Laranja Mecânica News

Diffido

2012-02-08T23:40:00.001-02:00

É impressionante como a sociedade brasileira é falsa: Em um país cuja maior festa consiste em desfile de pessoas nuas, sexo fácil e uso de drogas (lícitas e ilícitas) há que se falar em “moral e bons costumes” quando se trata de assuntos como, por exemplo, matrimônio entre pessoas do mesmo sexo. O que um casal gay tem que ofenda a moral ou a ética mais do que o próprio carnaval? Que “bons costumes” são esses, se não uma visão deturpada dos princípios cristãos construída na era feudal de nosso país?

O povo comete os sete pecados capitais diversas vezes por dia, mas se usa de ditames religiosos para coibir práticas como o aborto, a eutanásia e o suicídio assistido. Nada contra ser contra – inclusive eu sou, em alguns pontos. O que acho inadmissível é a disparidade entre utilizar um argumento em um momento e o contra-argumento em outro – sem contar, é claro, o uso de raciocínios pautados na religião dentro de um Estado que deveria ser laico.

É impressionante como fazem gato, furam fila, surrupiam quando acreditam que não serão pegos e ficam indignados quando um político é flagrado sendo corrupto, ou seja, sendo brasileiro. Ora, o que é o “jeitinho brasileiro” se não uma modalidade socialmente aceita de corrupção?

É tudo baseado na conveniência: Se os convém agir segundo regras morais, religiosas ou éticas, assim agem. Mas quando flagram uma oportunidade de passar a perna, de conseguir uma vantagem sem sofrer as consequências, não pensam duas vezes. E ainda reclamam do Estado! Ora, como já dizia meu pai, todo povo tem o governo que merece. E é verdade, já que o governo é um espelho do povo. E, convenhamos, quer melhor retrato do povo brasileiro do que o Tiririca? Somos todos um bando de palhaços.

Como diz aquela velha piada, quando Deus criou o mundo, um anjo o perguntou por que em todo o planeta tem furacões, nevascas, terremotos e vulcões, e no Brasil não tem. Deus apenas sorriu e respondeu que aguardasse para ver o povo que lá ele colocaria.

Eu vi. E não me agradou nem um pouco.

Droog and your infinite sadness.

2012-01-24T15:54:00.002-02:00

Olá a todos. Esse é o LMN, e estava com saudades dele. Dizem que nada é realmente importante quando se é jovem, mas esse blog tem um peso sentimental para mim grande o suficiente para me fazer jamais desistir dele. Apesar de tudo, de todos. De mim mesmo. Um dia desses parei para olhar o mar, sozinho, sentindo apenas o vento sobre mim. Fiquei pensando, porque ele está tão perto de mim, e todos estão tão longe? Nunca achei que diria que sentiria falta de amigos, de colegas, de amores e de inimigos, mas sinto falta.

O mundo está estranho demais, é tudo tão diferente. As pessoas, mesmo belas, não tem nada no rosto. Parecem sombras. Mesmo quando sou tocado pareço distante. Diziam que a solidão até que me fazia bem, mas discordo, não faz bem, a solidão de verdade ainda não começou, era drama adolescente demais. E infelizmente estou crescendo, aos poucos, por bem ou por mal. E nunca queria crescer.

Queria viver meu conto de fadas, deitar na neve, acreditar que tudo é perfeito, que os sentimentos e as amizades são perfeitas, mas não acredito em mais nada. É apenas um mundo, ordinário, feio, e cruel. Um mundo que Não foi feito para mim, e muito menos para quem eu queria ser. É um mundo real, e tenho apenas palavras, e palavras são ventos. Ventos que nunca trarão reais mudanças.

LMN, Droog's Sentence:"Don't believe in the first truth I Said."

Vagante

2012-01-04T00:29:00.005-02:00

Passa para terceira. A rua está vazia, nenhuma viv’alma, exceto talvez por algum ébrio esquecido na sarjeta de um boteco mal-iluminado, desses que brotam nas esquinas. Para no cruzamento, mas nem precisava. Não vem ninguém. Nem de dia.

A noite, apesar de quente, ocasionalmente lança um vento úmido, forte, quase agressivo, que chega sem aviso e some sem despedida. Em poucas palavras, um vento deveras mal criado. Mas é apenas o batedor da chuva que invém. Chuva, esta, também muito mal criada. Parece que os céus vão despencar sobre nossas cabeças, mas se vai sem cerimônia, deixando pra trás somente a umidade, que logo se transforma em calor.

Outro cruzamento. Desta vez, um motorista – provavelmente embriagado – atravessa em alta velocidade, roubando a preferência de qualquer um que queira preservar a própria vida. Coloca primeira e arranca o carro devagar. Não tem pressa. Pelo contrário, é provável que na próxima rotatória retorne pelo mesmo caminho que veio, dê mais uma volta pelo pequeno centro da pequena cidade provinciana.

“Nós vamos rodar/ Seremos passageiros da noite/ E veremos a cidade em trapos” sussurra o rádio. Ele faz isso de vez em quando, dirigir a esmo à noite, quando não há ninguém que valha a pena acordado. Sem saber o porquê, vaguear por entre a cidade adormecida sempre o faz organizar a mente. É como se conseguisse esquivar de suas aflições, como se por alguns instantes pudesse verdadeiramente ser ele mesmo. Não uma máscara social, não um modelo de bom moço, mas sim um homem, que por vezes sem conta tem mais defeitos que qualidades.

“Sempre em frente. Não temos tempo a perder”, o rádio canta. Coloca terceira e acelera. A terceira marcha é de fato a melhor: Pode-se quase parar ou ultrapassar na rodovia. De dez a oitenta, mais ou menos, de forma que, exceto pelos breves momentos de arranque, ele dirige o tempo todo de terceira dentro da cidade. Em grande parte do tempo, se identifica com a terceira.

Uma gota fugidia teima em escorrer pela maçã do rosto, no que é ceifada sem dó antes que qualquer um a pudesse ver. E isso é um resumo de toda a sua vida. Encobre qualquer manifestação que não seja de boba alegria para não demonstrar qualquer fragilidade. Assim foi criado, e assim age, como se o próprio fato de ser humano fosse uma demonstração de fraqueza.

“Nothing really matters/ Anyone can see/ Nothing really matters.../ Nothing really matters to me...” canta o rádio.

É verdade.

Scheiße

2011-12-22T05:23:00.005-02:00

Foi logo agora, depois de (re)ler o post do saudoso amigo Droog que me vieram constatações feitas por mim mesmo há pouco mais de dois anos a um parente que me é muito caro. As alegações eram as mesmas: Já percebo que o tempo passa, e eu não fiz nada (não que esteja velho, mas nesse tempo que existo não fiz nada do que planejava fazer); Não sou inteligente como imaginava ser; Não sou nada mais que uma criança assustada ante à grande escuridão que parece pairar bem diante dos meus olhos, na esquina de cada atitude que tomo.

A resposta a esta espécie de epifania existencial foi um largo sorriso, seguido de “Parabéns!, agora você é adulto”.

Escrevi extensos parágrafos à época analisando essa frase (e os reescrevi para esse post, em um trabalho bastante cansativo que me rendeu a noite em claro), mas agora dispenso todos eles. A frase fala por si só, condensa em seu cerne toda a merda da situação.

OBS.: Estou experimentando doses cavalares de Pessoismo, portanto me sinto (pelo menos por alguns dias) impedido de escrever sem grande influência do poeta português. Peço desculpas àqueles que acham que eu as devo.

Träume, Ziele und Perfektion

2011-12-12T16:59:00.004-02:00

Olá a todos. Não, esse blog ainda não morreu, e esta longe disto. Acabou que parte dos meus projetos de fim de ano foram mal sucedidos, não consegui fazer um vlog ainda, e estou preso em edição de péssimos contos que terei de gastar uma fortuna publicando, mas nem ligo tanto. São sonhos, e mesmo que não se realizem, são apenas sonhos, são o que conduz a vida de muito. Sonhos, esperança, e tudo mais. Pode ser bom, pode ser ruim. Nem sei ao certo, depende.

O que é uma vida sem metas? Nem sei. Apesar que um dia desses fiquei pensando: De todas minhas metas, lembro de poucas atingidas. Completarei em menos de um mês um quinto de século, e não sou nada, a não ser um escritor frustado, um estudante de Direito estagnado, e uma péssima pessoa, que gosta de pornografia barata e Oasis, não sabendo diferenciar o lixo menor da sua vida. Não sou mais inteligente, como eu pensava, não sou promissor, e não tenho minha cabeça em ordem. Sou isto, um pedaço de carne que acha que pensa e se mexe, esperando o dia seguinte melhorar.

O engraçado é ver que meus problemas as vezes parecem insignificantes, e tento ignorá-los. Mas me estressa quando fazem os menores erros, e temo eu cometer erros grandes que sei que não comentei. Apesar da idade, ainda me sinto uma criança, pois tenho medo de um mundo ainda desconhecido para mim. Acho que só crescerei quando eu menos perceber, e quando eu não pensar mais nisto, enquanto isto, talvez eu ainda consiga ser um Rock 'n' Roll Star, singin' loud and proud.

LMN, Droog's Sentence:"Era apenas suor em sua cama."

Jardins, fadas e outras metáforas estranhas

2011-11-22T18:11:00.003-02:00

‎"Não basta apenas apreciar a beleza de um jardim, sem ter que imaginar que há fadas nele?" Douglas Adams

Essa é, na minha opinião, uma das frases mais geniais de Douglas Adams. Apesar de ele não usar no mesmo contexto no qual eu a uso agora (história longa, que envolve um robô depressivo, um gerador de improbabilidade infinita e uma pobre cachalote), essa citação serve perfeitamente para meus propósitos.

A questão é que somos educados (ou melhor, doutrinados) desde pequenos a acreditar em fadas. Leem-se para as crianças contos de fadas, e a mídia focaliza no mito 24 horas por dia, e as crianças acreditam que aquilo é real. E as crianças um dia crescem, e aprendem da maneira mais dura possível que a realidade é outra, bem diversa daquilo que sempre pensaram que era. Não digo que a realidade seja de todo ruim. De fato não é. Tem seus pontos positivos, é claro. A liberdade, a autonomia, a diversificação... é tentador, mas ainda assim é estranho.

Somos criados como se fadas existissem, então como olhar para um jardim e não as procurar? Os dois conceitos já estão tão intimamente ligados que ao pensar em um, pensa-se também no outro. Acontece que de fato fadas não existem. E não importa o quanto procuremos, não as encontraremos jamais. Mas essa racionalização não impede que a pessoa se decepcione profundamente por alguns instantes, afinal, tudo o que foi aprendido se desmorona diante de seus olhos naquele instante. Por isso não culpo aqueles que se desiludem, que desistem da luta injusta da realidade com o sonho.

Não sei se fui claro o suficiente, obscuro o suficiente ou simplesmente prolixo. Mas entenda como quiser: essa de fato é a maior liberdade que um leitor pode ter.

OBS.: Peço desculpas pela demora em postar textos. Estou em época das provas finais, portanto sem muito tempo livre.

Immer weniger

2011-11-17T00:28:00.002-02:00

Se ele fosse definir as últimas semanas em uma palavra, certamente seria frustração. Uma vez atrás da outra tem se decepcionado com qualquer resultado obtido, desiludido com o futuro. Já se tornou corriqueiro ver seus planos e projetos de vida ruírem à sua frente, sem nada que possa ser feito. As oportunidades passam, e a vida passa, e ele simplesmente assiste, como um telespectador sonolento que não se dá conta que o programa vai acabar... uma hora vai acabar.

Será que as metas estabelecidas eram grandes demais para tão limitada pessoa? Ou é simplesmente o fato de ser abaixo da média? Sempre teve a sensação de ter que se esforçar muito mais para atingir os resultados tidos como regulares pelas outras pessoas. Nunca é atribuído a ele qualquer “dom”, ou “facilidade”, como sempre todos os outros tem. É constante a sensação de ser menos, de alguma forma menos...

Desistiu de encher o copo. Sabe que os efeitos do álcool em seu corpo geralmente são mais de remoer angústias que de entorpecer, ou causar amnésia etílica. De toda forma, o dia-consequência geralmente se mostra bem pior que o dia-motivo. Abriu a janela e olhou pra baixo, imaginando o vento no rosto e a sensação de leveza. Volta a fechar, a tentação é grande demais, e a coragem é pouca. Em vez disso foi ler Álvaro de Campos.

Weiß

2011-11-13T11:11:00.002-02:00

Olá a todos. Tudo as vezes começa com uma folha em branco. Aquela sensação de você tentar fazer algo. E nada, é estranho. Estou com minha cabeça cheio de dúvidas e idéias soltas, excelente para se colocar em papel, mas na hora H... É apenas uma folha em branco, ou idéias desconexas, que não fazem sentido nem para mim mesmo. E assim é tipo com o ocaso de alguém que queira escrever.

Não conseguir expressar o que quer. Não é um mal que acomete uma ou outra pessoa, mas várias. Mas estranhamente me acomete deveras vezes. Não sei falar o que sinto, não sei pedir o que quero, e no final quem se ferra, eu. É muito fácil se expressar em metáforas que só você vai entender, ou então escrever num blog amador o que sente escondido, sem falar o nome das pessoas que você queira atingir. É um ato covarde, e depois você ainda se pergunta por que a folha continua em branco.

Não sei lidar bem com pessoas. Acho que isto é um fato imutável. Posso disfarçar e ser mais sociável agora, mas no fundo tenho medo delas, do que elas podem fazer, ou de como elas podem agir. Vocês são diferentes demais de mim, e adoro isto, mas ao mesmo tempo desperta o medo do eterno desconhecido. E assim não sei expressar com o que não conheço. E a folha, sempre em branco, poderá apenas continuar em claro, pois dá na mesma um texto, ou nada.

LMN, Droog's Sentence:"Nosso céu que era azul ficou mais belo cinza"

(...)

2011-11-08T13:29:00.002-02:00

E a folha continua branca. Horas gastas de frente dela, mas nada. Nem uma palavra infame, nem uma história tola, nada. Somente o olhar concentrado daqueles que forçam sinapses transparece no semblante. Geralmente os dedos não eram suficientes para escrever aquilo que o pensamento (des)ordenava, deixando metade da ideia se desvanecer no ar. Sai, vê pessoas, escuta músicas, morre de amores e ódios, mas nem a mais pobre das criações lhe passa pela cabeça.

Talvez a fonte tenha secado. Talvez a inspiração cansou-se da monotonia daquele ser e decidiu ir embora, sem aviso nem despedida. Sem o canto do cisne. Talvez toda novidade tenha se esgotado, e tudo o que se cria seja apenas mais uma repetição, olhada de outro ângulo.

Mas talvez o problema seja única e simplesmente entre o teclado e a cadeira. Alguém que de tão egocêntrico não consegue falar nada sem que tenha referência a si próprio não poderia de fato criar muito. É, sua única capacidade rui diante de seus olhos. Nada que paciência e dois metros de corda boa não resolvam.

OBS.: Não posso deixar de notar que desde que comecei a escrever no blog, cerca de mil pessoas visitaram a página. Obrigado! Mas peço a você, caro leitor, que se sinta completamente a vontade para comentar. Nem que seja um “vá se foder”. Será bem quisto,

ou não.

Die Erwartungen

2011-10-28T13:44:00.003-02:00

Olá a todos. Serei meio conciso hoje, não estou no melhor do meu humor. Expectativas, talvez uma das piores invenções da humanidade. Se não a pior. Ah, seria tão bom se nós, humanos, pudéssemos viver sem esperar nada, apenas esperando o tempo passar, mas não esperamos demais, até muito mais do que podemos ter. E a agonia que isso causa? A dor? O desespero?

Ter expectativas em excesso, esperar demais. Pessoas, coisas, metas, objetos, tudo, e nada. O álbum não é tão bom, a comida não era tão gostosa, o sexo acabou sendo morno, a nota era apenas um C. Conviver com isto é normal, aceitar isto também? Conviver com a mediocridade é um grande passo para todos nós? Ou só uma forma de mascarar o fato de nunca termos o que queremos? Não sei, isto foi mais um desabafo do que uma forma de chegar a algum lugar.

Dedico este último parágrafo a um pequeno adendo. Estou pensando em trazer coisas novas para o LMN. Eu gostei de trazer um excelente novo escritor para cá, e penso em adotar outras pessoas para o meio (indiretamente já existe uma outra pessoa já que faz parte moral deste blog). Quero fazer um vlog também, mas este é a longo prazo. E criei uma página no facebook (http://www.facebook.com/pages/Laranja-Mec%C3%A2nica-News/228524013878443) para comentários, discussões, e afins. Espero que seja proveitoso para todos nós. Life longer and prosper to my Blog

LMN, Droog's Sentence: All those moments will be lost in time... like tears in rain... Time to die."

Freak

2011-10-25T09:55:00.002-02:00

Recentemente assisti a um filme espetacular. Triste, mas espetacular. “The Mudge Boy” (O Garoto Mudge, em tradução livre e óbvia). Nele, o personagem principal sofre muito na sociedade interiorana (e provinciana, no sentido mais depreciativo da palavra) na qual vive. E a maior causa de seu sofrimento é por a sociedade não identificar nele um respaldo cognitivo de suas atitudes. Trocando em miúdos, o menino era imprevisível. Livre. Um freak.

Peço desculpas aos linguistas, que se arrepiam à mera menção de um estrangeirismo, mas não consigo encontrar palavra em português que defina exatamente o significado de freak. Pois um freak é aquele diferente, uma pessoa livre, que não se prende às rédeas da sociedade, que não dá satisfações de suas atitudes, nem se preocupa com o que pensarão dele.

Apesar de não me considerar (quem me dera!) um pertencente a essa peculiar e mentalmente privilegiada elite, sou considerado por muitos como tal. Principalmente por me advir também de um lugar deveras interiorano, tradicionalíssimo, onde ainda existe a figura das carpideiras. Onde os contratos ainda são feitos a fio de barba. Em tal lugar, um jovem rapaz (sem dúvidas como uma maneira de rebeldia) se prende a livros e músicas. Se interessa por teologia, enfrentando as crendices e superstições arraigadas até o cerne. Fala de fantasias, e mundos longínquos, e criaturas espetaculares. Fala de lugares distantes, que a maioria nunca ouviu falar. Sabe perguntar e responder, muitas vezes embaraçando adultos e sua verdade inabalável, e sua posição “superior”...

É em um mundo como esse, quase inimaginável para o cidadão que não tenha vivenciado tais atos, que eu vivi quase dez anos. E durante uma década nunca me senti enquadrado, nem incluído em nenhum grupo, onde quer que fosse, pois sempre fui visto como “o freak”, mesmo que ainda não tenha sido usado esse vocabulário.

Mas eu me orgulho de ser taxado como freak. O freak pode fazer o que quer. Só é limitado por suas leis, que independem de regras morais de boa educação. O freak segue seus sentimentos. O freak é o único verdadeiramente autêntico. Infelizmente, mesmo a sociedade das grandes capitais ainda não consegue aceitar completamente o freak. Não há comparação com o interior, mas ainda assim há espaço para melhorias.

Mesmo sendo essa raça uma das evoluções da sociedade, o seu destino ainda é triste. Parte deles fraqueja em sua independência e sucumbe às pressões sociais, achando a solução mais fácil: o consolo de quase dois metros de terra por sobre si. O restante é, na maioria das vezes, fadado a vagar sozinho pela vida.

Infelizmente não sou um freak. Sou apenas um Paladino hipócrita. Um Pierrot, lamentando sua sorte. Mas isso não me impede de tentar me tornar um.

Last Saturday

2011-10-21T00:03:00.000-02:00

O sol bate no rosto. Já é hora de levantar, sem dúvidas. O revolver do estômago remete às últimas horas, regadas a bebidas baratas e som de barzinho. Coloca a mão na cabeça, o teto ainda gira. Não sabe o porquê, mas levanta e enche mais uma vez a taça. Começar a beber antes das 10 da manhã é alcoolismo, mas continuar não.

O vinho, barato e doce, amanheceu na mesa. Não se pode dizer que está quente, mas não guarda mais o frescor, talvez sua única vantagem, além da capacidade de entorpecer rapidamente. Em um gole, termina a tortura e decide comer alguma coisa, mas só tem pão mofado e biscoitos murchos. Sai para a varanda, o cachorro late em coro com os pássaros. É atacado por uma nuvem de siriricas assustadas. Tenta, indolentemente, espantá-las com as mãos descoordenadas.

Uma lembrança vaga da noite anterior lhe vem como um soco, ou melhor, um tapa na cara, que dói mais no orgulho que no corpo. A razão da bebedeira passou por seus olhos naquele instante. A dor que o preenche toda noite solitária, o desviar de olhos. A perda da razão de se viver, ou a nunca existência de uma, não sabe ao certo. A mesma mão de chumbo que o perseguira sua vida toda volta a comprimir seu coração, até um ponto que não suporta mais. Repousou a taça vazia na primeira superfície que pôde, e não tornou a enchê-la. Virou o restante no gargalo mesmo, e resolveu dormir até o sol se pôr.

Was ist besser?

2011-10-19T00:27:00.002-02:00

Todo ser humano nasce com um enorme buraco no peito, e tece toda a sua vida em torno de preenchê-lo. Alguns o preenchem com religião, outros preenchem com coisas compradas, ainda alguns preenchem com outras pessoas. Alguns preenchem com álcool, drogas, e em casos mais graves, com Restart.

Os psicólogos dirão que é a sensação de falta que o Id nos causa. Os tolos dirão que são as coisas que nos definem. Os politizados dirão que é a falta de um ideal político, uma ideologia. Os poetas dirão que... Os poetas não dirão nada, pois estão ocupados demais preenchendo o buraco com amores platônicos absurdos.

Acontece que o tamanho do buraco não é regular. Enquanto alguns conseguem de alguma forma preenchê-lo, outros passam a vida inteira sem esse sentimento de completude. Tentam, mas tudo parece pequeno, ou disforme demais.

E a pior sensação que podemos experimentar é o vazio. É sentimento, ou melhor, a falta de qualquer sentimento, que nos faz vagar pelas ruas à noite sem ódio nem amor. Sem esperança ou desilusão. É a sensação de que nada tem sentido, de que tudo está do avesso. Pessoas fazem loucuras por amor ou ódio, fanatismo ou ceticismo, e você não entende o porquê. A sensação de incompletude é insuportável. O sentimento de não ter mais razão de lutar, não ter mais motivos para viver. Esse vazio me assombra, às vezes.

Uma vez um grande amigo meu criou uma rima, que era mais ou menos assim:

Was ist besser: Wegen Liebe zu leiden

Oder ein trockenes Herz zu haben?

(Em português perde a rima e metade da graça, mas é mais ou menos como O que é melhor: Sofrer por amor/ Ou ter um coração seco?)

Eu, que nessas curtas décadas de vida já visitei o céu e o inferno, já estive dos dois lados da cerca, tenho a resposta. E quem já passou pelos dois casos concorda comigo.

And again, and again, and...

2011-10-17T19:03:00.005-02:00

Olá a todos. Nem sei porque estou postando agora, minha mente está tão perdida que nem sei o que devo fazer com ela. E nem sei se postarei isto de forma crua. Não sei, apenas um cavaleiro das trevas descendo do paraíso em cima de mim, mas é algo difícil de definir. Ah, bons tempos que minha mente não era tão confuso, acho que posso chamar isto de puberdade tardia. E para mim tanto faz, só coloca confusão na minha mente.

Não saber o que é frio ou o que é quente, o inóspito ou o lotado, o belo ou o feio, o amor ou o ódio, ou pensar simplesmente que está tudo no mesmo lugar, acho que isto se passa as vezes. Seja no começo, no fim ou no meio da linha, ou talvez tudo ao mesmo tempo. Você tem de esperar o fim, e não sabe quando ele vai chegar. E talvez ele nunca chegue, e você sabe disto. O tempo é uma ilusão, tudo ocorre ao mesmo tempo, e nada muda.

Talvez você esteja mais gordo, mais magro, mais velho, mais novo. Seja loira, seja ruiva, tenha olhos claros, seja magra, seja homem, seja gay, seja hétero, seja lésbica, seja louca, seja tudo, seja nada, no fim tudo é a mesma coisa. O fim é tristemente igual. Com a morte, com a paranóia, com a vida, com a sensatez, com uma amizade, com um ódio, com sexo, abstinência, overdose, coma alcoólico, câncer, esquizofrenia, psicose, depressão, e tudo mais. É tudo igual no final, somos apenas poeira no tempo, insignificantes, e somos iguais as mesmas poeiras de dez mil anos atrás.

E nada muda. Nem a sua mente. E sua vida continua a mesma, e você continua tentando se enganar, e nada vai ser diferente. Nada. Nem isto, nem aquilo. Tudo é igual no final. O final é o corredor escuro, inundado do sangue do seu pulso misturado com suas lágrimas. Se você der sorte, alguém nunca vai te encontrar.

LMN, Droog's Sentence:"Goodbye, I'm not going home today."

Culto ao ódio

2011-10-12T00:44:00.002-03:00

Olá a todos. Primeiro, para se entender este tópico, esperam que entendam. Estou numa fase Noel Gallagher intensa. E tensa. Com o novo álbum dele, estou naufragado nas músicas dele, algo que não acontecia desde nunca. Nunca fui tão viciado em algum cantor como estou agora. Então no fundo todos meus posts são resultados de viagens em cima de músicas e versos.

Mas algo me intriga estes dias. Este algo é tão simples. Se estou com essa taça, sentado numa varanda, tentando olhar para o céu, e sentindo minhas mãos sendo aquecidas, e as estrelas estão tão longes, que não posso pegá-las, e finalmente penso: Por que tenho predisposição a ter pessoas me odiando? E mais uma pessoa se junta a lista, e penso que talvez eu me esforce para isto. Mesmo sem querer.

Nunca fui santo, nunca fui podre, mas uma coisa eu sei. Andando distraído pelo mundo eu crio rivais, inimigos, e isto é até bom. Ser amado por todos não é legal, assim como ser odiado por todos. Um meio termo é divertido. Em cima do muro? Talvez, mas qual o problema de tentar agradar a gregos e troianos? Sinceramente, nenhum Se isto é ser falso, fugir de brigas, agradar ao máximo, mas sem deixar de eu mesmo, sim, eu sou o maior hipócrita do mundo. Ou sou apenas um cara que não sei quem sou.

Afinal, decisões, certas ou erradas, são decisões, gostem vocês ou não. se eu for odiado por minhas decisões certas, eu amo que vocês me odeiem, que cuspam em minha foto, que me coloquem em macumbas de esquina. Se não for isto, perdoem-me. Sou apenas um humano, e humanos erram até demais.

LMN, Droog's Sentence:"My life like a roleplay."

Humenidade

2011-10-09T14:35:00.000-03:00

O ser humano é um animal incrível. Não no sentido de maravilhoso, mas sim no sentido de que não podemos crer nas atitudes que tomam. É naturalmente egocêntrico, e se prende a padrões construídos socialmente como se fossem ditados pela própria natureza, ou o que costumam chamar de Deus.

Nós forjamos nossas próprias virtudes, a fim de tornar pelo menos suportável o convívio com nós mesmos. Fazemo-nos acreditar que existe bondade, que alguém se importa com o outro. Já dizia o filósofo que o ser humano é dotado de uma generosidade restrita, que se limita pelo seu próprio interesse. Portanto, seus pais se preocupam com vocês não porque gostam de vocês, caros leitores. A verdade é que seus pais cuidam de vocês porque se vocês estiverem mal, eles também se sentirão mal. No fim das contas, eles só estão cuidando da própria felicidade. E assim somos todos nós, não damos a mínima pra ninguém que não seja nós mesmos.

Alguns dirão “Tresloucado amigo, não concordo com meia letra do que disseste”, sem saber que a própria atitude de crítica nada mais é do que uma forma de desmoronar aquilo que te incomoda, ou seja, um método para garantir a própria felicidade, sustentando o meu ponto de vista.

Mas não importa. Nada mais importa. Não sou um arauto, não sou um profeta. O que eu escrevo não tem a força midiática, nem tem o poder de se fazer coagir. São apenas letras tortas de uma mente perturbada. E assim desbravo as noites escuras, de espada em punho e um crucifixo no pescoço, caçando moinhos de vento.

Beneath the table

2011-10-03T18:07:00.003-03:00

Esse pequeno texto escrevi no isolamento de uma roça nesse fim de semana. Qualquer semelhança com a realidade é mera coincidência. Desculpem meu parco inglês: Qualquer erro, sintam-se à vontade para corrigir.

"A smile, a whisper... The foot gently caresses the leg. Straightens the glasses, and a twinkle. The message was received. The fingers massaging over the socks, the climate is warming, and the game continues. Looks, blinks, and the massage beneath the table. A card, a fondling, and inadvertently touches some private parts. A chill, and it all begins again.

An unsuspecting hand searches a forbidden track. Words are spoken in vain, always with uppercase interlineations. The game must go on. The cards are dealt, and more looks, and more twinkles, some more meaningful than others.

The guiding hand takes the other one’s. A fondling, a massage, a smile, a whisper. It’s forbidden, it’s in public, no one should never know about that. The stars are getting closer. It’s moving, repeatedly, constant, no interruption... The stars are coming, coming, cumming...

The more time passes by, the more it gets far from reality and the more it looks like a dream. The glasses straightening, the socks massage, that pure smile full of malice... No such things are real, it was just a phrenitis... The best I’ve ever had."

O Adorável Idiota

2011-10-02T08:10:00.003-03:00

Olá a todos. A definição geral de um idiota, pelo menos na sua definição clássica, usada pelos gregos e romanos, é daquela pessoa que não tem consciência dos seus atos, da pessoa incapaz de fazer suas ações. A palavra idiota também se refere a um problema de oligofrenia, o mais grave. Não sabendo o significado desta palavra, pode fazer de você um deles, enfim, brincadeiras a parte, claro que não quero falar de sua definição da antiguidade clássica, nem uma definição biológica. Não sou historiador, não sou biólogo, sou apenas um observador do mundo, de um pedestal estranho, que se confunde diariamente com o próprio mundo.

Idiotas, pessoas, digamos, burras. Assim, pessoas que não tomam ação corretamente, que não seguem as premissas de inteligência básica da sociedade, que não tomam atitudes que a sociedade exige. A sociedade que digo aqui é o convívio próximo da pessoas, pois as vezes ela toma decisões certas no círculos errados, apesar de ser ingenuidade demais dizer que existem decisões mais certas que as outras. Nem eu tenho certeza das minhas certezas, quem dirá que algum grupo, alguma corrente, é capaz de determinar o que é certo, o que é errado, o que é legal, o que é chato, o que é inteligente, o que é idiota?

Queria definir então o elogio ao adorável idiota. Claro, esta merda de termo já deve existir, mas darei a minha definição. A pessoa que faz tudo acreditando na beleza do seu ato, e na certeza que el é bom, não deveria ser criticado. Meio estranho vindo de um cara que sofria bulllying no passado, e ironicamente apoia o bullying como forma de seleção natural escolar. Mas é a vida. Eu gosto de ser um idiota, sinceramente. Tomar atitudes erradas, lerdas, e tudo mais.

O orgulho de ser um idiota e reconhecer isto, ironicamente anulando assim o fato de eu ser um idiota. Ter ações calculadas, mas dando tudo errado. Viver como um Holden mesmo sabendo que isto é errado, segurar a mão certa na hora errada, e na mão errada na hora certa. Deixar passar momentos, ver tudo passar, não tomar atitudes, tomar atitudes precipitadas, pregar o errado, defender o certo, lutar pelo o que é seu, não o que lhe é direito. Sim, ser um adorável idiota, ser um babaca, um pária. Isto faz de mim, ou de você, uma pessoa tão adorável.

LMN, Droog's Sentence:"I'm tired and I'm sick. Got a habit that I just can't kick"

Leer

2011-09-27T21:27:00.001-03:00

O sol queima a pele, mas não importa. Nada mais importa. O breve lapso de endorfinas acabou, e o dia em seus olhos é nublado. Talvez por isso goste dos dias pálidos, nebulosos, pois o mundo é obrigado a compartilhar da mesma melancolia. É um pouco do seu próprio “eu” que se liberta e domina o mundo à sua volta. Uma vingança a toda a alegria da qual recusam a incluí-lo.

Os olhos fundos, opacos e sem vida buscam qualquer coisa a se focar. Não encontram nada. O vazio toma conta de sua alma. Se pelo menos houvesse um motivo, uma razão... Não sabe o que procura, mas sabe que ainda não achou. Procurou na boemia, procurou nos grandes salões, procurou no retiro, mas tudo o que encontrou foi o nada, que cada vez mais corrói suas entranhas, que cada vez mais toma conta de seu pensamento.

Não é bem vindo. Não importa onde, mas não é bem vindo. É um intruso entre burgueses, um otário entre o meretrício. Não é mais que uma mobília rasgada em sua casa, afastado a um canto.

Procura. Talvez nunca vá achar. Talvez a cicuta lhe revele o caminho. Até lá, continua enfrentando as trevas, com um certo prazer mórbido.

Monday Night Call

2011-09-26T19:41:00.001-03:00

Olá a todos. A noite de segunda lentamente cai sobre nossos olhos, trazendo consigo o início de uma nova semana. Sempre que olho para minha janela imagino estrelas, elas sempre fazem falta no nosso dia a dia. Sim, a falta das estrelas, de ter algo para olhar. Este céu escuro, num tom de poluição, nunca é tão familiar como queremos que ele seja.

Você espera aquela ligação, e ela nunca chega, ou talvez nunca chegará. Sente em seu canto, coloque uma música baixa, e comece a pensar na semana que virá. É apenas o primeiro dia útil, e nada pode mudar isto. Você fez deste dia um dia inútil, e talvez por isso você tenha ficado tão feliz em ser agradado com doces palavras de um músico que, apesar de desconhecido, sabe mais do seu coração do que a pessoa que sempre segura a sua mão.

É como estar nu em público, não se sentir senhor na sua própria casa, ser um estranho no seu próprio ninho. Sua visão se foca apenas no horizonte, e ao invés do mar, do sol ou das estrelas, você vê prédios, e uma bela nuvem de poluição. A taça continua ao seu lado, hora cheia, hora vazia. Na verdade você nem sabe o que bebe. Aguá, vinho, Whisky, veneno. Realmente faz alguma diferença para você? Para nós? A ligação nunca virá, e amanhã já é terça, e a semana continua. E quando a segunda voltar, você lembrará disto, pois será a mesma situação, e a ligação nunca irá se completar.

LMN, Droog's Sentence:"And in your head do you feel what we're not supposed to feel?"

And the Oscar Goes to...

2011-09-23T11:08:00.003-03:00

Olá a todos. Depois de avaliar bem vários textos recebidos (acreditem ou não, eu recebi bons textos, e vários), tive de decidir por apenas um vencedor. Claro, não houve favorecimentos, e sim, eu sei ser bastante neutro. Portanto, o vencedor é... (momento música de mistério):

"Olá. Me chamo Werneck de Sá, tenho 20 anos, e sou o novo co-autor do Laranja Mecânica News. Acho que posso começar falando um pouco de mim mesmo.

Estou no momento cursando o 6º período de Direito na PUC-MG em Belo Horizonte. Sou interiorano, ridículo, limitado e só uso 10% da minha cabeça animal. Sou um Paladino nas noites escuras e um Pierrot nas noites de lua. Tá, na verdade sou apenas um pseudo-escritor que adora falar de seus problemas para os outros. Sou extremamente pessimista e nem um pouco modesto. Travo uma batalha épica contra a hipocrisia da sociedade, mas eu mesmo sou hipócrita e falso.

Sou portador de TDAH e Síndrome de Irlen diagnosticado, mas suspeito de Transtorno Bipolar, Autismo, Depressão, Esquizofrenia, Câncer e Hipocondria...

Tenho sonhos que não se realizarão e ferimentos que não cicatrizarão. Tenho planos que não sairão do papel e amizades que abandonarei no caminho. Tenho vontade de mudar, mas sou covarde demais para tal. Esse sou eu... eu acho."

Lucas Werneck, vencedor do troféu Laranja Mecânica, se é que isto existe, será o novo autor do Laranja Mecânica, ajudando-me a manter este blog vivo para todo e sempre, espero que quem perdeu aprenda a me subornar verbalmente melhor, ou seja, sei lá, acontece.

LMN, Droog's Sentence:"My Soul slides away, and she said to me don't look back in anger."

We need you.

2011-09-15T15:20:00.002-03:00

Olá a todos. Este post tem um propósito diferente do expresso anteriormente em outros veículos digitais. Sim, o LMN, após tanto tempo está recrutando uma pessoa para assumir o posto de co-autor do Laranja Mecânica News. Sim, eu preciso de você. O Staff do LMN sente que a hora é agora, e este monólogo interior que acabou virando este blog irá tomar uma pequena mudança. Afinal, o que é o mundo, senão algo metamórfico pendente a mudanças todos os dias.

Mas a seleção do co-autor não é algo tão simples, como está se imaginando. Não estou implorando por um co-autor, e sim estou vendo se alguém que queira é realmente capaz de dar a este blog algo diferente, porém com uma certa qualidade. As exigências são simples: Você tem de estar interessado, claro. As outras são:

O envio de um texto, como se fosse um post. Não vou definir como você deve postar neste blog, mas fique atento com isto, pense como seria o seu estilo.
Uma pequena aplication, definindo em poucas palavras porque você pode contribuir com este blog.
E um pequeno texto de apresentação, como se você tivesse sido o escolhido, sendo que este post será postado assim que saí o "resultado" do concurso.

São coisas simples, e você, concorrente, deverá enviar isto tudo para meu e-mail: hanscrubs@hotmail.com no prazo de uma semana deste post. Não serão aceitos textos após isto, salvo se você quiser me pagar para ter o posto ou for um imortal da Academia. Espero que vocês de degladiem por este posto, e que rolem algumas cabeças. Afinal, nada como tirar um pouco do meu egocentrismo neste blog para alguém, um feito deveras gigante.

LMN, Droog's Sentence:"Don't call me the seeker...."

The pale blue pill

2011-09-05T22:47:00.002-03:00

Olá a todos. Tente imaginar-se num canto, solitário. Uma chuva fina, e você caminhando lentamente na escuridão. As lágrimas são escondidas pela água que escorre do céu. o mundo está chorando com você, e você não dá a mínima. São devaneios simples, que simbolizam tudo. Quando você perde noção da realidade, transformando tudo numa ilusão, ou fazendo do seu devaneio uma fuga deste mundo cruel.

Um dia desses fui travado sobre uma questão simples: Que personagem do Matrix eu quero ser? Simples, eu quero ser o Neo, a salvação, mas ao ver a podridão do mundo, vou querer a pílula azul, mas sei que é impossível. Acho que estou no meu entardecer mesmo, um meio termo entre a realidade dura e o devaneio completo, e não posso fugir para nenhum lado.

Não se pode viver a realidade, nua e crua, e viver a ilusão doce, e bem vestida, ao mesmo tempo. Se a garota desta vez segura sua mão, e cada vez parece ser mais real, ser mais madura, enquanto você fica perdido no tempo. Perdido nos amores. Perdido no mundo. Perdido. Sempre. É tão difícil assim ver o mundo real, Droog?

"Resta lembrar da música que toca na vitrola, sentar no canto, acender um cigarro, dar uma longa baforada e pensar: O que vem amanhã, Pitsa? E ela dirá no seu ouvido: The same old shit."

LMN, Droog's Sentence: "Am I in the sunset?"

Inspirations

2011-08-23T17:31:00.005-03:00

Olá a todos. Muitas coisas me inspiram estes dias. A chance remota de eu me transformar em assalariado, as dúvidas emocionais sempre constantes, amizades sendo desfeitas, novas amizades sendo feitas, elogios em relação ao meu blog (nem preciso comentar que meu ego foi a altura), novos textos, muitas mudanças. Já dizia o Bob Dylan, os tempos estão mudando (tradução e adaptação livre minha) e tenh oque acompanhar. Afinal, tenho 19 anos e ainda não me encontrei, mas as poucos vou estabelecendo uma base sólida para pensar.

O que é uma inspiração? É aquela jovem de olhos claros em seus sonhos? É o vinho de sexta a noite? É o amor de sua vida? São aqueles acordes da canção? É algo tão relativo, quem nem sei o que é .E me pergunto quando é a minha inspiração. E sei apenas que a resposta é que ainda não sei. Mas sei de coisas que me ajudam, como romances, músicas, filmes, livros, etc. Não é algo que sei, quando aparece, apenas vejo. Não que escrevo bem, muito ao contrário. Sou um péssimo escritor, e tenho muito a melhorar, mas procuro cada dia acrescentar algo.

Talvez minha maior inspiração seja a minha aspiração pela perfeição que jamais atingirei. Ainda tenho um pouco de complexo de pensar que sou melhor que os outros, não apenas diferente. Uma visão bizarra, alimentada erroneamente por anos, assim como tantas coisas. E onde acho a inspiração para mudar? É tão simples, mas tão complexo. A inspiração esta mesmo nos próximos, tão sorridentes, enquanto ainda me falta algo. Mas o que, exatamente?

LMN, Droog's Sentence:"And I Feel so high I just can't... can't... Oh, I forget."

Young Friend, Truly Enemy.

2011-08-15T01:31:00.005-03:00

Olá a todos. sabe, meus textos são espaços, e soltos, infelizmente. sim, ainda vou condensá-los numa obra, relaxem. Mas sei que sou um mestre para escrever com pequenas gotas de lágrimas aleatórias no rosto. Sim, estou triste em frente ao PC, não direi com lágrimas, pois parecerei dramático demais, mas não seria exagerar muito falar que um pouco de água s escorre pela minha face acometida de uma certa tristeza.

E a origem da tristeza, o que exatamente seria? Não sei, exatamente não sei, muita coisa. Ou pouca coisa, para falar a verdade tudo é relativo. Mas o que quero tratar é de como você pode ser assombrado por pessoas que ao contrário do que você pensa, estão mais próximas de você do que você imagina. Paranóia? Quem sabe, mas não sei. Talvez estas músicas depressivas do Paul na TV, esta taça de vinho, a enésima após a primeira, e tudo acontecendo faça com que eu não saiba exatamente o que eu esteja falando, mas enfim, no final todos nós nem sabemos o porque estamos aqui, e para onde vamos, e quem somos, e quem podemos confiar.

Sobre quem confiar. É simples. Não diria para confiar em ninguém, pois é exagero. Mas não confie em quase ninguém. O Próximo, a pessoa que você oferece abrigo é a pessoa que te atacará. e aquela pessoa que te atacou outrora é o seu novo aliado, junto com o seu eterno anjo da guarda, que te protege jogando você na parede e te matando a cada pesadelo. Qual é a moral final da história? Nunca confie em ninguém. Mas não mantenha ódio de ninguém. O final é sempre o começo e o começo é sempre o final. No final, todos estaremos felizes, mortos, rumo a uma jornada eterna. E para que me acharei melhor? Sou igual a você, só com gostos diferentes. Mas aceito isto, e você? É tão difícil assim aceitar?

LMN, Droog's Sentence:"Queria não amar meus amigos tanto assim"