Fragmentario de Mezcolanza

Mudo mis frases y fragmentos literarios/cinéfilos.

2015-10-15T09:41:00.005-07:00

ME MUDO A WWW.FRAGMENTARIOMEZCOLANZA.BLOGSPOT.COM POR CENSURA.
Os espero por allí, gracias :)

Fragmento del libro "Carne de Píxel" de Agustín Fernández Mallo

2015-07-27T14:36:00.001-07:00

“(a) He encontrado una nueva forma de felicidad que está también en el equilibrio del funambulista [en el propio equilibrio], en el instante en que suspende la visión el parpadeo, en el pájaro que aletea para permanecer quieto, o en el punto en que se cruzan dos cartas con mensajes probablemente contrarios [pero hay que continuar, te dije, hay que continuar], en el punto en el que la levedad iguala al peso: cuando no siento ni hastío ni hambre y es como si desapareciese el cuerpo. (b) A veces llegué a pensar que en algún futuro [las fotos son recién nacidos que no crecen] seríamos como Leonard Cohen y Susan en esa foto que tanto mirábamos de Leonard Cohen y Susan: incorruptibles, unicelulares, glamour químicamente puro, envidiados, elegantes: un nuevo estado [6º] de la materia. (a∩b) No sé cuál de los dos estados es metáfora del otro, si la metáfora se inventó para dar vida a todo lo mal muerto y una vez resucitado aniquilarlo para siempre. En esa emboscada se resume todo este ADN postpoético”.

Extracto del libro "Carne de Píxel" de Agustín Fernández Mallo.

Fragmento del libro "El laberinto del Albayzín" de Francisco Miranda Terrer.

2015-07-14T12:50:00.001-07:00

Francisco Miranda Terrer (in memoriam)

«Me imaginaba habitando un mundo sin policías ni tabúes, donde la libertad no exigía heroísmo y se daba naturalmente. Donde los seres humanos, en vez de tolerarse, como fuera que constantemente descubrían, los unos en los otros, expresiones de ese flujo genesíaco, se profesaban respeto. Donde se fomentaba la iniciativa de cada uno en vez de temerla. Donde todas las puertas se mantenían abiertas y solamente era imposible lo que no se podía concebir.
La realidad, en cambio, corría despavorida en dirección al progreso, arrastrada por su propia inercia, cada más acelerada, inmersa en una dinámica asfixiante de dominio y obediencia, repitiéndose, repitiendo hasta el hartazgo más mando, más obediencia, produciendo muerte y dinero, fijando los hechos con inútiles cerrojos legales y arrojando las llaves al pozo negro de la historia.
Temía que el poder hubiera alcanzado tal magnitud que ya ni siquiera el arte le planteara oposición; que constreñir el Eros al arte no ayudaba sino a prolongar su agonía. El mundo no necesitaba ni una pizca más de esa cultura con que babeaban los politicastros (como si el garrote vil, la inquisición y la silla eléctrica no formasen también parte de la cultura). Se necesitaba algo vivo, que nadie pudiera encerrar en una urna, que irrumpiera en plena calle dispuesto a inocular el veneno de la liberta y la belleza, y que ningún antídoto lograra debilitar. Hacía falta una revolución y yo, insensato, me sentía preparado para llevarla a cabo solo».

Extracto del libro "El laberinto del Albayzín" de Paco Miranda Terrer.

Frase del libro "El camino" de Miguel Delibes.

2015-07-12T15:40:00.002-07:00

Pablo Picasso - Olga

“Le dolía que los hechos pasasen con esa facilidad a ser recuerdos; notar la amarga sensación de que nada, nada de lo pasado, podía volver a repetirse”.

Extracto del libro "El camino" de Miguel Delibes.

Extracto del libro "Stoner" de John Williams

2015-06-26T14:50:00.003-07:00

«Solía verte allí de pie, frente a la clase, tan grande, encantador e incómodo, y te deseaba intensamente. Nunca te diste cuenta, ¿no?». «No», dijo William. «Creía que eras una señorita recatada». Ella rió encantada.«¡Sobre todo recatada!», se puso un poco seria sonriendo por el recuerdo. «Supongo que yo también pensaba que lo era, ¡oh, qué recatados parecemos cuando no tenemos motivos para no serlo! Hace falta enamorarse para conocernos mejor a nosotros mismos. A veces, contigo, me siento como la más zorra del mundo, la más ansiosa y fiel zorra del mundo ¿te parece eso recatado?».

Fragmento del libro "Stoner" de John Williams.

Extracto del libro "Setecientos millones de rinocerontes" de Manuel Vilas

2015-06-26T14:24:00.002-07:00

Mette I - Jan Esmann

"Te diré, dulce X., que el trastorno es pasar de la normalidad a la excepcionalidad, del orden gris y acartonado a la festividad sustancial e imprevisible del rinoceronte. Todo ser humano tiene derecho a ser libre y a estar enamorado.

Por tanto, todo ser humano tiene derecho a convertirse en un rinoceronte.

Todo ser humano tiene derecho a emprender un viaje hacia lo desconocido, hacia las Indias, hacia África y Asia, hacia el horizonte marino, hacia el ceremonioso unicornio, para saber qué hay más allá de ese horizonte que los océanos esconden.

Pensé que una buena metáfora de la vida vivida eran setecientos millones de rinocerontes rompiendo la luz.

La memoria es eso, setecientos millones de rinocerontes a la vez.

Conviértete en un rinoceronte.

El rinoceronte es un trastorno enamorado.

Trastórnate. Es delicioso".

Fragmento del libro "Setecientos millones de rinocerontes" de Manuel Vilas.

Fragmento del libro "Memorias del subsuelo" de Fiódor Dostoyevski

2015-06-26T13:55:00.001-07:00

Hambre (Hunger) - Oswaldo Guayasamin

«Mi cólera está sometida a una especie de descomposición química, en virtud precisamente de esas malditas leyes de conciencia. Apenas distingo el objeto de mi odio, he aquí que éste se desvanece, los motivos se disipan, el responsable se volatiliza, el insulto deja de ser insulto y se presenta como obra del destino, como algo semejante a un dolor de muelas, al que todo el mundo está expuesto. y entonces mi único consuelo es romperme los puños contra la pared. En la imposibilidad de encontrar las causas primeras, renuncio, pues, a mi venganza con un desdén afectado. ¡Ah, si tratase uno de abandonarse a sus sentimientos, ciegamente, sin reflexión alguna, sin buscar ninguna razón, alejando de sí toda conciencia, aunque no fuera más que por algún tiempo!... ¡Entonces la cosa sería muy distinta! ¡Maldice o adora, pero no estés con los brazos cruzados! Desde el día siguiente te despreciarás por haberte engañado a ti mismo a sabiendas. Resultado final: pompas de jabón, inercia...
¡Ah, señores!, es posible que me considere inteligente en extremo por la única razón de que en mi vida no he logrado empezar ni acabar nada. No soy, pues, más que un charlatán, un inofensivo charlatán, un pesado como todos nosotros. Pero ¿qué le voy a hacer, señores, si el destino del hombre inteligente es charlar, es decir, verter agua en un tamiz?».

Extracto del libro "Memorias del subsuelo" de Fiódor Dostoyevski.

Escena de la película "La vida de Adèle"

2015-04-23T17:27:00.001-07:00

Emma: ¿Cuál es tu nombre?

Adèle: Adèle.

Emma: Adèle. Bonito nombre, Adèle. Adèle significa algo en árabe. Creo que significa Sol (Adèle niega). Esperanza (Adèle niega). Amor (Adèle niega y sonríe).

Adèle: Significa Justicia.

Emma: Estuve cerca.

Escena de la película "La vida de Adéle" - Abdellatif Kechiche (2013).

Fragmento del libro "2020" de Javier Moreno

2015-04-23T17:13:00.001-07:00

RUIDO BLANCO

Egon Schiele

Está sonando el silencio en el interior de mi cabeza, Hay imágenes circulando, colisionando las unas contra las otras, palabras que se traban en ausencia de sintaxis. Deja la cocaína, prueba el Vicodín, escucho. El sexo anal no es amor, escucho. Hay odio, hay furia dentro de mí. Puedo detectarlo. El autocastigo no sana. El terrorismo no es arte. La comunicación es amor. Todos somos víctimas. El amor es comunicación. Soy un guerrero. Un joven europeo educado y conservador. Un jubilado de treinta años. Alguien que carece de futuro. Quien se acusa, se excusa, escucho. No mires a las niñas, escucho. Quien se excusa, se acusa, escucho. La belleza es joven. Todos somos verdugos. Veo piezas de puzle, figuras que se oponen y que, lejos de encajar, hacen chirriar sus aristas. Si tu vida sexual está bien, lo demás no importa, escucho. Soy un templario. Soy un berserk, un guerrero a las órdenes de Odín, sediento de sangre. Las drogas me hacen sentir fuerte, eficaz, alerta. Evitan el dolor y la fatiga, dilatan las pupilas como las de un halcón que sobrevuela el terreno en busca de su presa. Haz lo que deseas, escucho. Desea lo inalcanzable, escucho. Sé seductor, escucho. Fairfield, Connecticut, leo en la funda de mi rifle Ruger. Fairfield es un nombre que huele a limpio, un nombre que huele a dignidad y a leche fresca. A carmín sobre labios de muchachas adolescentes. Debo llegar a los ciento treinta kilos. Testosterona, escucho. Esteroides, escucho. Nembutal, escucho. Me cohíben los gritos de placer de una mujer que llega al orgasmo. Es como estar ante una actriz que sobreactúa. Hacen que mi placer se reduzca al cosquilleo de un breve estornudo. Hacen que todo se convierta en una representación de teatro en la que yo estoy sentado del lado del público. Revienta, escucho. Reviéntalos, escucho. Algunos creen que soy homosexual. No es cierto. He ahorrado lo suficiente para tener sexo con prostitutas antes de que llegue el momento. Les pagaré para que se abran de piernas y gocen en silencio. Disfruta, escucho. Sin esfuerzo no hay recompensa, escucho. Conozco todos los datos, los dígitos, las cifras. Cuántos metros permite escribir la tinta de un bolígrafo. Cuántos kebabs pueden hacerse con un rodillo de carne. El tiempo que tarda un hombre en ahogarse. El alcance de cada rifle. Los defectos. Con un solo vistazo: cicatrices, arrugas, lunares. Cualquier detalle que aleje a un cuerpo de la simetría y la perfección.
Evito los espejos.
Alguien juega con el mando a distancia de mi cerebro. Hace pasar los canales. Escucho una risa que no es la mía. Escucho el ruido blanco.

Extracto del libro "2020" de Javier Moreno.

Fragmento del libro "Tierno bárbaro" de Bohumil Hrabal

2015-04-10T17:33:00.002-07:00

Bohumil Hrabal

"Con leche desnatada hacia nata, con hollín de carbón brillantes, con un gorrión el ave Fénix, a un tullido lo convertía en un corredor de carreras, siempre que había poco de algo echaba su talento para demostrar que omnia ubique y que en lo mínimo está lo máximo, que cada punto en el mundo es el centro del jardín del paraíso, mientras que los jardines colgantes se convierten despacio en ruinas y polvo y en ese polvo se contiene toda la belleza, en una pizca de tierra todo empieza de nuevo…"

Extracto del libro "Tierno bárbaro" de Bohumil Hrabal.

Fragmento del libro "Así empieza lo malo" de Javier Marías

2015-04-10T10:44:00.001-07:00

Giorgio de Chirico

«El pasado no cuenta, es tiempo expirado y negado, es tiempo de error o de ingenuidad e insipiencia y acaba por ser tiempo digno de lástima, lo que lo invalida y envuelve es a la postre esta idea: "Que poco sabíamos, qué tontos fuimos, qué inocentes, ignorábamos lo que nos aguardaba y ahora estamos al tanto". Y en ese saber de ahora somos incapaces de tener en cuenta que mañana sabremos otra cosa distinta y el hoy nos parecerá igual de tonto que el ayer y el anteayer y que el día en que nos arrojaron al mundo, o quizá fue en plena noche bajo esa luna desdeñosa y harta. Vamos de engaño en engaño y no nos engañamos al respecto, y aun así, a cada instante, el último lo damos por cierto».

Extracto del libro "Así empieza lo malo" de Javier Marías.

Extracto de "El hombre que inventó Manhattan" de Ray Loriga

2015-03-31T17:40:00.002-07:00

Ruth Francken

"Acostumbrado como estaba a esa rutina que convertía los días en monstruos idénticos, no conseguía imaginarse a sí mismo enfrentado a lo excepcional"

Frase del libro "El hombre que inventó Manhattan" de Ray Loriga.

Extracto del libro "¡Melisande! ¿Qué son los sueños?" de Hillel Halkin

2015-03-31T17:16:00.001-07:00

Jindřich Štyrský

"No voy a volver a describir aquella noche. Lo que quiera que yo te contara fue cierto. ¿Te conté que ella y yo hicimos el amor más de una vez? Hicimos el amor más de una vez. ¿Te conté que la primera vez me resultó tan raro que casi tuve que parar porque todo estaba en el lugar equivocado, todas las partes blandas, las partes duras, las partes secretas? Resultó tan raro que casi tuve que parar. ¿Te conté que después disfruté? Disfruté. ¿Te conté que una vez ella gritó tan fuerte que tuve que taparle la boca con mi mano? Le tapé la boca con mi mano. Todos esos detalles son estúpidos. La mayoría de las descripciones sobre sexo son estúpidas. Los seres humanos se parecen más entre sí haciendo el amor que haciendo cualquier otra cosa. ¿Qué esperan que les cuenten que no sepan ya?"

Fragmento del libro "¡Melisande! ¿Qué son los sueños?" de Hillel Halkin.

Extracto del libro "Cosmópolis" de Don Delillo

2015-03-31T15:21:00.000-07:00

"Pero su dolor era una interferencia en su inmortalidad. Era crucial para su condición inconfundible, era demasiado vital para puentearlo, y no era susceptible, le pareció, de una emulación por ordenador. Las cosas que le hacían ser quien era a duras penas podían identificarse, y mucho menos convertirse en meros datos, las cosas que vivían y bullían en su cuerpo, en todas partes, al azar, levantiscas, cientos de miles de millones de billones, en las neuronas y los péptidos, en el latir de una vena en la sien, en los virajes de su libidinoso intelecto. Con todo lo que había ido y venido, ése es quien era, el sabor perdido de la leche mamada en el pecho materno, lo que estornuda cuando estornuda, ése es él, y es de ver cómo se convierte una persona en un reflejo que ve en un escaparate polvoriento al pasar. Llegará a conocerse de una manera intraducible a través de su dolor. Qué cansado se encontraba. La fuerza con que había sujetado el mundo entero, las cosas materiales, grandes cosas, sus recuerdos verdaderos y falsos, la vaga y enfermiza incomodidad de los crepúsculos en invierno, intransferibles, las noches de palidez en que su identidad se aplana por la falta de sueño, la minúscula verruga que percibe en el muslo siempre que se ducha, todo eso es él, y el modo en que el jabón que emplea, el olor y el tacto de la pastilla cóncava le hace ser quien es porque pone nombre a la fragancia, amandina, y el modo en que le pende la polla, intransferible, y esa rodilla que le duele de una manera extraña, el ruido que emite cuando la flexiona, todo eso es él, y tantas cosas más que no resultan convertibles a una sublimación, a la tecnología de la mente sin fin".

Fragmento del libro "Cosmópolis" de Don Delillo.

Extracto del libro "Trastorno" de Thomas Bernhard

2015-03-31T11:42:00.002-07:00

Jonathan Wolstenholme

"¿Comprende? En realidad, cuando nos movemos de forma consecuente y, sobre todo, en los libros, nos movemos siempre por paisajes que hace tiempo conocemos. No encontramos nada nuevo. Lo mismo que no encontramos nada nuevo en las ciencias. Todo está prescrito. El frío está dentro de mí, de modo que da igual adónde vaya: el frío entra en mí conmigo. Me congelo de dentro afuera. Sin embargo, en la biblioteca ese frío se hace aún más insoportable. Nada más que cerebros impresos a muerte. Con cada libro descubrimos, para nuestro espanto, un hombre impreso a muerte por los impresores, editado a muerte por los editores, leído a muerte por los lectores".

Fragmento del libro "Trastorno" de Thomas Bernhard.

Extracto de la película "Adaptation (El ladrón de orquídeas)" de Spike Jonze

2015-03-31T11:15:00.002-07:00

"Cada orquídea se parece a un determinado insecto, así que el insecto se siente atraído por esa flor, su doble, su alma gemela, y no hay un anhelo mayor para el que hacerle el amor.
Cuando el insecto se aleja, divisa otra flor alma gemela y le hace el amor, polinizándola, y ni la flor ni el insecto entenderán jamás el significado de este acto de amor, pero ¿cómo van a saber ellos que gracias a su danza el mundo sigue girando?
Y así es, por el simple hecho de hacer lo que están llamados a hacer ocurre algo grande y magnífico.
En ese sentido nos enseñan a vivir, nos enseñan que el único barómetro que tenemos es el corazón, y cuando descubres tu flor no puedes dejar que nada te aparte de ella".

Escena de la película "Adaptation" (El ladrón de orquídeas) Spike Jonze (2002)

Extracto del libro "La broma infinita" de David Foster Wallace

2015-03-27T09:20:00.002-07:00

“Lo que haces es esconder tu profunda necesidad de esconderte y lo haces por la necesidad de aparentar ante los demás que tienes la fuerza necesaria para que no te importe qué les pareces a los demás”.

Frase de "La broma infinita" de David Foster Wallace.

Fragmento del libro "Breviario de podredumbre" de Emile M. Cioran

2015-01-21T17:09:00.002-08:00

Jeremy Geddes

"Hoy prefiero tal escritor a tal otro; mañana le tocará la vez a una obra que antaño abominaba. Las creaciones del espíritu -y los principios que las presiden- se resignan al destino de nuestros humores, de nuestra edad, de nuestras fiebres y de nuestras decepciones. Ponemos en tela de juicio todo lo que antaño amamos, y tenemos siempre razón y siempre estamos equivocados; pues todo es válido y todo carece de importancia. Sonrío: nace un mundo; me entristezco: desaparece, y ya se perfila otro. No hay opinión, sistema o creencia que no sea justa y al mismo tiempo absurda, según nos adhiramos o nos separemos de ella".

Extracto del libro "Breviario de podredumbre" de Emile M. Cioran.

Fragmento del libro "A la sombra de las muchachas en flor" de Marcel Proust.

2015-01-21T16:53:00.002-08:00

Jennifer Cantwell

"Cuando uno es desdichado, lo es sin duda todo lo que señala una fecha y un aniversario. Pero si lo es, por ejemplo, por haber perdido a una persona amada, el sufrimiento consiste únicamente en una comparación más viva con el pasado. En mi caso, a esto se añadía la esperanza no formulada de que Gilberte, tras haber querido dejarme la iniciativa de los primeros pasos y comprobar que no los había dado, no había esperado otro pretexto que el día de Año Nuevo para escribirme: «En fin, ¿qué pasa? Estoy loca por usted, venga, tendremos una explicación sincera, no puedo vivir sin verle». Desde los últimos días del año me pareció probable esa carta. Tal vez no lo era, pero para que lo creamos así nos basta el deseo, la necesidad que tenemos de que lo sea. El soldado está convencido de que, antes de que lo maten, le será concedido cierto plazo indefinidamente prolongable, el ladrón, antes de que lo cojan, los hombres, en general de que hayan de morir. Ése es el amuleto que preserva a los individuos ─y a veces a los pueblos─ no del peligro, sino del miedo al peligro, en realidad de la creencia en el peligro, hecho que permite en determinados casos arrostrarlo sin que haya necesidad de ser valiente. Una confianza de este tipo, e igual de poco fundada, sostiene el enamorado que cuenta con una reconciliación, con una carta. Para no esperarla, me hubiese bastado que dejase de desearla. Por indiferentes que nos sepamos a la que todavía seguimos amando, le tribuimos una serie de pensamientos ─aunque sean de indiferencia─, una intención de manifestarlos, una complejidad de vida interior en la que quizá seamos objeto de una antipatía, pero también de una atención permanentes".

Extracto del libro "A la sombra de las muchachas en flor (En busca del tiempo perdido #2)" de Marcel Proust.

Fragmento del libro "Prohibido entrar sin pantalones" de Juan Bonilla

2015-01-08T11:13:00.005-08:00

Fabian Perez

“Señorita, usted va a tener el gusto de hablar con un ruso célebre y le digo que he visto muchachas más bonitas que usted, más esbeltas que usted, y todas las muchachas se vuelven locas por nosotros, lo poetas, y yo soy inteligente y mi voz es poderosa, y te puedo marear si accedes a escucharme, pero ten en cuenta que a mí no se me caza así como así, los deseos pasajeros no se me suben a la cabeza, porque a mí, el amor me ha herido para los restos, y ya sólo soy un perro que se arrastra por los suelos, porque yo no mido el amor en términos de patrimonio y posesiones, y ella dejó de quererme y me dio la patada, así que me siento tranquilamente ante el piano y no voy a entrar en más detalles, no tontee conmigo, guayabo, que no tengo viente años, ya he pasado con mucho de los treinta y sé que el amor no consiste en que te hierva el cuerpo a borbotones, ni en que se te incendien las entrañas, sino más bien lo que sucede en las cuevas que hay bajo la montaña del pecho, amar es correr al fondo del patio y partir leña para la chimenea haciendo brillar el hacha, poniendo a prueba nuestra fuerza hasta que llega la noche, amar es abandonar bruscamente las sábanas desgarradas por el insomnio, sintiendo celos del mismísimo Copérnico, considerar a Copérnico nuestro rival, él es nuestro enemigo, no del marido de Maria Ivanova el amor no es el paraíso del dinero, sólo el anuncio de que de nuevo se ha puesto en marcha el motor congelado del corazón y usted, señorita, ha roto el hilo que me unía a Moscú, pero ¿cómo se lo explico?, si yo o fuera poeta quisiera ser astrólogo, alboroto en la plaza, ruedan los coches, yo camino anotando versos en la cabeza o en la libreta, los coches corren despavoridos pero no me atropellan, han comprendido que me encuentro en pleno éxtasis y que un enjambre de visiones y de ideas me llega hasta el tuétano y hasta los osos podrían tener alas si yo quisiera, y yo hiervo, en este restaurante barato, hiervo para decirles a los enamorados que tienen que enseñar a los demás a mirar a las estrellas, a los que han perdido la vista y las ganas de mirar al cielo, de plumaje incendiado, tiene que decapitar a los enemigos del amor con su sable luminoso de larga cola, y escucho los latidos de mi propio pecho como si estuviera esperando una cita, cada uno de ellos es una llamada del amor, ese huracán indomable, quién puede contenerlo, ese incendio, ¿puede usted apagarlo?, haga la prueba, señorita, pruebe a contenerlo, pruebe a apagarlo…”

Extracto del libro "Prohibido entrar sin pantalones " de Juan Bonilla.

Fragmento del libro "La romana" de Alberto Moravia

2015-01-08T02:04:00.004-08:00

Edward Hopper

"Debería darme cuenta de que al portarme así no conseguía ninguna victoria, sino que, por el contrario, me ponía aún más en sus manos, porque me mostraba más dispuesta a entregarme a él, no por puro impulso de amor, sino para amansarlo y convencerlo cuando ya no bastaban las palabras, y ésta es precisamente la conducta de todas las mujeres que aman y no tienen seguridad de ser amadas, pero estaba demasiado cegada por aquella perfección de actitud que su falsedad le consentía. Hacía y decía siempre las cosas que convenía hacer y decir y en mi inexperiencia no me daba cuenta de que aquella perfección era más propia de la imagen convencional de amante que yo misma me había creado que del hombre real que tenía delante".

Extracto del libro "La romana" de Alberto Moravia.

Fragmento del libro "El cielo de Lima" de Juan Gómez Bárcena

2015-01-07T07:30:00.002-08:00

José van Gool

"«Pero eso que dice no puede ser... Tiene que haber algo más... Quiero decir... que el amor es algo más que palabras, ¿no?... Tiene que ser..., es algo que nace de muy dentro, que no puede traicionarse...»

Se golpea el pecho con pasión cuando lo dice. Pero Cristóbal acoge la interrupción con un gesto desganado.
«¡De adentro! Y hace un siglo, cuando las niñas de trece eran comprometidas con vejestorios de sesenta y ninguna de esas beldades protestaba ni tantito, dígame, ¿es que no tenían adentro las mismas vísceras que usted? Le diré lo que pasaba: que por entonces no se leían novelas románticas, o sea, que nadie les había dado a las niñas las palabras adecuadas para sentir otra cosa distinta de la que sentían.» Se detiene; le da una palmada en el hombro. «Desengáñese, amigo mío; el amor, tal y como usted lo entiende, lo ha inventado la literatura, lo mismo que Goethe le regaló el suicidio a los alemanes. No somos nosotros los que escribimos novelas, sino las novelas las que nos escriben a nosotros...»

Extracto del libro "El cielo de Lima" de Juan Gómez Bárcena.

Fragmento del libro "Las intermitencias de la muerte" de José Saramago

2015-01-06T13:07:00.001-08:00

Jan Esmann

"He ahí una palabra que suena bien, llena de promesas y de certezas, dices metamorfosis y sigues adelante, parece que no ves que las palabras son rótulos que se adhieren a las cosas, no son las cosas, nunca sabrás cómo son las cosas, ni siquiera qué nombres son en realidad los suyos, porque los nombres que les das no son nada más que eso, el nombre que le has dado".

Extracto del libro "Las intermitencias de la muerte" de José Saramago.

Poema del libro "Los muros" de Doménico Chiappe.

2015-01-05T13:10:00.003-08:00

Fotografía de Danny Lyon

Podría demostrarle que mi hijo morirá de malaria
Y usted no me dejaría entrar en el país.
Podría contarle cómo la sequía calcinó mis cultivos
Y usted no me dejaría entrar en su país.
Podría enseñarle las cicatrices que me dejó el desierto
Y usted no me dejaría entrar en su país.

Podría explicarle que mi hija tendrá
Larga experiencia como esclava sexual
Antes de su primera menstruación
Y usted pensará en su plan de pensión.
Podría narrarle mi historia
De ablación, explotación y prejuicio
Pero usted no escuchará
Ninguna palabra que me humanice.

Nunca compadecerá a quien no puede hacerle daño.

Usted quiere encerrarme
En mi celda de fronteras
Por temor a que no sobre
Una migaja de su riqueza.
Podría enseñarle el kalashnikov que me entregaron cuando cumplí siete años
Con el que maté a mi padre y a mi madre y a otros mil seres humanos.
Podría llevarte al lugar donde yacen los cráneos
De mi familia y mi pueblo junto al diamante y al cadmio.

Podría contarle cómo el recién nacido chupó de mi teta
Hasta que perdió todas las fuerzas
Y usted no me dejaría entrar en su país.

Podría decirle mi nombre
Y usted no me dejaría entrar en su país,
Ni me dejará nunca pronunciar las palabras,
Ninguna palabra, que me humanicen.

Nunca compadecerá a quien no puede hacerle daño.

Poema extraído del libro "Los muros" de Doménico Chiappe.

Fragmento del libro "Los inmortales" de Manuel Vilas.

2015-01-05T12:57:00.002-08:00

Autorretrato - Vincent van Gogh

"El alcoholismo acaba de nacer, está en pañales. El alcohol es una sustancia sobrenatural. Todo eso se desarrolla con pormenor en la monografía que le he dicho, donde también se demuestra que los hombres del futuro, que serán inmortales, estarán todo el día bebiendo. Creo que Jesús de Nazaret fue el primer alcohólico profundo. Su idea de que nos teníamos que amar los unos a los otros es una idea de borracho iluminado. La Última Cena fue una cena de bebedores profesionales, de grandes alcohólicos en conexión con el Gran Alcohólico Definitivo, o sea, con Dios".

Extracto del libro "Los inmortales" de Manuel Vilas.