L'Atelier du Verbe

Bien trop usé

2011-05-21T10:45:00.001-07:00

Revenir au texte. Essayer d’écrire son âme. Fixer les mots. Il avait encore gagné. Mon arrière-grand-mère avait assisté à sa prise triomphale du pouvoir ainsi que ma grand-mère et ma mère. Maintenant que je m’en allais adulte, il signait encore pour 7 autres années de misère.

La littérature ne nourrit pas son homme. Et le verbe je le laisse à d’autres. Je ne sais plus écrire. En effet, je ne sais plus lire. Mon coeur avait été rempli de joie de Janvier à Juin. L’amour, il n’y a rien de plus anti-littéraire.

A vrai dire, je n’étais plus le nomade poète de mes rudes années. Je me souviens, des exaltations de la littérature. C’est lointain, inutile. Maintenant, je me contente de vivre. Je n’ai plus d’idée, je n’ai plus de prétention. Tout ici me semble lourd. Et les mots. J’habite Paris maintenant et je n’arrive plus à pondre un roman, un recueil, du sens.

Un effort d’euphorie mon brave, il ne faudrait pas, par ton manque d’appétit, salir la glace ! Il est bien important de faire belle mine. Un homme ça doit sourire soit disant. Penser positif !

L’envie s’épuise, le verbe se fait moins acerbe à force de ne plus être employé. J’ai délaissé l’écriture comme l’enfant délaisse un joujou. Ou encore comme l’on délaisse un vêtement bien trop usé. Ecrire, à quoi bon ? Subir la pression inquisitrice de l’autre ? Livrer son âme au regard ? L’exercice avait vécu son temps ; il me fallait désormais passer à d’autres plaisirs.

Un temps, après ce divorce historique, je m’étais essayé aux mondanités ; forme moderne de la vacuité. Enfant de mon siècle, je me suis fais assidu à tous les bistrots, à toutes les fêtes, à tous les grands places. Voir et être vu ! Un zeste de négligence de mes études et une propension extrême à la causerie. C’était cela : être social.

Un temps, bien autres que le premier, je m’étais essayé à la vie associative, on disait que c’est un bon exutoire, «pour votre santé ne grignoter pas entre les repas», une association c’était un peu l’école de la vie sociale en miniature. L’art de la causerie y laissait place à l’art de la réunion : forme extrême de causerie qui se veut sérieuse et formelle. L’association fut pour moi le prétexte d’observation de la race dans laquelle il me fallait tenter d’exister. Comme aux mondanités, il était plus question de se montrer et de regarder que de faire ce pour quoi on s’associait. J’ai vite été dégoûté. Je pense bien être l’un des cons à avoir pris cette vie au sérieux.

La vie, il aurait fallu que je la prenne à demi-mot, à demi-vérité, à demi-chemin, à demi-leader, pour ne pas tomber dans les extrémismes qui me caractérisent trop. Il m’aurait fallu un peu plus d’eau dans mon absinthe. Un peu moins de rigueur en bref. C’est cela.

L’écriture je l’avais délaissé comme on se sépare d’un vieux caleçon, un aveu de notre lâcheté. De notre finitude. Je ne pouvais pas rester là, immobile sur ma table alors que dehors il y avait tellement ! il me fallait me faire acteur d’intrigue, mettre en scène quelques infidélités, quelques trahisons, quelques lâchetés et pour enfin après d’avoir parcouru le vaste monde des hommes, revenir moins stupides et plus confus. J’avais bien mené ma barque jusqu’aux frontières de la déchéance. Des restau les plus huppés aux tavernes les plus sordides j’avais conduit mon estomac. Des cambuses suintantes aux appartements spacieux j’avais trainé mon sac d’os. Et pour les femmes ma route ne fut pas bien longues entre prostitués et filles faciles je ne peux pas me définir comme un casanova. Mais j’étais fier du voyage effectué. Des arnaqueurs rencontrés, des braqueurs, des gourous, des hommes de mauvaise foi, tous, oui tous passeraient à la postérité. Ils avaient été utiles.

J’en étais, et vous l’avez déjà deviné, revenu à ma table. Amoché par les MST et les maladies. Déprimer et alcoolophile, pas timide face au stupéfiant mais heureux. Le monde des hommes m’était donc apparu tel qu’il est : futile et égoïste. Il n’y avait pas grand-chose à y faire : raconter des mensonges et s’accoupler. Il me fallait donc un nouveau départ, plus interne que le précédent. Un nouveau voyage pour guérir du monde des hommes et du péché que j’avais osé parcourir sans préjugé. J’avais accueilli dans mon sein la catin et le dérobeur. Et maintenant, de cette morsure du réelle il me fallait guérir. La première tentation fut le mysticisme, et j’y suis pour une année encore. Mais faire des U –guindé et lire des monographies n’est pas trop mon idée de la transcendance. Me livrer à Jésus ? Cela me semblait l’issu probable mais lequel des jésus ? Il y en avait tellement. Ma raison pas très religieuse rebutait à l’idée de m’agenouiller et de psalmodier des incantations à la gloire d’autrui !

Le nouveau voyage que j’imagine si grandiose que je voudrais le conduire avec pour objectif ma mort. J’y vois l’initiation véritable, la seule qui mérite mon agenouillement, mon psaume. Vivre pour me préparer à cette échéance, vivre en perspective de ma mort. Voilà qui serait si motivant que j’en oublierais de mourir. C’est pour quoi j’en étais revenu à ma table d’écriture. Ce bout de monde où j’avais fixé ma pensée. Ma table, à force de maîtrise s’était fait carrefour des forces de l’univers. J’y étais le passeur, j’y détenais tous les pouvoirs, j’y étais l’unique et seul juge.

Par le verbe trouver sa rédemption. Naïf et utopique ? tu penses ? ben, chui’com’ça ! et j’y peux rien. J’ai très tôt éduquer mon âme à l’impossible. Que mon géniteur me dise que je pouvais pas et tout de suite que je me mettais à braver sa parole. Qu’un professeur mystifiait un exercice, aussitôt je m’attelais à le démystifier. Je dois bien convenir que ce n’est peut être pas la meilleure façon de se faire des amis. L’Impossible et l’incompréhensible, les limites même de l’être, pousser le bouchon aussi loin que mes muscles atrophiés pouvaient le faire.

J’ai donc bien vite pris mes marques dans le monde imaginaire et laisser une mince place aux exercices physiques. J’ai bien vite senti le vide de mon existence et sa relativité. Si bien qu’aujourd’hui, après cette incursion dans la réalité, j’en suis confus.

j'oubliais, je me présente IAN kelevitch , sinistre rejeton de la vipère et du lièvre. j'ai vécu. Oui, la jeunesse s'envole et n'attend pas. j'ai vécu de multiples vies en être liminaire. je sais, je n'ai pas pris le temps d'exister, d'être vrai, de m'engager. j'ai pris la vie à demi pincette et j'en suis confus.

Ce bref souffle qu'est la jeunesse le voici déjà gâché. J'ai pas su quoi en faire c'est tout. Il est passé par ici, il s'est réjoui par là; non nous ne le connaissons pas. Oui moi je dis: c'était un garçon Bizarre, pas très expressif; moi je dis: c'était un garçon normal; très expressif; moi je dis c'était un bon chrétien; un moralisateur; moi je dis c'était un grand athée; un démoralisateur...

Ont-ils tort? Ont-ils raison? c'était tout à fait le même corps, ce sac d'os frêle se traînant vers le couchant. c'était tout à fait cette silhouette mais plus tout à fait la même personne. Tel s'en allait Ian Kélévitch et contre le creux de son âme de multiples vies tour à tour s'effilochaient.

Chagrins du sans terre

2011-05-21T09:50:00.000-07:00

le plus dure c'est de rester là sans écrire. ne plus poser les mots. les abandonner. comme on abandonne un chien à l'approche de l'été; l'appel de la mer est plus fort. je suis littéralement avalé par ce monde. il me faut reprendre la plume. tenter de fixer.
ça va vite, ça va même trop vite. le plus cruel c'est qu'entre les deux monde je n'existe pas. je n'appartient à aucun des deux mondes. Malheur au tiède.
Je suis le sans terre. je suis le sans patrie. je suis le sans nation. je suis le sans espèce.
Ma grossesse est mature: Chagrins du Sans terre.

Frêle silhouette dans le ciel bleu
chouette,
pas de nuages perle de sueur
solitaire il allonge le pas
retrouver certainement
une puante couette et un maigre repas

Crossroads sucks, farewell to a lady

2011-01-30T14:25:00.001-08:00

Tu me chercheras en vain des poux,
tu me traiteras en larmes de ripoux,
j’ai pris mes jambes à mon cou,
avant d’être pieds devant dans un trou
Adieu merci beaucoup.

Je n’ai qu’une seule chose à te dire,

A Dieu merci pour tous

La , la lère.

Mieux en rire qu’en pleurer, le téléphone a raccroché. Plus de communication possible. J’attends fébrilement le statut. Qui le premier ? Certainement moi. Cette fois c’est bien la fois de trop; mon coeur n’est pas un torchon… je vais m’armer de courage et voir le pont mirabeau. Si il y coule toujours la seine, j’espère qu’elle emportera ma peine. je t’avais donné ma parole... rien ne te suffit jamais…

Et la parole donnée est sacré.

Cette leçon tu l’apprendras, par le tranchant de la lame,
L’écriture est mon arme
A Dieu merci pour tous.

Andréa

Yes we can

2011-01-14T14:13:00.000-08:00

Happy New Year !

2010, prélude en Do majeur pour un faune

2010-12-30T22:18:00.001-08:00

Faire le bilan. s’arrêter un instant. 2010 fut l’année de la prise de conscience. Hiver rude, Health care bill, Gbagbo, vague de prises d’otage au sahara, boue rouge toxique en hongrie, faillite de la grèce et mort programmée de l’Euro mais aussi première coupe du monde de football en Afrique, Dilma Roussef élue présidente de la huitième puissance mondiale; regain de tension en asie du sud est.

C’est bien dans un monde de plus en plus malade que nous nous enfonçons. Le taux d’équipement matériel n’a d’égal que le vide moral de la société en devenir. Nous nous enfonçons dans une société à la fois post-moderne et post-humaine. L’humain grande idée de la modernité se meurt avec elle. comme le personnal computer fixe et “personnal” la notion d’individu distinct et définissable en un ici et maintenant est révolu. Les smartphones et plus encore l’usage intensif des réseaux sociaux (facebook, twitter, tumblr, etc…) ont modifié considérablement et inéluctablement nos manières d’intéragir. Oui, la réalité du village planétaire et de la proximité du lointain n’a jamais été aussi intense.
Le post-humain c’est bien de l’humain sublimé par l’instantanéïté et la sérialisation massive de son être: c’est le triomphe de l’entre soi,et de l’industrialisation du moi je.

Fabrique de pareil, nous ne sommes plus que des Smartphones sur pattes. Etre différent est devenu le nouveau conformisme.

2010 fut donc une exécrable année, une sorte de répétition générale de ce que le monde sera; une vaste comédie du tout transparent.

Je ne rêve définitivement plus, j’attends l’aube;
ce matin qui nous enragera tous;
Ce jour long d’atome et de sang.

Bonne année 2011

“Aimai-je un rêve ?

Mon doute, amas de nuit ancienne, s’achève
En maint rameau subtil, qui, demeuré les vrais
Bois même, prouve, hélas ! que bien seul je m’offrais
Pour triomphe la faute idéale de roses.” S.Mallarmé

Andrea N.

Darkened

2010-12-21T12:08:00.000-08:00

L'individuation est le processus de « distinction d'un individu des autres de la même espèce ou du groupe, de la société dont il fait partie »

Echo de ghetto, entre soi de gens riches.
Individuation des pratiques, bordeline.
Norme cupide et autodestructrice.
Echo d'un autre ghetto. Entre soi de prolétaires.
Force mot, force image d'un ghetto à l'autre.
Je ne souhaite plus rien. Je suis las. Sinon l'auto-conservation limitrophe.
Individuation égotiste pour complaire enfin au goût de ce siècle médiocre.
Grâce lui soit rendu pour ma décadence.

J'ai de mes pères la passion emportée et l'imprudence légendaire.
A la vue du négrier les cons ne se sauvèrent pas...
Il faut rendre grâce à la bêtise de mon âge d'avoir, boulimique, rendu cette narration possible.
Entre soi de moi avec moi même, autisme bordeline. Achoura, Achoura, ils me tuent, ils me trahissent et pourtant ne suis je pas leur fils, leur chair !
Cycle, passion, inconstance, suicide.
Si ma vie m'était contée, je ne m'approuverais pas.
Meurt, meurt donc incapable égoïste, amoureux inconscient,
peut être que ta mort servira telle plus que ton misérable passage sur cette terre.

Expire bête de somme, tire-lire piteuse et inutile.
Bientôt individuation de toi, tu maudiras en chœur avec moi
la copulation qui t'a engendré !

Alea jacta es

unwedding wedding

2010-12-17T16:56:00.001-08:00

il n’est de bon poète que des malheureux,
De cet imbécile compagnon qui croit en l’amour,
De ce docile animal d’où on exploite la soie et le velour !
tu n’es plus que ver solitaire,
Insatiable,incurable, inconsolable,
Verbe endolorie, griot de funestes quotidiens.
Ombre gueuse ! Bourse creuse ! Vérité trompeuse !
Je n’étais que frustration, tractation. Un compromis,
Vite, un démenti, une convenance;
Et sur les barbelés de son hésitation, mon sang, mon âme
Mon panache, ma misère…
des morceaux d’éclats de rires mêlés aux ombres de projet d’exil
Tu aurais été Bonnie, j’aurais été à la mort ton CLYDE
Si docile animal il ne lui reste plus rien,
Sinon le froid du sinistre et grand Paris,
et la poésie peut être !
Aléa jacta es.

Wall Poetry

2010-11-04T20:41:00.000-07:00

j'entends les murs de paris,
lourd de ton absence
et les muscles de mon cœur,
angoissés par ton silence.

affreux spectacle de ma nuit suspendue,
tel un chat errant,
j'hurle sur ton mur,
chouchou y es tu?

Soif d'Afrique, j'irais mourir au soleil

2010-09-01T15:25:00.000-07:00

Le soir était intense sur la terre froide, glaciale d'Europe. La nuit n'était pas car continuellement déchirée par l'éclat de la fée électricité.
Son mot n'était pas tombé dans l'oreille d'un sourd. l'humiliation? non, juste la bien vérité.
Ce pays est dur à vivre.

Scrofule, peste je suis fils de la rue dakaroise et amant de la terre rouge ensanglantée d'Afrique.
I don't eat small and speak béléful. I'm an African Man Original chantait Féla.
Il saigne mon coeur et jamais ne coagule.

Les réminiscences de la dureté du quotidien; ici tous ne me semblent qu'apparences trompeuses et pour paraphraser le christ celui qui mange avec moi lève son couteau contre moi ! Misère ! Trahison ! mon oreiller n'était il que sac de pierre et mon lit nid de serpent ? L'abondance est nuisible à la pensée.

Son nom, son nom, sa réputation merde, merde, puanteur de carapace. La vie seulement dans le regard d'autrui. l'unique inquiétude, l'oeil sondeur de la foule.
Saigne donc coeur, pleure donc dignité, ici la nuit n'est pas encore moins ses repentirs hâtifs.

"Je ne rêve plus, j'attends l'aube."
Citation gravé à coups de mots sur les parois internes d'un muscle cardiaque déjà trop trituré par l'absence de sport, les mauvais vins et les drogues juvéniles.
J'irais mourir au soleil petit nègre, égorgé comme un cafard.

I know the gentleman code, but I'm the African man original.
L'aube se levera sur ma terre chaude et dure d'Afrique,
Là bas la nuit sera et si elle ne l'est plus,
je détruirais toutes les centrales et les barrages
Afin que la nuit soit de nouveau complète et mon repos aussi.

Andréa l'Africain

Et si le rêve s’achève

2010-07-10T12:51:00.000-07:00

Dans la cohue des corps engourdies, dans la meute des paupières endormies. Pourquoi serais je le premier bras éveillé?

Les miasmes ô ma douleur, tous ceci n’est que crépuscule !
long pourrissement de ma vielle charogne,
A coup, A dévergondage, A bout, A cri, mes larmes defuntes.

C’est pas faute de volonté, de sueur, de sang.

la seconde d’après tu seras dans des bras inconnues, scélérate !

l’année d’après j’aurais encore la tête entre mes deux bras !

Nous ne serons pas Roméo et juliette,
nous ne tutoyerons pas les siècles,

tu ne seras que la scélérate et moi le cancre cocu

Misérable fin d’ambition infinie,

et je te détesterais

comme d’autres avant toi.

Bye, I can’t love you more !

Ecrit avec mon sang et mes larmes
Pour une femme insatisfaisable

Andréa NGOMBET

Verbe arme, amour bouclier…

2010-06-23T16:06:00.000-07:00

Je voudrais m’élever un moment loin de la tyrannie du quotidien ;
en pur oiseau-voltige inspirer l’air pur des hauteurs;
cette vie parisienne n’est que trop souvent miasmes et piailleries.
Au dur labeur ils préfèrent corruptrice veulerie,
Toujours le bras allongé vers une charcuterie ou un fromage
et la bedaine sous pression et le rot à bout de gorge ;
pour ne pas dire autres choses plus malsaines et horripilantes
chouya ! chouya malodorant !
L’Ombre s’effilochant sur le métier ; le dos s’échinant
Les angles sont encore trop aiguës, dégrossir à en saigner
jusqu’à perfection.

Tandis que le poète s’acharnait ainsi sur le mot à son cœur et son âme,
Paris vielle fille, nuit d’été au gris ciel, se dépravait dans des caves à fiel où
Le bruissement continuel des gastéropodes version cinquième république
s’amusait à refaire la nation à coup de flute et au rythme du glou-glou.
Ils s’écriaient : Il n’est de vérité que dans la bignoule ! Il n’est de foi que dans le gras ! et les boucles d’or de s’égayer et de pavoiser à la pucelle d’Orleans;
et le vieux borgne d’écumer, sa couche pleine d’idées qui puent !
L’Ombre s’effilochant sur le métier ; le dos s’échinant
Les angles sont encore trop aiguës, dégrossir à en saigner
jusqu’à perfection.

je voudrais m’élever un moment loin de la tyrannie du quotidien ;
en pur oiseau-voltige inspirer l’air pur des hauteurs;
cette vie parisienne n’est que trop souvent miasmes et piailleries.

Andréa N.

Il n’est de bon poète que des malheureux

2010-05-25T15:48:00.000-07:00

La tristesse des gens simples c’est la pudeur, le malheur est mère de toutes poésies. L’écriture est bien fille de la douleur, la marque des espoirs contrariés.
Pour que le verbe s’élance, il faut y laisser de son âme, s’égratigner aux parois obscures de la vie que nous parcourons à tâtant.
L’amour est bien aveugle, vie maladie sexuellement transmissible, grotesque de son hérédité, aveugle de l’aveuglement de son idylle géniteur. Le verbe pour exister exige la désillusion, l’attente toujours allongée et les larmes de l’amant éconduit. Il n’est de bon poète que des malheureux, des parias, … De ses fous qui poursuivent inlassablement les ombres chimériques des vestales croqueuses d’imprudents voyageurs.
Il se contraint à l’ultime. Il se dépouille de tous métaux. Il n’est plus que sacerdoce. Sa barbe s’allonge, il n’est plus qu’amas d’os. Ses yeux brûlants d’une folie sans bornes, et sa bouche écumante de son désir trop longtemps inassouvi. Affamé, il ne sait plus ce qu’est la faim. Assoiffé, il dédaigne la coupe du ruisseau, aveuglé, toute lumière est douleur et insulte.

Le poète est bien singulier condamné. Détenu sans prison, prisonnier sans geôlier. Et pourtant immuablement contorsionné, du visage, des pensées et des mains ; traversé par d’intenses gesticulations circonvolutionaires, âpre du regard et ténébreux du toucher. Son bourreau c’est lui. Héautontimorouménos, à la fois christ et blasphème, à la fois masque et visage.

La nuit venait de tomber sur le lugubre Paris. Lugubre comme peut l’être la salle du mort. On y faisait silence en prostration. Ils avaient tous été bon disaient les épitaphes du père Lachaise. Il y avait clair de lune au plafond des mouches, brève lueur de douceur sur ce plancher de brute. La gymnastique des pures poisons frelatés arrachaient aux boyaux de seconde main des pleurs de chatons qu’on égorge et aux orifices malséants des chouyas horripilants.
Ah ! Dans cette vaste foire des sens, où la vérité des corps exulte et le ridicule de l’humaine condition se pavane,
le cœur imbibé de fiel, lui restait-il seulement encore la naïveté des contingences ?

Andréa.

Retraite Story

2010-05-23T08:24:00.000-07:00

Allongera, allongera pas. le temps de la retraite Yo-yo. Si tu votes pour moi j’allongerais pas. Et puis d’autres merdes de bien pensance dans un monde de bisounours. Dans le champs de ruine des finances publiques, il est certain qu’il devient de plus en plus difficile pour les sociétés de consommation de tenir l’illusion de prospérité qui garantissait jusqu’à présent la paix sociale. Il est alors urgent pour les peuples de comprendre la nécessité de réformer, très vite, et très profondément le système. Mais, un système peut il vraiment être réformer? n’y a t-il pas antinomie entre justice et profit? L’occident aveugle ne découvre t-il pas à sa porte la misère des peuples opprimés? cette misère sera bientôt la sienne sans changement de paradigme.

L’Aubry compagnie ça me fait sourire. Le cynique dit parlant de justice? alors allons jusqu’au bout du raisonnement. Tu cotises 30 ans, je propose que l’on paie ta retraite 30 ans après et si tu vis encore bastardé débrouille toi comme un chômeur en fin de droit ! vlam ! et ça, ce n’est pas juste? tu quittes à 60 + 30 ça te fait 90 ans et va te chercher un boulot là parce que l’on ne consomme qu’à hauteur de ce que l’on a payé. c’est logique et ça c’est juste.

Maintenant que c’est dit, tu préfères chercher le job à 90 ans ou bosser jusqu’à 70 ? dilemne. Nicolas Sarkozy a raison de réformer les retraites, qu’on le laisse bosser en paix !

J’ai dit

Nous sommes Dix Millions que l’on paie à ne rien foutre…

2010-04-26T13:57:00.000-07:00

“Un testing sur CV révèle en effet que ces derniers ont 2,5 fois moins de chance d’obtenir un entretien d’embauche que leurs homologues chrétiens. Une enquête montre par ailleurs que les musulmans ont un revenu mensuel inférieur de 400 euros en moyenne à celui des chrétiens. Il se peut que cette différence de revenu s’explique en partie par la discrimination à l’embauche dont souffrent les musulmans.”*

*Source: Rapport sur “l’Egalité des chances”. par Sciences Po et la French-American Foundation

Liberté, liberté chérie !

Quand j’ai commencé mon stage à la Fondation Agir contre l'exclusion, je savais que je toucherais bien vite à l’essence du malaise de la société Française. J’allais par la décision du “Fatum” voir l’envers de la médaille, surprendre la nudité de Marianne, respirer à grand poumons ses flatulences. Et ça pue dans les basses œuvres. ça pue comme des algues de Bretagne.
Ils sont donc Dix Millions que l’on paie à ne rien foutre, tapis dans les ombres, 13ième colonnes, avant-poste des ennemis de la République. Ils sont prêt à nous bouffer si on ne réagit pas si on en croit le maire de Gussainville patelin de 40 habitants.

Il y a donc derrière tout Français d’origine étrangère un agent dormant à la solde de puissance extérieure et hostile qui aurait pour unique but l’exploitation du sein de Marianne.
Comme dans la pièce les mamelles de Tirésias, il est ici question de modifier substantiellement sa nature profonde. En effet, les mamelles de Tirésias est un pièce allégorique précurseur de la libération des femmes. C’est par la prise des attributs masculins et leur exhibition que l’Humanité de la femme est reconnu. Le tailleur et la cigarette de Coco Chanel ne nous démentiront pas.
Les Dix millions payés à ne rien foutre pour accéder à l’Humanité doivent donc s’accaparer des codes et les détournées.
Il est aussi possible par une natalité délibérée de submerger la vieille souche par la puissance du métissage. La multiplication des liens familiaux entre les personnes diverses étant un formidable moteur de compréhension et d’intégration.
Il est aussi possible par une purification délibérée d’affermir la vieille souche et d’en exclure les corps étrangers.

Pour ma part je pose une question.
La République dans le préambule de sa constitution déclare :

Art. 1. - La France est une République indivisible, laïque, démocratique et sociale. Elle assure l'égalité devant la loi de tous les citoyens sans distinction d'origine, de race ou de religion. Elle respecte toutes les croyances. Son organisation est décentralisée.

Puisque l’Article 1 fait mention des Races, n’admet-il donc pas implicitement leurs existences? Alors en tant qu’Existant n’est il pas le devoir de la République d’appréhender les races de manière objective et rationnel afin de remplir sans but d’égalité devant la loi ?
Vaste question. Je vous suggère de lire le rapport de l’American Fundation sur les discriminations qui est très instructif.

Nous irons pisser sur vos tombes, nourrir l’arbre de la liberté du sang des innocents
et des tyrans ! Aux Armes Citoyens !

A bon entendeur !

Andréa.

chez les gaulois, On sait recevoir !

2010-04-24T18:03:00.000-07:00

“Tout commence par une pensée, même la pire des atrocités.”
Andréa.

Rat Race

La violence est multiforme. La violence est degré. La violence des corps n’est rien à côté de la violence des esprits.
Le viol permanent des cultures et des identités.
Par l’image, par le verbe, par mille associations de préjugés nauséabonds on nous arrache jusqu’à toute humanité, tout droit à l’altérité.
Il nous faut être même, sinon s’effacer. Ils n’ont rien à apprendre de nous, ils ne peuvent rien apprendre désormais.

Ce matin, Station Goncourt. Je suis bien content de moi.
J’ai commis un post dont je suis fier. Je m’engouffre dans le métro.
Sur les murs, une Affiche m’intrigue.
La publicité vante un produit cosmétique réparateur à l’intention des femmes noires(pas une de ces crèmes décapantes pour une fois). Le fait est suffisamment rare pour que je m’arrête et que je ressente un fond de joie. Le modèle est une femme noire, le produit est de qualité. Toutefois, une gêne m’oppresse directement la cage myocardique, combien de temps va tenir cette affiche avant d’être vandaliser?
il est 13h.

La Station Goncourt c’est un peu la station frontière entre le 10ième et le 11ième arrondissement de Paris. C’est un pendant chic de sa consœur la station Belleville. Alors, à priori, une station bien tenue et moyennement fréquentée.
La population fréquentante est majoritairement blanche au contraire de Belleville vraiment plus mélangé (précisément déserté par les Blancs)

Rat Race, le cocktail de préjugée, le bouillon d’infamies.
Je revendique haut le fait que je suis noir, différent et universel. Je revendique une certaine Humanité.
Le dépassement du complexe de race est comme le combat contre l’hydre ou encore la tâche Sisyphique. Pierre brute à peine dégrossi, ouvrage jamais achevé.

Ce soir, de retour d’une soirée Karaoké pour fêter l’anniversaire d’une très bonne amie, les yeux fixés sur mes pensées, je constate avec une grande peine que l’affiche est vandalisé : Négro que c’est tagué.
Et juste en face de l’affront, l’affiche publicitaire du parc d’Asterix qui déclare : chez les gaulois, On sait recevoir !

Je laisse la place à la puissance des images:

On ne peut rêver d’une meilleure réception, j’aperçois déjà en filigrane derrière cette anecdote les pointes des cagoules blanches façons KKK mais surtout la précarité de la situation des libertés des noirs en France.
Rester bien tranquille, faite pas trop de bruit, oui bouana oui bouana ! Surtout Coco bien gentil ! gentil comme un Toutou

A bon entendeur Salut !

Andréa NGOMBET

Fée Clochette & Cocaïne Civilization

2010-04-24T00:31:00.000-07:00

Ma suspicion envers les contes de fées fut très précoce. Déjà celui de cendrillon me dérangeait énormément. Il y avait comme une justification des inégalités sociales ( le prince invite au bal des filles de sa condition et de son rang). Ensuite les souris de Cendrillon par analogie sont “les sauvages” et ce n’est qu’au contact de cendrillon qu’il accède à une forme de civilisation. La dernière souris recueilli est grosse, ne s’exprime pas bien et surtout est nue.

Bref, mon propos d’aujourd’hui portera sur la fée clochette. La fée clochette est une dealeuse. Elle nait d’une fleur, distille une poudre qui permet de planer au sens propre et figurer; mais surtout de rejoindre “Neverland” le pays enchantée où en ne grandit pas. Le succès il n’y a pas si longtemps de “Finding Neverland” inaugure selon moi la victoire de la cocaïne Civilization. Nous serions tous pour cette civilisation des adulescents épicuriens. Le sens de l’effort, l’organisation, le travail, la hiérarchie est tourné en bourrique par le très transgressif Peter Pan qui enivré de la poudre de la fée clochette, semble se rire de toutes choses.
Le jeux et les plaisirs sont les seules objectifs de la cocaïne civilization. Expurgées les réflexions du long terme. Puisque nous sommes tous adulescent, pourquoi nous encombrer de responsabilité? de devoirs? Il nous suffit dans notre bulle Bobo de “Neverland” d’aller à la recherche du “pays perdu” car la poudre magique nous garanti la joie et la jeunesse éternelle.
Il n’y a plus d’hier ni de demain. Nous sommes dans un éternelle présent délétère et diffus. La figure de la police, mais plus particulièrement du président de la république devient un avatar du Capitaine Crochet.
On rit volontiers du malheur du Capitaine toujours à la recherche du trésor.
Et clochette? Elle deale, Elle deale impunément alors c’est elle que le capitaine cherche en premier à neutraliser.

Voilà le propos, je salut les fées clochette de Tremblay, du 93, du 95 et de Paris intramuros qui par tonne dealent la poudre magique à ce monde en décadence !

Andréa.

Road Trip

2010-04-23T05:01:00.000-07:00

“jouez la musique puis lisez !”

J’ai essayé de partir au bout de moi
demain dès l’aube,
je coucherai isolé et joyeux
à l’ombre des portes cochères

Leur regard, leur envie de prisonniers
qu’ils me jettent, qu’ils exposent
j’ai laissé ma vie comme une vielle chaussette
à l’orée de ma ville natale.

L’homme n’est il pas un navire,
toujours au large vers l’horizon !
L’homme n’est il pas un nomade
à la recherche de vert pâturage?

Andréa.

HaïKu Like Poem

2010-03-31T16:38:00.000-07:00

Fumée fume fumeur,
Un homme à la mer
serre les yeux et le cœur.

Andréa.

Thanatos

2010-03-24T20:14:00.000-07:00

start the music video then read the poem

Il est des nuits, longues nuits d’automne
Où le soupir triomphe ultime maître
Roi et tyran sur l’être
En proie à la folie monotone
Du souvenir.

C’est l’heure où noircissent les blancs agnelets
Où aussi subitement
Fleurissent babines ensanglantées
Où moutons s’égayent près de quelques loups défunts

C’est l’heure où s’assoupissent les vertus
Où s’évanouissent les consciences désuètes
Que nous transportons inutiles bagages
Le long du triste chemin

Courons ! Courons! C’est le temps du voleur
du malfrat!
Souffrons, les douleurs s’aigrissent

Se lèvent et se jaunissent
Les rires fêlés de jeunes veuves tandis que
Leurs entrailles brûlent encore du phallus qui n’est plus!

Andréa.

Ode d’un garçon rangé

2010-03-21T18:02:00.000-07:00

Respecte ton corps. Là est le premier et le vrai commandement, ton corps est ton véhicule, ton interface principale avec le monde.

A cela suffit pour résumer tous les ésotéristes. Le respect du corps n’est que l’alibi. Le vrai sujet c’est bien l’Amour. Aime !

Aime et tu comprendras les mystères. La foultitude des êtres qui s’élancent et se perdent. L’atmosphère malsaine qui règne. Les angoisses, la vie n’est que parenthèse. Fadaise des gueules de bois et des mégères biscornues. Il faut s’aimer, aimer les autres, aimer cette planète, se perdre ! Au bout du chemin rocailleux le graal. La paix et l’instruction.

Elle a dit que j’ai mûri. Moi je préfère plaisanter en disant que j’ai pourri ! C’était son anniversaire, je lui souhaite les meilleurs choses possibles.

Joyeux Anniversaire chérie,
Du plus profond de mon coeur

A.N

Poème tiré de Migrations intérieures Section Pièces aromatiques

2010-03-15T17:43:00.000-07:00

“A F. M. Ministre de la république et mélomane friand d’éphèbes”

Et on a souvent vu,
En ce vaste continent théâtre,
Poindre sur les crânes d’enfant
Le poil blanchissant de la vieillesse.

Et on a que trop ouï
En ce vaste théâtre
Poindre l’orgasme de l’adulte bedaine
Le long des juvéniles lèvres.

Longtemps déjà que nul ne lève plus
L’arme sourde de la raison
Et le stylo arme puissante

En ce pays incestueux
En ce théâtre ensanglanté
Et en nos monotones vies.

Mots clés Technorati : andréa NGOMBET

Triste Tropique

2010-03-10T02:16:00.000-08:00

Ce n’est plus du pessimisme, c’est du désespoir. “La Coran Belt” du Nigéria vient de craquer et libérer les démons des extrémismes trop longtemps contenus. Triste tropique. L’humain à son état le plus animal. La vie bafouée au nom de Dieu.
“La Coran Belt” c’est le glissement rigoriste qui part du Maghreb par l’Egypte et s’exprimait à travers les milices armées islamistes de Khartoum. Maintenant il faut craindre l’embrassement par contagion. Les états trop faiblement constitué comme le Tchad son déjà sur la pente d’un islam wahabite à la mode Taliban.

Je suis désespéré de l’Afrique. Désespérer de l’espèce humaine. L’homme ne serait-il qu’un charognard? La république ne serait-elle plus qu’un maigre palliatif, un parapet contre les ouragans de nos barbaries? Peste! Peste ! Peste !

Je suis bien triste, Triste tropiques, et encore l’innocent qui trinque.

Paris valse mélancolique

2010-03-01T17:34:00.001-08:00

Ecrire sur le monde extérieur en l’expérimentant. L’hiver s’étalait langoureusement et bruine sur Paris gris. Le spleen serre les cœurs, la ville m’inspire. Paris est un vaisseau tanguant sur les houles des mers jurassiques.
Charles en son temps a usé ses chaussures sur ces trottoirs. C’était certes un autre Paris. Le Paris éternel. Le Paris qui ne finit pas. Une idée.
J’assume cette douceur. J’assume cet ennui. Je cultive mes verrues. Voici venir les temps où vibrant sur sa tige, chaque fleur s’évapore ainsi qu’un encensoir.

Suis je bien plus avancé? je ne le crois pas! Et de nos confrontations multiformes ne jaillissent aucune vérité.
le jour s’inscrivait aux cours du soir; pour désapprendre les amitiés fugaces. C’est dire que notre corps se désagrégeait dans une latence végétative où s’exhalait la pestilence de ma matière grise en fusion. J’avais donc cessé d’apprendre, j’avais depuis longtemps cessé de croire. L’omniprésence des string eucharistiques et les imprécations des chrétiens enflammés sur mon front hérétique. Paris choyait quant à lui ses vielles églises. C’était des temps terribles.

Dans la ville lumière, les ténèbres de la solitude règne en maitre. Notre mouvement est vain, notre tentative vanité. Aussitôt embrassé, aussitôt oublié.
A l’arrière des Taxis, derrière les portes cochères c’est le Paris d’au delà des façades, le Paris à 1200 € par mois qui s’étrangle sous le ciel crue de la dive capital.
A.N

Fabrique de contribuables

2010-02-25T16:09:00.000-08:00

L’usine à contribuable s’en donnait à cœur joie. Le cloporte vomissait les cerveaux dociles en série. cruauté de leur similitude et vertige de l’immense banalité : femme, maison, transport chaotique, enfant, emploi et ne pas oublier courant Mai de verser servilement l’impôt. Il y a quelque chose de faux dans cette trajectoire. L’erreur infinitésimale qui me fait dire qu’il y a un ailleurs encore possible en dehors du rush matérialiste: je ne suis pas un consommateur!

Le râle de ma jeunesse agonisante aux portes de Paris. Qui aurait parié un kopek que j’atteindrais le quart de siècle? Faire mentir les statistiques est un sport périlleux. L’INSEE n’a pas de case pour me qualifier. La pestilence des comparaisons socio-pigmentaires : Je suis une anomalie statistiques.

Il fallait bien se préoccuper de survivre. L’amour réciproque est le remède à toutes poésies….ma plume se tarie…
je n’ai point d’excuse et je n’en cherche pas.
L’humour commande à boire sa cigüe jusqu’au plus soif, sans mots dire.
La farce est immense, les dés pipés. Il ne s’agissait pas d’acquérir les connaissances. Il s’agissait d’accumuler mais moi je suis un nomade.

Alors du courage, ça ne peut pas être pire. un jour certainement nos âmes auront le repos !
Il ne s’agissait pas d’aider son prochain, le christ est une arnaque. Les banquiers l’ont bien compris, la peine d’hier sont les subprimes d’aujourd’hui. Chaque jour ne suffit pas sa peine, les comptables font des reports à nouveau : les crétins.
Les papes pour du fric absouts les péchés et les ayatollahs bénissent les suicidaires (1000 vierges dans les paradis hypothétiques). Etats-religion même combat : nous dépouillé pendant que nous bêlant, adorable mouton…. Salouté !

Pinocchio Negro

2010-02-14T10:54:00.001-08:00

Toute cette agitation c’est pas bon pour Moi se disait Mame Fatou
DIARRA. Elle haletait et faisait la grimace.
La Diangoma l’avait échappé belle. De peu même.
Elle avait grandi là dans Fass au abord du canal IV. Elle se souvenait de la
misère qui l’avait poussé au Mbarane d’abord puis, plus loin, loin dans les eaux
troubles. Oui, la vie de prostituée avait du bon. Le sourire rassasié des frères
après le déjeuner, les éclats de rire de la mère devant le boubou neuf. Plus
maintenant. Avec tout ces niaks délurés, fous de leur sale fric, puant l’alcool.
C’est plus de ton âge Mame Fatou se disait elle. Je vais me consacrer aux
ouvriers et charretiers. Je vais baisser mes tarifs.

Le reflet de la pleine lune dans la baie de Soumbédioune. Le clair de lune
illuminait la chaude nuit. La même odeur de poisson empestait la zone. Cette
odeur rance colle au lieu. Des générations de pêcheurs y ont mêlé leurs sueurs
aux restes de poissons à proximité du delta du canal IV et de ses arômes.

Les noctambules comme des essaims de moustiques étaient à l’oeuvre
dans les coins chauds de la ville. Dans la baie de Soumbédioune, les accords
grinçant d’une sorte de musique luttaient avec le son de la mer. Les vagues
roulaient les galets de la baie. Appuyé sur la terrasse d’une jetée, un jeune
homme déguelait.
Derrière lui des tables pêle-mêle. Les tables où s’agglutinaient les crapauds
enivrés d’alcool.
Le principe du Show voulait qu’on ne débarrasse pas la table. Alors on l’ornait
de cadavre de bouteille d’alcool comme d’autant de trophée de la capacité
financière de la bande de crapauds. De la bande de grand Coquin.
Les accords grinçant s’amplifiaient. Alors qu’on s’approchait des battants,
- ça djafoule – lit on. Un toit de chaume. Un sol sale sans esthétique. De
mauvais alcool au rabais. Des nationalités mêlées. Quelques Toubabs en quête
de dysenteries. Des accords de Soukouss et de décalé coupé. Farot Beach. Il n’y
a rien de Farot. Un sombre couloir qui s’allonge en direction du boulevard
Martin luther king en travaux. Ça pue la merde.

Au croisement qui donne sur Gueule Tapée, Mame Fatou Diarra tentait de
reprendre son souffle. Vêtu d’un strech noir brillant, appuyé sur ses genoux, elle
n’avait plus de haut. Sa poitrine nue. Ses pieds nus. Ebouriffé.
Elle repris son souffle petit à petit et recommença son trot vers Fass et sa
misérable chambre. NDEYE SAN !
J’y suis né pensait-elle. Dans cette chambre. J’y ai grandi. Mon vieil oncle
Modou y a abusé de moi. Oui, ma première expérience sexuelle c’est lui. Mon
père m’y a possédé plusieurs fois. Avec le consentement de ma mère. Trop
vieille pour satisfaire son mari. Trop faible pour me protéger. C’est normal, je
suis une fille. Je suis faite pour cela. Yallah Bakhna. Mes petits frères ? Des
fainéants. Yamba rek. Il fallait bien que je ramène la N’Déki. C’est un métier
comme tout autres.

La nuit avançait et les Niaks étaient de plus en plus grisés par les cocktails
d’alcool.
Dans une allée sombre du village des artistes où se situe le Farot Beach,
Pinocchio gisait comme mort dans son vomi et son sang. Sa nuit au Faro avait
été laborieuse. Il gisait dans ses pompes et sans vêtements. L’instrument à l’air
libre portait encore un condom. Il gisait en chien de fusils. Exhalait des vapeurs
de Whisky qui se mêlaient joyeusement aux arômes subtils de la baie de
Soumbedioune.
- A Farot la fête de continuer et les grands coquins de s’enivrer -
Un mouvement de poitrine, un râle, Pinocchio était en vie. Non loin,
Crapule, les yeux sur la lune, s’était vidé de son sang. Les oreilles de baudet et
le nez long.

- Bien avant cette agression macabre -

Un vendredi comme d’autre à l’école de Mustapha. La jeunesse studieuse
râlait et échafaudait les rumeurs de la semaine prochaine. Les Crapules et les
grand Coquins, les insouciants Pinocchio et les Gémini Criquets piaillaient,
caquetaient.
Pinocchio était en pause quand Geppetto le phona du bled. Un Dring. Oui.
Note. Les dix chiffres. Oui. C’est noté. Merci. Tâche de bien gérer.
Déjà sur Pinocchio une armée de grand Coquins et que la journée de cours
se déporte au cinquième round chez la tante.
Une porte dérobé en face d’une Mosquée. Des bières fraîches. C’était un
vendredi banal. Un vendredi de fin de mois. On le reconnaissait au barbe mal
rasé et aux envies de show. Grand Coquin lui avait dit que se pouvait être beau.
Chez la tante, il rencontra Crapule. Un ancien Pinocchio plus en avant dans le
vice.Ils se plurent. Oreilles de baudets. Nez long de leur mythomanie. Gémini
criquet si ce n’est noyé dans les vapeurs d’alcool ou occupé à obtenir sa
moyenne servaient de souffre douleur à la joyeuse assemblée. –Ah ! Tais toi !
Tu es au sucré-
On dépensa sans compter. Les Pinocchio abreuvèrent les grands coquins.
Les crapules insultèrent et surtout s’étonnèrent de la liberté bachique. Ensemble,
on vanta les vertus de la dive gazelle. – rapport quantité prix –
Autour du pot se résolvaient les problèmes de l’Afrique. En un rot, les
économies étaient fleurissantes. On se donnait des airs de sérieux pour discuter
politique. On critiquait dans le dos en se défendant d’en faire autant puis dans
des serments éthyliques, on se jurait des amitiés éternelles.
Dix Sept Heures pétantes pointaient sur les écrans LCD des portables.
Crapule et Pinocchio prirent congé des grands Coquins. La nuit s’annonçait
chaude.

Mame Fatou frappait à sa porte. « Ko Kan là ? » demanda le père
proxénete. « Déjà de retour ? ». Il ne se préoccupa pas de l’état dans lequelle
l’apparu son gagne pain.
« Retourne d’où tu viens ! Tu n’es qu’une bonne à rien ! Pourquoi Dieu
m’a ainsi puni en me donnant une fille comme toi ! Les autres ramènent de
l’argent toi que des ennuis ! Bonne à rien ! Regarde ta copine Bintou, elle a
acheté à son père un taxi ! » etc. etc.
Trop épuisé pour répondre aux invectives de son géniteur, elle se contenta
de pleurer sur sa misère. Des larmes grosses de putain chagrin.

- A l’orée de la nuit -

Dakar c’était paré de lumière et de guirlande. Elle voulait oubliée la
dureté du quotidien et donc noyée dans les alcools ses soucis et les rigueurs de
sa foi islamique. Sauf que les soucis savent nager à son grand malheur !
Des Almadies au plateau les tchin-tchin et les bin-bin s’agitaient. Les
éclats de rires et les grosses coupures. Dans les ruelles dérobées de Grand Dakar
ou de Médina, les culbutes presto Discount.
Pinocchio avait le sou. Il délaissera ce soir le Tangana le Coq au privilège
d’une meilleure table.
Avec crapule ils obtèrent pour Diakarlo et son poulet avarié. –triage de
grand coquin–.
La ville voulait s’oublier. Oublier sa solitude d’île, d’île-pays entouré
d’atlantique. Dakar est un port où selon un navire trop longtemps rester à quai et
qui s’ennuie des vieilles histoire de gloires des marins.
Les marins c’est nous, les multiples naufragés que la fortune avait jeté sur
ce rivage.
On arrivait à Dakar toujours comme par naufrage. On demeurait par fatalité. On
s’y plaisait par sexualité. Et souvent, on y trouvait un foyer par contingence.
Dakar résumait l’Afrique de ces années là : ses audaces et ses
contradictions. L’Afrique et son énergie, l’Afrique et ses archaïsmes.
Avec la montée des grammes d’alcool dans le sang, les hormones avaient pris le
dessus sur la raison.
L’assaut des taxis, qui des voitures personnelles, qui des scooters aux
abords des boîtes de nuits et autres lieux de divertissement.
Par banc d’espèces, toubabs, Saï, Nare, Cabo et Niaks qui par la densité était les
plus bruyant et actif de la nuit dakaroise. Et ces bancs de Niaks, loin d’être
homogène se divisaient en factions qui s’inter-détestaient. Le but : savoir qui
serait l’incontestable maître du godet et des bas fond chelou.
Pinocchio et Crapule furent d’un convoi en direction du Faro.
Les accords de la musique se firent lointain.
Il dormait désormais dans son vomit.
Crapule n’avait pas eu autant de chance.
Le rire des grands Coquins déchiraient le reste de nuit tandis qu’à grande
eau Mame Fatou faisait sa toilette intime.

– Matin–

L'Atelier du Verbe

Bien trop usé

Chagrins du sans terre

Crossroads sucks, farewell to a lady

Yes we can

2010, prélude en Do majeur pour un faune

Darkened

L'individuation est le processus de « distinction d'un individu des autres de la même espèce ou du groupe, de la société dont il fait partie »

unwedding wedding

Wall Poetry

Soif d'Afrique, j'irais mourir au soleil

Et si le rêve s’achève

Andréa NGOMBET

Verbe arme, amour bouclier…

Il n’est de bon poète que des malheureux

Retraite Story

Nous sommes Dix Millions que l’on paie à ne rien foutre…

chez les gaulois, On sait recevoir !

Fée Clochette & Cocaïne Civilization

Road Trip

HaïKu Like Poem

Thanatos

Ode d’un garçon rangé

Poème tiré de Migrations intérieures Section Pièces aromatiques

Triste Tropique

Paris valse mélancolique

Fabrique de contribuables

Pinocchio Negro