Las arenas del Peralta

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noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Fri, 19 Jan 2018 13:17:00 +0000

La Décima entrega.

Ya expliqué en esta entrada de qué se trata.

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Selecciones v11.0

En suma, la vida es la que mata.

Macedonio Fernández, colaboración del la Zapaya

Mujeres 2.0

Amo a las mujeres porque sus almas son poesía, sus cuerpos son esculturas y sus voces música.

Además se ponen pintura y te hacen teatro.

Y lo más importante ¡Se cruzan de piernas!

Dos por tres se les ve el centro cultural.

El vendedor de tortas de Plaza Italia

Durante mi primera permanencia en ese círculo obtuve cierta información, que no puedo decir si provenía del propio e círculo o si era el producto de inconscientes meditaciones mías. De cualquier manera, la información llegó con la precisión y la fuerza necesarias para darme el coraje de realizar el experimento que ella me sugería. A mi anterior comprobación de que desechando las esperanzas podía reducir considerablemente la

distancia que me separaba de los objetos, se sumó la intuición -la certeza- de que logrando cierto estado de ánimo, cierta actitud que incluía algo así como perder los puntos de referencia, podía trasladarme con un mínimo de esfuerzo exactamente al lugar que deseara. Era como lanzarse al vacío desde el vacío; sólo bastaba fijar, antes, en la mente, sin ansiedad y sin es zas, el lugar al cual deseaba acceder; luego, borrarlo todo y saltar.

Así, pensé en un dodecágono que había visto ya no recordaba dónde, y luego, olvidando el círculo y el mismo dodecágono, salté con los ojos cerrados en cualquier dirección: entonces me encontré parado exactamente en el dodecágono deseado. Practiqué muchas veces esta especie de juego, que tenía su lado divertido, hasta obtener la seguridad absoluta de su funcionamiento. Visité muchas figuras ya transitadas, regresé muchas veces al círculo, y luego experimenté saltar hacia figuras desconocidas, que dibujaba prolijamente, en mi imaginación. También así funcionaba el sistema.

Esto me dio coraje para intentar un salto hacia el parque verde, junto a Beatriz. Imaginé el lugar, y la figura de Beatriz; borré todo eso de mi mente, y salté. El vértice de un triángulo cercano me atravesó el hombro produciéndome un tremendo dolor y un leve desmayo. Perdía sangre abundamentente y estaba muy asustado. Sin embargo, conseguí utilizar otra vez el sistema para regresar al círculo y allí, tras un breve reposo, la herida cicatrizó rápidamente y el dolor cesó. El sistema no servía para acceder a lugares tridimensionales. Me que debía hacerme a la idea de no poder abandonar jamás ese lugar geométrico, esa soledad eterna, esa uniformidad que ya comenzaba a hacerme desear la muerte.

Novela Geométrica, Mario Levrero

+ sueños 2.0

Estoy durmiendo en una especie de celda. Cuatro paredes bien desnudas. La luna cuela sus rayos por el ventanillo. Como no dispongo ni de un mísero jergón me veo obligado a acostarme en el suelo. Debo confesar que siento bastante frío. No es invierno todavía, pero yo estoy desnudo y a esta altura del año la temperatura baja mucho por la madrugada.

De pronto alguien me saca de mi sueño. Medio dormido todavía veo parado frente a mí un hombre que, como yo, también está desnudo. Me mira con ojos feroces. Veo en su mirada que me tiene por enemigo mortal.

-¿Ha perdido algo? - le pregunto.

-Busco un arma con que matarte.

-¿Matarme... ?- y la voz se me hiela en la garganta.

-Sí, me gustaría matarte. He entrado aquí por casualidad. Pero no tengo armas ¿viste?

-Con las manos- le digo a pesar de mí, y miro con terror sus manos de hierro.

-No puedo matarte, sino con un arma.

-Ya ves que no hay ninguna en esta celda.

-Salvás la vida- me dice con una risita protectora.

-También el sueño- le contesto y empiezo a roncar plácidamente.

Una desnudez salvadora, Virgilio Piñera

Perdido y encontrado

Encontré un pájaro acuático muerto en medio del estacionamiento. No había coches. El pájaro estaba en perfectas condiciones. Desmayado y sin huellas de sangre. Me lo llevé a casa y lo metí en la heladera. Al día siguiente mi papá y yo lo llevamos por las casas de la vecindad preguntando a la gente si habían visto alguna vez a un pájaro como ése. Nadie lo recordaba. Se lo llevamos al taximerdista y tampoco supo decirnos que clase de pájaro era, aunque todos estábamos de acuerdo en que tenía que ser un pájaro acuático porque tenía los pies con membranas interdáctilares. El taximerdista tenía le teoría de que el pájaro debía de estar volando por encima del estacionamiento y confundió los reflejos del pavimento por un lago. Suponía que el pájaro se estrelló contra el asfalto y se rompió el cogote. A mí me pareció tan desaforada esa teoría que durante varios días no dejé de pensar en ella. Me ponía en el lugar del pájaro, volando por encima del estacionamiento, haciendo una travesía en busca de un lago ¿por qué un pájaro así se encontraba, para empezar, tan lejos de los lugares en donde hay lagos? ¿cómo podría perderse un pájaro?

Sam Shepard 30/1/80, Homestead Valley, CA

A partir de cierto punto no hay retorno posible. Ése es el punto al que hay que llegar.

Franz Kafka

La tragedia de ir a ver Titanic

El otro día fui a ver Titanic. No la pude ver. Entré al cine y todo, pero la gente estaba muy exaltada. Hizo furor, esa película, y no sé, en la sala había mucha gente que gritaba, y no se aguantaba la ansiedad, y es raro, porque es una película que aunque no la haya visto, todo el mundo sabe cómo termina, pero igual, en el cine había una barahúnda impresionante y yo empecé a pedirle a alguna gente que no gritara, y una mujer me dijo "¡shhh!" y otro tipo desde atrás gritó "¡Basta, cállense!" y otro le contestó "¿Se puede saber por qué no se calla?". Y yo le dije "¡shhh!" y alguien desde algún lado me gritó "¡silencio!", y una mujer le dijo "pide silencio y está gritando", y yo le dije a la mujer "shhhhhhhhhhh" y otro tipo desde adelante me dijo "cállese, parece una gallina" y el que estaba al lado le dijo que se callara la boca y otro tipo le dijo a ése "y usté por qué no predica con el ejemplo". Y una mujer con voz angustiosa preguntó "¿se pueden callar, por favor?", y su vecino de asiento enseguida le dijo "¡shhht!" y ella le preguntó "shhht qué" y él le dijo "que se calle" y ella le preguntó "¿yo me tengo que callar? ¿y usté no?. "Se callan los dos" dijo otro tipo. "Perdón: los tres", dijo otro que también se metió. Y otro más dijo "sigan, sigan hablando, nomás; total...". "¡No me dejan escuchar!", dijo otro. "usté tampoco a mí", le contestó una mujer. "La conversación no llegó al baño para que salten los soretes", dijo otra. Y el compañero de la primera mujer la salió a defender y fue adonde estaba la otra porque la quería insultar, pero entonces la reconoció y le dijo "¡Olga! ¡Qué hacés acá!" y ella le dijo "¡vos, qué hacés acá, que me dijiste que hoy tenías horas extras en el trabajo, ¿y quién es ésa que está ahí contigo?!". Y otra tipa desde otro asiento dijo "¡terminen con esa telenovela estúpida! ¡yo vine a ver la película!". "Entonces, si viniste a ver la película, por qué no te callás", le contestó otra voz. "¡Termínenla de una vez!", dijo otro tipo, y empezó a grito pelado a llamar al acomodador. Otro le dijo "callate, ¿no ves que con esos gritos no dejás escuchar nada?", y el otro le contestó "estoy llamando al portero para que haga callar a la gente como vos". "Si viene el portero, le voy a pedir que los eche a los dos", dijo una mujer. "¡Chitón!", gritó otro tipo. "¿Chitón?", preguntó otro, "qué te creés que viniste a ver, ¿George de la Selva?". "¡Basta, ¿no ven que si siguen así van a suspender la función?!", gritó otra mujer. "Yo pagué mi entrada", dijo un tipo, "no pueden suspender la función". "¡Que nos devuelvan la plata!", gritó otro tipo. Y una tipa le dijo "le van a devolver la plata sólo a los que se portaron bien. A los que molestaban, como usté, no les van a dar nada". "Y a vos te van a cobrar multa por hablar", le contestó él. "Y a vos te van a sacar de culo", dijo otra voz por ahí. "Vení a decírmelo acá", gritó el otro. "¿Por qué no se van a pelear afuera y nos dejan a nosotros mirar la película en paz?", protestó otro. "Vos metete en lo tuyo", le contestaron. Y otro dijo "si todos se callaran, estaríamos disfrutando de un excelente espectáculo". A éste otro le contestó "si se hubiera abstenido de decir esa boludez, usté habría hecho una contribución importante al silencio de la sala". Y otro le preguntó "¿por qué no mira la viga que hay en su ojo en vez de mirar la paja en el ojo ajeno?". "¡Callate, pajero!", le gritaron a éste. Y así siguió la cosa todo el tiempo que duró la película. Cuando terminó, me fui a casa frustrado pero prendí la tele y por suerte recién empezaba -y lo pude ver entero- mi programa preferido: El Crucero del Amor.

Leo Masliah, colaboración de Maia

Aplausos

De los tres aplausos que hay: el de llamar al mozo, el de espantar gallinas de un jardín de cazar una
polilla al vuelo, ¿cuál será para esta novela?

Macedonio Fernández, Una novela que comienza..

GUARNING!!! No es colaboración de la Zapaya

Caen sobre mì, las cadenas...

Eduardo tiró su saco en el sofá, soltó un suspiro y dijo que iba contarme una historia impresionante. A su mirada la cruzaba un inquieto resplandor. Cuando le ofrecí café, me detuvo con gesto imperioso.

–Más tarde –dijo–. Ahora sentate y escuchá.

Se desabrochó el cuello y acomodó en la silla. Le salieron palabras inconexas que tapó con su mano. Los ojos se habían vuelto pequeños y empañados. Inspiró hondo y preguntó si alguna vez había sido jurado en un concurso de cuentos.

La pregunta me sonó descabellada en ese instante, una suerte de excusa para demorar el tema que realmente lo afligía.

–Sí, varias veces –respondí–. ¿Por qué?

Porque lo que le había pasado a él –agregó–, nunca antes había sucedido en ningún otro concurso desde el año cero. Su error había sido (quizás por vanidad, quizás por dinero) aceptar el trabajo y después encontrarse envuelto en un maremoto.

Ese era el tema, entonces. Pero me costaba entenderle. Pronto, sin embargo, soltaría el cristalino chorro que trizaría mi confusión. Ese chorro me dejaría pasmado.

Mi amigo insistió que no exageraba, que enseguida comprendería la causa de su desasosiego. Era un escritor meticuloso y obsesivo que había logrado cierta reputación con dos novelas y cuatro colecciones de cuentos. Era demasiado exigente con su estilo y, muy a pesar de su editor, implacable en las correcciones de último momento. Mientras revisaba uno de sus libros en busca de errores se afectó tanto su visión que estuvo forzado de consultar tres oculistas en un mismo mes.

Por fin Eduardo me relató que lo habían visitado para ofrecerle una notable suma de dinero como jurado de un concurso de cuentos. Le pareció un sueño desopilante. El patrocinador era una nueva cadena de supermercados. La insólita propuesta, sin embargo, le generó ambivalencia, porque no estaba mal que los poderosos estimulasen la creación artística, y tampoco estaba mal que él recibiese un suntuoso cheque; pero le producía malestar que se explotase la literatura para atraer clientela. Era un poco... ¿cómo decirlo? –frotó los dedos– “degradante”.

Lo interrumpí para comentarle que recordaba los carteles que llenaron la ciudad anunciando ese concurso.Su cabeza asintió con mejor humor: lo aliviaba recibir el apoyo de mi memoria. Lo que me estaba contando no era invento. Más aún, aquella propuesta le generó una turbulencia de contradicciones: asociar supermercados con escritura creativa, un antiguo género literario con alimentos en serie, fantasía con salchichas, le sonaba disonante, muy disonante. Pero también se dijo que era de necios estar disgustado: una franja de la misma literatura es ahora producto industrial y los cuentos y novelas se venden en los supermercados junto a calzoncillos, jabones, pan o fiambre.

Se dio golpecitos en la cabeza y repitió que era él quien había quedado atrás en el tiempo.
Para no dilatar la historia, Eduardo pasó al día en que aceptó el contrato. El poderoso gerente, sentado tras un escritorio vasto como una pista de aterrizaje, se dio categoría de entendido en artes. Luego calculó un jugoso adelanto, que le tendió con una sonrisa llena de dientes. Eduardo leyó la cifra y deslizó el cheque a su excitado bolsillo. Sentía placer y vergüenza al mismo tiempo. Era evidente que había aceptado esa tarea por dinero exclusivamente, y que sólo le interesaba el dinero; en el fondo de su corazón anhelaba que el bastardeado concurso terminase pronto y pudiera olvidarlo cuanto antes. Porque, además del dinero, había también algo que producía espanto: entre las condiciones que fijaba el reglamento se estipulaba un único, inevitable y ridículo tema: “El Supermercado en el Mundo de Hoy”. ¿Quién podía escribir algo medianamente meritorio sobre tan pedestre asunto? La inspiración era castrada con un golpe de sable desde el vamos. A lo sumo se podía redactar un hipócrita panegírico, una oda escolar, un ensayo bruto. Pero, ¿un cuento? No, jamás. Sin embargo, ocurría que al gerente y a sus superiores lo único que les importaba era vender productos, llenar las góndolas de enceguecidos compradores y hacer sonar las cajas registradoras con un ritmo de galope. Por sus crematísticos cerebros no cruzaba la idea de que a mucha gente le gustaría escribir sobre temas que no incluyesen pepinos, latas de arvejas y rollos de papel higiénico. Por el contrario, ellos estaban seguros de que lloverían los participantes gracias a la intensa publicidad que se daría al concurso y la suma de dinero que se llevaría el ganador. Hasta podían surgir genios –dijo el gerente– “que convirtiesen el supermercado en un subgénero de la gran literatura”. ¿Por qué no? ¿Acaso la literatura no escarbó en las glorias y las miserias, en la opulencia y la orfandad, en la guerra, en el sexo, en el hambre, en la saciedad? Era hora de hacerlo sobre las nuevas formas de comercialización.

Eduardo lo miró aterrorizado. Al cabo de dos meses ya había gastado la mayor parte del anticipo. No obstante, le satisfacía advertir que no llegaban trabajos. Le quedaba la esperanza de que el concurso fuese declarado desierto, le pagasen el resto de sus honorarios y toda esta complicación se convirtiese en polvo. Pero entonces apareció un su domicilio una caja de cartón, hinchada y vibrante, como si contuviese animales vivos. Albergaba veintiocho cuentos precedidos por un amable mensaje del gerente de relaciones públicas. Quedó atónito, porque veintiocho cuentos sobre un tema tan idiota le parecía una epopeya que merecía incluirse en el libro Guinness de los hechos extraordinarios. Seguro que eran páginas llenas de basura ansiosa por ganar dinero, de tan mala conciencia como fue la suya al firmar el contrato.

Sacó las carpetas, unas de tapas duras y otras blandas, unas más gruesas y otras más brillantes. Le sorprendieron algunos títulos: “Panqueques y miel”, “Un paseo en colores”, “La felicidad de los carritos”, “Dieta mágica de los aficionados al supermercado”, “Góndolas de ensueño”, “Deseo erótico en lata”. Su primera reacción fue cerrar esa caja de Pandora por varios minutos para impedir que su pestífero interior saliese convertido en el genio del mal. Después rompió el mensaje del gerente en pequeños trozos y los arrojó enojado al tacho de basura. Se sentía vencido. No sólo ya había candidatos al premio, dispuestos a estrujar su imaginación con las banalidades del supermercado, sino títulos con gancho. Era increíble. Se devanó el cerebro para encontrar la fórmula que le permitiese romper el contrato sin tener que reintegrar el anticipo. Definitivamente, se negaba a enterarse de lo que estaba escrito en esas malditas carpetas. Aunque exhibían títulos ingeniosos, seguro que las llenaba mondongo podrido u otras emanaciones igualmente mortales.
Después de una semana, ojeroso y tenso, abrió de nuevo la caja. Aparecieron más nombres curiosos, algunos provocativos: “Jesús se va de compras”, “El supermercado extraterrestre”, “Aventuras de un hombre enlatado al vacío”, “El bebé de los depósitos”, “La virulana de un senador”.
Por fin, cerrando los ojos, eligió un cuento al azar: “La victoria de Samotracia”. Se sintió aliviado, sólo un poco, pero aliviado de veras. Porque esas palabras le generaron asociaciones históricas, referencias al arte, alejamiento de la vulgaridad. Quizá fuese el único trabajo verdaderamente meritorio.

“¡Pero Eduardo, qué pedazo de imbécil sos!” se gritó a sí mismo enseguida. ¿Qué relación podía existir entre la victoria alada y un supermercado? ¿Qué podía vincular fogonazos de la civilización helénica con ramplonerías de nuestros ignorantes mercaderes? Era evidente que el título era una simple y desvergonzada trampa, una redonda mentira. O, pensó después, un ardid de primera. Debió haberla escrito alguien talentoso, capaz de inventar puentes inéditos. A lo mejor era posible que la Victoria de Samotracia resonara de alguna forma en la mediocridad de nuestra época.

Depositó la carpeta sobre sus rodillas y se rascó el pelo. ¿No habrá sido él quien se retrajo a una posición demasiado reaccionaria? ¿Por qué se negaba a reconocer los cambios que aparecían en la sociedad? Los supermercados no eran únicamente el negocio de sus propietarios, sino el trabajo de sus empleados y el sitio adonde concurren millares de personas para aprovisionarse o distraerse. ¿Por qué no valorar como material literario legítimo a las experiencias y las fantasías inspiradas en quienes llenan o vacían estantes, recorren góndolas relucientes, cargan carritos y eligen luminosos envoltorios?
En ese momento –reconoció Eduardo– se empezó a distender. Metió sus manos de nuevo en las vísceras de la caja y sacó otras palpitantes carpetas: “El supermercado del infierno”, “Libreta de almacenero para viajar a otra galaxia”, “Amor entre chocolates”, “La cajera prodigiosa”, “Asesinos en vino blanco”.

–¿Te das cuenta? –me dijo–. Había audacia, vuelo creador. Yo era el jurado, pero los participantes del concurso demostraban que eran más libres y más innovadores de lo que yo mismo hubiera podido imaginar.

Eduardo contó que su nivel de asombro trepó al cenit cuando recibió una segunda caja con otros treinta y seis cuentos. Su mujer, Irene, que lo acompañaba con firme cariño en esta difícil situación, trató de consolarlo. Ambos reconocían que el gerente no se había equivocado y que la buena publicidad, el tentador premio y el vulgar tema se anudaron de una forma impresionantemente magnética. En la segunda caja llegó otro mensaje del gerente, en el que advertía que pronto le serían enviados a Eduardo el resto de las decenas de cajas.

¡¿Cómo?! ¿Decenas de cajas? ¿Centenares de cuentos? ¿Todos ellos inspirados en esa mierda de tema que era el supermercado? No, no, eso era algo que lo excedía. Veintiocho cuentos, vaya y pase. Treinta y seis adicionales aún se podían aceptar. Pero... centenares, le harían explotar el cráneo.

Luego del cierre de la fecha establecida para la recepción de trabajos, al domicilio de Eduardo arribaron sesenta y cinco agresivas cajas con un promedio de treinta carpetas cada una, que totalizaban alrededor de dos mil cuentos.

¡Es un abuso! pataleó desesperado. Y así se lo dijo al gerente de relaciones públicas. Pero el gerente, tras escucharlo con mansedumbre, replicó feliz: ¡Es un éxito colosal! ¡Ni en nuestros cálculos más optimistas sospechábamos que participaría tanta gente!

En la cabeza de Eduardo comenzaron a revolotear más títulos: “Chupetín terrorista”, “El hambre sexual de un joven repartidor”, “Traficantes de huevos”, “El yogurt de la muerte”. Hizo gárgaras con insultos y los escupió en el inodoro a la cara del gerente de relaciones públicas que aparecía con miles de dientes en el fondo oscuro. Ese hombre era la criatura más despreciable y cínica del planeta, que lo había atrapado con dinero y lo haría trabajar como esclavo de cloacas. La montaña de escoria que sus ojos y su sangre debían absorber lo terminará envenenado.

Irene le habló con dulzura e hizo reconocer que los títulos prometían momentos rescatables. Lo convenció de empezar a leer y clasificar. A Eduardo le llevó unos días adicionales decidirse, hasta que por fin se inclinó sobre la indeseable tarea.

Mientras leía, Irene colaboraba en mantener ordenadas las amenazantes cajas y carpetas. Eran invitados intrépidos que tomaban posesión de la sala, el dormitorio, los pasillos y hasta porciones del baño y la cocina. Latían con pulso extraño y hasta parecían desplazarse de un lugar a otro mediante invisibles ruedas. Pronto comenzaron a apropiarse también de sillas, mesitas y hasta intentaron subirse a la cama. Irene no se cansaba de volverlos a sus sitios, pero llegó un momento en que desalojaba el dormitorio, el baño y la cocina concentrándolos en la sala y los pasillos, para reconocer asustada que su esfuerzo resultaba estéril porque habían regresado, incluso a su lecho. Pese a que simulaba calma frente a su marido, también quería que esa etapa acabase cuanto antes.

Al terminar cada cuento Eduardo miraba cuántos faltaban aún y se quejaba de que nunca podría llegar a leer dos mil en el plazo de dos meses que le había fijado ese gerente hijo de puta. Pero siguió adelante, como un buey bajo el yugo. Le pareció de fresco ingenio “Una joya en la remolacha”. Se rió –por fin se rió– con “Romance veloz en el depósito oscuro”. “Sacarina en zanahorias” le pareció conmovedor.

(Continua en la próxima entrega)

Hasta la próxima (?)

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noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Thu, 30 Nov 2017 13:49:00 +0000

La Octava entrega.

Ya expliqué en esta entrada de qué se trata.

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Selecciones v10.0

No me alcanzará el tiempo para ser eterno

Macedonio Fernández, colaboración de la Zapaya

Riego

las pestañas de tus riesgos

que limpian

las teñidas de tus voces

que odian mi contestador

que espera

tu herida que no hiere

que lastima por no herir

Juan Ja Cinto

APRENDAN GEOMETRÍA

Henry miró el reloj, a las dos de la mañana cerró el libro desesperado. Seguramente lo suspenderían al día siguiente. Cuanto más estudiaba geometría, menos la comprendía. Había fracasado ya dos veces. Con seguridad lo echarían de la Universidad.

Sólo un milagro podía salvarlo. Se enderezó. ¿Un milagro? ¿Por qué no? Siempre se había interesado por la magia. Tenía libros. Había encontrado instrucciones muy sencillas para

llamar a los demonios y someterlos a su voluntad. Nunca había probado. Y aquel era el momento o nunca.

Tomó de la estantería su mejor obra de magia negra. Era sencillo. Algunas fórmulas. Ponerse a cubierto en un pentágono. Llega el demonio, no puede hacernos nada y se obtiene lo que se desea.

—¡El triunfo es vuestro!

Despejó el piso retirando los muebles contra las paredes. Luego dibujó en el suelo, con tiza, el pentágono protector. Por fin pronunció los encantamientos.

El demonio era verdaderamente horrible, pero Henry se armó de coraje.

—Siempre he sido un inútil en geometría - comenzó...

—¡A quién se lo dices! - replicó el demonio, riendo burlonamente.

Y cruzó, para devorarse a Henry, las líneas del hexágono que aquel idiota había dibujado en vez del pentágono.

Fredric Brown, Colaboración de JLFA

Lo que tiene nuestro destino de nuestro y de distinto es lo que teine de parecido con nuestro propio recuerdo.

Eduardo Mallea

Vocación

En el bar los parroquianos se quejan de su mala suerte. Sueldos rebajados, negocios que se pinchan, las cuentas que llegan como puñaladas de loco, la plata que se esfuma, despidos o amenazas de despidos en los trabajos. Están con la autoestima por el piso. Y al tener la autoestima por el piso, les bajaron las defensas y se ligan cuanta peste anda dando vueltas. Probaron de todo para recuperar la energía y ponerle el pecho a la mala suerte: gemoterapia, aromoterapia, pirámides, curación por metales, armonización bioenergizante, reiki, imposición de manos, musicoterapia, meditación trascendental, canto gregoriano. Nada funciona.

–Amigos, abandonen esa parafernalia de baratijas. Yo también pasé por un largo período de yeta. Hasta que un día pisé la pelota, hice una pausa y me dediqué a pensar. Siempre fui gran lector de todo lo relacionado con las ciencias ocultas. Mi período favorito es el Medioevo. Me dije: acá la única solución es la hechicería. ¿Y quiénes son las depositarias del don de la hechicería? Respuesta obvia: las chicas. Tenía cuatro paveando en mi casa: mi esposa, mis dos hijas y mi suegra. Ahí estaban perdiendo el tiempo sin saber del tesoro que encerraban en sí mismas, desaprovechando su talento natural que se remonta a la noche de los tiempos. Así que una mañana, antes de irme a trabajar, dejé un libro sobre el microondas. Después dejé otro. La primera señal la tuve a las tres semanas. Volví a casa y Napoleón, nuestro gato, que tenía el pelo gris, se había convertido en un gato negro. Lo primero que se me ocurrió fue que había andado revolcándose en la leñera de la parrilla donde guardo el carbón. Pero el color era firme. La segunda señal fue una noche que me levanté en la oscuridad para ir a la cocina a tomar un vaso de agua y el living estaba lleno de ectoplasmas fosforescentes. Me impresionaron un poco y en las noches siguientes golpeaba las manos o me ponía a silbar para avisar que iba a pasar. Al final me habitué e intimamos. Yo soy bastante distraído, dos por tres pierdo las llaves. Ahora, cada vez que no las encuentro, aparece un monje sin cabeza de lo más amable y me las alcanza. Es más, cualquier objeto que pierda, el decapitado me lo trae. Una de las cosas a las que me costó un poco acostumbrarme es al potaje de uñas de murciélago, lengua de sapo, diente de dragón, pata de tarántula y hojas de mandrágora, todo pasado por la procesadora. Pero lo que importa son los resultados. Nunca más un resfrío, un mísero dolor de cabeza, tengo el estado físico, el espíritu y el optimismo de un pibe de veinte años. En cuanto a las chicas, también están bárbaras, lindas, vitales, felices de ser útiles. Descubrieron su vocación y se sienten realizadas. Y ahora paso a la parte económica. Primero, estamos ahorrando plata porque eliminamos el gas y la luz, las chicas cocinan con fuego fatuo y hay tal cantidad de ectoplasmas que de noche la casa está iluminada a giorno. En cuanto a mi negocio de repuestos para automotores, era una lágrima, no entraba nadie, ahora no doy abasto. Los inspectores me extorsionaban todo el tiempo, ahora pasan y es como si la puerta se hubiese vuelto invisible, siguen de largo. Ya me ocurrió varias veces que voy a pagarle una factura a un proveedor y me entrega una nota de crédito: “Hubo un error en su cuenta, señor, tiene saldo a su favor”. Resumiendo, no le den más vueltas al tema y aprovechen el potencial que tienen en su casa, o sea las chicas. Tírenles una punta y ellas solitas encontrarán el camino. Así que, amigos, saquen papel y lápiz que les voy a dictar los títulos de los libros con los que hay que empezar para derrotar a la mala suerte.

–Maestro –le digo–, además de los indudables beneficios personales, yo tengo una lista de sinvergüenzas a los que me gustaría mandarles un lindo maleficio y dejarlos petrificados para siempre. Pero soy soltero. ¿Podré hacer las cosas por mi cuenta?

–Ni lo intente, olvídese, por las suyas no va a conseguir nada. Sea práctico, búsquese una linda chica y cásese sin perder un solo minuto más.

Antonio Dal Masetto

A determinado nivel, cuando ya había perdido de vista el plano horizontal vasto por el cual me movía al comienzo, me encontré frente a un círculo completo y perfecto que me atrajo vivamente. Yo estaba parado sobre un rombo bastante amplio y seguro, a pocos metros de distancia, pero no había entre el rombo y el círculo ninguna figura que me llevara directamente hasta allí, y tuve que dar un rodeo muy largo, culpa del cual casi pierdo de vista el círculo a pesar de que, a esa altura, las figuras no eran ya tan abundantes como allá abajo; pero, de pronto, el plano del círculo quedaba de perfil, y se hacía invisible para mi; o se interponían otras figuras.

El círculo estaba inscripto en un plano casi vertical, aunque yo había perdido referencias objetivas de horizontalidad y verticalidad. Me refiero a cómo lo veía desde el rombo cuando lo descubrí. Ya, por ese entonces, había descubierto los cambios que se producían en la gravedad, de acuerdo con mis desplazamientos. Si saltaba a un plano inclinado, desde uno horizontal, lentamente ese plano pasaba a ser, para mí, horizontal. Estoy seguro de haber estado, más de una vez, desde un punto de vista objetivo, totalmente cabeza abajo; sin embargo, mi posición, desde mi propio punto de vista, era siempre vertical.

Así, cuando estuve cerca del círculo, salté hasta él desde un hexágono, transformándolo entonces en un círculo inscripto sobre un plano horizontal. Sin saber por qué me sentí como habiendo llegado a una meta, o por lo menos a un mojón importante en mi camino hacia lo desconocido. Decidí estacionarme allí, por simpatía, para reponer fuerzas y con la vaga sensación de que algo debía suceder.

Novela Geométrica, Mario Levrero

Shows de la real nada

Estuve mirando el programa británico Gran hermano 2, que consiguió la dudosa hazaña de ocupar la primera plana de los diarios sensacionalistas durante las últimas jornadas de una campaña electoral. Según la sabiduría popular, esto se debe a que el programa es más interesante que las elecciones.

Salman Rushdie

Es la memoria un gran don,

cálida muy meritoria

Y aquellos que en esta historia

Sospechen que les doy palo

Sepan olvidar lo malo

También es tener memoria.

Mas naides se crea ofendido,

Pues ninguno incomodo

Y si canto de este modo

Por encontrarlo oportuno

No es para mal de ninguno

sino para bien de todos

(a este lo conocemos todos)

En los cementerios del mundo entero, los seres humanos recientemente fallecidos seguían pudriéndose en sus tumbas, transformándose poco a poco en esqueletos.

Michel Houellebecq

Libros

Entonces pasa que los libros rebasan las ciudades y entran en los campos, van aplastand los trigales y los campos de girasol, apenas si la dirección de vialidad consigue que las rutas queden despejadas entre dos altísimas paredes de libros.

Julio Cortázar, fin del mundo del fin

Everybody knows fix

Todos saben que la pelea está arreglada: el pobre sigue pobre y el rico se hace rico, así es como va.

Leonard Cohen

Araña

muchas veces

mi cabeza queda colgando

como una araña en su tela

sabe que no caerá

porque el hilo de sus pensamientos

la sostiene

el espacio de su red es cada vez mayor

la casa llena de polvo

esconde la luz

nadie se acerca

un desorden propicio

reina

y mi cabeza se balancea en el aire

Maria Clara Salas

Tercera Fundación (dedicado a Asimov, que la mira por internet, ole, olé olé)

Esta ciudad fundada sobre las lomas de las mejores tierras.

Construida a imagen y semejanza del aire puro y de la gente nueva.

La habitan, la viven todavía, empleados, obreros, estudiantes.

Familias en los barrios que reviven las fiestas parroquiales y que a pesar del smog y del desempleo,

a pesar del tránsito ruidoso y enredado y ligero

baldean el frente, el de sus casas.

Se saludan

En las esquina se encuentran vecinos con amigos.

Se respetan

Salen a caminar por sus veredas como si fuera para siempre en el comunitario y único sentido que sabe andar el que es de aquí

De este lugar

patense

mano y contramano

Ricardo Ibarlín

Humildemente me esforzaré en amar,

en decir la verdad,

en ser honrado y puro,

en no poseer nada que no sea necesario,

en ganarme la vida con el trabajo,

en vigilar lo que como y lo que bebo,

en no tener jamás miedo,

en respetar las creencias de los demás,

en buscar siempre lo mejor para los demás,

en ser un hermano para todos mis hermanos.

Mahatma Gandhi, colaboración de C. B.

Chantal sueña...

Chantal tiene un asunto con una frase. Una de esas cosas que pasan, un encuentro casual que se convirtió en algo importante para ambos.

Tienen los mismos gustos. Ella la lleva a una fiesta. Tuvieron éxito. La pareja perfecta.

Todo el mundo sabe lo suyo con la frase.

La frase se pasó todo el año pasado en checoslovaco por razones políticas.

Pero hace poco ha sido traducida.

Para evitar que la frase sea deportada, Chantal ha conseguido que sea leída en la Biblioteca del Congreso. Pero...

...cuando llega la hora descubre que ya no sabe leer.

No tiene ni idea de que dice la frase.

Abatida y triste, Chantal empieza a llorar.

Neil Gaiman, de “Sandman – Casa de muñecas”

Neil Gaiman, colaboración de sotelo

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Hasta la próxima (?)

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Tercer premio certamen de microrrelatos "Versos compartidos"

noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Tue, 28 Nov 2017 14:54:00 +0000

Un caso complicado

Amaneció un cadáver en una playa de estacionamiento.

El arma homicida no pudo identificar a la policía.

El asesino defendió al fiscal a pesar de todas las morgues.

Una cámara de seguridad arremetió contra los peritos forenses.

El juez pidió que cerraran todas las pistas.

El expediente falsificó a toda la televisión.

Las pruebas complicaron a todos los interrogatorios de las preguntas.

Los escritores reclamaron que la saga continara, pero el lector había desaparecido por el filo de una hoja en blanco.

Patricio Peralta R

Odiarán los Androides a Santiago Maldonado?

noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Sun, 24 Sep 2017 16:33:00 +0000

Kevin Kelly

"La productividad es para los robots.
Lo que los humanos hacen bien es perder el tiempo, experimentar,
jugar, crear y explorar"

Kevin Kelly
Ffundador y director de la Revista Wired, estudio de la cultura digital y ambientalista

aquella frase fue extraída de Rutger Bregman, su libro: "Utopía para realistas"

Utopia para realistas

Selecciones 9

noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Fri, 25 Aug 2017 01:13:00 +0000

La Octava entrega.

Ya expliqué en esta entrada de qué se trata.

Ver Selecciones 8

Selecciones v9.0

Las ciudades, en parte las patrias y la unidad universal de la humanidad, no han sido hechas porque el hombre sea sociable; no lo es, sino conventillero.

Macedonio Fernández, colaboración de la Zapaya

De sentir su risa loca

Me sorprende la nostalgia que siento por épocas que apenas si recuerdo haber vivido. Nunca pienso en mí mismo a través de los años cuarenta. Los años cuarenta están reservados para la generación de mis padres y para pilotos con cazadora de cuero y cuello de piel, que sonríen desde la cabina de sus aviones.

A veces se abren para mí pequeños momentos, como cuando cruzo la cocina y el sol da en un color determinado de la pintura de la cocina. El azul pastel me provoca una ensoñación de una época de Vacas Lecheras, muy poca gente, todos conocidos entre sí, en un pequeño y aislado pueblo Americano. Viejas que casi nunca salen de casa. Viejas que me mandan a hacer mandados. Un loro casi más viejo que las mujeres. Un caballo que se llama Negrote. Un Chrysler gris con los asientos tapizados a cuadros. Hojas de sicomoro tan anchas como mi pecho. Una calcomanía medio despegada de los de mi cama, en la que aparece un Lechero completamente vestido de blanco, con una gorra de visera negra, rojas mejillas, y en la mano un cesto de alambre repleto de blancas botellas de leche. Olor a mujeres. Todas viejas. El olor de las viejas por todas partes. En los muebles. En los armarios. En los cajones, mezclado al de la madera. La imagen de mi tía muerta, sentada y tiesa, con una lámpara encendida junto al hombro, una mano caída junto a su regazo. Sus rodillas siempre me engañaron. Incluso muerta, sus rodillas parecían jóvenes y ‘no estaba bien’que tuvieran ese aspecto. Sus rodillas me atraían. A bocajarro. Cuando cruzaban las piernas le quedaba la piel blanca en la parte del hueso. Los bultitos de carne que se formaban en los bordes de los zapatos. Ella me decía que era por culpa de la humedad, que hacía que se le hinchara todo el cuerpo. Pero yo sabía que en realidad era por culpa de su insistencia en forzar a sus pies a que encajasen en cierta idea suya de pequeñez. La mitología de la pequeña Betty Boop. Fue esta contradicción entre sus pies y sus rodillas lo que me condujo a captar contradicciones más intensas incluso a mí mismo. Más tarde, me sentí secretamente agradecido a sus pies por esto.

Me fui chapoteando bajo la lluvia. Me alejé de la gente hechizado por los pimenteros y los rojos Cangrejos de río. Pesqué varias pelotas de golf a listas rojas en agujeros enlodados producidos por su propio impacto. Recuerdo que la emoción que sentía al encontrarlas tenía que ver con el hecho de que las hubiera perdido alguien. Con el hecho de que las había perdido a causa de algún fracaso. Algún desconocido las había golpeado fuera de la pista y ninguna mirada humana había vuelto a verlas desde entonces. Habían pasado junto a ellas los mapaches. Los arrendajos la había picoteado. La ardillas habían tratado sacarlas del pozo. Y, sin embargo yo, el primer ser humano que las localizaba, las extraía con un dedo, las limpiaba en el río y se las vendía a algún necio del Club. A veces, el mismo necio que las había perdido. Siempre notaba el gesto de culpable reconocimiento en sus ojos.

En aquellos tiempos yo debía de ser muy pequeño parque todas las caras parecían enormes.

Sam Shepard

Poema

No es hora prudente

para andar por la calle

sin recuerdos.

Ahora que la luna

ofrece su sexo gratis

a la luz de una mujer desconocida.

En este instante en que tu sombra

te acaricia el hombro

como esperando una respuesta.

Colaboración de Marta Melero, de su autoría

La culpa es de Tato Bores

-La culpa de todo la tiene el ministro de Economía dijo uno.

-¡No señor! dijo el ministro de Economía mientras buscaba un mango debajo del zócalo. La culpa de todo la tienen los evasores.

-¡Mentiras!- dijeron los evasores mientras cobraban el 50 por ciento en negro y el otro 50 por ciento también en negro-. La culpa de todo la tienen los que nos quieren matar con tanto impuesto.

-¡Falso!- dijeron los de la DGI mientras preparaban un nuevo impuesto al estornudo-. La culpa de todo la tiene la patria contratista; ellos se llevaron toda la guita.

-¡Pero, por favor...! -dijo un empresario de la patria contratista mientras cobraba peaje a la entrada de las escuelas públicas-. La culpa de todo la tienen los de la patria financiera.

-¡Calumnias!- dijo un banquero mientras depositaba a su madre a siete días-.La culpa de todo la tienen los corruptos que no tienen moral.

-¡Se equivoca!- dijo un corrupto mientras vendía a cien dólares un libro que se llamaba "Haga su propio curro" pero que, en realidad, sólo contenía páginas en blanco-. La culpa de todo la tiene la burocracia que hace aumentar el gasto público.

-¡No es cierto!- dijo un empleado público mientas con una mano se rascaba el pupo y con la otra el trasero-. La culpa de todo la tienen los políticos que prometen una cosa para nosotros y hacen otra para ellos.

-¡Eso es pura maldad!- dijo un diputado mientras preguntaba dónde quedaba el edificio del Congreso-. La culpa de todo la tienen los dueños de la tierra que no nos dejaron nada.

-¡Patrañas!- dijo un terrateniente mientras contaba hectáreas, vacas, ovejas, peones y recordaba antiguos viajes a Francia y añoraba el placer de tirar manteca al techo-. La culpa de todo la tienen los comunistas.

-¡Perversos!- dijeron los del politburó local mientras bajaban línea para elaborar el duelo-. La culpa de todo la tiene la guerrilla trotskista.

-¡Verso!- dijo un guerrillero mientras armaba un coche-bomba para salvar a la humanidad. La culpa de todo la tienen los fascistas.

- ¡Malvados!- dijo un fascista mientras quemaba una parva de libros juntamente con el librero. La culpa de todo la tienen los judíos.

-¡Racistas!- dijo un sionista mientras miraba torcido a un coreano del Once-. La culpa de todo la tienen los curas que siempre se meten en lo que no les importa.

-¡Blasfemia!- dijo un obispo mientras fabricaba ojos de agujas como para que pasaran diez camellos al trote. La culpa de todo la tienen los científicos que creen en el Big Bang y no en Dios.

-¡Error!- dijo un científico mientras diseñaba una bomba capaz de matar más gente en menos tiempo con menos ruido y mucho más barata. La culpa de todo la tienen los padres que no educan a sus hijos.

-¡Infamia!- dijo un padre mientras trataba de recordar cuántos hijos tenía exactamente-. La culpa de todo la tienen los ladrones que no nos dejan vivir.

-¡Me ofenden!- dijo un ladrón mientras arrebataba una cadenita a una jubilada y, de paso, la tiraba debajo del tren-. La culpa de todo la tiene los policías que tienen el gatillo fácil y la pizza abundante.

- ¡Minga! dijo un policía mientras primero tiraba y después preguntaba. La culpa de todo la tiene la Justicia que permite que los delincuentes entren por una puerta y salgan por la otra.

-¡Desacato!- dijo un juez mientras cosía pacientemente un expediente de más de quinientas fojas que luego, a la noche, volvería a descoser-. La culpa de todo la tienen los militares que siempre se creyeron los dueños de la verdad y los salvadores de la patria.

-¡Negativo!- dijo un coronel mientras ordenaba a su asistente que fuera preparando buen tiempo para el fin de semana-. La culpa de todo la tienen los jóvenes de pelo largo.

-¡Ustedes están del coco!- dijo un joven mientras pedía explicaciones de por qué para ingresar a la facultad había que saber leer y escribir-. La culpa de todo la tienen los ancianos por dejarnos el país que nos dejaron.

-¡Embusteros! dijo un señor mayor mientras pregonaba que para volver a las viejas buenas épocas nada mejor que una buena guerra mundial-. La culpa de todo la tienen los periodistas porque junto con la noticia aprovechan para contrabandear ideas y negocios propios.

-¡Censura!- dijo un periodista mientras, con los dedos cruzados, rezaba por la violación y el asesinato nuestro de cada día. La culpa de todo la tiene el imperialismo.

- Thats not true!- (¡Eso no es cierto!) dijo un imperialista mientras cargaba en su barco un trozo de territorio con su subsuelo, su espacio aéreo y su gente incluida-. The ones to blame are the sepoy, that allowed us to take even the cat (la culpa la tienen los cipayos que nos permitieron llevarnos hasta el gato).

-¡Infundios!- dijo un cipayo mientras marcaba en un plano las provincias más rentables. La culpa de todo la tiene Magoya.

-¡Ridículo!- dijo Magoya acostumbrado a estas situaciones. La culpa de todo la tiene Montoto.

- ¡Cobardes!- dijo Montoto que de esto también sabía un montón. La culpa de todo la tiene la gente como vos por escribir boludeces.

- ¡Paren la mano!- dije yo mientras me protegía detrás de un buzón-. Yo sé quién tiene la culpa de todo. La culpa de todo la tiene El Otro. ¡EL Otro siempre tiene la culpa!

-¡Eso, eso!- exclamaron todos a coro. El señor tiene razón: la culpa de todo la tiene El Otro.

- Dicho lo cual, después de gritar un rato, romper algunas vidrieras y/o pagar alguna solicitada, y/o concurrir a algún programa de opinión en televisión (de acuerdo con cada estilo), nos marchamos a nuestras casas por ser ya la hora de cenar y porque el culpable ya había sido descubierto. Mientras nos íbamos no podíamos dejar de pensar: ¡Qué flor de guacho que resultó ser El Otro...!

Santiago Varela, para Tato Bores;colaboración de TodoElMundo

Frase genial:

"Soy tan pequeño que no me cabe la menor duda"

Augusto Monterroso

Cuando llegué a sentirme perdido en esa jungla cada vez más intrincada, calculé que siguiendo de esa forma no obtendria ninguna ventaja; pero, en lugar de intentar la salida, se me ocurrió la idea de ascender; cambiando de planos, aprovechando las distintas figuras separadas del horizontal. No era fácil; por supuesto, las figuras no estaban dispuestas en forma escalonada y, muchas veces, una vez alcanzada cierta altura debía descender porque no encontraba en las proximidades ninguna figura a una altura mayor. Mi viaje se lizo entonces muy complejo. Recuerdo que comencé trepando a un triángulo casi paralelo al plano horizontal, y luego pasé a un hexágono próximo que, aunque integrando un plano más bien oblicuo, me permitía mantener el equilibrio. Más tarde tuve que realizar verdaderas proezas, ascendiendo de un plano a otro por líneas verticales, filosas, o saltando, porque no tenía otro recurso, desde planos considerablemente altos a pentágonos o hexágonos de reducida superficie. En una oportunidad, la materia de un trapecio resultó de escasa consistencia -o tal vez algún desfallecimiento mío se tradujo en una voluntad de caer; lo cierto es que atravesé la materia de ese trapecio y caí, por fortuna, sobre un dodecágono estrellado que me sostuvo. El golpe me dejó atontado unos instantes, y asustado; pero me repuse rápidamente.

Novela Geométrica, Mario Levrero

Mario Levrero

Los brahamanes y el león

En cierto pueblo había cuatro brahamanes que eran amigos. Tres habían alcanzado el confín de cuanto los hombres podrían saber, pero les faltaba cordura. El otro desdeñaba el saber, sólo tenía cordura. Un día se reunieron. De que sirven las prendas dijeron, si no viajamos, si no logramos el favor de los reyes si no ganamos dinero? Ante todo viajaremos.

Pero cuando habían recorrido un trecho, dijo el mayor: - uno de nosotros, el cuarto es un simple, que no tiene más que cordura. Sin el saber, con mera cordura nadie obtiene el favor de los reyes, por consiguiente, no compartiremos con él nuestras ganancias. Que se vuelva a su casa.

El segundo dijo : - Mi inteligente amigo, careces de sabiduría. Vuelve a tu casa.

-El tercero dijo: - Esta no es manera de proceder. Desde chicos hemos jugados juntos. Ven, mi noble amigo. Tu tendrás tu parte en nuestras ganancias.

Siguieron su camino y en un bosque hallaron los huesos de un león. Uno de ellos dijo: - Buena ocasión para ejercitar nuestros conocimientos. Aquí hay un animal muerto; resucitémoslo.

El primero dijo: - Sé componer el esqueleto.

El segundo dijo: - Puedo suministrar la piel, la carne y la sangre.

El tercero dijo: - Sé darle la vida.

El primero compuso el esqueleto, el segundo suministró la piel, la carne y la sangre. El tercero se disponía a infundir la vida, cuando el hombre cuerdo observó: - Es un león. Si lo resucitan, nos va a matar a todos.

- Eres muy simple- dijo el otro-. No seré yo el que frustre la labor de la sabiduría.

- En tal caso - respondió el hombre cuerdo- aguarda a que me suba a este árbol.

Cuando lo hubo hecho, resucitaron al león; éste se levantó y mató a los tres. El hombre cuerdo esperó que se alejara el león, para bajar del árbol y volver a su casa.

Panchatranta, de uno de los Libritos de Isabel, la del tren.

Me compré una casa, me casé, y sentí que debía levantarme por la mañana e ir a trabajar, como todo el mundo. Mi inconsciente se limitó a saturarme de ansiedad cuando llegaba allí, a la disquería donde trabajaba, y no podía comprender por qué. Y empecé a desmayarme. Es como si Beethoven hubiese querido realmente trabajar en una fiambrería, y le diera una fobia cada vez que empezaba a cortar rodajas de salame, así que tuvo que convertirse en compositor.

Philip K. Dick

P. K. Dick

El motivo

Todos rodeaban el cajón, velando al muerto. De pronto y ante la sorpresa general, el muerto se incorporó y dijo: “Denme un sólo motivo para vivir, uno sólo”. Unos a otros se miraron, y nadie pudo articular una palabra.

Martín Pinus

bien Martín!

Tiempo de alucinaciones

Virginia insiste sobre el tema del arte y las alucinaciones. Lo único que le puedo contestar es esto.

Me pregunto tantas veces, todos los días prácticamente, si lo que estoy viviendo no es más que una constante y continuada sumatoria de alucinaciones. Con arte o sin arte.

Admito que hay instantes en que esas alucinaciones se detienen y entonces hace su aparición el tiempo que, desde mi perspectiva, simula ser un abismo.

Pero yo sé que no es nada. Yo sé que el tiempo no es nada. Y si algo es, lo es todo por su propia cuenta. Todo lo que es y pudiera ser lo es absolutamente por su propia cuenta y riesgo.

Y yo sólo supongo que sé lo que es. Lo alucino.

De lo que estoy –a medias- seguro es que el que construye esas alucinaciones soy yo. También es a mí que, a veces, se me detienen esas alucinaciones que transcurren día tras día, todos los días. Es a mí que el tiempo, que hace lo que quiere sin mí, se le aparece como algo que simula ser un abismo.

Por eso le digo a Virginia –a quién, últimamente, alucino que odio- que cuando yo no esté más y, en ese momento cuando hasta mi tumba sea olvidada –cosa que ocurrirá, como en todos los casos, irremisiblemente, en la tercera generación posterior al enterrado; le digo a Virginia, que el tiempo estará todavía allí, exactamente igual que hoy... como una alucinación. Como algo que simula ser un abismo.

Pero, por favor, no me culpen porque yo ya no estaré allí. Otro será el responsable de todas esas alucinaciones.

Italo Pescecane Llobregat

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Hasta la próxima (?)

Si no se entendió, clic acá

Final del cuento

noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Sun, 20 Aug 2017 08:10:00 +0000

Gordo fofo, no te quiere ni tu madre.

Una idea.

Culo sucio

El final de un cuento o el comienzo del otro, de un cadáver exquisito quizás.

El Tiempo dirá.

El culto jefe de gomierdo

noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Fri, 04 Aug 2017 13:09:00 +0000

Le pregunté a Rodriguez Larreta si conocía el cuento de Augusto Monterroso titulado "El dinosaurio".
—Ah, es una delicia –me respondió–, ya estoy leyéndolo.

Paráfrasis mecánica de " La culta dama" de José de la Colina.

José de la Colina

De yapa (I), otro microrrelato del mismo autor:

LA BELLA DURMIENTE

El príncipe despertador besó a la bella durmiente, que despertó mientras él se dormía, y ella entonces lo besó a él, que despertó mientras ella volvía a dormir, entonces él…

De Yapa (II)

LA OVEJA NEGRA

Augusto Monterroso (el dino)

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra. Fue fusilada.

Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.

Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

de Augusto Monterroso

Selecciones 8

noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Thu, 27 Jul 2017 13:22:00 +0000

La SÉPTIMA entrega.

Ya expliqué en esta entrada de qué se trata.

Ver Selecciones 7

Selecciones v8.0

Hay más mujeres que cualquier otra cosa, excepto insectos,

(De la película Gilda)

Yo me paso todo el invierno en quitarme el frío. Y todo el año en quitarme la inexistencia.

Macedonio Fernández, colaboración de la Zapaya

+ sueños 1.0

Conozco a un hombre que dormía con sus brazos. Un día se lo cortaron y se quedó despierto para siempre.

Cesar Vallejo

Amor 77

Julio Cortázar

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.
Julio Cortázar, Colaboración simultánea de Maia y El Comandante Humita (para mí que hay algo entre ellos, un 77 quizás)

Métodos de desobediencia cívica:

Sentadas: se efectúa el traslado al lugar previsto y se procede a sentarse, pero hay que estar sentado todo el tiempo. De otro modo, como se estaría es en cuclillas, postura que carece de significado político.
Manifestaciones: el aspecto clave de una manifestación es que tiene que ser visible. Si una persona se manifiesta con carácter privado en su domicilio no constituye técnicamente una manifestación, sino meramente una acción estúpida o comportarse como un asno

Woody Allen

Un viejo lobo espacialv2.0

Carlos Gardini

Mi raza no es demasiado inteligente, sino más bien estúpida. Por eso somos fáciles de cazar. Pero como somos estúpidos, somos difíciles de retener. Siempre nos escapamos: no porque nos apasione la libertada, sino porque somos demasiado estúpidos como para pensar en las consecuencias de la fuga. Los cazadores nos atraen con espejitos, y nunca fallan. Pero cuando nos cansamos de los espejitos (somos vanidosos, y los espejitos nuevos pronto nos cansan, igual que las caras nuevas) nos escapamos. Aunque nos encierren bajo llave, aunque nos den latigazos, aunque nos marquen con hierros candentes, aunque nos amenacen con la horca o la guillotina o los trabajos forzados, siempre nos escapamos. A veces los cazadores nos matan, a veces se resignan. Buscan más espejitos y vuelven a cazarnos. Nosotros nos miramos las caras nuevas en los espejitos nuevos hasta que nos volvemos a cansar y volvemos a escaparnos. Siempre es así, pero del parque de diversiones no escapé nunca, porque nadie escapa del Espejo de Fuego.

Carlos Gardini, Juegos Malabares

Muchas de las figuras estaban trazadas sobre el mismo plano horizontal que me sostenía; otras eran verticales, cortando el plano, u oblicuas; las había tangentes al plano y luego, la gran mayoría, estaban Como flotando en distintas posiciones sin ningún contacto con el plano; y esa especie de bosque geométrico crecía hacia arriba sin que lograse ver hasta dónde. Tampoco me era posible calcular el perímetro que abarcaba esa zona, por más que, desde la distancia, me había parecido mucho más limitada que esta inmensidad compleja que ahora se exhibía ante mis ojos.

Mario Levrero

Algunas figuras estaban trazadas sobre trozos de planos, pero de muchas de ellas sólo quedaba el dibujo del contorno, sin la materia sobre la cual habían sido inscriptas misma materia uniforme que había encontrado hasta . ahora, la que podía atravesar si lo deseaba, pero de cuyos bordes afilados debía precaverme; había figuras perfectamente paralelas al plano horizontal, y si por azar alguna llegara a encontrarse a la altura de mis ojos me habría sido imposible verla, y podría sufrir un corte fatal. Debía, pues, moverme con la máxima cautela.

A medida que me internaba en el laberinto geométrico reconocía pentágonos, hexágonos, triángulos, cuadriláteros. Escaseaban las líneas curvas, y los círculos y las circunferencias se encontraban muy de tanto en tanto. También había infinidad de figuras irregulares, aunque el trazo de sus contornos siempre era nítido y perfecto.

Novela Geométrica, Mario Levrero

Amor 88

Somos dos, por error, que la noche corrige.

Eduardo Galeano

Virus

Había un juego de ordenador, me lo dieron,

uno de mis amigos me lo dio, él jugaba,

dijo, es genial, deberías jugar,

y lo hice, y lo era.

Lo copié del disquete que me dio

para cualquiera, quería que todo el mundo lo jugara.

Todo el mundo debería pasárselo así de bien.

Lo envié por la red a tablones de anuncios

pero principalmente se lo envié a todos mis amigos.

(Contacto personal. Así es como me lo habían dado a mí.)

Mis amigos eran como yo: a algunos les daban miedo los virus,

alguien te daba un juego en un disquete y a la semana siguiente

o en viernes 13

te reformateaba el disco duro o te corrompía la memoria.

Pero éste nunca lo hizo. Este era segurísimo.

Empezaron a jugar:

cuanto mejor juegas más difícil se vuelve el juego;

quizás no ganes nunca pero puedes llegar a ser bastante bueno.

Yo soy bastante bueno.

Por supuesto que tengo que pasar mucho tiempo jugando.

También lo pasan mis amigos. Y sus amigos.

Y las personas que te encuentras, las ves,

que andan por las autopistas viejas

o hacen cola, lejos de sus ordenadores,

lejos de las salas de juegos que surgieron de la noche a la mañana,

pero que lo están jugando en su cabeza mientras tanto,

combinando formas,

cavilando sobre curvas, poniendo colores junto a colores,

girando señales hacia secciones nuevas de la pantalla,

escuchando la música.

Claro que sí, la gente piensa en él, pero sobre todo lo juega.

Mi récord son dieciocho horas seguidas.

40.012 puntos, 3 fanfarrias.

Juegas a pesar de las lágrimas, el dolor de muñeca, el hambre,

después de un rato

todo desaparece.

Todo menos el juego, debería decir.

Ya no me quedas sitio en la mente; sitio para otras cosas.

Copiamos el juego, se lo dimos a nuestros amigos.

Trasciende el lenguaje, ocupa nuestro tiempo,

a veces creo que últimamente me olvido de las cosas.

Me pregunto qué le pasó a la TV. Antes había TV.

Me pregunto qué pasará cuando me quede sin comida enlatada.

Me pregunto adónde ha ido toda la gente. Y entonces me doy cuenta de que,

si soy lo bastante rápido, puedo poner un cuadrado negro junto

a una línea roja,

duplicarlo y hacerlos girar para que ambos desaparezcan,

despejando el bloque izquierdo

para que suba una burbuja blanca...

(Así que ambos desaparecen.)

Y cuando la electricidad se apague para siempre entonces

lo jugaré en la cabeza hasta que me muera.

Neil Gaiman, colaboración de sotelo/

Cantata

Las almas repudian todo encierro

las cruces dejaron de llover.

Sube al taxi nena,

los hombres te miran,

te quieren tomar.

ojo al ramo nena,

las flores se caen, tienes que parar.

Vi las sonrisas muriendo en el carrousel,

vi tantos monos, nidos, platos de café,

platos de café, ah.

Guarda al hilo, nena,

guarden bien tus manos

esta libertad.

Ya no poses nena,

todo eso es en vano,

como no dormir.

Aunque me fuercen yo nunca voy a decir

que todo tiempo por pasado fue mejor,

Mañana es mejor.

Luis Alberto Spinetta

Bañá tus ojos

-¿Existe algún método para no llorar al pelar las cebollas?

-Desde luego que sí.

-¿Y cual es?

-Un rato antes, tenés que pensar en quién te dejó (después de una pausa, como si no lo mereciera)

...

El silencio transcurrió implacable como los minutos.

...

-Si funcionara- (mientras tomaba el cuchillo)

Juan Ja Cinto (el público no aprende)

Hasta la próxima (?)

Carta abierta al juez Bonadío

noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Wed, 19 Jul 2017 23:44:00 +0000

por Jorge Rachid

Sr. Bonadío en primer lugar quiero agradecerle a usted, la persecución impiadosa desplegada por su

Juzgado, sobre Cristina Fernández de Kirchner, ya que la misma permitió a millones de argentinos, rememorar la vida que tuvimos los argentinos durante doce años, de un peronismo del cual usted abjuró.
La revolución fusiladora los hizo más grande a Perón, la Resistencia se fortaleció en su persecución, degradación, excomunión, fijando los objetivos políticos del Perón Vuelve. Lo mismo le pasó a Mitre y Sarmiento cuando quisieron enterrar la memoria de Rosas, Artigas, Andresito, Juana Azurduy descriptos como “la barbarie”, siendo hoy ejes emblemáticos de nuestra nacionalidad. Hubo en esos tiempos hombres como usted, aunque con mayor talento, al menos literarios como Florencio Varela, que no dudó en ofrecer la Argentina a la Corona Británica, o Miguel Cané que como diputado, propuso la desgraciada Ley de Residencia que expulsaba extranjeros, al mejor estilo Trump de hoy.

Pero usted Bonadío no sólo expresa en su conducta un rencor profundo, un odio, que en el jardín de infantes de psicología se estudia como canalización de sus propias frustraciones, la cual quiere esconder detrás de la figura de matón judicial. Es lógico que esté frustrado, creyó que con sólo acceder al cargo sin otro mérito, ni carrera judicial que lo justificase, por medio de una lamentable supuesta militancia política que junto a Manzano, Corach, Moldes, Mazzon, cambiaron y vendieron sueños por dinero, en el tráfico ideológico de los 90 del menemato, alcanzaba "el éxito".
Será por eso que recibió golpes jurídicos al sobreseer sin investigar a los funcionarios de esas épocas, sus compañeros de ruta en el Ministerio del Interior y en el gobierno. Nunca estuve de acuerdo con la judicialización de la política, ni antes ni ahora, pero usted se transformó en un ariete mercenario de los poderes hegemónicos que lucran con su ignorancia jurídica, lo envían al combate por defender sus intereses y usted en su incapacidad queda expuesto. “Roma no paga traidores”, agregaría yo, ni mercenarios en la historia, no será distinto ahora, cuando su afán de “mejor alumno” lo hace avanzar con figuras tan insólitas como “asociación ilícita” al gobierno anterior o a la familia Kirchner. Sin dudas un hallazgo de la imaginación jurídica que será estudiada en los manuales del “no hacer”.
Su mediocridad no sólo avanza sobre la ex Presidenta, sino sobre sus hijos, sus cuentas, sus gastos diarios, suspende la pensión del marido muerto, clausura la herencia de los hijos, embarga bienes y juega a aparecer en los medios los fines de semana, con fallos los viernes para ocupar el lugar mural del periódico. Toda una estrategia comunicacional dada, donde los medios se enteran de sus medidas antes que las partes, porque ellos es de suponer, la escriben previamente.
Usted siempre quiso ser, nunca pudo, de ahí su odio. Entró por la ventana al lugar que ocupa, no es respetado por sus colegas, ni querido en Tribunales, carga dos muertos jóvenes, en un asalto, uno con disparos en la espalda que fue saludado efusivamente como “un vengador” de la claque de “mano dura”, periodistas, militares condenados, fascistas conocidos en esa caterva que le sirve de coro, que acaricia sus fallos contra todo lo que huela a peronismo, hoy usted es “el fusilador del 55”.

Quizás no tolere la fortuna de Cristina, declarada año a año desde 1985, con crecimiento patrimonial demostrado, porque la suya Bonadío no la puede mostrar, ni nadie sabe de donde salió. Ese rencor que expresa, es parte de mediocridad, si lo hubiese leído a Perón en vez de trepar a cualquier precio una escalera al éxito de la nada, sabría que la gente sabia “negocia con los malos, no con los estúpidos”, porque los primeros pueden tener códigos, pero los sonsos como usted, lo pueden llevar a cualquier lado. Mire Bonadío, usted se declara incompetente en la causa y sigue produciendo hechos, esconde su incompetencia en los pliegues de una Justicia que en niveles superiores ya le dieron retos de “flojedad de papeles”. Su odio es superior a su pensamiento, lo cual hace de usted una pobre persona a la cual la mayoría de los peronistas, pensamiento y doctrina de valores y principios, a los cuales usted alguna vez, alegremente adhirió con tanta firmeza como el agua que se evapora con el calor, ni siquiera le tengamos rencor, sino lástima, por ser tan poca cosa, que la historia se encargará de sepultar, como un mal recuerdo.
Una vez más gracias, su ineptitud y su persecución vengadora, han permitido al pueblo argentino pensar y revalorizar una figura que hoy constituye el único liderazgo político en la Argentina, frente a seres tan mediocres como los que usted representa, desde el presidente al dueño del multimedio, quienes lo usan hoy, como lo tirarán mañana al tacho de la basura, bajo la batuta de la Embajada de EEUU, que usted frecuenta. Nadie quiere convivir con la mugre, después de haber ensuciado la Patria.
Sin más, sólo deseo que su conciencia, si alguna vez le funciona, haga una disculpa pública al pueblo argentino por haber mancillado la Justicia.
Jorge Rachid

Selecciones 7

noreply@blogger.com (Patricio Peralta) — Wed, 12 Jul 2017 14:01:00 +0000

La SEXTA entrega.

Ya expliqué en esta entrada de qué se trata.

Ver Selecciones 6

Selecciones v7.0

En el sufrimiento se sueñan fiestas. Macedonio Fernández, colaboración de la Zapaya

Palabras 1.0

Magda recorta palabras de los diarios, palabras de todos los tamaños, y las guarda en cajas. En cajas rojas guarda las palabras furiosas. En caja verde, las palabras amantes. En caja azul, las neutrales. En caja amarilla, las tristes. Y en caja transparente guarda las palabras que tienen magia.

A veces, ella abre las cajas y las pone boca abajo sobre la mesa, para que las palabras se mezclen como quieran. Entonces, las palabras le cuentan lo que ocurre y le anuncian lo que ocurrirá.

Eduardo Galeano

Una marcha lenta y uniforme me permitía caminar eternamente sin cansancio. Luego descubrí que la única forma de llegar a alguna parte, quiero decir, a algo distinto de aquella vasta uniformidad plana, era dejar de lado la esperanza y con ella, desde luego, los recuerdos. Apenas logré desterrar la esperanza vi a lo lejos algo que me pareció una jungla, o un cielo estrellado. Enfilé hacia allí pero la ansiedad por llegar me fatigaba y envejecía, y la esperanza hacía que la distancia que me separaba de aquello sea siempre la misma. Sólo cuando logré aquietar mi mente, dejarla más o menos en blanco al descansar en un lugar "simpático", pude acortar la distancia. Esto generó nuevamente la ansiedad, y así mi viaje se transformó en una interesante lucha contra mis sentimientos; mientras tanto, el objetivo se iba acercando. Pude ver que se trataba en realidad de un vasto lugar repleto de figuras geométricas, predominantemente polígonos. Por fin pude llegar y penetrar en esa zona.

Novela Geométrica, Mario Levrero

Mario Levrero

Vuelo de noche

No necesito escribir, es apenas un ejercicio, una forma de matar el tiempo, de ganarle, de impedir que él me mate a mí. Necesito decirlo, el hecho me hace pensar de otra forma. Casi comprender. Decidir.

Camino de un lado a otro hablando sin hablar. Contando sin decir.

Espero con ansias aquella llamada que va a cambiarme la vida, la que me queda. Salvarme la vida. Hacérmela digna. He sufrido y trabajado demasiado. Debería obtener lo mío, el sacrificio está hecho.

Hoy puede ser un gran día, o uno pequeño, o el primero, o el último, el teléfono dirá.

Me he imaginado una infinita cantidad de diálogos posibles. Todos elogiosos, felicitaciones, buenas noticias.

No sé si puedo resistir la espera, la llamada debe ocurrir pronto. No he dormido en toda mi noche, temeroso de no despertar por alguna razón. Esperé todo el día, por eso me arden los ojos. En un momento será nuevamente de noche. Cada instante me aterra, no sé si mañana voy a estar vivo según haya o no recibido esa llamada. Mi dignidad está vencida, mañana vence la luz, la próxima semana el gas. Por suerte me prestaron plata para el teléfono; anda de verdad, no crean que estoy loco como Gupi Golber.

Gracias a quién sabe quién, mi fortuna me mantiene con una salud envidiable, ningún percance que entristezca mi pasar. Sobrevivo duramente como hierba mala. Como la resignación de las plantas que crecen en las canaletas tapadas o entre los ladrillos de los tapiales.

No tengo nada que hacer, nada en que pensar, nada que leer, nadie viene a verme, no tengo ganas de salir. Sólo la espera me aburre y a la vez me entretiene. El tiempo es una montaña que me aplasta, pero no del todo, sólo me hace agonizar, me mantiene vivo para eso. No puedo superar esto, estoy desesperado, es muy difícil no saber si mañana voy a estar respirando o no.

Por eso decido aclarar las cosas, despejar todas esas dudas que carcomen mi cerebro. Cortar por lo sano, que se jodan los demás, los que me ignoraron. Mi disparo no fue certero, me equivoqué al usar mi mano derecha. Un acto reflejo se interpuso, traidor como el tiempo y mis amigos. ¿Son mis oídos los que retumban? Tardo un instante en perder el conocimiento. Un maldito y abominable instante. Algo más que el olor a pólvora se presenta en mi habitación. Resuena después que el eco emboca en el hueco de la ventana. No es el crepúsculo. Es una onda que sacude el aire a nivel microscópico. Conocés la naturaleza de esa estridencia, la has escuchado miles de veces, millones. Como yo.

Creo que es ella la que muere cuando todo es negro.

Extiendo mis alas.

Patricio Peralta R

Viaje a Juárez

El micro salió desde la terminal a las 5:45. Yo iba a una ciudad -Barker, se llamaba-, que estaba a unos 30 kilómetros de Benito Juárez. En diez días tenía que encontrar, junto a un grupo de estudiantes de teatro, y mediante la investigación de datos históricos y anécdotas del lugar, un texto para una posible propuesta dramática. Solamente llevaba el título del trabajo: ¿QUIÉN ES BARKER?

Mientras caminaba por el pasillo hacia los asientos del fondo (los cinco estaban vacíos) crucé una mirada con una mujer que estaba por la mitad del micro. Pensé que su nombre era Marta. Por el piloto cruzado y el pelo lacio que le caía hasta las solapas, le agregué Helena. María Helena, me dije, y comencé a leer los primeros titulares del diario, olvidándome del asunto.

El micro se movía de manera blanda por calle 44, y cuando llegamos al cruce con la Ruta 2, sentí sobre el costado izquierdo de mi cara 1os primeros rayos de sol y me dormí.

Me despertaron las voces de asombro de los demás pasajeros, quienes a ambos lados del micro, miraban algo por las ventanillas. Yo también miré, pero la luz del sol que rebotaba en el agua me hizo doler los ojos y fui hacia el lado derecho. Marchábamos sobre una gran extensión de agua marrón que desbordaba y cubría la ruta. A no más de 40 kilómetros de velocidad y con las ruedas sumergidas hasta la mitad, el micro iba dejando una estela como si fuera una gran nave. La situación me pareció parte de un sueño, sobre todo al sentir a mi costado la presencia de la mujer con la cual había cruzado una mirada por la mitad del micro cuando subí rumbo a Juárez. Se acercó aún más a la ventanilla y a mi cara, y sentí su respiración ansiosa junto a mi oreja. La mujer intuía algo y me contagió la sensación. Ahora ambos estábamos arrodillados sobre el asiento, y sentí su cuerpo a través de la ropa como si estuviéramos desnudos. En una lomada donde había un pequeño molino plateado, y en donde el agua todavía no llegaba, una piara de chanchos con sus crías miraban la escena de la nave qué cruzaba el agua y se zambullía hacia nosotros.

Los chanchos, con sus pezuñas, se iban degollando al nadar. Detrás de la estela de agua explotaban silenciosamente, dejando una mancha de sangre. Las manos de la mujer y las mías, ahora entrelazadas y húmedas, buscaron mantenerse a flote de la escena, y luego fueron las miradas y los labios para no hundirnos. Los chanchos pataleaban en el agua: morían sin saberlo; nosotros comenzamos a desnudarnos para cumplir un último rito decisivo. Ahora ya estábamos tirados largo a largo en el asiento, y era todo saliva y transpiración. Sin embargo, no emitíamos ningún sonido para que los demás pasajeros no vieran la escena. Hasta que hubo un momento en que olvidarnos el entorno, ya uno dentro del otro comenzamos a gritar como animales. Todos miraron hacia atrás, pero en lugar de asombrarse al ver la escena, los gestos fueron de alegría tribal: había que matar a ese par de chanchos que, por rara casualidad, habían ido a parar a los asientos del fondo del micro. Alguien me pegó en los riñones con una madera y luego sentí una patada en las costillas. Nos cegaron cubriéndonos con sacos y tapados y comenzaron a saltar sobre nosotros a los gritos. Estaba aún vivo cuando sentí una soga en los tobillos para colgarme de un pasamanos que había en el techo del micro. Quedé bamboleándome cabeza abajo con mi cuerpo fofo como una pelota de trapo mojada. Frente a mí, desnuda y muerta, con el pelo lacio y rojo de sangre, la mujer giraba sobre sí misma, colgada también del techo. Quise decir algo, y solamente un coágulo de saliva y sangre salió por el hueco de lo que había sido mi boca. Entonces sentí una patada en el hombro y un grito. Abrí un ojo amoratado y vi al hombre que con una falsa sonrisa me decía que ya estábamos en Juárez.

Ricardo Ibarlin

Sopla el viento, Bocha, sopla

Los perros ladraron diferentes, casi chillaron como un hombre asustado.

A la mierda, acá debe haber algo.

Buscó entre algunas jarillas, que parecía increíble que aún existiesen. Al tocarlas largaron su olor particular. El Bocha pensó que después las cortaría para un asado con gusto especial. Sus ojos oscuros miraban tratando de taladrar los yuyos.

Los perros gruñeron al encontrar la zapatilla casi escondida debajo de la tierra suelta y seca. Comenzaron a escarbar hasta que salieron los restos de un pie y después los restos del cuerpo. El Bocha sin poder controlarlo, largó el vomito encima. Era el loco Lucho. Reconoció perfectamente la ropa, esa, tan de pituco del barrio Dalvian que le gustaba usar. Hacía un mes que lo buscaban, él y la policía. Por esa zona pasó veinte veces y ahora por fin lo encontró. Tenía que esconderse, sino sería el próximo. El asco fue por el olor nauseabundo que despedía el cadáver putrefacto. Y tal vez una cierta lástima. En aquel ambiente no se sentía demasiado una pérdida, prevalecía el miedo y el anhelo de no ser el próximo. Una cultura diferente. El “trabajo” los hacía duros, bloqueados, no había ocasión para nada más. El Bocha y el Loco, con su forma de ser, lideres autoritarios, despertaban temor, averiguaban convidando una cerveza, dando porros, suministrando armas caseras y de las otras, diciendo que andaban en la pesada, siempre con unos pesos en la mano, así, conseguían los datos. Creían que nada podía pasarles, eran amigos de la cana. En La Alumbrada todos conocían los códigos, sabían que nadie podía confiar en nadie, se la jugaban a cada instante. El significado de la vida era sobrevivir, cada instante era rico en urdir estrategias para lograrlo.

Ahora el Loco estaba ahí, por la mitad, comido por las alimañas del campo y los perros cimarrones. Miró para todos lados, escuchó un viento frío, que soplaba semejando silbidos.

El tableteo interrumpió los sonidos de los ladridos y hasta el soplar del ventarrón Solo quedó un remolino furioso que levantó la tierra seca, cubriendo los cuerpos. La mano inerte del Bocha quedó prendida al cadáver de uno de los perros, que, sangrantes, con los ojos abiertos igual que los del hombre, parecían mirar el cielo para entender porqué.

Lila Levinson.

La vida color de rosa

Gardini

Si quiere ver la vida color de rosa eche Veinte Centavos en la ranura: es como en la vieja canción, pero con la inflación los Veinte Centavos no pueden ser siempre veinte centavos. Por eso en mi casilla vendo cospeles que dicen Veinte Centavos. Los cospeles de Veinte Centavos aumentan de precio constantemente, no sólo por la inflación sino porque hay mucha gente que quiere ver la vida color de rosa, pero siempre dicen veinte centavos y son como un atisbo de estabilidad en medio de tantos cambios. Esa estabilidad es una mentira, pero en el parque de diversiones todo es una mentira y el que piense lo contrario es un hipócrita o se equivocó de lugar.

Juegos Malabares, Carlos Gardini