Lapos Mentales

All-Bran

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 05 Feb 2012 21:39:00 +0000

No, All-Bran de Kellogs no patrocina este lapo... pero me hace sentir ligero como un ácaro en su mota de polvo. Gracias, All-Bran.

Yo: Esto que has hecho, lo de colocar publicidad en un lapo, no me parece ético. Está completamente fuera de lugar.
Yo': Venga ya, si lo hace todo el mundo. No es para tanto...
Yo: ¿Que no es para tanto? Me parece una falta de respeto para con tus lectores.
Yo': ¿Lectores? Pero si esto no lo lee casi nadie. Seremos tres o cuatro, y nos cuento a ti y a mí que al fin y al cabo somos la misma persona.
Yo: Yo no estaría tan seguro...
Yo': Yo tampoco.
Yo: Pues ya somos dos.
Yo': Dirás uno.
Yo: Diré lo que me dé la gana, y no me cambies de tema. Está feo lo de la publicidad de All-Bran, te pongas como te pongas. No ya por el producto en sí sino...
Yo': O sea que los All-Bran te gustan, no te molesta que hable de ellos...
Yo: Sí sí, si yo no tengo nada contra esos cereales. Están ricos y, en fin, cumplen con su función. Lo que no me gusta es que seas tan descarado y además no respetes... en fin, que si vas a meter publicidad, por lo menos avisa, pon un letrero, como hacen en la tele, así, que ponga "publicidad", y así la gente sabe a qué atenerse.
Yo': Pero si lo escribo como un lapo, o sea, si estoy hablando de los All-Bran porque me da la gana...
Yo: Sin cobrar.
Yo': Es es, sin cobrar... entonces no es publicidad, es simplemente que hablo de algo y punto.
Yo: Pues... sí, visto así sí.
Yo': Es que los de All-Bran no me han pagado ni lo van a hacer, no he recibido nada por hablar de ellos. Ha sido un lapo en toda regla. O sea que...
Yo: Ah, si es así entonces me callo.
Yo': Pues eso.

Se acerca el lapo mental número 1.000

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 05 Feb 2012 10:08:00 +0000

Era inevitable. Por muy poco que escribiera, más tarde o más temprano iba a llegar el lapo número 1.000. Todavía tiene margen. Todavía puede respirar tranquilo. Una treintena de lapos tendrán que salir antes de que el lapo número 1.000 sea lanzado a este mundo. El lapo mil, el mil, el número más redondo lapeado desde que el lapo número 100 (qué tiempos) tomara forma (amorfa). Me pregunto si será este lapo especial o será uno más (será uno más porque si fuera uno menos sería el 999; es una obviedad pero he tenido que decirlo), del montón, despreciable, suprimible, etc.

Si esto fuera una empresa publicitaria a estas alturas tendríamos que empezar una campaña de lanzamiento para el lapo mental número 1.000: carteles en las calles, anuncios en la tele, radio, internet... un grupo de facebook (El lapo mental 1.000 ya casi está aquí), una cuenta de twitter (@lapomental1000) y hasta unas camisetas con mil pequeños lapos manchándola, artísticamente, claro. Como no lo es, como simplemente es un blog y no tiene más trascendencia que una nube perdida sobre el Sáhara (por ponernos poéticos), simplemente diré que SE ACERCA EL LAPO NÚMERO 1.000. Y ya.

La cabeza

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 29 Jan 2012 16:39:00 +0000

La semana pasada alguien abrió mi coche y se llevó la rueda de repuesto. Fue un robo casi limpio. Una luna de las pequeñas rota y listo. La noche pasada la historia se ha vuelto a repetir solo que esta vez no había rueda que robar. Es de suponer que el ladrón o ladrones se habrán pillado un buen mosqueo. Tan grande que donde antes estuvo la rueda de repuesto ahora hay una cabeza humana. Obviamente no es la mía y tras mirarla desde todos los ángulos posibles puedo asegurar que perteneció a alguien que no conozco. Por supuesto que llamé a la policía. Estuvieron encantados con hacerme una visita y revisar el coche. Cuando les conté lo de la cabeza casi montan una fiesta. Al parecer llevaban un par de días buscándola para completar el cuerpo decapitado que alguien encontró en su maletero. La banda de ladrones decapitadores y esparcidores de cuerpos sigue en busca y captura. Espero que no vuelvan a abrirme el coche, y si lo hacen que sea para dejar allí la rueda de respuesto que falta, que falta me hace.

Goticas

noreply@blogger.com (Okr) — Fri, 27 Jan 2012 19:25:00 +0000

El del tiempo anuncia lluvia. Luego resultan ser unas goticas de nada que ni siquiera sirven para mancharme los cristales de las gafas.

La vida está llena de promesas incumplidas. Si llovieran serían diluvio.

El punto en el cielo

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 15 Jan 2012 16:26:00 +0000

Cuando el cielo no está gris, amagando con un diluvio, el ojo humano, y el mío lo es, el derecho, también el izquierdo, se encuentra con un espectáculo monótono, monotono, con un azul piscinero que si acaso se difumina cuando acercamos la mirada al sol. No hay mucho que ver. La luz lo cubre todo y nos ciega. Ni estrellas, ni satélites (hablo de los artificiales) quedan a la vista. Salvo un punto.

Hay un punto en el cielo que no es planeta ni luna, ni satélite de comunicaciones, ni cacharros como la estación internacional. No es una sonda, ni un ovni, ni nada por el estilo. Y no niego por negar. He investigado, leído, indagado y no hay referencias sobre ese punto. No es nada y a nadie parecer importarle. En foros de astrónomos, en páginas de ufólogos, en diversas webs donde freakys de todo tipo comentan estos temas. Nadie sabe lo que es ese punto en el cielo. Es solo un punto, me dicen, será un satélite, añaden, pero luego los datos no respaldan esa afirmación hecha a la ligera.

Mi teoría, y es solo eso, una teoría que seguro no irá a ninguna parte, es que ese punto en el cielo, ese punto oscuro e incoherente, es un pixel muerto. Algunos de los que leéis esto ya sabéis de qué hablo. Otros no y para ellos va esta explicación. Un pixel muerto es un punto de la pantalla de tu ordenador que ya no funciona, ya no transmite luz y siempre que la encendemos, da igual lo que la pantalla nos muestre, ese punto siempre está apagado, ese pixel está muerto, como el punto que veo en el cielo.

El hombre bucle

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 15 Jan 2012 11:08:00 +0000

No sé si os hablé del hombre bucle, el señor que vive encima de mi casa. Es ese que a las tantas de la noche se pone a escribir a máquina (sí, de esas antiguas, de las que hacen cla cla cla cla cla). Cuando no está aporreando las teclas (puede que solo las golpee porque le gusta el sonido y que en el papel salgan letras aleatorias, o que ni siquiera tenga papel), está haciendo cosas. Digo haciendo cosas porque no lo veo y tengo que imaginármelas por el sonido que me llega. Anoche hizo una de sus rondas-bucle: se paseó infinidad de veces por la casa, yendo de habitación en habitación, encendiendo y apagando las luces (plas plas plas plas plas, clic, clic, plas plas plas plas...). Luego su mente ideó un plan maligno sin permiso de su consciencia, que creo que anda más perdida que otra cosa: se puso a raspar algo. Después de unos minutos oyendo el ras ras ras concluí que al señor le había dado una necesidad irrefrenable de raspar los rodapiés de su casa, quizá para limpiarlos de restos de pintura (real o imaginaria). Esta operación pudo durar una media hora entre la una y y la una y media de la mañana. Doy por hecho que no ha terminado con todos los rodapiés y que esta noche, o cualquier otra, seguirá con su plan maquiavélico demencial. Os tendré al tanto.

Carta de M. Salieri

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 08 Jan 2012 10:16:00 +0000

De su puño y letra, en mi buzón, dejada en mano (sin sello, para ahorrar o por las prisas), ayer me encontré con una carta de Salieri. Se ha dignado a responder a mis ruegos. Os resumo: sigue vivo. Os detallo, transcribo, dejando fuera las partes que él mismo me ha pedido que no publique:

Querido tocayo:

Siento haberme desvanecido estas semanas (¿han sido meses?). Ya sabes que soy de irme sin avisar, y en esta ocasión era más necesario que voluntario. [...] Olvida el correo electrónico y mi antigua dirección física. Si es necesario yo contactaré contigo. He estado en peligro, como has podido imaginar, aunque todo está ahora más tranquilo. No lo suficiente. [...] Me permito escribir de vez en cuando en el twitter para desfogarme. Es mi único contacto con la gente. Me dicen que pronto podré volver a mi vida normal pero no hay una fecha concreta. Pronto puede ser demasiado. Como viste, mi blog desapareció. Él fue la causa... más bien mi torpeza. Pensé que nadie lo leería, nadie que me tuviera en el punto de mira, y me equivoqué. [...] Este tiempo ha sido duro. Ya sabes que no me cuesta estar alejado de la gente, pero no es lo mismo cuando no puedes decidir cuándo y por cuánto tiempo. [...] Si publicas la carta obvia las partes subrayadas. Así nadie podrá tomarla contigo: no sabes dónde estoy ni cómo contactarme.

Un saludo.

En fin, para el que estuviera preocupado por Salieri, parece que está medio bien, aunque no puedo imaginar por qué situaciones ha podido pasar durante este tiempo. Espero que esta no sea su última comunicación y que consiga salir de su extraño aprieto.

Odiar es lo más

noreply@blogger.com (Okr) — Sat, 07 Jan 2012 17:43:00 +0000

El amor está sobrevalorado. Lo que mola es el odio. Cuando amas se te queda en la cara un gesto idiota, cercano al retardismo mental más crudo. Cuando odias, en cambio, tu cara se vuelve la más fotogénica del mundo. Los músculos de la cara (hay más de los que podría contar) se retuercen hasta formar nudos marineros de categoría corsaria: la cara del odio refulge, tensísima, tanto que si odias durante mucho rato seguido luego tienes agujetas. Odiar duele pero es bello, confiere cierta clase y eso se acaba notando en el perfil de uno, que se vuelve aristocrático. Y porque no he dicho nada todavía sobre la mirada. Los ojos que odian tienen los bordes marcados, como retintados con rotulador. Los ojos enamorados se desparraman y dan mucha grima, babean, y yo sólo me permito babear por los ojos con la comida. Qué es lo que suelen decir los que escriben... ojos afilados, cortantes, punzantes, con mala leche, vamos. Odiar a ciegas no es odiar porque el odio se transmite por los ojos (como rayos láser). Los ciegos pueden odiar también, faltaría más, pero no es lo mismo: tienen que saltarse la mirada de odio y pasar directamente a golpearte con el bastón.

Odiar es lo más y, lamentablemente, no todo el mundo sabe hacerlo bien. Enfurruñarse no es odiar. Insultar, gruñir o farfullar por lo bajini no es odiar, ni vale como forma de expresión de odio. El odio de verdad se palpa en el ambiente sin necesidad de verbalizarlo. El resto son conatos plebeyos, simples rabietas, malhumores sin control. De cada diez personas que conozco, solo una, quizá menos, sabe odiar bien.

Espero que 2012, y este es mi deseo para la humanidad (cuánta gente cabe en tan pocas letras), enseñe a odiar a los que no saben y lo necesitan, porque odiar mal acaba produciendo lesiones irreversibles y ya es lo que nos faltaba este año.

¿Señales de vida?

noreply@blogger.com (Okr) — Thu, 05 Jan 2012 18:54:00 +0000

Los que seguís el twitter de Salieri habréis deducido que: a) sigue con vida; o b) alguien está usando su cuenta de twitter para engañarnos. Hacía meses que no escribía nada y ahora nos sale con comentarios absurdos (más de lo habitual) sobre un cepo en el baño. Sí, también cuelga los post de este blog, pero eso es un favor que me hizo hace mucho, cuando creó su cuenta, y está automatizado, así es que él podría estar muerto (iba a decir "o algo peor") y la maquinita seguiría publicando mis lapos. Lo que está claro es que su cuenta está activa y ha escrito alguno que otro comentario, y retwitteado mensajes de otras personas. A esto añado que particularmente sigo sin noticias, sin correos electrónicos, sin más información que la que leo en esos mensajes extraños. He contactado con algunas personas que tenemos en común, como Migue o Lara, pero tampoco saben nada de él.

Sé que él lee este blog (o leía), así es que si lo está leyendo, señor Salieri, por favor, contacte conmigo por los medios habituales, aunque sea para confirmar que es usted quien está usando la cuenta de twitter y que está bien.

Blanca y negra

noreply@blogger.com (Okr) — Tue, 03 Jan 2012 20:54:00 +0000

Viene a recogerme mi hermano. Al salir del Centro lo veo apoyado en el coche. Se lo ve cansado. Han sido dos meses sin verlo, culpa mía. No me cuesta sonreír cuando se da cuenta de que ya estoy fuera. A él tampoco. El camino a casa es largo, dos horas, calculo. Allí me esperan los amigos y la familia. Sé que han estado preocupados por mí. Me pongo en su lugar y no sabría qué pensar. Siempre he estado muy cuerdo, hasta que dejé de estarlo y el mundo se nos vino encima. El doctor Villalobos dice que es más común de lo que parece. Que algo, no sabemos qué, puede provocar un mal funcionamiento de ese ordenador tan complejo que es nuestro cerebro. Alteraciones químicas que llevan a la obsesión, a no distinguir realidad de fantasía, a desquiciarse y a complicarle a la vida a todos los que nos rodean. Eso es lo que más me duele. Perder el trabajo fue prácticamente indoloro. No lo echo de menos.

Por el camino Luis pone algo de música. Trata de no hablar del tema, como si no hubiera pasado nada. Tanta normalidad no es normal. Está tenso. No sé cómo decirle que ya estoy bien, del todo, que ya no tengo la cabeza llena de locuras, que las he sacado todas y las he dejado en el Centro. Ya no vivo en el mundo de Oz, como dice el doctor. Pero ya sé que será así. Luis, mis padres, el resto de mi familia y amigos tardarán en volver a la normalidad, mucho más que yo.

Es increíble lo fácil que es volverse loco. Es un camino suave por el que andas sin casi darte cuenta, y cuando lo terminas de recorrer ya estás perdido. Todo son sensaciones. Así empezó mi locura. La sensación de no estar en mi casa sino en otra igual pero distinta, de oler las cosas y no reconocerlas, de ver a las personas, a mi propio hermano, y sentir que no es el mismo, que me lo han cambiado, como en aquella película, La invasión de los ultracuerpos, en la que los alienígenas sustituían a las personas creando cuerpos idénticos que nacían de unas semillas. La locura creció sin darme cuenta. No era capaz de ver las diferencias pero las sentía. No tenía pruebas de que todo había cambiado porque realmente nada había cambiado. Nada salvo yo, mi mente desquiciada. Luis me puso al día en el trayecto a casa. En el Centro los estímulos exteriores estaban vetados. Las noticias políticas, deportivas, las historias familiares me fueron metiendo de nuevo en la realidad, la otra realidad, la de verdad, porque la vida en el Centro tampoco era real, si acaso un limbo en el que mi mente estuvo descansando, desestresándose, volviendo en sí.

Cuando llegamos a la ciudad, paramos en el supermercado. Luis quería comprar unas cosas antes de llegar a casa. Me pareció bien. Era una pequeña parada antes de enfretarme a la familia. Enfrentarme. Esperaba un buen recibimiento aunque lleno de dudas y temor. Cerveza, leche, pan... ayudé a Luis como siempre lo había hecho, cientos de veces antes. ¿Quieres algo? Me dijo. En el Centro la comida era buena pero repetitiva. Se echaban muchas cosas de menos, detalles. Nocilla, Luis, cógeme un vaso, de la de dos colores. Es mi favorita. Luis se me quedó mirando dos segundos, tres, antes de responder. Rober, no hay de esa que dices. Vaya, pues de la otra. Mi hermano hizo el amago de volver a hablar pero se contuvo, cogió el vaso de Nocilla y nos dirigimos hacia la caja. No tenéis Nocilla de dos colores, le dije a la cajera. ¿De dos colores?, preguntó la chica. Sí, la de dos sabores. Debe de estar usted confundido, señor, nunca hemos tenido esa variedad, y que yo sepa no existe, y mire que llevo aquí trabajando cinco años. Por un momento creí que me estaba tomando el pelo. Pero solo fue un momento. El gesto descompuesto en la cara de Luis fue más que suficiente. Vámonos, le dije. ¿A casa?, preguntó. No, a casa no.

Ya es mañana

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 01 Jan 2012 14:18:00 +0000

Ya es mañana y casi ni me he dado cuenta. Dejo el Jack Daniel's y me paso a la Mirinda. Es mi promesa de año nuevo en esta vida vieja. Me voy a la cama otra vez, que me ha sabido a poco.

Fin de ciclo

noreply@blogger.com (Okr) — Tue, 27 Dec 2011 21:50:00 +0000

Tengo la sensación de que efectivamente va a haber un cambio de ciclo en 2012, parecido al que cuentan las estelas mayas. Una nueva era. Un cambio de ciclo lleno de fuego y confusión que puede destruirnos si nos descuidamos. Quizá que ojalá nos destruya y así podamos volver a empezar.

2012, a diestro y siniestro

noreply@blogger.com (Okr) — Mon, 26 Dec 2011 10:53:00 +0000

Este año va a ser mi año. Cuando todo va mal o peor, cuando las cosas se enraecen, descolocan y empiezan a dejar de parecerse a sí mismas, decido que 2012 será mi año, el año de la venganza. Este año que está a punto de empezar será el año en el que paguen todos por lo que han hecho, o por lo que son. No pienso dejar a nadie sin su justo castigo. Empezaré con la sinceridad, que es lo que más duele. Diré siempre lo que pienso, y si puede servir para hacer daño a los que no soporto, aumentaré la dosis de sinceridad hasta superar los límites de la tortura. Haré daño, aunque no indiscriminadamente. Hay quien se lo ha ganado y no sería justo para con ellos que gastara mis fuerzas en joder a inocentes cuando hay quien se merece toda mi atención. Nadie se quedará sin su dosis de dolor. Por supuesto no me refiero a dolor físico. Eso sería realmente burdo. Inflingiré dolor, repartiré vergüenza, provocaré rabia, dejaré en ridículo a quien haya estado tocándome las pelotas estos años, daré donde más duele, hurgaré en la oscuridad de cada uno y la despelotaré para que todos puedan verla. Me jugaré la vida, porque espero recibir más de una hostia, más de un insulto. Quizá hasta sea despedido de mi trabajo. Da igual. Me quedaré a gusto y luego lo contaré aquí, para que todos podáis leerlo. Nuevos tiempos están llegando y la ira que llevo dentro va a salir con una fuerza que jamás nadie pudo imaginar.

Sus vais a cagar...

Navidad

noreply@blogger.com (Okr) — Sat, 24 Dec 2011 18:15:00 +0000

Va de comer, beber y reventar. Algunos todavía piensan en religión, el cielo, el infierno, los pastorcillos y el caganet, pero sobre todo va de comer, beber y reventar. En el mejor de los casos no llegas a reventar, pero la gente te mira mal si no lo haces: es una regla básica del espíritu navideño. La mesa ya está puesta y quedan dos horas para la cena. Un mantel más feo de lo habitual, más gente, más ruido, comida extraña esta vez hecha por otros, por pereza, comodidad, de todo un poco, y la comida que espera, en cantidades ingentes, como si esta cena fuera la última para todos nosotros y si no devoramos debidamente iremos al infierno.

Mi madre llama a sus amigos, a ver si están bien. Es algo que hace por estas fechas. Son fechas en las que algunos se acuerdan de otros algunos y los llaman. ¿Estás bien? Sí, todo bien. Pasad felices fiestas. Gracias, igualmente. Y a comer. Es un protocolo, una tradición, un rito casposo, educado, a veces sincero, una inercia que viene de cuando la gente era creyente. Algunos todavía lo son. Gente rara. Ahora ha quedado el eco de lo que hacían. Ahora comemos, bebemos y, si tenemos suerte, reventamos.

Ametrallar es gratis

noreply@blogger.com (Okr) — Fri, 23 Dec 2011 17:59:00 +0000

Salvo por el coste inicial en material, véase ametralladora y munición, ametrallar es gratis. Como catarsis para el que dispara es realmente recomendable. Como método de relajación final para el que recibe el balazo o los balazos, es sumamente efectivo.

Que si es algo que he hecho. No, lo admito. Todavía (todavía) no he sido capaz de ponerme a ello. Ni como verdugo ni como víctima. Pensaréis que lo preferible es ser verdugo. Permitidme que lo ponga en duda. La muerte es preferible a una vida de culpa, arrepentimiento y, en el peor de los casos, cárcel.

No es fácil. No creo que sea habitual plantearse esto, para suerte de la mayoría de la población terrícola. Solo unos pocos caen en esta trampa que lleva a un inevitable sufrimiento a cambio de un placer que a lo suma dura dos o tres minutos.

Una cita de Arthur Honkytonk

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 18 Dec 2011 22:23:00 +0000

"Podemos dar muchas vueltas antes de llegar a nuestro destino. Lo importante es no marearse en el camino."

Arthur Honkytonk, 1915.

Como sabéis a veces me gusta analizar alguna de esas llamadas grandes citas hechas por grandes hombres que dan grandes dolores de cabeza cuando uno se pone a pensar en ellas. En este caso quiero fijarme en una de las muchas que pronunció el político norteamericano Arthur Honkytonk, congresista a principios de siglo XX, etnólogo, psicólogo y aficionado al origami (esto último es menos improtante pero da fe de su gusto por todo lo metódico).

El contexto en el que fueron dichas estas palabras es quizá tan importante como el contenido que quieren expresar. Este par de frases forman parte del discurso que el propio Arthur dio a sus seguidores el día en que ganó su segundo mandato como congresista. Solo un mes antes parecía que iba a perder su cargo en favor de un joven demócrata pero tras descubrirse que este tenía un affaire con una señora de mala reputación, el voto se decantó claramente por el ya entonces veterano congresista Honkytonk. Quizá, pensaron muchos, se refería a esta situación cuando pronunció estas míticas palabras. Todo puede ser. Las vueltas que dio antes de llegar a su destino fueron muchas y supo no marearse, no rendirse, antes de la inesperada victoria. Es una forma de verlo. En mi opinión la explicación es mucho más banal.

Arthur Honkytonk era un hombre tremendamente despistado. Así lo pudimos leer en sus memorias, en las que él mismo lo admitía: "He olvidado muchas veces adónde tenía que ir y si no es por mi agenda, que llevo siempre al día..." En más de una ocasión llegó tarde a un mitin, a una reunión de trabajo o al propio Congreso porque olvidaba la hora de la cita o la cita misma, o se perdía en el camino, ya que procuraba ir andando si era posible. Siempre se disculpaba alegando que había sido interrumpido en su marcha por algún ciudadano que le quería preguntar por esta o aquella cuestión, para pedirle consejo o exhortarle a que elevara alguna cuestión de importancia para él o sus vecinos en el parlamento. Por las declaraciones de sus amigos, la mayoría de las veces estas interrupciones solo existían en la imaginación del propio Arthur. El congresista se perdía día sí día también y trataba de ocultaro por vergüenza. A esto, y esta es mi teoría, ya lo habréis podido adivinar, se refería cuando habla de esas "vueltas antes de llegar a nuestro destino". En cuanto a lo de no marearse en el camino entramos en un terreno delicado. El del alcohol. Arthur Honkytonk nunca admitió ser alcohólico, pero ni falta que hacía. La mayoría de las veces llegaba al Congreso borracho. Otras ni siquiera conseguía llegar. Los ujieres trataban de hacerle pasar la borrachera con sobredosis de café y con alguna ducha de urgencia, sobre todo si era él quien tenía que hablar en el hemiciclo. Sus compañeros lo admiraban por su verbo ligero y sus profundas disgresiones, a menudo largas como días sin pan, pero sabían de su problema con la botella, y se lo permitían. El día que tenía que hablar y estaba un poco achispado no pasaba nada. Incluso se podía decir que una copita era buena compañera a la hora de dirigirse al resto de congresistas. El problema era cuando el número de tragos era incontable. Entonces procuraban pararle los pies y pedirle que dejara su discurso para el día siguiente.

Nadie esperaba que ganara las elecciones para un segundo mandato. Ni él mismo. Pero la gente rechazó al joven adúltero en favor del viejo borracho sin dudarlo. En el discurso de investidura no pudo evitar cerrar su intervención con esas palabras, aludiendo a su despiste y a su adicción al alcohol. Sus compañeros, estoy seguro, lo entendieron perfectamente. No veo que se pueda interpretar esta cita de otra manera que de la que os acabo de exponer, claro que puedo estar equivocado. Faltaría más.

Ono

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 18 Dec 2011 10:23:00 +0000

¿Te pués creer que Ono me ha mandao un técnico en domingo pa cambiarme el modem? Pa flipar. Eso es profesionalidá. Ahora tira que da gusto. Y en breve, 50 megazas, con 5 de subida. Pa flipar.

(Este lapo NO está patrocinado por ONO, aunque lo parezca.)

El Señor que Vino del Pasado

noreply@blogger.com (Okr) — Sat, 17 Dec 2011 17:45:00 +0000

A diario me tropiezo con El Señor que Vino del Pasado. Que digo yo que viene del pasado, que es de donde venimos todos, ya lo sé, pero este hombre viene de mucho antes. Cuando me lo encuentro siento un escalofrío. Viste de marrón y lleva un sombrero de ala, elegante, anacrónico. ¿Será que soy el único que lo ve? Eso llegué a pensar hasta que oí a otros hablar de él. Lo llamaban el "pirado del sombrero". Ellos lo ven como un tío loco, excéntrico, que viste así porque es rarito. No saben que vino del pasado y, como a todos nos pasa, le cuesta adaptarse a las modas. En su época se vestía así y ahora, en su futuro, nuestro presente, no se ve vestido de otra forma. No se imagina con unos vaqueros, con una camiseta del H&M o del Zara, con la cabeza descubierta (creo que en el pasado también sería raro llevar sombrero dentro de un edificio, constantemente, incluso mientras come; puede que en su época también fuera algo rarito). El Señor que Vino del Pasado trabaja en no sé qué en mi empresa, así es que debe de haberse reciclado para hacer cosas de hoy, o quizá hace lo mismo que en su tiempo. Mi teoría: es un investigador privado que está aquí para resolver un asesinato. El Señor que Vino del Pasado para Resolver un Crimen parece un personaje de Hammet. No descarto que lo sea. Si pudo viajar desde el pasado hasta hoy quién nos dice que no vino de un mundo paralelo donde nuestra fantasía es realidad. No seré yo quien le ponga vallas al campo.

El Señor que Vino del Pasado para Resolver un Crimen comió ayer casi a mi lado. Tampoco se quitó el sombrero.

El jamón

noreply@blogger.com (Okr) — Sat, 17 Dec 2011 14:04:00 +0000

En realidad no era un jamón. Ese trozo de cerdo muerto bailaba perdido dentro de la caja verde. Como única compañía, un trozo de lomo y un cacho de salchichón, todos ibéricos, si podemos fiarnos de la etiqueta, claro. En realidad no era era un jamón, era una paletilla. La diferencia es brutal. El jamón... es el jamón. La paletilla es la hermana pequeña, la pata delantera, bastarda, huesuda, escasa, rácana, fácilmente olvidable, anoréxica incluso. El eco de un jamón. La sombra desleída en la penumbra. El segundón que acaba siendo cura en lugar de heredar las tierras del padre. Pero si me preguntan, que siempre hay quien lo hace, diré que mi empresa me dio un jamón, grande, veteado de grasa, bellotero y de pata subsahariana. Faltaría más.

Otros tiempos

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 04 Dec 2011 21:29:00 +0000

42 años. Esos son los necesarios ahora para tener derecho a pensión en Italia. Pronto, muy pronto, nos tocará caer en la misma trampa. Y no será esa la única...

España, 2050

Cumplo 74 años. Todavía no he podido cotizar los 42 que necesito para jubilarme. A lo largo de estos años ha sido prácticamente imposible no perder trabajos, estar unos meses parado, volver a trabajar de media jornada o menos. Imposible cotizar lo necesario. A partir de los 45 la cosa se puso verdaderamente jodida. En los últimos treinta años habré podido trabajar diez como mucho. El resto del tiempo he tenido que vivir del aire y de los amigos, la familia, la suerte... Sé que no tendré pensión, y si cae algo será mínimo, del todo insuficiente.

Me faltan las fuerzas para luchar por vivir dignamente. Acabar mis días sobreviviendo no es lo que había soñado, pero esperar algo más es simplemente de ilusos. La crisis del 2008 duró demasiado y cuando había terminado las medidas temporales que se tomaron para solucionarla pasaron a ser definitivas. Impuestos, derechos recortados, educación y sanidad en manos privadas... los dejamos hacer, confiamos, y fue un error. Ahora miramos atrás y nos parece mentira que antes de la crisis el Estado del Bienestar fuera algo real.

Nuestros hijos y nietos nos miran como estuviéramos locos cuando les hablamos de esos días. Ellos ya han nacido en un mundo podrido y el olor hediondo de estos tiempos no les hace retorcer el gesto. Cuando les hablo del futuro, de lo que se podría hacer para mejorar el sistema, se ríen de mí. Es normal, son fantasías de un viejo senil. Ya nos tienen. Nos han ganado, y lo que es peor, nos han convencido de que tienen razón.

Mea culpa

noreply@blogger.com (Okr) — Sun, 27 Nov 2011 10:02:00 +0000

Eso es cosa de meapilas.

Cine ciego y de terror

noreply@blogger.com (Okr) — Sat, 26 Nov 2011 10:47:00 +0000

No sé si habéis visto la peli Delicatessen. Si no, vedla. Es grande. Mi piso es como aquel, solo que sin un carnicero asesino proveedor de carne humana para sus vecinos en el piso de abajo. Aquí se oye todo y si prestas atención (no hace falta esforzarse demasiado) es como estar en una sala de cine sonoro (ver no ves, claro) en la que los sonidos te llegan de todas partes, incluso de arriba y abajo.

De abajo los gritos de la madre a su hijo. A ella la dejó el padre del niño, abandonada, abandonados, y lo grita para que todo el mundo lo sepa.

De no sé dónde (no sé dónde y eso me vuelve loco) el sonido del despertador con sonido de cuco, que me ataca a todas horas (no cada hora), de noche y de día, y que supongo pertenece a alguien con un trabajo de horario aletarorio y periodos de sueño extraños (¿un artillero desactivador de bombas, un sicario o un exorcista? no sé, alguna profesión con disponibilidad total que requiera dar por culo a los vecinos con su falso cuco.

De arriba llegan las carreras. Son gatos, creo, que corren por un pasillo. Pero eso me da más igual, porque yo también tengo dos y traslado las carreras a los oídos del vecino de abajo.

Del patio de luces llega la música bachatera, más gritos y olores a comida de todo tipo. Mi venganza hoy se ha llamado Queen a toda hostia. Ahora es el turno de Muse.

Orden y Caos

noreply@blogger.com (Okr) — Sat, 26 Nov 2011 10:42:00 +0000

Por mucho orden que ponga siempre se me cuela una dosis de caos que acaba por dominarlo todo. Qué trascendente te has puesto, oye. No, es que estoy ordenando mi habitación y no hay por donde cogerla. Ordeno en un lado y el caos se desplaza hacia el otro, como cuando soplas el polvo y limpias aquí para ensuciar allí. He tenido que rendirme y admitir que lo único que puedo hacer es mover el caos de sitio, para que no esté cómodo del todo. Qué menos.

Lapo electoral

noreply@blogger.com (Okr) — Sat, 19 Nov 2011 15:06:00 +0000

Ya tengo mi voto decidido. Irá en un sobre, como los demás votos. Aparentemente no habrá diferencia con el resto de votos. Nadie lo podrá distinguir a simple vista. Mira, un voto, dirán, y seguirán a lo suyo. Obviamente no será un voto normal.

La verdad llegará en el recuento. El presidente de la mesa y los vocales se pondrán a abrir sobres. Este para aquel, este otro para el otro, y así, sumando votos azules y votos rojos, naranjas, magentas, verdes y de todos los colores. Cuando abran el mío llegará la sopresa. ¿Y esto? ¿Quién ha sido el cerdo que ha soltado un lapo dentro de este sobre vacío?

PD: es posible que me hayan llamado para participar en una mesa electoral, pero hasta que no me encuentre la Autoridad no lo sabrá: no vivo donde estoy censado y allí ya nadie sabe de mí. Desobediencia civil o pereza, lo mismo da. La cosa es que no voy.

Bullshit

noreply@blogger.com (Okr) — Sat, 12 Nov 2011 12:03:00 +0000

Cuando das la vuelta a la esquina aparece otra esquina, y otra más detrás de esta y otra, y otra. Están ahí por joder, no encuentro otra explicación.