las aventuras de petoulqui

capítulo octogésimotercero: feliz desacuerdo

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Tue, 17 Aug 2021 14:30:00 +0000

No te imaginás la alegría que me ha dado que no estuvieras de acuerdo conmigo cuando dije que Gracias por el fuego me parecía una mala novela. Todavía me lo parece, pero como suelo decir es simplemente mi opinión.

Me dio gusto ver cómo defendiste a Hamlet (no al de Dinamarca sino al de los Toros, para quien me entienda).

Pensar que todo comenzó con Martín y Avellaneda (o debería decir con Santomé y Laura).

Estos son nuestros recuerdos, nuestra historia.

cita petoulquiana: escenas de personas

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Wed, 11 Aug 2021 22:58:00 +0000

Como dice G. B. Harrison hablando de las obras de Shakespeare, cuyo escenario era semejante al español de Lope y Tirso, "las escenas no eran escenas de lugar sino escenas de personas".

Citado por Pedro Henríquez Ureña en:

Molina, Tirso de. El burlador de Sevilla. El condenado por desconfiado. La prudencia en la mujer. Cuarta edición. Argentina: Editorial Losada, S. A., 28 de mayo de 1976. p. 14

cita petoulquiana: d'artagnan a los cuarenta años

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sat, 24 Oct 2020 02:50:00 +0000

Amigo, no son las guerras civiles las que nos separan: es que ya no tenemos veinte años y han pasado los nobles ímpetus de la juventud. Ahora hablan en nosotros el interés, las ambiciones y el egoísmo.

Dumas, Alejandro. Veinte años después. Primera edición. Argentina: Editorial Sopena Argentina S. R. L., mayo de 1940. p. 131

cita petoulquiana: límite del humanismo

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Fri, 24 Jul 2020 20:23:00 +0000

Las plagas en efecto, son una cosa común, pero es difícil creer en las plagas cuando las ve uno caer sobre su cabeza. Ha habido en el mundo tantas pestes como guerras y sin embargo pestes y guerras cogen a las gentes siempre desprevenidas. El doctor Rieux estaba desprevenido como lo estaban nuestros conciudadanos y por esto hay que comprender sus dudas. Por esto hay que comprender también que se callara, indeciso entre la inquietud y la confianza. Cuando estalla una guerra las gentes se dicen: "Esto no puede durar, es demasiado estúpido". Y sin duda una guerra es evidentemente demasiado estúpida, pero eso no impide que dure. La estupidez insiste siempre, uno se daría cuenta de ello si uno no pensara siempre en sí mismo. Nuestros conciudadanos, a este respecto, eran como todo el mundo, pensaban en ellos mismos; dicho de otro modo, eran humanidad: no creían en plagas. La plaga no está hecha a la medida del hombre, por lo tanto el hombre se dice que la plaga es irreal, es un mal sueño que tiene que pasar. Pero no siempre pasa, y de mal sueño en mal sueño son los hombres los que pasan, y los humanistas en primer lugar, porque no han tomado precauciones. Nuestros conciudadanos no eran más culpables que otros, se olvidaban de ser modestos, eso es todo, y pensaban que todavía todo era posible para ellos, lo cual daba por supuesto que las plagas eran imposibles. Continuaban haciendo negocios, planeando viajes y teniendo opiniones. ¿Cómo hubieran podido pensar en la peste que suprime el porvenir, los desplazamientos y las discusiones? Se creían libres y nadie será libre mientras haya plagas.

Camus, Albert. La peste. México: Editorial Azteca S. A., sin año de edición. p. 28

cita petoulquiana: ¿un verdadero kafka?

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Mon, 29 Jun 2020 19:53:00 +0000

Compáranos: yo un Löwy con cierto trasfondo kafkiano, pero al que no lo impulsan precisamente esa voluntad vital de comercio y conquista tan típica de los Kafka, sino una espina de los Löwy, más secreta, más tímida, que apunta hacia otra dirección y a menudo se desvanece. Tú, en cambio, un verdadero Kafka en fuerza, salud, apetito, volumen de la voz, poder de convicción, autosufiencia, superoridad con respecto al mundo, resistencia, presencia de ánimo, conocimiento de los hombres, cierta ampulosidad y, por supuesto, también todos los errores y debilidades que corresponden a estas virtudes provocadas por tu temperamento y tu mal genio. Acaso tu concepción del mundo no corresponda a la de un verdadero Kafka si te comparo con tío Philipp, tío Ludwig o tío Heinrich. Es notable, pero yo mismo no lo entiendo muy bien. Porque todos ellos eran más alegres, más puros, menos forzados, más vitales, menos severos que tú. (En este sentido heredé mucho de ti, pude regular muy bien la herencia, pero mi espíritu no logró equilibrar todas mis potencias; tú, en cambio, no tienes fisuras.)

Kafka, Franz. Carta al padre. Argentina: Ediciones Andromeda, 1976. p. 10 - 11

cita petoulquiana: ¿qué culpa tiene el pájaro, electo como símbolo, de que la descripción que se hace de él sea tan cabal solamente para el referente?

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sun, 29 Mar 2020 02:54:00 +0000

Otros criticaron el águila calva, diciendo que parecía más bien un dindon o pavo. En cuanto a mí, yo desearía que no hubiesen elegido el águila como símbolo de este país; es un pájaro que tiene mal carácter moral; no obtiene su alimento de una manera honrada; tal vez tú le hayas visto alguna vez posado en algún árbol seco, cerca del río, donde no queriendo molestarse en pescar por su cuenta atiende al trabajo del halcón pescador, y cuando este pájaro diligente ha atrapado algo y se lo lleva al nido para alimentar a su compañera y a sus crías, el águila calva lo persigue y le arrebata la presa. Considerando esta injusticia, no se la puede defender; sin embargo, como tantos hombres que viven de la trampa y del robo, está generalmente pobre y llena de piojos. Además es cobarde; el guardarrío, que no es mayor que un vencejo, la ataca con denuedo y le arroja de su distrito.

Franklin, Benjamín. Autobiografía y otros escritos. México: Editorial Porrúa, 2009. p. 256

cita petoulquiana: ¿la muerte del autor?

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sun, 05 Jan 2020 01:54:00 +0000

... Uno cree inventar muchas veces lo que otros han olvidado. Cuando uno cuenta lo que ya no se cuenta, dice uno, yo lo inventé, es mío. Pero lo que uno efectivamente está haciendo es recordar; vos recordaste en tu borrachera lo que la memoria de tus antepasados dejó en tu sangre...

... En tu caletre estaba la historia... como en un libro, y allí la leyeron tus ojos, y vos la fuiste repitiendo con el badajo de tu lengua borracha, y si no hubieras sido vos, habría sido otro, pero alguien la hubiera contado pa que no por olvidada, se perdiera del todo, porque su existencia, ficticia o real, forma parte de la vida, de la naturaleza de estos lugares, y la vida no puede perderse, es un riesgo eterno, pero eternamente no se pierde.

Asturias, Miguel Ángel. Hombres de maíz. Cuarta edición. Buenos Aires, Argentina: Editorial Losada, S. A., 1966. p. 179 - 180

cita petoulquiana: vivir en el infierno

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Fri, 12 Jul 2019 01:57:00 +0000

Porque vivir en un mundo en donde no se le perdona nada a nadie, donde nadie puede redimirse, es lo mismo que vivir en el infierno.

Kundera, Milan. La broma. Primera edición, cuarta reimpresión. México: Editorial Planeta Mexicana, S. A. de C. V., 2011. p. 248

capítulo octogésimosegundo:

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Fri, 28 Jun 2019 07:37:00 +0000

Esto es de hace cuatro años (9 de junio de 2015).

...

Me pidió la factura porque quería leer lo que yo había escrito en ésta acerca de ella.

Se puso a leer cómo yo había dejado por escrito lo que dijimos.

Era ella leyendo lo que ella misma había dicho y que yo había apuntado.

De repente, como le había gustado el juego, me dijo "Mejor escribí: me gustaría vivir en Roma".

Y al verme escribirlo, se rió.

...

"Me gustaría vivir en Italia", dijo la Petoúlquina.

"¿Por qué?", pregunté yo.

"Por la pasta".

...

"¿Por qué estás escribiendo esto?".

"Para ponerlo en el blog".

"¿Tenés un blog?".

"Sí".

"¿Y cómo se llama?".

"Eso tenés que averiguarlo vos".

"Decime".

"Vaya. Las aventuras de...".

Y lo escribió para recordar y encontrarse después.

cita petoulquiana: negativa racional

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Thu, 27 Jun 2019 20:49:00 +0000

- Le aseguro a usted, señor, que no me parece nada distinguido hacer sufrir a un hombre respetable. Preferiría que me hiciese el cumplido de creerme. Le agradezco una y mil veces el honor que me ha hecho con su proposición, pero me es totalmente imposible aceptarla. Mis sentimientos en todos los aspectos, me lo impiden. ¿Se puede hablar más llanamente? No me considere como a una mujer elegante que pretende atormentarle, sino como a un ser racional que dice lo que siente de todo corazón.

Austen, Jane. Orgullo y Prejuicio. Quinta edición. España: Plutón Ediciones X, s. l., 2016. p. p. 101

cita petoulquiana: valores diferentes

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Mon, 03 Dec 2018 05:13:00 +0000

... puesto que las novelas tienen esta analogía con la vida real, sus valores son hasta cierto punto los de la vida real. Pero muy a menudo, es evidente, los valores de las mujeres difieren de los que ha implantado el otro sexo; es natural que sea así. No obstante, son los valores masculinos los que prevalecen. Hablando crudamente, el fútbol y el deporte son "importantes"; la adoración de la moda, la compra de vestidos "triviales". Y estos valores son inevitablemente transferidos de la vida real a la literatura. Este libro es importante, el crítico da por descontado, porque trata de la guerra. Este otro es insignificante porque trata de los sentimientos de mujeres sentadas en un salón. Una escena que transcurre en un campo de batalla es más importante que una que transcurre en una tienda. En todos los terrenos y con mucha más sutileza persiste la diferencia de valores. Por tanto, toda la estructura de las novelas de principio del siglo diecinueve escritas por mujeres la trazó una mente algo apartada de la línea recta, una mente que tuvo que alterar su clara visión en deferencia a una autoridad externa... Su autor había alterado sus valores en deferencia a la opinión ajena.

Woolf, Virginia. Una habitación propia. Cuarta edición. España: Editorial Seix Barral, S. A., 1995. p. p. 101 - 102

cita petoulquiana: inteligencia artificial

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sun, 27 May 2018 03:50:00 +0000

En Babilonia o Caldea, prácticamente cualquiera podía poseer todos los conocimientos humanos, lo cual hoy en día ya no es posible. Por tanto, le otorgáis inteligencia artificial a vuestro medio vital, a consecuencia no de unas decisiones y planes conscientes, sino porque es una tendencia de la civilización. Si esta tendencia fuera a durar al menos un siglo, vosotros mismos os convertiríais en los más estúpidos elementos de la técnicamente mejorada base de la Tierra y, aprovechando los frutos de la Inteligencia, os desprenderíais de ésta, adelantados en una competición que la Inteligencia habrá activado sin querer e implantado en vuestro entorno; ésta, autónoma y al mismo tiempo degradada por haber sido empleada en la lucha por el confort, alcanzará un déficit planetario que facilitará las guerras desatadas no por los hombres, sino por sus hábitats programados por la enemistad.

Lem, Stanislaw. Golem XIV. España: Impedimenta, 2012. p. 155 - 156

cita petoulquiana: las tres voces

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sun, 09 Jul 2017 16:11:00 +0000

"Igual en poesía que en teatro que en todo... El artista debe ser única y exclusivamente artista. Con dar todo lo que tenga dentro de sí como poeta, como pintor, ya hace bastante. Lo contrario es pervertir el arte. (...) ¡Qué es eso de artista, de arte, de teatro proletario! El artista, y particularmente el poeta, es siempre anarquista en el mejor sentido de la palabra, sin que deba ser capaz de escuchar otra llamada que la que fluye dentro de sí mismo mediante tres fuertes voces: la voz de la muerte, con todos sus presagios; la voz del amor y la voz del arte."

Federico García Lorca, citado en:

García Lorca, Federico. Yerma. La casa de Bernarda Alba. Editorial Andrés Bello. Quinta edición. Chile, 1992. p. 141

capítulo octogésimoprimero: éste me gustó más...

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sun, 25 Jun 2017 22:54:00 +0000

Hace ocho días, a la Petoúlquina le gustó más éste:

La luz es como yo, una lágrima desolada
que rueda en la ceniza y mi cuerpo tan sólo
una sombra que pasa como un navío errante...

Que éste:

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado...

Y a mí me alegró porque a mí me gustan los dos. Pero más me gusta que ahora ella y yo compartamos un gusto.

...

De los poemas:

IX Monólogo de voces (una voz)
Doncel, Diego. Una sombra que pasa. Tusquets Editores, S.A. Primera edición. España, 1996.
p. 67

La lluvia
Borges, Jorge Luis. El hacedor. Alianza Editorial. Primera edición revisada, séptima reimpresión. España, 2005. p. 82

Poema XVIII: Hace muchísimo tiempo

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sat, 24 Jun 2017 15:45:00 +0000

He visto morir una estrella
Se apagó instantáneamente ante mi vista
Pero

Aun cuando lo vi ahora
Esto
La muerte de la estrella
Ocurrió hace muchísimo tiempo

Así
Conmigo
Hoy me ven vivo
Y un día
Me apago

Parece que de repente
Pero no
Mi muerte ocurrió también
Hace muchísimo tiempo

cita petoulquiana: antropocentrismo

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sun, 11 Jun 2017 03:21:00 +0000

-... pero a mí me preocupa lo siguiente: si Dios no existe, ¿quién mantiene el orden en la tierra y dirige la vida humana?

-El hombre mismo -dijo Desamparado con irritación, apresurándose a contestar una pregunta tan poco clara.

-Perdone usted -dijo el desconocido suavemente-, para dirigir algo es preciso contar con un futuro más o menos previsible; y dígame: ¿cómo podría este gobierno estar en manos del hombre que no sólo es incapaz de elaborar un plan para un plazo tan irrisorio como mil años, sino que ni siquiera está seguro de su propio día de mañana?

Bulgákov, Mijaíl. El maestro y Margarita. Alianza Editorial, S.A. Edición conmemorativa. España, 2016. p. 22

Poema XVII: Todo

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sun, 11 Jun 2017 03:02:00 +0000

Qué cosa
Me preguntas

Nada
Te respondo

Pero luego me corrijo
Más bien todo

Porque aun cuando nada te diga
Quiero decírtelo todo

Diccionario petoulquiano: Pitón

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sat, 14 Jan 2017 20:52:00 +0000

Sust. Com. / Adj. (Zoología empírica cuasi-universal) Conductor vehicular de las grandes urbes, quien no dejando pasar un microsegundo desde que el semáforo se ha puesto verde, comienza a pitarle al piloto del automotor que va delante. 2. Fig. En el ámbito laboral, suele aplicarse al capataz sin sueldo, léase coordinadores de sección.

cuento trunco: chucho sin orejas

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Fri, 18 Nov 2016 17:03:00 +0000

Cuando ya iba en el bus, se dio cuenta de que no llevaba puestos los aretes, y escuchó resonar las palabras de su madre: sin aretes, parecés chucho sin orejas.

Resonaron en su mente, porque ella, sin aretes, no tenía orejas (bien lo decía su madre); y por ende, ninguna vibración sonora (qué pleonasmo esto de vibración sonora, ya lo estableció Kepler: todo lo que se mueve suena. O algo así, recuerdo yo) podría ser percibida por ella, una mujer sin orejas (ahora comienzo a preguntarme si esto es tan cierto, ¿acaso son absolutamente necesarias las orejas para oír?).

Sin aretes en las propias orejas, ella se encontraba en un mundo silencioso.

Así, en lo anecoico de su situación (hoy andamos de neologismos, va. Será que me refiero a la tal cámara anecoica, la del silencio), comenzó a pensar qué podría hacer para revertir esta extraña metamorfosis ovidiana de chucho sin orejas (¿o sería una mutación? digo, para ser más actualizados).

Necesitaba conseguir unos aretes. Pero, ya se ha visto, como en "El asno de oro", el remedio puede ser tan sencillo como comerse una rosa, pero las complicaciones de la trama sobreabundan.

Aquí era donde su naturaleza femenina se oponía a la vuelta a la normalidad.

"Ya decía yo, que esto no sería tan simple", se dijo a sí misma.

Muy chucho sin orejas podía ser, pero tenía buen gusto.

Y así, ahí estaba parada, frente a la mesita de mercado persa centroamericano, sin saber qué par de aretes elegir...

Y yo, que presencié la escena, porque me la encontré a ella, y me explicó, de alguna manera, todo lo anterior (más o menos), tampoco sé qué elegir para darle fin al relato. No sé por qué recuerdo a Charlie Parker, perdiéndose en el solo cuando era un jovencito, o apenas logrando terminar su interpretación de Loverman, aquella vez que estaba alcoholizado y narcotizado...

Apegarse a la verdad, desentenderse de la ficción (si es posible hacerlo), me podría ayudar: Ella no llevaba puestos aretes, decidió conseguir unos, fue al puesto de economía informal y... compró un par de aretes (recuerdo que discretos, pero visibles, si no ¿cuál sería el objeto? a menos que la metamorfosis solamente afecte al usuario, es decir que sólo ella sepa acerca de la transformación. Y así debía ser, porque a mí nunca me pareció que ella fuera un chucho sin orejas).

cita petoulquiana: librista

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Tue, 18 Oct 2016 22:31:00 +0000

"La opinión política del señor Mabeuf consistía en amar apasionadamente las plantas, y sobre todo los libros. Tenía, como todo el mundo, su terminación en ista sin la cual nadie hubiera podido vivir en aquel tiempo; pero no era ni realista, ni bonapartista, ni carlista, ni orleanista, ni anarquista: era librista."

Hugo, Víctor. Los miserables. Editorial Porrúa, S.A. Decimoprimera (sic) edición. México, 1989. p. 435

Poema XVI: El naranjo

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sun, 16 Oct 2016 16:11:00 +0000

En el patio de atrás de mi casa
Hay un naranjo que se resiste a morir
Quizás porque en él vive un abejorro
Y no quiere dejarlo sin casa.

Ya no recuerdo cuándo fue la última vez que dio fruto
Apenas veo surgir en él unos brotes verdes...

Creo que hoy he sentido por vez primera
El dolor de pensar que algún día
Inevitablemente
Va a morir
Y con él se irá un pedazo de mi vida.

sin clasificar no.1: que

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Thu, 09 Jun 2016 03:33:00 +0000

"Que no quiero verla", decía Lorca. Pero Daniel nos dice, ni
Que fuera Quevedo para comenzar con
Que.

"Qué queísmos", escribí una vez
Que quería decir
Que estaba abusando del
Que.

"Queque", decimos para ser bárbaros sin serlo ya
Que somos lo
Que no queremos y queremos ser lo
Que no somos.

cuento no original: Raquel y Vidas

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Wed, 01 Jun 2016 01:11:00 +0000

"Pero, ¿qué has hecho, Vidas? ¿por qué lo hiciste? Ahora, ¿cómo podremos explicarle este desastre al Cid?", preguntaba angustiado Raquel.

Vidas no sabía cómo responderle, aun cuando cada pregunta tenía, por lo menos, una respuesta simple.

La primera respuesta: Vidas había abierto una de las arcas que Martín Antolínez les dejara empeñadas a cambio del dinero que le prestaran al Cid Campeador.

La segunda respuesta: (podrá parecer un tanto obvio...) Vidas abrió el arca porque ya no pudo resistir la curiosidad; decididamente, quería saber qué tesoros estaban escondidos dentro. Pero, cual caja de Pandora truncada, Vidas se encontró con que esa arca guardaba todas las desgracias del Mundo... y ninguna esperanza. A menos que la arena pudiera convertirse en oro, plata y piedras preciosas.

Al abrir el arca y encontrarse con la arena, Vidas perdió toda esperanza. Ya podía visualizarse a sí mismo, junto a Raquel, sufriendo alguna clase de infamante tortura, pereciendo en alguna forma de muerte horrible o, peor aún, teniendo que perdonar la deuda que el Cid había contraído para alimentar a sus vasallos. Y esto último, la condonación de la deuda, era, quizás, la posibilidad más chocante. Perdonar una deuda era un contrasentido. ¿Qué pasaría si todas las deudas se perdonaran? Esto era imposible por una cuestión de principio.

Ahora bien, la tercera pregunta era la más complicada de responder. Desde luego que para ésta también la respuesta podía ser simple: le dirían la verdad. Vidas rompiendo el solemne juramento que habían pronunciado, abrió una de las arcas del Cid y se encontró con un montón de arena, en vez de los tesoros que el arca encerraba.

Era obvio lo que había sucedido...

Vidas había conseguido, por su falta de constancia, atraer sobre sí este escarmiento. Literalmente, los tesoros se le hicieron como arena entre los dedos. Al contrario del mítico Rey Midas, quien obtuvo el toque del oro, Vidas había obtenido el toque de la ruina.

Sin embargo, su mente concibió un plan. Lo que harían sería cerrar el arca y sellarla nuevamente, y la entregarían así al Cid. Si la bajeza de Vidas había tornado la riqueza en ruina, la nobleza del nacido en buena hora retornaría la ruina en riqueza.

Al escuchar el plan de Vidas, Raquel pensó que era aún peor que el romper el juramento. ¿Quién sería capaz de acción tan vil como entregar un arca llena de arena haciéndola pasar por un tesoro?

Pero, Vidas insistió en que no sería un embuste, porque la arena era tal únicamente como castigo por la falta, pero una vez en poder de su dueño, tornaría a su forma anterior.

Raquel se encontró ante una reflexión personal bastante extraña, "la arena, antes ha sido tesoro; ahora volverá a su forma de tesoro. ¿Cuál es, entonces, su materia constante?"

...

- ¿Y qué pasó al final?
- Me creerás que ya no recuerdo, es que hace mucho tiempo que leí el Poema de Mio Cid. Y no tengo idea si en algún momento vuelve a hacerse mención de los prestamistas...

cita petoulquiana: zombis

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Tue, 26 Apr 2016 06:09:00 +0000

"Estar vivo es crecer, desarrollarse, responder; estar muerto (aun cuando uno esté biológicamente vivo) significa dejar de crecer, fosilizarse, hacerse una cosa. Muchas personas no afrontan nunca la clara alternativa entre los valores de la vida y los valores de la muerte, y por eso no viven en ninguno de los dos mundos, o se convierten en ´zombis´, cuyos cuerpos están vivos y cuyas almas están muertas. Elegir la vida es la condición necesaria para el amor, la libertad, y la verdad."

Fromm, Erich. Y seréis como dioses. Editorial Paidos. Sin número de edición. Buenos Aires, 1967. p.p. 158-159.

Poema XV: Hunahpú

noreply@blogger.com (Petoulqui) — Sat, 02 Apr 2016 19:51:00 +0000

No puedo verte Hunahpú
Hoy estás invisible

El horizonte está luminoso
Pero no claro
Y vos estás detrás de esa pared de luz

Dónde estás Hunahpú
Seguís dormido
En tu cama de luz
Cubierto con tu sábana de nubes

...

Y ahora,
Poco a poco te levantás,
Apenas sacás la cabeza de tu nebulosa frazada,
Pero te vence el sueño
Y volvés a taparte.