terror por el resto del mundo pensante, son apenas destellos de lo que se viene. Los países vamos a tener que aprender que NO podemos seguir dependiendo de EU para sobrevivir. Eso cambia todas las reglas.

También tenemos que hacer la tarea en casa. Nadie va a salvarnos de "la sombra" si en nuestro propio país, la sombra es lo que inspira nuestro gobierno. Tenemos que limpiar nuestra casa.

NO TENEMOS QUE PAGAR UN MURO, NADIE PUEDE OBLIGARNOS. NI SIQUIERA TRUMP. NO TENEMOS QUE DEJARNOS.

Necesitamos que nuestros "líderes" se levanten a engrandecer lo que somos.
Si no contamos con ellos, empezar en casa. Siempre creí que los buenos éramos más, pero los ignorantes también.

La única manera de vencer a "la sombra", en el gobierno de EU, en México, en nuestros propios corazones, es involucrándonos, todos, en vencer nuestros propios demonios.

LA DESPEDIDA

2016-05-12T11:37:00.001-07:00

La mirada era tenue, casi recordaba al primer parpadeo de la mañana. Yo, claro, la respondía. La vida a veces tiene una forma tierna de decirnos las cosas, a veces es brutal. Uno despierta todos los días pensando que la vida es igual y la cotidianeidad no parece querer contradecirnos, hasta que, inevitablemente algo pasa. Algo pasa que nos quiebra todo, que nos cambia, que nos transforma en héroes o demonios. Somos un cúmulo de lo que pensamos, lo que hacemos, la gente que queremos, las caídas y éxitos que experimentamos. Leí ayer que nuestra edad es una suma de todos nuestros años, así, si estamos en los treintas, somos el niño de 5 años que trepaba a los árboles, el jovenzuelo adolescente de 14, el joven come-mundos de veintidós, el hombre experimentado de los treintas... y al pasar los años, el hombre sabio de 80 sabe ser todo aquello que fue. Me gustó la imagen, pero me pareció un sueño, porque la vida, tiene su manera sutil y brutal de cambiarnos. Un accidente, una muerte, un gran amor, un viaje, los sueños rotos, la familia que soñamos, la mano pequeñita que atrapa tu dedo con fuerza por primera vez... La guerra, la paz, la lucha, los ideales. El enemigo que se hizo amigo, el amigo que te clavó el cuchillo en la espalda. El sentir de piel a piel de los amantes. El éxtasis, el amor. El perfecto desconocido que salvó tu vida. La amiga de la prima de un ex compañero de trabajo que rescató a tu hijo cuando tú no podías ayudarlo... El doctor que salvó a su paciente, el que se equivocó y le arrebató su vida. La mano que te levantó cuando caíste, el pie que pisaste al levantarte. La vida, te cambia. Y eso jamás es algo malo. Nuestros amores se convierten en hastíos, en odios, en amigos, en amores de nuevo, se acumulan rencores, caricias, cicatrices, kilos, horas, dietas, juego, parrandas, enfermedades, brincos, carcajadas y sueños. El hermano que se va para siempre, dejando el aire irrespirable por segundos. El suicida que no supo matarse y falla hasta en eso, y a su pesar, aprende a vivir.

La mirada es tenue... Sus ojos están cansados. Ya se despide.

Vete abuelo, viviste una buena vida... puedes ya descansar..

Relato con más de 1573 "me gusta" En Facebook

Cuento de Yamile Vaena,

Autora de Desde sus Trazos Rojos

Bruselas, el horror y Tintin

2016-03-23T11:30:00.000-07:00

Bueno...

Ya van a empezar como cuando nos querían linchar por poner la bandera de Francia.

Ahí les va: Tintín es un claro representante iconográfico de la cultura Belga. Es, sin lugar a dudas, el personaje MÁS conocido mundialmente de esta nacionalidad. Se trata de un chico investigador europeo que viaja por todo el mundo resolviendo misterios. Crecí leyéndolo. Jamás proyectó ningún mensaje peyorativo o discriminador en sus aventuras. Era lógico que fuera el primer "ícono" cultural que expresara su duelo por la atrocidad de los atentados de hoy.

A la vista de lo que pasó, empezó a circular en las redes la imagen de Tintin llorando la tragedia tras leerla en el periódico, y el ataque de las hienas rapaces no se hizo esperar. Cuando algo tan malo sucede, parece que no sabemos cómo lidiar con el miedo, la rabia, la impotencia y el terror de lo que provocan unos bombazos contra gente inocente. Escogieron un aeropuerto y el metro, en fechas vacacionales, y -peor- fechas perfectas, para su guerra "santa".

¿Y la reacción de nosotros, los "buenos"? Pues nos estremecemos y mostramos dolor y solidaridad hacia los que sufrieron esta atrocidad, pero hay algunos, que canalizan esta rabia hacia los lugares equivocados.

Leer que odian y repudian a Tintin por "racista", porque es la imagen de la cultura europea "sobajando" a otras culturas (como áfrica y países árabes), que era un maldito porque iba de cacería...etc), es tan absurdo como repudiar a los que nos declaramos en solidaridad de Paris tras aquella masacre.

Los que crecimos leyendo a Tintin SABEMOS que Tintín es un personaje que viaja por todo el mundo resolviendo misterios. El personaje es congruente con las características que tenía lo "socialmente" aceptable en los años cuando se escribió y popularizó el personaje. La cacería era algo noble y común. Los safaris incluían personas de color guiando al hombre blanco a través de la selva... etc...

Hoy los que se abrían las venas porque nos dolió Paris en los atentados de hace unos meses, satanizan a Tintin, criticando que si es el símbolo de la opresión europea sobre los otros países y razas, bueno, hasta se le van encima porque cazó un rinoceronte y un león... (Si saben que eran dibujitos, que ningún animal fue realmente herido por las historietas de Tintín, ¿verdad? y más allá de eso, que es muy poco probable que alguno de los niños que leímos a Tintin sintamos la compulsión asesina de cazar animales)

El discurso de odio, va más allá de los bombazos.

Tintin no es la revista Charlie Hepbo. Es un personaje que para muchos, como yo, representa el asomarnos a las letras de niños. No frieguen!

Me niego a darle voz al odio.

¡Mi corazón a la Paz!

Mi corazón con Tintín y el dolor de Bruselas, el dolor del mundo ante la oscuridad del fanatismo.

Ser

2016-03-15T12:45:00.005-07:00

No decir demasiado es ponerse ante un espejo y preguntarse quién es esa persona que me mira desde allí? Soy tantas y soy ninguna. Rodar a un lugar que me atrajo por soltar las plumas y volar con el viento a donde les lleven las cosas, sin hilar pensamientos.

¿Porqué habrían de leerme? ¿Porqué yo, ante el espejo, enfrento siempre ese reto de las letras? Lee tu rostro. Qué te dice de ayer, de las carcajadas, de la caída, del corazón roto, de la aventura que viviste en los ojos de aquel que amaste? Qué queda después? El espejo es el mismo, no se ha roto, aún brilla, aún refleja los rayos del sol, y en las noches, aún se cuela en su mirada el blanco amarillento de la luna, a veces rojo y salvaje, a veces, mustio y gris. Pero yo sigo siendo la misma, y no… soy muchas, o somos pedazos de aquello que conocimos ayer, somos promesas de amores eternos, suspiros momentáneos o buenos revolcones. Somos nada.

Estoy aquí porque me atrajo la inteligencia… es como miel. Siempre vuelo a ella, pensando que me hará más fértil, que podré leer entre líneas y minará en mi psique para liberar todo tipos de historias atrapadas allí, aún en espera de ser contadas, completamente desconocidas para mí, sospecho que por eso escribo.

No me pregunten quién soy. Me he debatido entre nombres y avatares, he sido tantos. Me imagino que siempre ante el espejo, ese que cuenta historias tiene la manía de serlas, en todos sus personajes.

No Odies a quien Llora por París

2015-11-15T18:25:00.000-08:00

Aún estoy en shock.

Después de la tragedia de parís, toda mi fe recibió una puñalada en la espalda. ¿Qué le ha pasado a los mexicanos? ¿Estas son las personas que con amor y ciegamente ayudaron a que una nena volviera a caminar? ¿Desde cuándo en lugar de sacar lo mejor, sacan lo peor de ellos? ¿Porqué odiamos tanto? ¿Nos desgarramos las vestiduras por los comentarios xenófobos de Trump, y miren cómo reaccionan ante la muestra de la solidaridad para el pueblo francés.

Una amiga me dijo que no era excusa, pero que los mexicanos estamos lastimados y tristemente, nos hemos convertido en "haters" de todo.

La reacción de muchos de nosotros con la espantosa tragedia en París, fue como la de un animal malherido. ¿Porqué te importan estos y no los otros? ¿Porqué haces menos a los 43? ¿porqué no mencionas a Beirut, o a Siria, o a Irak, etc,etc, etc.)?

¿A poco los franceses pondrían tu bandera? ¡Ay si, ahora muy francés, porque está de moda! Gente, amigos, que considero pensantes, usando humor ácido, o burlándose de los que estábamos embargados de dolor. ¿Cómo puede no dolerles?

Tanto odio, tantas malas palabras, tanta "indignación" patriotera...

¿Porqué estamos tan lastimados? ¿No podemos entender el horror de ir a comer a un restaurante y acabar asesinado? ¿Un concierto de rock? ¿Un partido de futbol? ¿Qué tal una copa?

Nosotros tenemos nuestro propio horror en casa. Pero a diferencia de los Parisinos y turistas que murieron el viernes, nosotros dejamos entrar al monstruo hasta la cocina y les dimos las llaves de nuestra vida. Votamos por ellos, ¿recuerdan? Les dimos el poder.

El único pecado de estos parisinos fue salir un viernes en la noche. Por una copa, un concierto, un partido de futbol, una cena, o una caminata nocturna.

¡Claro que duele! Y leo comentarios de reproche: ¿porqué rezas por Paris? ¿Y México qué? ¿y Líbano? ¿Y el resto del mundo?

Qué corta memoria tenemos, mexicanos. Hace ni siquiera un mes el mundo entero rezaba porque el huracán Patricia no nos hiciera daño. ¿Ya se les olvidó? ¡Y qué chingones nos sentimos cuando no hubo daño, vino el peligro y se fue, y todo el mundo estuvo atento sosteniendo la mano de México, listo para ayuda si era necesario y no entendimos nada.

En la tragedia de los 43 (que no fue una secta religiosa, sino nuestro propio gobierno matando niños, gobierno que NOSOTROS, por cierto, elegimos y no hemos sacado del poder. Por el que votamos, y nos sigue jodiendo todos los días). Los 43 fueron nuestra culpa. SON nuestra culpa. Nosotros lo permitimos. Lo seguimos permitiendo. Los muertos en Paris no tenían la culpa del fanatismo de unos locos terroristas.

El mundo entero mostró solidaridad. Lloró con nosotros, tomaron las calles para decirnos que no estábamos solos, y de igual forma en Francia, en Alemania, en Dinamarca, en África, en Argentina, en España, les faltaban los 43.

¡Ah! Pero somos soberbios, y esta tragedia del viernes en la noche, desgraciadamente sacó lo peor de nosotros.

A todos los que repudiaron el apoyo y dolor que mostramos ante las atrocidades cometidas este viernes 13 en contra de la ciudad de luz, sólo les recuerdo: el mal solo avanza cuando el buen hombre decide no hacer nada.

Parecen no entender que las desgracias son las mismas, en París, Líbano, Siria, Irak, China, Venezuela o México.

No odies a quien llora por Paris. Llora con ellos. Si vas a odiar, a repudiar a alguien, odia al asesino, no te burles de la víctima, ni le reproches a la gente su duelo, no es justo.

El mal anda suelto, y necesitamos del corazón de todos los hombres y mujeres buenos para detenerlo.

Desde Sus Trazos Rojos

2015-09-03T13:07:00.002-07:00

Una divertida historia de Amor, de Desenlace Sorprendente

Clara es torpe, rara, talentosa y libre. Ama dibujar. Eddy es un estúpido héroe, Javier es un escritor atrapado en su pasado y Chris, "la Roja", una bella mujer de salvajes ojos color esmeralda.

Ahora deben encontrarse para crear, más allá de sus fantasmas, una obra de arte de color rojo.

Esta es su historia...

Adquiérelo aquí:

Cómpralo aquí, deja tu reseña.

" Lo que algunos interpretaban como un talento especial, otros lo llamarían manía, o un desorden compulsivo. Algo así como cuando los niños hacen bolitas de papel, o se muerden el labio, o se chupan el dedo, o no sueltan su mantita o peluche que los acompaña y les da seguridad, de la misma manera , yo dibujaba. Sin lápices, ni crayolas, con lo que fuera. Aún lo hago. Ya no es motivo de fiestas y aplausos, quizás ahora, a mi edad adulta, es más normal que alguien haga garabatos con coherencia y forma; para mí siguen siendo dibujos, pero ahora son más sofisticados, tienen técnicas, materiales, texturas, llevo ya una vida experimentando con ellos y a fuerza de respirar, te vuelves un experto en vivir, invariablemente…"

El amor debe ser infinito. Y si es así, ¿Cómo puede la muerte quebrarlo?

Habría que preguntarle a los fantasmas de esta historia, qué opinan de lo que hay más allá del amor cuando los protagonistas "colapsan" inevitablemente.

Blue Moon for the Soul

2015-08-02T15:31:00.003-07:00

La luna azul, callada con su nuevo color, me miraba.

Quizás era su presunción, o esa melancolía amorosa que hace tanto tiempo no padezco, pero la prefería roja e imperfecta vibrando allá, a lo lejos, en la oscuridad de la noche, justo antes del suceso.

Pero bueno, era azul. Su luz se colaba entre las persianas de manera objetiva. No le importaba que su permanencia fuera etérea o le diera un tinte triste al "bip-bip-bip" de la máquina pegada a la cama.

El monitor mostraba la gráfica ya conocida gracias a los innumerables programas y películas de doctores y hospitales que hemos visto desde pequeños.

- Nunca he visto uno real. - Pensé. Y aún con el sonido conectado y percibiendo la atrevida luz azul por la ventana, seguía sin ser mentira. Son de esas cosas que sólo imaginas ver a través de una pantalla... y aún ahora que el consabido "bip-bip-bip" real, se hacía presente, yo no podía mirar el monitor.

En realidad la luna desentonaba azul. Como ella, el último día que la vi antes de que sonaran las llantas en el pavimento. El recuerdo es vago. Debía de serlo. La vida como la conocía se desvaneció en un parpadeo. Algo drástico debía de haber pasado si ahora la luz de la noche colándose en la ventana era terriblemente azul.

Yo recordaba una noche hermosa. La luna, roja, roja e imperfecta, como aquel dolor que yo traía.

La luna roja e imperfecta, el impacto y la nada.

La noche era hermosa entonces.

Hoy... es azul.

Amor Plutónico

2015-07-15T10:43:00.002-07:00

Plutón siempre mira a Caronte.

Caronte es "su luna", pero es tan grande en relación a Plutón, que casi son del mismo tamaño. Esto hace que su relación gravitacional sea codependiente.
Siempre se muestran la misma faceta.

Los dos siempre se miran a los ojos, no conocen otra cara del otro.

Plutón le muestra su mejor rostro, y el resto del sistema solar, desde lejos, evalúa si se merece el nombre de "planeta" o es sólo un asteroide más.

A Plutón y a Caronte no puede importarles menos lo que piense el resto del universo. Ellos se miran. Y todos los días, sin que los veamos, Plutón le entrega su corazón.

EL LIENZO

2015-02-18T17:32:00.000-08:00

Escasas palabras sobran para describir esa historia que dibujamos juntos… las imágenes difusas se van perdiendo en aquel lienzo que se conserva intacto en el diván del ayer, por las noches las tormentas temporales suelen intentar darle vida nuevamente pues se resiste a permanecer olvidado, abandonado a la quietud donde nadie ha sabido plasmar aquellas historias entrelazadas…

El viento se fuga cual preso sentenciado y logra dar con él, su suave presencia lo hace levitar y le da soplos de vida, parece que despierta pues aquellas imágenes intentan nuevamente volverse realidad, desean salir de su cautiverio, cambian su quietud por unas delirantes caricias que lo hacen ondear, y con ello el vano intento de acercarse su amante, a los pinceles, a la paleta de colores más vivos y brillantes que nunca… pero no le alcanza…

Así en reposo ve sus amaneceres, disfruta su sol, el atardecer, y abre su textura para esperar en silencio nuevas pinceladas que le devuelvan su esencia… la esencia de su ser.

O. Áhyos

Las escaleras

2015-01-12T19:43:00.001-08:00

Hace mucho tiempo que no te escribía.

Sí, a ti. A ti de tantos nombres.

Me he quedado en los sonidos tenues del tatuaje indeleble. El mundo estalla. No es novedad, el mundo siempre estalla. A veces un poco de manera más delirante que otras. Algunas veces indigna, otras, aterroriza. Hoy, el único efecto que causa en mí es la resignación ante el sonido de la inevitabilidad.

Hoy traducirán a 16 idiomas una revista que propaga odio e intolerancia.
Es el resultado de una matanza atroz, donde el victimario ha puesto en el mundo el pretexto perfecto para despreciar sus creencias y propagar más odio. No fue solo la sangre de los caricaturistas el precio que se pagó en ese atentado, si no el odio irracional de una muchedumbre con antorchas prestos, furiosos a incendiar al monstruo.

¿Y yo? Hago un rompecabezas. Y curiosamente el universo entero parece cobrar sentido mientras intento encontrarle pies y cabeza al caos.

Así de loco es el mundo. Así de absurdo. Contigo en otro lado, con otro alguien, sin la tinta y la piel que nos hace nuestros, y a la vez, ajenos y nunca propios.

No te diré que te extraño. Hay palabras que entre tú y yo ya han perdido todo significado. El hola, el adiós, el tal vez, la certeza, el odio, el amor, la indiferencia. Ya ni siquiera nuestra mutua amante nos une sin celo. Es ella la primera que nos enfrenta, que nos corroe, que nos juzga, que nos separa... ella la que siempre nos unió. La que hoy te mira a los ojos, y altiva nos dice del otro: no es tuya, nunca lo fue.

¿Por qué te escribo hoy? Porque leí algo de alguien, que no eres tú pero siempre lo fuiste, y me embargó la tristeza. Una historia de amor, como tantas otras. "Los observadores no somos protagonistas", me repito. Leí en ellos las historias inacabadas de sueños alternativos. Los tú y yo en espera. Las ideas de cosas que nunca fueron.

Al perdernos tantas veces, cualquiera pensaría que vivimos en un laberinto, pero no era así. Estamos en esas interminables escaleras, infinitas, imposibles, que desafían toda lógica y a la vez, son geométricamente perfectas y absurdas.
Tú y yo nos cruzamos tantas veces allí, como nos desencontramos. Porque nuestros caminos así son. Estamos hechos de cada trozo de ser que nos hace tocarnos, irnos, no mirarnos, sabernos, condenarnos, pero jamás vivirnos. Nunca supimos darnos piel. Nunca trascendimos a las letras, nunca como debió de ser. No lo que se merecía. Los dioses nos condenaron a no ser.

Hace mucho que no te escribo, dije que ya no lo haría. Sí, a ti te hablo. A esa mujer extraña que me mira dudosa del espejo...

LA SOMBRA

2014-11-01T07:58:00.001-07:00

Tanto he querido escapar que ahora ya soy parte de mi propia sombra. Esa que se asoma acechando las peores pesadillas, esos luminosos sueños que se deshacen en nuestras alas caídas cada vez más.

No tiene sentido. Todo tomaría rumbo de empezar por el principio, pero no es nada fácil. Todo empieza, como siempre con ella. Una ella que nunca supe tocar sin romper, o besar sin comerla a besos. Una ella que me retaba con la mirada cantándome el “nunca” mientras bebía de mi sangre como si de eso dependiera su vida.

Sí... mi sangre. No con esa mierda de vampiros que se puso de moda entre los adolescentes, tampoco con toda la parafernalia draconiana de la tradición Europea. Ella bebiendo de mi sangre, porque no le es suficiente que la habite desesperadamente, con cuerpo, alma y mente. Porque si pudiera me comería. Ella. Mi hermosa “ella” del deseo permanente que me pierde entre sus uñas rojas y el andar de sus afilados tacones, bebiéndome.

La ella de mi sombra. La ella que evitó mi muerte tantas veces, traicionando su cuerpo al entregarlo al mío. La ella, de quien, por cierto, también quiero escapar. Con las sombras eso pasa. Te tienden trampas. Normalmente te enamoras de ellas a través de los matices, las texturas... y la luz. Cuando la sombra ha crecido lo suficiente en ti, ya es demasiado tarde. Ya eres carne y hueso, y mirada y promesa; casi siempre mentira. Allí las luces ya no son, y sólo quedas tú, o la sombra de lo que fuiste.

No estaba consciente de todo el daño. Al menos no hasta ahora. Aún podría, o debería tener oportunidad de escapar. Quizás, antes de perder completamente la dimensión del yo, de olvidarme que aún era un individuo, y que las obtusas luces de fuera no deberían dimensionarme y darme realidad. Sé que se avecina una decisión.

Entra un poco de luz por aquella rendija. Me he acostumbrado a ver embelesado los raquíticos rayos del sol que se cuelan a mi penumbra. Siempre, quizás sólo por tradición, les temo un poco. No dejo que me toquen. Quizás imagino que me volverán cenizas, como los románticos antiguos de mis antepasados aseguraban que pasaba, tal vez simplemente temo averiguar si las leyendas de antaño son ciertas. En mi condición, es una crueldad infinita dejarme aquí, imagino que esa era la intención inicial del enemigo. No tengo manera de saberlo. Asumo que mis captores, todos, murieron el día que se abrieron las entrañas de la tierra. No he vuelto a escucharlos gemir de miedo tras las paredes, ni he olfateado el desagradable olor que de ellos se desprende. Se fueron dejando un paradisiaco vacío donde antes reptaba su humanidad.

Imagino que debo creer que ya estoy solo. Que me dejaron aquí por eternidades, para que un día muera, o por aburrimiento, decida retar a la luz y a las sombras de una buena vez.

Sonará masoquista, pero ya no lo veo como un gran castigo. He aprendido a conocer cada rincón de este viejo pozo. Agradezco cada grieta, cada pequeña piedra saliente de la pared, que, aunque mohosa y verde, me refugia de la luz y el calor de mi superstición mayor.

No supe bien cuándo me convertí en sombra. Cuándo dejé de ambicionar su sangre cuando sentía sus labios y dientes hincarse en mi carne. Cuándo olvidé que las ratas, perros, insectos, y los hombres y mujeres tienen las mismas propiedades alimenticias para alguien de mi condición.

Aún, irónicamente, quiero escapar. Nada lo hace tan real como saberme sombra, más que luz.

La última vez que la vi, se quedó clavada en la memoria. Ella, como todas las pasiones que me rebelan ante la muerte, era un mal necesario. Por alguna razón, el universo requería recordarme que seguía vivo... o pseudo-muerto, o como quiera que pueda llamársele a este limbo donde habito.

Ella fue la primera que me llamó monstruo. Lo hizo la primera vez que nos volvimos uno. Sé que su miedo era más por lo que se convertía en mis brazos, a lo que yo soy en realidad. Yo era un monstruo por mi capacidad de transformarla en esa atrocidad que se fundía conmigo. Si tuviera un poco de decencia o moralidad, también yo me aterraría de la manera descarada en la que volvíamos al alma animal y nos fusionábamos violenta e impacientemente. Dejando sus alas, su luz, su Dios, y toda su maldita religión en ridículo. Eso es demasiado para un ángel al que le fue negado el libre albedrío.

Su luz me atrajo como mosca a la miel. Fue esa misma luz inmaculada que me volvió sombra. Y como sombra, penetré sus recovecos, haciendo de ella mi casa, mi puta, mi ciudad, mi cantina y mi abrevadero. La sed, a partir de ella, no se sació jamás. Mis captores “la amaban”, creían librarla de un infierno y lo que hicieron fue condenar su pesadilla. Ella no supo dejarme ya. Arrasó con las entrañas de la tierra, pero no supo dejarme, ni beberme todos los días y noches de su muerte. Su luz se fue apagando cada día más. Hasta que de ella no quedó nada, más que mi sombra.

Hoy puedo escapar. Ha habido otro violento temblor en las entrañas de la tierra, la lava ardiente ha vuelto aparecer en los rincones del pozo. Se ha formado un túnel con una escalinata posible, con mucha imaginación. Si soy paciente, y espero, y calculo bien las horas para evitar los rayos infinitos de fuego, podré salir de aquí. No sé qué mundo queda allá afuera. Llevo demasiado tiempo encerrado en el centro de la tierra. Me pregunto si más allá de este lugar, habrá más sombras, como yo, esperando conocer este “nuevo mundo”.

Pronto lo sabré.

Escenario...

2014-09-19T19:44:00.000-07:00

Nací libre sobre la pasajera ola del viento que me arrulló en sus vuelos.

Viajé con ellos sintiendo los frescos amaneceres, las cálidas tardes.

Diversos aromas logré conocer, dulces y suaves, firmes y profundos,

Pude observar la magia de sus colores, brillantes, fugaces, satinados y desvanecidos,

Todos en un conjunto de armónica belleza, tan cerca y tan distante,

Como el horizonte y la imaginación lo pueden permitir…

Así de hermosa como el Edén soñado fue mi primavera,

Entre piedras de río, tierra de cultivo, selva tropical y

playas vírgenes que se perdían entre la bruma y la niebla…

Los cantos alegres y bohemios que seguían el sonar de las cuerdas,

Las palmas y los bailes que sobre la arena dibujaban huellas de rítmicos anhelos.

Deseos de amor y pasión que brotaban en las miradas perdidas de los danzantes,

Fue ahí donde aprendimos a volar, tejiendo nuestras propias alas.

Impulsando nuestros sueños y tropezando nuestras realidades,

No fue fácil, pero el escenario majestuoso, lo valió todo…

O. Ahyos.

La despedida del Gabo

2014-04-17T21:07:00.000-07:00

Nos teníamos tan callados los olvidos, que el día que nos los dijimos no parecían verdaderos.
Narraban una historia que no nos pertenecía. Que reflejaba agujeros de pensamiento, de ideas, de expectativas.

- Eres experta en decir adiós.- Te burlaste tristemente. Tu tristeza era estacional, pero en realidad eras feliz. Tenías una fantástica novia nueva, muchas admiradoras, y pasabas por un prolífico momento de éxtasis literario. Todo iba bien para ti.
De la misma manera, todo en ti ahora me parecía una triste mofa. ¿Cómo te atrevías a no ser al menos, un poquito miserable por haberme perdido?

El drama del encuentro era doloroso. Me habías recibido feliz, cariñoso, libre y sin máscaras. Pero fue sólo un parpadeo, hasta que te cayó el veinte que era yo. Entonces vino el sabor amargo. Ese desagradable vestigio del sabor de un recuerdo trágico.

Volvió la pesadilla oscura que dejaron todos nuestros besos frustrados, la distancia y los sueños de lo que nunca fue. Quedó el monstruo de lo que ya no pudimos ser más.

- Perdona que no preste atención... me dijiste en medio de la tormenta. ¿Sabes que murió Marquez?

Y mi mente entonces viajó a Macondo. Era un noticia devastadora. La muerte de un genio siempre deja un mundo mucho más gris y vacío.

"Hoy también hace muchos años, murió Sor Juana", te dije, sin decir. - "Ella también, lo cambió todo."

Y pensé en la Hojarasca, y mi viaje con el Gabo. Viaje que reconozco, fue mucho más accidentado de lo necesario. Viaje que todo el que se precia de disfrutar la lectura, ha hecho de distinta manera, generalmente, de manera muy personal.

- Mi madre me ha nombrado en honor a él. - Me dices con una voz quebrada. No encuentro en mi ser nada más que empatía. Te acaban de avisar de la muerte de un amigo querido, de un hermano, de tu padre, de tu hijo. Como amante y estudioso de la literatura y como habitante del mundo el hoy queda más vacío y más triste sin un Gabo de letra absoluta, tenaz e ingeniosa.

Y yo quiero abrazarte. Pero ya no hacemos eso. Y no es sólo el Premio Nobel de Literatura el que muere. Morimos tú y yo. Y cualquier pasado que nos haya enlazado. Mi tragedia es mucho más personal que la tuya. Gabo te duele mucho más que yo, infinitamente más. Eso le agrega un tinte todavía más masoquista a continuar con la conversación.

- Habían sacado de circulación de algunas cadenas su nuevo libro, ahora se venderá como pan caliente.- Fue lo único que atiné a decirte. Era completamente inapropiado. Yo lo sabía. Tenía, era necesario, darte mi rostro más frío.
El superficial, el apático, el comercial.
Por el que no dabas ni un comino. Si iba a saltar al vacío de tu indiferencia, lo iba a hacer en grande y con conciencia propia, no esforzándome para que me reconocieras tuya.

Así que obvié tu dolor. Y continué el monólogo. No te interesaba lo que habría de decirte, y en realidad, no esperaba mucho de ti tras decir lo que pensaba. Es más... tanto esperé este encuentro que cuando llegó, ya no disponía de muchas razones o explicaciones que dar o recibir. Quería terminarlo todo y desaparecer.

Ya había dicho lo que necesitaba que escucharas: me valen una mierda poética tus lagrimones por un tipo al que ni conociste, al que ni en sueño te parecerás...

Yo, claro, no quería decirte eso. Yo quería decirte que, como siempre sentía en tu piel, igual que tú sentías. Y mis lágrimas de nuevo, eran las tuyas. Quería decirte que no me parecía casualidad que tu madre hubiera honrado al colombiano nombrándote como a él. y que quizás con eso, te había marcado. Que en ti percibía esas letras que reconocía inmortales...
Pero no lo dije. Mi opinión no valía de mucho, de todas formas.

El Gabo me dolía. Más, por todas esas historias que nunca escribió.

Y así también, me despedí. Te dejé rumiar tu duelo, y me fui a vivir el mío.

Cada quien se despide de sus genios a su manera.

Siempre me dolerán nuestras historias, ésas, que en mí ya nunca escribiras.

@AlasEnVuelo

dibujos cortesía de @HistCotidianas

A veces...

2014-02-20T13:28:00.002-08:00

A veces me soy, te eres, me sueño, te vibro, y nos esquivamos.

A veces como esta noche que retozarás en ella, no me existo.

O como en la madrugada que me supones en él, me enamoro de lo que fuimos.

A veces me creo que somos historias inconclusas e imperfectas.

Me sueño en lo que no eres, o en lo que soy.

A veces me creo que sí fuimos de lunas dispersas, de duelos callados.

A veces, como hoy, me pregunto,

porqué no me dan las palabras para alcanzarte

ni los silencios para gritarte,
ni la vida para hilvanarte.

A veces como hoy, te grito que te amo.

Pero no, no te amo, no te conozco.

No me persigue el aroma de tus tiempos,

ni me duele la piel en tu ausencia

ni me gime el olvido tu nombre.

Y a veces, como hoy, aún te amo.

Pero no es así, porque no eres mío, ni de ella.
Porque tu viento es mentira, y tus raíces, cadenas.

Y yo vuelo. Mis alas se alejan.

A veces, como hoy, aún te olvido. Doliendo

tu nombre en la espera de sombras.

Y a veces, simplemente, te extraño.

Y es extraño aún saberte a mi lado, estando tan lejos...

¡No dejaremos que te maten!

2014-02-18T12:03:00.000-08:00

No había tocado de nuevo la vena política, desde hace mucho...

Mi país, mi México, sigue en luto.

El rey Idiota paga más de 500 mil dólares para convencer a una revista "confiable" (después de esto, no queda casi ningún medio que pueda llamarse así) para que digan que Peña Nieto está "salvando a México". Saving Mexico = ¡más bien ahorrándolo para su bolsillo!

Y aún así, rumiando el sabor amargo de lo inevitable, me mordí los labios hasta sangrar, para no gritar con la pluma la indignación de un pueblo devastado, que como ganado, camina inevitable hacia el matadero que él mismo eligió, al permitir que regresara el dinosaurio a gobernarnos.

Y entonces, volteé la cara. Llevaba ya días mirando lo que sucede en Venezuela, inquieta, con tristeza y admiración, y lo admito, un poco de envidia. Entonces apareciste, Leopoldo López.

Te entregaste al régimen opresor que ha destazado sin piedad, sangrando a tu pueblo por años. A una dictadura aberrante que desnuda de sueños a los jóvenes de tu país. A las mentiras cobardes de un gobierno mal habido que está abusando de todo y de todos.

Lo hiciste mientras los tuyos te rogaban que no lo hicieras. Sabían, todos, sabemos, tememos todos, que te torturarán, que no saldrás con vida de este sacrificio... pero quiero intentar, necesito tratar, alzar tu voz por aquí. Que todos escuchen tu llamado a la paz y un mundo mejor, a tomar las calles en paz para que los pasos hablen, no las armas.

Por que los verdaderos héroes, los que cambian al mundo, hacen cosas que los vuelven inmortales. No importa lo que te hagan ahora, has inspirado más allá de tus fronteras a millones de personas como tú, que están hartas de los zopilotes alimentándose de nosotros sin piedad.

Cuando un buen hombre va a la guerra, el diablo tiembla. Cuando un buen hombre convoca la paz, aún sabiendo que le costará la vida... el mundo cambia.

¡Y nadie lo vence!

No dejaremos que te maten, y si lo hacen... el mundo lo sabrá.

¡Estamos contigo, Leopoldo!

http://diariodecaracas.com/politica/video-exclusivo-llegada-discurso-completo-leopoldo-lopez-sobre-estatua-marti

Mar de olivos...

2014-02-05T11:59:00.000-08:00

En el súbito mar de los olivos

Se despliega la recóndita grey de los ilusos

Nadie sube a la par del vuelo

Cuando la multitud temerosa permanece en duelo…

Heme aquí guardián del viento

Desafiando de frente tus virtudes

Cuanto más me acerco tiemblo

Sin dolor de vencer tus latitudes

Calla viento, que las alas te desean

Déjala escuchar su fiel susurro

Que se embriague de tu silencio vano

Mientras enloquece al eco de tu llano

Mira, observa cauteloso

Los tumultos permanecen ciegos

Su temor los vuelve pretenciosos

Entregando nada por su sangre

Mientras otros surcan por los cielos

Observando sombras de su carne

Vaya hastío del hombre que no sufre

Cuando el cambio toca en su vereda

Desafiando con ella, mansedumbre

De ser nada... si se queda…

O. Ahyos

Te contaré III

2014-02-02T18:28:00.004-08:00

La confesión de culpa, solo puede volar lejos de quien la revela.

Dibujar una mirada eterna es un pecado mortal, en el reflejo de un olvido.

Y así es como comienza todo.

El personaje se apodera, de quien le da la vida a través de la mirada de ella, de solo una ella, que lee…

El tiempo impone la historia de amor, en la recreación de reflejos, y la de odio, en la espera de la caricia del sonido de un leve trazo.

El purgatorio, sería el mayor de los infiernos, no atender un recuerdo libre, toda una condena mucho más que divina.

Retazos de un tiempo, que demandan sus angustias y sus sueños, como un regalo envenenado de un destino elegido.

Y al Final vivir en sus letras, de cada latido el más sutil,

les une para seguir… y vivir…seguir viviendo.

Esperando que el personaje escriba su propia historia.

(JUEGO DE TUITS, continuación de la historia "TE CONTARÉ 1 y 2"

por @prosetica)

Promesas son Promesas

2014-01-22T17:29:00.000-08:00

La locura de conocer lo desconocido, de reconocerlo en cada espacio.

La cordura al negarlo para el mundo acariciándolo con el alma.

¿Qué es más real, el cielo que se ve con los ojos o el que se dibuja en una hoja en blanco con otros colores??

Tal vez yo tampoco exista y sea el dibujo de alguien sobre esa hoja, sobre su palma.

Tantas veces me miré a los ojos que en mi alma ya no caben más miradas, nunca es la misma, nunca soy yo; o sí y me desconozco.

¿Será mi destino en esta vida, ver todas las anteriores, encontrarte ahora y descubrir todas las tormentas?

¿¿Qué tan tarde es siempre??

¿¿Cuánto de orgullo tiene el tiempo??

¿¿Dónde me ocultaste??

¿Cuándo comenzaste a latir en mi pecho??

¿O es que, me quedé sorda para escuchar a la razón??

She @Dibujauncorazón